Читать книгу: «Das Dekameron»

ES BEGINNT DER ZWEITE TAG DES DEKAMERON

Es wird unter Filomenas Regierung von solchen Personen erzählt, die von mancherlei Unglücksfällen angefochten wurden und sie dennoch wider alle Hoffnung überstanden.

Schon hatte die Sonne überall den neuen Tag mit ihrem Strahl verbreitet, und die Vögel des grünen Hains verkündeten ihn dem Ohr durch ihren süßen Gesang, als die Mädchen alle und die drei Jünglinge sich ebenfalls von ihren Lagern erhoben, in die Gärten gingen, den betauten Rasen mit langsamen Schritten hin und her wandelten und, schöne Kränze windend, sich geraume Zeit belustigten. Wie sie nach dem Beispiele des vorigen Tages im Kühlen gesessen und ein wenig getanzt hatten, begaben sie sich zur Ruhe, standen nach der dritten Stunde des Vormittags wieder auf und lagerten sich auf Befehl ihrer Königin um sie her im frischen Grase. Nachdem diese, eine junge Dame von großer Schönheit des Gesichts und Anmut der Gestalt, mit ihrem Lorbeerkranz gekrönt, eine kleine Weile gesessen und die ganze Gesellschaft mit ihren nachdenklichen Blicken gemustert hatte, befahl sie Neifile, die neue Unterhaltung mit einer Erzählung anzufangen, welche auch keinen Anstand nahm und fröhlich also begann:

ERSTE NOVELLE

Martellino verstellt sich als Krüppel und gibt vor, durch den Leichnam des hl. Heinrich geheilt worden zu sein. Sein Betrug wird entdeckt, er wird geprügelt, wird festgesetzt und läuft große Gefahr, gehenkt zu werden, kommt aber noch glücklich davon.

Es trägt sich oft zu, meine lieben Freundinnen, dass der, welcher anderer Leute spotten will, besonders wenn er seinen Scherz mit ehrwürdigen Dingen treibt, sich selbst zum Spott macht und sich bisweilen in Schaden bringt. Um dem Befehl der Königin nachzuleben und mit einer Erzählung des verabredeten Inhalts den Anfang zu machen, so will ich euch sagen, was einmal einem unserer Mitbürger Unglückliches und hernach über alle Erwartung Glückliches begegnet ist.

Es lebte vor nicht langer Zeit in Treviso ein Deutscher namens Heinrich, ein armer Mann, der sein Brot als Lastträger verdienen musste, aber dabei einen sehr frommen Wandel führte und bei jedermann beliebt war, daher denn, wie die Leute aus Treviso versichern (es mag nun wahr sein oder nicht), in der Stunde seines Todes die Glocken der Hauptkirche zu Treviso, ohne von jemandem gezogen zu sein, von selbst anfingen zu läuten. Das ward von jedermann für ein Wunder und Heinrich deswegen für einen Heiligen gehalten; alles Volk in der Stadt lief zusammen nach dem Hause, wo sein Leichnam lag, den sie wie eine Reliquie nach der Hauptkirche trugen, und Lahme, Gichtbrüchige, Blinde und Kranke jeder Art, oder Leute, die sonst Mängel hatten, zu ihm brachten, als ob die Berührung seines Leibes sie alle gesund machen könnte. Während dieses allgemeinen Zulaufes begab es sich, dass in Treviso drei Männer aus Florenz ankamen, wovon der eine Stecchi hieß, der andere Martellino und der dritte Marchese, die ihr Brot damit verdienten, dass sie an den Höfen umherzogen und die Leute damit belustigten, dass sie die Gebärden eines jeden Menschen nachmachten. Da sie hier noch nie gewesen waren, so wunderten sie sich, einen so großen Auflauf von Menschen zu finden, und wie sie die Ursache davon erfuhren, wurden sie neugierig, dieselbe auch zu sehen. Sie ließen demnach ihr Gepäck in einer Herberge und Marchese sagte: „Wir wollen zwar hingehen, den Heiligen zu sehen, allein ich weiß wahrlich nicht, wie wir zu ihm gelangen wollen, weil ich höre, dass der Platz voll von Deutschen und anderen Landsknechten ist, die der Herr der Stadt dort auf den Beinen hält, um Unruhen zu verhüten; überdies ist die Kirche (sagt man) so voll von Menschen, dass man fast nicht hineinkommen kann.“

Martellino, der sehr neugierig war, sagte: „Das soll uns nicht hindern. Ich will wohl ein Mittel finden, bis zu dem Leichnam vorzudringen.“

„Und wie denn?“ fragte Marchese.

„Das will ich dir sagen“, entgegnete Martellino. „Ich will mich wie ein Gichtbrüchiger anstellen, und du sollst mich an einer Seite und Stecchi an der anderen führen, als wenn ich allein nicht gehen könnte, und ihr wolltet mich zu dem Heiligen bringen, dass er mich gesund mache. Da wird kein Mensch sein, wenn er uns sieht, der uns nicht aus dem Wege ginge, uns Platz zu machen. Dieses gefiel Marchese und Stecchi, und sie beeilten sich, ihre Herberge zu verlassen. Sie gingen an einen einsamen Ort, wo sich Martellino die Hände, Finger, Arme und Beine, die Augen und das ganze Gesicht dermaßen verrenkte und verdrehte, dass es scheußlich anzusehen war. Wer ihn erblickte, konnte nicht umhin, zu glauben, dass er am ganzen Leibe verstümmelt und gelähmt wäre. So fassten ihn Marchese und Stecchi unter die Arme und gingen mit ihm nach der Kirche mit ganz andächtiger Miene und baten demütig und um Gottes willen einen jeden, der ihnen im Wege war, Platz zu machen, was auch bereitwillig geschah. Jeder erwies ihnen Aufmerksamkeit, überall ward „Platz, Platz!“ gerufen, und sie gelangten bis zur Leiche des heiligen Heinrich, die von einigen angesehenen Männern umgeben war, die den Martellino auf den Leichnam hoben, damit er die Gabe der Gesundheit von ihm empfinge. Martellino, auf welchen aller Augen gerichtet waren, lag ein wenig still und wusste dann meisterlich erst den einen, dann den anderen Finger zu regen, dann die Hand, dann einen Arm, bis er sich endlich völlig aufrichtete. Wie das die Leute sahen, brach ein jeder so laut in Lobsprüche auf den heiligen Heinrich aus, dass man kein Wort vor dem anderen verstehen konnte.

Zum Unglück stand nicht weit davon einer von seinen florentinischen Mitbürgern, der den Martellino sehr gut kannte, und wie er ihn, nachdem er sich ganz aufgerichtet hatte, gewahr ward, überlaut zu lachen anfing und sagte: „Dass doch der Henker den Kerl! Wer sollte nicht gedacht haben, wie er herkam, dass er wirklich gichtbrüchig wäre?“

Dieses hörten einige Leute aus Treviso und fragten, ob der Mensch denn wirklich nicht gichtbrüchig wäre.

„Gott bewahre!“ sprach jener, „Er war immer so gerade wie der Beste von uns, aber er versteht besser als irgendein anderer Gaukler die Kunst, sich eine jede Gestalt zu geben, wie ihr wohl gesehen habt.“

Wie dieses ruchbar ward, brauchte es nichts weiter, um den Pöbel aufzubringen, der hinzustürmte und schrie: „Greift den Schelm, den Spötter Gottes und seiner Heiligen, der so gesund ist wie wir und den Gichtbrüchigen mimt, um uns und unseren Heiligen zu verspotten.“

Mit diesen Worten ergriffen sie ihn, zogen ihn von dem Gerüst herunter, zerrten ihn bei den Haaren, rissen ihm die Kleider vom Leibe und bearbeiteten ihn mit Faustschlägen und Rippenstößen – kurz, man schien zu glauben, wer ihm nicht eins versetzte, der könnte kein braver Kerl sein. Martellino bat zwar um Gottes willen um Barmherzigkeit und wehrte sich dabei seiner Haut, so gut er konnte, allein es half alles nichts, und die Faustschläge und Fußtritte fielen immer dichter. Wie Stecchi und Marchese dies gewahr wurden, fürchteten sie, es möchte ein schlimmes Ende nehmen, und da sie für sich selbst besorgt waren, so durften sie es nicht wagen, ihrem Kameraden zu Hilfe zu kommen. Im Gegenteil schrieen sie so laut wie die Übrigen: „Schlagt ihn tot, den Hund!“ Doch sannen sie im Stillen auf ein Mittel, ihn den Händen des Pöbels zu entreißen, der ihn gewiss getötet hätte, wenn nicht Marchese beizeiten auf einen glücklichen Einfall gekommen wäre. Dieser, der bemerkt hatte, dass die ganze löbliche Polizei zugegen war, ging, so eilig er konnte, zu dem vom Stadtvogt bestellten Kommandanten und rief: „Helft um Gottes willen! Hier ist ein Spitzbube, der mir meinen Beutel mit mehr als hundert Goldgulden gestohlen hat; ich bitte Euch, lasst ihn festnehmen, damit ich das Meinige wiederbekomme.“

Den Augenblick liefen ein Dutzend Häscher dahin, wo man dem armen Martellino den Pelz wusch. Mit knapper Not gelang es ihnen, den zusammengerotteten Pöbel zu zerstreuen und ihm den Martellino, übel misshandelt und zerzaust, aus den Händen zu reißen. Sie brachten ihn nach dem Rathause, wohin ihm viele von denen nachfolgten, die sich für beleidigt hielten. Wie sie hörten, dass man ihn als einen Beutelschneider eingezogen hatte, glaubten sie, sie könnten ihn nicht besser an den Galgen bringen als durch ähnliche Beschuldigungen, und ein jeder fing an zu schreien, er sei auch von ihm bestohlen worden. Wie dies der Richter hörte, der ein gestrenger Mann war, ließ er ihn gleich ins heimliche Verhör bringen und fing an, ihn zu befragen. Martellino antwortete ihm mit lauter Scherzreden und schien sich aus seiner Verhaftung nichts zu machen, worüber der Richter aufgebracht ward, ihn auf die Folter spannen und ihm einige tüchtige Hiebe geben ließ, um ihn zum Bekenntnis zu bringen und ihn dann hängen zu lassen. Wie man ihn wieder aufstehen ließ und der Richter ihn fragte, ob es wahr sei, was man gegen ihn vorbrächte, und Martellino wohl merkte, dass das bloße Leugnen ihn nicht retten würde, sprach er: „Mein Herr, ich bin bereit, Euch die Wahrheit zu bekennen. Fragt aber vorher einen jeden Eurer Ankläger, wann und wo ich ihm seine Börse gestohlen habe, so will ich Euch hernach sagen, was ich getan habe und was nicht.“

Der Richter war es zufrieden und ließ einige von den Klägern rufen. Der eine sagte, er hätte ihm vor acht Tagen, der andere vor vier und wieder ein anderer, er hätte ihm heute seinen Beutel genommen. Wie dieses Martellino hörte, sprach er: „Mein Herr, alle diese Menschen lügen in ihren Hals, und das kann ich Euch leicht beweisen, denn wollte Gott, ich wäre so gewiss nie in Eure Stadt gekommen, als ich bis vor wenigen Stunden meinen Fuß nicht hierher gesetzt habe und zu meinem Unglück gleich bei meiner Ankunft hingegangen bin, den heiligen Leichnam zu sehen, wobei man mich so abgedroschen hat, wie Ihr mich seht. Dass dieses wahr sei, kann Euch der Torschreiber mit seiner Rolle beweisen, und auch mein Hauswirt, wenn‘s nötig ist. Wenn Ihr demnach findet, dass ich Euch die Wahrheit sage, so bitte ich Euch, mich nicht diesen gottlosen Lumpen zu Gefallen martern und töten zu lassen.“

Indem die Sache so stand und Marchese und Stecchi hörten, dass der Richter dem Martellino hart zusetzte und ihn schon gefoltert hätte, ward ihnen bange und sie dachten: „Wir haben einen dummen Streich gemacht und bringen unseren Kameraden aus der Pfanne auf die Kohlen.“ Sie eilten demnach geschwind zurück zu ihrem Wirt und erzählten diesem den ganzen Verlauf der Sache. Er lachte über die Geschichte und brachte sie zu einem gewissen Sandro Agolanti, der in Treviso wohnte und viel bei dem Landesherrn galt, welchem er alles in gehöriger Ordnung erzählte und nebst den anderen ihn bat, mit der Lage des Martellino Mitleid zu haben. Sandro musste herzlich lachen, ging zu dem Herrn und erhielt von ihm, dass nach Martellino gesandt würde, was auch geschah. Die Boten, die nach ihm geschickt wurden, fanden ihn noch im Hemd, ganz angst und verzagt in den Händen des Richters, der nichts von seiner Rechtfertigung hören wollte, sondern (weil er die Florentiner vielleicht heimlich hasste) große Lust hatte, ihn hängen zu lassen; daher er ihn auch durchaus nicht eher herausgeben wollte, bis er gezwungen ward, es zu tun.

Wie Martellino vor den Herrn kam und ihm alles aufrichtig gestanden hatte, bat er um nichts so angelegentlich als um die Gnade, ihn nur gleich gehen zu lassen, weil er noch immer so lange glauben würde, den Strick um die Gurgel zu haben, bis er wieder nach Florenz käme. Der Herr konnte sich des Lachens nicht mehr enthalten und ließ einem jeden von den Dreien ein Kleid geben.

So entgingen sie unverhofft einer großen Gefahr und zogen mit heiler Haut wieder heim.

ZWEITE NOVELLE

Rinaldo d‘Asti kommt, nachdem er ausgeplündert worden, nach Castel Guglielmo, wo ihn eine Witwe beherbergt. Nachdem er seinen Verlust reichlich ersetzt bekommen, kehrt er gesund und vergnügt nach Hause zurück.

Die Frauen lachten herzlich über die Abenteuer des Martellino, und unter den Jünglingen am meisten Filostrato, dem die Königin, da er neben Neifile saß, auftrug, weiter zu erzählen. Er gehorchte ohne Verzug und sagte:

Schöne Frauen, ich kann nicht umhin, euch ein Geschichtchen zu erzählen, das aus frommem, tragischem und verliebtem Stoff zusammengewebt ist, das aber dennoch für den, der es anhört, vielleicht nicht ohne Nutzen sein wird, besonders für solche, die das unsichere Gebiet der Liebe bereisen, wo der, welcher das Paternoster des heiligen Julian nicht gesprochen hat, oft übel herbergt, wenn er auch gebettet wird.

Es kam einmal zu Zeiten des Markgrafen Azzo von Ferrara ein Kaufmann namens Rinaldo d‘Asti um seiner Geschäfte willen nach Bologna. Als er sie abgewickelt hatte und wieder nach Hause reiste, stieß er, kaum aus dem Weichbild von Ferrara heraus in der Richtung auf Verona reitend, auf einige Männer, die er für Kaufleute hielt, die aber Schnapphähne und räuberisches Gesindel waren, mit denen er sich unvorsichtigerweise in Gespräche und in Gesellschaft einließ. Wie diese merkten, dass er ein Kaufmann war, und folglich nicht zweifelten, dass er Geld bei sich führe, beschlossen sie, ihn bei der ersten Gelegenheit zu berauben, und damit er ja nichts argwöhne, sprachen sie mit ihm, nach der Weise stiller und ordentlicher Leute, von nichts als Treu und Redlichkeit und betrugen sich, soviel ihnen möglich war, artig und gefällig gegen ihn. Er schätzte es für ein großes Glück, sie angetroffen zu haben, weil er allein reiste und nur einen Diener bei sich hatte. Wie man nun unterwegs allerlei miteinander zu schwatzen pflegt, so kamen sie auch unter anderem auf die Gebete zu sprechen, die die Menschen an Gott richten, und einer von den drei Buschkleppern fragte den Rinaldo: „Und Ihr, werter Herr, was habt denn Ihr für ein Gebet, dessen Ihr Euch auf der Reise bedient?“

Rinaldo antwortete: „Die Wahrheit zu sagen, so bin ich in diesem Stücke ein einfältiger, unwissender Mensch, der nur so immer nach seiner alten Weise lebt und fünf gerade sein lässt. Nichtsdestoweniger ist es immer meine Gewohnheit gewesen, auf Reisen, wenn ich des Morgens aus meiner Herberge gehe, ein Paternoster und ein Ave Maria für die Seelen der Eltern des heiligen Julian zu sprechen und hernach Gott und ihn zu bitten, mir auf die folgende Nacht wieder gute Herberge zu bescheren. Und manchen lieben Tag meines Lebens ist es mir schon begegnet, dass ich auf meinen Reisen in große Gefahren geraten bin, aus denen ich immer glücklich entrann und des Abends an einen Ort kam, wo ich gute Aufnahme und bequeme Herberge fand. Ich bin deswegen fest überzeugt, dass der heilige Julian, dem zu Ehren ich diese Gebete verrichte, mir diese Wohltat von Gott erbeten hat, und ich würde nicht glauben, dass es mir an demjenigen Tage wohlergehen, und dass ich die folgende Nacht gut zubringen könnte, wenn ich sie des Morgens nicht gesprochen hätte!“

„Habt Ihr sie denn auch diesen Morgen gesprochen?“ meinte der, der ihn gefragt hatte.

„Das versteht sich“, versetzte Rinaldo.

Der andere, der schon wusste, wie die Sache gekartet war, dachte: Du wirst‘s nötig haben, denn wenn wir uns nicht irren, wirst du heute ein schlechtes Nachtquartier haben. Laut gab er ihm zur Antwort: „Ich bin doch auch viel gereist und habe dies Gebet nie gesprochen, obwohl es mir manche schon gerühmt haben. Doch ist es mir deswegen noch nie widerfahren, dass ich nicht recht gute Herberge gefunden hätte. Vielleicht erfahren wir noch diesen Abend, wer von uns beiden besser untergebracht ist: Ihr, der Ihr dieses Gebet gesprochen habt, oder ich, der ich es nicht tat. Ich pflege mich jedoch statt dessen wohl des Dirupisti oder der Intemerata oder des Ex profundis zu bedienen, von denen mir meine selige Großmutter zu sagen pflegte, dass sie große Wirkung tun sollen.“

So schwatzten sie noch allerlei, indem sie zusammen fortritten, und die Räuber nur auf gelegene Zeit und Ort warteten, um ihren Streich auszuführen. Wie es schon spät ward, kamen sie hinter Castel Guglielmo an eine Furt, wo die drei Spitzbuben, weil es dunkel und der Ort einsam und abgelegen war, den Rinaldo anfielen und ausplünderten und, indem sie ihn im bloßen Hemde und zu Fuß laufen ließen, zu ihm sagten: „Geh hin und sieh zu, ob dein Sankt Julian dir diese Nacht so gutes Quartier besorgen wird wie der unsrige.“ Damit ritten sie durch die Furt und jagten davon.

Rinaldos Diener, ein feiger Schlingel, ergriff in dem Augenblick, da sein Herr angefallen ward, die Flucht. Er warf sein Pferd herum, galoppierte von dannen und hielt erst vor Castel Guglielmo. Weil es schon spät am Abend war, bekümmerte er sich um nichts und suchte unter Dach und Fach zu kommen. Rinaldo, im Hemd und barfuß, sah inzwischen bei einer bitterlichen Kälte und Schneegestöber die Nacht anbrechen und wusste nicht, wie er sich helfen solle. Er zitterte, und die Zähne klapperten ihm vor Frost, er sah sich überall um nach einem Zufluchtsort für die Nacht, wo er nicht vor Frost umkommen müsste – allein er fand ihn nicht, denn es war kürzlich Krieg gewesen, und alles war niedergebrannt und verheert. Von der Kälte getrieben lief er, so schnell er konnte, nach Castel Guglielmo zu, ohne zu wissen, ob sein Diener dorthin oder an einen anderen Ort geflüchtet wäre, denn er dachte, wenn er nur hineinkäme, würde ihm der Himmel auf eine oder andere Art wohl helfen. Aber schon überraschte ihn die Dunkelheit der Nacht, wie er noch eine Meile von Castel Guglielmo entfernt war, daher er erst so spät ankam, dass die Tore bereits geschlossen waren und die Zugbrücke aufgezogen, sodass er nicht mehr hineinkonnte. Traurig und trostlos sah er umher und suchte ein Lager, wo er sich wenigstens vor dem Schnee schützen könnte. Da fiel ihm von ungefähr ein Haus auf der Schlossmauer in die Augen, das einen Vorbau hatte, unter welchen er unterzutreten und den Tag abzuwarten beschloss. Unter diesem Vorbau ward er eine Tür gewahr, die aber verschlossen war, an deren Schwelle er ein wenig faules Stroh, das er in der Nähe zusammenraffte, zu seinem Bette machte, sich traurig und ächzend darauf hinstreckte und sich bitterlich über Sankt Julian beklagte, dass er das in ihn gesetzte Vertrauen so schmählich enttäuschte. Doch Sankt Julian vergaß ihn nicht und bescherte ihm bald eine recht gute Herberge.

Es befand sich in diesem Schlosse eine sehr schöne, junge Witwe, die der Markgraf Azzo wie sein Leben liebte und sie dort auf ihren Wunsch untergebracht hatte. Sie wohnte in eben dem Hause, unter dessen Vorbau sich Rinaldo sein Lager bereitet hatte. Am vergangenen Tage war eben der Markgraf gekommen, um die Nacht bei ihr zu schlafen, weswegen er in ihrem Hause in aller Stille ein heißes Bad hatte bereiten und ein schönes Abendessen bestellen lassen. Wie schon alles fertig war und die Dame nur noch auf die Ankunft des Markgrafen wartete, kam unverhofft ein Diener und brachte ihm eine Nachricht, die ihn bewog, sogleich wieder davonzureisen. Er ließ der Dame sagen, sie möchte nicht auf ihn warten, und machte sich eilig auf den Weg.

Die Dame war darüber ein wenig verstimmt, doch als sie nichts anderes anzufangen wusste, so entschloss sie sich, das Bad zu gebrauchen, das für den Markgrafen bereitet war, hernach zu Abend zu essen und sich zu Bette zu begeben. Das Badezimmer lag hart an der Tür, wo der arme Rinaldo draußen auf der bloßen Erde lag, daher die Dame, wie sie im Bade war, hörte, wie er winselte und wie ein Storch klapperte. Sie rief demnach ihre Magd und sagte: „Geh hinauf und sieh über die Mauer hinaus, wer dort unten an der Tür ist, und was er da macht.“

Die Magd ging und ward in der Dämmerung der Frühe gewahr, dass ein Mensch im bloßen Hemd und barfuß dasaß und erbärmlich zitterte. Sie fragte ihn, wer er wäre, und Rinaldo, der so sehr vor Kälte bebte, dass er kaum sprechen konnte, sagte ihr mit wenigen Worten, wer er wäre und durch welche Zufälle er dahin geraten sei, und bat zugleich flehentlich, ihn, wenn es möglich wäre, nicht vor Frost in der Nacht erfrieren zu lassen. Die Magd, die Mitleid mit ihm hatte, kehrte zu ihrer Frau zurück und gab ihr von allem Bericht, wodurch diese gleichfalls zum Mitleid bewogen ward. Sie erinnerte sich, dass sie den Schlüssel zu dem Pförtchen hatte, durch welches der Markgraf bisweilen insgeheim zu ihr zu kommen pflegte, und sagte zu ihrer Magd: „Geh sachte hin und öffne ihm das Pförtchen; das Abendessen steht fertig, und niemand ist da, der es verzehren hilft, Raum genug haben wir auch, um ihm ein Nachtlager zu geben.“

Die Magd lobte herzlich die Menschlichkeit ihrer Dame und öffnete Rinaldo die Pforte und ließ ihn ein. Die Dame, die ihn fast völlig erstarrt fand, sagte: „Geschwind, guter Freund, geht in dies Bad, das noch warm ist.“

Er ließ sich nicht lange nötigen, sondern war des Bades herzlich froh, dessen Wärme ihn fast vom Tode ins Leben zurückzurufen schien. Die Dame ließ ihm Kleider ihres kürzlich verstorbenen Mannes geben, die ihm, wie er sie anzog, wie angegossen saßen. Indes er die weiteren Befehle der Dame erwartete, dankte er Gott und dem heiligen Julian, der ihm eine so böse Nacht, wie er befürchtet hatte, erspart und ihm allem Anschein nach ein gutes Nachtlager beschieden hatte.

Als die Dame ein wenig ausgeruht hatte, ging sie in ein Zimmer, wo ein schönes Feuer angezündet war, und fragte, was aus dem guten Manne geworden wäre.

Die Magd antwortete: „Madonna, er hat sich angekleidet und ist ein schöner, und allem Anschein nach wohlerzogener und gesitteter Mann.“

„So geh hin und rufe ihn her“, sprach die Dame, „und sage ihm, er soll sich hier ans Feuer setzen und zu Nacht essen, denn das hat er gewiss noch nicht getan.“

Rinaldo trat herein, und als er die Dame erblickte und vermutete, dass sie von vornehmem Stande wäre, grüßte er sie ehrerbietig und dankte ihr aufs Verbindlichste für die Güte, die sie ihm erwies.

Die Dame fand an seinem Anstand und seiner Redensweise, dass er völlig der Mann war, den ihr ihre Magd beschrieben hatte; daher sie ihn freundlich empfing, ihn traulich nötigte, sich neben ihr ans Feuer zu setzen, und ihn nach den Umständen fragte, die ihn hergeführt hätten, was Rinaldo ihr alles ausführlich erzählte. Sie hatte bereits, gleich nach der Ankunft seines Dieners in dem Schlosse, etwas von der Sache gehört, weswegen sie umso leichter seinen Worten Glauben beimaß und ihm auch sagte, was sie von seinem Diener wusste, und wie er ihn leicht am folgenden Morgen antreffen könne. Sobald der Tisch gedeckt war, musste Rinaldo sich mit ihr zur Tafel setzen. Er war groß und wohlgewachsen, von einnehmender Miene und gefälligem Wesen und in der vollen Blüte seiner Jahre. Da die Erwartung des Markgrafen bereits ihre Begierde rege gemacht hatte, so konnte sie der Versuchung nicht widerstehen, ihn immer wieder wohlgefällig zu betrachten.

Nach dem Essen stand sie mit ihm vom Tisch auf und beredete sich mit ihrer Magd, ob es recht sei, sich die Gelegenheit zunutze zu machen, die ihr das Glück geschickt habe, da der Markgraf sie heute vergeblich warten gelassen. Die Magd merkte, worauf die Dame hinaus wolle, und unterstützte sie nach Kräften in ihrem Bestreben, ihrem Verlangen nachzugeben. Die Dame ging zum Feuer, wo Rinaldo allein saß, und warf ihm verliebte Blicke zu. Danach sprach sie: „Glaubt Ihr nicht, dass ein Pferd und ein paar Kleider, die Ihr verloren habt, sich bald wieder ersetzen lassen? Seid guten Mutes und stellt Euch vor, dass Ihr hier zu Hause seid, denn kurz, ich kann es Euch nicht verhehlen: Seitdem ich Euch in diesen Kleidern meines verstorbenen Mannes vor mir sehe, finde ich zwischen Euch und ihm die Ähnlichkeit so auffallend, dass ich diesen Abend wohl tausendmal in Versuchung geraten bin, Euch für ihn selbst anzusehen, Euch zu umarmen, zu küssen und Euch wie ihm zu begegnen. Und hätte ich nicht befürchten müssen, Euch lästig zu fallen, so hätte ich es, weiß Gott schon getan.“

Rinaldo, der nicht auf den Kopf gefallen war, begriff den Sinn ihrer Worte, den ihm ein zärtliches Feuer in ihren Blicken vollends erklärte. Er ging mit offenen Armen auf sie zu und sagte: „Madonna, Ihr habt mich aus einer jämmerlichen Lage gerettet, und für alle Zukunft verdanke ich Euch mein Leben. Es wäre undankbar, wollte ich nicht alles tun, Euch zufriedenzustellen. Gebt Eurer Lust nur nach: Umarmt und küsst mich! Was mich betrifft, will ich Euch mehr als gerne umarmen und küssen.“ Es bedurfte keiner Worte weiter. Die Witwe, vor liebevollem Verlangen ganz entzündet, sank in seine Arme. Sie umschlangen und küssten einander tausendmal, standen auf, gingen in die Kammer und legten sich sogleich zu Bett, wo sie, bis der Morgen anbrach, ihre Sehnsucht völlig und wiederholt stillten. Wie die Morgenröte erschien, standen sie, wie die Dame es wünschte, auf, und damit kein Aufsehen verursacht würde, so ließ sie ihm einige schlechte Kleider umwerfen, füllte ihm seine Börse, und nachdem sie ihm gesagt hatte, wie er in das Schloss kommen und seinen Diener wiederfinden könne, entließ sie ihn durch dasselbe Pförtchen, durch welches er hereingekommen war, mit der Bitte, geheim zu halten, was diese Nacht geschehen war.

Wie es heller Tag ward, ging er, sobald die Tore geöffnet wurden, ins Schloss, als wenn er erst eben von fernher käme, und fand auch bald seinen Diener. Indem er seine eigenen Kleider, die im Felleisen des Dieners waren, wieder anzog, und schon im Begriff war, seines Dieners Pferd zu besteigen, begab es sich wie durch ein Wunder Gottes, dass die drei Räuber, die ihn abends vorher ausgeplündert hatten, über einer anderen Untat, die sie begangen, ertappt, in dasselbe Schloss gefänglich eingebracht wurden, wo Rinaldo, laut ihrem Bekenntnis, sein Pferd, seine Kleider und alle seine Sachen wiedererstattet wurden, sodass er nichts davon einbüßte, außer ein Paar Kniebändern, von denen die Räuber selbst keine Nachricht geben konnten. Rinaldo stieg zu Pferde und dankte Gott und dem heiligen Julian, als er heil und gesund nach Hause ritt. Die drei Schnapphähne aber schaukelten am folgenden Tage schon im Winde.

DRITTE NOVELLE

Drei Jünglinge verschwenden das Ihrige und geraten in Armut. Einer ihrer Neffen, der aus Verzweiflung nach Hause zurückfährt, macht unterwegs mit einem Abt Bekanntschaft, den er hernach für eine Tochter des Königs von England erkennt. Sie vermählt sich mit ihm, ersetzt seinen Oheimen ihren Verlust und verhilft ihnen wieder zum Wohlstand.

Das Abenteuer des Rinaldo d‘Asti ward von den Damen und Herren mit Verwunderung angehört; man lobte seine Andacht und dankte Gott und dem heiligen Julian, die ihm in seiner höchsten Not beigestanden hatten; auch gestand man sich insgeheim, die Dame sei keine Närrin gewesen, indem sie das Gute genossen, das ihr Gott ins Haus geschickt habe. Indem man noch mit Schmunzeln von der guten Nacht sprach, die sie gehabt hatte, überlegte Pampinea, die nächst Filostrato saß und erwartete, dass die Reihe sie treffen würde, was sie erzählen wollte. Wie sie den Befehl der Königin vernahm, fing sie unbefangen und fröhlich folgendermaßen an zu reden:

Liebenswürdige Frauen! Je mehr man von den Wechselfällen des Glücks spricht, desto mehr wird jeder finden, der seine eigenen Umstände nur wohl erwägen will, dass davon immer noch vieles zu sagen übrig bleibt, und darüber wird sich niemand wundern, wenn er vernünftig überlegt, dass alle Dinge, die wir einfältigerweise uns selbst zuschreiben, in die Hände des Schicksals gegeben sind und folglich nach seinem geheimen Ratschluss unaufhörlich von diesem zu jenem, und von jenem zu diesem, sich in einem beständigen Umlaufe befinden, an dem wir weder Ordnung noch Regel wahrzunehmen imstande sind. Obwohl sich nun dies zur Genüge an allen Dingen und an jedem Tage ergibt und uns auch schon in einigen vorhergehenden Erzählungen ist dargestellt worden, so will ich doch, weil es der Wille unserer Königin ist, dass wir alle etwas darüber sagen sollen, vielleicht nicht ohne Nutzen meiner Zuhörer, ein Geschichtchen von meiner Art hinzufügen, das euch hoffentlich nicht missfallen wird.

In Florenz war einst ein Kavalier namens Tedaldo, von dem Geschlechte der Lamberti, wie einige behaupten wollen, obgleich andere behaupten, er habe den Agolanti zugehört, welche letzteren ihre Meinung vielleicht auf das Gewerbe stützten, das in der Folge seine Söhne trieben und das in der Familie der Agolanti Tradition geworden ist. Ohne mich darauf einzulassen, von welchem dieser Häuser er abstammte, wird es genügen, anzumerken, dass er zu seiner Zeit einer der reichsten Edelleute war, und dass er drei Söhne hatte, von denen der älteste Lamberto hieß, der zweite Tedaldo und der dritte Agolante: lauter schöne, muntere Jünglinge, von welchen jedoch der älteste kaum achtzehn Jahre alt war, als der Vater starb und ihnen, als seinen rechtmäßigen Erben, sein bewegliches und unbewegliches Vermögen hinterließ. Die Jünglinge, die einen so beträchtlichen Schatz an barem Gelde und an Grundstücken in die Hände bekamen und damit nach ihrem eigenen Belieben, ohne Einrede und Widerspruch, schalten konnten, fingen an, auf allerlei Art das Ihrige zu vertun, indem sie ein großes Haus, kostbare Pferde, Jagdhunde, Falken, offene Tafel hielten, Geschenke machten, Turniere anstellten und nicht nur lebten, wie es Edelleuten ziemt, sondern wie es ihnen nach ihrem jugendlichen Leichtsinn in den Kopf kam. Diese Lebensart konnte nicht lange dauern, ohne die väterlichen Schätze zu erschöpfen. Als ihre gewöhnlichen Einkünfte nicht zureichten, fingen sie an, ihre Grundstücke eines nach dem anderen zu versetzen und zu verkaufen, und wurden es nicht eher gewahr, wie sie mit ihren Umständen nach und nach auf die Neige gerieten, bis die Armut ihnen die Augen öffnete, die der Reichtum verschlossen hatte. Lamberto berief deswegen eines Tages seine Brüder zusammen und stellte ihnen vor, in welchem Ansehen ihr Vater gelebt hätte und in welche Dürftigkeit sie durch die übermäßige Verschwendung geraten wären. Er gab sich daher alle Mühe, sie zu überreden, ehe ihre armseligen Umstände noch sichtbarer würden, seinem Rat und Beispiel zu folgen, die wenigen Güter zu verkaufen, die ihnen noch übrig geblieben wären, und davonzureisen; was sie auch taten und ohne Abschied und Aufsehen Florenz verließen und geradewegs nach England gingen, ohne irgendwo Station zu machen. In London mieteten sie ein kleines Haus, machten wenig Aufwand und liehen ihr bisschen Geld, das ihnen geblieben, auf Wucherzinsen; hierbei war ihnen das Glück so günstig, dass sie in wenigen Jahren einen ungeheuren Reichtum sammelten. Einer nach dem anderen zogen sie nun wieder nach Florenz, kauften einen großen Teil ihrer vorigen Besitztümer zurück und manches neue dazu, verheirateten sich, und da sie noch immer in England Wucher trieben, so übergaben sie dort einem ihrer Neffen namens Alessandro ihre Geschäfte. Allein uneingedenk des Zustandes, in welchen ihre törichte Verschwendung sie schon einmal versetzt hatte, und ohne Rücksicht darauf, dass sie alle drei jetzt Familienväter geworden waren, fingen sie wieder an, in Florenz mehr Aufwand als je vorher zu treiben, zumal, da sie bei allen Kaufleuten großen Kredit genossen.

Einige Jahre hindurch waren sie imstande, diesen Aufwand fortzusetzen, weil ihnen Alessandro ansehnliche Summen überwies, der in England den Baronen auf ihre Liegenschaften und andere Einkünfte Geld vorstreckte, und dafür ansehnliche Zinsen bezog. Indem aber die drei Brüder fortfuhren zu verschwenden und zu borgen, wenn sie nichts hatten, weil sie immer auf England oder eine Goldquelle rechneten, brach daselbst wider alles Vermuten ein Krieg aus zwischen dem Könige und einem seiner Prinzen. Darüber geriet die ganze Insel in Zwiespalt, indem es der eine mit dem Vater, der andere mit dem Sohne hielt, sodass dem Alessandro die verpfändeten Güter der Barone keine Sicherheit mehr boten und alle seine Hilfsquellen versiegten. Weil man indessen immer noch hoffte, dass zwischen dem Vater und dem Sohne wieder Frieden werden und dass Alessandro alsdann seine Gelder samt den Zinsen erhalten würde, so blieb dieser noch in England, und seine drei Oheime dachten nicht daran, ihre Ausgaben einzuschränken, sodass sie täglich tiefer in Schulden gerieten. Wie sich aber nach einigen Jahren die Hoffnung ganz verlor, dass ihre Erwartungen würden erfüllt werden, ging nicht nur ihr Kredit zu Ende, sondern ihre Gläubiger drangen auch auf Bezahlung, und da ihr Vermögen bei Weitem nicht hinreichte, ihre Schulden zu tilgen, so mussten sie ins Gefängnis wandern, ihre Weiber und Kinder irrten auf den Dörfern und sonst hier und da in armseligen Lumpen umher, und es schien, als ob ihnen nichts anderes als immerdar Not und Elend bevorstände.

Alessandro, der in England verschiedene Jahre vergebens auf den Frieden gewartet hatte und besorgte, dass sein dortiger Aufenthalt ihm ebenso gefährlich werden könnte als er unnütz war, entschloss sich, nach Italien zurückzukehren, und machte sich ganz allein auf den Weg. Wie er nun durch Brügge kam, ward er gewahr, dass ein Abt in weißer Ordenstracht mit ihm zugleich aus der Stadt ritt, den eine Menge Mönche nebst einem zahlreichen Tross begleiteten, und dass ihnen zwei Kavaliere aus altangesehenem Geschlecht, Verwandte des Königs, nachfolgten, mit denen Alessandro, als mit guten Bekannten, ein Gespräch anknüpfte, und von ihnen willig zum Reisegefährten angenommen ward. Unterwegs fragte sie Alessandro im Vertrauen, wer die Mönche wären, die mit so vielem Gepäck voranzögen. Einer von den Kavalieren gab ihm zur Antwort: „Derjenige, der vor uns herzieht, ist ein junger Vetter von uns, der kürzlich zum Abt einer der reichsten Abteien in England ist erwählt worden. Weil er aber noch zu jung ist, um nach den Gesetzen mit dieser Würde bekleidet zu werden, so ziehen wir mit ihm nach Rom, um von dem Heiligen Vater Dispensation wegen seines Alters und die Bestätigung in seiner Würde zu erlangen. Aber hierüber soll mit niemandem gesprochen werden.“

Da nun der junge Abt bald vorn, bald hinten im Zuge ritt, wie vornehme Herren auf Reisen wohl zu tun pflegen, so traf er einmal mit Alessandro zusammen, der ein sehr schöner und wohlgewachsener Jüngling und überaus wohlerzogen, angenehm und gebildet in seinen Sitten war, sodass er ihm auf den ersten Blick außerordentlich gefiel. Er rief ihn zu sich, redete ihn freundlich an und fragte ihn, wer er wäre, woher er käme und wohin er wolle. Alessandro erzählte ihm unbefangen alle seine Umstände, befriedigte seine Neugier und erbot sich zu allen ihm möglichen Diensten. Der Abt, der seine Rede zierlich und wohlgeordnet fand, seine Manieren genau beobachtete und sich überzeugte, er müsse seiner niedrigen Beschäftigung ungeachtet ein Edelmann sein, ward immer mehr und mehr für ihn eingenommen. Da ihn ohnehin seine Schicksalsschläge bereits zum Mitleid bewogen hatten, so tröstete er ihn sehr freundlich und ermahnte ihn, guten Mut zu fassen, weil ihn, wenn er ein braver Mann sei, der Himmel sehr leicht auf eben die Staffel wieder erheben könne, von welcher das Glück ihn hinabgestürzt habe, und vielleicht noch höher. Zugleich bat er ihn, weil er doch nach Toskana ginge, ihn zu begleiten, weil er auch dahin wolle. Alessandro dankte ihm für seine tröstlichen Worte und versicherte, dass er ihm völlig zu Diensten stände.

Indem nun der Abt, bei welchem die Unterredung mit Alessandro allerlei neue unbekannte Empfindungen geweckt hatte, weiterreiste, kamen sie nach einiger Zeit in ein Dorf, das eben nicht reichlich mit Herbergen versehen war. Weil nun der Abt daselbst zu übernachten wünschte, so ließ ihn Alessandro bei einem Wirte absteigen, mit dem er wohlbekannt war, und bestellte ihm ein Nachtlager in dem noch am ehesten geeigneten Zimmer des Hauses. Und weil er als ein gewandter Jüngling bereits des Abtes rechte Hand geworden war, so brachte er die übrige Reisegesellschaft, so gut er konnte, da und dort im Dorfe unter. Als der Abt zu Abend gegessen hatte und es schon gegen die Nacht ging, sodass ein jeder sich zur Ruhe gelegt hatte, fragte Alessandro den Wirt, wo er denn selbst schlafen könne.

„Das weiß ich wahrhaftig nicht“, sprach der Wirt. „Du siehst, alles ist vollgepfropft und ich muss selbst mit den Meinigen auf Bänken und Brettern liegen. Doch in der Kammer des Abtes stehen ein paar Kornkisten, worauf ich dir ein Stück Bettzeug legen kann, und damit musst du dich, wenn du willst, für diese Nacht begnügen.“

„Was soll ich in des Abtes Kammer machen?“ sprach Alessandro, „die so klein ist, dass man nicht einmal einen seiner Mönche neben ihn hat betten können? Hätt‘ ich das bedacht, ehe die Vorhänge zugezogen wurden, so hätten meinetwegen die Mönche auf den Kornkisten liegen mögen und ich hätte mich da gebettet, wo sie jetzt übernachten.“

„Die Sache ist aber nun einmal nicht anders“, sprach der Wirt, „und du wirst dich dort so gut befinden wie anderswo. Der Abt schläft, die Vorhänge sind zugezogen, ich lege dir leise eine Matratze hin, und du schläfst wie ein König.“

Da Alessandro fand, dass die Sache sich einrichten ließ, ohne den Abt zu stören, ließ er es sich gefallen und legte sich, so sacht er konnte, zur Ruhe. Der Abt aber, der noch nicht eingeschlafen war, sondern seinen neu geweckten Gedanken leidenschaftlich nachhing, hatte alles gehört, was Alessandro und der Wirt miteinander sprachen, und hatte auch bemerkt, wo sich Alessandro schlafen legte. Er war sehr froh darüber und dachte: Der Himmel hat meine Wünsche begünstigt, und wenn ich mir diese Gelegenheit nicht zunutze mache, so kommt sie vielleicht so bald nicht wieder. Er entschloss sich demnach, sie nicht fahren zu lassen, und wie es ihm schien, dass alles im Hause schon im tiefen Schlummer lag, rief er den Alessandro mit leiser Stimme und befahl ihm, sich neben ihn zu legen, was dieser auch tat und sich – jedoch nicht ohne einigen Widerspruch – entkleidete und neben ihm niederlegte. Der Abt fuhr ihm darauf mit der Hand über die bloße Brust, wie wohl ein liebendes Mädchen seinem Liebhaber zu tun pflegt, worüber Alessandro sich mächtig wunderte und nicht wusste, ob den Abt nicht irgendeine unerlaubte Lust anwandle. Entweder, weil der Abt eine solche Besorgnis bei ihm vermuten musste, oder Alessandro sie wirklich nicht verhehlen konnte, ward sie der Abt bald gewahr und lächelte darüber, nahm die Hand des Alessandro und legte sie auf seine eigene Brust, indem er sagte: „Alessandro, lass deinen unbegründeten Verdacht fahren und erkenne hier, was ich bisher verbarg.“ Alessandro fühlte, indem er seine Hand auf die Brust des Abtes legte, ein Paar runde, zarte, feste Brüste, die aus lebendem Elfenbein schienen und die ihm bald begreiflich machten, dass er neben einem Mädchen läge, und er war schon im Begriff, sie, ohne eine weitere Aufmunterung zu erwarten, in seine Arme zu schließen und zu küssen, wie sie ihm mit diesen Worten zuvorkam: „Ehe du dich mir näherst, höre zuvor, was ich dir sagen will. Du weißt nunmehr, dass ich ein Weib bin und kein Mann. Ich habe als Jungfrau das Haus meines Vaters verlassen, in der Absicht, vom Papst mich vermählen zu lassen. Entweder dein Glück oder mein Unstern hat es so gefügt, dass ich neulich, wie ich dich zuerst sah, mich dergestalt in dich verliebte, wie noch nie eine Frau geliebt hat. Sogleich beschloss ich, dich und keinen anderen zum Gemahl zu wählen. Willst du mich aber nicht zu deinem Weibe, so entferne dich augenblicklich von mir und begib dich zurück auf dein Lager.“

Alessandro, der zwar nicht wusste, wer sie war, der aber Rücksicht nahm auf seine Begleiter und also nicht zweifelte, sie müsse sehr reich und vornehm sein, und der überdies ihre Schönheit kannte, bedachte sich nicht lange, sondern versicherte, dass er sich höchst glücklich schätzen würde, da sie es wünsche, ihr Gemahl zu werden. Darauf richtete sie sich im Bett auf, vor einem Bilde, worauf ein Kruzifix vorgestellt war, gab ihm einen Ring in die Hand und hieß ihm, mit demselben sich feierlich mit ihr zu verloben, worauf sie beide den Überrest der Nacht in zärtlicher und wonnevoller Umarmung miteinander zubrachten. Nachdem sie für die Zukunft ihre Maßregeln verabredet hatten, stand Alessandro zeitig auf, ging aus der Kammer, ohne dass jemand gewahr ward, wo er geschlafen hatte, und machte sich mit unbeschreiblichem Vergnügen mit dem Abt und seinen Begleitern wieder auf den Weg. Nach mancher Tagesreise gelangten sie miteinander endlich nach Rom.

Nachdem sie sich dort einige Tage aufgehalten hatten, begab sich der Abt mit den beiden Kavalieren und Alessandro geradewegs zum Papst, den der Abt, nachdem er ihm seine geziemende Ehrerbietung erwiesen hatte, folgendermaßen anredete: „Heiliger Vater, Ihr wisst besser als irgendein anderer, dass ein jeder, der gut und ehrbar in der Welt zu leben wünscht, jede Gelegenheit vermeiden muss, die ihn zu anderen Wegen verleiten könnte. Ich bin deswegen, um immer unangefochten leben zu können, in der Tracht, in welcher ich vor Euch erscheine, und mit einem großen Teil der Schätze meines Vaters, des Königs von England, heimlich entflohen, weil er mich blutjunges Mädchen mit dem König von Schottland, einem abgetakelten, steinalten Herrn, vermählen wollte. Deswegen machte ich mich auf den Weg, um zu Euch zu kommen, damit Ihr mir einen Gemahl gebt. Mich bewog auch nicht so sehr das Alter des Königs von Schottland zur Flucht, als vielmehr die Besorgnis, es möchte mich die Schwachheit meiner Jugend verlocken, wenn ich mich mit ihm vermählt hätte, etwas zu tun, das den göttlichen Gesetzen und dem königlichen Blute meines Vaters zuwider wäre. Indem ich in dieser Absicht hierher reiste, hat, wie ich glaube, Gott, der am besten weiß, was jedem nottut, mir nach seiner Barmherzigkeit denjenigen zugeführt, den er mir zum Gemahl bestimmte, nämlich diesen Jüngling“ – und sie zeigte auf Alessandro – „der hier neben mir steht und dessen hohe Tugenden und Sitten der einer Königin würdig sind, wenngleich seine Geburt keiner königlichen gleichkommt. Ihn habe ich mir erwählt, und ihn und keinen anderen begehre ich zu meinem Gemahl, was auch die Absicht meines Vaters oder anderer Leute sein mag. Und obwohl jetzt der erste Beweggrund wegfällt, weswegen ich die Reise hierher unternahm, so gefiel es mir doch, sie bis zu Ende fortzusetzen, teils um die heiligen und ehrwürdigen Stätten, von welchen diese Stadt voll ist, und Eure Heiligkeit selbst zu besuchen, teils auch, damit ich meine Vermählung mit Alessandro, die bisher nur im Angesicht Gottes geschlossen war, auch vor Euch und mithin vor der ganzen Welt kundmache. Deswegen bitte ich Euch demütigst, Euch dasjenige gefällig sein zu lassen, was Gott und mir gefallen hat, und uns Euren Segen zu geben, damit wir durch ihn der Zustimmung des da oben, dessen Statthalter Ihr seid, desto mehr versichert zu Gottes und Eurer Ehre miteinander leben und dereinst sterben mögen.“ Alessandro verwunderte sich über die Maßen, wie er hörte, dass seine Gemahlin eine Prinzessin von England sei, doch erfüllte es ihn mit heimlicher Freude. Allein weit mehr verwunderten sich die beiden Kavaliere und waren so außer sich, dass sie Alessandro und vielleicht auch der Prinzessin einen Schimpf angetan hätten, wenn sie sich anderswo als in Gegenwart des Papstes befunden hätten.

Andererseits wunderte sich der Papst ebenfalls über die Kleidung der Prinzessin und über ihre Wahl. Weil er aber sah, dass das Geschehene nicht mehr zu ändern war, entschloss er sich, ihre Bitte zu gewähren. Er besänftigte demnach zuerst die Kavaliere, deren Unwillen er bemerkte, und nachdem er sie mit der Prinzessin und mit Alessandro versöhnt hatte, ordnete er an, was weiter geschehen solle, und an einem gewissen, von ihm bestimmten Tage, an dem er alle Kardinäle und andere vornehme Herren zu einem großen Feste hatte einladen lassen, stellte er ihnen die Prinzessin im königlichen Schmucke vor, in welchem sie so schön und liebenswürdig erschien, dass sie mit Recht von jedermann bewundert ward. Auch Alessandro war prächtig gekleidet und zeigte in seinem Anstande und in seinen Sitten nicht den Jüngling, der sich von Wucher ernährt hatte, sondern vielmehr ein königliches Wesen, sodass ihm die beiden Kavaliere mit Ehrerbietung begegneten, worauf der Papst die Vermählung feierlich begehen ließ und, nachdem die Hochzeit mit vieler Pracht vollzogen war, dem Brautpaar seinen päpstlichen Segen gab und sie entließ.

Es gefiel Alessandro und seiner Gemahlin, wie sie Rom verließen, nach Florenz zu gehen, woselbst die Fama bereits die Nachricht von ihrer Verbindung verbreitet hatte und wo sie von den Einwohnern mit großen Ehrenbezeigungen empfangen wurden. Die Prinzessin ließ die drei Brüder wieder auf freien Fuß stellen, nachdem sie ihre Schulden bezahlt und sie und ihre Gemahlinnen in alle ihre Güter wieder eingesetzt hatte. Alessandro und seine Gemahlin nahmen mit Einwilligung der anderen den Agolante mit sich und verließen Florenz. Bei ihrer Ankunft in Paris wurden sie vom Könige von Frankreich ehrenvoll empfangen. Von dort gingen die beiden Kavaliere voraus nach England und vermochten den König, die Prinzessin wieder zu Gnaden anzunehmen und sie und ihren Gemahl mit großer Feierlichkeit zu empfangen. Er schlug ihn bald darauf mit großem Gepränge zum Ritter und gab ihm die Grafschaft Cornwall zum Geschenk. Dieser aber bewies sein großes Geschick und gab sich erfolgreich Mühe, Vater und Sohn wieder auszusöhnen, welches dem Lande zum großen Heil gereichte und ihm die Herzen aller Untertanen gewann. Agolante erhielt auch alles wieder, was man ihm schuldig war, und kehrte mit bedeutendem Reichtum nach Florenz zurück, nachdem ihn der Graf Alessandro vorher zum Ritter geschlagen hatte. Dieser lebte hernach sehr geehrt und glücklich mit seiner Gemahlin. Der Sage nach eroberte er durch seine Tapferkeit und Klugheit und mit dem Beistande seines Schwiegervaters das Königreich Schottland und ward zum Könige darüber gekrönt.

VIERTE NOVELLE

Landolfo Rufolo verarmt und wird Seeräuber. Die Genueser nehmen ihn gefangen; er erleidet Schiffbruch und rettet sich auf einem Kasten voll Juwelen, wird in Korfu von einer armen Frau beherbergt und kehrt reich nach Hause zurück.

Lauretta, die neben Pampinea saß und sah, dass diese ihre Geschichte rühmlich geendigt hatte, wartete auf keine Aufforderung, sondern begann:

Holde Mädchen! Ich glaube, man kann sich keinen größeren Glückswechsel denken, als wenn jemand aus der äußersten Dürftigkeit in den königlichen Stand erhoben wird, wie Pampinea uns erzählt hat, dass es Alessandro geschehen ist. Und obgleich jeder, der nach ihr etwas über die uns aufgegebene Materie in seiner Erzählung vortragen wird, sich gewiss innerhalb dieser Schranken wird halten müssen, so will ich mich doch nicht schämen, euch eine Geschichte mitzuteilen, die zwar vielleicht größere Unglücksfälle enthält, aber doch kein so glorreiches Ende nimmt. Wenn man darauf Rücksicht nehmen wollte, so würde man vielleicht meiner Erzählung weniger Aufmerksamkeit schenken. Da ich aber nichts Besseres zu geben vermag, so wird man mich entschuldigen. –

Man hält das Meerufer zwischen Reggio und Gaeta für eine der lieblichsten Gegenden Italiens. An diesem Ufer befindet sich in der Nähe von Salerno eine bergige Küstenstrecke, die über das weite Meer hinaussieht und von den Eingeborenen die Küste von Amalfi genannt wird. Sie ist mit einer Menge kleiner Städte und von Quellen bewässerter Gärten bedeckt, die von den reichsten und tätigsten Handelsleuten der Welt bewohnt werden. Unter diesen kleinen Städten ist eine namens Ravello, woselbst es zwar noch heutigen Tages an reichen Leuten nicht fehlt, doch zählte sie einst unter ihren Bürgern einen gewissen Landolfo Rufolo, der über alle Maßen reich war, dem aber seine Reichtümer dennoch nicht genügten, sodass er sie noch zu verdoppeln suchte und darüber in Gefahr geriet, nicht nur sie, sondern auch mit ihnen das Leben zu verlieren.

Nachdem er nach Art der Kaufleute seine Kalkulationen gemacht hatte, kaufte er ein großes Schiff, befrachtete es für seine eigene Rechnung mit Waren und segelte damit nach Zypern. Wie er aber ankam, fand er bereits eine große Anzahl Schiffe vor, die mit eben den Waren beladen waren, sodass er die seinigen, wenn er sie los werden wollte, nicht nur sehr wohlfeil verkaufen, sondern sie fast umsonst verschenken musste, worüber er aus der Haut fahren wollte. Als er nun vor lauter Verzweiflung nicht wusste, was er anfangen sollte, da er aus einem sehr reichen Mann in Kurzem beinahe zum Bettler geworden war, so beschloss er, entweder in den Tod zu gehen, oder sich durch Kaperei von seinem Verlust zu erholen, um nicht arm dahin zurückzukehren, von wo er als ein reicher Mann ausgefahren war. Er verkaufte sein großes Schiff, und mit dem Gelde, das er daraus löste, und mit demjenigen, das er für seine Waren empfangen hatte, kaufte er ein leichtes Fahrzeug zum Kreuzen, das er aufs Beste ausrüstete und mit allem Nötigen versah, das zu einem Piratenzuge nötig war, worauf er anfing, auf alles Jagd zu machen, vorzüglich aber auf die Türken. Das Glück war ihm bei diesem Gewerbe viel günstiger als ehemals bei seinen Handelsunternehmungen, und er nahm in Jahresfrist so viele türkische Fahrzeuge weg, dass er nicht nur alles wiedergewann, was er bei seinen Waren verloren hatte, sondern wohl noch einmal so viel dazu. Weil ihn nun sein erster Verlust gewitzigt hatte und er sah, dass er reich genug war, so glaubte er, um nicht zum zweiten Mal in die Schlinge zu fallen, müsse er sich begnügen. Er entschloss sich also, nach Hause zurückzukehren, und da er von Spekulationen genug hatte, so bekam er keine Lust, sein bares Geld noch einmal in Waren anzulegen, sondern er stach mit demselben Schiff, womit er es gewonnen hatte, in See. Wie er sich schon im Archipel befand, erhob sich ein Südoststurm, der ihm nicht nur entgegen war, sondern auch das Meer so unruhig machte, dass er sich nicht getraute, mit seinem kleinen Schiff die offene See zu halten, sondern in einer Bucht unter dem Schutz einer kleinen Insel vor Anker ging, um besseres Wetter abzuwarten. Wie er hier noch nicht lange gelegen hatte, warfen zwei große genuesische Kauffahrer, die von Konstantinopel kamen und sich mit Mühe gleichfalls dahin retteten, nach ihm Anker. Als diese seiner Nussschale gewahr wurden und erfuhren, dass es Landolfo war, von dessen Reichtümern sie schon gehört hatten, gedachten sie als geldgierige, räuberische Leute, es in ihre Hände zu bekommen. Den Weg nach der See hatten sie ihm bereits verlegt. Sie schickten also noch einen Teil ihrer Mannschaft mit Armbrüsten und anderen Waffen ans Land, um zu verhindern, dass sich jemand lebend von dem Schiffe dahin retten möchte, worauf sie mit ihren Booten, wobei ihnen die Meeresströmung zustatten kam, sich an die Seite des Schiffes bugsieren ließen und es nach einem schwachen Widerstande samt der ganzen Mannschaft wegnahmen, ohne einen einzigen Mann zu verlieren. Landolfo, dem sie nichts als eine armselige Jacke übriggelassen hatten, ließen sie an Bord einer ihrer Brigantinen bringen. Sein Schiff plünderten sie völlig aus und bohrten es dann in Grund. Als am folgenden Tage der Wind günstiger ward, lichteten sie die Anker und segelten nach Westen. Der Wind blieb ihnen auch den ganzen Tag günstig. Allein gegen Abend erhob sich ein Sturm, die See ging hoch, die beiden Schiffe wurden durch den Sturm getrennt, und das Unglück wollte, dass das, auf dem sich Landolfo befand, mit fürchterlicher Gewalt auf einer Sandbank oberhalb der Insel Cefalonia auf den Grund stieß und wie ein gegen eine Mauer geworfenes Glas klirrend und krachend zersprang. Die armen Schiffbrüchigen suchten sich in der finstern Nacht zu retten, so gut sie konnten, auf Waren, Kisten und Brettern, die umhertrieben. Wer schwimmen konnte, schwamm, und die Übrigen klammerten sich an das Erste, was ihnen in den Weg trieb. Unter diesen befand sich auch der arme Landolfo, der am vorigen Tage den Tod oft angerufen hatte, weil er lieber sterben als wie ein Bettler nach Hause zurückkehren wollte. Wie er aber den Tod vor Augen sah, fürchtete er sich doch vor ihm, so gut wie die anderen, und verschmähte es nicht, eine Planke zu ergreifen, in der Hoffnung, dass ihm der Himmel, wenn er sich vor dem Ertrinken retten könnte, doch wohl wieder Hilfe senden möchte. Er klammerte sich demnach mit Armen und Beinen an das Brett und erhielt sich auf ihm bis an den lichten Morgen, indes ihn Sturm und Wellen bald hierhin, bald dorthin schleuderten. Bei Tagesanbruch sah er rings um sich her nichts als Luft und Wasser und eine auf den Wellen treibende Kiste, die ihm oft zu seinem großen Schrecken sehr nahe kam. Denn er fürchtete, sie möchte ihm einen Prellstoß geben, der ihm gefährlich würde. So oft sie ihm zu nahe kam, suchte er sie mit den wenigen Kräften, die ihm übriggeblieben waren, von sich zu stoßen. Allein plötzlich erhob sich ein gefährlicher Windstoß und warf die Kiste mit solcher Gewalt gegen das Brett, dass Landolfo es musste fahren lassen und in den Wellen versank. Wie er wieder auftauchte und ihm die Angst mehr als seine Kräfte half, sich über Wasser zu halten, fand er, dass das Brett zu weit von ihm entfernt war, deswegen er die Arme nach der Kiste streckte, die ihm eben nahe genug trieb, um sie zu erreichen. Er stemmte sich mit der Brust auf den Deckel und steuerte sie mit den Armen so gut er konnte, und so trieb er den Tag und die ganze Nacht bald hierhin, bald dorthin auf den Wogen umher, ohne zu essen, weil er nichts hatte, dagegen er öfter zu trinken bekam, als ihn lüstete, und nichts als offenes Meer um sich sah, ohne zu wissen, wo er sich befand.

Am folgenden Tage erbarmte sich der Himmel seiner oder die Windrichtung. Er war schon porös geworden wie ein Schwamm und klammerte sich an die Seiten der Kiste verzweifelt fest, wie ein Ertrinkender in Todesangst. Da trieb er an das Ufer der Insel Korfu, wo von ungefähr ein armes Weib ihre Töpfe mit Sand und Seewasser scheuerte. Wie sie ihn und seine Arche schwimmen sah und keine deutliche Gestalt unterscheiden konnte, fürchtete sie sich und lief schreiend davon. Er selbst hatte nicht die Kraft zu sprechen oder auch nur zu sehen, sodass er ihr nichts sagen konnte. Doch wie ihn die Wogen ans Ufer spülten, ward das Weib erstlich die Kiste gewahr, dann die Arme, die sie umschlangen, hernach das Menschengesicht, und erriet nun endlich das Ganze. Vom Mitleid bewogen, watete sie ein wenig ins Meer hinaus, das sich schon beruhigt hatte, und zog ihn bei den Haaren samt der Kiste ans Land, wo sie mit Mühe seine Arme von ihr losmachte. Die Kiste ließ sie von ihrer Tochter, die bei ihr war, auf dem Kopfe tragen. Sie selbst trug Landolfo wie ein Kind auf ihren Armen nach Hause und brachte ihn in eine Badestube, wo sie ihn so lange rieb und mit warmem Wasser wusch, bis die erloschene Farbe sich auf seinen Wangen wieder einstellte und die verlorenen Kräfte allmählich wiederkamen. Wie sie glaubte, dass es Zeit wäre, nahm sie ihn aus dem Bad und erquickte ihn mit etwas gutem Wein und Backwerk und bewirtete ihn, so gut sie konnte, einige Tage, bis er wieder zu Kräften und völliger Besinnung kam, worauf sie es für Pflicht hielt, ihm seine Kiste, die sie geborgen hatte, wieder zuzustellen und ihm zu sagen, dass er nun wieder für sich selber sorgen könne. Er wusste zwar von keiner Kiste, doch nahm er sie gern an, wie die gute Frau sie ihm darbot, weil er dachte, sie müsste wenig wert sein, wenn sie ihm nicht einmal auf einen Tag zu seiner Zehrung verhelfe. Wie er sie aufhob und sehr leicht befand, verging ihm beinahe diese Hoffnung. Doch einst, wie die gute Frau nicht zu Hause war, erbrach er sie, um zu sehen, was darin wäre, und fand, dass sie eine Menge köstlicher Steine, gefasste und ungefasste, enthielt, von denen er einigermaßen ein Kenner war, und fand, dass sie von großem Werte waren. Er dankte dem Himmel, der ihn noch nicht verlassen hatte, und ward recht guten Muts. Weil ihn aber das Glück nun schon zweimal an der Nase herumgeführt hatte, so traute er ihm das dritte Mal nicht, sondern hielt für nötig, es sehr vorsichtig anzufangen, diese Kostbarkeiten nach Hause zu bringen. Er wickelte sie in alte Lumpen und sagte zu seiner Wirtin, er könnte die Kiste nicht mehr brauchen, sondern bäte sie, ihm lieber einen Sack dafür zu geben, was die gute Frau herzlich gerne tat. Er dankte ihr darauf innig für die Wohltat, die sie ihm erwiesen hatte, nahm seinen Sack auf den Buckel, fuhr in einem Boot hinüber nach Brindisi und wanderte längs der Küste fort bis nach Trani, wo er einige Tuchhändler fand, die seine Landsleute waren, die ihn aus Barmherzigkeit kleideten, nachdem er ihnen alle seine Begebenheiten, die mit der Kiste ausgenommen, erzählt hatte, ihm außerdem ein Pferd liehen und ihn bis nach Ravello geleiteten, wohin er zurückzukehren wünschte. Als er nun hier in Sicherheit zu sein glaubte, dankte er Gott, der ihn zurückgeführt hatte, öffnete sein Bündel und fand bei genauer Untersuchung, dass er so viele und köstliche Steine besaß, dass er, wenn er sie auch unter ihrem Wert verkaufte, doppelt so reich war als damals, da er ausreiste.

Nachdem er Mittel gefunden hatte, seine Schätze zu Geld zu machen, schickte er eine schöne Summe nach Korfu, um der guten Frau ihre Dienste zu belohnen, die ihn aus dem Wasser gezogen hatte, und auch nach Trani an diejenigen, die ihn gekleidet hatten. Den Rest behielt er, ohne sich fürder um Geschäfte zu bekümmern, und lebte hochangesehen und im Wohlstand bis an sein Ende.

FÜNFTE NOVELLE

Andreuccio von Perugia kommt nach Neapel, um Pferde zu kaufen. In einer Nacht begegnen ihm dreierlei Unglücksfälle, aus welchen allen er glücklich entkommt und mit einem Rubin wieder nach Hause geht.

Bei den Edelsteinen, die Landolfo fand – begann Fiametta, an der die Reihe des Erzählens war –, fällt mir eine Geschichte ein, die nicht weniger von Gefahren wimmelt als die von Lauretta erzählte. Der Unterschied ist aber der, dass jene sich innerhalb vieler Jahre, diese sich aber in einer einzigen Nacht zutrugen, wie ihr sehen werdet.

Es war, wie man erzählt, in Perugia ein junger Mann namens Andreuccio di Pietro, ein Pferdehändler, der hörte, dass in Neapel treffliche Pferde zu bekommen wären. Er steckte eine Börse mit fünfhundert Goldgulden zu sich, und weil er noch nie aus seiner Vaterstadt gekommen war, reiste er mit einigen anderen Kaufleuten dahin. Er kam an einem Sonntag um die Vesperzeit an, erkundigte sich bei seinem Wirt, wo der Pferdemarkt wäre, und ging am folgenden Morgen hin, besah eine Menge Pferde, fand einige, die ihm gefielen, handelte bald über das eine, bald über das andere, ward aber mit niemandem über den Preis einig und ließ unterdessen, um zu zeigen, dass er kaufen und auch bezahlen könne, jung, unvorsichtig und unerfahren wie er war, seine Börse in Gegenwart aller, die hin- und hergingen, sehen. Indem er so stand und handelte und seine Gulden blicken und blitzen ließ, ging unbemerkt von ihm eine sehr schöne Sizilianerin vorbei, die gern für eine Kleinigkeit sich gegen jedermann gefällig erwies. Sie dachte: Wie glücklich wäre ich, wenn ich dies Geld hätte! – und ging weiter. Ihr folgte eine alte Sizilianerin, die, als sie Andreuccio gewahr ward, ihre Gefährtin vorausgehen ließ und ihn sehr freundlich umarmte, was das junge Mädchen beobachtete, und ohne sich etwas merken zu lassen, an einer Ecke stehen blieb, um die Alte zu erwarten. Andreuccio erkannte sie und bezeugte sein Vergnügen, sie zu sehen. Sie versprach ihm, ihn den Abend in seinem Quartier zu besuchen, worauf sie, ohne sich länger bei ihm aufzuhalten, weiterging. Andreuccio fuhr fort zu handeln, kaufte aber diesen Morgen nichts. Das junge Mädchen, das zuerst die Börse des Andreuccio und hernach seine Bekanntschaft mit der Alten bemerkt hatte, sann auf Mittel, dies Geld entweder ganz oder zum Teil in ihre Hände zu bekommen, und fragte deswegen die Alte sehr genau, wer der junge Mann wäre, wo er wohne, was er treibe und woher sie ihn kenne.

Die Alte erzählte ihr alle Umstände des Andreuccio so genau, als er selbst sie mit wenigen Worten hätte erzählen können. Denn sie hatte lange Zeit in Sizilien und hernach auch in Perugia bei seinem Vater gewohnt, und sie sagte ihr auch, woher er käme und was sein Geschäft wäre. Wie die junge Sizilianerin sich nach seiner Verwandtschaft und nach dem Namen der Seinigen genugsam erkundigt hatte, machte sie einen Anschlag, ihre Absicht durch einen boshaft angelegten Betrug zu erreichen. Sie gab nämlich der Alten, wie sie nach Hause kam, Beschäftigung genug für den übrigen Tag, damit sie nicht wieder zu Andreuccio gehen könne, und schickte indessen eine Magd, die zu dergleichen Botschaften abgerichtet war, um die Vesperstunde nach der Herberge, wo Andreuccio logierte. Es traf sich, dass er ganz allein unter der Haustüre stand, sodass sie bei ihm selbst sich nach ihm erkundigte, und wie er ihr sagte, dass er derjenige wäre, den sie suche, ihn auf die Seite zog und flüsterte: „Herr, eine vornehme Frau hier in der Stadt wünscht Euch zu sprechen, wenn es Euch gefällig ist.“

Wie er das hörte, machte er sich große Gedanken, und weil er sich für einen hübschen Burschen hielt, so dachte er, die Dame müsse sich in ihn verliebt haben – als wenn sie sonst keinen hübschen Jüngling außer ihm in Neapel hätte finden können. Er gab demnach geschwind zur Antwort, er wäre bereit zu kommen, und fragte nur, wo und wann die Dame ihn zu sprechen wünsche. Das Mädchen antwortete: „Gleich jetzt, mein Herr, erwartet sie Euch in ihrem Hause, wenn Ihr mit mir kommen wollt.“

Andreuccio, ohne in der Herberge etwas verlauten zu lassen, sagte geschwind: „Geh nur voran, ich will dir folgen.“

Das Mädchen führte ihn also nach dem Hause ihrer Herrin, die in dem Viertel Malpertugio wohnte. Aus dem Namen, der so viel wie Dreckloch heißt, kann man schon schließen, wie ehrbar es da zugeht. Weil aber Andreuccio davon nichts ahnte, sondern glaubte, er ginge nach einem anständigen Ort und zu einer liebenswürdigen Dame, so folgte er mit fröhlichen Schritten der Magd bis an das Haus ihrer Gebieterin, stieg die Treppe hinauf und fand die Dame, der die Magd seine Ankunft schon gemeldet hatte, im Begriff, ihm entgegenzukommen. Sie war noch ziemlich jung, schlank gewachsen, schön von Angesicht und sehr anständig gekleidet und geschmückt, und wie Andreuccio sich ihr näherte, sprang sie drei Stufen hinunter, öffnete ihre Arme, fiel ihm um den Hals und brachte einige Sekunden zu, ohne ein Wort zu sagen, als wenn sie vor übergroßer Rührung nicht sprechen könne. Endlich küsste sie ihn mit Tränen in den Augen auf die Stirne und sprach mit halb gebrochener Stimme: „Ach, lieber Andreuccio, sei mir willkommen!“

Er war über ihre zärtlichen Liebkosungen nicht wenig verdutzt und konnte nur stammeln: „Madonna – es freut mich – Sie kennenzulernen.“

Sie nahm ihn darauf bei der Hand und führte ihn in ihre Kammer. Hier roch alles nach Rosen, Orangenblüten und anderen Wohlgerüchen, hier fand er ein prächtiges Bett, mit schönen Vorhängen geziert, und an der Wand hingen, nach dortiger Sitte auf Bügeln, eine Menge Kleider nebst anderem schönen und reichen Gerät. Aus allen diesen Dingen schloss der grüne Junge, dass sie gewiss nichts anderes als eine vornehme Frau sein könne. Sie setzte sich mit ihm auf eine Truhe am Fuß ihrer Bettstelle und fing an, ihn folgendermaßen anzureden: „Ich kann mir wohl vorstellen, Andreuccio, dass dich sowohl meine Liebkosungen als meine Tränen gewaltig wundern müssen, da du mich gar nicht kennst und vielleicht nie etwas von mir gehört hast. Aber du wirst dich gewiss noch weit mehr wundern, wenn ich dir sage, dass ich deine Schwester bin, und wenn ich dir versichere, dass ich jetzt, da mir Gott die Gnade erzeigt, mich vor meinem Ende einen meiner Brüder sehen zu lassen (wiewohl ich wünschte, euch alle hier zu sehen), mit viel mehr Ruhe sterben werde, und wenn dir vielleicht nie etwas davon zu Ohren gekommen ist, so will ich dir‘s erzählen.

Pietro, dein Vater und der meinige, lebte (wie du gewiss wirst gehört haben) eine Zeitlang in Palermo, wo er wegen seiner Herzensgüte und Umgänglichkeit bei jedermann, der ihn kannte, beliebt war und noch ist. Unter denjenigen, deren Liebe er besonders gewann, befand sich auch meine Mutter, eine adelige Dame, welche damals Witwe war und ihn so innig liebte, dass sie ohne Rücksicht auf ihren Vater, ihre Brüder und ihre eigene Ehre sich ihm so sehr ergab, dass ich, die ich jetzt mit dir rede, die Frucht ihrer Liebe ward. Wie es nach einiger Zeit die Umstände erforderten, dass Pietro Palermo verlassen musste, ließ er meine Mutter und mich als ein kleines Kind zurück und hat sich, soviel ich weiß, weder um sie noch um mich jemals wieder bekümmert. Ja, wenn er nicht mein Vater gewesen wäre, so wäre ich ihm sehr gram, dass er so undankbar gegen meine Mutter handelte, die sich und das Ihrige, ohne ihn recht zu kennen, aus herzlicher, treuer Liebe so gänzlich hingab. Denn von der Liebe zu mir, die ich doch von keiner Magd oder gemeinem Weibsbilde geboren bin, will ich gar nicht einmal reden. Allein, was ist zu tun? Ungerechtigkeiten, die vor langer Zeit begangen sind, kann man wohl rügen, aber nicht so leicht bessern. Genug, es war so. Er hinterließ mich als ein kleines Kind in Palermo, und wie ich heranwuchs (fast so groß, wie du mich jetzt siehst), vermählte mich meine Mutter, eine reiche und vornehme Frau, mit einem braven Edelmann aus Girgenti, der aus Liebe zu mir und zu meiner Mutter sich in Palermo wohnhaft niederließ, und weil er sehr welfisch gesinnt war, sich bald darauf in ein Komplott mit unserem Könige Karl einließ, wovon aber König Friedrich Wind bekam, ehe er etwas ausrichten konnte. Wir waren genötigt, aus Sizilien zu fliehen, wie ich eben Hoffnung hatte, die vornehmste Dame auf der ganzen Insel zu werden. Nachdem wir nun die wenigen Sachen, die wir in der Eile mitnehmen konnten, eingepackt hatten (ich nenne sie wenige, im Vergleich mit den vielen, die wir besaßen) und Landgüter und Paläste im Stiche ließen, suchten wir eine Zuflucht in diesem Lande, woselbst sich auch der König Karl so gnädig gegen uns bewies, dass er uns den Schaden und den Verlust zum Teil wenigstens ersetzte, den wir um seinetwillen erlitten, und uns Häuser und Güter hier gegeben hat, und meinem Mann, deinem Schwager, noch immer reichliche Einkünfte zuschanzt, wie du dich wirst überzeugen können. Und so lebe ich denn hier, und danke es unserem Herrn Gott, mein lieber Bruder, und nicht dir, dass ich dich einmal wiedersehe.“ Mit diesen Worten umarmte sie ihn von Neuem und küsste ihm unter zärtlichen Tränen die Stirne.

Andreuccio, dem sie diese Fabel, die sie auf der Stelle erdichtete, so zusammenhängend und so rund vom Maul weg erzählte, dass ihr nicht ein einziges Mal ein Wörtchen fehlte oder die Zunge anstieß, und er sich erinnerte, dass sein Vater wirklich einmal in Palermo gewesen war; der auch übrigens aus eigener Erfahrung wohl wusste, wie leicht die Jugend zur Liebe geneigt ist, und sich jetzt durch zärtliche Tränen, Umarmungen und Küsse noch mehr überreden ließ, alles, was sie sagte, für bare Münze zu nehmen, gab ihr, wie sie schwieg, zur Antwort: „Madonna, Ihr müsst mir‘s nicht übel nehmen, wenn ich mich wundere, denn in der Tat, entweder hat mein Vater – er mag am besten wissen, warum – niemals etwas von Euch erwähnt, oder wenn es geschehen ist, so ist wenigstens mir nichts davon bekannt geworden, und ich habe so wenig von Euch gewusst, als wenn Ihr gar nicht in der Welt wärt. Es ist mir aber um desto lieber, dass ich hier eine Schwester gefunden habe, da ich es am wenigsten vermutete, denn ich bin hier allein und fremd. Und in der Tat, ich wüsste keinen Mann von noch so hoher Stellung, dem Ihr nicht teuer sein müsstet, um so viel mehr mir, der ich nur ein bescheidener Handelsmann bin. Aber etwas muss ich doch bitten, mir zu erklären. Wie habt Ihr erfahren, dass ich hier bin?“

„Diesen Morgen“ – antwortete sie – „berichtete mir‘s eine arme Frau, die bisweilen zu mir kommt, weil sie bei unserem Vater (wie sie behauptet) einige Zeit in Palermo und in Perugia gewesen ist. Wenn ich nicht geglaubt hätte, dass es schicklicher wäre, dich zu mir zu bitten, als dass ich dich in einem fremden Hause aufsuchte, so wäre ich schon längst selbst zu dir gekommen.“

Nach diesen Worten fing sie an, sich genau und mit Namen nach allen seinen Verwandten zu erkundigen, worauf ihr Andreuccio treuherzig Bescheid gab, und nur desto williger alles glaubte, was er lieber nicht hätte glauben sollen. Da sie ziemlich lange geschwatzt hatten und die Hitze groß war, so ließ sie griechischen Wein und Süßigkeiten bringen und bewirtete ihn. Wie hierauf Andreuccio Abschied nehmen wollte, weil es Zeit war, zum Abendessen zu gehen, ließ sie es nicht zu, sondern stellte sich äußerst betrübt, indem sie ihm abermals um den Hals fiel: „Weh mir! Ich sehe leider wohl, wie wenig lieb du mich hast. Denn anstatt zu bedenken, dass du bei einer Schwester bist, die du noch nie gesehen hattest, und in ihrem Hause, wo du hättest einkehren sollen, so willst du sie lieber verlassen, um in einem Wirtshause zur Nacht zu essen. Du musst bei mir bleiben. Obwohl mein Mann zu meinem Leidwesen nicht daheim ist, will ich dich doch wohl bewirten, soweit es in meinen Kräften, die nur die Kräfte einer Frau sind, steht.“

Andreuccio wusste darauf nichts zu erwidern, als: „Ich liebe Euch so sehr, wie man eine Schwester lieben kann. Wenn ich aber nicht nach Hause komme, so wird man den ganzen Abend mit dem Essen auf mich warten, und das wäre doch unhöflich von mir.“

„Nun, Gottlob“ – sprach sie – „habe ich etwa keinen Menschen mehr im Hause, den ich hinschicken und sagen lassen kann, dass du nicht zum Essen heimkommst? Es wäre vielleicht noch artiger von dir gehandelt, wenn du deinen Gefährten sagen ließest, sie sollten auch hier mit essen. Dann könntet ihr hernach alle zusammen heimgehen.“

Andreuccio antwortete, ihm sei für heute mit der Gesellschaft seiner Kameraden nicht gedient, über ihn selbst aber könne sie, weil es ihr so gefällig sei, verfügen.

Sie stellte sich darauf, als wenn sie nach dem Wirtshause schicke, um sein Abendessen absagen zu lassen, und nachdem sie noch eins und das andere miteinander gesprochen hatten, setzten sie sich zu Tische. Die Tafel war reich besetzt, und sie fand listig Mittel und Wege, die Mahlzeit bis spät in die Nacht in die Länge zu ziehen. Wie sie endlich vom Tische aufstanden und Andreuccio weggehen wollte, sagte sie, sie würde dieses auf keine Weise zugeben. Neapel wäre kein Ort, am wenigsten für einen Fremden, wo man des Nachts allein herumgehen könne, und wie das Abendessen, so hätte sie auch für diese Nacht das Nachtlager im Gasthaus für ihn absagen lassen. Er glaubte es und ließ es sich in seiner Leichtgläubigkeit wohl behagen, bei ihr zu bleiben. Nach dem Abendessen wurden – nicht ohne Absicht – noch lange Gespräche geführt, und wie schon ein großer Teil der Nacht vergangen war, ließ sie ihn von einem kleinen Knaben, der ihm als Diener die Nacht zur Verfügung stehen sollte, in seine Kammer begleiten und begab sich mit ihren Mägden in die ihrige.

Weil es sehr warm war, so entkleidete sich Andreuccio, sobald er in sein Zimmer kam, legte seine Beinkleider unter sein Kopfkissen, und weil sein Leib sich seines Überflusses zu entladen suchte, so erkundigte er sich bei dem Knaben nach dem dazu bestimmten Orte. Dieser zeigte ihm eine Türe am Ende des Schlafzimmers und sagte: „Geht nur dorthinein.“ Andreuccio, der nichts Arges besorgte, ging hinein und trat auf ein Brett, welches von dem Balken, worauf es ruhte, an einem Ende losgemacht war, sodass es überkippte und mit ihm hinabstürzte. Ja, es war noch eine Gnade von Gott, dass er keinen Schaden nahm, da er ziemlich hoch herunterfiel, wiewohl er sich garstig mit dem Unflat, von dem der Ort voll war, besudelte. Damit ihr desto besser versteht, was ich gesagt habe und was noch folgt, so will ich euch erklären, wie dieser Ort angelegt war. Es waren nämlich über einen schmalen Gang, dergleichen man oft zwischen zwei Häusern findet, ein paar Balken gelegt, auf welchem einige Bretter nebst dem Sitze befestigt waren, und mit einem dieser Bretter purzelte Andreuccio hinab. Wie er sich nun unten in der Gasse wiederfand, rief er mit jämmerlicher Stimme den Knaben. Dieser war aber den Augenblick, wie er etwas fallen hörte, zu seiner Herrin gelaufen und hatte es ihr gemeldet. Sie eilte in das Zimmer des Andreuccio und sah sich um nach seinen Kleidern, die sie auch bald fand, und das Geld darin, das er törichterweise immer bei sich trug, um es nicht zu verlieren. Nachdem sie diesen Endzweck erreicht hatte, weswegen sie ihr Netz ausgeworfen und als eine geborene Palermerin die Rolle der Schwester eines Peruginers gespielt hatte, bekümmerte sie sich nicht weiter um ihn, sondern schloss geschwind die Türe zu, wo er hinausgetreten war, als er fiel.

Da Andreuccio von dem Knaben keine Antwort bekam, schrie er immer lauter. Allein es half ihm nichts, und wie er, etwas zu spät, anfing den Betrug zu ahnen, kletterte er auf eine Mauer, die dieses Gässchen von der Straße schied, und suchte nach der Haustüre, die ihm noch wohlbekannt war. Er fand sie auch, schrie, rüttelte und pochte vergeblich an die Türe und rief endlich, indem er sein Ungemach deutlich erkannte, jammernd: „O wehe mir! In wie wenigen Augenblicken habe ich fünfhundert Goldgulden und eine Schwester verloren!“

Unter diesen und vielen anderen Klagen fing er wieder an zu klopfen und zu schreien und machte einen solchen Lärm, dass einige von den Nachbarn, welche von dem Skandal erwachten und es nicht länger anhören mochten, aufstanden. Eine von den Mägden der sauberen Dame kam auch, dem Anscheine nach ganz schlaftrunken, ans Fenster und fragte höhnisch: „Wer klopft da?“ „Ach, kennst du mich nicht?“ fragte Andreuccio. „Ich bin ja Andreuccio, der Bruder der Madonna Fiordaliso.“

„Guter Freund“, sprach sie, „wenn du zu viel getrunken hast, so geh hin und schlaf dich aus und komm morgen wieder. Ich weiß nicht, wer dein Andreuccio ist, und was für ein Geschwätz du machst. Geh mit Gott und sei so freundlich und lass uns schlafen.“

„Was?“ sprach Andreuccio, „du weißt nicht, was ich sage? Freilich weißt du‘s. Wenn es aber mit der Verwandtschaft in Sizilien so bestellt ist, dass man ihrer so bald vergisst, so gib mir nur wenigstens meine Kleider wieder, die ich oben gelassen habe, und dann will ich gerne gehen.“

Die Magd lachte und rief ihm zu: „Ich glaube, Ihr träumt, guter Freund.“ Das sagen, sich umdrehen und das Fenster zuschlagen, war eins. Andreuccio, der nun an seinem Unglück nicht mehr zweifeln konnte und dessen Zorn sich vor Schmerz zu heller Wut steigerte, nahm sich vor, mit Gewalt herauszuholen, was er mit guten Worten nicht erlangen konnte. Er nahm einen großen Stein und schlug damit noch lauter und heftiger als vorher an die Tür. Als dies einige Nachbarn hörten, die schon erwacht und aufgestanden waren, glaubten sie, er wäre ein ungezogener Bursche, der seine Worte nur erdichtete, um das arme Frauenzimmer zu ärgern. Und weil sie selbst sich über sein Lärmen und Poltern ärgerten, kamen sie alle an die Fenster, und wie sich alle Hunde in einer Straße zu versammeln pflegen, um einen fremden Hund anzubellen, so fingen sie alle an zu schreien: „Ist es nicht unverschämt, dass man um diese Stunde der Nacht bei ehrbaren Frauenzimmern an die Türen pocht und ein solches Geschwätz macht? Geht doch mit Gott oder zum Teufel, guter Freund, und lasst uns schlafen, wenn Ihr so freundlich sein wollt. Habt Ihr mit ihr etwas abzumachen, so kommt morgen wieder, aber lasst uns die Nacht über ungeschoren.“

Diese Worte weckten vielleicht den Mut eines Zuhälters, den die Dame in ihrem Hause hielt und den Andreuccio weder gesehen noch bemerkt hatte.

Dieser kam gleichfalls ans Fenster und brüllte mit einer fürchterlichen, groben Bassstimme herunter: „Wer klopft dort unten?“

Andreuccio, der bei diesem Anrufe den Kopf emporhob, ward einen Kerl gewahr mit einem struppigen, schwarzen Bart, der ihm ein halber Riese zu sein schien und der sich gähnend die Augen rieb, wie einer, der eben vom Schlaf erwacht. Nicht ohne Furcht gab er ihm zur Antwort: „Ich bin ein Bruder der Dame, die hier wohnt.“

Jener ließ ihn nicht ausreden, sondern fiel ihm noch heftiger als vorher ins Wort: „Ich weiß nicht, was mich abhält, dass ich nicht herunterkomme und dich durchwalke, bis du dich nicht mehr rühren kannst, du unverschämter und versoffener Esel, der du die ganze Nacht keinen Menschen schlafen lässt!“ Damit kehrte er sich um und schlug das Fenster zu.

Einige von den Nachbarn, welche den Kerl kannten, redeten darauf dem Andreuccio freundlich zu und sagten: „Macht um Gottes willen Euch schleunigst auf die Strümpfe, guter Freund, wenn er Euch nicht noch diese Nacht totschlagen soll. Zieht ab! Es ist zu Eurem Besten!“

Andreuccio, den der Anblick und die Stimme des Zuhälters schon genug erschreckt hatten und der die Ermahnungen dieser Leute vernahm, die ihm aus Mitleid zu raten schienen, ging äußerst betrübt und an der Wiedererlangung seines Geldes verzweifelnd nach der Gegend zu, durch welche ihn die Magd am Tage geführt hatte, und ohne recht zu wissen, wo er war, tappte er herum und suchte den Weg nach seiner Herberge. Er war sich selbst zum Ekel wegen der Gerüche, die von ihm ausgingen. Weil er wünschte, ans Ufer zu kommen, um sich in der See abzuwaschen, so wandte er sich linker Hand auf einen Weg, den man die Ruga catalana nennt. Als er den oberen Teil der Stadt erreichte, ward er von Ferne ein paar Menschen gewahr, die ihm mit einer Leuchte entgegenkamen, und weil er fürchtete, sie möchten zur Scharwache gehören oder sonst Leute sein, die böse Absichten hätten, so schlich er sich, um ihnen zu entgehen, in ein verfallenes Haus nahebei. Allein jene, gerade als wenn sie nach demselben Orte geschickt würden, gingen ebenfalls in dieses Haus hinein, woselbst einer von ihnen gewisse eiserne Werkzeuge, die er auf der Schulter trug, niederlegte, und indem er sie mit dem anderen betrachtete, Verschiedenes mit ihm darüber sprach. Während des Gesprächs sagte einer von ihnen: „Was zum Henker ist das hier? Ich spüre einen ganz unerträglichen Gestank.“ Wie er nun ein wenig umherleuchtete, wurden sie bald den armen Andreuccio gewahr. Sie stutzten und fragten: „Wer da?“ Andreuccio schwieg; sie gingen aber auf ihn zu und fragten ihn, wie er so besudelt dahin käme. Andreuccio erzählte ihnen darauf alles, was ihm begegnet war. Sie errieten sehr gut, wo sich das zugetragen hatte, und sprachen untereinander: „Dieser ist gewiss in dem Hause des Scarabone Bultafuoco gewesen.“ Einer von ihnen wandte sich darauf an ihn und sagte: Guter Freund, Ihr habt zwar Euer Geld verloren, allein Ihr könnt Gott danken, dass Ihr den Fall getan habt und dass Ihr nicht wieder in das Haus kommen konntet. Denn wenn Ihr nicht in die Gosse gefallen wäret, so könnt Ihr versichert sein, dass man Euch im ersten Schlaf ermordet hätte, und dann hättet Ihr Geld und Leben zugleich verloren. Wozu kann das Wimmern helfen? Ihr würdet Euer Geld so wenig wieder aus seinen Klauen reißen als die Sterne vom Himmel herunter. Aber den Tod könnt Ihr Euch wohl zuziehen, wenn er jemals hört, dass Ihr Euch nur ein Wörtchen davon merken lasst.“ Nach diesen Worten beratschlagten sich die beiden ein wenig miteinander und sagten hernach zu ihm: „Hört, wir haben Mitleid mit Euch, und wenn Ihr uns helfen wollt, eine kleine Sache auszuführen, die wir vorhaben, so scheint es uns mehr als gewiss, dass Ihr für Euren Teil mehr dabei gewinnen könnt, als Ihr verloren habt.“

Andreuccio gab in der Verzweiflung zur Antwort, er wäre zu allem bereit. Nun war an eben demselben Tage der Erzbischof von Neapel begraben worden, namens Messer Filoppo Minutolo, welchem man in seinem Sarge sehr reiche Kleider angetan und einen Rubin an den Finger gesteckt hatte, der weit mehr als fünfhundert Goldgulden wert war. Diesen wollten sie stehlen und ließen es Andreuccio merken. Andreuccio, mehr der Gewinnsucht als der Stimme der Vernunft oder des Gewissens Gehör gebend, machte sich auch mit ihnen auf den Weg nach dem Dom. Weil er aber so übel roch, so sagte der eine: „Ist denn kein Mittel, diesen ein wenig abzuwaschen, dass er nicht so stinkt?“ „Gewiss“, sprach der andere, „wir sind hier nahe bei einem Brunnen, an welchem gewöhnlich ein Strick und ein Eimer zu hängen pflegen. Lasst uns dahin gehen und ihn tüchtig abspülen.“

Wie sie dorthin kamen, fanden sie, dass der Strick zwar da war, der Eimer aber war weggekommen. Sie kamen auf den Einfall, ihn an den Strick zu binden und ihn in den Brunnen hinabzulassen, damit er sich unten wüsche.

Wenn er fertig wäre, so befahlen sie ihm, solle er den Strick schütteln, damit sie ihn wieder heraufzögen. Indem sie ihn in den Brunnen hinabgelassen hatten, wollte der Zufall, dass einige von den Häschern der Scharwache, teils wegen des heißen Wetters, teils weil sie jemandem nachgesetzt hatten, durstig wurden, und zu dem Brunnen kamen, um zu trinken. Wie die beiden diese gewahr wurden, liefen sie eiligst davon. Die Häscher, die vor lauter Durst nicht auf sie merkten, setzten sich nieder, wie Andreuccio eben fertig geworden war, sich zu waschen, und schon an dem Strick schüttelte. Sie legten ihre Hellebarden, Waffen und Panzer ab und fingen an, den Strick heraufzuziehen, weil sie nicht zweifelten, dass der Eimer unten daranhinge. Als Andreuccio an das Loch des Brunnens kam, schwang er sich auf den Rand und ließ den Strick fahren. Sobald ihn die Häscher gewahr wurden, ergriff sie plötzlich Furcht und Entsetzen. Sie ließen den Strick los und liefen davon, so schnell sie konnten. Andreuccio wunderte sich darüber gewaltig, und es war ein Glück, dass er sich an dem Rande des Brunnens festhielt, weil er sonst wieder hinabgestürzt und zu Schaden oder wohl gar ums Leben gekommen wäre. Wie er aber glücklich herauskam und die Waffen sah, welche, wie er wohl wusste, seinen Kameraden nicht gehörten, wunderte er sich darüber noch mehr, und nachdem er lange hin und her gedacht hatte und nicht wusste, was er weiter anfangen solle, beklagte er sein Unglück und entschloss sich, ohne etwas von den Sachen anzurühren, weiterzugehen, wiewohl er selbst nicht wusste wohin. Indem er so umherirrte, begegneten ihm seine Kameraden, welche wiederkamen, um ihn aus dem Brunnen zu ziehen, und sich nicht wenig wunderten, ihn zu sehen. Sie fragten ihn, wer ihn herausgezogen hätte, und er wusste es ihnen nicht zu sagen, erzählte ihnen aber, wie es damit zugegangen sei und was er neben dem Brunnen gefunden habe. Sie merkten daraus, was vorgefallen war, und erzählten ihm lachend, warum sie davongelaufen und wer diejenigen gewesen wären, die ihn aus dem Brunnen gezogen hätten. Ohne viele Worte mehr zu machen, gingen sie, weil es schon Mitternacht war, nach dem Dom, in den sie leicht hineinzukommen wussten, und machten sich an den Sarg, welcher sehr groß und von Marmor war und von dem sie den schweren Deckel mit ihren Brecheisen so hoch aufhoben, dass ein Mensch hineinschlüpfen konnte, und ihn aufstützten. Darauf sagte der eine zum anderen: „Wer von uns soll hineinsteigen?“

„Ich nicht“, antwortete dieser.

„Und ich auch nicht“, versetzte jener, „aber lass Andreuccio hineinsteigen.“ „Das lass‘ ich wohl bleiben“, sprach Andreuccio, allein die beiden anderen drangen in ihn und sagten: „Wie? Du willst nicht hinein? Beim Himmel, wenn du nicht diesen Augenblick hineinsteigst, bekommst du mit einer dieser Eisenstangen eins auf den Kopf, bis du tot daliegst.“

Andreuccio kroch vor Angst hinein und dachte bei sich: Die beiden schicken mich hinein, um mich zu betrügen, denn sobald ich ihnen alles hinausgereicht habe, was hier ist, so werden sie davonlaufen, ehe ich wieder herauskommen kann, und ich werde das Nachsehen haben. Er kam also auf den Einfall, seinen Teil vorauszunehmen, und weil er sich des kostbaren Ringes erinnerte, von welchem die anderen gesprochen hatten, zog er ihn dem Erzbischof vom Finger und steckte ihn an den seinigen. Darauf reichte er seinen Kameraden den Bischofsstab, die Mitra, die Handschuhe zu, und wie er die Leiche bis aufs Hemd ausgezogen und ihnen alles hinausgereicht hatte, sagte er, es wäre weiter nichts übrig. Die anderen, welche wussten, dass der Ring da sein müsse, empfahlen ihm, überall fleißig nachzusuchen. Er blieb aber dabei, dass er nichts weiter fände, und stellte sich indessen immer an, als ob er noch suche. Jene, die nicht weniger arglistig waren als er, hießen ihn noch weiter suchen und nahmen indessen Gelegenheit, die Stütze wegzuziehen und den Deckel fallen zu lassen, worauf sie davonliefen und ihn im Sarge sitzen ließen.

Wie Andreuccio zumute ward, indem er den Deckel fallen hörte, das kann man sich denken. Mehr als einmal versuchte er, mit Kopf und Schultern ihn aufzuheben. Allein er bemühte sich vergeblich, und von Schmerz überwältigt sank er ohnmächtig hin auf den Leichnam des Erzbischofs. Wer ihn damals gesehen hätte, der hätte schwerlich unterscheiden können, welcher am meisten tot wäre, der Erzbischof oder er. Wie er sich aber wieder erholte, fing er an, bitterlich zu weinen, indem er sich vorstellte, dass er auf die eine oder die andere Weise unabwendbar seinen Tod finden müsse, entweder vor Hunger und Gestank unter den Würmern, die an dem toten Körper nagten, im Falle ihm niemand heraushelfe, oder wie ein Dieb am Galgen, im Falle man das Grab öffnete und ihn darin fände. Indem ihn diese Gedanken peinigten, hörte er in der Kirche Leute gehen und reden, von denen er sich vorstellte, dass sie in der gleichen Absicht wie er und seine Spießgesellen hergekommen wären, weswegen sich seine Furcht nur noch vermehrte. Sie öffneten wirklich den Sarg, und wie sie ihn gehörig gestützt hatten und die Frage war, wer hineinsteigen sollte, wollte es niemand wagen, bis nach langem Streiten ein Priester sagte: „Was fürchtet ihr denn? Meint ihr, er wird euch beißen? Die Toten sind keine Menschenfresser. Wenn niemand will, will ich hineinsteigen.“ Indem er dies sagte, legte er sich mit der Brust auf den Rand des Sarges, den Kopf nach außen und die Füße eingekehrt, um sich in den Sarg hinunterzulassen. Wie das Andreuccio gewahr ward, richtete er sich auf, packte den Pater an einem Bein und tat, als ob er ihn hinabziehen wolle. Der Pater tat darüber einen gewaltigen Schrei und warf sich jählings wieder aus dem Sarge hinaus. Die anderen alle erschraken ebenfalls, ließen den Sarg offen stehen und liefen davon, als wenn Legionen Teufel sie jagten. Andreuccio ward herzlich froh, sprang eiligst aus der Gruft und lief zur Kirche hinaus. Der Tag fing bereits an zu grauen, wie er mit seinem Ringe am Finger, indem er auf gut Glück umherirrte, das Meeresufer erreichte und von dort den Weg zurück nach seinem Quartier fand. Hier traf er seine Gefährten und seinen Wirt, die die ganze Nacht voll Bekümmernis seinetwegen durchwacht hatten. Wie er ihnen alles erzählte, was ihm begegnet war, riet ihm der Wirt, Neapel unverzüglich zu verlassen. Er tat es auch, ohne zu säumen, und reiste zurück nach Perugia, nachdem er sein Geld, wofür er Pferde kaufen wollte, in einen Ring angelegt hatte.

SECHSTE NOVELLE

Madonna Beritola wird mit zwei Rehen auf einer wüsten Insel gefunden, nachdem sie ihre beiden Kinder verloren hat. Sie kommt in die Lunigiana, wo der eine von ihren Söhnen bei ihrem Herrn in Dienst geht, bei seiner Tochter liegt und ins Gefängnis geworfen wird. Die Sizilianer rebellieren gegen König Karl, der Sohn wird von der Mutter wiedererkannt und heiratet die Tochter seines Herrn. Sein Bruder wird auch gefunden, und sie gelangen wieder zu großem Ansehen.

Die Damen und Herren hatten gleicherweise über die Abenteuer des Andreuccio gelacht, die Fiametta erzählte, worauf Emilia, wie die Geschichte beendigt war, auf Befehl der Königin also anfing zu reden:

Grausam und hart sind oft die mannigfaltigen Wechsel des Schicksals. Sooft man von ihnen erzählt, werden unsere Gemüter dadurch aufmerksam gemacht, die sich sonst von seinen Liebkosungen leicht einschläfern lassen, und darum sollten, deucht mich, weder die Glücklichen noch die Unglücklichen müde werden, dergleichen Erzählungen anzuhören, weil die Ersteren dadurch gewarnt und die Letzteren getröstet werden. So viel Schönes nun schon vor mir darüber gesagt worden ist, so will ich euch doch auch eine ebenso wahre als rührende Geschichte erzählen, die zwar mit glücklichen Ereignissen endigt, denen aber so mancherlei und so langwierige bittere Trübsale vorhergehen, dass ich kaum glaube, die darauf folgenden Freuden haben sie hinlänglich wieder versüßen können. Nach dem Tode des Kaisers Friedrich II. wurde Manfred zum Könige von Sizilien gekrönt, unter dessen Regierung ein gewisser neapolitanischer Edelmann namens Arrighetto Capace eine große Rolle spielte, der ein schönes, edles, ebenfalls aus Neapel gebürtiges Weib zur Gemahlin hatte, namens Madonna Beritola Caracciola. Als dieser Arrighetto, dem die Zügel der Regierung anvertraut waren, vernahm, dass König Karl I. bei Benevent Manfred überwunden und getötet hatte, und dass das ganze Reich sich ihm unterwarf, und wie er selbst glaubte, sich auf die Treue der Sizilianer wenig verlassen zu können, und dennoch dem Feinde seines Herrn nicht wollte untertan werden, machte er Anstalt, zu entfliehen. Wie aber dies die Sizilianer erfuhren, lieferten sie plötzlich ihn und viele andere Diener des Königs Manfred dem König Karl aus und räumten diesem darauf die ganze Insel ein.

Madonna Beritola, die nicht wusste, was bei der Umwälzung aus ihrem Gemahl geworden war, und immer das befürchtete, was sich wirklich zugetragen hatte, ließ aus Furcht vor Gewalt und Verlust ihrer Ehre alle ihre Habseligkeiten im Stiche, begab sich, arm und schwanger, mit einem Söhnchen von acht Jahren, namens Giuffredi, an Bord einer Barke und entfloh nach Lipari, woselbst sie noch einen Sohn gebar, den sie Scacciatto (den Vertriebenen) nannte. Darauf nahm sie eine Amme und bestieg mit ihnen allen wieder ein kleines Fahrzeug, in der Absicht, sich zu ihren Verwandten nach Neapel zu begeben. Allein es kam anders als sie dachte. Das Schiff, das nach Neapel gehen sollte, ward durch widrige Winde an das Ufer der Insel Ponzo getrieben, wo sie in eine kleine Bucht einliefen und einen günstigen Wind abwarteten, um ihre Reise fortzusetzen. Madonna Beritola, die nebst den übrigen ans Land ging, fand daselbst einen entlegenen und einsamen Ort, wohin sie sich oft ganz allein begab, um ihren Arrighetto zu beweinen. Indem sie diese Gewohnheit jeden Tag beobachtete, traf es sich einst, dass, während sie sich einsam ihrem Schmerz hingab, ein Seeräuberschiff sich so schnell näherte, dass es, ohne von den Seeleuten der Madonna bemerkt zu werden, sie überfiel und sich ihrer ohne Schwertstreich bemächtigte und davonfuhr. Als Madonna Beritola ihren täglichen Trauergottesdienst verrichtet hatte und nach dem Ufer zurückkehrte, um wieder nach ihren Kindern zu sehen, fand sie keinen einzigen Menschen mehr vor. Zuerst verwunderte sie sich darüber, bald aber ahnte sie, was vorgefallen war, blickte hinaus in die See und sah die Galeere, die noch nicht weit entfernt war und das kleine Fahrzeug im Schlepptau hatte. Sie sah sich nunmehr ohne Gemahl und ohne Kinder einsam, verlassen und elend, und ohne einen Schein von Hoffnung, sie jemals wiederzufinden, und sank, indem sie vergeblich nach ihnen rief, ohnmächtig am Gestade nieder. Da war niemand, der mit erquickendem Wasser oder mit tröstenden Reden ihre abgespannten Kräfte wieder gestärkt hätte, sondern ihre Lebensgeister hatten alle Muße, wohin es ihnen beliebte, umherzuschwärmen. Wie jedoch endlich in ihrem erschöpften Körper die verlorenen Kräfte sich wieder einstellten, und mit ihnen die Tränen und Klagen, da begann sie wieder, nach ihren Kindern ohne Aufhören zu rufen und in allen Höhlen nach ihnen zu suchen. Doch wie sie fand, dass alle ihre Mühe vergeblich war und die Nacht anbrach, indem sie noch immer Hoffnungen nährte, und selbst nicht wusste warum, so ward sie endlich auf ihre Selbsterhaltung bedacht. Sie verließ den Strand und nahm ihre Zuflucht zu der Höhle, wo sie gewohnt war zu klagen und zu weinen. Nachdem sie die Nacht voll unbeschreiblicher Schmerzen und nicht ohne Furcht zugebracht hatte, nachdem die dritte Stunde des neuen Tages angebrochen, fühlte sie, die am Abend vorher nichts zu sich genommen hatte, ein derartiges Hungergefühl, dass sie nach Kräutern suchte. Nachdem sie sich kümmerlich gesättigt hatte, überließ sie sich tränenvoll dem Nachsinnen über ihr künftiges Leben. Indem sie so in Gedanken vertieft saß, ward sie ein Reh gewahr, das in eine Höhle in der Nähe lief und bald wieder herauskam, um im Gebüsch zu verschwinden. Sie stand auf und ging in die Höhle, aus der das Reh gekommen war, und fand da zwei junge Rehzicklein, die vielleicht erst an demselben Tage geworfen waren. Sie glaubte, noch nie etwas Lieblicheres und Holderes als diese Geschöpfe gesehen zu haben. In ihrer eigenen Brust war die Milch von ihrer letzten Niederkunft her noch nicht versiegt, sie nahm die Tierchen und legte sie zärtlich an ihren Busen. Diese ließen sich die Pflege willig gefallen und sogen an ihr wie an ihrer Mutter, machten auch in der Folge zwischen den beiden keinen Unterschied. Da sie nun an diesem wüsten Orte gewissermaßen eine Gesellschaft gefunden zu haben glaubte (denn auch mit dem alten Reh ward sie bald ebenso vertraut, wie mit den Jungen), so gewöhnte sie sich an den Gedanken, dort zu leben und zu sterben. Sie nährte sich von Kräutern und trank Wasser dazu und vergoss Tränen, sooft sie sich an ihren Gemahl und ihre Kinder und an ihr voriges Leben erinnerte. So lebte die edle Dame einem wilden Tiere gleich, bis nach einigen Monaten ein Schiff von Pisani ebenfalls wegen eines Unwetters an derselben Stelle landete, wo sie zuerst das Ufer betreten, und mehrere Tage dort verweilte. An Bord desselben befand sich ein Edelmann namens Currado, aus dem alten Geschlechte der Malespini, mit seiner tugendhaften und frommen Frau. Sie hatten eben beide eine Wallfahrt nach allen heiligen Orten der Provinz Apulien zurückgelegt und waren jetzt auf der Heimreise begriffen. Dieser Edelmann streifte eines Tages, um sich die Langeweile zu vertreiben, mit seiner Gemahlin und einigen seiner Leute mit Jagdhunden auf der Insel umher. Nicht weit von dem Aufenthalt der Madonna Beritola kamen die Hunde den beiden kleinen Rehen auf die Spur, die, nun schon herangewachsen, im Revier ästen und, wie sie von den Hunden aufgestöbert wurden, schleunigst nach der Höhle zu Madonna Beritola flüchteten. Als diese sie gewahr ward, sprang sie alsobald auf und ergriff einen Stecken, womit sie die Hunde verjagte. Als Currado und seine Frau, die den Hunden folgten, dazukamen und das magere, braune und zottige Weib erblickten, erstaunten sie nicht wenig darüber, und Madonna Beritola verwunderte sich nicht minder über die Fremden. Nachdem Currado auf ihre Bitte seine Hunde zurückgepfiffen hatte, brachte er es nach vielem Zureden zuwege, dass sie ihm sagte, wer sie wäre, und wie es zuginge, dass sie sich dort befände. Sie gab ihm also Nachricht von allen ihren Umständen, von dem Unglück, das sie dort betroffen, und von dem harten Vorsatz, den sie gefasst hatte. Wie dieses Currado hörte, der den Arrighetto Capace sehr genau gekannt hatte, vergoss er Tränen des Mitleids und bot alle seine Beredsamkeit auf, sie von ihrem verzweifelten Entschlusse abzubringen, indem er sich erbot, sie zurück zu ihren Verwandten zu bringen oder sie bei sich wie eine leibliche Schwester in Ehren zu halten, bis ihr Gott einst glücklichere Tage schenke. Da seine eigenen Bitten nicht vermochten, die Dame umzustimmen, so ließ Currado seine Gemahlin bei ihr und trug ihr auf, Speise bringen zu lassen und sie einigermaßen mit Kleidern zu versehen, denn die ihrigen waren ganz zerrissen, und sie zu bewegen, dass sie mit ihnen komme. Die Dame, sobald sie mit Madonna Beritola allein war, fing zuerst an, ihr Unglück herzlich zu beklagen. Danach bewog sie sie nicht ohne viele Mühe, die Kleider, die sie ihr bringen ließ, anzulegen und einiges von den Speisen zu genießen. Doch endlich gelang es ihr nach vielen Bitten, sie zu bewegen, mit ihr nach Lunigiana zu reisen, denn sie erklärte bestimmtest, dass sie nirgends hingehen wolle, wo man sie kenne, und das alte Reh mit den beiden Jungen mitzunehmen. Dies war in der Zwischenzeit zurückgekommen und hatte Donna Beritola zur nicht geringen Verwunderung der Edeldame umschmeichelt und geliebkost.

Als nun das Wetter sich besserte, bestiegen Donna Beritola samt Currado und seiner Gemahlin das Schiff und nahmen das Reh und die Jungen mit, nach denen sich Donna Beritola, um ihren wahren Namen geheim zu halten, Madonna Cavriuola, das bedeutet Reh, nennen ließ. Ein günstiger Wind brachte sie bald nach der Magramündung, wo sie ans Land stiegen und sich nach dem Schlosse des Currado begaben. Hier lebte Madonna Beritola in Witwenkleidern als eine Gesellschaftsdame der Gemahlin des Currado, ehrbar, demütig und dienstwillig, und sorgte immer liebreich für ihre Rehe.

Die Piraten, die zu Ponza das Schiff geraubt hatten, auf dem Madonna Beritola gekommen war, ließen sie damals zurück, weil sie sie nicht gesehen hatten, und gingen mit den übrigen Gefangenen nach Genua, wo die Eigentümer der Galeere die Beute teilten. Durch das Los ward die Amme der Beritola nebst den beiden Knaben einem Messer Guasparrino d‘Oria zuteil. Dieser nahm sie und die Kinder in sein Haus, um sie als Leibeigene zu allerlei Diensten zu gebrauchen. Die Amme war untröstlich über die Trennung von ihrer Dame und vergoss zugleich bittere Tränen über ihre und der Kinder unglückselige Lage. Als sie aber gedachte, dass sie mit Tränen nichts ausrichte und dass sie mit ihnen gleichsam in Sklaverei lebte, so fasste sie als ein zwar armes, aber kluges und vorsichtiges Weib fürs Erste den Entschluss, sich zu trösten, so gut sie konnte. Zweitens überlegte sie, nachdem sie sich erkundigt hatte, was aus den Kindern geworden wäre, dass es gefährlich und schädlich für sie werden könne, wenn man erführe, wer sie wären. Und da sie überdies hoffte, dass sich vielleicht einmal das Schicksal wenden, und sie die Kinder, wenn sie so lange lebten, wieder in ihren vorigen Zustand erheben könnte, so war sie willens, niemandem eher ihren Stand zu entdecken, als bis sie eine solche günstige Gelegenheit fände. Sie gab sie demnach bei jedermann für ihre eigenen Kinder aus und nannte den ältesten Knaben nicht Giuffredi, sondern Giannotto di Procida. Den Namen des jüngeren zu ändern hielt sie nicht für notwendig, hingegen sparte sie keine Mühe, dem Giuffredi nicht ein-, sondern oftmals begreiflich zu machen, warum sie ihm einen anderen Namen gegeben habe, und wie gefährlich es für ihn werden könne, wenn er erkannt würde. Der Knabe, dem es nicht an Geist und Witz fehlte, richtete sich auch getreulich nach der Vorschrift seiner Amme. Beide Brüder lebten mit ihr manches Jahr geduldig in dem Hause des Messer Guasparrino, schlecht bekleidet und noch schlechter beschuht, und mussten sich zu den niedrigsten Diensten gebrauchen lassen. Als aber Giannotto das sechzehnte Jahr erreicht hatte und mehr Stolz besaß, als mit seinem dienstbaren Zustande verträglich war, verließ er, des Sklavendaseins überdrüssig, den Dienst des Messer Guasparrino, ging auf eine Galeere, die nach Alexandria segelte, und durchreiste viele Länder, ohne jedoch recht vorwärts zu kommen. Endlich, ungefähr vier Jahre nachdem er von Messer Guasparrino entflohen und nunmehr ein hübscher, ansehnlicher junger Mann geworden war, hörte er, dass sein Vater, den er immer für tot gehalten hatte, noch lebte, dass ihn aber König Karl schmählich eingekerkert hielt. Da er nun lange, an seinem Glück verzweifelnd, herumgeirrt war, kam er nach Lunigiana, und der Zufall wollte, dass er bei Currado Malespina in Dienst trat, dem er eifrig diente und dessen Wohlwollen er dadurch erwarb. Obwohl er nun nicht selten seine Mutter, die bei der Gemahlin des Currado war, zu sehen bekam, so erkannte er sie und sie ihn nicht, weil die Jahre sie beide, seitdem sie sich zuletzt gesehen, außerordentlich verändert hatten.

Während der Zeit, dass Giannotto bei Messer Currado in Diensten war, traf es sich, dass eine Tochter Currados, namens Spina, die Witwe eines Niccolo da Grignano, wieder in ihres Vaters Haus kam. Sie war sehr schön, liebenswürdig und kaum älter als sechzehn Jahre. Sie warf ihre Augen auf Giannotto und er wiederum auf sie, sodass sie beide sich inbrünstig ineinander verliebten. Diese Liebe blieb nicht lange unbefriedigt und währte verschiedene Monate, ohne dass sie von fremden Augen bemerkt ward. Dadurch aber wurden die Liebenden zu sicher und fingen an, weniger vorsichtig zu sein, als bei solchen Gelegenheiten nötig war. Als sie demnach eines Tages zusammen in einem schönen, dicht verwachsenen Gebüsche lustwandelten, trennten sie sich von der übrigen Gesellschaft und eilten voraus. Wie sie glaubten, die anderen weit genug hinter sich zurückgelassen zu haben, ließen sie sich auf einen anmutigen, mit Blumen bedeckten und von dichten Zweigen überschatteten Rasen nieder und gewährten einander die sanften Entzückungen der Liebe. Nachdem sie eine lange Zeit (die ihnen für ihr Vergnügen nur gar zu kurz schien) derart zugebracht, wurden sie zuerst von der Mutter und gleich darauf von Currado selbst überrascht. Äußerst aufgebracht über das, was er sah, ließ dieser sie beide (ohne sich merken zu lassen, in welcher Absicht) durch drei seiner Bedienten binden und nach einer seiner Burgen bringen. Knirschend vor Zorn und Wut war er willens, sie beide eines schmählichen Todes sterben zu lassen. Die Mutter der jungen Dame, die zwar ebenfalls über ihre Tochter sehr entrüstet war und glaubte, dass ihr Vergehen eine schwere Züchtigung verdiente, hatte inzwischen aus einigen Worten, die ihrem Gemahl entfallen waren, seine blutdürstigen Absichten mit den beiden Schuldigen geahnt, daher sie ihm nacheilte und ihn flehentlich bat, ihr zuliebe nicht in seinem Alter der Mörder seiner Tochter zu werden und seine Hände mit dem Blute seines Knechtes zu besudeln. Er könne ja andere Mittel finden, seine Rache auszuüben, wenn er sie in ein Gefängnis setzen und sie daselbst schmachten und ihr Verbrechen abbüßen ließe. Mit dergleichen und anderen Reden brachte ihn die fromme Frau dahin, dass er seinen Entschluss änderte und, anstatt sie umbringen zu lassen, Befehl gab, sie beide an verschiedenen Orten einzukerkern, sie unter strenger Aufsicht zu halten, ihnen dürftige Nahrung zu geben und schwere Buße aufzulegen, bis er anderes über sie verhängen würde. Dieses geschah, und man kann sich vorstellen, wie ihnen im Gefängnis zumute ward, wo beständige Tränen ihr Los waren und wo sie mehr fasten mussten, als ihnen lieb war.

Während nun Giannotto und Spina ein jämmerliches Leben lebten und schon ein Jahr so zugebracht hatten, ohne dass Currado sich ihrer erinnerte, begab es sich, dass König Peter von Aragonien durch die Mitwirkung des Herrn Gian di Procida die Sizilianer zum Aufstand bewegte und die Insel dem König Karl entriss, worüber Currado, als echter Ghibellin, große Freude durch Veranstaltung von Festlichkeiten bezeugte. Als dieses dem Giannotto durch einen seiner Aufseher hinterbracht ward, seufzte er tief auf: „Weh mir! Nun sind es schon vierzehn Jahre, dass ich mich in der Welt im Elende herumgeschleppt und auf nichts anderes gewartet habe. Und jetzt, da es wirklich eingetroffen ist, muss ich, damit ich ja kein Glück mehr zu hoffen haben soll, hier im Gefängnis sitzen, aus dem ich nie hoffen darf lebendig herauszukommen.“ „Nun?“ fragte der Kerkermeister, „was geht es dich an, was die großen Könige miteinander Vorhaben? Und was geht dich Sizilien an?“

Giannotto antwortete: „Es zerreißt mir das Herz, wenn ich bedenke, wie viel meinen Vater einst Sizilien anging, von dem ich mich noch erinnere, dass er zu den Zeiten des Königs Manfred ein hoch angesehener Mann war, obwohl ich noch ein kleiner Knabe war, als ich fliehen musste.“

„Wer war denn dein Vater?“ fragte der Kerkermeister.

„Ich darf jetzt getrost seinen Namen nennen“, antwortete Giannotto, „da die Gefahr nunmehr vorüber ist, die ich sonst befürchten musste, wenn ich ihn entdeckt hätte. Er nannte sich, und nennt sich noch, wofern er noch lebt, Arrighetto Capace, und ich heiße nicht Giannotto, sondern Giuffredi, und ich bin versichert, wenn ich hier heraus und nach Sizilien kommen könnte, dass ich dort zu großem Ansehen gelangen würde.“

Der gute Mann fragte nicht weiter, sondern begab sich schnurstracks zu Currado, dem er alles erzählte. Da Currado es vernahm, ließ er zwar den Kerkermeister nicht merken, dass er sich darum bekümmerte, ging aber augenblicklich zu Madonna Beritola und fragte sie im Vertrauen, ob sie von Arrighetto einen Sohn gehabt hätte, der Giuffredi hieße. Schluchzend gab sie ihm zur Antwort: Wenn der älteste von ihren beiden Söhnen noch am Leben sei, so müsse er so heißen und zweiundzwanzig Jahre alt sein.

Als dies Currado hörte, zweifelte er nicht, dass Giannotto Giuffredi sein müsste, und es fiel ihm gleich ein, dass er in diesem Falle ihm eine große Wohltat erzeigen und zu gleicher Zeit seine eigene und seiner Tochter Schande auslöschen könnte, wenn er sie ihm zur Gemahlin gebe. Er ließ deswegen den Giannotto insgeheim zu sich kommen, fragte ihn nach allen Umständen seines bisherigen Lebens, und wie er die untrüglichsten Beweise fand, dass er wirklich Giuffredi, der Sohn des Arrighetto Capace war, sprach er zu ihm: „Giannotto, du weißt, wie groß die Beleidigung ist, welche du mir in der Person meiner leiblichen Tochter zugefügt hast, da ich dir doch so gut und so freundlich begegnete, weswegen du, wie es einem treuen Diener ziemt, meine Ehre stets hättest beschützen und fördern sollen. Mancher andere an meiner Stelle, an dem du so gehandelt hättest wie an mir, hätte dich vielleicht eines schmählichen Todes sterben lassen. Ich brachte das nicht übers Herz. Jetzt aber, da es so steht, wie du mir sagst, dass du der Sohn eines Edelmannes und einer adeligen Mutter bist, will ich deinen Qualen ein Ende machen, wofern es dein eigener Wunsch ist. Ich will dich aus dem Elend und der Gefangenschaft befreien und zu gleicher Zeit deine und meine Ehre auf eine geziemende Weise wiederherstellen. Du weißt, Spina, welche du, wiewohl auf eine für dich und sie ungeziemende Art, zur Liebe bewogen hast, ist Witwe. Ihre Aussteuer ist ansehnlich. Wer ihre Eltern sind und wie sie erzogen ist, ist dir ebenfalls bekannt. Von deiner jetzigen Lage will ich nicht reden. Wenn du es nun zufrieden bist, so bin ich entschlossen, sie, die du auf eine unehrbare Art geliebt hast, dir auf eine gesetzmäßige Weise zum ehrbaren Weibe zu geben, und du kannst mit ihr wie mein Sohn künftig bei mir haushalten, wenn es dir gefällt.“

Die lange Gefangenschaft hatte zwar die Leibeskräfte Giannottos geschwächt, allein der adelige Geist, den er von seinen Eltern geerbt hatte, war dadurch nicht im Geringsten niedergebeugt worden, so wenig als seine aufrichtige Liebe zu seiner Gebieterin. Und so sehnlich er sich auch das wünschte, was Currado ihm antrug, so unterdrückte er dennoch nicht ein Wort von dem, was sein gerechter Stolz ihm in den Mund legte, und gab ihm zur Antwort: „Currado! Weder Ehrgeiz und Herrschsucht, noch Gier nach Geld und Gut, oder irgendein anderer Grund konnte mich je bewegen, gegen dein Leben oder gegen irgendetwas, was dein ist, einen unredlichen Anschlag zu planen. Ich habe deine Tochter geliebt, ich liebe sie noch und werde sie ewig lieben, weil ich sie meiner Liebe würdig halte. Wenn ich an ihr, nach dem Begriff des Durchschnittsmenschen, nicht anständig gehandelt habe, so beging ich eine Sünde, die die Sünde der Jugend ist und die sich nicht ausrotten lässt, solange man nicht die Jugend selbst mit ausrotten kann. Diese Sünde würde so schwer nicht scheinen, wie du und andere sie ansehen, wenn ihr Alten euch erinnern wolltet, dass ihr auch einst jung gewesen seid, und wolltet eure Fehler gegen die unsrigen, und diese wieder gegen jene gerecht abwägen. Ich habe aus Liebe gefehlt und nicht aus Bosheit. Was du mir jetzt anbietest, das war immer das Ziel meiner Wünsche, und hätte ich mir einbilden können, es würde mir gewährt werden, ich hätte es längst gesucht. Je geringer demnach meine Hoffnung war, desto werter wird mir jetzt die Erfüllung meiner Wünsche sein. Ist es dir aber nicht völliger Ernst mit deinem Anerbieten, so halte mich nicht hin mit eitlen Hoffnungen. Schicke mich zurück ins Gefängnis, wenn es dir gefällt, und überlass mich meiner Qual. Ich werde dennoch, solange ich Spina liebe, auch dich als ihren Vater lieben und ehren, du magst gegen mich handeln, wie du willst.“ Aus seiner Rede sprach eine große Seele mit glühender Leidenschaft. Currado, der ihn so reden hörte, verwunderte sich. Er gewann ihn darum nur umso lieber, stand auf, umarmte und küsste ihn und ließ ohne Aufschub in der Stille Spina gleichfalls zu sich kommen. Sie war in der Gefangenschaft bleich, mager und schwach geworden, ebenso wie Giannotto sich völlig verändert hatte, und schien nicht mehr dieselbe zu sein. Sie schlossen mit herzlicher Zustimmung und in Gegenwart Currados ihr Verlöbnis nach herkömmlicher Sitte. Nachdem Currado einige Tage lang, ohne dass jemand wusste, was vorgegangen war, ihnen beiden alles verschafft hatte, was ihnen nötig und angenehm war, schien es ihm Zeit zu sein, auch ihre Mütter zu erfreuen. Er ließ seine Gemahlin und Donna Cavriuola rufen und sprach zu der Letzteren: „Was würdet Ihr wohl sagen, Madonna, wenn ich Euch Euren ältesten Sohn wiedergäbe und ihn Euch als den Gemahl einer meiner Töchter vorstellte?“

„Ich würde“, sprach die Cavriuola, „Euch gestehen müssen, dass, wenn ich Euch noch mehr verbunden werden könnte, als ich es schon bin, meine Verbindlichkeit gegen Euch desto größer sein würde, wenn Ihr mir das wiedergäbet, was mir viel teurer ist als mein eigenes Selbst. Wenn Ihr es mir noch dazu auf eine solche Weise wiedergäbet, wie Ihr sagt, so würdet Ihr alle meine begrabenen Hoffnungen wieder lebendig machen.“

Hier unterbrachen die Tränen ihre Rede, und Currado sagte nun zu seiner Gemahlin: „Was hältst denn du, Frau, von einem solchen Schwiegersohn?“ „Nicht nur ein Edelmann“, antwortete sie, „sondern selbst ein Bettler würde mir willkommen sein, sobald er dir gefiele.“

„Wohlan“, sprach Currado, „ich hoffe euch diese Freude in einigen Tagen machen zu können.“

Er begab sich darauf zu dem jungen Paar, das bereits sein früheres Aussehen wieder erlangt hatte und standesgemäß gekleidet war. „Würde es“, fragte er Giuffredi, „die Freude, die dir geworden ist, nicht noch erhöhen wenn du deine Mutter hier fändest?“

„Ich darf nicht hoffen“, antwortete Giuffredi, „dass sie den Schmerz über ihre vielen schweren Leiden so lange hat ertragen können, sonst würde es mir allerdings die größte Freude verursachen, zumal, da ich durch ihren guten Rat vielleicht einen Teil meiner Güter in Sizilien wiedererlangen würde.“

Darauf ließ Currado die beiden Damen hereinkommen. Sie überhäuften beide die junge Braut mit ihren Liebkosungen und konnten nicht begreifen, durch welche Eingebung Currado bewogen worden, sie mit Giannotto zu verbinden. Allein Madonna Beritola, die sich an die Worte des Currado erinnerte, fing an, ihn zu betrachten, und eine geheime Ahnung half ihr bald in seinem Gesicht die Jugendzüge ihres Sohnes auffinden, worauf sie, ohne nach anderen Beweisen zu fragen, ihm in die Arme sank. Das Übermaß mütterlicher Zärtlichkeit und Freude erlaubte ihr nicht, ein Wort vorzubringen, sondern jedes Empfindungsvermögen verließ sie, und sie sank wie leblos in die Arme ihres Sohnes. Dieser wunderte sich zwar sehr, indem er sich erinnerte, sie oft vorher in diesem Schlosse gesehen, doch nie erkannt zu haben. Doch bald regte sich die Stimme des Blutes, und während er sich innerlich Vorwürfe wegen seiner bisherigen Unachtsamkeit machte, schloss er sie mit Tränen und zärtlichen Küssen in seine Arme.

Als Madonna Beritola durch den liebevollen Beistand der Gemahlin des Currado und ihrer neuen Schwiegertochter und mithilfe von kaltem Wasser und anderen Mitteln wieder zur Besinnung kam, umarmte sie von Neuem ihren Sohn unter vielen Tränen und küsste ihn tausendmal unter den zärtlichsten Ergießungen ihrer mütterlichen Liebe. Er aber nahm ihre Liebesbezeugungen voll Ehrfurcht hin. Wie nun diese fröhlichen Umarmungen nicht ohne viel Freude und Teilnahme der Umstehenden drei bis viermal waren erneuert worden, und ein jeder dem anderen sein Schicksal erzählt hatte, sagte Giuffredi zu Currado, der die neue Verbindung bereits allen seinen Freunden verkündigt und ihre Glückwünsche empfangen hatte und Anstalten zu einem heiteren und prächtigen Feste machte: Currado, Ihr habt mir nun auf mancherlei Weise Freude gemacht und habt auch meiner Mutter lange Zeit viel Liebe und Ehre erwiesen. Damit nun nichts fehlen möge, das Ihr noch uns zu Gefallen tun könnt, so bitte ich Euch, meine Mutter und mich an meinem Hochzeitsfeste mit der Gegenwart meines Bruders zu erfreuen, der als Diener in dem Hause des Herrn Guasparino d‘Oria lebt, der ihn und mich, wie ich Euch schon erzählt habe, auf See raubte. Auch bitte ich Euch, jemand nach Sizilien zu schicken, um genaue Nachricht einzuziehen, wie es dort im Lande steht, und nachzuforschen, was aus meinem Vater geworden, ob er lebendig oder tot ist, und wenn er noch lebt, in welchem Zustande er sich befindet, und uns von allem umständliche Nachricht zu bringen.“ Currado billigte Giuffredis Begehren und schickte unverzüglich verständige Leute nach Genua und Sizilien. Derjenige, der nach Genua ging, bat den Herrn Guasparino in Currados Namen inständig, den Scacciato und seine Amme freizugeben, und erzählte ihm alles, was Currado an Giuffredi und dessen Mutter getan hatte. Guasparino wunderte sich sehr darüber und sagte: „Ich würde gewiss Currado zu Gefallen alles tun, was ich könnte. Ich habe wirklich schon seit vierzehn Jahren den jungen Menschen, den du nennst, samt seiner Mutter im Hause und will sie ihm gerne hinschicken. Allein sagt ihm von mir, er solle den Fabeln des Giannotto, der sich jetzt Giuffredi nennen lässt, nur nicht zu viel Glauben beimessen, denn der Bursche ist schlimmer, als er sich vorstellt.“

Hierauf ließ er den Boten freigebig bewirten und forderte in der Stille die Amme zu sich und befragte sie mit vieler Genauigkeit über die ganze Angelegenheit. Als sie von dem Aufstande in Sizilien hörte, und dass Arrighetto noch lebe, entschlug sie sich aller ihrer bisherigen Besorgnisse, erzählte ihm alles und zeigte ihm die Ursache an, warum sie solche Maßregeln beobachtet hätte.

Als Guasparino fand, dass die Erzählung der Amme in jedem Umstande mit den Worten des Boten übereinstimmte, fing er an, ihnen Glauben beizumessen. Wie er, als ein verschlagener Mann, noch überdies auf diese und jene Art sich erkundigt hatte, und immer neue überzeugende Beweise fand, so schämte er sich der niedrigen Behandlung, die er dem hochgestellten Jünglinge hatte widerfahren lassen. Da er eine liebenswürdige Tochter von elf Jahren hatte und wohl wusste, wer Arrighetto gewesen war, so gab er diese, um manches wieder gutzumachen, mit einer reichen Aussteuer dem jungen Manne zur Gemahlin. Nachdem er ihnen eine große Hochzeit hergerichtet hatte, ging er selbst mit dem Brautpaar samt der Amme und dem Boten des Currado an Bord einer wohlbewaffneten Galeere nach Lerici, wo er von Currado ehrenvoll empfangen ward und sich mit seiner Gesellschaft nach einem nahegelegenen Schlosse begab, das für das große Fest vorbereitet war.

Wie sehr die Mutter sich freute, ihren zweiten Sohn wiederzusehen, wie groß die Freude der Brüder war, sich wieder zu umarmen, wie sie alle drei die getreue Amme liebkosten, mit welcher Liebe Guasparino und seine Tochter empfangen wurden, wie endlich ein jeder sich mit Currado und seiner Frau, mit ihren Kindern und mit allen Freunden erfreute, das lässt sich mit Worten nicht ausdrücken, und ich muss es euch Mädchen überlassen, es ihnen in eurer Fantasie nachzuempfinden.

Damit die Freude vollständig würde, so gefiel es unserm Herrgott, der der reichste Geber ist, wenn er einmal anfängt zu schenken, dass auch von dem Leben und Wohlbefinden des Arrighetto Capace fröhliche Nachricht gebracht ward. Denn als sich die zahlreiche Gesellschaft der Herren und Damen zur festlichen Tafel niedergelassen hatte und noch bei dem ersten Gerichte war, kam der Bote zurück, der nach Sizilien gesandt worden war, und erzählte unter anderen Dingen von Arrighetto: Wie der Aufstand gegen König Karl ausgebrochen, so habe das Volk das Gefängnis, worin ihn König Karl noch immer gefangen gehalten, gestürmt, die Wachen niedergemacht, Arrighetto herausgeführt und ihn als einen geschworenen Feind des Königs Karl zum Oberhaupte gewählt, unter dessen Anführung sie alle Franzosen erschlagen oder davongejagt hätten, wodurch er sich beim König Peter dergestalt in Gunst gesetzt, dass ihm dieser alle seine Güter und Ehrenstellen wiedergegeben habe, sodass er sich jetzt in hohen Ehren und großem Wohlstande befinde. Der Bote setzte hinzu, Arrighetto habe ihn sehr ehrenvoll aufgenommen und sich über die Nachrichten von seiner Gemahlin und seinem Sohne unbeschreiblich gefreut, von denen er seit seiner Gefangenschaft nie das Geringste gehört habe. Überdies habe er auch eine Jacht mit einigen Edelleuten nach ihnen geschickt, die ihm auf dem Fuße nachfolgten.

Der Bote war mit Freude und Jubel empfangen und angehört worden. Currado eilte mit einigen seiner Freunde den Kavalieren entgegen, die nach Madonna Beritola und Giuffredi gesandt waren. Er empfing sie freundlich und führte sie herein zur Tafel, die noch nicht halb vorüber war. Hier wurden sie von der Dame und ihrem Sohne und von allen übrigen mit einer unbeschreiblichen Freude begrüßt. Ehe sie sich zu Tische setzten, überbrachten sie vonseiten des Arrighetto dem Currado und seiner Gemahlin Grüße und Danksagungen in den verbindlichsten Ausdrücken für die Ehre, welche sie seiner Gemahlin, seinem Sohne und ihm selbst erwiesen, und erboten ihnen seine besten und willigsten Dienste. Darauf wandten sie sich auch an Messer Guasparino und versicherten ihm, sobald Arrighetto die unvermutete Güte erführe, die er seinem Sohne Scacciatto erzeigt hätte, würde er ihm gleichfalls ähnliche und noch größere Danksagung abstatten.

Hierauf setzten sie sich fröhlich mit den beiden jungen Paaren zum hochzeitlichen Mahle nieder, und nicht nur dieser Tag, sondern noch die folgenden wurden mit Festen zugebracht, die Currado seinem Schwiegersohn und seinen Freunden gab.

Nach Endigung der Feierlichkeiten schickten sich Madonna Beritola und Giuffredi mit ihrem Gefolge zur Abreise an. Sie trennten sich mit Tränen von Currado und seiner Gemahlin und von Guasparino und bestiegen nebst Spina und dem anderen jungen Paar ihre Jacht. Da sie mit gutem Winde absegelten, so kamen sie bald nach Sizilien, wo sie insgesamt von Arrighetto mit unbeschreiblicher Seligkeit in Palermo empfangen wurden. Dort sollen sie lange und glücklich, der empfangenen Wohltaten stets eingedenk, als Freunde Gottes gelebt haben.

SIEBENTE NOVELLE

Der Sultan von Babylon schickt seine Tochter dem Könige von Algarbien als Gemahlin. Durch mancherlei Zufälle geht sie in einer Zeit von vier Jahren durch die Hände von neun Männern in verschiedenen Ländern. Endlich bekommt sie der Vater wieder und sie reist, wie früher, als Jungfrau zum Könige von Algarbien, um seine Gemahlin zu werden.

Hätte Emiliens Erzählung noch ein wenig länger gedauert, so wären vielleicht die Augen aller Damen vor Mitleid mit den Unglücksfällen der Dame Beritola von Tränen übergegangen. Wie sie geendigt hatte, gefiel es der Königin, dass Pamfilo weiter erzählen sollte. Er gehorchte und hub an:

Es ist schwer, meine liebenswürdigen Damen, zu erkennen, was zu unserem Besten gereicht. Denn wie oft hat man nicht gesehen, dass Menschen, die sich einbildeten, wenn sie reich wären, so könnten sie in Ruhe und Bequemlichkeit leben, nicht nur Gott beständig um Reichtümer baten, sondern auch unermüdlich waren und keine Arbeit und Gefahr scheuten, um sie zu erwerben. Wenn sie sie aber hatten, aus Begierde nach einer reichen Erbschaft von denjenigen umgebracht wurden, denen vor der Erlangung ihres Reichtums ihr Leben teuer gewesen war. Andere stiegen aus dem niedrigsten Stande durch tausend gefährliche Schlachten auf den Leichnamen ihrer Brüder und Freunde empor zu Zeptern und Thronen und suchten in diesen ihr höchstes Glück. Doch abgesehen davon, dass sie solche mit Sorgen und Mühseligkeiten umringt fanden, wurden sie erst im Tode gewahr, dass an den Tafeln der Könige in goldenen Bechern Gift geschenkt wird. Manche haben sich mit unmäßiger Begierde nach körperlicher Stärke, nach Schönheit und nach anderen dergleichen Vorzügen gesehnt und nicht eher die Eitelkeit ihrer Wünsche erkannt, bis auch diese ihnen den Tod oder ein qualenvolles Leben zuwege brachten. Doch damit ich nicht weitläufig alle und jede Wünsche der Menschen aufzähle, so will ich nun überhaupt sagen, dass ihre Erfüllung in keinem Falle die Sterblichen vor Unglück sichern kann. Daher wir denn, wenn wir recht handeln wollen, uns damit begnügen sollen, nur das mit Dank zu empfangen und zu genießen, was uns der große Geber beschert, welcher allein weiß und uns geben kann, wessen wir wirklich bedürfen.

Weil aber, so wie wir Männer oft in unseren Wünschen ausschweifen, auch ihr, meine lieben Damen, euch in einem gewissen Stücke zu weit vergeht, indem ihr so sehr nach Schönheit trachtet, dass ihr euch nicht einmal mit der begnügt, die euch die Natur verliehen hat, sondern sie noch durch die ausgesuchtesten Künste zu erhöhen sucht, so will ich euch erzählen, wie unglücklich einst eine schöne Sarazenin ward, indem ihre leidige Schönheit sie in einer Zeit von vier Jahren neunmal einem neuen Besitzer in die Arme warf.

Vor geraumer Zeit herrschte in Babylon ein Sultan namens Beminedab, dem in seinen Tagen manches nach Wunsch gelang. Er hatte viele Söhne und Töchter, unter anderen auch eine Tochter namens Alatiel, die nach dem Zeugnis aller, die sie gesehen hatten, damals die schönste Frau der Welt war. Und weil in einer großen Schlacht, die er einst einem großen Heer Araber liefern musste, das ihn überfallen hatte, der König von Algarbien ihm sehr beistand, so hatte er sie diesem auf seine besondere Bitte zur Gemahlin versprochen. Er ließ sie demnach mit einem stattlichen Gefolge von Damen und Herren und mit vielen reichen und köstlichen Gerätschaften versehen, ein wohl ausgerüstetes und wohl bewaffnetes Schiff besteigen und empfahl sie Gott, indem er sie ihrem Gemahl sandte. Mit dem ersten günstigen Winde zogen die Schiffsleute die Segel auf und stachen aus dem Hafen von Alessandria in See, fuhren auch einige Tage mit gutem Wetter und waren schon an Sardinien vorbeigesegelt, sodass sie glaubten, dem Ziele ihrer Reise bald sehr nahe zu kommen, als plötzlich an einem Tage verschiedene Windsbräute aufsprangen, die mit solch unglaublichem Ungestüm das Schiff hin und her warfen, dass die Dame und selbst die Seeleute mehr als einmal fürchteten, zugrunde zu gehen. Sie arbeiteten jedoch, als gute Seefahrer, mit Kunst und Kraft zwei Tage lang den wütenden Wogen entgegen. Wie seit dem Anfange des Sturmes schon die dritte Nacht anbrach und das Ungewitter noch nicht nachließ, sondern immer heftiger ward, sie weder wussten noch durch Beobachtung oder Berechnung ausfindig machen konnten, wo sie waren, weil die Wolken und die Nacht den Himmel in tiefste Finsternis begruben, stieß plötzlich ihr Schiff – es musste in der Gegend von Majolika gewesen sein – auf Grund. Da sie nun kein Mittel sahen, das Schiff zu retten, und jeder nur trachtete, sein eigenes Leben davonzubringen, setzten sie das Rettungsboot aus. Die Schiffsherren, die sich diesem lieber als dem lecken Schiffe anvertrauen wollten, sprangen zuerst hinein, und ihnen folgten in der größten Eile die übrigen Schiffsleute, einer nach dem anderen bis auf den letzten Mann, obwohl die Ersten, die sich eingeschifft hatten, es ihnen mit Säbeln und Messern zu verwehren suchten, und sprangen solchergestalt dem Tode in den Rachen, dem sie zu entgehen suchten. Denn weil das Boot bei so schwerem Wetter nicht so viele Menschen tragen konnte, so schlug es um, und alle ertranken. Das Schiff, das sehr leck und fast schon halb voll Wasser war und auf dem sich keine Seele mehr befand außer der Prinzessin und ihren Frauen, die, von dem Ungestüm des Meeres und von der Furcht betäubt, wie leblos umherlagen, ward von den Wellen emporgehoben und lief an einem Ufer der Insel Majolika mit solcher Gewalt auf den Strand, dass es einen Steinwurf vom Lande ganz fest im Sande stecken blieb und, von Wind und Wellen bekämpft, die ganze Nacht hindurch unbeweglich stand. Als der Tag anbrach und der Sturm sich ein wenig legte, richtete die Dame, die fast halbtot war, ihr Haupt auf und fing an, mit schwacher Stimme bald diesen, bald jenen von ihren Leuten zu rufen. Allein sie rief umsonst, die Gerufenen waren leider zu weit entfernt. Da ihr niemand antwortete und niemand kam, richtete sie sich auf, so gut sie konnte, und sah ihre eigenen und die übrigen Frauen, die mit ihr gekommen waren, auf dem Verdeck liegen. Und wie sich nach langem Rufen erst diese, dann eine andere bewegte, fand sie nur wenige, in denen noch einiges Leben war. Die meisten waren vor Seekrankheit und vor Angst gestorben, worüber sich die Prinzessin noch mehr entsetzte.

Weil sie sich aber von den Übrigen verlassen fand und nicht wusste, wo sie war, so zwang sie die Not, diejenigen, in denen noch einiges Leben zu sein schien, so lange zu rütteln, bis sie sie auf die Beine brachte. Da ihr nun diese auch nicht zu sagen wussten, wohin die Mannschaft gekommen war, und sie fand, dass das Schiff ganz voll Wasser auf dem Strande saß, so fing sie mit ihren Frauen bitterlich zu weinen an. Schon kam die neunte Stunde heran, und noch hatte sich weder nahe am Ufer noch in der Ferne ein Mensch sehen lassen, von dem sie sich Mitleid oder Hilfe versprechen konnten. Endlich kam um die neunte Stunde ein Edelmann namens Pericone da Visalgo mit verschiedenen seiner Diener zu Pferde auf dem Rückweg von einem seiner Landgüter vorbei, der das Schiff gewahr wurde und gleich erriet, wie es darum stände. Unverzüglich befahl er einem seiner Diener, womöglich an Bord zu gehen und ihm Nachricht zu bringen, wer sich auf dem Wrack befände. Dem Diener gelang es mit Mühe, hinaufzukommen, und er fand die Schöne mit ihren wenigen Gefährtinnen, die sich unter dem Verdeck verborgen hatten. Als sie ihn sahen, fingen sie an zu weinen und ihn um Barmherzigkeit zu bitten. Sie merkten bald, dass er ihre Worte nicht verstand, und versuchten durch Gebärden, ihm ihre Not zu klagen. Der Diener bestrebte sich, nachdem er alles in Augenschein genommen, seinem Herrn genaue Nachricht zu geben, wie er alles auf dem Schiffe vorgefunden hatte. Als dieser die Frauen und sonst das Wertvollste, soweit man es erreichen konnte, von Bord hatte holen lassen, begab er sich mit ihnen nach einem seiner Schlösser, wo er ihnen Speisen und Erquickung reichen ließ, und an dem köstlichen Gerät sowie an der Ehrerbietung, welche die übrigen Frauen der Alatiel bewiesen, bald erkannte, dass sie eine Person von vornehmem Stande sein musste. So blass und abgespannt sie auch von dem Ungemach, das sie auf der See ausgestanden hatte, war, so fand Pericone dennoch ihre Gestalt außerordentlich schön und ward in seinen Gedanken schon mit sich einig, sie zur Gemahlin zu nehmen, wenn sie noch unverheiratet wäre, oder, wenn das nicht anginge, sie zu seiner Geliebten zu machen. Dieser Pericone war ein Mann von wildem Aussehen und starkem Gliederbau. Nachdem er nun die Dame eine Zeitlang aufs Beste hatte bedienen lassen und sie, als ihre Kräfte völlig wiederhergestellt waren, über alle Begriffe schön fand, war es ihm sehr peinlich, dass er sie weder verstehen, noch sich ihr verständlich machen, und folglich nicht erfahren konnte, wer sie war. Weil er sich aber nichtsdestoweniger ganz von ihrer Schönheit hingerissen fühlte, so gab er sich alle Mühe, sie durch ein gefälliges und liebkosendes Betragen zu bewegen, sich ihm ohne Widerstand zu ergeben. Allein es war alles umsonst, und sie versagte ihm durchaus jede Vertraulichkeit, wodurch indessen seine Begierden nur noch mehr erregt wurden. Wie sie dieses bemerkte und nach einem Aufenthalt von mehreren Tagen aus manchen Gebräuchen, die sie beobachtet hatte, schloss, dass sie sich unter Christen befände, in einem Lande, wo es ihr nichts helfen würde, wenn sie auch Mittel fände, sich jemandem zu entdecken, und wie sie glaubte, dass sie am Ende, sei es aus Zwang oder aus Liebe, dahin würde gebracht werden, den Wünschen des Pericone nachzugeben, so fasste sie den heldenmütigen Entschluss, ihrem harten Schicksal mutig die Stirne zu bieten. Sie empfahl demnach ihren Frauen, deren ihr nur noch drei übrig geblieben waren, keinem Menschen zu offenbaren, wer sie wären, wenn sie nicht etwa an einen Ort kommen sollten, wo sie sich ganz gewiss Hilfe versprechen könnten, um ihre Befreiung zu erwirken. Zugleich empfahl sie ihnen aufs Angelegentlichste, ihre Keuschheit zu bewahren, und versicherte, dass sie selbst sich gewiss keinem Menschen, außer ihrem rechtmäßigen Gemahl, überlassen würde. Die guten Frauen lobten ihren Entschluss und versprachen, ihren Befehlen zu folgen, so gut sie könnten.

Pericone, dessen Leidenschaft immer stärker aufflammte, und zwar desto mehr, da er ihren Gegenstand täglich vor Augen hatte und ihn immer widerspenstiger fand, entschloss sich, weil er sah, dass er durch Bitten nichts ausrichten konnte, List und Kunst zu versuchen, und wenn auch diese nicht helfen wollten, am Ende Gewalt zu gebrauchen. Als er einst bemerkte, dass die Dame den Wein liebte, den sie nicht gewohnt war, weil ihre Religion seinen Genuss untersagte, so nahm er sich vor, sie durch diesen Kuppler der Venus zu fangen. Er stellte sich, als ob er nicht mehr nach dem trachte, was sie ihm so hartnäckig verweigerte, und veranstaltete an einem Abend ein herrliches Gastmahl, bei dem auch die Dame erschien, und wie es dabei auf mancherlei Art sehr fröhlich herging, befahl er dem Schenken, der sie bediente, ihr verschiedene Weine durcheinander gemischt zu trinken zu geben. Dieser richtete es auch sehr geschickt ein, und weil sie nichts davon argwöhnte, so nahm sie, durch den Wohlgeschmack verführt, mehr davon zu sich, als ihrer Sittsamkeit zuträglich war. Sie vergaß darüber all ihre Trübsal und wurde ganz ausgelassen, und wie sie einige Weiber nach majolikanischer Weise tanzen sah, fing sie auch an, auf alexandrinisch zu tanzen. Als Pericone dies sah, glaubte er dem Ziele seiner Wünsche nähergekommen zu sein. Er verlängerte die Abendmahlzeit bis tief in die Nacht. Nach aufgehobener Tafel führte er sie in eine Kammer. Vom Wein berauscht und erhitzt, begann sie sich hemmungslos vor Pericone auszuziehen, als wäre er eines ihrer Kammermädchen, und legte sich dann ins Bett. Pericone löschte die Lichter und legte sich ihr zur Seite, schloss sie brünstig in seine Arme und begann, ohne von ihrer Seite einem Widerstand zu begegnen, die Wonnen der Liebe zu genießen. Als Alatiel, die das vorher noch nie erfahren, spürte, mit was für einem Horn die Männer stoßen, gereute es sie fast, den Werbungen Pericones nicht früher nachgegeben zu haben. Sie war in der Folge süßer Nächte oft diejenige, die, ohne sich erst selber bitten zu lassen, zum Liebesspiel einlud, und zwar, als sie sich mit Worten nicht verständlich machen konnte, ziemlich handgreiflich. Dem Schicksal war es nicht genug damit, sie von der Braut eines Königs zur Geliebten eines Landjunkers gemacht zu haben. Ihre und Pericones Freuden wurden grausam durch ein neues Abenteuer gestört.

Pericone hatte nämlich einen Bruder von fünfundzwanzig Jahren, schön und blühend wie eine Rose, namens Marato, der, wie er sie sah, sich nicht nur sterblich in sie verliebte, sondern auch aus ihrem Betragen schloss, dass er ihr nicht gleichgültig sei, und dass seinen Wünschen nichts im Wege stände als die Eifersucht, womit Pericone sie bewache. Er fasste daher einen ruchlosen Entschluss, der auch augenblicklich zur Tat reifte. Es befand sich zufällig ein Schiff im Hafen, welches mit Waren nach Chiarenza in der Romagna befrachtet war und zwei jungen Genuesern gehörte. Schon hatten sie die Segel gespannt, um sich des ersten guten Windes zur Abfahrt zu bedienen. Mit diesen Genuesern verabredete Marato, dass sie in der folgenden Nacht ihn und die Dame an Bord nehmen sollten. Da es Abend ward, ging er mit einigen seiner vertrautesten Kameraden, deren Beistandes er sich versichert hatte, nach der Wohnung seines Bruders, wo er sich allein in das Haus schlich und sich versteckte. Als es schon tief in der Nacht war, ließ er seine Gefährten in das Haus, überfiel seinen Bruder in der Kammer, wo er sich mit Alatiel befand, und erschlug ihn im Schlafe. Alatiel erwachte und rang die Hände. Allein man drohte ihr den Tod, wenn sie das geringste Geräusch mache. Man bemächtigte sich ihrer und einiger Kostbarkeiten, die Pericone besessen hatte, und eilte unbemerkt nach dem Ufer, wo Marato sich mit der Dame einschiffte und seine Kameraden entließ. Ein frischer, günstiger Wind wehte, die Schiffer spannten die Segel und stachen in See. Alatiel bejammerte jetzt bitterlich sowohl ihr erstes Unglück als dieses zweite. Doch Marato fand, den heiligen Crescentius in der Hand, den uns Gott selbst geschenkt, solche Mittel, sie zu trösten, dass sie sich bald bei ihm zufrieden gab und Pericone vergaß. Aber kaum fing sie an, sich behaglich zu fühlen, bereitete ihr das Schicksal auch schon wieder neuen Kummer, als wäre es an dem vergangenen nicht schon genug gewesen. Sie war, wie wir schon oft gesagt haben, außerordentlich schön von Gestalt, und ebenso einnehmend in ihrem Betragen, sodass die beiden jungen Schiffsherren sich dergestalt in sie verliebten, dass sie an nichts anderes dachten, als wie sie ihr aufwarten und sich ihr gefällig machen wollten, wobei sie sich jedoch sehr in Acht nahmen, dass Marato ihre Absicht nicht merke. Wie der eine Bruder die Leidenschaft des anderen entdeckte, beratschlagten sie beide darüber heimlich und nahmen Abrede, dass sie den Gegenstand ihrer Liebe gemeinschaftlich besitzen wollten: als wenn die Liebe ein Gut wäre, das wie Kaufmannsware oder gewonnenes Geld sich teilen ließe. Da sie fanden, dass Marato die Dame sorgfältig bewachte und dadurch ihre Anschläge vereitelte, und es sich fügte, indem sie einst mit einem frischen Winde sehr schnell segelten, dass Marato auf dem Hinterteil des Schiffes stand und in die Wellen hinabschaute, nahmen sie die Gelegenheit wahr, ergriffen ihn beide von hinten und stürzten ihn ins Meer. Sie waren schon über eine Meile fortgesegelt, ehe jemand gewahr wurde, dass er ertrunken war. Als Alatiel es hörte und fand, dass keine Hoffnung war, ihn zu retten, fing sie von Neuem an, sich zu bejammern. Die beiden Brüder eilten sogleich herbei und gaben sich alle Mühe, sie, die nicht so sehr den Verlust des Marato als ihr eigenes Unglück beweinte, mit süßen Worten und mit großen Verheißungen (wovon sie jedoch wenig verstand) zu trösten. Nach vielem wiederholten Zureden glaubten sie auch, dass es ihnen einigermaßen gelungen wäre, sie zu beruhigen, und fingen an, untereinander auszumachen, wer die geliebte Beute zuerst besitzen sollte. Sie konnten darüber nicht einig werden, sondern gerieten zuerst mit ernsthaften, dann mit harten Worten aneinander, bis endlich der Streit sie dermaßen aufbrachte, dass sie beide zu den Dolchen griffen und einander wütend zu Leibe gingen. Niemand im Schiffe war imstande, sie auseinanderzubringen, sondern sie zerfetzten einander mit Schnitten und Stichen, bis der eine tot niedersank und der andere mit gefährlichen Wunden bedeckt war. Alatiel nahm sich dieses sehr zu Herzen, zumal da sie sich nun ganz allein, ohne Rat und Beistand befand, und sie war sehr in Ängsten, dass die Eltern und Verwandten der beiden Brüder ihren Zorn an ihr auslassen würden. Weil sie jedoch bald in Chiarenza ankamen und der Verwundete sich ihrer annahm, so entging sie dieser Todesgefahr. Sie stieg mit diesem ans Land und wohnte mit ihm in einer Herberge, und bald verbreitete sich der Ruf ihrer Schönheit in der ganzen Stadt und gelangte zu den Ohren des Fürsten von Morea, der damals in Chiarenza war. Er ward neugierig, sie zu sehen, und weil sie ihm noch reizender schien, als das Gerücht sie geschildert hatte, verliebte er sich derart in sie, dass er an nichts anderes denken konnte. Da er nun vernommen hatte, auf welche Art sie dahin gekommen war, so zweifelte er nicht, dass er sie leicht in seine Hände bekommen würde. Auch säumten die Verwandten des Verwundeten nicht, sie ihm zu überliefern, sobald sie merkten, dass er mit dieser Absicht umginge. Dem Fürsten war es sehr lieb und der Dame nicht weniger, indem sie glaubte, dadurch einer großen Gefahr entgangen zu sein. Als der Fürst bemerkte, dass ihre Schönheit noch durch königlichen Anstand erhöht ward, hielt er sie, da er keine Nachricht wegen ihrer Abkunft erhalten konnte, wenigstens für eine sehr adelige Dame, daher er sie desto höher schätzte und sie nicht wie eine Beischläferin, sondern wie eine Gemahlin in Ehren hielt. Weil demnach Alatiel, indem sie sich ihres vorigen Ungemachs erinnerte und dagegen ihren jetzigen behaglichen Zustand erwog, sehr froh und zufrieden lebte, so blühte auch ihre Schönheit derart auf, dass man in der ganzen Romagna nicht aufhörte, davon zu reden. Dadurch ward der Herzog von Athen, ein junger, schöner, rüstiger Herr, Freund und Verwandter des Fürsten, so neugierig gemacht, dass er unter dem Vorwande eines Besuches, den er bisweilen bei ihm abzustatten pflegte, mit einem auserlesenen und ansehnlichen Hofstaat nach Chiarenza kam, wo er mit Freude und vielen Ehrenbezeigungen aufgenommen ward. Als nach einiger Zeit einmal von der Schönheit der Alatiel die Rede war, fragte der Herzog den Fürsten, ob sie denn wirklich so wunderschön wäre, wie man behauptete. „Noch weit schöner“, sprach der Fürst. „Allein du sollst mir das nicht auf mein Wort glauben, sondern es mit deinen Augen sehen.“

Der Herzog ließ dem Fürsten keine Ruhe, bis er ihn zu der Schönen führte, die von ihrem Besuche vorher war benachrichtigt worden und sie mit ihrer gewöhnlichen Freundlichkeit empfing. Sie musste sich zwischen die beiden Fürsten setzen, welche sich aber mit ihr nicht viel unterhalten konnten, weil Alatiel wenig von ihrer Sprache verstand. Vielmehr bestaunten die beiden sie bloß wie ein Wunder, besonders der Herzog, der sie kaum für ein sterbliches Geschöpf halten konnte. Während er sie betrachtete, ward er des lieblichen Giftes nicht gewahr, das er durch seine Augen einsog, und indem er glaubte, sie bloß mit Wohlgefallen anzuschauen, verwickelte er sich in den Schlingen der inbrünstigsten Liebe.

Nachdem er mit dem Fürsten von ihr gegangen war und völlige Muße hatte, seinen Gedanken nachzuhängen, hielt er den Fürsten für den glücklichsten Mann auf der Welt, dass ihm ein so wunderschönes Geschöpf zu Gebote stände. Und wie nach einem langen Kampf seine Liebe den Sieg über seine Rechtschaffenheit behielt, beschloss er, es möchte kosten, was es wolle, den Fürsten dieses Kleinods zu berauben und es zu seinem eigenen Genusse zu verwenden. Und weil ihn seine Begierde zur Eile hetzte, so setzte er alle Vernunft und Rechtlichkeit beiseite und dachte nur auf lauter Verrat und Bosheit. Nach dem verruchten Plan, den er mit einem vertrauten Kammerdiener des Fürsten verabredet hatte, der sich Ciuriaci nannte, ließ er an einem Tage alle seine Pferde und sein Gepäck in Bereitschaft zur Abreise halten, und in der folgenden Nacht ward er nebst einem seiner Leute, bewaffnet von dem besagten Ciuriaci, durch einen geheimen Gang in das Gemach des Fürsten eingelassen. Alatiel schlief, und der Fürst stand im bloßen Hemd an einem Fenster, um sich von der großen Hitze durch den sanften Seewind abkühlen zu lassen. Der Herzog schlich also nebst seinem Spießgesellen, dem er seinen ganzen Plan mitgeteilt hatte, leise bis an das Fenster, gab dem Fürsten einen Stich in die Seite, der ihm das Herz durchbohrte, und stürzte ihn den Augenblick aus dem Fenster. Der Palast lag am Meer und war sehr hoch, und unter dem Fenster, an dem der Fürst stand, waren einige verfallene Hütten, die das Meer zerstört hatte und wohin selten oder niemals Menschen kamen; deshalb wurde auch, wie der Herzog vorhergesehen hatte, niemand es gewahr, wie man die Leiche hinabstürzte. Als dies geschehen war, zog der Begleiter des Herzogs plötzlich eine Schnur aus der Tasche, die er dem treulosen Ciuriaci um den Hals warf und ihn mit Hilfe des Herzogs so geschickt erdrosselte, dass er keinen Laut von sich geben konnte, worauf sie ihn aus demselben Fenster hinauswarfen. Nachdem sie das vollbracht und gewiss waren, dass weder die schlafende Dame noch sonst jemand sie bemerkt hatte, nahm der Herzog ein Licht in die Hand, trat an das Bett und weidete seine Blicke an der ruhig schlafenden Schönen, die, wenn sie ihm bekleidet gefallen hatte, jetzt unbekleidet seine Sinne noch unendlich mehr bezauberte. Das eben begangene Verbrechen hielt ihn nicht ab, mit Händen, die noch von dem Blute des Fürsten rauchten, sich ihr zu nähern und seinen Platz neben ihr einzunehmen, die im Halbschlaf, in der Meinung, dass es der Fürst sei, ihm ihre Umarmung nicht versagte. Doch verweilte er nicht lange, sondern stand auf, und etliche der Seinigen mussten sich ihrer auf solche Art bemächtigen, dass sie kein Geräusch machen konnte, worauf er sie durch eben den geheimen Gang, durch den er hereingekommen war, entführen und auf ein Pferd setzen ließ und sich mit seiner Kavalkade in möglichster Stille auf den Weg nach Athen begab. Weil er aber eine Gemahlin hatte, so getraute er sich nicht, sie in die Stadt zu bringen, sondern führte die bekümmerte Schöne nach einem Lustschloss am Ufer des Meeres, wo er sie heimlich unterhielt und mit allem Nötigen standesgemäß bedienen ließ.

Am folgenden Tage warteten die Hofleute des Fürsten bis Mittag, dass er aufstehen solle. Da er aber nichts von sich hören ließ, öffneten sie die Tür seines Gemachs, die nur angelehnt war, und als sie auch hier niemanden fanden, glaubten sie, er wäre vielleicht auf einige Tage heimlich verreist, um sich mit seiner Dame zu belustigen, und machten sich seinetwegen weiter keine Sorgen. Unterdessen begab es sich am folgenden Tage, dass ein Wahnsinniger zwischen den Trümmern herumirrte, wo die Leichen des Fürsten und des Ciuriaci lagen, und dass er den Leichnam des Letzteren bei dem Strange herausschleppte und damit herumlief. Dieses ward von vielen mit Erstaunen gesehen und sie bewegten den Verrückten durch gute Worte, sie dahin zu führen, wo er den Leichnam gefunden hatte. Hier fanden sie zu ihrem Schmerz und Entsetzen die Leiche des Fürsten und bestatteten sie mit traurigem Gepränge. Als man nun nach den Tätern forschte, die diesen grausamen Mord begangen hatten, und der Herzog von Athen nirgends zu finden war, sondern sich verstohlenerweise davongemacht hatte, so zweifelten sie nicht (wie es sich auch wirklich verhielt), dass er den Mord verübt und die Dame entführt hätte. Sie erwählten demnach den Bruder des Fürsten zu seinem Nachfolger und trieben ihn an, den Tod seines Bruders zu rächen. Da dieser sich nun aus manchen anderen Umständen überzeugte, dass die Sache sich wirklich so verhielt, wie man glaubte, berief er alle seine Freunde, Verwandten und Vasallen zusammen, brachte in Kurzem ein ansehnliches Heer auf die Beine und rüstete sich zum Kriege gegen den Herzog. Sobald dieser Nachricht davon bekam, bot er gleichfalls alle seine Kräfte auf, um Anstalt zur Gegenwehr zu machen. Auch kamen ihm viele Herren zu Hilfe, und unter anderen sandte ihm der griechische Kaiser seinen Sohn Constantius und seinen Neffen Emanuel mit einem gut ausgerüsteten und zahlreichen Heer, und der Herzog empfing sie mit großen Ehrenbezeigungen, und die Herzogin noch mehr, weil sie ihre Schwester und Nichte war. Als die Sachen von Tag zu Tag ein kriegerisches Ansehen gewannen, nahm die Herzogin einst eine Gelegenheit wahr, ihren Bruder und ihren Vetter zu sich in ihr Zimmer zu berufen, und erzählte ihnen mit vielen Tränen umständlich die ganze Geschichte, wodurch dieser Krieg veranlasst würde, und beklagte sich über den Verdruss, den ihr der Herzog angetan hätte, dass er heimlich eine Mätresse unterhielte. Indem sie sich darüber aufs Höchste beschwerte, bat sie die beiden Prinzen, die Ehre des Herzogs und ihre Ruhe durch solche Mittel wiederherzustellen, welche sie für die wirksamsten erachteten. Die jungen Herren wussten selbst, wie die Sache sich verhielt; ohne demnach die Herzogin mit vielen Fragen zu behelligen, trösteten sie sie, so gut sie konnten, machten ihr die beste Hoffnung und entfernten sich, nachdem sie von ihr erfahren hatten, wo sich die Dame befinde. Da sie nun schon oft von ihrer Schönheit gehört hatten, so waren sie neugierig, sie zu sehen, und baten den Herzog, sie ihnen zu zeigen. Dieser schien zu vergessen, wie es dem Fürsten gegangen war, der sie ihn hatte sehen lassen, und versprach ihnen, ihr Begehren zu erfüllen. Er ließ deswegen in einem herrlichen Landhause, welches die Dame bewohnte, eine köstliche Mahlzeit anrichten und führte die beiden Prinzen nebst einigen wenigen anderen Herren am folgenden Tage dahin zum Mahl. Constantius, der neben Alatiel saß, fing an, sie voll Verwunderung zu betrachten, und gestand sich, dass er nie etwas so Schönes in seinem Leben gesehen hätte, und dass man den Herzog oder irgendeinen anderen entschuldigen müsste, wenn er, um ein so schönes Geschöpf zu besitzen, sich des Verrats oder einer anderen unziemlichen Tat schuldig gemacht hätte. Als er fortfuhr, sie immer wieder zu betrachten, um jedes Mal neue Reize an ihr zu entdecken, ging es ihm am Ende nicht besser, als es dem Herzog ergangen war.

Er verließ sie, leidenschaftlich verliebt, und dachte von Stund an nicht mehr an den Krieg, er dachte an nichts, als wie er sie dem Herzog rauben könne; doch wusste er seine Liebe vor jedermann meisterhaft zu verheimlichen. Indem er in diesem Feuer glühte, kam die Zeit, dass man dem Fürsten entgegenrücken musste, der sich schon den Grenzen des Herzogs nahte. Der Herzog, Constantius und alle Übrigen brachen demnach von Athen auf, um die Stellung an der Grenze zu nehmen, wodurch man dem Fürsten das Eindringen verwehren konnte. Da sie nun in dieser Stellung einige Zeit blieben, die Sinne des Constantius beständig auf die Dame gerichtet waren und er glaubte, jetzt, während der Abwesenheit des Herzogs, am leichtesten zu seinem Ziel gelangen zu können, stellte er sich, um eine Gelegenheit zu haben, nach Athen zu kommen, sehr krank. Nachdem ihm der Herzog Urlaub gegeben hatte, übergab er den Befehl über seine Leute dem Prinzen Emanuel und ging nach Athen zu seiner Schwester. Nach einiger Zeit lenkte er das Gespräch auf den Verdruss, den sie über des Herzogs Vertraulichkeit mit der fremden Dame geäußert hätte, und sagte, wenn sie es zufrieden wäre, so wollte er dem bald abhelfen und die Dame entführen lassen. Die Herzogin, die sich einbildete, dass er das aus Liebe zu ihr und nicht zu der Dame täte, bezeigte sich sehr zufrieden damit; doch empfahl sie ihm, sich so zu benehmen, dass der Herzog nie erführe, dass sie darin eingewilligt hätte. Dieses sagte ihr Constantius heilig zu, und die Herzogin erlaubte ihm, sein Vorhaben nach seinem Gutdünken auszuführen. Constantius ließ also in der Stille ein kleines bewaffnetes Fahrzeug rüsten und an einem Abend, nahe bei dem Lustschlosse, das Alatiel bewohnte, vor Anker legen. Nachdem er der Mannschaft auf dem Schiffe die nötigen Verhaltungsmaßregeln gegeben hatte, ging er mit einigen anderen nach dem Palaste der Dame und ward von ihren Dienern und der Dame selbst freundlich empfangen. Sie trat mit ihm auf seine Bitte in Begleitung ihrer und seiner Leute in den Garten. Unter dem Vorwande, dass er ihr etwas im Namen des Herzogs zu sagen hätte, ging er allein mit ihr durch ein Pförtchen hinaus an das Ufer der See, wo er den Seinigen auf dem Schiffe ein Zeichen gab, worauf sie sich plötzlich der Dame bemächtigten und sie an Bord brachten. Er selbst rief ihren Leuten im Garten zu: „Keiner rühre sich oder mache Lärm, wenn er nicht sterben will, denn ich bin nicht willens, dem Herzog ein Weib zu rauben, sondern nur den Schimpf abzuwenden, den er meiner Schwester antut.“ Niemand wagte es, ihn anzutasten. Constantius schiffte sich mit den Seinigen ruhig ein, setzte sich neben die weinende Schöne und befahl, die Ruder zu lösen und davonzufahren. Sie schienen mehr durch die Wellen zu fliegen als zu rudern und kamen schon am folgenden Morgen, fast bei Tagesanbruch, nach Egina. Hier stiegen sie ans Land, und Constantius ruhte aus in den Armen der Dame, der nichts anderes übrig blieb, als ihre unglückselige Schönheit zu beseufzen und sich in Geduld zu schicken. Darauf schifften sie sich wieder ein und steuerten nach Chios, wo sie in wenigen Tagen ankamen. Hier beschloss Constantius, als an einem sichern Orte, zu bleiben, teils um den Vorwürfen seines Vaters auszuweichen, teils um nicht Gefahr zu laufen, seiner Geliebten beraubt zu werden, die hier noch manchen Tag ihr Unglück beweinte, endlich aber sich von Constantius wie schon vorher trösten und sich dasjenige gefallen ließ, was ihr das Schicksal beschieden hatte. Indem nun alles solchergestalt wieder in seinem Geleise ging, kam von ungefähr Osbek, der Sultan der Türken, welcher in beständiger Fehde mit dem griechischen Kaiser lebte, nach Smyrna und hörte, dass Constantius unbesorgt auf Chios weile und sich da mit einem geraubten Mädchen gütlich täte. Er rüstete demnach einige leichte Fahrzeuge aus, womit er in der Nacht nach Chios kam. Er landete in der Stille mit seiner Mannschaft und holte manchen aus seinem Bette, ehe er gewahr ward, dass Feinde im Lande waren. Einige, die zu den Waffen griffen, machte er nieder, raubte und plünderte, sengte und brannte und ging mit der Beute und den Gefangenen wieder an Bord und nach Smyrna. Hier fand Osbek, der noch ein junger Mann war, unter den Gefangenen die schöne Alatiel. Als er erfuhr, dass sie dieselbe wäre, die Constantius bei sich gehabt und die man ihm im Schlafe von der Seite gerissen hätte, so säumte er nicht, sie zu seiner Gemahlin zu erheben. Er feierte sogleich die Hochzeit und genoss mehrere Monate vergnügt mit ihr die Freuden der Liebe. Der griechische Kaiser hatte inzwischen, schon ehe dieses vorgefallen war, mit Bassano, dem Könige von Kappadozien, Unterhandlungen gepflogen, dass dieser dem Osbek von einer Seite mit seiner Macht ins Land fallen solle, indes er selbst ihn von der anderen Seite angriffe. Sie waren aber nicht völlig darüber einig geworden, weil der Kaiser in einige Forderungen des Bassano, die ihm zu hart schienen, nicht hatte einwilligen wollen. Wie er aber hörte, was seinem Sohne geschehen war, und sich sehr darüber grämte, bewilligte er ohne weitere Umstände die Forderungen des Kappadoziers und trieb ihn an, sobald als möglich in Osbeks Gebiet zu fallen, indem er sich von der anderen Seite anschickte, dasselbe zu tun. Als Osbek dies vernahm, zog er geschwind sein Heer zusammen und eilte, damit ihn seine beiden Nachbarn nicht zwischen zwei Feuer bringen möchten, dem König von Kappadozien entgegen. Seine schöne Geliebte ließ er in Smyrna unter der Aufsicht eines treuen Dieners zurück. Da die Heere bald darauf einander begegneten, kam es zu einem Treffen, in welchem Osbek erschlagen und sein Heer gänzlich überwunden und zerstreut ward. Dem siegreichen Bassano stand demnach der Weg nach Smyrna offen, und jedermann unterwarf sich ihm, der als Triumphator im Anzuge war. Osbeks Diener, der sich Antiochus nannte, und dem die schöne Alatiel anvertraut war, vergaß unterdessen über ihrer Schönheit, obwohl er schon betagt war, die Treue gegen seinen Herrn und verliebte sich in sie. Da er ihrer Sprache kundig war und sich ihr dadurch desto angenehmer machte, weil sie schon jahrelang fast wie eine Taubstumme unter den Leuten gelebt hatte, keinen Menschen verstand und von keinem verstanden ward, so trieb ihn die Liebe in wenigen Tagen, sich nach und nach solche Freiheiten bei ihr zu nehmen, dass ihre Vertraulichkeit, ohne sich daran zu kehren, dass ihr Herr und Gebieter unter den Waffen und im Kriege begriffen war, zur größten Höhe stieg und beide unter der seidenen Steppdecke sich auf das Angenehmste unterhielten. Sobald sie aber vernahmen, dass Osbek überwunden und erschlagen war und Bassano überall den Meister spielte, hielten sie es für ratsam, seine Ankunft nicht abzuwarten, sondern packten den besten Teil von Osbeks Vermögen zusammen und flüchteten damit heimlich nach Rhodos. Hier verfiel nach kurzer Zeit Antiochus in eine tödliche Krankheit. Da zufälligerweise ein gewisser Kaufmann aus Zypern bei ihm einkehrte, für den er außerordentliche Liebe und Freundschaft empfand, und er das Ende seines Lebens nahen spürte, so entschloss er sich, seine Geliebte und seine Schätze seinem Freunde anzuvertrauen. Er rief beide kurz vor seinem Tode zu sich und sagte: „Ich sehe, dass ich unvermeidlich sterben muss, und es geht mir nahe, weil mir noch nie das Leben so lieb war wie jetzt. Eins ist mir ein Trost in meinem Tode, dass ich nämlich in den Armen der beiden Menschen sterbe, die mir die liebsten sind: in den deinigen, mein bester Freund, und in den Armen dieses teuren Geschöpfes, das ich mehr als mich selbst geliebt habe, seitdem wir uns kennen. Es ist wahr, sie dauert mich, da sie hier eine Fremde ist und nach meinem Tode ohne Rat und Hilfe bleibt. Aber sie würde mich noch mehr dauern, wenn ich dich nicht hier hätte, von dem ich überzeugt bin, du werdest um meinetwillen dich ihrer annehmen, als wenn ich es selbst wäre. Deswegen bitte ich dich inständig: Lass dir, wenn ich sterbe, ihre Person und meine Angelegenheiten empfohlen sein, und schalte mit beiden so, wie du glaubst, dass du meine Seele dadurch erfreuen könntest. Und dich, meine Geliebte, bitte ich, dass du mich nach meinem Tode nie vergessest, damit ich mich dort noch rühmen könne, dass mich hier das schönste Weib liebte, das die Natur hervorgebracht hat. Wollt ihr mir dieses beides versprechen, so kann ich beruhigt aus dieser Welt scheiden.“

Der befreundete Kaufmann und die Geliebte zerflossen während dieser Rede in Tränen und trösteten ihn, wie er schwieg, mit der Versicherung, dass sie alles treulich erfüllen wollten, was er ihnen im Falle seines Absterbens empfohlen hätte. Es dauerte nicht lange, so schied er aus diesem Leben, und sie ließen ihn ehrenvoll bestatten. Einige Tage danach, nachdem der zyprische Kaufmann seine Geschäfte in Rhodos abgewickelt hatte und mit einer katalonischen Jacht wieder nach Zypern gehen wollte, fragte er die schöne Frau, ob sie lieber in Rhodos bleiben oder mit ihm nach Zypern hinüberfahren wolle, weil er dahin zurückkehren müsse. Sie gab ihm zur Antwort, sie wolle mit ihm reisen, weil sie versichert wäre, dass er aus Liebe zu seinem Freunde Antiochus sie wie seine Schwester ansehen und ihr wie ein Freund begegnen würde. Der Kaufmann versicherte ihr, dass er sich alles, was ihr beliebte, gern gefallen ließe. Damit er sie auf dem Wege nach Zypern vor allen unangenehmen Belästigungen desto gewisser schützen könne, so würde sie wohltun, wenn sie sich für seine Frau ausgäbe. Als sie nun an Bord kamen, ward ihnen demzufolge eine kleine Kajüte eingeräumt. Damit ihre Handlungen nicht mit ihren Worten im Widerspruch ständen, bequemten sie sich, das kleine Bett, das sich darin befand, miteinander zu teilen, und so begab sich etwas, wovon sie beiderseits bei ihrer Abreise aus Rhodos nicht geträumt hatten: Die Dunkelheit, die behagliche Lage und die Wärme des Bettes wirkten nämlich so mächtig, dass sie die Freundschaft für den verstorbenen Antiochus hintenan ließen und, beide von gleicher Lust gereizt, noch vor ihrer Ankunft in Baffo, wo der Kaufmann zu Hause war, eine Verwandtschaft miteinander stifteten, die sie auch nachher noch fortsetzten.

Bald darauf traf es sich, dass ein angesehener Mann namens Antigono wegen einiger Geschäfte nach Baffo kam, der sehr bejahrt und zugleich mit vielem Verstande begabt, aber desto ärmer an Glücksgütern war. Er hatte in verschiedenen Angelegenheiten, die er im Dienste des Königs von Zypern unternommen hatte, keine glückliche Hand gehabt. Dieser ging einst, während der zyprische Kaufmann mit Waren nach Armenien gereist war, vor dem Hause vorüber, wo die schöne Alatiel wohnte. Als er sie zufällig am Fenster erblickte und sie wegen ihrer Schönheit genau betrachtete, glaubte er sich zu erinnern, dass er sie schon irgendwo gesehen hätte, wiewohl er sich dessen nicht mit Gewissheit bewusst war. Alatiel, die lange Zeit ein Spielball des Glücks gewesen und jetzt dem Ziele nahe war, das ihren Irrfahrten ein Ende machen sollte, erinnerte sich ebenfalls, sobald sie Antigono gewahr ward, dass sie ihn einst in Alexandria gekannt hatte, wo er im Dienste ihres Vaters eine ansehnliche Stellung bekleidete. Sie machte sich augenblicklich Hoffnung, durch seinen Rat und Beistand wieder zu ihren königlichen Eltern zu gelangen, und da ihr Kaufmann nicht zu Hause war, so ließ sie Antigono zu sich rufen. Er kam, und sie fragte ihn mit verschämtem Blick, ob er nicht Antigono von Famagosta wäre. Antigono bejahte es und setzte hinzu: „Es kommt mir vor, Madonna, dass ich Euch gleichfalls kenne, wiewohl ich mich nicht erinnern kann, woher. Ich bitte Euch, wenn es Euch nicht missfällt, meinem Gedächtnis zu Hilfe zu kommen und mir zu sagen, wer Ihr seid.“

Als sie hörte, dass er es wirklich war, brach sie in Tränen aus, warf ihm zu seiner Verwunderung die Arme um den Hals und fragte ihn nach einer kurzen Pause, ob er sie nie in Alexandria gesehen habe.

Diese Frage erinnerte ihn sofort an Alatiel, die Tochter des Sultans, und er wollte ihr schon seine schuldige Ehrerbietung bezeigen. Sie ließ es aber nicht zu, sondern hieß ihn, sich neben sie zu setzen. Er fragte sie darauf ehrerbietigst, wie und wann und woher sie an diesen Ort gekommen wäre, weil man in ganz Ägypten für ganz gewiss behauptete, sie wäre vor einigen Jahren in den Fluten umgekommen.

„Ich möchte lieber wünschen“, antwortete sie, „dass es geschehen wäre, als dass ich das Leben hätte führen müssen, das mir beschieden war, und ich glaube, mein Vater würde eben dasselbe wünschen, wenn er es jemals erführe.“ Mit diesen Worten vergoss sie abermals die bittersten Tränen, daher Antigono zu ihr sagte: „Madonna, verzweifelt nicht eher, als Ihr es nötig habt. Gefällt es Euch, so erzählt mir, wie Euch das Schicksal mitgespielt; vielleicht steht es so, dass wir ihm mit Gottes Hilfe noch eine gute Wendung geben können.“

„Antigono“, versetzte sie, „wie ich dich erblickte, glaubte ich in dir meinen Vater zu sehen, und die kindliche Liebe, die ich ihm schuldig bin, bewog mich, da ich mich vor dir wohl verbergen konnte, mich dir zu entdecken. Es sind wenige Leute, deren Anblick mich so erfreuen könnte, wie ich mich freue, dich vor allen anderen wiedergesehen und erkannt zu haben. Darum will ich auch dir wie meinem Vater alles erzählen, was ich sonst vor jedermann verborgen gehalten habe. Wenn du glaubst, nachdem du alles vernommen hast, dass du mir auf irgendeine Weise zu meinem vorigen Zustande wieder verhelfen könnest, so beschwöre ich dich, es zu tun. Scheint es dir aber unmöglich, so bitte ich dich, lass dir niemals gegen jemanden merken, dass du mich gesehen oder etwas von mir gehört hast.“

Hierauf fuhr sie fort, unter beständigen Tränen ihm alles zu erzählen, was ihr seit dem Tage ihres Schiffbruchs auf Mallorca bis auf den Tag ihrer Zusammenkunft mit ihm begegnet war.

Antigono ward davon bis zu Tränen gerührt, und nachdem er ein wenig nachgedacht hatte, sprach er: „Prinzessin, da während aller Eurer Unglücksfälle niemand erfahren hat, wer Ihr seid, so getraue ich mir unfehlbar, Euch zu versprechen, dass Euer Vater Euch noch lieber haben soll als zuvor, wenn ich Euch ihm wiederbringe, und Euer Gemahl, der König von Algarbien, nicht minder.“ Als sie ihn fragte, wie er das anfangen wolle, gab er ihr umständlich von allem Bescheid, was sie tun müsste. Damit keine Zeit versäumt würde, so machte er sich gleich auf den Weg nach Famagosta und begab sich zum Könige. „Gnädiger Herr“, sprach er zu ihm, „wenn Ihr wollt, so könnt Ihr, ohne viele Umstände und Unkosten, Euch selbst große Ehre machen und mir, der ich in Eurem Dienste verarmt bin, zu meinem Glücke verhelfen.“

„Wieso?“ fragte der König.

„Die schöne Tochter des Sultans“, antwortete Antigono, „von der man so lange Zeit gesagt hat, dass sie ertrunken wäre, ist in Baffo angekommen und hat, um nur ihre Jungfräulichkeit zu bewahren, das größte Ungemach ausstehen müssen. Sie befindet sich jetzt in dürftigen Umständen und wünscht, zu ihrem Vater zurückzugelangen. Wenn Ihr sie ihm nun unter meiner Aufsicht zuschicken wolltet, so würde es Euch viele Ehre und mir großen Vorteil bringen, und ich glaube, der Sultan würde Euch einen solchen Dienst nimmermehr vergessen.“

Der König, von einem edlen Eifer getrieben, gab ihm gleich zur Antwort, er sei bereit. Er ließ die Dame mit großen Ehrenbezeigungen nach Famagosta holen, wo sie von ihm und der Königin mit vieler Pracht und Feierlichkeit empfangen wurde. Als sie darauf vom Könige und von der Königin wegen ihres Schicksals befragt wurde, antwortete sie gemäß der Belehrung des Antigono und erzählte alles. Einige Tage darauf ward sie auf ihren Wunsch, unter der Aufsicht des Antigono und in Begleitung eines ansehnlichen Hofstaates von Herren und Damen, dem Sultan zugeschickt. Man kann sich vorstellen, dass er sie mit herzlicher Freude empfing und dass Antigono und seine Begleiter ebenfalls freundlich aufgenommen wurden. Nachdem sie sich von den Strapazen der Reise erholt hatten, wollte der Sultan wissen, wie es komme, dass sie noch lebe, und wo sie so lange Zeit zugebracht, ohne ihm auch nur das geringste Lebenszeichen zu geben.

Die Dame, die sich die Unterweisung des Antigono trefflich zunutze machte, stattete ihrem Vater folgenden Bericht ab:

„Lieber Vater, ungefähr am zwanzigsten Tage nach meiner Abreise von Euch ward unser Schiff in der Nacht von einem fürchterlichen Sturm in einer Gegend im Westen, die man Aquamorte nennt, zertrümmert. Was aus der Mannschaft des Schiffes geworden ist, weiß ich nicht und habe es nie erfahren. Ich erinnere mich nur, dass ich am folgenden Morgen, wie ich sozusagen vom Tode zum Leben wiedererwachte, und wie die Leute des Landes unser Schiff bereits gewahr wurden und von allen Orten und Enden zusammengekommen waren, um es zu plündern, mit zweien meiner Frauen ans Land gesetzt ward, wo den Augenblick die eine von einem, die andere von einem anderen Jünglinge ergriffen ward, die mit ihnen davonliefen, sodass ich nie erfahren habe, was weiter aus ihnen geworden ist. Ich selbst wehrte mich aus allen Kräften gegen zwei junge Leute, die mich bei den Haaren zogen, und weil ich überlaut weinte, so fügte es sich, dass zu derselben Stunde, da sie im Begriffe waren, mich in einen großen Wald zu schleppen, vier Männer zu Pferde vorbeikamen. Als die, die mich schleppten, jene Reiter erblickten, ließen sie mich sogleich los und nahmen die Flucht. Die vier Männer, die mir Leute von großem Ansehen zu sein schienen, eilten auf mich zu und fragten mich vieles, und ich antwortete ihnen vieles; allein wir konnten uns von beiden Seiten nicht verstehen. Nachdem sie sich lange beratschlagt hatten, ließen sie mich auf eines von ihren Pferden setzen und führten mich nach einem Kloster, das nach ihrer Sitte von lauter Frauen bewohnt war. Ich weiß nicht, was sie zu ihnen sagten: Allein ich ward von ihnen allen sehr gütig aufgenommen und immer mit Achtung behandelt. Hernach habe ich nach ihrem Beispiel oft mit voller Andacht dem Sankt Crescencius vom tiefen Tal gedient, dem die Frauenzimmer in jener Gegend sehr ergeben sind. Nachdem ich nun einige Zeit unter ihnen gelebt hatte und anfing, etwas von ihrer Sprache zu verstehen, fragten sie mich, wer ich wäre und aus welchem Lande. Weil ich aber merkte, wo ich mich befand, und mich fürchtete, dass sie mich als eine Feindin ihres Glaubens von sich stoßen würden, wenn ich die Wahrheit sage, so gab ich zur Antwort: Ich wäre die Tochter eines Edelmannes in Zypern, der mich nach Kreta hätte verheiraten wollen, allein das Unglück hätte gewollt, dass wir an ihre Küste verschlagen wären und Schiffbruch erlitten hätten. Mehr als einmal und auf mancherlei Weise habe ich ihre Gebräuche mitgemacht, aus Furcht, es möchte mir sonst übel ergehen. Wie mich einmal die älteste dieser Frauen, die sie Äbtissin nennen, fragte, ob ich wieder nach Zypern zurück wollte, gab ich zur Antwort, dass ich mich nach nichts eifriger sehne. Inzwischen wollten sie, aus großer Fürsorge für meine Jungfräulichkeit, mich niemandem anvertrauen, der nach Zypern reiste, bis ungefähr vor zwei Monaten einige gute Männer aus Frankreich mit ihren Frauen, unter denen sich auch einige Verwandte der Äbtissin befanden, dahin reisen wollten. Als nun die Äbtissin hörte, dass diese willens wären, nach Jerusalem zu wallfahrten, um das Grab desjenigen zu besuchen, den sie für Gott halten, und der dort begraben liegt, weil ihn die Juden totgeschlagen haben, so empfahl sie mich ihnen, und bat sie, dass sie mich in Zypern meinem Vater wieder überliefern möchten. Wenn ich Euch sagen sollte, wie liebreich und gefällig mich diese guten Männer samt ihren Frauen aufnahmen, so hätte ich Euch noch stundenlang zu erzählen. Wir gingen also zusammen an Bord eines Schiffes und kamen nach einiger Zeit glücklich nach Baffo. Während ich mich diesem Ort näherte, wo mich kein Mensch kannte, und ich mich in der größten Verlegenheit befand, was ich den guten Leuten sagen solle, die mich meinem Vater überliefern wollten, wie es ihnen von der Äbtissin aufgetragen worden war, so schickte mir der Himmel, der sich vermutlich meiner erbarmte, Antigono am Ufer entgegen, in dem Augenblick, wo wir in Baffo ans Land stiegen. Ich rief ihn geschwind zu mir und bat ihn in unserer Sprache, die jene guten Leute nicht verstanden, er möchte mich als seine Tochter empfangen. Er verstand meinen Wink auf der Stelle, empfing mich mit großer Freude, bewirtete die guten Männer und ihre Frauen nach seinem geringen Vermögen und brachte mich zu dem Könige von Zypern, der mich so ehrenvoll hat empfangen und zu sich geleiten lassen, dass ich es Euch nicht genügend schildern kann. Wenn sonst noch etwas zu sagen übrig bleibt, so mag es Antigono tun, dem ich mehr als einmal diese meine Begebenheiten erzählt habe.“ Antigono redete hierauf den Sultan an und sprach: „Sie hat Euch alles erzählt, großmächtiger Herr, was ich von ihr selbst und von den guten Männern und Frauen, die mit ihr kamen, gehört habe. Nur einen Umstand hat sie nicht erwähnt vermutlich weil sie glaubt, dass es ihr selbst nicht zusteht, davon zu reden, nämlich was die guten Herren und Frauen, mit denen sie kam, von dem keuschen Wandel erzählt haben, den sie bei den Nonnen führte, von ihren Tugenden und löblichen Sitten und von den vielen Tränen, womit ihre männlichen und weiblichen Reisegefährten von ihr schieden, indem sie mir sie wieder überlieferten. Wenn ich Euch das alles erzählen sollte, so würde nicht nur dieser Tag, sondern auch die folgende Nacht nicht dazu hinreichen. Genug, ich will Euch nur so viel sagen, dass nach dem Zeugnis dieser Leute und nach allem, was ich selbst gesehen habe, kein gekröntes Haupt sich heutigen Tages rühmen kann, eine schönere, jungfräulichere und tugendhaftere Tochter zu besitzen als Ihr.“

Dies gefiel dem Sultan so wohl, dass er darüber hocherfreut war und Gott bat, ihm die Gnade zu verleihen, dass er einem jeden die Ehre, die er seiner Tochter angetan hätte, nach Verdienst und Würden vergelten könne. Besonders aber dem Könige von Zypern, der sie ihm mit solchen Ehren wieder zugesandt hätte. Nach einigen Tagen entließ er Antigono mit großen Geschenken nach Zypern und dankte dem Könige in Briefen und durch besondere Botschafter verbindlichst für alles, was er an seiner Tochter getan hatte.

Hiernächst wünschte er auch das angefangene Werk zu vollenden, nämlich seine Tochter mit dem Könige von Algarbien zu vermählen. Er ließ ihm demnach von allem Nachricht geben und schrieb ihm dabei, wenn er noch wünschte, seine Tochter zu haben, so möchte er sie nur abholen lassen. Darüber ward der König von Algarbien sehr froh, schickte ihr ein standesgemäßes Geleit, sie abzuholen, und empfing sie mit offenen Armen. Sie, die mit acht Männern wohl zehntausendmal geschlafen, ward ihm als Jungfrau zur Seite gelegt, machte ihm weis, dass sie es wirklich wäre, und lebte lange Zeit mit ihm in eitel Glück und Freude als Königin.

Darum sagt man wohl im Sprichwort: „Neumond und geküsster Mund sind gleicht wieder frisch und hell und gesund.“

ACHTE NOVELLE

Der Graf von Antwerpen wird unschuldig verklagt und wandert ins Elend. Er lässt seine zwei Kinder in verschiedenen Orten Englands. Als er als Unbekannter aus Irland zurückkommt, findet er sie beide in großem Wohlstande. Er dient als Stallknecht im Heer von Frankreich, wird endlich für unschuldig befunden und in seinen vorigen Stand wieder eingesetzt.

Die Damen seufzten oft bei den Abenteuern der schönen Alatiel. Wer weiß aber, was ihnen diese Seufzer eigentlich auspresste. Leicht möglich, dass die eine oder andere vor Sehnsucht nach ebenso vielen Hochzeiten nicht minder als aus Mitleid seufzte. Doch dem sei, wie ihm wolle: Wie sie über die letzten Worte Pamfilos herzlich gelacht hatten und die Königin merkte, dass die Geschichte zu Ende war, befahl sie Elisa, eine neue zu erzählen. Diese gehorchte fröhlich und sprach:

Wir haben uns heute ein weites Feld gewählt, auf dem wir uns nach Belieben herumtummeln können, und es ist gewiss niemand unter uns, der nicht zehnmal für einmal seinen Speer hier brechen könnte: So reichlich versieht uns das Schicksal mit Beispielen von seinen launigen und empfindlichen Streichen. Ich will euch indessen aus der unendlichen Zahl nur von einem erzählen.

Als das Römische Reich von den Franzosen auf die Deutschen kam, entstand daraus zwischen den beiden Völkern eine erbitterte Feindschaft, ein heftiger und anhaltender Krieg, während dessen der König von Frankreich und der Kronprinz, teils um ihr eigenes Land zu verteidigen, teils um das feindliche anzugreifen, die ganze Macht ihres Reiches und auch die Hilfsvölker ihrer Freunde, Verwandten und Bundesgenossen aufboten und ein zahlreiches Heer gegen ihre Feinde ins Feld stellten. Ehe sie aber aufbrachen, bestellten sie den Grafen Gualtieri von Antwerpen, einen edlen und weisen Mann und ihren geprüften Freund und Diener, der zwar auch ein erfahrener Kriegsmann war, den sie aber doch noch für fähiger hielten, im Kabinett als im Felde Dienste zu leisten, zum Reichsverweser und zogen dann ins Feld.

Gualtieri nahm sich nunmehr mit Einsicht und Umsicht seines Amtes an und besprach sich jederzeit mit der Königin und ihrer Schwiegertochter über alle Angelegenheiten, indem er sie wie seine Gebieterinnen und Herrinnen ehrte, obgleich sie beide seinem Schutz und seiner Aufsicht anvertraut waren. Er war ein Mann von sehr schöner Gestalt, etwa vierzig Jahre alt, fein und angenehm in seinen Manieren, so sehr als irgendein Edelmann es sein konnte; überdies der feinste und artigste Kavalier seiner Zeit, der sich auch auf das Geschmackvollste zu kleiden wusste. Gualtieris Gemahlin war gestorben und hatte ihm nur einen Sohn und eine Tochter hinterlassen, die beide noch ganz klein waren. Weil er nun während der Zeit, da der König und der Prinz im Felde waren, beständig am Hofe war und sich häufig mit der Königin und der Kronprinzessin über die Staatsangelegenheiten besprach, begab es sich, dass die Prinzessin ihre Augen auf ihn warf, und indem sie mit großem Wohlgefallen seine Person und seine Manieren betrachtete, in geheimer Liebe zu ihm entbrannte. Da sie nun selbst jung und reizend war und der Graf keine Gemahlin hatte, so schmeichelte sie sich desto eher mit der Erfüllung ihrer Wünsche. Weil sie glaubte, dass diesen nichts anderes im Wege stehen könnte als ihre Scham, sie laut werden zu lassen, so nahm sie sich vor, diese gänzlich zu verbannen und sich ihm ohne Rückhalt zu offenbaren. Als sie sich eines Tages allein befand, nahm sie die Gelegenheit wahr und ließ den Grafen rufen, als wenn sie über andere Dinge mit ihm sprechen wolle. Der Graf, dessen Gedanken sehr weit von den ihren entfernt waren, begab sich unverzüglich zu ihr und setzte sich auf ihren Befehl neben sie auf ein Ruhebett in ihrer Kemenate nieder, in der sie beide ganz allein waren. Schon zweimal hatte er sie gefragt, warum sie ihn herberufen hätte. Sie hatte immer geschwiegen. Endlich sprach sie, von ihrer Liebe getrieben, mit schamroter Wange und, indem eine Träne in ihrem Auge schimmerte, mit zitternder Stimme: „Liebster und bester Herr und Freund, Ihr könnt als weiser Mann leicht ermessen, wie weit die Schwachheit oft bei Männern und Frauen geht, und zwar aus verschiedenen Ursachen bei einigen weiter als bei anderen. Darum verdient ein und dasselbe Vergehen in den Augen eines gerechten Richters bei verschiedenen Personen nicht einerlei Beurteilung oder Strafe. Wer wird wohl behaupten, dass ein geringer Mann oder ein armes Weib, die ihren Unterhalt im Schweiße ihres Angesichtes suchen müssen, nicht mehr Tadel verdienten, wenn sie den Reizungen der Liebe folgten und sich ihren Trieben ergäben, als eine reiche und müßige Dame, welcher es an nichts fehlt, ihre Wünsche zu befriedigen? Ich glaube, niemand. Darum deucht mich, dass die erwähnten Umstände sehr viel zur Entschuldigung derjenigen Person beitragen müssen, für welche sie eintreten, wenn sie sich etwa zur Liebe verleiten lässt, und wegen des Übrigen muss die Wahl eines weisen und würdigen Liebhabers, wofern sie eine solche getroffen hat, sie rechtfertigen. Da sich nun, meiner Meinung nach, diese beiden Umstände bei mir vereinigt finden, und da noch überdies mehrere Ursachen hinzukommen, die mich zur Liebe reizen müssen, zum Beispiel meine Jugend und die Abwesenheit meines Gemahls, so müssen diese mir zustatten kommen, um meine feurige Liebe in Euren Augen zu rechtfertigen. Und wenn sie dasjenige bei Euch gelten, was sie bei verständigen Leuten gelten müssen, so bitte ich Euch, mir zu raten und zu helfen in dem Falle, den ich Euch vortragen will: Ich gestehe, dass ich während der Abwesenheit meines Gemahls den fleischlichen Lüsten und der Macht der Liebe nicht habe widerstehen können, die so mächtig sind, dass sie nicht nur zarte, schwache Wesen wie Frauen, sondern auch die standhaftesten Männer nicht selten überwunden haben, und noch täglich überwinden. Da ich, wie Ihr seht, im Überflusse und im Müßiggange lebe, so habe ich mich verleiten lassen, den zärtlichen Freuden mit meinen Gedanken nachzuhängen und mich zu verlieben. Obgleich ich nun überzeugt bin, dass dergleichen, wenn es bekannt würde, sich nicht ziemte, so halte ich es doch keineswegs für unziemend, wenn es verborgen ist und bleibt. Auch ist mir die Liebe so günstig gewesen, dass sie mir nicht nur die nötige Überlegung bei der Wahl eines Liebhabers nicht geraubt, sondern sie mir vielmehr selbst in reichem Maße geliehen hat, indem sie mir in Eurer Person denjenigen zeigte, welcher würdig ist, von einer Dame, wie ich bin, geliebt zu werden – weil ich in Euch, wenn mich mein Urteil nicht trügt, den schönsten, liebenswürdigsten, angenehmsten und verständigsten Kavalier gefunden habe, den ganz Frankreich aufweisen kann. Wie ich mich jetzt ohne Gemahl befinde, so seid Ihr auch ohne Gemahlin. Deswegen beschwöre ich Euch bei der großen Liebe, die ich für Euch empfinde, dass Ihr mir die Eurige nicht versagt, sondern mit meiner Jugend Mitleid habet, die sich wirklich für Euch wie das Eis am Feuer verzehrt.“

Auf diese Worte folgte ein solcher Strom von Tränen, dass sie nicht imstande war, weiter zu reden, obwohl ihr noch mehr Bitten auf der Zunge schwebten. Sie schlug die Augen nieder und sank, wie von den Tränen überwältigt, dem Grafen an die Brust. Der Graf, ein äußerst ehrenhafter Ritter, tadelte ihre törichte Leidenschaft in den strengsten Ausdrücken. Er stieß sie zurück, indem sie ihm bereits in die Arme sinken wollte, und beteuerte mit den heiligsten Schwüren, dass er sich lieber vierteilen lassen, als eine solche Beleidigung der Ehre seines Herrn weder sich selbst, noch einem anderen verstatten würde. Als dies die Dame hörte, verwandelte sich auf einmal ihre Liebe in die Wut einer Furie: „Meint Ihr denn“, rief sie, „Nichtswürdiger, dass Ihr auf diese Weise meiner Wünsche spotten dürft? Da sei Gott vor, dass ich nicht Mittel und Wege fände, Euch ums Leben zu bringen (wie Ihr mich ums Leben bringen wollt), oder wenigstens aus dem Lande zu verjagen.“ Mit diesen Worten fuhr sie plötzlich mit beiden Händen in ihr Haar, zerraufte und verwirrte es, riss ihre Kleider von der Brust und rief mit lauter Stimme: „Hilfe! Hilfe! Der Graf von Antwerpen will mir Gewalt antun.“

Der Graf, der dieses sah und wohl denken mochte, dass der Neid der Hofleute mächtiger wirken würde als sein gutes Gewissen, und zugleich befürchten musste, dass die boshafte Verleumdung der Prinzessin mehr Glauben finden würde als seine Unschuld, eilte so schnell er konnte aus der Kammer und aus dem Palast und entfloh nach seinem Hause, wo er, ohne sich bei anderen Rat zu holen, seine beiden Kinder zu Pferde setzte, sich selbst auf sein Ross schwang und seinen Weg nach Calais nahm.

Auf das Geschrei der Prinzessin liefen alle Hofleute zusammen; da sie die Ursache ihres Geschreies vernahmen, glaubten sie nicht nur ihren Worten, sondern stichelten, der Graf habe sich gewiss aus keiner anderen Ursache seit langer Zeit so artig und kavaliermäßig benommen als in dieser Absicht. Sie eilten demnach voll Wut nach dem Hause des Grafen, um sich seiner Person zu bemächtigen. Als man ihn aber nicht fand, ward sein Haus erst ausgeplündert und dann dem Erdboden gleichgemacht. Die Nachricht davon kam entstellt, wie sie verbreitet wurde, dem Könige und dem Prinzen im Felde zu Ohren, und brachte sie dergestalt gegen den Grafen auf, dass sie ihn und die Seinigen zu ewiger Verbannung verdammten und demjenigen eine große Belohnung versprachen, der den Grafen tot oder lebendig einliefern würde.

Es bekümmerte den Grafen, durch seine unverschuldete Flucht sich gleichsam schuldig bekannt zu haben. Er kam mit seinen Kindern unerkannt nach Calais und ließ sich eiligst nach England übersetzen, wo er in armseliger Kleidung nach London wanderte. Er kam in dieser Hauptstadt an, gab seinen Kindern eine Menge guter Lehren und Warnungen und empfahl ihnen hauptsächlich zwei Dinge: zum ersten, dass sie mit Geduld den armseligen Zustand ertragen möchten, in welchen das Schicksal sie und ihn ohne sein Verschulden gestürzt hätte, und zweitens sollten sie, wenn ihnen ihr Leben lieb wäre, sich sorgfältig hüten, dass jemand erführe, woher sie gekommen und wessen Kinder sie wären. Der Sohn namens Louis war ungefähr neun Jahre, und die Tochter, welche Violante hieß, etwa sieben Jahre alt. Nach Maßgabe ihres zarten Alters machten sie sich die Lehren ihres Vaters vortrefflich zunutze und bewiesen dieses in der Folge auch durch ihre Handlungen. Damit es ihnen desto leichter würde, unerkannt zu bleiben, gab er ihnen andere Namen und nannte den Knaben Pierrot und das Mädchen Jeannette. Weil sie in dem armseligsten Aufzuge französischer Bettler nach London gekommen waren, pflegten sie umherzugehen und Almosen zu sammeln. Da sie nun eines Morgens ihrem Handwerk vor einer Kirche nachgingen, trug es sich zu, dass eine vornehme Dame, die Gemahlin eines königlichen Feldmarschalls, als sie aus der Kirche kam, den Grafen und seine Kinder gewahr ward, wie sie bettelten, und ihn fragte, woher er wäre und ob die Kinder ihm gehörten. Er antwortete, er wäre aus der Pikardie und hätte wegen einer Übeltat seines ungeratenen ältesten Sohnes mit seinen beiden Kindern landflüchtig werden müssen. Die mitleidige Dame heftete ihre Blicke auf das Mädchen, das ihr ungemein gefiel, weil es sehr schön, artig und einnehmend war. „Guter Mann“, sprach sie, „wenn Ihr mir Eure Tochter überlassen wollt, so will ich sie zu mir nehmen, weil sie mir gefällt, und wenn sie ein gutes Mädchen wird, so will ich sie zu rechter Zeit anständig verheiraten.“ Dem Grafen war das Anerbieten willkommen. Er willigte auf der Stelle ein und übergab ihr mit Tränen seine Tochter, indem er sie ihrer Sorgfalt empfahl. Als er sie untergebracht hatte und wusste, dass sie in guten Händen war, wollte er sich dort nicht länger aufhalten, bettelte sich quer durch die Insel und kam mit seinem Sohne nach Wales, nicht ohne große Beschwerlichkeit, weil er das Tippeln auf der Landstraße nicht gewohnt war. Hier befand sich ein anderer Marschall des Königs, der einen großen Hofstaat und viele Diener hielt, an dessen Hof der Graf mit seinem Sohn bisweilen ein Mittagessen abbekam. Einst versuchte sich der Sohn des Marschalls mit den Kindern einiger anderer Edelleute im Laufen, Springen und anderen jugendlichen Übungen. Pierrot mischte sich unter die Knaben und machte alles so geschickt mit wie die übrigen, und zum Teil noch besser. Als der Marschall dies einige Male bemerkt hatte und Wohlgefallen an dem Anstand und Betragen des Knaben fand, so fragte er, wer er sei. Man sagte ihm, er sei der Sohn eines armen Mannes, der bisweilen um Almosen nachsuche; worauf der Marschall ihn um den Knaben bitten ließ. Der Graf, der nur dies von Gott erfleht hatte, gab ihm gerne den Knaben, so ungern er sich auch sonst von ihm getrennt hätte. Er sah nun seinen Sohn und seine Tochter versorgt und wollte nicht länger in England bleiben. Er ging, sobald er konnte, nach Irland, und als er nach Stamford kam, begab er sich bei einem Edelmann auf dem Lande in Dienst. Hier verrichtete er alles, was gewöhnlich von einem Knecht oder Knappen gefordert wird, und führte lange Zeit im Verborgenen ein beschwerliches Leben. Violante, unter dem Namen Jeannette, nahm indessen zu an Jahren, an Wachstum und an Schönheit und war bei ihrer Dame in London und bei deren Gemahl in solcher Gunst und bei jedermann im Hause und bei allen, die sie kannten, so wohl beliebt, dass es zu verwundern war. Aber wer ihre Sitten und ihre Aufführung betrachtete, der musste gestehen, dass sie wert war, zu Glück und Ehren erhoben zu werden. Die Edelfrau, die sie von ihrem Vater empfangen hatte, allein nichts weiter von seinen Umständen wusste, als was er selbst ihr gesagt hatte, war demnach willens, sie so anständig zu verheiraten, wie es denjenigen Umständen angemessen wäre, in welchen sie glaubte, dass sie geboren sein könnte. Aber Gott, der am gerechtesten über die Verdienste der Menschen waltet, wusste wohl, dass sie ein adliges Mädchen war, das ohne Schuld für fremde Sünde büßte, und bestimmte ihr ein besseres Los, und man musste glauben, dass das, was sich begab, durch seine gütige Schickung geschah, damit sie nicht einem Menschen niedrigen Standes in die Arme geworfen würde.

Die Dame, bei der Jeannette wohnte, hatte nämlich einen einzigen Sohn mit ihrem Gemahl, den beide Eltern sehr zärtlich liebten, nicht nur, weil er ihr Sohn war, sondern auch, weil er wegen seiner Tugenden und Gaben verdiente, es zu sein. Er war edel und vorzüglich von Sitten und schön und einnehmend von Gestalt. Er war ungefähr sechs Jahre älter als Jeannette, und ihre Schönheit und Liebenswürdigkeit fesselten ihn so sehr, dass außer ihr nichts Schönes in der Welt für ihn zu finden war. Weil er aber glaubte, dass sie von niedrigerem Stande, so getraute er sich nicht, seine Eltern um ihre Hand zu bitten, sondern aus Besorgnis, dass sie ihm seine unanständige Neigung verweisen möchten, suchte er sie so viel wie möglich zu verbergen, wiewohl er eben deswegen ihren Stachel noch empfindlicher fühlte, als wenn er sie frei heraus bekannt hätte. So kam es endlich dahin, dass er vor tiefem Kummer zuletzt schwer erkrankte, worüber sich seine Eltern sehr grämten und ihn oft mit liebreichen Worten baten, ihnen die Ursache seines Schmerzes zu entdecken; allein er antwortete nur durch Seufzer, oder er sagte, er fühle, dass seine Lebenskräfte gänzlich entschwänden. Einmal traf es sich, indem ein junger Arzt (der aber alt an Einsicht und Gelehrsamkeit war) neben seinem Bette saß und ihm den Puls fühlte, dass Jeannette, die ihn aus Liebe zu seiner Mutter mit aller Sorgfalt bediente, wegen irgendeiner Besorgung in das Zimmer kam, wo der Kranke lag. Als der Jüngling sie erblickte, ließ er sich zwar durch Worte und Mienen nichts merken, allein sein Herz, welches in dem Augenblich die Glut der Liebe heftiger empfand, schlug stärker, und sein Puls ging schneller als gewöhnlich, was der Arzt mit Verwunderung bemerkte und auf die Dauer des vermehrten Pulsschlages desto genauer Achtung gab. Nachdem Jeannette das Zimmer verlassen hatte, ward auch der Puls wieder schwächer, daher der Arzt glaubte, der Ursache der Krankheit auf die Spur gekommen zu sein, und deswegen Jeannette nach Verlauf einiger Zeit wieder hereinrufen ließ, als ob er etwas nötig hätte, und inzwischen die Hand des Kranken immer in der seinigen hielt. Jeannette kam herein, und kaum betrat sie die Schwelle, so stieg der Pulsschlag des Kranken und ward wieder schwächer, sobald sie sich wieder entfernte. Der Arzt, der nunmehr völlige Gewissheit erlangt zu haben glaubte, stand auf und sagte im Vertrauen zu den Eltern des Kranken: „Die Gesundheit eures Sohnes liegt nicht in der Hand des Arztes, sondern in Jeannettes Hand, denn wie ich aus deutlichen Merkmalen schließe, liebt der Jüngling sie inbrünstig, obwohl sie nach meiner Meinung nichts davon zu merken scheint. Ihr wisst nun, was ihr zu tun habt, wofern euch sein Leben lieb ist.“

Der Edelmann und seine Gemahlin wurden froh, als sie hörten, dass es wenigstens ein Mittel gebe, ihren Sohn zu retten, obgleich es ihnen sehr unangenehm war, dass es (wie sie fürchteten) darauf ankam, ihm Jeannette zur Gemahlin zu geben. Als sich der Arzt entfernt hatte, gingen sie zu dem Kranken hinein, und die Mutter sagte zu ihm: „Lieber Sohn, ich hätte nimmer geglaubt, dass du mir einen Wunsch verhehlen könntest, zumal da du merktest, dass seine Nichterfüllung dir deine Lebenskräfte raubte. Du solltest versichert sein, und musst es sein, dass nichts in der Welt ist, was ich dir nicht, wenn es dich glücklich machen kann, aus eigenem Antrieb gewährte. Weil du es aber dennoch getan hast, so ist unser Herrgott barmherziger gegen dich gewesen als du selbst, und damit du an dieser Krankheit nicht stirbst, so hat er mir die Quelle deines Leides entdeckt, welches nichts anderes ist als die innige Liebe, die du für ein Mädchen empfindest, es sei, welches es wolle. Du brauchst dich auch wahrlich nicht zu schämen, es zu gestehen, denn es ist deinen Jahren gemäß, und wenn du nicht liebst, so würde ich dich für sehr unempfindlich halten. Verhehle mir demnach nichts, mein Sohn, sondern entdecke mir mit Zuversicht deine Wünsche und entschlage dich der Traurigkeit und des Tiefsinns, die dir diese Krankheit zugezogen haben. Sei getrost und versichert, dass du nichts von mir zur Beförderung deiner Glückseligkeit begehren kannst, was ich nicht aus allen Kräften mich bestreben würde, dir zu verschaffen, indem ich dich mehr liebe als mein Leben. Entferne alle Furcht und Blödigkeit und sage mir, ob ich zur Beförderung deiner Liebe etwas beitragen kann, und wenn du nicht findest, dass ich mir alle mögliche Mühe gebe, dir zur Erreichung deines Zieles zu verhelfen, so halte mich für die grausamste Mutter, die jemals einen Sohn geboren hat.“ Der Jüngling errötete zuerst bei dieser Anrede seiner Mutter. Er überlegte aber, dass niemand besser als sie ihm zu seinem Glücke förderlich sein könne, verbannte seine Schamröte und gab ihr zur Antwort: „Liebe Mutter, es hat mich nichts anderes bewogen, meine Liebe zu verhehlen, als die öftere Erfahrung, dass die Leute, wenn sie alt werden, sich nicht erinnern wollen, dass sie jung gewesen sind. Weil Ihr aber in dieser Hinsicht nachsichtig seid, so will ich Euch nicht nur gestehen, dass alles richtig ist, was Ihr bemerkt habt, sondern ich will Euch auch die geliebte Person nennen, unter der Bedingung, dass Ihr Euer Versprechen nach Eurem besten Vermögen erfüllt; denn nur in diesem Falle könnt Ihr hoffen, mich gesund zu sehen.“

Die Mutter, die sich zu gewisse Hoffnung machte, alles nach ihrem eigenen Kopf einrichten zu können (was ihr aber nicht gelang), versprach ihm ohne Bedenken, dass sie unverzüglich die Hand ans Werk legen wolle, seine Wünsche zu befriedigen und bat ihn, ihr sein Herz auszuschütten.

„Liebe Mutter“, sprach darauf der Jüngling, „die große Schönheit und das liebenswürdige Betragen unserer Jeannette und die Unmöglichkeit, die ich fand, ihr meine Liebe zu erklären, und noch weniger, sie zur Gegenliebe zu bewegen, nebst dem Mangel an Mut, mich jemandem zu entdecken, haben mich dahin gebracht, wo Ihr mich jetzt seht. Und wenn das, was Ihr mir versprochen habt, nicht auf die eine oder andere Art in Erfüllung geht, so seid versichert, dass ich nicht lange mehr am Leben bleiben werde.“

Die Dame glaubte, dass es jetzt eher Zeit wäre, zu trösten, als Vorwürfe zu machen, und antwortete lächelnd: „Ach, mein Sohn! Um dessentwillen bist du krank geworden? Sei guten Mutes und lass mich nur machen, du sollst schon wieder gesund werden.“

Der Jüngling, der sich jetzt mit der besten Hoffnung schmeichelte, ließ in kurzem Merkmale augenscheinlicher Besserung spüren, was für seine Mutter sehr erfreulich war, die sich demnach vornahm, zu versuchen, auf welche Art sie ihr Versprechen am besten erfüllen könne. Sie ließ also Jeannette eines Tages zu sich rufen und fragte sie in sehr freundlichen Ausdrücken, ob sie schon einen Liebhaber hätte.

Jeannette gab errötend zur Antwort: „Gnädige Frau, einem armen Mädchen, das von Haus und Hof verjagt ist, wie ich bin, und das im Dienste anderer Leute leben muss, wird man wohl nicht leicht von Liebe vorreden, und es steht ihr auch nicht zu, dergleichen Anträgen Gehör zu geben.“

„Sehr gut“, sprach die Dame, „wenn du keinen Liebhaber hast, so wollen wir dir einen verschaffen, dessen du froh sein und dich deiner Schönheit doppelt erfreuen wirst, denn es wäre schade, wenn ein so schönes Mädchen, wie du bist, keinen Liebhaber finden sollte.“

„Gnädige Frau“, antwortete Jeannette, „seitdem Ihr mich von meinem Vater empfingt, habt Ihr mich wie Eure Tochter erzogen, und ich bin deswegen schuldig, Euch in allem zu gehorchen; allein in diesem Stücke werde ich Euch nie gehorsam sein, und ich glaube wohl daran zu tun. Wenn es Euch gefallen wird, mir einen Ehemann zu geben, so soll ihm meine Liebe gewidmet sein, aber keinem anderen, denn vom Erbteil meiner Väter ist mir nichts übrig geblieben als das Ehrgefühl, und dieses will ich bewahren, solange ich lebe.“

Diese Worte schienen dem aber nicht zu entsprechen, was die Dame beabsichtigte, um ihrem Sohne Wort zu halten, obwohl sie als eine verständige Frau das Mädchen in ihrem Herzen deswegen loben musste. „Wieso, Jeannette?“ sprach sie, „wenn nun der König, der ein junger Herr ist, von deiner Liebe einige Gefälligkeit erwartete, würdest du ihm sie wohl abschlagen?“ Jeannette antwortete hastig: „Gewalt könnte mir der König wohl antun, allein mit meinem Willen würde er nie etwas von mir erlangen, was der Ehrbarkeit zuwider wäre.“

Als die Dame ihre Gesinnung merkte, gab sie den Versuch auf, sie mit Worten zu überreden, und nahm sich vor, sie auf eine andere Art auf die Probe zu stellen. Sie sagte nämlich zu ihrem Sohne, sie wolle Jeannette, sobald er gesund wäre, zu ihm ins Zimmer schicken und es ihm selbst überlassen, sie zur Nachgiebigkeit zu bewegen, indem sie glaubte, dass es sich nicht für sie schicke, als Freiwerberin ihres Sohnes zu erscheinen und ihre Jungfer um Liebe für ihn zu bitten. Dieses war dem Jüngling gänzlich zuwider, und es ward plötzlich wieder mit ihm viel schlimmer als vorher, sodass die Dame, als sie dieses sah, sich Jeannette völlig entdeckte. Da sie diese aber standhafter als jemals fand und ihrem Gemahl erzählte, was sie mit ihr gesprochen hatte, bequemten sie sich beide, so schwer es ihnen auch ankam, Jeannette ihrem Sohn zur Gemahlin zu geben, indem sie ihn lieber lebendig in den Armen einer Gemahlin sehen wollten, die unter seinem Stande wäre, als ohne sie auf der Bahre. Dies geschah, nach manchen Unterhandlungen, zur Freude Jeannettes, die mit andächtigem Herzen Gott dankte, dass er sie nicht vergessen hatte, und sich dessen ungeachtet noch immer für nichts ausgab als für die Tochter eines armen Pikarden. Der Jüngling ward hierauf gesund, feierte seine Hochzeit vergnügter als irgendein anderer und ließ es sich mit seiner Gemahlin wohl sein.

Pierrot, der unterdessen in Wales bei dem Marschall des Königs von England geblieben war, wuchs ebenfalls heran, gewann die Gunst seines Herrn und ward ein wackerer, schöner Jüngling, wie irgendeiner in England. Im Ringen, Turnieren und anderen ritterlichen Übungen übertraf ihn kein Mensch im ganzen Lande. Unter dem Spitznamen Pierrot aus der Pikardie war er überall bekannt und berühmt. Und so wie Gott seine Schwester nicht vergessen hatte, so bewies er auch ihm, dass er sich seiner erinnere. Denn es brach in der Gegend eine tödliche Pestseuche aus, die fast die Hälfte der Einwohner wegraffte, indes ein großer Teil der Übriggebliebenen vor Furcht in andere Länder entwich, sodass das Land rings verödet und ausgestorben schien. An dieser Seuche starb auch Pierrots Herr nebst seiner Gemahlin, seinem Sohne und vielen Brüdern, Neffen und Verwandten, sodass von seinem ganzen Geschlechte und Hausgesinde niemand übrigblieb als eine einzige erwachsene Tochter und Pierrot nebst einigen Dienern. Als nun die Pest endlich nachließ, nahm das Fräulein Pierrot, als einen gewandten und tapferen Knappen, mit Genehmigung und auf Anraten ihrer wenigen am Leben gebliebenen Untersassen, zum Gemahl und machte ihn zum Herrn über alles, was ihr als Erbteil zugefallen war. Es währte auch nicht lange, so bestellte der König von England, als er den Tod seines Marschalls vernahm, Pierrot aus der Pikardie, dessen Tapferkeit ihm bekannt war, zu seinem Nachfolger und ernannte ihn zum Marschall. Dies ist die kurze Geschichte der beiden Kinder des Grafen von Antwerpen, die er wie verloren in die Welt hatte schicken müssen.

Schon waren achtzehn Jahre verstrichen, seitdem der Graf aus Paris flüchten musste, als im Alter bei ihm, nach manchen überstandenen Mühseligkeiten in Irland, der Wunsch erwachte, womöglich zu erfahren, was aus seinen Kindern geworden. Die lange Zeit, die verstrichen war, hatte seine Gestalt völlig verändert. Durch den anhaltenden Gebrauch seiner Kräfte war er weit stärker geworden, als er in seiner Jugend gewesen war, und so schied er in armseliger Kleidung und in dürftigen Umständen aus dem Hause derer, denen er lange gedient hatte. Er kam zurück nach England und begab sich zuerst dahin, wo er seinen Sohn gelassen hatte. Er fand ihn als einen großen Herrn und königlichen Marschall wieder und erblickte ihn frisch und gesund als einen schönen jungen Mann, worüber er sich herzlich freute, allein sich dennoch nicht eher zu erkennen geben wollte, bis er auch wüsste, was aus Jeannette geworden wäre. Er machte sich deswegen wieder auf den Weg und ruhte nicht eher, bis er nach London kam, wo er sich in der Stille nach der Dame erkundigte, bei der er seine Tochter gelassen hatte. Er erfuhr, dass Jeannette die Gemahlin ihres Sohnes geworden war, weswegen er sich so glücklich fühlte, dass er alle seine vergangenen Widerwärtigkeiten für Kleinigkeiten achtete, da er seine Kinder lebendig und in solchem Wohlstande angetroffen hatte. Weil er jedoch seine Tochter auch selbst zu sehen wünschte, so ging er, als armer Mann gekleidet, in der Nähe ihres Hauses auf und nieder, wo ihn Sir Jacob Langley, Jeannettes Gemahl, erblickte, der mit ihm, als einem armen, alten Mann, Mitleid hatte und einem seiner Diener befahl, ihn nach seinem Hause zu führen und ihm aus Barmherzigkeit zu essen zu geben, was der Diener tat. Jeannette hatte mit ihrem Gemahl bereits verschiedene Kinder, von denen das älteste nicht über acht Jahre alt war, lauter schöne und muntere Kinder, die, als sie den Grafen essen sahen, sich um ihn hermachten und anfingen, ihn zu liebkosen, als errieten sie durch eine geheime Ahnung, dass er ihr Großvater sei. Und da er selbst wirklich wusste, dass sie seine Enkel waren, so lockte er sie an sich und schmeichelte ihnen, sodass die Kinder gar nicht wieder von ihm ablassen wollten, so ernstlich ihr Erzieher sie auch rief. Jeannette kam darüber endlich selbst heraus und drohte den Kindern Strafe, wenn sie ihrem Gouverneur nicht gehorchten. Die Kinder weinten darüber und sagten, sie wünschten bei dem guten Manne zu bleiben, der sie noch lieber hätte als ihr Hofmeister, worüber sowohl Jeannette als der Graf sich des Lachens nicht enthalten konnten. Der Graf war aufgestanden, nicht wie ein Vater vor seiner Tochter, sondern wie ein armer Mann vor einer vornehmen Dame, um ihr seine Ehrerbietung zu beweisen, doch empfand er eine heimliche Freude, als er sie erblickte. Sie selbst aber erkannte ihn nicht, weil seine Gestalt sich ganz verändert hatte. Er war alt und grau, langbärtig und hager geworden, und so sehr von der Sonne verbrannt, dass er niemandem weniger ähnlich sah als sich selbst in seiner früheren Gestalt. Als Jeannette bemerkte, dass die Kinder nicht von ihm ablassen wollten, sondern weinten, wenn man sie von ihm trennen wollte, so sagte sie zu dem Hofmeister, er möchte sie ein wenig bei ihm verweilen lassen. Indem nun die Kinder sich noch mit dem guten Manne zu schaffen machten, kam Jeannettes Schwiegervater nach Hause, der ihr nicht sehr hold war. Als ihm nun der Hofmeister den Vorfall mit dem Alten erzählte, gab er zur Antwort: „Lasst sie bei ihm in des Teufels Namen, sie sind das Ebenbild ihrer Mutter. Sie ist eines Bettlers Tochter, kein Wunder, dass die Kinder sich auch gern mit Bettlern abgeben.“

Es verdross den Grafen zwar sehr, dass er diese Worte hören musste. Allein er zuckte die Achseln und ertrug diese Demütigung, wie er manche andere ertragen hatte.

Der junge Edelmann, der hörte, wie die Kinder sich über den alten Mann freuten, war zwar auch nicht sehr damit zufrieden, weil er sie aber liebte und ihnen keine Tränen verursachen wollte, so gab er den Befehl, den Alten im Hause zu behalten, wenn er zu irgendeinem Dienst Lust hätte. Er antwortete, er wolle zwar gern bleiben, allein er hätte in seinem Leben nichts anderes gelernt als mit Pferden umzugehen. Man gab ihm also ein Pferd zu warten, und er nahm sich vor, es zum Vergnügen der Kinder abzurichten.

Indes nun das Schicksal den Grafen von Antwerpen und seine Kinder so führte, wie ich erzählt habe, starb der König von Frankreich, nachdem er verschiedene Waffenstillstände mit den Deutschen geschlossen hatte, und sein Sohn, dessen Gemahlin die Verbannung des Grafen verursacht hatte, ward an seiner Stelle zum Könige gekrönt. Nachdem der letzte Waffenstillstand abgelaufen war, fing dieser den Krieg mit vieler Erbitterung wieder an, und der König von England, als sein neuer Verwandter, sandte ihm viel Kriegsvolk zu Hilfe, unter den Befehlen seines Feldmarschalls Pierrot von der Pikardie und Jacob Langreys, des Sohnes seines zweiten Marschalls, dem der Graf, unerkannt von jedermann, eine lange Zeit im Felde als Stallknecht aufwartete, und als ein tapferer Mann über die Erwartung, die man von ihm haben konnte, mit Rat und Tat manchen wichtigen Dienst leistete. Während dieses Feldzuges ward die Königin von Frankreich von einer schweren Krankheit befallen, und als sie fühlte, dass sie dem Tode nahe war, bekannte sie alle ihre Sünden mit vieler Bußfertigkeit dem Erzbischof von Reims, der für einen frommen und heiligen Mann gehalten ward, und gestand ihm unter anderem, dass dem Grafen von Antwerpen um ihretwillen großes Unrecht geschehen wäre, ja, sie begnügte sich nicht damit, ihm dieses zu beichten, sondern sie bekannte auch in Gegenwart vieler angesehenen Männer, wie alles zugegangen, und bat sie, den König zu vermögen, dass er den Grafen, wenn er noch lebt, oder eines von seinen Kindern wieder in seine Güter einsetzte. Nicht lange danach verschied sie und ward mit allen Ehrenbezeigungen zur Erde bestattet.

Als man dem Könige ihr Bekenntnis hinterbrachte und er das üble Schicksal, das der würdige Graf ohne seine Schuld erlitten, mit einigen Seufzern bedauert hatte, ließ er im ganzen Heere und an vielen Orten ausrufen, dass der, der ihm den Aufenthalt des Grafen von Antwerpen oder irgendeines von seinen Kindern anzeigen könnte, eine beträchtliche Belohnung erhalten solle, weil er laut des Geständnisses der Königin ihn für unschuldig an allem erkenne, weswegen er verbannt worden; daher er jetzt willens wäre, ihn zu allen seinen vorigen und noch zu höheren Ehren zu erheben. Dies alles erfuhr der Graf, der noch immer als Stallknecht schien. Als er fand, dass alles wahr wäre, ging er geschwind zu Sir Jacob Langrey und bat ihn, sich mit ihm zu Pierrot zu begeben, weil er ihnen beiden diejenigen zeigen wolle, die der König suche.

Als sie alle drei beisammen waren, sprach der Graf zu Pierrot, der schon im Begriff war, sich dem Könige zu erkennen zu geben: „Pierrot, dieser Sir Jacob hat deine Schwester zur Gemahlin und hat nie eine Aussteuer von ihr bekommen. Damit ihr nun diese nicht fehlen möge, so ist es mein Wille, dass er und niemand anders die großen Belohnungen empfange, die der König für deine Person, als für den Sohn des Grafen von Antwerpen, und für Violante, deine Schwester und Jacobs Gemahlin, und für mich, den Grafen von Antwerpen, deinen Vater, ausgeboten hat, und dass er uns alle dem Könige vorstelle.“

Als Pierrot dies hörte und ihn aufmerksam betrachtete, erkannte er ihn im Augenblick und grüßte ihn als Vater, indem er mit tränenden Augen ihm die Füße umfasste. Sir Jacob, der erstlich die Worte des Grafen hörte und dann sah, wie Pierrot sich gegen ihn benahm, ward vor Verwunderung und Freude so bestürzt, dass er kaum wusste, was er anfangen solle; doch weil er den Worten des Grafen glaubte und mit Erröten bedachte, dass er ihn oft beleidigt hatte, indem er ihm wie einem Stallknechte begegnete, so fiel er ihm zu Füßen und bat ihn demütig für jede Beleidigung um Verzeihung, die ihm auch der Graf, welcher ihn wieder von der Erde erhob, sehr willig erteilte. Nachdem sie nun alle drei vieles zusammen über ihre Begebenheiten gesprochen, viel miteinander geweint und sich viel zusammen gefreut hatten, wollten Pierrot und Jacob den Grafen umkleiden lassen, allein er wollte es nicht eher zugeben, bis Sir Jacob der versprochenen Belohnung gewiss wäre; um ihn desto mehr zu beschämen, verlangte er, dass er ihn in der Kleidung eines gemeinen Knappen dem Könige vorstelle.

Sir Jacob verfügte sich demnach zu dem Könige, indem der Graf und Pierrot ihm nachfolgten, und erbot sich, ihm den Grafen und seine Kinder vorzustellen, wenn er ihm die durch den öffentlichen Ausruf versprochene Belohnung reichen ließe.

Der König ließ alsobald die beträchtlichen Belohnungen für alle drei herbringen und erlaubte ihm, sie davonzutragen, wenn er ihm wirklich den Grafen und seine Kinder, seinem Versprechen gemäß, zeige.

Sir Jacob wandte sich hierauf um, ließ den Grafen, seinen Knappen, vortreten und sagte: „Sire, hier ist der Vater und hier der Sohn. Die Tochter, die meine Frau ist, befindet sich jetzt nicht hier, Ihr sollt sie aber mit Gottes Hilfe bald erblicken.“

Als der König dies hörte, betrachtete er den Grafen genau, und wiewohl sich seine Gestalt gegen das, was sie vormals war, ungemein verändert hatte, so erkannte er ihn dennoch, und fast mit Tränen in den Augen erhob er ihn, indem er vor ihm niederkniete, küsste und umarmte ihn und empfing den Pierrot aufs Gnädigste, befahl auch augenblicklich, den Graf mit Kleidern, Bedienung, Pferden und Gerät zu versehen, wie seinem Stande angemessen, was auch sogleich geschah. Überdies erwies auch der König dem Sir Jacob große Ehre und ließ sich von seinen vergangenen Begebenheiten genaue Nachricht geben. Zu Sir Jacob, der die ansehnlichen Belohnungen für die Wiederbringung des Grafen und seiner Kinder davontrug, sprach der Graf: „Empfange dies von der freigebigen Hand meines Königs und vergiss nicht, deinem Vater zu sagen, dass deine Kinder, seine und meine Enkel, mütterlicherseits nicht von Landstreichern abstammen.“

Sir Jacob empfing die Geschenke und ließ seine Gemahlin und seine Mutter nach Paris kommen, wohin sich auch Pierrots Gemahlin begab, und sie lebten alle in großer Freude bei dem Grafen, den der König in alle seine Güter wieder eingesetzt und ihn noch höher erhoben hatte, als er vorher gewesen war. Hernach beurlaubten sie sich bei ihm und gingen wieder nach Hause; er aber blieb in Paris und ward bis an sein Ende mehr als jemals geehrt.

NEUNTE NOVELLE

Bernabo aus Genua wird von Ambrogiuolo durch Hinterlist um sein Geld betrogen und befiehlt, seine unschuldige Frau umzubringen. Sie entrinnt, dient in Mannskleidern dem Sultan, trifft den Betrüger an, lässt ihren Mann nach Alessandria kommen, wo der Betrüger seinen Lohn empfängt, und kehrt wieder in Trauerkleidern mit ihrem Mann reich nach Genua zurück.

Als Elisa durch ihre rührende Erzählung sich ihrer Pflicht entledigt hatte, bedachte sich die Königin Filomena, die schön und schlank an Gestalt und deren Gesicht sich vor den anderen durch Lieblichkeit und Anmut auszeichnete, ein wenig und sagte: „Wir müssen Dioneo unseren Vertrag halten, und da außer ihm und mir niemand mehr übrig ist, so will ich zuerst meine Geschichte erzählen, und er soll, wie er sich es zur Gunst erbeten hat, der Letzte sein.“ Sie begann folgendermaßen:

Man hört im gemeinen Leben oft das Sprichwort: „Wer anderen eine Grube gräbt, fällt selbst hinein“, was man dem ersten Anschein nach durch keine Gründe würde beweisen können, wenn die Begebenheiten, die sich bisweilen zutragen, es nicht vor Augen führten. Deswegen ist es mir auch in den Sinn gekommen, liebe Mädchen, bei Gelegenheit unserer heutigen Aufgabe euch zu zeigen, dass es dennoch wahr sei, es nicht euch verdrieße, meine Geschichte zu hören. Ihr lernt dadurch, euch vor Betrügern zu hüten.

Es befanden sich einst in einem Gasthofe zu Paris verschiedene angesehene italienische Kaufleute, der eine um dieses, der andere um jenes Geschäftes willen, wie es bei ihnen zu gehen pflegt. Als sie einmal recht vergnügt miteinander zu Nacht gegessen hatten, fingen sie an, von verschiedenen Dingen zu sprechen, und von einem Gegenstande zum anderen kam auch die Rede auf ihre Frauen, die sie zu Hause gelassen hatten, und einer von ihnen sagte in seiner fröhlichen Laune: „Ich weiß nicht, was meine Frau macht, aber das weiß ich wohl, dass ich, wenn mir ein hübsches Ding in den Weg kommt, die Liebe zu meinem Weibe beiseite setze und mich mit der anderen vergnüge, so gut ich kann.“

Ein anderer antwortete: „Ich mache es ebenso, denn wenn ich glaube, dass meine Frau sich ihren Spaß ebenfalls nicht abgehen lässt, so tut sie es vermutlich, und wenn ich es nicht glaube, so geschieht es darum nicht weniger, also denk‘ ich: Wurst wider Wurst, und wie man in den Wald hineinruft, so schallt‘s wieder heraus.“

Ein Dritter sprach fast aus dem nämlichen Tone, und kurz, es schien, dass sie alle hierin wenigstens einer Meinung wären, dass ihre Weiber zu Hause ihre Zeit nicht müßig zubrächten. Nur ein einziger, namens Bernabo Leomellin aus Genua, sagte das Gegenteil und behauptete, dass er durch Gottes Gnade eine Frau besäße, die mit allen Tugenden geschmückt sei, die man sonst nur einzeln bei Männern und Frauen anträfe, und dass sie vielleicht in ganz Italien nicht Ihresgleichen hätte. Denn sie wäre nicht nur schön von Gestalt und jung an Jahren, sondern es gäbe auch keine Handarbeit und Geschicklichkeit, die einer Frau anstände, als Seidenarbeit und dergleichen, in der sie es nicht weiter gebracht hätte als irgendeine andere. Überdies könnte kein Knappe oder Kammerdiener gefunden werden, der eine Tafel sorglicher und geschickter bedienen, besser zu Pferde sitzen oder einen Falken abrichten könne als sie, indem sie in allen Dingen gewandt, klug und wohlerzogen wäre und dabei lesen, schreiben und rechnen könne wie der gewiegteste Kaufmann. Nachdem er ihr über diese und andere Dinge manchen Lobspruch erteilt hatte, kam er auch auf den Gegenstand, von dem die Rede war, und bekräftigte mit einem Eide, dass keine ehrbarere und keuschere Matrone auf der Welt gefunden werden könne und dass er daher überzeugt wäre, wenn er auch zehn Jahre oder auf immer abwesend von zu Hause bliebe, so würde sie sich nimmermehr von anderen Mannspersonen von gewissen Dingen etwas vorreden lassen. Unter den Männern, die diese Gespräche miteinander führten, war ein junger Kaufmann namens Ambrogiuolo von Piacenza, der über dieses letzte Lob, das Bernabo seiner Frau erteilte, ein lautes Gelächter erhob und ihn spöttisch fragte, ob denn ihm der Kaiser dies Vorrecht vor allen anderen Ehemännern gegeben habe.

Bernabo antwortete ihm etwas pikiert, der Kaiser habe ihm kein Vorrecht verliehen, aber Gott, der doch wohl etwas mehr vermöge als der Kaiser, habe ihm diese Gnade erzeigt.

Darauf erwiderte Ambrogiuolo: „Bernabo, ich zweifle keinen Augenblick, dass du nicht glaubst, die Wahrheit zu sagen, allein wie mich deucht, so hast du wenig auf die Natur der Dinge Acht gegeben; denn hättest du das getan, so halte ich dich nicht für so einfältig, dass du bei einigem Nachdenken dazu gekommen wärst, über diesen Gegenstand mit mehr Einschränkung zu reden. Und damit du nicht glaubst, das wir anderen, die wir so geradeheraus über unsere Weiber gesprochen haben, uns einbilden, sie wären anderen Sinnes und anderer Beschaffenheit als deine Frau, so will ich mich ein wenig ausführlicher über diesen Gegenstand erklären. Ich habe immer gehört, der Mann sei das edelste Geschöpf unter allen sterblichen Wesen, die Gott erschuf, und nächst ihm das Weib. Allein der Mann ist, wie man allgemein annimmt, und wie man auch in der Tat sieht, viel vollkommener, und da er mehr Vollkommenheit besitzt, so muss er auch unfehlbar mehr Kraft und Standhaftigkeit haben und hat sie auch wirklich. Deswegen sind insgesamt die Weiber viel flatterhafter, und man könnte die Ursache davon mit mancherlei Gründen aus der Natur erklären, die ich aber jetzt übergehen will. Wenn also der Mann mehr Standhaftigkeit besitzt und sich dennoch nicht enthalten kann, ich will nicht bloß sagen, der willigen Schönen entgegenzukommen, sondern die zu begehren, die seinen Sinnen gefällt, und nicht nur sie zu begehren, sondern auch alles anzuwenden, sie zu besitzen, und wenn ihm dieses nicht nur etwa einmal in einem Monat, sondern tausendmal an einem Tage widerfährt, wie erwartest du denn, dass das von Natur leicht bewegliche Weib den Bitten, den Schmeicheleien, den Geschenken und tausend anderen Künsten widerstehen soll, die ein schlauer Liebhaber bei ihr anwendet? Glaubst du, sie könnte standhaft bleiben? Wahrlich, du magst das behaupten, solange du willst, ich glaube nicht, dass du es glaubst, denn du sagst ja selbst, dass deine Gattin ein Weib ist und Fleisch und Bein hat wie andere Weiber. Wenn dieses der Fall ist, so muss sie auch mit ihnen einerlei Begierden gemein haben und weder mehr noch weniger Kräfte als die anderen, um diesen natürlichen Trieben zu widerstehen. Deswegen bleibt es möglich, sie mag so keusch sein, wie sie wolle, dass sie eben dasselbe tun wird, was die anderen tun, und was möglich ist, das sollte man nicht so unbedingt leugnen, oder das Gegenteil davon behaupten, wie du tust.“ Bernabo gab ihm zur Antwort: „Ich bin ein Kaufmann und kein Philosoph und will dir als ein Kaufmann antworten. Ich weiß wohl, dass den törichten Weibern dergleichen, wovon du sprichst, begegnen kann, allein diejenigen, die weise sind, halten so strenge auf ihre Zucht, dass sie stärker werden als die Männer, welche sich nicht so genau daran binden, und von solcher Art ist die meinige.“

„Freilich“, versetzte Ambrogiuolo, „wenn ihnen jedes Mal, da sie solchen Anträgen Gehör geben, ein Horn vor der Stirne wüchse, das von ihren Handlungen zeugte, so würden, glaub‘ ich, wenige sein, die sich darauf einließen. Aber da wächst nicht allein kein Horn, sondern es bleibt auch weder Spur noch Zeichen übrig bei denen, die sich mit Klugheit benehmen, und die Schande und der Verlust der Ehre trifft nur solche Handlungen, die bekannt werden, was aber heimlich geschehen kann, das tun sie alle, oder wenn sie Närrinnen sind, so lassen sie es bleiben. Du kannst also versichert sein, dass nur die keusch bleibt, die entweder niemals in Versuchung geführt, oder die wohl gar abgewiesen ward, indem sie selbst die Rolle der Versucherin übernahm. Und wiewohl mir dieses alles aus natürlichen und unbezweifelten Gründen klar ist, so würde ich doch nicht bestimmt davon sprechen, wenn ich nicht oft und bei vielen die Erfahrung selbst gemacht hätte. Ja, ich sage dir dabei, dass ich glaube, wenn ich bei deiner eigenen Frau wäre, die eine solche Heilige sein soll, so würde ich sie in kurzer Zeit so kirre machen, wie ich schon so viele andere kirre gemacht habe.“

Bernabo gab ihm peinlich berührt zur Antwort: „Mit Worten können wir lange streiten, du würdest dies behaupten und ich jenes, und am Ende kommt doch nichts dabei heraus. Aber weil du doch sagst, dass sie alle so leichtfertig sind und dass deine Kunst so weit geht, so bin ich bereit, um die Keuschheit meiner Frau zu beweisen, mir den Kopf abschneiden zu lassen, wenn du sie jemals bewegen kannst, sich dir auf eine unziemliche Art gefällig zu erweisen, und wenn du es nicht kannst, so soll es dich nicht mehr als tausend Goldgulden kosten.“

Ambrogiuolo, der über das Ding schon in Wärme geriet, versetzte: „Bernabo, ich bin nicht so gesinnt, dass mir nach deinem Blut gelüsten sollte, wenn ich gewinne. Hast du aber Lust, es auf den Beweis dessen, was ich gesagt habe, ankommen zu lassen, so setze fünftausend Goldgulden, die dir doch wohl nicht so teuer sein werden wie dein Leben, gegen meine tausend, und wiewohl du mir keinen Zeitraum bestimmt hast, so will ich mich doch anheischig machen, nach Genua zu gehen und innerhalb drei Monaten, von dem Tage meiner Abreise an gerechnet, deine Frau zu bewegen, mir zu Willen zu sein, und zum Beweise dessen dir einige von ihren liebsten Sachen, mit einem Worte solche Merkmale mitzubringen oder anzuzeigen, dass du selbst dich für überzeugt erklären sollst. Du musst mir nur auf deine Ehre versprechen, dass du deiner Frau nichts von der Sache schreiben willst.“

Bernabo sagte, er sei es völlig zufrieden, und obwohl die übrigen Kaufleute sich alle Mühe gaben, den Handel zu hintertreiben, weil sie sahen, dass großes Unheil daraus entstehen könne, so waren doch die beiden so erpicht darauf, dass sie ungeachtet aller Einreden der anderen ihre Wette einander schriftlich bekräftigten. Nachdem dieses geschehen war, blieb Bernabo in Paris und Ambrogiuolo ging nach Genua, wo er sich einige Tage aufhielt und sich genau nach der Wohnung und nach dem Lebenswandel der Dame erkundigte. Als er eben dasselbe von ihr hörte, was Bernabo von ihr behauptet hatte, und noch mehr dazu, so schien es ihm, dass er ein tolles Wagestück unternommen hätte, doch gelang es ihm, Bekanntschaft mit einer armen Frau zu machen, die viel in dem Hause der Dame aus- und einging und der sie sehr gewogen war. Da er diese Frau sonst zu nichts bewegen konnte, bestach er sie durch Geld, dass sie ihn in einem Kasten, den er sehr künstlich nach seiner eigenen Erfindung verfertigen ließ, nach dem Hause der Dame und in ihre eigene Kammer schaffte, indem sie die Dame bat (unter dem Vorwande, dass sie verreisen müsste), ihr die Kiste ein paar Tage aufzuheben.

Die Kiste blieb demnach in der Kammer stehen, und als es Nacht ward und die Stunde kam, da Ambrogiuolo vermutete, dass die Dame im ersten Schlaf läge, öffnete er den Deckel und schlich ganz leise heraus. Bei dem Lichte einer Kerze, die in der Kammer brannte, betrachtete er die ganze Einrichtung, die Gemälde und andere in die Augen fallende Gegenstände und prägte sie sich genau ins Gedächtnis. Hierauf nahte er sich dem Bett, und weil er fand, dass die Dame nebst einem kleinen Mädchen, das neben ihr lag, ganz fest eingeschlafen war, so schlug er die Decke zurück und hatte volle Muße, sie zu betrachten und sie nackt noch schöner zu finden als bekleidet. Er suchte lange Zeit vergeblich nach irgendeinem besonderen Zeichen an ihrem Leibe, auf das er sich berufen könnte, bis er endlich ein kleines Muttermal unter ihrer linken Brust gewahr ward, das mit fünf oder sechs goldenen Härchen umgeben war. Sobald er dies gesehen, deckte er sie sacht wieder zu, obwohl er beim Anbilde ihrer Schönheit in Versuchung geriet, sein Leben daran zu wagen und sich ihr zur Seite zu legen, allein er hatte zu viel von der Strenge ihres Wandels gehört, um dieses Wagestück zu unternehmen. Nachdem er also einen großen Teil der Nacht Zeit genug gehabt hatte, sich ungestört in der Kammer umzutun, nahm er aus einer ihrer Kisten eine Börse, ein Kleid, Ringe und Gürtel, schlich sich damit wieder in seinen Kasten, den er verschloss, und fuhr in der folgenden Nacht fort, alles auszukundschaften, ohne dass die Dame etwas davon merkte. Am dritten Tage kam die Frau, der Abrede gemäß, wieder, um ihren Kasten abzuholen und ihn dahin zu bringen, wo sie ihn hergeholt hatte, worauf Ambrogiuolo herausstieg, der Frau die versprochene Belohnung gab und sich mit den entwendeten Sachen eiligst auf den Weg nach Paris machte, wo er vor Ablauf der verabredeten Frist eintraf.

Hier rief er die Kaufleute zusammen, die bei der Unterredung und bei der Wette zugegen gewesen waren, und sagte in Bernabos Gegenwart zu ihnen, er habe die Wette gewonnen, die zwischen ihnen beiden geschlossen worden, indem er das ausgeführt habe, wozu er sich anheischig gemacht. Zum Beweise dessen beschrieb er zuerst die Lage der Kammer und die darin befindlichen Gemälde und zeigte hernach die Sachen vor, die er mitgebracht hatte und die er vorgab, von der Dame erhalten zu haben.

Bernabo gab zu, dass die Kammer so beschaffen wäre, wie er behaupte, und dass die vorgezeigten Sachen wirklich seiner Frau gehört hätten. Allein er meinte, jener könne leicht durch einen von der Dienerschaft des Hauses die Beschaffenheit des Zimmers erfahren und auf gleiche Weise die Sachen erhalten haben. Wenn er demnach nichts weiter für sich zu sagen hätte, so schienen ihm diese Beweise noch nicht hinreichend, um die Wette zu seinem Vorteil zu entscheiden. „In der Tat“, sagte Ambrogiuolo, „müsste dieses wohl hinreichend sein. Weil du aber verlangst, dass ich noch mehr sagen soll, so will ich es tun und will dir sagen, dass Madonna Ginevra, deine Frau, ein ziemlich großes Mal unter ihrer linken Brust hat, das mit einem halben Dutzend goldblonder Härchen umwachsen ist.“

Diese Worte fuhren Bernabo wie ein Dolchstich durchs Herz, und der Schmerz darüber verwandelte sein Gesicht so sehr, dass man, wenn er auch kein Wort gesagt hätte, deutlich sehen konnte, was Ambrogiuolo gesprochen habe, müsse wahr sein. Nach einer kleinen Pause sagte er: „Meine Herren, was Ambrogiuolo erzählt, ist wahr. Und da er gewonnen hat, so mag er sein Geld empfangen, wenn es ihm gefällt.“

Am folgenden Tage ward Ambrogiuolo das Geld wirklich ausbezahlt, und Bernabo entfernte sich von Paris und machte sich auf den Weg nach Genua, das Herz voll Rachgier gegen seine Frau. Als er in die Nähe von Genua kam, wollte er nicht hineingehen, sondern blieb in einer Entfernung von ungefähr zwanzig Meilen in einem seiner Landhäuser und schickte einen vertrauten Diener mit zwei Pferden und mit einem Brief in die Stadt, in dem er seiner Frau seine Ankunft meldete und ihr befahl, mit dem Überbringer zu ihm zu kommen. Dem Diener aber gab er heimlich den Befehl, sobald er sich mit der Dame an einem entlegenen Orte befände, der ihm geeignet schiene, sie ohne Barmherzigkeit zu ermorden und zu ihm zurückzukehren.

Der Diener kam nach Genua und übergab den Brief. Die Dame empfing ihn mit großen Freuden, stieg mit ihm am folgenden Morgen zu Pferde und nahm den Weg nach dem Landhause. Indem sie unterwegs von mancherlei Dingen sprachen, kamen sie an ein tiefes, einsames, von hohen Felsen und Bäumen eingeschlossenes Tal, das dem Diener der Ort zu sein schien, wo er den Befehl seines Herrn am sichersten vollziehen könnte. Er zog demnach seinen Dolch, ergriff die Dame beim Arm und sagte: „Madonna, empfehlt Eure Seele Gott, Ihr müsst auf der Stelle sterben.“

Die Dame, die den gezückten Dolch sah und die schrecklichen Worte vernahm, rief voll Angst: „Um Gottes willen habe die Barmherzigkeit, ehe du mich tötest, mir zu sagen, womit ich dich beleidigt habe, dass du mich morden willst.“ „Madonna“, sprach der Diener, „mich habt Ihr nicht beleidigt. Was Ihr aber gegen Euren Gemahl müsst gesündigt haben, das weiß ich nicht. Aber er ist‘s, der mir befohlen hat, Euch ohne Barmherzigkeit auf dieser Reise ums Leben zu bringen, und wenn ich es nicht tue, so hat er mir gedroht, mich aufhängen zu lassen. Ihr wisst, wie viel ich ihm zu danken habe und dass ich ihm nichts abschlagen kann, das er von mir verlangt. Gott weiß, Ihr dauert mich. Allein ich kann‘s nicht ändern.“

„Um des Himmels willen“, bat ihn die Dame mit Tränen, „werde nicht zum Mörder an mir, einem anderen zu Gefallen, da ich dich nie beleidigt habe! Gott, der alles sieht, weiß, dass ich nie etwas begangen habe, wofür ich von meinem Gemahl einen solchen Lohn verdiente. Aber dies einmal beiseite gelassen, so kannst du doch zu gleicher Zeit Gott und deinem Herrn und mir gefällig sein, und zwar auf diese Weise: Du nimmst meine Kleider und gibst mir nur deinen Wams und einen Überrock und kehrst zurück zu deinem und meinem Herrn und sagst ihm, du habest mich umgebracht. Ich schwöre dir dagegen bei dem Leben, das du mir schenkst, mich von hier zu entfernen und so weit zu gehen, dass weder er noch du noch jemand in diesem Lande das Geringste wieder von mir erfahren soll.“

Der Diener, der ungern an ihr zum Mörder geworden wäre, ließ sich leicht zum Mitleid bewegen. Er nahm ihre Kleider, gab ihr ein schlechtes Wams und einen Überrock und ließ ihr das wenige Geld, das sie bei sich hatte. Und indem er sie nochmals bat, sich aus der Gegend zu entfernen, ließ er sie in dem Tal zu Fuß zurück und kam zu seinem Herrn, dem er versicherte, er habe seinen Befehl nicht nur ausgerichtet, sondern auch gesehen, wie die Wölfe bereits über den Leichnam hergefallen wären. Bernabo kam kurz darauf nach Genua, und als seine Tat bekannt ward, verdammte sie ein jeder.

Die verlassene und bekümmerte Frau verkleidete und machte sich unkenntlich, so gut sie konnte. Bei anbrechender Nacht schlich sie in ein nahegelegenes Dorf, wo sie von einer guten Frau das erhielt, was sie brauchte, um das Wams nach ihrem Leibe zurechtzuschneiden und den Mantel in ein Paar Pantalons umzuwandeln; worauf sie ihr Haar kurz abschnitt, sich das Ansehen eines Matrosen gab und sich alsdann aufmachte und nach der Seeküste ging, wo sie von ungefähr einen Edelmann aus Katalonien, namens Sennor Encarach, antraf, der sein Schiff, das nicht weit davon vor Anker lag, bei Alba verlassen hatte, um sich bei einem Brunnen zu erfrischen. Sie ließ sich mit ihm in ein Gespräch ein und ward mit ihm einig, bei ihm Dienst zu nehmen. Unter dem Namen Sicurano von Finale ging sie mit ihm an Bord. Sicurano ward nunmehr von seinem Herrn besser gekleidet und bediente ihn so geschickt und mit solchem Eifer, dass er sich sehr bei ihm in Gunst setzte.

Nicht lange danach schiffte der Katalonier mit einer Ladung Waren nach Alessandria und nahm einige auserlesene Falken für den Sultan mit, die er ihm überreichte. Dieser zog ihn einige Male zur Tafel, und wie er das Betragen des Sicurano, der ihn immer bediente, beobachtete und Gefallen an ihm fand, bat er den Katalonier, ihn ihm zu überlassen. Der tat es auch, obwohl er ihn ungern entbehrte. Sicurano erwarb sich in kurzer Zeit durch sein Wohlverhalten die Liebe und Zuneigung des Sultans in eben dem Maße, in dem er sich bei dem Katalonier beliebt gemacht hatte, daher es sich denn nach einiger Zeit begab, dass in Akka zu einer gewissen Jahreszeit ein öffentlicher Markt gehalten ward, wo sich eine große Menge christlicher und sarazenischer Kaufleute versammelten, und wohin der Sultan zur Sicherheit der Kaufleute und ihrer Waren jederzeit außer anderen Offizieren auch einen von den Großen seines Hofes mit einer gehörigen Wache zu schicken pflegte, um auf alles ein Auge zu haben. Als die Zeit herankam, entschloss der Sultan sich, Sicurano in dieser Eigenschaft dahin zu schicken, der die Sprache des Landes bereits genügend beherrschte.

Als nun Sicurano als Befehlshaber der Stadt und Hauptmann der Wache zur Sicherheit der Kaufleute und ihrer Güter nach Akka kam und seinen Dienst mit allem Fleiß versah, traf er, indem er allenthalben umherging, eine Menge Kaufleute, Sizilianer, Pisaner, Genuesen, Venezianer und andere Italiener, und unterhielt sich sehr gerne mit ihnen in Erinnerung an seine Heimat. Wie er nun auch einmal in das Gewölbe eines Venezianers kam, ward er unter anderen hübschen Sachen auch eine Börse und einen Gürtel gewahr, die er sogleich für die seinigen erkannte und sich darüber verwunderte, doch ließ er sich nichts merken und fragte nur sehr höflich, wem die Sachen gehörten, und ob sie verkäuflich seien.

Ambrogiuolo von Piacenza, der auch mit vielen Waren auf einem venezianischen Schiffe dahin gekommen war und hörte, dass der Befehlshaber der Wache nach diesen Sachen fragte, kam geschwind herzu und sagte lachend: „Herr, die Sachen gehören mir und sind mir nicht feil; wenn sie Euch aber gefallen, wird es mir eine Ehre sein, wenn Ihr sie als Geschenk annehmt.“

Sicurano schloss aus seinem Lachen, dass er an irgendeinem Zuge ihn vielleicht erkannt hätte, er nahm also eine ernsthafte Miene an und sagte: „Du lachst vielleicht darüber, dass ein Mann, der Waffen trägt wie ich, nach solchen Weibersachen fragt?“

„Herr“, sprach Ambrogiuolo, „ich lachte nicht darüber, sondern über die Art und Weise, wie ich zu diesen Sachen gekommen bin.“

„Wenn Ihr nicht besondere Ursache habt, ein Geheimnis daraus zu machen“, sprach Sicurano, „so erzählt uns doch bitte, wie Ihr sie gewonnen habt.“ „Herr“, sprach Ambrogiuolo, „sie wurden mir einst nebst anderen Sachen von einer hübschen Genueserin geschenkt, namens Madonna Ginevra, der Frau eines gewissen Bernabo Leomellin, nachdem ich die Nacht mit ihr zugebracht hatte, und sie bat mich, sie zum Andenken an sie zu behalten. Ich musste jetzt lachen, weil mir eben die Narrheit ihres Mannes einfiel, die so weit ging, dass er fünftausend Goldgulden gegen tausend mit mir wettete, dass ich bei seiner Frau meinen Willen nicht erreichen würde; allein es geschah, und ich gewann die Wette, und er, der sich lieber selbst für seine Dummheit hätte bestrafen sollen als seine Frau, die nichts mehr tat, als was alle anderen Weiber tun, ließ sein Weib umbringen, wie ich hernach gehört habe, sobald er von Paris nach Genua zurückkam.“

Sicurano merkte nun deutlich aus dieser Erzählung, was Bernabo so sehr gegen seine Frau aufgebracht hatte, und dass Ambrogiuolo an all ihrem Unglück schuld war. Er nahm sich augenblicklich fest vor, ihn nicht ungestraft entwischen zu lassen. Er stellte sich demnach gegen Ambrogiuolo, als ob er besonderes Wohlgefallen an dieser Geschichte hätte, und wusste sich so geschickt sein Zutrauen zu erwerben, dass er nach geendigtem Markt samt allen seinen Sachen mit ihm nach Alessandria zog, wo ihm Sicurano einen Laden einrichten ließ und ihm eine gute Summe Geldes vorstreckte, sodass er gern dablieb, weil er seinen Vorteil dabei fand.

Sicurano ließ es sich inzwischen sehr angelegen sein, Bernabo die Unschuld seiner Frau darzutun, und er ruhte nicht eher, bis er mit Hilfe einiger angesehener, genuesischer Kaufleute ein Mittel fand, ihn nach Alessandria zu locken, wo er endlich in armseligen Umständen ankam und wo ihn ein vertrauter Freund des Sicurano so lange heimlich beherbergen musste, bis es diesem schien Zeit zu sein, sein Vorhaben auszuführen. Er hatte bereits Gelegenheit genommen, Ambrogiuolo sein Märchen in Gegenwart des Sultans erzählen zu lassen und diesen damit zu ergötzen. Jetzt aber, da Bernabo angekommen war, säumte er nicht lange, sondern bat zu gelegener Zeit den Sultan, Ambrogiuolo und Bernabo zugleich vor sich kommen zu lassen und den Ersteren, wenn er sich nicht gutwillig dazu bequemen wolle, mit Gewalt zu zwingen, in Gegenwart des Bernabo die reine Wahrheit zu erklären, wie es mit dem Abenteuer zusammenhinge, das er mit der Gattin des Bernabo gehabt zu haben sich rühme. Als demnach Ambrogiuolo und Bernabo vorgeführt wurden, befahl der Sultan dem Ersteren in Gegenwart vieler Personen recht ungnädig, die reine Wahrheit zu erzählen, auf welche Art er Bernabo einst fünftausend Goldgulden abgewonnen habe. Auch Sicurano, der anwesend war und auf den Ambrogiuolo sein Vertrauen setzte, drohte ihm gleichfalls, Zorn im Blicke, die grausamsten Martern, wenn er nicht die Wahrheit bekenne, sodass Ambrogiuolo, dem man von allen Seiten zusetzte und der sich keine größere Strafe vermutete, als dass er die fünftausend Goldgulden dem Bernabo würde zurückgeben müssen, ohne dass es weiteren Zwanges bedurft hätte, in dessen Gegenwart und vieler anderen rein heraus bekannte, wie sich die ganze Sache verhielte.

Nachdem Ambrogiuolo alles gebeichtet hatte, wandte sich Sicurano, als des Sultans Stellvertreter, an Bernabo und fragte ihn: „Was tatest denn du infolge dieser Lüge mit deiner Frau?“

„Ich ließ mich“, sprach Bernabo, „von meinem Verdruss über den Verlust meines Geldes und über die Schande, die mir, wie ich glaubte, mein Weib zugefügt hatte, verleiten und befahl einem meiner Diener, sie umzubringen, der mir auch erzählt hat, sie sei alsobald von den Wölfen gefressen worden.“

Nachdem diese Geschichten in Gegenwart des Sultans waren erzählt und von ihm gehört und verstanden worden, und er aber noch immer nicht wusste, wohinaus Sicurano, der dieses alles verlangt und angestellt hatte, wolle, sprach dieser zu ihm: „Gnädiger Herr, Ihr seht nun klar genug, wie sehr sich die gute Frau ihres Ehemannes und ihres Liebhabers zu rühmen hatte. Der Liebhaber raubt ihr in einer einzigen Stunde ihre Ehre, indem er ihren guten Ruf durch Lügen befleckt, und zugleich die Liebe ihres Mannes. Und der Mann, der den Lügen eines Fremden mehr Glauben gibt als der Wahrheit, die ihm aus langer Erfahrung bekannt war, lässt sie totschlagen und von Wölfen zerreißen. Überdies gehen die Liebe und das Gefühl des Mannes und des Liebhabers für sie so weit, dass sie beide eine lange Zeit mit ihr an einem Orte wohnen, ohne dass einer von ihnen sie erkennt. Weil Ihr jedoch am besten wisst, was ein jeder von ihnen verdient hat, so will ich, wenn Ihr mir die besondere Gnade erweisen wollt, den Betrüger zu bestrafen und dem Betrogenen zu verzeihen, die Frau selbst vor Euch und ihnen hier erscheinen lassen.“

Der Sultan, der Sicurano zu willfahren wünschte, sagte es ihm zu und befahl ihm, die Frau kommen zu lassen. Bernabo, der sie ganz gewiss für tot hielt, erstaunte darüber gewaltig, und Ambrogiuolo, der sein Unglück kommen sah, fing schon an, zu besorgen, ob er mit einer Geldstrafe davonkommen würde, und wusste nicht, ob er die Ankunft der Dame mehr wünschen oder fürchten sollte, doch erwartete er mit ängstlicher Neugier ihre Ankunft.

Als nun der Sultan Sicurano seine Erlaubnis gegeben hatte, warf sich dieser weinend zu seinen Füßen, ließ auf einmal die männliche Stimme und alle Ansprüche auf männliches Wesen fahren und sagte: „Gnädiger Herr! Ich selbst bin diese arme, unglückliche Ginevra, die sechs Jahre lang in männlicher Kleidung in der Welt umherwanderte, von diesem Verräter Ambrogiuolo fälschlich und boshaft verleumdet, und von jenem hartherzigen und unbilligen Mann einem Knechte überantwortet, dass er mich töte und den Wölfen vorwerfe.“ Sie überführte zu gleicher Zeit den Sultan und alle Anwesenden, indem sie ihr Wams aufriss und ihre Brust entblößte, dass sie ein Weib war. Hierauf fragte sie mit ernstem, strafendem Blick Ambrogiuolo, ob er jemals, so wie er sich gerühmt, Gunstbezeigungen von ihr empfangen habe. Als er sie jetzt erkannte, verschloss die Scham ihm den Mund, und er konnte kein Wort antworten. Der Sultan, der sie beständig für einen Mann gehalten hatte, ward so verwundert über alles, was er sah und hörte, dass er mehr als einmal seinen eigenen Augen und Ohren nicht traute und alles mehr für einen Traum als für Wirklichkeit hielt. Wie endlich seine Verwunderung sich legte und die Wahrheit ihm einleuchtete, konnte er nicht aufhören, die kluge Führung, die Standhaftigkeit, die Sitten und Tugenden der Ginevra zu loben. Er ließ ihr schöne und vornehme Kleider geben und einige Damen zu ihrer Aufwartung bestellen und schenkte auf ihre Bitte Bernabo die verdiente Todesstrafe.

Dieser erkannte seine Schuld, warf sich ihr weinend zu Füßen und bat sie um Verzeihung, die sie ihm auch gern gewährte, so wenig er sie auch verdient hatte. Darauf befahl der Sultan, Ambrogiuolo unverzüglich an einem hochgelegenen Platz der Stadt an einen Pfahl zu binden, ihn mit Honig zu beschmieren und ihn nicht eher wieder abzunehmen, als bis seine Knochen von selbst auseinanderfielen. Solches geschah. Ferner befahl er, alles Eigentum des Ambrogiuolo der Ginevra zu überschreiben, welches reichlich zehntausend Dublonen betragen mochte. Er veranstaltete auch ein großes Fest, an dem er Bernabo als Madonna Ginevras Gemahl, und sie selbst als ein Muster vortrefflicher Frauen feierte, und ihr an Kleinoden, an Gold- und Silbergerät und barem Geld so viel schenkte, dass es zusammen mehr als noch einmal zehntausend Dublonen betrug.

Nach geendigtem Feste ließ er ein Schiff ausrüsten und erlaubte ihnen, nach ihrem Gefallen nach Genua zurückzukehren. Dort kamen sie auch glücklich und mit großen Reichtümern an und wurden mit vielen Ehrenbezeigungen aufgenommen, besonders Madonna Ginevra, die jedermann für tot gehalten hatte und die von nun an lebenslang als Vorbild weiblicher Tugend allgemein geehrt ward.

Ambrogiuolo ward noch an demselben Tage, an dem man ihn an den Pfahl band und mit Honig bestrich, von den Fliegen, Wespen und Hornissen, die in jenen Gegenden sehr häufig sind, nicht nur unter unsäglichen Qualen getötet, sondern auch bis auf die Knochen verzehrt, und sein weißgebleichtes Gebein, von den Sehnen zusammengehalten und von niemandem berührt, diente noch lange Zeit den Vorübergehenden zu einem warnenden Denkmal seiner Bosheit. So bewährte sich wieder einmal das Sprichwort: Wer anderen eine Grube gräbt, fällt selbst hinein.

ZEHNTE NOVELLE

Paganino von Monaco raubt dem Herrn Ricciardo di Chinzica seine Frau. Als dieser ihren Aufenthalt erfährt, geht er hin, schließt Freundschaft mit Paganino und fordert seine Frau wieder. Paganino verspricht, sie ihm zurückzugeben, wenn sie selbst damit zufrieden ist. Sie hat aber keine Lust, zu ihm zurückzukehren. Nach Ricciardos Tode wird sie die Frau des Paganino.

Ein jedes Mitglied der ehrbaren Gesellschaft lobte die schöne Erzählung der Königin, am meisten aber Dioneo, dem nun allein an diesem Tage noch übrig blieb, seine Geschichte zu erzählen. Nach vielen Lobsprüchen auf seine Vorläuferin sagte er:

Meine schönen Damen! Ein Umstand in der Erzählung unserer Königin bewegt mich, euch statt des Geschichtchens, das ich schon im Sinn hatte, ein anderes zu erzählen, und zwar ist dieses die große Einfalt des Bernabo, so glücklich er dabei auch immer noch wegkam, und aller derer, die so wie er sich einbilden, dass ihre Frauen, indes sie selbst in der Welt herumschwärmen und sich bald mit dieser, bald mit jener die Zeit vertreiben, zu Hause sitzen und die Hände in den Schoß legen sollen, als wenn wir, die wir unter ihnen geboren und erzogen werden, leben und weben, nicht längst wüssten, was ihnen am besten behagt. Indem ich euch nun meine Geschichte erzähle, sollt ihr nicht nur gewahr werden, wie große Narren jene Leute sind, sondern wie viel größere Narren die, welche sich für mächtiger halten als die Natur und wähnen, durch fabelhafte Vorspiegelungen das zu erhalten, was sie auf andere Art nicht zuwege bringen können, und sich bemühen, andere mit sich selbst über einen Kamm zu scheren, da sich doch die Natur nicht austreiben lässt.

Es war einmal in Pisa ein Richter, der wohl mehr mit Verstand als mit körperlichen Kräften begabt war, namens Messer Ricciardo di Chinzica, der sich vielleicht einbildete, bei einer Frau mit eben denselben Fähigkeiten auszureichen, die ihm in seiner Schreibstube zustatten kamen, und weil er sehr reich war, sich nicht wenig Mühe gab, eine junge und schöne Frau zu bekommen, da er doch das eine wie das andere lieber hätte vermeiden sollen, wenn er verstanden hätte, sich selbst so gut als anderen zu raten. Und das gelang ihm denn auch so gut, dass ihm Herr Lotto Gualandi eine seiner Töchter, namens Bartolomea, zur Frau gab, eines der hübschesten und muntersten Mädchen in ganz Pisa, wo es viele gibt, munter und flink wie Eidechsen.

Als der Richter sie nun mit großem Jubel heimgeführt und eine große und prächtige Hochzeit gehalten hatte, gelang es ihm wirklich in der Hochzeitsnacht, einmal die Ehe zu vollziehen, obwohl nicht viel gefehlt hätte, und es wäre ihm auch das eine Mal vorbeigelungen. Weil er sehr ausgedörrt, hager und kraftlos war, so war am folgenden Morgen erst mancher stärkende Trank roten Weines, manche hochgewürzte Morselle nebst anderen Reizmitteln nötig, um ihn wieder ins Leben zurückzubringen. Wie nun deswegen der Herr Richter anfing, für die Zukunft seine Kräfte besser als vorher zu berechnen, gab er sich Mühe, seiner Frau einen Kalender beizubringen, der sich gut für Kinder in der Klippschule schickte und vielleicht einmal zu Ravenna gemacht war. Zufolge seiner Unterweisung war fast kein Tag im Jahr, auf welchen nicht eines oder mehrere Heiligenfeste fielen, denen zu Ehren aus manchen Ursachen, die er anführte, Mann und Weib sich der Fleischeslust enthalten mussten, wozu dann noch die Fasttage, Quatember, Vigilien der Apostel und anderer Heiliger kamen, samt dem Freitag, Sonnabend und Sonntag, der vierzehntägigen Fastenzeit und gewissen Phasen des Mondes und anderen dergleichen Ausnahmen, als wenn er es für nötig hielte, mit seiner Frau die Ferien und Vakanzen ebenso zu beobachten, wie er es im Richteramt zu halten pflegte.

Diese Sitte beobachtete er lange Zeit zum nicht geringen Verdruss seiner Frau, die kaum einen Tag im Monat den ihrigen nennen konnte. Dabei aber gab er sehr genau auf sie Acht, damit kein anderer sie die Werktage möchte kennenlernen, wie er sie in den Feiertagen unterwiesen hatte.

Nun begab es sich einmal in den schwülen Hundstagen, dass Messer Ricciardo Lust bekam, die frische Luft auf seinem schönen Landgute nahe bei Monte Nero zu genießen, und daselbst einige Tage zuzubringen. Er nahm seine schöne Frau mit, und um ihr während seines dortigen Aufenthaltes einige Zerstreuungen zu verschaffen, veranstaltete er einst einen Fischzug und setzte sich selbst in ein Boot mit den Fischern, indes seine Frau mit einigen anderen Damen ein anderes Boot betrat, um den Fischzug anzusehen. Ihre Lustbarkeit führte sie, ohne dass sie es gewahr wurden, wohl einige Meilen in die See, und indem aller Augen auf den Fang gerichtet waren, überraschte sie plötzlich in einer Galeere Paganino von Monaco, der zu der Zeit ein berüchtigter Seeräuber war. Sobald er die Boote gewahr ward, machte er sofort Jagd auf sie, und sie konnten nicht so schnell entkommen, dass er nicht das Boot, auf dem die Damen waren, eingeholt hätte. Als Paganino die schöne Frau zu Gesicht bekam, nahm er sie vor den Augen des Ricciardo, der eben das Ufer erreicht hatte, und ohne sich um die Übrigen zu bekümmern an Bord seines eigenen Schiffes und segelte davon.

Wie dies der Herr Richter gewahr ward, der sonst auf das geringste Lüftchen eifersüchtig zu werden pflegte, so kann man wohl denken, welche Klagelieder er anstimmte. Er jammerte in Pisa und überall über die Frechheit der Korsaren, allein es half nichts, weil er nicht wusste, wer ihm seine Frau geraubt oder wohin er sie entführt hatte. Dem Paganino, der das Weibchen sehr reizend fand, behagte inzwischen das Ding desto besser, und da er keine Frau hatte, so nahm er sich vor, diese zu behalten, und fing an, ihr mit freundlichen Worten zuzureden, weil sie bitterlich weinte. Als die Nacht kam, ließ er es sich angelegen sein, sie mit der Tat zu trösten, weil er meinte, dass seine Worte am Tag nicht viel geholfen hätten. Denn sein Kalender war ihm aus dem Gürtel gefallen, und alle Fasttage und Feiertage waren ihm aus dem Gedächtnis gekommen: Kurz, ehe sie noch nach Monaco kamen, fand sich das gute Weibchen schon so weit getröstet, dass sie den Richter und seine Gesetzbücher vergessen hatte und anfing, ein viel behaglicheres Leben mit Paganino zu führen. Als dieser mit ihr nach Monaco kam, ließ er es nicht dabei bewenden, dass er sie Tag und Nacht zu trösten suchte, sondern er begegnete ihr auch zugleich mit aller Achtung, die eine Frau nur erwarten konnte.

Nach Verlauf einiger Zeit erfuhr Messer Ricciardo, wo sich seine Frau befände, und er entschloss sich, von dem feurigsten Verlangen beseelt, selbst hinzugehen, um sie wiederzufordern, weil er glaubte, dass niemand so gut wie er sich dabei würde zu benehmen wissen. Und es war sein Vorsatz, keine Summe zu sparen, um sie wieder loszukaufen. Er schiffte sich ein und ging nach Monaco, wo er sie gewahr ward, sie ihn auch, was sie sogleich dem Paganino sagte, und in welcher Absicht er käme. Am folgenden Morgen traf Ricciardo Paganino von ungefähr an und machte seine Bekanntschaft. In wenigen Stunden wurden sie sehr vertraut miteinander, doch stellte sich Paganino, als wenn er nichts von ihm gewusst hätte, und wollte sehen, wo er hinaus wolle. Ricciardo ließ einige Tage vergehen, und wie er es für gelegen hielt, eröffnete er, so höflich und artig er nur konnte, Paganino sein Anliegen, warum er gekommen, und bat ihn, ihm seine Frau wiederzugeben und nach seinem eigenen Belieben ein Lösegeld für sie zu bestimmen.

Paganino antwortete ihm außerordentlich freundlich: „Seid von Herzen willkommen, Herr Richter, und lasst Euch von mir auf Euer Begehren mit wenigen Worten dienen: Ich habe freilich ein junges Weib im Hause, von dem ich nicht weiß, ob es Eure oder eines anderen Mannes Frau ist, weil ich weder sie noch Euch weiter kenne als von der Zeit her, dass sie sich bei mir aufgehalten hat. Wenn Ihr nun ihr Ehemann seid, wie Ihr sagt, so will ich Euch, weil ich Euch für einen rechtlichen Mann halte, wohl zu ihr führen, und ich bin versichert, dass sie Euch in dem Falle wohl kennen wird. Wenn sie sagt, dass es sich so verhält, wie Ihr behauptet, und sie will mit Euch gehen, so will ich um Eures bescheidenen Betragens willen damit zufrieden sein, dass Ihr selbst das Lösegeld bestimmt, welches Ihr mir für sie geben wollt. Sollte es aber anders sein, so würdet Ihr mir Unrecht tun, wenn Ihr mir sie rauben wolltet. Denn ich bin ein junger Mann und kann so gut wie ein anderer mir eine Frau leisten, besonders diese, welche mir die charmanteste zu sein scheint, die ich jemals gesehen habe.“

„Ach, freilich ist sie meine Frau“, versetzte Ricciardo, „und wenn Ihr mich zu Ihr bringt, so sollt Ihr sehen, wie sie mir um den Hals fallen wird. Ich begehre also keine besseren Bedingungen, als die Ihr mir selbst anbietet.“ Als sie nun miteinander nach Paganinos Haus gegangen und in einen Saal getreten waren, ließ Paganino die junge Frau rufen. Sie kam aus einer Kammer, gekleidet und geschmückt, dahin, wo Ricciardo sich mit Paganino befand, und sagte dem Ersteren nicht ein Wort mehr, als was sie irgendeinem anderen Fremden gesagt hätte, den Paganino ins Haus gebracht hätte. Da dies der Richter sah, welcher sich geschmeichelt hatte, mit offenen Armen von ihr empfangen zu werden, verwunderte er sich außerordentlich; doch dachte er bei sich selbst: Vermutlich haben die Traurigkeit und der langwierige Kummer, den ich über ihren Verlust erlitten habe, mich so entstellt, dass sie mich nicht wiederkennt. Er sprach demnach zu ihr: „Frauchen, es kommt mir teuer zu stehen, dass ich dich auf den Fischfang führte, denn so viel Schmerz hat noch niemand empfunden, als ich ausgestanden habe, seitdem ich dich verlor. Wie es mir scheint, kennst du mich nicht mehr, da du mich so kalt empfängst. Siehst du nicht, dass ich dein alter Ricciardo bin? Ich bin gekommen, um diesem Herrn hier, in dessen Hause wir sind, für dich zu bezahlen, was er nur verlangt, um dich wiederzubekommen und dich heimzuführen; und er will so gütig sein, dich mir wiederzugeben für das, was ich selbst bestimmen werde.“

Die Dame wandte sich darauf ein wenig schnippisch zu ihm hin und sagte: „Mein Herr, sprecht Ihr mit mir? Seht zu, ob Ihr mich nicht mit einer anderen verwechselt. Soviel ich mich erinnern kann, so wüsste ich nicht, dass ich Euch jemals gesehen hätte.“

„Bedenke doch, was du sagst!“ erwiderte Ricciardo, „sieh mich recht an, und wenn du dich nur erinnern willst, so wirst du wohl sehen, dass ich dein Ricciardo Chinzica bin.“

„Verzeiht mir, mein Herr“, versetzte die Dame, „es schickt sich vielleicht nicht so gut für mich, wie Ihr wohl denkt, dass ich Euch so viel betrachte, nichtsdestoweniger habe ich genug von Euch gesehen, um zu wissen, dass Ihr mir nie vorher zu Gesicht gekommen seid.“

Herr Ricciardo dachte, sie sage das alles nur aus Furcht vor Paganino und möchte sich in seiner Gegenwart nicht merken lassen, dass sie ihn kenne. Darum bat er es sich von Paganinos Gunst aus, mit ihr in einer Kammer unter vier Augen reden zu können. Paganino gab auch dieses gerne zu unter der Bedingung, dass er sie nicht wider ihren Willen küsse, und gab deswegen der Dame Erlaubnis, mit ihm in ihre Kammer zu gehen, um zu hören, was er ihr zu sagen hätte, und ihm nach ihrem Gefallen zu antworten.

Als sie nun beide allein in der Kammer waren und Ricciardo sich neben die Dame gesetzt hatte, fing er wieder an:

„Ach, liebstes Herz meines Leibes, du Wonne meiner Seele, du süßes Ziel aller meiner Wünsche! Kennst du denn deinen Ricciardo nicht mehr, der dich mehr als sein Leben liebt? Wie ist das möglich? Habe ich mich denn so verändert? Du Licht meiner Augen, betrachte mich doch ein wenig!“

Die Dame lachte und unterbrach seine Rede mit diesen Worten: „Ihr könnt wohl denken, dass ich nicht so kurz von Gedächtnis bin, dass ich nicht wissen sollte, dass Ihr Ricciardo Chinzica, mein Gemahl seid. Allein solange ich bei Euch war, habt ihr mir bewiesen, dass Ihr mich sehr wenig kennt. Wenn Ihr weise wäret, wie Ihr zu sein scheinen wollt, so müsstet Ihr wohl eingesehen haben, dass ich ein junges, frisches, munteres Geschöpf war, und musstet wissen, was die jungen Weiber außer Nahrung und Kleidung noch sonst bedürfen, wenn sie es sich aus Scham auch nicht merken lassen. Wie Ihr es damit gehalten habt, das wisst Ihr am besten, und wenn es Euch mehr Vergnügen machte, die Rechte zu studieren als Euer Weib, so hättet Ihr keine Frau nehmen sollen, wiewohl Ihr mir auch nie wie ein Richter vorgekommen seid, sondern vielmehr wie ein Ausrufer, der die Fasten und Feiertage und Vigilien verkündigt. Das sage ich Euch: Wenn Ihr den Arbeitern, die Euch Eure Äcker bestellen, so viele Feiertage erlaubt als demjenigen, der mein kleines Feldchen bebauen sollte, so hättet Ihr nie ein einziges Korn geerntet. Ich habe mich demjenigen ergeben, den mir der Himmel, der meine Jugend mitleidig angesehen, zugeschickt hat. Mit ihm bewohne ich diese Kammer, in welcher man nichts von solchen Feiertagen weiß wie den Eurigen, an welchen Ihr dem Himmel so fleißig dientet, dass die Frau leer ausgehen musste. Über diese Schwelle kommt weder Sabbat noch Feiertag, weder Vigilien, Quatember, noch Fastenzeit, die kein Ende nimmt, sondern wir sind geschäftig bei Tage und bei Nacht, Wolle zu zupfen, und ich wüsste davon zu erzählen, wie viel wir von der Frühmesse bis zur Vesperzeit schon vor uns gebracht. Deswegen bin ich willens hier zu bleiben und nicht müßig zu sein, solange ich jung bin, und die Feiertage, Bußtage und Fasten bis zum Alter aufzuschieben. Ihr könnt indessen nur sobald als möglich mit Gott gehen und ohne mich fasten und feiern, so viel Euch beliebt.“ Messer Ricciardo glaubte sich auf die Folter gespannt, als er diese Worte hörte. Da seine Frau schwieg, gab er ihr zur Antwort: „Mein liebstes Leben! Was sind das für Reden, die du führst? Hast du denn gar keine Achtung vor deiner eigenen Ehre und vor der Ehre deiner Eltern? Willst du lieber in beständiger Todsünde leben und die Hure dieses Menschen sein, als in Pisa meine ehelich angetraute Gemahlin? Wenn dieser einmal deiner müde wird, so wird er dich mit Schande fortschicken. Ich aber werde dich immer lieben, und wenn ich auch nicht mehr lebe, so wirst du doch die Gebieterin in meinem Hause bleiben. Kannst du um dieser ungezügelten und unziemlichen Lust willen deine Ehre vergessen und mich, der ich dich mehr als mein Leben liebe? Ich bitte dich, süßester Trost meines Lebens, rede doch nicht so; bequeme dich, mit mir zu gehen, ich will von nun an, da ich deine Wünsche weiß, mir alle Mühe geben, dir zu gefallen. Ändere demnach deinen Sinn, mein süßer Schatz, und komm mit mir, denn ich habe keine ruhige glückliche Stunde gekannt, seitdem ich dich missen musste.“

„Um meine Ehre“, sprach die Dame, „braucht sich jetzt, da es zu nichts mehr helfen kann, niemand außer mir selbst zu bekümmern. Das hätten meine Eltern tun sollen, ehe sie mich Euch gaben, und wenn sie damals sich nicht um meine Ehre bekümmert haben, so bekümmere ich mich jetzt auch nicht um die ihrige. Ob ich hier Todsünde begehe oder das Leben gewinne, das braucht Euch nicht mehr Sorge zu bereiten als mir. Lasst Euch nur sagen, dass ich eher glaube, des Paganino Frau zu sein, und dass ich in Pisa mich nur für Eure Hure hielt, da noch die Vereinigung der Planeten zwischen Euch und mir sich nach den Aspekten des Mondes und geometrischen Berechnungen richten musste, während Paganino mich nie aus seinen Armen lässt, mich drückt und beißt, und was er alles mit mir anstellt, das weiß der Himmel. Ihr sagt mir, Ihr wollt Euch künftig Mühe geben. Womit denn? Ihr müsst ihn ja erst mit Reiben hochbringen und nehmt dreimal Anlauf. Ihr seid wohl seit meiner Abwesenheit ein ganzer Held geworden? Geht doch und gebt Euch Mühe, Euer Leben zu fristen, wiewohl es mir scheint, dass Ihr in Eurem Körper nur zur Miete wohnt, so schwindsüchtig und abgemergelt seht Ihr aus. Und wisset überdies: Wenn Paganino mich auch verließe, wozu er eben nicht geneigt zu sein scheint, solange ich selbst nur bei ihm bleiben will, so käme ich doch nimmer wieder zu Euch. Denn wenn man Euch auch auspresste, so gäbt Ihr doch kein Näpfchen voll Saft. Da ich es nun zu meinem Schaden und Nachteil schon einmal mit Euch versucht habe, so würde ich mich auf alle Fälle lieber anderswo zu versorgen suchen. Darum sage ich noch einmal: Hier gibt‘s keine Fasten- und Feiertage, und deswegen will ich hier bleiben, und Euch rate ich, dass Ihr mit Gott geht, so geschwind Ihr könnt, oder ich schreie, dass Ihr mir Gewalt antun wollt.“

Da Messer Ricciardo fand, dass seine Sache so schlecht bestellt war, und er nunmehr zu spät einsah, dass er töricht gehandelt hatte, als abgelebter Greis ein junges Weib zu nehmen, ging er voll Traurigkeit, Schmerz und Verzweiflung hinaus und gab dem Paganino eine Menge bitterer Worte, die ihm aber zu nichts halfen. Endlich ließ er seine Frau fahren und zog unverrichteter Sache wieder nach Pisa, wo er vor Schmerz in eine solche Zerrüttung des Gehirns geriet, dass er allen, die ihn auf der Straße grüßten oder die ihm sonst etwas sagten, nie eine andere Antwort gab als: „Das böse Ding will keine Fastentage.“ Er starb auch bald nachher, und als Paganino seinen Tod erfuhr und von der Liebe der jungen Witwe überzeugt war, nahm er sie zur rechtmäßigen Frau und fuhr fort, mit ihr nach der alten Weise zu leben und sich an keine Feiertage, Fasten und Vigilien zu kehren, sondern sich‘s wohl sein zu lassen, solange sie beide ihre Beine tragen wollten. Darum bin ich der Meinung, meine Damen, dass Herr Bernabo bei seinem Streit mit Ambrogiuolo das Pferd beim Schwanz aufgezäumt hat.

Dies Geschichtchen gab der ganzen Gesellschaft so viel zu lachen, dass niemand war, dem nicht die Kinnladen schmerzten. Die Damen erklärten einmütig, Dioneo habe recht, und Bernabo sei ein Narr gewesen. Wie die Erzählung geendigt und das Lachen abebbte, und die Königin fand, dass es spät geworden und Zeit wäre, ihre Regierung niederzulegen, nahm sie den Kranz von ihrem Haupte, und indem sie ihn mit leutseliger Miene Neifilen aufsetzte, sprach sie zu ihr: „Liebe Gespielin, übernimm du nunmehr die Regierung dieses kleinen Volkes.“ Sie setzte sich darauf zu den übrigen Damen, und Neifile, die ein wenig über die ihr erwiesene Ehrenbezeugung errötete, stand da wie die frische Rose im April oder im Wonnemond beim Anbruche des Tages, und ihre lebhaften Augen, die wie der Morgenstern strahlten, senkten sich unmerklich nieder. Als aber das Gemurmel des Beifalls, welchen die Umstehenden ihrer neuen Königin willig zollten, sich gelegt hatte, fasste sie sich wieder, nahm einen etwas erhabeneren Sitz ein und sagte: „Da ich eure Königin sein soll, so will ich mich nicht von dem Pfade entfernen, den meine Vorgängerinnen beobachtet haben, denen ihr durch euren Gehorsam eure Zufriedenheit mit ihrer Regierung bewiesen habt, und will euch mit wenigen Worten meinen Plan vorlegen, den wir, wenn er eure Zustimmung erhält, befolgen wollen: Morgen, wie ihr wisset, ist Freitag, und am folgenden Tage Sonnabend, zwei Tage, die vielen Leuten wegen der Fastenspeisen, die man dann genießt, ein wenig beschwerlich scheinen, abgesehen davon, dass der Freitag, an welchem derjenige leiden musste, der für unser Leben in den Tod ging, besondere Auszeichnung verdient und meiner Meinung nach mit Recht viel mehr zur Ehre Gottes in Gedanken an ihn mit Gebeten als mit lustigen Erzählungen zugebracht werden sollte. Am Sonnabend pflegen wir Frauen uns wohl den Staub und andere Unreinigkeiten aus den Haaren zu kämmen, die im Laufe der Woche sich darauf angesammelt haben, und sie zu waschen, und viele pflegen aus Ehrfurcht für die heilige Jungfrau, die Mutter Gottes, zu fasten, und sich hernach zur Ehre des folgenden Sonntags aller Arbeit zu enthalten. Da wir also an diesem Tage unsere gewöhnliche Ordnung nicht ganz befolgen können, so deucht mich, dass wir auch an ihm unsere Erzählung aussetzen sollten. Und da wir ferner alsdann schon vier Tage hier werden zugebracht haben, so halte ich für gut, wenn wir nicht durch fremde Leute gestört werden wollen, dass wir einen anderen Aufenthalt wählen, den ich mir auch schon ausersehen habe. Wenn wir da am Sonntag versammelt sind und nach gehaltener Mittagsruhe zusammenkommen, so denke ich, da wir heute Zeit genug haben werden, uns zu besprechen, und Zeit genug zum Nachsinnen, und da es überdies einen neuen Reiz für uns haben wird, so sollten wir diesmal dem Gegenstand unserer Erzählung noch engere Schranken setzen und unter den mancherlei Schicksalen der Menschen uns einen Fall besonders auswählen. Wir wollen von denen reden, die durch Scharfsinn etwas Heißersehntes erreichten oder Verlorenes wiedergewonnen haben. Hierüber denke ein jeder nach, um uns Nützliches oder wenigstens Unterhaltendes darüber zu sagen, mit Ausnahme der Freiheit, die unserem Dioneo vorbehalten bleibt.“

Ein jeder lobte die Rede der Königin, billigte ihren Vorschlag, und man beschloss, so zu verfahren.

Darauf ließ die Königin ihren Haushofmeister rufen und befahl ihm, wo er am Abend die Mahlzeit anrichten und wie alles während der ganzen Zeit ihrer Regierung gehalten werden solle. Alsdann stand sie auf und beurlaubte die Gesellschaft, um ihr Vergnügen zu suchen, wo ein jeder wolle.

Die Damen und Herren zerstreuten sich demnach in den Gärten, wo sie sich eine Zeitlang belustigten und sich hernach zum fröhlichen Abendmahl wieder einstellten.

Nach der Mahlzeit führte Emilia auf der Königin Wunsch einen Reihentanz auf, zu dem Pampinea folgendes Lied sang, in das die Übrigen einstimmten:

Welch Mädchen sänge wohl, wenn die nicht singt,

der jeder Wunsch des Herzens leicht gelingt?

Komm, Amor, Urquell aller meiner Freuden,

die mich nach langem Harren jetzt beglücken,

komm, dass ich mit dir singe:

nicht von dem Schmerz, nicht von den bitteren Leiden,

denn sie erhöhen nur noch mein Entzücken;

nein, unser Lied erklinge

nur davon, wie dein Feuer mich durchdringe,

indem ich dich als meinen Gott besinge.

Du ließest selbst den Jüngling mich erblicken

(als deine Flamme ich zuerst empfunden),

der mir so hold von Wesen,

so männlich schön, voll Glanz in seinen Blicken

und Anstand schien, dass ich nie den gefunden,

der ähnlich ihm gewesen:

ja, so durchdringt die Liebe jetzt mein Wesen,

dass ich sie freudig, Herr, mit dir besinge.

Zur höchsten Wonne muss es mich erheben,

dass, wie er mir gefiel, ich ihm gefalle,

Amor, dank deiner Gnade!

Und wie ich meinen Wunsch in diesem Leben

erreicht, so hoff‘ ich auch, wenn ich einst walle

an Acherons Gestade,

dass meine Treue mir im goldenen Lande,

ein Edelstein, mir neue Freuden bringe.

Nach diesem wurden noch einige Lieder gesungen, Tänze getanzt und verschiedene Instrumente gespielt. Als es Zeit war, sich zur Ruhe zu begeben, ließ die Königin einen jeden mit Fackeln in sein Gemach begleiten; die beiden folgenden Tage wurden so zugebracht, wie die Königin gesagt hatte, und ein jeder sah mit Verlangen dem Sonntag entgegen.

Es schließt der zweite Tag des Dekameron.