Читать книгу: «Записки странника»
ПРОЛОГ
Здравствуй, дорогой читатель.
Ты когда-нибудь замечал, что мы не начинаем свою историю с чистого листа? Мы входим в этот мир, когда спектакль уже идёт. Декорации расставлены, основные актёры уже заняли свои места, а за кулисами шепчутся те, чьих лиц мы никогда не увидим, но чьи голоса слышим в самые тихие ночи.
Этот сборник − не просто записки странника. Это попытка услышать эхо. Эхо сердец, что бились до нас. Эхо детства, которое мы так отчаянно пытаемся вернуть, стоя на пороге взрослой жизни.
Подросток − это самая молниеносная и запутанная стадия. В тебе одновременно живут сотни эпох: ты помнишь прикосновение бабушкиных рук («Возьми меня за руку»), шум школьного двора, который вдруг стал тихим причалом, и в то же время ты чувствуешь за спиной миллионы незримых мудрецов, которые шепчут: «Иди вперёд, не сдавайся, дыши».
Многие боятся этой тишины. Они бегут от неё в шум, в маски, в погоню за материальным, пытаясь стать «взрослыми». Но быть взрослым − не значит снять маску наивности. Быть взрослым − значит понять: игрушка для малыша − это не предмет, это член семьи; двойка в тетради − не приговор, а повод понять правило; а учение − это не только школьный конспект, но и умение смотреть на мир под своим углом.
В этой книге я не цитирую великих философов. Мои мысли родились не из книг, а из утреннего света, из шума дождя за окном, из запаха маминых оладушек, из той тягучей горечи, когда понимаешь: родные места преобразились, и тех качелей уже нет.
Я − невежда и романтик. Я странник, который идёт по тонкому льду между прошлым и будущим.
Мы часто спрашиваем себя: зачем мы здесь? Что будет завтра? Я не знаю ответа. Но я точно знаю: самое важное − это «здесь и сейчас». Это те мгновения, когда ты позволяешь себе быть слабой, ошибаться, плакать над потерями, но при этом чувствовать, как за спиной стоят они − призраки душ, подарившие тебе свет.
Мы привыкли думать, что жизнь − это сцена, где нужно играть роль. Но я предлагаю тебе, читатель, взглянуть иначе.
Жизнь − это не сцена. Жизнь − это тишина, в которой эхом раздаются тысячи голосов. Это дождь, который каждый проживает по-своему. Это семя, которому нужна опора, чтобы пробиться к солнцу.
Я не обещаю тебе лёгких рифм. Я обещаю тебе искренность. Обещаю ту хрупкую правду, что живёт между строк.
Пускай наш путь будет тернист. Пускай мой шаг неуклюж. Но за каждой моей победой − миллионы крохотных шагов тех, кто был до меня. И пока я помню − я живу.
Открой эту книгу. Возможно, где-то здесь, среди этих строк, ты узнаешь и самого себя.
«Всё, что мы есть − мы унаследовали. Всё, что мы помним − мы сохранили…»
«ПРИЗРАКИ ДУШ ЗА МОЕЮ СПИНОЙ»
Тишина редко бывает безмолвной. Вы слышите? Стук…стук…стук… Вам не кажется, это звук сердец, миллионов сердец и судеб, что были до нас. Что возрождались из пепла ради нас. Шли на всё, чтобы в итоге мы смогли написать свою историю.
Наши прародители. И я сейчас не только про наших бабушек и дедушек и про их родителей, я сейчас про всех тех, кто жил много веков до нас. Про всех тех, чьи имена не всем нам суждено узнать, но это не исключает их значение в истории нашего рода. Никто не знает насколько переплетены судьбы каждого человека на земле. Как оно было изначально, кто зародил исток?
Но так или иначе волей обстоятельств, международных и локальных воин и междоусобиц, героических подвигов, этот исток дошел до нас, небольшого причала, в пучине шумной волнующейся реки. Какова наша роль в истории этих вод. Станем ли мы её устьем, создадим крутой поворот или продолжим нашу эпоху. Чтобы однажды стать лишь мгновением, далёким отголоском в чьём-то сердце.
Так и моя история началась задолго до моего рождения. За каждой моей победой, миллион крохотных шагов. За каждым шагом, миллионы судеб. В меня вложили свет, мне подарили крылья, чтобы я смогла дарить этот свет другим, учить летать и вдохновлять своим ремеслом. Словом.
Призраки душ за моей спиной,
Они здесь, всегда рядом со мной.
Их голос эхом раздаётся в тиши,
«Иди вперёд, не сдавайся, дыши».
Они верят, когда веры нет,
Знают тайны, и на всё ответ.
Их не видя, просим нам помочь,
Закрывая глаза, молим шёпотом в ночь.
Их любовь проложила нам путь,
Мы не вправе сжигать по дороге их суть.
Тех незримых, мудрецов сквозь года,
Отголоски сердец, чьи слышим мы иногда.
В нашем сердце, миллионы сердец,
Чтобы жили мы, был заложен венец.
Сто эпох назад, миллионы томов,
И десятки недосказанных слов.
Они всюду, в песни ветра звучат,
В шелесте травы их несёт листопад.
В звездном небе свечу душа их зажгла,
Чтоб во мраке путь к себе ты нашла.
Души предков, как исток за спиной,
Они здесь, всегда рядом со мной.
Их голос эхом раздаётся в тиши,
«Дорогая, живи сердцем, пиши».
«ВОЗЬМИ МЕНЯ ЗА РУКУ»
Возьми меня за руку,
