Читать книгу: «Последний день в Берджеджи»

Паста вкуснее там, где, есть любовь

Я бреду по дороге моей прошлой мечты.

Вниз, от Базилики Суперга, по узкой дороге, вдоль которой встречаются фантазийные странные сказочные деревья с изогнутыми стволами и ярко-бордовыми листьями.

Мы заходим в столь популярную Trattoria di Superga. Несколько лет назад М. впервые показывал мне это заведение, и, как ребенок, радовался, когда мне нравилось вино, хлеб, ризотто. А теперь, мы молча едим vitello tonato, и почти не смотрим друг на друга.

Ненавижу этот тонкий незаметный переход в другое состояние между ещё вчера практическими родными, а сегодня увы, уже, почти чужими людьми.

За соседним столом, сидит прямо таки «по-рекламному» образцовая семья. Девчушка, с мягким игрушечным кроликом, строит рожицы своему старшему брату-сорванцу. Родители – итальянцы лет 46, с улыбкой смотрят друг на друга. Паста за их столом вкуснее, потому что, там есть любовь. Грусть охватывает меня. Почему же у нас уже не так?

Девочка подбегает ко мне и кладет кролика на наш стол. М. начинает весело говорить по-итальянски с ее родителями. В этом весь он – душа компании. Дома – сам капризный ребенок, который и в 40 лет предпочитает провести ночь в клубе до 5 утра.

Мы идем к кассе. М. расплачивается и заказывает кофе, а я, похоже, кофе уже не хочу, и выхожу на улицу, мне нужен воздух. Осенний прозрачный воздух.

Туринский бычок на колонке печально смотрит на меня, предлагая глоток воды.

М. неожиданно энергично выскакивает из дверей траттории, как чертик из табакерки, хватает меня за руку, и мы бежим снова вверх, на смотровую площадку, посмотреть сверху на Турин и наши проблемы. Может их нет?