Читать книгу: «Ese chico»

Capítulo 6

Jake Swagger no es Dios.

Pero no veas si sabe arruinar el momento…

No me ofrece una sonrisa. Al contrario, me topo con una mirada que refleja un horror y un asco absolutos. Tampoco hay un «Buenos días, preciosa». Solo un:

—¿Qué cojones hace esta aquí?

—¿Qué? —pregunta Cam. Jake y yo nos observamos de hito en hito mientras él sigue hablando. Jake parece a punto de estallar. Me fijo en los dos puntitos rojos que tiene en el segundo y el sexto abdominal. «¿Salpicaduras de la grasa del beicon?». Seguramente. «¿Quién demonios se pone a freír beicon sin camiseta?».

—Me has dicho que la fuera a buscar y la trajera a casa. He asumido que con «casa» te referías a aquí. ¿Querías que la llevara al otro apartamento?

«¡Toma ya! ¡Que tiene dos pisos!».

Jake se serena. Crece uno o dos centímetros. Se le tensan los músculos. La vena de la frente empieza a sobresalir. Cierra los puños. «Es todo un dominante».

—Tú eres Penelope Hart.

Me abstengo de volver a usar la broma de míster Obvio. Y de preguntarle si le puedo tocar el pecho. O de pedirle que abandone este tono grave y tranquilo y pronuncie otra vez mi nombre como si se estuviera corriendo.

—Sí.

—Has llamado a la oficina.

—Sí.

—Les has dicho que eras una amiga.

—La gente usa esa palabra con demasiada ligereza. Creo que la culpa es de Facebook. Porque a ver, ¿cuántos de tus amigos de Facebook son realmente amigos tuyos?

—Tú y yo no somos amigos de Facebook.

—No, cierto.

—Tampoco somos amigos en la vida real. No somos ni conocidos. Ni siquiera eres la amiga de un amigo.

Ladeo la cabeza y lo miro con los ojos entrecerrados.

—¿Estás seguro de eso? Estoy convencida de que soy amiga de Facebook de un amigo tuyo de Facebook. De verdad que el mundo es un pañuelo, te sorprendería. Sobre todo cuando tienes una presencia en redes sociales como la mía. Tengo como unos cuatro mil me gusta en mi página. Y he llegado al límite máximo de amigos: cinco mil.

Se suceden unos cuantos segundos de silencio. Hasta que Jake señala la puerta con la espátula.

—Vete.

—No. No voy a irme. —Me cruzo de brazos para esconder cómo me tiemblan los dedos—. No hasta que me contéis qué pasa. Tú eres quien ha querido venir a recogerme. Quiero saber por qué.

—Porque creía que eras otra persona.

—¿Cómo? ¿Conoces a otra chica que se llama Penelope Hart?

—Creía que eras la señorita Sims.

Ahora sí que estoy hecha un lío.

—Pero si les he dicho que me llamo Penelope. Y me acabas de preguntar si soy Penelope Hart, así que sabías que no era la señorita Sims.

—Me cago en la leche. —Se pasa la mano por el pelo y suelta un bufido de exasperación—. Me he confundido, ¿vale?

—¿Y cómo demonios confundes «Pe-ne-lo-pe Hart» con «señorita Sims»?

—¡Es un alias! ¡Señorita Sims es un alias! —grita con los ojos puestos en el techo—. Hostia, mujer. ¡Eres un maldito disco rayado!

Sonrío. No puedo evitarlo.

—¿De lo mucho que te gusta oírme?

Jake cierra los ojos. Está tratando de controlar su carácter. Y lo está consiguiendo, caray. El silencio se puede cortar con un cuchillo. La risotada de Cam lo rompe.

—Espera —dice, entre mordiscos de beicon y carcajadas sexys—. ¿Que ella no es la señorita Sims? —Me señala y observa a Jake, que lo fulmina con la mirada. Seguramente está pensando lo mismo que yo: «¿Y hasta ahora no te has dado cuenta, genio?»—. Entonces, ¿quién es? ¿De qué la conoces? —Detiene la mano a medio camino de la boca y sus ojos me recorren de pies a cabeza.

—¡Eres la falsa señorita Sims! —Su atención se centra entonces en un Jake silencioso e inquietante para que se lo confirme—. ¿Esta es la chica que engañó a todo el mundo? ¿La que entró en tu casa? ¿Esta chica? ¿Esta? ¿Esta es la que dices que está como una puta cabra? —Contonea el dedo señalándome de nuevo.

—Bueno, a ver, espera un momento, caray. —Levanto las palmas ante cada uno de ellos—. A ver si lo he entendido bien. Has mandado un coche a recoger a una mujer cuyo nombre no conoces y cuya cara no has visto nunca. Le has dado acceso completo a tu ático de lujo. Le has ordenado al personal que satisfaga todas sus necesidades. Estabas dispuesto a pagarle la fianza… ¿a hacerle beicon y crees que la loca soy yo?

—Ha sido Jake quien te ha llamado loca, guapa. Yo no.

—¡Basta ya! —espeta Jake con el grado de maldad suficiente en la voz como para borrarme la sonrisa de la cara y darme escalofríos—. Saca a esta mujer de mi casa, Cam. Y encuentra a la señorita Sims. —Tira la espátula en el fregadero y con una tranquilidad turbadora, sale de la cocina y se mete en el despacho. Me tenso al esperar que dé un portazo, pero solo la cierra con un clic.

—Vaya, menudo anticlímax —refunfuño, mosqueada porque no se ha puesto en evidencia. Ni me ha abrazado…

La risita de Cam me devuelve a la realidad. Está apoyado en la encimera. Niega con la cabeza mientras se saca el móvil del bolsillo.

—Estás chalada, ¿lo sabes?

Me encojo de hombros porque… Sí que estoy un poco chalada, sí.

—¿Y ahora qué?

—Ahora voy a encontrar a la señorita Sims. —Cruza la estancia y se para delante de mí—. Y tú, Penelope Hart, podrás salir de aquí sabiendo que eres la única mujer en toda la historia que se ha colado en la poderosa fortaleza de Jake Swagger y ha salido ilesa.

Ilesa.

«¿Significa eso que las demás mujeres que han estado aquí han sido atadas a un banco de azotes y han catado su cinturón de cuero y luego se las ha follado hasta llevarlas a otro universo? ¿Se han ido de aquí en ese estado nebuloso postorgasmo sin nada más que los azotes en el culo y el dolor entre las piernas para recordarlo?».

—Tú, chiflada… ¿lo has pillado?

—¿Eh?

Pone los ojos en blanco.

—Tengo que hacer unas llamadas y luego buscaremos el modo más rápido de que vuelvas a casa, ¿vale?

Asiento.

Se pone serio y usa un tono de voz de «no hagas tonterías»:

—No toques nada. ¿Queda claro?

—De acuerdo. ¿Puedo ir al baño, al menos?

—Claro. —Señala el que está al lado de la cocina—. Pero que sea rápido. Vuelvo enseguida.

—¿Te vas?

—No, salgo de la cocina para hacer unas llamadas.

—Ah, vale, bueno. ¿Y qué hago cuando salga Jake y me mate porque sigo en su apartamento?

—Estará ahí dentro un buen rato. —Cam me da unas palmaditas en el sombrero y me lo baja de modo que me tapa los ojos—. Ya sabes, perro ladrador, poco mordedor. No te preocupes, no te va a matar.

Sonrío y me levanto el sombrero para mirarlo.

—¿Porque en el fondo le gusto?

—No, guapa. Porque no quedaría bien en los periódicos.

«Vaya».

—¿Jeff? Soy Cam Favre. Necesito que me hagas un favor… —La voz de Cam se va apagando cuando sale de la cocina.

Me zampo el resto del beicon y me sirvo un vaso de zumo. Echo un vistazo a la mesa y luego a la puerta del despacho de Jake. Terminarme el desayuno en el cuarto de baño me parece la opción más segura, así que me encierro allí y me pongo a comer con la espalda contra la pared.

Trato de descubrir qué está pasando con esta tal señorita Sims, tan misteriosa. ¿Por qué iba a usar un alias? ¿Qué relación tiene con Jake? Es evidente que no es nadie importante. Quiero decir, ni siquiera saben qué cara tiene. Con todo, Jake ha hecho lo imposible por ella. ¿Quizá es su clienta? ¿A qué se dedica este hombre, para empezar?

«Me cago en el móvil».

Si no lo tuviera sin batería, podría buscarlo en Google.

Cuando termino de comer, cansada de pensar, me quito la ropa, sucia, y dejo correr el agua de la ducha. Me da la sensación de que pasa una eternidad antes de que el agua caliente me caldee los huesos congelados. Solo cuando lo consigo, me pongo a lavarme el pelo y tengo que añadir agua a la botella de champú porque está casi vacía y a fuerza de frotar, me deshago de la peste de la cárcel.

Limpia, reluciente y oliendo a algo maravilloso, me envuelvo en una toalla grande, suave y esponjosa y limpio el vaho del espejo con la mano. Tengo un aspecto natural, cansado. La cabellera castaña, que suele ser una maraña rizada, ahora está lisa por el peso del agua y me cuelga por la espalda. La piel olivácea brilla en tonos aún más oscuros al contrastar con la toalla blanca y hace que las motitas doradas de mis ojos de color avellana centelleen todavía más.

Rebusco por los cajones que hay junto al lavabo y encuentro un cepillo de dientes sin estrenar y pasta de dientes. Entonces, me escurro el pelo con la toalla y me seco el agua que me queda en la piel.

Vestida con nada más que una toalla, me asomo por la puerta del baño y descubro que estoy sola. Jake debe de estar aún en el despacho. Cam estará haciendo lo que sea a lo que se dedica. Y el miedo que tenía de que Jake me fuera a matar si me encontraba en su casa debe de habérselo llevado el agua de la ducha, porque de pronto, la idea de mirar la televisión envuelta en esta toalla calentita, hecha un ovillo en el sofá no me da ningún pavor.

A pesar del agua hirviendo de la ducha y de la cálida temperatura del salón, todavía tengo frío. Tengo la nariz tapada. Me duele la cabeza. Me duelen los huesos. Rezo por estar pillando un buen resfriado. Me encanta hacerme la damisela en apuros y aunque ese chico ha demostrado ser un grano en el culo cada vez que nos hemos visto, estoy segura de que le daré pena y me cuidará hasta que me ponga bien.

Entre las escenas que me imagino, en las que sale de su despacho y me envuelve entre sus brazos, la realidad se abre paso y me veo obligada a pensar como una persona adulta.

El día de hoy se podría haber desarrollado de una forma muy distinta. ¿Y si no hubiese llamado a la oficina de Jake? ¿Y si siguiera encerrada en esa celda con la Gran Berta? ¿Y si Jake hubiese llamado a la policía y me hubiesen arrestado cuando llegó a casa anoche? ¿O cuando he aparecido aquí esta mañana? ¿Y si lo hace en cuanto descubra que todavía sigo aquí?

Necesito un cargador de móvil. Tengo que llamar a Emily. Colgar el vídeo. Cambiar la fecha de mi vuelo. Hacer que Jake se enamore de mí. Escribir un superventas sobre mí y ese chico. Presentarle Cam a Emily. Escribir otro superventas sobre ellos dos. Encontrar un estafador que me preste dinero hasta que me haga rica.

Alguien llama a la puerta. Hago caso omiso de la juez Judy, que sale en la tele, y miro de reojo el despacho de Jake esperando que salga echo una furia para ver quién ha venido. Cuando vuelven a llamar y nadie da señales de ir a abrir, creo que me toca a mí hacerlo (porque claro, abrir la puerta en una casa que no es la tuya es justo lo que hace la gente sin sentido común).

El hombre que hay al otro lado de la puerta es Jake Swagger, pero dentro de unos cuarenta años. Más allá del pelo canoso y las arrugas que enmarcan su boca y sus ojos, es clavadito a él. Complexión fuerte. Mandíbulas marcadas. Expresión inquietante. Ojos como el mar. Incluso él también me mira con irritación y desagrado. Seguramente porque solo llevo una toalla, pero aun así… Todas estas puñeteras miradas asesinas me están cansando ya.

—Hola, señor Swagger. —Hay algo en el hecho de saber quién es sin saberlo realmente que me hace sentir menos inferior a él.

—Déjame adivinar… Eres la señorita Sims.

«Ya estamos otra vez con el mismo rollo».

Sin esperar mi respuesta, me empuja para pasar. Al hacerlo, hace un ruidito con la garganta… ¿Desaprobación? ¿Asco? ¿Ambas?

—De hecho, soy la señorita Hart. Pero puede llamarme Penelope.

—¿Dónde está mi nieto?

«¡Lo sabía!». Quiero sonreír. Lanzar el puño al aire porque tenía razón. Pero me reprimo. No dejaré que mi pequeña victoria interfiera con mi misión: causar una buena impresión al Jake Swagger que ha venido del futuro.

—Está atendiendo una llamada en el despacho. —«Quizá»—. ¿Puedo ofrecerle algo para beber? —sugiero. Pero el yayo Swagger se mueve como si estuviera en su casa. Abre el aparador del mueble del televisor y saca la licorera y un vaso.

Me quedo quieta (no quiero empezar a moverme con nerviosismo) mientras se sirve un vaso y se vuelve hacia mí. Me observa mientras da sorbos al whisky. Son las ocho de la mañana. Pero eh, ¿quién soy yo para juzgarlo?

—¿Acaso no tienes ropa?

Me sonrojo y suelto una risita nerviosa.

—La verdad es que es una historia divertida…

—Dudo que me haga gracia cualquier cosa que tenga que ver con tu profesión, señorita Sims. Así que, por favor, ahórrate los detalles sobre cómo has terminado abriendo la puerta de una casa que no es tuya vestida con tan solo una toalla.

Cuesta mucho no perder la actitud y mostrarte orgullosa cuando vas vestida como voy yo mientras miras a un hombre que tiene un porte autoritario. No autoritario como Steve Jobs. No autoritario como Henry Frick. Autoritario como Hitler, diantres. Suerte que no me asusto con facilidad.

—Me llamo Penelope.

Vuelve a hacer ese puñetero ruidito. No estoy tan dispuesta a pasarlo por alto como hace unos minutos. A la próxima…

—Estoy seguro de que te paga bien. Aunque no puedo imaginarme que haya una cantidad de dinero suficiente que pueda pagar la dignidad de una persona. —Me mira de pies a cabeza mientras niega lentamente. Se le curva el labio en la misma mueca que hizo Jake cuando descubrió que la bolsita que había en la barra estaba llena de caca de perro.

«¿Qué demonios…?».

Frunzo el ceño, confundida.

—No estoy segura de haberlo entendido.

—Pues deberías. He usado palabras sencillas.

«¿Por qué este viejo desgraciado…?».

—¿Insinúa que soy idiota, señor Swagger?

No responde. Me mira fijamente con esa expresión tan suya, estoica y dura. Su intento de hacerme sentir inferior me aviva el orgullo. El orgullo espolea la rabia. La rabia elige las palabras. Y las palabras me salen disparadas antes de que pueda detenerlas:

—Le he hecho una pregunta, señor Swagger. Me gustaría recibir una respuesta.

La ceja le tiembla un poco. El movimiento es tan diminuto que podría no haberlo advertido de no ser porque estoy examinando su expresión al milímetro.

—Tu acento es auténtico. Tu orgullo también. —Se sienta en una de las sillas de cuero mullidas, se cruza de piernas como si fuera una señorita, pero hace que parezca muy varonil—. Sin duda, no habrá sido barato, pero estoy seguro de que vales lo que te paga. —Levanta el vaso hacia mí, como si me acabara de lanzar un piropo o algo.

—No me paga.

—¿También te paga para que digas eso?

Aquí pasa algo. Hay un montón de razones por las que todavía no lo he descubierto: extenuación, deshidratación, síntomas de resfriado, un día de mierda. Pero poco a poco voy encontrando las piezas del puzle. Y estoy bastante segura de que la misteriosa y desaparecida señorita Sims es una…

—Si no estás aquí porque Jake te ha contratado, entonces ¿por qué estás aquí?

«Porque me colé en su casa. Me echó. Prendí fuego a una bolsa de caca de perro. He ido a la cárcel. He llamado a Jake a la oficina. Se ha pensado que yo era la señorita Sims, pero usando mi nombre real. Ha enviado a alguien a buscarme. Ha descubierto la verdad. Y ahora estoy esperando a que Cam encuentre el personal contratado para que me lleve a casa antes de que Jake me mate».

No parece el tipo de hombre que quiere escuchar todo esto. Además, ha demostrado ser un imbécil sentencioso y no estoy segura de cuántos insultos más puedo aguantar.

—¿De cuánto tiempo dispone? —pregunto, entreteniéndolo para ganar tiempo y que se me ocurra una mentira creíble.

—El suficiente, Penelope.

Me amilano ante su mirada severa. Y me ablando porque se ha acordado de mi nombre. Es todo un detalle. Ya he empezado a perdonarle que sea tan cretino.

Se abre la puerta del despacho de Jake y me salva de contarle la verdad. Además, me honra con nuevas vistas de su torso desnudo.

—Abuelo. —Jake le dedica un asentimiento antes de comerme con la vista. Me realiza un examen minucioso. Muy lento. Lento como la leche cuando se cuaja. Lento como cuando viertes crema de cacahuete. En pocas palabras, Jake Swagger (el joven, el buenorro) me está repasando los brazos, piernas y parte descubierta del pecho como si su abuelo no estuviera y dispusiera de todo el tiempo del mundo.

¿He dicho ya que su escrutinio pausado me pone cachonda? Cachonda tipo qué calor que hace de golpe. Cachonda tipo tírame a la hoguera y deja que me desintegre entre cenizas. Su mirada sugiere que quiere comerme. Centro todos mis esfuerzos en no arrancarme la toalla del cuerpo y estirarme en el sofá blanco impoluto como si yo fuera un bufé libre.

—Así que esta es la chica, ¿no? —pregunta el abuelo, con un tono que no consigo descifrar—. Es muy distinta a las mujeres con las que te suelo ver. —Me sonrojo ante tal… ¿cumplido? ¿Quizá?—. Estoy impresionado. Es encantadora. Educada. Auténtica…

Jake se yergue un poco y esa chispa de fogosidad desaparece de sus ojos.

—¿Y lo has descubierto en menos de cinco minutos?

El abuelo se pone en pie y se tira de los puños de la chaqueta.

—No creo que haya sido tanto rato. Por eso estoy impresionado. En ese mismo intervalo de tiempo, cuando lo he pasado con las mujeres con las que sueles codearte, llego a conclusiones muy distintas. Se creen con derecho. Son egoístas. Maleducadas. Son… putas demasiado caras, Jake. Y todo el mundo lo sabe.

Otra pieza del puzle que encaja.

Jake atraviesa la estancia descalzo hasta la licorera y se sirve un vaso. «¿Esta gente sabe que solo son las ocho de la mañana?».

—Nunca me ha importado lo que piensa la gente. A estas alturas ya deberías saberlo.

—Con todo, aprecio que hayas tenido el detalle.

—¿Sí? ¿Qué detalle?

—Que tengas la gentileza de remover suelo y tierra para contratar a alguien que sí puede pasar por una señorita.

Jake resopla al oírlo.

Me entran ganas de dedicarle un corte de mangas. Y de volver a recordarle al abuelo que a mí no me está pagando. Ahora bien, este interviene antes de que pueda hacerlo yo.

—Tal vez no te importe lo que piensa la gente, Jake, pero tus acciones repercuten en la imagen de todos nosotros.

—Querrás decir en tu imagen.

—Exacto. —El abuelo me echa un vistazo mientras una sonrisa le aletea en los labios. Pero su mirada sigue siendo dura. Fría. Estoy segura de que tiene algo de maldad. Y su actitud, añadida al enfrentamiento de estos dos hombres poderosos, hace que, como escritora que soy, el cerebro me vaya a todo trapo.

Jake seguramente trabaja para la empresa de su abuelo. El abuelo va a jubilarse. Quiere que Jake se haga cargo de la empresa. Que haga las cosas como él quiere. Pero Jake tiene otros planes. Sin embargo, no puede hacerlos realidad hasta que sea el presidente. Lo que significa que tiene que hacer lo que le pida el abuelo hasta que se libere de su yugo metafórico. Incluso si eso comporta convertirse en alguien que no es. Lo que explicaría, probablemente, por qué Jake es un imbécil. Por qué reprime sus verdaderos sentimientos. En el fondo es un buen chico, pero tiene que ser un cabrón para aplacar al abuelo y no parecer un debilucho.

«El libro va a ser tan bueno, joder…».

Vuelvo a conectar con la conversación, que se ha vuelto más frívola, pero sigue siendo tensa. El abuelo se saca algo del bolsillo. No veo qué es exactamente, pero parece una tarjeta de visita. Me acerco.

—Sé que tienes debilidad por los emprendedores de poca monta. —El abuelo le da lo que ahora sí que sé que es una tarjeta de visita.

—Canton dijo que no iba a venderla nunca.

—No le queda otra opción. Ha invertido todo su capital en otra idea y lo ha perdido contra una patente comprobada de finales de los noventa. Su empresa no me interesa demasiado. Pero con un poco de ayuda por tu parte, aún se podría hacer algo. Con todo, será una compra difícil. Es muy orgulloso. —Y con esta última frase, sus ojos se centran en mí. Bajo la mirada y me analizo las uñas.

—Lo llamaré la semana que viene.

—Hablarás con él en la fiesta de esta noche. —El tono del abuelo no deja margen para la negociación. Jake aprieta las mandíbulas pero no replica—. Nos vemos allí. —Dirige un asentimiento a Jake, luego a mí, gira sobre sus talones y se dirige hacia la puerta con pasos largos y firmes.

En cuanto se va, me vuelvo hacia Jake:

—La señorita Sims es una puta, ¿verdad?

—Me lo preguntas como si esperaras que te fuera a contestar.

Levanto las manos.

—Pues claro que espero que me contestes, más teniendo en cuenta que se ha pensado que era yo. ¿Sabes qué me ha preguntado cuando le he dicho que no me pagabas? Que si también me pagabas para decir eso.

Jake no me está escuchando. Tiene los ojos clavados en mis pechos. Bajo la mirada. Las tetas se me están a punto de salir de la toalla. Me cruzo de brazos y me siento en el sofá. Tiro del extremo de la toalla en un intento por cubrirme un poco más las piernas desnudas.

«¿Dónde demonios está la manta esa?».

—¿Entonces qué? ¿Es puta?

—Penelope, por favor… —tercia Cam, entrando en el salón—. Usar puta ha quedado obsoleto y es vulgar. Jake prefiere la palabra escort. —Se deja caer en el otomano sin apartar la vista ni un segundo del teléfono.

Jake niega con la cabeza.

—¿Te callarás algún día?

—¿Qué? Es verdad.

—¿Y por qué no hablamos de lo que importa realmente? Por ejemplo, ¿qué cojones hace ella todavía aquí? Te he dicho que se fuera.

Cam se encoge de hombros.

—También me has dicho que encontrara a la señorita Sims. Creo que eso tiene prioridad. Así que siéntate. Y tranquilízate, hostia. Déjame trabajar, después me desharé de ella.

«Me desharé de ella…».

Mierda.

¿Qué va a hacer? ¿Sacarme de la ciudad o convertirme en comida para peces?

El discursito de Cam ha apaciguado a Jake. Al menos un poco. Se pasa las manos por esos rizos negros preciosos y se sienta en la otra punta del sofá.

Nos separa un cojín.

Así de cerca estamos.

Tan cerca que estoy segura de que podría olerlo.

Mientras él está centrado en Cam, inspiro profundamente por la nariz. El orificio izquierdo produce un ruido peculiar y mocoso antes de taponarse por completo y privarme de oxígeno. Es lo más asqueroso del mundo.

Quizá Jake no lo ha oído.

Sí que lo ha oído.

Me regala su mirada asesina habitual. No repulsiva, sino cargada de su ira. O parece más odio puro, sin adulterar.

No dice nada mientras se levanta y se va con aire arrogante, como indica su apellido, hacia el despacho. Espero a que cierre de un portazo, pero vuelve cargado con una americana de traje. Tira la americana sobre una silla y recupera su asiento.

Entonces, para mi espanto y diversión, me ofrece un pañuelo.

Uno de verdad.

Quiero decir, uno de tela.

Lo acepto y me pregunto si es la primera vez que se le presenta la oportunidad de usarlo. Estoy segura de que siempre lleva uno encima con la esperanza de que aparezca una mujer que moquea y haga que valga la pena acordarse cada día de metérselo en el bolsillo.

Escondo la sonrisa con el pañuelo y me doy toquecitos en la nariz. Quiero sonarme como si no hubiera mañana, pero tendrá que esperar hasta que alcancemos ese nivel de confianza que todas las parejas adquieren después de enamorarse. Para nosotros, supongo que eso ocurrirá en un par de días.

La juez Judy trata de idiota a una mujer. Me centro en el televisor en vez de en los ojos que me atraviesan un lado de la cabeza. Se me pone la piel de gallina. Ojalá pudiera decir que es por su mirada glacial. Pero, en realidad, es porque me muero de frío.

—¿Tienes frío? —El tono de voz de Jake es monótono, indiferente y aburrido como si solo me lo preguntara porque está obligado a hacerlo. Sin embargo, me embarga una timidez espontánea ante este intento por ser… educado.

—Un poco.

Sin mediar palabra, agarra la manta del suelo y me la da. Trato de rozarme con sus dedos, ya sabes, para describir la «chispa» que notaré con nuestra conexión. Pero me lo arruina al apartar la mano antes de conseguirlo.

—Gracias.

Niega con la cabeza.

—No.

Me arrebujo bien el cuerpo y las piernas con la manta hasta que lo único que queda fuera es la cabeza.

—No, ¿qué?

—No finjas ser cándida e inocente. No te comportes ahora con timidez y sumisión…

«Sumisión».

«Ha dicho sumisión».

«Es un dominante».

«¡Lo sabía, joder!».

—… habrá engañado a mi abuelo, pero a mí no.

—¿Eh? —«Tengo que dejar de soñar despierta, puñetas»—. Perdona. ¿Podrías repetir eso último?

Aprieta los labios e inspira profundamente por la nariz. «Qué daría yo porque se le taponara la nariz…».

—He dicho que el numerito que has montado habrá engañado a mi abuelo, pero a mí no.

—¿Qué dices? ¿Qué numerito?

—He visto tu verdadera forma de ser. Tenlo presente.

Tiro la cabeza hacia atrás y lo miro como si hubiese perdido la chaveta. Estoy segura de que debe de parecer que tengo tres barbillas colocada así, pero no me importa. «¿Tu verdadera forma de ser? ¿Quién demonios habla así? ¿Qué quiere decir con eso?».

—Te paseas como Pedro por su casa por mi apartamento, vestida con mi toalla, abres mi puerta y encandilas a mi abuelo para que se crea que eres una santita, hostia. —Se clava el dedo en el pecho cada vez que dice mi. Observo el puntito rojo que se le está formando. Sin duda, le saldrá un moratón.

Debo de haberlo dicho en voz alta. Porque se echa a reír. Sin rastro de alegría. ¿Crees que es imposible? No lo es. Es una risotada que parece un ladrido que la gente hace cuando algo les parece alucinante y no saben qué decir. Claro que Jake siempre tiene algo que añadir.

—Joder, lo tuyo es increíble.

—Eh… No. Lo que es increíble es que ser un imbécil sea hereditario. Deberías estar orgulloso. Tú y tu abuelo habéis demostrado una teoría. Quiero decir, incluso aunque yo fuera una escort, no tenía que comportarse como un capullo. Me alegro de que la señorita Sims no haya estado aquí para oír todas las barbaridades que ha dicho sobre ponerle precio a la dignidad de una persona.

—¿Has terminado ya?

—No, todavía no. ¿Por qué necesitas contratar los servicios de alguien? Si eres… rico. Y estás bueno. Podrías salir con cualquier mujer de Chicago.

—Déjame a mí, Jake. —Cam se inclina hacia delante y apoya los codos en las piernas—. Verás, Penelope, la gente importante como Jake, aquí presente, no tiene rollos. Ni siquiera tiene amigas. Qué digo, apenas tiene amigos hombres. Él solo trabaja, no se divierte. Por eso es tan conveniente como necesario que use un servicio de acompañantes privado, exclusivo y muy discreto cuando necesita a una acompañante. Por ejemplo, en eventos. Bailes, galas, fiestas con fines benéficos… —Mira a Jake y esboza una sonrisilla—. La ceremonia de jubilación del abuelo.

Sin embargo, Jake me está mirando a mí. Como si esperara mi reacción. Trato de mostrarme indiferente. En el fondo, me he montado una fiesta.

—¿Así que contrató a la señorita Sims para que lo acompañara a la ceremonia de jubilación de su abuelo?

—Sí, pero señorita Sims es un nombre genérico que usamos. Suena mejor que acompañante o escort. O… puta.

—Sigo sin entender por qué no se lo puede pedir a una amiga o compañera. ¿O por qué no va solo?

—Estoy aquí sentado —interviene Jake y joder, no quiero, pero me giro para mirarlo. Y cuando veo su rostro cincelado y precioso no puedo dejar de preguntar. Sé que no debería. Sé que lo voy a cabrear. Pero es importante. Tengo que saberlo.

—¿Usas un servicio de escorts porque tienen que firmar un acuerdo de confidencialidad? —Frunce el ceño, confundido, pero no me pide que me explique. No lo necesita—. ¿Es porque tienes un fetiche sexual secreto y no quieres que la gente lo sepa? Entiendo que la discreción sea tan importante para un hombre de tu… estatus. —Se pone rígido. Debería tranquilizarlo—. No te juzgo. —Cruzo los dedos sobre el corazón—. Juro que solo lo necesito para mi investigación.

—¿Tu investigación?

—Sí, ya sabes… Para el libro.

Jake asiente lentamente como si acabara de recordar que soy escritora con un libro publicado con cuatro mil seguidores y ochenta y tres reseñas en Goodreads. Con una media de cuatro estrellas, ya te digo.

—El último no te salió demasiado bien. ¿Por eso quieres ponerme en este? ¿Esperas que la gente lo compre?

Hago caso omiso de su provocación.

—No quiero ponerte a ti en el libro. Solo a un personaje como tú.

—¿Como yo?

—Eso es lo que acabo de decir.

—¿Sabes siquiera quién soy?

—Por supuesto —miento.

—A ver, asómbrame.

«Mierda».

—Bueno, a ver, quiero decir… sé cómo son los hombres como tú.

—¿Como yo?

Me encojo de hombros.

—Ricos. Solteros. Trabajan demasiado. Se toman la vida demasiado a pecho. Son controladores. Ambiciosos. En el fondo, generosos. —Inspiro—. Eres determinado. Independiente. Leal. Tienes debilidad por tu madre. Un problema con tu padre. Y te has pasado la vida tratando de escapar de la sombra de tu abuelo.

—No soy inferior a nadie.

—Pero no te has ganado el respeto de tu abuelo.

—Sí que me lo he ganado.

Ladeo la cabeza y lo observo con los ojos entornados.

—¿Seguro?

Sonríe, pero el gesto no se le refleja en la mirada. Ni en la vena de la frente, que está a punto de estallarle.

—Yo también te he calado, Penelope Hart.

Creía que me iba a derretir al oírle pronunciar mi nombre. Pero lo único que siento es un nudo de nervios en la garganta que amenaza con ahogarme. Le he soltado todo lo que pensaba sobre su vida personal sin tener en cuenta cómo podía hacerle sentir. Y ahora está a punto de devolverme la pelota.

«De acuerdo».

Aplaco las preocupaciones y le sonrío.

—¿Qué sabes sobre mí? Más allá de lo que ha dicho tu abuelo. —Me pongo el dedo en la barbilla—. ¿Qué ha dicho? No me acuerdo… Sé que no ha añadido irresistible, pero es que eso ya es evidente…

—Recuerdo perfectamente lo que ha dicho. —Habla con un tono gélido.