Читать книгу: «Другая сторона Элис»

Name: Другая сторона Элис
Author: Кристен Леро

Шрифт:

От автора

Эта книга предназначена исключительно для читателей старше восемнадцати лет.

В ней описаны сцены насилия, убийств, пыток и сексуальных отношений между персонажами. Также присутствуют упоминания жестокого обращения по отношению к детям, сцены, связанные с употреблением алкоголя, и эпизоды панических атак, в том числе с описанием физических и эмоциональных проявлений. Некоторые поступки персонажей и описанные события могут показаться неприемлемыми, жестокими или вызывающими отторжение.

Автор не поддерживает и не оправдывает насилие, жестокость и противоправные действия, описанные в книге. Всё происходящее является вымыслом и служит исключительно художественным целям.

История не несёт исторической достоверности.

Спасибо тем, кто продолжает чтение.

Если у вас есть мнение о книге или отдельных главах можете написать как отзыв к главе, так и к книге в целом.

Я читаю все комментарии.

Пролог

Я знала, что войду.

Это важно понять сразу. До Харпера, до папки, до всего остального.

Когда в семнадцать я нашла ту коробку под кроватью матери – я уже вошла. Просто понадобилось ещё восемь лет чтобы дверь открылась с той стороны.

Чикаго не спит. Притворяется.

Лежит в темноте с открытыми глазами и ждёт пока ты решишь, что он безопасен. Потом поворачивает голову.

Я выросла здесь. Знала это. И всё равно думала, что невидимость моя защита.

Меня зовут Элис Грейсон. Мне двадцать пять. Бухгалтер в конторе «Миллер и сыновья» – чужие деньги, бумажная пыль и много данных. Очки с роговой оправой, юбка ниже колен, волосы убраны подальше от лица. Я умела быть мебелью. Думала, что это профессия.

Прошлой зимой я увидела кое-что лишнее.

Огромные суммы утекали по фиктивным контрактам – арматура для несуществующих строек, поставщики без адресов, подписи без лиц, фиктивные ко. Деньги растворялись. Я видела эту схему раньше. В тетрадях мёртвого человека.

Моего отца звали Джон Грейсон. Городской аудитор. Двадцать лет назад его машина слетела с дороги поздно ночью. Полиция назвала это несчастным случаем.

Его записи я нашла в семнадцать. Тетради. Убористый почерк, красные пометки, колонки цифр и дат. На последней странице схематичный рисунок. Пять растопыренных пальцев. Одно слово, обведённое красным так сильно, что карандаш прорвал бумагу.

Mano.

Я носила этот листок восемь лет. Бумага протёрлась на сгибах до прозрачности.

Начала копать, когда увидела ту же схему в бухгалтерии. Тихо, методично, зная, что никто не заметит. Думала, что невидимость всё ещё работает.

Она давно не работала.

Тот вторник пах мокрым асфальтом после ливня и прелыми листьями, которые начали облетать с деревьев. Неоновая вывеска аптеки напротив отражалась в лужах – красные буквы расплывались, дрожали, когда проходил грузовик. С улицы долетел трамвайный звонок – один раз, коротко. Холодный кофе стоял у локтя.

Они вошли без стука.

Первый – крупный, с тяжёлым взглядом. Второй – Том Харпер. Костюм из камвольной шерсти, не новый, но с правильными складками на локтях. Вошёл как входят люди, которые знают, что добыча никуда не денется.

Переговорная находилась в конце коридора. Лампа под жестяным абажуром бросала жёлтый круг и оставляла углы в темноте. За единственным окном узкая полоса переулка, пожарная лестница. Где-то там Чикаго шёл по своим делам и никому не был должен.

Харпер сел напротив. От него не пахло ничем. Совсем. Я запомнила именно это.

Раскрыл папку.

Мои таблицы. Мои запросы. Мои передвижения.

На предпоследней странице – маршрут. Вторник, три недели назад, улица Кларк. Я шла туда пешком. Никому не говорила. Адрес записала на клочке бумаги и выбросила в урну на углу.

Урну, которую никто не должен был проверять.

Я подняла взгляд. Харпер ждал. Я не спросила.

Некоторые вопросы опаснее ответов.

– Полпроцента, Элис. – Голос тихий, почти мягкий. – Стандартная формула амортизации для разовых контрактов. Разница ничтожная. Но именно она вывела нас на вас. – Пауза. – Вы очень умны. Не каждый аудитор увидел бы эту схему.

– Нам нужен человек внутри картеля La Mano.

La Mano.

Под столом левая рука нашла правую. Коротко, почти незаметно.

Восемь лет я носила это слово как чужой долг. Теперь оно сидело напротив в костюме с правильными складками и предлагало войти туда, откуда мой отец не вышел.

– Нет, – сказала я.

Уже знала, что не поможет.

– Элис. – Моё имя без давления, почти сочувственно. – Нам нужен человек, который понимает цифры. Который уже внутри этой истории.

– Я бухгалтер. Моя мать больна. Я не…

– Знаю о вашей матери. – Просто факт. Как о погоде. – Лечение дорогое. Мы можем это решить.

– Нет.

Харпер помолчал. Встал. Застегнул пуговицу пиджака. Направился к двери. Не обернулся.

– Картель уже знает, что кто-то копал под их схему. – Тот же голос, ровный. – Пока не знают кто. Это ненадолго. Но. – Пауза. – Когда узнают, вашу мать найдут первой. Вас второй.

Ноготь нашёл заусенец на большом пальце.

– Это не угроза. Это хронология.

Обернулся. Посмотрел спокойно, почти устало.

– Сожалею, что разговор зашёл так далеко.

За грудиной поднималось что-то холодное и очень ровное. Не страх. Старше страха. Во рту появился вкус железа.

– Хорошо, – сказала я.

Не потому, что убедил. А потому, что восемь лет я ждала пока дверь откроется.

Вот она открылась.

Харпер выдохнул – едва заметно. Взял папку. Пошёл к двери.

Я сидела. Слушала как хлопает дверь в конце коридора. Потом трамвайный звонок снова с улицы, через стекло. Город шёл по своим делам.

Убрала руки в карман. Нащупала сложенный листок. Большой палец опять до крови. Провела по нижней губе языком.

Я не остановлюсь. Даже если надо бы.

Особенно если надо бы.

Глава 1 Отголоски, которые тянут назад

Дом пах яблочным пирогом и старыми духами матери. Она открывала тот флакон только по особым случаям. Я стояла в прихожей и не могла заставить себя снять пальто.

– Элис! Пирог почти готов. Решила побаловать тебя перед отъездом. Скоро заедет дядя Роберт, отвезёт к подругам.

Мать стояла у газовой плиты в старых перчатках для выпечки – конфорка шипела, синий огонь дрожал под чайником. Двигалась осторожно, будто берегла что-то внутри на потом. Я смотрела на её спину. Она не знала. Готовила, суетилась – и не знала.

– Привет, мам.

Я обняла её за плечи и постаралась запомнить – тепло, мягкость рукава, запах.

Она нахмурилась оборачиваясь.

– Что с тобой? Выглядишь ужасно.

– Много работы. – Я отпустила её, сделала шаг назад. – Мам, я уезжаю в командировку. На три месяца. Примерно.

Молчание. Она смотрела на меня долго, внимательно. Потом кивнула.

– Ладно. Позвони как доберёшься. И будь аккуратна.

Я прижалась к ней ещё раз. Она не спросила ничего.

– Иди, мам. Дядя ждёт.

Входная дверь хлопнула. Шаги стихли на лестнице. Дом замолчал.

Я всё ещё стояла в пальто.

Сняла. Повесила. Прошла в комнату, не знала зачем, но ноги знали. Привели к полке, куда я не смотрела несколько месяцев.

Там стояла фотография.

Маленькая девочка. Плюшевый медведь прижат к груди обеими руками, как держат то, без чего не выживешь. Я знала, что это я. Медведя помнила смутно, как помнят запах, а не образ. Саму себя на этой фотографии не помнила. Тот кусок детства просто отсутствовал.

Я поставила фотографию обратно.

Чемодан стоял в углу – старый, с латунными застёжками. Будто ждал своего дня. Я раскрыла его на кровати и начала собирать. Стопки, слои, ничего лишнего.

Девяносто дней. Руки складывали свитера. Я продолжала считать.

Застегнула чемодан. Посмотрела на него, потом на фотографию.

Через час постучали.

Харпер вошёл без лишних слов – снял пальто, огляделся. Взгляд двигался по комнате методично: окна, выходы. Не жильё. Периметр.

– Вы же понимаете куда согласились войти?

– La Mano – картель. Понимаю.

– Нет. – Без раздражения. – Вы знаете только слово. Это другое.

Он раскрыл тонкую папку на столе. Схема в три уровня – большинство имён зачёркнуты жирными линиями, некоторые заменены цифрами. Бумага плотная, края чуть потрёпаны. Эта схема существовала давно.

– Наверху легальный бизнес. Лица в торговых палатах, банках, городском совете. В середине логистика. Люди, которые перемещают деньги и не знают чьи они. Внизу всё остальное.

Я смотрела на зачёркнутые имена. Видела промежутки между ними – интервалы, в которые утекают деньги прежде, чем кто-то успевает спросить куда. Это я умела читать.

– Вы будете работать на стыке первого и второго уровня. Видеть достаточно, чтобы быть полезной нам. Достаточно мало, чтобы они доверяли.

– Меня могут раскрыть.

– Да. – Не смягчил. – Поэтому ваша легенда должна держаться изнутри, не снаружи. Думайте как Алисия – не как Элис Грейсон. Разные люди, разная история, разные привычки. Алисия не боится денег. Она к ним равнодушна. Это важно.

– Алисия. – Попробовала имя на вкус. – А Грейсон?

Он посмотрел на меня.

– Грейсон оставите здесь.

Я хотела что-то сказать. Не нашла.

– Если вас раскроют – у нас будет очень короткий промежуток чтобы вытащить вас. Очень короткий, это значит можем не успеть. Я говорю это не чтобы напугать. Каждое решение там должно быть взвешенным. Не быстрым. Взвешенным.

За окном шумел город. Ровно. Никому не интересный.

– Вы боитесь?

– Да.

– Хорошо. – Он закрыл папку. – Страх говорит где край. Слушайте его.

Достал из кармана бархатный футляр. Положил на стол. Рядом – конверт.

– Откройте.

Изумруды в золоте – тяжёлые, старые.

– Легенда требует статуса. Не нового. Унаследованного. Носите их так, будто они перешли от прабабушки. Алисия Валенсиано из состоятельной семьи, это часть того, почему Корелли её примет. – Кивнул на конверт. – Здесь деньги на первые расходы. Отдельно для вашей матери. За лечение уже внесена оплата от вашего имени.

Я смотрела на конверт. Не притрагивалась.

– Это давление.

Он помолчал.

– Да. Давление. И единственный способ гарантировать, что вы не исчезнете через неделю, когда вам нужно будет вернуться к ней. Теперь не нужно. – Посмотрел прямо. – Я не буду делать вид, что это чистая сделка. Она не чистая. Но условия вы знаете.

Это было хуже, чем если бы солгал.

Я взяла конверт.

Он кивнул – коротко, без торжества.

– Едем. Покажу квартиру.

Харпер вёл сам. Мы выехали на Мичиган. Трамвай шёл навстречу – объявление на борту обещало мыло «Палмолив». Я смотрела пока не исчез за поворотом.

Луп. Девятый этаж. Тяжёлый известняковый фасад, внизу река блестела как разлитое масло.

В лифте – старом, с решётчатыми воротами, которые нужно закрывать вручную – я держала изумруды в кулаке. Холодные.

Квартира была больше, чем я ожидала. Высокие потолки, лепнина, паркет тёмного дерева. Мебель добротная, без лишнего. Харпер шёл впереди – не объяснял, ждал пока я сама пройду.

Шаги звучали иначе, чем дома. Паркет здесь был плотнее – звук не уходил в пол, возвращался.

На подоконнике стояла пепельница – чистая, но с тонкой желтоватой каймой внутри. Кто-то жил здесь до меня. Курил и смотрел на реку.

За стеной кто-то включил радио – джаз, приглушённый, как через подушку.

У двери Харпер протянул ключи.

– Здесь будете жить. В блокноте на столе всё, что нужно знать об Алисии Валенсиано. Выучите до завтра. В семь вечера начнём работать с легендой.

Я взяла ключи. Он уже повернулся к лифту, когда я сказала:

– Том.

Остановился. Я впервые назвала его по имени, мы оба это заметили. Он не обернулся. Стоял спиной, лицом к закрытым воротам лифта.

– Если я не справлюсь…

Не закончила.

Пауза. Потом ответ в стену:

– Справитесь.

– Вы не знаете этого.

– Нет, – согласился он. – Не знаю.

Он помолчал. Потом добавил, не оборачиваясь, в закрытые ворота лифта:

– У меня была сестра. Младшая. Она умела читать людей по рукам, не хиромантия, просто смотрела, как человек держит вещи и говорила, что это значит. – Пауза. – Вы держите ключи так же, как она держала книги.

Он не объяснил, что это значило. Ворота лязгнули.

– Под ковриком найдёте револьвер. Тридцать восьмой калибр. К концу недели научитесь разбирать вслепую.

– Зачем бухгалтеру?

– Потому что бухгалтер, это то, кем вы будете выглядеть. Не то, кем придётся быть.

Ворота закрылись.

Я смотрела на ключи в своей руке ещё долго после того, как он ушёл.

Зашла в квартиру и открыла блокнот на столе.

Убористые строчки, чернила свежие. Алисия Валенсиано. Двадцать восемь лет. Майами, Флорида. Отец – Рикардо Валенсиано, умер в двадцать четвёртом. Мать – Розария, урождённая Де Лука, живёт в Неаполе. Собака в детстве. Рыжая.

Прочитала дважды. Закрыла глаза, повторила про себя: Алисия. Двадцать восемь.

Имя не ложилось. Слишком много гласных, язык спотыкался на втором слоге.

Произнесла вслух – тихо, в пустую комнату:

– Алисия Валенсиано.

Стены не ответили. Город за окном не обратил внимания.

Я открыла блокнот снова. Читала, как читают финансовый отчёт, строка за строкой, без пропусков. Запоминала не слова. Запоминала интервалы между словами – места, где история могла дать трещину, если её потянуть.

Собака.

Я никогда не держала собак. Мать была против шерсти на мебели.

Алисия держала. Алисия любила.

Я повторила это себе и почувствовала что-то странное. Ближе к любопытству. Как примеряешь чужое пальто и обнаруживаешь, что оно почти по размеру.

Это было неприятнее всего остального за сегодня.

Закрыла блокнот. Нашла под ковриком то, что обещал Харпер – завёрнутый в тряпицу револьвер, холодный и тяжелее чем я ожидала. Положила на стол рядом с блокнотом. Смотрела на них.

Чужая жизнь и оружие для неё.

Легла поздно. Лепнина по периметру – листья, завитки, что-то похожее на виноград. Считала. Двадцать три. Потом ещё раз.

Повернулась на бок. Нашла взглядом револьвер на столе – тёмный силуэт в темноте. Лежит там, где оставила.

Девяносто дней. Три месяца.

Утром проснулась раньше будильника.

Лежала не двигаясь. Слушала незнакомые звуки, незнакомый запах, давление чужого матраса под лопатками и тяжесть одеяла. Потом вспомнила, где нахожусь. Не испугалась. Просто вспомнила как задачу, оставленную с вечера.

Встала. Умылась холодной водой. Кран скрипел, горячая шла медленно.

Открыла чемодан. Достала платье, которое никогда не носила на работу – тёмно-синее, с низким воротом, купленное год назад. Оделась. Надела изумруды.

Подошла к зеркалу.

Элис Грейсон смотрела на меня – привычное лицо, волосы ещё не убраны. Я стояла дольше чем обычно. Потом сняла очки.

Без них лицо становилось другим. Мягче по краям. Алисия Валенсиано не прятала бы лицо.

Я убрала очки в футляр. Лицо в зеркале было почти чужим.

Взяла блокнот. Села у окна. За стеклом Чикаго просыпался. Я слышала, как молочник оставил бутылки у соседнего подъезда, звяканье стекла долетело на девятый этаж.

Начала читать.

Страх никуда не делся. Но что-то под ним уже не ждало.

Оно начало считать.

Глава 2 Кузница легенды

Первое, что он сделал – переставил мебель.

Я не сразу заметила. Вернулась из душа, и что-то было не так. Стол стоял на полметра левее, кресло развёрнуто к окну. Потом поняла: он выстраивал пространство под задачу. Никакого уюта. Никаких случайных углов, где можно спрятаться. Учебный класс. Арена.

– Садись, – сказал он, не оборачиваясь.

Раскладывал что-то на столе – папки, карточки, фотографии лицом вниз. Я заметила, что он перешёл на «ты» без предупреждения. Так же просто, как переставил мебель. Потому что так нужно. Решила, что это тоже часть урока.

Я села. Молча.

– Имя.

– Алисия Валенсиано.

– Возраст.

– Двадцать восемь.

– Где родилась.

– Майами. Район Корал-Гейблс.

– Улица.

Я запнулась – одну секунду, крохотную, почти незаметную. Он обернулся.

– Вот здесь тебя убьют. – Без интонации. – Не на улице с оружием. За столом, на ужине, когда кто-нибудь спросит: «О, Корал-Гейблс? Я там вырос – какая улица?» – и ты сделаешь вот это. – Он скопировал мою паузу с пугающей точностью. – Повтори.

– Авенида Сегунда, двенадцать.

– Цвет дома.

– Белый. С синими ставнями.

– Собака была? Какой породы?

Я открыла рот. Этого не было в блокноте.

– Думай быстро. Вспоминай. В таких домах держат собак.

Я видела его лицо – он ждал. Не проверял легенду. Смотрел как я реагирую на пустоту.

– Лабрадор, – сказал он сам, не дав мне утонуть. – Рыжий. Звали Манго. – Короткая пауза. – Запомни. Это теперь твоё.

Что-то в этом жесте – в том, как он заполнил пустоту прежде, чем я упала – было другим. Не холодным. Я убрала эту мысль и кивнула.

– Манго. Рыжий лабрадор.

Он перевернул первую фотографию.

Немолодой мужчина. Широкое лицо, седые виски, взгляд человека привыкшего ждать. Снимок сделан на улице – он не знал о камере.

– Луис Мартинес. Запомни лицо. Он единственный человек в этой операции, который может тебя уничтожить, не желая этого.

Легенда строилась слоями – каждый закрывал следующий. Снизу факты, которые можно проверить: колледж в Майами-Бич, диплом по финансам, адрес, налоговые записи. Том открыл папку – документы были настоящими. Не поддельными. Выписанными на имя человека, которого не существовало. Почти.

– Эти документы реальны. Не легализованные копии. Оригиналы.

– Как?

Он посмотрел на меня – долго, оценивающе.

– Алисия Валенсиано существовала.

Пауза легла между нами, как третий человек в комнате.

– Существовала, – повторила я.

– Да. – Он закрыл папку. – Двадцать восемь лет. Финансовый аналитик. Дочь Рикардо Валенсиано – издателя, который умер от сердечного приступа четыре года назад. – Пауза. – Почти год назад она пропала. Тело нашли в заливе. Официально – несчастный случай. Мы знаем, что нет.

Я молчала.

– Её убили, – сказала я. Не вопрос.

– Да.

– Кто?

– Пока неизвестно. Не наш приоритет. – Ровно, опять. – Наш приоритет то, что её смерть даёт нам идеальную легенду. Документы настоящие. История настоящая. Мартинес помнит её живой и это делает рекомендацию железной.

Я смотрела на папку. Где-то там была фотография – настоящая Алисия Валенсиано. Я не просила её показать. Он не предложил.

– Ты надеваешь её имя, – сказал Том. – Не её жизнь. Помни разницу.

– А если Мартинес заметит?

– Он видел её последний раз, когда ей было восемнадцать. На выпускном. Рикардо позвал его. – Он взял следующую фотографию, перевернул. – Он помнит девочку. Ты – женщина. Люди видят то, что хотят видеть. Особенно когда хотят сделать доброе дело для старого друга.

Я подумала о старике с фотографии. Как он будет смотреть на меня и видеть дочь человека, которого любил. Как не будет знать.

– Он не знает, что она мертва.

Том помолчал – секунду, едва заметную.

– Нет.

Он перевернул следующий снимок. Положил рядом ещё один – схему, не фотографию. Три прямоугольника, сверху вниз. Большинство имён закрыты, верхний прямоугольник почти пустой – одна строчка, без лица.

– La Mano устроена просто. Три уровня. – Он указал на верхний. – Карло Моретти. Дон. Публично не существует – нет офиса, нет вывески, нет интервью о нём. Есть люди, которые говорят от его имени и дома которые на него не записаны. Мы знаем о нём достаточно, чтобы понимать: он там есть. Недостаточно, чтобы до него добраться.

Я смотрела на пустой прямоугольник. Имя без лица. Отец копал под них. Под всю структуру. Может под него тоже. Я убрала эту мысль.

– Ты туда не идёшь, – сказал Том. – Моретти тебе не нужен. – Он переместил палец на средний прямоугольник. – Тебе нужен он.

Второй снимок был другим.

Мужчина лет тридцати пяти., ближе к сорока. Тёмные волосы, гладко зачёсанные назад. Костюм дорогой, но без показной роскоши. Человек, которому не нужно доказывать. Серые глаза смотрели прямо в камеру. Спокойно, абсолютно пусто. Едва заметный шрам рассекал левую бровь. Старый. Давно заросший.

Он улыбался на фотографии. Улыбка не достигала глаз.

– Винсент Корелли. Второй после Моретти. Публично – наследник дядиного дела. Официально владеет логистической компанией, двумя складами в порту, рестораном в центре. Всё чисто на бумаге. Реально – управляет операциями. Деньгами. Людьми. Моретти держит имя. Корелли держит всё остальное.

– Моретти знает, что происходит внутри?

– Знает то, что Корелли ему говорит. – Пауза короткая, взвешенная. – Именно поэтому Корелли и нужен нам. Он достаточно высоко, чтобы видеть всю схему.

Я не отрывала взгляда от фотографии. В нём не было ничего очевидно страшного. Никакой демонстративной угрозы. Просто мужчина с пустыми глазами.

Тридцать пять лет. Моложе чем я ожидала.

– Давно на этом месте?

– Семь лет. – Том помолчал ровно столько, чтобы я почувствовала: дальше будет что-то, что он взвешивает. – До этого Моретти держал всё сам. Корелли был у него правой рукой.

– Добровольно?

– Это сложный вопрос. – Не стал разворачивать. – Его отец умер рано. Корелли был ребёнком. Моретти взял его под опеку. – Коротко. – Что происходило в следующие тринадцать лет мы не знаем точно. Он не оставлял следов.

Я снова посмотрела на снимок. Мёртвый отец. Тринадцать лет рядом с человеком, который взял тебя под опеку и которого боится весь город.

Шрам на брови был старым. Откуда.

Не моё дело.

– Он параноик, – сказал Том. – Не в клиническом смысле. В практическом. Не доверяет по умолчанию. Доверие нужно заработать – и он проверяет не словами, а наблюдением. Смотрит долго. Ждёт.

– Как узнаёт, что можно доверять?

– Пока не знаем. Никто из наших не заходил достаточно близко. – Он взял следующий лист – таблицу, цифры. – Вот почему ты.

Я пробежала взглядом по цифрам. Поняла сразу: кто-то внутри воровал. Аккуратно. Небольшими суммами. Системно.

– Его люди подворовывают. Он это чувствует, но не может поймать. Все свои. Мартинес придёт к нему с рекомендацией: молодой специалист, дочь старого друга, умеет находить дыры. – Пауза. – Корелли возьмёт её. Ему нужен кто-то чужой, тот, у кого нет своих внутри. Тот, кому нечего красть.

– И я нахожу воров.

– Да. Реальная работа – это лучшее прикрытие. И пока ищешь воров, смотришь на всё остальное.

Я снова посмотрела на фотографию. Пустые глаза. Шрам, который давно перестал болеть. Улыбка, которая ничего не обещает. Человек, который не оставлял следов и семь держит в руках то, что убило моего отца.

– Он давит на людей, – сказал Том тихо. – Методично. Тихо. Пока они не начнут сомневаться в себе. Это его инструмент контроля. Ты должна быть к этому готова.

– Как выглядит готовность?

– Ты не реагируешь. – Он встал, отошёл к окну. – Не на молчание. Не на взгляд. Не на паузу, которая длится на три секунды дольше, чем должна. Алисия Валенсиано выросла с отцом, который умел давить. Она знает: это просто воздух. Никакого веса.

– А если начнёт проверять легенду напрямую?

– Мартинес подтвердит всё. Документы подтвердят всё. Твоя задача подтвердить себя. – Обернулся. – Именно поэтому ты здесь месяц, а не три дня.

Легенда строилась медленно. Поверх фактов – история. Отец-издатель. Мать в пансионе. Никаких братьев и сестёр. Скандал с деканом – история с диктофоном, с тихой местью, с уходом без объяснений. Я повторяла её снова и снова, пока слова не перестали жечь и не начали звучать как воспоминание.

– Повтори про декана. Без запинок.

– Декан Фишер пытался склонить меня к близости. Когда отказала – пригрозил. Я собрала записи. Пригрозила в ответ. Он отступил. Среди студентов пошли слухи.

– Слышишь разницу?

– Да. Во втором варианте я не оправдываюсь.

– Именно. Констатируешь. Каждая фраза – факт.

На семнадцатый день на стол лёг свёрток. Тридцать восьмой калибр. Шесть патронов.

К концу третьего дня работы с оружием руки не слушались. Детали падали. Я опускалась на колени, собирала, начинала снова. На третий раз за час что-то внутри начало подниматься. Что-то хуже злости. И ощущение, что руки уже не мои.

Дверь открылась. Том оценил ситуацию одним взглядом и сел рядом. Просто опустился на пол, и я отметила краем сознания, что он делает это слишком легко для человека, который всегда держит дистанцию.

– Дай.

Его руки двигались точно – разобрал и собрал за тридцать секунд. Потом положил револьвер в мои руки и наложил поверх свои.

– Чувствуешь? Здесь фиксация. Не нажимай, а поворачивай. Вот так.

Под холодным металлом его ладони были горячими. Я сосредоточилась на механике. Только на механике.

К концу недели я разбирала вслепую.

На двадцать первый день он сказал:

– Завтра. Шесть утра. Надень то, что не жалко испортить.

Полигон оказался бетонным ангаром на окраине – запах пороха и старого металла. Инструктор окинул меня взглядом и буркнул что-то себе под нос. Том не обернулся к нему – просто протянул мне наушники. В этом молчании было достаточно.

Первый выстрел случился раньше, чем я была готова. Грохот ударил физически. Отдача бросила руки вверх. Пуля ушла мимо.

– Локти, – сказал Том сзади.

Встал вплотную – его корпус образовал стену за моей спиной. Руки легли поверх моих – не грубо, не нежно.

– Чувствуешь разницу? Ты зажимаешь. Оружие не враг. Пусть будет тяжёлым – не борись с весом, работай с ним.

Второй выстрел лёг в мишень. К концу часа последние три дали кучу.

Когда вышли, уже темнело. Инструктор курил у выхода – проводил нас взглядом, ничего не сказал.

Том кивнул на закусочную через дорогу. Я ожидала молчаливую дорогу домой. Вместо этого – деревянные столы с клеёнкой, меню под стеклом, радио на стойке. Джаз едва просачивался сквозь шум кухни.

Он сел в дальний угол – спиной к стене, лицом к входу.

– В Майами ты ходила в такие места? – спросил он.

Я поняла сразу. Проверка.

– Редко. – В голосе появилась та лёгкая небрежность, которую я репетировала. – Отец считал, что настоящая еда требует белой скатерти. Но я иногда ускользала, когда хотелось побыть собой, а не дочерью издателя.

– Куда ускользала?

– Кубинский ресторанчик на Калле Очо. Маленький. Хозяин знал меня там по имени.

Он слушал. Не так, как слушают на уроке. По-другому. Я уже начинала различать это «по-другому».

– Твой отец, – сказал он. – Он знал кем ты станешь?

Вопрос был технический – про Алисию. Но интонация была другой.

– Нет. – Он думал, что знает. Считал, что видит людей насквозь. Но меня читал неправильно. Принимал осторожность за мягкость.

Том посмотрел на меня. Что-то в глазах. Будто слова попали не в легенду, а куда-то рядом.

– Мартинес, – сказал он, возвращаясь. – Он дружил с отцом Алисии двадцать лет. Для него эта рекомендация не работа. Это долг перед памятью друга.

Я подумала о старике с фотографии. Как придёт к Корелли. Как будет говорить о девочке, которую помнит. Как не будет знать, что та девочка мертва, а её имя теперь моё.

– Это нечестно по отношению к нему.

Том посмотрел на меня – без осуждения и без оправдания.

– Да, – сказал просто.

Не добавил ничего. Я смотрела на его руки, спокойные, без лишних движений. Подумала: он давно живёт с этим.

Мы доели молча.

Вышли молча. Чикаго встретил нас холодом.

Том отвёз домой. У лифта он остановился.

– Завтра последняя неделя. Живая отработка – ресторан, переговоры, давление. – Пауза. – Вопросы?

– Один. Мартинес встретится со мной до того, как я пойду к Корелли?

– Да. Короткая встреча, нейтральная территория.

Он уже повернулся к лифту, когда я спросила – негромко, не планируя:

– Он любил её? Мартинес. По-настоящему.

Том остановился.

– Да, – сказал наконец. Тихо. – По-настоящему.

Ворота лифта закрылись.

Квартира встретила меня темнотой и запахом чужого пространства, которое я всё ещё не научилась считать своим.

Ресторан назывался «Белла Наполи» – не вывеска, просто медная табличка у двери. Я пришла на десять минут раньше.

Мартинес уже сидел.

Фотография не солгала – широкое лицо, седые виски. Но не передала одного: как он поднялся, когда увидел меня. Не из вежливости.

– Алисия. – Голос тёплый, немного хриплый. – Боже мой. Ты стала вылитая мать.

Я улыбнулась – не широко, чуть. Как улыбаются, когда слышат это не впервые.

– Дон Луис.

– Просто Луис. – Взял мои руки в свои – секунду, не дольше. – Садись. Я уже заказал кофе. Ты пьёшь кофе?

– Да.

Он смотрел на меня с той тихой радостью, которая хуже всего. Просто смотрел и видел то, что хотел видеть.

– Твой отец писал мне о тебе. До самого конца. – Пауза. Короткая, светлая, не тяжёлая. – Говорил: она умнее нас обоих. Просто ещё не знает об этом.

– Он преувеличивал.

– Рикардо никогда не преувеличивал. – Отпил кофе. – Ты надолго в Чикаго?

– Зависит от работы.

– Да, да. – Кивнул. Взял салфетку, промокнул губы – привычка человека, который не торопится. – Корелли серьёзный человек. Не прост. Но если возьмёт – место хорошее. Стабильное.

– Вы ему доверяете?

Он посмотрел на меня – взвешивающе, без обиды.

– Я ему полезен. Это другое. – Пауза. – Но он не трогает тех, кто работает честно. Это я знаю точно.

Кофе был горячим и крепким. Я держала чашку двумя руками.

– Он ждёт тебя завтра, – сказал Мартинес. – Утром. Девять часов. Офис на Мичиган-авеню, третий этаж. – Пауза. – Не опаздывай. Он не говорит об этом вслух, но замечает.

– Хорошо.

– И ещё. – Наклонился чуть вперёд – негромко, без тени угрозы. – Он будет молчать дольше, чем ты ожидаешь. Просто так думает. Не заполняй тишину.

Я кивнула.

Он откинулся назад и снова посмотрел на меня.

– Твой отец был бы рад тебя видеть такой. Собранной.

Я улыбнулась второй раз. Эта улыбка далась легче первой.

Это было плохим знаком.

Мы вышли через двадцать минут. Он поймал такси, помахал рукой – широко, по-стариковски. Я подождала пока машина не завернёт за угол.

Потом пошла домой.

Вечером я разложила всё на кровати.

Костюм – тёмно-серый, шерсть, узкий в плечах. Том выбирал сам: не чёрный – чёрный читается как траур или претензия. Блузка белая, воротник закрытый. Туфли – каблук средний, устойчивый. Очки прямоугольные, строгие. Папка с документами. Портфель кожаный, без украшений.

Я проверила всё дважды.

Девять утра. Мичиган-авеню, третий этаж. Не заполнять тишину.

Мартинес смотрел на меня и видел дочь человека, которого любил. Я дала ему это. Почти без усилий.

Это тоже было плохим знаком.

Я долго стояла у окна. За стеклом всё тот же Чикаго. Огни, силуэты, далёкий гудок с озера. Где-то там был порт. Где-то там были склады и человек с серыми глазами и старым шрамом. Который не первый. Просто тот, до кого легче добраться.

Я думала об Алисии Валенсиано. О девочке, которую помнит Мартинес. О женщине, которую нашли в заливе.

Ты надеваешь её имя. Не её жизнь. Помни разницу.

Я повторила это, как повторяют адрес, который нельзя забыть. Потом пошла собираться.

В коридоре было узкое зеркало.

Элис Грейсон смотрела на меня в последний раз. Женщина с именем Алисия Валенсиано держала спину прямо. Её лицо не говорило ничего лишнего. Её отец умер. Её собака была рыжей. Её улица была белой с синими ставнями.

Глава 3 Архитектор хаоса

Кабинет пах дорогой кожей, трубочным табаком и идеальной чистотой, которая стоит целое состояние. Я отметила это автоматически – запах говорит о человеке раньше, чем он успевает открыть рот.

Я остановилась на пороге. Огляделась. Стол – массивный, без единой лишней бумаги. Кресло напротив чуть ниже хозяйского. Намеренно. Книжные полки без случайных корешков. Человек, который выстраивает пространство под задачу.

Я знала таких людей.

Винсент Корелли стоял у окна спиной ко мне. Это тоже было решением. Он не принимал меня. Он давал мне время понять, куда я пришла.

Я дала ему эту паузу и не заполнила её.

– Мистер Корелли. Прошу прощения за опоздание. Пробки на Мичиган-авеню.

Он медленно повернулся. Человек, у которого нет причин торопиться. Взгляд прошёлся по мне один раз, сверху вниз. Не оценка. Инвентаризация.

Молчание затянулось дольше, чем нужно для вежливости.

«Это просто воздух», —говорил Том. Никакого веса. Просто воздух между вами.

– Садитесь, – произнёс он.

Голос низкий, с хрипотцой.

Он обогнул стол и опустился в кресло. Я села напротив, расправила юбку, выпрямила спину.

Корелли стукнул костяшками по столу – коротко, один раз. Секретарша появилась немедленно, внесла кофе и исчезла, бесшумно. Он не посмотрел на неё. Она не ждала, что посмотрит.

– Мартинес рекомендовал вас. – Он взял чашку, не торопясь. – Мне плевать на рекомендации. Меня интересует результат.

Папка скользнула через стол. Бросок, не передача.

Я встала, подошла. Вернулась. Открыла.

Внутри был хаос: выписки, накладные, квитанции за три года, сваленные без системы. Или с системой, которую нужно было найти.

Десять секунд.

– Ваша система учёта уязвима. Любой аудитор вскроет схемы за неделю. Потоки наличности пересекаются со счетами легальных компаний слишком часто, что создаёт след. – Я закрыла папку. – Следы убивают бизнес тихо. Сначала один запрос. Потом второй. Потом визит, которого никто не ждал. Кроме того – ваши люди воруют. По мелочи. Это не проблема сумм. Это проблема структуры: если крысы нашли лазейку, значит мышеловка уже не работает.

На его лице что-то изменилось. Сужение внимания.

– Продолжайте.

Я взяла лист бумаги. Достала карандаш.

– Три независимых контура. Операционный, резервный, накопительный. Никакого пересечения. Каждый – свои каналы, свои операторы, своя отчётность. Плюс новая сеть фиктивных контор. Забудьте про строителей – слишком очевидно. Нужно что-то скучное. Прачечные. Химчистки. Огромный оборот наличности, который никто не будет проверять, потому что неинтересно. – Я подвинула схему через стол. – Полгода. Полная замена бухгалтерии. Аудит всех контрактов. И два-три человека которых придётся уволить. Их имена – через две недели доступа к книгам.

Тишина.

Он взял листок. Не посмотрел на схему. Смотрел на меня.

Я не считала секунды. Просто ждала.

– Где вы учились считать чужие деньги?

Вопрос пришёл неожиданно. Не про схему. Про меня.

– Майами-Бич. Финансы. – Я опустила взгляд на чашку. – И у отца. Он был издателем. Люди думают, что издательское дело про книги. На самом деле про то, кому сколько должны и почему никто не платит вовремя.

– Ваш отец умер.

Не вопрос. Он это знал. Проверял реакцию.

– Четыре года назад. Сердечный приступ.

– Вы были близки?

Секунда. Я позволила ей пройти не заполняя.

– Он думал, что да.

Корелли отложил бумагу.

– Холодная. Расчётливая. – Взял чашку. Поставил обратно. – Или достаточно глупая чтобы не понимать куда пришли.

– Я понимаю куда пришла.

Он встал одним движением – резким, без предупреждения. Я осталась сидеть.

– Вы приняты. Оклад вдвое выше рынка. Работаете отсюда. – Он протянул руку. – Приступаете сегодня.

Контакт был кратким и сухим.

– И ещё кое-что.

Его взгляд изменился. Стал другим по качеству.

– Второе опоздание будет последним.

Не добавил ничего. Не нужно было.

– Я поняла, мистер Корелли.

Он кивнул. Позвонил в маленький колокольчик на краю стола.

– Рико. Зайди.

Рико появился через минуту – широкоплечий, в тёмном костюме, который сидел на нём как броня, а не одежда. Лицо непроницаемое. Глаза быстрые. Входя, он сместился влево от дверного проёма – автоматически, не думая. Привычка тела, которая вырабатывается не в конторах.

Я отметила ещё кое-что. Корелли не объяснял ему задачу – просто назвал имя. Рико кивнул и обернулся ко мне прежде, чем Корелли успел договорить. Так не ведут себя охранники. Так ведут себя люди, которые знают своё место в структуре и привыкли к тому, что оно второе.

– Покажи мисс Валенсиано её кабинет. Познакомь с бухгалтерией. – Корелли уже смотрел в окно.

Рико кивнул – коротко, без слов – и обернулся ко мне.

– Прошу.

Коридор за дверью был длинным и тихим. Паркет не скрипел. Рико шёл чуть впереди – не рядом, не сзади. Ровно настолько, чтобы я понимала: он ведёт, я иду следом.

– Давно у него работаете? – спросила я.

– Достаточно.

Не грубость. Просто граница.

– Вы за него отвечаете?

Он не ответил сразу. Шёл – ровно, не меняя темпа. Потом:

– За порядок вокруг него. Да.

Я поняла, он Капо. А Капо не объясняет свою должность. Просто обозначает периметр.

Я кивнула и больше не спрашивала.

Мой кабинет располагался в конце коридора – угловой, с двумя окнами. Меньше хозяйского, но не маленький. Стол чистый. Стопка папок уже ждала.

– Папки за последний квартал, – сказал Рико, не заходя. – Босс хочет обзор к пятнице.

Я прошла внутрь. Огляделась. Окна выходили на улицу и на переулок – оба просматривались. Стул у стены был лишним: для посетителя или для охраны. Я ещё не знала.

– Смежный кабинет, – сказал Рико из дверей. – Бухгалтерия.

Смежный кабинет был другим миром.

Там, где у Корелли стояла тишина – здесь запах бумаги, чернил и остывшего кофе. Четыре стола, четыре человека. Все подняли головы одновременно – как поднимают, когда входит кто-то чужой.

Первым встал мужчина у дальнего стола. Лет сорока, сутулый, очки с треснувшей оправой перемотанной изолентой. Руки в чернилах – не от сегодняшнего дня.

– Эдди Марш. – Кивнул вместо рукопожатия. – Операционный учёт.

Молодой, с быстрыми руками, просто поднял два пальца.

– Пит. Я считаю то, что остальные не хотят считать.

Я не спросила, что именно. Пока не нужно.

Женщина у окна не встала. Посмотрела – прямо, без улыбки. Лет тридцати пяти, волосы убраны жёстко.

– Глория Сантос. Расчёты с поставщиками.

Четвёртый стол стоял чуть в стороне от остальных – как будто его хозяйка сама выбрала это расположение и никого не спрашивала. За ним сидела женщина лет пятидесяти пяти. Прямая спина. Волосы убраны с такой тщательностью, что казались приклеенными. Очки на цепочке. Руки сложены на столе – аккуратно, нарочито. Она смотрела на меня так, как смотрят на пятно на только что выстиранной скатерти.

– Миссис Хиггинс. Главный бухгалтер. – Она дала слову повиснуть в воздухе. – Двенадцать лет.

Последнее произнесла отдельно. Как ставят печать.

Я кивнула ей так же, как кивала остальным. Ровно. Она это заметила – и в её взгляде что-то чуть сдвинулось. Не злость. Хуже. Терпение человека, который умеет ждать.

– Мисс Валенсиано будет работать с общим доступом ко всем книгам, – сказал Рико за моей спиной. – Всё что она запросит предоставляете.

Глория посмотрела на него, потом на меня. Ничего не сказала.

Миссис Хиггинс открыла ящик стола, достала ручку и начала что-то писать – методично, не торопясь. Как человек, у которого слишком много дел, чтобы тратить время на новых сотрудников.

Дверь закрылась.

Я осталась в смежном кабинете с четырьмя людьми, которые уткнулись в бумаги – слишком быстро, слишком аккуратно. Как люди, которые умеют делать вид, что не смотрят и при этом не пропускают ничего.

В начале двенадцатого в коридоре стало шумно.

Я вышла за водой и остановилась у приоткрытой двери в конце коридора.

Двое стояли у стены. Молодой – лет двадцати пяти, в пальто, которое было ему велико – говорил быстро, вполголоса, с тем напором, которым говорят люди, которым нужно успеть объяснить прежде, чем их перестанут слушать. Второй был старше, плотный, с перебитым носом. Он не говорил ничего. Просто стоял.

Рико вышел из боковой двери. Молодой замолчал на полуслове.

– Он зашёл на Кинзи, – сказал молодой. – Я объяснил. Он не услышал.

Рико посмотрел на старшего.

– Кинзи – чья улица?

– Моя, – сказал старший. Спокойно.

– Ты заходил?

– Один раз.

– Один раз – это уже раз, – сказал Рико. – Возвращаешь половину с той недели. Кинзи не трогаешь. Понял?

Старший кивнул. Без возражений.

Молодой выдохнул.

– Иди, – сказал Рико молодому. Тот исчез. Старший ушёл сам, без слова, с тем достоинством, которое бывает у людей, которых только что осадили и которые умеют это принять.

Рико повернулся. Увидел меня.

Я не отвела взгляд.

– Насмотрелись? – спросил он.

– Я шла за водой.

Он кивнул.

Я налила воды. Вернулась в кабинет. Открыла папку.

Думала о том, что суд здесь – это Рико у стены. Приговор – половина выручки за неделю. Апелляции не существует. И оба – и молодой и старший – ушли, зная, что это справедливо.

Это не полиция. Не армия. Что-то третье, для чего у меня пока не было слова.

Я вернулась к себе. Открыла первую папку.

Эдди считал аккуратно – его цифры сходились до копейки, без зазоров. Глория работала с пропусками: суммы, которые появлялись без объяснений и исчезали с той же лёгкостью. Не большие. Именно поэтому – опасные. Маленькие суммы не вызывают вопросов. Маленькие суммы накапливаются. Пит почти не оставил следов – его колонки были безупречны, слишком безупречны для человека, который считает то, что остальные не хотят считать. Я сделала пометку карандашом на полях и сразу стёрла.

Папки миссис Хиггинс лежали отдельной стопкой – она принесла их сама, без просьбы, минут через двадцать. Поставила на край стола. Я подняла взгляд. Она уже уходила.

Двенадцать лет безупречной работы смотрели на меня с каждой страницы – ни одной ошибки, ни одного пропуска, ни одного лишнего знака.

Это был не подарок. Это было предупреждение.

Ближе к двум часам зашёл Рико, передал что Корелли будет ждать через пол часа возле входа.

Я не стала спрашивать, куда мы едем. Приняла как факт.

Кадиллак стоял у тротуара. Я села на заднее сиденье. Рико – за руль. Прежде чем тронуться он бросил взгляд в зеркало – не на меня, на улицу за машиной. Потом в боковое. Потом вперёд. Треугольник.

Корелли появился через минуту – вышел, сел рядом со мной. Дверь закрылась. Машина тронулась.

Мы ехали молча.

Ресторан оказался в подвале неприметного здания на Уобаш – никакой вывески, просто номер на двери. Швейцар открыл прежде, чем мы подошли. Метрдотель провёл в отдельную кабинку в глубине – без окон, без соседей.

Корелли снял пальто. Без пальто он выглядел иначе – не мягче, но точнее. Меньше костюма, больше человека.

Он не открывал меню. Просто кивнул метрдотелю – тот ушёл и через несколько минут принесли еду, которую никто не заказывал.

– Познакомились с бухгалтерией?

– Да.

– И?

Я подождала секунду – ровно столько чтобы ответ звучал как наблюдение, а не как доклад.

– Марш работает честно. Глория Сантос делает пропуски – намеренные или нет пока не знаю. Пит умеет быть невидимым. Это либо ценное качество, либо опасное.

Корелли взял вилку.

– А Хиггинс?

– Двенадцать лет безупречной работы. Принесла мне папки сама, без просьбы.

– И?

– Человек, который работает безупречно двенадцать лет либо честен до мозга, костей либо очень хорошо знает, что именно прятать.

Он посмотрел на меня иначе чем утром. Не сканировал. Просто смотрел. Видимо я оказалась сложнее, чем ожидал.

– Почему не спросили меня о них?

– Потому что вы бы сказали то, что считаете нужным. Я предпочитаю составлять мнение сама.

– Почему Чикаго?

– В Майами все ленивы. Здесь люди умирают на улицах, пока другие делают состояния. Цифры в условиях хаоса становятся либо оружием, либо причиной краха.

– А вы предпочитаете оружие.

– Я предпочитаю понимать, что у меня в руках.

Принесли второе. Он ел не торопясь. Не делал двух вещей одновременно. Ел – значит ел. Смотрел – значит смотрел.

Потом – между первым и вторым блюдом:

– У вас есть сестра?

Я подняла взгляд. Вопрос был не про легенду – я чувствовала это. Он знал ответ. Смотрел на то как я отвечаю.

– Нет.

– Никогда не хотели?

Я поставила вилку на край тарелки.

– Одиночество удобнее. За него не приходится отвечать.

Он смотрел на меня – долго, молча. Я не отвела взгляд. Не потому, что было легко. Потому что Алисия Валенсиано не отводила взгляд.

Под рёбрами что-то сжалось – коротко, почти незаметно.

Он первым вернулся к еде.

– Хочу видеть план по прачечным. Сегодня.

Глава 4 Наблюдение

После обеда кабинет стал другим.

Тише. Я разложила папки по краям стола, взяла чистый лист и начала считать. Цифры не врут и не проверяют легенды. Цифры просто есть.

Через два часа на листе было достаточно.

Не полный план – набросок. Три уровня, восемь точек входа, предварительные суммы оборота. Достаточно чтобы показать: я понимаю, как это должно работать.

Я взяла лист. Встала. Пошла.

У смежного кабинета остановилась – дверь была открыта. Миссис Хиггинс подняла голову. Посмотрела на меня поверх очков – медленно.

– У нас принято стучать, – сказала она.

– Приму к сведению, – ответила я.

Она вернулась к бумагам. С достоинством человека, который только что поставил точку в важном разговоре.

Дверь в кабинет Корелли была закрыта. Я постучала.

– Войдите.

Он сидел за столом. Работал. Перед ним лежали бумаги, ручка была в руке. Поднял взгляд без удивления. Как будто ждал.

Я подошла и положила лист.

– Набросок. Три уровня, восемь точек входа. Предварительные цифры – под фактический оборот нужен полный доступ к книгам, но общая схема уже читается.

Он взял лист. Читал – долго, не торопясь. Я стояла и не садилась. Не потому, что не предложили. Потому что стоять было правильнее.

Он отложил бумагу. Посмотрел на меня.

– Рико.

Дверь открылась – Рико был снаружи или появился немедленно, я не поняла.

– В семь едем в банк. – Корелли не смотрел на него. Смотрел на схему. – Позвони Ферро. Пусть подготовит документы на три компании. – Он взял лист и протянул Рико. – Передай ему это заранее.

Рико взял бумагу, кивнул, вышел.

Корелли откинулся на спинку кресла.

– Ваши подписи тоже нужны. Как представителя финансового отдела.

Не вопрос.

– Хорошо.

– В пять у входа.

Я кивнула и повернулась к двери.

– Мисс Валенсиано.

Я остановилась. Не обернулась сразу.

– Да?

– Хорошая работа, – сказал он.

Я обернулась. Он уже смотрел в бумаги.

Я вышла.

В коридоре остановилась – прислонилась плечом к стене и выдохнула. Не потому, что устала. Просто нужно было выдохнуть прежде, чем снова стать Алисией Валенсиано, которая не прислоняется к стенам в коридорах.

Хорошая работа.

Два слова. Без интонации.

Я дошла до своего кабинета и открыла следующую папку. Цифры встали на место сразу.

Банк находился в неприметном кирпичном здании в Голд Косте. Никаких вывесок. Обычная дверь с бронзовой ручкой.

Швейцар у входа держался слишком прямо. Секретарша в приёмной сжимала папку обеими руками. Так стоят, когда уже ждут давно.

Управляющий ждал в отдельном кабинете. Деревянные панели, кожаная мебель. Немолодой – очки в золотой оправе, костюм, который когда-то был дорогим. Когда Корелли вошёл, управляющий встал так резко, что едва не задел стул.

– Мистер Корелли. Всё готово.

Его руки держали папку с документами. Пальцы не дрожали – они были плотно сжаты вокруг края бумаги, чтобы не дрожали.

– Показывайте, – сказал Корелли.

Он не сел. Встал у окна – почти так же, как утром в своём кабинете. Та же позиция. Тот же способ занять пространство не двигаясь.

Я подошла к столу.

– Три компании. Прачечные – основной источник наличности. Грузоперевозки – движение. Траст – хранение. Все три автономны. Никаких пересечений в отчётности.

Я брала документ за документом. Объясняла. Управляющий кивал – часто, мелко. Его взгляд каждые несколько секунд уходил к Корелли и возвращался.

– Подписывайте, – сказал Корелли.

Управляющий подписал первый лист. Потом второй. На третьем ручка скользнула – подпись размазалась по бумаге.

– Простите, сэр.

Корелли не ответил. Просто смотрел.

Этого оказалось достаточно.

Управляющий взял новый лист и подписал снова. Ровно. Быстро.

Корелли достал из кармана конверт. Положил на стол.

– Эти деньги – на открытие счетов. Любая информация об этих компаниях – билет в один конец.

Он не повысил голос. Я начинала понимать: именно поэтому его слушали так внимательно.

Когда мы вышли я обернулась. В стеклянной двери отразился управляющий – стоял неподвижно и смотрел нам вслед. Рука медленно поднялась к груди.

Я отвернулась.

Власть – это когда люди крестятся тебе вслед.

В машине было тихо.

Рико вёл. Корелли сидел рядом со мной – не близко, просто рядом. За окном тянулся Голд Кост – особняки, фонари, первые огни в окнах.

Я смотрела в стекло.

– Вы его напугали, – сказала я.

Не обвинение. Просто наблюдение.

Тишина.

В зеркале заднего вида мелькнул взгляд Рико – быстрый, почти незаметный. Он тут же вернул глаза на дорогу.

Корелли не повернулся. Не ответил. Просто смотрел вперёд.

Тишина осталась висеть между нами. Но изменила качество – стала другой. Не пустой.

Машина свернула на мою улицу.

Воздух в квартире был затхлым.

На кухонном столе лежала моя папка. Том был здесь раньше. Я бросила сумку на диван и заметила в кресле у окна тлеющую сигарету – оранжевую точку в темноте.

– Ты мог бы включить свет.

Тени шевельнулись.

– Ждал три часа. Ты не вышла на связь.

Я постояла у порога – не потому, что ноги не держали, а потому что нужно было остановиться. Понять, что первый день закончился и я стою в квартире, а не в кабинете.

Потом прошла к столу и села. Не рядом с ним.

Слова выходили отрывисто:

– Корелли. Обед. Бухгалтерия. Банк.

Каждое отдельно. Том уже стоял у окна и слушал. Когда я замолчала он подошёл к плите.

Кипяток. Кружка.

– Чай. Крепкий. С коньяком.

Поставил кружку передо мной и вернулся к окну. В его кружке коньяка не было.

Пар поднимался спиралью. Я смотрела на него.

– Как проверял легенду?

– Спросил про сестру. – Я поставила кружку на стол. – Я ответила правильно.

– Уверена?

Я подумала – секунду.

– Уверена в том, что ответила. Не уверена в том, что он спрашивал именно это.

Том посмотрел на меня – долго, без комментариев.

– Бухгалтерия.

– Там четверо. Марш, Сантос, Пит и Хиггинс. Кто-то из них ворует. Хиггинс – либо нет, либо слишком умна. Пока не знаю.

Я посмотрела на огонёк его сигареты.

– Но Корелли меня об этом спрашивал. Значит тоже не знает.

Том молчал – дольше обычного.

– Хиггинс, – повторил он. – Дольше всех работает?

– Да.

Он кивнул. Что-то убрал во внутренний карман. Встал.

– Отдыхай. Пойду.

Он уже был в дверях.

– Том.

Остановился. Не обернулся.

– Он принял план сразу. Без вопросов. Это хорошо или плохо?

Том помолчал – ровно столько, чтобы я поняла: взвешивает, а не тянет время.

– Зависит от того почему.

Дверь закрылась.

Я не двигалась.

Кружка остывала. За окном где-то далеко – звук похожий на щелчок затвора. Или на ветку. Или на каблук по асфальту.

Я поднесла ладони к лицу. Они пахли бумагой.

Потом убрала руки. Допила чай. Пошла в спальню. Легла.

Лежала в темноте и думала не о Корелли. Думала о том, что сказала в машине.

Вы его напугали.

Просто наблюдение. Как о погоде.

Он не ответил.

Я закрыла глаза.

Глава 5 Проект чистота

Бухгалтерия картеля не отдел.

Улей.

Со своей иерархией, своими сотами, своим гулом, который не прекращается никогда – просто меняет тональность в зависимости от того, кто вошёл.

Я вошла чужой. Это знали все, включая меня.

Мой кабинет был отделён от общего зала стеклянной перегородкой – достаточно прозрачной чтобы видеть всё и достаточно тонкой чтобы слышать почти всё.

Миссис Хиггинс это знала. Она методично отсчитывала монеты на краю стола – не потому, что нужно было их считать, а потому что звук заглушал стук клавиш, который она не хотела, чтобы я слышала. Клерки переговаривались вполголоса, прикрываясь папками с надписью «ВЫРУЧКА».

Глория Сантос ни разу не подняла голову за всё утро.

Враждебность здесь была рабочей. Как инструмент, который держат наготове.

Около одиннадцати дверь открылась без стука. Рико. В руках небольшой чемоданчик. Поставил его на край стола с глухим стуком, от которого качнулась чернильница.

– Боссу нужно знать их слабые места. – Голос ровный, без интонации. – Три букмекера с Вест-Сайда. Финнеган, ОРайли и Беппе. Босс хочет их территории.

Я не притронулась к чемоданчику.

– Я бухгалтер, Рико.

– Ты работаешь на босса. – Он наклонился вперёд, упираясь кулаками в столешницу. – А боссу нужно это.

Он ушёл. Дверь осталась открытой. Я встала и закрыла её сама.

Потом вернулась и открыла чемоданчик.

Внутри было досье – плотное, аккуратное. Фотографии: семья Финнегана на пикнике у озера, жена ОРайли у витрины на Стейт-стрит, дети Беппе на пустыре. Под фотографиями – документы. Адреса, имена, банковские выписки, счета.

Я разложила бумаги по столу и начала читать.

ОРайли держал деньги в наличных – никаких банков, никаких следов. Беппе был чист на бумаге, но его цифры не сходились уже второй год подряд: кто-то внутри тихо снимал сливки, и Беппе либо не знал, либо делал вид.

Я перевернула страницу.

Беппе. Джузеппе Де Лука, Норт-Сайд. Сорок два года. Трое детей – это я знала по фотографии в досье: трое мальчиков у какого-то озера, лето, счастливые лица. Беппе стоял чуть в стороне, смотрел на них с тем выражением, которое бывает у людей, которые знают, что хорошее не длится.

Я выписала цифры. Три версии. Поставила вероятности.

Думала: я работаю с числами. Числа не имеют биографии.

Потом посмотрела на фотографию – трое мальчиков у озера – и убрала её под стопку бумаг.

Финнеган был другим.

Джеймс «Костяшка» Финнеган был аккуратным человеком. Его деньги были грязными, но он тратил их с демонстративной респектабельностью: дом в Оук-Парке, взносы в приходскую церковь, ежегодный взнос в клуб коммерсантов. Всё через банк, всё с квитанциями.

Именно там я и нашла зацепку.

В выписках за последние три года повторялся один и тот же платёж: «Гленкоу Хоспитал», две тысячи четыреста долларов ежеквартально. Получатель – Мэри Финнеган. Счёт открыт на её имя.

Я смотрела на цифры долго.

Регулярность говорила о хроническом лечении. Мне не нужно было знать диагноз. Мне было достаточно даты следующего платежа.

Я выписала на чистый лист: имя клиники, номер счёта, получатель, дата. Сложила всё обратно в чемоданчик. Закрыла на защёлку.

Потом посмотрела на листок, который остался на столе.

За стеклянной перегородкой Хиггинс методично щёлкала рычажками арифмометра. Не смотрела в мою сторону. Но пауза между щелчками стала чуть длиннее.

Я убрала листок в ящик стола и открыла следующую папку.

После обеда мне понадобились архивные данные по поставочным контрактам за прошлый квартал. Архив вёл главный бухгалтер.

Я вышла в общий зал.

– Миссис Хиггинс. Мне нужны оригиналы контрактов по поставкам за первый квартал двадцать восьмого года.

Хиггинс не подняла головы. Пальцы продолжали двигаться по рычажкам.

– В архиве всё сложено по годам. Ищите сами.

В зале стало тише. Не сразу, постепенно. Как бывает, когда люди перестают делать вид, что не слушают.

– Я ваш руководитель, миссис Хиггинс. И прошу вас выполнить вашу работу.

Хиггинс медленно подняла голову. Глаза за толстыми линзами – янтарные, острые.

– Руководитель. – Она произнесла это слово без интонации – Вы здесь без году неделя, мисс Валенсиано. Рекомендация мистера Мартинеса – это рекомендация. Не двенадцать лет работы.

Последние слова произнесла отдельно. Как ставят печать.

Я стояла ровно.

– Если с этими контрактами что-нибудь случится. Мистер Корелли узнает не о том, какие документы я просила. А о том, почему вы мне отказали.

Тишина.

Хиггинс смотрела на меня долго, не мигая. Потом встала. Прошла к архивному шкафу. Вернулась с толстой папкой и положила её на край стола аккуратно, без грохота. Это было хуже, чем если бы швырнула.

– Прошу, – сказала она...

Я взяла папку и кивнула.

Когда возвращалась к себе – почувствовала её взгляд. Не злой. Изучающий.

Рико вернулся за чемоданчиком в шестом часу. Я стояла у окна – река Чикаго внизу была тёмной, почти чёрной в октябрьских сумерках.

Он взял листок с края стола двумя пальцами.

– Что это?

– Слабое место Финнегана. Платёж в «Гленкоу Хоспитал» за следующий квартал. Счёт на имя его жены. Две тысячи четыреста долларов.

Рико молчал. Читал цифры.

– Отдайте боссу, – сказала я.

Он ушёл, забрав чемоданчик и листок. Я осталась у окна.

Прошло не больше десяти минут.

Шаги в коридоре. Не Рико, другой ритм. Я обернулась за секунду до того, как дверь открылась.

Корелли.

Он не вошёл сразу. Остановился в проёме и смотрел на меня. Потом шагнул внутрь. Закрыл дверь. Не сел.

– Рико передал листок. – Помолчал. – Гленкоу. Две тысячи четыреста в квартал. Почему? – Он помнил цифры наизусть. – Нетривиально.

– Эффективно. Без шума. Без следов.

Корелли кивнул – едва заметно. Потом посмотрел на меня иначе – не на стол, не на листок. На меня. Пауза была на секунду длиннее рабочей.

– Через неделю хочу финальный план реструктуризации.

Он уже разворачивался к двери.

– Также Беппе теряет деньги изнутри. Кто-то из своих. Уже продолжительное время.

Корелли остановился. Не обернулся сразу.

Потом повернулся. Медленно. Посмотрел на меня, как смотрят на карту, на которой внезапно обнаружился новый маршрут.

– Откуда.

Не вопрос.

– Цифры не сходятся.

Он смотрел ещё секунду. Потом – едва заметно:

– Хорошо.

Дверь закрылась без звука.

В кабинете остался лёгкий запах табака. За стеклянной перегородкой общий зал был пуст. Только в дальнем углу горела одна лампа.

Под ней сидела миссис Хиггинс. Что-то писала – методично, не торопясь. Потом подняла голову – один раз, коротко – и посмотрела прямо на меня сквозь стекло. Потом вернулась к бумагам.

Я надела пальто. Взяла сумку. Вышла.

Рико вёз меня домой в том же чёрном «Кадиллаке». Октябрьский Чикаго за окном был тёмным.

На углу Вэккер и Кларк патрульный в форме стоял у входа в подвальный бар без вывески. Дверь была открыта – снизу шёл джаз и запах пива. Патрульный не заходил. Просто стоял. Человек в штатском вышел, остановился рядом, что-то передал из руки в руку – быстро, привычно. Патрульный убрал в карман не глядя.

Вокруг шли люди. Никто не смотрел.

Вот так устроен был этот город – где закон существовал как договорённость между теми, кто его писал и теми, кто платил чтобы его не исполняли. Харпер работал здесь двенадцать лет. Корелли – семь. Моретти – двадцать шесть.

Патрульный на углу работал здесь всю жизнь.

Я смотрела пока «Кадиллак» не повернул на Мичиган.

– Странная ты, Алисия. – Рико не обернулся. – Босс сам ходит к тебе – не через секретаршу. И старуха Хиггинс папку принесла.

– Ничего странного. Я работаю с цифрами.

– Все здесь работают с цифрами. – Он хрипло усмехнулся. – Но не все возвращаются домой.

– А я возвращаюсь.

Небоскрёбы по обе стороны уходили в темноту – серые, молчаливые.

Рико высадил меня у угла Мичиган и Эри. Я подождала пока «Кадиллак» скроется за поворотом.

Телефонная будка у аптеки Краузе была в полквартале. Стекло было холодным.

Харпер снял трубку после второго гудка.

– Финнеган, – сказала я. – Гленкоу Хоспитал. Мэри Финнеган, счёт на её имя. Ежеквартально – две тысячи четыреста. Следующий платёж – декабрь.

Пауза. Я слышала, как он пишет.