Меня зовут Санька Прилипала. Имя это — не дар родителей, а клеймо, выжженное мне судьбой, воровское прозвище. Ибо к чужому добру мои руки тянутся сами, будто к магниту. Скажете, мерзко, подло, греховно? Правы, как никогда. Именно за мою «особенность» и пришлось расплачиваться, когда однажды пальцы мои, подвластные лишь собственной воле, нырнули в карман мужчины, склонившего голову на лесной опушке в дремотной усталости. Кто же знал, что этот спящий на траве путник — сама Смерть? Как выяснилось, за каждый грех приходит расплата. Мне же повезло — удалось сторговаться не жизнью, хотя… Об этом — потом. Начнем по порядку, не торопя события, шаг за шагом.