Читать книгу: «Црна жена», страница 6

Он

Он стоял посреди гостиной. Растерянный, испуганный. По-настоящему испуганный. Весь в крови. У ног его лежало обезглавленное тело мужчины. Сама голова, оставив на разбитом зеркале кровавое пятно, лежала рядом – ее, видимо, швырнули, как мяч. На диване «сидели» трупы девушек. Из-за огромного количества ран на груди не было видно даже ошметков одежды.

– На колени! Руки за голову! – громко приказал полицейский из группы захвата, наведя на него пистолет.

– Црна жена, – прошептал убийца. – Это Црна жена сделала… Это она. Посмотрите в окно. Вы ее увидите. И в зеркало посмотрите. Посмотрите!

– На колени, я сказал! Живо!

– Хорошо, хорошо… – Парень встал на колени. – Но я ничего не сделал. Это Црна жена…

– Руки за голову. Вот так.

На него надели наручники. Он все повторял эти слова – «Црна жена», – когда его уводили вниз по лестнице. И когда везли в участок.

– Боже… – сказал один из полицейских, оставшийся с напарником и медицинской бригадой в гостевом доме. – Он… Ты видел его? Ты видел его глаза?

– Да, – кивнул второй. – Видел. К сожалению.

– Что он там бормотал? Что за Црна жена?

– Без понятия.

– А убитые кто?

– В спальнях нашли паспорта, бронь отеля, авиабилеты. Просто туристы. Томас Гринсон, Элис Купер, Джулия Селли. Всем немного за тридцать.

– Боже… – снова сказал полицейский. – Я не могу поверить, что это произошло у нас. В Будве, черт возьми! Самое страшное, что я видел здесь, – это сорвавшегося со скалы алкаша. Помнишь, в прошлом году?

– Конечно, помню.

– Но такое…

– Да. Такое – впервые. И, надеюсь, без повторений. Я, кстати, знаю, кем был этот убийца.

– В смысле? Кем?

– Не имя, а… Короче говоря, я видел информацию в сводках интерпола. Свидетелей осталось не так много, поэтому она противоречива, но суть следующая: он путешествует по миру, знакомится с людьми. Потом в его мозгах что-то происходит и ему начинает казаться, что они знакомы с самого детства. А когда люди говорят или делают что-то, что ему не нравится, башню ему рвет уже капитально. Убивает на месте.

– Да уж…

– Как вы поняли, что это произошло? – спросил один из врачей, вытирая тыльной стороной ладони вспотевший лоб. – Был какой-то вызов?

– Да, – полицейский подошел к окну. Посмотрел на дом напротив. – Через дорогу живет женщина. Она видела убийства своими глазами. К сожалению, она не смогла позвонить нам вовремя. У нее перехватило дыхание, сердце от шока остановилось. Клиническая смерть… Час назад ее откачали.

– Ничего себе. Бедная.

Гостиная давила на сознание полицейских и врачей, как гидравлический пресс, погружающий все вокруг себя в вечную тьму. Зеркало воспринималось как портал в ад. Взгляд избегал его. Точно внутри, за поверхностью, разбитой отрезанной головой туриста, обитало истинное зло. Хотя на самом деле оно жило не там, оно прямо сейчас ехало навстречу справедливому наказанию.

– Знаешь, что самое странное? – сказал полицейский. – Он убил этих ребят вчера вечером. Сегодня весь день шатался по городу, а затем вернулся.

– Зачем? Хотел сдаться с поличным?

– Не знаю. Смотри, телефон. Может, его? – полицейский надел резиновые перчатки и подобрал гаджет, лежащий на полу возле дивана. Затем грустно улыбнулся. – Пароля нет. Надо же… – Он начал листать фотогалерею. – Сегодняшний день. Фотки нашего города. Достопримечательности. Море. Котор. Куча селфи. Эта тварь фоткала свое улыбчивое лицо, зная, что здесь, в этом доме, лежат убитые им люди, – он убрал телефон в пакетик для улик. – Сегодня была какая-то потасовка возле кофейни неподалеку. Нужно с утра пойти, опросить свидетелей. Авось узнаем что-то еще.

Я

Я в долбанной клинике уже пять лет.

Мне сказали, я убил туристов, но я никого не убивал.

Мужику в белом халате, называющему себя главврачом, я рассказал о Црне жене. О том, что это все она – она всех убила. И не просто «туристов», а моих друзей! Зря я это сделал. Наверное, поэтому меня отсюда и не отпускают: для людей народные легенды – это бред сумасшедшего. Надо было соврать… Или заставить их всех поговорить с бомжом у кофейни. А!.. Да что теперь об этом.

Еще «главврач» сообщил мне какую-то бессмысленную несуразицу. Мол, когда я убивал (напомню, Я НИКОГО НЕ УБИВАЛ), я увидел женщину через дорогу напротив (которая якобы и сдала меня полиции), и ее образ осел в моем подсознании, а затем явился в виде вымышленной, опять же, моим подсознанием истории, замаскированной под фольклор. Вы слышали? Слышали этот бред? И кто из нас сумасшедший?

Зачем мне кого-то убивать? Я с самого детства никого не обижал, всегда избегал драк! Когда я был ребенком, я… Ладно, я без понятия, что со мной было, когда я был ребенком. Но, кажется, это нормально – не помнить. Но главврач и тут возник со своими абсурдными теориями: говорит, это связано с каким-то драматическим опытом. Он-де прибег к услугам гипнотизера и выяснил, что когда-то давно моих родителей убили их друзья, такие же туристы – во время их совместного отпуска. А я-де все это видел своими глазами. Какие глупости. Мои родители… Я без понятия, кто мои родители.

Да это сейчас и не важно.

Знаете, что важно?

То, что я вижу ее. По-прежнему. Каждый вечер, выглядывая из окна своей палаты, – я вижу. Ее черные глаза, ее народные одеяния. Она идет со мной, она хочет, чтобы я стал ее женихом и умер. Я знаю ее. Знаю. Однажды я видел ее вместе со своим лучшим другом Джеком, когда мы прилетели в Испанию. Мы с ним хорошо и вдоволь потусовались.

Я просто обожаю барселонскую брусчатку…