— Не обманывай себя, крошка, — его голос — низкий, угрожающий. — Я вижу тебя насквозь. И не вздумай играть со мной в игры. Разворачиваюсь к нему, смотрю прямо в глаза, пытаясь прожечь его своим взглядом, показать, что не боюсь, что не сдамся. Но… его улыбка… нахальная, вызывающая… сбивает с толку. В его глазах — чертики пляшут, словно насмехаются надо мной. Чувствую, как теряюсь под его взглядом, как кролик, загнанный в угол хищником. — Илья, ты… ты не путаешь? — выпаливаю, стараясь, чтобы голос не дрожал, но… не получается. — Нет, крошка, — его голос — бархатный, но в нем — сталь. — Я всё делаю правильно. Просто вспомни, что было вчера.