Читать книгу: «Das Tagebuch der Jenna Blue»

»Du brauchst wohl eine Tasche!« Scarlett zeigt auf das Buch. »Du gehst nirgends hin ohne das da.«

Reflexartig schließe ich den Einband und stecke den Stift in die dafür vorgesehene Schlaufe. »Ich sagte nie, dass ich keine brauche. Ich will nur keine von dir.«

Sie lässt den Kopf in den Nacken sinken. »Wie überaus gewitzt.«

»Ich besitze eine eigene«, füge ich erklärend hinzu.

»Nur keine Rechtfertigung«, sagt sie leichthin, doch ihre Augen wirken kälter als zuvor. Vielleicht liegt es an den Schatten, die bereits nach uns greifen. Der Abend erblüht wie die Stille zwischen uns. Vor langer Zeit saßen wir schon einmal auf dem Dachfirst und sahen der Sonne beim Untergehen zu. Es muss kurz nach Mutters Verschwinden gewesen sein. Damals, bar aller Worte, waren wir auch still gewesen; ich hatte sie für die Flugblätter verbraucht, Scarlett ihre an Anna. In den ersten Nächten war ich noch durch den klammen Flur zu ihnen hinübergetapst. Da mich Anna jedoch unnachgiebig in mein Zimmer zurückbrachte, gab ich es bald auf und lauschte ihnen stattdessen von meinem Bett aus, ein Ohr an die Wand gepresst, die Knie eng umschlungen. Ich weiß nicht, worüber sie sprachen, doch Annas gedämpfte Stimme trug mich in den Schlaf. Sie half mir durch die Dunkelheit.

»Erinnerst du dich an das erste Mal, als wir hier oben saßen?« Scarletts Gedanken haben sie weit tiefer in die Vergangenheit getragen, hinein in eine Zeit, an die ich mich weigere zu denken. »Ich glaube, dass Mutter mich schon als Säugling mitnahm. Wie sie es geliebt hat, auf dem Dach zu sitzen und zum Spukhaus zu blicken – und erst die Geschichten, die sie darüber erzählt hat! Über den Zauberer und seine Sammlung schrecklich schöner Insekten. Erinnerst du dich? Ich war fasziniert davon, dass er sie aufspießte, diese zarten, wehrlosen Geschöpfe, nur um sie auf ewig zu besitzen. All die Motten und Käfer und Falter. Er hat sie getötet und in Glaskästen gesperrt. Tödliche Liebe – wie in dem Märchen. Du weißt, welches ich meine? In dem die Mutter ihre Tochter vergiftet und in einen gläsernen Sarg bettet, um sie für immer zu behalten.«

Ich bin versucht, sie darauf hinzuweisen, dass die Geschichte anders geht; doch wer wäre ich, sie dafür zu tadeln? Neige nicht auch ich dazu, die Welt und die Geschichten um mich herum so zu interpretieren, dass sie in meine Perspektive passen?

»Ich verstehe den Gedanken dahinter«, fährt Scarlett fort, den Blick auf das Spukhaus jenseits unseres Gartens gerichtet. »Die Zeit lässt alles verkommen. Blumen welken, Schönheit vergeht, selbst Zuneigung schwindet. Wie viel tröstlicher ist da der Anblick eines auf ewig gebannten Glücksmoments? Der Falter in seiner ganzen Pracht, die Tochter in der Blüte ihrer Jugend. Wie eine Fotografie, die niemals vergilbt. Eine Erinnerung, unangetastet durch die Zerstörung der fortschreitenden Realität.«

Unwillkürlich denke ich an die Bücher, die sich in Scarletts Zimmer türmen, uralte Wälzer mit abgegriffenen Umschlägen und verblichenen Lettern. Sie hortet sie nicht aufgrund ihrer Geschichten, sondern wegen dem, was zwischen den Seiten steckt. Getrocknete Blüten, brüchiges Weidenlaub und pastellgelber Löwenzahn, Vergissmeinnichtstängel und Rosenknospen. Scarlett sammelt Blüten. Sie bricht, trocknet und presst sie. Sie besitzt ganze Alben voll davon, sicher verwahrt vor dem Zerfall.

»Fürchtest du den Tod?«, frage ich in die Stille.

»Ich fürchte das Danach.« Eine Antwort, wie sie nur Scarlett geben kann. »Unsere Körper zergehen, zerfallen, zersetzen sich. Doch was dann? Sind wir dann fort oder existieren wir weiter? Womöglich durch Blumen, die sich von uns nähren; doch was, wenn auch sie vergehen? Was bleibt dann noch?«

»Honig«, rate ich.

Scarlett sieht mich lange an, dann schlägt sie die Beine auf eine Art übereinander, die mich vermuten lässt, dass sie weit öfter hier oben sitzt und über das Leben nach dem Tod sinniert; mir wird allein vom Zusehen schlecht. Wie wir es als Kinder aushielten, auf den Schindeln Fangen zu spielen, ist mir ein Rätsel. Nicht dass ich die Höhe fürchten gelernt hätte, es ist mehr das Bewusstsein darüber, was ein Sturz alles anrichten kann. Kein Kind denkt darüber nach, das Leben ist ein Abenteuer und der Himmel zum Greifen nah.

Wenn ich den Kopf in den Nacken lege, erscheinen mir die violetten Zuckerwattewolken so fern wie die Zeit, da Scarlett und ich sie zu kosten versuchten und Mutter uns aufforderte, höher zu springen …

Wind kommt auf, fröstelnd ziehe ich die Knie an. Da entgleitet mir das Buch. Es schlittert die Schindeln hinab, stolpert über die Rinne, ehe es die Schwerkraft gen Tiefe zieht. Der Aufprall klingt dumpf. Er weckt etwas in mir.

»Ist dir schlecht?« Scarlett betrachtet mich argwöhnisch.

Ihre Worte – und der Klang des Buches – haben eine Tür aufgestoßen, die ich all die Jahre sorgsam verriegelt hielt. Nur ein Abend, ein verfluchter Abend und wenige Momente mit ihr genügen, um sie aus den Angeln zu heben.

Die Erinnerungen stürzen auf mich ein. Mutter am Fenster, wie sie uns über den Sims hebt; wie sie lacht und uns auffordert, es ihr gleichzutun; wie sie die Arme über den Kopf streckt und auf die Zehenspitzen steigt; wie Scarlett es ihr spielerisch gleichtut; und ich selbst wankend im Wind, die Schindeln rau und kalt unter meinen Zehen – und seltsam lebendig, als sie sich in Bewegung setzen. Ich spüre noch den Sog der Tiefe, den Ruck an meinem Arm, als Mutters Finger sich darum schließen.

Jetzt ist es Scarletts Hand. »Jenna, alles in Ordnung?«

Nein. »Ja.«

»Keine Sorge, Papier ist widerstandsfähig.«

»Mir geht’s gut«, würge ich hervor. Dabei wäre es der perfekte Vorwand, diese Scharade abzusagen, ich bräuchte die Übelkeit nicht einmal vortäuschen. Alles dreht sich. Der Himmel, das Dach, die Spukvilla. Ich zwinge den Blick dorthin, zähle meine Atemzüge und kralle mich an die Schindeln. Sie sind warm, ein letzter Gruß der Sonne, bevor die Nacht hereinbrechen und ihre Wärme sich verflüchtigen wird; wie die Erinnerungen. Die Bilder verlieren bereits an Kontur.

Scarlett hält mich fest, als fürchte sie, ich könnte dem Buch folgen. Ihre Berührung überlagert sich mit der von Mutter. Zitternd entwinde ich ihr den Arm.

»Es geht mir gut.« Selbst wiederholt klingt es nicht wahrer, meine Stimme bebt, ich habe einen Kloß im Hals.

Scarlett zündet eine neue Zigarette an, sie mustert mich nachdenklich. »Es gibt einen Spalt, aber er ist zu eng, als dass eine erwachsene Person hindurchpassen könnte. Selbst die meisten Kinder würden stecken bleiben.«

Warum sie jetzt davon anfängt, obwohl ich noch absagen könnte – und kurz davor bin –, erschließt sich mir nur unter der Prämisse, als dass sie darum weiß, oder es zumindest ahnt, und nun ihren Teil der Abmachung erfüllt, ehe ich von meinem zurücktreten kann.

»Warst du im Garten?«, höre ich mich fragen.

Alles ist besser, als an früher zu denken.

Alles ist besser, als zuzugeben, dass ich kaum noch meine Beine spüre. Ich bin wie erstarrt, fürchtend, dass jede Bewegung, und sei sie noch so klein, mich direkt in die Vergangenheit katapultiert, zurück zu ihr.

Scarlett lässt sich Zeit mit der Antwort. »Nein.«

»Du hast gelogen.« Ich ahnte es bereits.

»Erinnerst du dich an Alice? Ich habe ihr von dem Spalt erzählt; sie hat sich hindurchgezwängt.« Die Zigarette verglimmt ungenutzt, ihr Blick ruht auf der Villa.

Ich stutze. »Alice? Ist die nicht … tot?«

Scarlett nickt auf eine Art, die mich irritiert. Sie waren Freunde, damals, bevor Mutter verschwand. Scarlett jedoch wirkt distanziert, als ginge es um den Charakter eines Buches. »Sie starb ein Jahr später an Leukämie. Niemand weiß, dass sie durch das Loch in den Garten schlüpfte; ich habe es nie erzählt.«

»Du glaubst doch nicht an den Fluch?« Zumindest tat sie es früher nicht, stattdessen verspottete sie all jene, deren Furcht zu offensichtlich war.

»Natürlich nicht«, lässt sie mich abschätzig wissen. »Alice war krank. Deshalb starb sie.«

Weshalb hat sie es dann erwähnt? Scarlett sagt niemals etwas leichthin. Ihre Worte sind von einer Präzision, um die ein Chirurg sie beneiden würde. Jeder Spott trifft sein Ziel, keine unbedacht geäußerte Nebensächlichkeit verfehlt ihre Wirkung. Scarlett spielt mit Worten, sie sind ihr Schild und Klinge in einem.

»Hör auf zu grübeln, Jenna. Das steht dir nicht.«

Einer der Gründe, warum ich selten etwas erwidere. Ich denke mir meinen Teil und hasse sie in Gedanken. Hass. Ein starkes Wort. Eines, das positioniert. Scarlett würde es nie benutzen, es wäre zu direkt, zu konfrontativ; sie bewegt sich lieber in den Grauzonen und nutzt das Ungesagte ebenso wie das wohlplatzierte Wort.

»Was fasziniert dich daran?«, fragt Scarlett und nickt hinüber zum Grundstück der Spukvilla. Vom Dach aus können wir den Teil des Gartens überblicken, auf dem sich im Zentrum einer gewaltigen Wiese ein noch gewaltigeres Schachfeld erhebt. Steinquader neben Rasenflächen, die Figuren mannshoch und elbisch anmutend, als wären sie geradewegs aus Lothlórien in diese Welt gestolpert und dabei zu Stein erstarrt. Was mich an mein Buch erinnert. Ich beuge versuchsweise die Knie; das Gefühl kehrt nur partiell zurück. Wackelige Beine, der Schreck fährt in die Glieder – alles Redewendungen, die mein Körper inhaliert hat. Er ist wachsweich, unfähig, meinen Befehlen zu gehorchen.

Gleich, denke ich, gleich hole ich mein Buch.

»Springer auf G5«, ruft Scarlett.

Die Asche ihrer Zigarette rieselt zu Boden. Ich verfolge atemlos, wie sie die Schindeln hinabtanzt und in der Regenrinne unter uns zum Stillstand kommt. Die Sorge, sie könnte das Buch treffen und entflammen, ist übermächtig.

»Irgendwann fackelst du das Haus ab«, fauche ich.

»Wäre kein Verlust.«

»Es ist alles, was wir haben!«

»Ein zerfallender Resthof. Was sind wir gesegnet.«

»Spotte nicht.«

»Selbst ohne die hochherrschaftliche Nachbarschaft der Spukvilla wäre unser Hof eine Zumutung. Kein Wunder, dass Mama es vorzog, auf dem Dach zu sitzen und die Villa zu malen, täte ich auch, besäße ich ihr künstlerisches Talent; aber das hat sie ja dir vererbt, genau wie ihre Pinsel und Farben.« Verbitterung schwingt in ihrer Stimme mit.

Ich bin überrascht, denn sie zeichnet gut. »Du hast nie etwas gesagt.«

Sie hebt eine Braue. »Hättest du mit mir geteilt?«

Nein. Hätte ich nicht. Sie weiß das.

»Manchmal ist die Antwort so naheliegend«, murmelt sie.

Ich könnte mir auf die Zunge beißen.

»Ich kann zeichnen, verstehe aber nichts von Farben oder Texturen.« Ihr Lächeln reicht kaum bis zu den Augen, als würde sie eine Maske tragen, die nur ihr halbes Gesicht bedeckt. »Du hingegen kannst es, verschwendest dein Talent jedoch an Tapeten, die irgendwann abgerissen und entsorgt werden, was jammerschade ist. Du solltest lieber Mamas Werk vollenden.«

»Nein«, entgegne ich sofort.

»Warum nicht? So bleibt die Reihe unvollständig.«

»Lass es.«

Sie zuckt mit den Schultern. »War nur eine Idee.«

»Eine beschissene!«

Ihre Augen verengen sich zu Schlitzen. So sitzen wir da, nebeneinander auf dem Dachfirst, in zu kurzen Kleidern und schweren Herzens, und haben uns nichts zu sagen.

Als auch die letzte Zigarette verglimmt, schnippt sie den Stummel hinfort und streckt sich. »Ich werde heute Abend mit Derek Schluss machen.«

Mein Kopf ruckt herum. »Was? Warum?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Warum nicht?«

»Ich dachte, ihr seid glücklich.«

»Was die Liebe aufregend macht, ist das Vielleicht. Will sie mich? Hat sie einen anderen? Was denkt sie gerade? Ich genieße den Kitzel der ersten Wochen, mich reizt das Ungewisse, danach wird es langweilig.«

»Man nennt es Vertrautheit.«

»Oder Gewohnheit – und das ist langweilig. Ich mag Derek, aber da er sich meiner sicher ist, benimmt er sich unmöglich. Ich will umworben werden –«

»Ach, sag bloß, das wirst du nicht?«

»Du verstehst das nicht. Du bist –«

»Langweilig?«, rate ich und kann nicht verhindern, dass es bitter klingt.

»Ich hätte ein anderes Wort gewählt. Du bist nicht per se uninteressant, eher unsichtbar. Du wirst schlicht übersehen. Daher weißt du nicht, wie es ist, die Aufmerksamkeit zu besitzen oder gar zu verlieren.«

»Unsichtbar.« Ich wende das Gesicht ab, damit Scarlett nicht sieht, wie tief mich ihre Worte treffen.

Unsichtbar. Das ist zu wahr.

Die Turmfenster der Spukvilla blenden mich, es kommt mir vor, als würden sie blinzeln. Sie reflektieren das goldene Abendlicht, während die Veranda und das erblindete Gewächshaus bereits im Schatten versinken. Die Villa in all ihrer deplatzierten Pracht wirkt genauso verloren zwischen den gedrungenen Reetdachhäusern unseres Dorfes, wie ich mich fühle. Wir gleichen einander, fallen aus dem Rahmen, sind zur falschen Zeit am falschen Ort.

Wobei der Vergleich hinkt. Scarlett wäre die alte Villa und ich entspräche unserem Resthof.

»Heute Abend ist alles anders«, prophezeit Scarlett. »Du wirst schon sehen.«

Und so elegant, wie sie das Dach erklommen hat, rutscht sie auch wieder hinab und verschwindet durch ihr Fenster im Innern des Hauses. Ich gehe im Kopf alle möglichen Ausreden durch, um doch nicht auf die Party zu müssen, als sich im Hof eine Tür öffnet.

Ein goldenes Rechteck aus Licht verdrängt die fortschreitende Nacht, Anna tritt hinaus, in der Hand das Altpapier. Ihr folgt – Papa. Es ist so windstill, dass seine Worte bis zu mir dringen: »Sie wird niemals mitgehen.«

»Sie hat keine Wahl«, widerspricht Anna harsch.

»Was ist mit Jenna?«

»Jenna ist erwachsen.«

Papa klingt irritiert. »Aber …«

»Ich bat meinen Onkel um ein paar zusätzliche Aufgaben auf dem Friedhof. Du wirst sie kaum bemerken.«

»Du hast vorgesorgt.«

Anna klingt schrecklich kühl. »Irgendwer muss das tun.«

»Wann wirst du es ihnen sagen?«

»Nicht heute.« Anna drückt den Zeitungsstapel in die blaue Tonne. »Die beiden gehen aus.«

Überraschung lässt Papas Stimme steigen. »Zusammen?«

»Ja, zusammen.«

Er brummt etwas, das wie »Höchst seltsam« klingt, und ich kann ihm nur zustimmen. Heute ist alles seltsam. Scarlett, Anna, selbst Papa. Er bleibt allein im dämmrigen Hof zurück und ich bete zu allen mir bekannten Göttern, dass er nicht über das Buch stolpert. Er streckt eine Hand aus, ich beuge mich vor – und verliere für einen Augenblick die Balance. Papa hebt alarmiert den Kopf, findet mich auf dem Dach sitzen und erstarrt. Ich sehe es förmlich in seinem Kopf rattern. Ohne ein Wort flüchtet er ins Haus.

Worüber haben sie gesprochen?

»Wo bleibst du?« Scarlett steckt den Kopf aus dem Fenster. Ein Kaugummi tanzt zwischen ihren Zähnen und verdeckt den Geruch des Rauchs. »Derek sollte bald kommen. Wir müssen los. Ich will nicht, dass er sieht, wo wir wohnen.« Wie aufs Stichwort nähert sich ein Wagen. Zwei suchende Lichtkegel, die das Tor der Spukvilla finden. Scarlett flucht. »Er ist zu früh – es wird Zeit, dass ich ihm eine Lektion erteile. Los jetzt, Jenna! Wir gehen hintenrum.«

Hintenrum, damit unser erbärmliches Zuhause nichts weiter ist als das: irgendein Haus, mit dem wir nichts, aber auch gar nichts zu tun haben. Es ist so was von wie ich.

Jede gute Geschichte braucht einen Gegenspieler, der alles wagt, um den Helden vernichtend zu schlagen. Dabei darf der Held zweifeln, straucheln, ja sogar von der dunklen Seite kosten, der Antagonist jedoch wäre wenig glaubhaft, besäße er keine guten Züge. Er muss über eine allzu menschliche Schwäche verfügen, Verzweiflung kennen, Katzen lieben oder Blumen sammeln.

Wie Scarlett.

Sie wäre die perfekte Antagonistin, ich jedoch eine lausige Heldin. Zudem haben wir uns auf ein Patt geeinigt. Wir ignorieren einander, sind weder des anderen Feind noch Freund. Wenn es also einen Antagonisten in dieser Geschichte gibt, so kann es nicht Scarlett sein.

Nur wer ist es dann?

Ich bin versucht, Mutter die Rolle überzustülpen, doch das hieße, sie käme zurück, und ich bezweifle, dass sie es tut. Sie mir auf der Schwelle unseres Hauses vorzustellen, in der einen Hand ihren veilchenblauen Koffer, in der anderen einen Regenschirm, lässt mich an Mary Poppins denken; und wie dort wäre das Glück ihrer Anwesenheit nur von kurzer Dauer.

17

Papier ist widerstandsfähig. Es übersteht Hitze und Kälte, selbst Stürze aus größter Höhe. Stifte sind weniger zäh, dennoch lässt sich mit dem meinen noch schreiben, obwohl der Schaft gesprungen ist. Ich werde ihn wechseln müssen, dabei hasse ich das. Ein guter Stift ist ebenso schwer zu finden wie ein wahrer Freund.

»Los jetzt, Jenna.« Scarlett wartet ungeduldig an der Mauer auf mich. Sie besteht darauf, dass wir das Grundstück der Villa umrunden, um uns Derek von der anderen Seite zu nähern. Sie schämt sich ihrer Herkunft, was offenbart, dass sie im Innern nicht so abgebrüht ist, wie sie tut. Sorgsam verstaue ich mein Buch in der veilchenblauen Handtasche. Es ist eine winzige Version des Koffers, samt dem Mutter verschwand – wie Scarlett sofort bemerkt.

»Woher hast du die?«

Ich könnte ehrlich sein und gestehen, dass ich sie an dem Tag, als Anna von Mutters Abreise erzählte, aus ihrem hastig geleerten Schrank stahl, sie mit all dem, was mein damals siebenjähriges Ich für überlebensnotwendig hielt, vollstopfte und stundenlang auf den gesprungenen Stufen vor dem Haus saß, in der sicheren Annahme, sie würde mich holen.

Stattdessen sage ich: »Ein Geschenk.«

Scarlett wittert die Lüge, das erkenne ich an der Art, wie sie vor mir im Licht ihres Smartphones durchs kniehohe Gras stapft. Ob sie mir zürnt, weil ich dieselben Worte wie sie nutze? Oder glaubt sie, Mutter habe mir ihre Lieblingstasche vermacht? Ich tippe auf Letzteres, nicht grundlos habe ich sie ein Jahrzehnt unter dem Bett versteckt, obwohl Scarlett nicht zum Schnüffeln neigt. In einem alten Krimi las ich, wie Geheimagenten die Türen mithilfe eines Klebestreifens präparierten, sodass sie erkennen konnten, ob jemand während ihrer Abwesenheit die Räumlichkeiten betreten hatte. Ich tat es ihnen gleich und erlangte Gewissheit darüber, dass sich niemand – wirklich niemand – für mich oder mein Reich interessiert. So viel zu unsichtbar. Ich bin es selbst daheim.

Scarlett bleibt mit ihrer Tasche am Gestrüpp hängen. Sie flucht und zerrt. »Steh nicht bloß rum! Hilf mir lieber.«

Der Lichtstrahl des Smartphones zuckt unkontrolliert, sie trägt es an einem Band um den Hals, mit den Händen reißt sie an den Trägern der Tasche.

»Nicht mit Gewalt«, warne ich, da erklingt bereits ein vertrautes Ratschen, gefolgt von einer Stille, die der vor einem Wolkenbruch gefährlich gleicht. Ich taste mich durch die Dunkelheit und befreie die Tasche aus den Brombeerranken. Der blutrote Stoff ist gefurcht, als hätte ein Wolf sie gerissen.

»So ein Jammer«, sagt Scarlett und streckt die Hand aus, »nun brauche ich deine Tasche.«

»Wie bitte?«

»Es ist offensichtlich, dass ich mehr dabeihabe als du, daher ist es nur vernünftig.«

Ich stehe da wie angewurzelt. »Es ist meine Tasche.«

»Gewiss«, sagt sie und klingt dabei schrecklich unbeteiligt, »ich trage sie ja nur heute.«

»Nein.« Ich trete einen Schritt zurück.

Mittlerweile ist die Sonne bloß noch eine violette Ahnung am Horizont, die Luft merklich kühler und die Mauer neben uns nachtschwarz. Ich kann Scarletts Gesichtsausdruck weder erkennen noch deuten. Ich weiß nicht, wie nah ich dem Abgrund bin.

»Nein?«, fragt sie leise. »Du hast da was missverstanden, Jenna. Das war keine Frage, ja, nicht einmal eine Bitte. Ich brauche deine Tasche, denn meine ist kaputt. Du wirst sie mir also geben, betrachte es als Gegenleistung dafür, dass du mein Kleid tragen darfst.«

»Ich habe nicht darum gebeten«, weise ich sie zurück.

»Du trägst es aber, daher ist es nur recht und billig, wenn ich auch etwas von dir habe.«

»Nicht die Tasche.« Was ich eigentlich meine: nicht diese Tasche. Jede andere, alles andere, nur nicht das.

Scarlett nähert sich mir, die Andeutung eines Lächelns im Gesicht. »Wenn es um das Buch geht, so versichere ich, gut darauf zu achten; du kannst es beruhigt in der Tasche belassen. Ich hüte es für dich.«

Damit sagt sie genau das Falsche. Mir entschlüpft ein erstickter Laut, ich will zurückweichen, verheddere mich aber in den Brombeerranken. Sie verhaken sich im Stoff des Kleides. Ich halte die Luft an, versuche mich aus ihrer Umarmung zu winden, da greift Scarlett nach mir. Erst zucke ich zurück, was die Dornen lechzend begrüßen, dann glaube ich, dass sie meine Not erkannt hat, ehe ich begreife, dass sie die Tasche will. Sie packt zu.

»Nein«, zische ich und klammere mich an den Riemen.

»Sei nicht albern. Es ist bloß ein Abend.«

Es ist viel mehr als das, war es von Anfang an.

»Das ist kindisch«, schimpft Scarlett, lässt jedoch ebenso wenig locker wie ich. Wir zerren an der Tasche, sie am Beutel, ich am Träger. »Lass los, Jenna.«

»Niemals!«

Nicht heute. Nicht dabei.

Abgesehen von unserem Keuchen und dem Flüstern des Grases, das unter unseren Tritten ächzt, durchdringt der dumpfe Bass eines Radios die Nacht, als wäre sie ein lebendiges Wesen und das Wummern ihr Herzschlag. Dabei ist es gewiss Derek, der die Lautstärke voll aufgedreht hat, um die Wartezeit zu überbrücken – oder um besonders lässig zu wirken. Ob er ahnt, dass Scarlett seiner bereits überdrüssig ist? Sie wird ihn ersetzen. Wie die Tasche.

»Das hat keinen Zweck«, sagt Scarlett und gibt scheinbar nach. Ich schwanke, dann ist die Tasche mein. Erleichtert presse ich sie an die Brust, nur um entsetzt festzustellen, dass sie leer ist.

»Was haben wir denn da.« Scarlett dreht es in den Händen. Mein Buch. Ich fluche, Scarlett schlägt es auf und liest: »Das Tagebuch der Jenna Blue – wer soll das sein, du etwa? Was ist das? Der Versuch, dir eine Farbe anzueignen?«

Ich will ihr das Buch entreißen, strauchele jedoch über die Ranken und falle. Die Dornen sind überall: in meinen Handflächen, den Waden, den Knien, den Oberschenkeln – und in mir drin.

»Scarlett«, flehe ich, als sie die nächste Seite aufschlägt.

»Ja, so heiße ich, und im Gegensatz zu dir trage ich Rot tatsächlich im Namen. Beschwer dich bei Mutter, wenn’s dir nicht passt.«

»Gib es zurück!«

»Es war einmal eine Zauberin«, liest Scarlett außerhalb meiner Reichweite, »die nicht nur über beträchtliche Schönheit, sondern auch über immenses Heilwissen verfügte, sodass Menschen von nah und fern anreisten, um ihre Leiden zu lindern. Für jede Verletzung kannte sie das richtige Kraut, für jeden Fluch eine Erlösung. Was ist das, Jenna, ein Märchen?«

Ich beiße mir auf die Zunge, schmecke Blut, meine Schultern beben, dennoch schaffe ich es nicht, mich zu erheben, geschweige denn überhaupt zu bewegen. Ich bin wie erstarrt, gefangen von den Dornen und Scarletts Worten.

»Diese Dienste ließ sie sich teuer vergüten, sodass sie schon bald die prächtigste Villa und einen Garten so üppig besaß, wie es nie zuvor einen gab. Eines Tages klopfte ein schwer verwundeter Mann an und bat um Hilfe, er sei vergiftet worden und dem Tode nahe. (Nicht doch, kommentiert Scarlett spöttisch, wie theatralisch!) Da er nicht zahlen konnte, wies sie ihn ab. Er behauptete daraufhin, in Wahrheit vermögend zu sein und ihren Dienst dreifach zu entlohnen, wenn sie ihm nur helfen wolle; doch da er so schmutzig und ärmlich aussah, glaubte sie ihm kein Wort und schloss die Tür. Dort, wo sie ihn zurückließ, wuchs tags darauf eine Rose, die Ranken lang und spinnengleich.« Scarlett lässt das Buch sinken. »Spinnengleich? Spinnwebenartig ginge oder Ranken wie Spinnenbeine – dann wären es aber nur acht.«

»Hör auf«, flehe ich, doch Scarlett ist nicht zu bremsen.

»So hart sich die Diener der Zauberin auch abmühten, die verfluchte Rose ließ sich weder bändigen noch vernichten. Selbst als sie einen Teil des Erdreichs aushoben, verblieb sie an ihrem Platz. Trotzig befahl die Zauberin, ein Gewächshaus zu errichten, später folgte eine Mauer, die den Garten samt Villa umschloss. Woran erinnert mich das bloß?«

Ich weiß nicht, was mehr wehtut: Dass sie in mein Innerstes blickt oder dass sie darüber lacht.

»Jetzt wird es interessant.« Scarlett geht in die Hocke. »Als Jahre später ein Kind in der Zauberin heranwuchs, träumte sie von dem einst abgewiesenen Mann; er prophezeite die Geburt zweier Töchter: die eine ihr wunderschönes Ebenbild, die andere ein Abbild ihrer von Gier zerfressenen Seele.«

»Ich flehe dich an, lies nicht weiter!«

»Oder was?«

Ich kriege die Worte kaum raus: »Oder du bist tot.«

Scarlett lächelt. »Du vergisst, dass ich nie im Garten der Spukvilla war. Oder sollte ich sagen: in dem der Zauberin?«

»Hör auf!« Diesmal schreie ich, krächzend zwar und nach wie vor am Boden kauernd, doch es ist ein Aufbegehren, ein Aufflackern des Zorns, der mich zu versengen droht.

Scarlett bleibt unbeeindruckt.

»Die Zauberin ersann einen Plan, um dem Fluch zu entkommen. Eine verstorbene Gutsherrin hatte Mann und Kind hinterlassen. (Wie praktisch!) Diesen nahm sie zum Gemahl und sein Kind als das ihre an. So wähnte sie sich in Sicherheit. Das falsche Kind sollte das Pech erben, das rechte hingegen alles Glück der Welt.«

»Ich erzähle Anna, dass du rauchst!« Die Worte brechen aus mir hervor, ehe ich mich bremsen kann. Scarlett zu drohen war noch nie eine gute Idee. Ich weiß mir nur nicht anders zu helfen.

»Böses Mädchen«, tadelt Scarlett leichthin und blättert weiter. »Die Zauberin gebar eine Tochter, die sie hegte und pflegte, während die Stieftochter sämtliche Aufgaben im Haus übernehmen musste und mehr einer Magd denn einem Kinde glich. Man munkelte, hätte die Zauberin das Stiefkind wie ein eigenes behandelt, wäre sie ihrem Schicksal entronnen. So jedoch erfüllte sich der Fluch des Todgeweihten durch die Geburt einer dritten Tochter. Kaum hielt sie das«, Scarlett stockt merklich, »das ungewollte Kind in den Armen, da erkannte die Zauberin, dass dieses Glück, Schönheit und Freude im Überfluss besaß, während die Erstgeborene daneben verblasste.« Scarlett sieht zu mir, die nächste Zeile rezitiert sie frei: »So besaß die Zauberin fortan drei Töchter: eine Glücksmarie, eine Pechmarie und ein Aschenputtel.«

Ich bete, dass sie nicht weiterblättert. Dass sie denkt, auf den folgenden Seiten würde das Märchen weitergehen. Noch tiefer kann ich sie nicht blicken lassen.

»Lass uns tauschen«, schlägt Scarlett da vor und das Buch zu; ihre Lust am Vorlesen ist vergangen. Ob die Worte ihren ureigenen Ängsten zu nahe gekommen sind? Wir mögen unterschiedliche Rollen einnehmen, doch wir spielen im selben Stück. »Gib mir die Tasche, dann bekommst du es zurück.« Fordernd streckt sie die Hand aus.

Die Tasche gegen das Buch.

Verblassende Erinnerungen gegen meine intimsten Gedanken.

Welcher Verlust schmerzt mehr? Ich kralle die Finger um den veilchenblauen Riemen. Der Stoff duftet längst nicht mehr nach Mutter, zu oft habe ich die Tasche des Abends aus der Kiste unter dem Bett befreit, sie an mein Gesicht gedrückt und mich in ihre Umarmung geflüchtet. Doch ihr Duft ist verflogen wie das Gefühl ihrer Arme. Jetzt weiß ich weder, wie sie sich anfühlte, noch wie sie einst roch. Alles, was von ihr bleibt, ist diese Tasche. Meine Finger ertasten die Stickerei blind. Vergissmeinnichtblüten nebst hellgrünen Blättern. Das Futter im Innern trägt denselben Ton, der an taubedeckte Frühlingswiesen erinnert, an die leuchtende Unterseite von Birkenblättern, die sich in der Sonne räkeln. Ich kann sie nicht hergeben – und doch bleibt mir keine Wahl, wenn ich mein Tagebuch zurück möchte.

Mich überkommt eine so große Mattigkeit, dass ich die Augen schließe. Der Zorn zerfließt, ich kann ihn nicht halten. Ich stelle mir vor, was Anna sagen würde, wäre sie hier. Gewiss bäte sie darum, Scarlett die Tasche auszuhändigen. Um des Friedens willen. Sie hat niemals meine Partei ergriffen, in keinem der endlosen Streite, die auf Mutters Verschwinden folgten. Sie hat bloß warnend meine Hand gedrückt und mir zugeflüstert: Die Stärkere gibt nach.

Nur fühle ich mich nicht stark.

Ich fühle mich unendlich schwach.

»Also? Was meinst du?« Scarlett schafft es sogar, zu lächeln. Und wie sie so vor mir hockt und das Licht ihres Smartphones in meinen Augen sticht, weiß ich, dass ich ihr unterlegen bin. Ich kann nicht gewinnen. Nicht wenn ich mich so klein fühle, mich bewusst kleinmache. Unsichtbar. Wie des Nachts, wenn ich ihr folge …

Ich hebe den Blick und die Worte springen hervor, dass ich sie des Nachts beobachtet habe. Einem Sturzbach gleich zerstören sie die zart keimende Nähe, die wir auf dem Dach zueinander fanden. Bruchstücke aus geteilten Erinnerungen, getauschte Worte und der gemeinsame Schmerz, all das löst sich unwiederbringlich auf, es zerfällt ins Nichts. Bis nur noch wir zwei da sind.

Fremde bis aufs Blut.

Scarlett rollt zurück auf die Fersen. »Beobachtet?«

Ich nicke kaum merklich, mein Mund ist staubtrocken.

»Wie ausgesprochen unartig von dir.« Sie erhebt sich und steht einen Moment über mir wie ein Racheengel. »Zu schade. Das hätte ein schöner Abend werden können. Wir zwei, wiedervereint.« Der Bass des Autoradios ebbt ab, das Lied endet, ein neues erklingt. »Nun, da ich nicht bekomme, was ich will, kriegst du es ebenso wenig.«

Ehe ich sie aufhalten kann, holt sie aus – und die Dunkelheit schluckt mein Buch. Ich höre es flattern, als die Seiten aufreißen, doch ich sehe nicht, wohin es fliegt. Wohin sie es wirft. Sie reibt sich die Handflächen am Rock ab, als müsste sie sich von meinen Worten befreien.

»Traust du dich hinüber?«, ist alles, was sie sagt, ehe sie im fahlen Licht des Displays entgleitet und ich entsetzt begreife, dass sie es hinübergeworfen hat. Über die Mauer. In den Garten der Spukvilla. Dorthin, wo sich niemand hintraut – und wer es tat, ist heute tot.

Die Musik schwingt klarer durch die Nacht, als Scarlett das Auto von Derek erreicht und die Tür öffnet. Ich höre sie zuschlagen, die Klänge abstumpfen, den Motor starten. Der Kies knirscht, als er wendet. Dann brausen sie davon.

Die Villa der Toten

Das also ist er, der Moment der Wahrheit, an dem sich die Heldin entscheiden muss, dem Ruf des Abenteuers zu folgen, alles zu wagen und dabei alles zu verlieren. Sonst wäre es keine Geschichte, die zu lesen sich lohnt.

Wer ist nun die Heldin?

Bist du es? Oder bin ich es?

Da ich diese Zeilen schreibe, liegt es an mir, die Rollen zu verteilen und die Wahrheit zu offenbaren.

Meine Wahrheit. Nicht deine.

Sei mutig, wage den Sprung hinein in den unheilvollen und toxischen Garten der Zauberin, in dem die Ursprünge dieser Geschichte lange vor unserer Zeit gesät wurden. Es liegt an uns, die Früchte zu ernten. Die guten wie die faulen.

19

Unser Kräutergarten liegt brach. Anna hat ihn vernachlässigt. Der Borretsch wuchert in den Wegen und sein typisches Gurkenaroma streift meine Nase, kaum dass die Stängel unter meinen Sohlen knicken, ebenso der Duft der Melisse, die ich auf der Suche nach dem Klinker der Werkstatt streife. Ich folge mit den Fingerspitzen den Rillen im Gemäuer bis zur Tür. Es riecht vertraut, kaum dass ich sie aufstoße, nach altem Holz und Leim und längst vergangenen Tagen, bittersüß, fast schon faulig. Der Kompost für die Gartenabfälle liegt direkt unter dem Fenster, das sich als einziges öffnen lässt. Ich taste die Wand neben der Tür ab, suche den Lichtschalter, finde und drehe ihn.

Die Glühbirne flammt knisternd auf. Ihr Glas ist so verstaubt wie die grau gepuderten Gerätschaften über der Werkbank, die nur der Form halber erinnern, wozu sie einst taugten. Ich stoße gegen einen Tontopf, er kippt von der Bank, schlägt auf und zerschellt in tausend Teile. Ich lausche atemlos in die Hütte hinein, doch nichts regt sich. Kein Laut, kein Geräusch, kein Rascheln, kein Wispern. Dennoch wirkt die Stille weniger tief; als wäre etwas in ihr erwacht und ich nicht länger mutterseelenallein.

Nervös halte ich nach der Leiter Ausschau, deshalb bin ich hier. Ich brauche sie, um auf die Mauer und in den Garten zu klettern. Dort hinten, halb verdeckt von Kisten und Säcken, ragen die Sprossen auf. Ich schiebe mich zwischen den Türmen aus Tontöpfen hindurch, sorgsam darauf bedacht, keinen weiteren zu zerbrechen. Jeder Laut, so fürchte ich, könnte die Toten auferstehen lassen aus ihren modrigen Gräbern.

Modrig riecht es auch hier.

Ich greife nach dem Hebel des Fensters; er lässt nur widerwillig zu, dass ich die Scheibe aufdrücke und die Nacht hineinlasse. Die Hütte ächzt im Windzug, als würde sie frösteln. Ich schlinge die Arme um mich, den Blick fest auf die Leiter gerichtet. Sie war einst blau, im Dämmerlicht wirkt sie vergilbt wie eine Sepiafotografie, ebenso die von der Decke baumelnden Gießkannen. Ich ziehe den Kopf ein, um mich nicht zu stoßen, und entdecke dabei ein Weinfass unter einer steifen Plastikplane. Es ist, als würde ich nicht nur das Fass, sondern auch die Erinnerung daran freilegen.

Wir kauften es an einem warmen Frühlingstag, hievten es in den Kofferraum und klappten die Rückbank um, damit es hineinpasste; ich durfte vorn neben Papa sitzen, das Fenster bis zum Anschlag hinabgekurbelt und das Radio voll aufgedreht, während der Wind an meinen Haaren zog und die Sonne mit uns um die Wette strahlte.

Ich strecke die Hand aus und berühre das Holz – da flackert das Licht. Es ist nur ein kurzer Moment, den die Dunkelheit nach mir greift, doch mein Herz explodiert.

Ich bin nicht allein.

Wie gelähmt stehe ich da, überwältigt von dem Gefühl, dass da jemand ist. Bei mir. Dabei ist es unmöglich. Die Hütte ist winzig und Menschen sind groß. Vorsichtshalber spähe ich unter die Werkbank und die Plane, doch dort liegen nur weitere Kisten und ein bis zur Unkenntlichkeit verstaubter Koffer nebst Säcken voll Blumenerde.

Kein Mensch.

Kein Landstreicher.

Kein Einbrecher.

Kein Mörder.

Kein Psychopath.

Wer sollte sich auch in einem alten, muffigen Werkzeugschuppen verstecken?

Niemand, flüstere ich mir in Gedanken zu.

Es ist albern. Ich bin albern. Meine Angst ist irrational. Ich bin allein. Trotzdem schaudere ich, als der Windzug sich verstärkt und flüsternd um meine Schultern streicht. Die Tür im Blick schiebe ich mich rückwärts durch den Raum. Scarlett hätte ihre reinste Freude daran, mich so zu sehen. Paradoxerweise stärkt mich der Gedanke an sie. Er entflammt etwas in mir, das die Anspannung übertüncht.

Guter alter Zorn, mächtiger als Furcht.

Erneut flackert das Licht – und der Zorn erlischt wie das sepiagelbe Leuchten. Ich bin allein, da ist niemand, beruhige ich mich. Da rieche ich die Melisse. Kein Laut kommt über meine Lippen, als sich aus der Ahnung das Geräusch von Schritten schält. Ich halte die Luft an, als sich die Tür der Werkstatt verdunkelt – schwarz auf schwarz; ich sehe nichts, doch ich spüre die Anwesenheit des anderen mit jeder Faser meines Körpers. Ich weiß, er ist da.

Er oder sie oder Schlimmeres.

Es klickt, als der Lichtschalter betätigt wird; doch es bleibt dunkel. Die Zeit hat über den Draht gesiegt, wie sie auch mich zu besiegen droht. Ich stehe mucksmäuschenstill, die Tonscherben knirschen, die Folie knistert. Wer auch immer da ist, kommt auf mich zu; der Melissenduft verrät seine Nähe, er verrät – auch mich?

Meine Hände zittern so stark, dass ich sie balle.

Hört er das Knacken? Spürt er das Zucken?

Ein dumpfer Aufprall, ein tonloses Ächzen, die Gießkannen klirren. Er hat sich den Kopf gestoßen. Erneut die Folie, gefolgt von den Tonscherben, diesmal so laut, als spielte es keine Rolle, ob andere es hörten. Dann ist er fort, entweicht in die Nacht gleich einem lautlosen Seufzen. In Gedanken folge ich ihm durch den Borretsch und die Minze, vorbei an dem Steinhügel und durch die Pforte zwischen den Holundersträuchern, raus auf die sumpfige Wiese.

Fünf Schritte, sieben, dann zehn.

Ich ringe um Atem, verschlucke mich just am Staub und stürze auf die Knie. Wer zur Hölle war das?

Papa hat in den letzten Jahren kaum den Hof betreten und Anna fürchtet die Dunkelheit, weshalb sie stets eine Taschenlampe bei sich trägt. Doch wenn es weder Papa noch Anna war, wer dann? Scarlett ist fort, niemand sonst hat Zutritt zu unserem Grundstück.

Ein Landstreicher? Gibt es die hier überhaupt?

Ich kauere am Boden und lausche mit weit aufgerissenen Augen in die Nacht hinaus, auf Schritte im Kies oder das verräterische Quietschen der Pforte. Doch es bleibt still – für Minuten oder gar Stunden. Dunkelheit besitzt eine eigenwillige Zeit, Furcht hingegen kennt gar keine. Ich bin hellwach, aber unfähig zu fliehen. Ich spüre den Raum, die Töpfe und Kisten, die Nähe der Wände und Decke über mir. Ich schmecke den Staub und die aufgewühlte Erde. Ich glaube sogar, den Duft des Weines zu riechen. Bloß meinen Körper spüre ich nicht, als hätte er mich abgestoßen.

Als ich es endlich schaffe, die Fäuste zu lösen, kribbelt meine Haut vor Hochspannung. Ich stütze mich am Weinfass ab und stemme mich hoch. Ich brauche die Leiter. Ohne sie war alles vergebens. Der erste Stab, den ich ertaste, gehört zu einem Rechen, der zweite einem Spaten; dann finde ich Sprossen. Die Leiter misst keine zwei Meter, trotzdem streift sie die Gießkannen. Ich bleibe in der Plastikfolie hängen und stürze. Die Tontöpfe ergießen sich lawinenartig über mich. Überall sind Splitter, die Luft ist staubdick. Doch ich gebe nicht auf, kämpfe mich vorwärts.

Am Ende stehe ich schweißgebadet in der Melisse; meine Haut brennt, als wäre ich durch Berge aus Kämmen und Bürsten und Spiegelscherben gewatet. Die Leiter presse ich an mich wie einen teuer errungenen Schatz. Bis zur Mauer ist es nicht weit. Viel zu schnell steht die Leiter fest im Gestrüpp und ich auf der obersten Sprosse.

Der Moment der Wahrheit naht.

Traue ich mich hinüber?

Vertraue ich darauf, dass es keinen Fluch gibt?

Dass ich es überlebe?

Ich kralle mich in den Efeu und überwinde den letzten Abstand. Schon sitze ich auf der Krone, ein Bein auf jeder Seite. Bin ich bereit? Der Wind streicht durch die Holunderbüsche, ich kann sie nicht sehen, nur hören. Alles ist schwarz, der Garten der Villa genauso wie mein Zuhause. Einzig in der Küche brennt Licht. Anna sitzt mit einer Tasse Tee am Tisch und liest. Wie leicht es ist, in hell erleuchtete Fenster zu blicken, sicher verborgen im Mantel der Nacht. Ich frage mich, wie viele Menschen es mir gerade gleichtun und dieses Ziehen ganz tief in der Brust spüren, diese Sehnsucht nach etwas, das zum Greifen nah und doch in unerreichbarer Ferne liegt. Eine Scheibe und tausend Welten liegen dazwischen.

Anna trinkt einen Schluck.

Ich wende mich ab und ziehe das zweite Bein hinüber. Unter mir liegt der verbotene toxische Garten der Spukvilla. Nur einen Sprung entfernt. Kein Grund, kein Strauch ist zu erkennen. Ich greife mir ein Bündel Efeuranken und schiebe mich über den Rand. Der Efeu ächzt, meine Füße finden keinen Halt. Statt zu springen, wollte ich hinabklettern, jetzt hänge ich da wie ein nasser Sack. Zu allem Überfluss höre ich Stimmen. Innerhalb des Gartens. Sie nähern sich rasch.

»Du hast was gehört?«

»Alter! Verarschst du mich?«

»Zwei Mädchen, die über Selbstbefriedigung reden? Come on! Das ist so hart an den Haaren herbeigezogen, wie kann ich das glauben?«

»Wenn ich es doch sage! Ich bin die verkackte Mauer abgelaufen, um den Weg zu finden, da hab ich sie ganz deutlich gehört.«

»Wohl eher halluziniert.«

Ein Schlag erklingt, als würde einer dem anderen eine verpassen. Es sind männliche Stimmen, die genau unter mir zum Stillstand kommen. Ich erstarre zur Salzsäule – darin habe ich Übung – und lausche ihnen mit pochendem Herzen.

»Es war irgendwo hier.«

»Ich hör nix.«

»War es doch weiter hinten?«

»Oder eine Wahnvorstellung«, beharrt der eine, den ich in Gedanken den Zweifler nenne.

Der andere – der Lauscher – schnaubt: »Das hab ich dann auch halluziniert, hm?«

»Ein Buch?«

Mein Herz setzt aus.

»Es kam über die Mauer geflogen.«

Scheiße, scheiße, scheiße!

»Ohne Witz?«

»Alter!«

»Schon gut, schon gut. Was steht drin?«

Ich sterbe!

»Keine Ahnung. Ich hab nicht nachgesehen.«

Fieberhaft suche ich einen Ausweg. Ich schaffe es niemals zurück auf die Mauer, ich kann mich ja kaum noch halten. Lasse ich mich fallen, verrate ich meine Anwesenheit. Die Lage ist aussichtslos, bis –

»Da kommt wer«, warnt der Lauscher. Ich höre es auch. Jemand nähert sich. So viel Pech kann ein Mensch unmöglich haben. Ich verfluche Scarlett und mobilisiere meine letzten Kraftreserven. Nur noch ein wenig länger …

Da spüre ich eine Bewegung. Einer der beiden presst sich an die Mauer. Sein Arm streift mich, der Efeu gibt unter ihm nach. Er ist viel zu nah, wenn er sich nur ein wenig in meine Richtung dreht, stößt er wortwörtlich auf mich. Jetzt hält er den Atem an.

Das schwache Licht einer Laterne nähert sich, mit ihm schälen sich Umrisse aus dem Dunkel. Büsche, Blätter und das Gesicht des Mannes neben mir. Ich erkenne zweierlei. Erstens ist er etwa in meinem Alter und zweitens auf einer Höhe mit mir, was bedeutet, dass ich mich wenige Zentimeter über dem Boden an die Mauer klammere. Der Grund auf dieser Seite muss höher liegen, was prima wäre, wäre ich allein. So bleibt mir nichts anderes übrig, als weiter den Affen zu mimen, während der Laternenschein vorüberzieht.

Da dreht er den Kopf und erblickt mich; er zuckt nicht einmal zurück, wohingegen ich vor Schreck beinahe loslasse. Ein flüchtiges Blinzeln ist die einzige Reaktion auf mein panisches Zucken, als wäre es für ihn vollkommen normal, fremde Mädchen an Mauern hängen zu sehen.

»Du kannst loslassen«, lässt er mich wissen, kaum dass der Laternenschein verblasst. Es ist der Zweifler.

»Loslassen? Wovon redest du?« Der andere pirscht durchs Unterholz. »Alter, das war knapp! Nichts wie ab über die Mauer, bevor er zurückkommt.«

»Ich hab dein Mädchen gefunden.«

»Mein was?« Da entdeckt mich auch der Lauscher. Im Gegensatz zu seinem Freund springt er drei Schritte zurück. »Holy Shit! Kannst du mich nicht vorwarnen?«

»Hab ich doch.«

»Was macht sie da? Kann sie sprechen?«

»Wir sollten ihr von der Mauer helfen –«

Da lasse ich los und plumpse mitten hinein in üppig wuchernde Brennnesseln. Einer hilft mir hinaus, der andere hält mein Buch in den Händen. Ich will danach greifen, da hebt er es aus meiner Reichweite. Es ist der Lauscher.

»Das gehört mir«, lasse ich ihn wissen.

»Offensichtlich wolltest du es nicht mehr.«

»Es gehört mir!«, beharre ich.

»Da könnte ja jede kommen.«

»Still!«, warnt der Zweifler. »Er kommt zurück.«

Anna hat Scarlett ein Tagebuch gekauft. Jetzt haben wir beide eines. Nur dass ich meines sicher verwahre, während sie ihres offen liegen lässt. Ich warf einen Blick hinein, als sie unter der Dusche war. Sie nutzt es weniger zum Schreiben, sondern vielmehr zum Zeichnen. Die flüchtig skizzierten Gestalten verraten mindestens so viel über ihr Innerstes wie die Worte in meinem über mich.

In uns beiden ist etwas zerbrochen.

Wir sind beschädigt.

Vielleicht sind wir das alle.

Ich habe mir Landstreicher stets alt und verwahrlost vorgestellt, doch vielleicht sind sie eher wie diese beiden. Höchst arrogant von mir, zu denken, es gäbe nur eine Art Mensch, die auf der Straße lebt. Ich selbst habe darüber nachgedacht abzuhauen und würde, käme es je dazu, von heute auf morgen auf der Straße leben. Sind sie genauso?

Vor uns öffnet sich die Rasenfläche mit dem Schachbrett. Geisterhaft ragen die Statuen auf. Der Mond steht tief. Er ist eine Sichel, sein Licht fahl und kalt, doch es reicht, die Umrisse zu skizzieren. Ich höre Schritte. Wer auch immer mit der Laterne durch den Garten streift, ist uns auf den Fersen.

»Wohin?«, flüstert der Lauscher.

Sie wollen weiter durchs Unterholz, doch ich erinnere mich, dass hier Bärenklau wuchert; ich sah es vom Dach aus.

Ich zerre sie in die entgegengesetzte Richtung.

»Er wird uns sehen«, beschwört mich der Zweifler, da erreichen wir das Schachfeld. Rasch presse ich mich gegen eine der Figuren; die beiden tun es mir gleich. So stehen wir da, unterdrückt schnaufend und lauschend. Der Laternenschein naht. Es ist der Gärtner, der aus dem Gebüsch tritt. Die Furchen in seinem Gesicht wirken tiefer, die Augen dunkler, sie spiegeln den Widerschein der Kerze, die in der Laterne brennt. Unser Glück, dass er keine Taschenlampe nutzt. Sein Weg führt ihn an uns vorbei, ich höre ihn husten und etwas von Strolchen fluchen. Ob er die beiden meint? Dann verschwindet er zwischen den Bäumen auf der anderen Seite. Der Lauscher atmet hörbar aus.

Der andere spottet: »Der ist schlimmer als deine Ma.«

»Ihr kennt ihn?«

»Den Alten?« Der Lauscher schnaubt. »Klar doch. Ist besessen davon, dass wir seine Pflanzen zertrampeln. Wenn es nach ihm ginge, dürften wir keinen Schritt tun.«

»Wer seid ihr?«, frage ich.

Die zwei werfen sich einen Blick zu. »Die Frage ist eher: Wer bist du? Nicht wir sind hier eingebrochen.«

»Ich will mein Buch zurück.«

»Beweis, dass es deins ist, und es gehört ganz dir.«

»Es gehört bereits mir.«

»Mag sein, doch so macht das keinen Spaß.«

In Gedanken jage ich ihn ums Schachfeld, in Wirklichkeit stehe ich bloß da und starre ihn finster an, was er in der Dunkelheit natürlich nicht erkennen kann.

Feige, feige Jenna.

»Lasst uns woanders reden«, schlägt der Zweifler vor und wartet gar nicht erst auf Zustimmung. Schon dirigiert er uns durch den nächtlichen Garten. Scarlett würde das nie mit sich machen lassen. Sie würde ihr Haar zurückwerfen und das Buch verlangen, das man ihr sofort gäbe. Scarlett ist Furcht einflößend in ihrer Schönheit und ihrem Zorn.

»Ist das der richtige Weg?«, höre ich den Lauscher fragen. »Das Tor war eben noch nicht da.«

Das Tor sind zwei Silberregen, deren Äste einen natürlichen Bogen bilden. Ich erkenne sie an den herabhängenden Zweigen und Dornen.

»Autsch«, flucht da der Lauscher. »Das pikst!«

Stufen führen zu einem Grund, der so schwarz ist, als würde er Licht trinken, dabei sind es gewiss die Bäume, die den Mondschein für sich selbst beanspruchen.

»Daran erinnere ich mich auch nicht«, sagt der Zweifler. War ich eben noch genervt von seiner bestimmenden Art, taste ich jetzt nach seinem Arm. Er lässt es zu.

»Ich dachte, ihr kennt euch aus.«

»Dieser Garten ist ein wahres Labyrinth.«

»Er ist toxisch«, stimme ich zu, in Gedanken bei der Geschichte, die Scarlett vorlas. Es ist nicht die meine, ich habe sie bloß niedergeschrieben, Wort für Wort aus meinen Erinnerungen. Es war unser Gutenachtritual: die Geschichte der Zauberin und ihrer drei Töchter, danach ein Kuss, gefolgt vom Feststecken der Decke. Mutter ging, bevor ich schlief – und ich lag da, starrte zum nachtblinden Fenster und dachte über die verfluchten Kinder nach. Schon damals wusste ich, dass sie uns meinte.

Anna, Jenna und Scarlett.

Drei Kinder. Ein Fluch.

»Scheiße, was ist …«

Da platscht es. Der Lauscher verschwindet so plötzlich vor uns und ich bin zu tief in Gedanken, als dass ich noch bremsen könnte. Ich folge ihm auf dem Fuß und reiße den Zweifler mit hinein ins nasskalte Reich.

»Ein Teich«, prustet der Lauscher.

»Mein Buch!«, kreische ich und schlucke Wasser, huste und schlucke noch mehr. »Es darf nicht … nass werden!«

Etwas berührt mich an der Wade, ich schreie auf, meine Muskeln verkrampfen. Ich drohe schon wieder zu erstarren. Jemand schiebt mich gen Ufer. Der Teich ist nicht tief, aber sumpfig. Ich glitsche ab.

»Zieh dich hoch!«

»Mein Buch«, protestiere ich.

»Erst raus«, befiehlt der Zweifler und zwingt mich vorwärts. Mit zitternden Fingern finde ich Halt im Röhricht, dann knie ich da, auf allen vieren im flachen Ufer. Er greift mir unter die Arme und hievt mich hoch. Erst als ich auf dem Rücken im Gras liege, gewinne ich die Kontrolle über meine Glieder zurück. Ich zittere erbärmlich.

»Yakup?«, ruft der Zweifler.

»Scheiße, wo seid ihr?«, erklingt es von jenseits des Teiches. »Du hast uns in einen verdammten Tümpel geführt! Hörst du, Lee? Von wegen bester Orientierungssinn, du bist aufgeschmissen ohne dein Navi! Mist, er kommt zurück.«

Und weg ist er.

Lee – der Zweifler – greift nach meiner Hand. »Jetzt nicht erstarren, Mauermädchen, wir müssen weiter.«

Ich stolpere ihm blind hinterher. Wüsste Anna davon, würde sie einen Herzschlag erleiden. Ich bin die vernünftige Schwester, diejenige, die niemals Schwierigkeiten hat, auf Partys geht oder fremden Männern in dunkle Gefilde folgt.

Lee, der Name passt zu ihm.

Er lotst mich zur Rückwand eines Schuppens und an schwach erleuchteten Sprossenfenstern vorbei. Ich spähe hinein. Es ist eine Werkstatt, in der ein abgedecktes Auto steht. Lee schiebt mich hinter ein Regenfass und zwängt sich hintendrein. Dort harren wir aus, Brust an Brust und klatschnass. Dass er noch meine Hand hält, scheint er vergessen zu haben – mir gefällt es überraschend.

Die Dunkelheit ist eine seltsam eigenwillige Sache. In ihr fühle ich mich normalerweise allein und verloren – Anna und Scarlett stets eine Wandbreit entfernt –, doch hier und jetzt schafft sie eine Nähe, die neu und aufregend ist. Sie spinnt ihre Fäden, lässt mich sein, wer immer ich sein möchte. Dieses wagemutige Ich kann nur hier und jetzt existieren, da Lee nicht um meine Makel weiß und ich nichts von ihm. Vielleicht ist genau das der Grund, warum es Menschen nachts auf die Straßen und in überfüllte Clubs zieht. Sie können sein, wer immer sie sein wollen.

Wagemutig, kühn, lustig, frei.

»Bist du in Ordnung?«, fragt Lee und ich nicke.

Wie schnell ich mein Herz verliere.

»Hast du dich verletzt? Du atmest flach.«

»Ich bin nervös«, gestehe ich.

Sein Gesicht liegt im Schatten. Zu gern würde ich den Ausdruck sehen, denn seine Stimme lässt sich schlecht deuten. Ist er neugierig? Bloß höflich?

»Warum?«, fragt er.

»Der Garten«, sage ich, verliere jedoch den Faden, als es ganz in der Nähe knackt. Lichtschein dringt durchs Geäst, trifft auf das Fass und streift über unsere Köpfe hinweg. Lee duckt sich, doch das Licht berührt seine Haarspitzen; ich greife in seinen Nacken und ziehe ihn zu mir. Sein Haar ist feucht, das Shirt klebt an ihm, es klebt auch an mir.

Sein Herz rast. Oder ist es meines?

»Er ist weg«, sagt Lee Sekunden – oder Minuten? – später. »Du kannst mich loslassen.« Ich tue es sofort. »Danke«, er klingt, als würde er lächeln, »für die heldenhafte Rettung.«

»Stets zu Diensten«, murmele ich.

Jetzt lächelt er definitiv. »Ich nehm dich beim Wort.«

Es ist der Fluch der Nacht, dass alles, was in ihr erblüht, mit dem ersten Sonnenstrahl vergeht und wir zu unserem wahren Ich schrumpfen. Ich weiß das und er auch.

»Die Luft ist rein.«

Lee führt mich zu einem Seitentrakt der Villa und öffnet dort eine schwere Eichentür. Schlagartig wird mir bewusst, dass ich nicht nur den verbotenen Garten betreten habe, sondern kurz davor bin, das Allerheiligste zu entweihen. Es kommt mir so ungeheuerlich, ja geradezu gefährlich absurd vor, dass ich auf der Stelle umdrehen und fliehen möchte. Lee hat feine Antennen, denn der Druck seiner Hand schwindet. Nur keine Angst, versichert er wortlos. Er lässt mir die Wahl. Ich kann gehen, zurück über die Mauer und in den Schatten von Scarlett, oder ich folge ihm.

»Spukt es hier?«

Lee lächelt. »Vielleicht.«

»Ich meine es ernst!«

»Ich auch.«

Eine zweite Tür öffnet sich. Warmes Licht fällt in den schmalen Gang. Er wirkt im Vergleich zum äußeren Erscheinungsbild der Villa beinahe vulgär schlicht. Der Glanz ist mit den Jahren verblasst, vernachlässigt oder verkauft worden.

»Da seid ihr ja.« Yakup winkt uns eilig rein. Er wirkt nervös. »Hat er euch gesehen?«

Lee verneint. Jetzt, da ich sein Gesicht betrachten kann, fühle ich mich bestätigt. Alles an ihm stimmt. Dabei ist er nicht im klassischen Sinne hübsch, ich fürchte gar, die meisten würden ihn übersehen, aber mir gefällt er gerade deswegen. Weil ich wie er bin.

Yakup räuspert sich. »Ich schlage vor, ihr schließt die Tür und fallt dann übereinander her.«

Prompt lässt Lee meine Hand los. »Das Buch?«, fragt er und tritt zu Yakup in den Raum jenseits des Ganges.

Vorsichtig folge ich, der Boden knarrt, die Tür ächzt, als ich sie mit sanfter Gewalt schließe. Der Rahmen hat sich verzogen, er ist alt und reich verziert. Ein Relikt längst vergangener Zeiten, ein Überbleibsel, das womöglich zu schwer zu entfernen war. Ob es im restlichen Haus ebenso karg ist? Yakup und Lee stehen am Fenster und unterhalten sich murmelnd. Eine Stehlampe brennt, zwei Sessel, zwei Betten und zwei Stühle stehen da, als wären sie kürzlich verwaist. Die Decken sind zerwühlt, das Geschirr ist benutzt, daneben liegen Spielkarten und ein aufgeschlagenes Buch. Die Dielen verraten meine Neugier, Yakup dreht sich um. Im Gegensatz zu Lee ist er jemand, der gewiss sämtliche Blicke auf sich zieht. Ob er Scarlett gefallen würde? Sie mag große, sportliche Typen und Yakup wirkt, als würde er niemals still sitzen.

Er grinst. »Soll ich mich ausziehen?«

Ich nicke, schließlich ist er klatschnass. Er lacht, Lee hebt eine Braue. »Du auch«, lasse ich ihn wissen und sehe mich um. »Habt ihr ein Handtuch für mich?«

»Ein Mädchen nach meinem Geschmack!«

»Ein Handtuch«, wiederhole ich. Lee reicht mir eines, das sie bereits benutzt haben. Das ganze Zimmer sieht aus, als wären sie vor Wochen eingezogen. Offensichtlich bemerken sie meine Irritation, denn Yakup schiebt rasch die Wäsche zusammen, ehe er sich das nasse Shirt über den Kopf zerrt. Wahrhaftig, er ist Sportler. Oder Dauergast im Fitnessstudio. Daneben fühle ich mich geradezu peinlich unfit. Ich fahre Rad, möchte ich sagen, jeden Tag zur Schule und zurück. Stattdessen ziehe ich, mir meiner erbärmlichen Gestalt plötzlich allzu bewusst, das Handtuch enger um die Schultern. Mein Haar hängt herab, das Kleid offenbart jede Delle und jeden Makel. Ich tropfe auch noch.

»Mit wem hast du gestritten?« Auf meinen fragenden Blick hin führt Yakup näher aus: »Ihr wart verflucht laut. Erst ging es um irgendein Märchen, dann darum, dass ihr einander beim Masturbieren beobachtet.«

»Nicht einander«, korrigiere ich.

Er neigt sich interessiert vor. »Watcher oder Player?«

Lee wirft ihm ein Shirt zu. »Zieh dich an.«

Während sie sich abtrocknen, trete ich zum Tisch; das Buch, das dort liegt, ist ein Bildband Australiens. Ich blättere wahllos ein paar Seiten vor, verliere das Interesse und suche nach meinem eigenen Buch. Ich finde es auf der Heizung liegend. Ein Entsetzenslaut entschlüpft mir. Der Einband trieft, die Seiten sind wachsweich, aber die Tinte, die Tinte ist stur. Ich hebe es vorsichtig an meine Brust.

»Habt ihr ein Eisfach?«

»Wozu?«

»Habt ihr oder nicht?«

»In der Küche«, sagt Lee und tritt in trockenen Shorts neben mich. »Funktioniert das wirklich?«

»Ich hoffe es.«

Yakup ist verwirrt. »Wovon zum Henker sprecht ihr?«

»Folge mir.« Lee tritt zur Tür.

»Alter, du willst da rein?«

»Er wird uns schon nicht köpfen.«

Yakup blickt von Lee zu mir. »Hör mal, Miss Ich-will-mein-Buch-Zurück, wohnst du in der Nähe? Gibt es keine Eisfächer da, wo du herkommst? Wir helfen dir zurück über die Mauer, das Buch hast du ja jetzt.«

Ich könnte zurückkehren. Doch was würde Anna sagen, wenn ich triefend und ohne Scarlett in der Tür stünde? Wäre sie enttäuscht? Sauer? Ihr Ton war seltsam, als sie mit Vater sprach, ebenso ihr Blick, als wir uns verabschiedeten.

Alles ist seltsam heute. Anna, Scarlett, sogar ich.

»Sie wird mich umbringen«, höre ich mich sagen, was eine glatte Lüge ist. Ich will nur nicht heim.

»Besser, als wenn der Alte seinen Frust an mir auslässt«, sagt Yakup im Brustton der Überzeugung, legt aber zugleich eine Hand auf meine Schulter, es ist eine seltsam süße und ambivalente Geste. »Wer ist sie?«, fügt er hinzu, als müsste er abwägen, wer von uns in größerer Gefahr schwebt.

»Meine große Schwester. Ich habe ihr versprochen, Scarlett zu begleiten.«

»Und das ist …?«

»Meine kleine Schwester.«

»Klein im Sinne von wie klein?«, fragt Lee.

Ich ziehe eine Grimasse.

»Mit ihr hast du dich gestritten«, schlussfolgert er.

Ich nicke. Yakup flucht, er tut das oft. »Alles klar, ich geb auf, ab in Teufels Küche. Nach dir, heldenhafter Lee!«