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Alexandre Dumas

Verschiedene Geschichten

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Das Hemd der Heiligen Jungfrau

Die Taraske

Die elftausend Jungfrauen

Der Drachenfels

Wie der Heilige Eloi von der Eitelkeit geheilt wurde

Die Sühne von König Rodrigue

Roland, zurück aus Roncesvalles

Sankt Goar der Schiffer

Die Sirene des Rheins

Das Haus des Engels

Geschichte des dem Herrn von Corasse vertrauten Dämons

Die Jagden des Grafen von Foix

Der Teufel, der Kölner Dom, der Pater Clemens und die sieben Todsünden

Die Gasse der Kobolde und die Wasserfee

Der Seezwerg und die schwarze Dame

Die Teufelsbrücke

Die zwei Hemden

Der Drache der Ritter von St. John

Pontius Pilatus unter den Schweizern

Die beiden Buckelwale

Der Pfad des Teufels

Die Zigarre des Don Juan

Der Schneider von Catanzaro

Der Mönch von Sant'Antimo

Geschichte eines Hundes

Das Hemd der Heiligen Jungfrau

Ich habe noch einen originelleren Anblick gesehen, als den dieser kleinen Stadt, die zwischen dem Etang de Berre und dem Canal de Bouc liegt und nicht am Meer, sondern im Meer gebaut wurde. Martigues ist für Venedig das, was ein reizendes Bauernmädchen für eine große Dame ist; aber es hätte nur der Launenhaftigkeit eines Königs bedurft, um aus dem Dorfmädchen eine Königin zu machen.

Es heißt, dass Martigues von Marius erbaut wurde. Der römische General gab ihr zu Ehren der Prophetin Martha, die ihm bekanntlich folgte, den Namen, den sie noch heute trägt. Die Etymologie mag nicht sehr genau sein; aber bekanntlich ist die Etymologie von allen heißen Gewächshäusern dasjenige, das die seltsamsten Blüten hervorbringt.

Das erste, was Ihnen an Martigues auffällt, ist seine heitere Physiognomie; seine Straßen, die alle von Kanälen durchzogen und mit Zyatis und Seetang übersät sind, die nach Meer duften; seine Kreuzungen, wo es Boote wie anderswo Karren gibt. Dann tauchen nach und nach die Skelette der Schiffe auf, der Teer kocht, die Netze trocknen. Es ist ein riesiges Boot, in dem alle fischen, Männer mit Netzen, Frauen mit Leinen, Kinder mit Händen; sie fischen in den Straßen, sie fischen von über den Brücken, sie fischen durch die Fenster, und die Fische, immer erneuert und immer dumm, lassen sich seit zweitausend Jahren am selben Ort und mit denselben Mitteln fangen.

Und doch, was für die Fische sehr demütigend ist, ist die Einfachheit der Einwohner von Martigues so, dass ihr Name lé Martigao im provenzalischen Patois sprichwörtlich ist. Lé Martigaosind die Champenois der Provence; und da sie leider nicht im geringsten La Fontaine geboren wurden, haben sie ihren ursprünglichen Ruf in seiner ganzen Reinheit bewahrt.

Es ist ein Martigao, jener Bauer, der, wenn er einen Ast von einem Baum schneiden will, seine Sichel nimmt, auf den Baum klettert, sich auf den Ast setzt und ihn zwischen ihm und dem Stamm schneidet.

Es ist ein Martigao, der, als er ein Haus in Marseille betritt, zum ersten Mal einen Papagei sieht, sich ihm nähert und mit ihm so vertraut spricht, wie man normalerweise mit einem Vogel spricht.

"S... Schwein", antwortete der Papagei mit der Stimme eines betrunkenen Musketiers.

"Tausendmal Verzeihung, Sir", sagte der Martigao und nahm seine Mütze ab; "ich hatte Sie für einen Vogel gehalten".

Es handelte sich um drei Abgeordnete aus Martigaos, die nach Aix geschickt worden waren, um dem Parlament eine Petition zu überreichen, und denen bei ihrer Ankunft sofort die Residenz des ersten Präsidenten gezeigt und in das Hotel eingeführt wurde. Geführt von einem Diener, gingen sie durch mehrere Räume, deren Luxus sie in Erstaunen versetzte; der Diener ließ sie in dem Kabinett zurück, das dem Parlamentssaal voranging, und streckte die Hand zur Tür aus, sagte: "Herein" und zog sich zurück. Aber die Tür, die ihnen der Landvogt gezeigt hatte, war mit einem schweren Wandteppich fest verschlossen, wie es damals üblich war, so dass die armen Abgeordneten, die zwischen den breiten Falten der Tür weder Schlüssel noch Knauf noch Ausweg sahen, sehr verlegen stehen blieben und nicht wussten, wie sie daran vorbeikommen sollten. Dann berieten sie sich, und nach einem Augenblick sagte der weiseste der drei:

"Lasst uns warten, bis jemand hereinkommt oder hinausgeht, und wir werden es ihm gleichtun". "Der Rat schien gut zu sein, wurde angenommen, und die Mitglieder warteten.

Der erste, der kam, war der Hund des Präsidenten, der unbemerkt unter dem Vorhang hindurchging.

Die drei Abgeordneten gingen sofort auf alle Viere, gingen in der Art des Hundes, und als ihre Bitte gewährt wurde, zweifelten ihre Mitbürger nicht einen Augenblick daran, dass sie ihren schnellen und vollständigen Erfolg der richtigen Art und Weise verdankten, in der sie sie vorgebracht hatten, noch mehr als der Gerechtigkeit der Bitte.

Es gibt noch eine Menge anderer Geschichten, die nicht weniger interessant sind als die vorhergehenden; zum Beispiel die eines Martigao, der, nachdem er den Mechanismus eines Speckels lange studiert hat, um die Nützlichkeit dieses kleinen Utensils zu erkennen, die Kerze mit seinen Fingern speckelt und den Speckel ordentlich auf dem Gefäß ablegt; aber ich fürchte, dass einige dieser charmanten Anekdoten durch den Export viel von ihrem Wert verlieren würden.

So sehr, dass sie auf dem Fleck eine reizende Mode haben, und dass Martigues seit der Zeit seiner Gründung, die, wie wir gesagt haben, auf Marius zurückgeht, in allen Städten die Quelle von Geschichten und Kikeriki ist, eine Freizügigkeit, von der sie, wie unsere Wirtin mir versicherte, langsam ein wenig müde wird.

Martigues hat jedoch einen Heiligen für den Kalender zur Verfügung gestellt; dieser Heilige ist der selige Gerard Tenque, der zu Lebzeiten ein Lebensmittelhändler in der Stadt Marius war. Nachdem er sich geschäftlich nach Jerusalem begeben hatte, war er entrüstet über die Misshandlungen, die die Pilger an den heiligen Stätten erfuhren; von da an beschloss er, sich der Linderung dieser frommen Reisenden zu widmen, nachdem er sein Geschäft dem Christentum geopfert hatte, was, wie wir aus der Reise, die Gerard unternommen hatte, sehen können, eine gewisse Bedeutung gehabt haben muss. Dementsprechend gab er sein Geschäft auf, veräußerte seinen Besitz und machte dann, indem er das Geld, das ihm dieser doppelte Verkauf einbrachte, zu einer ersten Masse machte, sofort daran, diese Masse zu verdoppeln und zu verdreifachen, indem er mit seiner Hummel in der Hand unter den Kaufleuten von Alexandria, Kairo, Jaffa, Beirut und Damaskus, mit denen er in Geschäftsbeziehungen stand, für die Armen betteln ging. Gott segnete seine Absicht und ließ zu, dass sie das heilige Ergebnis hatte, das Gerard vorgeschlagen hatte. Da seine Suche ergiebiger war, als er selbst gehofft hatte, ließ Gerard Tenque ein Hospiz errichten, um alle Christen aufzunehmen und zu beherbergen, deren Verehrung für die heiligen Stätten sie nach Judäa locken würde. Der erste Kreuzzug erwischte ihn inmitten dieser frommen Gründung, die durch die Eroberung von Godfrey von Bouillon bald immense Bedeutung erlangte und deren Privilegien und Statuten, bestätigt durch Briefe aus Rom, zu denen des Ritterordens des Heiligen Johannes von Jerusalem wurden. So hatte dieser großartige Orden, der nur Ritter von höchstem Adel und größtem Mut in seine Reihen aufnahm, einen armen Krämer als Gründer.

Bei der Verteilung von Reliquien unter den Christen nach der Einnahme Jerusalems hatte Gerard Tenque seinerseits das Hemd erhalten, das die Heilige Jungfrau an dem Tag trug, als der Engel Gabriel kam, um sie als Mutter Christi zu begrüßen. Die Reliquie war umso wertvoller, als das Hemd zum Beweis der Echtheit mit einem M, einem T und einem L gekennzeichnet war, was zweifelsfrei bedeutete: Mariede de la tribude Lévy.

Nach seinem Tod wurde Gerard Tenque heiliggesprochen; auch als die Insel Rhodos von den Ungläubigen zurückerobert wurde, exhumierten die Ritter, die die heiligen Gebeine ihres Gründers nicht in den Händen der Ungläubigen lassen wollten, seinen Sarg und überführten ihn in die Burg von Manosque, deren Herrschaft dem Malteserorden gehörte. Dort ließ der Kommandant, der für die Ungläubigen eine Art heiliger Thomas war, da er wusste, dass das Hemd der Jungfrau mit dem Verstorbenen begraben worden war, den Sarg öffnen, um die Identität der Reliquien festzustellen, die ihm zur Aufbewahrung übergeben worden waren: der Körper war perfekt erhalten und das Hemd war an seinem Platz.

Dann urteilte der Komtur mit großer Klugheit, dass er, da der selige Gerhard heiliggesprochen worden war, eine so wichtige Reliquie wie die, die er mitgenommen hatte, nicht mehr benötigte, und die, nachdem sie wirksam zu seiner Rettung beigetragen hatte, nicht weniger wirksam zur Rettung anderer beitragen konnte. Da nun wohlgeordnete Nächstenliebe bei sich selbst beginnen soll, eignete sich der gute Feldherr das Hemd an, das er in einen sehr schönen Schrein legte und in sein Schloss Calissane in der Provence brachte, wo es viele Wunder wirkte. Bei seinem Tod wollte der Feldherr, der natürlich ohne Nachkommen starb, nicht, dass eine so heilige Reliquie in die Hände von Kollateralen fällt, und vermachte sie der Hauptkirche der ummauerten Stadt, die seiner Burg am nächsten lag, da ein so kostbares Depot nicht einer offenen Stadt anvertraut werden konnte.

Es ist verständlich, dass der Inhalt des Testaments, als er bekannt wurde, in den Nachbarstädten große Aufregung verursachte; jede Stadt schickte ihre Landvermesser, die mit einer Messlatte in der Hand maßen, wie weit sie von der Burg von Calissane entfernt waren. Der Stadt Berre wurde das unanfechtbare Recht auf die heilige Reliquie zuerkannt, und das wundertätige Hemd wurde ihr vom Erzbischof von Arles zugesprochen, zur großen Verzweiflung von Martigues, das um einen halben Block verloren hatte.

Von da an, also seit der Mitte des 15. Jahrhunderts, wurde das gesegnete Hemd jedes Jahr am Tag der Heiligen Maria ausgestellt; aber zur Zeit der Revolution verschwand es, ohne dass jemand wusste, was aus ihm geworden war.

Die Taraske

Die alte Burg, die das Beaucaire beherrscht und das im XII. Jahrhundert mit seinen Kriegsmaschinen und im XVI. mit seinen Kanonen für Aufsehen sorgte, ist auf römischen Unterbauten errichtet; seine verschiedenen Kriegswerke stammen aus dem XI., XIII. und XIV Jahrhundert. Von der Spitze seiner Festungsmauern aus sieht man eine herrliche Landschaft, in deren Vordergrund Tarascon und Beaucaire liegen, die durch die Rhone getrennt und durch eine Brücke verbunden sind, und im Hintergrund liegt Arles, die römische Stadt, Arles, das Herkulaneum Frankreichs, verschlungen und bedeckt von der Lava der Barbarei.

Wir stiegen von unserem alten Schloss herab, in dem nur noch ein reizender Schornstein aus der Zeit Ludwigs XIII. vollständig erhalten ist; wir überquerten die Hängebrücke, die fünfhundertfünfzig Schritte lang ist, also etwa fünfzehnhundert Fuß; wir gingen am Fuße der von König René erbauten Festung vorbei und betraten die Kirche, die im zwölften Jahrhundert erbaut und im vierzehnten restauriert wurde.

Diese Kirche steht unter der Anrufung der Heiligen Martha, der Gastgeberin Christi. Eine ganze fromme und heilige Geschichte ist mit ihrer Errichtung verbunden: die Wissenschaft leugnet sie, aber der Glaube weiht sie ein, und in diesem Kampf der Seele, die glaubt, und des Verstandes, der zweifelt, ist es die Wissenschaft, die besiegt wurde.

Martha wurde in Jerusalem geboren. Ihr Vater Syrus und ihre Mutter Eucharist waren von königlichem Blut. Sie hatte einen älteren Bruder namens Lazarus; sie hatte eine jüngere Schwester namens Magdalena.

Lazarus war ein stattlicher Reiter, halb Asiate, halb Römer, der, da er seine Zeit nicht im Krieg verbringen konnte, da Octavian Frieden mit der Welt geschlossen hatte, sie mit der Jagd und mit Vergnügungen verbrachte. Er hatte junge Sklaven, die er in Griechenland gekauft hatte; er ließ feine Pferde aus Arabien herbeischaffen; und mehr als einmal war er in einem vierrädrigen, mit Elfenbein und Messing geschmückten Wagen, dem ein Läufer mit einem zusammengerollten Gewand vorausging, an dem Sohn Gottes vorbeigefahren, der inmitten seiner Prozession der Armen barfuß ging.

Magdalena war eine schöne Kurtisane, nach der Art von Julie, der Tochter des Kaisers; sie hatte langes blondes Haar, das ein Sklave aus Lesbos jeden Morgen auf ihrem Kopf zusammenraffte und mit einer Perlenkette zusammenband; sie trug einen vorne offenen Mantel, der einen wunderbaren Hals zeigte, der von einem Netz aus Gold getragen wurde, und den die Lateiner caesicium nannten, wegen der Wunden, die er in den Herzen der Menschen schlug. Sie trug Tuniken, die mit großen goldenen und purpurnen Blumen übersät waren, die in Rom patagiata genannt wurden, nach einer Krankheit namens patagus, die Flecken am ganzen Körper hinterließ; Und da ihre zarten und parfümierten Füße, die mit Ringen und Juwelen bedeckt waren, nicht zum Gehen geeignet waren, wurde sie in Sänften mit Vorhängen aus asiatischem Stoff gebracht, wo sie wie eine römische Matrone von Sklaven in Panulæ getragen wurde, während ein Gefolgsmann, der sie zu Fuß begleitete, zwischen ihr und der Sonne einen großen Fächer aus Pfauenfedern ausbreitete; Und die afrikanischen Läufer, die vor ihr hergingen, um den Weg zu weisen, bewirkten mehr als einmal, dass die arme Maria, die Mutter des Heilands, vor der Mannschaft der reichen Kurtisane zur Seite gezogen wurde.

Martha sah das alles mit Sorge und versuchte oft, das ausschweifende Dasein ihres Bruders und das liederliche Leben ihrer Schwester zu bessern; denn von dem ersteren hatte sie das Wort Christi gehört und aufgenommen; aber immer hatten beide über seine Reden gelacht. Schließlich schlug sie vor, dass sie kommen und das heilige Manna sammeln sollten, das der Heiland von seinen Lippen fallen ließ. Magdalena und Lazarus stimmten zu; sie gingen freudig, spöttisch und ungläubig; sie hörten das Gleichnis vom Schatz, der Perle und dem Netz; sie hörten die Vorhersage des letzten Gerichts; sie sahen Jesus auf dem Wasser gehen, und sie kehrten nachdenklich zurück¹.

Und an demselben Abend sprach Lazarus zu Martha: Schwester, verkaufe meine Güter und verteile sie an die Armen.

Und am nächsten Tag, als der Sohn Gottes im Haus des Pharisäers Simon speiste, kam Magdalena herein und trug einen Alabasterkrug voll Salböl.

Und als sie hinter dem Heiland stand, kniete sie zu seinen Füßen und fing an, sie mit ihren Tränen zu besprengen, und wischte sie mit ihrem Haar ab und küsste sie und goss diese Salbe aus.

Als der Pharisäer, der ihn eingeladen hatte, dies sah, sagte er zu sich selbst: "Wenn dieser Mann ein Prophet wäre, würde er wissen, wer sie ist, die ihn anrührt, und dass sie eine Frau von schlechtem Ruf ist.

Da antwortete Jesus und sprach zu ihm: Simon, ich habe dir etwas zu sagen. - Er antwortete: Meister, sag.

"Ein gewisser Gläubiger hatte zwei Schuldner: der eine schuldete ihm fünfhundert Denare, der andere fünfzig.

Aber sie hatten kein Geld, um es ihm zurückzuzahlen, also vergab er ihnen beiden ihre Schulden. Wer von beiden wird ihn mehr lieben?"

Simon antwortete: "Ich denke, es wird derjenige sein, dem er mehr vergeben hat. - Jesus sagte zu ihm: "Du hast sehr gut geurteilt".

Und er wandte sich an das Weib und sprach zu Simon: "Ich bin in dein Haus gekommen, und du hast mir kein Wasser gegeben, um meine Füße zu waschen; sie aber hat meine Füße mit ihren Tränen besprengt und sie mit ihren Haaren abgetrocknet. Du hast mir keinen Kuss gegeben; aber sie, im Gegenteil, seit sie eingetreten ist, hat nicht aufgehört, meine Knie zu küssen. Du hast mir kein Öl auf den Kopf gegossen, aber sie hat ihr Parfüm auf meine Füße gegossen.

Darum sage ich euch, dass ihr viele Sünden vergeben werden, weil sie viel geliebt hat. Wem aber weniger vergeben wird, der liebt weniger".

Dann sagte er zu der Frau: "Deine Sünden sind dir vergeben".

Und die, die mit ihm zu Tisch saßen, fingen an zu sagen: Wer ist der, der auch Sünden vergibt?

Und Jesus sprach wieder zu der Frau: "Dein Glaube hat dich gerettet; gehe hin in Frieden²".

Und nach einiger Zeit kam Jesus, der mit seinen Jüngern unterwegs war, in ein Dorf; und eine Frau mit Namen Martha nahm ihn in ihr Haus auf.

Und sie hatte eine Schwester mit Namen Maria Magdalena; und sie saß zu den Füßen des Herrn und hörte sein Wort.

Martha aber war sehr damit beschäftigt, alles Nötige vorzubereiten; und sie stand vor Jesus und sagte: "Herr, bedenkst du nicht, dass meine Schwester mich allein lässt, um zu dienen? Sagen Sie ihr deshalb, sie soll mir helfen".

Aber der Herr sagte zu ihr: "Martha, Martha, du eilst umher und gerätst über viele Dinge in Verwirrung".

Aber es wird nur eines benötigt; Maria hat sich das beste Teil ausgesucht, das ihr nicht weggenommen werden kann³.

Zu der Zeit nun, als Jesus, der sich als Tür der Herde und guter Hirte erklärte, seine Mission und Göttlichkeit durch seine Werke bewies, erkrankte ein Mann namens Lazarus, der aus der Stadt Bethanien stammte, wo Maria und ihre Schwester Martha wohnten.

Diese Maria war diejenige, die das Weihrauchöl über den Herrn goss und seine Füße mit ihrem Haar abtrocknete, und Lazarus, der damals krank war, war ihr Bruder.

Da sandten seine Schwestern zu Jesus und ließen ihm sagen: "Herr, der, den du lieb hast, ist krank".

Und als Jesus das hörte, sprach er: Diese Krankheit ist nicht zum Tode, sondern zur Herrlichkeit Gottes, damit der Sohn Gottes verherrlicht werde.

Jesus aber liebte Martha, und Maria, seine Schwester, und Lazarus.

Und als er hörte, dass er krank war, blieb er zwei Tage länger an dem Ort, wo er war.

Dann sagte er zu seinen Jüngern: "Geht zurück nach Judäa; unser Freund Lazarus schläft, und ich werde ihn aufwecken".

Und seine Jünger antworteten ihm und sprachen: "Herr, wenn er schläft, so wird er gesund werden".

Da sagte Jesus deutlich zu ihnen: "Lazarus ist tot".

Als Jesus kam, fand er, dass Lazarus vier Tage in der Gruft gelegen hatte.

Und weil Bethanien nur etwa fünfzehn Fadenlängen von Jerusalem entfernt war, waren viele Juden zu Martha und Maria gekommen, um sie über den Tod ihres Bruders zu trösten.

Martha nun, als sie hörte, dass Jesus käme, ging ihm entgegen; Maria aber blieb im Haus.

Martha sagte zu Jesus: "Herr, wenn du hier gewesen wärst, wäre mein Bruder nicht gestorben. Aber ich weiß, dass Gott Ihnen jetzt alles gewähren wird, was Du von ihm erbittest".

Jesus antwortete ihr: "Dein Bruder wird auferstehen".

Martha sagte zu ihm: "Ich weiß, dass er auferstehen wird bei der Auferstehung, die am letzten Tag stattfinden wird".

Jesus sagte zu ihr: "Ich bin die Auferstehung und das Leben; wer an mich glaubt, der wird leben, auch wenn er tot ist".

Und jeder, der lebt und an mich glaubt, wird nicht sterben in Ewigkeit.

Und sie sagte zu ihm: "Ja, Herr, ich glaube, dass du der Christus bist, der Sohn des lebendigen Gottes, der in diese Welt gekommen ist".

Und als sie das gesagt hatte, ging sie weg und rief Maria, ihre Schwester, heimlich und sprach zu ihr: "Der Meister ist gekommen, und er fragt nach Dir".

Und als sie dies gehört hatte, stand sie auf und kam zu ihm.

Denn Jesus war noch nicht in das Dorf gekommen, sondern befand sich an dem Ort, an dem Martha ihm begegnet war.

Als aber die Juden, die bei Maria im Haus waren und sie trösteten, sahen, dass sie so schnell aufgestanden und hinausgegangen war, folgten sie ihr nach und sagten: "Sie geht zum Grab, um zu weinen".

Und als Maria an den Ort kam, wo Jesus war, sah sie ihn und fiel zu seinen Füßen nieder und sprach zu ihm: "Herr, wärst du hier gewesen, so wäre mein Bruder nicht gestorben".

Und da Jesus sah, dass sie weinte und dass auch die Juden, die mit ihr kamen, weinten, ward er betrübt in seinem Geist und ward selbst betrübt.

Und er sprach zu ihnen: "Wo habt ihr ihn hingelegt?" - Sie sagten zu ihm: "Herr, komm und sieh".

Dann weinte Jesus.

Und die Juden sagten untereinander: "Seht, wie er ihn liebte".

Aber es gab auch einige, die sagten: "Konnte er nicht seinen Tod verhindern, der die Augen eines Blinden öffnete?"

Da zitterte Jesus abermals in seinem Innern und kam zu der Gruft; und es war eine Höhle, und ein Stein war darüber gelegt worden.

Jesus sagte: "Nehmt den Stein weg". - Martha, die Schwester des Verstorbenen, sprach zu ihm: "Herr, er riecht schon; denn er ist vier Tage dort gewesen".

Jesus antwortete ihr: "Habe ich dir nicht gesagt, dass, wenn du glaubst, du die Herrlichkeit Gottes sehen wirst?"

Da nahmen sie den Stein weg, und Jesus blickte auf und sagte: "Vater, ich danke dir, dass du mich erhört hast".

"Ich wusste, dass du mich immer hörst; aber ich sage dass um dieses Volkes willen, das mich umgibt, damit es endlich glaubt, dass du mich gesandt hast".

Und als er dies gesagt hatte, rief er mit lauter Stimme: "Lazarus, komm heraus!"

Und in jener Stunde kam der Tote heraus, an Händen und Füßen mit Bändern gefesselt und sein Gesicht in ein Tuch gewickelt. Da sprach Jesus zu ihnen: "Löse ihn und lass ihn gehen".

Viele also von den Juden, die zu Martha und Maria gekommen waren und gesehen hatten, was Jesus getan hatte, glaubten an ihn⁴.

Im selben Jahr nun, sechs Tage vor dem Passahfest, kam Jesus nach Bethanien, wo Lazarus gestorben war und den er zum Leben erweckt hatte.

Und sie bereiteten ihm daselbst ein Abendmahl, und Martha diente; und Lazarus war unter denen, die mit ihm zu Tisch saßen.

Maria aber nahm ein Pfund echtes Nardenöl, das sehr teuer war, und goss es auf die Füße Jesu und trocknete sie mit ihrem Haar, wie beim ersten Mal; und das ganze Haus wurde erfüllt von dem Geruch des Wohlgeruchs.

Da sprach einer seiner Jünger, Judas Ischariot, der ihn verraten sollte: "Warum ist diese Salbe nicht um dreihundert Denare verkauft worden, um sie den Armen zu geben?"

Jesus aber sprach zu ihm: "Lass sie das tun; denn sie hat diese Salbe aufbewahrt für den Tag meines Begräbnisses. Denn ihr werdet immer die Armen unter euch haben, aber mich werdet ihr nicht immer haben".

Einige Zeit später, als sich seine Prophezeiung erfüllte, starb Jesus und hinterließ seine Mutter dem Heiligen Johannes und die Welt dem Heiligen Petrus.

Am ersten Tag der Woche kam Maria Magdalena früh am Morgen, als es noch dunkel war, zum Grab und sah, dass der Stein vom Grab entfernt worden war.

Und als sie weinte, bückte sie sich, um in das Grab zu schauen, und sah zwei weißgekleidete Engel sitzen, wo der Leichnam Jesu gelegen hatte, einen zu Häupten und den anderen zu den Füßen.

Sie sagten zu ihr: "Frau, warum weinst du?" - Sie sprach zu ihnen: "Denn sie haben meinen Herrn weggenommen, und ich weiß nicht, wo sie ihn hingelegt haben".

Als sie dies gesagt hatte, drehte sie sich um und sah Jesus dort stehen, aber sie wusste nicht, dass es Jesus war.

Da sagte Jesus zu ihr: "Frau, warum weinst du?" - Und sie dachte, es sei der Gärtner, und sprach zu ihm: "Herr, wenn du ihn weggenommen hast, so sage mir, wo du ihn hingelegt hast, so will ich ihn wegnehmen".

Jesus sagte zu ihr: "Maria", und sie wandte sich um und sagte zu ihm: "Rabboni", das heißt: "Mein Lehrer".

Jesus antwortete und sprach zu ihr: "Rühr mich nicht an, denn ich bin noch nicht aufgefahren zu meinem Vater; sondern geh hin zu meinen Brüdern und sprich zu ihnen von mir: Ich fahre auf zu meinem Vater und eurem Vater, zu meinem Gott und eurem Gott⁵".

Hier endet die von den heiligen Aposteln selbst geschriebene Geschichte und die Überlieferung beginnt.

Um Martha, Magdalena, Lazarus, Maximin und Marcella dafür zu bestrafen, dass sie Christus über das Grab hinaus treu geblieben waren, zwangen die Juden sie in ein Boot und warfen das Boot an einem stürmischen Tag ins Meer. Das Boot war ohne Segel, Ruder oder Ruder, aber es hatte den Glauben als seinen Lotsen, und kaum hatten die Verurteilten begonnen, dem Erlöser Gnadengesänge zu singen, als der Wind sich legte, die Wellen sich beruhigten, der Himmel klar wurde und ein Sonnenstrahl das Boot mit einem Flammenschein umgab. Während einige von denen, die dieses Wunder sahen, den Gott lästerten, der es gemacht hatte, fielen andere auf die Knie, um Ihn anzubeten; und doch landete das Boot, wie von göttlicher Hand getrieben, an den Ufern von Marseille, und Gottes Arbeiter, die Gesandten Seines Wortes, die Apostel Seiner Religion, verteilten sich in der ganzen Provinz, um die heilige Speise, die sie aus Judäa mitgebracht hatten, an die Hungrigen zu verteilen.

Während Martha mit Magdalena und Maximin, dem ersten Bischof dieser Stadt, in Aix weilte, kamen die Abgeordneten einer benachbarten Stadt, angezogen vom Lärm ihrer Wunder, zu ihr und baten sie, sie von einem Ungeheuer zu befreien, das ihr Land verwüstete. Martha verabschiedete sich von Magdalena und Maximin und folgte den Männern.

Als sie die Stadttore erreichte, fand sie all die Menschen, die gekommen waren, um sie zu treffen. Als sie sich näherte, knieten sie nieder und sagten ihr, dass sie keine andere Hoffnung hätten als in ihr, und sie antwortete mit der Frage, wo das Monster sei. Dann zeigten sie ihr einen Wald in der Nähe der Stadt, und sie ging sogleich allein und wehrlos darauf zu.

Kaum war sie hineingegangen, da ertönte ein langes Gebrüll, und alle zitterten, denn sie dachten alle, die arme Frau sei erledigt, weil sie etwas unternommen hatte, was kein Mensch wagte, und weil sie unbewaffnet dorthin gegangen war, wohin sich kein bewaffneter Mensch wagte; aber bald verstummte das Gebrüll, und Martha erschien wieder, in der einen Hand ein kleines Holzkreuz haltend, in der anderen das Ungeheuer, das an das Ende eines Bandes gebunden war, das die Taille ihres Kleides zusammenhielt.

So ging sie mitten in die Stadt hinaus, verherrlichte den Namen des Erlösers und brachte dem Volk den Drachen, der noch blutete von der letzten Beute, die er gefressen hatte, als Spielball.

Dies ist die Grundlage für die Verehrung der Heiligen Martha durch die Einwohner von Tarascon. Ein jährliches Fest verewigt die Erinnerung an den Sieg des Heiligen über den Tarasque, denn das Ungeheuer nahm den Namen der Stadt an, die es verwüstete. Am Vorabend dieses feierlichen Tages lässt der Bürgermeister der Stadt einen Trompetenruf veröffentlichen, dass, wenn sich am folgenden Tag ein Unfall ereignet, niemand dafür verantwortlich ist; er warnt die Verletzten, dass sie kein Recht haben, sich zu beschweren, und dass derjenige, der das Übel hat, es behalten wird. Dank dieser formidablen Bekanntmachung, die jeden zu Hause halten soll, ist von Beginn des Tages an die ganze Stadt auf der Straße; was den Tarasque betrifft, wartet er unter seinem Schuppen.

Es handelt sich um ein Tier mit einem recht abstoßenden Aussehen, dessen sichtbare Absicht es ist, an den antiken Drachen zu erinnern, den es darstellt. Er kann zwanzig Fuß lang sein, mit einem großen runden Kopf, einem riesigen Mund, der sich nach Belieben öffnet und schließt; Augen, die mit Pulver gefüllt sind, das als Kunstgriff zubereitet wurde; ein Hals, der sich einzieht und verlängert; ein gigantischer Körper, der die Personen, die ihn bewegen, umschließen soll; schließlich ein Schwanz, so lang und steif wie ein Balken, der triumphierend genug an die Wirbelsäule geschraubt ist, um die Arme und Beine derer zu brechen, die er erreicht.

Am zweiten Tag des Pfingstfestes, um sechs Uhr morgens, kamen dreißig Ritter der Tarasque, gekleidet in Tunika und Mantel, und von König René eingesetzt, um das Tier aus seinem Stall zu holen; zwölf Träger traten in seinen Bauch. Ein junges Mädchen, gekleidet als Heilige Martha, bindet ihm ein blaues Band um den Hals, und das Ungeheuer macht sich unter großem Beifall der Menge auf den Weg. Kommt eine neugierige Person zu nahe an seinem Kopf vorbei, reckt der Tarasque seinen Hals und schnappt ihn am Hosenboden, der meist in seinem Maul bleibt.

Wenn sich ein unvorsichtiger Mensch hinter sie wagt, nimmt die Tarasque ihre Schönheit und schlägt ihn mit einem Schwanzhieb nieder. Endlich, wenn er sich von allen Seiten zu sehr bedrängt fühlt, zündet der Tarasque seine Kunststücke an, seine Augen werfen Flammen aus; er springt auf, macht eine Drehung um sich selbst, und alles, was sich in seiner Reichweite befindet, im Umkreis von fünfundsiebzig Fuß, wird gnadenlos verbrannt oder umgeworfen. Im Gegenteil, wenn ihr eine bedeutende Persönlichkeit der Stadt über den Weg läuft, geht sie zu ihm, macht tausend Freundlichkeiten, karakoliert als Zeichen der Freude, öffnet den Mund als Zeichen des Hungers; und derjenige, der weiß, was das bedeutet, wirft ihr einen Geldbeutel in den Mund, den sie zugunsten der Träger in ihrem Bauch inkontinent verdaut.

Im Jahr 93 befanden sich die Arleser und die Tarasconnais im Krieg, die Tarasconnais wurden besiegt und Tarascon wurde eingenommen. Dann fanden die Arleser nichts Besseres, um ihre Feinde zu demütigen, als die Tarasque auf dem öffentlichen Platz zu verbrennen. Es war ein Ungetüm von größter Pracht, mit einem ebenso komplizierten wie genialen Mechanismus, dessen Herstellung zwanzigtausend Franken gekostet hatte.

Seitdem ist es den Tarasconnais nie gelungen, das alte Tarasque mit Würde zu ersetzen, was immer noch Gegenstand des lebhaftesten Bedauerns ist. Eines wurde gebaut, aber es ist klein und arm im Vergleich zu seinem älteren Bruder; es war dieses, das wir besuchten, und das uns, trotz der Klagen unseres Führers, immer noch sehr komfortabel erschien.

Da es nun in jeder Überlieferung eine Seite gibt, die sich der Geschichte zuwendet, und in jedem Wunder einen Punkt, der erklärt werden kann, ist es wahrscheinlich, dass ein Krokodil aus Ägypten, wie das in der Rhone getötete, dessen Haut bis zur Revolution im Rathaus von Lyon aufbewahrt wurde, sein Domizil in der Nähe von Tarascon aufgeschlagen hatte, und dass es Martha, die an den Ufern des Nils gelernt hatte, wie dieses Tier angegriffen wurde, gelang, die Stadt, in der sein Andenken in so großer Ehre ist, von diesem Ungeheuer zu befreien.

Die elftausend Jungfrauen

An der Kuppel der Kathedrale, die beiden von Ausländern am meisten besuchten Kirchen, sind es die von St. Peter und St. Ursula.

Als wir St. Peter sahen, gingen wir sofort zur ehemaligen Abtei der Damen von St. Ursula. Zweifellos haben unsere Leser von den elftausend englischen Märtyrern gehört, aber vielleicht kennen sie ihre Geschichte nicht in all ihren wichtigsten Details. Hier sind sie; denn es ist unmöglich, nicht eine sehr seltsame Chronik zu erzählen, wenn man von Deutschland spricht.

Es war um das Jahr 220 n. Chr.: Dionest und Daria regierten in Britannien und hatten keinen Erben; so beteten sie inständig zum Himmel, ihnen einen zu schicken. Der Himmel, es ist nicht bekannt, warum, machte nur halbe Sachen; er schickte ihnen eine Tochter: es ist wahr, dass diese Tochter eine Heilige werden sollte.

Das so lange und sehnsüchtig erwartete Kind erhielt den Namen Ursula. Von Jugend an, die Hoffnungen ihrer Eltern täuschend, die in Ermangelung eines Sohnes wenigstens mit einem Enkel rechneten, versprach Ursula dem Herrn, sich ausschließlich seinem Dienst zu widmen. Dieses unvorsichtige Versprechen verursachte Dionest und Daria großen Schmerz, aber sie waren beide zu religiös, um die heilige Neigung ihrer Tochter zu erzwingen; so dass, als Abgesandte von Agrippinus, dem germanischen Fürsten, kamen, um Ursula zu bitten, seinen Sohn, den Prinzen Coman, zu heiraten, Dionest die Verbindung zunächst ablehnte. Doch in der nächsten Nacht kam ein Engel an Ursulas Bett, entband sie von ihrem Schwur im Namen Gottes und befahl ihr, den Prinzen Coman zu heiraten.

Dionest und Daria waren nicht geneigt, ihre Tochter gehen zu lassen, ohne ihr einen würdigen Nachfolger zu geben. Sie wählten elftausend Jungfrauen aus den besten Familien Britanniens aus, um Ursula nach Rom zu begleiten, wo sie nach dem Wunsch ihres Vaters ein zweites Mal getauft werden und mit ihr in das Land der Deutschen zurückkehren sollten. Ursula machte sich mit ihren elftausend Brautjungfern auf den Weg und fand bei ihrer Ankunft im Hafen das größte Schiff ihres Vaters mit seinen Matrosen und dem Kapitän auf sie warten. Sie entließ die ganze Mannschaft, setzte sich ans Ruder, befahl das Manöver, und das Schiff segelte gehorsam vom Land weg und trug ihren weißen Taubenschwarm zur Küste von Batavia.

Die Botschafter kamen auf einem anderen Schiff hinterher, und während sie im Kielwasser des ersten folgten, wurden sie durch die Hymnen, die all die schönen jungen Damen vor ihnen sangen, sehr unterhalten.

Damals verlief der Rhein nicht im Sand, sondern floss einfach ins Meer, wie es jeder Fluss mit Sendungsbewusstsein tun muss, so dass die elftausend Jungfrauen, immer noch geführt von Ursula, in den Fluss stiegen und stromaufwärts nach Köln reisten. Aquilinus, der römische Präfekt, der damals für Septimius Severus, den regierenden Kaiser, die Stadt regierte, empfing sie mit großen Ehren; aber da Ursulas Absicht war, nach Rom weiterzuziehen, um eine zweite Taufe zu empfangen, ging sie nur in Köln an Land und stach sofort mit ihrem ganzen Gefolge nach Basel in See. Dort verließ sie ihr Schiff, das es, wie gut manövriert, kaum den Rheinfall hinaufgeschafft hätte, und überquerte in Begleitung von Pantulus, einem anderen römischen Präfekten, den so viel gute Gesellschaft lockte, zu Fuß die Schweiz und die Alpen. Pantulus, der nur gegangen war, um ein paar Meilen mit ihr zu gehen, begleitete sie nach Rom: eine glückliche Idee, die ihr später die Ehre der Heiligsprechung einbrachte.

Als sie in Rom ankamen, machten die elftausend Jungfrauen ihre Andacht und wurden von Papst Cyriacus getauft, der, berührt von dem Glauben, den er in all diesen heiligen Mädchen fand, beschloss, das zu tun, was Pantulus getan hatte; folglich trat er als Papst zurück, und als sie Rom verließen, begleitete er sie seinerseits mit einem großen Teil seines Klerus.

Nach ihrer Rückkehr nach Basel schifften sich die elftausend Jungfrauen wieder auf dem Rhein ein und fuhren hinunter nach Mainz; dort fand Ursula Coman, ihren Verlobten. Er war ein heidnischer Fürst und hatte bis dahin sehr an seiner falschen Religion gehangen; aber als er seine schöne Braut sah und ihre süße Stimme hörte, dachte er, dass der Gott, den ein solcher Engel anbetet, der wahre Gott sein muss, und er bekehrte sich zum katholischen Glauben. Papst Cyriacus ließ seinen Eifer nicht abkühlen und taufte ihn sofort. Anschließend fuhren die beiden Verlobten nach Köln, wo die Hochzeit stattfinden sollte.

Doch kaum waren sie angekommen, fegte eine Invasion von Goten durch die Stadt. Die Tore wurden geschlossen, und die Einwohner, ermutigt durch Coman, leisteten die prächtigste Verteidigung. In der Zwischenzeit waren die elftausend Jungfrauen im Gebet; aber trotz der Gebete Ursulas und des Mutes Comans hatte der Himmel entschieden, dass die Goten siegen würden. So wurde die Stadt eingenommen und die elftausend Jungfrauen wurden vor die Wahl gestellt, elftausend Goten zu heiraten oder elftausend Märtyrer zu sein. Ihre Wahl stand nicht zur Debatte, sie wählten das Martyrium, und die Folter begann.

Alle wurden an einem Tag abgeschlachtet, mit solchen Raffinessen der Grausamkeit, zu denen nur die Goten fähig waren; nur eine, namens Cordula, schaffte es zunächst, sich zu retten, indem sie in ein Boot schlüpfte und sich unter einer Bank versteckte; Als aber die Nacht kam und sie sah, wie sich der Himmel öffnete und ihre zehntausendneunhundertneunundneunzig Gefährten hereinkamen, schämte sie sich so sehr für ihre Schwäche, dass sie sofort hinging, um sich den Henkern auszuliefern, und nachdem sie sofort hingerichtet worden war, kam sie noch rechtzeitig, um mit den anderen einzutreten, bevor sich die Tür des Himmels geschlossen hatte.

Die Gebeine der heiligen Mädchen wurden sorgfältig gesammelt und in eine Kirche gebracht. Die Kostbarsten fehlten, denn so sehr man auch suchte, der Leichnam der heiligen Ursula war nicht zu finden. Aber eines Tages, während der Heilige Cumbert die Messe las, flog eine Taube um seinen Kopf; der Heilige dachte, dass der Bote des Herrn nicht ohne einen besonderen Auftrag zu ihm kam; er folgte ihr in die Landschaft. Als die Taube am Fuß einer Pappel ankam, begann sie, mit ihren kleinen rosa Füßen die Erde zu kratzen. Dort wurde der Leichnam der heiligen Ursula gefunden.

Der Drachenfels

Am Dorf Rhungsdof, auf dem Rhein, fanden wir mehrere Boote, die nach Reisenden Ausschau hielten, und in wenigen Minuten waren wir in Kœnigswinter, einem hübschen Städtchen am anderen Ufer. Wir erkundigten uns, um wie viel Uhr der Dampfer vorbeifährt, und uns wurde gesagt, dass er mittags vorbeifährt. Das gab uns einen Spielraum von fast fünf Stunden, mehr als genug Zeit, um die Ruinen des Drachenfelds zu besichtigen.

Nach etwa einer Dreiviertelstunde Aufstieg, auf einem schönen Weg um den Berg herum, kamen wir zum ersten Gipfel, wo sich ein Gasthaus und eine Pyramide befinden.

Von dieser ersten Plattform führt ein hübscher, gewundener Pfad, der wie in einem englischen Garten gesandet ist, zum Gipfel des Drachenfelds. Man gelangt zunächst zu einem ersten viereckigen Turm, in den man mit einiger Mühe durch einen Spalt eindringt; dann zu einem runden Turm, der, von der Zeit völlig aufgerissen, einen leichteren Zugang bietet. Dieser Turm befindet sich genau auf dem Felsen des Drachen. Der Name des Drachenfelds geht auf eine alte Tradition zurück, die bis in die Zeit von Julian dem Apostaten zurückreicht. In einer Höhle, die noch immer zu sehen ist, auf halber Höhe des Berges, zog sich ein riesiger Drache zurück, der so perfekt in seinen Mahlzeiten geregelt war, dass er, wenn man vergaß, ihm jeden Tag einen Gefangenen oder einen Schuldigen zu bringen, an dem Ort, an dem er ihn zu finden gewohnt war, in die Ebene hinabstieg und die erste Person verschlang, die er traf. Es ist bekannt, dass der Drache unverwundbar war.

Das war, wie gesagt, zu der Zeit, als Julian der Apostat mit seinen Legionen zum Lager an den Ufern des Rheins kam. Nun nutzten die römischen Soldaten, die ebenso wenig wie die Eingeborenen des Landes dazu berufen waren, gefressen zu werden, die Tatsache aus, dass sie sich mit einigen der benachbarten Völker im Krieg befanden, um das Ungeheuer ohne Kosten für sie zu füttern. Unter den Gefangenen befand sich ein junges Mädchen, das so schön war, dass sich zwei Zenturien um sie stritten, und da keiner von ihnen sie dem anderen geben wollte, waren sie im Begriff, sich zu einigen, als der General beschloss, dass das Mädchen dem Ungeheuer geopfert werden sollte, um sie zur Einigung zu bringen. Die Weisheit dieses Urteils, das einige mit dem Salomons verglichen, wurde sehr bewundert, und sie bereiteten sich darauf vor, das Spektakel zu genießen.

Am festgesetzten Tag wurde das Mädchen, weiß gekleidet und mit Blumen gekrönt, auf den Gipfel des Drachenfelds geführt: sie wurde an den Baum gebunden, wie Andromeda an ihren Felsen; nur bat sie darum, dass ihre Hände frei gelassen würden, und man hielt es nicht für nötig, ihr eine so kleine Gunst zu versagen.

Das Ungeheuer führte, wie gesagt, ein sehr regelmäßiges Leben und speiste, wie man in Deutschland immer noch speist, von zwei bis halb drei. Als er also erwartet wurde, kam er aus seiner Höhle heraus und stieg, halb kriechend, halb fliegend, zu dem Ort hinauf, von dem er wusste, dass er dort seine Nahrung finden würde. Er sah an diesem Tag grimmiger und hungriger aus als sonst. Am Tag zuvor hatte man ihm, entweder durch Zufall oder durch die Raffinesse der Grausamkeit, einen alten, barbarischen Gefangenen serviert, der sehr hart war und nur noch Haut an den Knochen hatte; so dass sich jeder ein doppeltes Vergnügen von dieser Verdoppelung seines Appetits versprach. Das Ungeheuer selbst, das sah, was für ein zartes Opfer ihm angeboten wurde, brüllte vor Freude, peitschte mit seinem geschuppten Schwanz durch die Luft und stürzte sich auf sie.

Aber als er bereit war, sie zu erreichen, zog das Mädchen ein Kruzifix von ihrer Brust und präsentierte es dem Ungeheuer. Sie war eine Christin.

Beim Anblick des Heilands erstarrte das Ungeheuer; als es dann sah, dass man nichts für es tun konnte, floh es pfeifend in seine Höhle.

Dies war das erste Mal, dass die Menschen den Drachen fliehen sahen. Während also einige zu dem Mädchen liefen und sie losbanden, verfolgte der Rest des Volkes den Drachen und brachte, ermutigt durch ihre Angst, vierzig Bündel in die Höhle, auf die sie Schwefel und Pechharz schütteten und sie dann anzündeten.

Drei Tage lang stieß der Berg Flammen aus wie ein Vulkan; drei Tage lang hörte man den Drachen in seiner Höhle zappeln und zischen; schließlich hörte das Zischen auf: das Ungeheuer war geröstet.

Noch heute sieht man die Spur der Flammen und das von der Hitze verkohlte Steingewölbe, das zu Staub zerfällt, sobald man es berührt.

Es ist leicht zu erkennen, dass ein solches Wunder sehr zur Verbreitung des christlichen Glaubens beitrug. Ende des vierten Jahrhunderts gab es bereits viele Anhänger Christi an den Ufern des Rheins.

Wie der Heilige Eloi von der Eitelkeit geheilt wurde

Hanibal und Charlemagne, wie Bonaparte, überquerte die Alpen und eroberte mehr oder weniger Italien; aber hinter ihnen, die Spuren ihrer Passage auslöschend, schlossen sich die Gebirgspässe, die Gipfel des Genèvre und des Kleinen St. Bernhard waren mit Schnee bedeckt, und die Generationen, die auf die ihrer Kinder folgten, fanden keine Spur des Weges, dem sie gefolgt waren, außer in der Tradition der Orte und in der Erinnerung des Volkes, und begannen an seinen Wundern zu zweifeln und leugneten fast die Götter, die sie gewirkt hatten. Bonaparte wollte nicht, dass es ihm so erging, und damit seine Kriegerreligion nicht unter dem Zahn des Vergessens und dem Angriff des Zweifels zu leiden habe, band er Italien an Frankreich wie eine Sklavin an ihre Herrin; er spannte eine Kette über die Berge; er legte den ersten Ring in die Hände von Genèvre, seiner neuen Tochter, und den letzten an den Fuß von Mailand, unserer alten Eroberung: diese Erinnerung an unseren Abstieg nach Italien, diese vom Handel vergoldete Kette, diese vom Durchzug unserer Armeen gezeichnete und von der Sandale eines Riesen geschlagene Straße, ist die Simplonstraße.

Diese Straße, die mit der von Tiberius Nero, Julius Caesar und Domitianus konkurriert, an der täglich dreitausend Arbeiter drei Jahre lang gearbeitet haben, die die Seiten der Berge erklimmt, die Abgründe überquert und die Felsen gräbt, beginnt bei Glys, lässt Brigg links liegen und steigt über einen für das Auge sichtbaren, aber für das Gehen fast unempfindlichen Hang bis zum Simplonpass an, also sechs Meilen lang: Es ist Sache der Ersteller von Reiserouten und nicht unsere, zu sagen, wie viele Brücken man passiert, wie viele Galerien man durchquert, wie viele Aquädukte man durchquert; wir verzichten umso leichter darauf, als keine Beschreibung eine Vorstellung von dem Schauspiel geben kann, dem man dort auf Schritt und Tritt begegnet, von den Gegensätzen und Harmonien, die die Täler von Gauther und Saltine untereinander bilden, und dem Sturz der Wasserfälle, die sich dort in den Spiegeln der Gletscher spiegeln: je höher man steigt, desto mehr verschwinden Vegetation und Leben. Diese Gipfel waren nicht für den gemeinen Menschen und das gemeine Tier gemacht; dorthin konnte nur das Genie gelangen, dorthin konnte nur der Adler leben: so streckt sich das Dorf Simplon, diese künstliche Eroberung des Tales über die Berge, elendig, wie eine gefühllose Schlange, über eine kahle und wilde Hochebene: kein Baum schützt ihn, keine Blume schmückt ihn, keine Herde belebt ihn; alles muss aus den Niederungen geschöpft werden, und man sieht das Dasein wiedergeboren, die Natur wiederbelebt, nur indem man seine beiden Hänge hinabsteigt: was seinen Gipfel betrifft, so ist er das Reich von Eis und Schnee, er ist der Palast des Winters, er ist das Reich des Todes.

Kaum hat man das Dorf Simplon verlassen, beginnt man abzusteigen, und durch einen natürlichen optischen Effekt erscheint dieser Abstieg schneller als der Aufstieg; außerdem wird er durch die Unfälle des Berges viel mehr gequält: manchmal schwingt er sich in spitzen Winkeln herum, manchmal rollt er in tausend Wellen um den Berg herum, so weit das Auge reicht, und scheint die sagenhafte Schlange zu sein, die die Erde umkreist. Zuerst trifft man auf die Galerie von Algaby, die längste und schönste, die zweihundertfünfzehn Fuß Granit überquert, um sich auf das Tal von Gondo zu öffnen, ein göttliches Meisterwerk von schrecklicher Dekoration, die kein Pinsel nachahmen kann, die keine Feder beschreiben kann, die kein Bericht wiedergeben kann; es ist ein Korridor der Hölle, eng und gigantisch; tausend Fuß unter der Straße, der Wildbach; zweitausend Fuß über dem Kopf, der Himmel : die Entfernung von der Straße zur Doveria ist so groß, dass man ihn kaum rauschen hört, obwohl man ihn wütend über die Felsen schäumen sieht, die den Talboden bilden: plötzlich zeigt sich eine helle Brücke von luftiger Architektur, die wie ein Regenbogen aus Stein von einem Berg zum anderen geworfen ist: sie führt nach wenigen Schritten zur Galerie von Gondo, die siebenhundert Schritte lang ist und von zwei Öffnungen erleuchtet wird.

Bald weitet sich das Tal, die Luft erwärmt sich, die Brust atmet auf, einige Spuren der Vegetation tauchen wieder auf, Fluchten durch die Windungen des Berges lassen das Auge auf einem weicheren Horizont ruhen. Ein Dorf taucht auf mit einem süßen Namen: es ist Isella, die fortgeschrittene und fast verlorene Wächterin des sanften Italiens. Auch hinter ihr schließt sich das Tal: die nackten und gigantischen Felsen rücken näher; die unvorsichtige Tochter der Lombardei ist am Ausgang eines Abgrunds gefangen, den sie nicht mehr wieder passieren kann: auf dem Weg, auf dem sie gekommen ist, hat sich eine Galerie gebildet, es ist die vorletzte: Sie ruht auf einem kolossalen Granitpfeiler, dessen schwarze Masse an der Spitze auf den azurblauen Himmel, in der Mitte auf den grünen Teppich des Hügels, an der Basis auf das weiße Moos der Wasserfälle ragt. Diese überqueren Sie eilig, und ob es nun eine Illusion oder ein echter Wechsel der Atmosphäre ist, wenn Sie sie verlassen, kommt Ihnen der laue Hauch des italienischen Windes entgegen: Rechts und links breiten sich die Berge aus, Hochebenen bilden sich, und auf diesen Hochebenen beginnen Sie, wie Schwäne, die sich in der Sonne wärmen, Gruppen von weißen Häusern mit flachen Dächern zu sehen: es ist Italien, die alte Königin, die ewige Kokette, die weltliche Armide, die Ihnen ihre Bäuerinnen und ihre Blumen entgegenschickt. Noch ein Fluss zu überqueren, noch eine Galerie zu durchqueren, und schon sind Sie in Crevola, schwebend zwischen Himmel und Erde, auf einer magischen Brücke; unter Ihren Füßen haben Sie die Stadt und ihren Glockenturm, vor Ihnen das Piemont. Dann, in der Ferne, jenseits des Horizonts, Florenz, Rom, Neapel, Venedig, jene wunderbaren Städte, von denen dir die Dichter so viele Märchen erzählt haben und von denen dich kein Schutzwall mehr trennt. Und so raste die Straße, als sei sie der langen Umwege überdrüssig und froh, die Ebene wiederzufinden, in einem einzigen Schwung zwei Meilen nach Domo-d'Ossola davon.

Dort fand ich mich inmitten einer gesamtitalienischen Prozession wieder: eine Gilde von Schmieden feierte den Heiligen Eloi. In meiner Unwissenheit hatte ich diesen gesegneten Mann immer für den Schutzpatron der Goldschmiede und den Freund von König Dagobert gehalten, dem er manchmal sehr kluge Ratschläge zu seiner Toilette gab; aber ich wusste überhaupt nicht, dass er jemals ein Marschall gewesen war. Ihr Banner, auf dem er dargestellt war, wie er sein Zeichen brach, ließ mir keinen Zweifel über den Gegenstand: das Einzige, was noch zu klären war, war, auf welchen Moment in seinem Leben sich die Handlung bezog, die den Künstler inspiriert hatte; denn dieses geheiligte Leben kannte ich mehr oder weniger von seinem Eintritt in das Amt des Präfekten der Münzstätte von Limoges bis zu seiner Ernennung zum Bischof von Noyon, und ich sah in allem nichts, was sich auf das Schauspiel vor meinen Augen anwenden ließ. Also wandte ich mich an den Postmeister, weil ich dachte, dass er für eine Hufeisentradition der beste Historiker sei, den ich finden konnte. Wir begannen, indem wir einen Preis für die Kutsche festsetzten, die mich von Domo d'Ossola nach Baveno bringen sollte; dann, als der Preis verdoppelt war, so sehr war ich darauf bedacht, zu meiner Prozession zurückzukehren, erhielt ich die folgenden biographischen Informationen über den Vater von Oculi. Auf jeden Fall ist hier die Überlieferung so, wie sie mir in ihrer ursprünglichen Naivität und primitiven Einfachheit überliefert wurde: Es erübrigt sich zu sagen, dass wir nicht für ihre Authentizität garantieren.

Um das Jahr 610 lebte Eloi, der damals ein junger Meister zwischen sechsundzwanzig und achtundzwanzig Jahren war, in der Stadt Limoges, die nur zwei Meilen von Cadillac, seiner Heimat, entfernt lag: Von Jugend an hatte er eine große Begabung für die mechanischen Künste gezeigt; da er aber nicht reich war, musste er ein einfacher Schmied bleiben. Es ist wahr, dass er in diesem Handwerk solche Fortschritte gemacht hatte, dass es in seinen Händen fast zu einer Kunst geworden war: die Eisen, die er schmiedete, und die er in drei heißen⁶, waren mit einer wunderbar eleganten Kurve abgerundet und glänzten wie poliertes Silber; die Nägel, mit denen er sie an den Füßen der Pferde befestigte, waren wie Diamanten geschliffen und hätten wie Ringeinfassungen in einen Goldrahmen eingesetzt werden können; diese Kunstfertigkeit der Ausführung, die jeden in Erstaunen versetzte, endete damit, dass sie den Handwerker selbst verherrlichte. Die Eitelkeit verdrehte ihm den Kopf, und da er vergaß, dass Gott uns nach seinem Willen erhebt und erniedrigt, ließ er ein Schild anfertigen, auf dem er beim Beschlagen eines Pferdes dargestellt war, mit diesem Exergue, ganz unverschämt gegenüber seinen Mitarbeitern und beleidigend für die religiöse Demut: Eloi, Meister über Meister, Meister über alles.

Die Inschrift erregte sofort nach ihrem Erscheinen großes Aufsehen, und da Éloi vor allem mit einer Kundschaft von Kaufleuten, Rittern und Pilgern zu tun hatte, die ständig vor seinem Geschäft vorbeikamen, erregte das stolze Zeichen bald die Aufmerksamkeit der anderen Hufschmiede nicht nur in Frankreich, sondern auch in Europa. Der gute Herr, der zunächst nicht wusste, was die Ursache war, war bewegt und schaute auf die Erde hinunter; seine Augen, die zufällig nach Limoges gerichtet waren, fielen auf das berühmte Zeichen, und alles wurde ihm erklärt. Von allen Todsünden ist diejenige, die den guten Gott immer am meisten erzürnt hat, der Stolz: Es war der Stolz, der Satan und Nebukadnezar gegen den Herrn aufbrachte, und der Herr schlug den einen nieder und nahm dem anderen die Vernunft; so suchte Gott schon nach einer Strafe, die er dem neuen Aman auferlegen konnte, als Jesus Christus, der seinen Vater beschäftigt sah, ihn fragte, was er habe. Gott antwortete ihm, indem er ihm das Zeichen zeigte; Jesus Christus las es.

"Ja, ja, Vater", sagte er, "es ist wahr, die Inschrift ist heftig; aber Eloi ist wirklich geschickt; nur hat er vergessen, dass seine Kraft von oben kommt; aber, abgesehen von seinem Stolz, ist er voller guter Prinzipien".

"Ich stimme zu", sagte der gute Herr, "er hat ausgezeichnete Eigenschaften; aber sein Stolz überwindet sie alle, so wie die Zeder den Ysop überwindet, und er wird sie unter seinem Schatten sterben lassen. Hast Du gelesen: Eloi, Meister über Meister, Herr über alles? Das ist eine Herausforderung nicht nur an das menschliche Können, sondern auch an die himmlische Macht".

"Nun, Vater, lass die himmlische Macht ihm mit Güte antworten, nicht mit Strenge: Du willst die Bekehrung und nicht den Tod der Schuldigen, nicht wahr?"

Und der liebe Gott sagte kopfschüttelnd, "Du machst einen schlechten Eindruck".

"Stimmt ihr zu?", fuhr Jesus Christus fort.

"Es wird dir nicht gelingen", sagte der liebe Gott.

"Lass es mich noch einmal versuchen".

"Und wie viel Zeit verlangst Du von mir?"

"Vierundzwanzig Stunden".

"Gewährt", sagte der Herr.

Jesus verschwendete keine Zeit; er streifte seine göttlichen Kleider ab, zog das Kostüm eines Arbeiters an, ließ sich auf einen Sonnenstrahl gleiten und ging hinunter zu den Toren von Limoges.

Er ging sogleich in die Stadt, mit seinem Stab in der Hand, mit dem Aussehen eines Mannes, der gerade eine lange Reise hinter sich hatte; dann ging er geradewegs zum Haus des Eloi; er fand ihn schmieden: er war auf der dritten Hitze.

"Gott sei mit dir, Meister!", sagte Jesus und betrat den Laden.

"Amen!", erwiderte Eloi, ohne ihn anzuschauen.

"Meister", fuhr Jesus fort, "ich habe gerade meine Tour durch Frankreich gemacht, und überall habe ich von deiner Wissenschaft gehört, so dass ich dachte, nur du könntest mir etwas Neues zeigen..."

"Ah! Ah!", sagte Eloi, warf ihm einen kurzen Blick zu und schlug weiter auf sein Eisen.

"Willst du mich als Begleiter? Ich bin gekommen, um Dir meine Dienste anzubieten".

"Und was weißt Du?", sagte Eloi, ließ das Eisen, dem er gerade den letzten Hammerschlag verpasst hatte, achtlos fallen und warf seine Zange weg.

"Aber", fuhr Jesus fort, "ich weiß, wie man schmiedet und beschlägt, ich glaube, so gut wie jeder andere auf der Welt".

"Ohne Ausnahme?", sagte Eloi verächtlich.

"Ohne Ausnahme", antwortete Jesus ruhig.

Eloi begann zu lachen.

"Was sagst du zu diesem Pferdeschuh?", fuhr Eloi fort und zeigte Jesus selbstgefällig den Schuh, den er gerade fertiggestellt hatte".

Jesus sah ihn an.

"Ich sage, es ist nicht schlecht; aber ich denke, wir können es besser machen".

Eloi biss sich auf die Lippe.

"Und in wie vielen heißen würde man so etwas machen?"

"In einem heißen", sagte Jesus.

Eloi lachte: wie gesagt, er brauchte drei, und die anderen fünf oder sechs; er dachte, der Begleiter sei verrückt.

"Und zeigst Du mir, wie Du das machst?"

"Gerne, Meister", antwortete Jesus, nahm die Zange in die Hand und nahm einen Barren Roheisen vom Amboss, den er in die Schmiede legte.

Dann gab er Oculi ein Zeichen, der begann, an der Balgschnur zu ziehen.

Das Feuer, das zuerst unter der Kohle erstickt war, brach in kleinen blauen Schüben hervor; Millionen von Funken sprühten; bald schmückte die errötende Flamme die ihr dargebotene Speise: von Zeit zu Zeit besprengte der geschickte Begleiter den Herd, der, kurzzeitig geschwärzt, fast augenblicklich neue Kraft und einen helleren Farbton gewann; endlich schien die Glut eine geschmolzene Substanz. Nach einem Augenblick verblasste die Lava, so sehr war der brennbare Teil der Kohle verzehrt worden; dann zog Jesus sein fast weißes Eisen aus der Glut, legte es auf den Amboss und drehte es mit einer Hand, während er es mit der anderen schlug und formte, und gab ihm mit ein paar Hammerschlägen eine Form und ein Finish, an das das von Eloi bei weitem nicht heranreichte. Die Sache war so zügig erledigt worden, dass der arme Herr nichts als Feuer gesehen hatte.

"Da!", sagte Jesus Christus.

Eloi nahm das Eisen, in der Hoffnung, etwas Stroh darin zu finden; aber es fehlte auch nichts, "Ich bin mir nicht sicher, ob ich etwas Schlechtes darüber sagen kann", sagte er und drehte ihn um.

"Ja, ja", sagte er und drehte es immer wieder um, "ja, nicht schlecht, für einen einfachen Handwerker, nicht schlecht. Aber", fuhr er fort, in der Hoffnung, Jesus zu überrumpeln, "es reicht nicht, zu wissen, wie man ein Eisen herstellt, man muss auch wissen, wie man es am Fuß des Tieres anbringt. Ich glaube, Du hast mir gesagt, dass Du weißt, wie man Schuhe für Pferde macht?"

"Ja, Meister", antwortete Jesus Christus ruhig.

"Setze das Pferd zur Arbeit ein⁷! rief Eloi zu seinen Jungen.

"Oh, das ist nicht nötig", unterbrach Jesus; "ich habe einen eigenen Weg, der viel Ärger erspart und viel Zeit verkürzt".

"Und was ist dein Weg?", fragte Eloi erstaunt.

"Du wirst es sehen", antwortete Jesus.

Bei diesen Worten zog er ein Messer aus der Tasche, ging zum Pferd, hob eines der Hinterbeine an, schnitt den linken Fuß am ersten Gelenk ab, steckte den Fuß in den Schraubstock, nagelte das Eisen mit größter Leichtigkeit hinein, setzte den beschlagenen Fuß wieder auf, brachte ihn näher an das Bein. Dann nahm er den rechten Fuß, wiederholte dieselbe Zeremonie mit demselben Erfolg und fuhr auf dieselbe Weise mit den beiden anderen fort, ohne dass das Tier im Geringsten über die seltsame und ungewöhnliche Art des neuen Begleiters beunruhigt zu sein schien. Was Eloi betrifft, so beobachtete er den Vorgang mit größtem Erstaunen.

"Da! Meister", sagte Jesus Christus und klebte den vierten Fuß wieder zusammen.

"Ich verstehe", sagte Saint Eloi und gab sich alle Mühe, sein Erstaunen zu verbergen.

"Kennst du diesen Weg nicht?", fuhr Jesus Christus achtlos fort.

"Ich habe davon gehört, aber ich habe immer den anderen Weg bevorzugt".

"Du irrst Dich, dieser ist bequemer und schneller".

Eloi hatte, wie man sich gut vorstellen kann, nicht den Wunsch, einen so geschickten Gesellen zu entlassen; außerdem fürchtete er, dass er sich in der Nähe niederlassen würde, wenn er sich nicht mit ihm befasste, und er verhehlte nicht, dass er ein gewaltiger Konkurrent war: Er stellte also seine Bedingungen, die akzeptiert wurden, und Jesus wurde als erster Junge im Laden installiert.

Am nächsten Morgen schickte Eloi Jesus Christus auf eine Tour durch die umliegenden Dörfer; es gab einige Besorgungen, die von einem intelligenten Boten erledigt werden mussten. Jesus ist gegangen.

Kaum war er an der Abzweigung der Hauptstraße verschwunden, begann Eloi ernsthaft über diese neue Art des Pferdebeschlags nachzudenken, die er nicht kannte. Er hatte die Arbeit mit größter Sorgfalt verfolgt; er hatte bemerkt, an welchem Gelenk es vorgenommen worden war; es fehlte ihm, wie gesagt, nicht an großem Selbstvertrauen, und er beschloss, die erste Gelegenheit, die sich bot, zu nutzen, um die Lektion, die er gelernt hatte, in die Tat umzusetzen.

Das ließ nicht lange auf sich warten: Nach einer Stunde hielt ein bis an die Zähne bewaffneter Reiter vor Elois Tür; sein Pferd hatte eine Viertellänge vor der Stadt auf einen Fuß gehumpelt und war, angelockt durch den Ruf des Meisters, schnurstracks zu dessen Hause geritten. Er war aus Spanien gekommen und auf dem Rückweg nach England, wo er mit St. Dunstan ein großes Geschäft über Schottland zu erledigen hatte; er band sein Pferd an einen der eisernen Ringe des Ladens, ging in ein Kabarett und bat um eine Kanne Bier und sagte Eloi, er solle sich beeilen.

Eloi dachte, dass, da die Praxis in Eile war, es der Moment war, um die schnelle Art und Weise in die Tat umzusetzen, in der er ein Experiment gesehen hatte, das am Tag zuvor gemacht worden war und so erfolgreich gewesen war. Er nahm sein schärfstes Messer, gab ihm einen letzten Schlag auf den Rasierstein, hob das Bein des Pferdes an und schnitt, das Gelenk mit großer Genauigkeit nehmend, oberhalb des Hufes ab.

Die Operation war so geschickt ausgeführt worden, dass das arme, ahnungslose Tier keine Zeit gehabt hatte, Einspruch zu erheben, und sich der Amputation nur durch den Schmerz bewusst wurde, der ihm zugefügt wurde; aber dann stieß es ein so klagendes und schmerzhaftes Wiehern aus, dass sein Herr sich umdrehte und sah, wie sein Reittier kaum noch auf seinen drei verbliebenen Füßen stehen konnte und sein viertes Bein schüttelte, aus dem Ströme von Blut austraten: Er rannte aus dem Kabarett, eilte in den Laden und fand Eloi ruhig den vierten Fuß in seinem Schraubstock beschlagen; er dachte, der Meister sei verrückt geworden. Eloi versicherte ihm, dass es sich um eine neue Methode handelte, die er übernommen hatte, zeigte ihm das Eisen, das perfekt am Huf haftete, und machte sich daran, den Fuß wieder an den Beinstumpf zu kleben, wie er es am Vortag bei seinem Gefährten gesehen hatte.

Aber diesmal geschah es ganz anders; das arme Tier, das seit zehn Minuten blutete, lag kraftlos und dem Tode sehr nahe; Eloi brachte den Fuß näher an das Bein; aber in seinen Händen lebte nichts mehr, der Fuß war schon tot, und dem übrigen Körper ging es kaum besser.

Ein kalter Schweiß bedeckte die Stirn des Meisters: er fühlte, dass er verloren war, und da er seinen Ruf nicht überleben wollte, zog er das Messer, das ihm so gute Dienste geleistet hatte, aus seiner Tasche und wollte es sich gerade in die Brust stechen, als er spürte, dass sein Arm angehalten wurde; er drehte sich um: es war Jesus Christus. Der göttliche Bote hatte seine Besorgungen mit der gleichen Schnelligkeit und Geschicklichkeit erledigt, die er bei allem, was er tat, anzuwenden pflegte, und er war zwei Stunden früher zurück, als Eloi erwartet hatte.

"Was machst Du da, Meister?", sagte er in einem strengen Ton.

Eloi antwortete nicht, sondern zeigte auf das sterbende Pferd.

"Ist das alles?", sagte Christus.

Und er hob den Fuß auf und brachte ihn dicht an das Bein, und das Blut hörte auf zu fließen, und der Fuß erholte sich, und das Pferd erhob sich wieder und wieherte vor Wohlbehagen, sodass man, abgesehen von der geröteten Erde, hätte schwören können, dass dem armen Tier, das erst so krank und jetzt so munter und gesund war, nichts geschehen war.

Eloi sah ihn einen Augenblick lang verwirrt und erstaunt an, streckte seinen Arm aus, nahm aus seinem Laden einen Hammer und ging, indem er sein Zeichen brach, zu Jesus Christus und sagte demütig:

"Du bist der Meister, und ich bin der Begleiter".

"Selig ist, der sich selbst erniedrigt", antwortete Christus mit sanfter Stimme, "denn er wird erhöht werden".

Bei dieser Stimme, die so rein und harmonisch war, blickte Eloi auf und sah, dass sein Begleiter einen Heiligenschein auf der Stirn hatte.

"Ich vergebe dir", sagte Christus, "denn ich glaube, du bist von deinem Stolz geheilt worden; bleibe Herr über den Herrn, aber denke daran, dass ich allein Herr über alles bin".

Bei diesen Worten kletterte er hinter dem Reiter auf sein Pferd und verschwand mit ihm.

Der Reiter war der Heilige Georg.

Die Sühne von König Rodrigue

Eine Dreiviertelstunde lang folgten wir einem Pier, der so schmal wie ein Band war, mit dem Meer zu unserer Rechten und den Salinen zu unserer Linken. Am Ende dieses Bandes, das durch eine Kurve mit Europa verbunden ist, scheint Cádiz zu segeln, wie eines jener kleinen Schiffe mit weißen Segeln, die Kinder mit einem Faden auf dem Becken der Tuilerien laufen. Etwa eine halbe Liga von der Stadt entfernt, schneidet eine Schanze quer über den Pier. Bald kehrten wir dem Meer den Rücken und sanken in Richtung der Insel Leon. Wir hatten dann den Trocadero zu unserer Linken und die großen Ebenen, die der Guadalete bewässert, zu unserer Rechten.

In dieser Ebene, an den Ufern dieses Flusses mit dem süßen Namen, kämpfte König Rodrigue diese Schlacht, die acht Tage dauerte. Sie kennen diese poetische Tradition, nicht wahr, Madam? Spanien war verloren wie Troja, verloren wie Italien, wegen der Liebe zu einer Frau. Nur Homer, der Vater der Ilias, ist bekannt; nur Livius, der Erzähler, oder vielleicht sogar der Erfinder der römischen Tradition, ist bekannt; während der Autor jener charmanten Romanceros, die sogar in Frankreich die Namen Rodrigue, Don Julian und La Cava populär gemacht haben, nicht bekannt ist. Und doch war all dieses Unglück, das ihm widerfuhr, dem unglücklichen König an dem Tag vorausgesagt worden, als er den Turm des Herkules öffnete. Ja, gnädige Frau, dieser Turm des Herkules, dessen Ruinen wir in Toledo gesehen haben, wurde von König Rodrigue elfhundertsiebenunddreißig Jahre vor uns geöffnet; er glaubte, dort die Schätze des Gottes zu finden; er fand nur diese schrecklichen Worte an die Wand geschrieben: "König, es ist zu deinem eigenen Unglück, dass du diesen Turm geöffnet hast; denn der König, der diesen Turm öffnet, muss Spanien in Brand stecken".

Aber diese Worte hielten den Unvorsichtigen nicht auf; ein hohler Pfeiler wurde mit einer Eisentür verschlossen. Rodrigue hat diese Tür aufgebrochen. In diesem Hohlraum befand sich eine Truhe. Rodrigue öffnete die Truhe. Doch statt Gold fand er nur unbekannte Banner, die Figuren von Männern zu Pferd in großen Sätteln darstellen. Diese Männer waren Araber. Sie hatten Schwerter an ihren Hälsen hängen und waren mit Armbrüsten voll bewaffnet. Don Rodrigue ging erschrocken aus dem Turm. Doch hinter ihm stürzte ein Adler herab, der vom Himmel herabzusteigen schien. Er hielt einen Feuerbrand in seiner Kralle, schüttelte ihn auf den Turm, und der Turm wurde in Brand gesetzt. Don Rodrigue irrte sich in dem Omen, er glaubte, dass Gott ihm befahl, gegen die Mores von Afrika zu kämpfen. Er hob fünfundzwanzigtausend Ritter auf, stellte sie unter den Befehl des Grafen Julian und schickte ihn zur Eroberung Afrikas.

Aber die Expedition war von vornherein zum Scheitern verurteilt; Graf Julian verlor zweihundert Schiffe, einhundert Rudergaleeren und alle bis auf viertausend seiner Männer. Graf Julian hatte eine Tochter. Ihr Name war Doña Florinde. Doña Florinde war die Schönste im ganzen Königreich. Graf Julien hütete sie wie einen Schatz. Sie war noch nie draußen gewesen, noch nie hatte ein Mann außer ihrem Vater ihr Gesicht gesehen. Und als sie ging, hatte ihr Vater ihr erlaubt, in einem Garten spazieren zu gehen, der von hohen Bäumen beschattet wurde, deren Laub, wenn es still war, die Aussicht wie ein Vorhang abfing.

Während also der Orkan die Flotte ihres Vaters zerstreute, ging Doña Florinde, die ihn für geentert und siegreich hielt, mit ihren Gefährtinnen hinunter in den Garten und legte sich auf den Rasen. Ihre Gefährten legten sich um sie herum nieder. Die törichten Mädchen dachten, sie seien vor allen Augen sicher. Dann schlug Doña Florinde vor, ihre Beine mit einem gelben Seidenband zu messen. Ihre Begleiterinnen begannen, und als jede ihr Bein mit dem Band abgemessen hatte, nahm Doña Florinde der Reihe nach das Band und maß ihres ab. Und so geschah es, dass Doña Florinde das schönste und eleganteste Bein von allen hatte. Alle waren einverstanden.

Aber wie es das Schicksal so wollte, blickte ein Fenster im Palast der gotischen Könige auf den Garten des Grafen, und wie es das Schicksal so wollte, war es windig. Da blies der Wind die Bäume zur Seite, und der feurige Blick von König Rodrigue glitt durch das Laub. Nun hatte der König noch nie ein so hübsches Gesicht oder ein so schönes Bein gesehen. Kaum hatte er sie gesehen, fühlte er ein großes Feuer in seinem Herzen brennen. Es war das Feuer, das ganz Spanien verschlingen sollte. Noch am selben Tag schickte er nach der Tochter des Grafen. Rodrigue war König, und wenn er befahl, musste man ihm gehorchen.

Doña Florinde gehorchte und ging zum König. "Du sollst wissen, meine liebe Florinde", sagte er zu ihr, "dass ich, seit ich dich gesehen habe, sterbend fortgehe; wenn du mich wieder lebendig machen willst, so sind mein Zepter und meine Krone dein". Es wird gesagt, dass Florinde zunächst nichts antwortete, und es wird sogar behauptet, dass sie wütend wurde. Aber am Ende des Gesprächs wurde gewährt, was der König verlangte; und ganz Spanien war verloren, durch die Launenhaftigkeit von Rodrigue und die Schwäche von Florinde. Und wenn man fragt, wessen Schuld es war, sagen die Männer, es war die von Cava, und die Frauen sagen, die von Rodrigue. Dennoch muss man glauben, dass Doña Florinde Reue zeigte, denn sie schrieb an ihren Vater, um ihre Schuld zu bekennen, die sie natürlich König Rodrigue aufbürdete.

Als der Alte ihre Schande las, packte er sein Haar mit beiden Händen, rupfte es aus der Stirn und warf es in den Wind, der es forttrug, wie jene Silberfäden, die der Herbst aus dem Spinnrocken der Jungfrau zupft.

"Oh", rief er, "oh, König, der sich wie ein Schurke benommen hat! Edelmann, der eine Tat vollbracht hat, durch die mein Adel vernichtet wurde, soll sich nicht wundern, wer von einer Sache hört, die nicht hätte getan werden dürfen, denn ein verräterischer König verleitet seine Vasallen zum Verrat. Es lebe der Himmel! Er wird den Untergang ganz Spaniens bringen, diese Feigheit, die der König an meinem Blut begangen hat: die Unschuldigen werden für die Schuldigen bezahlen, die Untertanen für den Herrn. Wenn ich eine andere, weniger schreckliche Rache in meiner Macht gehabt hätte, hätte ich diese genommen, aber ich hatte keine andere. Wehe Euch, Don Rodrigue, wehe Spanien! Der Afrikaner soll durch Tarifa, das mir gehört, hierher kommen. Er soll plündern, brandschatzen und tötet in meinem eigenen Gebiet und auf meinem eigenen Land. Es soll nicht gesagt werden, dass ich mich mehr geschont habe als andere. Die Würfel sind gefallen, ob fatal oder günstig; die Würfel rollen auf dem Tisch, und niemand kann sie aufhalten. Lang lebe Gott! der schändliche König, was immer er auch tun mag, wird bei diesem Schlag, das garantiere ich, Ehre, Zepter und Leben verlieren; und der Himmel, der gerecht ist, wird die Wiedergutmachung nicht abwägen, bis er den Frevel abwägt".

Und kaum hatte er dies gesagt, rief Graf Julian einen alten More. Und er diktierte ihm auf Spanisch einen Brief, den dieser auf Arabisch schrieb. Sobald er diesen Brief beendet hatte, tötete ihn Graf Julian, damit niemand erfuhr, was er geschrieben hatte. Oh, es war eine Botschaft des Schmerzes für ganz Spanien, denn sie war an König More gerichtet, und zu König More sagte Graf Julian, dass er, Graf Julian, ihm Spanien geben würde, wenn er ihm geben würde, was notwendig war. Oh, armes Spanien, Spanien so berühmt, und so zu Recht berühmt, oh, das Beste, das schönste, das liebenswerteste Land, Spanien so perfekt in der Schönheit, so fruchtbar in der Tapferkeit, jetzt, für das Verbrechen Ihres Königs, werden Sie unter der Herrschaft der Mores passieren! Wenn nicht Asturien. Asturien ist das Land der Tapferen.

Aber König Don Rodrigue kannte das Urteil des Schicksals noch nicht. Er versammelte alle Ritter und Vasallen, die er auftreiben konnte, und marschierte den Mores entgegen. Aber die Mores waren zahlreich: Tarek befehligte sie. Die Schlacht dauerte acht Tage. Am achten Tag waren die Feinde siegreich, und die Soldaten von Don Rodrigue flohen nach allen Seiten. Rodrigue hat das Schlachtfeld in seinem Zug verlassen. Er ging allein, der unglückliche Mann, ohne einen einzigen Freund, der ihn begleitete. Sein Pferd war so müde, dass es kaum noch laufen konnte. Außerdem führte ihn sein Meister nicht mehr und er ging, wohin er wollte. Der König, ohne Kraft, hatte fast jedes Gefühl verloren. Er war auf dem Weg, halb tot vor Durst und Hunger. Es war schade, ihn so zu sehen. Er war so rot von seinem eigenen Blut und dem Blut seiner Feinde, dass er wie eine brennende Glut aussah. Seine Rüstung, die vor der Schlacht noch mit Edelsteinen glänzte, war auf allen Seiten verbeult; sein Schwert hing in der Hand, abgesägt wie eine Säge. Sein Helm, den er über den Kopf heruntergeschoben hatte, verbarg sein von Müdigkeit und Schmerz geschwollenes Gesicht. Er kletterte auf den höchsten Hügel und schaute von dort auf seine schöne Armee herab. Seine schöne Armee rannte in Unordnung davon. Er schaute auf seine Fahnen und Standards. Seine Fahnen und Standarten wurden mit Füßen getreten und mit Staub bedeckt. Er suchte seine Kapitäne. Alle seine Kapitäne wurden getötet. Er blickt auf die Ebene. Die Ebene ist mit Blut befleckt, und das Blut fließt in Strömen in den Fluss. Und traurig und beschämt, dies zu sehen, sagt er unter Tränen:

"Gestern war ich König von ganz Spanien. Heute bin ich nicht mehr König einer einzelnen Stadt. Gestern hatte ich Festungen und Schlösser zu Hunderten. Heute habe ich keine. Heute habe ich nicht einmal einen zinnen bewehrten Turm, von dem ich sagen kann, dass er mir gehört. Oh, unglücklich war der Tag, oh, unglücklich war die Stunde, als ich geboren wurde, denn meine Geburt sollte die Schande Spaniens sein! Oh, verhängnisvoll war der Tag, verhängnisvoll war die Stunde, in der ich diese herrliche Herrschaft erbte, denn ich sollte diese herrliche Herrschaft in einer Schlacht verlieren! "

Dann, als er dies gesagt hatte, schlug er Orelio mit seinem Sporn, und Orelio, der einen Rest von Kraft wiedererlangte, trug seinen Herrn fort, der mit dem Kopf noch immer zum Schlachtfeld gewandt floh. Nur einer seiner Hauptmänner, namens Alcastras, sah ihn fliehen. Er lag am Boden im Blut seiner Wunden; er stand auf, machte ein paar Schritte auf seinen Herrn zu; aber sein Herr, von Orelio fortgetragen, verschwand.

Dann machte sich Alcastras auf den Weg nach Toledo, wo der Hof geblieben war, und stellte sich im Haus der Königin vor, obwohl es ihn kostete, eine so schlechte Nachricht zu überbringen: "Madame", sagte er und öffnete die Tür, "Sie sind nicht mehr Königin. Ihr habt keine Macht mehr, denn in acht Tagen Schlacht habt ihr euren Staat verloren, und König Rodrigue selbst sah ich fliehen, grausam verwundet, und in dieser Stunde muss er tot oder gefangen sein".

Die Königin fiel ohnmächtig auf ihren Thron, und erst vier Stunden später kam sie wieder zu sich. Dann befahl sie Alcastras, ihr die Geschichte so zu erzählen, wie sie sich zugetragen hatte. Und Alcastras gehorchte, ohne etwas auszulassen. Und die Königin antwortete: "Es muss so sein, und ich habe keinen Zweifel, denn letzte Nacht hatte ich einen schlechten Traum. Ich sah, wie Don Rodrigue mit wütendem Gesicht und blutigen Augen eilig abreiste, um den Tod des unglücklichen Don Sanche zu rächen, und er kam blutig und mit wunden Stellen am Körper zurück, kam auf mich zu, zog mich am Arm und sagte mit lautem Geschrei zu mir: "Lebe wohl, lebe wohl, meine Königin, beruhige dich. Ich gehe jetzt. Die Mores haben mich besiegt. Die Mores haben über mich triumphiert. Kümmere dich nicht darum, meinen Tod zu betrauern, kümmere dich nicht um dein Reich; denke nur daran, dort Schutz zu suchen, weit weg, so weit weg wie möglich. Geht schnell, geht in die Berge von Asturien, denn nur dort seid ihr sicher. Der ganze Rest des Königreichs gehört den Mores"."

Und währenddessen klagte Spanien und sagte: "O Rodrigue, Rodrigue, wende deine Augen auf mich und sieh, wie diese verfluchten Ungläubigen mich plündern und verbrennen. Sieh das Blut, das deine Soldaten im Kampf verlieren, deine Soldaten, die meine Kinder sind. Armes Spanien, verloren für eine Laune, verloren für den Cava! Denn ich nenne Florinde nicht mehr Florinde, ich nenne sie La Cava. Diese Herrlichkeit eurer Vorväter, die ihr in so vielen Jahrhunderten angehäuft habt, ist nicht mehr; ihr habt sie einem Augenblick des Vergnügens geopfert, einem Augenblick des Vergnügens habt ihr euer Reich, euren Körper und eure Seele geopfert. Ihr Glück ist vorbei und Ihr Unglück hat begonnen. Armes Spanien, verloren durch eine Kapriole für Cava!"

Don Rodrigue war jedoch immer noch auf der Flucht. Er ging in die tiefsten Berge, um nicht von den Mores gefunden zu werden, die ihn verfolgten. Er traf einen Hirten, der seine Herde weidete, und er trat zu ihm und sagte: "Zeig mir, guter Mann, wo ich eine Behausung oder einen kleinen Hof finden kann, wo ich mich ausruhen kann, denn ich sterbe vor Müdigkeit".

"Du würdest vergeblich suchen, mein Herr", erwiderte der Hirte sogleich, "denn in dieser ganzen Wüste gibt es nur eine Einsiedelei, in der ein Einsiedler wohnt, der ein höchst heiliges Leben führt".

Der König war glücklich, dies zu hören, und dachte, dass er seine Tage bei diesem Einsiedler beenden könnte, und er bat den Hirten, ihm etwas zu essen zu geben, wenn er etwas hätte. Der Hirte nahm einen Beutel heraus, in den er sein Brot steckte, und er teilte sein Brot mit Don Rodrigue, ebenso wie ein Stück geräuchertes Fleisch, das er zufällig dabei hatte. Das Brot war schwarz und schlecht. Der König erinnerte sich an das Essen, das er zu anderen Zeiten gegessen hatte, und Tränen flossen aus seinen Augen, die er nicht zurückhalten konnte. Dann, nachdem er gegessen und sich ausgeruht hatte, fragte er nach der Einsiedelei; der Hirte zeigte ihm den Weg dorthin, und der König gab ihm seine Kette und seinen Ring. Dies waren Juwelen von großem Wert und wurden vom König hoch geschätzt.

Dann machte er sich auf die Reise und kam bei der Einsiedelei an, als die Sonne unterging. Sogleich kniete er nieder und sprach sein Gebet. Als er dann den Einsiedler sah, ging er direkt zu ihm. Der Einsiedler fragte ihn, wer er sei und wie er dorthin gekommen sei. Der König antwortete: "Ach, ich bin Don Rodrigue, der König von Spanien war. Gott hat mir mein Königreich als Sühne für meine Sünden weggenommen. Ich komme, um mit dir Buße zu tun; nehme keinen Kummer von meiner Gegenwart, im Namen Gottes und der Jungfrau Maria".

Der Einsiedler antwortete: "Sicherlich hast du den richtigen Weg für deine Rettung gewählt, und Gott wird dir vergeben".

Mit diesen Worten fiel der Einsiedler auf die Knie und betete zu Gott, ihm die Buße zu zeigen, die er dem König auferlegte. Dann wurde ihm von Gott offenbart, dass Rodrigue sich in einem Grab mit einer lebenden Schlange einschließen musste, und dass Rodrigue für das Böse, das er getan hatte, geduldig sein musste. Der Einsiedler, der sehr froh war, kehrte zu Don Rodrigue zurück und erzählte ihm, was Gott angeordnet hatte. Und Don Rodrigue sagte: "Gottes Wille geschehe".

So legte er sich in ein Grab mit einer Schlange neben sich. Und am dritten Tag ging der Einsiedler zu ihm. "Wie finden Sie Ihren Begleiter?", fragte er den König.

- Bis zu dieser Stunde hat sie mich nicht berührt, denn Gott hat es zweifellos nicht gewollt", sagte Rodrigue. Aber bete für mich, heiliger Mann, dass sie mich berührt und dass ich mein Leben gut beenden kann. "

Der Einsiedler betete und kehrte drei Tage später wieder zurück. Und?", sagte er. - Nun", sagte Rodrigue, "Gott hatte Erbarmen mit mir; die Schlange beißt mich. "Der Einsiedler ermutigte ihn, und König Rodrigue starb an dem Biss der Schlange.

So endete König Rodrigue, der, nachdem er für sein Verbrechen auf Erden gesühnt hatte, direkt in den Himmel kam. Dies, Madam, ist das Gedicht, das noch immer von den Bewohnern dieser schönen Ebenen gesungen wird, wo der Guadalete fließt, wo Jerez entspringt. Ich bezweifle, dass in tausend Jahren der Sieg der Franzosen und die Einnahme des Trocadero solch poetische Erinnerungen hinterlassen haben werden.

Roland, zurück aus Roncesvalles

Die Pilgerreise zu Rolands Ruinen ist eine Notwendigkeit für zarte Seelen, die nicht nur an beiden Ufern des Rheins leben, von Schaffhausen bis Rotterdam, sondern auch fünfzig Meilen landeinwärts. Wenn man der Überlieferung Glauben schenken darf, wurde Roland dort, als er dem Ruf seines Onkels rheinaufwärts folgte und bereit war, zum Kampf gegen die Sarazenen in Spanien aufzubrechen, von dem alten Grafen Raymond empfangen. Dieser hörte den Namen des illustren Paladins, den er die Ehre hatte, in seinem Haus zu empfangen, und wollte, dass er von seiner Tochter, der schönen Hildegonde, bei Tisch bedient wurde. Roland war es egal, von wem er bedient wurde, solange das Essen deftig und der Wein gut war. Er hielt also sein Glas hin. Da öffnete sich eine Tür, und ein schönes junges Mädchen trat ein, mit einem Hanap in der Hand, und ging auf den Ritter zu. Aber auf halbem Wege durch die Tür trafen sich die Blicke von Hildegonde und Roland, und seltsamerweise begannen beide so zu zittern, dass der halbe Wein auf den Boden fiel, sowohl durch die Schuld des Gastes als auch durch die des Mundschenks.

Roland sollte am nächsten Tag abreisen, aber der alte Graf Raymond bestand darauf, dass er acht Tage auf dem Schloss bleiben sollte. Roland fühlte, dass seine Pflicht in Ingelheim war; aber Hildegonde sah ihn mit ihren schönen Augen an, und er blieb.

Am Ende dieser acht Tage hatten die beiden Liebenden nicht von ihrer Liebe gesprochen, und doch nahm Roland am Abend des achten Tages Hildegondes Hand und führte sie in die Kapelle. Als sie den Altar erreichten, knieten sie beide mit einer Bewegung nieder. Roland sagte: "Ich werde nie eine andere Frau haben als Hildegonde". Hildegonde fügte hinzu: "Mein Gott, nimm den Eid, den ich ablege, als dein, wenn ich nicht sein bin".

Roland ist abgereist. Ein Jahr verging. Roland vollbrachte Wunder, und der Klang seiner Heldentaten hallte von den Pyrenäen bis zu den Ufern des Rheins; dann war plötzlich vage von einer großen Niederlage die Rede, und der Name Roncesvalles wurde ausgesprochen.

Eines Abends kam ein Ritter, um auf der Burg des Grafen Raymond um Gastfreundschaft zu bitten; er war aus Spanien gekommen, wohin er dem Kaiser gefolgt war. Hildegonde wagte es, den Namen Rolands auszusprechen, und dann erzählte der Ritter, wie er in der Schlucht von Roncesvalles, umringt von Sarazenen, und sich allein gegen hundert sehend, in sein Horn geblasen hatte, um den Kaiser zu Hilfe zu rufen, und das mit solcher Kraft, dass der Kaiser, obwohl er mehr als anderthalb Meilen weit weg war, hatte zurückkehren wollen; Aber Ganelon hatte ihn daran gehindert, und der Klang des Horns war verklungen, denn es war die letzte Anstrengung des Helden. Dann hatte er gesehen, wie er, um sein gutes Schwert Durandal nicht in die Hände der Ungläubigen fallen zu lassen, versuchte, es an den Felsen zu zerbrechen; aber Durandal, der gewohnt war, Stahl zu spalten, hatte Granit gespalten, und Roland hatte die Klinge in einen Riss stoßen und durch Druck darauf brechen müssen. Dann war er, mit Wunden bedeckt, neben die Schnitte seines Schwertes gefallen und murmelte den Namen einer Frau namens Hildegonde.

Die Tochter des Grafen Raymond vergoss keine Träne und weinte auch nicht, sondern erhob sich totenbleich und ging auf den Grafen zu:

"Mein Vater", sagte sie, "du weißt, was Roland mir versprochen hat, und was ich Roland versprochen habe. Morgen werde ich mit Ihrer Erlaubnis in das Kloster auf dem Nonenwerth eintreten".

Der Vater sah das Mädchen an und schüttelte traurig den Kopf, denn er sagte zu sich selbst: "War Roland alles und ich nichts? Dann erinnerte er sich daran, dass er ein Christ war, bevor er ein Vater wurde:

"Gottes Wille geschehe in allen Dingen!"

Und am nächsten Tag trat Hildegondes ins Kloster ein. Dann, da sie bestrebt war, den Schleier zu nehmen, denn es schien ihr, dass sie Roland umso näher sein würde, je mehr sie von der Erde getrennt war, erwirkte sie vom Diözesanbischof, der ihr Onkel war, dass die Zeit ihrer Prüfungen auf drei Monate verkürzt werden sollte; und am Ende dieser drei Monate legte sie ihre Gelübde ab.

Es waren noch keine acht Tage verstrichen, als ein Ritter auf der Burg des Grafen Raymond um Gastfreundschaft bat. Der Ritter blieb stehen und sah ihn erstaunt an, denn in den drei Monaten, seit er von seiner Tochter getrennt worden war, war der Graf um mehr als zehn Jahre gealtert. Dann hob der Ritter das Visier seines Helms an.

"Mein Vater", sagte er, "ich habe mein Wort gehalten. Hat Hildegonde ihre für mich aufbewahrt?"

Der alte Mann stieß einen Schmerzensschrei aus. Dieser Ritter war Roland. Die Wunden, die er erhalten hatte, waren tief, aber nicht tödlich. Nach einer langen Rekonvaleszenz hatte er sich auf den Weg zu seiner Verlobten gemacht.

Der Alte lehnte sich an Rolands Schulter; dann nahm er seinen Mut zusammen und führte ihn, ohne ein Wort zu sagen, in die Kapelle, wo er ihm winkte, neben ihm zu knien:

"Lasst uns beten", sagte er zu ihm.

"Sie ist tot?", murmelte Roland.

"Sie ist tot für Sie und für die Welt! Hat sie nicht versprochen, Ihnen oder Gott zu gehören? Sie hat ihren Schwur gehalten".

Am nächsten Morgen brach Roland zu Fuß auf und ließ Pferd und Waffen im Schloss des alten Grafen zurück; er ging tiefer in die Berge hinein, und gegen Abend kam er auf den Gipfel eines der Gipfel, die den Fluss beherrschen; zu seinen Füßen, am Ende seiner grünen Insel, sah er das Kloster Nonenwerth. In diesem Moment sangen die Nonnen den Gruß, und inmitten all dieser heiligen Stimmen, die zum Himmel aufstiegen, gab es eine Stimme, die direkt zu seinem Herzen kam.

Roland verbrachte die Nacht auf dem Felsen liegend; am nächsten Tag, bei Tagesanbruch, sangen die Nonnen die Mette, und er hörte wieder diese Stimme, die jede Faser seiner Seele vibrieren ließ. Da beschloss er, sich auf dem Gipfel jenes Berges eine Einsiedelei zu bauen, um nicht weit von der zu sein, die er liebte. Er machte sich an die Arbeit.

Gegen elf Uhr kamen die Nonnen heraus und verteilten sich auf ihrer Insel, aber eine von ihnen entfernte sich von ihren Gefährtinnen und setzte sich unter eine Weide am Wasser. Sie war verschleiert; sie trug das gleiche Kostüm wie die anderen Nonnen, und doch hatte Roland keinen Augenblick daran gezweifelt, dass es Hildegonde war.

Zwei Jahre lang hörte Roland abends und morgens inmitten der Stimmen der Nonnen jene Stimme, die ihm so lieb war; zwei Jahre lang kam jeden Tag zur selben Stunde dieselbe einsame Nonne, um sich an denselben Platz zu setzen, obwohl sie jeden Tag langsamer kam. Schließlich versagte eines Abends ihre Stimme. Am nächsten Morgen versagte die Stimme erneut. Es wurde elf Uhr, und Roland wartete vergeblich. Die Nonnen verteilten sich wie immer im Garten, aber keine von ihnen kam, um unter der Weide am Wasser zu sitzen. Gegen vier Uhr gruben vier Nonnen ein Grab am Fuße der Weide, und als das Grab ausgehoben war, hörte Roland wieder die Lieder, denen noch die süßeste und schönste Stimme fehlte, und die ganze Gemeinde ging hinaus und begleitete den Sarg, in dem eine Jungfrau mit blumengekrönter Stirn und einem blassen, unbedeckten Gesicht lag.

Es war das erste Mal seit zwei Jahren, dass Hildegonde ihren Schleier lüftete.

Drei Tage später kletterte ein Hirte, der seine Ziege verloren hatte, auf den Gipfel des Berges und fand Roland mit dem Rücken an der Wand seiner Einsiedelei sitzend und den Kopf auf die Brust gesenkt. Er war tot.

Sankt Goar der Schiffer

Sankt Goar ist nicht nur ein Landeplatz, sondern auch eine Pilgerfahrt. In der Vergangenheit wachte über die Stadt ein schönes befestigtes Schloss, aber 1794 wurden die Mauern gesprengt. Ein Gastwirt trat durch die Bresche und baute dort ein Gasthaus.

Was den alten Heiligen betrifft, der der Stadt seinen Namen gab, so hat er mit dem Durchzug der Franzosen materiell etwas verloren, aber moralisch hatte er für das 19. Jahrhundert noch einen sehr vernünftigen Einfluss.

So erlangte St. Goar jenen großen Ruf, der sich bis heute von Straßburg bis Nimwegen erstreckt.

St. Goar war ein Zeitgenosse Karls des Großen und somit Zeuge des Kampfes des großen Kaisers gegen die Ungläubigen. Lange Zeit bedauerte der Heilige, dass er dem Sohn von Pepin nicht helfen konnte, außer durch seine Gebete. Der heilige Goar war nicht nur ein Einsiedler, sondern auch ein Schiffer. Diesem Bedauern frönte er, während er auf dem rechten Rheinufer einen Reisenden abholte, der ihm zugewinkt hatte, ihn abzuholen, als ihm plötzlich eine Idee kam, die ihm wie eine Eingebung des Himmels erschien, so dass er beschloss, sie sofort in die Tat umzusetzen.

Denn kaum war St. Goar mit dem Reisenden in der Mitte des Rheins, also an der Stelle, wo der Strom am schnellsten und tiefsten ist, als er plötzlich das Rudern einstellte und seinen Passagier fragte, welcher Religion er angehöre, und erfuhr, dass er es mit einem Ketzer zu tun habe, Er verließ das Ruder, warf sich auf ihn, taufte ihn im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes und warf den Neubekehrten sogleich in den Fluss, der ihn geradewegs ins Paradies trug, damit die so vollzogene Taufe nicht ihre Wirkung verlor. Noch in derselben Nacht erschien die Seele des Ertrunkenen dem heiligen Goar, und anstatt ihm Vorwürfe zu machen wegen der etwas brutalen Art, mit der er sie aus dieser Welt vertrieben hatte, dankte sie ihm, dass er ihr das ewige Glück verschafft hatte. Es brauchte nicht viel mehr, um den Heiligen mit seiner natürlichen Veranlagung auf diesen neuen Weg der Bekehrung zu bringen, und von diesem Moment an gab es nur noch wenige Tage, die nicht von einer neuen Bekehrung geprägt waren. Wenn er dagegen mit einem Christen zu tun hatte, begnügte sich St. Goar nicht damit, ihn über den Rhein zu bringen, sondern führte ihn in seine Klause und teilte dort mit ihm die Gaben, die die Frömmigkeit der Gläubigen dort mit einer stündlich zunehmenden Üppigkeit anhäufte, die bewies, dass das Ansehen des Heiligen von Tag zu Tag wuchs.

Nun geschah es, dass dieser große Ruf zu Karl dem Großen gelangte, der als Kenner die von St. Goar angewandten Mittel zur Bekehrung schätzte und beschloss, eine so mächtige Hilfe nicht unbelohnt zu lassen. Er kam also als bloßer Fremder über den Rhein, und nachdem er das übliche Zeichen gegeben hatte, sah er den guten Einsiedler auf sich zukommen; aber sein Wunsch, inkognito den Fluss zu überqueren, war umsonst, denn Gott hatte sein Gesicht so majestätisch geprägt, dass St. Goar ihn erkannte, noch ehe er den Fuß in das Boot gesetzt hatte.

Ein solcher Gast musste eine Spur seines Weges hinterlassen; so fragte Karl der Große, nachdem er auf der anderen Seite angekommen war und ein wenig Wein getrunken hatte, der ihm angenehm erschien, nach dem Land, aus dem er stammte, und nachdem er erfahren hatte, dass er zum Verkauf stand, kaufte er ihn und gab ihn dem Einsiedler, wobei er versprach, ihm auch ein Fass und eine Kette zu schicken.

Tatsächlich erhielt St. Goar wenige Wochen nach dem Besuch des Kaisers die beiden versprochenen Objekte. Beide waren das Werk des Zauberers Merlin, und jede hatte eine besondere Eigenschaft. Das Fass war, anders als das Danaid-Fass, immer voll, sofern der Wein nur durch den Zapfhahn aus ihm gezogen wurde; die Kette war etwas anderes.

Der heilige Goar hatte sich bei Karl dem Großen über die Ungläubigkeit der Ungläubigen beklagt, die nun, da sie die Gewohnheiten des heiligen Goar kannten, anstatt ihre Ketzerei zu bekennen, einfach antworteten, sie seien Christen, überquerten den Fluss, geschützt durch diesen Titel, und als sie am anderen Ufer waren, tranken sie seinen Wein und gingen weg, indem sie ihn anpöbelten. Es gab kein Mittel dagegen, nichts, was einem Christen so ähnlich ist wie ein Ungläubiger, der das Zeichen des Kreuzes macht.

Kaiser Karl hatte versprochen, diese Unannehmlichkeiten zu beseitigen, und um sein Versprechen einzulösen, schickte er die von Merlin vorbereitete Halskette.

In der Tat hatte die Halskette eine besondere Tugend. Kaum hatte er die Haut berührt, spürte er, mit wem er es zu tun hatte: War es ein Christ, blieb sie in ihrem Status quo und ließ den Wein ruhig vom Mund in den Magen übergehen; war es ein Ungläubiger, zog sie sich sofort um die Hälfte zusammen, so dass der Trinker das Glas fallen ließ, die Zunge herausstreckte und die Augen verdrehte. Dann würde St. Goar, der mit einem Becher voll Wasser neben ihm stand, ihn leicht taufen, und die Sache wäre dieselbe. So waren das Geschenk des Fasses und die Halskette zwei unschätzbare Geschenke, die gut zueinander passten.

Der heilige Goar spürte den Wert dieser Gabe und machte nicht nur zu Lebzeiten davon Gebrauch, sondern er befahl auch den Mönchen, die sich um ihn geschart hatten und die zu seinen Lebzeiten eine Abtei gegründet hatten, deren Oberer er war, nach seinem Tod davon Gebrauch zu machen. Die Mönche versäumten dies nicht, und die Kette und das Wunderfass überlebten die Jahrhunderte und behielten ihre Macht.

Leider wurde Saint-Goar 1794 so unerwartet von den Franzosen eingenommen, dass die Mönche keine Zeit mehr hatten, ihren Schatz zu retten. Beim Betreten des Klosters war die erste Sorge der Eroberer, in den Keller hinabzusteigen, und da der Wein für ihren Durst nicht durch einen einzigen Hahn floss, bedienten sie sich des in solchen Fällen üblichen Mittels und warfen drei oder vier Pistolenschüsse in das gesegnete Fass, ohne sich die Mühe zu machen, das Loch der Kugeln zu verstopfen. Am Abend war das Regiment betrunken, aber das Fass, dessen Bann gebrochen war, war für immer leer.

Der Tambourmajor hatte Kette genommen, um ein Halsband für seinen Pudel anzufertigen, und die Amateure der Archäologie können ihn so sehen, wie er noch 1809 war, auf dem hübschen Gemälde von Horace Vernet mit dem Titel "Der Hund des Regiments".

Doch seit 1812 wissen wir nicht, was aus ihm geworden ist, denn der arme Pudel war mit seinem Herrn auf dem Rückzug aus Russland eingefroren.

Die Sirene des Rheins

Außerdem hat der heilige Goar für seinen Ruf eine furchtbare Nachbarin, oder vielmehr einen furchtbaren Nachbarn, nämlich die Fee Lore, die einem ungeheuren schroffen Felsen, der sich eine halbe Meile oberhalb der Ruinen von Katzenellen befindet, ihren Namen gegeben hat, und der nach ihr die Lore-Lei genannt wird.

Seit Koblenz hatten wir diesen Teil des Rheins, abgesehen von der poetischen Legende, die ihm anhaftet, als das Kurioseste kennengelernt, was der Fluss auf seinem ganzen Lauf dem Reisenden bietet. In der Tat, um diese Stelle zu überqueren, hatten sich die gleichgültigsten Passagiere an Deck begeben, und es herrschte über die ganze Mannschaft eine traditionelle Aufregung, die man auf der Rhone bemerkt, wenn man sich der Brücke von Saint-Esprit nähert. In der Tat verengt und verdunkelt sich der Rhein an dieser Stelle; sein Lauf wird schneller; denn in einem Raum von fünfhundert Schritten hat sein Wasser ein Gefälle von fünf Fuß. Endlich erhebt sich die Lore-Lei wie ein dunkles Vorgebirge, und man sieht die Spitzen der Felsen, die von ihren Seiten herabgerollt sind und diese Passage mit Riffen übersät haben, die aus dem Fluss auftauchen. Auf dem Gipfel dieses Berges stand die Fee Lore.

Sie war ein schönes Mädchen von siebzehn oder achtzehn Jahren, so schön, dass die Schiffer, die den Rhein hinunterfuhren, um sie zu betrachten, die Sorge um ihre Boote vergaßen, so dass sie gegen die Felsen zu zerbrechen drohten, und es nicht einen Tag gab, an dem sie nicht irgendein neues Unglück zu beklagen hatten.

Der Bischof, der in der Stadt Lorch lebte, hörte von diesen Unglücksfällen, die sich so oft wiederholten, dass sie die Wirkung eines tödlichen Einflusses zu sein schienen, und nachdem die Töchter, Frauen und Mütter derer, deren Tod sie verursacht hatte, in Trauerkleidung gekommen waren, um die schöne Lore der Magie zu bezichtigen, ließ er sie vor sich rufen.

Die schöne Lore versprach zu kommen, aber an dem Tag, an dem sie kommen sollte, vergaß sie es, so dass der Bischof zwei Männer schickte, um sie zu holen, und diese Männer fanden sie, wie es ihre Gewohnheit war, auf ihrem Felsen sitzend: sie sang eine alte Ballade, wie Ammen den Kindern, die sie wiegen, singen, und ohne irgendeinen Widerstand zu leisten, stand sie auf und folgte ihnen.

Bald erschien sie vor dem Bischof, und dieser wollte sie streng befragen; aber kaum hatte er sie gesehen, als er unter dem allgemeinen Bann seine Augen auf die ihren richtete; dann, mit einem Akzent, der das Mitleid verriet, dass er für das Mädchen empfand:

"Ist es wahr, schöne Lore", sagte er, "dass Sie ein Zauberer sind?

"Ach, ach, mein Herr", antwortete das arme Kind, "wenn ich eine Zauberin wäre, hätte ich Zaubersprüche gehabt, um meinen Geliebten zu halten, und mein Geliebter wäre nicht fortgegangen; noch würde ich meine Tage und Nächte damit verbringen, auf der Spitze eines Felsens auf ihn zu warten und die Ballade zu singen, die er liebte".

Und indem sie dies sagte, begann die schöne Lore, die Ballade vor dem Bischof zu singen, sodass der Bischof sah, dass sie verrückt war.

Statt sie zu bestrafen, fing er an, sie zu bemitleiden, und da er fürchtete, dass sie, nachdem sie ihren Körper verloren hatte, auch ihre Seele verlieren könnte, befahl er, sie in das Kloster Marienberg zu bringen, und empfahl sie durch eine Bulle dem Oberen, der ihr Verwandter war.

Die schöne Lore machte sich auf den Weg, beritten auf der weichsten Haquenée, die sich finden ließ, denn der Bischof fürchtete, es könnte ihr unterwegs ein Unglück zustoßen, und er selbst folgte ihr mit den Augen inmitten des Gefolges, das sie begleitete, bis sie und das Gefolge hinter dem Nottinger Schloss verschwunden waren; und alles ging gut, bis die Felsen in Sicht waren, auf denen sie auf ihren Geliebten zu warten pflegte.

Als sie aber in Sichtweite der Felsen kamen, bat sie, auf deren Spitze zu reiten, um einen letzten Blick auf den Rhein zu werfen und zu sehen, ob der, auf den sie so lange gewartet hatte, nicht zurückkäme; und da der Bischof befohlen hatte, dass sie auf keinen Fall aufgehalten werden sollte, halfen ihr ihre Wachen beim Absteigen, und zwei von ihnen folgten ihr ein paar Schritte, um sie zu überholen, falls sie zu fliehen versuchte.

Aber kaum hatte sie den Fuß auf den Boden gesetzt, begann sie so leicht zu laufen, dass sie wie eine Schwalbe über die Erde zu gleiten schien, und sprang mit solcher Leichtigkeit von Fels zu Fels, wie hoch und steil diese auch sein mochten, dass sie eher wie ein Schatten als ein menschliches Wesen wirkte, das noch dem Land der Lebenden angehörte.

Und so kam sie auf den Gipfel des Berges, genau an die Stelle, wo er über den Fluss ragte, und als sie auf das letzte Ende trat, nahm sie die Harfe, die sie am Tag zuvor dort gelassen hatte, und begann mit jener traurigen Stimme, die denen, die ihr zuhörten, den Verstand nahm, ihre gewohnte Ballade zu singen. Aber dieses Mal, als die Ballade zu Ende war, nahm sie ihre Harfe an die Brust, und mit den Augen zum Himmel und den Haaren im Wind wehend, ließ sie sich langsam fallen, nicht wie ein fallender Körper, sondern wie eine Taube, die den Flug antritt. Im selben Moment stieß die Begleiterin einen großen Schrei aus; die schöne Lore war in den Wellen verschwunden.

Die Eskorte kehrte zum Bischof zurück und erzählte ihm, was geschehen war, und der Bischof ordnete mit schüttelndem Mitra an, dass Messen für die Ruhe der Seele der armen Verrückten gelesen werden sollten; aber er selbst hatte wenig Hoffnung, denn er wusste, dass das Verbrechen, das Gott am schwersten zu vergeben findet, Selbstmord ist.

Aber er selbst hatte wenig Hoffnung, denn er wusste, dass das Verbrechen, das Gott am schwersten zu vergeben hat, der Selbstmord ist. In der Tat hörte er einige Tage später, dass die schöne Lore wieder auf ihrem Felsen gesehen worden war, und dass bei ihrem süßen Anblick und ihrem süßen Gesang die Bootsleute verloren waren; und da er ohne Zweifel wusste, dass sie in den Fluss gestürzt war, dachte er, dass diesmal wirklich eine Verzauberung vorlag, und schickte nach einem Mathematiker, der in magischen Dingen sehr bewandert war.

Der Gelehrte konsultierte die Sterne und sagte dem Bischof, dass die schöne Lore zwar tot sei, dass sie aber, da sie in Todsünde gestorben sei, dazu verdammt sei, an denselben Ort zurückzukehren, an dem sie zu Lebzeiten gestanden habe, und dass sie auf diese Weise zurückkehren werde, bis sie einen jungen Ritter treffe, der sie ihre erste Liebe vergessen lasse.

Der Bischof war zu fromm, um sich in irgendeiner Weise den Anordnungen des Himmels zu widersetzen; nur ließ er überall verkünden, dass der Fee Lore zu misstrauen sei, da die arme Wahnsinnige zur Strafe für ihre Sünden eine böse Zauberin geworden sei; Und es war nicht schwer zu glauben, denn die süßen Lieder, die sie zu singen pflegte, waren zu Spott geworden, und wenn ein Bootsmann am Fuße ihres Felsens auf Grund lief, antwortete sie auf seinen Todesschrei mit einem großen Gelächter, so wie die heulenden Katzen nachts auf die Schreie der in den Wäldern verirrten Reisenden antworten.

Und so ging es mehr als ein Jahrhundert lang weiter; der Bischof starb. Die Generation, die die arme Lore lebend gesehen hatte, verging und erzählte ihre Geschichte der nachfolgenden Generation, und so vergingen vier weitere Generationen, die sich erzählten, wie die böse Fee dorthin gekommen war, die so wie ein Gespenst auf ihrem Felsen zu sehen war und deren Lachen zu hören war, wann immer ein verirrtes Boot in der Dunkelheit kenterte.

Hundert Jahre und mehr waren vergangen, Kaiser Maximilian regierte in Deutschland, und Roderic-Lenzoli Borgia, von schrecklichem Andenken, war Papst in Rom, als eines Abends ein junger Jäger, der sich im Tal des Ligrenkopfes verirrt hatte, plötzlich am Ausgang des Tales auftauchte und sich dem Rhein gegenüber fand.

Es war einer jener warmen Sommerabende, an denen jedes kühle, klare Wasser einen anlockt, und der junge Jäger, müde von seinem Lauf, stieg sofort ab, um zu baden. Doch bevor er im Fluss abstieg, um seinem Gefolge zu zeigen, wo er sich befand, ließ er sein Horn erklingen; sofort wurde die Melodie, die er soeben erklingen ließ, so deutlich wiederholt, dass er glaubte, ein Echo würde ihm antworten; sofort begann er eine weitere Fanfare, die wiederum so perfekt wiedergegeben wurde, dass er zu zweifeln begann; endlich, bei einem dritten Versuch, schüttelte er den Kopf und sagte: - Es ist das Echo!", und nachdem er sein Horn auf den Boden gelegt hatte, zog er sich aus und stürzte sich in den Fluss.

Walter, wie der junge Schwimmer genannt wurde, war der Sohn eines Pfalzgrafen; er war kaum achtzehn Jahre alt und schon nicht nur der schönste, sondern auch der tapferste und geschickteste der jungen Herren, die von Mainz bis Nimwegen die Ufer des Rheins bevölkerten.

Und so erlebte die Fee Lore beim Anblick dieses hübschen Kindes, das sie durch das Zurücksenden des Horns zu verspotten begonnen hatte und das gleichsam gekommen war, um sich ihr hinzugeben, plötzlich ein Gefühl, das sie schon lange tot in ihrem Herzen geglaubt hatte; aber, sich selbst täuschend, schrieb sie ihren Ärger dem Mitleid zu. Die Fee Lore hat sich geirrt: Es war Liebe.

Die Fee Lore sah ihn mit Freude herankommen, und sie begann jene alte Ballade zu singen, die alle um sie herum vergessen hatten, außer ihr selbst; und bei dieser Stimme verdoppelte Walter seine Bemühungen, am Fuß des Felsens zu landen. Aber plötzlich dachte die Fee, dass zwischen der schönen Schwimmerin und ihr der Abgrund war, in dem so viele Unglückliche verschlungen worden waren, und sofort hörte sie mit ihrem Gesang auf und verschwand, so dass alles still und dunkel war.

Da sah Walter, dass er der Spielball einer Illusion gewesen war, und als er fühlte, wie er gegen seinen Willen mitgerissen wurde, erinnerte er sich an den Abgrund; zum Glück war noch Zeit, und der junge Mann schaffte es durch seine Ausdauer und Geschicklichkeit, ans Ufer zu gelangen, und kaum war er dort, sah er seinen alten Knappen Blum kommen. Blum hatte den dreifachen Ruf des Horns gehört und war herbeigeeilt.

Walter und der alte Knappe schlossen sich bald wieder ihrem Gefolge an; dann machten sich alle Jäger gemeinsam auf den Weg zurück zum Schloss. Walter allein ging nachdenklich, den Kopf auf die Brust gesenkt, und dachte an die anmutige Erscheinung, die nur einen Augenblick gedauert hatte, aber einen so tiefen Eindruck auf ihn gemacht hatte.

Und am nächsten Tag und an den folgenden Tagen konnten die Fischer auf die Lei hinausschauen, aber sie sahen die Fee nicht. Im Gegenzug gelang von diesem Moment an alles, was Walter unternahm; es war, als würde ein Geist über ihn wachen und alle Schwierigkeiten ausgleichen.

Es war, als ob ein Flaschengeist über ihn wachte und alle Schwierigkeiten erleichterten. Denn wenn der Himmel bewölkt war und das schlimmste Unwetter drohte, brauchte Walter nur hinauszugehen, und der Himmel hellte sich sofort auf. Wenn in der Nähe von einem temperamentvollen Pferd die Rede war, ließ Walter es nach seiner Gewohnheit zu sich bringen, und kaum saß er im Sattel, wurde das Pferd sanft wie ein Schaf. Wenn er beeinträchtigt war, kam eine frische, klare Quelle in Sicht; wenn er müde war, ein Bett aus Blumen....

So sprach man an den Ufern des Rheins nur noch von seiner Geschicklichkeit und seinem Glück; sein Pfeil traf ins Schwarze, wo immer er geschossen wurde, ob es der Adler war, der sich hoch in die Lüfte erhob, oder der Damhirsch, der durch den dichtesten Wald flüchtete; seine Falken waren die kühnsten, seine Hunde die treuesten.

Eines Tages nun, als seine Meute einen Hirsch verfolgte und er sein Pferd zurückgelassen hatte, um ihm auf den steilen Pfaden zu folgen, in die es eingestiegen war, verlor der junge Jäger den Weg, und obwohl er sich in einem ihm wohlbekannten Teil des Landes befand, konnte er nicht zurückfinden; denn es schien ihm, als hätten die Gegenstände durch irgendeinen Zauber, dessen er sich nicht bewusst sein konnte, ihre Gestalt verändert.

Doch wie von einer unsichtbaren Macht getrieben, ging Walter weiter. Bald erreichte ihn der Klang einer Harfe, und da er dachte, dass er sich in der Nähe eines Schlosses befinden müsse, ging er auf den Ort zu, von dem der Klang zu kommen schien. Aber das Geräusch entfernte sich, als er weiterging, blieb immer nahe genug, dass er es nicht hörte, und zu weit weg, als dass er das Instrument sehen konnte, das es erzeugte.

So ging er von der Stunde, in der der Schatten heruntergekommen war, bis zur Stunde der Mitternacht. Um Mitternacht war er fast auf dem Gipfel eines hohen Berges, der den Rhein überblickte, und rechts und links floss der Fluss wie ein breites Silberband das Tal hinunter. Walter erklomm eine letzte Kuppe, und auf dem höchsten Punkt des Felsens sah er eine Frau sitzen.

Diese Frau hielt die Harfe in der Hand, deren Klänge ihn geleitet hatten; ein sanftes Licht, wie das der Morgenröte, umhüllte sie, als ob sie nur in einer anderen Atmosphäre als der unseren hätte atmen können, und sie lächelte mit einem so wunderbaren Lächeln, das vom ersten Liebesgeständnis bis zu den letzten Verheißungen der Wollust reichte.

Walter erkannte sofort das geheimnisvolle Wesen, das er schon in der Nacht, als er im Rhein badete, erblickt hatte; seine erste Bewegung war, zu ihm zu gehen, aber kaum hatte er ein paar Schritte getan, als er innehielt und an all das dachte, was man ihm von der Loreley erzählt hatte; dann machte er, da er ein religiöses Herz war, andächtig das Kreuzzeichen, und im selben Augenblick erlosch das Licht, und der, der es ausgegossen hatte, stieß einen Schrei aus und verschwand wie ein Schatten.

Aber sie war aus Walters Augen verschwunden, und von diesem Augenblick an war sie in seinen Gedanken, und er konnte die melodiöse Musik hören, die ihn den Felsen hinaufgeführt hatte, und kaum hatte er die Augen geschlossen, sah er wieder die Fee, die ihn mit einem so anmutigen Lächeln begrüßt hatte, leuchtend mit ihrem seltsamen Licht.

Und Walter verfiel in eine tiefe Melancholie, denn vor diesem Bild, das ihm immer gegenwärtig war, erschien ihm keine Frau schön; und da er instinktiv spürte, dass er sich nach etwas sehnte, das nicht von der Erde war, schüttelte er, wann immer er nach der Ursache der Traurigkeit gefragt wurde, den Kopf, seufzte und zeigte zum Himmel.

Eines Tages teilte Walters Vater ihm mit, dass er sich auf eine Reise nach Worms vorbereiten müsse, wo Kaiser Maximilian seinen Hof hielt: Es war die Rede davon, Krieg gegen den König von Frankreich zu führen, und der Kaiser rief seine tapfersten Ritter auf, ihm zu helfen. Walters Augen leuchteten einen Moment lang vor Freude bei dem Gedanken an den Ruhm, den er in diesem Krieg erwerben könnte, und er antwortete seinem Vater, dass er bereit sei zu gehen.

Am nächsten Tag fiel er jedoch wieder in seinen üblichen melancholischen Zustand zurück. Immer wieder schien er auf Geräusche zu lauschen, die niemand hörte, immer wieder schienen seine Augen einem Bild zu folgen, das allen Augen entging, und der alte Knappe, der diese ewige Beschäftigung sah, trieb die Vorbereitungen zur Abreise so lange wie möglich voran und erhoffte sich alles von einem Szenenwechsel.

Doch am Vorabend des Tages, auf den die arme Blum wartete, schickte Walter nach ihm. Der Knappe eilte zu seinem jungen Herrn und fand ihn düsterer und verzagter als je zuvor; dennoch reichte er dem alten Knappen wie üblich die Hand, erzählte ihm, dass er vor seiner Abreise beschlossen habe, noch eine letzte Angelfahrt auf dem Rhein zu machen, und fragte ihn, ob er ihn begleiten würde.

Blum, der dieses Vergnügen schon oft mit seinem jungen Herrn geteilt hatte, sah nur die einfachsten Wünsche; er befahl, die Netze in das Boot zu tragen, und Walter befahl dem Boot, gegenüber dem Dörfchen Urbar auf sie zu warten.

Es war einer jener schönen Frühlingsabende, an denen die ganze Natur, aus ihrem Schlummer erwachend, so harmonisch ist, als ob jedes Ding in der Schöpfung mit jener Stimme, die Gott den Elementen ebenso wie den Menschen gegeben hat, seinen Hymnus auf den Herrn singen würde: der Wind hatte seltsame Melodien; der Abend hatte unbekannte Düfte; der Fluss reflektierte den Himmel wie ein Spiegel, und die Sternschnuppen, die das Azur durchquerten, schienen inmitten der allgemeinen Stille leise auf die Erde zu regnen.

Der alte Blum warf die Netze aus; aber Walter, statt sich um das Fischen zu kümmern, schaute zum Himmel hinauf, so dass das treibende Boot der Strömung des Wassers folgte. Plötzlich drang eine vertraute Melodie an die Ohren des jungen Grafen; er blickte hinunter und sah von seinem gewohnten Platz aus die Fee Lore mit ihrer Harfe in der Hand auf ihrem Felsen sitzen.

Es war das dritte Mal, dass sie ihm auf diese Weise erschien, und dieses Mal, da er gekommen war, um sie zu suchen, dachte er nicht daran, von ihr wegzugehen; sondern im Gegenteil, er nahm die Ruder auf und begann, an ihrer Seite zu rudern. Bei dieser unerwarteten Bewegung, die seine Netze durcheinanderbrachte, blickte Blum auf und sah, dass das Boot direkt auf den Abgrund zusteuerte.

Dann versuchte er, Walter die Ruder aus den Händen zu reißen; aber es war zu spät, und obwohl er sie ohne Widerstand aufgegeben hatte, war die Strömung so schnell, dass sie trotz aller Bemühungen des alten Knappen das Boot in den Abgrund trug. Schon hörte man das Tosen des Abgrunds nach seiner Beute rufen, und Blum ließ die Ruder los und wandte sich Walter zu, in der Hoffnung, dass sie beide noch das Ufer erreichen könnten, wenn er sich mit ihm ins Wasser stürzte; aber Walter hatte die Arme nach der magischen Erscheinung ausgestreckt, die auf ihrer Seite an den Seiten des Berges hinabzugleiten schien und sich ihm näherte. Blum drängte ihn, sich nicht so ins Verderben zu stürzen; aber Walter war taub und unbeweglich. Der alte Knappe wollte ihn am Arm packen und mit ihm in den Fluss stürzen, aber Walter stieß ihn weg. Da der treue Knecht sah, dass er ihn nicht retten konnte, beschloss er, mit ihm zu sterben, und da Walter nicht ans Beten dachte, kniete er sich auf den Boden des Bootes und betete für sie beide.

Und immer noch fuhr das Boot auf den Abgrund zu, und das Tosen des Abgrunds wurde immer lauter, und in der Nacht sah man die schwarzen Köpfe der Felsen aus dem Fluß kommen, an denen sich die Gischt brach, und jeder schien dem armen Blum ein gestaltloses Ungeheuer zu sein, das an die Oberfläche des Wassers stieg, um ihn zu verschlingen.

An ihrer Seite näherte sich die Fee Lore, eingehüllt in jenes süße Licht, das sie auszustrahlen schien, wie eine Alabasterstatue, in deren Mitte eine Flamme brannte, mit ihrem süßen Lächeln, und streckte ihre Arme nach dem jungen Manne aus, wie dieser die seinen nach ihr ausstreckte: schon war sie vom Felsen herabgestiegen, und leicht wie ein Dampf schien sie über das Wasser zu gleiten; endlich fühlte Blum das Boot zittern und beben, wie ein lebendiges Wesen, das sich seiner Vernichtung nähert. Er schaute auf und sah, dass sie sich zwischen den Felsen befanden, ein paar Schritte vom Abgrund entfernt. Walter und die Fee Lore waren im Begriff, sich zu treffen; plötzlich fühlte er, wie das Boot, wie von der Hand eines Riesen gezogen, in die Tiefe des Flusses sank; er hatte gerade noch Zeit, das Kreuzzeichen zu machen und seine Seele Gott zu empfehlen; denn als er mit dem Kopf gegen einen Felsen stieß, fühlte er, dass er ohnmächtig wurde, und dachte, dass er sterben würde. Als er zu sich kam, war es helllichter Tag und er lag auf dem Sand am Fuße des Felsens.

Der arme Knappe suchte und rief nach Walter; das spöttische Echo der Lei antwortete ihm allein; dann beschloss er, den Weg zurück zum Schloss zu nehmen; aber auf dreiviertel des Weges begegnete er dem Grafen selbst, der, alarmiert über die Abwesenheit seines Sohnes, auf die Suche nach ihm gegangen war. Blum warf sich ihm zu Füßen und bedeckte sein Haupt trauernd mit seinem Mantel.

Endlich musste er es erklären, und er erzählte dem Grafen alles, wie sein junger Herr zweimal der Fee Lore entkommen war; wie er aber beim dritten Mal selbst zu ihm gekommen war. Der Graf stand einen Augenblick lang regungslos und wie von Kummer erdrückt; aber keine Träne fiel aus seinen Augen, kein Seufzer kam aus seinem Mund. Endlich, nach einem Moment der Stille:

"Er", rief er, "wer mir diese Höllenfee ausliefert, soll eine königliche Belohnung erhalten".

"Oh, wenn das so ist, mein Herr", rief Blum, "lasst es mich versuchen; denn bei der Seele meines jungen Herrn, ich werde es schaffen oder mein Leben verlieren".

Der Graf nickte der Bitte des alten Knappen zustimmend zu und ging zurück ins Schloss, wo er sich auf dem Heimweg einschloss; und den ganzen Tag sah ihn niemand, auch wurden keine Diener zu ihm gerufen; nur durch die Tür des Oratoriums hörte man ihn schluchzen.

Als es Abend wurde, wählte Blum aus den bewaffneten Männern des Grafen diejenigen aus, auf die er sich verlassen zu können glaubte, um mit ihm auf den Felsen zu klettern, während er die weniger Mutigen seinen Stützpunkt umstellen ließ, so dass die Fee Lore, wenn sie zu fliehen versuchte, zwischen ihnen und dem Fluss gefangen sein würde. Dann, nachdem diese Vorkehrungen getroffen waren, kletterte er mutig nach oben.

Die Nacht war dunkel, und wie in jener anderen Nacht, als Walter denselben Aufstieg gemacht hatte: Blum erreichte den ersten Gipfel, auf dem der junge Graf stehen geblieben war; dann bestieg er, nachdem er die Soldaten noch einmal ermuntert hatte, den letzten Gipfel. Als er die Spitze des letzteren erreichte, sah er die Fee Lore, die auf ihrem Felsen saß und ihre Augen zärtlich auf den Fluss gerichtet hatte.

Bei diesem Anblick, so wenig er auch erschrecken mochte, weigerten sich die Soldaten, von Schrecken ergriffen, weiterzugehen; aber der alte Knappe teilte ihren Schrecken nicht, sondern fühlte, wie sich sein Zorn gegen die Zauberin verdoppelte, die ihm seinen jungen Herrn genommen hatte; und da er sah, dass die Soldaten, so sehr er sie auch drängte, ihm zu helfen, die Fee zu ergreifen, keinen weiteren Schritt wagten, ging er allein auf sie zu und schrie:

"O verfluchter Magier, du wirst endlich für all das Böse bezahlen, das du getan hast".

Bei dieser Stimme und Drohung hob die Fee sanft den Kopf und sah ihn mit ihrem süßen Lächeln an:

"Was willst du, alter Mann", sagte sie zu ihm, "und was hoffst du mit mir zu tun, der ich nur ein Schatten bin?"

"Was ich will", antwortete Blum, "ich will, dass Du mir den Leichnam meines jungen Herrn zurückgibst, den Sie in den Rhein geworfen haben. Ich hoffe, seinen Tod und den von so vielen anderen, die vor ihm in dem Abgrund, in dem er verschwand, umgekommen sind, an Ihnen zu rächen".

"Der junge Graf ist nicht mehr von der Erde", flüsterte die Fee mit ihrer melodiösen Stimme, "der junge Graf ist mein Mann. Er ist der König des Flusses, wie ich seine Königin bin; er hat eine Krone aus Korallen; er hat ein Bett aus Sand, vermischt mit Perlen; er hat einen schönen Palast aus Azur mit Säulen aus Kristall; er ist glücklicher, als er jemals auf Erden gewesen wäre; er ist reicher, als wenn er das Anwesen seines Vaters geerbt hätte, denn er hat alle Reichtümer, die der Rhein vom Tag der Schöpfung bis heute verschlungen hat. Geh zurück zu deinem Vater und sag ihm, er soll nicht weinen!"