Читать книгу: «Tradition»

Katherine V. Forrest bei Ariadne:

Romane mit Detective Kate Delafield:

Amateure (Ariadne Krimi 1015)

Die Tote hinter der Nightwood Bar (Ariadne Krimi 1007)

Beverly Malibu (Ariadne Krimi 1029)

Tradition (ariadne classic 009)

Treffpunkt Washington (Ariadne Krimi 1107)

Kreuzfeuer (Ariadne Krimi 1113)

Knochenjob (Ariadne Krimi 1125)

Vollrausch (Ariadne Krimi 1155)

Titel der englischen Originalausgabe: Murder by Tradition

© 1991 by Katherine V. Forrest

© Argument Verlag 2007

Glashüttenstraße 28, 20357 Hamburg

Telefon 040/​4018000 – Fax 040/​40180020

www.argument.de

Die Übersetzung von Anke Grube und Maren Klostermann

wurde für die vorliegende Ausgabe von Benjamin Bartel bearbeitet.

Umschlaggrafik: Johannes Nawrath

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

ISBN: 978-3-86754-990-5

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Erster Teil

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Zweiter Teil

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Epilog

Erster Teil

Kapitel 1

Kriminalkommissarin Kate Delafield fuhr die Third Street hinunter. Fünf Streifenwagen standen vor den gelben Plastikbändern, die den Tatort weiträumig absperrten und leicht in einer milden Brise flatterten. Sie bog in die Harper Avenue ein und parkte ihren Plymouth. Detective Ed Taylor kletterte mit einem lautstarken Gähnen aus dem Auto und streckte sich ausgiebig. Taylor wusste von vielen vorangegangenen Ermittlungen, dass seine Partnerin Wert darauf legte, sich dem Tatort in aller Ruhe und mit großem Respekt zu nähern. Er blieb daher ein kleines Stück zurück, als Kate ihr Notizbuch aus der Umhängetasche kramte und sich Datum, Uhrzeit und Temperatur notierte: Los Angeles, 4. Februar 1989, 7 : 35 Uhr, ungefähr 13 Grad Celsius. Mit Taylor im Kielwasser ging sie zur Third Street.

Der Verkehr rollte zu dieser frühen Stunde noch flüssig über die nahezu menschenleere Straße und geriet nur am Ort des Polizeiaufkommens kurz ins Stocken. An der Ecke Harp Street strahlte die Neonreklame eines Spirituosengeschäfts eine unvollständige Buchstabenfolge über die Kreuzung, an der bereits die ersten Straßenlaternen ihre Nachtschicht beendeten. Die Samstagmorgendämmerung lag in den letzten Zügen. An das Spirituosengeschäft schmiegte sich ein Restaurant mit dem klangvollen Namen Indigo, gefolgt von der Minassian Teppich-GmbH und einem Vortragsraum der Christian Science. Daneben ein Schönheitssalon, eine kleine Wäscherei. Dann das Tradition.

Das Restaurant in der Mitte der Häuserzeile, deren abgesperrte Peripherie von Felix Knapp und Chris Hollings bewacht wurde, war kaum breiter als ein Schaufenster. Kate nickte den beiden Beamten anerkennend zu. Die weiträumig gespannten Absperrbänder würden die Presse auf Abstand halten.

Taylor duckte sich unter den Plastikbändern durch, während Kate noch ein paar Schritte weiterging und nicht auf das angestrengte Stöhnen ihres Kollegen achtete. Sie warf einen Blick in das Schaufenster des angrenzenden Geschäfts. Andrias Mauerloch – eine Modeboutique. Schaudernd betrachtete sie die ausgestellten Kleidungsstücke, die sie nicht einmal zu einer Halloween-Party anziehen würde. Das nächste Gebäude war eine chemische Reinigung, dann ein kleines Bürohaus und an der Ecke der Sweetzer Avenue eine Mini-Einkaufspassage mit einem halben Dutzend Geschäften. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite eine nahezu identische, ebenso willkürlich erscheinende Aneinanderreihung von Geschäften, nur dass hier ein 7-Eleven Supermarkt das Straßenbild beherrschte. Daneben befand sich der HiFi-Tempel Taj Soundworks, dann ein leerstehender Laden mit zerbrochenen Fensterscheiben, ein Geschäft namens Objects, eine Druckerei, ein Supernail, ein Yogacenter sowie ein Verpackungsbetrieb.

Kate hielt alles säuberlich in ihrem Notizbuch fest. Dann ging sie zurück zum Tradition und tauchte unter dem Absperrband durch, um das Restaurant näher in Augenschein zu nehmen.

Weiße Fensterläden schmückten die untere Hälfte des Frontfensters, gobelinartige Vorhänge die obere. Ein kleiner wolkenförmiger Baldachin in Dunkelblau beschirmte die Tür, deren Glasscheibe mit dem gleichen Vorhangstoff verziert war wie das große Fenster.

Neben Sergeant Fred Hansen, der den Eingang bewachte, lehnte Taylor an der Außenfassade des Tradition und unterdrückte gerade ein weiteres Gähnen. Hansen, eine Hand auf dem Pistolenhalfter, in der anderen sein Klemmbrett, sah ihr entgegen. Sie nickte ihm zu: »Morgen, Fred.«

»Morgen, Kate.« Hansen erwiderte das Nicken und konsultierte mit düsterer Miene sein Klemmbrett. »Das Opfer heißt Edward Ashwell Crawford, weiß, männlich, genannt Teddie, T-e-d-d-i-e, laut Aussage seines Geschäftspartners.« Er deutete hinter sich. »Hübsches kleines Lokal mit angeschlossenem Partyservice.« Seine düstere Miene wurde weicher. »Netter kleiner Laden. Hätte nichts dagegen, selbst so was zu haben.« Der weiche Ausdruck auf seinem Gesicht verflüchtigte sich. »Abgesehen von der Küche. Wirklich idyllisch da drin. Sein Partner ist einmal durch den ganzen Raum geschliddert, um zu sehen, ob das Opfer noch am Leben ist.«

»Großartig«, murmelte Taylor. Er knöpfte sein Plaid-Jackett auf, zupfte an den Ärmeln und schob die Hände in die Taschen.

Kate kannte dieses nervöse Gezupfe nur zu gut – Taylor wappnete sich für das, was in der Küche des Tradition auf sie wartete. »Sonst noch was?«, fragte sie Hansen mit einer Brüskheit, die aus ihrer eigenen Anspannung resultierte, eine vertraute und notwendige Selbstschutzreaktion.

Hansen schüttelte den Kopf. »Der Partner ist völlig fertig, ich konnte nicht viel aus ihm rauskriegen.« Er deutete auf einen der Streifenwagen, der vor dem gelben Absperrband parkte. Im Fond saß ein Mann, den gebeugten Kopf in den Händen vergraben. »Pierce, Swenson, Foster und Deems überprüfen gerade die Umgebung, aber abgesehen vom 7-Eleven ist noch überall geschlossen. Hinter dem Restaurant gibt es eine kleine Allee. Sie wird gerade unter die Lupe genommen. Ich schätze, das Opfer ist schon seit ein paar Stunden tot. Das Blutbad da drin ist bereits am Eintrocknen.«

»Danke, Fred«, sagte Kate.

Hansen öffnete die Tür zum Tradition.

Eine Theke mit einer altmodisch verschnörkelten Registrierkasse füllte den vorderen Teil des langgestreckten Raums aus. An der Längswand befand sich eine gläserne Kühlvitrine. Sie war leer, aber die aufgeklebten handschriftlichen Schilder zeigten an, was hier eigentlich zur Auswahl stehen sollte: Limonenpasta mit Kräutern, gefüllte Weinblätter, Hähnchenbrust Dijon, Krabbensalat, buntes Gemüsebouquet.

Der hintere Teil des Lokals lag im Dunkeln, man konnte jedoch acht kleine Tische mit Tischtüchern erkennen, einen verschlissenen Orientteppich und kunstvoll verschnörkelte Eisenstühle mit gepolsterten Sitzflächen. Drei impressionistische Landschaftsbilder leuchteten traumartig aus dem Schatten hervor. Taylor sah sich um, kratzte die kahle Stelle an seinem Hinterkopf und drapierte einige helle blonde Haarsträhnen darüber. »Ziemlich halbseiden«, verkündete er.

Kate gefiel das Lokal, die sanfte Noblesse, die sich wohltuend vom lauten Kommerz der Straße abhob. Sie vermutete, dass das Restaurant eine treue Stammkundschaft anzog, die den unprätentiösen Charme zu schätzen wusste. Sie ging zur Theke und hielt einen Moment inne, um eine Karte in einem kleinen Weidenkorb zu lesen:

Tradition

Partyservice für Anspruchsvolle

Sie richtete sich auf, straffte die Schultern und ging auf die Tür hinter der Theke zu. Von der Türschwelle aus überflog sie zunächst mit schnellem Blick den Raum und begann sich dann sorgfältig umzusehen.

In der Mitte der Einbauküche, die mit zwei rostfreien Stahlspülen, resopalbeschichteten Arbeitsflächen und einem eingebauten Kühlschrank ausgestattet war, stand ein großer Tisch für die Essenszubereitung. Makellos, dachte Kate. Alles, was aus dieser Küche kam, würde sie bedenkenlos essen. Langsam ließ sie den Blick sinken, erforschte den Raum Abschnitt für Abschnitt, wie ein Kameraobjektiv. Der Schrank und die Wände waren strahlend weiß, abgesehen von einer recht umfangreichen Fläche direkt neben der Spüle, wo sich ein Muster von leuchtend roten Bögen und Spritzern mehrere Fuß hoch auf der Wand abzeichnete. Nah an der Fußleiste zog sich eine schmierige rote Spur entlang, als ob jemand mit der Hand darübergewischt hätte.

»Der Typ muss restlos ausgelaufen sein«, brummelte Taylor hinter ihr von der Türschwelle.

Sie senkte den Blick auf den glänzenden Fliesenboden. Der Leichnam von Edward Ashwell Crawford lag in einer riesigen Blutlache, die an den Rändern zu Rinnsalen zerfloss. In den Längsrillen zwischen den weißen Fliesen staute sich das Blut noch mehrere Fußbreit um die Leiche. Weitere vereinzelte Pfützen und Fußabdrücke bedeckten den übrigen Boden. Bei einigen der Fußspuren war deutlich zu erkennen, dass jemand auf dem glitschigen Untergrund ausgerutscht sein musste. Die schwarze Hose des Leichnams war blutgetränkt. Zwischen den Fetzen eines zerrissenen Hemds, das dunkelrot verfärbt an seinem Körper klebte, sah man an einigen Stellen weiße Haut hervorschimmern. Nur an einer Ecke des Kragens konnte Kate noch die ursprünglich weiße Farbe des Hemdes ausmachen. Teddie Crawfords Arme waren über der Brust verschränkt, als wollten sie das ausströmende Blut zurückhalten. Die leeren braunen Augen starrten zur Decke.

»Schweizer Käse«, kommentierte Taylor. »Den hat jemand total in Schweizer Käse verwandelt.«

»Es ist unglaublich, wie viel Blut ein Mensch hat«, murmelte Kate.

»Ein verdammt gutaussehender Junge«, verkündete Taylor.

Kate, die sich fragte, woran er das erkennen wollte, betrachtete den Körper genauer. Der Kopf lag in einer Blutlache, und das zerwühlte Haar, dunkel und kräftig, war davon durchtränkt; das kalkweiße Gesicht mit roten Tröpfchen bedeckt. Und doch – der Kopf war wohlgeformt, das Gesicht schön geschnitten. Lange dichte Wimpern umrahmten die starren, dunklen Augen, die Nase war aristokratisch geschwungen. Die Lippen wirkten selbst in der Starrheit des Todes noch voll und sinnlich, der Rumpf war schlank und wohlgeformt. Kate betrachtete die blutgetränkten Hände, die auffällig schmalen und feingliedrigen Finger des Opfers. Taylors Wahrnehmung inmitten dieses grausigen Blutbads überraschte sie. »Ja, du hast recht«, pflichtete sie ihm bei. »Äußerst gutaussehend.«

Und schwul. Das fühlte sie mit instinktiver Sicherheit. Sie beugte sich so weit wie möglich über die Türschwelle und betrachtete die Leiche. Die Handfläche wies nach unten, der kleine Finger war unnatürlich abgespreizt. Sie musste diesen Raum unbedingt näher untersuchen, und zwar so schnell wie möglich. Ungeduldig sagte sie: »So ein Mist! Wir können nichts tun, bevor der Gerichtsmediziner und die Spurensicherung da sind. Wir können nicht mal reingehen.«

Taylor deutete auf die verschmierten Blutlachen und Fußabdrücke. »Was willst du hier noch an Spuren verwischen?«

»Wir sollten es nicht noch schlimmer machen«, sagte Kate lakonisch. Als D-3-Kommissarin in diesem Mordfall trug sie die Verantwortung für die Ermittlungen, sie traf alle wichtigen Entscheidungen am Tatort. »Erst mal müssen Shapiro und Napoleon Carter hier gewesen sein. Vorher geht da niemand rein.«

»Siehst du das da?« Taylor deutete auf den Tisch.

Ein Stückchen Glas glänzte im fluoreszierenden Licht. Die Oberfläche war mit einer puderartigen Substanz bedeckt.

»Koks«, sagte er.

Kate zuckte die Achseln. »Wahrscheinlich.«

»Eine Party, die außer Kontrolle geraten ist«, sagte Taylor. »Ziemlich außer Kontrolle.«

»Vielleicht«, sagte Kate und betrachtete die starren Augen des Toten. Sie hoffte, dass dieser wunderschöne junge Schwule nicht sterben musste, weil eine Party ›außer Kontrolle geraten war‹.

Kapitel 2

»Dieses Lokal war mein Leben«, schluchzte Francisco Caldera. »Jetzt ist alles sinnlos, ohne Teddie …«

Der bleistiftdünne Latino saß zusammengesunken auf dem Rücksitz eines Streifenwagens, die Füße hingen seitlich aus der offenen Tür. Er hielt die Arme verschränkt und umklammerte verzweifelt seinen eigenen Körper. Kate und Taylor standen neben der offenen Wagentür.

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«, fragte Kate. Mit Mühe hielt sie dem verzweifelten Blick des jungen Mannes stand, der zu ihr hochsah. Nach einem einzigen Blick auf Taylor hatte er seine Augen nicht mehr von ihr abgewendet. Obwohl sie wusste, dass dieser junge Mann ein Verdächtiger war, dass Mörder oft genauso viel oder sogar noch mehr Kummer zeigten als jeder andere, verspürte sie den fast unbändigen Wunsch, ihm tröstend über sein feines, weiches Haar zu streichen.

»Gestern Abend«, sagte er und wischte sich die Tränen ab. »Wir haben das Lokal um elf geschlossen.«

»Schließen Sie immer um elf?«

Er schüttelte den Kopf. »Wir hatten einen größeren Auftrag für eine Party heute Abend. Wir haben noch Marinaden und Saucen vorbereitet …« Er hob die Hand und ließ sie mit einer hoffnungslosen Geste wieder in den Schoß fallen. Er trug ein weißes Baumwolljackett über einem lindgrünen Hemd, dazu eine großzügig geschnittene graue Hose.

»Wer ging als Erster?«, fragte Kate.

Für einen kurzen Moment schloss er die Augen. Seine dunklen, feuchten Wimpern schimmerten im Sonnenlicht. »Teddie. Gloria hat ihn abgeholt.« Auf Kates fragenden Blick hin fügte er hinzu: »Gloria Gomez. Die beiden wohnen zusammen – drüben auf Crescent Heights.«

Teddie hatte also mit einer Frau zusammengewohnt. Trotzdem zweifelte Kate keinen Moment daran, dass Teddie Crawford schwul gewesen war. Ebenso wie Francisco Caldera. Vielleicht war die Frau, mit der Teddie Crawford zusammengelebt hatte, lesbisch. »Haben die beiden gesagt, wo sie hinwollten?«, fragte sie.

»Sie wollten ins Malone’s. Eine Bar in West Hollywood.« Mit bitterem Selbstvorwurf fügte er hinzu: »Teddie wollte, dass ich mitkomme. Aber ich war zu müde … wollte ja unbedingt ein bisschen Schlaf nachholen. Wenn ich nur mitgegangen wäre … vielleicht würde er jetzt noch …«

Kate dachte an Joe D’Amico vom kriminaltechnischen Labor, der dauernd irgendwelche Klatschgeschichten aus den Schwulenbars in West Hollywood und Silverlake zum Besten gab. Aber der Name dieses Lokals sagte ihr nichts. Vielleicht war es erst neu eröffnet worden? Oder vielleicht keine Schwulenbar? Beiläufig fragte sie: »Hat das Malone’s ein spezielles Publikum?«

»Gemischt. Es ist eine von Glorias Lieblingskneipen. Sie war da mit ihrem neuen Freund verabredet, um ihn Teddie vorzustellen.«

Gloria Gomez war also allem Anschein nach heterosexuell. Und das Malone’s zog eine bunte Mischung von Leuten ganz unterschiedlicher sexueller Orientierung und ethnischer Herkunft an, wenn sie Gloria Gomez’ Vorliebe richtig deutete.

»Diese Gloria«, sagte Taylor. »Wie hat sie sich mit Teddie verstanden?«

»Er war wie ein Bruder für sie. Alle mochten Teddie.«

»Mit einer Ausnahme offenbar. Erzählen Sie uns, was gestern Abend passiert ist.«

Caldera riskierte einen vorsichtigen Blick auf Taylor und schüttelte den Kopf. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, was geschehen ist, nachdem Teddie das Restaurant verlassen hatte.«

Kate beobachtete ihren Partner. Sobald Taylor einem Mann begegnete, der irgendwie anders war als er selbst, musste er sich sofort aufblasen und seine vermeintliche Überlegenheit zur Schau stellen. Das jähe Aufflammen von Zorn verdrängte jeden Anflug von Müdigkeit in ihr. Francisco Caldera mochte in einer durch und durch amerikanischen Mittelschichtsfamilie geboren und aufgewachsen sein – für Taylor war er ein Latino und sonst gar nichts.

»Haben Sie mit eigenen Augen gesehen, dass Gloria Gomez ihn abgeholt hat?«, fragte Taylor.

»Sie hupte von der Allee her. Sie fährt einen Honda Civic, ich kenne die Hupe.«

Kate zog ihr Hosenbein hoch, stellte einen Fuß auf den Boden des Streifenwagens und beugte sich so weit zu Caldera vor, dass sie ihn fast berühren konnte. »Bitte sagen Sie uns«, sagte sie freundlich, »wann Sie heute Morgen hierhergekommen sind und was Sie gesehen haben.«

»Ich bin so gegen sieben ins Lokal gekommen …« Er sah sie an, seine dunklen Augen feucht vor Tränen. Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt und versuchte so das Zittern seines Körpers in den Griff zu kriegen – ein vergebliches Unterfangen.

»Durch welche Tür sind Sie gegangen?« Taylor machte sich eifrig Notizen.

»Durch die Küchentür, wie immer. Dann sah ich Teddie dort liegen. Ich musste sehen, ob er … ich bin zu ihm gerannt … bin immer wieder ausgerutscht …«

Er senkte weinend den Kopf. Mit zitterndem Finger deutete er auf seine weißen Nike-Turnschuhe. »Das ist Teddies Bl …, das ist Teddies Blu …« Der Rest ging in erstickten Schluchzern unter.

Taylor fragte: »Haben Sie ihn berührt?«

»Ich weiß es nicht mehr, Sir.« Seine Stimme klang wie unter Wasser.

»Haben Sie die Leiche umgedreht?«

Caldera schüttelte den gesenkten Kopf. »Ich hatte Angst. Ich bin zum Telefon gerannt, dann kam die Polizei.«

»Warum hatten Sie Angst?«

Taylor sprach mit sanfter Stimme, aber Calderas Kopf zuckte hoch. »Ich habe noch nie einen Toten gesehen. Es war Teddie. Mein Freund, der beste Freund, den ich je …« Er wurde erneut von einem Weinkrampf geschüttelt.

Taylor sagte: »Sie wussten, warum er ermordet wurde, deshalb hatten Sie Angst, richtig?«

Caldera starrte ihn an, während er versuchte, die Tränen von seinen Wangen zu wischen. »Mann, wovon reden Sie?«

Kate musste eingestehen, dass Taylor gute Fragen stellte. Dennoch mischte sie sich ein. »Was können Sie uns über Teddies Bekanntenkreis sagen?«

»Er kannte Gott und die Welt. Er kannte die ganze Straße hier, alle Nachbarn, da, wo er gewohnt hat. Er kannte einfach jeden.«

»Seine Familie«, sagte Kate. »Wissen Sie etwas über seine Familie?«

Er sackte noch weiter in sich zusammen, eine Hand über den Augen. »Joe und Margaret werden einfach …« Er schüttelte den Kopf.

»Joe und Margaret?«, wiederholte Taylor, während er sich eine Notiz machte.

»Sein Onkel und seine Tante. Sie haben ihn aufgezogen. Sie wohnen in einem Wohnwagenpark in Lancaster, aber Teddie besucht sie – ich meine, besuchte sie, sooft er … konnte. Oh mein Gott … er ist tot.« Seine Tränen waren nicht mehr aufzuhalten.

Kate, die Francisco Caldera eingehend betrachtete, musste wie so oft in solchen Situationen daran denken, wie unterschiedlich Menschen – sie selbst eingeschlossen – auf einen Verlust reagierten. Die Leute waren entweder starr vor Schock und verhielten sich ruhig, fast normal, so wie sie es getan hatte, oder sie wurden vom Schmerz überwältigt. So schwierig es sein mochte, diese Qual mitanzusehen – den Schmerz herauslassen zu können hatte zumindest den Vorteil, dass der Trauerprozess in Gang und Heilung in Aussicht war.

»Es tut mir leid«, sagte Kate. »Ich weiß, dass dies sehr schwer für Sie ist. Aber um den Täter zu fassen, müssen wir so schnell wie möglich mit unseren Ermittlungen beginnen.« Sie fragte: »Hatte Teddie irgendwelche Feinde? Fällt Ihnen jemand ein?«

»Nein, niemand. Ich versichere Ihnen, Teddie war überall beliebt.«

»Jeder hat Feinde«, konstatierte Taylor.

»Teddie nicht«, beharrte Caldera mit ruhiger Überzeugung.

»Kennen Sie seine Freundin?«

»Freundin?« Caldera sah ihn an. »Teddie war schwul. Wie ich.«

Da war es. Kate staunte, mit welcher Selbstverständlichkeit Francisco Caldera darüber sprach. Sie fragte: »Wie sind Sie beide miteinander ausgekommen?« Bevor Caldera antworten konnte, formulierte sie ihre Frage direkter: »War er Ihr Geliebter?«

»Nein. Da lief nichts.« Kate hatte den Eindruck, dass ein stark bedauernder Ton in der Antwort mitschwang. »Er war mehr als ein Partner, er war wie ein Bruder für mich. Wir beide haben alles, was wir besaßen, in dieses Lokal gesteckt. Aber er war die Seele des Ganzen. Ohne ihn bin ich verloren.«

Taylor sagte fast gelangweilt: »Sie sind beide noch sehr jung. Woher hatten Sie das Startkapital?«

»Das war mein Geld. Aber er hatte die Ideen. Teddie war der geborene Restaurantbesitzer. Und er hat die Gäste bezaubert, das Geschäft fing gerade an –«

»Okay«, sagte Taylor, »woher hatten Sie das Geld?«

»Versicherung.«

Obwohl Kate ahnte, was kommen würde, wartete sie gemeinsam mit Taylor auf eine weitere Erklärung.

»Ein Freund ist gestorben, okay?«

Einen Moment lang herrschte Schweigen.

»Es tut mir leid, Mr. Caldera«, sagte Kate.

Caldera zuckte die Achseln. »Nennen Sie mich Francisco. Und ich habe schon viele Freunde verloren … sehr viele.«

»Francisco«, sagte sie und lächelte. »Hatte Teddie einen festen Freund?«

Seine Züge entspannten sich, als er sie ansah. »Nichts Ernstes. Nicht seit Carl.«

»Erzählen Sie uns von Carl.«

Er zuckte die Achseln. »Da gibt’s nichts zu erzählen. Er ist Geschichte, seit über einem Jahr schon.«

Taylor fragte: »Wo können wir ihn erreichen?«

»Er steht im Telefonbuch. Carl Jacoby, Silverlake. Aber er hat mit dieser Sache nichts zu tun. Er hat die Beziehung zu Teddie abgebrochen, als sich herausstellte, dass er positiv war.«

»Teddie war HIV-positiv?« Taylors Stimme war plötzlich lebhaft geworden.

»Nein, nicht Teddie. Carl.«

»Ihr Freund Teddie hat ihn angesteckt«, kombinierte Taylor. »Stimmt’s?« Er gestikulierte so gebieterisch in Richtung Tradition, dass Kate sich beinahe umgedreht hätte. Sie stand mit dem Rücken zum Restaurant, um das unschöne Bild der blutgetränkten Küche abzuwehren.

»Nein, Teddies Test war negativ.«

Taylor schüttelte den Kopf. »Das verstehe ich nicht.«

»Die Vorstellung, Teddie angesteckt zu haben, machte Carl große Angst. Er war so außer sich, dass er aus Teddies Leben verschwand.« Er sah Kate an, während er sprach. »Das passiert. Wenn du positiv bist, siehst du alles mit anderen Augen. Alles.«

Der Kriminaltechniker Napoleon Carter und sein Team waren am Tatort eingetroffen, außerdem die Expertin für Blutspuren, Charlotte Mead, der Fotograf Ted Carlton sowie Shapiro, der Fotograf vom Wilshire-Revier.

Kate sagte: »Wir werden später noch einmal mit Ihnen sprechen müssen, Francisco.« Leise fragte sie: »Wie alt war Teddie?«

»Dreiundzwanzig«, sagte er und brach in Tränen aus.

Das Tradition war aus allen Ecken und Winkeln fotografiert worden. Der Leichnam von Teddie Crawford stand zwar nicht mehr unter Blitzlichtbeschuss, würde aber trotzdem noch eine geraume Weile auf dem Boden liegen bleiben müssen. Charlotte Mead und Ted Carlton hatten gerade erst mit ihrer Arbeit begonnen. Am Ort des Verbrechens breitete sich in der erwachenden Tageshitze allmählich der starke Kupfergeruch des Blutes aus.

»Ed, Kate«, bellte Charlotte Mead von der Spüle aus.

Kate lächelte der großen, hageren Frau im blauen Kittel zu. Sie hatte schon in mehreren Mordfällen, in denen eine Blutspurenanalyse nötig gewesen war, mit ihr zusammengearbeitet. Charlotte Mead war brillant in ihrem ebenso komplizierten wie mühevollen und ausgefallenen Beruf.

»Kommen Sie hier herüber – alle beide«, befahl Mead. »Stecken Sie die Hände in die Taschen! Wehe, Sie fassen was an! Ed, passen Sie auf, wo Sie Ihre Elefantenfüße hinsetzen.« Sie deutete auf eine Kreideroute, die um das Blutbad auf dem Boden herumführte.

Taylor schritt über die Türschwelle. »Keine Sorge, ich geh auf Zehenspitzen – wie eine Elfe.« Er stopfte die Hände in die Jackentaschen, Kate tat es ihm gleich – eine routinemäßige Vorsichtsmaßnahme, um nicht einmal versehentlich einen Gegenstand zu berühren. Kate war allerdings überzeugt, dass es für Taylors Vorsicht diesmal noch einen tieferen Grund gab: Der Tote war schwul gewesen, und dieser Raum schwamm in Blut.

»Euer Messerstecher hat sich geschnitten«, verkündete Mead. »Sehen Sie diesen hübschen runden Blutstropfen?« Sie deutete mit ihrem Stift auf einen kreisrunden roten Fleck auf der Abstellfläche neben der Spüle. »Wir haben einen Swimmingpool auf dem Boden, aber dieser Tropfen hier ist mutterseelenallein. Also kann er kaum vom Toten stammen. Und hier drüben auf einem der Wasserhähne ist auch Blut. Und hier an der Seife. Im Abfluss werden wir zweifellos ebenfalls Blut finden. Der Täter hat versucht, sich zu säubern.«

Meads verwitterte Gesichtszüge traten vor Eifer noch schärfer hervor. Ihr berufsmäßiges Interesse an diesem frischen Mordschauplatz schien noch relativ ungetrübt. Meads Aufgabe war es, den Tathergang für die Geschworenen zu rekonstruieren. Nur zu oft erschwerte die Polizeipräsenz – vielmehr deren Hände und Füße – diese Aufgabe.

Kate sah mit Respekt und ein wenig Neid auf Charlotte Mead. Ihr Fachwissen – und das der anderen Kriminaltechniker – war der einzig wirklich unparteiische Aspekt einer Mordermittlung. Mead stand nur auf der Seite ihrer wissenschaftlichen Untersuchungsergebnisse, und ihre Zeugenaussage vor Gericht konnte ebenso gut die Staatsanwaltschaft wie die Verteidigung zur Verzweiflung treiben. Egal, um was es gehen mochte, sie hielt sich strikt an die Fakten.

Kate sagte: »Gibt es sonst noch etwas, das Sie uns jetzt schon sagen können?«

Mead zeigte auf die Wand und die Schränke hinter der Leiche von Teddie Crawford. »Da sind ausgeprägte Schleuderspuren.« Mit ihrem Stift beschrieb sie einen Bogen in der Luft und zeichnete die schwachroten Blutspritzer nach, die sich auf den weißen Oberflächen weit nach oben zogen. »Euer Mann hat beim Zustechen Blut abgeschleudert. Sein eigenes Blut. Er hat zweifellos Schnittwunden. Überprüfen Sie die Krankenhäuser und Kliniken.«

»Wir werden das sofort veranlassen, Charlotte. Von der Waffe keine Spur, oder?«

»Sie wissen doch, Kate – die meisten schieben ihren Schniedel wieder in den Stall.«

»Ich frag ja nur.« Kate grinste sie an. Nach einer verbreiteten Ansicht unter Kriminalern deutete das mehrfache Zustechen mit einem Messer auf sexuelle Pathologie hin.

Meads blaue Augen fixierten die Leiche auf dem Boden. Sie schüttelte den Kopf. »Schauen Sie sich das bloß an. So ein schöner Mann. Es ist wirklich ein Jammer.«

Einen Moment lang betrachteten sie beide schweigend Teddie Crawford. Dreiundzwanzig Jahre waren alles, was er erlebt hatte. Um den Rest hatte man ihn betrogen.

»Seien Sie vorsichtig, Charlotte«, warnte Taylor. »Der Typ war schwul, wissen Sie.«

Kate warf ihm einen verächtlichen Blick zu.

Charlottes Stimme blieb ebenso ausdruckslos wie ihr Gesicht. »Ich bin die Vorsicht in Person, Ed.«

Hansen informierte Kate und Taylor, dass Gloria Gomez im Tradition eingetroffen war.

»Bringen Sie sie aufs Revier«, ordnete Kate an. »Ed und ich werden gleich da sein. Fred«, fügte sie hinzu, »sagen Sie uns umgehend Bescheid, wenn der Gerichtsmediziner da ist.« Sie wollte dabei sein, wenn Teddie Crawfords Leiche abtransportiert wurde. Charlotte Mead hatte ihr nützliche Informationen gegeben. Zu wissen, dass der Mörder verletzt war, grenzte die Zahl der Verdächtigen schon erheblich ein.

Vor den gelben Absperrbändern, die das Tradition abschirmten, hatten sich zahlreiche Schaulustige und Zeitungs- sowie Fernsehreporter versammelt. In trauter Eintracht warteten Menge und Fernsehkameras auf die gerechte Entlohnung für das lange Ausharren: einen kurzen Blick auf die Bahre mit der Leiche Teddie Crawfords, die zum bereitstehenden Wagen der Gerichtsmedizin gerollt wurde.

Inzwischen war auch Lieutenant Bodwin eingetroffen und betrat in Begleitung von Kate und Taylor das Tradition. Taylor informierte ihn über das Nötigste. Ohne eine Regung in den tiefen Furchen seines Gesichts musterte Bodwin von der Türschwelle aus die Küche, kein Wort kam über seine Lippen. Seine Aufgabe würde es sein, mit der Presse zu sprechen.

»Charlotte sagt, der Täter hat sich verletzt, Lieutenant«, berichtete Taylor. »Wir brauchen jemanden, der sofort alle Krankenhäuser und Ärzte überprüft.«

Ein kaum wahrnehmbares Zucken ging durch Bodwins Körper. Ohne den Blick vom Küchenboden abzuwenden, antwortete er: »Er müsste schon ein verdammter Volltrottel sein, um in ein Krankenhaus zu gehen, oder?« Damit kehrte er der Küche und dem arbeitenden Laborteam den Rücken zu.

»Gut für uns, dass es so viele Volltrottel unter den Verbrechern gibt«, entgegnete Kate freundlich.

Bodwin wusste so gut wie sie, dass kriminelles Verhalten wenig mit Intelligenz zu tun hatte. Seine spontane Bemerkung hing eher mit seiner unversöhnlichen Abneigung gegen Charlotte Mead zusammen. Mead, die alle Statusfeinheiten grundsätzlich ignorierte, würde selbst Chiefinspector Daryl Gates zur Schnecke machen, sollte er sich je erdreisten, die Unberührbarkeit eines Tatorts zu verletzen. Lieutenant Bodwin jedenfalls hatte es bitter bereut, dass er einmal unbedarft in einen Verbrechensschauplatz hineinmarschiert war. Charlotte Mead hatte seine Fingerabdrücke auf einem Beweisgegenstand gefunden und dafür gesorgt, dass der Bericht in der ganzen Abteilung die Runde machte.

»Ich werde jemanden damit beauftragen«, sagte Bodwin und ging hinaus, um sich den Fernsehkameras zu stellen.

Kapitel 3

Der Tag ging rasch zur Neige. Kate und Taylor fuhren auf dem prachtvollen Santa Monica Boulevard durch den Samstagnachmittagsverkehr, während sich die Stadt vor ihren Augen veränderte. Die untergehende Sonne tauchte Hollywood in ein warmes orange-goldenes Licht. Je weiter sie jedoch nach Osten gelangten, desto weniger vermochten die Sonnenstrahlen über die Trostlosigkeit hinter dem Schein hinwegzutäuschen. Die Anzahl der schäbigen Gebäude nahm drastisch zu, die Anzahl der hochziehbaren Eisentüren ebenso. Hier und da ein Lebensmittelladen, Imbissstuben, kleine Einkaufsmeilen, Gebrauchtwagenmärkte und vereinzelte Pornokinos.

Der schlanke junge Mann in der Notaufnahme des Hollywood Presbyterian Hospital trug einen grünen Arztkittel und einen Bart. Ungeduldig sah er zu, wie Kate und Taylor ihre Dienstmarken zeigten und sich vorstellten. »Ja, in Ordnung«, erklärte er. »Ich bin Dr. Mercer.«

»Sie haben einen Mann namens Kyle Jensen behandelt. Er hatte Schnittwunden an den Händen. Wir müssen Ihnen einige Fragen dazu stellen.«

»Ich darf Ihnen nichts sagen«, erwiderte der Chirurg unwirsch. »Es gibt eine ärztliche Schweigepflicht. Wie Sie sehr wohl wissen.«

»Klar wissen wir das«, sagte Taylor. Seine Stimme klang sachlich. »Sie können also entweder jetzt auf unsere Fragen antworten, oder wir beschlagnahmen die Krankenblätter. Dann sitzen Sie zwei Tage auf dem Gerichtsflur und warten darauf, in den Zeugenstand gerufen zu werden. Wie ist er zu den Schnittwunden an den Händen gekommen?«

Der Arzt zuckte resigniert die schmalen Schultern. »Ich habe nie mit Ihnen gesprochen, einverstanden? Er sagte, er hätte sich an einer offenen Schinkendose geschnitten.«

»Und – hat er?«, fragte Kate.

Mercer zuckte erneut die Achseln. »Schon möglich. Offene Schinkendosen sind derart lebensgefährlich, dass sie einen Warnhinweis tragen sollten.«

»Wie sehen die Verletzungen aus?«

»Tiefe Schnitte an beiden Händen. Laienhaft ausgedrückt, ist das Gewebe zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten Hand«, er hielt demonstrierend die Hand hoch, »bis auf den Knochen durchtrennt. Dann hat er noch eine etwas kleinere Schnittwunde an der Außenseite der Handfläche. Die linke Hand ist weniger schwer verletzt – ein Schnitt in der Handfläche und einer an der Innenseite des Daumens. Kleinere Schnitte an allen Fingern.«

»Könnten die Verletzungen durch ein Messer verursacht worden sein?«

»Sicher.«

»Könnte er versucht haben, einen Angreifer abzuwehren, der ihn mit einem Messer bedrohte?«, fragte Taylor.

»Schon möglich. Allerdings sind die Wunden sehr tief. Wenn er tatsächlich in eine Messerstecherei geraten ist, muss es um Leben und Tod gegangen sein, so zerfetzt wie seine Hände waren. Der Schwachkopf hat die Schmerzschwelle eines Ochsen. Konnte partout nicht verstehen, warum wir nicht einfach einen Verband drumwickeln wollten. Wir mussten die Behandlung verweigern, solange er nicht in eine Operation einwilligte.«

»Hatte er sonst noch Schnittwunden außer an den Händen?«, fragte Kate.

»Nicht dass ich wüsste.«

»Hatte er Blut an der Kleidung?«

»Als er in die Notaufnahme kam, waren seine Hände in blutige Handtücher gewickelt. Seine Kleidung habe ich nicht gesehen.« Er verschränkte die Arme und sagte in abschließendem Ton: »Fragen Sie Schwester Donnelly.«

»Wir würden aber gern erfahren, was Sie uns über diese Handtücher sagen können«, sagte Kate.

»Fragen Sie Schwester Donnelly«, wiederholte er.

»Wir müssen mit Jensen sprechen«, erklärte Taylor. »Auf was für Schmerzmittel haben Sie ihn gesetzt?«

»Es war eine Lokalanästhesie, wir haben ihm Antibiotika gegeben und kodeinhaltiges Tylenol. Wenn er heute Abend entlassen wird, bekommt er noch ein Rezept mit.«

»Ist er nach Ihrer ärztlichen Einschätzung in der Verfassung für eine Vernehmung, oder ist er in irgendeiner Weise beeinträchtigt?«

Mercer schaute auf seine Uhr. »Er hat die Medikamente vor mehr als einer Stunde bekommen. Sie können ihn unbesorgt in die Mangel nehmen.« Er schlenderte auf den Ausgang zu. »Nicht vergessen, Sie schulden mir was. Ersparen Sie mir Ihren gottverdammten Gerichtsflur.«

»Alles klar«, sagte Kate. Doch wenn Kyle Jensen der Mörder von Teddie Crawford war, würde Dr. Henry Mercer der gottverdammte Gerichtsflur wohl nicht erspart bleiben.

Der junge Mann trug einen Krankenhauspyjama und saß aufrecht in seinem Bett. Er war allein in einem Zweibettzimmer. Mit ausdruckslosem Gesicht hörte er zu, als Kate und Taylor sich vorstellten, musterte ihre Dienstmarken und antwortete knapp auf Kates Frage: Sein voller Name lautete Kyle Thomas Jensen, er wohnte in Hollywood, North Western Avenue Nr. 1699.

Kate musterte ihn prüfend. Er war muskulös, mit dünnem sandfarbenem Haar, das ihm lang in den Nacken hing. Auf seinen Wangen sprossen helle Stoppeln, und ein dicker Schnurrbart betonte eher noch den sinnlichen Schwung seiner leicht bogenförmigen Lippen, als dass er ihn verbarg. Gloria Gomez’ Beschreibung würde auf ihn passen. Und sein Vorname war leicht mit Lyle oder Miles zu verwechseln – den beiden Namen, die sie genannt hatte. Aber bis jetzt konnte man seinen Anblick auch durchaus als Bild der Unschuld deuten: Er sah freundlich aus, ein bisschen verwirrt und ein bisschen verärgert.

Taylor stützte einen Fuß auf den Stuhl neben dem Bett und schlug sein Notizbuch auf. »Wie alt sind Sie, Kyle?«

»Siebenundzwanzig. Warum?«

»Wie fühlen Sie sich?«, fragte Kate.

Jensen sah auf seine bandagierten Hände, als ob das bloße Erscheinungsbild ihm etwas über ihren Zustand verraten könnte. »Ganz gut.« Seine hellblauen, rhombenförmigen Augen trafen Kates, sie waren völlig ausdruckslos. »Worum geht’s hier eigentlich?« Seine Stimme war hoch und heiser.

»Wir führen gerade eine Untersuchung über Leute durch, die mit schweren Verletzungen in die Notaufnahme kommen«, erklärte Taylor liebenswürdig. »Wie haben Sie sich die Schnittwunden an den Händen zugezogen, Kyle?«

»Das soll eine schwere Verletzung sein?« Er wedelte mit beiden Händen in der Luft herum. »Das war bloß ein saublöder kleiner Unfall.«

»Wenn eine Operation notwendig ist, müssen die Verletzungen schon ziemlich gravierend sein. Erzählen Sie uns, wie es dazu kam.«

Jensen zuckte die breiten Schultern. »Ich hab den Müll rausgebracht. Bin ausgerutscht, voll auf die Schnauze gefallen und hab mir die Hände an ’ner Dose aufgeschnitten.« Er verzog schmerzlich den Mund. »Die Dinger sind verdammt scharf. Ich hab geblutet wie ein Schwein.«

Kate nickte. Es klang sehr überzeugend. »Wo war das?«

»Bei meinem Wohnblock. Unten im Hof.«

»Hat Sie jemand gesehen?« Als Jensen den Kopf schüttelte, fuhr Kate fort: »Wann ist das passiert?«

»Heute Morgen … so gegen acht.«

»Wann sind Sie ins Krankenhaus gekommen?«

»So ungefähr um zehn.«

»Sie waren so schwer verletzt, dass eine Operation nötig war, Kyle. Warum haben Sie bis zehn Uhr gewartet?«

»Ey, ich hab nicht gewusst, wie mies ich dran war, bis ich hier gelandet bin. Ich hatte Handtücher drumgewickelt, es hatte aufgehört zu bluten. Aber meine Freundin, die is’ total ausgerastet – sie hat mich hierher verfrachtet.« Er stupste mit einer bandagierten Hand an seinen Krankenhauskittel. »Diese Clowns hier verpassen dir allen möglichen Scheiß. Zwingen dir ’ne Behandlung auf, bloß weil sie scharf auf dein Geld sind.«

»Wie heißt Ihre Freundin, Kyle?«

»Shirl. Shirley Johnson.«

»Lebt sie mit Ihnen zusammen?«

»Klar.«

»Wo arbeiten Sie?«

»Warum? Was zur Hölle hat das alles zu bedeuten?«

»Reine Routine«, sagte Taylor. »Wir müssen sichergehen, dass Sie uns keinen Bären aufbinden, dass Sie nicht einen Dritten schützen wollen, der Ihnen die Verletzungen zugefügt hat.«

»Ich schütz bestimmt keinen – und ich hab nicht die leiseste Ahnung, was dieser Quacksalber mit mir angestellt hat, aber ich brauch jetzt unbedingt ’ne Schmerztablette.«

Kate sagte beiläufig: »Wir würden Ihnen gern noch weitere Fragen stellen, Kyle. Wir haben gehört, dass Sie heute Abend entlassen werden. Was halten Sie davon, wenn wir Sie mit dem Auto abholen, kurz bei uns auf dem Revier vorbeifahren und Sie anschließend nach Hause bringen?«

Er zuckte mit den Achseln und legte sich in seine Kissen zurück. »Meinetwegen. Ich mach alles, um diesen Scheiß hinter mich zu bringen.«

Kate ging zu dem Polizisten, der vor Kyle Jensens Zimmer postiert war. »Hat er Sie gesehen, Dale?«, fragte sie und deutete mit einer Kopfbewegung auf die geschlossene Tür des Krankenzimmers.

Der schmächtige junge Beamte schüttelte grinsend den Kopf. »Kein Stück.«

Kate grinste zurück und sagte: »Sorgen Sie dafür, dass es so bleibt.«

»Null problemo.«

»Und fragen Sie Schwester Donnelly, wie seine Kleidung aussah, als er herkam. Lassen Sie sich was über die Handtücher erzählen, mit denen er seine Hände bandagiert hatte.«

»Geht klar.«

Taylor folgte ihr kommentarlos über den Flur zu den Fahrstühlen. Er wusste so gut wie sie, dass sie trotz Gloria Gomez’ Beschreibung und den verdächtigen Schnittwunden an Jensens Händen keine hinreichende rechtliche Grundlage für eine Verhaftung oder auch nur für eine kurzfristige Festnahme hatten, ganz zu schweigen von einem Durchsuchungsbefehl, um an die schmutzigen Handtücher zu kommen.

Jensen hatte ihnen – wenn auch zweifellos unbeabsichtigt – einen großen Gefallen getan, als er sich spontan bereit erklärte, aufs Revier zu kommen, um weitere Fragen zu beantworten. Entweder glaubte er ihnen die Geschichte mit der routinemäßigen Befragung von Schwerverletzten, oder er war felsenfest davon überzeugt, dass er nicht mit dem Mord in Verbindung gebracht werden konnte. Vielleicht glaubte er auch, dass er sich alle Türen offenhalten konnte, wenn er sich kooperationsbereit zeigte. Oder er war ganz einfach unschuldig. Sie und Taylor hatten eine Menge Arbeit vor sich. Beim nächsten Gespräch mit Kyle Jensen musste sie gut vorbereitet sein.

North Western Avenue Nr. 1699 lag ganz in der Nähe, ein fünfstöckiges Ziegelsteingebäude Ecke Hollywood Boulevard. Über die Fassade liefen verrostete Feuertreppen im Zickzackmuster. Die roten Ziegelsteine waren durch die jahrzehntelange Luftverschmutzung mit einer schmierigen Kohlenstaubschicht überzogen. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite erstrahlte ein ähnliches, stuckverziertes Gebäude in frischgetünchtem Rosa. Über eine Feuertreppe war ein Transparent gespannt: Se Rentan Apartamentos. Am müllübersäten Hollywood Boulevard befand sich ein schäbiger Laden mit der Aufschrift Schnäppchen, daneben eine Billardbar, ein Würstchenstand und eine Pfandleihe.

Die kleine Eingangshalle des Wohnblocks starrte vor Schmutz und roch nach Zwiebeln und gekochtem Kohl. Auf dem gesprungenen grauen Fliesenboden unter den Briefkästen stapelten sich herrenlose Postwurfsendungen. Die Namensschilder an den Briefkästen bestanden aus abgerissenen Zetteln, die in Ritzen gestopft oder mit weißem Klebeband befestigt waren.

»Ein Palast«, murmelte Taylor.

»Wir haben schon Schlimmeres gesehen«, erwiderte Kate.

»Wie gesagt – ein Palast.«

Sein Ton war knapp – ein weiterer Hinweis für Kate, dass ihm dieser Fall zuwider war. Leck mich am Arsch, dachte sie. Sie würde schon dafür sorgen, dass er seine Arbeit tat.

Er inspizierte den Briefkasten von Wohnung 209. Das Namensschild bestand aus einem abgerissenen Stückchen Pappe und war mit Isolierband festgeklebt. Zwei Namen standen auf der Pappe: K. Jensen und B. Dayton. »Hieß die Freundin, mit der er angeblich zusammenlebt, nicht Shirley Johnson?«, fragte Taylor.

»Lass uns einen Blick auf den Hinterhof werfen«, sagte Kate. »Mal sehen, ob wir die ominöse Schinkendose finden.«

Der mit Rissen durchzogene Zementboden auf der Rückseite des Gebäudes war mit Zeitungen, Glasscherben und Verpackungen von Fertiggerichten übersät. Ein zerbeulter Müllcontainer stand am äußersten Ende des kleinen Fußwegs. Taylor schob den verbogenen Deckel hoch. »Verdammter Mist!«, fluchte er. Ein intensiver Gestank von vergammelten Abfällen und Alkoholdunst schlug ihnen entgegen. Der Müllcontainer war kaum zu einem Viertel voll.

»Fordere den Fotografen an«, sagte Kate. »Ich seh mich inzwischen ein bisschen um. Mach’s dringend. Außerdem brauchen wir Handschuhe«, fügte sie hinzu, während er davontrottete. »Und eine Inventarliste.«

»Verdammter Mist!«, wiederholte er.

Sie stützte sich auf ein Knie und untersuchte den Zementboden vor der Mülltonne. Sorgfältig inspizierte sie noch einmal den Weg, den sie und Taylor von der Hintertür des Gebäudes zurückgelegt hatten. Als Taylor einige Minuten später zurückkam, deutete sie auf den Zementboden, dessen Oberfläche durch den jahrelangen Witterungseinfluss glatt und abgeschliffen war. »Nach der Geschichte, die er uns aufgetischt hat, und nach der Schwere der Schnittwunden zu urteilen, müssten hier eigentlich Blutspuren zu finden sein.«

Taylor brummelte etwas Zustimmendes. »Lass uns mal die angebliche Freundin überprüfen. Ich wette, sie ist genau so ’n Phantasiegebilde wie die Schinkendose.«

Der junge Mann, der die Tür von Apartment 209 öffnete, trug nichts als eine hautenge stone-washed Jeans. Kate musterte den muskulösen Oberkörper, der abgesehen von einer dunklen Haarsäule, die sich vom Nabel aus abwärts zog, gänzlich unbehaart war. Sie dachte an Aimees weibliche Schönheit und fühlte sich erneut bestätigt. Abgesehen von objektiver Bewunderung löste eine Männerbrust keinerlei Reiz bei ihr aus.

»Ich bin Detective Delafield«, sagte sie. »Das ist mein Kollege, Detective Taylor.«

Der junge Mann warf einen Blick auf ihre Dienstmarken und zuckte ungeduldig die nackten Schultern. »Ja, und?«

»Ist Shirley Johnson da?«, fragte Kate.

»Shirl?« Er starrte sie an, seine Feindseligkeit schlug in Überraschung um. »Was zum Teufel wollen Sie von Shirl?«

»Ein paar Routinefragen«, antwortete sie. »Ist sie da?«

»Nee.« Er lehnte sich gegen den Türrahmen. »Vielleicht später.«

Kates Intuition sagte ihr, dass er ein schlechtes Gewissen hatte. Ihr scheinbares Desinteresse an seiner Person hatte ihn allzu sichtbar entspannt. »Wohnt Shirl hier?«, fragte sie.

»Nee.«

»Hat sie früher mal hier gewohnt?«

»Nee.«

»Wo können wir sie finden?«

Er zuckte mit den Achseln.

»Dürften wir Ihren Namen erfahren, Sir?«, fragte sie.

»Sir? Jesus, was für ’n niedlicher Bulle. Dayton, Burt Dayton. Was wollen Sie von Shirl?«

»Könnten wir vielleicht woanders miteinander sprechen als auf dem Flur, Mr. Dayton?«, entgegnete Kate.

»Sie nennt mich immer noch Mr. Dayton! Okay. Aber wie gesagt, Shirl ist nicht da.« Er trat einen Schritt zurück, um sie einzulassen.

Auf einem schmutziggrauen, ausgefransten Teppich standen ein durchgesessenes Sofa und ein Sessel, beide senffarben. Der Schirm einer einsamen Tischlampe leuchtete in einem fleckigen Gelbbraun.

»Machen Sie’s sich bequem«, forderte Dayton sie auf und warf sich aufs Sofa.

Taylor lehnte sich gegen die nächste Wand, Kate blieb stehen. »Wohnt hier ein Kyle Jensen?«, fragte sie.

Daytons dunkle Augen blitzten zu ihr hinüber. Langsam nickte er mit dem Kopf.

»Hat Shirley Johnson ihn heute Morgen ins Krankenhaus gebracht?«

Er musterte sie misstrauisch und umkreiste dabei seine Lippen mit dem Zeigefinger. Die Lippen waren dick, fleischig und wirkten in dem sonst eher scharfkantigen Gesicht fast sinnlich. »Und was, wenn es so wäre?«

Taylor sagte: »Wie hat sich Kyle die Schnittwunden an seinen Händen zugezogen?«

»Keine Ahnung. Oh, Scheiße.« Dayton stellte verärgert fest, dass er bereits zu viel gesagt hatte. »Scheiße«, sagte er noch einmal.

»Wir müssen das wissen«, sagte Taylor, der Stift schwebte über seinem Notizbuch. »Wie hat er sich in die Hände geschnitten?«

»Scheiße, Mann, woher soll ich das wissen.«

»Wann ist es passiert?«

»Keine Ahnung.«

»Burt«, sagte Taylor mit mühsamer Geduld, »müssen wir Sie erst vorladen, um so eine Lappalie wie die Ursache von Kyles Schnittwunden herauszufinden?«

Dayton deutete auf Kate. »Die mag ich lieber. Sie nennt mich Mr. Dayton.«

»Mr. Dayton«, fuhr Taylor ungerührt fort, »wann haben Sie bemerkt, dass Kyle sich verletzt hatte?«

Dayton kreuzte die Arme vor der Brust, rutschte tiefer ins Sofa und spreizte die Beine weit auseinander. Kate hatte diese Haltung noch nie gemocht, weder bei Männern noch bei Frauen, diese aufdringliche Zurschaustellung der Genitalien. Widerstrebend sagte er: »Heute Morgen.«

»Wann genau.«

»Ziemlich früh. Warum? Worum geht’s?«

»Um welche Uhrzeit, Mr. Dayton?«

»Früh. Keine Ahnung, wie spät es war.« Mit einem Blick auf Taylor räumte er ein: »Es war noch dunkel draußen.«

»Mr. Dayton«, unterbrach ihn Kate. »Warum erzählen Sie uns nicht einfach, was passiert ist?«

»Was gibt’s da zu erzählen? Ich hab geschlafen, okay? Er kommt ins Schlafzimmer, weckt mich, sagt, er hat sich an den Händen verletzt. Beide waren total in irgendwas eingewickelt. Ich sollte ihm beim Ausziehen helfen. Also hab ich’s gemacht, okay? Heute Morgen sollte ich bei Shirl anrufen, sie herbestellen. Sie ist gekommen, hat sich Kyles Hände angesehen und ihn ins Krankenhaus gebracht, und das ist alles, was ich weiß.«

»Lassen Sie uns das noch mal Schritt für Schritt durchgehen«, sagte Kate. Sie ging zum Sessel und ließ sich vorsichtig auf die abgewetzte Lehne. Noch vor Ende des Tages, dachte sie grimmig, war ihre Hose wahrscheinlich jenseits von Gut und Böse und auch durch eine chemische Reinigung nicht mehr zu retten. Sie stützte ihr Notizbuch auf ihrem Bein ab und sagte: »Er kam ins Schlafzimmer. Wie viele Schlafzimmer haben Sie?«

»Ist das hier das Weiße Haus, oder was? Ein Schlafzimmer«, er deutete hinter sich, »aber zwei Betten.«

Das musstest du natürlich dazusagen, dachte Kate. Gott bewahre, dass irgendjemand auf die Idee kommen könnte, du wärst schwul. »Kyle hat Ihnen erzählt, dass er sich die Hände verletzt hat. Hat er gesagt, wie es passiert ist?«

Er sah sie an, sein Blick war wachsam. »Hier geht’s um was Ernstes, oder?«

Sie erwiderte seinen Blick. Sie und Taylor mussten äußerst vorsichtig agieren. Sollte Kyle Jensen tatsächlich der Täter sein, war es durchaus möglich, dass er die Tat nicht allein begangen hatte und dieser Mann sein Komplize gewesen war. »Mr. Jensen ist ziemlich schwer verletzt«, sagte sie. »Wir führen eine Routineuntersuchung durch. Wie hat er sich die Verletzungen zugezogen?«

»Er sagte, er wär hingefallen, hätte sich an ’ner Dose geschnitten.« Er verzog verächtlich seine dicken Lippen. »Ich hab ihn nicht um ein schriftliches Protokoll gebeten, wissen Sie.«

Ach, hast du also nicht, dachte Kate bei sich. »Ist Ihnen etwas an seinem Äußeren aufgefallen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nix. Ich hab nich’ drauf geachtet, nich’ hingeguckt. Jedenfalls nicht zu dem Zeitpunkt. Er sagte, ich soll kein Licht machen, weil ich sonst kotzen müsste.« Er rutschte unbehaglich auf dem Sofa hin und her. »Er weiß, dass ich kein Blut sehen kann, okay? Aber er war so nass und klebrig vom Blut, dass es mir trotzdem hochkam. Und als ich ins Badezimmer ging, um mir die Hände zu waschen, und meine Hände sah … huuh, heiliger Strohsack!« Er setzte sich aufrecht hin, verschränkte die Arme vor der Brust, schloss die Augen und presste die Beine zusammen.

Kate war sich ziemlich sicher, dass Burt Dayton nichts mit dem Mord an Teddie Crawford zu tun hatte. »Sie sagten, Sie hätten Mr. Jensen geholfen, die blutigen Sachen auszuziehen. Wo sind diese Kleidungsstücke jetzt?«

Burt Dayton hob die Hand und deutete, ohne hinzusehen, links neben Kate. Ein Adrenalinstoß jagte durch ihren Körper, als sie auf eine schwarze Mülltüte starrte, die oben mit einem gelben Band zusammengebunden war und etwas abseits der geschlossenen Apartmenttür stand.

»Kyle sagte, ich soll’s wegschmeißen«, fuhr Dayton fort. »Ich für meinen Teil würde den Kram nicht mal anrühren, wenn der Müllwagen direkt in unserem Flur halten würde. Stellen Sie sich bloß mal vor, die Tüte reißt.«

Kate dachte an Charlotte Mead und an die Tests, die sie mit diesen vielleicht entscheidenden Beweisstücken durchführen konnte. Sie atmete tief durch.

»Kate?«, fragte Taylor.

Sie sah ihn an, ihre Gedanken rasten – sie wusste, dass er Zweifel an der Rechtmäßigkeit ihres Vorgehens hatte, wusste, dass sie jetzt keinen Fehler machen durfte.

Sie hatten keinen Durchsuchungsbefehl. In jedem Totschlagprozess, ganz zu schweigen von einem Mordprozess, konnte jede Verletzung des vierten Zusatzartikels zur Einstellung des Verfahrens führen, ganz gleichgültig, wie eindeutig die Beweislage für die Schuld des Verdächtigen sprechen mochte. Sie und Taylor hatten sich ordnungsgemäß ausgewiesen, und man hatte ihnen Einlass in diese Wohnung gewährt. Ohne einen Durchsuchungsbefehl konnten sie nur mit Burt Daytons Erlaubnis die anderen Zimmer untersuchen, in keinem Fall durften sie irgendetwas aus dem Schlafzimmer, das Kyle Jensen mit Burt Dayton teilte, entfernen. Doch das Wohnzimmer war quasi ein öffentlicher Raum, zu dem man ihnen offiziell Zugang gewährt hatte, und man hatte sie auf einen potenziellen, deutlich sichtbaren Beweis hingewiesen. Mit ruhiger Stimme sagte sie zu Taylor: »Hol eine Beweistüte. Und mach diesem Fotografen Beine.«

»Was für ein Riesenmist«, murmelte Dayton vor sich hin, als Taylor die Wohnung verließ.

»Wir müssen oft wesentlich mehr tun, als nötig ist, um den Vorschriften Genüge zu tun«, sagte Kate beruhigend.

»Erzählen Sie bloß Kyle nicht, dass ich was gesagt hab. Der bringt mich glatt um.«

»Wenn’s kein Problem gibt, gibt’s kein Problem, richtig?«, sagte Kate. Während Dayton noch verwirrt versuchte, hinter den tieferen Sinn dieser Plattitüde zu kommen, fragte sie beiläufig: »Ist er ein solcher Hitzkopf?«

»Er ist ganz in Ordnung. Wenn man ihn nicht zu sehr reizt.«

»Ist er leicht reizbar?«

Er sah sie stumm an. Sie hatte das Gefühl, dass sie nicht länger auf seine Kooperationsbereitschaft zählen konnte.

»Wo können wir Shirl erreichen? Wir müssen mit ihr reden.«

»Keine Ahnung.«

»Wo arbeitet sie?«

»Keine Ahnung.«

»Wie ist ihre Telefonnummer?«

»Fragen Sie Kyle.«

»Wie lange kennen Sie Kyle schon?«

Er sah sie durchdringend an und umkreiste wieder mit dem Zeigefinger seine Lippen. »Lange. Wir sind zusammen hierher gezogen.«

»Von wo, Mr. Dayton?«

»Pittsburgh.«

»Tatsächlich?« Sie wählte einen leichten Plauderton. »Das soll eine nette Stadt sein.«

»Eine tote Stadt. Tot und begraben. Los Angeles – da tobt der Bär.«

Sie betrachtete ihn und fragte sich, wie diese Flohkiste von Wohnung besser sein konnte als das, was er verlassen hatte. »Sie und Mr. Jensen kennen sich also von klein auf?«

Er schien angestrengt darüber nachzudenken, ob diese Frage eine neue Falle darstellte. »Sozusagen. Mal mehr, mal weniger. Wir machen beide unser eigenes Ding. Aber er ist in Ordnung, klar? Was das hier auch für ’ne Sache ist, er hat keinen Dreck am Stecken.«

Als Taylor mit einem großen Beweisbeutel in die Wohnung zurückkam, fragte Kate: »Wie steht’s mit Ihnen, Mr. Dayton? Haben Sie Dreck am Stecken?«

»Ich hab keine Probleme«, sagte er, während er Taylor beobachtete, der die schwarze Plastikmülltüte einpackte und das Beweissiegel ausfüllte.

Kate fragte beiläufig: »Haben Sie etwas dagegen, wenn wir uns ein bisschen umsehen, Mr. Dayton?«

»Nichts da. Und lassen Sie den Mr.-Dayton-Scheiß. Nichts da, Lady. Wenn Sie mich weiter löchern wollen, hol ich mir erst mal ’nen Rechtsverdreher.«

»Das ist natürlich Ihr gutes Recht, Burt.« Sie erhob sich und zog eine Karte aus ihrem Notizbuch. »Kyle muss ja nicht unbedingt erfahren, wie wir an den Kleiderbeutel gekommen sind. Sie sollten die Sachen doch in den Müll werfen, nicht wahr? Falls Sie Shirl sehen, sagen Sie ihr, dass sie uns anrufen soll, ja?«

Er stand auf, nahm die Karte und stopfte sie in die Gesäßtasche seiner Jeans. »Klar, mach ich«, sagte er und auf seinem Gesicht erschien fast so etwas wie ein Lächeln.

Ted Carlson fotografierte das Innere und Äußere des Müllcontainers und den Boden drum herum. Als er fertig war, streiften Kate und Taylor sich Plastikhandschuhe über.

Kate zog ihr Jackett aus und drückte es Carlson in die Hand. Sie wappnete sich und sagte dann zu Taylor: »Hilf mir hoch.«

»Oh Gott«, grummelte Taylor. »Er allein weiß, was da drin ist. Und heutzutage kann man sich Gott weiß was fangen.«

»Es könnte schlimmer sein«, sagte sie mehr zu sich selbst als zu Taylor, der seine Finger zu einem Steigbügel ineinanderhakte. »Die Müllabfuhr muss gestern, höchstens vorgestern hier gewesen sein …«

Kate stemmte sich hoch und sprang in den Container. Sie landete auf glitschigem, nachgiebigem Moder und griff haltsuchend zur Containerwand. Entschlossen ignorierte sie den Gestank. Die Bazillen in diesem Container würden schon nicht lebensbedrohlich sein – oder vielleicht doch? Sie warf einen prüfenden Blick auf den Abfall, in dem sie bis zu den Waden versunken war. Sie sah etwas Silbernes aufblitzen, fischte den Gegenstand heraus und reichte ihn zu Taylor hoch.

»Was zum Teufel …«, sagte er. »Ein Rad … von einem gottverdammten Rollstuhl.«

»Sieht so aus«, sagte sie. Sie hatte nicht die leiseste Ahnung, wie so ein Gegenstand in einer Mülltonne landen konnte.

Dankbar erspähte Kate die Annehmlichkeit einiger geschlossener Mülltüten, die sie einzeln zu Taylor hinausreichte, bevor sie ihm methodisch jeden festen Gegenstand aushändigte, den ihre behandschuhten Finger zu fassen bekamen. Taylor legte die Fundstücke säuberlich auf dem Zement vor dem Müllcontainer aus: leere Flaschen, Bierdosen, Aluminiumverpackungen, Pappkartons und Zeitungen. Schließlich wurden ihre Füße nur noch von einer knapp knöcheltiefen morastigen Brühe umspült, die sich aus Hähnchenknochen, Tomatenhäuten, Eierschalen, Filtertüten, verschimmeltem Obst und anderen unidentifizierbaren Essensresten zusammensetzte. Kate stemmte sich mit den Händen an der Containerwand hoch und kletterte unbeholfen hinaus.

Während Carlson die leeren Eingeweide des Containers fotografierte, packten sie und Taylor die Mülltüten aus. Kate übernahm es, mehrere Zellstoffartikel zu inspizieren, deren rostfarbene Flecken sich als eingetrocknetes Menstruationsblut entpuppten. Überrascht entdeckte sie, dass jemand vier zerbrochene Spritzen weggeworfen hatte. Das hohe Aidsrisiko bei Drogenabhängigen hatte mindestens ebenso viel mit der Wiederverwendung gebrauchter Spritzen wie mit Unwissenheit zu tun – viele Junkies schreckten nicht davor zurück, sich den Stoff mit zerbrochenen Spritzen zu injizieren.

»Wundervolle Motive«, kommentierte Carlson, während er auf dem Boden kniete, um die Abfallsammlung zu fotografieren. »Ich sollte die Aufnahmen bei einem Wettbewerb einreichen.«

»Erster Preis«, murmelte Taylor.

Während Carlson seine Sachen zusammenpackte, warfen Kate und Taylor den Abfall zurück in den Container. Bei der ganzen Unternehmung waren sie weder leise noch heimlich vorgegangen. Mehrere Bewohner hatten sie von den Fenstern aus beobachtet, aber niemand hatte auch nur gefragt, was sie da trieben.

Taylor streifte seine Handschuhe ab und warf sie in den Container. »So viel zu der imaginären Blechbüchse«, knurrte er. »Oder auch ›Deine Konserve – das unbekannte Wesen‹.«