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Bloomwell – ein recht beschaulicher Ort

Ein Roman von Sandra Busch

Impressum

© dead soft verlag, Mettingen 2020

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© the author

Cover: Irene Repp

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Bildrechte:

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© Astrid Gast – shutterstock.com

1. Auflage

ISBN 978-3-96089-405-6

ISBN 978-3-96089-406-3 (epub)

Inhalt:

Ich bin kein Snob. Bestimmt nicht. Ich trage nur gerne Anzüge und lege Wert auf ein gepflegtes Erscheinungsbild. Und in dieses winzige Nest bin ich nicht freiwillig gezogen, sondern ich wurde wegen dienstlicher Diskrepanzen versetzt. Damit hat man weder mir und schon gar nicht Bloomwell einen Gefallen getan, denn ich stoße bereits in den ersten Tagen auf Ungereimtheiten in diesem recht beschaulichen Ort. Zum Glück punktet das Dorf durch seinen attraktiven Handwerker …

Sonntag, 02. Juni

Kreischend, so laut, dass es in den Ohren schmerzt, fährt der Zug an und verschwindet in der dunklen Nacht. Lediglich in Gesellschaft meiner beiden Koffer bleibe ich allein auf dem Bahnsteig zurück, denn ich bin der einzige Fahrgast, den die Bimmelbahn an dieser winzigen Station ausgespuckt hat. Eine Laterne flackert und verbreitet diffuses Licht, das die Gleise schwach beleuchtet. Die Szenerie hätte aus einem alten Gruselfilm stammen können, zumal in diesem Moment ein leichter Regen einsetzt, der meine Laune nicht unbedingt verbessert. Entgegen einer stillen Hoffnung holt mich niemand ab. Das ist nicht weiter verwunderlich, weil ich viel später als geplant eingetroffen bin. Einer der Züge hatte wegen einer technischen Panne Verspätung, weswegen ich den Anschluss verpasste und drei geschlagene Stunden auf den nächsten Milchkannenexpress warten musste, der Bloomwell anfährt. Okay, eine Blaskapelle habe ich ohnehin nicht erwartet. Die Enttäuschung über das fehlende Empfangskomitee hält sich daher in Grenzen.

Mit wenig Begeisterung mustere ich die Umgebung, die sich auf den Lichtkreis der Laterne beschränkt. Eine gusseiserne, von Feuchtigkeit glänzende Bank befindet sich direkt vor mir. Daneben stehen ein Abfalleimer und eine Tafel mit dem Fahrplan und den Ticketpreisen. Ein Fahrkartenautomat rundet das Serviceangebot des Bahnhofs ab.

Wenn der Rest des Dorfes genauso trostlos ist, dann gute Nacht, denke ich niedergeschlagen. Der Regen beginnt mir aus den Haaren zu tropfen und in den Mantelkragen zu laufen. Darum nehme ich die schweren Koffer auf und marschiere entschlossen voran. Eine Wegbeschreibung zu meinem kleinen Haus sowie den zugehörigen Schlüssel habe ich vorab von dem beflissenen Immobilienmakler erhalten. Daher bin ich frohen Mutes, den Weg durch das schlafende Dorf zu finden.

Schmale Gassen mit Kopfsteinpflaster führen mich in Bloomwells Dorfmitte, wo Laternen kaltes Licht spenden und gerade noch einen klobigen Brunnen beleuchten. Auf dem Brunnenrand sitzt ein Mann mit hochgeschlagenem Jackenkragen. Er raucht. Den Regen ignoriert er dabei mit bewundernswerter Gelassenheit. Im Dunkeln ist von seinem Gesicht nicht viel zu erkennen, nur das Ende der Zigarette glüht ab und an orangefarben auf, wenn er die Lungen mit Rauch füllt.

„Guten Abend, Mr. Culpepper, Sir“, grüßt er und tippt sich dabei mit zwei Fingern gegen die Stirn.

„Guten Abend“, entgegne ich mit einiger Verwunderung, weil der Fremde meinen Namen kennt.

„Sie sind spät dran.“

„In der Tat.“

„Sie müssen sich dort drüben rechts halten, Sir.“

„Besten Dank.“ Ich nicke dem Fremden zu und marschiere weiter.

Der Weg führt mich zurück in die Finsternis zwischen den Häusern, deren Vorgärten zum Dorfrand hin größer und üppiger werden. Es platscht, wird nass und kalt. Ich stoppe abrupt und hebe leise fluchend den Fuß aus einer Pfütze, in die ich unachtsam hineingestiefelt bin. Wasser tränkt meine Socke und den Hosenaufschlag, daher krümme ich unbehaglich die Zehen. Mittlerweile ziehen mir die schweren Koffer die Arme in die Länge. Trotzig beiße ich die Zähne zusammen und schleppe sie weiter. Es bleibt mir ohnehin nichts anderes übrig.

Die schmale Gasse verwandelt sich in einen nicht asphaltierten Ziegenpfad, der zwischen Rosenhecken entlangführt. Und jetzt geht der letzte Rest meiner Laune flöten, als ich mit den teuren Lederschuhen durch den Matsch stapfen muss. Zu allem Überfluss nimmt der Regen kräftig zu.

Blöder Mist!

Mühsam unterdrücke ich einen hässlichen Fluch.

Plötzlich ertönt ein tiefes Knurren. Bei dem unerwarteten Geräusch jagt mein Puls wie eine Rakete in die Höhe. Erschrocken bleibe ich mit wild klopfendem Herz stehen, während die Hände um die Koffergriffe herum schwitzig werden. Angestrengt versuche ich, in der Finsternis etwas zu erkennen.

Da!

Ein Lichtkegel!

„Guten Abend, Mr. Culpepper.“

Aus dem Regen und der Dunkelheit schält sich die Gestalt eines älteren Mannes mit Regenmantel und Gummistiefeln. In einer Hand hält er eine Taschenlampe, mit der anderen führt er an einer Leine einen verflixt großen Mischlingshund, der weiterhin knurrt. So wie der Hund aussieht, hat er von sämtlichen Rassen das Hässlichste und Gemeinste in sich vereint.

„Kein nettes Begrüßungswetter, nicht wahr? Aber Sie haben es ja gleich geschafft.“

„Das ist korrekt. Sofern ich mich auf dem richtigen Weg befinde.“ Ich drehe den Kopf zur Seite. „Das Licht blendet.“

„Ich bitte vielmals um Verzeihung.“ Der Strahl der Taschenlampe richtet sich auf den Boden. „Sie müssen bloß ein paar Yards dort runter. Das letzte Haus ist Ihres.“

„Vielen Dank, Mr. … Äh?“

„Fairchild. Oscar Fairchild. Mir gehört der Antiquitätenladen.“

„Also vielen Dank, Mr. Fairchild. Weiterhin einen schönen Abend.“ Ich drücke mich auf dem schmalen Weg an dem Hund vorbei, was mit den Koffern kein leichtes Unterfangen ist. Zumindest hat Fairchild nicht gelogen, denn in weniger als eine Minute erreiche ich einen wackligen Gartenzaun, der sich lediglich wegen der ungehindert wuchernden Vegetation aufrecht hält. Inmitten des verwilderten Gartens liegt ein Häuschen. Es scheint sich zu ducken, als ob es keine Aufmerksamkeit erregen will. Wie heißt es so schön im Volksmund? Der erste Eindruck ist ein bleibender?

„Holy moly!“

Ich stelle einen Koffer ab, um das Gartentor zu öffnen – und lasse den zweiten fallen, damit ich das Tor auffangen kann, das mir für eine wenig zärtliche Umarmung entgegenkippt.

„Marode“, knurre ich angefressen, lehne das Tor gegen einen Strauch und nehme das Gepäck erneut auf. Langhalmiges Gras und Blumenstängel streifen meine Hosenbeine, als ich dem Natursteinweg zum Haus folge. Wie mag der Garten erst bei Tag aussehen? Die Haustür befindet sich jedenfalls im festen Griff eines Rosenstocks, sodass ich mich ducken muss, um nach dem Öffnen eintreten zu können. Endlich im Trockenen! Zur Krönung des Tages passiert nichts, als ich den Lichtschalter betätige.

„Ruhig bleiben. Ruhig bleiben.“

Die Koffer stelle ich im Flur ab und tappe wie ein Zombie mit ausgestreckten Armen langsam voran. Prompt stolpere ich über eine Türschwelle und taumle in einen Raum hinein. Es handelt sich dabei offenbar um die Küche, denn ich berühre die Knöpfe eines Backofens und den Griff an einem Kühlschrank. Im nächsten Moment ramme ich mit der Hüfte eine Tischkante.

Autsch!

Das tut weh.

„Bloody hell!“

Meine suchenden Finger gleiten über die Tischplatte, ertasten eine Öllampe und ein Feuerzeug. Zwei Sekunden später habe ich Licht und atme erleichtert auf. Neben der Lampe entdecke ich eine Papiertüte mit Sandwiches, eine Thermoskanne, einen Schlüssel und eine handgeschriebene Nachricht, die ich mir sofort greife.

Sehr geehrter Mr. Culpepper.

Ich heiße Sie in Bloomwell herzlich willkommen.

Hoffentlich hatten Sie eine angenehme Anreise.

Leider sind die Sicherungen Ihres Häuschens defekt, sodass ich Ihnen die Öllampe für diesen Abend überlasse. Gleich morgen werde ich einen Elektriker aus Doddiscombsleigh mit der Reparatur beauftragen.

Anbei ein kleiner Imbiss, der hoffentlich Ihren Geschmack trifft, und die Schlüssel für das Büro.

Ergebenst,

Oliver Bones

Bürgermeister.

Kaputtes Gartentor, schadhafte Sicherungen. Hoffentlich stürzt das Dach nicht ein. Was für ein Start ...

Ich seufze, ziehe den nassen Mantel aus und hänge ihn über eine Stuhllehne. Dabei schaue ich mich um. Die Küche in lindgrünem Landhausstil ist zweckmäßig gehalten. Neugierig auf den Rest des Hauses schnappe ich mir die Öllampe und kehre in den Flur zurück. Ein winziges Gäste-WC liegt an dessen Ende und direkt gegenüber der Küche finde ich das Wohnzimmer. Helle Stellen an der geblümten Tapete deuten darauf hin, dass dort einst Bilder hingen. Ein fadenscheiniges Sofa und ein monströser Ohrensessel rahmen einen dreibeinigen Couchtisch ein. Zusammengeknüllte Laken in einer Ecke lassen die Vermutung zu, dass die Polster zum Schutz gegen Staub abgedeckt waren. Ein kleiner Röhrenfernseher steht auf einem Schränkchen und an einer Wand befindet sich ein zerkratztes Sideboard. Das Highlight des Raumes ist eine vergilbte Häkeldecke, die die Sofalehne schmückt, sofern man vom Perserimitatteppich absieht, der den Boden bedeckt und abgetreten und alt ist. Uralt.

„Reizend. Ganz vortrefflich sogar, wenn man auf Sperrmüllschick abfährt.“

Vielleicht kann von meiner Laune noch etwas gerettet werden, nachdem ich erst einmal heiß geduscht und trockene Kleidung angezogen habe. Womöglich würde die Welt namens Bloomwell danach gleich freundlicher wirken. Außerdem lockt mich der Imbiss, von dem Bones geschrieben hat.

Mit der Öllampe in der einen und dem schwersten Koffer in der anderen Hand erklimme ich die knarzende Treppe ins Obergeschoss. Viele Stufen sind es nicht, die einzelnen Etagen zeichnen sich nicht gerade durch besonders hohe Decken aus. Hier oben gibt es drei weitere Räume. Etwas, das gewiss ein Büro darstellen soll, aber die Ausmaße einer Abstellkammer hat, sowie ein Bad und ein Schlafzimmer. Meine Stimmung sinkt bei dem Anblick der Räume auf den absoluten Nullpunkt. Was wird mir hier eigentlich zugemutet? Das Bett unter der Dachschräge und ein weniger wuchtiger Sessel als im Wohnzimmer sind ebenfalls mit Laken abgedeckt. Ein beinahe schwarzer, klobiger Schrank nimmt eine komplette Zimmerseite ein. Es gibt ein Nachttischchen im gleichen Stil wie Bett und Schrank und eine dazu passende schmale Kommode neben der Tür zum Bad. Zwei leere Bierflaschen wurden zu illustren Kerzenständern umfunktioniert. An ihnen lehnt ein Streichholzbriefchen. Um die Ölfunzel beim Licht spenden zu unterstützen, entzünde ich die Kerzen und hoffe, die Örtlichkeit bei hellerer Beleuchtung besser genießen zu können. Leider verschönert das weiche Licht nicht die Optik des Schlafzimmers. Der Dielenboden gehört abgeschliffen. In das innenseitige Türblatt hat jemand zwei Nägel geschlagen, die als Kleiderhaken dienen. Die Tapete war einst beige oder blassrosa mit Blümchendruck. Heute wirkt sie, als hätten schmutzige Fliegenfüße ein Muster hinterlassen. Gardinen hängen keine, allerdings sind die Fensterläden geschlossen. Ich lasse sie zu, um zu vermeiden, dass heute Nacht noch eine Scheibe aus dem Rahmen fällt. Schwere Balken ziehen sich an der Decke entlang. Ich muss aufpassen, dass ich nicht mit dem Kopf dagegenschlage. Ein Eimer und zwei Schüsseln neben meinen Füßen fangen Regentropfen auf, die durch das Dach sickern. In diesem Haus sind nicht bloß die Sicherungen defekt. Wenigstens steht das Bett trocken.

Auf weitere Katastrophen gefasst, öffne ich die Tür zum Bad. Ein schlichtes Spiegelschränkchen hängt über einem Waschbecken, das einen langen Sprung aufweist. Die Toilette besitzt keine Brille, dafür lehnt eine nagelneue Verpackung neben ihr an der Wand, die genau das fehlende Utensil verspricht. Auch ein Paket Toilettenpapier hat man mir freundlicherweise zur Verfügung gestellt. Eine Wanne ohne Duschvorhang steht auf verschnörkelten Füßen wie verschämt an der Seite. Darin hockt eine dicke Spinne.

„Holy moly!“

Sie ist gigantisch und fällt garantiert unter die Rubrik Tarantel. Ich kann mir eine Grimasse nicht verkneifen und stelle die Öllampe ab. Angeekelt schnappe ich das zappelnde Vieh an einem der langen Beine, renne mit ihr im Dunkeln die Treppe hinunter, öffne die Haustür und schleudere sie kurzerhand in den Regen hinaus.

Zurück im Schlafzimmer ziehe ich missmutig die Laken von den Möbeln und werfe sie in eine Ecke. Die Bettwäsche riecht muffig, wie ich wenig begeistert feststelle. Heute Nacht kann ich es leider nicht mehr ändern. Fakt ist, dass ich einen großen Teil des Ersparten opfern muss, wenn ich das Haus notdürftig einrichten will. Die Blöße, heulend und jammernd bei der alten Dienststelle angekrochen zu kommen, gebe ich mir auf keinen Fall. Die Genugtuung gönne ich meinem ehemaligen Vorgesetzten nicht. Oh nein, Sir. Mannhaft werde ich die Verbannung in den hintersten Winkel der Welt ertragen und das Beste daraus machen. Trotzdem muss ich allmählich hart schlucken. Dieses trostlose Haus, das trübe Wetter, die mangelnde Begrüßung … Es setzt mir durchaus ein wenig zu. Dabei kann ich froh sein, in Bloomwell ein günstiges Häuschen gefunden zu haben.

„Kneif die Arschbacken zusammen. Alles Lamentieren ändert nichts an der Gesamtsituation“, rede ich mir tapfer ein. Als Nächstes wuchte ich den Koffer auf den Sessel und öffne ihn, um Pyjama und Morgenmantel nebst Hausschuhen herauszusuchen. Gleich darauf schlüpfe ich aus den nassen Kleidern und hänge sie zum Trocknen an die Nägel in der Tür. Die feuchten Schuhe finden einen Platz unter dem verschlossenen Fenster. Mit der Kulturtasche und einem Handtuch unterm Arm betrete ich erneut das Bad. Mein Weg führt direkt in die Badewanne. Mit der Brause in der Hand setze ich mich wegen des fehlenden Vorhangs hinein. Nachdem ich den Wasserhahn aufgedreht habe, kommt es zu einem quietschenden Ereignis.

„Iiiiiiiiek!“

Lediglich kaltes Wasser strömt aus der Leitung. Sicherlich hängt das mit dem fehlenden Strom zusammen.

„Mein Name ist Glückspilz“, grummle ich resigniert, absolviere eine Katzenwäsche und trockne mich wenig später hastig ab. Danach schlüpfe ich in die bereitgelegte Nachtwäsche und fühle mich wieder halbwegs wie ein Mensch.

Und jetzt?

Jetzt werde ich den Imbiss verspeisen, anschließend schlafen gehen und darauf hoffen, dass der Albtraum nach diesem Abend vorbei ist.

Montag, 03. Juni

Der frühe Vogel fängt den Wurm. Aber muss der verdammte Vogel beim Einkaufen einen derartigen Radau veranstalten, als würden zwei gegnerische Hooliganparteien aufeinanderstoßen? Es piepst und flötet seit 04:12 Uhr, ohne Rücksicht darauf zu nehmen, dass ich in der letzten Nacht keinen erholsamen Schlaf gefunden habe. Der muffige Geruch des Bettzeugs verbietet es, den Kopf ins Kissen zu vergraben und der lärmenden Natur vor dem Fenster zu trotzen. Ich sehne mich nach frischer Bettwäsche und dem gleichmäßigen Rauschen des vorbeifließenden Verkehrs in Salisbury. Unausgeschlafen krieche ich aus den Federn.

In der Badewanne hockt die dicke große Spinne. Fassungslos starre ich sie an und könnte schwören, dass sie zurückstarrt. Okay, ich blinzle zuerst, damit hat sie das Augenduell gewonnen.

„Habe ich dich gestern nicht rausgesetzt?“

Schweigend krabbelt die Spinne aus der Wanne und an der Wand empor, um sich in einer Ecke der Zimmerdecke zu platzieren.

„Du solltest ausziehen, oder ich mache von meinem Schuh Gebrauch“, drohe ich. Zumindest kann ich eine weitere kalte Dusche nehmen, bevor ich mich rasiere und die Zähne putze. Danach montiere ich die neue Toilettenbrille und wundere mich überhaupt nicht, dass eine der Schrauben zur Befestigung fehlt. Na fein. Bis ich einen Ersatz besorgt habe, werde ich halt aufpassen müssen, dass ich nicht von der Keramik rutsche und einen peinlichen Unfall erleide.

Gekleidet in einen dunkelbraunen Anzug, mit weißem Hemd, dezent gemusterter Krawatte und blitzblank geputzten Schuhen steige ich später die Treppe hinab und trinke den letzten Schluck Tee aus der Thermoskanne. Der Kühlschrank ist leer, was wegen des fehlenden Stroms ein Segen ist.

In der Küche gibt es eine Tür mit Glaseinsätzen, die zum Garten hinausführt. Ein Blick ins Freie zeigt, dass die Botanik dort wie vermutet fröhlich vor sich hin wuchert. Schmetterlinge trudeln von Blüte zu Blüte und das muntere Vogelvolk hopst auf der Suche nach Leckerbissen durch das hohe Gras, das sicherlich seit ewigen Zeiten keinen Rasenmäher gesehen hat. Der Garten entlockt mir ein kleines Lächeln, da mich die wild-romantische Stimmung irgendwie anspricht. Außerdem entdecke ich einen Schuppen, der flüchtig betrachtet einen recht ordentlichen Eindruck macht.

Eine dritte Tür in der Küche führt zu einer Speisekammer, in der wie im Kühlschrank gähnende Leere herrscht. Regale säumen die Wände bis hin zu einer vorsintflutlichen Kartoffelkiste.

Außer der Küche, dem Gäste-WC und der Wohnstube gibt es im Erdgeschoss noch einen Hauswirtschaftsraum, in dem ein Besen und ein betagter Staubsauger lagern. Hoffentlich erfüllt das alte Ding seinen Zweck, denn nach Feierabend werde ich dem Haus dringend eine Grundreinigung verpassen müssen, damit ich es hier aushalte. Quasi als Bonus stehen hier eine Waschmaschine, ein Trockner sowie ein Wäscheständer.

Mehr als der Zustand des Hauses ärgert mich der fehlende Handyempfang und das Telefon im Wohnzimmer ist natürlich ebenfalls stromabhängig. Aus diesen Gründen verschiebt sich der typische Ich-bin-gut-angekommen-Anruf bei den Eltern. Nun will ich zunächst meinen hiesigen Arbeitsplatz inspizieren und hinterher nach Exeter fahren, um mich dem neuen Vorgesetzten vorzustellen.

Heute scheint die Sonne, in deren goldenem Schein sich mein Häuschen präsentiert. Es ist aus grauen Schieferplatten erbaut und mit Rosen auf der einen Seite sowie Efeu auf der anderen bewachsen. Ein riesiger Rhododendron klammert sich an eine Ecke und punktet durch seine lilafarbene Blütenpracht. Die Tür ist genau wie die Fensterrahmen leuchtend blau, obwohl die Farbe an etlichen Stellen abblättert. Dafür befindet sich ein prunkvoller löwenköpfiger Türklopfer an meiner Pforte. Very nice, nichtsdestotrotz wäre mir funktionierende Elektrik lieber.

Ich weiche einigen Pfützen aus, um die Schuhe nicht erneut zu beschmutzen, und wandere den Ziegenpfad zwischen den Heckenrosen entlang in Richtung Dorfmitte. Die Häuser auf beiden Seiten sind mit romantisch verwitterten Schindeln gedeckt, die Schieferplattenfassaden ähnlich wie bei meinem eigenen Heim mit Clematis und anderen Rankpflanzen bewachsen. Allerdings bestimmen hier getrimmte Rasenflächen, sorgfältig gepflegte Blumenrabatten und akkurat geschnittene Hecken das weitere Bild. Die Türen sind in knalligen Farben gehalten und die Türklopferfraktion hat in Bloomwell eindeutig Konjunktur.

„Einen schönen guten Morgen, Mr. Culpepper!“, ruft mir eine Frau zu, die Minze aus einem Kräuterbeet erntet. Sie winkt mir munter zu.

„Guten Morgen“, erwidere ich, ohne im Schritt innezuhalten. Eine getigerte Katze kommt mir entgegen, die mich völlig ignoriert.

„Guten Morgen, Mr. Culpepper.“ Zwei Jogger nicken mir im Vorbeilaufen freundlich zu.

„Guten Morgen.“ Unwillkürlich schaue ich an mir herab. Trage ich womöglich ein Schild mit meinem Namen um den Hals? Bereits gestern Abend wusste jeder, dem ich begegnet bin, wer ich war. Zumindest scheint jedermann gefällig zu sein. Dazu brennt die Sonne vom blauen Himmel und das Dörfchen wirkt recht beschaulich. Möglicherweise ist doch nicht alles so negativ, wie es am Vortag den Anschein hatte.

Die mikrobisch kleine Zweigstelle des Exeter Criminal Investigation Department liegt genau gegenüber dem Gemeindehaus. Nachdem ich den desolaten Zustand der von mir in einer Blitzaktion erworbenen Unterbringung erlebt habe, bin ich auch hinsichtlich des Büros auf einiges gefasst. Die Realität tritt mir wieder einmal lachend in den Arsch. Zunächst entdecke ich zu meiner größten Überraschung ein Polizeisiegel an der Tür, was darauf hinweist, dass die Zweigstelle ein Tatort ist. Da ich den Auftrag erhalten habe, heute hier den Dienst zu beginnen, entferne ich das Siegel. In der nächsten Sekunde starre ich fassungslos auf einen Schreibtisch, der mit losen Papieren übersät ist. Weitere Unterlagen liegen rings herum auf dem Boden, genau wie eine Brille, die halb unter einen Aktenschrank gerutscht ist und die ich vorsorglich aufhebe, bevor sie meinen Absatz kennenlernt. Behutsam klappe ich die Bügel zusammen und deponiere die Brille auf den halbhohen Schrank. Im Papierkorb hat jemand etwas verbrannt. Neugierig spähe ich hinein, finde aber lediglich Asche und einen winzigen Schnipsel, auf dem ich die Buchstaben chester entziffern kann. Ich lege den Fetzen in die Stiftablage auf dem Schreibtisch. Danach sammle ich die einzelnen Seiten vom Boden auf. Jedes Blatt ist mit einem Namen und einem Beruf beschriftet worden: Mrs. Pratcourt – Blumenhändlerin und Mr. Almont – Post und so weiter und so fort. Da ich damit nichts anfangen kann, lege ich die Notizen auf den Papierwust, der den Schreibtisch bedeckt.

Einige beinahe leere Aktenordner fristen in dem Schrank ihr Dasein und oben drauf stehen ein Wasserkocher, eine Holzkiste mit unterschiedlichen Teesorten und vier Tassen samt Unterteller der Wedgwood Edition Arris. Ich bin nicht etwa ein Fachmann für Porzellan, sondern ich weiß darüber Bescheid, weil meine Eltern diese Edition ebenfalls besitzen. Feines Knochenporzellan mit einem goldenen Wabenmuster – unverkennbar. Zuckertüten und kleine Milchportionen ergänzen die Teeküche. Platz für eine Sekretärin gibt es keinen, daher vermute ich, dass ich zukünftig meine Berichte selbst schreiben muss. Dafür finde ich einen Toilettenraum sowie drei leere Zellen, die den Eindruck erwecken, als wären sie noch nie genutzt worden.

Aus meiner Hosentasche hole ich ein Pfefferspray, das der Dienstherr für Notfälle zur Verfügung stellt, und lege es in eine Schreibtischschublade. Dabei bemerke ich, dass am Anrufbeantworter eine rote Lampe blinkt, die anzeigt, dass eine Nachricht aufgezeichnet wurde. Ich drückte den Knopf und höre die Mitteilung an einen lieben Charlie ab, dass er an Tante Grace denken möge, die nächste Woche ihren Geburtstag feiern möchte. Die Aufzeichnung ist zwei Monate alt. Ich lösche sie und sehe auf die Uhr. Ich sollte mich allmählich auf dem Weg nach Exeter machen. An einem Haken neben der Garderobe entdecke ich einen Autoschlüssel.

Wunderbar!

Der muss zu meinem Dienstwagen gehören. Mit dem Schlüssel verlasse ich das Büro und drücke draußen auf den Öffner. Links leuchten auf einem Parkplatz die Lichter eines älteren 3er BMW auf. Sämtliche Reifen sind platt und der schwarze Lack hat eine Wäsche dringend nötig.

„Holy moly!“

„Guten Morgen, Mr. Culpepper. Wie geht es Ihnen?“

Intensiver Schweißgeruch weht mir entgegen.

„Gar nicht schlecht“, antworte ich automatisch und drehe mich um. Ich bin von einem Herrn angesprochen worden, der sich durch einen Wohlstandsbauch, ergrautem Schnäuzer und Schweinsäuglein auszeichnet. Er trägt einen karierten Anzug mit Weste und Taschenuhr.

„Und Sie sind wer?“, frage ich übellaunig.

„Oliver Bones, der Bürgermeister. Ich habe Sie gestern erwartet.“

Ups!

„Tut mir leid, Sir. Mein Zug hatte Verspätung, darum kam ich erst zu fortgeschrittener Stunde in Bloomwell an. Das Dorf ist recht ... dunkel.“

„Das bedaure ich.“ Bones zieht eine geknickte Miene. „Ich habe bereits einen Elektriker beauftragt, sich des Problems mit den Sicherungen anzunehmen. Sie sollten in Kürze in der Welt der Elektrizität ankommen, Mr. Culpepper. Trotz der kleinen Pannen heiße ich Sie in Bloomwell herzlich willkommen. Ich hoffe, Sie bleiben länger als Ihre Vorgänger.“

„Was ist mit denen geschehen?“

„Sie sind vor Langeweile gestorben.“ Bones lacht. „Die meisten haben sich versetzen lassen. Dieses kleine Örtchen bietet nicht genügend Kriminalität, um für Ihresgleichen attraktiv zu sein.“

„Das ist an und für sich ja nicht übel.“

„Was die Fluktuation unserer Polizei angeht, ist es nicht schön.“

Es ist müßig, Bones zu erklären, dass ich strafversetzt worden bin. So bald käme ich daher wahrscheinlich nicht aus diesem Kaff am Ende der Welt weg.

„Vielen Dank für den Imbiss. Der war eine nette Überraschung.“ Wie das undichte Dach und die schäbige Einrichtung, wofür ich den Bürgermeister allerdings kaum verantwortlich machen kann.

„Gehe ich recht in der Annahme, dass dies mein Dienstfahrzeug ist?“ Ich deute auf den BMW.

„Nicht sehr einsatzfähig, nicht wahr? Sei’s drum. Ich gebe Larry von der Tankstelle Bescheid, dass er sich des Wagens annimmt. Larry Coleman. Für kleinere Touren steht Ihnen ein Fahrrad zur Verfügung. Haben Sie schon in Ihren Schuppen geschaut?“

„Noch nicht.“ Ich probiere mich an einem Lächeln. Soll das bedeuten, dass ich mit dem Rad nach Exeter fahren darf?

„Ich muss heute zu meinem Vorgesetzten.“

Bones schlägt mir kameradschaftlich auf die Schulter. „Überhaupt kein Problem. Sie nehmen meinen Wagen.“ Er deutet auf das Gemeindehaus, vor dem ein silberner Audi steht.

„Ich kann un…“

„Oh doch! Sie können. In Bloomwell helfen wir einander. Wir sind wie eine große Familie, Mr. Culpepper. Deswegen geht es hier dermaßen harmonisch zu.“

„Warum benötigen Sie in dieser Harmonie Polizei vor Ort?“

„Aus dem gleichen Grund, warum wir auch einen Arzt in unserem Nest haben. Die Menschen fühlen sich sicherer. Die Polizei hat hier gewissermaßen Tradition und die wünschen wir beizubehalten.“

Die Erklärung klingt merkwürdig.

„Kleine Streitigkeiten, hin und wieder eine Schlägerei im Wirtshaus, durchfahrende Zigeuner … So etwas kommt selbst in der friedlichsten Gegend vor und dann sind Sie gefragt.“

Das hört sich etwas plausibler an.

„Gibt es hier einen Mobilfunkempfang?“

„An den meisten Stellen nicht. Ab und an haben wir sogar Schwierigkeiten mit dem Internet, weiß der Teufel warum. Wenn ich das Chaos bedenke, als die wegen der Kabel die Straßen aufgerissen haben, bekomme ich nachträglich Hirnblutungen.“

Ich schmunzle. „Lieber nicht. Ich habe mir gerade das Büro angesehen.“

„Wir haben nichts verändert. Es ist genau so, wie Ihr Vorgänger, der arme Mr. Welsham, es hinterlassen hat. Seitdem hat niemand die Räumlichkeiten betreten.“

Ich runzle die Stirn. „Ich habe angenommen, dass es wenigstens eine Sekretärin gibt.“

„Nein, Mr. Culpepper. Notrufe gehen direkt im Exeter CID ein und werden auf ihr Handy weitergeleitet.“

„Ohne jeglichen Empfang?“

„In diesem Fall erhalten Sie jeweils eine Meldung auf die Anrufbeantworter bei Ihnen zu Hause und im Büro.“

Ich bin schockiert. „Ich hatte nicht die Absicht, den ganzen Tag über im Büro herumzuhocken.“

„Sie werden sich mit dem miesen Empfang arrangieren müssen“, erklärt Bones und zuppelt an seiner Weste herum. „Sofern Sie im Ort unterwegs sind und es Schwierigkeiten gibt, spüren wir Sie schnell auf. Und außerhalb funktioniert das Handy ja“, fügt er beinahe entschuldigend hinzu. „Sie sind sicherlich die neueste Technik und einige Unterstützung gewohnt.“

„In der Tat“, antworte ich resigniert. Ob meine alten Kollegen über die Versetzung lachen? Wahrscheinlich. Und zwar laut und anhaltend.

Bones räuspert sich, da ich in Gedanken versunken bin. Ich lächle etwas gequält.

„Warum gleich nannten Sie meinen Vorgänger den armen Mr. Welsham, Sir?“

Bones starrt mich einen Moment lang an. „Sie hören sehr aufmerksam zu, Mr. Culpepper“, sagt er schließlich anerkennend.

„Das ist mein Job. Wieso also bezeichneten Sie ihn als arm, warum erhielt Welsham einen familiären Anruf nicht und konnte vor seiner Abreise aus Bloomwell nicht wenigstens den Schreibtisch aufräumen? Und weshalb war das Büro versiegelt?“

„Weil Mr. Welsham Bloomwell in einem Sarg verlassen hat.“

Oh!

„Er ist tot?“

„Mausetot“, sagte Bones. „Hat sich aufgehängt, der bedauernswerte Mann.“ Der Bürgermeister schüttelt traurig den Kopf. „Wenn wir gewusst hätten, wie gelangweilt er war ...“

„Sie wollen mir ernsthaft erzählen, dass er vor Langeweile Suizid begangen hat?“ Mir ist nach ungläubigem Lachen zumute.

Bones nickt energisch. „Ja, so ist es. Womöglich war er depressiv. Das Büro befindet sich in Unordnung, sagten Sie?“

„In der Tat“, brumme ich.

„Das ist sehr bedauerlich. Eigentlich hätte es vor Ihrem Eintreffen aufgeräumt werden sollen. Ich frage mich, warum sich niemand darum gekümmert hat.“

Bones erscheint mir auf einmal ein bisschen gestresst.

„Okay, es gibt Schlimmeres. Es wirkt zwar wie ein Granatenwurfplatz, haut mich allerdings nicht um“, sage ich, um ihn zu beruhigen.

Bones lächelt mich liebenswürdig an. „Sofern Sie persönliche Gegenstände von Mr. Welsham gefunden haben, können Sie die mir geben. Ich leite sie an seine Familie weiter.“

„Bis auf eine Brille habe ich beim ersten Rundgang nichts entdeckt. Ist sein Tod untersucht worden?“ Ich kann es nicht lassen und hake nach.

„Selbstverständlich. Der DCI aus Exeter war persönlich hier und die Gerichtsmedizinerin schloss Fremdeinwirkung aus.“

„Der Detective Chief Inspector aus Exeter?“

„Exakt der Mann, den Sie nachher kennenlernen werden, Mr. Culpepper.“

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Von sämtlichen Seiten werde ich neugierig angestarrt, als ich durch das Großraumbüro auf die Tür meines Vorgesetzten zumarschiere. Bestimmt haben sämtliche Mitarbeiter dieser Dienststelle von meiner Versetzung gehört. Links wird leise getuschelt. Ein junger Mann mit grellroten Haaren und sehr blasser Haut hängt förmlich mit den Augen an mir. Da ich mir nichts vorzuwerfen habe, hebe ich trotzig das Kinn an und halte den Blick strikt nach vorn gerichtet. Die können mich alle mal. Endlich erreiche ich die angesteuerte Tür. Nach forschem Klopfen trete ich auf ein „Herein!“ in ein gemütliches, wenn auch schlichtes Büro.

Dienstag, 04. Juni

Der nächste Tag beginnt mit lautem Gefluche. Es stammt aber nicht von mir. Gähnend tauche ich aus meiner frischen Bettwäsche auf und blinzle ins grelle Sonnenlicht. Die Fensterläden stehen nämlich auf, weil ich gestern Abend vergessen habe sie zu schließen.

„Fuck!“

Wer kann einem herzhaften Fuck am Morgen widerstehen? Meine Neugier ganz bestimmt nicht. Darum verlasse ich das Bett und bewege mich ans Fenster, wobei ich mir genüsslich die linke Pobacke kratze. Im nächsten Moment rutschen meine Augenbrauen in die Höhe, als würden sie an Fäden emporgezogen werden.

Da ist ein halbnackter Mann im Garten!

Flugs schnappe ich den Morgenmantel und werfe ihn mir über, während ich die Treppe hinunterrenne und durch die Küche flitze. Ich reiße die Tür auf und halte erst, als meine Füße vom Gras gekitzelt werden.

„Was machen Sie da?“

Der Fremde dreht sich zu mir um. Dunkelbraunes Wuschelhaar mit Sidecut, Bartstoppeln, ein flacher Bauch, kräftiger Oberkörper, knackig sitzende Jeans, Turnschuhe. In der Hand hält er tintenblauen Stoff. Breite Schultern, sehnige Arme, nougatfarbene Nippel, dezente Behaarung der Brust.

„Holy moly!“, murmle ich fasziniert und hätte den Kerl am liebsten zwecks weiterem ausgiebigen Studium spontan in mein Schlafzimmer gezerrt.

„Guten Morgen, Mr. Culpepper.“

Wow!

Eine Stimme wie Joe Cocker.

„Wieso ist mir jeder voraus und kennt meinen Namen?“

„Weil Sie der einzige Fremde in diesem Nest sind und aus dem Haus kommen, in dem der Detective Inspector wohnen soll. Da fällt es mir nicht sonderlich schwer zu kombinieren, wer Sie sind.“ Der Unbekannte lächelt schief und hält mir den Stoff entgegen, der sich als T-Shirt entpuppt. „Ihr Garten hat etwas gegen Eindringlinge. Ich bin an dem Strauch dort hängen geblieben und kam nicht mehr los. Darum musste ich das Shirt ausziehen, um mich zu befreien.“

Dem Gestrüpp gehört als Dank eine große Schleife umgebunden.

Ich verschränke die Arme vor der Brust. „Das erklärt nicht, was Sie in meinem Garten zu suchen haben.“

„Ich bin wegen des Tores da. Das Talbott-Trio hat mich hierhergeschickt.“ Der attraktive Kerl streckt mir die Hand entgegen. „Nathan Scatterfey.“

Ach! Der Allrounder!

Ich schüttle die angebotene Hand. Der Druck der kräftigen Finger ist angenehm.

„Alastair Culpepper. Das Tor befindet sich übrigens auf der anderen Seite des Hauses.“ Das soll der dezente Hinweis darauf sein, dass er in diesem Teil des Grundstücks eigentlich nichts zu suchen hat. Nathan zieht sich das Shirt über. Es hat drei lange Risse, durch die seine sonnengebräunte Haut blitzt. Als könnte mich der Morgenmantel vor dem Anblick appetitlicher Männer schützen, ziehe ich ihn enger um meinen Körper.

„Das Dach.“

„Äh ... Was?“

Verflixt!

Der Typ lenkt mich viel zu sehr ab.

„Mir ist aufgefallen, dass sich auf dem Dach kaputte Schindeln befinden und ich wollte mir den Schaden näher ansehen. Es erscheint mir dringlicher als das Gartentor.“

Ich denke an die Schüsseln in meinem Schlafzimmer. „In der Tat.“

„Wenn Sie wollen, dann kümmere ich mich zunächst darum.“

„Ich wäre Ihnen dafür ausgesprochen dankbar. Wann können Sie anfangen?“

Nathan blickt auf seine Armbanduhr. „Ich habe noch ein paar Termine. Warum geben Sie mir nicht einfach einen Zweitschlüssel, damit ich aufs Dach gelange, und ich beginne mit der Arbeit, sobald ich dafür Zeit finde.“

In Bloomwell will offenbar jeder freien Zutritt zu meinem Haus haben. Obwohl ich Nathan nicht bloß ins Haus lassen würde.

Hmpf!

Wohin führen mich meine Gedanken? Ich seufze still. Vielleicht sollte ich rein vorsorglich Gleitgel und Kondome besorgen. Es besteht ja die geringfügige Möglichkeit, dass Nathan schwul und interessiert ist oder ich Lust auf einen Ausflug in einen Gay-Club bekomme.

„Liegt der Schlüssel unter einem Blumentopf?“, fragt Nathan.

Unwillkürlich muss ich schmunzeln. „Ist das in Bloomwell üblich?“

Mein Gegenüber lacht. Es klingt rau und sexy. „Nicht nur in Bloomwell.“

„Ich hänge Ihnen den Schlüssel rechts von der Tür in den Rosenstock.“

Nathan nickt. „Prima.“

„Vielen Dank, dass Sie den Auftrag übernehmen.“

„Gerne.“ Nathan schickt sich zum Gehen an, zögert jedoch ein paar Sekunden. „Einen wohlmeinenden Rat, Mr. Culpepper, und ohne Ihnen auf den Schlips treten zu wollen.“ Er tritt nah an mich heran und raunt: „In diesem Ort sollten Sie Ihre Neigungen unbedingt für sich behalten.“ Damit lässt er mich einfach stehen. Bedröppelt starre ich ihm hinterher.

Bloody hell!

Habe ich etwa ein Schild um den Hals hängen? Wie peinlich. Oder habe ich gesabbert? Und wie war seine Bemerkung gemeint? Ist er homophob oder angelt er am selben Ufer und will mir lediglich sagen, dass die Bewohner dieses Ortes Schwulen gegenüber nicht besonders freundlich gesinnt sind?

Himmel!

Wir leben doch nicht hinterm Mond!

Brummelnd kehre ich ins Haus zurück und mustere mich im Garderobenspiegel. Akkurat geschnittenes, kurzes, blondes Haar, blaue Augen, Bartschatten, gestreifter Pyjama, grauer Morgenmantel, nackte Füße. Nirgendwo steht in roter Farbe schwul geschrieben. Auch in keiner anderen. Also habe ich Nathan Scatterfey wohl tatsächlich wie ein ausgehungerter Wolf angeglotzt, der einen leckeren Hasen vor sich sitzen hat.

„Holy moly!“

Üblicherweise mache ich mich nicht zum Idioten der Nation.

Im Bad zeigt mir ein frisch gesponnenes Trichternetz zwischen Wand und Decke, dass die Monsterspinne keineswegs an eine Hausräumung denkt. Sie hockt einmal mehr in der Badewanne und gewinnt damit einen weiteren Freiflug in den Garten. Um die Entfernung der filigranen Spinnenbehausung kümmere ich mich nach Dienstschluss. Zunächst benötige ich eine Generalüberholung meiner Person und ein Frühstück.

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In Bloomwell ist eine kleine Bäckerei ansässig, die morgens ein bescheidenes Frühstück und nachmittags Tee und Kuchen anbietet. Eine Ms. Sue Holland serviert mir Kaffee sowie Apfelpfannkuchen mit Zimt und Honig. Mir ist nämlich nach der reizvollen Begegnung in meinem Garten nach einer süßen Mahlzeit. Auf den Kaffee bin ich dringend angewiesen, um richtig in Schwung zu kommen. Mrs. Sarah Holland, die Mutter der hübschen, blondbezopften Sue, bedient am Tresen die Laufkundschaft. Von jedem, der den Laden betritt, werde ich freundlich begrüßt, was sich ungemein störend auf mein Frühstück auswirkt. Als ich gerade den dritten kleinen Pfannkuchen verspeise, setzt sich jemand zu mir.

„Guten Morgen, Sir. Haben Sie sich bereits etwas eingelebt?“

Dieses Direkte bin ich von Salisbury nicht gewohnt. Da war man beim Frühstück allein und niemand kam auf die Idee, mich während des Essens zu belästigen. Vermutlich muss ich mich in diesem Dorf an solche Vertraulichkeiten gewöhnen.

„Mr. Fairchild. Der Antiquitätenhändler nicht wahr?“

„Richtig.“ Der alte Mann nickt und ich halte unwillkürlich nach seinem furchtbaren Hund Ausschau. Der sitzt draußen vor der Glastür und wartet hechelnd auf sein Herrchen.

„Kommen Sie doch mal in meinem Laden vorbei. Vielleicht gefällt Ihnen ja etwas.“

Ich beende das Frühstück und tupfe mir mit einer Papierserviette die Lippen ab. „Mir sagt eher ein etwas zeitgemäßeres Design zu.“

Fairchild lacht. „In dem Fall hätten Sie sich besser eine andere Dienststelle suchen sollen. In Bloomwell gehen die Uhren ein wenig nach.“

Und das ist ein Grund, mir altes Gerümpel ins Haus holen?

„Wie weit gehen denn die Uhren nach?“, frage ich, wobei ich mich an Nathans Warnung hinsichtlich meines Outings erinnere.

„Bloomwell wurde im 12. Jahrhundert gegründet. Es gibt viele alteingesessene Familien hier. Lady Mandevilles Stammbaum soll sogar bis auf den Gründervater zurückgehen. Wir hinken der Moderne etwas hinterher, dafür halten wir an gewissen Werten fest.“

„Die da wären?“

„Hilfsbereitschaft und Ehrlichkeit. Sie können Ihre Haustür sperrangelweit offenlassen, ohne bestohlen zu werden. Wenn Sie Unterstützung benötigen, wird Ihnen jeder Einwohner die Hand reichen.“

„Ein funktionierendes Mobilfunknetz ist ebenfalls nicht zu verachten.“

Fairchild schüttelt den Kopf. „Wenn Sie hier jemanden anrufen wollen, können Sie auch genausogut vorbeigehen.“

Es wäre müßig, ihm beizubiegen, dass man mitunter Leute sprechen möchte, die nicht in Bloomwell leben. Meine Eltern zum Beispiel. Unter Umständen DS Middlefort in Exeter. Oder die Wetteransage in Reykjavík.

„Ich muss zum Dienst.“ Mit einem Nicken zum Abschied erhebe ich mich, lasse Fairchild, schmutziges Geschirr und eine einsame rote Tulpe in einer schmalen Vase zurück. Beim Verlassen der Bäckerei schiebe ich mich vorsichtig an der vierbeinigen, knurrenden Bestie vorbei und bin in Versuchung, selbst die Zähne zu fletschen.

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Vor dem Büro steht der frischgewaschene Dienstwagen auf intakten Reifen. Zumindest geht man in Bloomwell die Probleme schnell an, was mich recht zufrieden stimmt. Dementsprechend guter Dinge betrete ich die Dienststelle. Der Computer will nicht sofort starten, sondern erst zweiundfünfzig Updates installieren. Das Abrufen meiner E-Mails muss daher warten und weil der PC ein uraltes Modell ist, wird die Installation wahrscheinlich den ganzen Vormittag dauern. Für einen Moment überlege ich, was ich in der Zwischenzeit unternehmen könnte. Womöglich ist es keine dumme Idee, mich mit Bloomwell ein bisschen vertrauter zu machen. Also spaziere ich kurz darauf durch die schmalen Straßen. Bis auf wenige Ausnahmen sind die meisten Wege mit Katzenkopfsteinen gepflastert. Zum Dorfrand hin gibt es sogar bloß eine Art Ackerweg, wie der, an dem mein Haus liegt. Ich laufe an einigen herrlichen Anwesen mit parkähnlichen Gärten vorbei, in denen unter anderem Bürgermeister Bones lebt. Am schmiedeeisernen Tor zu einem gewaltigen Herrenhaus bleibe ich fasziniert stehen. Das Wahnsinnshaus zeichnet sich durch Erker und Türmchen aus, ist stellenweise dicht von Efeu bewachsen und auf dem gepflegten Rasen entdecke ich zu meiner Überraschung einen Pfau. In der geharkten, feinkiesigen Auffahrt steht ein dunkelgrüner Jaguar und erhält von einem farbigen Herrn in grauer Uniform eine Handwäsche. Im angemessenen Abstand zu dem Luxuswagen parkt ein schlichter Sprinter mit der Aufschrift Scatterfey Carpentry and more. Jetzt weiß ich, wo der fesche Nathan seinen vorrangigen Termin wahrnimmt. Ich verrenke mir fast den Hals, kann den Handwerker aber nirgendwo erspähen.

„Hey Sie! Was lungern Sie da herum?“ Der Chauffeur ist auf mich aufmerksam geworden und kommt schnellen Schrittes zu mir herüber. Es ist beinahe eine Wohltat, dass es einen Bloomweller gibt, der mich nicht erkennt.

„Detective Inspector Culpepper“, stelle ich mich vor. „Und wer sind Sie?“ Meine forsche Art bremst den Mann ein bisschen aus.

„Jonathan Kaplow, der Fahrer von Lady Mandeville, Sir. Ihr gehört der Landsitz. Kann ich Ihnen behilflich sein, Detective Inspector?“

„Nein, vielen Dank. Ich sehe mir das Dorf an, um mich mit den Örtlichkeiten vertraut zu machen, und habe Mr. Scatterfeys Wagen bemerkt.“

„Ah ... Ja.“ Kaplow schaut sich kurz nach dem Sprinter um. „Die Lady will Orchideen züchten. Mr. Scatterfey hat ihr ein Gewächshaus errichtet und baut heute die notwendigen Tische für die Pflanzen ein.“ Mit frischer Wissbegierde betrachtet er mich. „Sie sind der Ersatzmann für Mr. Welsham?“

Ich nicke. „Das ist korrekt. Kannten Sie ihn?“

Kaplow schüttelt den Kopf und zuckt gleichzeitig mit den Schultern. „Wir sind uns ab und an im Crown and Bells begegnet.“

„Das ist der Pub in der Nähe vom Bahnhof.“ Ich kann mich an das Blechschild über der Tür des Lokals erinnern.

„Stimmt.“

„Hatte Mr. Welsham Freunde in Bloomwell?“, frage ich.

Kaplow sieht mich skeptisch an. „Wird das ein Verhör, Detective Inspector?“

Ich hebe lachend die Hände. „Nein, natürlich nicht. Mich hat es lediglich interessiert.“

„Mr. Welsham war ein Einzelgänger.“

„Ganz offenbar. Freunde hätten es doch sicherlich bemerkt, wenn er so depressiv oder gelangweilt war, dass er sich umbringen wollte.“

Kaplows Miene wird abweisend. „Darüber weiß ich nichts. Hören Sie, ich muss an meine Arbeit zurück. Möchten Sie, dass ich Mr. Scatterfey etwas ausrichte?“

„Nein danke, nicht nötig. Guten Tag, Mr. Kaplow.“

„Willkommen in Bloomwell, Sir.“

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Ich wandere weiter, bis ich den Waldrand erreiche. Dort drehe ich um und laufe quer durchs Dorf. Die Bäckerei, der Antiquitätenladen von Fairchild, ein Geschenkeladen, ein Schlachter, die Post, eine Gärtnerei, eine Modeboutique, ein winziger Supermarkt und die Bücherei. Die Anzahl der Geschäfte ist übersichtlich. In der Nähe der Tankstelle bekomme ich für fantastische drei Minuten einen Empfang fürs Handy. Der Bahnhof ist selbst tagsüber und im Sonnenschein trostlos. Eine getigerte Katze sitzt auf der Bank und putzt sich. Wenn ich die Richtung beibehalte, gelange ich zu einem landwirtschaftlichen Milchviehbetrieb und Weiden voller Kühe. Tja, Bloomwell hat keinerlei außergewöhnliche Attraktionen zu bieten. Okay, so ganz richtig ist das nicht. Ein Haus bietet im Gegensatz zu den übrigen eine richtige Sensation. Polizeiliches Absperrband verweigert Unbefugten den Zutritt. Es flattert etwas im leichten Wind und an einer Stelle hat es sich sogar gelöst, daher knote ich es an der Zaunlatte fest. Von meinem Platz am Tor kann ich mehrere Polizeisiegel an der Tür erkennen. Sie wurden aufgebrochen. Wahrscheinlich war das die Polizei selbst, denn die Einwohner von Bloomwell würden ja niemals ungerechtfertigterweise fremde Häuser betreten. Ein paar Minuten bleibe ich vor dem Gebäude stehen und denke darüber nach, dass mein Vorgänger hinter der weinbewachsenen Fassade gestorben ist. Ein bisschen gruselig ist das schon. Endlich gebe ich mir einen Ruck und wandere weiter. Ich schlage einen Bogen und bewege mich an einer unkrautüberwucherten Feldsteinmauer entlang. Dahinter liegt der Friedhof. Als ich hinüberspähe, entdecke ich verwitterte Grabsteine und eingesunkene Gräber. Das muss der alte Teil des Totenackers sein. Kurz halte ich inne und lasse den Anblick auf mich wirken. Ich mag die Ruhe und die Atmosphäre, die alte Friedhöfe ausstrahlen.

„Hallo, Mr. Culpepper. Suchen Sie etwas?“

Mir bleibt vor Schreck beinahe das Herz stehen, als der Pfarrer wie ein entfesselter Kastenteufel hinter einem moosbesetzten Mausoleum auftaucht.

„Himmel! Schleichen Sie sich immer an, um Ihre Schäfchen näher zu Gott zu bringen?“

Der Geistliche lächelt schmal. „Ich war dabei, meine tägliche Runde zu drehen. Und Sie?“

„Ich ebenfalls. Ein Spaziergang durch das Dorf, damit ich es kennenlerne.“

Über die Mauer hinweg streckt mir der Mann Gottes die Hand entgegen. Seine Finger sind lang, dünn und schwitzig, ihr Druck kaum spürbar. Die hageren Gesichtszüge hinter einer schlichten Brille erinnern mich an jemanden.

„Ich bin Father Bones.“

Ah!

Daher kommt mir das Gesicht bekannt vor. Wenn man ihm einen Strohhalm ins Ohr stecken und ihn aufpusten würde, käme die Gestalt des dicken Bürgermeisters heraus.

„Sie sind mit Bürgermeister Bones verwandt?“

„Ja, er ist mein älterer Bruder. Wenn Sie Bloomwell kennenlernen wollen, kommen Sie am Sonntag in die Messe.“

„Ich bin nicht besonders gläubig.“ Um nicht zu sagen, ich bin überhaupt nicht gläubig.

„In Bloomwell besucht jeder den Gottesdienst“, erklärt Father Bones.

„Darf ich daraus schließen, dass Sie über eine Menge Überzeugungskraft verfügen?“

Bones’ Miene wird mild. „Unsere Gemeinde ist klein, aber eine eingeschworene Gemeinschaft. Es freut mich, dass Sie nun ein Teil der Pfarrei sind.“

„Vielen Dank, Father Bones.“

Nachdenklich gehe ich weiter, wobei ich merke, wie mir der Geistliche hinterherstarrt und mit seinem Blick förmlich Löcher in meinem Rücken brennt. Das Dorf ist zwar winzig und die Einwohnerzahl übersichtlich, trotzdem wird mir gegenüber geradezu penetrant extreme Hilfsbereitschaft, Gläubigkeit und Harmonie verkauft. Das kann ich unmöglich akzeptieren. Bekanntlich liegt in jeder Schublade ein toter Fisch, der stinkt. Wenn es einen solchen Zusammenhalt gibt, wie man mir einreden will, warum hat sich dann Charlie Welsham umgebracht? An das Märchen vom Suizid aus Langeweile glaube ich nicht eine Sekunde.

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Zurück im Büro koche ich mir eine Tasse Tee. Bis der Darjeeling vier Minuten gezogen hat, ist auch der Rechner mit seiner Installation fertig. Mit dem vornehmen Wedgwood in der Hand setze ich mich an den Schreibtisch und checke meinen Posteingang. Middlefort hat mir eine E-Mail geschickt, in der er mir einen guten Morgen wünscht und fragt, ob er mir in irgendeiner Form behilflich sein kann. Ich bitte ihn, mir alle Unterlagen über Charlie Welshams Tod zuzusenden. In dem Moment, als ich die Nachricht abschicken will, bricht die Internetverbindung ab.

Das ist ja nicht zu fassen!

Murrend verschiebe ich die Angelegenheit auf später. Stattdessen will ich Welshams Unterlagen genauer inspizieren. Zu meiner nicht geringen Überraschung ist der Aktenordner leer, in den ich gestern die sortierten Papiere geheftet habe. Ich kneife die Augen zusammen und öffne sie gleich wieder, denn es könnte ja sein, dass ich rund fünfzig Blatt Papier einfach übersehe. Nein, sie tauchen nicht auf wundersame Weise auf, als ich erneut in den Ordner starre. Selbst das Post-it mit Welshams Passwort ist verschwunden. Ich klappe den Ordner zu, stelle ihn an seinen Platz und lehne mich im Stuhl zurück. Wer hat Zutritt zum Büro und ein Interesse daran, die Notizen zu stehlen? Mein Verdacht, dass an Welshams Tod mehr dran ist als ein Suizid, erhärtet sich weiter. Kurzentschlossen erhebe ich mich und verlasse das Gebäude, ohne den Tee auszutrinken. Schnurstracks marschiere ich hinüber in das Gemeindehaus, wo ich Oliver Bones im Gespräch mit seiner Sekretärin antreffe. Bei meinem Erscheinen verstummen sie und wenden sich mir fragend und etwas überrascht zu.

„Entschuldigen Sie die Störung, ich wollte Sie fragen, wer für die Zweigstelle des CID einen Schlüssel besitzt.“

Irritiert hebt Bones seine buschigen Brauen. Obwohl ich einen größeren Abstand wahre, haut mich sein Schweißgeruch beinahe um. Wie das Mrs. Fisher aushält, ist mir ein gewaltiges Rätsel.

„Hm … Lassen Sie mich kurz überlegen“, sagt Bones bedächtig. „Sie haben einen Schlüssel und natürlich Mrs. O’Kelly.“

„Mrs. O’Kelly?“

„Sie macht Ihr Büro sauber. Warum fragen Sie?“

„Es sind Unterlagen verschwunden“, platze ich empört mit der ärgerlichen Tatsache heraus.

„Unterlagen?“ Bones runzelt die Stirn, während Mrs. Fisher ein bisschen betreten neben ihm steht.

„Aufzeichnungen von Charlie Welsham.“

„Oh! Ich verstehe.“ Bones schaut betroffen drein. „Ich fürchte, das geht auf meine Kappe, Mr. Culpepper. Nachdem Sie Ihren Arbeitsplatz in einem absoluten Chaos vorfinden mussten und obendrein die Pannen wie die defekten Sicherungen und der nicht einsatzbereite Dienstwagen hinzukamen, habe ich mich furchtbar geschämt. Deswegen beauftragte ich Mrs. O’Kelly sämtliche Habseligkeiten und persönlichen Unterlagen von Mr. Welsham einzusammeln, damit Sie sich nicht mit seinen Hinterlassenschaften herumschlagen müssen. Ich hoffe, Sie sind mir nicht böse.“

Hallo!

Ich koche vor Wut.

„Wo sind die Sachen jetzt?“

„Die Papiere hat Mrs. O’Kelly geschreddert und die wenigen Gegenstände sind verpackt und an Welshams Familie geschickt worden. Ein Schlüsselanhänger, eine Tasse, seine Brille …“

Mein Gehör hat nach dem Wort geschreddert abgeschaltet. Die letzten Notizen des toten Welsham wurden vernichtet. Ich glaub, mich laust der Affe.

„Mr. Culpepper?“

Bones tritt einen Schritt näher und ich muss mich regelrecht zwingen, um stehenzubleiben. Sein säuerlicher Schweißgeruch steht wie eine Mauer zwischen uns.

„Sagen Sie mir, Sir, warum Welshams Büro dermaßen unordentlich war. Seine Papiere lagen über den ganzen Fußboden verteilt.“

„DCI Kilbourne vermutete, dass Mr. Welsham ziemlich aufgewühlt war, als er sich zum Selbstmord entschloss.“

Erstmalig meldete sich Mrs. Fisher zu Wort. „Er ist davon ausgegangen, dass Mr. Welsham in einer Art Wutausbruch die Papiere vom Tisch gefegt hat, nach Hause ging und sich dort erhängte.“

„Das stimmt.“ Bones nickt eifrig. Ich dagegen frage mich, warum sich Welsham zu Hause umbringen musste, wenn er tatsächlich dermaßen aufgewühlt gewesen war. Er hätte es genausogut im Büro tun können.

„Gab es einen Abschiedsbrief?“, erkundige ich mich.

Bones’ Schweinsäuglein werden schmal. „Weswegen fragen Sie?“

Ich versuche mich an einem gewinnenden Lächeln. „Aus reinem Interesse.“

„Nein, es gab keinen Abschiedsbrief. Mr. Culpepper, der Selbstmord von Mr. Welsham ist eine Tragödie. Aber es bleibt ein Suizid. Haben Sie nichts Besseres zu tun, als Erkundigungen über einen Verstorbenen einzuholen, dessen Fall abgeschlossen ist?“

„Nein, ich bedaure.“ Was erwartet der Mann? Dass es in diesem Nest ein Verbrechen nach dem anderen gibt?

„Ich möchte nicht unhöflich sein, doch Mrs. Fisher und ich haben zu tun. Sofern Sie keine weiteren Fragen mehr haben …“

„Oh, natürlich. Verzeihen Sie, und wenn Sie mir eine letzte kleine Bitte gestatten …“

„Ja, Mr. Culpepper?“

Meine Stimme wird scharf. „Ich erwarte zukünftig, dass nicht der kleinste Papierschnipsel aus meinem Büro entfernt wird.“

Der Bürgermeister hebt beschwichtigend die Hände. „Selbstverständlich nicht.“

###

Vor dem Gemeindehaus begegne ich Nathan.

„Ah, Mr. Culpepper. Stalken Sie mich etwa?“, fragt er mit einem Zwinkern. „Erst verfolgen Sie mich bis zu Lady Mandeville und nun lauern Sie mir hier auf.“

„Was soll ich tun?“ Ich gehe auf seinen neckischen Ton ein. „Gute Handwerker sind halt selten. Die darf man nicht aus den Augen verlieren. Hat Ihnen Mr. Kaplow verraten, dass ich bei Lady Mandevilles Anwesen vorbeispaziert bin?“

„Richtig. Ich repariere zuerst Mr. Bones’ klemmende Schublade und danach steige ich Ihnen aufs Dach.“

„Sie verstehen es, sich beliebt zu machen.“

Nathan lacht. „Das liegt uns Handwerkern im Blut. Wir sehen uns, Mr. Culpepper.“

„Bye, Mr. Scatterfey.“

Ich kann nicht widerstehen: Ich muss ihm hinterherstarren. Genauer gesagt muss ich Nathans Arsch bewundern. Haben wir gerade miteinander geflirtet oder war das für Nathan lediglich harmloses, freundschaftliches Geplänkel?

Schwierig, schwierig.

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Mit dem BMW fahre ich nach Exeter ins Hauptquartier. Als George mich bemerkt, springt er sofort auf und kommt mir freudestrahlend entgegen.

„DI Culpepper!“

„Alastair reicht.“

Wir schütteln uns die Hände und ich begleite George zu seinem Arbeitsplatz, wobei ich den anwesenden Kollegen grüßend zunicke. Heute wird weniger getuschelt.

„Haben Sie einen Auftrag für mich?“, fragt George begierig.

„Habe ich.“

Er lässt sich in seinen Schreibtischsessel fallen und bietet mir den Besucherstuhl an.

„Schießen Sie los! Was gibt es? Eine Leiche? Zwei?“

Sein Arbeitseifer macht mir Spaß.

„Ein Toter und der ist Ihnen bekannt. Es geht um Charlie Welsham.“

„Oh.“ George wird ernst, kratzt sich den roten Schopf und nickt langsam. „Sie wollen seinen Tod untersuchen?“

„Genau. Ich glaube nämlich nicht an Selbstmord.“

„Nicht?“

Ich schüttle den Kopf. „George, was unternehmen Sie gegen Langeweile? Gehen Sie nach Hause und schneiden Sie sich die Pulsadern auf?“

„Ausschließlich sonntags und an Feiertagen. Ansonsten schlucke ich Schlaftabletten oder enthaupte mich selbst mit der Axt fürs Kaminholz.“

Sein trockener Humor gefällt mir.

„Suizid aus Langeweile? Das soll ein Motiv sein? Wer behauptet das, Mr. Cul... Alastair?“

„Der Bürgermeister.“

„Vielleicht war das ein Witz.“

Das ist freilich möglich, obwohl Bones nicht besonders spaßig rüberkommt.

„Das Büro war verwüstet. Am Fußboden lagen überall Welshams Notizen herum, als hätte es einen Kampf gegeben. Sogar seine Brille fand ich halb unter einem Schrank. Die Papiere habe ich aufgesammelt, sortiert und abgeheftet. Heute wollte ich mich näher mit ihnen beschäftigen, leider hat die Reinigungskraft sämtliche Aufzeichnungen vernichtet.“ Ich erzähle George warum, weshalb und in wessen Auftrag.

„Hmm.“ Er zieht seine Schublade auf und holt eine Tafel Karamellschokolade heraus.

„Nehmen Sie sich“, fordert er mich auf. „Die hilft beim Denken.“

Ich breche mir einen Riegel ab und schwelge in der Süße, während George an seiner Fingerkuppe statt an der Schokolade nagt.

„George?“

„Ja?“

„Ich möchte, dass Sie mir jeden Schnipsel und jede Datei heraussuchen, die mit Welshams Tod zu tun haben.“

„Geht klar, Sir.“

„Die Umstände seines Todes und an welchem Vorgang er zuletzt gearbeitet hat.“

„Das wird einige Zeit dauern, weil ich dafür ins Archiv muss. Welshams Daten sind ja komplett aus der EDV gelöscht worden.“

Ich stutze. „Die kompletten Daten? Nicht nur sein persönlicher Account?“

„Alles“, bestätigt mir George. „Ich habe das überprüft, als Sie mich nach seinem Zugang gefragt haben.“

Guter Bursche.

„Finden Sie das nicht merkwürdig?“, will ich wissen.

George beugt sich zu mir, seine Stimme wird leiser. „Ein oder zwei der Dinge, die rund um Welsham passiert sind, hätten Zufälle sein können. Wenn man allerdings das Komplettpaket betrachtet, nehmen die Zufälle überhand.“

Na bitte! George fällt es also auch auf.

„Ich möchte, dass Sie über diese Ermittlung Stillschweigen bewahren.“

„Warum?“, fragt George.

„Falls ich mich irre, wird mein Start in Bloomwell nicht gleich mit Peinlichkeit überzogen sein. Zudem braucht uns DCI Kilbourne nicht wegen unsinniger Zeitverschwendung tadeln. Sollte unser Misstrauen dagegen berechtigt sein, wecken wir keine schlafenden Hunde.“

„Was immer Sie brauchen, ich suche es heraus“, verspricht mir George eifrig. „Autopsiebericht, die Auswertungen der kriminaltechnischen Untersuchung, Tatortfotos … Ich gebe mir Mühe, die Unterlagen möglichst unauffällig zusammenzutragen.“

Zufrieden reibe ich mir die Hände. „Schicken Sie mir die Dokumente ja nicht per E-Mail. Der Internetverbindung traue ich nämlich nicht.“

„Okay, kein Problem.“

Mir fällt ein weiterer Punkt ein. „Können Sie mir einen Scanner fürs Büro organisieren?“

George grinst. „Ihr Kopierer verfügt über eine Scanfunktion.“

Aha. Das ist ja fein.

„Mein lieber George. In meiner kleinen Zweigstelle befindet sich kein Kopierer.“

George zieht ein verblüfftes Gesicht. „Jedes Büro …“

„Nein! Fehlt.“

Wundert mich irgendwie nicht, denn die kopierten oder gescannten Seiten hätte man auslesen können.

„Ich kümmere mich darum.“

Prima! Damit sind die Weichen für meine Schnüfflernase gestellt.

„Und jetzt kommen wir zu einem weiteren sehr wichtigen Punkt. Wo gibt es hier einen Supermarkt? Ich muss dringend einen Großeinkauf starten.“

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Mein Haus ist das letzte in der Straße … humpf … an dem Ziegenpfad. Mit dem Wagen komme ich gerade so zwischen den angrenzenden Mauern, Zäunen und Hecken hindurch. Ungeniert parke ich vor dem türlosen Gartentor. Sollte ein abendlicher Spaziergänger vorbei wollen, würde er sich mit eingezogenem Bauch am BMW vorbeiquetschen müssen. Ich selbst gelange lediglich mit Ach und Krach und komplett zurückgerücktem Sitz ins Freie.

„Hi!“

Ich schaue in die Höhe und entdecke Nathan, der auf dem Hausdach hockt.

„Und?“, rufe ich.

„Ein wahres Sieb. Da werde ich garantiert morgen noch dran arbeiten müssen.“

Oh, wie schade!

„Und zum Gartentor komme ich erst übermorgen.“

„Bis übermorgen sind bestimmt wieder ein paar Schindeln kaputt.“ Und wenn ich persönlich mit einem Hammer dafür sorgen muss. Nathan lacht und werkelt weiter am Dach herum. Ich öffne derweil den Kofferraum und trage Kartons mit einem Kaffeeautomaten, Wasserkocher, Mikrowelle und Toaster ins Haus. Danach folgen Kisten und Tüten mit frischen Lebensmitteln und Konserven. Insgesamt muss ich elfmal laufen, bevor der Wagen leergeräumt ist. USB-Sticks und die fehlende Schraube für den Toilettensitz habe ich ebenfalls besorgt.

„Hier ist viel zu tun.“ Nathan lehnt am Türrahmen zur Küche und mustert meine Ausbeute. Mich beschleicht jedoch der Verdacht, dass er nicht die Einkäufe, sondern das Haus meint.

„Es war verhältnismäßig billig.“

„Sie haben die Hütte gekauft? Fuck!“

Recht hat er. Dummerweise gab es in ganz Bloomwell keine Räumlichkeiten anzumieten, außer einem Zimmer im Pub, was wegen der fehlenden Privatsphäre für mich nicht infrage kam. Und das Haus von Welsham, das seitens der Gemeinde für die Polizei zur Verfügung gestellt wurde, ist weiterhin ein Tatort. Die Freigabe zum Betreten ist bisher nicht erfolgt. Im Gegensatz zur Löschung seines Accounts hat das offenbar keine Eile. Und ständiges Pendeln zwischen Exeter und Bloomwell ist für mich erst recht keine Option. Ich bin ein Mann, der gerne direkt vor Ort ist.

„Möchten Sie ein Sandwich und eine Tasse Tee?“, frage ich.

„Gerne. Ich wasche mir bloß schnell die Hände.“ Nathan verschwindet in Richtung Gäste-WC. Ich reiße den Karton mit dem Wasserkocher auf und spüle das Gerät sorgfältig aus. Dann suche ich in meinen Einkäufen nach den Teebeuteln.

„Sie können gerne weiter einräumen und ich belege die Sandwiches, wenn ich schon freundlich eingeladen werde.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, geht Nathan ans Werk. „Sie wollen also länger in Bloomwell bleiben.“

Ich stelle mich an den Kühlschrank und werfe Nathan über die Schulter einen Blick zu.

„Weil ich das Haus gekauft habe? Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun. Das Haus ist eher eine Notlösung. Wobei mir der Garten sehr gefällt. Ich mag es verwildert.“

„Tatsächlich? Diesen Eindruck machen Sie auf mich gar nicht.“

Damit hat er recht. Fremde halten mich häufig für einen Snob. Die Schuhe glänzen poliert, die Hose weist eine akkurate Bügelfalte auf und das Jackett sitzt perfekt. Hemd und Krawatte harmonieren zusammen. Kein Härchen wagt es, frisurenmäßig aus der Reihe zu tanzen, und die Nägel sind ordentlich manikürt. Mit meinem Erscheinungsbild bin ich extrem penibel und lege großen Wert auf ein gepflegtes Äußeres. Ein Typ mit Bartstoppeln fällt eigentlich nicht in mein übliches Beuteschema. Dabei ist Nathan wirklich verflucht heiß!

Schnell widme ich mich erneut dem Kühlschrank, bevor ich zu sabbern beginne, nur weil mein Gast Gurke schneidet. Ich bin ja total untervögelt.

„Holy moly“, flüstere ich in Richtung des Magermilchjoghurts. Hinter mir kraspelt es. Nathan sucht bestimmt Remoulade und Aufschnitt. Wenn er auf die Kondome und das Gleitgel stößt, weiß er gleich, was los ist.

„Sechzehn verschiedene Fertigessen?“

Ich schließe den Kühlschrank und drehe mich schuldbewusst um. Nathan schüttelt fassungslos den Kopf und studiert eine Packung mit Irish Stew.

„Ich bin DI und kein Drei-Sterne-Koch.“

„Warum sind Sie Polizist geworden?“

Da muss ich nicht lange überlegen. „Ich möchte die Welt ein bisschen besser machen.“

Raues Lachen. „Bloomwell ist nicht gerade die Welt.“

„Gehört aber dazu. Und irgendwo muss man ja anfangen. Und Sie? Warum Schreiner?“

Nathan beginnt Remoulade auf einem Toast zu verteilen. „Ich erschaffe gerne etwas. Und ich mag den Geruch von Holz und wie es sich anfühlt, bearbeiten und formen lässt.“

Unwillkürlich betrachte ich seine Hände. Sie sind kräftig und rau wie seine Stimme. Ein Fingernagel ist deutlich kürzer als die anderen. Wahrscheinlich war er eingerissen. Ein Daumennagel ist schwarz verfärbt, was auf eine Quetschung hindeutet. Dazu lassen sich vereinzelte Kratzer auf den Fingern und Handrücken finden.

„Ich bin kein Model.“ Nathans Stimme ist kühl. Er scheint meine Musterung zu seinem Nachteil interpretiert zu haben.

„Würde vermutlich auf dem Dach reichlich fehl am Platze wirken“, entgegne ich leichthin.

„Es gibt Leute, die in mir mehr als einen Handwerker sehen.“

Oha!

Ich scheine männlichen Stolz getroffen zu haben. Allerdings besitze ich den auch.

„Und gelegentlich steckt hinter einer gepflegten Fassade mehr als ein oberflächlicher Mensch“, sage ich mit einer gewissen Schärfe. Nathan betrachtet mich still und langsam breitet sich ein Lächeln auf seinem Gesicht aus.

„Ein Mann mit Biss. Das gefällt mir. Wurst oder Käse, Alastair?“

„Beides. Und Zwiebeln.“ Ich werfe ihm eine zu, die er lässig auffängt. „Alastair, ja? Nicht länger Mr. Culpepper?“

„Weshalb, wo wir uns jetzt auf Augenhöhe begegnen?“

Dies ist der Moment, in dem ich begreife, dass ich es mit einem schwierigen Charakter zu tun habe. Allerdings konnte ich bislang keiner reizvollen Herausforderung widerstehen.

Tee und Sandwiches sind fertig. Wir setzen uns an den Tisch und beginnen zu essen.

Nathan greift ein unverfängliches Gesprächsthema auf: „Aus dem Haus könnte etwas werden, sofern man einiges an Liebe hineinsteckt.“

„Steht Liebe als Synonym für Geld?“, erkundige ich mich misstrauisch. Nathan lacht und hält sich dabei eine Hand vor den Mund, um keine Sandwichbröckchen über den Tisch zu prusten. Ich lache mit und spüre, wie sich die Spannung zwischen uns legt und einer leichten Kameradschaft weicht.

„Wie konnte ein Dandy wie du nach Bloomwell geraten?“

„Dandy!“ Ich schnaufe und schnippe mit den Fingern gegen die Teetasse. „Vielleicht war ich ja besser gekleidet als mein Chef, was ihm böse aufgestoßen ist.“

„Das glaube ich sofort.“ Nathan grinst.

„Ich bin meinem Vorgesetzten auf den Schlips getreten. Bloomwell ist mein persönliches Exil.“

„Und? Wie findest du das Dorf?“

„Recht beschaulich.“

Nathan nickt langsam und leckt sich Remoulade von der Oberlippe. Och, das hätte ich doch übernehmen können.

„Es scheint hier nette Leute zu geben.“ Ich zwinkere ihm zu. Komischerweise wird Nathan nervös. Sein Blick huscht zur Tür, die zum Garten führt, danach zum Fenster. Steht dort jemand? Ich drehe mich um. Nein, niemand da.

„Was ist los?“, frage ich irritiert. „Wenn dir meine Avan...“

„Ich muss los!“ Nathan springt förmlich in die Höhe. Ich mustere ihn, danach das halb gegessene Sandwich und wieder ihn.

„Ooo-kay“, sage ich langsam und erhebe mich ebenfalls. „Dann begleite ich dich zur Tür.“

Ich gehe sogar bis zum ausgehängten Gartentor mit, weil ich spüre, dass Nathan mir etwas mitteilen will. Und tatsächlich bleibt er direkt am Zaun stehen. Zunächst späht er nach links und rechts, bevor er sich mir zuwendet.

„Hör mir bitte kurz zu“, sagt er leise. „Es ist richtig, dass wir beide vom selben Ufer stammen und dass zwischen uns eine gewisse ... Anziehung besteht. Und aus genau diesem Grund möchte ich dich inständig bitten, nicht darüber zu reden. Nicht einmal in Andeutungen.“

„Warum?“, frage ich verblüfft.

„Bloomwell ist nicht homokompatibel.“

„Nathan, ich verstehe nicht ...“

„Und ich vertraue dir nicht genug, um dir die ganze Geschichte zu erzählen.“ Nathan zögert. „Noch nicht“, flüstert er schließlich.

„Du kannst mich nicht einfach mit diesen Andeutungen stehenlassen“, protestiere ich.

„Du hast mich bereits in der Hand, Alastair. Wenn du irgendjemandem erzählst, dass ich schwul bin, werden SIE sich um mich kümmern.“ Seine Nervosität steigt weiter.

„Nathan, wer sind SIE?“

„Kein Wort! Zu niemandem“, warnt er mich und geht. Ja, er geht wirklich. Marschiert den Ziegenpfad entlang und verschwindet um die Ecke, wo sein Sprinter parkt. Gleich darauf höre ich, wie ein Motor gestartet wird. Keine Sekunde später ist er weg. Ich dagegen stehe wie ein verschmähter Gartenzwerg in der Rabatte. Und das bei meinem Sexappeal.

„Holy moly!“

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Es ist früher Abend, als ich eine überaus dicke Spinne aus dem Bad in den Garten befördere und endlich den Toilettensitz festschraube. In Pyjama und Morgenmantel gekleidet und mit einer frischen Tasse Tee begebe ich mich ins Wohnzimmer und schalte den Fernseher ein. Das alte Gerät empfängt genau zwei Sender. Auf dem einen laufen die Börsennachrichten und auf dem anderen ein romantischer Rosamunde Pilcher-Film, den ich selbstverständlich allein wegen der schönen Landschaft laufen lasse. Mit Notizblock und Kuli bewaffnet setze ich mich aufs Sofa. Emsig notiere ich alles, was ich über Charlie Welsham in Erfahrung gebracht habe. Danach schreibe ich auf, was mir von dessen Notizen im Sinn geblieben ist. Ich bin total verärgert, dass seine Aufzeichnungen vernichtet worden sind, denn es ist erbärmlich wenig, was ich zusammentragen kann. Das liegt daran, dass ich die Papiere lediglich oberflächlich studiert habe, um sie sortieren zu können. Was wollte Welsham nur mit den einzelnen Namen und Berufen? Macht es Sinn, wenn ich mir ebenfalls eine solche Liste anlege? Und eine weitere mit Verwandtschaftsverhältnissen? Was zum Teufel hat Welsham aus diesen Notizen herauslesen wollen?

Fairchild: Antiquitätenhändler.

Bones: Bürgermeister.

Bones: Pfarrer.

Ich setze die Liste fort, soweit mir Name und der jeweilige Beruf bekannt sind.

Nathan Scatterfey: Schreiner.

Ich starre auf den Namen und spüre eine leichte Traurigkeit, die sich meiner bemächtigt. Schade, dass Nathan so schnell die Flucht ergriffen hat. Und merkwürdig, wie nervös er geworden ist. Wen kann er mit SIE gemeint haben? SIE werden sich um mich kümmern … Das klingt meiner Meinung nach einer Drohung. Ich trinke einen Schluck Tee und überfliege mein bisheriges Geschreibsel. Langsam blättere ich durch den Block, ergänze hier und füge dort etwas hinzu.

Verflixt!

Mir fällt nichts auf, was merkwürdig sein könnte. Charlie, Charlie … Hinter was warst du her?

Rosamunde Pilcher neigt sich dem Ende zu. Die Hauptdarsteller liegen einander in den Armen. Der Schluss besteht aus Friede, Freude und Eierkuchen. Schmalziger geht es nicht. Ach was soll’s … Ich hatte den Mist ohnehin nur wegen der Landschaft eingeschaltet gelassen.

Falsch! Nein!

Ich hatte es eigentlich gar nicht gucken wollen. Es gab bloß keine Alternative zu den Börsennews. Ich strecke dem Fernseher die Zunge raus und frage mich, ob exklusiv mir das Privileg von zwei Sendern zuteilwird oder ob jedem Einwohner von Bloomwell ein solches Glück beschert ist. Mit einem Seufzen trinke ich den kalt gewordenen Teerest aus, schalte den Flimmerkasten ab und drehe eine letzte Runde durch das Haus. Ich bin keiner der übervorsichtigen Sorte, doch heute brauche ich das ausnahmsweise. Die Tür ist verschlossen, die Fenster in der unteren Etage auch. Zufrieden steige ich die Treppe ins Obergeschoss hinauf, putze meine Zähne und entferne mit einem zusammengeknüllten Stück Toilettenpapier das Trichternetz der dicken Spinne. Ein weiterer Tag im langweiligen Bloomwell ist geschafft und hey! Bislang bin ich nicht tot umgefallen.

Mittwoch, 05. Juni

Draußen rauscht der Regen, drinnen kämpfe ich mit dem inneren Schweinehund. Unter der Decke ist es ungemein gemütlich. Wenn mir jetzt jemand Kaffee ans Bett bringen würde, wäre ich richtig happy. Ich schiele zum Fenster. Die Läden sind wieder nicht geschlossen, daher kann ich direkt auf dunkle, tiefhängende Wolken blicken.

„Holy moly“, murmle ich.

Aufstehen oder nicht? Zwecks einer Entscheidung spiele ich eine Runde Stein-Papier-Schere gegen mich selbst. Ich verliere und verlasse murrend das Bett. Mich reckend und streckend gehe ich zum Fenster, um es zu öffnen.

Hey!

Huscht da nicht eine Gestalt durch den Garten? Ich reiße das Fenster förmlich auf und lehne mich risikofreudig hinaus. Mehr als eine Person in dunkler Regenkleidung, die die Kapuze weit über den Kopf gezogen hat, erkenne ich nicht. Sie verschwindet ums Haus und lediglich das niedergetretene Gras zeugt davon, dass ich mir den ungebetenen Besucher nicht eingebildet habe.

Verflixt!

Ich könnte nicht einmal sagen, ob es sich bei der Person um eine Frau oder einen Mann gehandelt hat. Nathan? Der wäre sicherlich nicht weggerannt, oder? Fragen über Fragen. Bloomwell entpuppt sich als ein äußerst rätselhafter Ort. Vielleicht sollte ich in meinem Garten Fangeisen auslegen …

Im Bad begrüßt mich die große Winkelspinne. Wie zur Hölle kommt dieses dicke Biest ständig ins Haus?

„Gib es zu“, spreche ich sie an. „Du hast einen Schlüssel.“

Sie schweigt würdevoll, räumt aber freiwillig die Badewanne. Soll ich sie ein weiteres Mal rauswerfen oder sogar den Schuh benutzen? Draußen blitzt es und gleich darauf kracht ein Donnerschlag.

„Okay, du kannst bleiben.“ Angesichts des Scheißwetters zeige ich mich großmütig. „Der Kühlschrank gehört allerdings mir.“

Ich mache mich vorzeigefertig, kleide mich in ein blassrosa Hemd und den dunkelbraunen Anzug. Die passende braune Krawatte mit roséfarbenem Rautenmuster ist schnell aus der Schublade gefischt. Den Windsor-Knoten kann ich blind und in Rekordzeit schlingen. Mit der Bürste aus echten Wildschweinborsten richte ich die Frisur und danach bin ich bereit, mich der Menschheit zu stellen. In der Küche koche ich Kaffee und trinke ihn, während ich mir ein paar Sandwiches fürs Büro zubereite. Die packe ich zusammen mit den vorabendlichen Notizen in eine schlichte Ledertasche, die ich von meinen Eltern zur Beförderung zum Detective Inspector geschenkt erhalten habe. Sie sind furchtbar stolz auf ihren Sohn, der bei der Polizei arbeitet. Ich habe noch eine Schwester namens Paisley. Sie ist in einem Brautmodengeschäft tätig. Seit ihrer Hochzeit im letzten Jahr lauern unsere Eltern auf Enkelkinder. Na, meinen Segen haben Paisley und Steve. Von mir aus können die beiden eine ganze Fußballmannschaft in die Welt setzen.

Wo ist eigentlich der Regenschirm? Erneut ärgere ich mich, dass Fremde meine Koffer ausgeräumt haben. Einige Dinge muss ich deswegen suchen, weil ich keine Ahnung habe, wo sie gelandet sind. Den Schirm entdecke ich Minuten später unter der Treppe hinter einer Tür, wo sich obendrein ein Bügelbrett und das dazugehörende Eisen befinden. Bislang ist mir diese Tür überhaupt nicht aufgefallen. Sie verbirgt einen praktischen Stauraum, indem man allerhand sperriges Zeug lagern kann. Oder einen Harry Potter. Als Letztes schlüpfe ich in meinen Trenchcoat, knöpfe ihn sorgfältig zu, hänge mir die Tasche über die Schulter und schnappe den Schirm. Dermaßen gewappnet trete ich in das Sommergewitter hinaus. Tja, Nathan wird heute gewiss nicht am Dach weiterarbeiten können.

Wie eine Primaballerina tänzle ich an den Pfützen und den völlig verschlammten Stellen vorbei, um mir nicht die Schuhe zu ruinieren. Zum Glück wird der Weg zum Dorfzentrum hin besser.

„Ah! Guten Morgen, Mr. Culpepper.“

Das Knurren, das diesen fröhlichen Gruß begleitet, muss Fairchilds furchtbarem Hund gehören.

„Guten Morgen, Mr. Fairchild. Was für ein grauenhaftes Wetter.“

Er lacht, obwohl ihm der Regen regelrecht vom Schlapphut pladdert.

„Es gibt kein schlechtes Wetter. Man ist höchstens falsch angezogen.“

Da kann man getrost geteilter Meinung sein.

„Wollen Sie bei Holland frühstücken?“

„Heute nicht. Ich habe mir etwas eingepackt“, entgegne ich.

„Ach? Haben Ihnen die Pfannkuchen gestern etwa nicht geschmeckt?“

„Die waren sehr lecker. Das Problem liegt eher darin, dass ich bald zum Dienst rollen werde, wenn ich die jeden Tag esse.“

Mr. Fairchild zieht ein belustigtes Gesicht. „Ein Mann ohne Bauch ist ein Krüppel.“

Das sagt er, obwohl er selbst von schlanker Statur ist.

„Einen schönen Tag, Mr. Fairchild.“

„Ihnen auch. Komm, Harvey.“

Nach einem letzten Knurren trabt der Hund seinem Herrn hinterher. Beide verschwinden in den Regenschleiern. Ein weiteres Donnerkrachen treibt mich vorwärts. Ich will ins Trockene und zwar schnell. Plötzlich hält ein Wagen neben mir. Es ist Nathans Sprinter.

„Hüpf rein! Ich fahre dich ins Büro.“

Weit ist es ja nicht mehr, das heißt, die Fahrt lohnt sich nicht wirklich. Allerdings kann ich das Angebot, ein paar Minuten mit Nathan zu verbringen, nicht ausschlagen. Also hocke ich gleich darauf auf dem Beifahrersitz und gurte mich vorschriftsmäßig an.

„Hi“, sage ich leise.

„Hi.“ Er mustert mich.

„Ich tropfe dir alles nass.“

„Macht nichts. Das trocknet ja wieder.“

Stille.

„Wenn deine Augen noch länger auf mir verweilen, muss ich Miete verlangen.“ Ich probiere einen Scherz, weil mir sein Starren allmählich unangenehm wird.

„Entschuldige.“ Nathan fährt an und konzentriert sich auf die Straße, während die Scheibenwischer auf Hochtouren laufen. „An deinem Dach kann ich heute leider nicht arbeiten.“

„Dachte ich mir schon. Was soll’s. Gegen das Wetter kann man nichts machen und ich will ja nicht, dass du ausrutschst und vom Dach fällst. Zumindest regnet es dank dir nicht mehr rein.“

Ein kleines Lächeln hebt Nathans Mundwinkel. „In dem Fall sind die Schüsseln im Schlafzimmer überflüssig geworden?“

Ich ziehe eine Augenbraue in die Höhe. „Du warst in meinem Schlafzimmer?“

„Ich habe nur kurz hineingeschaut, weil ich hoffte, dass man vom Flur aus aufs Dach kommt, was leider ein Trugschluss war. Na ja …“ Nathan zuckt mit den Schultern. „Die Tür stand halt offen.“

„So, so.“ Ich grinse mir eins.

„Alastair, ich habe bestimmt nicht an deinen Höschen geschnüffelt!“

„Jedes weitere Wort, das du jetzt sagst, kann gegen dich verwendet werden. Wer sind eigentlich SIE?“

Nathan wirft mir einen raschen Blick zu. „Der Versuch, mich zu überrumpeln, fruchtet nicht.“

„Schade.“ Ich habe es einfach probieren müssen. „Warum diese Geheimniskrämerei?“

Nathan hält, um einem anderen Wagen die Vorfahrt zu ermöglichen.

„Alastair, bitte! Es schüttet wie aus Eimern. Ich muss mich auf die Straße konzentrieren, sonst gehören wir zu den nächsten Unglücklichen, die einen Unfall erleiden.“

Hä?

Der Wagen steht. Nathan ist nicht einmal angefahren. Was soll das dann mit dem Unfall?

Halt!

Will er mir etwa einen Hinweis geben? Fürchtet er sich, deutlicher zu werden?

Die Nächsten, die einen Unfall erleiden … Und wie er Unfall betont hat. Da steckt mehr dahinter oder ich fresse einen Besen. George wird zusätzliche Recherchearbeit bekommen.

„Nathan?“

„Ja?“

„Könntest du mich irgendwo hinfahren, wo ich einen Handyempfang habe, bevor du mich beim Büro absetzt?“

Er legt den Gang ein und fährt los. „Na klar.“

„Das ist sehr freundlich von dir.“

Nathan verzieht das Gesicht. „In Bloomwell hilft man einander.“

„Oh ja. Den Spruch habe ich bereits zu hören bekommen. In diesem Dörfchen überschlägt sich jeder förmlich, um jemandem seine Hilfe anzubieten. Ich wette, am Jahresende gibt es vom Bürgermeister Bones einen Preis für den aufopferndsten Einwohner. Oder ist das eine Aktion des Pfarrers und läuft unter der Rubrik Nächstenliebe?“

Offenbar liege ich mit meinem Sarkasmus nicht allzu weit daneben, denn Nathan schweigt.

„Gehört einer von den beiden zu den SIE?“

Schweigen.

„Oder sogar beide?“

Weiteres Schweigen. Dafür gibt Nathan Gas. Wasser spritzt links und rechts vom Wagen in die Höhe, als er über die Straße jagt.

„Nicht so schnell, sonst muss ich dir eine Strafe für überhöhte Geschwindigkeit ausstellen. Und bei dem derzeitigen Tempo wäre das mindestens fünfundsiebzig Prozent deines Wochenlohns. Was verdienst du? Fünfhundert Pfund?“

Erneut bekomme ich keine Antwort, aber Nathan fährt nun wenigstens gemäßigter. Nach einer Weile wird er langsamer, lässt den Wagen links an den Straßenrand heranrollen und hält. Wir stehen inmitten von Feldern.

„An dieser Stelle solltest du einen Empfang haben“, sagte er und schaltet den Motor aus. Ich zücke das Handy, um die Aussage zu prüfen.

„Steig zum Telefonieren lieber aus.“

„Ist das dein Ernst? Es gießt wie verrückt.“

Nathan deutet auf einen kleinen Grashügel. „Dort ist der Empfang konstant. Hier könnte er gleich abbrechen. Mann, Alastair! Zieh nicht ein derartiges Gesicht. Ich komme mit nach draußen und halte dir den Schirm.“

Er murmelt etwas, was verdächtig nach aus Zucker klingt. Merkwürdig ist es trotzdem, da mein Smartphone die volle Anzahl der Balken anzeigt. Empfangsmäßig schwankt da nichts. Halt! Falsch! Prompt reduzieren sich die Balken auf die Hälfte. Was für eine ausgesprochene Sch...

Gleich darauf stehe ich im Regen und Nathan mit dem aufgespannten Schirm neben mir, während ich Georges Kontakt aufrufe und anwähle. Dabei fühle ich mich wie Lord Culpepper mit seinem getreuen Butler, bloß dass Nathan keine weißen Handschuhe und einen grauen Overall statt einem Anzug trägt. Zudem wird er am Rücken gerade ziemlich nass, weil mein Schirm eigentlich nur für eine Person gedacht ist. Nathan gibt somit den Gentleman, der dafür sorgt, dass seine Angebetete nicht vom Regen benetzt wird.

Halt!

Da hat sich eben wohl Wunschdenken eingeschlichen. Angebetete! Was ist los mit mir? Ich bin regelrecht froh, als sich George meldet.

„Hi, George. Alastair hier. Ich habe einen weiteren Auftrag für Sie. Seien Sie so freundlich und suchen Sie mir bitte alle Morde und tödlichen Unfälle der letzten fünf ...“

Nathan verdreht die Augen.

„Zehn?“ Fragend schaue ich Nathan an, woraufhin er den Kopf schüttelt.

„Entschuldigen Sie, George, der letzten fünfzehn Jahre? … Ja, der letzten fünfzehn Jahre heraus. Eventuell gibt es einen Zusammenhang zu Welshams Tod. Es könnte sein, dass er da auf etwas gestoßen ist.“

„Gar kein Problem, Sir. Ich kümmere mich darum“, tönt es aus dem Handy.

„Prima, George. Ich wusste, dass ich mich auf Sie verlassen kann. Und wie gehabt: kein Wort zu irgendjemandem. Bye!“

Ich beende das Gespräch und bemerke Nathans finstere Miene.

„Wer ist George?“, fragt er.

„George Middlefort ist DS in Exeter und mir zugeteilt.“ Da ich nicht widerstehen kann, füge ich hinzu: „Er ist ausgesprochen nett.“

„Mich interessiert es eher, ob man ihm vertrauen kann.“

„Hallo! Wir sind die Polizei“, entgegne ich empört.

„Und ich bin die Queen.“

„Bist du nicht. Du hast gar keine Locken.“

„Ha! Ich könnte dir zeigen, wo der Frosch die Locken hat.“

Ich lächle süß. „Dann mal los, Kermit.“

Statt die Hosen runterzulassen, dreht sich Nathan um und kehrt zum Sprinter zurück. Dummerweise nimmt er dabei den Schirm mit. Empört eile ich ihm hinterher.

„Ich bin der festen Überzeugung, dass George einer der Guten ist.“

„Wenn nicht, sind SIE dir von nun an auf der Spur.“

Rasch steige ich in den Wagen. „Es wäre toll, wenn ich wüsste, wer SIE sind.“

Nathan klappt den Schirm zu und wirft mir das nasse Ding auf den Schoß.

„Hey!“

„Ich muss zur Arbeit“, brummt er unwirsch. „Überleg dir sorgfältig, wem du vertrauen kannst und wem nicht.“ Nach dieser Ansage läuft er um den Sprinter herum und steigt auf der Fahrerseite ein. Tausend Fragen brennen mir auf den Lippen, allerdings befürchte ich, dass er mir darauf keine Antworten geben wird. Nicht in dieser Minute und nicht in diesem Wagen.

„Nach Feierabend will ich ins Crown and Bells“, sage ich wie nebenbei. Wenn er will, kann er daraus ein Date machen.

„Das Shepherd’s Pie ist zu empfehlen.“

Na prima. Ich baue ihm Brücken und erhalte dafür Menüvorschläge.

„Danke für den Tipp“, brumme ich. „Bei wem musst du denn heute ran?“

„Father Bones will die Kirchenbänke neu abgeschliffen und lackiert haben. Damit werde ich eine Zeit lang beschäftigt sein, weil er die Bänke für die Messe braucht. Ich kann daher nur in Etappen arbeiten.“

„Und was würdest du in meinem Haus als Erstes renovieren?“

„Die Fußböden“, sagt er sofort. „Danach die Türen. Neue Tapeten. Ein Teil der Möbel gehört entsorgt, der Rest aufgearbeitet. Ich könnte mir einen Mix aus Alt und Modern vorstellen.“

Das klingt auf jeden Fall interessant. Um jedoch die Fußböden zu restaurieren, müsste ich die Zimmer leerräumen. Das ist mir zu viel Aufwand für einen kurzen Aufenthalt in dem Dorf. Schließlich will ich in Bloomwell keine Wurzeln schlagen und das Haus verkaufen, wenn ich dem Ort den Rücken kehre.

„Soll ich dir einen Kostenvoranschlag machen?“

„Du bist ja überaus geschäftstüchtig.“

Nathan grinst. „Ich bin ein armer Schreiner und muss sehen, wo ich bleibe.“

„Verdiene dich an jemand anderem reich. Ich werde die nächste Möglichkeit nutzen, um dieses Nest wieder zu verlassen.“

„Hoffentlich nicht wie Welsham in einer Holzkiste.“

Ob Nathan etwas über meinen Vorgänger weiß?

„Kanntest du ihn näher?“

„Seine Haustür war beschädigt, die habe ich repariert. Er hat sie aufbrechen müssen, weil er den Schlüssel verloren hat. Danach lud er mich auf ein Bier im Pub ein, hat aber privat nichts von sich preisgegeben.“

„Er musste seine Tür aufbrechen?“, hake ich nach.

„Ja.“

„Besaß er keinen Blumentopf?“

Nathan wirft mir einen schnellen Blick zu. „Was?“

Ich werde deutlicher: „Jeder hier hat einen Zweitschlüssel unterm Blumentopf liegen. Hat Welsham etwa mit der Tradition gebrochen?“

„Du hast recht.“ Nathan bremst und sieht mich bewundernd an. „Weshalb bin ich nicht selbst darauf gekommen?“

Ich ziehe ein selbstgefälliges Gesicht. „Weil du nur der Schreiner bist. Wenn ein helles Köpfchen gebraucht wird, bin ich zuständig.“

„Idiot“, knurrt er.

„Warum halten wir?“

„Weil wir vor deiner Dienststelle stehen, helles Köpfchen.“

„Oh!“ Unter Nathans belustigten Augen lächle ich verlegen. „Danke fürs Fahren.“

„Gern geschehen.“

Jetzt müsste ich aussteigen, nicht wahr? Das Dumme ist bloß, dass ich das überhaupt nicht will.

„Kann ich dir noch etwas helfen?“, erkundigt sich Nathan prompt.

„Nein, nein. Vielen Dank. Shepherd’s Pie, sagtest du?“

„Richtig.“

„Klingt gut. Werde ich wohl ausprobieren.“

Nathan nickt. Mir fällt nichts mehr ein, um das Aussteigen weiter zu verzögern.

„Tja, dann … Bye.“ Ich packe Schirm und Tasche und öffne die Beifahrertür.

„Bye, Alastair.“

Die raue Stimme in Kombination mit meinem Namen klingt absolut geil. Wäre es vermessen, wenn ich Nathan bitten würde, mir ein paar Sprachnachrichten aufs Handy zu schicken?

###

Zu meiner Überraschung werde ich bereits erwartet. Eine Frau Mitte fünfzig sitzt auf dem ungepolsterten Stuhl vor dem Schreibtisch. Als ich ins Büro komme, springt sie in die Höhe, als hätte ich sie bei etwas Verbotenem ertappt. Sie trägt ein schlichtes blaues Kleid und ein leichtes Wolltuch um die Schultern.

„Guten Morgen, Mr. Culpepper.“

„Guten Morgen. Behalten Sie bitte Platz.“

Als wäre es völlig normal, dass in meiner Abwesenheit Fremde im Büro herumsitzen, ziehe ich den Mantel aus, hänge ihn an den Kleiderständer und stelle den Schirm ab. Die Ledertasche lege ich auf dem Schreibtisch ab und setze mich.

„Mit wem habe ich das Vergnügen?“

„Mein Name ist Kendra O‘Kelly.“

„Ach! Sie sind für die Reinigung dieser Räume zuständig.“

Sie beugt sich aufgeregt vor und umklammert dabei die Tischkante. „Mr. Culpepper, Sir! Es tut mir ausgesprochen leid. Ich wünschte, ich könnte es ungeschehen machen.“

„Äh … Was genau, Mrs. O‘Kelly? Haben Sie jemanden umgebracht?“

„Die Unterlagen“, antwortet sie düster.

Endlich dämmert es mir, wovon sie spricht.

„Mr. Bones teilte mir mit, dass er Sie beauftragt hat, die Papiere zu vernichten.“

Die Dame nickt unglücklich. „Bestimmt sind Sie furchtbar böse mit mir.“

„Mrs. O’Kelly, wie könnte ich auf Sie böse sein, wenn Sie im guten Glauben und auf Anweisung gehandelt haben? Tatsächlich bin ich über Mr. Bones verärgert, weil der sich in Polizeiarbeit eingemischt hat.“

„Sie werden mir nicht kündigen?“ Sie wirkt ehrlich besorgt.

„Dazu besteht überhaupt kein Grund.“

Erleichtert atmet sie auf. „Ich bin auf den Job angewiesen“, verrät sie mir. „Mein Mann befindet sich seit einem Unfall im Pflegeheim. Die Kosten sind enorm hoch …“

Unwillkürlich horche ich auf. „Was ist passiert?“

Mrs. O’Kelly lächelt müde. „Brian hat auf dem Milchhof gearbeitet. Er ist vom Heuboden gestürzt, brach sich zwei Wirbel und erlitt einen Schädelbruch. Seitdem ist er auf einen Rollstuhl angewiesen und nicht mehr klar im Kopf.“

„Das tut mir ausgesprochen leid“, sage ich betroffen.

„Ich war bis dahin Hausfrau“, erklärt Mrs. O’Kelly. „Mittlerweile halte ich uns mit den Putzjobs über Wasser.“

„Wo reinigen Sie denn überall?“, frage ich interessiert.

„Neben Ihrem Büro noch in der Bibliothek, bei Mrs. Pratcourt abends im Blumenladen und bei Mister Scatterfey.“

Wenn Letzteres keine Empfehlung ist.

„Mrs. O’Kelly, ich wage gar nicht zu fragen … Würden Sie womöglich eine weitere Stellung annehmen?“

Ihre Augen leuchten auf, als ob jemand in ihrem Kopf einen Lichtschalter betätigt hätte.

„Bei Ihnen privat?“, haucht sie.

„Staubwischen, Böden und Fenster reinigen?“

„Oh, Mr. Culpepper! Sie ahnen gar nicht … Natürlich! Gerne.“

Es ist nicht zu übersehen, wie sie sich freut. Wir einigen uns darauf, dass sie zukünftig jeden Freitag bei mir putzen wird. Der verlangte Lohn ist lächerlich niedrig und ich beschließe im Stillen, einen Teil für einen Bonus zu Feiertagen zurückzulegen, wenn sie als Putzkraft hält, was sie verspricht. Ich teile ihr mit, wo sie den Zweitschlüssel findet, und bitte sie inständig, das Versteck im Rosenstock niemandem sonst zu verraten.

„Haben Sie für Mr. Welsham ebenfalls geputzt?“, will ich zum Schluss wissen.

„Nur hier im Büro. Privat war Mr. Welsham ziemlich verschlossen. Anfangs war er redseliger, doch nach etwa drei Monaten zog er sich immer weiter zurück. Selbst im Pub tauchte er nicht mehr auf.“

„Haben Sie eine Vermutung, woran das gelegen haben könnte?“ Für den Bruchteil einer Sekunde denke ich, dass sie mir etwas erzählen möchte. Zu meinem größten Bedauern schüttelt sie letztendlich mit beinahe starrem Gesicht den Kopf. Sie hat wichtige Informationen, da bin ich mir sicher. Leider macht sie genau wie Nathan dicht. Okay, ich kann ja verstehen, dass man sich einem völlig Fremden nicht gleich anvertrauen mag. Allerdings komme ich auf diese Weise in Sachen Welsham nicht weiter.

Geduld, ermahne ich mich.

„War Mr. Welsham nett?“ Ich probiere es einfach mit unverfänglichen Fragen weiter.

„Oh ja. Er war stets höflich und hat sich vorbildlich verhalten“, antwortet meine neue Putzfrau.

„Also haben Sie nie erlebt, dass er sich mit jemandem gestritten hat?“

Mrs. O’Kelly zögert. „Mit Mister Scatterfey hatte er einen heftigen Disput. Das war wenige Tage vor seinem Tod.“

Oh!

Um nicht zu sagen: OH!!

„Haben Sie mitbekommen, worum es bei dem Streit ging?“

„Nein, dafür war ich zu weit entfernt. Warum fragen Sie mich nach all diesen Dingen, Mr. Culpepper?“

Ich lächle möglichst einnehmend. „Weil ich ein unerträglich neugieriger Mensch bin. Außerdem habe ich Mr. Scatterfey beauftragt, mein Haus ein wenig auf Vordermann zu bringen. Wenn er wider Erwarten unzuverlässig sein sollte …“

Oder in einen Mord verwickelt …

„In diesem Fall kann ich Sie beruhigen, Mr. Culpepper. Sie werden keinen besseren Handwerker als Mr. Scatterfey finden.“

„Wirklich?“

„Es ist, als hätte er magische Hände“, schwärmt mir Mrs. O’Kelly vor. Okay, die magischen Hände nehme ich ihr ab.

„Entschuldigen Sie, Mr. Culpepper. Ich würde ja gerne weiter mit Ihnen plaudern. Aber ich will zu meinem Mann ins Pflegeheim fahren.“

„Dann möchte ich Sie nicht länger aufhalten.“ Ich erhebe mich höflich und geleitete Mrs. O’Kelly zur Tür. „Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag, Mrs. O’Kelly.“

„Bis bald, Mr. Culpepper.“ Sie drückt meine Hand und eilt in den Regen hinaus. Nachdenklich schaue ich ihr hinterher. Sowohl sie als auch Nathan wollen mir nicht alles erzählen. Bei Nathan ist es offensichtlich, Mrs. O’Kelly versucht es dagegen zu vertuschen. Was ist in Bloomwell eigentlich los?

###

Der Regen lässt ein wenig nach. Die Gelegenheit nutze ich, um quer durch das Dorf zu laufen und Welshams Haus aufzusuchen. Ich schlüpfe unter dem Absperrband der Polizei auf das Grundstück und dokumentiere als Erstes mit der Handykamera die aufgebrochenen Siegel an der unverschlossenen Tür. Ungehindert kann ich das Haus betreten. Den tropfnassen Schirm stelle ich am Eingang ab und verharre einen Moment, um die Atmosphäre auf mich wirken zu lassen. Der Flur ist recht unspektakulär. Eine gestreifte Tapete in Erdtönen, eine Garderobe aus Eichenholz und ein länglicher Spiegel in einem Rahmen aus geflochtenen Weidenzweigen. Und ich dachte schon, dass mein Haus altbacken eingerichtet ist. Neben dem Spiegel hängen Fotos von einem älteren Paar. Vermutlich handelt es sich bei ihnen um Welshams Eltern. Weiterhin gibt es drei Schnappschüsse, die offenbar ihn selbst darstellen. Auf einem der Bilder sitzt er in ein Buch versunken an einem Teich, auf dem zweiten steht er mit einem strahlenden Lächeln an einem Grill und auf dem letzten Foto ist er in Imkerkleidung gehüllt. Welsham ist von kleiner, schmächtiger Statur. Auf keinem Foto merkt man ihm dem Detective Sergeant an. Er wirkt eher wie jemand, der gerne in aller Stille Kreuzworträtsel löst. Ich trete einen Schritt näher an die gerahmten Bilder heran. Auf jedem trägt Welsham eine Brille, beim Lesen genau wie beim Grillen. Okay, unter dem Imkerhut lässt es sich bloß vermuten. Es handelt sich genau um die Brille, die ich im Büro gefunden und die der stinkende Bones Welshams Familie zugeschickt hat. Ich fotografiere das Bild mit dem Grill ab und werfe gleich darauf links einen Blick durch die Tür. Dort liegt die Küche, ganz in Weiß gehalten. Es riecht unangenehm. Naserümpfend gehe ich hinein und öffne ahnungsvoll den Kühlschrank. Er ist vollgestellt, allerdings gammelt dort so einiges vor sich hin. Niemand hat sich die Mühe gemacht, ihn nach Welshams Tod auszuräumen. Ich halte den Zustand in einem weiteren Foto fest, bevor ich den Kühlschrank wieder schließe. Einer Eingebung folgend klappe ich danach den Backofen auf. In einer Auflaufform lacht mir etwas Verschimmeltes entgegen. Es erweckt in mir den Eindruck, als hätte ein Abendessen auf Welsham gewartet. Schade! Da ist der arme Kerl obendrein mit leerem Magen gestorben. Es folgt ein weiteres „Knips!“, bevor ich die Backofentür zuschlage. Nun begebe ich mich in den Raum des Todes: das Wohnzimmer. Wie in meinem Haus liegen die Deckenbalken offen und haben es Welsham damit ermöglicht, sich an einem von ihnen aufzuhängen. Die kleinen Schildchen mit den Ziffern der Spurensicherung befinden sich weiterhin vor Ort. Mit anderen Worten: Die Tatortreinigung war bisher nicht dagewesen.

„Eine Sporthose?“, frage ich entgeistert.

„Diva“, knurrt er.

„Hast du nicht ein paar Badelatschen, die das Outfit passend dazu abrunden?“

„Dein Wunsch ist mir Befehl.“ Nathan wendet sich bereits ab.

„Halt! Das war ein Witz. Das kurze Stück werde ich barfüßig überstehen.“ Rasch streife ich mir seine Stricksocken von den Füßen.

„Sicher?“ Nathan wirkt skeptisch.

„Ich bin keine Mimose.“

„Bleib ruhig. Dafür halte ich dich ja gar nicht. Ein Polizist braucht bestimmt etwas Biss.“

„Ich würde dich beißen, wenn du mich nur lässt.“

„Alastair!“

Nun ist er richtig sauer. Okay, innerhalb von Bloomwells Grenzen darf ich ja keine homosexuellen Andeutungen fallen lassen. Aber das sind seine Regeln, nicht meine. Muss ich mich dann daran halten? Grrr ...

Ich nehme die Decke ab und werfe sie ihm zu, um mich in die geliehenen Sachen zu kleiden. Ein Blick in den Badspiegel zeigt mir, dass ich mit der zerrupften Frisur einem unter Strom gesetzten Collie ähnle.

„Holy moly!“

„Diva!“

„Wenn du mich noch einmal eine Diva nennst ...“

Nathan grinst mich bloß vielsagend an.

„Fuck!“

Sorry, das musste sein. Nathan zieht eine Braue in die Höhe. Es ist nicht zu übersehen, dass er belustigt ist und ich mich zum Clown mache.

„Die Klamotten bekommst du gewaschen zurück.“

„Na sicher.“

„Und du musst mich nicht fahren. Ich möchte dich nicht übermäßig bemühen.“

Nathan lacht. „Du willst ernsthaft barfuß nach Hause laufen? Das überleben deine zarten Füßchen nicht.“

„Du kannst mich voll am Arsch!“, zische ich.

„Ich weiß.“ Nathan gluckst amüsiert, ich dagegen kneife die Augen zu und zähle stumm bis zehn. Danach dränge ich mich an Nathan vorbei und stürme zur Tür.

„Alastair!“, ruft mir der Idiot hinterher.

„Was?“

„Denk an das Pfefferspray.“

„Und wie ich daran denke. Heute Nacht werde ich garantiert davon träumen, wie ich dich damit ins Koma spraye.“

„Okay. Viel Vergnügen.“

Ich werfe die Tür hinter mir zu und stehe mal wieder im Regen. Was für ein Scheißtag.

Donnerstag, 06. Juni

Als ich am nächsten Tag das Büro betrete, liegt derselbe Aftershavegeruch in der Luft wie gestern in meinem Haus. Misstrauisch schaue ich mich um, ohne etwas Auffälliges zu entdecken. Daher schalte ich als Erstes den PC ein. Während der Rechner hochfährt, öffne ich die Schublade und hole das Pfefferspray heraus. Nachdenklich wiege ich es in der Hand. Brauche ich es wirklich? Nathan scheint davon überzeugt zu sein. Er wirkte recht eindringlich, als er mich aufforderte, es bei mir zu tragen. Ach, was soll’s. Ich stecke es in die Hosentasche und hoffe, dass es mir nicht den Anzug ausbeult, wenn ich es dauernd mit mir herumschleppe. Danach wende ich mich dem Computer zu. Als ich die Datei mit den Notizen öffnen will, erhalte ich eine Fehlermeldung. Ein zweiter und dritter Versuch scheitert genauso wie der erste. Vollkommen gelassen lehne ich mich im Stuhl zurück, und tippe die Fingerspitzen gegeneinander. Ist es ein Zufall, dass die Datei plötzlich kaputt ist?

Nie im Leben!

Jemand hat mein Passwort gehackt und sich an den Aufzeichnungen vergriffen. Jemand, der keine Ahnung hat, dass ich eine Sicherungskopie besitze. Ich stutze. Bin ich etwa auf dem falschen Dampfer und Mr. X weiß sehr wohl von der Kopie? Womöglich war er deshalb in meinem Haus und hat nach dem USB-Stick gesucht. Kurz spiele ich mit dem Gedanken, das Passwort für den Rechner zu ändern, bevor ich alles beim Alten belasse. Sofern Mr. X erneut auf dem Computer herumstöbern will, soll er glauben, ich hätte von der Schnüffelei nichts gemerkt. Das bedeutet allerdings auch, dass ich einen PC benötige, der nicht überwacht wird. Am besten einen Laptop. Da klopft es an meine Tür und gleich darauf tritt Nathan ein.

„Hi“, grüßt er.

„Hi“, antworte ich verhalten.

„Wie ... wie geht es dir nach gestern?“

„Very well“, brumme ich.

„Hast du kurz Zeit und kommst mit raus?“, fragt Nathan bittend. „Ich habe etwas für dich.“

Kondome und Gleitgel?

Oh Mann, Alastair! Du notgeiles Frettchen.

„Störe ich dich?“, will Nathan wissen.

„Nein, nein. Ich war lediglich in Gedanken.“

Und was für welche!

Ich schiebe den Stuhl zurück und erhebe mich. „Bin schon unterwegs.“ Neugierig folge ich Nathan zu seinem Sprinter. Er öffnet die Beifahrertür und holt eine braune Papiertüte heraus, die er mir reicht. Ich überprüfe den Inhalt.

„Sandwiches?“, frage ich entgeistert.

„Mit selbstgemachtem Eiersalat. Als Entschuldigung, weil ich gestern Abend dermaßen arschig war.“

Das ist nett.

„Danke schön. Warum hast du mir die Tüte nicht ins Büro gebracht?“

Nathan späht nach rechts und links, ehe er mir antwortet. „Ich wollte ungestört mit dir reden. Es besteht die Möglichkeit, dass dein Arbeitsplatz verwanzt ist. Genau wie dein Haus. Kann es nicht sein, dass der ungeladene Besucher Abhörgeräte installiert hat?“

Verwanzt!

„Ich dachte, DIE suchen nach dem USB-Stick!“

„Was?“ Nathan schlägt die Autotür zu.

„In meinem Büro war dieselbe Person wie im Haus. Die Datei mit den bisherigen Ermittlungsergebnissen lässt sich nicht mehr öffnen.“

Nathan stöhnt. „Dann wissen SIE Bescheid, dass du nachforschen willst, weswegen Welsham sterben musste. Du willst es doch wirklich herausfinden, oder?“ Misstrauen überzieht sein Gesicht.

„Da kannst du Gift drauf nehmen“, zische ich empört. „Ansonsten würde ich dort drinnen sitzen und Tetris spielen.“

„Gut, gut“, murmelte Nathan und seine Miene glättet sich. „Was hast du als Nächstes vor?“

„Ich warte auf ein Paket mit den Unterlagen über Welshams Tod und wollte einen weiteren Blick in sein Haus werfen. Und vor einer Minute habe ich mich entschieden, nach Wanzen zu suchen, um herauszufinden, ob du recht hast. Außerdem will ich einen Laptop kaufen.“

„Ich muss nach Newton Abbot fahren und ein paar Sachen aus dem Baumarkt besorgen. Wenn du magst, nehme ich dich mit.“

Was für ein verlockendes Angebot.

„Gleich?“

Nathan nickt.

„Prima. Ich sperre bloß das Büro zu.“

Wenig später sitzen wir nebeneinander im Fahrzeug und lassen Bloomwell hinter uns.

„Wenn die Dienststelle und das Haus abgehört werden, wird es der BMW sicherlich ebenfalls.“ Ich denke laut, um Nathan an meinen Überlegungen teilhaben zu lassen.“

„Da hängt garantiert ein Peilsender dran.“

„Holy moly!“

Nathan brummt zustimmend.

„Warum tun SIE das?“, will ich wissen.

Nathan antwortet nicht gleich, sondern denkt zunächst über die Frage nach. „Ich vermute, SIE suchen einen Gleichgesinnten bei der Polizei. SIE haben bereits Macht, aber mit jemandem aus dem Polizeibereich hätten SIE noch größeren Einfluss und mehr Möglichkeiten, in IHREM Sinn zu agieren. Darum hören SIE dich ab, um zu erfahren, ob du einer von IHNEN werden könntest.“

„Was wollen SIE?“

„Keine Ahnung, Alastair. SIE herrschen in Bloomwell. Womöglich wollen SIE diese Herrschaft festigen oder sogar ausweiten. Irgendwann sterben die Alten weg. Neue Familien ziehen zu. Die gilt es zu kontrollieren. Nicht alle im Dorf gehören zu IHNEN. Nein, die harmlosen Einwohner werden durch SIE manipuliert und passen sich unbewusst IHREN Regeln an. Solange sie es tun, bleiben sie unbeschadet.“

Das wenn nicht lässt er aus. Egal! Ich kann mir vorstellen, was Nathan meint.

„Du musst IHNEN Einhalt gebieten, Alastair. Es nimmt sonst niemals ein Ende.“

Hallo? Was für Erwartungen hat dieser Mensch eigentlich an mich? Wobei es natürlich gewaltig mein Ego streichelt.

„Ich dachte, Welsham wäre derjenige, der Bloomwell vom Übel befreit“, fährt Nathan fort. „Er war wie ein sturer Terrier und hat nicht lockergelassen, obwohl SIE ihm eindeutig gedroht haben. Deswegen war ich kurz davor, ihm zu erzählen, was ich weiß. Obwohl das nicht viel ist.“

„Und inzwischen ist er tot. Wie reizend zu wissen, dass dir an meinem Leben nichts liegt“, sage ich ätzend.

„Das ist nicht wahr!“ Nathan sieht mich kurz an. „Du bist genauso hartnäckig wie Welsham. Allerdings wirkst du besonnener. Zudem hast du den Vorteil, dass du weißt, wie weit SIE gehen würden und, dass es seltsam wäre, wenn der dritte Bloomweller Detective in Folge stirbt. Ich könnte wetten, dass die Polizei in diesem Fall deinen Tod gründlicher untersucht.“

Damit hat er recht. Unabhängig davon wäre ich trotzdem tot.

„Wann erzählst du mir, was du Welsham mitteilen wolltest?“ Ein Hauch Eifersucht klingt mit durch, ich kann es nicht unterdrücken. Nathan schmunzelt und setzt den Blinker, da wir inzwischen Newton Abbot erreicht haben und uns in den stärker werdenden Verkehr einordnen müssen. Wohnhäuser und Geschäfte ziehen an uns vorbei.

„Gehst du gerne angeln?“, erkundigt er sich.

„Ich gehe nie angeln.“

„Überleg es dir. Ich will am Samstag zum See und könnte dich gegen Mittag abholen. Pack Gummistiefel und etwas Wechselkleidung ein. Wir übernachten dort.“

„Ich besitze wirklich keine Gummistiefel.“

„Na, wie praktisch, dass man die im Baumarkt bekommt. Welche Schuhgröße hast du?“

Von der Aussicht, angeln zu müssen, bin ich wenig begeistert.

„Fällt das nicht auf?“

„Was? Dass ich Gummistiefel kaufe?“

Ich verdrehe die Augen. „Wenn wir zusammen zu diesem See fahren?“

„Nein. Ich fahre oft zum Angeln. Es entspannt mich, weil ich nicht dauernd wachsam sein muss. Also, was ist?“

„Schuhgröße acht“, antworte ich mürrisch. „Gibt es da ein Hotel?“

Nathan prustet vor Lachen los. Ich habe keine Ahnung, was daran witzig ist. Säuerlich verschränke ich die Arme vor der Brust.

„Sorry, Alastair.“ Nathan gluckst amüsiert weiter. „Ich vergesse ständig, dass du nicht von hier bist. Der See liegt im Wald, der an Bloomwell grenzt. Wir werden zelten. Um die Ausrüstung musst du dir keine Gedanken machen. Pack einfach gute Laune zur Wäsche ein. Das reicht.“

Zelten? Ich breche beinahe zusammen. Nur mit Mühe kann ich ein Pokerface bewahren. Womöglich schlafen wir auf dem Boden oder besitzt Nathan Feldbetten? Was ist an einem Hotelzimmer auszusetzen? Wir könnten uns ein Aquarium hineinstellen lassen.

„Wird bestimmt super“, sage ich lahm, was Nathan nicht registriert, weil er vor einem Elektroladen hält.

„In einer Dreiviertelstunde hole ich dich hier wieder ab. Reicht das?“

„Sicher.“

Ich will ja nicht den ganzen Laden kaufen.

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Der Verkäufer ist ein nerdiger Typ älteren Semesters. Da ich der einzige Kunde in dem kleinen Fachgeschäft bin, nimmt er sich reichlich Zeit für die Beratung. Ich erläutere ihm, für welche Aufgaben der Laptop taugen muss und wo mein finanzielles Limit liegt. Er wählt zielgerichtet ein Gerät aus und richtet es mir auf meine Bitte hin flink ein, sodass ich mit der Arbeit sofort loslegen könnte. Außerhalb eines WLAN-Bereichs dient zukünftig das Handy als Hotspot. Diese Einstellung nimmt der Verkäufer obendrein für mich vor. Zum Abschluss des Kaufs erhalte ich eine passende Gratistasche für das Gerät.

Auf Nathan muss ich zehn Minuten warten, bis sein Sprinter in einer frei gewordenen Parklücke hält. Die Rückfahrt und den momentanen Mobilfunkempfang nutze ich, um mit meinen Eltern zu telefonieren. Wer weiß, wann ich das nächste Mal dazu komme oder ob ich vielleicht vorher wie Charlie Welsham ermordet werde. Da sollte man jede Chance ergreifen, seinen Eltern zu sagen, wie fies es ist, der Erstgeborene in der Familie zu sein. Schließlich ist es Fakt, dass Eltern am ersten Kind üben.

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Nathan hat mich und ein Paar niegelnagelneuer Gummistiefel zu Hause abgesetzt und ist dann zur Kirche weitergefahren, um seine Arbeit an den Kirchenbänken fortzusetzen. Ich öffne die Tür und schnuppere zunächst wie ein Jagdhund. Kein fremdes Aftershave liegt in der Luft, was mich ein wenig beruhigt. Jetzt benötige ich ein vernünftiges Versteck für den Laptop. Nach einigem Überlegen versenke ich ihn im Wäschekorb und drapiere getragene Unterwäsche und ein Oberhemd darüber. Danach begebe ich mich bei lautstarker Musik auf Wanzensuche.

Zwei Stunden später bin ich recht erschüttert. Die Vermutung, abgehört zu werden, hat sich bestätigt. Jeweils eine Wanze habe ich in der Küche sowie im Wohn- und Schlafzimmer gefunden. Auch in dem winzigen Arbeitsraum befindet sich ein Mini-Abhörgerät auf der schmalen Rückseite eines Regalbretts. Ich habe alle an Ort und Stelle gelassen. Vielleicht benötige ich zukünftig eine Gelegenheit, um SIE mit falschen Informationen zu füttern. Lautes Furzen sollte ich besser unterlassen, obwohl …

Mein Magen knurrt, was kein Wunder ist. Das Frühstück ist ausgefallen und die Mittagszeit ist über Einkauf und Wanzenjagd verstrichen. Nathans Sandwiches liegen im Büro. Die werde ich mir holen, gemütlich verspeisen und hinterher geht es auf neuerliche Indizienjagd.

Bevor ich das Haus verlasse, rufe ich der Winkelspinne im Badezimmer einen Abschiedsgruß zu. Ob die eventuell Wanzen frisst?

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Erneut stehe ich vor Charlie Welshams Haus. Heute interessiere ich mich in erster Linie für die Haustür unterhalb des Polizeisiegels, darum beuge ich mich vor und inspiziere das Türblatt rund ums Schloss. Nathan hat verdammt gute Arbeit geleistet, die Tür sieht beinahe wie neu aus und das Schloss sitzt bombenfest. Lediglich ein wenig abgeplatzter Lack weist auf ein gewaltsames Eindringen hin. Mit ein bisschen Schleifpapier und Tünche hätte das schnell behoben werden können. Aber entweder hatte Welsham keine passende Farbe oder er legte wenig Wert auf Verschönerungen.

Als Nächstes hole ich den gestern entdeckten Schlüssel unter dem Blumentopf hervor, der ein kleines Margeritenbäumchen beherbergt. Heute probiere ich ihn an der Tür aus und stelle fest, dass er nicht passt. Was nicht verwundert, wenn Nathan das Schloss gewechselt hat. Das bedeutet allerdings, dass sich Welsham nicht an die Wahrheit hielt. Er musste gar nicht wegen eines verlorenen Schlüssels gewaltsam in sein Haus einbrechen. Was war also wirklich passiert?

Ich höre Stimmen und gleite lautlos hinter einen dichten Fliederstrauch. Nur ungern möchte ich dabei ertappt werden, wie ich Welshams Haustür untersuche. Immerhin bin ich IHNEN schon genügend auf den Schlips getreten, wie die Wanzen und die defekte Datei beweisen. Daher sollte ich zukünftig ein wenig mehr Vorsicht walten lassen. Es sind die Talbott-Schwestern, die vorbeispazieren. Allein die drei Grazien sind ein ausreichender Grund, um sich zu verstecken. Miteinander schwatzend schlendern sie in ihren geblümten Kleidern und farblosen Strickjäckchen nur fünf Yards von mir entfernt die Straße entlang. Mich bemerken sie hinter dem Flieder nicht, wofür ich sämtlichen Himmelsmächten danke und ganz nebenbei eine Grimasse schneide. Eine kleine Weile verharre ich geduldig in meinem Versteck, während dicke Hummeln an mir vorbeibrummen und von Blüte zu Blüte fliegen. Ich will sichergehen, dass mich die drei Witwen nicht doch zufällig entdecken. Erst als sie außer Sichtweite sind, betrete ich das Haus, das nach wie vor unverschlossen ist.

Innen sind ebenfalls Reparaturspuren am Türblatt zu erkennen. Wieso wurde die Tür aufgebrochen? Welchen Grund gab es?

„Okay“, sage ich leise. „Wenn Charlie die Tür nicht beschädigt hat, muss es jemand anderes getan haben. Mal angenommen, dass Charlie über irgendetwas gestolpert ist und, wie Nathan sagte, hartnäckig nachgebohrt hat. Dann wird er mit seinen Fragen genauso angeeckt sein, wie ich es mir mittlerweile mit der Bevölkerung verscherze. Vielleicht hat er einen wirklich wunden Punkt getroffen und man wollte ihm ans Leder. Er rannte ins Haus, schlug die Tür hinter sich zu …“ Ich lasse die Haustür ins Schloss schlagen und lehne mich mit dem Rücken dagegen. „Er atmet tief ein und aus, spürt eine gewisse Erleichterung, dass er in Sicherheit ist. Doch keine Sekunde später ... Pamm! Pamm! Sein Verfolger versucht mit der Schulter voran durch die Tür zu brechen. Charlie ist von einem Bodybuilder weit entfernt. Er wird den wuchtigen Einbruchsversuchen recht wenig entgegenzusetzen haben. Was würde ich in einer solchen Lage tun?“ Ich traue mich laut zu denken, weil ich nicht daran glaube, dass dieses Haus abgehört wird. Zumindest nicht mehr, seitdem Charlie tot ist und die Spurensicherung hier war. Sofern es hier Wanzen gegeben hat, wurden sie garantiert vor Eintreffen der SpuSi entfernt. Mein Blick gleitet den Flur entlang und bleibt an der Kommode hängen. Sie sieht recht schwer und kompakt aus. An Welshams Stelle hätte ich sie vor die Tür geschoben. Und wirklich finde ich Schleifspuren auf den Dielen. Daher zücke ich mein Handy und fotografiere die Kratzer sowie die Beschädigungen an der Tür. Danach probiere ich aus, ob sich die Kommode wie ein Bollwerk vor den Eingang schieben lässt. Es geht, trotzdem wird sich Charlie mächtig angestrengt haben müssen, um das schwere Ding zu bewegen. Na gut, er wird unter Adrenalin gestanden haben, das bekanntlich ungeahnte Kräfte weckt. Das Möbel rutscht exakt auf den Schleifspuren bis direkt vor die Tür. Wenn er sich zusätzlich dagegengestemmt hat, dürfte er sicher gewesen sein. Zumindest für diesen Tag. Und obwohl man Charlie bedrohte, hat der sich nicht einschüchtern lassen. Und deswegen hat man ihn in der Dienststelle besucht. Es kam zu einem Handgemenge, wobei seine Notizen im Raum verteilt wurden und er die Brille verlor. Im Eifer des Gefechts ist das niemandem aufgefallen. Er wurde hierher geschleppt und am Deckenbalken aufgeknüpft. Exitus! Aus! Das Ende sämtlicher Fragerei. Unwillkürlich muss ich schlucken. SIE …

Steif und regungslos wie ein Kleiderständer stehe ich da und starre auf Tür und Kommode. Was ich mir da zusammengesponnen habe, klingt für mich plausibel. In Bloomwell gibt es ein paar Leutchen, die so beflissen sind, dass sie einem Detective Sergeant vom Diesseits ins Jenseits geholfen haben. Natürlich völlig selbstlos. Fremde von außerhalb schließe ich aus, weil das Welshams Notizen widerspricht. Außerdem kommt mir kein Motiv in den Sinn, weshalb ein Nicht-Bloomweller in den Fall verwickelt sein sollte. Eigentlich erkenne ich nicht einmal ein Motiv für einen Einwohner dieses Dorfes. Worüber ist Welsham bloß gestolpert? Wenn Tote reden könnten …

Mit einem Ächzen rücke ich die Kommode an ihren angestammten Platz zurück, damit ich hinaus kann. Die von George geschickten Unterlagen müssten bereits auf mich warten. Vielleicht geben sie einen Aufschluss darüber, was Welsham an diesen so hilfsbereiten Leuten aufgestoßen ist.

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Der nächste Weg führt mich zur Post. Einen Moment muss ich warten, bis vor mir Sue Holland aus der Bäckerei einen Zehnersatz Briefmarken gekauft hat. Sie lächelt mir freundlich zu, als sie sich vom Schalter abwendet und die Marken in ihrer Handtasche verstaut.

„Kommen Sie bald wieder zum Frühstück vorbei, Mr. Culpepper?“, fragt sie und schiebt ihren langen Zopf über die Schulter auf den Rücken zurück. Einige Strähnen haben sich gelöst und hängen frech um ihr Gesicht.

„Bestimmt“, antworte ich. „Die Pfannkuchen waren fantastisch.“

„Ich würde mich freuen.“ Sues Finger findet eine der Haarsträhnen und beginnt sie aufzudrehen. Dazu ihr Augenaufschlag, unter dem sich meine Nackenhaare warnend aufrichten. Ich fühle mich in die Schulzeit zurückversetzt, wo mich die Mädchen auf diese Weise angehimmelt haben, bis sie erfuhren, dass ich schwul bin. Dagegen steht heute zu befürchten, dass ich die Flucht in die Homosexualität nicht antreten kann, weil Nathan ja von mir verlangt, dass ich diverse Vorlieben nicht ausplaudern soll. Und nun? Wie halte ich mir jetzt weibliche Begattungssuchende vom Leib? Bleibt mir nichts anderes übrig als Impotenz vortäuschen?

Holy moly!

„Ähem … Sind Sie fertig?“ Ich deute auf den Schalter und trete einen Schritt vor, sodass Sue zur Seite weichen muss.

„Oh ja. Natürlich. Entschuldigen Sie, Mr. Cul…pepper.“ Den restlichen Namen haucht sie, Wimpern klimpern und mit einem gewagten Hüftschwung geht sie endlich.

Ich wende mich dem ergrauten Postbeamten zu, der mich mit einer Mischung aus Langeweile und träger Dienstbeflissenheit betrachtet. Er trägt Hosenträger über einem weißen Hemd.

„Guten Tag, Mr. …“

„Almont. Peter Almont. Was kann ich für Sie tun, Sir?“

„Sie müssten ein Paket für mich haben, das per Eilsendung geschickt wurde. Für Alastair Culpepper.“

Zu meiner Überraschung schüttelt der Beamte den Kopf. „Da ist kein Paket für Sie, Sir.“

Das kann nicht sein. George verspricht mir doch nicht, die Dokumente zu schicken, um es dann einfach zu vergessen.

„Sind Sie sicher?“, frage ich nach.

„Ganz sicher, Sir.“

„Würde es Ihnen große Mühe bereiten, einmal nachzusehen?“

Almont strafft die Schultern, als müsste er zum Angriff übergehen. „Sir, ich weiß genau, was für Pakete eingetroffen und für wen sie bestimmt sind. Für Sie ist keines dabei.“ Er klingt tatsächlich ein bisschen herablassend.

Ich beuge mich ein wenig vor. „Mr. Almont, ich erwarte heute wichtige Unterlagen, die per Eilsendung gestern auf den Weg gebracht wurden. Der Absender ist eine äußerst verlässliche Person. Würden Sie daher bitte die Freundlichkeit besitzen, nach meinem Paket zu suchen?“

Es bricht ein Augenduell aus, dass letztendlich ich gewinne. Mit kühler Miene dreht sich Almont um und verschwindet in einem Hinterzimmer. Und er scheint wirklich nach dem Päckchen zu forschen, weil ich typische Schleifgeräusche höre, die entstehen, wenn man Pappkartons hin- und herschiebt.

„Guten Tag, Mr. Culpepper.“ Ein weiterer Kunde hat das Postamt betreten. Es ist der farbige Chauffeur von Lady Mandeville.

„Mr. Kaplow.“ Ich nicke dem Mann zu, der an einem Formularständer eine bestimmte Karte sucht. Mit einem rosafarbenen Pappvordruck für eine Briefzustellung mit Empfangsbekenntnis geht er schließlich zu einem Pult, wo er sie auszufüllen beginnt.

„Kein Paket, Sir.“

Ich wende mich zum Schalter um. Almont steht wie hingebeamt vor mir und ich könnte wetten, dass da Triumph in seinen Augen hinter den runden Brillengläsern funkelt.

„Wollen Sie sich selbst in den Lagerraum begeben, wenn Sie mir nicht glauben?“

„Nein, vielen Dank. Ich gehe davon aus, dass Sie eine Adresse von einem Paket ablesen können.“ Mit diesen etwas bissigen Worten verlasse ich das Postamt, zücke draußen sogleich das Handy und … Kein Empfang.

„Fuck!“

Wo kann ich telefonieren, ohne dass ich abgehört werde? Mir fällt der Hügel an der Landstraße ein, zu dem mich Nathan gefahren hat. Na fein. Damit steht eine kleine Dienstfahrt mit dem BMW auf dem Programm.

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Ich liege in der Badewanne und genieße ein Schaumbad. Mir schräg gegenüber sitzt Ethel, wie ich die Winkelspinne mittlerweile genannt habe. Ich hätte mit ihr gerne den Verbleib meines Pakets diskutiert, befürchte allerdings, dass mitgehört werden würde. Natürlich hat George die Unterlagen abgeschickt. Das hat er zweifelsfrei und glaubhaft versichert, als ich auf dem grünen Hügel mitten in der Pampa stand. Fakt ist, dass es weg ist. Und ich vermute, dass jemand es abgefangen hat. SIE … Zum Glück waren keine Beweismittel darinnen gewesen. An die ist George nämlich nicht gelangt. Und dank seiner Vorsicht hat er die anderen Unterlagen wie Berichte, Protokolle und Fotos vorher eingescannt. Sie sind daher nicht verloren gegangen.

Selbstverständlich habe ich George von den Wanzen berichtet, woraufhin er ganz aufgeregt wurde, denn damit steht eindeutig fest, dass wir einen Fall haben und nicht nur blind ermitteln. Trotzdem habe ich ihn inständig gebeten, niemandem ein Wort zu verraten, auch DCI Kilbourne nicht. Solange ich nicht weiß, wer zu IHNEN gehört, will ich kein unnötiges Risiko eingehen.

Mein Handy auf dem Waschbecken beginnt zu piepen. Die Weckfunktion ist aktiviert, damit ich weiß, wann es Zeit ist, das Bad zu beenden.

Fünfzehn Minuten später bin ich abgetrocknet und angezogen. Das Wasser in der Wanne läuft gurgelnd ab und Ethel hat sich in ihr Netz zurückgezogen, da es keine prachtvoll ausgestattete, nackte Männer mehr zu beobachten gibt. Pfeifend, damit die Lauscher an den Wanzen etwas zu hören bekommen, gehe ich die Treppe hinunter, hänge mir den Schirmgriff über den Arm und spaziere zur Tür hinaus.

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Eine Menge Leute drängen sich auf dem Exeter St. Davids-Bahnhof, wo ich mich mit George treffen will. Inmitten einer Reisegruppe laufe ich die gelb gestrichenen Stufen zu den Gleisen drei und vier hinab. Die digitale Anzeigetafel meldet einen einfahrenden Zug, der nach London Paddington weiterfahren wird. Das Gedränge wird ärger. Ein Koffer springt auf und Wäsche verteilt sich über den Bahnsteig. Pumps, Sneakers und Sandalen versuchen der verstreuten Kleidung auszuweichen. Der Besitzer flucht und stopft sein Eigentum hastig in den Koffer zurück. Seine Freunde helfen und werfen dabei hektische Blicke zum Zug. Es riecht nach Schotter, Beton, Bremsabrieb und lauwarmen Cappuccino.

Auf einer Bank unter der Anzeigetafel entdecke ich einen roten Schopf. George ist schon da und wartet. Ich setze mich zu ihm und schaue ihn fragend an, weil ich keinerlei Unterlagen bemerke.

„Ein ungewöhnlicher Ort für ein Treffen“, sagt George. „Warum ausgerechnet hier, Sir?“

„Angesichts der Situation, in der ich mich befinde, fand ich den Bahnhof passend.“

Der Zug nach London fährt an und verbietet damit jedes weitere Wort. Geduldig warten wir beide, bis wir uns wieder in einer normalen Lautstärke unterhalten können.

„Ich habe angenommen, dass Sie mir einen ordentlichen Schwung Dokumente mitbringen werden.“ Ich komme direkt auf den Punkt zu sprechen. George grinst und holt aus seiner Jacketttasche einen USB-Stick hervor.

„Die Datei zu kopieren ging schneller, als sie auszudrucken. Vor allem behalten die Fotos damit ihre Qualität.“

„George?“

„Ja?“

„Sie sind wunderbar.“ Ich pflücke ihm den Datenträger aus den Fingern.

„Äh … Danke, Alastair.“

In Gedanken bin ich bereits zu Hause und weihe den Laptop ein.

„Haben Sie etwas Neues herausgefunden?“, will George wissen. „Abgesehen davon, dass Sie abgehört werden und jemand Ihre Pakete abfängt? Was sicher dazu dienen sollte, dass Ihnen mulmig wird. Einen anderen Grund kann ich mir zumindest nicht vorstellen.“

„Womöglich wollten SIE damit bloß Zeit gewinnen, um sich hinsichtlich IHRES weiteren Vorgehens zu beratschlagen“, brumme ich und setze George von meinen bisherigen Indizienfunden in Kenntnis. Sein Stirnrunzeln vertieft sich, je länger ich rede.

„Welches Motiv verbirgt sich dahinter?“, erkundigt er sich, nachdem ich mit der Zusammenfassung fertig bin.

„Wenn ich das wüsste, könnte ich dazu übergehen, mir Gedanken zu machen, wer ein solches Motiv hätte.“

„Meinen Sie nicht, dass wir DCI Kilbourne einweihen sollten?“, fragt George ein wenig zaghaft. „Für so ein kleines Dorf hat Bloomwell nämlich eine verdammt hohe Todesrate.“

„Ach ja?“

„Hauptsächlich Unfälle und frühzeitiges Ableben.“

„Welch’ Überraschung“, murmle ich.

„Es wäre vernünftig, wenn wir Kilbourne mit ins Boot holen würden. Wir könnten auf ihn zurückgreifen, sobald es brenzlig wird. Außerdem wird er es garantiert nicht gutheißen, dass wir an ihm vorbei ermitteln. Immerhin ist er unser Vorgesetzter und wird später verantworten müssen, was wir anstellen.“

Es ist rührend, dass George die ganze Zeit von wir redet. Das zeigt mir, dass er von unserem kleinen Zwei-Mann-Team überzeugt ist.

„Wir werden dem DCI auf keinen Fall etwas sagen, George. Nicht solange ich nicht weiß, wem wir wirklich vertrauen können.“

Aus babyblauen Augen mustert mich George neugierig. „Wieso verlassen Sie sich auf mich, Alastair? Ich könnte ja zu IHNEN gehören und Sie mit falschen Informationen füttern.“

Ich erwidere seinen Blick mit einem absoluten Pokerface. „Sollten Sie mich hintergehen, George, wird auch die Todesrate in Exeter steigen.“

George beginnt zu grinsen, dann lacht er. Ein hübscher, junger Mann mit milchweißer Haut, lustigen Sommersprossen und signalroten Haaren. Gäbe es in Bloomwell keinen Handwerker und wäre George kein Kollege … Ach, was denke ich überhaupt darüber nach? Er ist mit Sicherheit nicht schwul. Mein Radar schlägt bei ihm nicht im Mindesten aus.

„Möglicherweise weiß ich am Wochenende mehr. Nathan Scatterfey will mit mir zum Angeln und dabei ein bisschen plaudern.“

Schlagartig wird George ernst. „Den Ausflug sollten Sie eventuell überdenken. Laut den Akten hat Welsham ihn nämlich verhaftet und wenig später hatte er mit Scatterfey einen heftigen Disput. Kurz danach war Welsham tot.“

Gibt es eine Ice Bucket Challenge ohne Eis und Challenge? Denn die Nachricht wirkt auf mich wie ein eiskalter Guss und verursacht Gänsehaut, die rekordverdächtig ist.

„Streit?“, krächze ich. „Verhaftung?“

„Ja.“ George kratzt sich am Kopf, als wolle er die Infos aus seinem Gedächtnis puhlen. „Scatterfey ist mit einem Dorfbewohner aneinandergeraten und beide haben eine Nacht in Haft verbracht. Eine Anzeige hielt Welsham wohl nicht für notwendig. Offenbar wollte er bloß, dass die beiden ihr Mütchen kühlen. Worum es bei der Auseinandersetzung zwischen Scatterfey und dem anderen ging, ist nicht bekannt. Und wenige Tage vor Welshams Tod geriet Scatterfey mit ihm in Streit. Das konnte eine Mrs. ... Mrs. ...Verflixt! Wie hieß sie gleich? ... Mrs. Pratcourt konnte das beobachten.“

Langsam beschleicht mich das Gefühl, nichts und niemandem vertrauen zu können. Okay, George mal ausgenommen. Warum hat mir Nathan weder etwas von seiner Verhaftung noch von seinem Zwist mit Welsham gesagt? Weil er mich an einen einsamen See locken und zu Fischfutter verarbeiten will?

Hnng!

Dazu muss man dem Opfer aber vorher keine Gummistiefel kaufen. Man kann in Gummistiefel allerdings Erde füllen und ein Blümlein hineinpflanzen. Mum hat solche Deko im Garten stehen.

„Holy moly“, murmle ich und meine damit nicht den Dekorationswahn meiner Mutter.

„Alastair, mir gefällt es wirklich nicht, dass Sie in Bloomwell alleine sind. Soll ich nicht besser ...“