Мышка в клетке

Слышу шелест чужих голосов. Токсичный, липкий шепот.

«Это реально она?»

«Которую Мэдокс тогда опустил на дно?»

«У нее вообще гордости нет, раз приперлась обратно».

Краем глаза замечаю, как кто-то уже наводит камеру смартфона.

Выпрямляюсь. Пальцы сжимаются в кулаки так сильно, что ногти оставляют полумесяцы на ладонях. Дыши. Просто дыши. Ты больше не та размазня.

И тут я чувствую его взгляд.

Поворачиваю голову. Кассиан. Он обернулся на шум. Метров тридцать между нами, не больше. Я вижу, как на мгновение дергается его бровь. Микросекунда искреннего шока. А затем лицо застывает, превращаясь в ту самую непроницаемую ледяную маску.

Глаза в глаза.

А потом уголок его губ медленно, лениво ползет вверх. Эта ухмылка. От нее кровь в венах превращается в лед. Он поднимает руку. Проводит большим пальцем по своей нижней губе. Взгляда не отводит ни на секунду. И четко, артикулируя каждый слог, беззвучно произносит:

«Мышка вернулась».