Читать книгу: «#нетолькоолюбви. Часть 1», страница 7

* * *

Читаю стихи голосом нот,

боль тишины горло мне жмёт;

вуалью легко ложатся слова,

но падает вдруг на грудь голова…

И изнутри пятьсот децибел

нарушили разом тихий предел.

Рвёт, не сдаваясь, мой голос на части,

у чувств оказавшись в призрачной власти.

Тринадцатым кадром кружатся картины:

от прошлых историй не знают вакцины.

Усталым мазком опять ставя точку,

бреду через память души в одиночку…

Дрожащей рукой смахнув эти годы,

несмело ступаю под синь небосвода.

У новых историй глубины ощущений

рождается тайна судьбы воплощений.

31.07.2020 г., 17 ч. 27 мин.

21.12.2020 г., 20 ч. 41 мин.

Шаги

Я проснулась сегодня от боли

с криком сильным в падшей душе:

сон приснился, будто в неволе

думать я не могу о тебе.

Всё вокруг веселилось огнями,

на шарах улетали мечты…

Только стояла стена между нами,

и по ту сторону, знаю, был ты.

Я не слышала голос и мысли

и не видела счастья огни.

Слышала то, что не имеет смысла:

по ту сторону были шаги.

Всё сильнее звук их был тише,

и всё меньше болело в груди.

Я кричала, но ты не услышал –

сердца стук заглушили шаги.

23.05.2002 г., 02 ч. 13 мин.

Шедевр

По клавишам жизни бежишь без оглядки.

И, вроде бы, даже, сейчас всё в порядке.

Мелодию пишешь ты, путая ноты,

шедевр создавать мешают заботы.

Шедевр создавать мешают заботы –

ведь у тебя так много работы!

Фальшивую музыку можно убавить,

но в жизни ошибки сложнее исправить.

Но в жизни ошибки сложнее исправить –

ни ноту убрать, ни ноту добавить.

Но заново всё же играть ты сумеешь.

Вот только в такой суете ты успеешь?

Вот только в такой суете ты успеешь,

особенно если так часто болеешь?

Подумай, быть может, расслабиться надо,

чтобы в жизни твоей получалось все складно?

31.07.2002 г., 05 ч. 19 мин.

Шоу Косплей

Век проводов и цифровых картин:

для чувств и эмоций введён карантин.

Осторожно ступая в новый рассвет,

пытаемся выжать банальный сюжет.

Багровые капли оседая на сердце

по жизни дают спиралью вертеться;

дым прошлых историй глаза заслоняет,

реваншем беззвучно секунды глотая.

Фарфоровых лиц череда на дисплее.

Застыли в финале шоу Косплей.

Но стремительно время течёт на запястьях,

засыхают цветы у подножия Распятия.

Уставшие в отчаянии громко о стены

и ценности прежние не первостепенны,

ведь для чувств и эмоций введён карантин

в век проводов и виртуальных витрин.

21.01.2021 г., 17 ч. 08 мин.

27.09.2021 г., 18 ч. 16 мин.

Эпилог

Кружат как чайки о тебе воспоминания

мелодией неспешной над водой.

Хочу я растворить мечтания

так бережно хранимые душой.

Но каждый такт искрит отчаянием:

врываются в сюжеты сна

попытки наших чувств венчания,

та запоздалая, но буйная весна.

И замерев святым молчанием

на перепутье пройденных дорог,

каждой клеткой ощущаю я звучание

прощальных слов – вот и эпилог.

Смотрю издалека, как тонут все истории

мелодией неспешной под водой

и чувства растворяются, которые

всего лишь память, данная судьбой.

03.06.2021 г., 19 ч. 40 мин.

09.06.2021 г., 12 ч. 30 мин.

* * *

Эта ночь, как ответ на поставленный:

тишине в такт качаются мысли,

растекается по венам разбавленный,

воспоминания тёмным небом нависли.

Крепче прежнего чувства сжимаются,

застывают в глазах и наружу

беспощадно опять вырываются…

Но убеждаю, что ты мне не нужен.

И в чужих от тоски нет спасения!

Передёрну затвор – вновь фальшивые

разыграют спектакль наслаждения,

застилая вуалью стыдливые.

Солью сыпятся на раны горячие,

а гитарной душит бессилие…

Я теперь как кошка бродячая:

одна, но всё же счастливая.

08.01.2021 г., 01 ч. 53 мин.

12.03.2021 г., 22 ч. 14 мин.

* * *

Я открываю окно,

вдыхаю осень летом…

И в голове одно,

залитое рассветом.

Держусь я навесу

у края чувств разбитых,

но больше ни к чему

цепляться за забытых.

В твоих глазах туман,

мне в душу чашка кофе:

написанный обман

закончился в ту осень.

Ладони разжимая,

легко с тобой прощаюсь:

тебя я отпускаю,

назад не возвращаясь.

03.08.2019 г., 07 ч. 45 мин.

От автора благодарственное

Очень долгое время я живу с убеждением, что поэзия сейчас мало кому интересна. Ну разве что на просторах интернета, да и то морально высоко глубокая. Мои же стихи преимущественно носят характер драматический. Тоски-печали в них иной раз не только ввысь и глубь, но и в ширь. Причём во все стороны.

Некогда, в годах бородатых, в возрасте уже плохо памятном, я успешно сочиняю стихи юмористические и, не отставая от поэтов века 18, аккуратно фиксирую все свои творческие потоки в карманный блокнот на пружине. Но, видать, судьба решает, что мне нужно быть исконно русской поэтессой, превращая в рифмованный трагизм буквально всё, – заветный блокнот я теряю в актовом зале во время очередной конференции. Теряю безвозвратно. Вместе с рукописью, видимо, улетучивается и моё стихотворное юмористическое словоизвержение. Ибо после этого попытки порадовать себя и других весёлыми ямбами-хореями оборачиваются грандиозным провалом для моего гениального, но эгоистичного гена. В общем, становлюсь я тогда окончательно поэтессой драматической строки. Но почти в стол.

Я усердно вгоняю себя на тропу прозы. Пишу много, но, цитируя одного из моих ещё неизвестных пока литературному и не только миру персонажей, "Я силён во вступлениях и концовках, середина, увы, хромает". Раз за разом нахлынувшие идеи берут меня в плен. Но также быстро я из этого плена убегаю.

В какой-то момент я сталкиваюсь с тем, что оказывается очень много людей пишут стихи. По-настоящему прекрасные, душевные, вызывающие здоровую зависть. Это не просто ситуативные посты в социальных сетях, это то, что выходит в печать. И где-то между этим вклинивается воспоминание о моём массажисте, который на мои жалобы о сопливости стихов собственных отвечает: "Ну ведь сопливые стихи тоже кому-то посвящают…"

Мне трудно объяснить, как порой рождается то или иное поэтическое произведение. Просто смотрю, например, на стакан кофе или на дерево рябины – и появляется строка… а за ней – следующая. А порой и просыпаюсь – утром или среди ночи – с новым началом стихотворения.