Читать книгу: «Тени Измерений», страница 2

Просто – она.

Та, что всегда спотыкается на финишной прямой.

Наверное, никогда и не перестанет.

В этом – вся она.

Сложная. Запутанная. Как старый провод от наушников.

Который невозможно распутать – да и зачем?

Внутри давно всё сломано.

И клея – нет.

Не, потому что, не хочет.

А потому что не верит.

Себе. Жизни. Возможности. Чистоте.

Слишком много раз говорила: «Это последний».

А потом начинался новый круг.

Как вечный кислотный ад

с выжженными глазами и обрывками себя.

И всё же – она жива.

Всё ещё здесь. Всё ещё борется.

Пусть вслепую. Пусть криво.

Но горит. Маленький огонь внутри.

Ещё не потух. Ещё держится.

Потому что если бы нет —

её бы уже не было.

А пока она – здесь.

На обломках. На краю.

С полураспадами чувств и усталостью в костях.

В своей личной войне.

Без фронтов. Без генералов.

Только она – и её вечный враг: она сама.

Здравствуй, дорогой читатель…

Её зовут Мара.

Сейчас ей сорок три года. У неё двое здоровых, красивых детей – и за это она по-настоящему благодарна Богу. Потому что, с тем количеством запрещенных веществ, что она пропустила через себя, медики, по идее, должны были ставить крест не только на ней, но и на репродуктивной системе в целом. Но нет – Вселенная, будто зная её маршрут к краю, послала ей эти души во спасение. Оба раза – в моменты, когда она уже стояла на краю, готовая упасть. И каждый раз эти маленькие жизни вырывали её из пропасти, не говоря ни слова. Просто своим существованием.

Дети – живы, улыбаются, и в их глазах нет её тьмы. Это почти чудо. Или карма, решившая дать ей второй шанс.

Она успела многое: пройти через зависимость,прожечь молодость, родить и вырастить достойных людей. Успела пожить в роскоши – и в нужде. Потеряться – и снова найти себя. Прошла путь от пустоты до смысла. Нашла духовный вектор. И стала полезной. Видимой. Осталась живая. Настоящая.

А ещё – она написала книгу. Книгу, как роды.

Долгие. Болезненные. Мучительные.

Но в итоге – жизнь. Воплощение силы. Она справилась.

Стаж – двадцать лет. Не работы. Не брака – Употребления.

И уже три года – чистая. Абсолютно. Она выжгла всё дотла.

Все якоря, что держали её на дне – были срезаны – как волосы в день перерождения. Отказалась. Осознанно. Без истерик – с волей. Реальность вокруг треснула и перестроилась. Рацион – чистый. Без мусора, без слизи. Тело – храм, а не помойка. Сон – режим, а не хаос.

Внедрила всё, что казалось раньше "для сумасшедших":

· Йога – каждое утро.

· Гвоздестояние – вместо утреннего кофе.

· Дыхание – вместо сигарет.

· Медитация – вместо рефлекса "себя пожалеть".

· Бег – когда нужно проветрить голову.

· Танцы – когда душа просит жить.

Она не просто изменила привычки. Она выстроила новую версию себя – с нуля. И прежней Мары не существовало. Осталась только та, что способна жить.

Каждое утро – выбор.

Каждый день – шаг.

Каждый вечер – благодарность.

Жить в трезвом сознании – её новое удовольствие.

И ни одно вещество даже рядом не стояло.

Она благодарит Вселенную – за боль, за падения, за путь.

Потому что, пройдя его, она наконец-то обрела себя.

Говорят: «Бывших зависимых не бывает».

А она вот – есть.

И своим примером она докажет: Зависимость – не приговор.

В любой момент. Всё можно изменить. Создать новую реальность.

И – жить. Путь к книге.

«Если бы ты знала, как это будет важно – ты бы не сдавалась ни на секунду.

– Но ты не знала. И всё равно не сдалась.»

AMARA

Пять лет. Потерянные записи. Сломанные носители. Тысячи раз перепечатанный текст. Прокрастинация. Сомнения и страхи. Откаты. Что только не вставало у нее на пути. Но внутри всегда жила вера: она её допишет.

Она просто хотела поделиться опытом. Чтобы хоть один человек не повторил её ошибок. Хотя… что уж – хотела полностью изменить свою реальность. Интуитивно знала: эта книга перевернёт её жизнь. И знаете… всему своё время.

Иногда она старается изо всех сил, делает-делает – а оно всё не рождается. Как ребёнок в утробе. Нужно выносить. И вот – настал тот самый момент.

Её сосуд полон. И пора вылить всё – в творчество. Она справилась, как всегда. Победила Себя. И эту жизнь.

Девочка-самурай.

Сегодня – 29 марта 2025 года.

Хмурое воскресное утро. Медленный глоток кофе. Тишина между каплями дождя за окном. Пришло время отдавать. Опыт. Знания. Энергию…

Она сидела на кухне, уткнувшись ладонями в любимую чашку —

ту самую, что когда-то подарила мама. Мамы нет уже десять лет. Скучает. До дрожи. До сжатого горла. Она ушла в тот самый момент, когда началась трансформация. Сознание, жизнь— всё менялось. Уход матери стал спусковым крючком.

Ей было тридцать три. Возраст Христа. Время умереть – и воскреснуть.

С того момента всё стало по-взрослому. Без права на истерику, без возможности спрятаться под мамино крыло. Только она. Дети. И реальность, которую уже нельзя было употребить привыкшим образом. Настал срок стать не просто взрослой, а настоящей хозяйкой своей судьбы. Ответственной. Цельной. Живой. Или умереть окончательно – уже без шансов на перерождение. Тогда, среди боли и молчания, было принято решение: писать ....