Читать книгу: «Сновавсталь»

© Варвара Климова, 2026

ISBN 978-5-0070-0733-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть 1
Летний сон

Колыбельная облаков

 
Там, где выгнут небесный атлас
И не видно земного крыльца,
Сон беззвучный, как ласковый глас,
Пролетает, не зная конца.
 
 
Он летит в белоснежной тиши,
Чуть касаясь перил облаков.
Ни печали, ни крика души —
Только пух вековых ледников.
 
 
Мир разлит, словно тёплый туман,
По лазурным, прозрачным холмам.
Здесь неведомы раны, обман,
Только нежность доверена снам.
 
 
Тихо-тихо. Лишь вздох ветерка
Серебром облака обовьёт.
Чья-то добрая, с неба рука
Нам покой в колыбели даёт
 

Шар на летнем лугу

 
В графике чёткой, где штрих серебрится,
Чёрный, как полночь, лежит круглый кот.
Он не гуляет, не ловит синицу —
Он, словно облако, в травах плывёт.
 
 
Пухом мохнатым укутавшись плотно,
Лапки поджав под тугой барабан,
Спит он, свернувшись в клубок беззаботно,
Глаз распахнув в травяной океан.
 
 
А в этих глазах — не простая забота,
Не отраженье ромашек с росой.
В них, как в колодцах, мерцает без счёта
Звёздная россыпь над Млечной рекой.
 
 
Пахнет вокруг медуницей и мятой,
Тёплой землёй, лепестками штокроз.
Луг разнотравьем его, словно ватой,
Нежно окутал, не зная про звёзд.
 
 
Он здесь — мгновенье. Далёкое где-то
В чёрной зенице свершает полёт.
В шаре пушистом — всё таинство лета,
В сердце мохнатом — Вселенная ждёт.
 

Тревоги

 
Трава тепла как сон в ладони лета,
И луговых цветов струится свет,
Но почему в тревогу мы одеты
И страх забрал души рассвет?
 
 
В ответ лишь вздох ромашки у дороги,
И клевера доверчивый кивок.
Тревоги нет в пыльце, что села в строки,
И страх — всего лишь утренний дымок.
 
 
Здесь всё прозрачно: нежность пробуждения,
И любопытство бабочки лесной,
И лёгкость — дар простого воскресенья,
И радость — в каждой капле дождевой.
 
 
Так отпусти тяжёлые печали,
Вдохни тепло, что дарит нам трава.
Тревоги сами тихо отзвучали,
Когда в цветах запела синева.
 

Тот, кто сердцу снится

 
Есть у счастья тихий свет,
Лунным шёлком он одет.
Он приходит в сон ко мне
В полусказочной стране.
 
 
Мы гуляем босиком
Под сиреневым платком,
Где туман, как белый пух,
Гладит ландыши и слух.
 
 
Он приносит мне росу
В можжевеловом лесу,
И смеётся, как ручей,
Без печалей и речей.
 
 
Он — любовь моя земная,
Та, что даже засыпая
Я несу в своей руке,
Словно светлячка в листке.
 
 
Он — не сон и не туман,
Он мой самый тёплый план.
Тот, с кем день и тишина
Дышат нежностью до дна.
 
 
Если вдруг заглянет вечер,
Распахну я сердце-плечи:
Там, где клён хранит покой,
Мы навек одной строкой.