Читать книгу: «На восьмых этажах»

– Очередной тяжёлый рабочий день, надоело это всё.

Марк брёл по пасмурной полупустой улице и бормотал что-то себе под нос.

– Ну ничего, ещё пара недель – и отпуск, отпуск…

Глаза его смотрели на влажный асфальт, он задумался и чуть не поздоровался с дорожным знаком. Зато Марк не пропустил пешеходный переход.

– Ну ничего, сейчас отдохну пару дней, а сейчас – к Санычу.

У Марка не было собственной машины, даже на права он не сдавал – не видел смысла. На улице становилось всё темнее и темнее, когда он пришёл на нужную улицу.

– Так, какой он там адрес говорил?

Первомайская тридцать… тридцать шесть? Или тридцать восемь? Нет, нет, нет, точно тридцать восемь. Или не точно?

Марк достал телефон из сумки. На часах – 18:57, интернета, как на зло, нет, денег на балансе тоже.

– Ёмоё, как на зло не дозвониться. Ладно, тридцать восемь, так тридцать восемь.

Мужчина подходил к подъезду и вновь бормотал себе под нос:

– Вот приду, увижусь с другом. Надеюсь, он не забыл купить несколько бутылок древнего, как мир, пшеничного напитка.

Дом выглядел старым и побитым, гораздо старше домов поблизости. Ради интереса Марк решил дёрнуть дверь на себя – та поддалась. Видимо, магнитная дверь сломалась или электричества нет. Свет в доме и правда не горел.