Остров Проклятых

- А вас, наверно, пошвыряло по свету.

- И не говорите. Посмотрел мир.

- И что вы о нем думаете?

- Языки разные, а всюду дерьмо.

— Сколько нужно психиатров, чтобы вкрутить лампочку?

— Не знаю. Сколько?

— Восемь.

— Почему восемь?

— Ой, только давайте без психоанализа.

— Я не сумасшедшая. Нет. Хотя разве сумасшедший скажет что-нибудь другое? Вот вам кафкианство в чистом виде. Если ты не сумасшедший, но тебя объявили таковым, то все твои протесты только укрепят их в этом мнении.

— Вы не замечали что-нибудь необычное?

— Это психиатрическая больница, маршал. Для преступников. У нас тут с обычным туговато.

Время - это серия закладок, с помощью которых я гуляю вперед-назад по тексту моей жизни.

- (...) Скоро мир взлетит на воздух, а ради чего, спрашивается?

- Не взлетит.

- Взлетит. Почитай газеты...

- А ты не читай.

Единственный способ победить страх — это встретить его лицом к лицу.

- Если бы у меня был сын, я бы, наверно, не пустил его на войну. Даже на такую, как тогда, когда у нас не было выбора. Я не уверен, что от человека можно это требовать.

- Что?

- Убивать.

Может, есть на земле вещи, которые нам лучше не знать.

— Это море, — сказал отец, легонько потирая сыну спину, пока они стояли, прислонившись к корме. — Одни здесь себя находят. Других оно себе подчиняет.