Ее звали Линдс. Честейн?.. Может, Адлер? Она так никогда и не призналась…

Я не знаю, когда она родилась, но точно знаю, когда умерла: тридцать первого июля две тысячи тринадцатого года. Мы познакомились, когда я с друзьями слонялся от безделья вдоль заброшенных рельс. Я не заметил, как она прочно вошла в мою жизнь, и так и не узнал, куда исчезла. Спустя годы, листая ее дневник из опустевшего Логова, я пытаюсь понять: а знал ли ее вообще?

Пожалуй, теперь это и не важно. Важно только то, что наши друзья что-то скрывают, и я обязательно выясню, что именно. Почему они избегают разговоров о Линдс? Что произошло в тот роковой день? И какие тайны всплывут, если я все же решусь узнать правду?