Читать книгу: «Возвращение к жизни. Стихи», страница 2

Шинель

Улица Мира, музей.

В тусклом углу оказавшись -

Щедро прощает шинель

Взгляд, на года опоздавший.

Тут же табличка гласит:

"Принадлежала – солдату".

В ужасы сороковых

Вступит её соглядатай.

Вижу: солдат и шинель.

Вижу: осколки и крики.

Залпов обуянных блики

В самое зарево дней.

Ясно подскажут слова

Или шинели потёртость:

Были до этого гордость,

Юность и красочность дня.

Может, была и… она?

Та, что метелью укрыта,

Шла в заметенный почтамт

В холод военного быта.

Та, что писала: "Я жду!

Все возвращайтесь с победой!"

Что в леденящем ветру,

Ветру твердила: "Приедет!"

Спешно писала, что всё

Будет, как верилось раньше.

Но, запечатав письмо,

Слёзы ловила сквозь пальцы.

Это не ей ли он слал

Весть – фронтовой "треугольник"?

Слишком он скуден и мал,

Чтоб описать, что сегодня

Думал опять про неё.

Ту, что отчаянно снится.

И посылает тепло

С новой военной границы…

Кровью писала война,

Стрелы вставляла в петлицы…

Холод, метель и зима.

Шорох потёртой страницы.

Думаю: наверняка

Именно в этой шинели

Краешки строчек письма

Руки озябшие грели.

Трудно сердцу другое представить…

Трудно сердцу другое представить

И другие любить места.

Не могу, не хочу заставить

Ветер Родины пролистать,

Обменять, променять, иное

Мне поставить в главу угла.

Что поделать мне, коль "родное",

Словно "кровное" для меня?

Что же делать, душою полнясь,

Вспоминая домашний кров?

И печальный, но светлый голос

Городка, где мне всё – любовь.

Память выцветет? Нет, живая!

Бьется память в моей груди!

И лавиною обнимает

Расстояние впереди!

И грызут километры – мили,

Расставанье собой скрепив.

Вы когда – нибудь так любили

Малый город в большой степи?

Вы когда – нибудь так дышали,

Чтобы воздух – колосьев дым?!

Вы когда – нибудь так… скучали

По проулочкам полевым?

Вспоминаю – и слёзы в горле,

Неизбывно скрипит тоска.

На столицы с огнями – морем

Дом не велено обменять!

И не велено мне оставить,

И не велено позабыть:

Не могу, не хочу представить,

Чтоб иные места любить.

Слышит сердце вопрос кощунский:

"Оставайтесь! На что вам дом?"

… Мне и жизнь не мила, покуда

Не увижу знакомый двор.

В исступленьи сжимаю пальцы,

Чтоб достойно вопрос отбить.

… Но вздыхаю. Зачем? Напрасно.

Разве мне объяснить рассказом,

Что такое "до слёз любить"?

Нежность

Музыка. И сон. Музыка во сне.

Крыши. Мимолетная прохлада.

Тихо. Отражение в воде.

Шепот от теченья водопада.

Небо. Облака, как острова.

Солнце. Долгожданно дуновенье.

Ветер. Еле слышная молва,

Шумно и воздушно настроенье.

Странность. Непонятность и печаль,

Нужное, родное пониманье.

Сине. Голубеющая даль.

Краткое, но емкое прощанье.

Жизни непростая седина,

Мудрость. Молодая неизбежность.

Мудрая и вечная искра?

Юная и ветреная нежность?

Письма. И белеющий конверт.

Письма и записки через годы.

Мы – стареем. Память многих лет,

Вечная загадочность природы.

Фрукты. И весенние ручьи.

Мелочи, копеечки по жизни.

Легкие, играющие сны,

Спелые, насыщенные вишни.

Сливы орхидеей средь листвы,

Розы непростительно красивы.

Скромные, но добрые цветы,

В поле отдыхающем на мили.

Смех. Улыбка. Легкость. Теплота.

Знойные букеты из душицы.

Светлые и мудрые сердца.

Стая. Улетающие птицы.

Строчка. И какая – то тоска,

Может, и невидная другому.

Ласкова и веряща строка,

Ландыш. Двор. Земля родного дома.

Музыка. И сон. Музыка во сне.

Радость, грусть и жизненные взгляды.

Музыка во сне. Музыка в тебе,

Посреди заснеженного сада.

Память

Память – стрела,

Кончик ножа,

Корочка льда,

В стуже – вода.

Память – свеча,

Блики огня,

Кровля тепла,

Свет – от окна.

Память – река,

Ржанье коня,

Зимы в санях,

Память моя.