Читать книгу: «Дом на песке»

НОЧНОЙ БЛЮЗ

…………………………………………..

Лунный свет стекает акварелью.

Город стал загадочным немного.

Вот звучат в ночи сверчки свирелью.

Звёздами усыпана дорога.

И когда на улицах пустынно.

Среди декораций словно бродишь.

Несмотря на то, что чуть картинно.

Искренность ты в городе находишь.

Вот он. не суетный и безлюдный

Ветром только тяжело вздыхает.

День грядёт крикливый и абсурдный.

По- иному, впрочем, не бывает.

И хоть он устал, но каждый должен.

Для чего- то быть, а не казаться.

Каждый дом душою камня сложен.

Чтобы в нас созвучьем отзываться.

Лунные деревья и аллеи.

Мысли тоже в отражении лунном.

Логике в противовес посмели,

Окунуться в мир теней безумный.

Где всё будто в фильмах у Феллини.

Ирреально, но лишь до рассвета.

Город замыкая хаос линий,

Усмехнётся лишь в ответ на это.

А пока пусть до утра продлится.

Эта ночь. Под блюз мурлычет кошка.

И надеждам тоже ведь не спится.

Там, где не погашено окошко.

Пусть продлится ночь ещё немножко…

Случайный прохожий

………………………………………….

Кто ты, случайный прохожий, севший на лавочку рядом?

На меня, впрочем, чем=то похожий. С таким же усталым взглядом.

Молчим. Да о чём тут спросишь? Знакомая очевидность.

Когда от себя уходишь в духовную инвалидность.

Когда уже трудно верить, а плыть по теченью тошно.

Надежду не передоверить. Хотя, говорят возможно.

Такой безразличный ветер. Дует, не замолкает.

В чём состоит спасенье там, где о нём не знают?

Где эта грань за гранью, что возродит, возможно?

Вот и сосед мой курит молча и как=то тревожно.

Оба молчим, а впрочем, что тут, пожалуй, скажешь?

Страх в нас. О чём, не важно. Разве за маской спрячешь?

Оба встаём. Уходим. Он в свою сторону, я тоже.

Так и по миру бродим. Каждый случайный прохожий.

Нарисую свой дом

…………………………………

Нарисую свой дом, где тепло и уютно.

Среди книг и картин, что так близки душе.

И собака у ног. Вот и всё, что мне нужно.

И немного мелодий, ставших ретро уже.

А природа в окне, словно бы по заказу.

Вдохновляя меня, барабанит дождём.

Человек я дождя. С жёлтой осенью лажу.

И люблю едкий дым, жжённых листьев костра.

Нарисую ещё, может быть, как сумею.

Уходящие сны на вокзале пустом.

И, возможно, ещё, если всё же посмею,

Приглашу и тебя в нарисованный дом.

Пусть всё это мечта. Впрочем, это не важно.

Важно только лишь то, что так нежно храним.

Вновь взвивается в высь мой журавлик бумажный.

Ведь, как прежде мы с ним за мечтою летим.

Нарисую свой дом я таким, каким вижу.

Среди книг и картин, среди близких людей.

Пусть всё это мечта. Я её не обижу.

Чтоб уютно и ей стало в доме моём.

Чтоб осталась тут жить. В этом доме со мной.

Ирреальность души

……………………………………..

Затерялось время в листопаде.

Растеклось под струнами дождя.

В старом парке на пустой эстраде,

Музыка, как из небытия.

Или это всё воображенье?

Память в нас реальности мудрей.

Да и мы быть может отраженье,

Словно ноты в музыке дождей.

Где=то там на грани и за гранью

Есть в нас что=то, что не объяснить.

Ирреальность, данность подсознанью,

Помнить заставляет и любить.

По аллеям не спеша, как будто

Прошлого тропинками иду.

Ностальгия больно, а не круто.

В мир реальный через парк взойду.

Так и происходит разделенность

Из того, что нам не разделить.

Для души намечена бездонность.

Чтоб себя в себе ей сохранить.

Мгновения

………………………………………………………..

Вот и поезд уходит последний.

Я уже никуда не спешу.

Мозаичность ушедших мгновений

Разрушать походя не решусь.

Они дымкой от тлеющих листьев

С горьковатым чуть привкусом дней.

Не решённых, бессмысленных истин.

Не нашедших основы своей.

У философов разных частично,

Что- то можно конечно собрать.

Но ведь лишь пережитое лично,

Трудно мыслью чужой заменять.

Вот и в звуках души отражение.

Ноты разные в каждом из нас.

И все значимы. Не наваждение.

Хоть не вписаны в иконостас.

Вдалеке что- то видится зыбкое.

Но реально лишь то, что теперь.

Смотрим в завтра с чуть грустной улыбкой,

Сквозь неплотно прикрытую дверь.

Навязчивый сон

………………………………………………

Сон, в котором всё время разводят мосты.

Где без строчки единой пустые листы.

Там стекает луч света с ночных фонарей.

Отражая причудливость чёрных ветвей.

Словно пульс- метроном, в переулках пустых.

К сожаленью давно мы запутались в них.

Каждый сам по себе, средь толпы одинок.

Так, как выйти за заданность рамок не смог.

Среди грохота слов, шёпот слышен едва.

Правду делят на ложь, минимально на два.

А из святости китч. В броских красках сюжет.

Жаль, что истинных чувств, к сожалению, нет.

Может быть всё не так, это просто лишь сон?

Только вот почему часто сниться мне он?

Я упорно иду сквозь туман пустоты.

В направление туда, где вновь сводят мосты.

Где размоет однажды рассвет серый фон.

Может вещий, кто знает, навязчивый сон?

Если душа жива

…………………………………..

Я знаю, боль не уйдёт. Просто притихнет малость.

Даже у боли есть внутренняя усталость.

Часто простить себя сложнее, чем оппонента.

Совесть ведь в нас и честь не кинофильма лента.

Где, закрутив сюжет автор выводит «норму».

Только увы, душа, родственна буре, шторму.

Много есть острых тем. Много тропинок разных.

Знать бы куда идём, чтоб не брести напрасно.

Если душа жива, в сомнении шанс быть может.

Только познавший боль к прощенью путь проложит.

Не о порочности речь и все прощении тоже.

И всё же. Познавший боль, любовью свой путь итожит.

За окном вечернего трамвая

…………………………………………………………………

За окном вечернего трамвая, в чуть размытых красках фонарей.

Кажется, что жизнь совсем иная в приглушённой серости своей.

У случайных пассажиров лица тусклые, как и вагонный свет.

Если б знать, куда им торопиться. Завтра всё по кругу повторится.

День, работа, на трамвай билет…

Заданность маршрута неизменна. Но быть может душу обретя,

Вдруг трамвай забыв про нрав смиренный, вознесёт над городом тебя.

И паря, забыв на миг о быте, в каждом словно крылья прорастут.

Тяжесть каждодневности забыта. А глаза надеждой оживут.

Вопрос себе

…………………………….

Зло и добро в одной обёртке нам подаётся на обед.

И выбор, что скрывать, не лёгкий из редких радостей и бед.

Вкушаем часто без разбора и невдомёк нам осознать,

Что часто в шаге от позора, где совесть просто разменять.

Зло мимикрирует комфортом, чтоб души наши усыпить.

Неведомым и подлым фронтом, диктующим как мыслить, жить.

Ведь очень сложно разобраться порой что истина, что ложь.

Чтобы в суе не оказаться на стороне звериных рож.

Остановиться, оглянуться и вспомнить истину одну; =

К любви лишь надо прикоснуться душой, томящейся в плену.

Понять, что тьма не станет светом. Слеза чужая не вода.

И, не потребует ответа вопрос к себе; -А там ли я?

Кинохроника жизни

………………………………..

В сигаретном дыму растворяются годы и дни.

Кинохронику жизни смотрю без удобных купюр.

В кинозале пустом слава богу сижу я один.

Ведь уже не понятно, что истинно было, что сюр.

Ничего из того, что случилось не переписать.

Не переиначить, не выбрать иные пути.

В чём не прав был, теперь самого мне себя не распять.

От дурацких ошибок, что сделал, уже не уйти.

Ох, уж эти пути. Что теперь нам о них сожалеть?

Важно не предавать и сдаваться унынью не сметь.

Хоть и годы спешат, словно вдаль уходя поезда.

Те, которые мне не догнать никогда, никогда.

Кинохроника дней. И удач, и любви, и потерь.

В кинотеатре моём среди старых афиш и теней.

Виртуальная жизнь и реальная слиты в одно.

В сигаретном дыму я смотрю ещё это кино.

Весь мир

…………………………………………………………………………………

На ладони моей весь мир. А говорят – не объять.

Линии не судьбы, а звёздный намечен пунктир.

Чтобы звездой гореть и иногда сгорать.

В раковинах квартир.

Лунная пыль, вглядись, контур рисует- верь.

Главное, не смирись, друг с чередой потерь.

Важно, не разлюби всё, чем ты дорожил.

А если нет, зачем и для чего ты жил?

Нет, не сжимай кулак. Просто ладонь раскрой.

Вот же он в ней, весь мир. Видишь какой большой?

Зимняя мелодия

…………………………………..

Когда тоска сжимает грудь в холодный зимний вечер.

Создай свой собственный уют под музыку и свечи.

Пускай они развеют грусть = известное лекарство.

Ведь о свечах не зря поют и это не напрасно.

Там, за окном мороз скрипит по стылым тротуарам.

И город наш устало спит под снежным одеялом.

А ты не спишь. О чём молчишь? Ну, что тебя тревожит?

Ты=музыкант, что не творишь, мелодия уходит.

А может быть она придёт нежданным откровеньем.

Как та капель с весенних крышь, что пахнет вдохновеньем.

А что зима, то всё пройдёт, печали растворятся.

Свеча горит и нам велит хандре не поддаваться.

Ну, а пока хоть и метёт и ветер завывает.

Он за окном. В дом не войдёт. Свечу не задувает.

Так что оставь печальный взгляд. Возьми гитару в руки.

Мороз, огонь, полночный час, объединяют в звуки.

Случайный прохожий

………………………………………….

Кто ты, случайный прохожий, севший на лавочку рядом?

На меня, впрочем, чем=то похожий. С таким же усталым взглядом.

Молчим. Да о чём тут спросишь? Знакомая очевидность.

Когда от себя уходишь в духовную инвалидность.

Когда уже трудно верить, а плыть по теченью тошно.

Надежду не передоверить. Хотя, говорят возможно.

Такой безразличный ветер. Дует, не замолкает.

В чём состоит спасенье там, где о нём не знают?

Где эта грань за гранью, что возродит, возможно?

Вот и сосед мой курит молча и как=то тревожно.

Оба молчим, а впрочем, что тут, пожалуй, скажешь?

Страх в нас. О чём, не важно. Разве за маской спрячешь?

Оба встаём. Уходим. Он в свою сторону, я тоже.

Так и по миру бродим. Каждый случайный прохожий.

В трамвайчике детства

……………………………………………………………….

Предутренний город, я вновь открываю.

В загадочном свете, чуть бледном.

И будто- бы к звёздам, сейчас отплываю.

В трамвае- последнем.

И вот подо мною, знакомые крыши.

И улиц- изломы.

Мне кажется, город надеждою дышит.

Мой старый, знакомый.

Вот улочка детства, совсем незаметна.

И всё же. И всё же.

Ведь то, что с годами, совсем неприметна.

Всех улиц- дороже.

А звёзды всё ближе, горят фонарями.

Приветом из детства.

Но город мне шепчет; – давай, возвращайся.

Ведь память- наследство.

И снова по рельсам в трамвайчике старом,

По улочкам спящим.

Таким нереальным, таким уходящим,

Таким настоящим.

А жизнь неизменна. И память тем паче.

Для всех нас, я знаю.

В трамвае последнем, а может быть в первом.

Во снах я летаю.

Конечно, не первый, но и не последний.

Рассвет я встречаю....

Мелодия любви

………………………………….

Жива ещё мелодия любви!

И будет жить, хоть струны обрывали.

Но эти звуки снова возрождали,

Сжечь душу все напасти не смогли.

В противоречье вечном путь один.

Какой бы гнёт любовь не испытала,

Она даже из пепла восставала,

Хоть не было уже казалось сил.

Да, ливень бьёт, пронзая каждый нерв.

Пытаясь превратить в само бездушье.

Но прорывая вязкое удушье,

Мелодия звучит из высших сфер.

Она звучит. Пусть шёпотом порой.

Но даже в нём её неубиенность.

А звук окрепнет. Ведь добро не тленность.

А тленность=зло, что вьётся над тобой.

Живи, пусть часто силы не равны.

Мелодия любви в сердцах заблудших,

Набатом пробуждая наши души,

Всё нарастая, ввысь, из глубины.

Не верю, что на зло обречены.

Гитара

………………………….

Когда в углу гитара спит, беззвучностью укрыта.

Вам душу кто благословит мелодией забытой?

Прошла давно её пора, казалось бы, и всё же,

Ведь если грусть вдруг встретит вас, прогнать её поможет.

Интимно струны зазвенят и станет чуть теплее.

А за окном огни скользят по липовой аллее.

Среди обычной суеты покой вдруг наступает.

Негромко песня о любви далёкой воскресает.

Пусть гитарист не очень «крут», играет, как умеет.

Но подступивший полумрак он музыкой развеет.

И снова хочется любить, а дождь лишь к перемене.

К чему торопимся мы жить? Не торопи мгновений.

Из каждых соткана судьба. В ней всё попеременно.

И тут никто нам не судья, признайтесь откровенно.

Гитара, вечер за окном. Всё кажется обычным.

Но только музыка с дождём поведают о личном.

Белым воронам

……………………………….

Меня не раз пытались поломать и белою вороной называли.

Ведь слепо не хотел я доверять, а догмы недоверье порождали.

Свои ошибки опытом признав и общий знаменатель отрицая,

Я сам сужу в чём прав был и не прав. Диктат толпы на личность отвергая.

Мне музыка негромкая близка и дождь осенний за окном скользящий.

И человек без «измов», настоящий, который не похож на двойника.

Пусть белым разбавляет чёрный тон, которого так много к сожаленью.

Толпу, в которой разум обречён, а человек ноль по определенью.

Пусть будет каждый, как особый мир. И даже если ты не всё приемлешь,

Порочное явление=кумир, на слово ЧЕЛОВЕК в душе изменишь.

Не важны стая, лозунги и строй, а только человек в своей основе.

И небо без беды над головой. И… белый ворон в помыслах и слове.

АНТИ-МОДА

……………………………….

Банальность очевидностью поправ,

Запутались в чём прав был, в чём неправ.

Затёртое до дыр твоё пальто,

Когда-то было модное оно.

А есть ли мода на добро и честь

И стоит ли по жизни это несть?

На совесть мода? Кто дизайнер тот,

Что, разрушая псевдо создаёт?

Ведь классику душевной чистоты

Не перешить, сжигая все мосты.

И старое пальто поверь, не хлам.

Как те заветы, что достались нам.

А мода так лукава, если в ней,

Основы нет в иллюзии теней.

Нет, не банальны вера и добро,

Как не рядись в иное полотно.

Мои дожди

…………………………

Ни к чему мне писать о любви и не стоит писать о друзьях.

Ни в словах, ни в стихах, как в сетях, не запутать бы истинность их.

Может лучше не выплеснув в слух, очень бережно в сердце хранить?

Слишком трудно об этом писать сохраняя незримую нить.

Есть негласное всё же табу. За меня скажет дождь за окном.

Я, нарушит всё это могу, если в суе озвучить готов.

Пусть неправ. К правоте не стремлюсь. Правота субъективна весьма.

Может быть, сквозь строку намекну, как мне эта условность тесна.

Очень трудно писать о друзьях. Слишком сложно признаться в любви.

Пламя в тлеющих скрыто углях. И дожди. И всё те же дожди…