Читать книгу: «Un largo silencio»

8

Se sentaron en el asiento trasero del Bentley. Win había puesto el dinero en una bolsa muy elegante. Myron leyó la etiqueta.

—¿Una bolsa Swaine Adeney Brigg para entregar un rescate?

—No tenía nada más barato a mano.

—¿Conoces Fulham Palace Road? —preguntó Myron.

—No muy bien.

—Así pues, ¿dónde me bajo para que no nos vean?

—Detrás del Claridge’s Hotel.

—¿Eso está cerca del banco?

—No. Está a veinte o veinticinco minutos.

—No te sigo.

—Anoche te cambié el teléfono.

—Ya, ya lo sé.

—Cuando tu gordo amigo del salón recreativo nos confiscó temporalmente el teléfono, le puso un chip rastreador.

—¿De verdad?

—Sí.

—Así que ha sabido dónde me encontraba en todo momento.

—Bueno, tú no, por supuesto. Le encargué a uno de mis hombres que llevara el teléfono al Claridge’s. Se inscribió en el hotel con el alias de Myron Bolitar.

—¿Y mi alias se alojó en la suite Davies?

—No.

—Mi alias está acostumbrado al lujo.

—¿Has acabado?

—Casi. ¿Así que Fat Gandhi cree que estoy en el Claridge’s?

—Sí. Accederás por la entrada de personal. Mi hombre te devolverá tu teléfono. También te colocará dos micrófonos.

—¿Dos?

—Dependiendo de adónde vayas, puede que vuelvan a registrarte. Probablemente no encuentren ambos.

Myron lo entendió. Cuando Win ponía mecanismos de rastreo en un coche, siempre situaba uno bajo el parachoques (donde resultaba fácil encontrarlo) y otro en un lugar más complicado.

—Usa la misma palabra en clave —dijo Win.

—«Articula».

—Sí, me alegro de que te acuerdes. —Win se volvió y miró a Myron a los ojos—. Úsala aunque creas que no va a servir de nada.

—¿Eh?

—Nos hemos pasado la noche controlando el salón recreativo —dijo Win—. Tu rollizo amigo no ha salido. Ni tampoco ha entrado nadie que coincida con las descripciones de Patrick o de Rhys.

—¿Teorías?

—Puede que los tenga retenidos en el salón. Hemos visto señales de... —Win hizo una pausa y se llevó un dedo a los labios—. Señales de vida procedentes del sótano.

—¿Querría decir que hay alguien allí abajo?

—O más de una persona.

—¿Habéis usado un sensor térmico?

—Sí, pero las paredes del sótano son gruesas. Aun así...

—¿Qué?

Win cerró el asunto con un gesto de la mano. El coche se detuvo.

—Mi hombre está nada más entrar, a la izquierda. Entra, coge tu teléfono, enciéndelo y coge un taxi a esa dirección en Fulham Palace Road.

Myron hizo lo que le había dicho Win. Le asaltaron los recuerdos de su último paso por el hotel, y de la muerte, la destrucción y el caos que se desataron, pero los apartó. Myron no reconoció al hombre que lo ayudó. El hombre se puso manos a la obra en silencio. En primer lugar, le colocó un micrófono en el pecho, bajo la camisa.

—¡Ay, está frío! —exclamó él.

Nada.

El hombre le colocó el segundo micrófono en el interior del zapato. Myron se dirigió a la puerta principal, donde encontró a un portero uniformado con sombrero de copa.

—¿Puedo ayudarlo, señor?

Agarrando la bolsa del dinero con algo más de fuerza de lo normal, Myron escrutó disimuladamente el entorno en busca de alguien sospechoso que pudiera estar mirándolo. Aún no había nadie por la calle, ningún tipo apoyado en la pared fingiendo leer el periódico o parándose a atarse los cordones de los zapatos.

Lo único que quizá llamara la atención era un coche gris con los cristales tintados aparcado algo más allá, a la izquierda.

El portero hizo sonar un silbato, aunque ya había un Hackney negro a pocos metros de la puerta. Le abrió la puerta con gran ceremonia. Myron se hurgó los bolsillos en busca de algo de cambio para darle, pero no tenía, así que se encogió de hombros a modo de disculpa. El portero no pareció inmutarse. Myron se metió en el taxi, satisfecho al ver el amplio espacio del que disponía para las piernas, y le dio al conductor la dirección del banco, en Fulham Palace Road.

A las tres bocacalles, Myron tuvo claro que el coche gris lo estaba siguiendo. Myron sabía que la línea que lo comunicaba con Win estaba abierta, de modo que este podía oírlo todo. Pero de momento no había motivo para recurrir a esos juegos. Myron cogió el teléfono y se lo llevó al oído.

—¿Estás ahí?

—Sí.

—Me sigue un coche gris —soltó Myron.

—¿Marca?

—No lo sé. No entiendo de coches, ya lo sabes.

—Descríbemelo.

—El logo parece un león rampante.

—Un Peugeot gris. Es francés. Te encanta todo lo francés.

—Es cierto.

A pesar de que eran las cinco de la mañana, en Fulham Palace Road había mucho tráfico. El taxi dejó a Myron frente al banco NatWest, que, por supuesto, estaba cerrado. Myron pagó al taxista y salió. El taxi se fue. Myron se quedó de pie frente al banco, con la bolsa de dinero en la mano. Los billetes estaban «marcados» —es decir, que Win tenía constancia de sus números de serie—, pero Fat Gandhi no había pedido que fueran billetes sin marcar. ¿O sería eso otro tópico de las películas? ¿Quién comprueba los números de serie de los billetes cuando gastas dinero?

Myron pasó allí un minuto como un pasmarote, hasta que sonó el teléfono. El número estaba oculto, pero tenía que ser Fat Gandhi. Myron descolgó, puso un falso acento británico e imitó lo mejor que pudo a Alfred, el mayordomo.

—Mansión Wayne. Enseguida aviso al señor.

—Una referencia a Batman —dijo Fat Gandhi con una risita sofocada—. ¿Quién era su favorito? Christian Bale, ¿no?

—Solo hay un Batman, y se llama Adam West.

—¿Quién?

—La juventud de hoy en día...

—¿Ve el coche gris con los cristales tintados? —le preguntó Fat Gandhi.

—El Peugeot —dijo Myron, haciendo gala de su recién adquirido conocimiento sobre coches.

—Sí. Suba.

—¿Qué hay de Denise Nussbaum y el banco?

Fat Gandhi colgó.

El coche se acercó. El negro flaco de la trastienda del salón recreativo abrió la puerta de atrás.

—Vamos, colega.

Myron comprobó el interior del coche. Un conductor. Un tipo delgado.

—¿Dónde están los dos chicos?

—Lo llevo con ellos.

El tipo se apartó, dejándole sitio. Myron no lo tenía muy claro, pero entró. El flaco llevaba un ordenador portátil.

—Deme su teléfono —dijo.

—No.

—Tampoco le servirá de nada —anunció con una gran sonrisa—. Lo tengo intervenido.

—¿Cómo?

—¿Ve este ordenador? —dijo el flaco sonriendo—. Lo estoy usando para encriptar sus señales. ¿Recuerda el tráfico de datos de ayer entre usted y quienquiera que estuviera escuchándolo? Bueno, pues ya no puede oírlo. Ah, y si le han puesto algún tipo de micrófono, lo mismo.

—A ver si lo entiendo —dijo Myron—. ¿Tu portátil está bloqueando todas las señales?

La sonrisa de aquel tipo se ensanchó.

—Exactamente.

Myron asintió. Entonces bajó la ventanilla, le arrancó el portátil de las manos y lo tiró por ella.

—¡Eh! ¿Qué...? —Miró por el parabrisas trasero en dirección a donde yacía su portátil destrozado, con las tripas abiertas—. ¿En serio? ¿Sabe lo que cuesta?

—¿Un billón de libras?

—No tiene ninguna gracia, colega.

—Estoy seguro de que no. Ahora, basta de juegos. Llama a Fat Gandhi.

El chico puso una cara como si fuera a echarse a llorar.

—No hacía falta que hiciera eso —dijo con un quejido agudo—. Yo solo cumplo órdenes.

—Pues ahora haz lo que te digo yo. Llama a Fat Gandhi. Dile que llevo el dinero. Quiero a los chicos.

El chico dejó caer los hombros.

—¿Sabe lo que me ha costado ese ordenador?

—No me importa. Si me tocas las narices otra vez, serás tú quien salga por esa ventanilla. Ahora llámalo.

—No hace falta —dijo señalando el parabrisas—. Ya hemos llegado. ¿No podía tener un poco de paciencia?

Myron miró por la ventanilla. Estaban frente al salón recreativo del día anterior.

El Peugeot se paró. Myron salió sin preocuparse de pedir disculpas. Dos tipos con pantalones de camuflaje le abrieron la puerta. El flacucho lo siguió sin dejar de protestar.

—¡El muy jodido me ha tirado el ordenador por la ventanilla!

Era como si alguien hubiera desconectado el interruptor general del salón recreativo. Quizá fuera ese exactamente el caso: nada de sonidos, ni luces, ni movimiento. Todo el local, lleno de luces y colores agresivos unas horas antes, estaba sumido en las sombras. Con todo apagado, las oscuras siluetas de las máquinas tenían un aspecto raro, amenazador, grotesco. Todo aquello tenía un aspecto casi posapocalíptico.

—Vamos —le dijo Pantalones Uno a Myron.

—¿Adónde?

—A la sala de atrás.

A Myron no le gustaba aquello.

—Esto está desierto. Podemos hacer el intercambio aquí mismo.

—Así es como funciona —dijo Pantalones Dos.

—Entonces creo que me marcharé.

—Entonces yo creo —dijo Pantalones Uno cruzándose de brazos e intentando flexionar los bíceps— que vamos a darte una paliza y a quedarnos con el dinero.

Myron apretó aún más la mano que sostenía la bolsa. Podía acabar con los dos, eso no era problema —de hecho, ya estaba ensayando mentalmente el primer golpe—, pero... ¿y luego? Llegados a ese punto tenía que ir hasta el final. Así que siguió el mismo camino que había tomado la última vez, cuando lo acompañaba Collar de Perro, y se paró frente a la puerta.

Junto a esta vio la misma cámara de vigilancia. Myron levantó la vista, mostró una sonrisa radiante y levantó un pulgar. Don Seguridad Personificada. Norma 14 para la entrega de rescates: nunca permitas que los malos te vean preocupado. La puerta se abrió. Los tipos con pantalones de camuflaje le vaciaron los bolsillos. El detector localizó el micrófono del pecho.

Estaban a punto de quitarle el aparato cuando Fat Gandhi abrió la puerta de la sala de atrás y asomó la cabeza.

—¿Nada de armas?

—No.

—Está bien; dejadle lo demás.

Myron no sabía si aquello era bueno o no.

Entró en la misma sala llena de ordenadores y pantallas. El negro flacucho volvía a estar en su puesto.

—¡Me ha roto el jodido ordenador! —dijo señalando a Myron—. ¡Lo ha tirado por la ventanilla como si fuera basura!

Fat Gandhi llevaba un llamativo traje amarillo holgado como el de Jim Carrey en La Máscara.

—¿El dinero está en esa bolsa?

—No lo llevo en los calzoncillos —dijo Myron.

Fat Gandhi respondió al chiste frunciendo el ceño, aunque era de cajón.

—Hay alguien conectado a su teléfono, escuchando —dijo Fat Gandhi. Myron no se molestó en negarlo ni en confirmarlo—. Esta guarida solo tiene una entrada —añadió—. ¿Lo entiende?

—¿Acaba de decir que esto es una guarida?

—Tenemos cámaras por todas partes. Derek y Jimmy, levantad la mano.

Dos tipos levantaron la mano sin apartar la mirada de sus monitores.

—Derek y Jimmy están controlando las cámaras de vigilancia. Si alguien intenta entrar, lo veremos. Las dos puertas que acaba de atravesar son de acero reforzado, pero eso probablemente ya lo sepa. Vamos, que no tendrían modo de entrar en esta sala a tiempo para salvarlo ni aunque fueran rápidos y estuvieran armados hasta los dientes.

Nada de miedo. No muestres miedo.

—Ya, vale. ¿Podemos ir al grano? ¿Dijo algo de una moneda virtual.

—No.

—No, no dijo...

—No tiene sentido, señor Bolitar. Primero tendría que conseguir los Bitcoin o diversas monedas virtuales. Luego, yo tendría que darle una larga dirección pública, que básicamente es el equivalente a una cuenta corriente personal. Después, usted tendría que hacerme la transferencia por Internet y, puf, el dinero llegaría. Así es como había pensado hacer el intercambio en un primer momento.

—Pero ¿ahora ya no?

—No, ahora ya no. Eso funciona con pequeñas cantidades, pero algo así de grande... Bueno, podrían seguir la pista. Hoy en día, la moneda virtual se ha convertido en algo de uso generalizado. ¿Quiere saber la verdad? —Fat Ghandi se inclinó hacia delante, como si quisiera compartir un secreto susurrándoselo al oído—. Creo que las monedas virtuales se han convertido en una enorme trampa, en un mecanismo con el que las fuerzas del orden esperan seguir el mercado negro. Así que me puse a pensar. ¿Por qué piden siempre dinero en efectivo los piratas somalíes?

Miró a Myron como si esperara una respuesta. Myron pensó que si no respondía quizás acabara antes su perorata.

—Porque el efectivo es lo más fácil, lo más sencillo, lo mejor —explicó Fat Gandhi, y alargó la mano para coger la bolsa.

—Quieto ahí —dijo Myron—. Teníamos un trato.

—¿No confía en mi palabra?

—Vamos a hacerlo así —dijo Myron, intentando parecer más tranquilo de lo que estaba—. Los dos chicos salen de aquí. Y una vez estén fuera, yo le doy el dinero.

—¿Fuera? ¿Adónde?

—Ha dicho que sabía que alguien nos estaba escuchando.

—¿Y bien?

—Esa persona sabe dónde estoy. Así que se acercará en coche. Los chicos suben al coche, yo le doy el dinero y luego me voy.

Fat Gandhi hizo un ruidito de desaprobación con la boca.

—Eso no funcionará.

—¿Por qué no?

—Porque le he dicho algo no del todo cierto.

Myron no dijo nada.

—Su amigo no le está escuchando. Ahora mismo está bloqueada la señal de todos los aparatos, incluidos nuestros propios teléfonos móviles. Esta sala está diseñada para ello para mayor seguridad. Nuestra wifi funciona, claro, pero está protegida por contraseña. Usted no está conectado, me temo. Así que cualquier aparato que lleve escondido en cualquier pliegue de su cuerpo resulta completamente inútil.

Daba la impresión de que los dedos que repiqueteaban en los teclados bajaban un poco el ritmo.

—No importa —dijo Myron.

—¿Cómo dice?

—Le he destrozado el ordenador a su amigo.

—¡Y me había costado una fortuna! —replicó el flacucho—. Ese cabr...

—Calla, Lester —ordenó Fat Gandhi volviéndose de nuevo hacia Myron—. ¿O sea?

—O sea que no tenía el teléfono bloqueado al llegar. Mi gente sabe que estoy aquí. Estarán esperando fuera. Envíe a los dos chicos al exterior; ellos los recogerán. Fácil, ¿no?

Myron les brindó a todos su Sonrisa n.º 19: «Aquí todos somos amigos» deluxe.

Fat Gandhi extendió la mano.

—Deme la bolsa, por favor.

—Deme a los chicos.

El gordo agitó la rechoncha mano, lo que dejó a la vista la pulsera que le oprimía la muñeca, y la gran pantalla de la pared se encendió.

—¿Contento?

Era otra vez aquella celda. Los dos chicos estaban sentados en el suelo, con la cabeza gacha entre las rodillas.

—¿Dónde están?

Fat Gandhi le dedicó una sonrisa siniestra.

—Se lo enseñaré. Espere aquí, por favor.

Fat Gandhi apretó un código en el teclado de la puerta, asegurándose de que Myron no pudiera verlo. Salió de la sala y en ese mismo momento entraron otros dos tipos con pantalones de camuflaje.

Humm... ¿Por qué?

Se hizo el silencio en la sala. Los teclados de los ordenadores dejaron de repiquetear. Myron intentó leerles el rostro.

Algo iba mal.

Dos minutos más tarde, Myron oyó la voz de Fat Gandhi:

—¿Señor Bolitar?

Estaba en la pantalla grande.

En la celda, con los dos chicos.

Win tenía toda la razón: los tenían retenidos en el salón recreativo.

—Tráigamelos —pidió Myron.

Fat Gandhi se limitó a sonreír a la cámara.

—¿Derek?

—Estoy aquí —dijo uno de sus hombres.

—¿Algún movimiento en las cámaras de vigilancia? —preguntó Fat Gandhi.

—Ninguno.

Fat Gandhi hizo un gesto de desdén con la mano.

—Parece que la caballería no viene a rescatarlo, señor Bolitar.

Oh-oh.

—¿Por qué deberían rescatarme?

—Usted ha matado a tres de mis hombres.

La temperatura de la sala cambió, y no para mejor. Todos empezaron a moverse lentamente.

—Yo no tuve nada que ver con eso.

—Por favor, señor Bolitar. Mentir es indigno de usted.

Pantalones Uno sacó un gran cuchillo. Lo mismo hizo Pantalones Dos.

—¿Entiende mi dilema, señor Bolitar? Una cosa habría sido que usted y sus socios se hubieran dirigido a mí de un modo respetuoso.

De detrás de un ordenador se levantó un tercer hombre. También llevaba un cuchillo.

Myron intentó programar sus movimientos. «Le quito el cuchillo a Pantalones Uno, luego voy a por el tipo de la derecha...».

—Podían haberse presentado como hombres de negocios. Podían haber pedido un intercambio justo. Un acuerdo. Podríamos haber cooperado...

«No, eso no funcionará. Hay demasiada distancia entre los dos. Y la puerta está cerrada...».

—Pero no han hecho eso, señor Bolitar. Han preferido matar a tres de mis hombres.

Derek sacó un cuchillo. Jimmy también.

Luego, el flaco sacó un machete.

Seis tipos armados en una sala pequeña.

—¿Cómo voy a dejarlo marchar después de eso? ¿Qué imagen daría? ¿Cómo iban a confiar mis hombres nunca más en mi protección?

«Quizá si me agazapo, lanzo una patada hacia atrás... pero no. Primero hay que conseguir el machete. Pero es el que está más lejos. Son demasiados, y no hay espacios».

—Yo habría querido quedarme en la sala y ver el resultado, pero... ¿con este traje? Es nuevo, y la verdad es que es precioso.

No había nada que hacer. Empezaban a acercarse cada vez más.

—¡Articula! —gritó Myron.

Todos se quedaron inmóviles un segundo. Myron se tiró al suelo y encogió el cuerpo.

Y entonces explotó la pared.

El ruido fue ensordecedor. El muro cedió como si el increíble Hulk se hubiese lanzado contra él desde la calle y lo hubiera atravesado. A los otros los pilló desprevenidos, pero a Myron no tanto. Sabía que a Win se le habría ocurrido algo. Se imaginaba que habría encontrado un modo de superar las cámaras. No lo había hecho. Le había dicho que había hecho un reconocimiento del lugar la noche anterior. Había encontrado la pared exterior que daba a aquella habitación. Probablemente habría aplicado un potente micrófono para saber cuándo actuar.

¿Habría usado algún tipo de dinamita o una granada propulsada con un cohete?

Myron no lo sabía.

Sorpresa. La especialidad de Win.

Los otros tipos no sabían qué era lo que se les había venido encima. Pero enseguida se darían cuenta.

Myron actuó rápido. Desde su posición en el suelo lanzó una patada y derribó a uno de los hombres. Era Pantalones Dos. Le agarró el cuchillo que tenía en la mano. Pantalones Dos, en un reflejo de pura supervivencia, lo aferró desesperadamente. Muy bien. Myron contaba con ello. No tenía ninguna intención de forcejear para quitarle el cuchillo. En lugar de eso agarró al tipo por la muñeca y le tiró de la mano hacia arriba.

La hoja, aún pegada a la mano del matón, se alojó en la garganta de Pantalones Dos.

Empezó a manar sangre, y la mano se abrió.

El cuchillo hizo un ruido, como el de una ventosa, cuando Myron consiguió separarlo de la mano del hombre. El resto era puro caos. El polvo que caía de la pared dificulta­ ba mucho la visión. Myron oía toser y gritar. El estruendo había llamado la atención del tipo que montaba guardia en el pasillo.

Cuando abrió la puerta, Myron lo estaba esperando. Le lanzó un puñetazo directamente a la nariz, y lo hizo regresar al pasillo. Myron lo siguió. No quería matar a nadie más si no era necesario. Le lanzó otro directo. El tipo se tambaleó y dio con la espada contra la pared. Myron lo agarró por la garganta y le colocó la punta del cuchillo junto al ojo.

—¡Por favor!

—¿Cómo llego al sótano?

—La puerta de la izquierda. Código 8787.

Myron le dio un puñetazo en el vientre, dejó que cayera al suelo y salió corriendo. Encontró la puerta, marcó el código y la abrió.

Lo primero que notó fue el hedor, que casi le echa atrás.

Pocas cosas causan un déjà vu tan potente como los olores intensos. Aquello era algo parecido. Myron se vio transportado de pronto a sus días de jugador de baloncesto, a la peste de un vestuario tras un partido, a los carros de la lavandería cargados de calcetines, camisetas y calzoncillos sudados de un puñado de adolescentes. Era un olor terrible, pero tras un partido o un entrenamiento, algo tan puro como un grupo de chicos jugando al baloncesto, uno se sentía tan a gusto que el olor, si no ya agradable, se volvía soportable.

Pero en ese momento no era ese el caso. Era olor a basura, rancio y hediondo.

Cuando Myron miró hacia abajo, desde lo alto de las escaleras, no pudo creer lo que estaba viendo.

Veinte o quizá treinta adolescentes salieron corriendo como ratas al enfocarlas con una linterna.

«¿Qué de...?».

El sótano era como un mugriento campo de refugiados. Había catres, mantas y sacos de dormir. No había tiempo para pensar en eso. En el momento en que empezó a bajar las escaleras, vio la celda.

Vacía.

Llegó al fondo y giró a la derecha. Los chicos se apretujaban en dirección a la esquina, como un montón de zombis en una película, amontonándose en busca de algo encajado en el ángulo. Myron se acercó. Los chavales se le interpusieron. Los fue apartando a empujones. Sobre todo eran chicos, pero también había alguna chica. Todos lo miraban con los ojos hundidos, las miradas perdidas, sin dejar de empujar.

—¿Dónde está Fat Gandhi? ¿Dónde están los chicos que tenía encerrados en esa celda?

Nadie respondió. No dejaban de apretujarse y empujar hacia aquella esquina. ¿Qué había allí? ¿Una puerta o...?

¿Un agujero?

Los chicos iban desapareciendo por una especie de agujero en el cemento.

Myron aceleró, aunque aquello significara tratar a aquellos chicos con más dureza de la que habría querido. Uno de ellos se puso a gritar y le clavó las uñas en la cara. Myron se lo quitó de encima de un manotazo. Avanzó como un jugador de fútbol americano: bajando el hombro, golpeando con el cuerpo, hasta que llegó al agujero.

Uno tras otro, los chicos se colaban por el agujero.

Era un túnel.

Myron agarró al que estaba trepando en aquel momento. Otros lo empujaban por detrás; trataban de llegar a la abertura. Myron mantuvo la posición. Tiró del chico y lo obligó a mirarlo cara a cara.

—¿Fat Gandhi se ha ido por ahí? ¿Se ha llevado a los dos chicos?

—Todos tenemos que ir —dijo el chico, asintiendo—. Si no, nos encontrará la poli.

Seguían empujando. Myron tenía dos opciones. Echarse a un lado o...

Se lanzó por el agujero y aterrizó en el suelo, frío y húmedo. Cuando se puso en pie se dio en la cabeza contra el cemento. Por un momento vio las estrellas. El techo del túnel era bajo. Los más bajitos tal vez podrían correr. Myron no tenía esa suerte.

Tras él siguieron llegando chavales.

«Hay que moverse», pensó Myron.

—¡Patrick! —gritó—. ¡Rhys!

Por un momento, solo oyó el ruido de las pisadas de los chicos que escapaban por el oscuro túnel. Pero de pronto oyó que alguien gritaba:

—¡Socorro!

Sintió que se le aceleraba el pulso. Solo había sido una palabra y no había durado mucho, pero una cosa estaba clara: el acento era estadounidense.

Intentó acelerar el paso. En el túnel había muchos chicos que le bloqueaban el paso. También chicas. Los dejó atrás.

—¡Patrick! ¡Rhys!

Muchos ecos. Pero nadie respondió a sus llamadas.

La altura y la anchura del túnel variaban constantemente. Trazaba curvas inesperadas. Las paredes eran negras, viejas y estaban cubiertas de humedad. Las pocas luces tenues que lo iluminaban le daban un aspecto aún más espectral.

Tenía adolescentes a ambos lados, detrás y delante. Algunos lo adelantaban; otros iban quedándose atrás.

Myron agarró a uno con más dureza de la prevista y lo obligó a mirarlo a la cara.

—¿Adónde lleva este túnel?

—A muchos sitios.

Myron lo soltó. «A muchos sitios. Genial».

Llegó a una bifurcación y se detuvo. Algunos de los chicos fueron a la izquierda, y otros, a la derecha.

—¡Patrick! ¡Rhys!

Silencio. Y de pronto una voz con acento estadounidense:

—¡Socorro!

A la derecha.

Myron salió corriendo tras la voz, intentando correr más rápido y al mismo tiempo no golpearse la cabeza contra el techo. El hedor le provocaba arcadas. Siguió avanzando. Se preguntó cuánto tiempo llevarían allí esos túneles; siglos, quizá. Todo aquello parecía salido de una novela de Dickens. De pronto vio a dos chicos algo más allá.

Y un hombre gordo con un holgado traje amarillo.

Fat Gandhi se volvió y lo vio. Sacó un cuchillo.

—¡No! —gritó Myron.

Seguía teniendo adolescentes por delante. Aceleró todo lo que pudo en dirección a los chicos, bajando la cabeza y tensando las piernas.

Fat Gandhi levantó el cuchillo.

Myron siguió adelante. Pero era evidente que estaba demasiado lejos.

El cuchillo cayó. Myron oyó un grito.

Uno de los chicos cayó al suelo.

—¡No!

Myron se lanzó hacia el cuerpo caído. Fat Gandhi echó a correr. Myron no hizo caso. Empezaban a llegar más adolescentes. Él se echó sobre el chico apuñalado.

¿Dónde estaba el otro?

Allí. Myron alargó la mano y lo agarró del tobillo. Aguantó con fuerza. Otros chavales les pasaron por encima. Myron no soltaba el tobillo. Se quedó cubriendo al chico apuñalado usando su cuerpo como escudo. Encontró la herida e intentó bloquear la hemorragia con el antebrazo.

Un pie le pisó la muñeca. No podría mantener agarrado el tobillo del chaval mucho tiempo.

—¡No te vayas! —gritó.

Pero lo estaba perdiendo.

Apretó los dientes. ¿Cuánto tiempo podría aguantar así?

Aguantó los tirones del chico para zafarse. Aguantó una patada que le cayó en la cara, e incluso una segunda patada. Pero luego, a la siguiente patada, lo perdió.

El chico se perdió entre la corriente de adolescentes a la fuga.

Desaparecido.

—¡No!

Myron se quedó agazapado, el cuerpo convertido en un escudo para proteger al chico herido. Presionó con el antebrazo con fuerza para cerrarle la herida.

«No te estás muriendo. ¿Me oyes? No hemos llegado hasta aquí para que ahora...».

Cuando la corriente de chavales acabó de pasar, Myron se arrancó un trozo de la camisa y aplicó presión sobre la herida. Por fin pudo mirar al chico.

Y reconoció su rostro.

—Aguanta, Patrick —le dijo—. Voy a llevarte a casa.