(Не)фиктивная жена мафиози

— Что эта женщина делает в нашем доме?

— В нашем? — переспрашивает Марат, кривя губы в насмешливой улыбке. — Ты что-то путаешь, девочка! Это мой дом!

Его слова звучат как хлёсткий удар кнута, кажется, на коже останутся рубцы и кровоподтёки.

— Но я ведь твоя жена — шепчу, ощущая, что земля буквально уходит из-под ног, приходится привалиться к дверному проёму, чтобы позорно не упасть на глазах у сладкой парочки.

— Вот именно, жена! Так что помни своё место!

— Ты — настоящее чудовище! — выплёвываю я, давясь словами и злыми слезами, которые закипают в глазах, но сдерживаюсь. Этот мужчина не увидит меня плачущей.

Марат кривится, словно от зубной боли, а его пылающий взгляд становится вдруг мёртвым и пустым, будто что-то внутри него умерло или перегорело. Но длится это буквально пару секунд, а затем мужчина принимается оглушительно хохотать.

— Да, Инга, я чудовище. И чем быстрее ты смиришься с этим фактом, тем проще тебе будет!