Читать книгу: «Бархатные ночи»

Автор: Аделина

Глава 1: Прибытие в Лиссабон

Глава 2: Художник в тени

Глава 3: Вино и огонь

Глава 4: Прикосновение

Глава 5: Ночь в мастерской

Глава 6: Утро после

Глава 7: Тень прошлого

Глава 8: Возвращение Клары

Глава 9: Исповедь

Глава 10: Последний штрих

Глава 11: Открытие

Глава 1: Прибытие в Лиссабон

Лиссабон встретил Елену влажным дыханием океана и духотой предзакатного солнца. Старинный трамвай задребезжал мимо, унося в себя ароматы жареных каштанов, соли, влажной плитки и дыма от барбекю. Мощеные улочки Алфамы взбирались вверх и терялись среди старинных балконов, заросших плющом. Чемодан катился за ней с глухим стуком по булыжнику, но сердце билось куда громче.

Она только что вышла из такси, оставив позади аэропорт, Париж, и все прежние связи. Впереди был только Лиссабон – и собственное дыхание, сбивчивое, тревожное. Елена приехала на художественную резиденцию, приглашенная галереей, но в глубине души знала: она искала не только творческое вдохновение.

Остановившись на перекрёстке, она подняла глаза. С балкона третьего этажа за ней наблюдал мужчина – высокий силуэт в льняной рубашке, прислоненный к перилам. Их взгляды встретились на долю секунды, и этого оказалось достаточно: Елена почувствовала, как будто внутри что-то дрогнуло, будто его взгляд уже коснулся её кожи. Он отступил в тень, и она осталась стоять, прижав ладонь к груди.

Небольшая квартира, которую ей выделили, оказалась светлой и пустой, с обшарпанными окнами, высокими потолками и ароматом дерева. Елена распаковала только самое необходимое: альбом для эскизов, карандаши, одну красное платье, шелковое бельё – на всякий случай.

Вечером она вышла на балкон. Под ней расстилался Лиссабон – горящий огнями, дышащий гитарными аккордами фаду. Где-то рядом смеялись дети, доносился запах рыбы на гриле, кто-то свистел. Она вдыхала всё это – как будто пыталась насытиться атмосферой до предела.

На соседнем балконе зажглась лампа. Мужчина, которого она видела днём, стоял босиком, в джинсах, с глиной на пальцах. Он бросил на неё взгляд, как будто не удивлённый, а будто ждал её. Он не улыбался – но и не отводил глаз.

– Новый художник? – кивнул он на её альбом.

– Новая искательница, – ответила она, не сразу осознав, что сказала.

Он чуть наклонил голову, как будто уловил в её словах что-то большее.

– Добро пожаловать. Здесь теряют голову и находят себя. В этом порядке. Или наоборот.

И исчез за занавесками. Оставив Елену стоять на ветру, внезапно охваченной странной смесью страха и ожидания.

Позже, лёжа на простынях, ещё пахнущих чужими сновидениями, она провела пальцами по шее, словно бы ощущая на себе его взгляд. Он был не просто красив. В нём было что-то необъяснимое. Уверенность? Тоска? Желание?

Елена закрыла глаза. Завтра она должна была приступить к работе. Но в этот вечер всё в ней тянулось к окну. Туда, где на балконе напротив снова горел свет.

Глава 2: Художник в тени

На следующее утро Елена проснулась от света, заливающего комнату. Белые занавески колыхались, словно дыхание города проникало в её сон. Она чувствовала странную тяжесть в теле – не усталость, а предвкушение. Как перед первым мазком на чистом холсте.

На карте, присланной галереей, было указано место: Atelier Silencio. Ни вывески, ни указателей. Только координаты и крошечная запись: вход через двор, арка за домом №28.

Она нашла его не сразу. Узкий проход, скрытый за кафе с запахом кофе и медовых лепешек, вёл к арке, обвитой плющом. За ней – двор в тени лимонных деревьев и старый фонтан, заросший мхом. Тишина казалась почти нереальной – словно она пересекла границу другого мира.

Ателье располагалось в бывшей мастерской. Высокие своды, щербатые стены, глиняный пол. Свет падал через витражное окно, окрашивая воздух в янтарные тона. Здесь пахло пылью, гипсом, терпкостью влажной глины и чем-то ещё… как будто телом.

Именно здесь она снова увидела его. Мужчину с балкона.

Он стоял у большого стола, склонившись над чем-то, что она поначалу приняла за статую. На нём были потёртые джинсы, рубашка с закатанными рукавами, пальцы были в глине. На щеке – полоса пыли. Он поднял глаза, как будто чувствовал её приближение задолго до её появления.

– Ты всё-таки пришла, – тихо, будто без удивления.

– Я не была уверена. —

– Уверенность – переоценена. Искусство любит сомневающихся.

Он подал ей руку. Его ладонь была тёплой, шероховатой.

– Матео Силва. Скульптор, проклятый романтик и, иногда, молчаливый.

– Елена Морро. Художница. Беглянка. Иногда смелая.

Он улыбнулся уголком губ. И в этой полуулыбке было что-то, отчего у неё пересохло во рту. Она чувствовала, как он изучает её – не с вожделением, но с чем-то более острым. Как будто она – ещё не женщина, а уже мрамор, готовый к прикосновению.

Он показал ей мастерскую: грубые формы, бюсты, тела, обрубленные на уровне бедер, лица без глаз. Всё было незавершённым, живым.

– Я не люблю идеальность, – сказал он. – Она не дышит.

В углу стояла фигура – женская, почти законченная. Но с пустыми глазами и приоткрытым ртом. Как будто она вот-вот заговорит.

– Кто она? —

– Никто. Или каждая. Или та, кого я ищу.

Елена замерла. У неё промелькнула глупая мысль: а может, он ждал её?

Во второй половине дня он предложил чай. Они сели на каменный бортик у двери, и он наливал густой, ароматный напиток в глиняные чашки.

– Здесь ты можешь забыть Париж, – сказал он. – В Лиссабоне никто не ищет того, кем ты была. Только кем ты хочешь стать.