Читать книгу: «Заметка от бессонницы»

Обезличенно.

Я стираю контуры своих губ,

Словно детский рисунок с асфальта.

Предисловие.

Неоднократно убеждалась в хрупкости сна. Одна неверная мысль может увести нас всё дальше от объятий Морфея.

Километры новостей и сотни пабликов, перебираешь их уже машинально, лишь бы заглушить этот поток мыслей, что мешают остаться наедине с ночным небом. А оно, между прочим, для тебя уже рассыпало звёзды.

И нет ни покоя, ни желания в этом уединении. Спасение в визуальном и аудиальном шуме. А если ещё тебя посетит “та самая”, что порой навещает тебя ночью? Мммм. Коктейль выйдет на славу. Так и встретишь рассвет за очередной подборкой «необычных фактов из жизни летучих мышей» или чем-то ещё более абсурдным.

Нет, разумеется, этим можно и не заниматься; можно тихо написать «завещание», лечь поудобнее и ждать. Ждать всего того, что нарисовал мозг в присутствии “той самой”.

Тут ведь как повезёт. Или попустит, и ты поймешь, что завтра наступит, но может затянуться и до отметки на часах, что больше подходит для пробуждения.

Я придумала себе лекарство – высвободив мысли на бумаге экрана.

Это мои заметки от бессонницы.

В робких строчках ищу утешение,

В грудной клетке заперты птицы.

Мне далось непростое решение —

Пустотою наполнить глазницы.

Оконце

Я придумала лето в марте,

А снег посреди апреля.

На мысли слова не тратьте —

Услышать их не сумели.

А бархат по нежной коже

Так ласково ускользает.

Я видела, знаю тоже,

Как прекрасное умирает.

Мы ляжем, укрывшись ветром,

На мятое светлое завтра,

Покрытое серым небом,

Не дождавшись с тобою утра.

Будет, бледным лучом освещая,

Нас лелеять вчерашнее солнце.

Будет легче, тебе обещаю.

Будет жизнь в деревянном оконце.

Весной

Черствые души в накуренных кем-то парадных

Не оставались на чай, не слушали новостей.

Обходя стороной всех нелицеприятных,

К холодному ужину ждали незваных гостей.

Им весна не дарила надежду на скорое

Завтра —

Лишь свинцовое небо под давящий гул площадей.

Провожало их солнце, что больше не грело

Холодные цепкие руки пустых февралей.

Я наблюдала за ними зимой, в голод осенний.

Я задавала вопросы перед собой.

Я видела это не раз, но будто и в первый.

Я думала, знаю, что будет весной.

Пока ты спишь

Когда ты спишь, я пишу стихи,

Себя теряя между строчек.

Они – моё прощанье и грехи,

Мой бессонный почерк.

Когда ты спишь, я живу стихи,

Найдя себя в одной из строчек.

Слова сейчас – как терпкие духи,

Удушье через лёгкий узелочек.

Когда ты спишь, я рву свои стихи,

Сминаю эти строки без сомнений.

От бесталанной жалостной души

Не стоит ожидать иных решений.

О главных героях

Ты слышала раньше, что недостойна

Любви, признанья, тоски.

Не оставалась прилежно спокойной,

Когда душу рвут на куски.

Ты слышала, что не с такими проводят

Досуг и не спят до зари,

Что от таких слишком быстро уходят —

Не разглядев, что внутри.

А теперь я пишу, как была недостойна

Той пройденной ты нелюбви.

Не терзают слова – за тебя я спокойна.

Теперь я пишу по любви.