Читать книгу: «Сталкер. Истории. Дружба»

В Зоне вторую неделю шёл дождь. Холодной мелкой пеленой, будто бесчисленное множество иголок, падающих с огромной скоростью с неба, искалывал всех на своём пути. Заставлял живые организмы искать укрытие, прятаться от этой позднеосенней боли и грусти.

Двое сидели в полуразрушенном домике у костра. Пережидали это естественное природное явление, в надежде, что дождь когда-нибудь закончится и наступят привычные, и даже немного приятные, холодные серые будни.

Один устроился прямо на земле, в коричнево-сером комбезе и чёрном маск-платке, натянутом по самый нос. Виднелись только зелёные радужки глаз с мелкими чёрными зрачками, в которых будто поселилась бездонная пустота. Справа от него, на сырой земле, — ломоть хлеба и небрежно открытые консервы со шпротами: верхнюю железную часть вскрывали торопливо универсальным пятнадцатисантиметровым ножом с бежевой деревянной ручкой, стараясь быстрее добраться до содержимого. Слева — прозрачная литровая бутылка с мутноватой жидкостью и тёмным осадком на дне. Початая. Рядом с ней — два гранёных стакана, наполненные наполовину. Поближе к костру лежали промокшие рюкзаки, а вокруг них, на студёной земле, было разложено разного рода барахло — сушилось.

— Ну, для согрева, давай, — сказал другой, сидя на небольшом, пока ещё влажном и склизком от сырости валуне, который нашёл неподалёку и смог притащить к костру. Он поднял свой стакан, чокнулся с тем, кто был в маске, выдохнул и опрокинул содержимое в себя.

— Ох, неплохо так пошла, да? Теплее, лучше стало… — второй молчал, ничего не говорил, смотрел безразличным взглядом на вялые языки пламени.