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Hilde Hagerup
Zeit der Lügen

Roman

Aus dem Norwegischen von

Gabriele Haefs

Saga

Jonas Nilsen zählt die Tage, bis seine Mutter zurückkommt. Sie ist im Gefängnis, seit Jonas acht Jahre alt war. Jetzt ist er vierzehn. Während dieser Zeit hat Jonas ihr die Wahrheit über sich verschwiegen.

Nun hat sie ihre Strafe abgesessen, und Jonas weiß, dass er ihr erzählen muss, dass er ganz und gar nicht beliebt ist, dass er nicht Klassensprecher ist, dass er ein schwacher Schüler ist und dass er keine Freundin hat. Das Leben ist mit Jonas bisher ziemlich rau umgesprungen. Er und sein Vater kommen nicht gut miteinander klar. Es steht für Jonas viel auf dem Spiel, und es ist so wichtig für ihn, dass seine Mutter begreift, wie die Dinge liegen und warum er sie in seinen Briefen und Telefongesprächen einfach belügen musste.

Hilde Hagerup, geboren 1976, ist eine erfolgreiche norwegische Autorin, die schon zwei Mal mit dem Norwegischen Kritikerpreis ausgezeichnet wurde. Sie ist die Tochter des bekannten Jugendbuchautors Klaus Hagerup. Hilde Hagerup studierte Geschichte in London und lebt und arbeitet heute in Oxford. Ihre Bücher wurden in mehrere Sprachen übersetzt.

1

Jonas Nilsens Mutter hat einen Fernseher in der Zelle. Und einen kleinen Schreibblock und einen Tisch und ein Bücherregal mit fünf Büchern. Sie hat einen Kleiderschrank mit T-Shirts und Hosen, sie hat einen Kalender an der Wand, mit Bildern von Hundebabys. Puppies 2007 steht darauf. Sie hat einen Spiegel und eine Haarbürste und einen Heizkörper hinter einem Gitter.

Und auf einem Brett über dem Bett hat sie ein Bild von sich und Jonas. Dieses Bild ist vor sechs Jahren aufgenommen worden. Jonas sitzt neben ihr auf der Treppe zu Hause in Krattbo. Ihr Lippenstift ist rosa und ihr Trägerkleid grün. Er hat einen dunklen Struwwelkopf und dunkle Augen. Er sieht skeptisch aus. Genervt. Obwohl er ein Eis in der Hand hält. Obwohl es noch über einen Monat dauern wird, bis seine Mutter einen Mann tötet.

Marita Nilsen geht zu dem Bild und streicht Jonas über die Wange.

Sie spürt nichts unter ihren Fingerspitzen.

Nur kaltes Glas.

Jonas Nilsen ließ sich Zeit im Badezimmer. Er stand vor dem Waschbecken und beugte sich zum Rasierspiegel vor. Der war auch ein Vergrößerungsglas, er war zwei Dinge in einem, im Prinzip konnte man alles sehen. Alle Pickel, Kratzer, alle harten schwarzen Stoppelhaare am Kinn, die geplatzten Äderchen, die die Wangen rot machten, den Rotz in den Nasenlöchern, wenn man den Kopf in den Nacken legte.

Jonas legte den Kopf in den Nacken.

Als er seine Nasenlöcher ausgiebig betrachtet hatte, öffnete er den Badezimmerschrank und nahm eine Packung Zahnseide heraus. Nur Putzen und Spülen reichte ja nicht. Auf diese Weise wurde man die Essensreste nicht los, schon gar nicht die Krümel, die sich zwischen den Backenzähnen versteckten. Wenn man nicht gründlich vorging, konnten die Krümel wochenlang dort sitzen bleiben. Dann riskierte man Löcher in den Zähnen. Jonas spannte den Faden zwischen Daumen und Zeigefinger, wie er das beim Zahnarzt gelernt hatte. Er wollte rein gar nichts riskieren.

Jemand rüttelte an der Türklinke.

Jonas Nilsen ließ sich nichts anmerken. Er öffnete den Mund und legte den Kopf in den Nacken, um richtig hineinlangen zu können, um zu sehen, was für Gemeinheiten dort lauerten, Bakterien, die sich ihren Weg nagten und ihm bald wehtun würden.

»Jonas?«

Vor der Badezimmertür stand der Vater. Jonas wusste, dass er schon eine ganze Weile dort gestanden hatte, ohne etwas zu sagen.

Aber wer die Badezimmertür abschließt, tut das, weil er das Bedürfnis hat, allein zu sein.

»Aufmachen.«

Jonas fischte ein kleines Stückchen Apfel aus seinen Zähnen.

Wenn niemand je das Bedürfnis hätte, allein zu sein, müsste es keine Schlüssel geben.

»Nein.«

»Was machst du?«

Jonas zog die Zahnseide aus dem Mund und stellte fest, dass die sich gerötet hatte. Er warf den blutigen Faden in den Mülleimer und blieb mitten im Raum stehen, während er durch den Türspalt den schweren Atem des Vaters hörte.

»Jonas?«

»Nichts.«

»Genau. Und jetzt machst du verdammt noch mal auf! Ich kann diesen Quatsch nicht mehr ertragen!«

Wieder wurde an der Klinke gerüttelt. Hart.

»Joi«, sagte Jonas.

Die schwarzen Haare fielen ihm in die Augen. Jetzt sah er die Welt nicht mehr. Jetzt sah er im Spiegel sein eigenes bleiches, hässliches Gesicht nicht mehr. Er nahm einen Gelklumpen aus der kleinen roten Dose auf dem Waschbeckenrand und strich sich die Haare nach hinten. Dann hob er noch einmal den Blick, und zum ersten Mal fiel ihm die Decke des Badezimmers auf. Die war tapeziert. Psychedelisch. Braun und Orange. Von diesen Farben wurde ihm schwindlig. Wenn er stehen blieb und sich das Muster ansah, würde er sich bald nicht mehr aufrecht halten können.

Sie kamen eine halbe Stunde zu spät. Das machte nichts, sie mussten trotzdem zehn Minuten im Lehrerzimmer auf die Rektorin warten.

Jonas’ Vater konnte nicht still sitzen. Er schob seine Kaffeetasse hin und her, er kleckerte, er wischte den lauwarmen Kaffee mit dem Daumen vom Tisch, er spielte an den Blättern der Plastikblume herum, schloss seine Jacke und öffnete sie wieder, hob die Hände, drehte sich zur Tür, auch wenn niemand hereinkam.

Am Ende sah er Jonas an.

»Hm?«

Das war das Einzige, was er gesagt hatte, seit Jonas aus dem Badezimmer gekommen war. Jonas schüttelte den Kopf. Der Vater holte Luft, hielt sie an, stieß sie durch die Nasenlöcher aus, sodass fast ein Pfiff entstand. Pfiiiiiip. Er versuchte, etwas zu sagen, aber das dauerte, und es dauerte Stunden, einige wenige Sätze herauszupressen, und wenn er damit angefangen hatte, war keine Zeit mehr. Jonas’ Vater schaffte es nie, das zu sagen, was wichtig war. Auch jetzt nicht. Zum Glück.

»Da seid ihr ja.«

Die Rektorin war größer als sie beide, sie war größer als die meisten anderen, deshalb ging sie immer mit gesenktem Kopf und durchgebogenen Knien. Sie gab Jonas die Hand, aber sie machte das ungeschickt. Ihre Hand war kalt und fast glatt. Sie war ebenfalls nervös.

»Wie nett, dich wieder bei uns zu haben, Jonas«, sagte die Rektorin.

Sie nickte beim Reden. Jonas’ Vater fing ebenfalls an zu nicken. So war der Vater von Jonas Nilsen: zu Hause sauer und anderswo peinlich.

»Ja. Ja ... danke.«

Jonas sah, dass sein Vater erleichtert war. Angespannt, aber doch erleichtert. Das wurde deutlich an der kleinen vibrierenden Runzel, die der Vater im Mundwinkel hatte. Ein Versuch eines Lächelns. Ein Anfang.

»Das wird bestimmt sehr gut gehen«, sagte die Rektorin.

Der Vater leckte sich die Oberlippe. Er hatte sich den Schnurrbart abrasiert, die Spucke blieb hängen und glitzerte, während sie trocknete. Sie sah aus wie Schweiß. So, als ob er gerannt wäre. Jonas sah, dass der Vater Atem holte. Anlauf nahm. Dann kam es.

»Das ... da ... da. Bin ich mir nicht so verdammt sicher.«

Die Runzel in seinem Mundwinkel vibrierte und vibrierte. Dann verschwand sie. Jonas Nilsens Vater kam nicht weiter, es wurde wohl zu viel. Er schaffte es nicht, die Rektorin anzulächeln. Stattdessen hob er die Hand, um Jonas durch die Haare zu fahren. Er fuhr Jonas niemals durch die Haare, wenn sie nur zu zweit waren. Das hier machte er sicher nur, um dem Jugendamt zu entgehen. Um nicht als Rabenvater dazustehen.

Aber Jonas wich aus, und die Hand blieb in der Luft hängen; die Rektorin folgte ihr mit den Augen und nickte immer weiter. Nick, nick, nick. Die ganze Zeit starrte sie auf die Hand des Vaters, die keine Haare fand und stattdessen schlaff auf den Oberschenkel fiel: ungeschickt.

»Doch, das glaube ich schon«, sagte die Rektorin, und jetzt blickte sie Jonas an. Jonas sah, dass ihre Augen nicht einfach blau waren, sondern hellblau, fast türkis, und alles an dieser Dame war gut gemeint, aber nichts war gut genug. Nichts reichte.

Sie wollte, dass er etwas sagte.

Reden fiel Jonas leicht. Es fiel ihm leicht, die Leute locker werden zu lassen. Sie zum Lachen zu bringen. Er konnte gut Grimassen schneiden, imitieren, auf alle viere sinken und wie ein Hund bellen. Wie ein Hahn krähen. Jonas Nilsen konnte alles, was gerade nötig war.

Der Vater wollte auch, dass er etwas sagte. Am liebsten etwas Witziges. Das wäre jetzt nötig gewesen. Um die Stimmung aufzulockern. Die war so schwer. Wie übrigens fast alles.

Als Jonas nichts sagte, zog der Vater mit den Daumen seine Trainingshose hoch und schob die Hüften vor, und dabei schnaubte er, räusperte sich. Dann öffnete die Rektorin plötzlich den Mund.

Redet ihr viel über sie?

Jonas’ Vater fing an, sich mit Daumen und Zeigefinger an den Nasenhaaren zu ziehen. Jonas sah die rote Bluse der Rektorin an. Dann pfiff er. Lange und ein wenig schrill. Wie nach einem Hund. Die Rektorin gab auf. Hatte den Wink verstanden. Schlug vor, jetzt die Klasse zu begrüßen.

»Aber dann ... dann kann ich ja gehen. Ellen?«

Er hätte die Rektorin nicht Ellen nennen dürfen. Das hörte Jonas. Und er wusste, dass der Vater das auch selbst gehört hatte, denn sofort streckte der wieder seine Hand nach Jonas’ Haaren aus. Wieder wollte er ihn zausen. Diesmal war Jonas nicht schnell genug. Er spürte, wie der Vater ihm die Kopfhaut rieb, wie er die starren schwarzen Haare nach unten drückte, jetzt hatte der Vater Gel an der Handfläche, jetzt wurde er klebrig, und das war ja auch der Sinn der Sache, das hatte er gewollt, dachte Jonas. Der Vater wollte ein wenig von Jonas’ Haargel entfernen, aber Jonas wollte sein Haargel behalten.

»Nein«, sagte Jonas.

»Hm?«

Die Rektorin war auf dem Weg zur Tür, jetzt blieb sie stehen.

»Was hast du gesagt?«

Der Vater schloss die Augen. Jonas stellte sich vor, dass er hinter den Augenlidern hundert Millionen Sternschnuppen vor dem roten Himmel sah.

»Komm mit«, sagte Jonas.

»In die Klasse?«

Jonas nickte.

Jetzt ging die Rektorin in die Hocke. Jetzt war sie kleiner als Jonas. Jetzt hatte sie keine türkisen Augen mehr. Jetzt war ihr Blick dunkel und besorgt, und Jonas wusste, was sie dachte: So leicht wird das hier doch nicht. Es ist durchaus nicht sicher, ob es gut geht. Jetzt kam der Zweifel. Im Zweifel für den Angeklagten.

»Ich glaube ...«, fing die Rektorin an. »Weißt du, was ich glaube, Jonas?«

Der oberste Knopf der roten Bluse der Rektorin war abgegangen. Jonas blickte genau in den Spalt zwischen den Brüsten. Die wurden zusammengepresst. Sie schienen Atemprobleme zu haben, nach oben zu wollen. Vor allem die rechte. Die rechte Brust war größer als die linke, oder vielleicht lag es daran, dass die Rektorin hockte, vielleicht übten ihre Knie einen ganz besonderen Druck auf ihre rechte Seite aus.

»Ich glaube, es wäre besser, du gingst allein zurück in die Klasse«, sagte die Rektorin jetzt. »Meinst du nicht?«

»Nein.«

Die Brüste schwollen an, als die Rektorin tief Luft holte.

Wenn Jonas sich vorbeugte, würde er ihnen heraushelfen können. Sie würde ihn nicht daran hindern können. Nicht, wenn er es schnell machte. Sie würde es nicht schaffen, das Gleichgewicht zu halten.

Aber dann spürte er einen Arm um die Schultern. Es war sein Vater, der ihn wegzog.

»Na gut. Du hast gewonnen. Der Teufel soll dich holen, Jonas.«

Sein Atem traf Jonas wie ein harscher Wind. Kaffee.

2

Sechs Jahre vorher. Jonas ist acht Jahre alt. Da ist ein Teddy im Spielzimmer. Fernseher. Die Mutter trägt keinen gestreiften Pyjama. Das ist immerhin gut. Er hatte vor allem Angst, sie könnte aussehen wie ein Mitglied der Panzerknacker. Aber sie sieht ganz normal aus. Sie trägt normale Kleidung. Blaues T-Shirt und weiße Jeans. Nicht einmal Handschellen. Jonas ist Mitglied im Micky-Maus-Klub. Das bedeutet, dass er auf der Seite der Guten steht. Das bedeutet, dass er immer auf der Jagd nach Schurken und Dieben und Mördern ist.

»Jonas.«

Jonas will ihr lieber nicht in die Augen schauen. Er nimmt den Teddy. Hält ihn sich vors Gesicht. Der Teddy riecht nicht gut.

»Jonas.«

Sie versucht, ihm den Teddy wegzuziehen. Er hält fest, aber sie ist stärker, deshalb gewinnt sie. Die Mutter setzt sich den Teddy auf den Schoß. So. Da. Jetzt hat er nichts mehr, wohinter er sich verstecken kann. Sie versucht sich zu bücken, damit er sie ansieht, aber er schließt die Augen. Damit hat er gewonnen.

»Willst du nichts sagen, Jonas?«

Nein.

»Kannst du mir nicht erzählen, was du in der Schule machst?«

Nein.

»Es ist so schön, Besuch von dir zu haben, Jonas.«

Plötzlich überlegt er, ob er wohl in den Micky-Maus-Klub aufgenommen worden wäre, wenn Micky Maus wüsste, was seine Mutter getan hat. Sein Bauch tut weh. Und seine Beine tun weh. Dann platzt er. Dann kommt das Monstergebrüll.

Verdammtescheissfickfotzenkuh!

Das ist nicht viel. Das ist genug. Der Vater packt ihn am Arm. Trägt ihn aus dem Raum. Im Gefängnis darfst du nicht fluchen. Die Wärter mögen das nicht. Die Häftlinge mögen das nicht. Sie versuchen trotz allem, ein neues Leben anzufangen. Jonas schlägt immer wieder mit dem Kopf gegen das Armaturenbrett des Pick-ups und denkt, auch egal.

Jonas hatte sich auf den Boden gelegt, als ein Mädchen aus der Parallelklasse vorbeiging. Sie trug einen Rock. Er sah ihre Unterhose. Braun. Also schrieb er auf den Spiegel über dem Waschbecken im Umkleideraum der Turnhalle: Birte Jensen hat ne braune Unterhose. Er dachte, dass andere Jungen das gern wissen wollten. Ehe sie möglicherweise Lust bekämen, mit Birte zu schlafen. Braune Unterhosen sind nicht sexy. Er dachte, dass er hier Aufklärungsarbeit leistete.

Marius, der Klassenlehrer, sagte, er sollte sich zusammenreißen.

»Die Jungs finden das überhaupt nicht witzig«, sagte Marius. »Die finden dich blöd, ist das klar? Und Birte ist schrecklich traurig. Ich finde, du solltest dich bei ihr entschuldigen.«

»Ich finde, Birte sollte sich schöner anziehen«, sagte Jonas.

Dann kam die Rektorin in einem Rock in die Schule. Die Rektorin hatte schöne Knöchel, obwohl sie so groß und so dünn und so alt war. Jonas Nilsen schaffte es gerade noch, davon beeindruckt zu sein. Mehr schaffte er dann nicht. Marius zog ihn am Pullover hoch. Es war ein grüner Lambswoolpullover. Der wurde ruiniert. Zerrissen. Er konnte ihn nur noch wegwerfen. Jonas wollte Marius verklagen. Er schlug das vor, als er und der Vater im Pick-up nach Hause fuhren.

»Wir können ihn verklagen. Wir können Mamas Anwalt nehmen.«

»Halt jetzt mal die Klappe, Jonas«, sagte der Vater.

Mehr sagte er nicht. So war es immer.

Nun gingen Jonas Nilsen und der Vater hinter der Rektorin her zum Klassenzimmer, und an diesem Tag trug die Rektorin eine Hose. Enge Hose und enge rote Bluse. Ihr Hintern zitterte beim Gehen.

»So.« Sie öffnete die Tür zum Klassenzimmer, ohne anzuklopfen, und verschwand, ohne dem Klassenlehrer etwas zu sagen.

»Hallöchen, Jonas. Wir machen gerade Gleichungen mit zwei Unbekannten.«

Marius stand in Surferhemd und knielangen Jeans an der Tafel.

Lehrer dürften keine Schlackerhosen tragen. Das sieht einfach nicht aus. Das flößt anderen keinen Respekt ein. Ein Anzug flößt Respekt ein.

Jonas fuhr sich mit der Hand über den Kragen, er trug den gestreiften Anzug und ein gebügeltes weißes Hemd. Jonas Nilsen war gut angezogen und zufrieden mit sich. Er berührte kurz seinen Adamsapfel, spürte die Blicke der anderen, merkte, dass sie ihn ansahen, ohne dass er sie ansah.

Und dann begriff er, dass etwas geschehen war.

Brauchte sich nicht einmal umzusehen. Wusste es einfach. Spürte es. Etwas war anders. Falsch. Etwas Falsches war geschehen. Und plötzlich ging ihm auf, was das war.

Sie hatten immer zu zweit an den Tischen gesessen. Außer Jonas Nilsen. Er hatte einen Doppeltisch für sich allein gehabt. Das war besser so. Übersichtlich. Aber jetzt war die eine Seite besetzt. Vorher war sie leer gewesen. Niemand auf dem Stuhl neben Jonas Nilsen. Platz genug für Ranzen und Turnbeutel. Platz genug, um den Vater mitzunehmen, wenn Jonas nach einem zweiwöchigen Schulverweis zurückkam. Ein Doppelpult für sich allein war ein Privileg gewesen. Sie hatten es ihm weggenommen. Die Güter verteilt. Sie eingezogen. So macht man es auch mit Laborratten, damit sie durch den Plastikreifen kriechen: Weg mit dem frischen Wasser. Dann werden wir ja sehen, was passiert.

»Wer ist die da?«

»Tone«, sagte Marius. »Sie ist seit der vorigen Woche bei uns.«

Tone hatte lange mausbraune Haare und ein kleines Kreuz um den Hals. Sie lächelte ihn nicht an, sie schaute in ihr Matheheft, sie war mit Gleichungen mit zwei Unbekannten beschäftigt, und sie sah aus, als ob sie das im Moment wahnsinnig interessant fände.

»Sie kann da nicht sitzen.«

»Sicher doch«, sagte Marius. »Das kann sie.«

»Da soll Vater sitzen.«

»Ich denke doch, dass dein Vater wieder nach Hause geht, Jonas.«

»Und wo soll ich meinen Turnbeutel hinlegen?«

»Auf den Flur«, sagte Marius. »Genau wie alle anderen.«

Jonas merkte, dass Marius wütend wurde. Jonas hatte Kopfschmerzen. Da war dieser Druck an den Schläfen. Er ging zu Tone hinüber. Sie schaute nicht hoch. Sie schrieb nicht in ihr Matheheft. Sie las, und sie hielt sich die Ohren zu. Jetzt sah er das Kreuz um ihren Hals nicht mehr.

»Verschwinde.«

»Verdammt noch mal, Jonas.«

Das war die Stimme des Vaters. Die Stimme des Vaters von weit, weit her. Durch den Nebel. In Watte gewickelt. Durch ein altes Mikrofon, in einer Fernsehshow aus den Achtziger-Jahren, als Jonas Nilsen noch nicht geboren worden war.

»Verschwinde.«

»Das reicht jetzt, Jonas.«

Die Hände des Vaters packten seine Schultern. Er wusste, dass Marius auch da war, dass Marius über Schultaschen und Turnbeutel gesprungen war, um ihn aufzuhalten. Zu spät. Es war nur ein kleiner Tritt nötig. Dann kippte der Tisch mit dem Matheheft auf Tone zu.

»Ichhabverschwindegesagt!«

Tone fiel. Für einen Moment blieb sie ganz still liegen und schaute zur Decke hoch. Erst, als sie aufstand, begriff Jonas, warum sie vornübergebeugt dagesessen hatte, hinter ihren Armen versteckt. Nicht, weil sie gelesen hatte. Sondern wegen ihrer Brüste. Die waren riesig. Absolut in keinem Verhältnis zu ihrem restlichen Körper. Jonas Nilsen wusste allerlei über Brüste. Aber dass sie so groß werden konnten wie Tones, hatte er nicht gewusst.

»Halleluja«, flüsterte er. »Preesdelort.«

Er hatte das als leisen, leisen Ausruf geplant. Privater Jubel. Aber die ganze Klasse hatte ihn gehört. Jetzt prusteten sie los. Er schaute sich für einen Moment um. Wendy lachte. Ingrid lachte. Die in der hintersten Reihe lachten. Die am Waschbecken lachten. Und alle sahen ihn an. Alle sahen Jonas Nilsen im Anzug an. Er sah alle an. Und nun blieb ihm keine Wahl. Langsam sank er in die Knie und hob die Stimme.

»Preesdelort.«

»Zufrieden?«, fragte Wendy.

Wendy und Ingrid saßen am Tisch hinter Jonas. Hinter Jonas Nilsen und Tone. Wendy redete viel. Sie hatte glatte dunkle Haare. Ingrid hatte mausblonde Locken. Sie war nicht so hübsch wie Wendy und wusste das auch, deshalb hielt sie meistens die Klappe. Jetzt kippelte sie mit dem Stuhl und schüttelte sich vor Lachen.

Jonas nickte.

Er spürte Marius hinter sich, wusste, dass der versuchte, etwas zu sagen, die Klasse zu beruhigen, die Kontrolle zurückzubekommen, jetzt mal ganz ruhig, so was wollen wir hier nicht. Er hörte, dass Marius Atem holte, spürte seine Hand auf seiner Schulter, aber das reichte ja nicht. Das war nicht genug.

»Halleluja«, sagte Jonas noch einmal, diesmal lauter. »Jetzt bin ich wirklich zufrieden.«

Ingrid war knallrot im Gesicht. Wendy fuhr sich mit der Zunge über einen Eckzahn. Der kleine Diamant glitzerte. Pseudosilber. Sie beugte sich zu Tone vor.

»Jonas ist der Pervo hier in der Klasse«, sagte Wendy.

»Preesdelort. Halleluja«, sagte Jonas noch einmal.

»Tänkjujeeeeesusfackingkreist.«

Nun rutschte er auf Knien über den Boden. Er dachte, jetzt wird mein Anzug schmutzig, aber er rutschte trotzdem weiter. Sogar Marius musste sich den Mund zuhalten, um nicht loszuprusten. Und der Vater. Die Einzige, die nicht lachte, war Tone. Sie war auch nicht sauer. Sie sah ihm einfach ins Gesicht. Und schien durch ihn hindurchzusehen. Als ob er aus Glas wäre. Es war unmöglich zu erraten, was sie dachte.

Dann öffnete sie den Mund. Ihre Stimme war dünn und spitz. Es war eher ein Hauch als ein Geräusch. Obwohl sie sich räusperte, ehe sie sprach.

»Du brauchst nicht zu fluchen«, sagte sie.

Dann hob sie Tisch, Stuhl, Matheheft auf und setzte sich wieder an ihren Platz.

3

Jonas ist acht Jahre alt und der Vater versucht, Zeitungen wegzuwerfen. Aber Jonas fischt sie aus der Mülltonne. Schneidet Artikel aus, Überschriften, versteckt sie unter der Matratze. Ab und zu nimmt er sie hervor und liest sie im Licht einer kleinen gelben Taschenlampe.

Das ist nicht erlaubt.

Das kommt ihm gefährlich vor.

»Jetzt ist es wichtig, dass wir einen Tag nach dem anderen angehen«, sagt Karin vom Jugendamt. »Klaren Blick behalten. Versuchen, in alles ein wenig Normalität hineinzubringen.«

Sie sitzt auf dem kleinen Sofa vor dem Wohnzimmertisch und redet, als ob Jonas nicht dabei wäre. Aber Jonas ist dabei. Hinter dem Sofa. Er ist nicht dumm. Jonas Nilsen ist Mitglied im Micky-Maus-Klub. Er braucht Informationen. Alle Details. Das ist nur natürlich. So arbeiten Detektive. Ansonsten kommen sie der Sache nie auf den Grund.

Mann aus Krattbo von Betrunkener überfahren steht da. In Fettdruck. Er liest es immer wieder. Fährt mit den Fingern an den Wörtern entlang. Schließt die Tür ab und nimmt die Ausschnitte heraus, wenn er das braucht. Schlägt mit dem Kopf gegen den Bettpfosten. Ruft Verdammtescheissfotzenhölle und wartet auf die Schritte des Vaters auf der Treppe. Aber niemand kommt.

Marius stand auf dem Parkplatz und schloss sein Motorrad auf, als Jonas nach der ersten Stunde auf den Schulhof kam. Das Motorrad war eines von den vielen Dingen, die Marius falsch machte. Jonas dachte, dass er deshalb Probleme mit der Disziplin im Klassenzimmer hatte. Motorrad und Schlackerhosen. Manchmal tat Marius Jonas leid. Er fand, irgendwer müsste Marius vor sich selbst retten.

»Du solltest nicht Motorrad fahren«, sagte Jonas.

Marius drehte sich um. Er sah nicht überrascht aus. Nur ein wenig müde.

»Hallöchen, Jonas. Meinst du nicht?«

Das war noch ein Fehler. Hallöchen. Als ob er noch ganz jung wäre. Das war er nicht. Er war erwachsen. Was ist so schrecklich an Guten Tag? Jonas schüttelte den Kopf.

»Nein.«

»Es ist nicht gefährlich, wenn du vorsichtig fährst«, sagte Marius.

Er sah Jonas mit sanftem, liebem Blick an. Jonas Nilsen hatte viele Jahre gebraucht, um zu lernen, wie man lieben Blicken ausweicht.

»Wie geht’s dir denn so?«, fragte Marius.

Ha! So einfach war das nicht! Jonas Nilsen war nicht ohne Erfahrung. Und alle wissen, dass der Angriff die beste Verteidigung ist.

»Du solltest aus Rücksicht auf die Schüler nicht Motorrad fahren«, sagte Jonas. »Möchtest du einen guten Rat?«

Er wartete die Antwort nicht ab. Wenn er Marius helfen wollte, musste er schnell sein. Darum ging es hier doch. Nicht um irgendeinen anderen Dreck. Nur darum, wie Jonas Nilsen Marius helfen könnte. Hier war es wichtig, einen klaren Blick zu behalten.

»Denk an den Altersunterschied.«

Marius öffnete den Mund und klappte ihn wieder zu. Das machte er oft, wenn Jonas Nilsen ihm gute Ratschläge erteilte. Das bedeutete, dass er nicht mehr hören wollte. Das war schade. Denn dann konnte Jonas sich nicht über die Einzelheiten verbreiten.

»Nur noch ein Monat, dann kommt sie raus«, sagte Marius.

»Dazu kann ich nichts sagen«, sagte Jonas.

Fehler. Gib ihm den kleinen Finger und er frisst die ganze Hand. Er hätte nichts sagen dürfen. Verdammte Scheiße. Scheissdreckskackfotzenarsch! Jonas Nilsen wich zurück, aber Marius packte ihn am Arm.

»Ich glaube, wir sollten vielleicht mal miteinander reden, Jonas.«

»Das kommt mir heute leider ungelegen.«

Jonas war heiser. Er spürte, dass das Prickeln in seinen Waden einsetzte. Dort, wo er immer Schmetterlinge hatte. Nie im Bauch.

Marius ließ ihn los. Als ob er es gemerkt hätte. Als ob einer von Jonas’ Schmetterlingen aus Jonas’ Bein in den Bauch des Klassenlehrers geflogen wäre. Empathie. Vielleicht schüttelte Marius deshalb den Kopf und setzte den Helm auf.

»Nein, ich habe auch nicht jetzt gemeint. Sondern am Mittwoch. In der Verfügungsstunde. Ist das abgemacht?«

Marius wartete die Antwort nicht ab. Hob nur eine Hand und fuhr los. Als er weg war, war der Schulhof leer. Jonas war allein. Er blieb an haargenau derselben Stelle stehen, bis der blaue Pick-up des Vaters vor dem Tor hielt. Es dauerte zehn Minuten. Er rührte keinen Finger.

Sie hatten Besuch von Persson. Persson war überall am linken Arm tätowiert. Er hatte einen Goldzahn. Er hatte Mundgeruch und schweißnasse Achselhöhlen. Er hatte eine Schäferhündin, die unberechenbar war. Snoopie.

»Wie läuft’s mit den Damen?«, fragte Persson.

Er sah Jonas nicht an. Er sah etwas an seinem Arm an. Einen Dreckflecken. Kratzte mit dem Fingernagel daran. Es wurde nur schlimmer.

Dann sah er Jonas doch an.

»Wie läuft’s mit den Damen, hab ich gefragt. Hast du nicht gelernt zu antworten, wenn du von Erwachsenen angesprochen wirst?«

Jonas sagte nichts. Stand in der Küchentür. Wippte auf den Zehen auf und ab. Auf und ab. Sah zum Vater hinüber, der in der Speisekammer etwas suchte.

Die Küche war lang und schmal. Schmutzig. Mit langen braunen, gefleckten Arbeitsflächen, die über dreißig Jahre alt waren. Man konnte unmöglich sehen, was Schmutz war und was so sein sollte. Sie aßen nie in der Küche, dort gab es keinen Tisch, aber der Vater und Persson tranken in der Küche, im Stehen. An die fettigen Arbeitsflächen gelehnt.

Jonas sah den Vater an. Persson folgte seinem Blick.

»Hast du ihm keine Manieren beigebracht?«

Der Vater kam heraus. Grinste. Hatte eine Sechserpackung Bier in der Hand.

»Halt du mal die Fresse, Persson.«

Jonas’ Vater öffnete eine Bierdose. Der Schaum spritzte hoch und lief über seine Finger. Als er den Arm hob, um den Schaum abzulecken, beugte Persson sich über den Tisch vor und schnappte sich ebenfalls eine Dose. Jonas musste den Atem anhalten, als der scharfe Schweißgestank ihn traf.

»Willst du?«

Jonas schüttelte den Kopf, und Persson wandte sich wieder dem Vater zu.

»Kann das da sprechen?«

Der Vater schlürfte das Bier. Schloss die Augen. Öffnete sie wieder. Sah Jonas an.

»Jetzt reicht’s, Persson.«

»Sei nicht so empfindlich, Anders. Ich muss doch mit Jonas einen Witz machen können, ohne dass du total ausrastest.«

Persson beugte sich zu Snoopie vor und schwenkte die Bierdose.

»Snoooopie. Na komm! Ja, komm schon!«

Wenn Persson mit Snoopie sprach, dann mit Babystimme. Als ob Snoopie kein bissiger Köter wäre, sondern ein neugeborenes wehrloses Kind. Snoopie sprang auf und wedelte mit dem Schwanz. Darauf goss Persson die halbe Bierdose in eine Schale und stellte sie vor Snoopie auf den Boden.

»Keine Angst, Jonas«, sagte Persson. »Ich werde ein wenig helfen.«

»Wovon redest du?«

»Anders und ich haben uns unterhalten. Ich werde helfen. Ein bisschen auf dich aufpassen.«

»Niemand muss auf mich aufpassen«, sagte Jonas.

»Ha. Ich habe das anders gehört. Ich habe gehört, wir müssen auf deine Pubertät aufpassen«, sagte Persson. »Dich mit Maulkorb an der kurzen Leine führen, genau wie Snoopie. Damit du nicht total durchdrehst. Bis deine Mutter nach Hause kommt und dich ein bisschen erziehen kann.«

Jonas Nilsens Vater grinste. Er öffnete noch eine Bierdose. Snoopie knurrte.

»Du jedenfalls musst Persson abschaffen, ehe sie kommt«, sagte Jonas.

Der Vater grinste noch mehr. Persson grinste. Snoopie leckte Bier aus der kleinen gelben Schale.

»Findest du?«, fragte Persson.

»Ja. Ich glaube nicht, dass sie dich gern hierhaben möchte. Ich glaube, sie hält dich für eine Art Ungeziefer. Kann ich jetzt gehen?«

Sie lachten und tranken und tranken und lachten. Und niemand sagte Nein. Also ging er.

Jonas hatte seit Beginn des Schuljahrs ein Bild von Wendy in der Brieftasche. Manchmal zog er es heraus und streichelte ihr Gesicht. Er hoffte, dass sie eines Tages die Augen schließen würde. Aber egal, wie viel er streichelte, immer starrte sie ihn an. Als ob sie Angst hätte, was zu verpassen, wenn sie nicht die ganze Zeit auf der Hut wäre.

Es war nicht erlaubt, Bilder von Mädchen kreisen zu lassen, wenn denen das nicht recht war.

Die Rektorin war in die Klasse gekommen und hatte darüber gesprochen. Hatte sich neben das Pult gehockt. Sich so klein wie möglich gemacht und sie aufgefordert, keine Bilder mehr herumzureichen, ohne vorher zu fragen.

»Ich habe keine Lust, hier an der Schule Handys beschlagnahmen zu müssen«, sagte die Rektorin.

Aber dieses Bild war aus Papier. Aus dem Jahrbuch der Schule ausgeschnitten.

Das war nicht dasselbe.

Jedenfalls hätte niemand ein Bild von Jonas kreisen lassen. Er gehörte nicht dazu. Er war ein Kreis für sich.

Wendy hatte schöne Brüste. Vor zwei Jahren waren sie viel kleiner gewesen. Aber wer auf etwas Gutes wartet und so weiter.

Am Tag, nachdem Jonas Tones Brüste entdeckt hatte, nahm er Wendy aus seiner Brieftasche. Zuerst überlegte er, ob er ihr das Bild geben sollte. Irgendwie hatte er das Gefühl, ihr eine Erklärung zu schulden. Wendy war noch immer hübsch. Ihm gefielen ihre Haare, ihre Gerüche: Zitrone, Tabak, die Seife Grønn Extra. Ihm gefielen ihre eng sitzenden Kleider, der Nagellack, der immer unversehrt und rein war und immer bunt. Grün, Schockrosa. Vielleicht hätte er das sagen sollen, vielleicht würde alles leichter werden, wenn er ihr erklärte, wie hübsch sie war, wenn sie lachte und der Diamant im Eckzahn glitzerte. Jonas Nilsen hätte es für Wendy gern leichter gemacht. Er hatte sie noch immer gern. Als Freundin. Er wollte jedenfalls nicht, dass sie traurig war.

Aber Wendy war nie allein. Nicht in der Schulkantine, wo sie zusammen mit Ingrid Milchshakes und Smoothies verkaufte. Nicht in der Raucherecke, wo sie mit ihrem Freund stand, der von der Nachbarschule zum Knutschen herüberkam. Nicht beim Springbrunnen, wo sie mit zwei Jungs aus der nächsthöheren Klasse Wasserkrieg spielte.

Jonas versuchte den ganzen Tag, Wendy im Auge zu behalten, er hatte das Foto in der Hand und die Hand in der Tasche. Alles wurde warm und schweißnass. Das Papier rollte sich auf, das Bild von Wendy, die nie die Augen schloss, bekam Falten, und am Ende gab er auf.

Nach der letzten Stunde ging er auf die Toilette, schloss sich in der hintersten Kabine ein und warf Wendy ins Klo.

Marius wollte, dass Jonas ganz locker war. Ganz. Locker. Weil er so viel Temperament hatte. Darüber redeten sie am Mittwoch im Gruppenraum.

»Du darfst nicht böse werden«, sagte Marius. »Weißt du, was du brauchst? Ich glaube, du brauchst eine Dame.«

Es gefiel Jonas nicht, dass Marius so redete. Dame. Das waren doch keine Damen, das waren Mädchen, Dame klang vulgär, Dame klang nach Porno. Mein Klassenlehrer versucht, mir Pornos aufzuschwatzen.

Jonas mochte den Gruppenraum nicht. Der war klein und eng, und man konnte das Fenster nicht öffnen. Auf der Fensterbank wimmelte es von toten Fliegen, und Jonas bekam immer Kopfschmerzen, wenn er länger als zehn Minuten dort sein musste. Es wäre etwas anderes gewesen, wenn Marius Jonas um Rat gebeten hätte. Aber das Gegenteil passierte. Marius wollte reden. Ehe er anfangen konnte, musste er jedoch etwas in seinem Rucksack finden. Marius hatte einen kleinen roten O’Neill-Sack, den er über der Schulter trug.

»Trendig und elendig«, sagte Jonas. »Das ist gefährlich für den Rücken. Weißt du, was du dir zulegen solltest? Einen Diplomatenkoffer.«

»Okay«, sagte Marius und zog ein Blatt Papier ganz unten aus dem Sack hervor. Jonas dachte, vielleicht habe Marius ihn nicht einmal gehört. »Es gibt ein Lager.«

Ein Pornolager.

»Jetzt im Sommer, meine ich.«

Voller Damen oben ohne.

»Ich hab im Internet darüber gelesen.«

Und da hängen die Pervos ab.

»Da gibt es jede Menge Aktivitäten, die dir gefallen könnten. Angeln und Bergsteigen und ...«

Miss-Wet-T-Shirt-Wahl.

»Schau doch mal.«

Marius legte das Blatt vor Jonas auf den Tisch. Sommerlager für schüler mit lernschwierigkeiten. Schlicht und ergreifend. Wir wollen hier doch nichts unter den Teppich kehren. Hier nennen wir einen Spaten einen Spaten und einen Idioten einen Idioten.

Es gab ein Bild von einem Mädchen mit Schwimmweste. Und Zahnklammer. Es war unmöglich zu sehen, ob sie Brüste hatte oder nicht. Die Schwimmweste war im Weg.

»Es ist nicht sicher, ob es so wird, wie du es dir wünschst, wenn sie nach Hause kommt, Jonas. Das verstehst du doch sicher? Es wäre vielleicht nicht schlecht, noch einen Plan B zu haben. Überleg dir das mal.«

Überlegdirdasmalüberlegdirdasmalüberlegdirdasmal. Überleg dir das mal: Marius ist ein Pervo. Marius geht ins Internet und sucht nach Damen oben ohne mit Lernschwierigkeiten und schiefen Zähnen.

»Danke für das Angebot«, sagte Jonas.

Er blickte aus dem Fenster. Es war gutes Wetter, aber das Fenster im Gruppenraum war so schmutzig, dass der Himmel grau wurde.

4

Das ist nicht gelogen. Das ist nicht übertrieben. Jonas Nilsen ist zehn Jahre alt, als er anfängt, sich für seine Mutter schön zu machen. Als er einen Anzug anzieht. Sich Gel in die Haare schmiert. Von Festen erzählt, die er nie besucht hat. Einen Tag wird er nie vergessen. Eine Episode aus dem Besuchsraum.

Die Mutter fuchtelt nervös mit ihren von großen Sommersprossen übersäten Händen. Ihre Haare als Pferdeschwanz. Struppig. Und der Vater kippelt mit dem Stuhl, schaut in die Luft und kann nur sagen:

»Schönes Wetter heute.«

Und gleich darauf:

»Gestern hab ich einen Auerhahn gesehen.«

Jemand muss noch mehr sagen. Jemand muss über etwas anderes reden als über Wetter und Vögel.

Jonas Nilsen ist zehn Jahre alt. Er ist jemand.

Er beugt sich über den Tisch vor und schaut der Mutter voll in die Augen.

»Rat mal, wer gestern in den Schülerrat gewählt worden ist.«

»Du?«

»Ja.«

»Ist das wahr?«

»Jepp.«

»Bist du denn wirklich so ein guter Redner, Jonas?«

Jonas sieht den Vater an. Aber der Vater starrt noch immer vor sich hin. Es ist nicht sicher, ob er Jonas gehört hat. Es ist nicht sicher, ob er weiß, dass das nicht stimmt.

Jonas redet weiter. Er nimmt Anlauf. Er fühlt sich gut in Form. Er fühlt, dass das hier etwas ist, worin er gut werden kann.

»Und weißt du, was ich als Erstes ändern möchte?«

»Was denn?«

»Es gibt Mädchen auf der Schule, die lassen Bilder von anderen kreisen, ohne zu fragen, ob denen das recht ist.«

Als Jonas und sein Vater gehen, lächelt die Mutter. Verschränkt die Hände im Nacken, und Jonas sieht ihre Achselhöhlen. Sie hat große Schweißflecken in dem roten Stoff. So was passiert, wenn man nervös ist. Sie ist jetzt nicht mehr nervös.

»Schön, dich zu sehen, Jonas«, sagt sie.

»Ja.«

Diesmal flucht er nicht. Diesmal legt er die Arme um den Hals der Mutter und lässt sich von ihr drücken. Er ist ein großer Junge. Er ist einer, der lügt, um denen zu helfen, die er liebt. Voller Verantwortung. Verantwortungsbewusst. Im Anzug. Macht sich gern fein. Das ist kein Unsinn. Das ist wichtig.

Wenn der Vater Freunden und Bekannten nicht gerade irgendwelche Gefallen tat, dann bastelte er an dem Auto herum, das in der Garage stand. Es war ein alter Cadillac aus den USA. Grau. Der Vater hatte den Motor auseinandergenommen. Schraube um Schraube, Mutter um Mutter, Metallplättchen und Zahnräder. Es war ein Puzzle und Jonas’ Vater wusste genau, an welchen Platz alle Stücke gehörten.

Jonas folgte dem Vater und Persson hinaus in den Garten. Jonas’ Vater öffnete die Garagentür.

»Verflixt«, sagte Persson.

Er hielt Snoopie am Halsband fest. Snoopie bleckte die Zähne, als Jonas aus dem Haus kam.

»Mhm«, sagte der Vater und nickte.

»Sie macht sich?«

Der Vater hatte die Hände in die Seiten gestemmt und den Oberkörper vorgekippt. Er nickte noch eifriger. Persson ließ Snoopie los und verschränkte die Arme vor der Brust.

Sie fing an, zwischen den Bäumen herumzulaufen.

Jonas dachte, sie suche sicher etwas zum Beißen.

»Einen Schritt nach dem anderen«, sagte der Vater. »Das braucht Zeit. Aber ich nähere mich.«

»Das ist es auch wert«, sagte Persson.

Es dauerte lange. Jonas’ Vater nannte den Wagen Martha Stewheart. Einmal hatte er gewollt, dass Jonas sich unter das Auto legte und nach oben schaute. Er meinte, Jonas würde Martha Stewheart schon gern mögen, wenn er sie erst kennengelernt hätte. Aber Jonas wollte nicht. Jetzt legte Persson die Hand auf die Motorhaube.

»Warm und glatt«, sagte er. »Glaubst du, es gefällt ihr, wenn ich sie anfasse? Was glaubst du, Jonas? Glaubst du, die Damen mögen das?«

Jonas’ Vater lachte und spuckte etwas auf den Boden. Kautabak.

»Ja, verdammt, Persson.«

Das war widerlich. Ekelhaft. Er hatte davon einen schwarzen Streifen über dem Kinn und der Priem gab ihm einen ganz besonderen Geruch. Jonas’ Vater stank.

Sie brachten Persson mit dem Pick-up nach Hause und kauften im Supermarkt ein.

Jonas ging geradewegs zum Fischtresen. Wendy arbeitete dort jeden zweiten Mittwoch und Samstag. Sie trug eine Uniform: weites weißes Hemd mit aufgekrempelten Ärmeln, kleiner weißer Hut, unter den sie ihre dunkle Mähne stopfte. Manchmal hatte sie Blut auf dem Bauch.

Jonas schaute gern vorbei. Er kaufte sich einen Fischpudding. Zwölf Kronen und fünfzig Öre. Seine Mittel erlaubten ihm das. Wendy gab ihm den Fischpudding in einer durchsichtigen Plastikdose mit einer Gabel.

Manchmal war Wendy freundlich, aber an diesem Tag war sie gestresst. Sie verschloss die Dose mit dem Preisschild.

»Iss erst, wenn du bezahlt hast.«

»Hältst du mich für blöd?«

»Vergiss es bloß nicht.«

Viele wollten Fisch kaufen. Hinter Jonas Nilsen bildete sich eine kleine Schlange. Wendy wollte ihn los sein, aber er blieb stehen.

»Willst du sonst noch was?«

Er schüttelte den Kopf.

»Dann sehen wir uns morgen, ja?«

Manchmal lächelte Wendy Jonas an. Manchmal redeten sie über Marius oder über Leute aus der Klasse. Manchmal sprachen sie über Dinge im Fernsehen. Zu wem sie bei Superstar hielten. Wendy war sonst nicht so sauer wie an diesem Tag. Vielleicht war etwas passiert.

Und plötzlich wusste Jonas, was los war. Das Bild. Das Bild von Wendy, das er ins Klo geworfen hatte. Vielleicht hatte er ja nicht richtig abgezogen. Er hatte nicht nachgesehen. Man muss immer nachsehen. Manchmal kommen Dinge wieder nach oben. Vielleicht hatte jemand das Bild gefunden. Vielleicht hatte sie davon gehört. Vielleicht wusste Wendy, was er getan hatte.

»Kannst du mal Platz machen, Jonas?«

Sie beugte sich über den Tresen vor, fuhr sich mit dem Arm über die Stirn, versuchte, Blickkontakt zu dem Mann aufzunehmen, der hinter Jonas in der Schlange stand.

So war das.

Sie war nicht nur gestresst. Sie war traurig. Jonas musste etwas sagen. Das war das einzig Richtige.

»Entschuldige«, murmelte er.

Der Mann hinter Jonas Nilsen drängte sich vor.

»Ich hätte gern vier Scheiben Kabeljau«, sagte der Mann. »Die dürfen auch ein bisschen dicker sein.«

Er war selbst dick. Er hatte fast keine Haare auf dem Kopf. Fett und kahl. Wendy lächelte ihn an.

»Zeigen Sie mir doch einfach, welche Sie haben wollen.«

»Du hast das vielleicht gehört«, flüsterte Jonas. »Dass ich das Bild ...«

Der Mann schob Jonas zur Seite und beugte sich über den Glastresen.

»Die vier da, ganz am Rand.«

Wendy hob die Fischscheiben mit einem kleinen Heber hoch.

»So«, sagte sie und wickelte sie in weißes Papier.

»Ins Jungenklo«, sagte Jonas.

Niemand achtete auf ihn.

»Super«, sagte der Mann.

»Das war blöd von mir«, sagte Jonas.

Der dicke Mann ging weg. Die nächste Kundin war eine Frau mit einem Kinderwagen.

»Ich hätte gern dreihundert Gramm Krabbenfleisch.«

»Tut mir leid«, sagte Jonas.

»Moment bitte«, sagte Wendy zu der Kundin. Dann beugte sie sich über den Tresen zu Jonas vor. »Siehst du nicht, dass ich zu tun habe? Kannst du jetzt bitte gehen?«

Sie war gestresst, aber das war nicht alles. Sie war ganz offensichtlich auch verletzt. Wendy hatte ihn nicht angelächelt. Er hatte den Diamanten noch nicht gesehen. Er nickte.

»Gut.«

Sie wandte sich wieder der Kundin zu.

»Krabbenfleisch?«

Der Glastresen war hoch. Jonas legte die Finger um die Kante und zog sich auf die Zehenspitzen. Trotzdem stand Wendy hoch über ihm.

»Du verstehst doch, dass ich die Wichsvorlage meine?«

Im Supermarkt wurde es ganz still. Wendy kehrte Jonas weiterhin den Rücken zu. Der Mann, der die vier Scheiben Kabeljau gekauft hatte, war ebenfalls stehen geblieben, am Fleischtresen, gleich nebenan. Alle waren stehen geblieben. Schön. Jetzt hörten sie es. Jetzt hörten alle auf Jonas Nilsen.

»Was hast du gesagt?«, flüsterte Wendy und drehte sich um.

Jonas Nilsen flüsterte nicht. Jonas Nilsen hatte keine Angst davor, die Dinge beim Namen zu nennen.

»Ich hab es aus meiner Brieftasche genommen und ins Klo geworfen. Wegen Tones Titten.«

Einer von den anderen, die hinter dem Fischtresen arbeiteten, stand jetzt neben Wendy. Ein Mann von Mitte vierzig. Er trug keinen weißen Hut auf dem Kopf. Eine Brille hing an einer Schnur um seinen Hals. Der Chef.

»Was denn?«, fragte der Chef.

Jonas sah Wendy an, als er antwortete.

»Die Wichsvorlage. Tut mir leid. Aber als Freundin mag ich dich immer noch.«

Wendy war ganz blass geworden. Fast grau. Sie schien jeden Moment losheulen zu können. Das hatte Jonas ja gewusst. Er hatte recht gehabt. Sie war nicht sauer gewesen. Sondern traurig.

»O Scheiße, Jonas Nilsen«, flüsterte Wendy.

»Ja.«

»Ich glaube, das reicht«, sagte der Chef und reichte der Frau mit dem großen roten Kinderwagen eine Packung Krabben.