Читать книгу: ««Заточенный во Тьме»»
Глава
«Заточенный во Тьме»
От автора
Я не знаю, как эта книга попала к тебе.
Может, её кто-то подарил. Может, она случайно открылась на нужной странице. Может, ты сам не понимаешь, почему взял её в руки. Но ты держишь её. И это не случайность.
Эта книга — не просто история. Это карта. Карта лабиринта, через который проходят все, кто когда-либо чувствовал, что живут не свою жизнь. Кто устал притворяться. Кто носит маски и забыл, какое у них настоящее лицо.
Здесь нет магии. Здесь нет готовых ответов. Здесь есть путь. Путь, который проходит каждый герой этой книги. И, возможно, этот путь похож на твой.
Я не буду говорить тебе, что ты должен сделать. Я просто расскажу историю. А ты — просто читай. И разреши себе чувствовать. Разреши себе узнавать. Разреши себе вспоминать то, что ты всегда знал, но, возможно, забыл.
Когда ты закроешь последнюю страницу, что-то внутри тебя уже будет другим. Не потому что я так написал. А потому что ты позволил этому случиться. В этом и есть сила. Не в книге. В тебе.
Эта книга — зеркало. Посмотри в него. И увидишь не меня. Увидишь себя. Настоящего.
Добро пожаловать в лабиринт. Выход есть. Он внутри.
Оглавление
Пролог: Пробуждение первое 5
Глава 1. Мир Лиса 6
Пробуждение после Главы 1 12
Глава 2. Мир Змея 14
Пробуждение после Главы 2 18
Глава 3. Мир Воина 20
Пробуждение после Главы 3 28
Глава 4. Мир Демона 29
Пробуждение. Финальное 39
Эпилог: Тот, кто выбрал свет 41
«Заточенный во Тьме»
Пролог: Пробуждение первое
Темнота.
Не та, что бывает, когда закрываешь глаза. Другая. Густая, как дёготь. В ней нет ни звука, ни времени. Только падение. Бесконечное, без ориентиров, без дна.
А потом — рывок. Будто кто-то схватил за шкирку и выдернул из толщи воды.
«Ахх!»
Тело подбросило на кровати. Мокрая от пота простынь прилипла к спине. Вдох — рваный, как после драки. Глаза распахнуты, но не видят. Перед ними — чужой потолок. Чужие стены. Чужая комната.
Он не помнил, как здесь оказался. Не помнил, что было вчера. Позавчера. Год назад. Вся жизнь — как разбитое зеркало: осколки есть, а отражения нет.
«Где я?..» — голос прозвучал глухо, будто не его.
Тишина в ответ. Только сердце бухает где-то в горле. Он сел, свесил ноги на холодный пол. Попытался ухватиться за любую мысль, за любое имя, за любую зацепку. Пустота.
И тут — толчок. Не снаружи — изнутри. Будто кто-то дёрнул за нить, привязанную к солнечному сплетению. Комната поплыла. Стены прогнулись, реальность сложилась, как лист бумаги.
Он успел только втянуть воздух, прежде чем мир разверзся под ним и поглотил целиком.
А потом... потом был Лис.
Глава 1. Мир Лиса
Запах ударил в нос первым.
Резкий, влажный, многослойный. Так не пахнет комната. Так пахнет земля после дождя, прелые листья и что-то ещё — едва уловимое, живое, бегущее где-то слева. Я открыл глаза и не узнал мир.
Он был слишком ярким. Слишком громким. Слишком... подробным. Каждая травинка покачивалась отдельно, каждый лист на дереве шелестел свою собственную ноту. Я слышал, как в тридцати шагах под корой сосны ползёт жук. Я чувствовал его лапки. Его крошечное, упрямое движение.
Я опустил взгляд на свои руки — и отдёрнул их. Это были не руки. Узкие, покрытые рыжей шерстью лапы с тёмными подушечками. Я перевернул их, сжал, выпустил когти — острые, загнутые, идеальные. Свет, пробивавшийся сквозь листву, играл на них, и я мог поклясться, что они светились собственной, внутренней хищной радостью.
«Неплохой апгрейд», — подумал я, и тут же осёкся. Мысль была моя. Человеческая. Голос внутри головы звучал так же, как всегда. А тело было звериным. Чужим и одновременно до жути знакомым. Как будто я ждал этого.
Я был Лисом.
Не в переносном смысле. Не в метафоре про хитрых парней, которые обводят вокруг пальца легковерных. Я был зверем. С хвостом, который жил своей, отдельной жизнью и вилял, когда я злился, и с ушами, которые поворачивались на каждый шорох. Они ловили звуки, как совершенные антенны, и в голове тут же вспыхивали не образы — знания. Карты. Трёхмерные, живые схемы реальности.
Вот там, за кустами шиповника — мышь. Я чувствовал её тепло, её быстрый, как пулемётная очередь, пульс. Вот там, на старой берёзе — гнездо с птенцами. Ещё не оперились, глупые, жирные. Лёгкая добыча для того, кто не хочет напрягаться. А вот там...
Я замер. Запах. Чужой. Опасный. Большой.
Это была не мысль. Это был инстинкт, вшитый прямо в кости. Тело среагировало быстрее, чем я успел испугаться. Оно припало к земле — не легло, а именно припало, как сжатая пружина. Хвост поджался, уши прижались к голове, меняя её контур. Я стал меньше. Я стал незаметным. Я растворился в траве, как капля в реке. Я даже дышать стал через раз, беззвучно, фильтруя воздух через сомкнутые зубы.
Мимо прошёл волк. Огромный, серый, с бельмом на левом глазу и шрамами на морде. От него пахло кровью, старой шерстью и властной, тупой силой. Он был королём этого леса, и знал это. Каждый его шаг был ленивым, уверенным заявлением о собственном величии. Он прошёл в десяти шагах от меня и даже не повернул головы. Его мир был миром грубой силы, и в нём не было места для маленьких, незаметных существ.
Когда он скрылся за деревьями, я выдохнул. Не сразу. Медленно, позволяя воздуху бесшумно покинуть лёгкие. И впервые за это время — я не знаю, сколько длился этот первый, дикий миг — я почувствовал что-то кроме паники. Азарт. Вкус превосходства.
«Я только что обманул его. Самого волка. Просто потому что знал, как пахнет страх и как выглядит незаметность».
Это было приятно. Не тупая радость выжившего. Другое. Чистый, холодный восторг интеллекта, победившего грубую материю. Я обманул того, кто считал себя неуязвимым. И он даже не заметил. В этом был какой-то высший, почти божественный юмор. Я хотел рассмеяться, но из горла вырвался лишь короткий, тявкающий звук. И это тоже было правильно.
