Читать книгу: «Der Ring der Niedersachsen»
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Informationen zum Buch
Dr. Bartling, ein angesehener Professor an der Leibniz Universität in Hannover, ist im Besitz eines legendären Schmuckstücks, des berühmt- berüchtigten Sephuris-Ringes. Er möchte mehr über Herkunft und Geheimnis des Erbstückes erfahren und sieht sich schließlich mit un angenehmen Wahrheiten konfrontiert, die sein bisher vom Schicksal begünstigtes Leben durcheinander bringen. Aber sein Los ist nur Anfang und Ende eines Reigens, der vor über zweitausend Jahren im ptolomäischen Ägypten seinen Anfang nahm und im heutigen Hannover endet.
Für eine spannende Zeitreise durch die niedersächsische Geschichte sorgen:
Richard Birkefeld
Bodo Dringenberg
Karola Hagemann
Cornelia Kuhnert
Susanne Mischke
Christian Oehlschläger
Egbert Osterwald
Wilhelm Stein
Ilka Stitz
Informationen zum Herausgeber
Susanne Mischke, Jahrgang 1960, ist erfolgreiche Krimiautorin und lebt heute bei Hannover. Sie war mehrere Jahre Präsidentin der »Sisters in Crime« und erschrieb sich mit ihren fesselnden Kriminalromanen eine große Fangemeinde. Zuletzt erschienen von ihr »Liebeslänglich« und »Der Tote vom Maschsee«.
Richard Birkefeld, 1951 in Hannover geboren, ist Historiker und Politologe. Er veröffentlichte zahlreiche Texte zur hannoverschen Stadtgeschichte und über kulturelle Veränderungen im frühen 20. Jahrhundert. Sein erster Roman »Wer übrig bleibt, hat recht«, den er zusammen mit Göran Hachmeister geschrieben hat, wurde 2003 mit dem Deutschen Krimipreis und dem Friedrich-Glauser-Preis ausgezeichnet.
Herausgegeben von Richard Birkefeld und Susanne Mischke
Der Ring der Niedersachsen
Dunkle Geschichten aus zwei Jahrtausenden
Impressum
©2010 zu Klampen Verlag · Röse 21 · D-31832 Springe
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Titelgestaltung: Angelika Konietzny (www.izwd.de), Hannover Konvertierung: Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH, KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
ISBN 978-3-86674-102-7
Das Werk ist in allen seinen Teilen urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlags unzulässig.
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Bibliografische Information Der Deutschen Bibliothek Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über ‹http://dnb.ddb.de› abrufbar.
Inhaltsübersicht
| Prolog Karola Hagemann |
| Anulus mundi Karola Hagemann |
| Mit eiserner Zunge Ilka Stitz |
| Zauber am Zuber Bodo Dringenberg |
| Schwedenschicksal Wilhelm Stein |
| Jagdzeit Christian Oehlschläger |
| Sozialistenjagd Egbert Osterwald |
| Eine Spende für das Hurenmädchen Cornelia Kuhnert |
| Novembernacht Susanne Mischke |
| Der Anfang vom Ende Richard Birkefeld |
| Kurzbiografien der Autoren/innen |
| Verlagsinformationen |
Für August
Karola Hagemann
Prolog
Verderben würde er die falsche Pharaonin mit ihrer Erhöhung der Isis – eine durchaus ehrenwerte Göttin sonst. Doch dem größten Gott der Ägypter, Amun-Re, musste wieder zu den gebührenden Ehren verholfen werden. Es konnte doch nicht angehen, dass Amun-Re, der Hauch des Lebens für alle Dinge, der dem Küken im Ei, den Fischen im Wasser, den Raubtieren, den Menschen, den Sternen das Leben gab, an die Seite gedrängt wurde und seine Priester, jahrtausendelang die Bestimmer der Geschicke Ägyptens, an Reichtum, Macht und Einfluss verloren. Sie, die im Namen des Amun-Re Pharaonen gekrönt, Ägypten zu seiner Größe verholfen hatten. Nein, diese griechische Usurpatorin musste fallen, und Isis – eine durchaus ehrenwerte Göttin – wieder an den Platz, der ihr gebührte, hinter Amun-Re.
Nicht umsonst hatte er hier in den Gewölben des Tempels zwanzig Jahre lang die Kunst der Magie studiert. Mit jedem winzigen Schnitt, mit dem er das Relief aus dem Stein holte, dem Karneol eine neue Form gab, mit jedem gemurmelten, dem Amun-Re heiligen Wort wurde das Verhängnis sicherer. Mit jedem Polieren das Schicksal der Griechin besiegelt. Nur gut, dass er als Priester des Amun-Re, als Magier dieses Gottes auch die Kunst des Steinschneidens und Goldschmiedens gelernt hatte, denn einem Schmuckstück konnte kaum ein Mensch widerstehen, einem so gelungenem wie diesem Ring mit dem feingearbeiteten Cameo schon gar nicht. Oh ja, er, Sephuris, wusste das, er kannte die Menschen.
Die Pharaonin würde glauben, dass dieser Ring mit dem Bildnis der Isis ihr Glück brächte, Isis – eine durchaus ehrenwerte Göttin –, deren Antlitz unter seinen Händen entstand, der Horusknabe an ihrer Brust, der Bruder Osiris an ihrer Seite, der Gott der Toten. Durch ihn, durch Osiris würde Amun-Re wirken. Mit jedem Polieren, mit jedem Wort wurde das Schmuckstück schöner, verführerischer, effektiver.
Noch ein wenig Weihrauch in die Schale für Amun-Re, damit der Fluch wirksamer werde. Oh, dieser Wohlgeruch, der seinen Geist benebelte, ihn Amun-Re näherbrachte, fast mit dem Gotte verschmelzen ließ, ja, er spürte es, das Antlitz der Isis würde umgedeutet, fehlgedeutet werden, diese Göttin mit ihren Mysterien für jeden, der das Geld, die Verbindungen hatte, ha, nichts war das im Vergleich zu den Mysterien des Amun-Re, die nur dessen Priester kannten. Ja, er sah das Schicksal der Isis voraus, ihr Sohn würde zum Gott werden und Unheil über die Welt bringen. Nun, nicht er selbst – jeder Gott war ja durchaus ehrenwert –, aber seine Priester, sie würden ihn zum alleinigen Gott machen, Isis würde zur Mutter degradiert und Osiris zum Erzeuger, nein, nicht einmal das, sein Geist würde das übernehmen. Lächerlich! Und Ströme von Blut würden die Welt erfüllen, Schlachten geschlagen, Städte geschleift, Türme gestürzt. Das Volk verdummt und geknechtet.
Das Gesicht schwand, gut, bedrückend, beängstigend war es gewesen. Er musste sich auf sein Werk konzentrieren, auf sein Ziel, die falsche Pharaonin vom ägyptischen Throne zu stürzen. Nun ja, ganz würde er die Zeit nicht zurückdrehen können, die Abkömmlinge der großen, der echten Pharaonen waren verschwunden, keiner würde sie ersetzen können. Doch das Wichtigste war, dass Amun-Re wieder die ihm zustehende Rolle einnahm. Und wenn dieser junge Römer Octavian dafür bezahlte, dass er, Sephuris, die griechische Usurpatorin des Pharaonenthrons beseitigte, so musste er dieses Angebot annehmen, alle Seiten würden davon profitieren. Zwar ging er anders vor, als der Römer sich es vorstellte, ein Mordkomplott hatte der im Kopf gehabt, so etwas Profanes, doch wäre sein Weg, der Fluch des Sephuris, nicht weniger wirksam, zudem viel ungefährlicher.
Noch ein wenig schleifen am Antlitz der Isis, noch ein wenig kratzen am Körper des Knaben, der letzte große, anstrengende, wirkungsvollste Zauberspruch, Weihrauch, Wein für den Widder des Amun-Re – das Werk war vollbracht. Oh, anstrengend war es gewesen, die Fackeln flackerten stärker, Sterne streuten sie vor seine Augen. Schwäche erfüllte die Glieder. Doch wirklich gelungen war der Ring, die Figuren sahen aus, als lebten sie. Wunderbar. Kleopatra würde nicht widerstehen können, und das wäre das Ende der Herrschaft der Ptolemäer. Dieser Ring würde die Welt verändern.
Karola Hagemann
Anulus mundi
9 n. Chr. Das römische Reich unter dem Princeps Augustus, dem ersten Alleinherrscher nach der Republik, dehnt sich weiter aus, Provinzen werden dazugewonnen, verwaltet, Aufstände niedergeschlagen. Im Norden wird versucht, den Einfluss zu festigen bis an die Albis, die Elbe. Die Flüsse entlang, Lippe, Weser und vermutlich auch an der Lagina, Leine, stehen Legionäre in Lagern und Kastellen. Doch es regt sich Widerstand, nicht nur in den eroberten Provinzen, auch in den eigenen Reihen.
Verlorene Schlachten werden von offiziellen Geschichtsschreibern gern der Unfähigkeit der Befehlshaber zugeschrieben, doch ist dies wirklich immer die Ursache?
Schneidet den Faden durch, Ihr Parzen!
Geh’, Privatus, du kannst mir nicht mehr helfen, versuche dich zu retten. Nimm die restlichen Männer und flieh! Ach, in den Triumph wollte ich euch führen, den Tod habe ich euch gebracht. Den Tod, der mir gebührt, der nicht mehr lange auf sich warten lassen wird. Parzen, zerschneidet endlich den Faden, es schmerzt, nein, nicht die Schwertwunde im Bauch, das Wissen, dass ich versagt habe. Alles ist verloren, unser Plan gescheitert, er hat gesiegt. Oh, ihr Götter, so seid ihr mit ihm, nicht mit mir.
Was sagst du, Privatus? Bist du noch immer hier? Ich kann dich nicht verstehen, es rauscht in meinen Ohren. Weine nicht, ich musste es tun. Privatus, mein treuer Sklave, erfülle mir diesen letzten Wunsch, nimm den Unglücksring, wirf ihn in den Fluss oder vergrabe ihn auf der Insel der Fährmänner.
Ich habe versagt. Sie brennen, sie morden, sie zerstören. Verrat im Verrat.
Lange scheint es zu dauern, bis Morpheus mich holt, für immer. Bist du noch immer da, Privatus, nun denn, so reiche mir einen letzten Becher Wein. Hilf mir, ihn an die Lippen zu führen, meine Hand will mir nicht mehr gehorchen. Oh, es tut gut zu spüren, wie dieser Nektar die Kehle hinunterläuft. Was sagst du, der Blonde ist im Blutrausch? Er wird nicht lange Freude an seinem Siege haben, Tiberius sagte schon damals, sie würden sich gegenseitig zerfleischen, wir bräuchten nicht viel zu investieren. Er wird recht behalten! Tiberius, guter Freund, mit dem ich zum ersten Mal dieses Land betrat, weiter im Süden, damals, vor nunmehr vierundzwanzig Jahren. Seltsam, wie klar die Bilder sind, obwohl mir die Kräfte schwinden.
Wild war das Land, in das wir kamen, wie auch die Bewohner. Tiberius hatte den Oberbefehl, ich kommandierte eine Legion, meine Legion – die heute untergegangen ist. Immer wieder waren die Stämme in römisches Gebiet eingefallen, hatten gemordet, geplündert, zerstört, Verbündete und Bundesgenossen vertrieben. Rom musste handeln, so sah ich das auch. Von Gallien aus zogen wir am Rand der Alpes entlang, bis zu den Quellen der Danubis. Wir unterwarfen sechsundvierzig Stämme. Die ersten hatten sich zum Kampf gestellt. Ich liebte den Kampf, den Rausch, hervorgerufen durch den Gleichschritt von Tausenden von Füßen, schneller werdend, gemischt mit dem Klirren der Waffen, dem Angriffsschrei der Legionäre. Ich liebte es zu sehen, wie die wilden, ungeordneten Horden der Barbaren sich lichteten, wie sie fielen, wie sie flohen; die stolzen Gesichter meiner Männer. Ich fand, Augustus’ Befehl, so viele wie möglich zu töten, Dörfer zu verwüsten, verbrannte Erde zu hinterlassen, damit sie sich nie wieder gegen Rom erhöben, damit sie keine Kinder hätten, die Rache nehmen könnten, war genau richtig. Ich lebte diesen Befehl. Tiberius tat es nicht. Er schlug die Schlachten, die notwendig waren, schlug sie ruhig und besonnen, siegte. Dann verhandelte er. Er schloss Verträge, nahm vornehme Geiseln, schickte sie nach Rom, zu Augustus, verpflichtete die Jugend, im römischen Heer zu dienen. Er hatte Erfolg. Die meisten der sechsundvierzig Stämme unterwarfen sich kampflos.
Wir lagerten am Lacus Brigantinus1. Es war ein schöner Sommer in jenem Jahr, warm, mild, grün lag das Land vor uns, das wir eroberten. Dieses Grün … Ich mochte das Land. Wie jeden Abend bauten die Männer ein Lager, hoben den Graben aus, schütteten den Wall auf, setzten Palisaden darauf. Einige tränkten die Pferde und Maultiere, andere sprangen in das klare Wasser, um sich nach dem Marsch zu erfrischen, doch immer auf der Hut, man konnte den Einheimischen nicht trauen, in jedem Wald, in jedem Tal konnten sie sich verstecken. Indes, wir waren unbesiegbar, dies Gefühl erfüllte mich.
Am Abend saßen wir vor unserem Zelt am Feuer, buken Brot wie unsere Männer, aßen das Wildbret, das dieses Land so großzügig feilbot. Dann zogen wir uns zurück, um das weitere Vorgehen zu besprechen. Tiberius war akribisch, plante genau, überließ nichts dem Zufall. Ah, Tiberius, guter alter Freund. Wir tranken Wein, und ich wurde streitlustig. »Meine Männer sind unruhig, sie wollen kämpfen, nicht verhandeln, sie wollen Beute machen, wollen Frauen«, sagte ich.
»So können deine Männer ab morgen mit den Landvermessern gehen und unsere Straßen bauen«, erwiderte Tiberius, »dann sind sie beschäftigt.«
»Komm, alter Kumpel, du weißt doch, was Augustus will. Wir sollen das Land erobern, den Leuten hier eine Lektion erteilen.«
»Ich weiß, was Augustus will: Macht. Macht über Rom, über uns, über die Welt. Ja, du hast recht, wenn es nach ihm ginge, würden wir hier alle totschlagen, ein paar nach Rom bringen als Sklaven, die schönsten für ihn. Die kann er dann quälen.«
Gute Götter! Tiberius als Stiefsohn des Augustus sprach solche Worte. »Er hat Frieden gebracht, die ›Pax Romana‹, den Bürgerkrieg beendet. Nie ging es uns besser als jetzt!«
»Ach, Publius, was weißt du schon. Uns mag es gutgehen, dir, weil du aus einer angesehenen Familie stammst, mir, weil ich das Pech hatte, dass er meine Mutter wollte. Hast du die Verbrechen vergessen, mit denen er an die Macht kam? Mit dem Schwert in die Curie zu gehen und die Senatoren zu zwingen, ihn zum Konsul zu machen, ist das eine friedliche Tat? Die Morde, die er beging in Perusia, die Vertreibungen der Bauern von ihren Höfen, um Land für seine Veteranen zu erhalten? Nein, er ist kalt, er ist grausam, ich kenne ihn.«
»Du bist betrunken, Tiberius!«
»Ja, ich bin betrunken, ich habe vor, noch mehr zu trinken. Wenn ich darüber nachdenke, ist es nur im Trunk zu ertragen.«
»Warum dienst du ihm dann?«
»Natürlich müssen unsere Grenzen geschützt werden. Und ich mag das Leben als Feldherr, fern von den Intrigen in Rom. Ich will die Völker nicht ausrotten, ich will sie durch die Vorzüge römischer Kultur an uns binden. Schau dir doch diese Dörfer hier an. Wer einmal eine römische Stadt gesehen, wer ohne Hunger und ohne zu frieren über den Winter kam, der wird sich nicht nach den tristen, kalten, schmutzigen Hütten zurücksehnen. Das ist meine Richtung, so kann ich Rom dienen, das Reich vergrößern, Freunde und Bundesgenossen zählen allemal mehr als Feinde. Erschlägst du hundert von ihnen, wachsen tausend nach. Das gilt in der Außen- wie in der Innenpolitik. Ich diene Rom, nicht Augustus. Ich diene der Res Publica, nicht dem Principat. Und das solltest du auch tun!«
Der Republik. Ich sprang auf, der Wein und die Worte rauschten in meinen Ohren. »Tiberius! Das ist Verrat! Willst du wieder Bürgerkrieg?« Ich war nahe daran, mein Schwert zu ziehen.
Tiberius blieb ruhig sitzen. »Mäßige dich! Oder soll das ganze Lager mithören? Nein, Publius, ohne Legionen wird der politische Wechsel geschehen. Der Widerstand formiert sich in Augustus’ eigenem Haus.«
Nur ein Familienzwist, versuchte ich mich zu beruhigen. Und in der Erfüllung seiner Aufgaben war Tiberius hervorragend. Kein Verräter also. »Du lehnst dich gegen den Stiefvater auf. Hast du ihm nicht verziehen, dass er damals das Herz deiner Mutter gewann, die seinetwegen deinen Vater verließ? Das ist kindisch, Tiberius, und das weißt du.«
Er antwortete mit einem Blick, den ich noch jetzt spüre. Tief, auf mich und doch nach innen gerichtet, wie der Blick einer Götterstatue. »Du weißt nichts«, sagte er langsam, »nichts, nun, woher auch, Marcella merkte nichts davon.«
»Lass Marcella aus dem Spiel!« Vipsania Marcella, Großnichte des Princeps, meine Frau. Schwester der Gattin des Tiberius, und wo diese schön und klug und anschmiegsam war, erging sich Marcella in Missgunst und Spott, ein Biest. Sie empfand sich als hoch über mir stehend, die Heirat mit mir als Katastrophe. Mir gab sie die Schuld, nicht dem Princeps, der dies angeordnet. »Was sollte ich wissen?«, zwang ich meine Aufmerksamkeit zu Tiberius zurück.
Wieder dieser eindringliche Blick. »Der Princeps ist ein kalter, berechnender Verbrecher, an den Menschen wie am Staat. Du denkst, er gewann meine Mutter? Nein, er nahm sie, er lockte sie mit Versprechungen, er kaufte sie unserem Vater ab. Kein Mensch ist unglücklicher als sie. Er mag keine Frauen. Julia ist nicht seine Tochter, nicht umsonst verstieß er Scribonia sofort nach der Niederkunft. Meine Mutter nahm er, weil er den Namen brauchte, die Verbindung mit den Claudiern, geschlafen hat er mit ihr nie. Jungen liebt er, nicht einmal Männer. Er genießt die Macht über sie. Was meinst du, was er mit den Geiseln macht, die wir ihm schicken? Je vornehmer, desto besser, die Unterwerfung ist total. Wer nicht mitmacht, stirbt, wer nicht für ihn ist, steht gegen ihn.«
Ich glaubte ihm nicht, wollte ihm nicht glauben, zu ungeheuerlich war das Gehörte. Ich schlug ihm auf die Schulter, sagte: »Tiberius, alter Freund, der Wein verwirrt dir die Sinne. Das ist Sklavenklatsch.«
Tiberius schüttelte den Kopf, trank seinen Becher leer und erhob sich. »Leg dich schlafen, Publius, wir ziehen morgen weiter.«
Zwei Jahre später das Konsulat mit Tiberius. Konsul, der Gipfel der Macht. Und doch machtlos, fand Tiberius, genauso wie der Senat, ein Haufen eitler Panegyriker, ein jeder Wachs in den Händen des Augustus mit Hilfe von Zuwendungen, Bestechungen, Posten. Ließ er jemanden fallen, sahen die anderen, wie tief er fiel – sagte Tiberius. Der Senat eine Farce. Das Konsulat auch. Die fähigen Köpfe, die er brauchte, beschäftige Augustus anderswo, in den Provinzen, als Heerführer.
Nein, widersprach ich, die Entscheidungen des Princeps’ Augustus seien immerhin getragen von Erfahrung, Wissen und Zielstrebigkeit. Legitim sei es, Querdenker aus dem Senat zu entfernen. Nie würde man zu einem Konsens kommen, wenn zu viele individuelle, zu wenig dem Gemeinnutz geltende Ziele von den Senatoren verfolgt würden. Einer müsse letztendlich die Entscheidung treffen, sonst verfiele das Reich wieder in Chaos. Bei einem müssten die Fäden zusammenlaufen, und das könnten nicht die Konsuln sein, gewählt für ein Jahr. Kontinuität sei, was das Reich brauche.
Gewählt, ha! Die Zeiten seien vorbei, da die Konsuln gewählt würden, rief Tiberius, und trank meinen Wein. Ach, die Stunden, die wir im Garten meines Hauses saßen, diskutierten, stritten, uns austauschten, ohne uns zu fürchten. Marcella, meine Gattin, betrachtete den Gast mit Argwohn. Er sei nicht loyal, ließ sie verlauten, alten Traditionen verhaftet, er sei kein würdiger Stiefsohn unseres so wohltätigen Vaters des Vaterlandes. Genau wie sein Bruder, Drusus. Sprach sie, warf mir einen eisigen Blick zu, bevor sie sich in ihre Gemächer zurückzog, in die ich ihr nicht folgen durfte.
Ich war nicht traurig darum. Um so mehr genoss ich die langen Abende mit dem Freund, im Triklinium, im Garten, in den Bädern. Tiberius, menschenscheu und introvertiert, öffnete sich mir, vertraute mir, wir stritten, wir scherzten, wir lachten. Es war eine schöne Zeit.
Tiberius bereitete einen weiteren Feldzug gegen die Barbaren des Nordens vor. Augustus wollte eine neue Provinz, wollte die dauernden Angriffe der dortigen Stämme ein für alle Mal unterbinden, wollte Zugang zum Nordmeer, zu den Bernsteinküsten. So zogen sie aus, Drusus eroberte von Westen her das neue Gebiet, Tiberius von Süden. Später fiel Drusus vom Pferd und starb – an einer entzündeten Wunde, hieß es. Drusus war Anhänger der Republik gewesen.
Tiberius übernahm sein Kommando. Und wieder, im Gegensatz zu Drusus, agierte er mehr mit Verträgen als mit Schwertern. Erfolgreich, wenige unserer Männer ließen ihr Leben, und in der Provinz entstanden Straßen, Lager, Städte. Die Einheimischen begannen, sich an das neue Leben zu gewöhnen. Tiberius schrieb Briefe, berichtete mir von den Fortschritten, doch war er vorsichtig, nicht zu viel durfte man in der Korrespondenz verraten. Ich wurde nach Africa geschickt, ein heißes Land, ich mag es nicht. Ich beneidete Tiberius um sein Kommando im hohen Norden, in den wilden Wäldern, dem grünen, wasserreichen Land.
Dann Syrien. Auch dort war es heiß, trocken, gelb die Vegetation. Doch die Städte waren schön, alte Kultur, jeglicher Luxus vorhanden. Ich war fauler geworden mit den Jahren, runder, ohnehin nicht groß gewachsen, sah ich dick aus. Sagte Marcella. Sie liebte das Leben in Syrien, ging voll in der Gesellschaft auf, klatschte mit den Weibern der örtlichen Würdenträger. Ich verhandelte mit ihren Männern, allesamt korrupt. Wer Handel treiben wollte, musste sich das erkaufen, tat er es nicht, sanken seine Schiffe, wurden seine Karawanen überfallen, seine Güter gestohlen, Sklaven und Tiere ermordet. Wer einen Posten im örtlichen Magistrat bekleiden wollte, zahlte, und war er im Amt, ließ er sich bezahlen. Ich räumte auf mit der Korruption, setzte die örtlichen Magistrate ab und neue ein, übernahm viele Prozesse selbst, obwohl dies eigentlich in die Zuständigkeit der Provinzbeamten fiel. Ich konfiszierte unrechtmäßig erworbenes Vermögen, war gnädig gegen solche, die sich gegen Willkür gewehrt hatten. Langsam setzte sich das Rechtsempfinden wieder durch. Sehr langsam. Aber der Princeps war zufrieden mit mir, viel Geld floss in die Kassen Roms.
Natürlich gab es Aufstände, besonders durch die Judäer, nichts Unerwartetes. Fast jeder Statthalter hier hatte mit diesem Problem zu kämpfen. Ich schlug die Aufstände nieder, mit aller Härte, ganz dem Befehl des Princeps entsprechend. Doch die Überlebenden fanden neue Mitstreiter. Verbrannte Häuser, verwüstete Höfe, tote Menschen waren die Folge. Schlug ich einen Aufstand nieder, erstand an drei Stellen ein anderer, wurden römische Bürger ermordet.
Ich änderte meine Taktik auf Rat des Tiberius, mit dem ich in regem Briefverkehr stand. So schloss ich Verträge mit den aufständischen Völkerschaften. Ich ließ die Legionen in ihren Lagern, setzte romtreue örtliche Fürsten ein, unterstützte sie mit Geld. Ich hatte Erfolg, aber es kostete Kraft. Syrien ist eine schwierige Provinz.
Doch der Princeps war zufrieden. Nur Marcella nicht. Obwohl Antiochia, wo ich meinen Sitz hatte, eine schöne, kulturvolle Stadt war, wurde Marcella immer unzufriedener.
»Was soll ich noch erreichen?«, wehrte ich mich, als sie wieder einmal keifte und zankte. »Ich war Konsul, jetzt bin ich Prokonsul. Ich verwalte eine der schwierigsten Provinzen des Reiches, ich bin anerkannt, wir verkehren mit dem Princeps, sein Stiefsohn ist mein bester Freund. Was also kann ich noch erreichen?«
»Du bist keineswegs anerkannt«, zischte sie, »die Damen machen sich lustig über dich, dick und plump mit Doppelkinn, wie du bist. Du kleidest dich wie ein Prolet, nicht wie ein Repräsentant des römischen Reiches! Und sieh’ dir unseren Sohn an, er kommt ganz nach dir.«
Ich atmete tief durch, verdrehte die Augen, es war mein Schutz gegen ihre Angriffe. Ich kleidete mich, wie ein Römer sich kleiden sollte, in Toga, mit einfacher Tunika als Untergewand. Wie Augustus es wollte und selbst tat. Die Diskussion kannte ich zur Genüge, doch war es hier schlimmer als in Rom. In Syrien schmückten sich die reichen Männer mit feinsten, goldbestickten Gewändern, legten sich Gold um Hals und Arme, nicht meine Welt. Aber Marcellas. Und noch immer trafen mich die Worte, wie sie es beabsichtigte. Doch nie tat ich ihr den Gefallen, laut zu werden, sie gar zu schlagen, meine Waffe war die Ruhe. Es brachte sie zur Weißglut. »Seit wann ist das Aussehen relevant für das, was man im Staate leistet?«
»Du, und leisten? Weißt du eigentlich, warum du Konsul geworden bist? Nur weil ich es bei Augustus erbeten habe, nur mir zu Gefallen, um die Schmach, die er mir damals antat, als er mich mit dir verheiratete, zu mildern!«
Das traf mich unvorbereitet. »Du missgünstige Ziege, lass dein Meckern. Nicht mehr jung und frisch bist du selbst, trotz aller Salben und Badeessenzen und Schminke, die du auf deinem faltigen Gesicht verteilst. So lass dich doch scheiden von mir, mit oder ohne des Augustus’ Zustimmung, lebe dein eigenes Leben, fern von meinem unverhältnismäßigen Haushalt. Geh, wohin du willst, wohin er dich gehen lässt, doch weiter als in seinen Palast wird das nicht sein, wo du, wie viele andere vor dir, in Ungnade versteckt wirst.« Nie hatte ich es ausgesprochen, was mir schon so oft auf der Zunge gelegen hatte, aus Respekt vor ihrem Großonkel Augustus, auch aus Angst vor Konsequenzen? Und doch, jetzt war es gesagt, und ich atmete frei wie nicht mehr seit meinen Jugendtagen. Die Worte hingen in der Luft, in dem Atrium der Privatgemächer im Statthalterpalast, und die Worte wollten nicht durch die kleine Öffnung im Dach entschwinden. Einen Moment stand die Zeit still, während Marcella mich fassungslos anstarrte, den Mund halb geöffnet, wie ein zurückgebliebenes Kind. Dann verzerrten sich ihre Züge vor Hass. Die Schande der Scheidung, denn das war es in den Augen des Augustus, würde sie nicht auf sich nehmen, das erkannte ich jetzt. Sie warf den Kopf zurück und ging.
Marcella mied mich seit jenem Vorfall, kein persönliches Wort wurde gesprochen. Ich sah sie nur zu offiziellen Anlässen, wenn sie an meiner Seite Rom repräsentieren musste. Ich war wie befreit. Die Provinz lag ruhig dank meiner Anstrengungen, ich konnte mich auf die Verwaltung, auf die Durchsetzung des Rechtes konzentrieren. Ich konnte das Leben genießen, das, was ich erreicht hatte, ich, nicht der Name meiner Frau. So gab ich mich dem Luxus des syrischen Lebens hin, nahm ihn als Lohn für meine Verdienste. Die Gastmahle der örtlichen Würdenträger waren grandios, die Speisen erlesen, der Wein schwer und zu Kopfe steigend. Er regte zu Diskussionen an, bei Symposien deuteten wir die Welt. Platon und Pythagoras, Epikur und Euripides, es war eine reine Freude. Dichter traten auf und rezitierten ihre Werke, in griechischer Sprache, griechische Gedanken, ich hielt dagegen mit Auszügen aus dem neuen, noch nicht veröffentlichten Werke meines Freundes Ovidius Naso, den ›Metamorphosen‹, einer Darstellung und Deutung der griechischen und römischen Geschichte. Humorvoll und tiefgründig ist die Arbeit, mit vielen Anspielungen, die selbst ich noch nicht in ihrer Bedeutung erfasst hatte. Man war angemessen beeindruckt, besonders eine junge Frau, Phyllis, Tochter des Bürgermeisters von Antiochia, Priesterin des Apollon.
Phyllis. Sie war die Erfüllung meines Lebens. Jung, zierlich, schön, schöner als jede Statue der Venus. Augen, so dunkel und tief wie eine Schlucht in der Nacht, mit langen dunklen Wimpern, die sie nie züchtig senkte. Ihre Stimme melodisch, doch allzu selten hörte man sie, Phyllis war eine stille Person. Ich eroberte sie mit Nasos Werken. Guter alter Naso, du brachtest uns kein Glück.
Ich besuchte sie, löste ihr langes schwarzes Haar, erfreute mich mit ihr an der Liebe. Oh, nicht dass ich mich in all den Jahren zurückgehalten hätte, doch selten war das Herz involviert, eher die Sinne, die Lust. Phyllis nahm mein Herz und meine Seele. Phyllis beherrschte meine Gedanken, meine Schritte, mein Tun. Nach Rom wollte ich sie mitnehmen, ihr ein Haus kaufen, sie mit Dichtern bekanntmachen, selbst sollte sie schreiben, denn das konnte sie, ich wollte sie immer in meiner Nähe, an meiner Seite wissen.
Sie lehnte ab. Sie liebe mich, beteuerte sie, doch sie fühle sich Apollon verbunden, seinem Heiligtum hier in der Provinz.
Es gäbe auch anderswo Apollon-Heiligtümer, hielt ich dagegen, und wo es noch keine gab, würden wir sie aufbauen. Es bestand die Möglichkeit, dass ich in die neue nördliche Provinz gesandt werden würde, sagte ich, und ob es sie nicht locke, dort ein Heiligtum für die Barbaren zu schaffen, ihnen den Kult des Apollon nahezubringen, den Wettstreit mit den dortigen Göttern und deren Priesterinnen aufzunehmen, die einst dem Drusus den Untergang vorhergesagt hatten?
Phyllis zögerte, bat sich Bedenkzeit aus. Oh Phyllis, meine Glaphyra, meine Kleopatra – meine Kassandra.
Sie wollte den Gott befragen in dieser Sache. Voller Neugier und Ungeduld überredete ich sie, dabei sein zu dürfen. So begleitete ich sie in den Tempel, in das Allerheiligste, nur weil ich Statthalter war, durfte ich hinein. Phyllis setzte sich auf einen kleinen Dreifuß, entzündete Weihrauch und anderes Räucherwerk, atmete tief die Rauchschwaden ein. Mir wurde schwindelig von dem Dunst, seltsam leicht der Kopf, Bilder jagten hindurch, die ich nicht fassen konnte. Phyllis auf ihrem Schemel wiegte sich vor und zurück und sang leise in einer mir unbekannten Sprache. Ihre Augen waren geschlossen, das Antlitz bleich, der Körper gespannt. Ich bin eingeweiht in die Mysterien von Eleusis, ich weiß, was die Dämpfe bewirken, ich weiß, wie ein Orakel funktioniert. Was jetzt jedoch folgte, war beängstigend. Phyllis’ Körper bog sich wie ein gespannter Bogen, sie riss die Augen auf, die ins Leere blickten, sie krümmte sich unter gutturalen Lauten, wie von der Heiligen Krankheit gepeinigt. Schaum trat ihr vor den Mund, »anulus«, schrie sie, und noch einmal »anulus!«. Dann fiel sie vom Dreifuß und blieb regungslos liegen. Die Stille war unheimlich.
Ilka Stitz
Mit eiserner Zunge
Vermutlich wollte Karl der Große 772 mit seinem ersten Feldzug gegen die Sachsen im Osten deren Überfälle auf fränkische Gebiete beenden und seine Ostgrenze sichern. Laut fränkischer Reichsannalen wurde der Sachsenkrieg wider Erwarten »der langwierigste und anstrengendste des fränkischen Volkes«. Dreiunddreißig Jahre lang sollten jedem scheinbaren fränkischen Sieg sächsische Aufstände folgen. Ein Höhepunkt der Rebellion gegen die fränkische Herrschaft war der Sieg der Sachsen am Süntel im Jahre 782. Ein Sieg, der einerseits den sächsischen Anführer Herzog Widukind zum Volkshelden aufsteigen ließ, aber andererseits Karls bittere Rache heraufbeschwor. Beim Blutgericht von Verden ließ er laut Quellen 4500 Sachsen hinrichten. Widukind konnte zu den Dänen fliehen.
Bis 804 dauerten die Auseinandersetzungen, dann waren die Sachsen endgültig befriedet und bekehrt. Rund 180 Jahre regierten Karolinger das Reich, bis 962 mit Otto I. ein Sachse und Ahne Widukinds den nun römisch-deutschen Thron bestieg.
Hessi holte aus und schlug zu. Ein Krachen und die Holzscheite flogen durch die Luft. Er bückte sich nach dem nächsten Holzstück und legte es auf den Hackklotz. Wieder ließ er die Axt hernieder fahren, und die Schneide spaltete das Holz, als gleite sie durch Schweineschmalz.
Schweineschmalz! Kaum konnte sich Hessi noch an den Geschmack erinnern. Wann hatten sie zum letzten Mal ein Schwein geschlachtet? Jahre musste es her sein.
Hinter dem Schuppen ertönte leises Grunzen. Dieser Tage käme Alwin, der Priester, ihr letztes Schwein zu holen. Im Auftrag Karls überwachte er die Grafen dieser Gegend, dass ihre Stämme den Tribut leisteten. So eine Schmach! Ganz sicher kam es bald wieder zu einem Aufstand. Priester, die über Fürsten standen, so etwas konnte sich kein Sachse gefallen lassen. Und überhaupt, Tribut wofür? Dass dieser Frankenpriester ihnen ihr Essen stahl und ihnen mit seinen Gebeten die Ohren vollrauschte?
Genug, er durfte so etwas nicht denken!
Sein Magen knurrte, und er trank einen Schluck Wasser aus der Feldflasche, die neben ihm am Boden lag. Er schwitzte, die Sonne stand hoch, es war bald Mittag.
Wie es dem Vater wohl ging? Verstohlen warf er einen Blick zu der Hütte hinüber. Eine dünne Rauchsäule kräuselte sich aus der Dachöffnung, sonst war alles still.
Hessi wischte sich den Schweiß von der Stirn, sammelte die herumliegenden Scheite ein und warf sie auf einen Haufen. Er hatte viel geschafft, nur noch ein paar Holzstücke warteten auf ihn.
Ob sein Vater wohl endlich Schlaf gefunden hatte? Die ganze Nacht hatte Hessi ihn stöhnen hören. Sein Kopf dröhne und die Hand schmerze, hatte er ihm am morgen gesagt. Die rechte Hand schmerzte ständig. Die Götter – nein, Gott natürlich, mochte wissen, wie eine Hand, die es nicht mehr gab, schmerzen konnte.
Hessi spuckte auf den Boden, legte ein neues Holzstück auf den Klotz und spaltete es mit einem Schlag. Die Arbeit half ihm, seinen Zorn zu bändigen. Seinen Schwur zu halten. Das Gesicht des Vaters trat ihm vor Augen und seine Hände begannen zu zittern.
»Hessi!«
Er ließ die Axt sinken und schaute sich um. Neben der Hütte stand Gewa und winkte zu ihm herüber, kam auf ihn zu. Unmöglich, den Blick von ihr abzuwenden.
Sie lachte, schien mit den Füßen kaum den Boden zu berühren, schwebte fast bis sie vor ihm stand. Ihr Geruch wehte ihn an, der Geruch des Feuers, ganz leicht auch der nach Wiese und, ja, Kamillenblüten.
Kein Glied konnte er rühren, als sie vor ihm stand und den Holzhaufen musterte, den er hinter sich aufgeworfen hatte.
»Hab ich mir gedacht, dass ich dich hier finde. Bist wieder tüchtig, Ewart wird sich freuen.«
Hessi nickte.
»Schau doch nicht immer so grimmig, Hessi. Wenn ich dich nicht kennen würde, müsste ich mich vor dir fürchten.« Sie stupste ihren Zeigefinger gegen seine Brust.
Er wollte sie anlächeln, wirklich, doch sein Gesicht bewegte sich nicht, trotz aller Anstrengungen. Er musste aussehen wir ein Ochse.
Statt seiner lächelte sie, und die Sonne schien heller. Hessi zwang seinen Kopf, sich ein Stück zu heben, fragend.
Sie verstand, reckte sich zu ihm hinauf und sagte: »Ihr habt wichtigen Besuch.«
Hessi regte sich nicht, blickte sie an, als sähe er sie zum ersten Mal. Immer wenn er sie sah, schien es ihm das erste Mal. Sie war es gewohnt, jedenfalls ließ sie sich nichts anmerken.
Gewa hob ein versprengtes Holzscheit auf und legte es zu den anderen. »Wusstest du, dass Abbio zurück ist?«
Hessi schüttelte den Kopf.
»Ich konnte mich kaum noch an ihn erinnern, so lange war er fort. Gerade habe ich ihn gesehen«, sagte sie und strich sich eine Locke aus dem Gesicht, die sich aus ihrem Zopf gelöst hatte. »Was für ein Mann, so groß und stark, fast wie du!« Sie sah ihn mit schiefgelegtem Kopf an. »Er ist jetzt bei deinem Vater, ich glaube, er sucht dich.«
Wer suchte ihn, Abbio oder sein Vater? Gewa ließ die Frage unbeantwortet. Und woher wusste sie das überhaupt.
Sie schien ihm die Gedanken von seinem Gesicht abzulesen. »Ich wollte zu dir.« Gewa wickelte die Locke um ihren Finger. »Vater lässt fragen, ob du ihm beim Ausbessern des Daches helfen kannst. Da sah ich Abbio vor eurem Haus und hörte ihn schon an der Tür nach dir fragen.«
Sie winkte ihm heftig, ihr zu folgen und ging den Weg zur Hütte voran. Erst, als sie schon die halbe Strecke zurückgelegt hatte, gewann Hessi wieder Macht über seine Beine. Er hieb die Axt in den Klotz und setzte sich in Bewegung.
An der Hütte hatte er Gewa eingeholt. Bevor er die Tür öffnete, blieb er neben ihr stehen, sog noch einmal ihren Duft ein.
»Was ist mit dir, fühlst du dich nicht?«
Als er auf sie heruntersah trafen sich ihre Blicke. Er schüttelte den Kopf und öffnete die Tür.
»Kann ich Vater ausrichten, dass du kommst?«, fragte sie und versuchte, einen Blick in das Innere der Hütte zu werfen.
Hessi nickte und ließ sie stehen. Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, fühlte er sich elend, wollte zu ihr zurück, sie hineinbitten, wenigstens mit einer Geste – zu spät.
»Ah, Hessi!«
Graf Abbio saß auf ihrem einzigen Stuhl. Sogar im Dämmerlicht der Hütte sah er ehrfurchtgebietend aus, Gewa hatte schon recht. Er war hochgewachsen, das dunkle Haar wallte bis auf die Schultern. Bei jeder Bewegung klirrte sein Kettenhemd, das seine Schultern noch breiter wirken ließ.
»Gerade wollte ich dich suchen lassen.« Abbio erhob sich und trat einen Schritt auf ihn zu, musterte ihn.
Das Herdfeuer überzog ihn mit glutrotem Schimmer. Hessi fröstelte. Was wollte ihr Graf hier, bei ihnen? Kam er, sie an die Franken auszuliefern, als Geisel? Hieß es nicht, Abbio sollte in Dänemark bei Widukind sein? Wenn Abbio hier war, war dann auch Widukind gekommen? Das bedeutete Krieg. Hessis Herz klopfte schmerzhaft.
Abbio wandte den Kopf in Richtung des Lagers, auf dem Hessis Vater Ewart lag. Der Alte hatte sich aufgerichtet, dem hohen Gast zu Ehren, stützte sich auf seine unversehrte Linke, den rechten Armstumpf verbarg er unter der Decke.
»Ewart, ist dein Sohn auf einmal stumm? Oder warum sagt er kein Wort des Willkommens zu eurem Gast? Ich erinnere mich an einen aufgeweckten Jungen, als ich das letzte Mal bei euch war. Was ist los mit ihm?«
Ewart hustete kurz. »Verzeih, Edler, doch Hessi, nun, tatsächlich spricht er nicht. Seit …« Ewart zog seinen rechten Arm unter der Decke hervor, »seit dem.« Sein Stumpf deutete in Richtung seiner Augen, dorthin, wo einmal seine Augen gewesen waren, jetzt nur noch rotwülstige Narben.
»Ah, ich hörte davon. Verstehe«, murmelte Abbio und senkte kurz den Blick. Dann straffte er sich, wieder klirrte es leise. »Warum ich zu euch komme, werdet ihr euch fragen. Ihr sollt es erfahren: Widukind schickt mich, er braucht euch. Ah …«
Abbio räusperte sich, stand auf und trat dicht an Hessi heran. Sie waren von gleicher Größe, bemerkte Hessi, und ähnlicher Statur.
Abbio beugte sich vor, ganz nah, nickte ihm zu. »Dich, dich braucht er! Jeder sagt, du wärest der stärkste Mann hier im Dorf. Und jetzt, wo ich dich nach all den Jahren wiedersehe, glaube ich es gern. Aus dem kleinen Jungen von einst ist ein Krieger geworden.«
Hessi trat einen Schritt zurück, stieß mit dem Rücken gegen die Tür. Nein, niemals würde er an der Seite Abbios für Widukind in den Kampf ziehen. Er hatte es geschworen. Und im Gegensatz zu seinem Vater, im Gegensatz zu vielen anderen, gedachte er, seinen Schwur zu halten.
Es war eine Tortur, dem Vater jeden Tag von früh bis spät in das Gesicht zu sehen, jede Nacht sein Stöhnen zu hören. Niemand konnte von ihm verlangen, dass er gleiches Leid für sich heraufbeschwor. Niemand, weder Abbio noch Widukind.
Hessi drehte sich um und rannte hinaus.
Am Hackklotz hielt er inne, stützte sich mit einer Hand darauf und rieb sich mit der anderen über das Gesicht. Vor diesem Augenblick hatte er sich all die Jahre gefürchtet. Mit einem Ruck zog er die Axt aus dem Klotz, bemüht, die näherkommenden Schritte, das leise Klirren der Kettenglieder zu überhören.
»Hessi, überleg es dir.«
Abbio stellte sich vor ihn, den Blick auf die Axt geheftet. »Du bist ein Sachse, du bist denen nicht verpflichtet. Dein Schwur, geleistet vor ihrem Gott, ist für uns nichts wert. Denk an unsere Freiheit, lohnt es nicht, dafür zu kämpfen? Oder willst du den Franken auf ewig untertan sein?«
Hessi wandte sich ab.
»Ich weiß, was du erlebt hast, war bitter. Das mitansehen zu müssen …«
Hessi schnaubte, wich langsam zurück, doch Abbio folgte ihm, wie Baumharz klebte er an ihm. Der Geruch von Leder, Schweiß und Eisen umgab ihn, Kriegsgeruch.
»Sieh deinen Vater an! Was haben ihm Karls Leute angetan? Sie haben ihn zum Krüppel gemacht, sein Leben verwirkt. Ist es nicht deine Sohnespflicht, ihn zu rächen?«
Seine Pflicht? Seines Vaters Pflicht wäre es gewesen, seinen Schwur zu halten. Jetzt konnte Hessi ihm nicht mehr helfen, ihm sein Augenlicht, seine rechte Hand nicht zurückgeben. Hessi zuckte die Schultern und atmete tief durch.
Abbio schaute ihn an, seine blauen Augen flackerten in Erwartung einer Antwort. Der Graf nickte ihm aufmunternd zu, doch Hessi schwieg.
»Junge«, setzte der Graf an, »Junge!«, wiederholte er eindringlicher. »Gut, ich will nicht weiter in dich dringen. Nur soviel: Widukind hat Krieger gesammelt, viele hundert Krieger. Sogar die Friesen haben sich jetzt unserem Widerstand angeschlossen. Vereint haben wir bereits zahllose fränkische Siedlungen zerstört, Priester erschlagen, Kirchen niedergebrannt, wie sie es mit unseren Heiligtümern gemacht haben. Denk an unsere Irminsul, die ein Raub der Flammen wurde! Glaube mir, diesmal werden wir siegen! Wir sind im Vorteil, denn wir wissen, dass Karl Soldaten geschickt hat. Sie waren ausersehen, gegen die Slaven ins Feld zu ziehen, jetzt haben sie kehrt gemacht, um uns zu bezwingen. Hah! Als hätte uns Karl in all den Jahren jemals bezwingen können!
Drei Heerzüge seien hierher unterwegs, hörten wir. Sie kommen aus dem Osten, werden irgendwo an den nördlichen Hängen des Süntel ihre Lager aufschlagen. Wir müssen in Erfahrung bringen, was sie planen. Und dazu brauchen wir dich, Junge! Dein Vater sagte, und jeder im Dorf bestätigt es, dass niemand diese Gegend so gut kennt wie du. Du weißt, wo sie lagern könnten. Du allein bist fähig, sie auszukundschaften.« Abbio fasste ihn an den Schultern, schüttelte ihn, zwang Hessi, ihn anzusehen. »Es liegt in deiner Hand, dass dein Volk in diesem Kampf siegt.«
Hessi verschloss seine Ohren. Nein, er würde nicht gegen die Franken ziehen, was immer Abbio ihm einzureden versuchte. Jeder könnte die Franken auskundschaften, dafür brauchten sie ihn nicht.
Abbio schwieg, schien nachzudenken. »Nun gut«, fuhr er nach einer Weile fort. »Vielleicht vermag dich ja die Aussicht auf eine Belohnung zu überzeugen. Widukind wird deine Unterstützung bereitwillig vergolden. Und ich ebenfalls«, Abbio hob eine Hand und streifte den schweren Lederhandschuh ab. Ein goldener Ring funkelte an seinem kleinen Finger, mit einer Art flachem Stein, in dem etwas eingraviert schien. »Willst du mit deinem Vater ewig in Armut verharren? Nicht wissend, ob ihr morgen noch etwas zum Überleben habt?«
Abbio zog den Ring vom Finger, behielt ihn aber in der Hand. »Hier, damit du siehst, dass ich es wirklich ernst meine, will ich dir diesen Ring schenken. Wie man sich in meiner Familie erzählt, hat er einst einem bedeutenden Römer gehört.« Versonnen betrachtete er das Schmuckstück. »Hast du je von diesem Volk gehört, das die Welt beherrschen wollte? Ja, schon einmal kämpften unsere Vorfahren um ihre Freiheit. Unter einem mächtigen Anführer sammelten sich die Stämme und stritten gegen den gemeinsamen Feind, die Römer. Mit Erfolg, denn niemals ist es ihnen gelungen, uns zu beherrschen, und genauso wenig wird es den Franken jemals gelingen! Dieser Ring gehörte zu der Beute, die einer meiner Ahnen aus der Schlacht mitbrachte. Er soll dem Anführer der Römer gehört haben. Seither wird er in unserer Familie vom Vater an den ältesten Sohn weitergegeben. Mein Sohn ist tot, also nimm du ihn jetzt, als Vorzeichen unseres gewissen Sieges!«
Hessi sah auf den goldenen Reif in Abbios Hand. Ein Vorzeichen … Sein Leben lang kannte er nur Krieg und Kampf, und Abbio sprach jetzt von einem gewissen Sieg. Nein, Abbio hatte Unrecht, am Ende gewannen die Franken immer die Oberhand. Schon sein ganzes Leben lang war es so gewesen. Es war ein sinnloses Gemetzel.
Zögernd streckte Abbio ihm den Ring entgegen, Hessi hob die Hand, und Abbio, offenbar im Glauben, er griffe nach dem Ring, ließ ihn los.
Der Ring fiel zu Boden und funkelte im Gras wie ein Tautropfen in der Abendsonne. Genau in der Mitte, zwischen Abbios und Hessis Füßen, blieb er liegen. Einen Augenblick weidete sich Hessi an seinem Glanz, dann wandte er sich um und ging zurück zur Hütte.
»Überleg es dir!«, rief Abbio ihm nach. »In drei Tagen komme ich zurück und erwarte deine Antwort.«
Hessi hörte erneut das leise Klirren, das Knarren von Leder, das Abbios Bewegungen begleitete, dann noch einmal des Grafen Stimme: »Der Ring wird dein sein, ich stehe zu meinem Wort.«
Worad zügelte sein Ross und blickte sich um. Quälend langsam kroch der Zug in der Hitze dahin, an ihm vorbei. Karls Truppen, des Franken ganzer Stolz, zogen wieder einmal gegen die Sachsen in den Krieg.
Die Sonne brannte auf ihre Helme und Worads Kopf drohte zu kochen. Was sollte es, mochten auch Sachsen im Unterholz lauern, es war nicht auszuhalten. Auch hatte er noch Schwert und Schild, damit würde er den Aufsässigen schon trotzen. Er löste den Riemen seines Helms, nahm ihn ab und band ihn am Sattel fest. Mit einer Hand zog er die Zügel an und schloss wieder zu den anderen auf.
Geilo wandte sich zu ihm um. Schweiß rann an seinem Hals herunter, sickerte in sein Halstuch. Dennoch behielt er den Helm auf, ein Krieger eben, Ungemach gewohnt.
Sie ritten am Hang eines Höhenzuges entlang, bald würde die Sonne hinter den Baumwipfeln versinken; bliebe zu hoffen, dass es sich heute Nacht ein wenig abkühlte.
»Verfluchte Hitze!« Zum ungezählten Male wischte sich Worad den Schweiß von der Stirn. Dennoch rannen sofort neue Tropfen von der Stirn hinunter.
»Wärst jetzt wohl lieber auf deiner Pfalz und schicktest die Mägde nach kühlem Wein und gebratenem Wildbret, wie?«
Mochte Marschall Geilo ihn nur rügen. Der hatte während des Feldzuges außerhalb seines Zeltes noch nie den Helm abgelegt, selbst wenn er so heiß wurde, dass man eine Taube darin hätte braten können. Des Nachts sollte er sogar im Kettenhemd schlafen, erzählte einer seiner Leute am Feuer. Worad hatte genau gehört, wie der Kerl sich über seinen Herrn belustigte. Niemand war ein so vollkommener Krieger wie Geilo, aber wer wollte das auch schon? Nun, Theoderich kam ihm vielleicht gleich, aber den kannte Worad noch nicht. Sie sollten sich hier irgendwo mit ihm und seinem Heer vereinen. Worad rechnete jeden Augenblick mit neuen Befehlen.
Adalgis, der ihren Zug anführte, wäre in die Einzelheiten eingeweiht. Karls Kämmerer Adalgis wusste alles – und sagte nichts. Verschwiegen wie eine Auster war der.
Ein Schweißtropfen war Worad ins Auge geronnen und brannte. »Beim Arsch des Herrn, diese Gluthitze ist nicht auszuhalten«, murmelte er.
»Du sollst nicht fluchen«, antwortete Geilo.
Das Geräusch, das nach diesen Worten zu ihm herüberdrang, deutete Worad als Lachen. Geilo selbst fluchte wie ein Hufschmied, wenn es die Gelegenheit erforderte.
»Sag mal, werter Geilo, wie ist er so, dieser Theoderich?«
Geilo zuckte die Achseln, so weit es ihm das Gewicht des Kettenhemdes erlaubte. »Aufrecht, tapfer, treu. Immer darum bestrebt, mit seinen edlen Taten Karls Wohlgefallen zu erregen und Einfluss und Macht zu erlangen.«
»Wer ist das nicht?«
»Das mag wohl sein, nur sind es in Wahrheit nicht allein Theodrichs Verdienste, die ihm zum Wohle gereichen, wenn du verstehst was ich meine.«
Worad verstand es nicht, wollte sich aber auch nicht die Blöße geben nachzufragen. »Hm«, antwortete er. »Bist du auch schon oft gegen die Sachsen gezogen?«
Geilos Helm bewegte sich. »Unzählige Male! So ein halsstarriges Volk aber auch. Dass die Sicherung der östlichen Reichsgrenze so schwierig und langwierig werden würde, konnte wohl nicht einmal Karl vorhersehen. Nach jedem siegreichen Feldzug, nach Taufen und Strafen glaubten wir sie uns untertan. Doch sie erheben sich stets aufs Neue. Ein Fass ohne Boden, du weißt es selbst.«
Ja, dieser neuerliche Aufstand war wohl auch für Karl unerwartet gewesen, der hatte zuletzt tatsächlich an die völlige Unterwerfung der Sachsen geglaubt. Nur gut, dass ihre Truppen in der Nähe waren, auf dem Weg zu den Slaven. Worad war es gleich, Slaven, Sachsen, alle gleichermaßen schwer zu bändigen. Adalgis und Geilo jedenfalls änderten kurzerhand die Pläne, die Truppe kehrte um, und jetzt waren sie hier, in dieser gottverlassenen Gegend. Ja, wahrhaftig gottverlassen.
»Ein Fass ohne Boden«, wiederholte Worad. Nun, auf dem Gebiet konnte er mitreden. Er war auf dem letzten Reichstag in Lippspringe dabeigewesen, als Karl entschieden hatte, dem Volk frankentreue Grafen vor die Nase zu setzen. Darunter auch bekehrte Sachsen, bekehrt durch Vorteile, Land, Gold … – Da musste das hungernde Volk ja murren. Nun, und wenn. Diese Bauern waren doch allesamt Heiden. Wenn man nicht ständig ein Auge auf sie hatte, beteten sie Bäume an. Bäume! Oder verbrannten trotz Androhung von Strafen ihre Toten, so ein gotteslästerlicher Frevel! Worad konnte verstehen, dass Karl ihr Heiligtum zerstört hatte, um ihnen ein für alle Mal klar zu machen, wer das Sagen hat. Allerdings war vorhersehbar gewesen, dass dies wiederum den Zorn der Sachsen heraufbeschwor. Als Rache für den Verlust ihrer Irminsul – die doch nichts anderes als eine lächerliche Holzsäule gewesen sein soll – eroberten sie die verlorenen Burgen zurück. Ja, vor ein paar Jahren stießen sächsische Truppen sogar bis an den Rhein vor, bis Deutz, dann rheinaufwärts nach Koblenz und zerstörten jeden Ort und jede Kirche, an der sie vorüberkamen. Mit Mühe nur hatten sie die Aufständischen zurückschlagen können. Dreißig Jahre lang ein ständiges Hin und Her. »Meinst du nicht, dass dieser Krieg Ausmaße angenommen hat, die das übliche Maß übersteigen?«, fragte er, wohl wissend, dass solche Gedanken gefährlich sein konnten.
»Hm«, brummte es zustimmend unter Geilos Helm. »Wundert es dich? Wild und treulos sind die Sachsen. Karl muss diesem Volk endlich und für immer Treue und Glauben einbläuen. Nach dreißig Jahren hat er jetzt genug von guten Worten. Sagte er nicht kürzlich: ›Entweder wir bekehren sie jetzt oder wir rotten sie aus‹?«
»Ja, stimmt. Aber wäre es nicht besser, sie sich selbst und ihrem Irrglauben zu überlassen? Der Herr wird sie schon …«
»Du zweifelst an Karls Entscheidung?«
Das Funkeln, das Geilo zu ihm herüberschickte, ließ Worad verstummen.
Sein unbehagliches Gefühl wich erst, als er nach einer Weile Reiter in der Ferne bemerkte, die näher kamen. An der Spitze ihres Zuges zügelte Adalgis sein Pferd und hob den Arm. Langsam kam der Tross zum Stehen.
An Geilos Seite trabte Worad zu ihrem Anführer. »Nachricht von Theoderich?«
»Wahrscheinlich«, brummte Adalgis. »Hier in dieser Gegend liegt ein Lager der Sachsen. Unser Befehl lautet, wir sollen uns mit Theoderichs Truppen vereinigen und mit ihm gemeinsam das Widerstandsnest ausräuchern.« Mit finsterem Blick beobachtete Adalgis, wie die Reiter näherkamen. »Nur will mir das nicht recht gefallen … Ich kenne Theoderich. Nach unserem Sieg wird er am Ende Ruhm und Ehre allein für sich beanspruchen. Und wir …«
Worad begann, Geilos Andeutung vom Nachmittag zu verstehen. »Was hast du vor?«
Adalgis, die Brauen noch immer zusammengezogen, hob einen Arm. »Ich grüße Euch!«, rief er den Reitern entgegen. Ihnen raunte er zu: »Geduld! Heute Abend erläutere ich euch meinen Plan, wie wir die Sachsen vernichten können – uns allein zum Ruhm.«
Was mochten die Worte bedeuten, die der Priester Alwin da murmelte? Jedesmal, wenn er in ihr Dorf kam, sagte er sie auf. Immer dieselben Worte, das hatte Hessi mittlerweile heraushören können. Auf Latein sei das Gebet, das Alwin ihnen zu übersetzen versuchte. Latein – die Sprache der Römer, auch das wusste er von dem Priester. Römer war der gewesen, dem einst der Ring gehört hatte, den Abbio ihm hatte schenken wollen. Das Volk, das Hessis Ahnen besiegt hatten. So wie Hessi es sah, hatte diesem römischen Grafen sein Ring kein Glück gebracht.
Andererseits, dass Abbio ihm gerade jetzt, gerade diesen Ring schenken wollte, war das vielleicht doch ein Vorzeichen für ihren Sieg? Ein Zeichen der Götter womöglich? Der Götter, denen er hatte abschwören müssen? Verlangten sie, dass er sich auflehnte gegen den fremden, unverständlichen Gott? Nein, das konnten sie nicht wollen. Ein Eid war heilig, so oder so. – Auch dann, wenn ihm der Sinn dieser neuen Göttergeschichte noch immer rätselhaft war?
Und wenn schon, die Schwerter und glühenden Eisen der Franken verstand er umso besser.
Anfangs hatte der Priester Alwin noch versucht, ihnen etwas über ihren neuen Herrn Jesus Christus zu erzählen. Ihnen zu erklären, worum es in dem Gebet ging, das in diesem Glauben so wichtig zu sein schien. Und Hessi hatte sich wirklich bemüht, doch nur den Anfang verstanden: Vater unser, der du bist im Himmel, geheiligt werde dein Name …, so etwas in der Art bedeuteten die Worte angeblich. Der Rest jedoch blieb unverständlich. Alwin behauptete, in ihrer Sprache gäbe es für vieles keine Worte, und versuchte, es mit Beispielen zu verdeutlichen: Das Gefühl, das den quält, der jemanden getötet hat, der den Tod nicht verdiente … Ein ganz und gar übles Gefühl …
Was sollte das für ein Gefühl sein? Ohne Grund tötete kein Sachse, es gab immer einen Grund. Gut, bei den Franken war ein Grund nicht nötig, das hatte Hessi begriffen, nicht aber, was für ein Gefühl bei ihnen mit dieser Tat einherging. Außerdem war der Tod nichts Besorgniserregendes. Es war doch eines jeden Menschen Los, irgendwann zu seinen Ahnen zu gehen. Früher jedenfalls war es so gewesen, denn dass ein Verstorbener heute noch dorthin gelangte, war fraglich. Jetzt, da sie ihre Toten nicht mehr verbrennen durften, war das Band zwischen den Lebenden und den Toten zerschnitten. Viele brachen ihren Eid und verbrannten ihre Toten heimlich. Darauf stand der Tod. Was er wohl täte, wenn sein Vater …
Er sollte nicht soviel darüber nachdenken, das meinte auch Alwin immer, der ihm sein Unverständnis stets ansah. Hauptsache er sei getauft, hätte dem heidnischen Glauben abgeschworen und die Waffen gestreckt, sagte er. Den Rest werde der Herr schon fügen. Und dann hatte er gelacht und gesagt: »Wenn es der Herr Christus mit seinen sanftmütigen Worten nicht fügt, so doch der Herr Karl mit seiner ehernen Zunge.«
Das Schwein war fort. Hessis Vater hatte Alwin gesagt, dass in nächster Zeit von ihnen nichts mehr zu erwarten sei, was Alwin sehr erzürnt hatte. Der Priester hatte zuletzt noch etwas in seiner unverständlichen Sprache gemurmelt und war mit seinen Gehilfen und dem Schwein zum nächsten Haus gezogen.
Hessi pulte eine Handvoll Bohnen aus dem schlaffen Vorratsbeutel und warf sie in den Topf mit Wasser, der auf der Feuerstelle stand. Das Wasser kochte, und Dampf stieg auf.
Es raschelte auf dem Lager seines Vaters. Ewart stand auf, und ging, vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzend, auf ihn zu. »Hessi«, sagte er mit ungewohnt kräftiger Stimme. »Mein Sohn, du wirst doch mit Abbio ziehen?«
Niemals!
»Hessi, bitte.« Sein Vater blieb stehen, wandte sein Gesicht vage in die Richtung, aus der er Hessis Laut vernommen hatte. »Sprich mit mir, bei Wodan, ich weiß, du kannst es!« Ewart schnaufte verzweifelt. »Du musst kämpfen, für mich! Du hast Abbio gehört. Widukind ist ein guter Mann, er hat nicht nur starke Arme, sondern auch einen klaren Verstand, das hat er mehr als einmal bewiesen. Unter seiner Führung werden wir siegen! Hessi, für diesen Tag habe ich meine Rüstung für dich verwahrt. Alles liegt für dich bereit, Helm, Kettenhemd, Schwert, Lanze und Schild.«
»Hmh.« Sein Vater war ein Träumer. Auch wenn sich Hessi nichts sehnlicher wünschte als einen Sieg der Seinen. Leben ohne Angst, unvorstellbar! Genug zu essen womöglich … Er konnte sich an nichts anderes erinnern als Kampf, den Geruch von Blut und die Beklemmung durch ständige Furcht. Und Hunger, immer Hunger, da die Truppen, Freund wie Feind, alles Essbare davontrugen.
Früher hatten sie es noch gut gehabt. Die Schmiedekunst seines Vaters war geschätzt gewesen, er erinnerte sich an seine Kinderzeit, da sie für dessen Schwerter noch allerlei Köstlichkeiten im Tausch erhalten hatten. Doch ihm, der das Handwerk von seinem Vater gelernt hatte, nutzte seine Kunst nichts mehr, da konnte er noch so gute Klingen schmieden. Eisen war nur selten zu bekommen und zum Tauschen hatte kaum jemand etwas. Zu wenig zum Leben, zu viel zum Sterben. – Nein, nein, nein!
»Ach Hessi …«
Obwohl sein Vater ihn nicht sehen konnte, wandte er sich ab, um die Tränen zu verbergen, die ihm in die Augen stiegen. Er rang den Hass nieder, den Durst nach Rache, der ihn überfiel, wenn er des Vaters Narben statt seiner Augen sah, den formlosen schwärzlichen Stumpf statt seiner Hand, wenn er an das Stöhnen, die nächtlichen Schreie seines Vaters dachte, weil der die Erinnerung ebenso wenig abstreifen konnte wie er. Auch wenn Ewart nicht die gleiche Lehre daraus gezogen hatte wie er. Ach, könnte er doch sprechen! So sehr er es auch wünschte, nur unverständliche Laute kamen über seine Lippen, nicht genug, um seinen Vater zu überzeugen, nicht genug, um Gewa zu sagen, was ihm im Herzen brannte.
Er blieb stumm.
Hessi wusste, dass sich viele Männer aus dem Dorf Abbio anschließen würden. Heute käme der Graf, seine Entscheidung einzufordern.
Es war noch früh, am Horizont leuchtete der Morgenstern. Es würde wieder ein sonniger Tag, die ganze Nacht war es warm gewesen, er hatte schlecht geschlafen. Kein Regen, der das Gemüse im Garten vor dem Verdörren bewahren würde. Er sollte zum Fluss, Wasser zum Gießen holen, sonst sähe es bald bitter aus in ihrem Topf. Stattdessen stand er hier im Wald und fällte Bäume. Hackte die Stämme in große Stücke, überflüssiges Holz, denn ihr Vorrat türmte sich schon jetzt wie ein Wall an der Hüttenwand auf und würde vermutlich die nächsten drei Winter reichen. Aber er liebte diese Arbeit, sie gab ihm Ruhe, mehr als Wasser zu schleppen, er hatte es versucht.
Vielleicht, weil er sich bei jedem Schlag den Hals eines Franken vorstellte. So, wie die Axt das Holz spaltete, musste es sich anfühlen, anhören, wenn eine Axt die Köpfe des Feindes spaltete. Frevel, diese Gedanken. Aber solange sie nur in seinem Kopf waren, konnte ihm Alwin nicht an den Hals.
Die Holzspäne flogen zu den Seiten, er hatte gar nicht bemerkt, dass er zugehauen hatte. Der Baum ächzte, neigte sich und fiel um. Kurz schien die Erde unter seinen Füßen zu beben.
Ganz sicher war es verboten, ihre alten Götter zu verehren. Manchmal jedoch sprang ein Gebet aus seinem Kopf. Immer erschrak er anschließend und fürchtete die Rache des fremden Gottes. Auch heute war es wieder geschehen, bevor er den Baum fällte hatte er im Stillen eins hergesagt, um die im Baum hausenden Götter zu beschwichtigen. Als das letzte Wort gedacht und der erste Schreck vorüber war, hatte Hessi sich gefragt, ob der Christengott dergleichen überhaupt bemerkte? Man konnte es nicht wissen. Er dulde keine anderen Götter neben sich, hatte Alwin gepredigt. Und seine Rache sei fürchterlich.
Hessi atmete tief durch, holte aus und begann, den Stamm in kürzere Stücke zu hacken. Dabei saß ihm die Angst im Nacken, ein Blitz aus heiterem Himmel strecke ihn nieder, allein wegen seiner lästerlichen Gedanken. Aber die ließen sich nicht verscheuchen, kamen ganz von allein. Waren das die alten Götter, die ihn quälten, weil er sie verraten hatte?
Für ihn durfte es jetzt nur noch einen Gott geben, den musste er verehren. Ihn und dessen Sohn, dessen Mutter, einen Geist, dazu noch viele Heilige. Und sie, die Sachsen, mussten ihren Göttern abschwören, die gehörten nicht dazu.
Dort hinten, tief im Wald versteckt, war das Gehege mit dem heiligen Pferd, das viele aus ihrer Dorfgemeinschaft noch immer heimlich anbeteten. Wenn die Franken es fänden, dann … Doch sein Vater wäre glücklich, wenn er wieder bei den Opfern erschiene.
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