Читать книгу: «Запах лимонных листьев»

Мало кто знает, но где-то напротив Италии среди тысячи маленьких, солнечных островов есть остров, скрытый от мира лимонными, оливковыми и кедровыми деревьями. К осени воздух настаивается, и выходя на веранду я вдыхаю как можно глубже – ни с чем не сравнимый, такой пьянящий и дорогой моему сердцу запах – запах лимонных листьев…

– «Хей, darling…»

Я просыпаюсь от мягких поцелуев, осыпающих мое обнаженное плечо. В комнате тепло и тихо, только еле заметный шум электрического обогревателя. Он ложится рядом со мной и шепчет, щекоча своим дыханием ухо:

– «С веранды опять видно дельфинов, совсем рядом… Пойдем смотреть?»

– «Конечно…» – сонно улыбаюсь я и встаю почти незамедлительно, укутавшись в толстое одеяло – снаружи прохладно. Уже светло, но солнце еще только готовиться подняться окутывая остров розовой дымкой. Я устраиваюсь на стуле, поджав босые ноги и слегка ежась, а он ставит чайник и спускается в сад – набрать свежей мяты и пухлых фиолетовых инжиров. Дельфины и правда совсем рядом, мне даже не нужно вглядываться – резвятся и играют в лазурной, утренней воде. Ты, наверное, не знаешь, но дельфины – они такие прямо как будто пятилетние дети – выныривают друг за другом, словно смеясь, а иногда выпрыгивают, закрутившись в воздухе, и тогда внутри меня замирает какой-то очень счастливый восторг. Мой человек приносит две чашки, маленький фарфоровый чайничек полный горячей воды, блюдце с инжиром и горьким шоколадом, пучок мяты и три лимонных листа. Я опускаю лимонные листья в воду и их аромат смешивается с соленым утренним бризом…

– «Красота… Только как же спать хочется, я опять до поздна засиделась…»

– «Писала тот сценарий про нас?»

– «Ага.»

– “Thats impressive…”

Я беру один из инжиров, мягкий и сочный, с легким медовым привкусом. Их тут так много, и такие они вкусные, что у меня на них уже аллергия, но я все равно их ем – то, что надо к чаю…

– «Вот бы мне такую мотивацию, – выдыхает он. – А то ты уже второй сценарий пишешь, а я альбом как начал, так и никак не добью…»

– «Дай себе время» – зеваю я и сонно улыбаюсь.

Птицы, проснувшись поднимают радостный гомон. Он смеется: мол, мы встаем раньше всех, раньше даже, чем эти птицы. Малиновый край солнца поднимается из воды, неспешно и осторожно, раскрашивая небо…

Он молчит, глядя вдаль, и я знаю, о чём он думает – мы оба так часто думаем об одном и том же, что иногда даже слова не нужны.

– «Как же я надеюсь, что однажды мы этого добьемся, – тихо говорит мой sweetheart, отрывая взгляд от воды, – Ты – своего большого фильма. Я – альбома, который кто-то, кроме нас двоих, захочет послушать…»

Я ставлю чашку на стол и только думаю о том, какой он все таки красивый – волосы немного растрёпаны, на щеке остался след от подушки, карие глаза в лучах восходящего солнца кажутся темно-медово-оранжевыми. У меня перехватывает дыхание.

– «Знаешь, иногда я думаю, что мы уже всего добились,» – говорю я, протягивая руку и мягко сжимая его пальцы, – «Мы живём на острове, где утро пахнет лимонами, мы видим дельфинов почти каждый день, и мы вместе. Хотя, знаю… Так хочется, чтобы мир знал твою музыку, чтобы мир увидел мои фильмы.»

Он улыбается, слегка приподнимая уголок губ, и отвечает:

– «Ага, особенно твой вот этот сценарий. Мир увидит нас такими, какими мы есть?»

Я смеюсь.

– «Может быть. Ты идеальный герой для фильма.»

– «А ты для моего альбома. Я уже и название придумал…» – он делает паузу, задумчиво глядя в небо. – «Smt about love.”

Я опускаю голову, чтобы скрыть улыбку, но он видит её.

– «Всего мы добьемся,» – поднимаю взгляд. – «Ты – с альбомом. Я – с фильмом. Но даже если нет… нам ведь всё равно будет хорошо, да?»

Он наклоняется и целует меня в лоб, но не соглашается. Для меня так важен процесс – а для него результат, и в этом, видится мне, его большая беда.

Мы возвращаемся в постель, и я растворяюсь в его объятиях и дреме…

Второй раз я просыпаюсь от запаха кофе и круассанов, моих любимых, но на этот раз вставать совсем-совсем не хочется.

– «Пойдем завтракать, darling… У тебя созвон на работе через полчаса…»

Я сонно ворчу что-то в ответ. Он сгребает меня в охапку и пытается приподнять с кровати. Наконец, ему это удается, и он несет меня на кухню, а я утыкаюсь носом ему в ключицу и смеюсь, так у него это нелепо и неуклюже выходит – он же тонкий и изящный, как струна, совсем еще мальчишка – а все равно меня на руках таскает. Он кружит меня перед тем, как поставить на пол, а я обвиваю руками его за шею, заглядывая в искрящиеся глаза: «Доброе утро.»

– «Доброе утро, – говорит он по-русски, – Слатки сни?»

– «Слатки, слатки» – смеюсь я и целую его в обе щеки.

Мы садимся за белый матовый стол, залитый мягким утренним светом. На нем – чашки с дымящимся кофе, свежие круассаны, несколько веточек лаванды в вазочке. И мне так хорошо, что хочется, чтобы так и прошла вся жизнь и от этого проглотив смешок спрашиваю: «Все еще хочешь переехать в Нью-Йорк?»