Читать книгу: «Серость в пёстрых тонах», страница 5

Далее всё расплылось во времени. Я видел молодую художницу, которая несла в руках большую картину, обёрнутую в белую бумагу, а сбоку от неё стоял её парень или брат. Он много болтал, а она слушала его. Какая-та девушка в углу вагона проявляла чудеса баланса: она стояла, как столб, и смиренно читала какую-то книгу. Один мужчина уснул на том самом месте всего за пару минут после того, как сел на поезд. А ещё я внимательно следил за парнем, который сначала нервно поглядывал по сторонам, а потом достал из кармана самокрутку и долго смотрел на неё.

Не знаю даже, забавно ли всё это? Если нет, то мне искренне жаль, ведь над такими вещами можно разве что смеяться. Ничего другого они не заслуживают. Прожигая день за днём в мире обыденности, мы создаём нечто выходящее за её рамки.

Я не исключение. Я выбираю нужный кадр, подбираю подходящую музыку и начинаю бесконечные в своей общей незначительности монологи. Копаю так глубоко, как могу. И всё лишь для того, чтобы в конце подняться наверх, отойти в сторонку и взяться за лопату вновь.

Так и прошли мои тридцать минут моего обычного вторника. Когда пришло время выходить, я закинул на плечо рюкзак, бегло окинул взглядом весь вагон, сделал шаг вперёд и подумал: “День только начался, а я уже прощаюсь”. Я улыбаюсь.