Читать книгу: «Моё отражение», страница 6

Эпилог

В этой расправе не было ничего личного. Надеюсь, Марк и Саша в сознание не пришли. Громила вот был в сознании. Жуткая смерть.

Кое-как добрался до города. Телефон был в бардачке автомобиля. Единственное, что они догадались у меня отобрать. Очевидно, это было их первое ритуальное убийство. Слишком много ошибок. Поехали втроём. Саша не хотела допускать остальных до священнодействия. Напрасно. Всё братство я бы не перебил. Да мне и с этими повезло.

Домой добирался автобусом. Дошёл до остановки. Я был грязный, от меня пахло гарью, бензином. Впрочем это был последний автобус до города, темно, почти ночь. Прочие пассажиры выглядели немногим лучше меня. Думаю они сторонились только из-за резкого запаха. Форточку никто не просил закрыть. Помню, что было холодно. Опять холод.

Я вернулся домой, вышел на работу на следующий день. Мне не задавали вопросов. И братья в том числе. Один из них увидел меня и понял всё без слов. А что было говорить? Жаловаться в полицию? “Мы хотели его сжечь, а он не сгорел”? Нет, они молчали.

Вскоре я уволился. Я понимал, что я там чужой, все это чувствовали: братья, не братья.

Новой работы по специальности (не уверен до конца, что у меня была какая-то определённая специальность) я уже не нашёл. Работодатели окончательно перестали видеть во мне нужного им специалиста. Так что пришлось подтянуть свои навыки управления автомобилем. Да и не хотелось повторять ошибок Марка и Саши, умей они водить, всё обернулось совсем по-другому.

От курьерства, перешёл к грузоперевозкам. Вожу теперь новенький аккуратный микроавтобус, той же марки, что и джип, на котором везли меня тогда.

Принято считать, что у убийцы всё написано во взгляде. Он только посмотрит и холод пробирает. Его образ отталкивает, но влечет к себе одновременно. Быть может этот образ Сашу и привлекал, она хотела быть таким полубогом. Только всё это наивная литературщина. Стоя перед зеркалом, глядя в своё отражение, я вижу всё тоже мясо обтянутое кожей. Я не вижу сверхчеловека. Пожалуй, я вижу человека уставшего. Его же видят и остальные.

Однако не вижу смысла жаловаться на жизнь. По деньгам я даже выигрываю, всё не так плохо, но не покидает ощущение, что тот вечер, тот сгоревший дом на отшибе, навсегда выкинули меня из прежней жизни. Я долго не мог понять осталось ли со мной то белое отражение в окне вечерней кухни, которое я увидел тогда в юности. Пожалуй, сама юность сгорела в том доме, вылетела с предсмертными криками моих несостоявшихся убийц. А если что-то со мной и осталось, так это именно то отражение.