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Name: Sammlerherz
Author: Dorina Kasten
ISBN: 9783961456451

Dorina Kasten

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Dorina Kasten

SAMMLERHERZ

Engelsdorfer Verlag

Leipzig

2018

Personen und Handlung des Romans sind frei erfunden.

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Alle Rechte bei der Autorin

Lektorat: Birgit Rentz, Itzehoe

Titel- und Porträtfoto: © Sandra Bergemann

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

E-Book-Herstellung: Zeilenwert GmbH 2018

www.engelsdorfer-verlag.de

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Widmung

Prolog

Teil 1

Teil 2

Teil 3

Danksagung

Die Autorin

Für Ramona (1965 – 2018)

Prolog

Als der Waldboden mit seinen ersten trockenen Frühherbstblättern, herumliegenden kleinen Ästen, fliehenden Käfern und eiligen roten Ameisen näher kam, riss Nora erstaunt die Augen auf. Sie begriff zwar, dass sie wie von Geisterhand aus dem Sattel gehoben worden war, konnte sich aber nicht erklären, wieso. Warum mochte das ihr, einer geübten Reiterin, passieren? Irgendwer oder irgendwas musste ihr Pferd erschreckt haben. Der Wallach hatte gescheut – jedenfalls hallte noch sein wütendes Schnauben in ihren Ohren. Das Vibrieren seiner Lungen hatte sie bereits Sekundenbruchteile vor seinem Aufbäumen gespürt. Sie war aus ihrer Träumerei geschreckt, zu spät. Und nun fiel sie immer noch, unaufhaltsam, wie in Zeitlupe, als sei ein Sturz etwas, was man auskosten müsse. Es kam ihr vor, als sei sie schon minutenlang auf ihrem Weg vom Sattel bis zur Erde unterwegs. Merkwürdig, dass sie sich nicht gegen den Fall wehrte. Nichts in ihr schrie: Nein! Das geht doch nicht! Plötzlich war die seltsame Reise zu Ende. Nora schlug hart auf. Irgendwo hörte sie einen Specht klopfen. Die Waldbewohner gingen zur Tagesordnung über. Dann wurde es schwarz um sie herum.

Teil 1
1

„Irgendwas stimmt nicht mit ihr.“ Nora setzte die Kaffeetasse ab und sah Leo mit gekrauster Stirn an. Sie hatte sich in der Frühstückspause zu ihrem Kollegen gesellt. In seiner Restaurierungswerkstatt im Keller der Städtischen Galerie in Neustadt war es zwar nicht sehr gemütlich und es roch nach Chemikalien, aber Nora war gern mit ihm zusammen. Außerdem musste sie unbedingt ihre neuesten Vermutungen über ihre Chefin loswerden.

„Meinst du?“, nahm Leo den Faden auf.

„Du bist doch sonst immer so einfühlsam Frauen gegenüber!“, neckte sie ihn. „Ich finde, sie wird immer zickiger. Oder ist es normal, dass sie dich in der Dienstberatung so anblafft, weil du vergessen hast, ihr rechtzeitig die Liste mit den bestellten Restaurierungsmitteln zu geben?“

„Na ja“, Leo kratzte sich am Kopf, „ehrlich gesagt, hatte sie mich schon zwei Mal ermahnt.“

„Aha“, erwiderte Nora trocken, „die Schneekönigin lässt sie jedenfalls auf die gleiche Art und Weise abblitzen, was ich wiederum nur begrüßen kann. Wenn man bedenkt, wie die immer dem armen Günther im Nacken saß.“ Sie schüttelte unwillig den Kopf und trank ihren heißen Kaffee, als ob sich die bittere Erinnerung herunterspülen ließe. Günther, ihr Ex-Chef, war vor mehr als einem Jahr in den vorzeitigen Ruhestand geschickt worden. Immer öfter hatte er sich Eskapaden mit seiner Trinkerei geleistet und war einmal zu viel der Arbeit ferngeblieben. Die Bürgermeisterin, wegen ihrer eiskalten Art von allen nur „Schneekönigin“ genannt, hatte mit der ihr eigenen Effizienz dafür gesorgt, dass Günther das Feld räumen musste. Er war zurück nach Berlin gegangen und man hatte seine Stelle ausgeschrieben. Drei Monate später war Josefine Kürlein in das Direktorenzimmer eingezogen. Sie war vierzig Jahre alt, groß und schlank, trug stets Hosenanzüge und zwirbelte ihr dünnes blondes Haar zu einem Knoten auf. Kinder hatte sie keine. Ihr Mann war auf Montage, und so blieb ihr viel Zeit zum Arbeiten. Sie kam früh und ging spät. Manchmal brannte das Licht in ihrem Arbeitsraum noch nach einundzwanzig Uhr, hatte einer der Wachdienstleute Nora berichtet.

„Was hast du eigentlich gegen sie? Sie schlägt sich doch ganz tapfer. Ist ja schließlich auch alles neu für sie“, wandte Leo ein.

„Stimmt, sie schäumt über vor Ideen, bombardiert uns damit und vergisst, dass wir viel zu wenige sind, die das alles umsetzen können. Und sie ist ein Kontrollfreak. Ständig fragt sie nach, ob ich dieses und jenes nicht vergessen habe. Manchmal komme ich mir wie ein Schulmädchen vor“, schnaubte Nora.

Leo schüttelte sich vor Lachen und strich sich über den Bart, den er neuerdings trug. „Aber vergiss nicht, dass sie schon zwei Förderanträge durchgekriegt hat, und nun kannst du deine Leihgaben für die neue Sonderausstellung von einem teuren Kunsttransport abholen lassen.“

„Stimmt auch.“ Nora blies sich den Pony aus den Augen. „Aber dafür hat sie mir vorgeworfen, dass ich zu wenige Führungen mache. Ich hab einfach nicht mehr Zeit, und im Winterhalbjahr haben sich kaum Leute angemeldet. Sie sollte lieber dafür sorgen, dass eine Museumspädagogin eingestellt wird.“

„Ach, gib ihr einfach noch ein bisschen, sie ist nicht mal ein Jahr hier. Sie wird schon noch ruhiger werden.“

Was Nora dann doch für sich behielt, war ihr gestriges Erlebnis in der Damentoilette. Sie hatte jemanden schluchzen hören, während sie sich die Hände abtrocknete. Erschrocken hatte sie gefragt, ob sie helfen könne, und war erstaunt gewesen, dass sie nach ein paar Sekunden die Stimme ihrer Chefin hörte, die, schon wieder ganz die Alte, „Nein, danke!“ rief. Verstört hatte Nora den Raum verlassen. Warum mochte Josefine Kürlein geweint haben? Das passte so gar nicht zu dieser disziplinierten, strengen Frau. Aber weshalb sollte nicht auch sie irgendeine schwache Stelle haben? „Na gut, Leo, dann will ich nicht weiter meckern, ich seh schon, du bist auf ihrer Seite.“ Gespielt beleidigt griff sie nach ihrer leeren Kaffeetasse und schlenderte zur Tür.

„He, he, du spinnst wohl! Bring mich nicht in so eine Zwickmühle, Nora Schönemann! Du glaubst gar nicht, wie ähnlich sie dir ist, genauso eine Perfektionistin wie du!“ Leo grinste herausfordernd.

„Nein! Bin ich gar nicht!“

„Doch!“

Nora streckte Leo die Zunge heraus. „Na gut, ein bisschen.“

Zurück in ihrem Arbeitszimmer, setzte sie sich wieder an den Schreibtisch und wandte sich ihrem derzeitigen Lieblingsthema, der Ausstellung mit Bildern von Wilhelmine Ernst, zu. Die Malerin, die 1867 in Neustadt geboren worden war, hatte Nora von Anfang an fasziniert. Sie stammte aus gutem Hause und war ihren eigenen Weg gegangen. Sie hatte sich nicht darum geschert, dass ihre Eltern ein anderes Leben für sie vorgesehen hatten. Sie sollte reich heiraten und Kinder bekommen. Als sie volljährig war, zog sie nach Berlin und nahm Malunterricht. Nora war auf ein Gemälde von ihr gestoßen, während sie die Dauerausstellung zur Geschichte Neustadts vorbereitete. Schon damals hatte sie beschlossen, später eine Sonderausstellung nur mit Wilhelmines Werken zu zeigen. Die sollte nun in wenigen Monaten eröffnet werden. Aber noch immer war Nora auf der Suche nach Bildern. Einen Nachlass in dem Sinne gab es nicht, die Gemälde waren weit verstreut, und manchmal gelangte Nora nur durch Zufall an das eine oder andere. Dass sie nicht alle Bilder fand, machte sie verrückt. Es musste doch noch mehr geben! Wilhelmine war sechsundsechzig geworden, über vierzig Jahre lang musste sie gemalt haben. Nora hatte schon einen Zeitungsaufruf gestartet, in anderen Museen nachgefragt ebenso wie bei Wilhelmines Familie. Es gab eine Ururgroßnichte. Sie war zwar ganz nett, wusste über ihre Tante aber noch weniger als Nora. Angeblich war das einzige Bild, das die Familie je besessen hatte, bereits als Schenkung an die Stadt gelangt. Und das war ebenjenes Gemälde, das Nora vor zwei Jahren aus dem Depot des geschlossenen Stadtmuseums geholt hatte und das jetzt in der Stadtgeschichtsausstellung der Galerie hing. Es zeigte eine Szene auf dem Neustädter Bahnhof am Tag seiner Einweihung. Wilhelmines Vater hatte es gekauft, als seine Tochter schon berühmt war. Spätestens da hatten die Eltern sich wohl damit abgefunden, dass sie eine Künstlerin in der Familie hatten. Wilhelmines Atelier war lange in Berlin gewesen. Erst mit über fünfzig war sie in ihre Heimatstadt zurückgekehrt. Sie hatte keine Kinder gehabt. Das Erbe war an die Nachkommen ihres Bruders gegangen, die nun angeblich nichts über Wilhelmine wussten. Nora stützte das Kinn auf die Hände. Wo konnte sie ansetzen? Hatte die Malerin vielleicht Freundinnen gehabt, die etwas hinterlassen hatten? Sie dachte an das Tagebuch, das Wilhelmine als junges Mädchen über wenige Monate geführt hatte. Es war Nora ebenfalls im alten Depot des Stadtmuseums in die Hände gefallen. Über den Inhalt hatte sie mit niemandem gesprochen. Wilhelmine schilderte darin ihre verzweifelte Lage kurz vor ihrem einundzwanzigsten Geburtstag, als ihr Vater sie mit dem hiesigen Bäckermeister Kunkel verheiraten wollte. Dann hatte sie sich auch noch in einen jungen Maler aus Irland verliebt, der in Neustadt einen Freund besuchte. Als Nora las, dass die beiden ein Schäferstündchen miteinander verbracht hatten, beschloss sie endgültig, Wilhelmines Wunsch zu respektieren und die Existenz des Tagebuchs zu verschweigen. Allerdings stellte sie diskret Nachforschungen an, was aus der im Tagebuch erwähnten Gräfin Hermine von Rattau geworden war. Wilhelmine hatte deren kleiner Tochter Malunterricht gegeben. Die beiden jungen Frauen verstanden sich gut. Im Hause der Gräfin hatte Wilhelmine auch den irischen Maler wiedergetroffen. Leider fand sich unter dem Namen Rattau im Stadtarchiv nichts Besonderes. Nur ein paar belanglose Zeitungsartikel, in denen Hermine erwähnt worden war, bekam Nora zu lesen. Sie musste unbedingt noch einmal ins Archiv, um zu recherchieren, ob vielleicht eine Künstlerin, eben eine Seelenverwandte, unter Wilhelmines Mitschülerinnen gewesen war. Vielleicht existierten Briefe oder weitere Tagebücher. Das war zwar nur eine Vermutung, aber man wusste ja nie.

2

Nora saß in ihrem Lieblingscafé in Neustadt und wartete auf ihre Schwester Hanna, die wie fast immer zu spät kam. Das „Pussicat“ war renoviert worden. Rosi, die Inhaberin, hatte sich diesmal für Tapeten mit Lilienmuster entschieden. Auch die Rosen waren als Dekoration aus dem Café verschwunden. Lilien in verschiedenen Farben dominierten nun in Vasen und Blumentöpfen, auf Sofabezügen und als Zeichnungen auf der Speisekarte. „Hab ich mich halt dran sattgesehen“, war Rosis Antwort auf Noras Frage nach dem Warum gewesen. „Jede Frau braucht doch mal eine Veränderung, oder?“ Sie hatte ihr halblanges Haar geschüttelt, das zu einem Bob gekürzt worden war, und mit gesenkter Stimme gesagt: „Du hast schließlich auch deine Haare abgeschnitten – in einer bestimmten Situation in deinem Leben.“ Ha, die Situation war eine Katastrophe gewesen! Nora hatte herausgefunden, nein, sie war quasi dabei gewesen, als ihr Mann sich nach dreißig Ehejahren eine andere schnappte. Wochen- und monatelang hatte Nora gelitten und war zu Sanne gezogen, ihrer besten Freundin. Noch jetzt, nach zwei Jahren, zeigte sich eine steile Falte auf ihrer Stirn. Rosi verzog sich hinter die Theke.

„Was hast du denn?“ Hanna ließ sich neben ihre Schwester auf das Sofa fallen. „Warum guckst du so böse, hm?“ Dann umarmte sie Nora und zerrte sich die Handtasche von der Schulter.

„Nichts. Ich wurde nur gerade mal wieder an mein Dilemma vor zwei Jahren erinnert. Aber gut, das ist Geschichte.“

Rosi fand sich wieder ein und das Thema war beendet. Statt der früher üblichen Haremshosen trug sie nun eng anliegende Kleider, die ihre üppigen Kurven zur Geltung brachten. „Na, ihr beiden Hübschen? Was darf ich euch denn bringen lassen?“

„Mohntorte!“, riefen die Schwestern wie aus einem Mund und alle drei Frauen mussten lachen. Nachdem sie auch den Kaffee bestellt hatten, lehnten sich Nora und Hanna bequem zurück. Rosi verschwand, nicht ohne noch einmal ihren Bob zu schütteln.

„Wie geht es denn mit deiner Ausstellung voran?“, fragte Hanna.

„Ich komme nicht wirklich vorwärts“, gestand Nora. „Am dreißigsten Oktober soll die Eröffnung sein, aber ein paar Bilder fehlen mir noch. Ich kann zwar den Umfang der Sonderausstellung selbst bestimmen, mir wäre es jedoch lieber, wenn ich aus dem Vollen schöpfen könnte, verstehst du? Ich bin mir sicher, dass es noch mehr Bilder gibt. Ich weiß nur nicht, wo ich nach ihnen suchen soll. Ich spüre, dass da eine Lücke in meinem Wissen ist, irgendein Geheimnis, das Wilhelmine verbirgt.“ Sie rieb sich nachdenklich die Stirn. „Ich hätte im letzten Jahr gleich nach meiner Rückkehr mit den Vorbereitungen beginnen sollen. Aber es gab so viel anderes zu tun, und wir hatten uns ja dann entschlossen, die Ausstellung erst dieses Jahr zu zeigen. Es ist immer das Gleiche, am Schluss läuft einem die Zeit davon. Zuerst bekam ich so viele Hinweise auf Bilder, dass ich dachte, es geht immer so weiter. Nun habe ich zu wenig, und ich weiß nicht, wo ich noch suchen kann.“ Nora klang deprimiert.

Ein Kellner in weißer, langer Schürze erschien und brachte die Bestellung. Nachdem er Kaffee und Kuchen auf dem Tisch platziert hatte, schwenkte er das leere Tablett hinter den Rücken und verbeugte sich leicht. Nora war jedes Mal fasziniert von der höflichen und zurückhaltenden Art der Bedienung im „Pussicat“. Sie wusste, dass Rosi ihr Personal selbst schulte.

„Hm“, machte Hanna und griff zur Kuchengabel, „und was willst du jetzt tun?“

„Ich werde noch einmal ins Stadtarchiv gehen. Vielleicht habe ich irgendwas übersehen. Ich brauche einen Hinweis, der mich zu weiteren Bildern führt. Möglicherweise hatte Wilhelmine Freundinnen, in deren Familien Gemälde aufbewahrt werden. Oder es gibt noch Nichten und Neffen, die mehr wissen. Es wird mühselig“, klagte Nora, „aber ein bisschen Zeit habe ich noch.“

Hanna schob ihren leeren Teller beiseite und lachte gackernd. „Oh Mann, hatte ich einen Hunger!“ Den Kuchen hatte sie in Windeseile verschlungen. Schon als Kind war sie von ihrer Mutter ermahnt worden, nicht so schnell zu essen.

Nora fiel in das Lachen ein. Im Grunde war sie froh, dass ihre Schwester nicht wieder mit der Diätschiene begann. Sie war zwar nicht so schlank, wie sie wohl gern wäre, aber immer schön anzusehen. Meist trug sie Röcke oder Kleider und schminkte sich sorgfältig. Ihre blonden Haare fielen ihr weich ins Gesicht und die modische Brille betonte ihre großen Augen. Unwillkürlich schaute Nora an sich herab und dachte daran, wie hastig sie sich heute Morgen wieder zurechtgemacht, eine Jeans und eine kurzärmlige Bluse übergestreift und außer etwas Rouge kein Make-up benutzt hatte. Sie krauste die Stirn. Das war auch schon mal besser gewesen.

„Hast du Mutti schon gefragt?“

Nora blickte ihre Schwester verständnislos an.

„Na, überleg doch mal: 1933 ist Wilhelmine gestorben. Mutti ist 1930 geboren, zwar ein paar Kilometer weiter in Friedrichshagen, aber als sie zehn war, sind ihre Eltern mit ihr nach Neustadt gezogen. Das war damals ein Nest, so viele Malerinnen wird es hier ja nicht gegeben haben, oder?“

Auf die Idee, ihre Mutter zu fragen, war Nora bisher nicht gekommen. „Mensch, Hanna!“, rief sie und schlug sich die Hand vor die Stirn. „Manchmal ist man aber auch betriebsblind. Klar, das mache ich. Über unabhängige Frauen, wie Wilhelmine es war, wurde immer getratscht, und sicher auch noch nach ihrem Tod.“ Zufrieden trank sie ihren Kaffee aus. Gleich morgen würde sie im Stadtarchiv anrufen, um sich Akten zu bestellen, und noch diese Woche bei ihrer Mutter vorbeischauen.

3

Karl Kiesewetter versuchte, die Speisekarte zu entziffern. Zu dumm, dass er seine Ersatzbrille nicht dabeihatte! Noch viel dümmer war, dass er seine Brille beim Putzen fallen gelassen hatte und zu allem Unglück auch noch draufgetreten war. Er musste sie zum Optiker bringen, der versprochen hatte, sie in der nächsten Stunde zu reparieren. Halb blind wegen seiner starken Kurzsichtigkeit war er in das nahe gelegene Café gestolpert. „PUSSICAT“ stand in großen Lettern über dem Eingang. Das konnte er gerade noch lesen. Der Optiker hatte ihm zwar angeboten, dass sein Azubi ihn begleitete, aber das hatte er vehement abgelehnt. Ein Mann von fünfundfünfzig war doch kein Tattergreis. Er wusste sich schließlich zu helfen. Unauffällig zog er eine Lupe aus der Aktentasche und hielt sie auf die Karte. Na bitte! Er winkte der netten Frau hinter dem Tresen, die ihn an den Tisch gebracht hatte. Irgendwie musste sie gemerkt haben, dass er unsicher war. „Ich möchte die Mohntorte und einen Pott Kaffee.“

„Gern, Herr …?“, säuselte sie.

„Kiesewetter“, antwortete er etwas überrumpelt. Musste man hier als Gast seinen Namen nennen? Nachdem er seine Bestellung aufgegeben hatte, spitzte er die Ohren. In diesem Café herrschte eine angenehme Atmosphäre. Die Musik war nicht zu aufdringlich und die Einrichtung sehr gemütlich, soweit er das beurteilen konnte. Und es roch gut. Irgendjemand musste Lilienduft versprüht haben. Mit der rechten Hand tastete er nach dem Bild, das gut verpackt an das Tischbein gelehnt stand. Wenigstens das war heil geblieben! Hoffentlich schaffte er den letzten Zug nach Berlin. Er hatte keine Lust, noch länger in diesem Kaff zu bleiben, obwohl sich seine Reise nicht nur wegen des Abstechers in die Galerie Meise gelohnt hatte. Die Zeichnungen von Waldemar Grieger waren wirklich exzellent. Er stellte sehr selten aus, galt als schwieriger Typ. Da konnte Frau Meise sich was drauf einbilden. Er kannte die Galeristin noch aus ihrer Berliner Zeit. Als Angestellte eines großen Museums hatte sie Workshops für Schüler angeboten. Er war mit seinen Kunstklassen öfter dort gewesen. Anscheinend hatte sie ihn heute auch gleich wiedererkannt, denn kaum hatte er die Galerie betreten, war sie in ihrer unnachahmlichen Art auf ihn zugeschwebt. Er musste zugeben, dass sie immer noch klasse aussah, aber den Flirt, den sie sofort begonnen hatte, hätte sie sich sparen können. Mit dem Thema Frauen war er durch.

Lautes Lachen von einem der Nachbartische riss ihn aus seinen Gedanken. Er wandte den Kopf und versuchte, das unscharfe Bild auf seiner Netzhaut zu analysieren. Zwei Frauen saßen nebeneinander auf der Couch und waren in ein regelrechtes Gegacker ausgebrochen. Wider Willen musste er lächeln. Leider konnte er sie nicht so genau erkennen, um ihr Alter zu schätzen. Den Stimmen nach mussten sie wohl noch jung sein. Die eine mit dem längeren, blonden Haar war etwas fülliger, die andere schlank. Die Stimmen klangen ziemlich gleich, vielleicht waren die beiden Schwestern.

Ein Kellner brachte den Kaffee und die Mohntorte. Karl schob sich einen Bissen in den Mund und war entzückt. Der Kuchen erinnerte ihn an seine Kindheit. Seine Oma hatte so einen immer gebacken, allerdings aus Hefeteig und zu einer Rolle geformt. Zu jedem Geburtstag und auch zu Feiertagen hatte die Mohnrolle auf dem Tisch gestanden. Als Karl älter gewesen war, hatte er den Hefeteig schlagen dürfen, bis er ganz locker geworden war. Dann hatte seine Oma die Schüssel in die Nähe des Ofens gestellt und Karl war alle paar Minuten hingerannt, um nachzusehen, ob der Hefeteig schon gegangen war. Er schmunzelte. Als kleiner Junge hatte er wirklich geglaubt, der Teig würde verschwinden. Karl wischte sich mit der Serviette den Mund ab und überlegte, ob er noch ein Stück Kuchen bestellen sollte. Erneut winkte er der Frau hinter dem Tresen, bat dann aber kurz entschlossen um die Rechnung und fragte sie nach der Uhrzeit. Seine Brille würde nun wohl fertig sein. Mit dem Bild unter dem Arm verließ er das Café.

4

Vom „Pussicat“ war es nicht weit bis zu Noras Straße. Nach der Rückkehr von ihrer Auszeit hatte sie sich eine eigene Wohnung gesucht und die Scheidung von Ralf eingereicht. Während des schon vor der Trennung geplanten Sabbatjahres war ihr klar geworden, dass sie nicht ewig bei Sanne wohnen konnte. Zwar weilte ihre Freundin als freie Fotografin oft für ihre Auftraggeber im Ausland und die Wohnung stand dann leer, aber zu Noras neuem Leben mussten auch eigene vier Wände gehören. Das vierstöckige Gründerzeithaus, vor dem sie nun Halt machte, war vor mehreren Jahren saniert worden und befand sich mitten in der Altstadt. Nora konnte zu Fuß zur Arbeit gehen. Diesen Luxus genoss sie nach all den Jahren der Fahrerei zwischen Hickelshagen und Neustadt. Sie hatte etliche Möbelstücke aus dem Haus, das sie mit Ralf in dem kleinen Dorf bewohnt hatte, mitgenommen. Deshalb war ihr die neue Wohnung von Anfang an vertraut gewesen und sie hatte sich gleich wohlgefühlt. Auch jetzt schloss sie mit einem Lächeln auf den Lippen die Tür auf, zog ihre Schuhe aus und ging barfuß in die Küche, um sich eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank zu nehmen. Dann spazierte sie wie gewohnt einmal durch alle drei Räume, wie zu einer Inspektion. Im Wohnzimmer öffnete sie das Fenster und legte die Decke auf der karierten Couch ordentlich zusammen. Im Schlafzimmer sammelte sie schmutzige Wäsche ein, um sie in die Waschmaschine zu stecken. Vom Arbeitszimmer, in dem auch ein Gästebett stand, öffnete sie nur kurz die Tür. Sie warf einen Blick auf die Büste, die dort stand, und wie immer musste sie an Max denken. Wehmütig kehrte sie ins Wohnzimmer zurück und setzte sich auf das Sofa. Max. Er war der Schöpfer ihrer Porträtbüste. Sie hatte den Bildhauer nach ihrer Trennung von Ralf kennengelernt. Noch bevor sie ihre dreimonatige Auszeit begonnen hatte, war ihr bewusst geworden, dass sie sich ganz unverhofft verliebt hatte. Seine Zuneigung und Aufmerksamkeit hatten sie überrascht und überwältigt. Es war ein schönes Gefühl, das Nora wie ein Geschenk empfand und dankbar annahm. Max hatte ihr letztendlich über die Trennung von Ralf hinweggeholfen. Als sie von Island, wo sie ihre Tochter besucht hatte, und von Mallorca zurückgekehrt war, hatte ein Leben mit Max auf sie gewartet. Eine intensive Zeit hatte begonnen, in der sie beide viel arbeiteten und in der viel passierte: Noras Umzug, Günthers Rausschmiss, Max’ Ausstellungen. Max Henneberg war ein sehr einfühlsamer Mensch, einer, mit dem sie lachte und weinte. Er vereinte alle Eigenschaften, die sie sich bei einem Partner nur wünschen konnte. Er war ein großartiger Zuhörer, teilte ihre Ansichten zu Kunst und Kultur, war zärtlich und aufmerksam. Sie war gern mit ihm zusammen und hatte gedacht, das könne er sein, der zweite Versuch, mit einem Mann alt zu werden. Aber Max war rastlos. Jahrelang war er in der Welt umhergezogen, bevor es ihn nach Neustadt verschlagen hatte. Er hatte auch geglaubt, dass er hier in Neustadt für immer ein Zuhause gefunden hätte. Doch nach einigen Monaten bemerkte Nora eine ungewohnte Unruhe bei ihm. Zuerst fiel ihr auf, dass er kaum noch arbeitete. Er verwarf ein Stück nach dem anderen, und in seinem Atelier stapelte sich das verdorbene Holz. Er war mit den Gedanken woanders. Wenn sie mit ihm redete, und selbst wenn sie nachts in seinen Armen lag, starrte er an die Decke. Als sie ihn darauf ansprach, wich er ihr aus. Dann erhielt er überraschend ein Angebot aus München. Er sollte für zwei Jahre ein Bildhauerprojekt für Jugendliche in der bayrischen Hauptstadt und in Wladiwostok in Russland leiten. Er war sofort Feuer und Flamme für diese Herausforderung, die auch ein gesichertes Einkommen bedeuten würde. Er tat sich zwar noch schwer mit der endgültigen Entscheidung, aber Nora wusste von Anfang an, dass sie ihn nicht aufhalten konnte. Er würde weiterziehen, so wie er es immer getan hatte. Er fragte Nora, ob sie mitkäme, aber sie lehnte seinen Vorschlag kategorisch ab. Sie würde in München keine Arbeit finden, als nicht promovierte Kulturwissenschaftlerin mit dreiundfünfzig Jahren! Und in Wladiwostok wartete bestimmt auch niemand auf sie. Zunächst versuchten sie noch, die Fernbeziehung aufrechtzuerhalten, aber dann wurden seine Anrufe seltener. Seit er monatelang in Russland arbeitete, war der Kontakt so gut wie abgebrochen, zumal die Skype-Verbindung schlecht war. Und so lebte Nora wieder allein. Am liebsten wäre sie zu Sanne gezogen, die es wunderbar verstand, sie zu trösten. Inzwischen hatte sie sich fast damit abgefunden, allein zu leben, und schließlich bot das Singledasein ja auch Vorteile. Immerhin hatte sie eine Familie – ihre Tochter, Mutter und Schwester – und eine Handvoll Freunde. Nur manchmal, wenn sie nachts aufwachte und in der Dunkelheit mit der Hand über die kalte, leere Betthälfte strich, überkam sie eine große, angsteinflößende Traurigkeit. Die Luft wurde ihr abgeschnürt, und sie fühlte sich wie ein einsamer Astronaut in seiner Raumkapsel, der verloren durch das Weltall schwebte. Am Morgen vertrieb sie die Düsternis mit Gedanken an ihre Arbeit, die sie nach wie vor gern machte. Nach dem Frühstück rannte sie fast auf die Straße, um sich unter die Passanten zu mischen und der Einsamkeit zu entkommen.

5

Am anderen Ende der Leitung erscholl die fröhliche Stimme von Bettina, der Kollegin aus dem Stadtarchiv. Nora hatte sie gleich angerufen, nachdem sie im Büro angekommen war. „Willst du denn den ganzen Nachlass von Wilhelmine Ernst noch einmal durchsehen?“, fragte Bettina ungläubig. „Das hast du doch schon dreimal hin und her gewälzt … und ich auch“, fügte sie hinzu. „Mich hast du längst angesteckt mit deinem Bildersuchfieber.“

„Ja!“, erwiderte Nora bestimmt. „Ich muss irgendwas übersehen haben. Ich will wissen, wo die restlichen Werke sind. Sie muss noch mehr gemalt haben. Vielleicht hat sie doch noch woanders gewohnt oder wir spüren Personen auf, die mit ihr bekannt waren. Vielleicht hatte sie Freundinnen, in deren Nachlässen sich Bilder finden. Können wir das herausbekommen?“

Bettina überlegte. „Wir sollten zuerst die Listen der Schülerinnen des Lyzeums durchgehen und die Akten, die damit in Zusammenhang stehen. So kommen wir an eventuelle Schulfreundinnen heran. Vielleicht gibt es Fotos. Und dann müsstest du unbedingt noch mal die Zeitungen durchstöbern, besonders die aus Wilhelmines letzten zehn Lebensjahren, die sie ja hier in Neustadt verbracht hat. Vielleicht gibt es Berichte über Ausstellungen.“

„Gut, dann lass uns das so machen“, meinte Nora entschlossen. Sie überlegte kurz, wie sie Bettina die Sache mit der Gräfin erklären sollte. „Okay, dann wäre da noch etwas: Ich suche die Gräfin Hermine von Rattau, die ab 1888 in Neustadt gelebt hat. Sie muss ungefähr Jahrgang 1865 gewesen sein. Können wir herausfinden, was aus ihr geworden ist oder ob es eventuell einen Nachlass von ihr gibt?“

Aber Bettina fragte nicht weiter nach, sondern versprach, sich um den Fall zu kümmern.

„Wie schnell schaffst du es, mir die Akten rauszusuchen?“

„Spätestens Montag kannst du kommen. Ich ruf dich an“, erwiderte die Archivarin und legte auf.

Nora trug den Termin in ihren Kalender ein, klemmte sich ihr Notizheft unter den Arm und machte sich auf den Weg.

Wie jeden Mittwoch hatte Josefine Kürlein zur Dienstberatung geladen. Nora beeilte sich, das Büro unter dem Dach der Villa zu erreichen. Bei ihrer Chefin kam man besser nicht zu spät. Sie hatte bereits die letzte Treppenstufe erreicht, da passierte das, was sie ständig befürchtete und nicht in den Griff bekam: Ein Schweißausbruch kündigte sich an. Das fehlte gerade noch! Nora hielt inne, um zu verschnaufen. Doch das nützte nichts. Das Wasser schoss ihr aus allen Poren, die Bluse klebte an ihrem Rücken und sie spürte, wie sich ein Rinnsal zwischen den Brüsten seinen Weg zum Bauchnabel suchte. Das kitzelte, aber ihr war nicht nach Lachen zumute. Wahrscheinlich sah sie wieder puterrot aus, und auch die Haare im Nacken waren klatschnass. Mit vor Wut zitternden Händen fingerte sie ein Tempotaschentuch aus der Hosentasche, um sich notdürftig abzutupfen. Wechseljahre! Was sollte das überhaupt? Warum hatte die Natur diese sinnlosen Schweißausbrüche für Frauen ihres Alters vorgesehen? Tief einatmend klopfte sie eine Minute vor zehn an die Tür und trat ein. Sofort drang ein komischer Geruch in ihre Nase, so als hätte jemand Räucherstäbchen abgebrannt. Was hatte das zu bedeuten? Josefine Kürlein thronte hinter ihrem Schreibtisch. Leo und die Magazinmeisterin Andrea saßen an einem kleinen, runden Tisch unterm Fenster. Nora setzte sich ebenfalls, leicht außer Puste.

„So, dann sind wir ja vollzählig. Ich begrüße Sie noch einmal“, sagte ihre Chefin steif.

Nora dachte sofort an Günthers lockere Art, mit seinen Mitarbeitern umzugehen. In solchen Momenten vermisste sie ihn. Sie wurde einfach nicht warm mit Frau Dr. Kürlein. Deren Hosenanzug war heute grau. Sie musste eine Unmenge davon besitzen. Ihre Haare hatte sie streng zum Dutt gebunden. Nicht eine Strähne wagte es herauszufallen. Die Farbe ihrer Kleidung unterstrich ihre Blässe, denn geschminkt war sie nicht. Auch das Büro, das früher Günther gehört hatte, hatte sie umgestaltet. An den Wänden hing jetzt abstrakte Kunst, kalte Farben dominierten, das passte zu ihr. Nora stöhnte lautlos und bemühte sich, wieder zuzuhören. Gerade bekam Leo sein Fett weg.

„Schreiben Sie einfach am Ende der Woche auf, was Sie gemacht, welche Bilder Sie wie restauriert haben. Das kann ja nicht so schlimm sein“, setzte Josefine Kürlein hinzu, als Leo entrüstet einwarf, dass er keine Sekretärin sei. „In anderen Museen ist das ganz normal. Einen Wochenplan braucht schließlich jeder. Sie werden sich schon daran gewöhnen. Und vergessen Sie nicht, mir Ihren Bericht jeden Freitag zuzusenden!“

Nora schielte zu Leo und hob eine Augenbraue. Siehst du, sagte ihr Blick, ich hab es ja gesagt, die ist ein Kontrollfreak. Wahrscheinlich ging sie auch kontrolliert pinkeln, dachte Nora bissig. Dann war sie selbst an der Reihe und berichtete von ihrem Vorhaben, noch einmal die Akten im Stadtarchiv zu durchkämmen.

„Hätten Sie das nicht gleich gründlicher machen können?“

„Hätte ich, hab ich aber nicht!“, konterte Nora patzig, worauf ihre Chefin sie mit undurchdringlicher Miene ansah. Meine Güte! Was war daran so schlimm, dass sie noch einmal hinging? Forschen gehörte schließlich zu ihrer Arbeit. Günther hätte ihre Methoden nie hinterfragt.

„Gut, dann berichten Sie beim nächsten Mal, ob Sie noch etwas herausgefunden haben“, lenkte ihre Chefin nun erstaunlicherweise ein. „Dann sollten wir uns wohl langsam Gedanken um die Vernissage machen. Ich …“ Weiter kam sie nicht, denn ihr Telefon klingelte. Genervt nahm Josefine Kürlein den Hörer ab. Nora konnte sich die Schadenfreude nicht verbeißen, als sie Zeugin wurde, wie ihre Chefin die Schneekönigin abblitzen ließ. „Nein, Frau Barkow, jetzt passt es nicht. Heute Nachmittag hätte ich Zeit, so gegen zwei. Was? Dann können Sie nicht? Dann scheint es ja nicht so wichtig zu sein. Einen schönen Tag noch!“ Damit schmiss sie den Hörer auf. Nora wusste, dass die Schneekönigin Günther unheimlich getriezt hatte. Ihre Chefin war allerdings ziemlich mutig, die Bürgermeisterin so abzubürsten. Wenn ihr das mal nicht auf die Füße fiel! Eine halbe Stunde später kehrte Nora nachdenklich in ihr Arbeitszimmer zurück.

6

Karl saß mit einem Glas Wein auf seiner Couch im Arbeitszimmer und betrachtete andächtig seine neueste Errungenschaft. Das Gemälde war wirklich wunderschön. Er war froh, dass er es so leicht bekommen hatte. Es besaß die richtige Größe, um hier noch einem Platz zu finden. Er hätte es aber sowieso gekauft. Es war ein wichtiges Werk im Schaffen der Malerin, ein Meilenstein in der Entwicklung ihrer Porträts. Wie sie mit den Farben gespielt hatte! Wie sie mit wenigen Strichen das ausdrucksvolle Gesicht gestaltet hatte! Das war meisterhaft. Karl hoffte, dass sie irgendwann mehr Anerkennung erlangen würde. Er nahm noch einen Schluck Wein. Sein Blick fiel auf den Schreibtisch, auf dem ein Stapel Aufsätze seiner Schüler lag. Den müsste er wirklich bald abarbeiten. Seit er nach den Winterferien wieder zurück in Berlin war, raste die Zeit. Die Tage in der Schule waren prall gefüllt, sodass er kaum zu etwas anderem kam. Sechs Monate in Kambodscha hatten sein Leben irgendwie entschleunigt, um jetzt noch schneller zu vergehen. Er hatte in Kampong Chang, der Provinzhauptstadt im Süden, ein Projekt geleitet, in dem deutsche und kambodschanische Künstler gemeinsam arbeiteten und ausstellten. Die Vernissage war ein großer Erfolg gewesen. Am Ende aber wollte er nur noch nach Hause. Dabei hatte ihm das Land gut gefallen. Hitze, wie er sie dort erlebt hatte, störte ihn nicht, und auch mit den einfachen Verhältnissen war er klargekommen. An die plötzlichen Stromausfälle, selbst in der Hauptstadt, gewöhnte man sich. Die überwältigende Gastfreundschaft, die atemberaubende Landschaft und die exotischen Früchte, für die es nicht mal englische, geschweige denn deutsche Namen gab, entschädigten für alle Widrigkeiten. Und natürlich Thida. Bei dem Gedanken an sie krampfte sich sein Herz zusammen. Er hatte sich verliebt, schon in der ersten Woche. Thida hieß eine der Künstlerinnen, die von der kambodschanischen Seite für das Projekt ausgewählt worden waren. Sie war Bildhauerin. Karl staunte, wie diese zierliche Frau mit den langen seidigen, schwarzen Haaren mit dem Schnitzmesser und dem Stechbeitel umging. Sie schuf Figuren, die an traditionelle Kunst anknüpften, aber gleichzeitig auch sehr modern waren. Sie war wesentlich jünger als Karl, und er musste zugeben, dass er sich geschmeichelt fühlte. Von Anfang an hatte sie keinen Hehl daraus gemacht, dass er ihr gefiel. Nicht einmal zwei Wochen waren vergangen, da hatte sie abends an seine Tür geklopft. Auch in dieser Hinsicht war sie moderner als ihre Kolleginnen. Ihre Beziehung hatte genau bis einen Monat vor der Vernissage gedauert. Dann hatte er endlich kapiert, dass er nicht der Einzige war, dem Thida ihre Gunst schenkte. Verletzt und verbittert hatte er seine Wut nur mühsam im Zaum halten können. Er wollte nicht glauben, dass ihm so etwas passiert war. Dabei hatte er schon Zukunftspläne geschmiedet und sich für ein weiteres Projekt in Kambodscha beworben. Er hatte Thida allerdings nichts davon erzählt, wollte sie überraschen, wenn es geklappt hätte. Ihre Wortkargheit in den letzten Wochen vor der Vernissage hatte er auf ihre Traurigkeit angesichts der bevorstehenden Trennung geschoben. Wie dumm er doch gewesen war! Er hatte sich benommen wie ein verliebter, alter Gockel. Am Ende war es wie immer gewesen: Die Frauen ließen ihn sitzen, so wie sie es seit jeher getan hatten. Diese unumstößliche Tatsache war ihm quasi in die Wiege gelegt worden, dachte er zornig und goss sich Wein nach. Seine Mutter hatte ihn gleich nach der Geburt verlassen und seine Frau nach zehn Ehejahren. Auch Karls Beziehung mit einer Kollegin war nach kurzer Zeit in die Brüche gegangen. Er sollte einfach die Finger von den Frauen lassen, man konnte sich doch nie sicher sein, ob sie einen nicht bloß wieder betrogen.

7

Wie jede Woche fuhr Nora in ihr altes Heimatdorf, nach Friedrichshagen. Seit ihr Vater im letzten Jahr gestorben war, wohnte ihre Mutter in einer kleinen Einliegerwohnung bei Hanna und ihrem Mann Anton. Das Haus, in dem Nora und ihre Schwester die Kindheit verbracht und in welchem schon ihre Großeltern gewohnt hatten, war verkauft worden. Es hatte ihr nicht gepasst, und immer, wenn sie daran vorbeifuhr und fremde Menschen im Garten sah, versetzte es ihr einen Stich. Es war schon seltsam, nicht mehr im Elternhaus ein und aus gehen zu können. Natürlich hatte sie eingesehen, dass ihre Mutter dort allein nicht mehr zurechtkam. Der Tod ihres Vaters hatte Nora mehr zu schaffen gemacht, als sie zugegeben hätte. Sicher, er war sehr alt gewesen und sie selbst hatte dieses einschneidende Ereignis auch ziemlich spät im Leben getroffen. Andere verloren ihre Eltern viel früher. Dennoch hatte sie das Gefühl, dass nun die Generation vor ihr von der Bühne des Lebens abtrat und sie unweigerlich die Nächste war, die gehen würde. Sie hatte ihre Eltern immer zusammen erlebt, nie getrennt. Nun war da nur noch eine Hälfte, ein Teil eines ehemals Ganzen, unvollständig und rudimentär. Merkwürdigerweise dachte sie jeden Tag an ihren Vater. Meistens nur flüchtig, mit einem Wort: Papa. Das war vor seinem Tod nicht so gewesen. Jetzt, nach einem Jahr, hatte sie sich daran gewöhnt, dass dieser eine Gedanke spätestens vor dem Einschlafen zu ihr kam, als würde der Tag sonst nicht zu Ende gehen können. Die unerklärliche, ungerechtfertigte und verwirrende Wut auf ihre Mutter, die nun einzeln, nur noch halb und unvollständig daherkam, hatte sich gelegt. Über dieses eigenartige Gefühl hatte sie nur mit Max gesprochen und war froh, dass es vorbei war.

Nora hielt vor dem schönen, neuen Eigenheim ihrer Schwester und ihres Schwagers, die erst vor achtzehn Monaten von Neustadt nach Friedrichshagen gezogen waren. Die beiden waren noch nicht zu Hause, der Carport leer. Leise öffnete Nora die Tür zur Wohnung ihrer Mutter, um sie nicht zu erschrecken, falls sie eingeschlafen war. Aber ihre Mutter saß, wie fast immer, im Sessel und las. Das Zimmer sah genauso aus wie das in ihrem alten Haus, und für einen Moment gab Nora sich der Illusion hin, in der Kate im Heuweg zu stehen. Die Vitrine mit dem guten Porzellan und der Schrank aus dem neunzehnten Jahrhundert mit den Schnitzereien waren auf Hochglanz poliert. Nora klopfte laut an die Wohnzimmertür.

„Kind, da bist du ja!“ Noras Mutter erhob sich schwerfällig und umarmte ihre Tochter. „Schön übrigens, dass du wieder im Lande bist!“ Sie lächelte verschmitzt und ging voran in die kleine Küche.

„Aber das bin ich doch schon seit letztem Jahr, Mutti!“ Nora schüttelte den Kopf.

„Ja. Trotzdem. Ich hab euch lieber in meiner Nähe. Bin eben eine alte Frau.“ Ihre Mutter trug nach wie vor einen Zopf. Nora kannte sie nicht anders. Manchmal steckte sie ihn zu einem Dutt auf. Aber heute hing er ihr schwer über der Schulter. Das dicke Haar hatte ihre Mutter leider nur Hanna vererbt, genauso wie die Vorliebe für Röcke und Kleider. Sie setzte Kaffeewasser auf und erzählte Nora vom Rentnertreff bei der Volkssolidarität und welche Bücher sie gelesen hatte. „Und nächste Woche kommen wir zu dir in die Galerie. Frau Peters hat einen Bus bestellt. Dann kann ich mir endlich die neue Ausstellung zur Stadtgeschichte ansehen, dazu bin ich ja noch nicht gekommen.“

Das war das Stichwort für Nora. Sie erzählte ihrer Mutter alles, was ihr über Wilhelmine bekannt war, außer natürlich von dem Tagebuch – da machte sie keine Ausnahme. Ihre Mutter wusste zwar über die Ausstellung Bescheid, aber über Einzelheiten hatte Nora nicht mit ihr geredet. Dazu war nie Zeit gewesen. „Also, Mutti, hast du vielleicht mal irgendwann etwas von Wilhelmine Ernst gehört, die ein paar Jahre bevor du mit Oma und Opa nach Neustadt gezogen bist, gestorben ist?“

„Gehört schon, also den Familiennamen kenne ich natürlich. Die Leute waren ja sehr wohlhabend. Soviel ich weiß, sind die Verwandten von deiner Wilhelmine fünfundvierzig in den Westen gegangen. Die wohnten ja sowieso nicht in Neustadt. Ihre Mutter lebte nicht mehr, das Haus war schon lange verlassen. Bis zum Kriegsende kam ihr Bruder manchmal, um nach dem Rechten zu sehen.“

„Hm, wo mögen dann die ganzen Bilder geblieben sein? Was haben sie damit gemacht, nachdem Wilhelmine tot war?“

„Das weiß ich leider auch nicht. Aber wie ich dich kenne, hast du schon einen Plan, um es herauszufinden.“

Nora lachte. „Ich versuch’s!“

8

„Du brauchst dich wirklich um gar nichts zu kümmern, Mutti. Glaub mir, wir haben alles im Griff!“ Bea strahlte ihre Mutter vom Bildschirm an. Nora würde sich nie an die Tatsache gewöhnen, dass sie ihre Tochter die meiste Zeit nur mithilfe von Skype sprechen konnte. Selbst jetzt, als es um die Hochzeitsvorbereitungen ging, war sie fern, in Island. Und dort würde sie auch vorläufig bleiben, denn wenn sie mit Bragi verheiratet war, wohnte sie auf jeden Fall in Reykjavik und würde ihren Buchladen weiterführen.

Erst vor acht Wochen hatte Bea ihre Familie mit der Botschaft überrascht, heiraten zu wollen. Die Feier sollte in einem kleinen Hotel auf der Insel Rügen, die Trauung am Strand stattfinden. Nur die Angehörigen und ein paar Freunde des Paares würden anwesend sein. Das Hotel wurde von Beas Schulfreundin Anna geführt. Angeblich war also für alles gesorgt. „Ich hätte auch hier geheiratet, aber Bragi wollte unbedingt in Deutschland. Ist vielleicht besser so. Dann ist die Reise für Oma Else nicht so anstrengend. Bragis Geschwistern ist es egal, und seine Eltern leben ja nicht mehr. Du kennst seine Schwäche für alles Deutsche. Anna hat ihm lauter angeblich traditionellen Firlefanz versprochen, wie Schleierabtanzen und Brautstraußfangen.“ Bea lachte, als sie fortfuhr: „Nur von der Entführung der Braut weiß er noch nichts.“

Nora war verwundert, dass ihre Tochter plötzlich für solche Sachen zu haben war. Früher hatte sie über alles, was mit Hochzeit zusammenhing, gewitzelt. Aber wenn man verliebt war, änderte sich natürlich in dieser Hinsicht manche Einstellung. So sehr Nora sich für ihre Tochter freute, beschäftigte sie doch die Frage, wie das Zusammentreffen mit Ralf verlaufen würde. Sie wusste nicht, ob er mit Jana und dem Kind käme. Sie hatte Bea nicht gefragt, weil sie sich vor der Antwort fürchtete. Seit ihrer Trennung vor fast zwei Jahren hatte sie ihren Ex-Mann nicht oft gesehen. Nur wenn Formalitäten wegen der Scheidung oder des Hauses zu klären waren, trafen sie sich. Er hatte seine Tierarztpraxis nicht wie geplant verkauft, sondern arbeitete mit nunmehr zweiundsechzig immer noch. Er war wieder Vater geworden und der Kleine nicht einmal eineinhalb. Die Tatsache, dass er einen Sohn bekommen hatte, kränkte Nora. Wünschten Männer sich nicht Söhne? Auf der Suche nach Gründen für das Scheitern ihrer Ehe war sie – bar jeder Vernunft und Rationalität – auf die Idee gekommen, dass er nach Bea noch ein Kind wollte, das Nora ihm nicht mehr hatte geben können. Sanne hatte ihr einen Vogel gezeigt und sie gefragt, in welchem Jahrhundert sie lebe. Wie auch immer, Nora würde die Hochzeit schon irgendwie überstehen.

Als hätte Bea trotz der Entfernung ihre Gedanken gelesen, ermutigte sie Nora: „Wir werden bestimmt viel Spaß haben. Bragis Verwandte sind lustig, besonders sein Onkel Sigurd. Und den kennst du ja schon.“

Nora fügte sich. Das konnte ja heiter werden.

9

Am Sonnabend stand Nora früh auf, zog ihre Reitsachen an und fuhr los. Es hatte die ganze Woche geregnet, nun versprach das Wetter, schön zu werden. Nach der anstrengenden Woche im Büro war sie süchtig nach frischer Luft und Sonne. Auf dem Parkplatz des Reiterhofes angekommen, zog sie ihre Stiefel an, nahm den Eimer mit Futter für Jupiter und ging in Richtung Sattelkammer, um ein Halfter zu holen. Klaus-Dieter, der Hofbesitzer mit den krummen Beinen, von allen nur „Rittmeister“ genannt, kam ihr entgegen.

„He, Nora! Viel Spaß beim Ausritt. Du hast Glück, die Wege sind schon ganz gut abgetrocknet durch den Wind heute Nacht.“ Er hielt einen Führstrick in der Hand und zog eine ältere Stute hinter sich her, die offensichtlich lahmte. „Trixi hier muss zum Tierarzt, hat ein dickes Bein.“ Beruhigend klopfte er dem Pferd den Hals.

Nora blickte ihn fragend an.

„Ich habe Ralf angerufen, er hat Bereitschaftsdienst. Hoffe, das stört dich nicht.“

„Nein.“ Doch. Das störte Nora ganz gewaltig. Sie mochte ihrem Ex nicht unverhofft begegnen und ging ihm möglichst aus dem Weg.

„Dann ist’s ja gut.“ Mit diesen Worten stiefelte der Rittmeister weiter in Richtung Stall. Dort wartete Ralf sicher schon. Sein Auto hatte Nora allerdings nicht gesehen. Sie beeilte sich damit, ihr Pferd zu holen und es zu satteln, um dann so schnell wie möglich zu fliehen. Pferde waren Fluchttiere, und wahrscheinlich nahm sie dieses Wesen jetzt auch an, dachte sie bitter.

Seit Nora allein war, verbrachte sie wieder mehr Zeit auf dem Reiterhof. In der Woche arbeitete sie meist lange, machte im Haushalt nur das Nötigste und ging mit einem Buch zu Bett. Manchmal verabredete sie sich mit Sanne oder ihren Kollegen im Kino oder zum Essen. Aber das Wochenende gehörte Jupiter, ihrem Wallach. Sie kam sich wie ein Pferdemädchen vor und genoss die Zeit mit dem Tier. Jupiter hatte ihr über so manche Krise hinweggeholfen. Auch jetzt, da sie sich mit der Einsamkeit abgefunden hatte, war er ein zuverlässiger Weggefährte. Wie früher als Kind und junges Mädchen freute sie sich auf die Stunden mit ihm. Sie hatte ein neues Halfter und ein modernes Gelpad als Sattelunterlage gekauft. Auch eine schicke Abschwitzdecke hatte sie im Internet bestellt und alles mit kleinen Metallanhängern versehen, auf denen sein Name eingeprägt war. Das hatte sie sich bei den jungen Mädchen abgeschaut, die sogar die Decken besticken ließen. Nach wie vor bot der Reitsport Nora die maximale Entspannung. Dabei vergaß sie alle Sorgen, Probleme und den Stress, den ihr ihre Arbeit bescherte. Sobald sie auf dem Rücken ihres Pferdes saß, schenkte sie ihm die volle Aufmerksamkeit. Sie musste ihm Hilfen zum Wechseln der Gänge geben, die Richtung bestimmen und den im Gelände lauernden Gefahren aus dem Weg gehen. Nur manchmal, wenn sie Jupiter die letzte vertraute Strecke zum Hof galoppieren ließ, schweiften ihre Gedanken ab. Dann dachte sie wieder an die Zeit, als Ralf sie mit Jana betrogen hatte. Jana gehörte der Reiterhof, bei dem Nora damals ihr Pferd in Pension gehabt hatte. Sie und Jana hatten sich gut verstanden. Nora empfand es als doppelten Verrat, dass die Reiterin sich an Ralf herangemacht hatte. Was alles seitdem passiert war! Sogar ein neuer Mann war Nora begegnet und sie hatte noch einmal eine wunderbare Liebe erlebt. Manchmal kamen ihr aber Zweifel. Hätte sie um ihre Ehe kämpfen sollen? Als Ralf vor der Tür gestanden hatte und sie zurückhaben wollte, obwohl Jana schwanger gewesen war? Nein, es ging einfach nicht. Sie würde wieder so entscheiden. Sie wollte ihren Mann nicht mit einer anderen teilen, auch nicht vorübergehend.

Mittlerweile war sie wieder auf dem Hof angekommen und hatte Jupiter die Zügel nachgegeben. In gemächlichem Schritt erreichten sie den Platz vor der Sattelkammer. Die Hufe klapperten laut auf dem gepflasterten Boden. Nora fuhr aus ihren Tagträumen auf. Ralf war nirgends zu sehen. Erleichtert saß sie ab, versorgte ihr Pferd und machte sich auf den Weg zu ihrem Auto. Als sie um die Ecke bog, stieß sie fast mit ihrem Ex-Ehemann zusammen.

„Ich hab dich gesucht. Hast du ein paar Minuten Zeit?“

„Ja. Kurz“, sagte sie hastig und registrierte mit einem Blick, dass er abgenommen hatte. Seine Hose schlotterte und um die eingefallenen Wangen hatte sich ein grauer Bartschatten ausgebreitet. In Noras Kehle stieg ein wohlbekannter Schmerz hoch, der sie unweigerlich erfasste, wenn sie Ralf sah. Dieser Schmerz schoss in Sekundenbruchteilen Pfeile mit Fragen in ihr Gehirn, die nie beantwortet wurden. Was denkt er, wenn er mich sieht? Ist er glücklich? Bereut er es? Wie wäre alles gekommen, wenn ich nicht ausgezogen wäre? Und immer wieder: Warum? Warum ist das alles passiert? Warum musste mir das passieren? Nora schluckte den Schmerz hinunter und überlegte, wie lange Ralf wohl noch arbeiten wollte. Ob er keinen Nachfolger fand? Aber immerhin musste er jetzt Alimente zahlen. Da war es natürlich besser, ordentlich zu verdienen, anstatt Rente zu beziehen. Von Bea wusste sie, dass er und Jana nicht zusammenwohnten, geschweige denn verheiratet waren. Plötzlich dehnte sich ein verlegenes Schweigen zwischen ihnen aus wie eine dicke Nebelwand, die jedes gesprochene Wort verschluckte. Sie verhinderte auch, dass Nora und Ralf allzu nah beieinander zum Parkplatz liefen.

Achtlos warf Nora ihre Sachen in den Kofferraum und drehte sich energisch zu Ralf um. „Was wolltest du denn?“

„Es ist wegen der Hochzeit.“

Wie eh und je musste sie ihm alles aus der Nase ziehen. Nora sah ihn auffordernd an.

„Ich habe mich gefragt, ob du vielleicht mit … mir … mitfahren willst. Es ist ja ganz schön weit bis zu diesem Hotel auf Rügen.“

Nora hatte bereits nach seinem ersten Satz den Kopf geschüttelt. Dachte er etwa, sie würde mit Jana und dem Kind in einem Auto sitzen wollen? „Nein. Danke.“

„Ich fahre allein. Jana bleibt zu Hause. Falls du das befürchtet hast.“ Er besaß die Frechheit zu grinsen.

„Trotzdem, nein, wir sehen uns dann dort. Mach’s gut“, beschied sie ihm knapp. Erst als sie wieder hinterm Steuer saß, bemerkte sie das heftige Herzklopfen in ihrer Brust. Wütend fuhr sie los.

10

„Und du willst tatsächlich in Neustadt ausstellen, Carlo?“, fragte Hans ungläubig. „War die Stadt nicht immer ein rotes Tuch für dich?“

„Stimmt, aber jetzt fühle ich mich gewappnet. Meine Großmutter hat mir jahrzehntelang eingeredet, dass wir die Stadt meiden, weil da das Unrecht mit ihren Verwandten begann. Aber es sind so viele Jahre vergangen. Vielleicht sollten wir die alten Geschichten ruhen lassen.“

„Hast du denn schon eine Idee, wo du dich um eine Ausstellung bewerben willst?“

„Ja. Die Städtische Galerie ist meine erste Wahl. Ich muss mich an eine gewisse Nora Schönemann wenden. Hab mir ihre E-Mail-Adresse besorgt. Es kommen auch noch andere Galerien infrage, schauen wir mal.“ Karl sah sich im Atelier um. Es war nicht besonders groß, reichte aber für seine Zwecke. Meistens zeichnete er hier. Vier alte, metallene Grafikschränke standen an den Wänden und waren gut gefüllt mit großformatigen Kohle- und Bleistiftarbeiten. Auch Aquarelle und Temperamalereien waren dabei und die Ergebnisse seiner seltenen Ausflüge in die Druckgrafik. Zufrieden registrierte er, dass er ausreichend Material besaß, um ganze Säle mit seinem Werk zu füllen. Den meisten Platz nahm aber inzwischen seine stetig wachsende Sammlung von Gemälden dieser einen Malerin ein, die ihm so viel bedeutete. Wilhelmine Ernst. Ihr zu Ehren nannte Karl Kiesewetter sich als Künstler Carlo Ernesto.

Er trat an ein großes Ölbild heran, das neben dem Fenster hing. Zärtlich strich er mit dem Zeigefinger am Goldrahmen entlang. Er konnte sich nie sattsehen an dem Farbenrausch, den dieser im Zaum hielt.

„He, was ist? Gibt’s noch ’nen Kaffee bei dir?“, holte Hans ihn aus seinen Gedanken.

„Klar doch, mein Freund, schließlich brauche ich dich noch. Vielleicht musst du ja wieder meine Bilder transportieren, wenn Frau Schönemann einer Ausstellung zustimmt.“ Mit diesen Worten ging Karl in die kleine Teeküche seines Ateliers und setzte Wasser auf. Flüchtig blickte er in den Spiegel, den die Vormieterin zurückgelassen hatte. Er musste dringend zum Friseur. Unwillkürlich fuhr er sich mit den Fingern durch das feuerrote Haar. An den Schläfen zeigte sich endlich das erste Grau! Zeitlebens hatte ihm das rote Haar Hänseleien eingebracht. „Pumuckl“ oder „Feuerkopf“ waren noch die harmlosesten Spitznamen. Er war froh, dass ihm das wohl in nicht allzu ferner Zukunft erspart blieb.

11

Nora saß im Lesesaal des Stadtarchivs. Heute war es ziemlich voll. In den hinteren Reihen hatte sich eine Studentengruppe ausgebreitet, von denen einige miteinander flüsterten. Eine energisch wirkende Mittvierzigerin stand auf und öffnete eins der Fenster, die zum Hof hinausgingen. Vogelgezwitscher drang aus der großen Sommerlinde, deren Krone bis hierher im dritten Stock zu sehen war. Bald würde der Baum blühen und später die klebrigen Pollen umherfliegen. Entnervt schlug Nora den dicken Band mit gebundenen Zeitungen der Jahrgänge 1926 bis 1929 eine Spur zu laut zu. Ihr Nachbar blickte sie tadelnd an. Sie zuckte mit den Schultern. Das galt nicht nur ihm, sondern auch der ergebnislosen Suche. Wieder nichts. Kein Hinweis auf eine Ausstellung oder gar andere Notizen über das Leben von Wilhelmine Ernst. Es war, als hätte es die Frau in Neustadt gar nicht gegeben! Dabei hatte sie seit 1923 wieder hier gelebt. Da wäre es kein Problem mehr gewesen, als Frau auszustellen, es hatte in Neustadt sogar ein Museum gegeben. Was war passiert? War sie als Künstlerin in Vergessenheit geraten? Die Todesanzeige, die Nora schon früher in einer Tageszeitung gefunden hatte, enthielt nur die üblichen nüchternen Floskeln. Zumindest hatte sie daraus erfahren, dass Wilhelmine erst 1933 gestorben war und nicht schon drei Jahre vorher, wie Nora bis dahin angenommen hatte. Unterzeichnet hatte sie Wilhelmines Mutter, die damals uralt gewesen sein musste. Ihr Vater war bereits um die Jahrhundertwende gestorben. Hoffnungsvoll öffnete Nora den letzten Band des Neustädter Anzeigers, der die Jahrgänge 1930 bis 1933 enthielt. Die Seiten waren vergilbt. Trotz der Routine durchströmte sie jedes Mal, wenn sie alte Zeitungen oder Akten wälzte, das eigenartige Gefühl, Seite für Seite, Blatt für Blatt vergangene Existenzen zu spüren, die Aura der Menschen, deren Schicksale auf dem Papier vorbeizogen wie auf einem nie endenden Zeitstrahl. Sie begann, die Seiten zu durchforsten, die neben politischen Beiträgen, Werbeanzeigen, Schiffsnachrichten und einem Fortsetzungsroman auch Artikel über das gesellschaftliche Leben in Neustadt enthielten. Die Sucherei war ermüdend, und vor allem war Nora andauernd abgelenkt durch Anzeigen, die ihr ins Auge sprangen. So suchte ein Bauer eine Magd, die „recht drall“ sein sollte. Wozu war das wichtig? Ein Wirt hatte einen Zechpreller im Streit erschlagen und die Herren des Turnvereins gaben den Termin für das nächste Vereinsfest bekannt. Nora gähnte und sah auf die Uhr. Aber da! Endlich! Die Zeitung vom 15. Mai 1932 enthielt die Meldung über eine Ausstellung mit Bildern „der berühmten Tochter Neustadts“ anlässlich ihres fünfundsechzigsten Geburtstags. Sie selbst hatte wegen Krankheit nicht an der Eröffnung teilnehmen können, war jedoch von ihrem Berliner Galeristen Justus Brönning vertreten worden. Also hatte man sie doch nicht vergessen! Die Ausstellung hatte damals im Rathaus stattgefunden und alle zwanzig Gemälde waren verkauft worden. Der Kunstverein, dessen Vorsitzender der Uhrmacher Heinrich Wiechmann gewesen war, hatte die Schau initiiert. Dieses Geschäft gab es immer noch, vielleicht wussten die Nachkommen etwas oder besaßen gar Bilder. Und, was noch wichtig war, sie hatte den Namen des Galeristen von Wilhelmine Ernst gefunden. Das war immerhin eine weitere Spur. Zufrieden räumte Nora die Bände weg und klopfte an Bettinas Bürotür, um ihr von ihrem Fund zu berichten.

Die war jedoch nicht überrascht. „Siehst du? Wenn man gründlich sucht, findet man früher oder später was. Du hast beim letzten Mal zu schnell aufgegeben. Aber ich habe auch eine Neuigkeit.“

Nun setzte Nora sich doch auf den angebotenen Stuhl und sah ihre Kollegin erwartungsvoll an.

„Wir haben bei dem Fall deiner Gräfin Rattau etwas übersehen. Es lohnt sich immer, ein wenig nach links und rechts zu schauen.“

„Mach es doch nicht so spannend!“ Nora verdrehte die Augen.

Bettina lachte und schob sich die Lesebrille wieder auf die Nase. „Stell dir vor, sie hat noch mal geheiratet. Ich habe die Anzeige im Neustädter Tageblatt gefunden, ehrlich gesagt durch Zufall, aber ist ja egal.“

Nora nickte aufgeregt.

„Zwei Jahre nach Wilhelmines Verschwinden hat sie einen Adligen geehelicht, Rudolf von Horovitz. Sie haben das Stadthaus in Neustadt nicht aufgegeben, obwohl sie die meiste Zeit in Budapest lebten. Wie viele Adlige sind sie 1945 in den Westen gegangen oder vielleicht gleich dageblieben. Wann das letzte Mal jemand aus der Familie hier war, ist nicht bekannt. In der Villa haben dann Flüchtlinge aus Ostpreußen gewohnt. Was aus den Möbeln geworden ist, wissen wir nicht. Aber eine“, Bettina wedelte mit einer alten Karteikarte, „Jolanta Weber lieferte 1948 einen Karton mit Dokumenten und Briefen ein.“

„Ja, und wo ist der?“, rief Nora ungeduldig.

Bettina hob die Hände. „Gemach, gemach!“

Nora kicherte ob dieser alten Floskel in sich hinein. Die Archivarin tauchte manchmal nur schwer aus dem Sprachgebrauch in ihren Akten wieder auf.

„Den lasse ich erst aus dem Außendepot holen. Die Sachen sind noch nicht mal digitalisiert. Deshalb musste ich auf die gute alte Karteikarte zurückgreifen.“

„Okay.“ Nora gab sich geschlagen. „Wann kann ich da mal reingucken, in diesen Karton?“

„Ich ruf dich an.“

12

Nora saß in ihrem Büro und grübelte über dem Hängeplan für die Ausstellung von Wilhelmines Bildern. Dreißig hatte sie beisammen. Die Leihverträge mussten noch geschrieben werden, aber das Einverständnis aller Leihgeber lag schon vor. Unter den Exponaten waren etliche Ölbilder, Aquarelle und einige großformatige Zeichnungen. Bei großzügiger Hängung würde sie mit der Anzahl auskommen. Trotzdem war sie nicht zufrieden. Fünf oder zehn Bilder mehr konnten nicht schaden. Außerdem waren nur wenige Porträts dabei, meist Landschaften und Stillleben. In einem alten Katalog einer Berliner Ausstellung aus den Zwanzigerjahren hatte Nora Abbildungen einer ganzen Serie von Porträts in Öl gefunden, die „Nachbarn“ hieß. Wo waren sie geblieben? Auch die Nachforschungen über den Galeristen der Künstlerin waren bisher ergebnislos verlaufen. Nach dem Krieg war er nirgends mehr erwähnt worden. Allerdings hatte seine Berliner Galerie in einer Straße gelegen, die bei einem Bombenangriff vollständig zerstört worden war. Womöglich war er dabei umgekommen. Auch der Spur mit dem Uhrmacher Wiechmann war sie nachgegangen. Wiechmann Junior hatte erklärt, dass seine Familie keine Bilder von Wilhelmine Ernst mehr besäße. Er selbst hätte sie von seinem Vater geerbt. Sie hätten ihm aber nicht gefallen und so seien sie eben verkauft worden. Am liebsten hätte Nora ihn durchgeschüttelt. Wie konnte man so etwas Wertvolles und Schönes verkaufen? Angeblich hatte der Uhrmacher keine Adresse von dem Käufer mehr, obwohl der Verkauf erst vor wenigen Jahren über die Bühne gegangen war. Nora raufte sich die Haare.

Das Telefon klingelte. Der Antiquitätenhändler Hermann Meusel meldete sich, wie Nora erfreut feststellte. Sie hatte ihn gebeten, die Augen nach Bildern von Wilhelmine Ernst offen zu halten.

„Hallo, Frau Schönemann, ich hoffe, ich störe Sie nicht?“

„Natürlich nicht, Herr Meusel. Haben Sie Neuigkeiten für mich?“ Nora richtete sich auf ihrem Bürostuhl auf, wie immer, wenn sie ein Telefonat führte, das spannend zu werden versprach. Mit dem Kugelschreiber malte sie Kringel auf die Schreibtischunterlage und pustete sich nervös den widerspenstigen Pony aus der Stirn.

„Nun ja, ich weiß nicht, also es wurde letzte Woche ein Bild eingeliefert“, begann er umständlich. „Meine Assistentin hat es angenommen, ich war leider krank – Ischias, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Nora hasste es, auf die Folter gespannt zu werden. Was interessierte sie denn sein eingeklemmter Nerv? Fast hätte sie gesagt: „Kommen Sie zur Sache!“, aber sie wollte nicht unhöflich sein, und Meusel war nicht mehr der Jüngste.

„Also ich kam zurück in den Laden, sah das Bild und erkannte sofort die Signatur der Wilhelmine Ernst. Sie hat ja stets mit abgekürztem Vornamen signiert.“

Das wusste Nora schon lange. Alle Welt sollte denken, die Bilder seien von einem Mann, Wilhelm Ernst, geschaffen worden. Angeblich waren sie so besser zu verkaufen.

„Tja, was soll ich sagen? Gleich am nächsten Tag erschien ein Käufer. Er bekannte, dass er von einem Freund den Hinweis auf das zum Verkauf stehende Bild bekommen hätte. Er zahlte bar, da konnte ich nicht Nein sagen, wenn Sie verstehen, was ich meine.“

Auch das kapierte Nora sofort. „Haben Sie das Bild denn wenigstens fotografiert? Und haben Sie den Mann nach seiner Adresse gefragt, sodass ich ihn kontaktieren kann? Vielleicht leiht er uns das Gemälde ja aus. Um was für ein Motiv handelte es sich denn?“

„Es ist das Porträt einer jungen Frau, hervorragende Arbeit. Ein Foto konnte ich noch machen, und ich habe den Herrn auch gefragt, ob Sie ihn kontaktieren dürfen. Also, begeistert war er nicht, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich fürchte, verleihen will er es wohl nicht.“

Das lass mal meine Sorge sein, dachte Nora. Laut sagte sie: „Mailen Sie mir das Foto? Und kann ich die Adresse bitte trotzdem haben?“

Ihr Gesprächspartner wand sich. „Also, ich weiß nicht, Frau Schönemann, eigentlich darf ich nicht … aber gut, verboten hat er es nicht direkt. Meine Assistentin schickt Ihnen alles.“

„Danke, Herr Meusel!“, antwortete Nora erleichtert.

Zehn Minuten später ploppte eine E-Mail in ihrem Postfach auf. Gespannt öffnete sie den Anhang und vergrößerte das Foto. Es war ein Selbstporträt der Malerin, ganz eindeutig Wilhelmine als junge Frau. Nora hatte in deren Tagebuch eine Zeichnung gefunden, die die knapp einundzwanzigjährige Künstlerin zeigte, und auch in alten Ausstellungskatalogen hatte sie schon ähnliche Abbildungen gesehen. Die eigentliche Überraschung aber war eine andere: Wilhelmine war offensichtlich schwanger.

13

„Hast du die E-Mail an Frau Schönemann schon geschrieben, Carlo?“, fragte Hans zwischen zwei Schlucken seines Bitburger Bieres und wischte sich den Schaum vom Mund.

Karl schüttelte den Kopf und sah seinen Freund an. Sie kannten sich aus der Schule, hatten zusammen Abi gemacht. Hans war lang und dünn wie eh und je, nur die Haare wichen immer mehr aus seiner Stirn, so als wollten sie sich im wahrsten Sinne des Wortes zurückziehen. Wie Karl hatte auch Hans kein Glück mit den Frauen. Wenn sie manchmal nach einem ihrer Junggesellenabende aus der Kneipe kamen, schworen sie sich, wie in Jugendzeiten ewig zusammenzuhalten. Sie waren beide der Überzeugung, dass nur Männer treu sein konnten. „Nein, hatte noch keine Zeit. Aber ich hab sie mal gegoogelt und ein Pressefoto gefunden. Vielleicht bisschen jünger als wir, sieht ganz nett aus.“

„Ganz nett?“ Hans schielte von seinem Glas hoch, das fast leer war. Viel war heute nicht los in der „Ecke“, ihrer Lieblingskneipe seit Urzeiten. Er winkte der Kellnerin, die gelangweilt hinter dem Tresen stand. Sie war eine Aushilfe für Uschi, die Stammkraft. Die hätte sofort das leere Glas durch ein volles ersetzt.

„Du Spinner! Ist das bei meinem Anliegen wichtig?“ Karl rollte mit den Augen. „Ich würde sagen, nicht mein Typ.“

„Und zu alt, Don Carlo, was? Hattest du nicht von jungen Frauen die Nase voll?“

Nur Hans durfte ihn damit aufziehen. „Zu alt, zu jung, ist doch eh wurscht“, nuschelte Karl. „Ich habe noch überlegt, was genau ich schreibe. Schließlich bewerbe ich mich nicht so oft um eine Ausstellung.“

„Stimmt, die haben sich um dich gerissen. Du solltest sowieso wieder öfter ausstellen. Bilder hast du genug und die Kritiken deiner wenigen Werkschauen waren immer gut. Anerkennung kann doch nicht schaden, oder?“

„Ja, schon, doch es macht auch viel Arbeit. Allein die ganzen Passepartouts zu schneiden, kostet Zeit. Aber vielleicht haben sie in einer solchen Galerie jemanden dafür.“ Karl gähnte und sah auf die Uhr. Morgen würde wieder ein anstrengender Tag werden. Die zehnten Klassen kamen aus dem Praktikum zurück.

14

„Stell dir vor, Wilhelmine war schwanger!“ Nora geriet immer noch ganz aus dem Häuschen, als sie Sanne an deren Küchentisch gegenübersaß. „Aber wo ist das Kind geblieben? Es hieß immer, dass sie unverheiratet und ohne Nachkommen gestorben sei.“ Sie schüttelte den Kopf. „Und wo soll ich jetzt suchen? Ich könnte im Taufregister nachsehen. Vorausgesetzt, das Kind wurde hier in Neustadt geboren. Sonst vielleicht in Berlin? Ich muss es versuchen.“ Sie nippte an ihrem Wein und aß von der Käsepizza, ein riesengroßes Wagenrad, das sie sich teilten.

„Aber das ist total spannend!“, rief Sanne aus. „Das ist es doch, was dir am meisten Spaß macht, oder? Geschichten erforschen.“

Nora freute sich. „Stimmt. Gleich morgen rufe ich im Archiv an. Dort lagert das Taufregister jener Zeit. Bettina hat sowieso noch mehr für mich. Der ominöse Karton aus dem Hause der Gräfin Rattau wartet.“ Aber vorher musste sie ihrer Chefin beichten, dass sie schon wieder stundenlang ins Stadtarchiv abtauchen wollte. Die hatte sowieso nur noch schlechte Laune.

Als hätte Sanne Noras Gedanken erraten, fragte sie: „Wie macht sich Frau Kürlein denn nun? Seid ihr miteinander schon warm geworden?“

„Nee!“ Noras Antwort kam wie aus der Pistole geschossen. „Sie ist zickig und ungerecht. Wenn sie schlechte Laune hat – und das hat sie meistens –, triezt sie uns mit ihren unendlich vielen Aufgaben und Vorschlägen. Sie hat eine neue Vortragsreihe eingeführt. Einmal im Monat muss einer von uns ein Referat halten zu einem Thema aus der eigenen Arbeit. Stell dir vor, der arme Leo, der kaum vor drei Leuten reden kann, soll vor einem ganzen Saal was sagen. Sie will unbedingt die Besucherzahlen erhöhen, auf Teufel komm raus!“

Beim Thema Leo war Sanne zusammengezuckt, das war Nora nicht entgangen. Die beiden waren bis vor Kurzem ein Paar gewesen. Leider hatte die Liebe nicht lange gehalten. Sanne war während ihrer ständigen Auslandsreisen dem Charme eines französischen Fotografen erlegen. Nora seufzte unmerklich. Leider war auch diese Romanze schon wieder vorbei. Es wollte einfach nicht klappen mit ihrer Freundin und den Männern. Geschickt wechselte sie das Thema. „Hilfst du mir eigentlich, ein Kleid für die Hochzeit zu finden?“

„Klar, wann ist denn der Termin?“

„In drei Wochen.“ Nora war selbst erschrocken, dass es schon so bald losgehen sollte. Dann würde ihr kleines Mädchen eine verheiratete Frau sein. „Stell dir vor, Ralf hat mich gefragt, ob er mich mitnehmen soll“, schnaubte sie.

Sanne hob alarmiert den Kopf. „Du hast hoffentlich abgesagt?“

Nora erzählte ihr von dem Zusammentreffen mit ihrem Ex auf dem Reiterhof.

„Halte dich fern von ihm und vergiss nicht, was er dir angetan hat!“, ermahnte Sanne sie noch einmal. Eine steile Falte war auf ihrer glatten Stirn erschienen, ihr Mund missbilligend gekräuselt. Mit Schwung warf sie die langen braunen Haare zurück. „Wieso fährst du eigentlich nicht mit Hanna und ihrem Mann?“

„Die sind auf Rügen im Urlaub, reisen schon früher an. Nee, nee, ich fahre selbst, kein Problem. Meine Mutter will nun doch nicht mit, es ist ihr zu anstrengend.“

„Das Kleid kaufen wir nächste Woche bei Linda“, bestimmte Sanne, „das schönste, das wir kriegen können, und dann kann dein Ralf sich wieder mal in den Allerwertesten beißen, dass er dich hat gehen lassen.“ Sie hob das Glas und trank einen kräftigen Schluck Wein.

Nora schob ihren Teller von sich weg und schwieg. Sie dachte an Ralfs schlotternde Arbeitshose und seinen Bartschatten.

15

„Und? Hast du einen Eintrag ins Geburtsregister über das Kind von Wilhelmine Ernst gefunden?“ Nora wippte vor Nervosität mit dem Fuß auf und ab. Ihr Schuh, den sie halb abgestreift hatte, fiel herunter.

„Leider nicht“, antwortete Bettina und schüttelte den Kopf. „Nichts. Ich habe wirklich alle infrage kommenden Jahrgänge angesehen. Mit achtundvierzig wird sie wohl kaum noch ein Kind geboren haben. Wahrscheinlich hat sie nicht in Neustadt entbunden. Da musst du wohl mal ins Evangelische Landeskirchliche Archiv nach Berlin.“

Nora hörte das Bedauern in der Stimme ihrer Kollegin. Aber in die Hauptstadt wollte sie sowieso, um einen gewissen Karl Kiesewetter aufzusuchen. Der Antiquitätenhändler, Herr Meusel, hatte ihr endlich die Adresse jenes Käufers verraten, der das „Selbstporträt als Schwangere“ bei ihm erworben hatte. Er meinte sogar, der Herr besäße noch mehr Bilder von Wilhelmine und sei am Ende selbst ein Händler. Demnach wäre es wohl kein Problem, bei ihm vorbeizugehen. „Und wie sieht es mit dem Karton der Gräfin aus?“, hakte sie nach.

„Wird heute gebracht. Ich verzeichne alles, und morgen, spätestens übermorgen kannst du kommen.“

„Danke, das mache ich. Eine Frage noch, Bettina. Hast du was über eventuelle Mitschülerinnen Wilhelmines herausgefunden?“

„Leider nicht. Genau die Akten des Lyzeums, die wir bräuchten, sind im Krieg verbrannt. Ich habe das noch mal recherchiert. Du weißt doch, ein Teil unseres Archivs wurde bombardiert. Tut mir leid.“

Dann blieb die einzige Spur wohl der kleine Nachlass der Gräfin, dachte Nora und zog ihren Schuh wieder an. Ihr Blick fiel auf den Bildschirm ihres Computers. Dort war inzwischen eine neue E-Mail eingegangen. Carlo Ernesto war der Absender. Der Name sagte ihr nichts. Sie öffnete den Text und begann zu lesen.

Sehr geehrte Frau Schönemann,

ich möchte mich für eine Ausstellung in der Städtischen Galerie bewerben. Ich zeichne vorwiegend in Kohle und Bleistift, aber auch Aquarell und Pastell, großformatig. Im Anhang finden Sie einige Fotos meiner Arbeiten. Ich würde mich freuen, bald von Ihnen zu hören. Carlos Ernesto aus Berlin

PS: Gern komme ich natürlich mit einer Auswahl meiner Blätter bei Ihnen vorbei!

Nora öffnete den Anhang. Fünf Abbildungen hatte Ernesto mitgeschickt. Es waren norddeutsche Landschaften. Sie zog die Fotos größer. Über allen Arbeiten lag eine seltsame Melancholie, ein Fernweh auslösender Sog. Nicht schlecht, dachte sie. Etliche Künstlerinnen und Künstler hatten sich schon gemeldet, die im nächsten Jahr ausstellen wollten. Aber bisher war noch niemand dabei gewesen, der Nora vollständig überzeugt hatte. Aus der kurzen Biografie, die Carlo Ernesto mitgeschickt hatte, war nicht viel zu entnehmen, nur sein Geburtsjahr und eine Auflistung seiner bisherigen Ausstellungen. Sie wusste auch nicht, ob sich Josefine Kürlein das alleinige Recht vorbehielt, zu entscheiden. Darüber hatten sie noch nicht gesprochen. Zurzeit nahm die Wilhelmine-Ausstellung Nora vollständig in Anspruch. Sie klickte auf „Antworten“:

Sehr geehrter Herr Ernesto,

vielen Dank für Ihr Angebot. Ich finde Ihre Zeichnungen sehr interessant. Wie Sie sich denken können, müssen wir aus einem größeren Kreis die Künstlerin oder den Künstler auswählen, die oder der dann bei uns im nächsten Jahr die einzige Sonderausstellung bestreiten wird. Bitte haben Sie noch etwas Geduld. Ich melde mich wieder.

Mit freundlichem Gruß

Nora Schönemann

Das sollte für heute reichen. Trotzdem musste sie sich schnellstens mit ihrer Chefin einigen. Ein Jahr Vorlauf für so eine Ausstellung brauchte man schon. Josefine Kürlein. Rätselhaft. Gestern bei der Dienstberatung war sie irgendwie anders gewesen, so ruhig und ausgeglichen, fast leutselig. Wie konnte jemand so launisch sein? Nora wurde ja auch mal wütend, aber dann machte sie sich einmal Luft und es war wieder gut. Vielleicht war ihre Chefin aber auch endlich angekommen, hatte gemerkt, dass alles prima lief und sie sich auf ihre Kolleginnen und Kollegen verlassen konnte.

16

„Zeig mal!“ Hans wollte die E-Mail von Nora Schönemann unbedingt selbst lesen.

Karl stand auf und ging zum Laptop hinüber. „Bitte. Lies. Hast du gedacht, es kommt gleich eine Zusage? Klar, dass das noch dauert. Wenn sie absagen, kann ich immer noch eine andere Galerie fragen.“ Er ging zurück zum Sessel, in dem er sich zum Zeichnen niedergelassen hatte, und nahm den Bleistift wieder in die Hand.

„Was ist das für ein Porträt, das du da am Wickel hast? Wieder eine von deinen Fantasien?“ Hans schaute seinem Freund über die Schulter. Dessen Zeichenstift flitzte über das Papier und legte ein Gesicht frei. Es war das einer nicht mehr jungen Frau, die mit großen Augen in die Welt schaute. Die Oberlippe des schön geschwungenen Mundes war etwas größer und darüber prangte ein kleiner Leberfleck. Hans kniff die Augen zusammen. „Kennst du sie?“ Karl zeichnete unbeirrt weiter. „He, ich rede mit dir!“

„Nein, nein, ist nur so ’ne Idee“, murmelte Karl abwesend. Er skizzierte manchmal zum Zeitvertreib und zur Fingerübung zusammengewürfelte Bilder, wie er sie nannte. Charakteristische Merkmale verschiedener Gesichter fasste er zu einem zusammen. Was ihn faszinierte, hielt er fest. Das kurze Näschen der Bäckerin kombinierte er mit dem Mund der Postfrau und den Augen der Nachbarin. Skeptisch blickte er auf die gerade entstandene Skizze. Das Gesicht ähnelte dem Foto von Frau Schönemann, das er in einem Zeitungsartikel gefunden hatte. Er kratzte sich am Kopf und steckte den Bleistift hinter das Ohr. Da konnte man ja gespannt darauf sein, wie sie wirklich war, wenn sie schon jetzt in seinem Unterbewusstsein herumgeisterte, dachte er irritiert.

17

Endlich hatte Nora es zum Archiv geschafft. Dauernd hielt sie jemand auf. Bald war Schließzeit, aber um den Inhalt des Kartons mit dem Nachlass der Gräfin wenigstens einmal anzuschauen, würde die Zeit noch reichen. Er stand schon auf einem Tisch am Fenster bereit. Hastig durchquerte sie den Raum und setzte sich. Heute war es ziemlich leer, nur wenige Plätze des Lesesaals waren besetzt. Wahrscheinlich hatte niemand Lust, diesen sonnigen Tag mit staubigen Akten zu verbringen. Nora war das egal. Selbst bei schönstem Badewetter wäre sie hergekommen. Fasziniert betrachtete sie das Paket. Es handelte sich um eine Hutschachtel des Kaufhauses Wertheim, die mindestens so alt sein musste wie ihr Inhalt. Vorsichtig öffnete Nora den Deckel und steckte ihre Nase in den Karton. Er roch etwas muffig, er war sicher jahrelang verschlossen gewesen. Viel war nicht darin. Sie fand ein paar Fotos von dem Stadthaus der Gräfin, die in den Zwanzigerjahren entstanden sein mussten, ein Spitzentaschentuch mit Monogramm und einen Packen mit Briefen, zusammengehalten mit einem rosa Seidenband. Vorsichtig löste Nora die Schleife. Die Briefe waren an die Gräfin adressiert, aber nicht nach Neustadt, sondern nach Budapest, Váci Straße 24. Dort musste sie mit ihrem zweiten Mann gewohnt haben. Die Váci Straße war schon damals wegen ihrer Villen und teuren Läden berühmt gewesen. Die Gräfin schien die Briefe also irgendwann hierhergebracht zu haben. Nora drehte einen der Umschläge um und starrte auf die schnörkelige Schrift des Absenders: Wilhelmine Ernst. Vor Überraschung schlug sie die Hand vor den Mund und blickte sich verstohlen um. Die wenigen Leserinnen und Leser räumten gerade ihre Sachen zusammen. In einigen Minuten schloss das Archiv. Mitnehmen konnte Nora die Briefe nicht, da halfen nicht mal ihre guten Beziehungen zu Bettina. Sie würde noch einmal wiederkommen müssen.

Die Archivarin kam ihr auf dem Flur entgegen. „Na? Zufrieden?“, fragte sie scheinheilig und blieb stehen.

„Warum hast du nichts gesagt?“, fragte Nora.

„Ich wollte dir die Überraschung nicht verderben. Aber gelesen habe ich nichts. Bin gespannt, was du herausfindest. Dann bis bald!“

Nora gab ihr die Hand. „Ja, bis demnächst!“

18

Als Nora bei der kleinen Boutique in der Sängerstraße ankam, blieb sie vor dem Schaufenster stehen und spähte hinein. Wie vermutet, saß ihre Freundin schon auf der Couch, die sonst nur den wartenden, gelangweilten Ehemännern vorbehalten war, und prostete Linda, der Inhaberin, zu. Das konnte ja heiter werden! Linda hatte den Laden erst vor einem halben Jahr eröffnet und war schon jetzt der Liebling der Kundinnen über fünfzig. Sie schaffte stets eine große Auswahl an schicken Kleidern heran, die Problemzonen und Alterserscheinungen geschickt kaschierten und trotzdem nicht wie Säcke wirkten. Außerdem führte sie außergewöhnliche, extravagante Accessoires. Sanne und Nora hatten sich schon das eine oder andere Stück gegönnt. Linda selbst war eine nicht ganz schlanke und nicht mehr ganz junge Blondine, die natürlich ihre Verkaufsmodelle selbst trug. Sie wollte ihren Kundinnen Mut machen, auch mal etwas Gewagtes anzuziehen, und stellte täglich neue Kombinationsmöglichkeiten zur Schau. Die Kleiderstangen bogen sich unter der Last der Modelle verschiedener Stoffe und Schnitte. Lederröcke aus Mailand kokettierten mit duftigen Blusen aus Brüssel. Leinenkleider aus Hamburg schwebten im Luftzug unter dem offenen Fenster hin und her. Silberne Ohrringe, lange Gliederketten mit exotischen Anhängern und Armbänder aus Edelstahl klimperten im Takt mit der leisen Musik, die aus den kleinen, versteckten Lautsprechern drang. In den Kabinen war das Licht gedimmt, sodass die Kundinnen nicht frustriert wieder herauskamen. Nicht jede konnte schließlich souverän mit ihrer Figur umgehen. Linda setzte auf das gute Gefühl, das sich bei der Anprobe unweigerlich einstellte, und bot eine ausreichende Auswahl an Konfektionsgrößen.

Mit Schwung drückte Nora die Ladentür auf und lief schnurstracks auf Sanne und Linda zu. Die beiden kreischten wie Teenager und zogen ihre Freundin zu sich auf die Couch. „He! Lasst das!“, protestierte sie. „Die Angelegenheit ist ernst. Ich bin die Brautmutter und brauche ein Kleid.“

„Entspann dich, Süße, ist schon alles erledigt. Guck mal nach vorne!“ Sanne lallte leicht. Wie viele Gläser mochte sie schon getrunken haben? Nora zog die linke Augenbraue hoch und lenkte ihren Blick auf die prall gefüllte Kleiderstange neben der Kabine. Bodenlange und kniekurze Kleider, alle mit gewagtem Ausschnitt, drängelten sich dicht an dicht. Linda hatte sie nebeneinander gehängt, sodass sie sich nicht gegenseitig verdeckten und man auf den ersten Blick sah, was einem gefiel. Nora schnappte sich ein grünes, kurzes Kleid und verschwand in der Umkleide, nicht ohne sich vorher einen Schluck Sekt zu genehmigen. Man wusste ja nie. Leider saß das gute Stück überhaupt nicht. Aber drei Schweißausbrüche später hatte sie mit Sannes und Lindas Hilfe das Richtige gefunden: einen blausilbernen Traum aus Seide mit tiefem, aber noch anständigem Ausschnitt und nicht zu kurzen Ärmeln. In der Taille war es gerafft, sodass ihre Speckröllchen geschickt kaschiert wurden. Nachdem Linda sie noch mit dem passenden Schmuck ausstaffiert hatte, verließ Nora Arm in Arm mit ihrer Freundin den Laden. Für die Hochzeit ihrer Tochter fühlte sie sich gewappnet.

19

„Und du willst wirklich in Neustadt ausstellen, Jungchen?“

Karl schmunzelte. „Ja, Oma Karla. Will ich. Hab sogar schon eine E-Mail an die Städtische Galerie geschickt.“

Seine Großmutter schüttelte den Kopf, meinte dann aber: „Vielleicht hast du recht. Wir sollten endlich mit den alten Geschichten aufhören und die Stadt nicht mehr meiden. Du wirst schon das Richtige tun und … he, lass das!“ Sie schlug nach dem Block auf seinem Schoß. „Du sollst mich doch nicht zeichnen!“

Geschickt wich Karl ihr aus und hob das Blatt, an dem er gearbeitet hatte, triumphierend in die Höhe. „Ich werde mir doch so ein Modell nicht entgehen lassen. Du wirst immer schöner, Karla“, schmeichelte er ihr. Seine Großmutter war eine große, schlanke Frau. Auch jetzt noch, mit vierundneunzig, hielt sie sich gerade und war eine gepflegte Erscheinung. Das ehemals rote Haar hatte sie zu einem üppigen Knoten am Hinterkopf zusammengesteckt. Es sah aus, als hätte sie einen Schneeball dort befestigt. Das Gesicht mit den vollen Wangen wirkte frisch und glatt wie eh und je, und die leuchtenden blauen Augen zogen ihr Gegenüber in den Bann. Karl hatte immer noch einen Heidenrespekt vor der energischen Karla. Wahrscheinlich hätte er das Experiment Neustadt sogar abgeblasen, wenn sie ihren Segen nicht dazu gegeben hätte. Seine Oma hatte ihn großgezogen, nachdem ihn seine Mutter kurz nach seiner Geburt im Stich gelassen hatte. Karla war eine ziemlich bekannte und gefragte Fotografin. Sie griff inzwischen zwar nur noch selten zur Kamera, aber wenn doch, entstand jedes Mal ein Kunstwerk, um das sich die Galeristen rissen und das die Kritiker bestaunten. Karlas Zimmer in der Seniorenresidenz war vollgestopft mit gerahmten Fotografien, die von Ausstellungen zurückkamen oder dorthin gebracht werden sollten. In den Neunzigerjahren hatte sich Karla eine Camera obscura gebaut und begonnen, den Ursprüngen der Fotografie nachzuspüren. Wegen der langen Belichtungszeiten war das Verfahren bei vielen ihrer Kolleginnen und Kollegen nicht sehr beliebt, sie aber für ihre Städtebilder berühmt geworden. Die Schwarz-Weiß-Fotos waren in einen eigentümlichen Schatten getaucht, der den Betrachter in eine frühere Zeit zurückversetzte. Über dem Motiv lag eine Melancholie, die Erstaunen oder gar Rührung hervorrief. Diese Melancholie hatte Karl sein Leben lang begleitet. Karlas Bilder waren auch früher schon so gewesen. Mit der Camera obscura hatte sie nur eine neue Dimension erreicht. Ob bewusst oder unbewusst, sie drückte damit aus, dass in ihr eine unstillbare Sehnsucht lauerte, die sie nicht zu beherrschen, eine Lücke, die sie nicht zu schließen vermochte. Karl wusste, dass das mit dem Verlust ihrer Familie zusammenhing, über den sie fast nie sprach. Ihre Mutter war bei ihrer Geburt gestorben, ihre Tochter hatte ihr sang- und klanglos ein Enkelkind dagelassen. Der Kontakt war abgebrochen, und Karla wusste nicht, ob ihre Tochter noch lebte. Ihr Ehemann hatte ebenfalls das Weite gesucht. Ihm war schon sehr früh klar geworden, dass er diese Frau weder verstehen noch ihr das Wasser reichen konnte. Na und? Sie hatten niemanden gebraucht. Zusammen waren sie unschlagbar. Karla und Karl.

Karl ließ seinen Blick schweifen. Ein ganzes Regal in dem kleinen Zimmer beherbergte die Kameras, die Karla als Künstlerin begleitet hatten. Karl hatte schon als kleiner Junge vor den Leicas und Exas gestanden und gestaunt. Er hatte seine Oma gefragt, warum „die Kamera“ weiblich war. „Weil nur Frauen mit dem Herzen sehen und dort die Bilder speichern, Jungchen“, war ihre knappe Antwort gewesen. Das hatte er sich bis heute gemerkt. Karl nahm wieder den Block und kritzelte noch schnell eine Skizze von Karla, wie sie am Fenster stand. „Wollen wir ein bisschen rausgehen? Ich kann dich auch im Rollstuhl schieben, vielleicht willst du ein paar Fotos machen?“, ermunterte er sie. Insgeheim hoffte er, sie würde ihm jetzt, am Ende ihres Lebens, mehr über ihre und seine Vorfahren erzählen. Warum hatte Karlas Großmutter ihr Kind weggegeben? Und was waren das für Leute, bei denen erst Karlas Mutter und dann sie selbst aufgewachsen war und die sie „Oma“ und „Opa“ genannt hatte? Er wusste nur, dass ihre Großeltern 1933 mit ihr Neustadt Hals über Kopf verlassen und ihr eingeschärft hatten, nicht zurückzukehren. Was war der Grund gewesen? Karl hatte einfach Angst, es nie zu erfahren.

Als Karla in eine warme Decke eingehüllt im Rolli saß und sie sich von dem Haus entfernten, fragte sie: „Und bei dir? Was macht die Liebe?“

Karl stöhnte und schritt schneller aus, so als würde er dadurch ihrer Frage entkommen können.

20

Die Luft war zum Schneiden dick. Nora hatte nicht geahnt, dass diese platte Redensart einmal auf die Stimmung in einer Dienstberatung der Städtischen Galerie zutreffen würde. Ihre Chefin thronte wie immer am Fenster hinter ihrem Schreibtisch. Das allein war schon ein Affront gegen ihr Team. Warum setzte sie sich nicht wie ihr Vorgänger zu ihren Kollegen an den runden Tisch? Hatte sie Angst vor Respektverlust? Leo hielt sichtlich den Kopf eingezogen, und selbst die immer ausgeglichene und fröhliche Andrea legte ihre Stirn in Falten. Nachdem Josefine Kürlein die schwache Zuhörerschaft bei Leos Vortrag kritisiert und anschließend in gewohnt steifer Manier darüber doziert hatte, wie die Besucherzahlen zu steigern seien, wagte Nora, das Thema zu wechseln. Sie musste schließlich wissen, wie der Ausstellungsplan im nächsten Jahr aussehen sollte. Carlo Ernesto hatte ihr inzwischen noch mehr Fotos seiner Arbeiten per E-Mail geschickt. Von allen Angeboten fand sie seine Bilder am interessantesten und spektakulärsten. Sie war davon überzeugt, dass die Gäste der Galerie sie lieben würden. Besonders die Winterbilder hatten es Nora angetan. Wie viele Farben er für Schnee verwendete, wenn die Sonne schien! Sie war gespannt auf den Maler und freute sich darauf, ihn persönlich kennenzulernen. Seine E-Mails waren jedenfalls sehr nett und unaufdringlich. Entschlossen ging sie in die Offensive: „Wenn Sie sich vielleicht mal die Fotos der Werke von Carlo Ernesto anschauen möchten, Frau Kürlein, ich habe sie auf meinem Rechner. Also, ich würde ihn gern im nächsten Jahr ausstellen.“ Die Mappen mit den anderen Bewerbern hatte ihre Chefin schon gesehen.

Doch die wischte Noras Vorschlag mit einer Handbewegung fort. „Ich habe bereits einen Kandidaten für die nächste Ausstellung, Frau Schönemann. Es ist Otto Suhrbier aus Frankfurt am Main.“

Vor Schreck umklammerte Nora den Sitz ihres Stuhls. Suhrbier war der neue Stern am Himmel der abstrakten Malerei. Er war international gefragt, aber hier in Neustadt? War das nicht eine Nummer zu groß? Hilfesuchend drehte sie sich zu Andrea und Leo um. Die blickten sie nur ratlos an. „Aber kostet das nicht zu viel?“, versuchte sie es erneut.

„Da machen Sie sich mal keine Gedanken. Das regle ich schon“, kam es gönnerhaft von Josefine Kürlein.

Damit war die Beratung zu Ende. Nora verließ sprachlos den Raum. Was sollte sie nun Carlo Ernesto sagen? Doch so schnell würde sie nicht aufgeben. Vielleicht wollte dieser Suhrbier ja gar nicht in der Provinz ausstellen.

21

Nach dieser unerfreulichen Nachricht eilte Nora in ihr Büro, schnappte sich ihre Sachen und verließ die Galerie in Richtung Stadtarchiv. Sie hatte beschlossen, ganz weit wegzutauchen, nämlich in die Welt der Wilhelmine Ernst. Sie wollte endlich anfangen, deren Briefe an die Gräfin zu lesen. Nachdem sie einen der letzten freien Arbeitsplätze im Lesesaal gefunden hatte, zog sie bedächtig die rosa Schleife von dem Päckchen und öffnete den ersten Umschlag.

27. Mai 1933

Liebste Hermine,

ich hoffe sehr, dass mein Brief Dich bald erreichen wird, denn Du bist ja so oft in Budapest und ich weiß immer nicht, wohin ich meine Post schicken soll. Aber irgendwann wirst Du sie schon lesen können. Bitte melde Dich doch an, wenn Du wieder in Neustadt bist. Ich möchte Dich gern treffen. Ich bin hier so allein! Mit meiner Mutter kann ich nicht reden seit der schrecklichen Sache mit meinem Kind. Dabei ist sie ordentlich aufgeblüht, nachdem mein Vater starb. Auch die Trinkerei hat sie aufgegeben, ist aber dennoch ein altes Weib, das auf den Tod wartet. Ich weiß auch nicht, was ich noch soll auf der Welt. Als Malerin habe ich alles erreicht. Mein wackerer Galerist Brönning reißt mir die Bilder aus den Händen. Das Interesse der Käufer ist ungebrochen. Das Geld geht an eine Stiftung für junge Künstlerinnen. Ich brauche es nicht. Manchmal male ich wie besessen, dann wieder tagelang gar nicht. Mein Leben ist leer. Was wohl aus meinem Kind geworden ist? Diese Frage beschäftigt mich nun, nach so vielen Jahren. Ich hasse meine Mutter. Hüte Dich gut, Hermine, und grüß mir Deinen Ehemann.

Auf bald, Deine Wilhelmine.

Nora faltete den Brief wieder zusammen und überdachte noch einmal die Fakten, die ihr bekannt waren. Wilhelmine war also an ihrem einundzwanzigsten Geburtstag nach Berlin gegangen. Da war sie wohl schon schwanger gewesen, wahrscheinlich von John O’Lally, jenem irischen Maler, den sie kurz vorher kennengelernt hatte. Über ihn hatte sie jedenfalls in ihrem Tagebuch geschrieben. Oder war noch ein anderer Mann im Spiel gewesen? Es blieb die Frage, was aus ihrem Kind geworden war. Nora beschloss, so bald wie möglich nach Berlin ins Evangelische Landesarchiv zu fahren, um herauszufinden, ob die Geburt des Kindes in einem der Kirchenbücher vermerkt war. Ihr Handy vibrierte in der Tasche. Nora nahm es heraus und ging zur Tür. Sie erntete missbilligende Blicke und machte, dass sie auf den Flur kam. Der Anruf kam von Leo. „Was gibt es denn so Wichtiges? Ich bin gerade im Jahr 1933“, versuchte sie zu scherzen.

Doch Leo klang ernst. „Nora, ich glaube, du musst wieder in die Galerie kommen. Unsere Chefin liegt im Krankenhaus.“

22

Karl stand am Fenster und nieste. Verdammte Erkältung! Und gerade morgen würde er so viel reden müssen. Die Volkshochschule hatte ihn für einen Vortrag über den Impressionismus engagiert. Ob er sich lieber krankmelden und absagen sollte? Gut, dass bald Wochenende war. Er schlenderte zum Schreibtisch zurück und wandte sich wieder den Klassenarbeiten zu, die er bis morgen noch korrigieren musste. Dabei hätte er sich lieber dem Skizzenbuch gewidmet, das er bei eBay ersteigert hatte. So ein Schnäppchen hatte er schon lange nicht mehr gemacht. Offenbar hatte der Verkäufer nicht gewusst, was er besaß. Karl jedoch war, noch bevor er die Signatur der Malerin entdeckt hatte, klar gewesen, was er da vor sich hatte. Der Strich war schließlich unverkennbar. So zeichnete nur Wilhelmine Ernst. Und nun bereicherte dieses kleine Büchlein seine Sammlung. Die Skizzen waren in Paris entstanden, auf einer ihrer Studienreisen. Die Stadt war damals der Sehnsuchtsort der Malerinnen und Maler gewesen, und auch Wilhelmine Ernst hatte es dort hingezogen. Als Frau war es ihr nicht möglich gewesen, an die Universität oder Kunstakademie zu gehen. Stattdessen hatte sie mit privaten Zeichenstunden bei Professoren vorlieb nehmen müssen. Das Geld dafür hatte sie durch den Verkauf ihrer Bilder aufgebracht, wodurch sie sich schnell einen Namen als Porträtistin machte. So viel war ihm bekannt. Wenn er doch nur mehr über sie und ihre Familie wüsste! Die Bilder, die er besaß, konnten schließlich nicht reden. Das vermochte nur seine Großmutter, aber die schwieg eisern, wenn er sie darauf ansprach. Früher hatte ihn das Thema auch nicht so interessiert. Erst jetzt, mit zunehmendem Alter, wollte er alles über die Künstlerin erfahren. Sie war in Neustadt gestorben, aber das Grab existierte nicht mehr. Das hatte er schon recherchiert. Offiziell hieß es, dass sie keine Nachkommen habe. Das war natürlich Unfug. Dafür war er ja wohl der lebende Beweis. Aber warum hatte sie ihr Kind verleugnet? Fragen über Fragen. Vielleicht sollte er noch einmal nach Neustadt fahren und im Stadtarchiv forschen. Doch das ging erst in den Ferien. Möglicherweise würde er dort etwas über Wilhelmines Eltern herausbekommen. Ihre Jugendzeit und das letzte Jahrzehnt in Neustadt lagen im Dunkeln. Alle anderen Stationen ihres Malerlebens konnte er inzwischen anhand ihrer Bilder belegen. Sie hatte bis 1923 in Berlin gelebt und war von dort aus öfter zu mehrmonatigen Studienreisen aufgebrochen. Glücklicherweise hatte sie ihre Werke fast immer signiert und auch datiert, sodass er leicht nachvollziehen konnte, wann sie wo gewesen war. Er stand auf, um sich noch einen Tee zu kochen. Und dann waren endlich die Klassenarbeiten wieder dran.

23

Mit Josefine Kürleins Sachen in der Tasche saß Nora wieder im Auto und fuhr in Richtung Neustädter Klinik. Als sie in der Galerie angekommen war, hatten sich ihre Kollegen noch in heller Aufregung befunden. Ihre Chefin war auf dem Flur neben dem Kopierer zusammengebrochen. Andrea hatte sie gefunden, Erste Hilfe geleistet und den Notruf alarmiert. Als Josefine Kürlein wieder bei Bewusstsein gewesen war, hatte sie den Notarzt angeschnauzt, der sie mit ins Hospital nehmen wollte, und fiel gleich erneut in Ohnmacht. Der Doktor hatte kurzen Prozess gemacht und sie von zwei Sanitätern in den Krankenwagen verfrachten lassen. Ihr Handy und ihre Handtasche waren im Büro liegen geblieben. Nun sollte also Nora die Aufgabe zufallen, ihrer Chefin die Sachen hinterherzutragen. Aber was mochte sie wohl haben? Einfach ohnmächtig zu werden! Hoffentlich war es nichts Ernstes.

Nora bog in die Straße ein, die geradeaus zum Städtischen Krankenhaus führte. Sie stellte das Auto auf dem Besucherparkplatz ab und machte sich auf den Weg. Das Gebäude war vor Kurzem saniert worden, und es hieß, dass die Zimmer sehr schön geworden seien. Die Patienten sollten sich wie im Urlaub fühlen. Die Wände waren auch nicht mehr weiß, so wie früher, sondern in einem zarten Gelbton getüncht worden. Nur den Geruch kriegen sie nicht raus, dachte Nora. Es roch wie eh und je nach Desinfektionsmittel und … Krankheit, nicht gerade wie im Hotel. Nora hastete die Flure und Treppen entlang und entdeckte endlich eine Glastür mit einem Schild: Station 23. Sie fand die Stationsschwester und fragte nach der Zimmernummer ihrer Chefin.

„Sieben“, knarzte die Mittfünfzigerin im rosa Kittel, ohne von ihrem Bildschirm aufzusehen.

Nora schloss leise die Tür und suchte das Krankenzimmer. Bevor sie klopfte, holte sie noch einmal tief Luft. Wer wusste schon, was sie jetzt erwarten würde?

Der Raum war winzig. Nur ein einzelnes Bett stand am Fenster, das einen Spaltbreit geöffnet war. Nora trat näher. Sie war sich nicht sicher, ob unter der hellblauen Decke tatsächlich ihre Chefin, die strenge Josefine Kürlein, lag. Kalkweiß und hohläugig, einen Arm mit der Infusionsnadel ausgestreckt, starrte sie an die Decke. Nora schluckte, zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich unaufgefordert. Josefine Kürleins Tasche legte sie als stumme Erklärung für ihre Anwesenheit auf den Nachttisch. Sie konnte einfach keine Verbindung zwischen der reglosen Gestalt und ihrer taffen Kollegin herstellen. Wie ein Püppchen aus Wachs, leblos und jämmerlich, lag sie da. Erschrocken suchte Nora nach Worten.

„Ich will ein Kind“, kam es tonlos vom Bett her.

Nora unterdrückte den Impuls, ihre Chefin in den Arm zu nehmen. Stattdessen griff sie instinktiv nach der Hand ohne Infusionsnadel. Sie spürte gleich, dass da noch mehr Geständnisse kommen würden, und schwieg.

„Das war heute die achte Fehlgeburt. Diesmal ging es bis zur zehnten Woche. Ich hatte so gehofft, dass ich es schaffen würde. Ich habe wirklich alles versucht! Jeden Tag habe ich Räucherstäbchen angezündet, so wie es mir eine Wahrsagerin geraten hat.“

Nora erschauderte. Ihre Chefin glaubte Wahrsagerinnen? Das war ja unfassbar!

Josefine Kürlein hielt inne und drehte endlich ihr Gesicht zu Nora. „Ich tauge einfach nichts. Ich bin nichts wert als Mutter, verstehen Sie? Mein Körper stößt einen Embryo ab. Ich bin nicht normal!“ Sie nagte an ihrer zitternden Unterlippe und versuchte vergeblich, das Weinen zu unterdrücken. Wahrscheinlich hatte sie auch jetzt noch Angst, die Kontrolle zu verlieren. Bald jedoch schluchzte sie hemmungslos.

Nora knetete ihre Hand. „Aber das ist doch nicht Ihre Schuld!“, rief sie. „Das ist die Natur!“ Sie packte ihre Chefin bei den bebenden Schultern und rüttelte sie leicht, so als könne sie diese dummen Gedanken aus ihr herausschütteln. Damit öffnete sie jedoch alle Schleusen, und aus Josefine Kürlein brach nun die ganze Geschichte heraus.

Seit zehn Jahren versuchte sie, ein Baby zu bekommen, erfolglos. Sie hatte viel Zeit bei Gynäkologen und in Krankenhäusern zugebracht, eine Fehlgeburt nach der anderen erlitten. Sie war in einer Familie mit vielen Geschwistern aufgewachsen und hatte sich schon früh Kinder gewünscht. Nach erfolgreichem Studium und der Promotion sah sie ihre Kinderlosigkeit als persönliche Niederlage an, als etwas, was sie nicht beeinflussen konnte. Nora hatte den Verdacht, dass das ihr eigentliches Problem war, etwas nicht im Griff zu haben.

„Was ist eigentlich mit Ihrem Mann?“

Ihre Chefin gähnte. Offensichtlich war sie sehr erschöpft. „Kommt am Wochenende. Ist auf Montage. Das macht es nicht gerade leichter.“ Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: „Ich meine die Sache mit den fruchtbaren Tagen und so.“

Nora fühlte sich an ihr eigenes Elend erinnert, als sie vor mehr als fünfundzwanzig Jahren erfahren hatte, dass sie keine weiteren Kinder mehr bekommen konnte. Das erzählte sie ihrer Chefin nun.

Doch die winkte nur ab: „Aber Sie hatten schon eins! Das ist was anderes!“

„Stimmt“, gab Nora zu, „aber ich verstehe Sie, glauben Sie mir, ich weiß, wie Sie sich fühlen!“

„Danke“, erwiderte ihre Chefin und drehte sich zur Seite. Die Audienz war beendet.

Nora erhob sich und ging zur Tür.

„Wollen wir uns nicht endlich duzen?“ Josefines Stimme war kaum hörbar. Nora wandte sich verdutzt um, doch ihre Chefin sprach weiter. „Ich muss ein paar Tage hierbleiben. Vertritt mich, Nora, ich weiß, dass du das gut machst.“

24

Erst als Nora wieder in der Berliner S-Bahn saß, begann sie, sich zu ärgern. Den halben Tag hatte sie schon verplempert. Ihre Suche im Landeskirchlichen Archiv Berlin war ergebnislos gewesen. Wilhelmine hatte ihr Kind definitiv nicht hier zur Welt gebracht. Die infrage kommenden Jahrgänge der Berliner Kirchenbücher waren lückenlos erhalten. Nora hatte gründlich gesucht, aber keinen Eintrag eines unehelichen Kindes einer Wilhelmine Ernst, wohnhaft in Berlin, gefunden. Sie musste sich wohl oder übel damit abfinden, in dieser Sache nicht weiterzukommen. In der S-Bahn war es stickig. Jetzt im Juni war es richtig heiß. In ihrem Wagon saßen viele Fahrgäste, selbst um die Mittagszeit. Nora zog die Jacke aus und holte ihr Buch aus der Tasche. Sie musste noch eine Weile fahren. Hoffentlich hatte sie bei ihrer folgenden Unternehmung etwas mehr Glück. Eigentlich war sie nicht der Typ, der Leute mit einem Besuch überraschte. Normalerweise meldete sie sich an. Sie hatte auch tatsächlich bei Karl Kiesewetter, dem neuen Besitzer des „Selbstporträts als Schwangere“, angerufen, ihn aber nicht erreicht. Irgendwie drängte ihr Bauchgefühl sie dazu, es dennoch zu probieren. Vielleicht war es besser, wenn sie einfach vor der Tür stand, als wenn er vorgewarnt wäre und womöglich gar absagte. Der Antiquitätenhändler Hermann Meusel hatte jedenfalls seine Zweifel gehegt, was diesen Herrn Kiesewetter betraf. Angeblich war er verschlossen und scheu. Es konnte aber durchaus sein, dass er ein echter Sammler war und noch mehr Bilder der Malerin besaß. Dieser Hinweis allein hatte Noras Ehrgeiz angestachelt.

Die nächste Station wurde angesagt, und sie packte ihre Sachen zusammen. Die Wegbeschreibung vom S-Bahnhof zum Akazienweg hatte sie sich ausgedruckt. Nachdem sie ausgestiegen war, marschierte sie los. Nach zehn Minuten erreichte sie das Mietshaus. Es war ein dreistöckiges graues Gebäude aus den Nachkriegsjahren. Der Vorgarten sah nicht sehr gepflegt aus. Die Rosen hätten im Frühjahr geschnitten werden müssen, registrierte Nora. Sie hatten holzige Stiele, die nach einer Rosenschere schrien. Sie bemerkte zudem, dass die grüne, schwere Eingangstür halb offen war. Im Hausflur stand der Servicewagen einer Reinigungsfirma. Ein junger Mann mit Kopfhörern wischte die Treppe und trällerte vor sich hin. Er schaute gar nicht hoch, als Nora sich an ihm vorbeischob und langsam die Stufen hinaufging. In der dritten Etage entdeckte sie endlich das Namensschild von Karl Kiesewetter. Sie stockte kurz und drückte schließlich beherzt auf den Klingelknopf. Zunächst tat sich nichts, und sie wollte schon ein zweites Mal klingeln. Doch dann hörte sie es rascheln; etwas fiel zu Boden und jemand fluchte laut. Plötzlich schwang die Wohnungstür auf. Vor Schreck trat Nora einen Schritt zurück. Ein großer Mann in Jogginghose und ausgeleiertem Batman-T-Shirt stand vor ihr. Seine feuerroten Haare, die leicht mit grauen Strähnen durchsetzt waren, standen nach allen Seiten ab. Herausfordernd starrte er sie an, sagte aber nichts, denn in seinem Mund steckte ein Fieberthermometer. Nora bekam große Augen und vergaß die Worte, die sie sich in der S-Bahn überlegt hatte.

Karl Kiesewetter hob die Hände und machte „Hm?“.

Nora räusperte sich und überlegte krampfhaft, wie sie beginnen sollte. Sie hatte sich die Begegnung mit dem Sammler ganz anders vorgestellt; sich sogar ausgemalt, dass er sie hineinbitten würde. Immerhin hatte sie ja nur ein rein fachliches Interesse an der Malerin und trat keineswegs als seine Konkurrentin auf. Schließlich fand sie ihre Sprache wieder. „Herr Kiesewetter?“

„Hm.“ Er nickte und hob erneut fragend die Hände.

„Ich komme wegen Wilhelmine Ernst. Sie haben doch vor Kurzem ein Bild von ihr erworben, ein Selbstporträt.“

Er nahm das Thermometer aus dem Mund, schaute mit zusammengekniffenen Augen darauf und schüttelte den Kopf. Dann fuhr er Nora an: „Woher wissen Sie das überhaupt? Ich verkaufe es nicht weiter! Auf Wiedersehen!“ Er machte Anstalten, in die Wohnung zurückzukehren.

Nora rief ihm fast panisch hinterher: „Aber nein! Ich möchte es doch nur ausleihen! Für eine Ausstellung!“ Mutig fuhr sie fort: „Haben Sie vielleicht noch mehr Bilder?“

„Nein!“ Damit schlug Karl Kiesewetter ihr die Tür vor der Nase zu.

Na toll, dachte Nora, das hast du ja sauber hingekriegt. Doch dann konzentrierte sich ihr Zorn auf den ungehobelten Sammler. So ein Idiot! Lässt mich gar nicht zu Wort kommen. Das war ihr ja noch nie passiert! Sich so von einem Kerl abbürsten zu lassen! Wütend lief sie die Treppe hinunter. Was für ein Tag! Jetzt brauchte sie erst mal einen Kaffee, oder besser noch: einen Kognak.

25

Karl kochte, und das nicht nur vor Wut. Er hatte Fieber, das fehlte noch. Mutlos ließ er sich auf die Couch fallen. Nun würde er wohl doch ein paar Tage zu Hause bleiben müssen. Das war ihm klar geworden, als er endlich seine Brille gefunden und das Thermometer abgelesen hatte. Und dann diese Frau! Den Antiquitätenhändler würde er zur Schnecke machen. Warum gab der einfach seine Adresse heraus? Wer war sie überhaupt? Hatte sich nicht mal vorgestellt. Na ja, war auch egal. Da er keine Brille getragen hatte, würde er sie sowieso nicht wiedererkennen. Irgendwas an ihr war ihm bekannt vorgekommen. War es ihre Stimme? Möglicherweise. Wegen seines Sehfehlers hatte sich sein Gehörsinn umso besser ausgeprägt. Darauf konnte er sich verlassen. Aber wo sollte er die Stimme schon mal vernommen haben? Allmählich verrauchte seine Wut, und fast schämte er sich dafür, dass er ihr die Tür vor der Nase zugeschlagen hatte. Er hätte sie wenigstens fragen können, was das für eine Ausstellung war, in der sie Bilder von Wilhelmine Ernst zeigen wollte. Vielleicht würde er dann sogar noch etwas Neues über die Malerin erfahren. Zu dumm, dass er manchmal seinen Jähzorn nicht bändigen konnte. Er hatte das zwar schon besser im Griff als früher, aber gelegentlich gingen tatsächlich noch die Pferde mit ihm durch. Er hatte deswegen sogar eine Therapie gemacht, sonst hätte er seinen Job als Lehrer wohl längst an den Nagel hängen können. Die Einzige, die ihn ganz schnell wieder zur Räson brachte, war seine Großmutter. Wenn er als Kind oder Jugendlicher ausgerastet war, hatte sie ihn einfach ausgelacht. Das hatte geholfen. Auch jetzt musste er bei dem Gedanken an Karla schmunzeln. Mühsam erhob er sich von der Couch und ging statt ins Bett hinüber ins Arbeitszimmer. Einen Zeichenblock und Stifte hatte er immer auf dem Tisch liegen. Er griff danach. Dann versank er in seine Lieblingsbeschäftigung und vergaß Zeit und Raum. Eine Stunde später blickte er ungläubig auf das Resultat seiner Kritzelei: das Porträt einer nicht mehr jungen Frau mit kurzem Haar und einem Fleck über der Oberlippe. Er legte es beiseite. Eine Fieberfantasie.

26

Nora war zum Reiterhof gefahren. Das Einzige, was sie von ihrer schlechten Laune heilen konnte, war ein Ausritt mit ihrem Pferd. Sie nahm ihre Sachen und lief in Richtung Sattelkammer. Aber noch kreisten ihre Gedanken um die Galerie. Bei ihrer Arbeit trat sie auf der Stelle. Sie bekam keine neuen Werke für ihre Ausstellung mehr zusammen, sie fand nicht heraus, was mit Wilhelmines Kind geschehen war, und welche Sonderausstellung im nächsten Jahr gezeigt werden würde, stand immer noch nicht fest. Josefine hatte sie zwar als ihre Stellvertreterin eingesetzt, aber Nora wagte es nicht, deren Abwesenheit auszunutzen, um Otto Suhrbier abzusagen. Andererseits wollte auch Carlo Ernesto verständlicherweise endlich wissen, woran er war. In einer sehr netten E-Mail hatte er sie daran erinnert. Ihre Chefin musste eine weitere Woche im Krankenhaus bleiben, weil sie Fieber bekommen hatte. Vielleicht sollte Nora sie noch einmal besuchen und sie rundheraus fragen. Jetzt, wo sie sich besser verstanden und sich durchaus etwas nähergekommen waren, würde sie wahrscheinlich gar nicht mehr darauf bestehen, so eine Koryphäe wie den berühmten Otto Suhrbier in das kleine Neustadt zu holen. Womöglich wäre sie nicht abgeneigt, Nora zu vertrauen und Ernesto zuzusagen. Am Montag wollte sie endlich wieder in das Stadtarchiv gehen und die Briefe von Wilhelmine an die Gräfin weiterlesen. Vielleicht erfuhr sie doch noch die eine oder andere Neuigkeit. Jetzt aber war Sonntag und sie freute sich auf den Ausritt. Hoffentlich begegnete sie nicht wieder ihrem Ex. Das konnte hier jedoch immer passieren, wenn Tiere krank wurden. Kaum hatte sie diesen Gedanken zu Ende gedacht, stieß sie fast mit Ralf zusammen.

„Nora!“ Er grinste unverschämt, und fast schien es ihr, als sei er erfreut über ihr erneutes Zusammentreffen.

Mit einer steifen Geste gab sie ihm die Hand und sagte nichts. Sie hasste sich dafür, dass sie nicht locker mit der Situation umgehen konnte. Aber er hatte ihr einfach zu wehgetan, und richtig ausgesprochen hatten sie sich immer noch nicht. „Und? Hast du es dir noch mal überlegt, ob du nicht doch mit mir gemeinsam zur Hochzeit unserer Tochter fahren willst?“, fragte er.

„Nein, es bleibt dabei, Ralf, ich fahre allein“, erwiderte Nora ärgerlich. Hatte sie das nicht schon beim letzten Mal deutlich gesagt? Warum wollte er sie weichklopfen? Sie würden schließlich so oder so als Elternpaar auftreten müssen, das war aus ihrer Sicht bizarr genug.

„Wir könnten uns schon mal einstimmen“, drängelte er weiter. „Vor allem sollten wir über die Vergangenheit reden.“ Er blieb stehen, setzte seine alte, braune Ledertasche, in der er Medikamente und verschiedene Notfallbestecke aufbewahrte, ab.

Die haben wir zusammen in Stockholm gekauft, schoss es Nora in den Kopf. Sie konnte sich noch gut daran erinnern, wie er zielstrebig eine große Aktentasche mit silberner Schnalle aus dem Regal gezogen hatte und damit zur Kasse marschiert war. Die oder keine sollte es sein. Sie blickte ihn an und fragte sich zum wiederholten Mal, wie er wohl allein klarkam. Beim letzten Besuch in ihrem Haus hatte sie den Eindruck gehabt, dass ihm der Haushalt über den Kopf wuchs. Aber das ging sie ja nichts mehr an. Und natürlich hatte er recht. Sie sollten zu einer Normalität im Umgang miteinander finden.

„Nora, können wir diese dumme Sache nicht einfach hinter uns lassen?“ Was hatte er gerade gesagt? Dumme Sache? „Diese dumme Sache hat mein Leben zerstört, Ralf. Diese dumme Sache heißt Jana. Und möchtest du vielleicht auch deinen Sohn als dumme Sache bezeichnen?“

Er zog den Kopf ein. „So war das doch nicht gemeint, Nora. Ich weiß, dass ich schuld bin an allem, was passiert ist, aber immerhin hattest du inzwischen auch jemand anderen.“ Weiter kam er nicht.

„Lass Max aus dem Spiel!“, schrie Nora ihn empört an. „Ich hätte nie was mit einem anderen angefangen, das weißt du ganz genau! Ich habe dich geliebt.“ Ihre Stimme zitterte und sie wandte sich ab. Aus dem Augenwinkel nahm sie eine Gestalt wahr. Der Rittmeister, Klaus-Dieter, näherte sich. „Lass gut sein“, zischte sie Ralf zu, der betroffen schwieg. „Wir sehen uns bei der Hochzeit.“ Damit wandte sie sich ab und begrüßte den Rittmeister.

Später, als sie mit ihrem Pferd den Feldweg entlanggaloppierte, schalt sie sich eine Zicke. War nicht wirklich genug Zeit vergangen? Sie konnte das Rad sowieso nicht zurückdrehen und musste das Beste aus der Situation machen. Liebte sie Ralf etwa noch? Die Frage konnte sie wohl getrost mit Nein beantworten. Seit sie ihn und Jana im Pferdestall erwischt hatte, war diese Liebe zerbröselt wie ein trockener Sandkuchen. Aber es verband sie einfach zu viel, das ließ sich nicht leugnen. Dazu gehörten ihre Tochter und dreißig gemeinsam verbrachte Jahre mit vielen Erinnerungen. Warum konnte sie nach zwei Jahren Trennung und einer neuen Liebe nicht einfach normal mit ihm umgehen? Sie zügelte Jupiter. Vielleicht ergab sich während der Hochzeitsfeier eine Gelegenheit, mit Ralf zu reden. Ihre Gedanken wanderten weiter zu ihrem unsäglichen Besuch bei Herrn Kiesewetter in Berlin. Das war auch ein Thema, bei dem man graue Haare kriegen konnte. Nachdem er sie so abserviert hatte, war sie tatsächlich in die erstbeste Kneipe gestürmt. Sie hatte sich in dem Viertel sowieso nicht ausgekannt und war in die „Ecke“ geraten, eine winzige Gaststätte mit Barbetrieb. Zielstrebig hatte sie sich an den Tresen gesetzt und einen doppelten Kognak geordert. Als das Glas vor ihr stand, hatte sie ein schlechtes Gewissen bekommen. So einen Unfug hatte sie seit ihrer Jugend nicht mehr gemacht, zumal der Alkohol ihr Problem nicht lösen würde. Aber warum nicht mal was Unkonventionelles tun? Nachdem sie die Flüssigkeit hinuntergestürzt hatte, hatte sie sich besser gefühlt und sich umgesehen. Zwei Plätze weiter war ihr ein großer, schlanker Mann in ihrem Alter aufgefallen, der sie wie eine Erscheinung anstarrte. Er hatte eine beginnende Glatze gehabt und war nicht unattraktiv gewesen. Nachdem er ihr mit seiner Kaffeetasse zugeprostet hatte, hatte sie gefühlt, wie der Kognak sich heiß in ihrem Magen ausbreitete, und ihm einen freundlichen Blick zurückgeschickt. Es schien ja doch noch nette Männer zu geben, nicht nur solche cholerischen Rüpel à la Kiesewetter. Der Unbekannte war inzwischen einen Platz näher herangerückt und hatte zum Sprechen angesetzt. Da sie nicht auf eine neue Bekanntschaft aus war, hatte sie schnell bezahlt und war zur S-Bahn geeilt.

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