Читать книгу: «Miau»

Prolog

Der kleine Kater starrt mich an, als sei ich entweder ein lustiges neues Spielzeug oder ein Beutetier, das man am besten umbringt. Er miaut laut, fordert mich heraus. Ich miaue zurück, hundert Mal lauter. Er sieht mich schockiert an, dann rennt er fort, die Rückenhaare angstvoll aufgestellt.

»Tut mir leid, Kleiner«, flüstere ich. »Heute Nacht brauche ich wirklich keine Zeugen«.

Ich setze meinen Gang über die Dächer fort, so still wie der kleine Kater, den ich noch immer von hinter mir spüren kann. Er beobachtet mich von weitem und fragt sich wahrscheinlich, was verdammt nochmal los ist. Ich bedrohe sein Revier, er ist aber noch nicht mutig genug, mich direkt herauszufordern. Gut so. Ich kann heute Nacht auf solche Ablenkungen verzichten.

Ich springe von einem Dach zum nächsten, halte nur ab und zu an um sicher zu sein, dass ich noch auf dem richtigen Weg bin. Es ist viel schwieriger, sich auf Dächern zu orientieren, wenn man nicht die Hilfe von Straßenschildern und anderen Zeichen hat. Mein Orientierungssinn ist gut, aber ich traue ihm nicht immer. So habe ich es gelernt. Traue nichts und niemandem, nicht mal deinen eigenen Gedanken. Nicht dem, was du siehst oder hörst. Die Welt besteht aus einem Lügengewebe, das nur so aussieht, als sei es real.

Als ich ein Dach betrete, das so alt und verfallen ist, dass sogar mein vorsichtiger Schritt ein knirschendes Geräusch auf den gebrochenen Schindeln verursacht, halte ich sofort inne, ducke mich vorsichtig, bereit zum Sprung. Ich weiß nicht viel über die Zielperson, längst nicht so viel wie nötig wäre. Ich weiß nicht, wie stark sie ist und, was noch wichtiger ist, wie paranoid. Die meisten Leute in dieser Stadt leiden unter irgendeiner Form von Paranoia, aber manche mehr als andere. Die Hexenjagd, die sie vergangene Woche zum ersten Mal seit Hunderten von Jahren wieder veranstaltet haben, war ein eindeutiger Beweis. Armes Opfer.

Aus dem Haus unter mir kommt kein Geräusch, also schleiche ich weiter in Richtung Dachfenster. Es hat einen alten Holzrahmen, also sind Splitter vorprogrammiert. Da lasse ich ohne Handschuhe die Pfoten von.

Vorsichtig spähe ich über die Dachkante. Kein Licht, schon mal gut. Ich teste, wie tragfähig die Kante ist, drücke ein paar Mal drauf. Scheint stabil genug zu sein. Hoffen wir mal, dass sie mein Gewicht aushält.

Ich halte mich nur mit den Fingern fest und lasse mich hinab, bis ich genau vor dem Fenster hänge. Nach dem, was man mir gesagt hat, wird der Dachboden nur für Lagerzwecke verwendet. Er sollte leer sein. Ich schwinge zurück und strecke meine Beine vor mir aus und trete das Fenster beim Vorwärtsschwingen ein. Es ist alt und leistet kaum Widerstand. Wahrscheinlich hätte ich es auch mit den Händen eindrücken können.

Ich lasse mich auf den Boden gleiten, bleibe bewegungslos kauern und lausche nach allem, was im Haus so vor sich gehen könnte. Da ist nur Stille. Entweder er schläft oder er ist nicht da. Hoffentlich schläft er, ich würde ungern den ganzen Weg nochmal machen. Von mir aus gesehen ist das Haus schließlich am anderen Ende der Stadt, und ich bin nicht gerne zu lange draußen. Weiß gar nicht mehr, wie viele Kopfgelder inzwischen auf mich ausgesetzt sind, beim letzten Zählen waren es ein gutes Dutzend. Auf irgendeine kranke Art und Weise macht mich das sogar stolz. Die Leute da draußen haben Angst vor mir. Sollten sie auch. Ihre Furcht ist meine Versicherung. Wenn die Leute dich fürchten, ist die Wahrscheinlichkeit nicht so hoch, dass sie dich angreifen.

Ich bleibe noch ein paar Minuten in dieser kauernden Position, als ich aber nichts höre, stehe ich auf und hole die Taschenlampe aus meinem Rucksack. Ich schaue mich in dem Raum schnell um. Abgesehen von ein paar staubigen Pappkartons ist er leer, genau, wie man mir gesagt hatte. Nach der dicken Staubschicht auf dem Boden zu urteilen, war seit Wochen keiner mehr auf diesem Dachboden.

Eigentlich ist es ganz hübsch hier oben. Nach einer Putzaktion könnte das eine nette Dachkammer sein. Die durch den Boden ganz nach oben reichenden Dachbalken wären optimal, um eine Hängematte dazwischen aufzuspannen. Viel schöner als das Loch, in dem ich gegenwärtig hause.

Ein Geräusch unter mir erschreckt mich, aber mein gutes Training lässt mich ruhig verharren. Ich bleibe wie angewurzelt stehen, gebe keinen Ton von mir. Ich höre Schritte, langsam und schwer. Eigentlich mehr ein Schlurfen als ein Gehen. Man hat mir nichts über das Alter meiner Zielperson gesagt, aber diesem Geräusch nach zu urteilen muss sie älter sein. Das sind die leichtesten Ziele. Nicht nur wegen der eigentlichen Arbeit, sondern auch, weil mir das am wenigsten ans Gewissen geht. Alte Leute sterben sowieso bald. Ich kann ihnen nicht mehr so viel Lebenszeit wegnehmen. Weniger Schuld, mit der ich leben muss.

Ich verharre weiter bewegungslos, bis ich unter mir die Toilettenspülung höre und wieder das schlurfende Geräusch, diesmal zurück zum Schlafzimmer. Zeit für Action, bevor sich der Staubfilm auch noch über mich legt.

Vorsichtig schleiche ich zur Bodenluke. Im Vergleich zum Rest des Hauses ist sie eher modern, mit leuchtenden Metallscharnieren, die so aussehen, als würden sie nicht allzu sehr quietschen. Ich arbeite wie in Zeitlupe, öffne vorsichtig die Klappe und lasse langsam die Leiter hinab. Je langsamer, desto weniger Geräusch.

Als ich endlich die unterste Sprosse der Leiter erreiche, geht mir das ganze schon wieder so was von auf die Nerven. Ich bin eher der Typ für eine schnelle Attacke in einer dunklen Seitengasse als hier durch anderer Leute Häuser zu schleichen. Das dauert nicht nur endlos, das zeigt mir auch die Art von Leben, die ich nie hatte und auch nie zu führen gedenke. Bilder an den Wänden, Fotos in staubigen Rahmen. Ein ausgefranster Teppich, verblichen und abgetreten durch all die Schritte, die er aushalten musste. Am Ende des Flurs steht eine verkümmerte Pflanze in einem viel zu großen Topf. Wahrscheinlich wochenlang nicht gegossen. Wenn ich den Besitzer umgebracht habe, gebe ich ihr vielleicht ein bisschen Wasser – im Service inbegriffen.

Auf Zehenspitzen bewege ich mich den Flur entlang, dem sanften Schnarchen entgegen. Die Richtung stimmt mit der Vorstellung von dem Haus überein, die ich mir durch seinen Klogang gemacht habe. Die Tür auf meiner rechten Seite führt in sein Schlafzimmer. Ich ziehe die Messer aus den Scheiden an meinem Gürtel. Die habe ich gestern noch geölt, damit sie ja keinen Laut machen, wenn ich meine bevorzugten Waffen heraushole. Beide Messerspitzen habe ich in Gift getaucht, was dieser Tötungsmethode eine gewisse Eleganz verleiht. Besser, als die Leute nur abzustechen. Ein kleiner Ritz mit dem Messer, und eine halbe Stunde später kommt der Tod auf leisen Pfoten. Es ist auch persönlicher als die Pfeile, die einige meiner Kollegen verwenden. Nein, Kollegen, das sind sie eigentlich nicht. Kumpanen. Elende Kreaturen, die im selben Leben gefangen sind wie ich.

Ich atme tief, aber geräuschlos ein und schiebe die Tür auf. Es ist fast vollständig dunkel in dem Raum, aber meine Augen gewöhnen sich schnell daran, der Flur war auch nur wenig beleuchtet. Im Bett liegt eine Gestalt, unter zahlreichen Decken verborgen. Dem Mann muss ganz schön kalt sein. Wir sind jetzt immerhin am Ende des Frühlings, da müsste eigentlich eine einzige Decke genügen.

Ich nähere mich vorsichtig von der linken Seite, die Messer gezückt. Vielleicht sollte ich heute nur das Gift einsetzen. Dann würde er aus dem Schlaf einfach in den Tod hinübergleiten. Viel schöner und nicht so blutig, als ihm die Kehle durchzuschneiden. Außerdem sehen die Bettlaken gut und teuer aus, die möchte ich doch nicht ruinieren. Vielleicht hat er ja Erben, die damit dann noch etwas anfangen können, aber nur ohne große Blutflecken.

Also stecke ich eines der Messer wieder zurück in die Scheide und ziehe eine feine Nadel aus einer geheimen, in meinen Hemdkragen eingenähten Tasche. Die ist nicht so eindrucksvoll wie meine Messer, aber heute will ich mal nicht so gewalttätig sein. Das Blutbad, das ich bei meinem Opfer gestern angerichtet habe, gleicht das mehr als aus.

Ich beuge mich vor, um den Mann zu stechen – und bemerke meinen Fehler. Das Schnarchen hat aufgehört, es war wohl schon nicht mehr zu hören, seit ich den Raum betreten habe. Der Mann vor mir atmet nicht.

»Du bist nicht gerade schlau!«

Ich drehe mich blitzschnell um, bereit, mein Messer auf den Mann zu werfen, dessen Stimme aus einer dunklen Ecke des Zimmers kommt. Ein Zimmer, das ich nicht auf mögliche Fallen untersucht hatte. Schwerer Fehler. Ohne die Schatten, in denen er sich versteckt, aus den Augen zu lassen, schüttle ich den »Mann« vor mir. Er wiegt zu wenig. Das ist auch nicht wirklich ein Körper. Bitte sag mir, dass ich nicht auf den »Kissen-unter-Decken«-Trick hereingefallen bin! Mir gehört’s nicht anders. Zu sehr abgelenkt durch Topfpflanzen und abgelaufene Teppiche.

»Wer bist du?« frage ich ihn mit Stahl in der Stimme. Bloß keine Unsicherheit oder Angst zeigen.

»Die haben mir gesagt, sie würden eine ihrer Besten schicken«, murmelt er vor sich hin. »Bin mir nicht so sicher, dass sie dich damit meinten.«

»Du bist meine Zielperson?«

Er macht einen Schritt aus der Dunkelheit heraus, und ich lasse meine Nadel fallen und ziehe stattdessen das zweite Messer. Selbst in dem düsteren Licht ist klar, dass der Mann tatsächlich alt ist, was ihn aber nicht daran hindert, sich merkwürdig fließend fortzubewegen, wie das Raubtiere tun, die auf Beute lauern. Der schlurfende Schritt zum Badezimmer war wohl nur gespielt.

»Du hast dir ganz schön Zeit gelassen« erwidert er statt einer Antwort auf meine Frage. »Obwohl – das ist wohl ein gutes Zeichen. Manchmal ist Geduld wichtiger als Intelligenz.«

Er legt’s offenbar darauf an, mich zu beleidigen, aber ich lasse mich nicht provozieren. Habe Übung darin, nicht auf das zu achten, was andere Leute zu mir sagen.

»Was willst du?« frage ich ihn. Irgendwie ist mir schon klar, dass er nicht seinen eigenen Mörder umbringen will. Das hätte er schon tun können, als ich durch die Tür kam. Hätte mich von hinten anspringen können, mir die Kehle durchschneiden oder mir den Kopf einschlagen. Was auch immer.

»Ich hab dir einen Vorschlag zu machen«, antwortet er ruhig. »Du bist zwar nicht so gut wie ich erwartet hatte, aber du musst wohl genügen. Was hältst du davon, dich selbständig zu machen?«

Ich lache auf. »Keine Chance«.

Nicht unbedingt, weil ich nicht will, ich kann nicht. Aber das werde ich ihm nicht auf die Nase binden. Nie Schwäche zeigen.

»Wegen dem Halsband da?«, fragt er.

Meine Gedanken rasen. Wie konnte er das wissen? Niemand weiß davon. Reflexartig greife ich an meine Kehle und prüfe, ob der Schal noch an seinem Platz ist. Er dürfte das Halsband eigentlich nicht sehen.

»Wie?« frage ich und weiß, dass er genau versteht, was ich damit meine.

Er gluckst. »Geschäftsgeheimnis. Also, hier ist der Deal. Ich entferne das Halsband, du startest deine eigene Agentur. Ich werde dir ab und zu Zielpersonen nennen, aber ansonsten bist du unabhängig. Vielleicht gebe ich dir sogar eine Geldspritze für den Start.«

Am liebsten würde ich den Mund offen stehen lassen und ihn mit tausend Fragen löchern, aber ich halte die neutrale Fassade aufrecht. »Was ist für dich dabei drin?«

Er lacht erneut. »Ich will schon eine ganze Weile diese Stadt verlassen. Stellen wir uns mal vor, du hättest mich getötet. Das bedeutet Ruhe und Frieden für mich; du kannst mein Haus haben und meine Kontaktliste. Damit solltest du das Geschäft zum Laufen bringen.«

Vor lauter Verwirrung bin ich gerade nicht die Schnellste im Denken. Er will, dass ich mein eigenes Killergeschäft aufbaue? Er will mir das Halsband abnehmen? Mir sein Haus überlassen? Das ist bestimmt ein Test.

»Beweis es«, fordere ich ihn heraus. »Zeig mir, dass du mich von diesem Ding hier befreien kannst.«

Ich reiße mir den Schal herunter und zeige ihm die bronzene Manschette um meinen Hals. Ich habe mich daran gewöhnt, wie eng sie ist, beim Schlucken werde ich schmerzlich daran erinnert. Die paar Mal, die ich sie nicht umhatte, weil mir während des Wachsens fast jedes Jahr eine neue angepasst werden musste, fühlte ich mich fast nackt ohne sie. Sie war ein Teil von mir geworden. Wir haben sie doch alle. Jeder in der Meute.

»Da muss ich aber näher herankommen« meint er. »Und ein bisschen mehr Licht könnte auch nicht schaden.« Bevor ich etwas antworten kann, hat er auf den Lichtschalter gedrückt und die Lampe über mir flackert auf. Es ist eine Energiesparlampe, die einen Moment braucht, bis sie ihre ganze Leuchtkraft entfaltet. Ich bin dankbar dafür, das schont meine Augen.

Endlich sehe ich meine Zielperson. Er ist überraschend groß gewachsen, trägt einen schwarzen Zylinder auf seinem weißen Haar. Ein gut gepflegter Bart verdeckt sein eckiges Kinn, lenkt aber nicht von den tiefen Narben ab, die sich an beiden Wangenknochen entlangziehen. Ohne die würde er wie ein Gentleman aussehen, vielleicht ein Akademiker, der die meiste Zeit seines Lebens hinter einem Schreibtisch verbringt, umgeben von Büchern. Die Narben erzählen eine andere Geschichte.

»Wer bist du?« frage ich noch einmal, bevor mir trotz aller Verwirrung ein Verdacht kommt. »Du hast mich doch nicht etwa selbst beauftragt, dich umzubringen, nur um mich herzulocken?«

»Gut«, sagt er nur und kommt auf mich zu. Ich wehre mich mit aller Macht gegen den Drang, zurückzuweichen und wegzulaufen, bleibe also wie angewurzelt stehen. Manchmal bin ich neugieriger, als mir guttut. Jemanden, der so gefährlich ist wie mein Gegenüber so dicht an mich herankommen zu lassen, ist nie eine gute Idee. Aber da stehe ich also, bewege mich nicht, während er seine rechte Hand zu meinem Nacken bewegt und die linke in seiner Jackentasche verschwindet.

Neugier war der Katze Tod. Das würden sie auf meinen Grabstein schreiben, wenn sich jemand die Mühe machen würde, mich überhaupt zu begraben. Was eher unwahrscheinlich ist. Ich würde wohl eher als Leiche in einem Fluss oder in einem der großen städtischen Müllcontainer enden. Ein würdiges Ende für ein Leben, das hauptsächlich aus Töten und Stehlen bestanden hat.

Ich ziehe den Hemdkragen aus dem Weg, während er sanft über das Band streicht. »Die haben sich etwas weiterentwickelt, seit ich zum letzten Mal eines gesehen habe, ist aber trotzdem ganz einfach. Halt still, das dauert nicht lange.«

Er schließt die Augen. Dies wäre der ideale Moment, ihn ins Jenseits zu befördern. Das zu tun, was man mir aufgetragen hat, und dann nach Hause zu gehen, zu frühstücken und ein Nickerchen zu machen.

Aber nein, ich bin blöd und neugierig. Wenn der mich tatsächlich von dem Ring befreien kann, der mein ganzes bisheriges Leben bestimmt hat, ist es das Risiko wert. Andere vor mir haben schon versucht, das Band loszuwerden. Alle ohne Erfolg. Weiß auch nicht, warum ich diesem Mann überhaupt glaube. Wahrscheinlich doch nur ein Trick. Ich bin doch schon auf seinen anderen reingefallen. Beim ersten Mal war’s ja noch Zufall, ein Moment der Gedankenlosigkeit, das zweite Mal ist es einfach nur Dummheit und Leichtsinn.

Na ja, ich habe nie behauptet, dass ich besonders clever bin.

»Es wird sich jeden Moment öffnen«, murmelt der Mann. »Bereite dich drauf vor, das kann einen überwältigen.«

Er gibt mir keine Zeit, mich darauf einzustellen. Der Ring springt mit einem merkwürdig knirschenden Geräusch auf und ich ziehe die Luft tief ein und taumele nach hinten. Mein Herz schlägt immer schneller und ich merke, wie sich die Haare auf meiner Haut aufstellen. Ein Knurren steigt aus meiner Kehle.

»Ganz sachte«, sagt der Mann beruhigend. »Du kannst das unter Kontrolle bringen. Du bist stark«.

Mir treten Tränen in die Augen, als der Schmerz durch meine Fingerspitzen jagt. Ich muss gar nicht hinschauen um zu wissen, dass meine Krallen durch die Haut gebrochen sind. Meine Augen zucken, jedes Mal, wenn ich sie schließe, ändern sich die Farben des Zimmers und wechseln zwischen dem hellen Raum und verschwommenen verwaschenen Gestalten. Als ob ein Maler mit einem Schwamm über sein Werk wischt und dabei einen Teil der Farben aufsaugt und die klaren Linien unkenntlich macht.

»Du hast die Kontrolle.«

Meine Ohrmuscheln drehen sich der Stimme des Mannes entgegen. Er ist jetzt lauter zu hören, ich kann Nuancen in seinem Tonfall erkennen, die vorher nicht da waren.

Erinnerungen überfluten mich. Ich habe das schon einmal erlebt. Vor langer Zeit. Bevor man mir den Ring umgelegt hat. Ich bin durch langes Gras gelaufen, so viele Gerüche, das Geräusch von Insekten so laut wie das von Straßenverkehr. Meine Pfoten weich auf dem Boden, meine Krallen …

Kontrolle. Ich atme wieder tief ein und konzentriere mich auf diesen Gedanken. Kontrolle. Nicht das Tier. Nicht an das Tier denken, das in meinem Innern schlummert.

Langsam ziehen sich die Krallen zurück, mein Herzschlag normalisiert sich. Es dauert noch eine weitere Minute, bis auch mein Sehvermögen wiederhergestellt ist, aber ich behalte die ganze Zeit den alten Mann im Blick, der sich wieder in die Ecke zurückgezogen hat und mich beobachtet.

»Die haben eine gute Wahl getroffen, als sie dich heute Nacht hierher geschickt haben«, sagt er, als ich bereit bin. »Du hast genug Kontrolle darüber und kommst klar damit. Du hättest gar kein Halsband gebraucht. Die hätten das schon längst entfernen sollen. Na ja, deren Verlust ist mein Gewinn. Also lass uns übers Geschäft reden.«

»Geschäft?«, frage ich mit trockenem Mund. Ich fühle mich so merkwürdig. Ein bisschen schwach, wie kurz bevor man krank wird und nicht so recht weiß, was los ist und man nicht sagen kann, warum man sich nicht so toll fühlt. Ich befühle mit der Hand meinen Hals. An der Stelle, wo das Halsband gesessen hat, ist die Haut weich und empfindlich. Mit schwacher Geste stelle ich meinen Hemdkragen hoch und lege mir wieder den Schal um. Und denke daran, dass ich den Mann besser warnen sollte.

»Vielleicht solltest du das besser an dich nehmen« sage ich und werfe ihm eine winzige Ampulle zu, die ich in einer meiner vielen Hemdtaschen versteckt hatte.

Er fängt sie ohne Mühe und betrachtet sie neugierig. »Was ist das?«

»Ein Gegenmittel für das Gift, das ich dir verabreicht habe«. Ich grinse ihn an. »Sorry, ich wusste ja nicht, ob du mir wirklich das Band abnehmen würdest oder was Schlimmes ausheckst«.

Er zieht die Augenbrauen in die Höhe. »Pfeile?«

Ich nicke. »In meinem Kragen versteckt. Ich habe dich geritzt, als du deine Hände um meinen Hals gelegt hast.«

»Also, das hab ich wirklich nicht kommen sehen. Bin beeindruckt. Bist anscheinend doch schlauer, als du aussiehst.«

Er zieht den Korken aus dem Fläschchen und trinkt den Inhalt. Ich bin überrascht, dass er mir vertraut und nicht denkt, dass ich ihn vergiften will. Nun ja, das habe ich ja schon getan, aber es hätte ja auch zweimal passieren können.

Er verzieht das Gesicht. »Nächstes Mal tu ein bisschen Zimt mit rein. Das verbessert den Nachgeschmack.«

Ich schaue ihn ausdruckslos an. »Ich werde darüber nachdenken.«

»Im Keller gibt’s ein Labor. Im Büro wirst du einen Ordner mit allen nötigen Tastencodes finden, die du hier im Haus für die wichtigen Räume brauchst.«

Er beantwortet meinen fragenden Blick.

»Für das Waffenlager, das erwähnte Labor, den Fitnessraum und den Leichenraum.«

Diesmal kann ich mir nicht helfen und frage nach Luft schnappend »Ein Leichenraum? Hier im Haus?«

Er schaut mich merkwürdig an.

»Klar doch. Hat dein jetziger Auftraggeber etwa keinen?«

Ich schüttele den Kopf. »Wir entsorgen die Leichen oder lassen sie einfach liegen«.

Er schnalzt mit der Zunge. »Solch eine Verschwendung. Man kann so viel über den Tod lernen, wenn man sich die Leichen näher anschaut. Und man weiß ja nie, wann man vielleicht eine wohl platzierte Leiche gebrauchen kann, um jemandem eine Botschaft zu schicken.«

Irgendwie ist das schon logisch, aber gleichzeitig – will ich in einem Haus über einer Leichenhalle wohnen? Dann fällt mir wieder ein: Ich bin Auftragskiller. Das Einzige, was mir keine Angst einjagt, ist der Tod. Es gibt auf der Welt einiges, was viel schlimmer ist als der Tod an sich.

»Ich glaube nicht, dass mein derzeitiger Auftraggeber« – ich betone das Wort, weil ich Boris eigentlich nie so bezeichnen würde – »mich einfach so gehen lässt. Er hat in mich investiert, hat mich ausgebildet. Der wird es kaum hinnehmen, dass ich weggehe und meine eigene Agentur gründe.«

»Mach dir darüber keine Gedanken«, sagt der Mann ungerührt. »Der wird dir nicht in die Quere kommen. Was du überlegen musst ist, wen du einstellen willst. Ich habe viele Aufträge für dich, die kannst du unmöglich alle allein erledigen. Du kannst klein anfangen, aber ab einem gewissen Punkt wirst du ähnlich viele Angestellte haben wie dein jetziger Manager.«

Auftraggeber, Manager – verwendet er das als Phrasen oder denkt er wirklich, dass das so läuft? Sklaventreiber wäre ein treffenderer Ausdruck. Besitzer. Wir haben uns schließlich nie um diesen Job beworben. Es gibt dafür auch kein Gehalt. Will dieser Mann, dass ich die Dinge wie Boris erledige oder doch anders mache?

»Du findest alles was du brauchst im Büro, einschließlich deines ersten Falls. Du kannst dir die Dinge einteilen, wie du willst, aber meine einzige Bedingung ist, dass meine Aufträge immer Vorrang vor allen anderen haben. Im Gegenzug bekommst du das Haus, ein bisschen Bargeld und natürlich ein Leben ohne Halsband. Bist du einverstanden?«

Da muss ich nicht zweimal drüber nachdenken. Nicht, dass ich mit allem wirklich einverstanden wäre, was er verspricht. Ich erwarte auch gar nicht, dass er seine Versprechen hält. Aber nein, ich bin gut darin, Leute zu hintergehen. Ich bin sehr gut. Und egal, was er glaubt über mich zu wissen, das einzige, was ich wirklich gut kann, ist, auf mich selbst aufzupassen.

Kapitel 1
6 MONATE SPÄTER

Er riecht nach Angstschweiß. Ich schlage die Beine übereinander, die Füße auf dem Schreibtisch, hinter dem ich Platz genommen habe. An dem ich mich rumfläze, wäre der bessere Ausdruck. Schlamm tropft von den Sohlen meiner Stiefel. Ich muss das später sauber machen; aber jetzt unterstützt es erst mal das knallharte Image, das ich mir geben will. Mit mir ist nicht zu spaßen. Mir sind Regeln, Konventionen und Kleiderordnungen egal. Während der Mann auf der anderen Seite des Schreibtischs einen makellosen Anzug trägt, sitze ich da in meinen Leder-Leggings und einer Tunika. Leggings, weil die mich nicht am Kämpfen oder Dächer-Springen hindern und eine Tunika, weil sie länger ist als ein normales Hemd und man folglich mehr Platz hat für versteckte Taschen. Alles in schwarz, selbstredend. Blutflecke sind verdammt schwer aus Kleidungsstücken rauszukriegen. Ich bin nun mal praktisch veranlagt.

Mein Haar ist unter der schwarzen Kappe verborgen, die ich neuerdings immer trage. Ich bin der Meinung, sie gibt mir das mysteriöse Etwas, obwohl Lily ständig nervt, ich soll das Ding abnehmen. Das Mädchen hat einfach keinen Sinn dafür, wie wichtig es ist, mit seinem Outfit eine Botschaft zu senden. Leg dich nicht mit mir an – das soll meine Kleidung ausdrücken. Besonders die schlammverschmierten Stiefel auf dem Schreibtisch.

Der Mann räuspert sich.

»Sie wurden mir sehr empfohlen«, sagt er zögerlich, als sei er sich nicht ganz sicher, ob er jetzt sprechen darf.

Ich ziehe die Augenbrauen hoch. »Wer hat mich empfohlen?«

Er reißt die Augen auf. Wie das Kaninchen vor der Schlange. Er hat Angst, aber nicht nur vor mir.

»Kontakte«, sagt er ausweichend. »Ich bin bereit zu zahlen, was Sie verlangen.«

Sofort steigen die Preise auf meiner Liste um das Zehnfache. Ich liebe reiche Klienten. Sie wollen selten wissen, was ich Leuten mit weniger Geld berechne.

»Was genau wollen Sie von mir?« frage ich und sehe ihn mir genauer an. Er sieht nicht wie jemand aus, der normalerweise mit Killern umgeht. Er sieht eher wie ein Bürohengst aus, der über Dinge aus der Schattenwelt höchstens in der Zeitung liest.

»Mein Bruder wurde getötet. Ich möchte, dass Sie herausfinden, wer das getan hat.«

Nun richte ich mich doch ein wenig auf. »Da sind Sie hier aber an der falschen Adresse, Mister« sage ich mit leicht verächtlicher Stimme. »Ich suche keine Mörder. Ich beauftrage sie.«

Er zuckt sichtlich zusammen. »Sobald Sie den Mörder meines Bruders gefunden haben, können Sie den Kerl gerne umbringen.«

Ich spitze die Lippen. Das ist ungewöhnlich. Das ist doch tatsächlich mal etwas Neues. Ich mache den Job jetzt seit einem halben Jahr, und das sehr erfolgreich, aber bisher hat mich niemand darum gebeten, einen Mörder zu finden.

»Und was, wenn einer meiner Leute Ihren Bruder umgebracht hat?« frage ich, nehme jetzt doch die Füße vom Tisch und sehe in meinen Akten nach. »Wie heißt er?«

»Ich glaube nicht, dass es ein Profikiller war«, murmelt er und sieht mir nicht in die Augen. »Es schien nicht geplant zu sein und war sehr brutal.« Er schüttelt sich etwas. »Da war sehr viel Blut.«

Interessant. Er hat Recht, hört sich nicht nach einem Profi an. Es gehört zu unserem Berufsethos, den Tatort möglichst sauber zu hinterlassen. Wir wollen es der Polizei doch nicht zu leicht machen.

»Wie heißt er?« frage ich noch einmal.

»Winston Kindler. Krämerstraße 14B. Er hatte da einen Süßwarenladen.«

Süßigkeiten? Vielleicht sollte ich diesen Fall selbst übernehmen. Klingt vielversprechend.

Ich blättere durch meine Karteikarten, bin mir aber schon sicher, da keinen Kindler zu finden. Auch wenn ich nicht jeden Job selbst erledige, habe ich doch immer mit allen Kunden direkt zu tun. Und ich erinnere mich an die Namen unserer Zielpersonen.

»Was macht die Polizei?« frage ich abwesend.

»Nichts«, sagt er, und der Ärger ist hörbar. »Die glauben, es war ein Überfall, aber seine Brieftasche war noch da. Die Kasse war leer, aber der Safe völlig intakt. Es war noch früh am Tag, also wären sowieso kaum Einnahmen da gewesen. Ergibt überhaupt keinen Sinn.«

Ich nicke. »Tun wir mal so, als ob ich diesen Fall annehmen würde. Über was für ein Honorar reden wir da?«

Zum ersten Mal, seit er mein Büro betreten hat, lächelt er.

»Wie wär’s mit einem Blankoscheck?«

Im Kühlschrank liegt ein Kopf. Ich seufze. Nicht schon wieder.

»Lily!« rufe ich. »Ich hab dir doch gesagt, keine Leichenteile in der Küche!«

Meine Freundin lacht. »Bis du das Kühlaggregat im Leichenraum repariert hast, ist das der einzige Ort, an dem wir sie aufheben können.«

Ich stöhne auf. Wir haben jetzt schon seit zwei Monaten Probleme mit dem Kühlraum. Immer wenn ich denke, es ist alles in Ordnung, funktioniert er wieder nicht. Es ist wie verhext – oder ein Spuk?

»Ich kümmere mich drum«, verspreche ich. »Wir haben gerade einen echt reichen Kunden an der Angel, da können wir uns zur Abwechslung mal einen richtigen Handwerker leisten.«

Nicht den coolen Typen aus dem Eckhaus, der das kostenlos gerichtet hat, weil er sich einen Kuss von Lily dafür versprochen hat. Er hat die Sache wahrscheinlich verschlimmert. Und natürlich von Lily keinen Kuss bekommen. Lily steht nicht auf Männer, auch wenn sie ihnen das nicht auf die Nase bindet. Sie nutzt die Vorteile, die ihr ihr gutes Aussehen verschafft.

Ich schließe den Kühlschrank, weil ich nicht länger in die toten Augen des Frauenkopfes starren will. Um genau zu sein, fehlt ein Auge. Das ist zwar nicht genug, um mir den Appetit aufs Abendessen zu verderben, sieht aber auch nicht gerade anregend aus.

»Besorg mal einen zweiten Kühlschrank für den Übergang«, weise ich Lily an. »Den kannst du wahrscheinlich sowieso zusätzlich gut gebrauchen, da sind die Kosten vertretbar.«

Sie grinst mich breit an. Sie spielt gerne mit ihrer Beute, wenn sie dazu Gelegenheit hat. Manchmal gehört auch dazu, einige Leichenteile mit nach Hause zu nehmen und sie später an die Familien ihrer Opfer zu schicken. Das hört sich jetzt wirklich böse an, aber in Wirklichkeit ist Lily ein reizendes Mädchen. Sie hat nur diesen etwas gewalttätigen Zug.

»Was gibt’s zu essen?« frage ich, wo ich ja nun gerade festgestellt habe, dass zumindest im Kühlschrank nichts Essbares liegt.

»Benjamin wollte was vom Imbiss mitbringen«, sagt sie und zuckt mit den Schultern. »Ist aber noch nicht zurück, wir müssen also noch ein bisschen warten. Hast du Hunger?«

Ich nicke. »Könnte nen Elefanten verdrücken.«

Sie lacht. »Die sind da wohl kaum im Angebot. Schau mal, was im Wohnzimmer noch rumliegt. Da muss noch ne halbe Tüte Chips von gestern Abend sein.«

Ich weiche ihrem Blick aus. »Nicht mehr.«

Lily stemmt die Hände in die Hüften und starrt mich nieder.

»Gierschlund«.

»Die lagen da so rum. Ich bin ein Killer, da müssen manchmal auch Kartoffelchips dran glauben. Sind ja eigentlich nur tote Kartoffeln.«

Jetzt kichert sie. »Also, was ist mit diesem neuen reichen Kunden? Der, der unseren neuen Kühlraum finanziert?«

Ich folge ihr ins Wohnzimmer, wo sie aus irgendeiner Ecke eine Tafel Schokolade und eine Handvoll gerösteter Erdnüsse zaubert. Die sehen trockener aus als normal, also nehme ich lieber erstmal die Schokolade.

Wir lassen uns auf das größte Sofa fallen. Die Möbel gehören mir nicht, jedenfalls habe ich keine gekauft. Waren schon in dem Haus. Irgendwann wollte ich mir mal eine Einrichtung nach eigenem Geschmack zulegen, aber das nötige Kleingeld hat bisher gefehlt. Als der mysteriöse Typ mir eine »Geldspritze« für den Start meiner Selbständigkeit anbot, war damit leider nur eine ziemlich kleine Spritze gemeint. Das meiste davon habe ich eingesetzt, um mich von der Meute loszukaufen. Sollte mich aber nicht beklagen. Ich habe ein Haus, ein Büro, sogar eine Leichenkammer. Und das hatte ich vorher alles nicht. Ganz zu schweigen von dem Halsband, das ich losgeworden bin. Echtes Win-Win.

»Ich soll für ihn den Mörder seines Bruders finden«, erkläre ich mit einem unwilligen Unterton.

»Echt jetzt? Das ist mal was Neues.« Lily lacht. »Du wirst diesmal also niemanden umbringen?«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich darf den Mörder morden, wenn ich ihn finde.«

»Krass. Und warum kommt der damit ausgerechnet zu dir?«

»Keine Ahnung. Vielleicht hat die Meute den Auftrag nicht haben wollen. Vielleicht hat er nur von mir gehört und nicht den anderen hier in der Stadt. Weiß ich echt nicht, aber die Bezahlung macht alles wett.«

Sie zieht die Augenbrauen hoch. »Wie viel?«

Ich zwinkere ihr zu. »Genug. Davon können wir das Haus in Ordnung bringen, uns ein schönes Honorar zahlen und ein paar streunende Katzen füttern.«

Lily lacht auf. »Du darfst sie nicht immer füttern. Heute Morgen saßen wieder zwei Katzenjunge vor der Tür und haben gebettelt. Die lernen anscheinend schon, dass sie nur herkommen müssen, um gefüttert zu werden. Da bist nur du schuld dran.«

»Ich kann nichts dafür«, meine ich achselzuckend. »Liegt nun mal in meiner Natur, meinen Katzenverwandten zu helfen.«

Sie grinst. »Ich bin keine Katze, aber du hast mir trotzdem geholfen.«

Ich seufze. »Also gut, und meinen Freunden. Ob Katzen oder nicht. Besser?«

»Und ob. Wie willst du aber diesen Killer finden? Du hast doch gar keine Erfahrung mit so was.«

»Mir wird schon was einfallen. Zuerst werde ich mir mal den Tatort ansehen und dann nach Zeugen suchen. So machen die das in den Büchern doch auch immer.«

Sie lacht wieder. »Du wirst den Fall bestimmt lösen. Sag Bescheid, wenn du meine Hilfe brauchst, obwohl ich im Moment eine Menge mit meinem Fall zu tun habe. Der Kerl geht mir auf die Nerven, aber er liebt seine neue Freundin.« Sie kichert. »Zu schade, dass die nicht echt ist.«

Lily grinst breit. Sie spielt eben gern mit ihrer Beute, bevor sie sie tötet. Sie macht die Männer verrückt auf sich; und tötet sie genau dann, wenn sie merken, dass sie zum Narren gehalten worden sind. Sie bricht ihnen das Herz, bevor sie es durchbohrt. Echt böse auf eine fast schon lustige Weise. Eben eine von uns. Wir, das ist M.I.A.U. mein zusammengewürfeltes Team aus entrechteten Killern und zwielichtigen Gestalten. Bis jetzt sind wir nur zu viert, haben uns aber schon einen Namen gemacht. Unser Ruf verbreitet sich nach jedem Mord, wir sind da sehr effizient. Kaum zu glauben, dass ich vor sechs Monaten noch ein Sklave war, für die Meute gearbeitet habe, weil die mich mittels Halsband in der Hand hatten. Jetzt bin ich selbständig. Eine Unternehmerin. Ich arbeite auf eigene Kosten, zahle allein für meinen Unterhalt, beschäftige sogar Mitarbeiter. Und von denen trägt keiner einen Ring um den Hals. Sie sind aus freien Stücken hier.

Ich gähne, die Müdigkeit überwältigt mich. Ich war gestern lange auf, bin über die Dächer der Stadt gerannt und habe die Örtlichkeiten für eine von uns geplante Mordaktion ausgespäht. Den Fall übergebe ich wahrscheinlich an eine der anderen, hab jetzt etwas Gewinnbringenderes zu tun. Dieser merkwürdige Mordfall hat jetzt Vorrang. Wir brauchen schließlich das Geld.

»Ich geh ins Bett«, beschließe ich. Ich muss gehörig die Bauchmuskeln anspannen, um mich aus den Tiefen des Sofas zu hieven. Ist einfach zu niedrig und zu weich. Sobald diese Sache erledigt ist, kaufe ich uns ein neues.

»Träum was Schönes«, sagt Lily mit anzüglichem Lächeln. »Ich geh vielleicht nochmal raus und gönn mir was.«

Ich überlasse sie ihren Plänen und gehe die Treppe hinauf bis zur Leiter, die auf den Dachboden führt. Muss dran denken, wie ich das erst Mal hierher kam. Da ging mir gleich durch den Kopf, was für ein tolles Zuhause das wäre und dass der Dachboden ein super Schlafzimmer abgeben würde. Das ist er jetzt auch.

Ich steige die Leiter hoch und ziehe sie hinter mir hoch, schließe dann die Falltür. Ich hab’s gern privat. In den vergangenen Monaten habe ich diesen Raum in mein eigenes kleines Reich verwandelt. Große Kissen liegen überall auf dem Boden verteilt, der von Dutzenden kleiner Teppiche bedeckt ist. Ein paar Regale hängen an der Dachschräge, aber das beste Stück ist meine Hängematte, die ich zwischen zwei großen Dachbalken angebracht habe. Ich zieh mir was Bequemes an und sehe nach, dass das Fenster richtig zu ist. Ich bin da schließlich zweimal eingebrochen und weiß, wie leicht das auch jemand anderes könnte. Ich hab es allerdings neu verglasen lassen, mit einer extra dicken Scheibe. Sollte halten, wenn jemand versucht, es einzutreten.

Draußen höre ich ein leises Geräusch, weshalb ich das Fenster öffne und nochmal nachsehe.

Da miaut ein dünnes Stimmchen. Ich lehne mich aus dem Fenster, bis ich das Kätzchen sehe, das sich oben am Fensterrahmen festklammert. Es muss über die Dächer gelaufen sein und konnte von dort oben am Dachfenster nicht weiter. Armes Ding. Ich strecke meine Hand aus und fange an zu schnurren. Das Kleine soll mich schließlich nicht kratzen.

Seine Ohren zucken, als ich das beruhigende Geräusch mache. Wahrscheinlich ist es ganz verwirrt, dass sich ein Mensch wie eine Katze anhört. Das sind am Anfang alle.

Langsam kommt es in meine Hand, passt da ziemlich genau rein. Ich trage es ins Zimmer und setze es sanft auf den Boden. Es starrt mich mit großen gelben Augen an.

»Und jetzt?« frage ich. »Ich werde dich nicht den ganzen Weg runtertragen. Du musst schon hier oben bei mir schlafen.«

Das Kätzchen faucht. Ich weiß, dass es mich verstehen kann.

»Tut mir leid«, sage ich ihm. »Bin müde. Ist ja nicht meine Schuld, dass du da oben nicht weitergekommen bist.«

Weil ich aber nicht als zu egoistisch rüberkommen will, schütte ich ein bisschen Wasser in eine Schale und stelle sie auf den Boden. Da hat das Kleine wenigstens was zu trinken.

»Schlafenszeit«, gähne ich. Ich klettere in meine Hängematte und mache mich sofort auf ins Land der Träume.

Kapitel 2

Miau. Miau.

Ich blinzele und starre in große gelbe Augen mit großen schwarzen Pupillen. Barthaare streichen meine Wangen.

Ich stöhne und schließe wieder die Augen. Es fühlt sich viel zu früh an.

Miau.

»Sei still« murmele ich und stecke meinen Kopf unter das Kissen.

Daraufhin beginnt das Kätzchen mein Hemd mit seinen Krallen zu bearbeiten. Toll. Ein Wecker mit Krallen. Die schlimmste Erfindung, die je gemacht wurde.

»Hau ab«, grummele ich, aber die Katze rührt sich nicht vom Fleck. Wahrscheinlich hat sie Hunger.

Ich atme tief durch. Es ist ein Kater. Normalerweise lasse ich keine männlichen Wesen in mein Bett. Ich schlafe mit ihnen in ihrem eigenen und verlasse sie vor Tagesanbruch. Das ist meine Regel. Keine Beziehungskisten. Zum Glück ist dieses Männchen kein Mensch.

Miauuu.

»Also gut.« Ich seufze theatralisch und setze mich auf, überrasche damit das Kätzchen. Es fällt kopfüber und landet in meinem Schoß, miaut dabei empört.

Der Kleine wird von mir keine Entschuldigung zu hören kriegen. Ist schließlich seine Schuld, was macht er auf meiner Brust.

Ich gähne laut, nehme ihn hoch und steige aus der Hängematte. Normalerweise würde ich mich jetzt erst anziehen, aber der kleine Kater verlangt weiter etwas zu fressen. Ich lass mich einfach zu leicht manipulieren.

Ich nehme ihn mit nach unten in die Küche. Im Haus ist alles still, wir sind offenbar die ersten, die aufgestanden sind.

»Schau weg«, warne ich ihn, bevor ich die eine Schranktür öffne, hinter der sich Stapel von Katzenfutter verbergen. Das ist mein gut gehütetes kleines Geheimnis. Sogar für mich riecht das sehr appetitanregend, aber ich habe meine Katzenseite unter Kontrolle und kann der Versuchung widerstehen. Ich schütte etwas von dem Futter in eine Schüssel und stelle sie dem Kleinen hin. Er frisst gierig, ich schaue amüsiert zu.

Während er sein Frühstück genießt, mache ich mir gebackene Bohnen auf Toast. Es ist einer dieser Tage. Irgendwie sehen die Bohnen fast wie Dosen-Katzenfutter aus. Bin mir nicht sicher, ob sie das mehr oder weniger verführerisch machen.

Miau.

Er hat sein Futter schon verschlungen und scheint immer noch hungrig zu sein. Katzen halt. Gierige Schlingel.

Ich grinse und gebe ihm noch etwas. Ich möchte ihm gern einen Namen geben, aber wahrscheinlich hat er schon einen. Um das herauszufinden, müsste ich mich verwandeln, bin aber nicht in Stimmung. Ich weiß, dass die Katzen mich verstehen können, wenn ich menschliche Gestalt habe; umgekehrt kann ich nur verstehen, was sie mit ihrem Miau meinen, nicht aber die eigentlichen Wörter.

Vielleicht mache ich das mit der Wandlung später. Aber bis dahin ist er wahrscheinlich schon wieder verschwunden. Es sei denn, Lily hat recht und ich habe den örtlichen Katzen schon beigebracht, dass sie nur hierher kommen müssen, wenn sie etwas zu fressen wollen. Aber da kann ich nichts dran ändern.

Plötzlich schießt mir ein Gedanke durch den Kopf, und ich hätte fast selbst miaut. Ich glaube, ich hatte gerade eine fantastische Idee.

Ich beuge mich zu dem kleinen Kater hinunter. Er ignoriert mich, damit beschäftigt, die letzten Krümel zu fressen. Keine Ahnung, wie der zwei Schüsseln Katzenfutter in dieser Geschwindigkeit vertilgen konnte. Sogar ich hätte dafür länger gebraucht.

»Hey, Kleiner«, sage ich ruhig. »Wollen wir ein Geschäft machen?«

Seine Ohren zucken, aber er frisst weiter.

»Wie wär’s, wenn ich dir jeden Tag was zu fressen gebe und du im Gegenzug für mich ein paar Dinge erledigst? Dir bestimmte Orte vornimmst und die auskundschaftest? Mir sagst, ob da Menschen rumlungern? So was in der Art?«

Ich spüre, wie er darüber nachdenkt, er ist aber noch zu sehr mit seinem Futter beschäftigt. Seufzend warte ich, bis er fertig ist.

Er wischt sich mit der Vorderpfote übers Gesicht – so süß, mein Herz schmilzt nur so dahin. Das ist zu viel für mein kaltes Mörderherz. Ich sollte mich nicht mit Katzenbabies einlassen. Die verursachen bei mir totale Gefühlsduselei.

»Also, was meinst du?« frage ich. »Willst du für mich spionieren?«

Auch wenn ich mich nicht verwandelt habe, spüre ich doch seine Zustimmung und grinse. Ich habe gerade einen Spion gewonnen, den nie jemand verdächtigen würde. Klar, er wird mir nicht sagen können, worüber die Menschen, die er antrifft, gesprochen haben, aber er kann Dinge ausspähen. Katzen sieht man schließlich überall, und die meisten Menschen beachten sie nicht weiter. Sehr wenige Menschen wissen, dass ich mit ihnen sprechen kann. Das wird so geil.

Ich lese den kleinen Kater auf und trage ihn zur Eingangstür.

»Komm morgen wieder, dann bekommst du Futter und einen Auftrag.«

Er schaut mich mit einem so intelligenten Ausdruck an, dass ich keinerlei Zweifel habe - unsere Zusammenarbeit wird ein voller Erfolg werden.

Plötzlich habe ich das Bild anderer Katzen vor Augen.

Ich lächle. »Ja, du kannst auch deine Freunde mitbringen, falls die Interesse haben.«

Er dreht sich um und rennt davon, ohne sich noch einmal nach mir umzuschauen. Katzen beachten mich meist mehr als sie andere Menschen wahrnehmen, aber sie wollen trotzdem nicht zahm oder emotional bedürftig erscheinen. Ihr Wort halten sie aber immer. Katzen können manchmal etwas hinterlistig sein, halten damit aber wenigstens nicht hinter dem Berg.

Ich gehe ins Haus zurück und frühstücke. Die Bohnen sind kalt, der Toast ist durchgeweicht, aber egal. In Gedanken mache ich schon Pläne für ein Katzennetzwerk im Untergrund. Ich muss dringend noch Katzenfutter bestellen. Lily wird das nicht gefallen, aber sie wird bald den Vorteil davon erkennen. Es liegt in ihrer Natur, Katzen nicht zu mögen, aber immerhin mag sie mich. Ich bin ihre beste Freundin, und umgekehrt.

Ich gähne und stelle meinen Teller in die Spüle, in der Hoffnung, dass jemand ihn abwaschen wird. Eher unwahrscheinlich, aber die Hoffnung stirbt zuletzt. Ich muss mich um Wichtigeres als schmutziges Geschirr kümmern.

In meinem Büro lege ich wie immer die Füße auf den Schreibtisch und nehme die erste Akte vom Stapel. Darin starrt mich ein Foto des Mordopfers an. Auf dem Bild ist der Mann noch am Leben, aber sein Blick ist seltsam gejagt, angstvoll. Entweder hat er immer Angst gehabt oder speziell vor der Person, die das Foto gemacht hat. Ich setze neben das Bild ein kleines Fragezeichen. Das ist doch schon mal ein guter Ausgangspunkt für die Ermittlung.

Der Bruder des Opfers hat auf die nächste Seite eine kurze Aussage geschrieben. Laut ihm war Winston Kindler ein ruhiger, zurückgezogen lebender Mann mit wenigen Hobbies. Er ging gelegentlich angeln, sonst gab’s da kaum etwas. Keine Drogen, kein Alkoholmissbrauch. Keine Spielsucht – ein so langweiliger Typ, dass ich beim Lesen fast einschlafe. Alles, was Winston gemacht zu haben schien, war, in seinem Bonbonladen zu sitzen oder zu Hause. Ich denke, dem Laden muss ich als erstes einen Besuch abstatten.

Bis jetzt gibt’s jedenfalls keinen Grund, warum ihn irgendjemand hätte umbringen sollen.

Auf einem Notizblock schreibe ich ein paar Anweisungen für Benjamin: Bankkonten, Polizeiregister, Krankenakten.

Benjamin ist ein Dieb, der beste, und er wird leicht an diese Infos rankommen. Wir brauchen niemanden um diese Dokumente zu bitten. Ist doch viel leichter, sie zu stehlen. Vielleicht ergeben sich ein paar neue Anhaltspunkte, wenn er die Sachen besorgt hat, aber im Moment bleibt mir nichts übrig, als den Laden und den Tatort zu besichtigen. Hört sich nicht besonders spannend an. Jedenfalls nicht nach so viel Spaß wie ein guter Mord. Aber dann erinnere ich mich wieder an diesen wunderbaren Blankoscheck und bin auf einmal der Meinung, es gäbe kaum etwas Schöneres, als einen Süßwarenladen aufzusuchen.

Der Laden von Winston Kindler ist nicht geschlossen, wie ich das vermutet hatte. Nein, eine Schlange von Kindern windet sich davor bis um die nächste Straßenecke. Die meisten von ihnen warten geduldig, bis sie an der Reihe sind, aber viele hüpfen auch aufgeregt herum. Was in drei Teufels Namen geht hier vor? Ist denn heute keine Schule? Ich bin ja manchmal etwas desorientiert, aber glaube zu wissen, dass heute kein Wochenende ist.

Ich wende mich an ein Mädchen, das alleine dasteht und ein bisschen verloren wirkt.

»Was ist denn hier los?« frage ich sie und deute mit dem Kopf in Richtung Laden.

Sie lächelt schüchtern. »Die verschenken da Süßigkeiten.«

Ich ziehe die Augenbrauen hoch. »Tatsächlich? Weißt du, warum?«

Sie nickt. »Der Besitzer ist gestorben, und in seinem Testament hat er gesagt, die Süßigkeiten sollen alle verschenkt werden.«

Das Mädchen grinst breit und zeigt dabei schwarzgefärbte Zähne. Die Versuchung ist groß, ihr zu sagen, dass sie besser nichts Süßes mehr essen sollte, aber ich behalte den Gedanken für mich. Sie würde eh nicht auf mich hören.

Ich lasse sie stehen und gehe zum Eingang des Ladens. Einige Kinder beschweren sich laut von wegen Vordrängeln, wagen es aber nicht, mir das ins Gesicht zu sagen. Dabei versuche ich schon, meine Sprich-mich-nur-an-und-stirb-Aura auf ein Minimum zu reduzieren, aber es ist schwer, eine alte Gewohnheit aufzugeben. Je weniger Leute mich kennen, desto weniger können vor Gericht gegen mich aussagen. Oder mich umbringen.

Ich drücke mich an ein paar ungehobelten Jungs vorbei, bis ich im Laden stehe. Der Traum jedes Kindes! Große Gläser voller Bonbons in allen erdenklichen Farben türmen sich auf den Regalen und nehmen jedes verfügbare Plätzchen ein. Es duftet nach Schokolade und Lakritze und lässt mich vergessen, dass ich schon gefrühstückt habe.

Eine junge Frau steht hinter der Theke und wiegt Süßigkeiten auf einer uralten Messingwaage ab. Ich warte, bis sie die Bonbons in eine Papiertüte gefüllt und einem der Jungen ausgehändigt hat, bevor ich sie anspreche. Die Kinder hinter mir protestieren leise, dass ich mich in die Schlange gedrängelt habe.

»Das ist hier nur für Kinder, junge Frau«, sagt das Mädchen. Sie ist selbst kaum den Kinderschuhen entwachsen, höchstens siebzehn Jahre alt. Ihre Schürze ist übersät mit Staubzucker und Sirupflecken Sie sieht recht gewöhnlich aus, aber ihre Augen sind wach und funkeln.

»Ich bin nicht wegen der Bonbons hier«, sage ich und bemühe mich, dass man mir mein Bedauern nicht anhört. Hoffe aber, dass sie mir trotzdem ein paar Pfefferminzbonbons anbietet. »Ich bin hier wegen des Besitzers, Herrn Kindler.«

»So eine Tragödie«, murmelt sie. »Er war so freundlich zu allen. Ich weiß wirklich nicht, warum den irgendjemand umbringen wollte.«

»Du weißt, dass er ermordet wurde?« frage ich, ein wenig überrascht.

Sie nickt. »Ja, sicher, wir waren Nachbarn. Ich habe seinen Leichnam gesehen.« Sie erschaudert. »Das war wirklich kein schöner Anblick. Aber davon sollten wir besser nicht vor den Kindern sprechen.«

Ihr Blick schweift zu den Jungs hinter uns, die mit großen Augen zuhören. Das wird auf jeden Fall Thema Nummer Eins auf allen Schulhöfen der Stadt werden.

»Da hast du recht. Machst du bald Pause?«

Sie sieht auf ihre Armbanduhr, ein schweres, teures Exemplar. Nicht gerade üblich, so etwas am Arm einer jungen Verkäuferin zu sehen. Vielleicht ein Erbstück?

»Offiziell in einer Stunde. Aber bei dem Betrieb könnte das auch länger dauern. Die Nachricht hat sich schnell verbreitet, und bald wird jedes Kind in der Stadt auf dem Weg hierher sein. Würde mich nicht wundern, wenn ich den ganzen Tag hinter dem Ladentisch stehe oder eben bis alle Süßigkeiten verteilt sind. War eine nette Geste von Win … Herrn Kindler, das so zu bestimmen, aber für mich ist es ein hartes Stück Arbeit.«

Für den Bruchteil einer Sekunde zieht ein Schatten über ihr Gesicht, als sei sie nicht so überzeugt von ihrem ehemaligen Arbeitgeber. Ich notiere das im Geiste, auch die Tatsache, dass sie ihn beinahe beim Vornamen genannt hätte.

Widerwillig nicke ich. »Ich komme heute Abend wieder. Hier ist meine Karte, falls du früher fertig bist.«

Ich bin wieder mal froh, dass ich diese Visitenkarten habe drucken lassen. Da steht nicht viel drauf, nur meine Adresse und Telefonnummer. Kein Wort von Auftragsmorden. Das wäre denn doch geschmacklos.

»M.I.A.U.?« fragt sie und runzelt die Stirn.

»Unser Firmenname«, antworte ich. »Es ist ein Kürzel«.

Ich sage ihr nicht, wofür es steht, das weiß ich selber nicht. Seit ich mir diesen blöden Namen ausgedacht habe, zerbreche ich mir den Kopf, was ich Kunden auf solch eine Frage antworten soll, außer, dass es ein dummer Witz war. Ich habe doch nie geglaubt, dass diese ganze Sache mit dem eigenen Geschäft überhaupt Erfolg haben würde. Sonst hätte ich schon einen etwas ernsthafteren Namen gewählt. Aber jetzt werde ich dieses M.I.A.U. nicht mehr los. Meister Im Anonymen Umbringen… oder so.

Sie stopft die Karte in ihre Schürzentasche und sieht mich genervt an, so als wollte sie sagen, ich solle mich vom Acker machen, damit sie den Kindern endlich weiter ihre Süßigkeiten geben kann.

»Bis später«, sage ich und spreche es mehr als Drohung denn Versprechen aus. Mir liegt es einfach nicht, nett zu anderen zu sein.

Die Leute, mit denen ich es zu tun habe, sterben meistens sowieso, es wäre also Verschwendung von Zeit und Emotionen, wenn ich so tun würde, als ob ich sie nett fände. Ich gehe professionell mit meinen Kunden um, bin aber sicher, dass mich keiner als »nett« bezeichnen würde. Angenehm kühl, vielleicht. Frostig hilfsbereit. Solange sie mich bezahlen, ist es mir egal, was sie denken. So was von egal.

Ich verlasse den Laden und wünschte fast, ich hätte mir eine Tüte der Minzbonbons mitgenommen. Der Duft da drinnen hat meinen Appetit geweckt. Das Frühstück ist schon Geschichte. Mein Stoffwechsel spielt seit einiger Zeit verrückt. Ich esse dreimal so viel wie früher. Vielleicht liegt es daran, dass ich mir jetzt alles Essen, das ich gerne hätte, leisten kann oder daran, dass ich kein Halsband mehr trage. Irgendwie nervig, jetzt so viel Zeit damit verbringen zu müssen, Essen zu beschaffen oder zuzubereiten; aber gleichzeitig habe ich auch festgestellt, wie viel mir am Essen liegt. Eine hübsch angerichtete Platte, der Geschmack eines neuen Gerichts, das Prickeln von Gewürzen auf meiner Zunge, die ich in einer Ecke des Wochenmarktes gefunden habe, all das bereitet mir großes Vergnügen. Essen ist nicht mehr nur Nahrungsaufnahme, es ist zum Hobby geworden.

Es ist von daher ja eine gute Sache, dass mein neuester Fall teilweise in einem Süßwarenladen angesiedelt ist. Da habe ich eine Entschuldigung, nochmal hinzugehen und ein paar Proben aus diesen großen Gläsern mitzunehmen. Natürlich nur zu Forschungszwecken.

Kapitel 3

Fürs erste ignoriere ich das Hungergrollen in meinem Magen und mache mich auf den Weg zum Haus des Getöteten. Es ist nicht weit von dem Laden, nur ein paar Straßen weiter. Er hatte einen kurzen Weg zur Arbeit. Beinahe beneide ich ihn.

Es ist eine hübsche, wenn auch etwas langweilige Wohngegend. Saubere kleine Reihenhäuser, die meisten Gärten mit gepflegtem Rasen. Mir wird fast übel bei dem Gedanken, dass da tatsächlich Leute drin sitzen und darauf achten, dass ja kein Grashalm höher wächst als der andere. Witzig.

Das Haus von Herrn Kindler ist eines von fünf identischen Einheiten, die man zu einem unansehnlichen Block zusammengepresst hat. Als ob jemand einen Teigklumpen genommen und in fünf dünne Scheiben geteilt hätte, ohne Rücksicht darauf, ob das Ergebnis überhaupt groß genug wäre, darin zu wohnen. Ich weiß, dass Herr Kindler allein gewohnt hat und bezweifle, dass für eine weitere Person in dieser winzigen Hausscheibe überhaupt Platz gewesen wäre.

Ich werfe noch einmal einen Blick um mich her und die Straße entlang. Niemand ist zu sehen, kein Vorhang bewegt sich und verbirgt einen neugierigen Zuschauer. Anscheinend sind alle Bewohner zur Arbeit, in der Schule oder wo sonst normale Leute ihre Zeit um elf Uhr morgens verbringen. Beim Angeln vielleicht. Wer weiß das schon. Ich habe noch nie mit normalen Menschen zusammengelebt. Normalerweise bringe ich sie nur um.

Mit dem sicheren Gefühl, dass mich keiner beobachtet, biege ich in die winzige Auffahrt – kaum groß genug, um ein Fahrrad darauf abzustellen – und fische den Schlüssel aus der Tasche. Es gibt keine Anzeichen von polizeilichen Aktivitäten. Kein Absperrband, kein Schild mit »Betreten Verboten«. Offenbar hat die Polizei entschieden, dass es in diesem Haus keine Beweismittel gibt, die man auf diese Art schützen müsste. Wäre ja nicht das erste Mal, dass ich mehr finde als die Polizei.

Die Tür öffnet mit einem Quietschen. Könnte mal wieder einen Tropfen Öl vertragen. Vielleicht hat er sie auch absichtlich so gelassen, als eine Art Alarmsignal. Irgendwie glaube ich aber nicht, dass er in diesen Kategorien gedacht hat. Ich habe nur einen einzigen Hinweis, dass dieser Mann nicht ganz der Langweiler sein könnte, als den ihn sein Bruder beschrieben hat: Dieses Foto mit dem gejagten Blick und dem angsterfüllten Gesichtsausdruck. Vielleicht lese ich aber auch viel zu viel in dieses eine Bild hinein; andererseits hat mich mein Instinkt noch nie getrogen.

Ein kurzer Flur endet an einer mit Teppich ausgelegten Treppe. Zwei Türen gehen zu beiden Seiten davon ab, und ich beschließe, zunächst die Küche auf der rechten Seite zu inspizieren. Sie ist klein, wie nicht anders zu erwarten. Sie ist aber auch peinlich sauber. So aufgeräumt, dass ich bezweifle, dass der Bewohner hier wirklich gekocht hat. Ich öffne willkürlich ein paar Schränke. Die meisten von ihnen sind leer, in den anderen finden sich ein paar grundlegende Dinge wie Reis und Zucker. Im Kühlschrank steht eine einsame Dose Bier neben einem Stück Käse, das auch schon bessere Tage gesehen hat. Auch das deutet darauf hin, dass Herr Kindler mit Kochen nicht viel am Hut hatte.

Ich öffne noch ein paar weitere Schubläden und Schränke, finde aber nichts und gehe weiter ins Wohnzimmer, direkt gegenüber. Ein abgewetztes Sofa und ein Fernsehgerät auf einem fleckigen Holzschränkchen sind die einzigen Möbelstücke. Keine Bücherregale, keine Stehlampen, nicht einmal ein Teppich. Auf dem Sofa liegt nicht ein einziges Kissen. Welcher Mensch hat denn nicht einmal Kissen?

Ich nehme die Fernbedienung vom Schränkchen und drücke wahllos einige Tasten. Nichts geschieht. Ich prüfe die Steckdose, da scheint aber kein Strom drauf zu sein. Toll. Ein Wohnzimmer mit nichts als einem Fernseher, und der funktioniert noch nicht mal. Herr Kindler war so was von langweilig. Oder nicht der, für den ihn alle hielten.

Ich werfe die Fernbedienung aufs Sofa – und hebe sie wieder auf. Mit der stimmt etwas nicht, was mir vorher nicht aufgefallen war. Sie hat das falsche Gewicht. Sie ist zu leicht. Ich drehe sie um und öffne das Batteriefach. Es ist leer. Warum sind in dieser Fernbedienung keine Batterien? Klar, man braucht sie nicht, wenn der Fernseher sowieso nicht funktioniert, aber warum dann die Batterien herausnehmen, statt sie einfach drin zu lassen?

Langsam lasse ich meine Finger über das schwarze Plastik gleiten. Fühlt sich noch immer falsch an. Ich schließe die Augen und verlasse mich ganz auf meinen Tastsinn. Das Sehen kann täuschen, Fühlen selten. Da ist etwas unten im Batteriefach. So was wie … ein zweiter Boden. Schlau. Ich ziehe ihn mit den Fingernägeln hoch, und in der kleinen Öffnung darunter kommt ein Schlüssel zum Vorschein. Es ist ein unscheinbarer Metallschlüssel, der für alles Mögliche verwendet werden könnte. Ich nehme ihn heraus und stecke ihn in die Tasche. Hoffentlich finde ich bald das passende Schlüsselloch dazu. Nun wird der Fall doch etwas spannender.

Jetzt, wo ich weiß, dass in diesem Haus nicht alles ist, wie es scheint, setze ich meine Erkundungen etwas freudiger fort. Im Wohnzimmer gibt es nichts weiter, aber als ich die Nachttischschublade im Schlafzimmer umdrehe, muss ich grinsen. An ihrer Unterseite ist ein Umschlag festgeklebt. Irgendwie bin ich enttäuscht, dass sich darin lediglich Geld befindet, aber beim Zählen ändere ich meine Meinung doch wieder. Das hier ist sehr viel Geld für den Besitzer eines Süßwarenladens. Verdammt, das ist mehr, als mir mein mysteriöser Gönner gegeben hat. Mit dem hier könnte ich unser Haus renovieren und noch einen Urlaub für uns bezahlen. Bin schon froh, dass niemand mein diebisches Grinsen sieht. Ich habe mir antrainiert, meinen Gesichtsausdruck neutral zu halten, aber das fällt schwer beim Anblick von tausend Darem. Ich stecke den Umschlag in eine versteckte Innentasche meines Mantels und die Schublade zurück an ihren Platz. Wer’s findet, dem gehört’s.

Vor allem möchte ich aber herausfinden, wo der Schlüssel reinpasst. In einen Safe? Ein Geheimfach? Die Tür zu einem versteckten Zimmer? Leider gibt es im ganzen Haus kein Schlüsselloch, das verschlossen ist. Das an sich ist schon merkwürdig. Selbst in dem kleinen Büro sind alle Schubladen offen. In einer finde ich weiteres Bargeld, sind aber Peanuts im Vergleich zu der Summe im Schlafzimmer. Dieser Betrag stimmt schon eher mit dem Bild überein, das ich mir von einem kleinen Ladenbesitzer gemacht hatte. Genug für die Ausgaben und eventuell eine unvorhergesehene Reparatur, aber nichts, was einen Verdacht erregen könnte. So fühlt sich das ganze Haus an. Durchschnittlich, der Norm entsprechend, genau das, was man erwarten würde. Das allein schon bringt mich dazu, nach etwas Verdächtigem zu suchen. Niemand ist so langweilig. Besonders niemand, der ermordet wurde.

In den Schreibtischschubladen finden sich einige Rechnungen und Belege, die mich wieder zum Gähnen bringen. So was in der Art wartet auch im Eingangskorb in meinem Büro. Und den ignoriere ich gern. Davon bekommt man nur Kopfschmerzen von. Anscheinend hat Herr Kindler das genauso gesehen. Einige der Rechnungen sind vom vergangenen Jahr, und sie sehen nicht so aus, als seien sie je aus diesem Schubfach genommen worden.

Nach einem letzten Gang durchs Haus gehe ich hinaus in den sehr gepflegten Garten. Eigentlich ist es nur ein kleines Rasenstück, das zum kleinsten Gartenhaus führt, das ich je gesehen habe. Es ist so niedrig, dass ich den Kopf einziehen muss, und ich bin nicht super groß gewachsen. Drinnen befinden sich ein Rasenmäher und ein paar Geräte, von denen ich nicht mal weiß, wofür man sie verwendet. Ich hatte noch nie einen Garten und habe nicht vor, mir einen anzuschaffen. Hab keinen grünen Daumen…

Aber ich kann mir Winston Kindler hier gut vorstellen. Wie er auf einer Schaumstoffunterlage kniet und mit der Schere den Rasen auf die perfekte Länge stutzt. Echt langweilig. Ich selbst hab versucht, beim mir im Haus ein paar Topfpflanzen eine Chance zu geben, aber meistens überleben sie nicht. Ich bringe sie wohl um. Man kann nun mal aus seiner Haut nicht raus. Kat, die Pflanzenkillerin. Jo, so bin ich. Könnte ich eigentlich noch auf meiner Visitenkarte hinzufügen. Das jedenfalls wäre leichter zu erklären als M.I.A.U.

Irgendetwas an dieser Hütte gefällt mir nicht; also entferne ich alle Gerätschaften und sehe mich in dem leeren Raum um. Leider gibt’s hier kein Versteck. Auch keine Falltür. Wo ich doch Falltüren so mag; aber die sind heutzutage selten.

Enttäuscht räume ich alles wieder ein und störe mich nicht daran, dass es jetzt aussieht, als habe ein Erdbeben alles von den Regalen und Haken geworfen. Der Rasenmäher kommt als letztes dran. Er ist leuchtend rot und erinnert mich irgendwie an einen Marienkäfer. Als ich ihn anhebe, um ihn in die Hütte zurückzustellen, fällt mein Blick auf etwas auf dem Kabel. Auf der orangen Gummiummantelung sind Zahlen geschrieben:

3 9 5 7 2 0 4

Sie sind nicht auf dem Kabel aufgedruckt, sonst könnte es sich um einen Barcode oder ähnliches handeln. Nein, die sind mit Filzstift in wackliger Schrift aufgetragen. Ich schreibe die Zahlen in mein Notizbuch in der Hoffnung, dass sie die Kombination zu einem Safe sind oder so was Spannendem. Aber bei meinem Glück sind es vielleicht einfach nur seine Lieblingszahlen, die er aus Langeweile da draufgeschrieben hat, langweiliger Ladenbesitzer, der er nun mal war.

Ich seufze. Ich habe jetzt also einen Schlüssel und eine Zahlenfolge, weiß aber nicht, was ich damit anfangen soll. Ich habe das ganze Haus abgesucht und auch den Garten – wobei es da außer der Hütte nichts zu sehen gibt -, aber nichts von Interesse gefunden. Abgesehen davon, dass sich das Haus insgesamt nicht sehr bewohnt anfühlt. Keine Sofakissen, ein leerer Kühlschrank, brandneue Bettwäsche und weitgehend unbenutzte Gartengeräte. Es scheint fast, als habe Winston Kindler irgendwo anders gewohnt und dies hier nur als Kulisse verwendet. Aber warum? Ergibt nicht wirklich einen Sinn. Vielleicht finde ich in seinem Laden eine Antwort.

Kapitel 4

Auf dem Weg hole ich mir ein Sandwich, weil ich davon ausgehe, dass der Süßwarenladen mit seinen Düften wieder meinen Appetit wecken wird. Ist mir schleierhaft, wie da jemand arbeiten kann, ohne fett zu werden wie ne Kuh. Ich würde wohl am ersten Arbeitstag schon gefeuert werden wegen unerlaubten Naschens. Vielleicht liegt das daran, dass ich in meiner Kindheit keine Süßigkeiten bekam. Jetzt, wo ich selbst entscheiden kann, was ich esse und was nicht, ist Zucker ein Hauptbestandteil meiner Ernährung.

Noch immer warten Kinder vor dem Laden, aber die Schlange ist kürzer geworden. Ich ignoriere sie einfach und gehe direkt hinein, hab keine Geduld mehr länger zu warten. Das Mädchen steht noch immer hinter der Theke und sieht jetzt ausgesprochen erschöpft aus. Kein Wunder, wenn sie den ganzen Tag lang Süßigkeiten ausgehändigt hat. Na wenigstens habe ich in der Zwischenzeit die Gegend erkundet.

Bei meinem Anblick seufzt sie auf. »Ich bin noch nicht fertig.«

»Gibt’s ein Hinterzimmer, in dem ich warten kann?« frage ich sie, und sie seufzt erneut.

»Da ist ein kleines Büro. Fass aber nichts an. Ich komme, so schnell es geht.«

Ich schenke ihr ein gewinnendes Lächeln und folge ihr in dieses Büro, das sich gleich hinter dem Laden befindet. Es war nicht übertrieben, als sie sagte, es sei klein. Es besteht eigentlich nur aus einem Schreibtisch, einem Regal und einem alten Ledersessel, der aussieht, als würde er jeden Moment zusammenklappen. Das Regal biegt sich unter Aktendeckeln und Papieren. Das genaue Gegenteil zu Kindlers Büro bei sich zu Hause. Dieses Zimmer sieht sehr wohl so aus, als sei es regelmäßig benutzt worden. Der Schreibtisch ist übersät mit Briefen und Rechnungen.

Das Mädchen ist wieder in den Laden zurückgegangen, und ich kann hören, wie sie mit den Kindern spricht. Also hindert mich nichts daran, mich ein bisschen umzuschauen. Hatte sie was gesagt, von wegen nichts anfassen? Nein, dachte ich auch nicht. War sofort aus meinem Gedächtnis gelöscht.

Die Schriftstücke auf dem Schreibtisch sind nicht besonders spannend, Stromrechnungen, Bahnfahrkarten, Rechnungen für große Mengen an Süßigkeiten. Nichts, was irgendwie außergewöhnlich wäre. Ich arbeite mich durch die beiden Schubladen. Die obere ist bis zum Rand mit weiteren Papieren vollgestopft. Da ist keine Ordnung zu erkennen, kein Ablagesystem. Es sieht aus, als habe er einfach alles da hineingestopft und gehofft, die Sachen würden sich von alleine sortieren. Finde ich irgendwie sympathisch, macht aber meine Arbeit nicht leichter.

Die unterste Schublade sieht da ganz anders aus. Sie enthält lediglich eine kleine metallene Kassette. Die Einnahmen aus dem Geschäft vielleicht? Ein Schlüssel liegt nicht dabei, und leider ist das Schlüsselloch zu klein für den Schlüssel, den ich bei Kindler zu Hause gefunden habe.

Ich schüttele die Kassette. Der Klang von Münzen bestätigt meine Vermutung. Da ist mit Sicherheit Geld drin. Vielleicht hat das Mädchen den Schlüssel.

Enttäuscht, nichts Verdächtiges oder zumindest Aufregendes zu finden ist, drehe ich mich zu dem Regal hinter mir um. Da kann ich nur aufstöhnen. Das absolute Chaos. Aktendeckel mit unterschiedlichem Umfang und verschiedenen Größen, ein paar zerfetzte Bücher und stapelweise alte Papiere. Wie soll man in diesem Durcheinander irgendetwas finden?

Ich nehme wahllos eine blaue Mappe und blättere durch die Seiten. Inventurlisten von vor zehn Jahren. Echt jetzt? Warum musste Winston Kindler wissen, wie viele Sahnebonbons und Pfefferminzlutscher er vor zehn Jahren hatte? Vielleicht hatte er einfach keine Zeit, mal richtig auszumisten. Oder er fühlte sich diesen Listen irgendwie emotional verbunden, wer weiß das schon. Ist mir so was von egal.

Auch die nächsten Papiere sind ausgesprochen uninteressant. Ich bleibe wohl doch besser bei meinem Job. Leute umzulegen ist so viel spannender.

Das Mädchen rettet mich vor weiteren Gähn-Attacken. Als ich höre, dass sie den Laden abschließt, lege ich die Papiere schnell wieder dahin, wo ich sie gefunden habe. So in etwa jedenfalls, in dem Chaos merkt sowieso keiner was.

Ich schlage die Beine übereinander und setze meine Unschuldsmine auf. Sie bleibt vor dem Schreibtisch stehen und sieht mich misstrauisch an.

»Hast du was angefasst?« fragt sie mich stirnrunzelnd.

Ich halte abwehrend die Hände hoch. »Du hast mir das doch nicht erlaubt.«

»Das habe ich nicht gefragt«. Sie seufzt, lässt sich dann aber in den zweiten Sessel im Zimmer fallen, offensichtlich total fertig. Ist ja auch kein Wunder, sie hat den ganzen Tag gierige kleine Monster bedient.

»Muss hart für dich sein, so ganz alleine jetzt«, sage ich und versuche, als netter Mensch rüberzukommen. Ich habe gehört, dass das manchmal bessere Ergebnisse bringen soll, als jemanden zu bedrohen. Mal sehen. Überzeugt bin ich davon noch nicht.

Sie zuckt die Achseln. »Wird bald alles vorbei sein. Jetzt, wo die meisten Süßigkeiten verteilt sind, muss ich nur noch die Reste loswerden, dann wird der Laden verkauft. Ich muss mich nach neuer Arbeit umsehen.«

Sie sieht jetzt besiegt und verloren aus, die vorhin gezeigt Courage ist verschwunden.

»Hat er dir denn nichts hinterlassen?« frage ich sanft. »Hat er bestimmt, dass das Geschäft verkauft werden soll?«

Sie nickt. »Er hatte sowieso vor, nächstes Jahr den Laden zu verkaufen. Er hat mir nie gesagt, warum, die Geschäfte liefen eigentlich gut. Die Kinder liebten ihn. Zugegeben, das war eher wegen seiner niedrigen Preise, nicht, weil er so gut mit Kindern umgehen konnte. Aber egal, sie kamen immer wieder und gaben in unserem Geschäft ihr Taschengeld aus.« Sie korrigiert sich schnell – »In seinem Geschäft«.

Das Mädchen tut mir leid. Fast bin ich versucht, ihr einen Job anzubieten, aber ich denke nicht, dass meine Art von Arbeit etwas für sie wäre.

»Wie heißt du?« frage ich sie und merke erst jetzt, dass diese Frage ein bisschen spät kommt. Mit meinen Umgangsformen ist es nicht weit her.

»Caitlin«, sagt sie lächelnd. »Caitlin Baumann. Du hast mir deinen auch noch nicht gesagt.«

Ich lächle zurück, verzichte aber auf eine Antwort. »Erzähl mir von Herrn Kindler. Wie war er so als Chef?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Er hat mich immer pünktlich bezahlt. Er ist nie böse oder laut geworden. Er hat erwartet, dass ich meine Arbeit gut mache, hatte aber Verständnis, wenn ich mal einen Tag frei nehmen musste, um mich um meine kleinen Brüder zu kümmern.«

»Hatte er Geldsorgen?«

Caitlin schüttelt den Kopf. »Nein, glaub ich nicht. Falls doch, hat er jedenfalls nie darüber gesprochen. Wie gesagt, er hat mich immer bezahlt, und ich habe hier mehr verdient als in meinen früheren Jobs. Mir hat die Arbeit bei ihm gefallen.«

Langweilig. Langweiliger. Am langweiligsten. Ich muss mich zur Ordnung rufen und an den Scheck erinnern, der auf mich wartet. Sonst würde ich jetzt schreiend rausrennen. Ich bin einfach nicht zum Ermittler geboren. Das Töten liegt mir im Blut. Da muss ich wenigstens nicht mit Leuten reden und so tun, als würden mich die Antworten interessieren.

Ich seufze. »Es muss doch irgendwas geben, weshalb ihn jemand umbringen wollte.«

Sie schüttelt den Kopf. »Da fällt mir nichts zu ein, und ich hab auch schon darüber nachgedacht, warum er ermordet wurde. Er hat über sein Privatleben nicht gesprochen, aber ich hatte immer den Eindruck, dass er ein ganz zufriedener Mensch ohne große Sorgen war. Falls er die hatte, hat er das gut verborgen.«

Jetzt bin ich an der Reihe mit dem Seufzen. »Du weißt also nicht, warum das passiert ist?«

»Nein. Ist für mich genauso unerklärlich wie für dich« gibt sie zurück. »Aber sein Tod bedeutet für mich das Ende von einem geregelten Job und Einkommen, gefällt mir also ganz und gar nicht. Ich hab also überhaupt kein Interesse an seinem Tod, falls das als nächstes kommt.«

Ich lehne mich zurück in diesem unbequemen Bürosessel und wünschte, ich wäre ganz weit weg. Vielleicht bitte ich meine M.I.A.U. Angestellten, den Fall zu übernehmen. Ich kann ihnen eine Gehaltserhöhung geben, wenn sie den Mörder finden. Das sollte sie ausreichend motivieren. Aargh!

»Ich fand es nur merkwürdig, dass ich all die Süßigkeiten verschenken sollte«, sagt sie plötzlich in die Stille hinein. »Ich hätte sie für einen guten Preis verkaufen oder an den neuen Besitzer weitergeben können. Einige der Gläser waren frisch befüllt, und jetzt sind sie leer. Diese Kinder haben heute hunderte von Darem gegessen.«

Es muss für sie ein schmerzlicher Verlust sein, dass so viel Geld verschenkt wurde. Bald wird sie keinen Job mehr haben, und Kindler hat ihr auch nichts hinterlassen.

Das füge ich zu meiner Liste merkwürdiger Verhaltensweisen von Winston Kindler hinzu. Die wird immer länger, je mehr ich über ihn herausfinde.

»Würde es dir was ausmachen, wenn einer meiner Leute morgen vorbeikommt und sich die Unterlagen hier mal genauer ansieht?« frage ich sie. »Das würde dir ja auch helfen, da kommt Ordnung in dieses Durcheinander hier.«

Sie schaut sich um, als würde ihr gerade erst auffallen, wie chaotisch das alles ist.

»Das war nicht immer so schlimm«, sagt sie ruhig. »Er mochte es eigentlich immer sauber und ordentlich. Dann hat sich das vor fünf Monaten total geändert. Als ob ihn die finanzielle Lage des Geschäfts überhaupt nicht mehr interessierte. Da fing er auch an, über den Verkauf des Ladens zu sprechen. Das hatte er vorher nie erwähnt. Ich dachte immer, er würde das hier bis zur Rente weitermachen.«

»Vor einigen Monaten? Kannst du sich erinnern, wann genau das war?« frage ich und mache mir schnell eine Notiz. Endlich etwas, das sich zu einer Spur entwickeln könnte.

Sie runzelt die Stirn. »Es war Winter, ich erinnere mich, dass Schnee gelegen hat. Ich dachte damals noch, wie kalt es wohl wäre, wenn ich diesen Job nicht hätte. Unser Haus ist so schwer zu heizen.«

Davon kann ich auch ein Lied singen. Ich wohne gern in einem großen Haus, aber es ist nicht leicht, es im Winter warm zu halten. In den Mengen, wie wir sie für unsere Kamine brauchen, ist Holz sehr teuer.

»Es war Januar, glaube ich. Ja, Januar.«

Ich lächle sie an. »Danke, das hilft mir wirklich weiter. Gibt’s noch etwas, was damals merkwürdig war?«

Caitlin schüttelt den Kopf. »Nein, deshalb war es auch solch ein Schock, dass er den Laden verkaufen wollte. Es gab dafür vorher keine Anzeichen, absolut nichts. Das kam aus heiterem Himmel.«

Ich stehe auf und stöhne auf, als ich so richtig merke, wie unbequem der Sessel war. Da muss ich wohl einige Dehnübungen machen, besser noch, eine Runde Laufen gehen.

»Lass mich wissen, wenn du dich sonst noch an irgendwas erinnern kannst.« Ich gebe ihr eine Visitenkarte, nur für den Fall, dass sie die erste schon verloren hat. »Und viel Glück bei der Jobsuche.«

Sie verzieht das Gesicht. »Danke. In dieser Stadt ist das Angebot nicht gerade groß«.

Ich bin schon fast zur Tür raus, als ich noch einmal zurückgehe. »Hab ich fast vergessen. Gibt es hier irgendwo einen Safe? Ich habe in Kindlers Haus einen Schlüssel gefunden.«

Caitlin schüttelt den Kopf. »Nein, wir haben nur den Laden, dieses Büro, eine Toilette und einen Lagerraum. Hier ist kein Platz für so etwas Ausgefallenes wie einen Safe. Er hat die Tageseinnahmen immer am Abend auf die Bank gebracht, zur Sicherheit.«

»Kann ich den Lagerraum mal sehen?«

Ihr Gesichtsausdruck wird jetzt feindselig. »Nein, kannst du nicht. Ich glaube, es ist besser, du gehst jetzt, du hast mich schon zu viel Zeit gekostet. Ich muss den Laden noch saubermachen, und es ist schon spät.«

Interessant. Ich glaube, ich weiß wem ich heute Nacht einen Besuch abstatte. Es geht doch nichts über einen kleinen Einbruch…