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Gordon Müllenbach
Halbzeitland
Eine Naufragie
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Inhaltsverzeichnis
Titel
Das Verließ
Endstation Kleinstadt
Übertyre durch das Oberstübchen
Auf der Arbeit ist nichts Gutes passiert
Achter Etagen
Beim Lichtkrieger
Endlich an Land!
Statischer Ausblick
Die berühmten fünf Worte zu viel zu der Ninja in der Bagdad-Bahn
Exposura
Impressum neobooks
Das Verließ
gewidmet Bilal al-Abed
Graues Kanaan
“Unklar, durch was wir durchgehen,
Unwissend, wonach wir suchen,
Erleben wir, dem Gewicht eines ganzen Lebens
gewachsen zu sein.“
aus `Das Poetische Theater am Synapsenspalt´
„Wer die Kunst will, schafft die Zerstörung,
Und der große Morgen, der durch Zerstörung gebahnt,
Wird immer nur zu der Zukunft der anderen.“
aus `Mond-Seance - der Boskoop des
Diskontinuums´
Endstation Kleinstadt
Öjwind erschrickt milchbleich, als er aus dem Fenster blickt. Durch die Dunkelheit zieht eine schwere Dampflok und stampft unter Volldampf und mit lautem Hornpfeifen auf die Hängebrücke über der Straßenschlucht. Öjwind erschauert ziellos. Der ungeronnene Tross aus aufbrausendem Konstrukt töst scheppernd unter dem klaren Sternenzelt und flößt ihm eindringlich und unheilvolle Furcht ein.
Des Nachts gelangen Öjwind die unsichtbar gebliebenen Gestalten des Tages an den Türrahmen. Sie blicken hinein und gehen wieder. Wie zerschlagen, liegt Öjwind zwischen den Laken und hat die Finger beider Hände miteinander verschränkt, zu einem Symbol verhakt vor dem Gesicht.
Er steht auf und bepinkelt, nackt im Stehen, den weichen Velourteppich, was ihn allerdings schämt, wie er beim Aufreiben mit einem frischen Bettbezug bemerkt.
Fiebrig geht Öjwind zurück zu dem Futon. Eine leere Flasche auf dem Schreibtisch hat die Mütze des Tages auf dem Hals. Öjwind nickt kurz ein, erwacht aber, als er von einer Kerze träumt, welche die Matratze des Futons entzündet, auf welcher er gerade schläft.
Oh, und die Ahnungslose!
erinnert Öjwind sich,
Die eine Kerze entzündet und fragt, ob man nach der langen Fahrt nicht auf der Couch ausruhen möchte.
Er kreucht an das kleine Fenster des Zimmers, welches in einer Wohnung im Dachgeschoss liegt, welche er jeden Tag, ohne Fahrstuhl, hindurch acht Etagen und die letzten, geschmälerten Treppenstufen herauf, betritt. Der Mond scheint groß in den Raum. Öjwind kann den Stadtrand mit dem Wasserturm sehen,
Nein!
Auf dem Tisch im Nebenzimmer brennt eine Kerze und steht in einem vertrockneten Tannenkranz auf einem quadratischen Festdeckchen mit weihnachtlicher Motividria. Der Tisch ist schwarz und kniehoch.
Stundenlang hockt Öjwind in einer Lederjacke auf dem Tisch, deren Metallknöpfe er dabei abschneidet, und konzentriert sich an dem Licht der Kerze, kippt unabsent nach hinten um und liegt auf dem Boden wie frierendes Gelee in einem schweren Umhang,
Nur entweihende Sprachgewänder,
Öjwind steht auf und tritt ausgelaugt in den Flur der Wohnung. Er will in den anderen Raum, drüben, auf das Bett,
Denkbar, dass ich mich dann besser fühle!
Er nimmt den brennenden Kerzenstummel vom Tisch und tritt im zappendusteren Nassraum vor den Spiegel, kann aber das grimmig verkniffene Gesicht, welches sich ihm so verdichtet, Leben und Sein ausleuchtend, einflößt, nicht wiedererkennen,
Werd` ich den oder die wohl einmal, wenn auch später und ganz woanders, als Omen unter Omen kennen oder lieben lernen?
Albmemorativ und unbannbar für Fotopapier oder -pixel, gespiegelt von einer imaginativ futur-dynamischen Installation, steht Öjwind breitbeinig und mit dem Gesicht zur Mauer im Flur und legt die Hände erhoben an die Wand, bis er sich durchfilzt fühlt,
Sonnenbekämpfung!
Er geht in die Küche, setzt sich auf einen ausklappbaren Küchenstuhl und verknotet einige verwendete Teebeutel am Faden miteinander,
Nein, meine Hände zittern gar nicht!
bemerkt Öjwind pendulum-tarierend, inmitten das Geräusch des Kühlschranks abbricht, und die Nachkühlphase endet,
Was mich so verunsichert?
Öjwind weiß nicht mehr, was er eigentlich wirklich tarieren will,
Ehrfurcht!?
fragt er sich und zieht den Stecker von dem Kühlschrank aus der Dose, welcher in der Wohnung, bis soeben, Tag und Nacht, in zirkularem An- und Ausspringen zu hören gewesen ist,
Der wird jetzt doch endlich aus sein!
Aber, das allein kann Öjwind nicht so schubhaft durch die Nächte transformiert haben, auch keine Wasserader oder sonstigen elektro-energetischen Erdkalorien,
Emo-Nonsens!
ruft Öjwind aus und wirft sich auf das Lager in dem Raum neben der Küche,
Der Morgen beginnt.
Durch das Fenster scheint die aszendierende Sonne auf tigerhaft schattierte, handgroße Blätter einer Gummibaumpflanze auf einer Marmorsäule,
Die Sonne scheint,
dann,
die Sonne scheint auf zu gehen,
und,
macht nichts!
erinnert Öjwind, und einen Augenblick lang fällt ihm nichts Besonderes zu dem Schauspiel der Härte und brennenden Unliebe einer stellaren Ränke ein, die ihm das Kaleidoskop von Tag und Nacht durchlöchert und, Öjwind anstoßend, Zepter zugleich ist - er hält aufmal inne,
Die Regenbogen-Clownin?! - wo eigentlich ein Notausgang am Horizont! - wichtig wird den Weg richtig zu wählen, wenn ein wenig Inspiration aufglimmen soll! - und am besten, bevor die Schatten zu Schranken vergangenen Lebens werden, gehen wir ohne Ziel durch das heimatliche Städtchen, ich bin mir sicher, auf solchen Spaziergängen erwartet uns die in Gänze, heile Welt, die zu Grab schwingt, und wenn schon!
Öjwind beschließt,
Nirgends zu wohnen, in einem Land ohne Wege! - jetzt wird es abends!
und er zieht einen graphitgrauen Strich neben der Topfpflanze auf den Säulenmarmor.
Neulich,
sagt Öjwind sich. Der Strich zu einem Neulich, einem N davon, einem erneuerlichen Anfang von einigem N,
/
Öjwind zieht sich an, kämmt die Haare und geht aus dem Zimmer, rennt aus der nachts schon, unbewusst geöffneten Eingangstür in den Hausflur der achten Etage.
Öjwind geht los, die Beachtung sonderweltlicher Innerstimmen aufgebend,
Innere Stimmen? - die gehören sowieso nicht zu mir!
sagt Öjwind zu sich.
Das Gefühl der Befreiung durchströmt Öjwind ganz oben, als er sich aufmacht, die Tür hinter sich schließt und das Sonnenlicht bemerkt, welches durch die Dachluken auf dem Hausflurboden leuchtet,
Solange ich gehe, bin ich!
In die Parterres angelangt, bekommt Öjwind Kopfschmerzen, darob vorn hinauszugehen, vorbei an einem Zeichen, einer Tür und durch einen kleinen Treppenflur, in welchem die Zeitungen mit den Wohnungs- und Stellenangeboten auf dem Boden liegen und der stets direkt auf den Entschluss zuläuft,
Nach dem Eingang links oder rechts - oder durch die Hintertür in das Freie?
In dem Flur vor einer Zeile Postkästen versunken, steht Öjwind und balettiert langsam im Sonnenlicht um seine Achse, empfängt zeitlupenhafte Projektile aus Mündungen, welche er nicht sieht und, Öjwind gesteht sich ein, welche ihn auch nicht durchsieben werden.
Auf dem Hinterhof spielen Kinder auf einer Hälfte des kleinen, mit einem braunen Holzlattenzaun von den Parkplätzen abgetrennten Feldes Fußball. Die andere Hälfte ist von einem rotweißen Bauband gesperrt, auf welcher der Versuch einer Rasenpflanzung ihren Werdegang vollzieht.
„Na, alles klar?“, ruft der Junge aus dem fünften ihm zu und gibt Öjwind die Hand,
Mir geht das prima, und selber?
Die Unbefangenheit wirkt erleichternd auf Öjwind, welcher anspruchslos nur der Ältere ist, was ihm der natürlichen Art von Respekt nahezukommen scheint, als der Junge merkt, dass nichts Weiteres sich entwickelt, wenn er nicht Initiative ergreift.
„Tschö, wir sehen uns!“, sagt der.
Öjwind genießt den Moment des Älter-Seins, den er ohne Dank hinnimmt, und geht durch die schmale Ein- und Ausfahrt in Richtung Straße weiter, schreitet an dem Hauseingang und dem anliegend aufgebrochenen Zigarettenautomaten vorbei,
Was ist das nochmal gewesen?
Als er weit von den Fenstern der Parterres entfernt ist, quert Öjwind die breite vielspurige Straße und blickt noch kurz zu den Fenstern,
Gehe ich jetzt überhaupt einen wichtigen Weg?!
Öjwind geht auf die große Eisenbahnüberführung zu, erblickt an einer Ampel noch auf Grün-Phase wartende Menschen und schreitet, in einiger Entfernung, an den Stehenden vorbei. Eine Frau auf einem Fahrrad rollt die leichte Neigung der abbiegenden Straße herab und fährt, zwar blickerwidernd, aber nicht zu einem Gruß motiviert, an ihm vorüber. Öjwind beschließt nach den grußlos gebliebenen Treffen,
Keinen Menschen mehr anlächeln oder ansprechen! - so denkt ein Bargehn!
Öjwind kommt in die Straße, in welcher die Redaktion liegt,
Die habe ich noch gar nicht aufgesucht!
Er betritt den hölzernen Vorraum der Zeitung, an welchen ein Kaffeehaus angekoppelt ist, und geht an dessen offener Eingangstür vorbei, in den entlegenen Teil des Gebäudes und in einen großen Raum,
Hm? - hinten in der Ecke steht der Bürotisch mit dem Gigabyte Mehr auf der Platte, - Volontariat habe ich heute also nicht.
Direkt gegenüber den Schreibtischen ist eine Fensterreihe, welche den Steingarten dahinter freigibt, in dem Frauen aus der Küche verschiedenes Gemüse putzen, um dieses kochfertig zu machen, aber ausgerechnet heute bekommt Öjwind keinen Teller Mittag ab,
Die aktuelle Versammlung ist verpasst, in der alles Weitere besprochen worden ist!
Und so, unvermutet zu spät gekommen, besetzen andere Straßenverkäufer Öjwinds eigentlichen Arbeitsplatz.
Hier ist ein Kommen und Gehen! - und alle sind dabei an den nächsten Themen zu schmieden,
ertappt er sich.
Die zeitnahe Ausgabe ist längst mit den Händlern unterwegs, und Öjwind beschließt, sich einen Weg in den Steingarten zu bahnen,
Eigentlich will ich in dem Trubel rechtzeitig aufgetaucht sein.
Öjwind betrachtet den Schieferplattenweg, welcher an der Balkontür neben der Fensterreihe zum Garten beginnt,
Die liegen ganz gerade verlegt und frisch dazu!
In der Mitte des Steingartens steht ein Eingang zu einem bunkerähnlichen und sehr flach gemauerten Bau, in welchem sich eine Treppe steil und schneckenförmig als Eleison in den Keller windet,
Eine Warze Beton und mitten im Steingarten, auf der ein paar Töpfe mit Pflanzen stehen!
Öjwind kann aus dem Stand auf den breiten Dachsockel, auf welchem die Schüsseln mit Geschältem abgestellt sind, hinaufspringen und hört aus einer geöffneten Hintertür ein angeregtes Kochen. In dem Küchenraum wird zwischen chromglänzenden Möbeln das Zubereitete hin- und hergetragen, in große Edelstahltöpfe versenkt. Von der Decke hängt, an unzähligen Haken jeglicher Größe, aller Art Gerät, welches beim Angestoßen-Werden leise klirrt. Dämpfe steigen aus den Pötten, quellen durch die Herdnischen und die Spülmaschinen laufen mit rotierendem Sprühgeräusch. Doch auch bei dem fortwährenden Betrieb in der Kantine des Cafés wird Öjwind nicht gebraucht,
Die Küche ist offensichtlich voll ausgelastet!
Öjwind, an der offenen Küchentür, löst sich von dem gastronomischen Spektakel,
Gegenwärtig droht kein Verhängnis, wenn wir an das Hoftor schlagen.
Gegenüber, in der Mauer, realisiert Öjwind ausgestoßene Steine, welche in einem großen Stahlcontainer aufgetürmt liegen, Schutt und Raum geben für ein komplettes Hoftor,
Kann ein Schmetterling mit seinem Flattern das Wetter der ganzen Erde beeinflussen? - aber wir sind offensichtlich nicht so chaotisch wie die Frühlingsboten mit ihren Stürmen!
Er geht zu dem Durchbruch und aus dem Steingarten, passiert den schuttgefüllten Container,
Wenn ich momentan nicht gebraucht werde, und auch nicht volontär, dann passiert der Tag, wenn, geschieht das Gegebene ereignisreich.
Öjwind fühlt die dorrenden Zenite, welche seit Urgedenken die Menschheit auszutrocknen suchen. Er glaubt,
Jetzt wird es Nachmittag, ich will an den Fluss gehen.
Öjwind biegt in den nächsten Straßeneingang, in welchem ihm unvermittelt eine Karnevalsmusik entgegen trommelt, die von weit aus dem Ende der Häuserschluchten heranschallt, und erreicht einen Umzug, als dieser in einer Nebenallee verschwindet, sieht schon einen der letzten Wägen, auf dessen Ladefläche eingespielt und schwarzvermummt Kostümierte unter Plastikplanen eine freie und unkomponierte Improvisation hervorjamen. Ein Mädchen an einem Megaphon zitiert Texte, welche sich Öjwind nicht gleich erschließen, und verkündet unentwegt die Namen von Feier- und Festtagen, welche, teils vorbei sind, teils, das Jahr über, noch gar nicht stattgefunden haben.
Sie beschließt ausdauernd, bei jedem erwähnten Feiertag zu sagen, dass dieser heute ausgerechnet wirklich nicht sei, und rezitiert erneut einen Festtagsnamen.
Die Jamenden intonieren ein festes Thema, welches sie repetieren und wippen mit ihren vermummten Körpern, von denen Öjwind nur die Augen sehen kann.
Die Sängerin psalmodiert, „Wegen der Wiedervereinigung vielleicht?“
Öjwind bemerkt eine Hundertschaft Beamteter mit Schlagstöcken und Großkalibrigem an den Gürteln, die, gezogenen Helms unter dem Arm, dem Wagen in scheinbar vorgeschriebenem Abstand hinterherzutrotten scheinen.
Der Jazzrock vom Planwagen wogt weiter.
„Nein!“, spricht das Mädchen in das Megaphon, „Auch nicht wegen des Führergeburtstags!“
Vielleicht Frühlingsbeginn!?
mutmaßt Öjwind.
„Kann ja wegen des Welt-Aids-Tages sein.“, vermutet sie singend.
Öjwind hört die Parola des Tages an ihm vorbeiziehen,
Weswegen eigentlich jetzt? - ich habe keinen Kalender zugegen!
Er läuft zügig an dem Umzug entlang zur Spitze und sucht an der Front eine Avantgarde mit beschriftetem Plakat zu erspähen, welches darüber Aufschluss geben kann. Doch, auch dort sind nur Wägen, aus welchen Musik und Rhetorik hervorbrechen. Von einem berichtet eine Stimme den Zuhörenden,
„…und des Krieg` sie essen, des Mut` sie stehlen. Der Polizeistaat und die Logik des Kapitals manifestieren weiterhin Unterdrückung und Ausbeutung!“
Die helle Stimme erklingt Öjwind eindeutig jünger, als die eines Erwachsenen, und er versucht zu sehen, wer spricht, aber auf dem Wagen, dessen Ladeflächen und Wandplanen komplett mit Zeitungen collagiert sind, kann er niemanden entdecken.
„Die Globalisierung bricht nicht mit den Grenzen alter, imperialer Strukturen. Die freie Migration hat die Monopole der Koexistenz von Privilegierten und Eliten, Etablierten und Vorrechtlern zu assimilieren. Statt traumatisierender Flüchterei - wirkliche Reisefreiheit für alle.“,
ruft die Stimme den Anwesenden zu,
„Wir haben uns in die Produktionsverhältnisse der Weltrevolution zu integrieren und mit der arbeitenden Bevölkerung zu solidarisieren. Der intellektuelle Staat verbrüdert sich gegenwärtig, doch nur mit der Vergangenheit, das Volk artikuliert seine Meinung, eh nur auf dem Fußballplatz. Ansonsten horten die kapital-dynamischen Klassen weiter, denn sie reich genug sind sich bedienen zu lassen. Das ist die Koexistenz der zufriedenen Herren, der zornigen Männer und grauen Eminenzen. Sammeln statt handeln! Scheren statt Akten! Archivieren statt machen! Bürokratien haben keine Hautfarbe, Parteien keine Konfession, Weltkultur muss nicht alteuropäisch sein, Lebensfreude kennt keine Historie!“,
erklingt die Stimme aus dem bedacht dahinziehenden Wagen. Öjwind weiß nicht weiter,
Das ist hier zu ergreifend!
Auf einem Transparent leuchtet ein Symbol, Öjwind merkt auf,
Zwei Männer oder ein Wesen mit, letztmöglich, einem Paar Frauenköpfen, hm? - ein siamesisches Krokodil, das in einem roten Fluss schwimmt, oder Geldeintreiberinnen mit Baseballkeulen vor kryptischen Bunkerrunen, keine Ahnung?!
Öjwind schwenkt in einen kleinen Park, der ihn rettend mit einem Sandweg einlädt, und setzt sich auf eine verwitterte Holzbank, fühlt sich wie betulich erwacht, auf dem Schloss einer totalitär mystagogischen Halbgottheit, die dem Volk Demokratie gewähren will, während die Sambatrommeln des Umzugs allmählich verklingen, und im Park bunt Jogger und Joggerinnen Runde um Runde zu drehen beginnen, die reihenweise und sich unterhaltend an Öjwind entlang laufen, sich in die hinteren Gehwege des Parks entfernen und, ihrer scheinbar immer neuformierend, zurückkehren
Ein eindeutig älterer Mann setzt sich neben Öjwind und knistert bedeutungsvoll mit einer Plastiktüte, aus welcher er eine Dose hervorzieht, faltet die Tüte vorsichtig und legt diese knisternd auf die Bank.
Eine bunte Gruppierung Joggende trabt heran. Öjwind erzittert an der beginnenden Abendkühle.
Die Dose öffnet sich geräuschvoll.
Öjwind steht auf und beschließt, zu Aris Imbiss zu gehen,
Der Tag ist gelaufen, passiert sozusagen, vielleicht kann ich bei Ari jedenfalls ruhig nachdenken.
Auf dem Weg begegnet Öjwind einem ihm vertraut erscheinenden Menschen, der vor den Ruinen eines Hauses steht und eine Reihe von Weichplastik- und Wachs-Ohrstöpseln in den Händen hält, welche er sich aus den Ohren gezogen zu haben scheint.
Noch versenkt von der Abwägung, statt Aris Imbiss, lieber den Einkaufsladen an der Ecke aufzusuchen, überlegt Öjwind nun,
Ob vor oder hinter ihm entlang? - oftmals entscheiden solche Feinheiten über das Gelingen einer Begegnung.
Öjwind erscheint das von außerordentlicher Wichtigkeit. Rastlos im Abwägen nähert er sich dem Menschen auf einigen Schritten, als der ihn unvermittelt anblickt. Öjwind hält es augenblicklich für ratreich, einen
Guten Abend!
zu wünschen, um der Höflichkeit der Begegnung zu entsprechen. Die Entgegnung stellt sich als eine günstige heraus, auch wenn Öjwind, und zu dem Abend überhaupt, kein weiterer guter Gedanke einfällt. Jener entgegnet ihm nicht und hinterlässt Öjwind die Befremdung, gegrüßt zu haben.
Nach verlegenem Weitergehen, als Öjwind vor Aris Imbiss Halt macht, streift ihn eine Ahnung. Er tritt ein und bestellt,
Einen Tee und Pommes zum Mitnehmen, bitte!
und beginnt, Ari bei der Arbeit zuzusehen.
Ari vollzieht einen Turnus schneller, geübter Griffe, geht kurz in die hintere Küche, um etwas Besonderes zu holen, erscheint aber sogleich wieder zurück.
Die restlichen Plätze sind, unter Ausnahme zweier Mädchen, die offenbar kichernd ihre ersten Zigaretten rauchen und eines alten Mannes, der stoisch über einer Flasche Bier in eine Zeitung blickt, leer. Ari dreht sich um und ruft die albernden Mädchen zu sich, die schnell die Zigaretten ausmachen und schüchtern an den Tresen treten, gibt ihnen deren Bestellung, kassiert und dreht sich wieder an den Herd, als die Mädchen den Imbiss lachend verlassen.
Öjwind bemerkt die Regale, welche unterhalb der Decke angebracht sind, in denen zerlesene Buchexemplare, große Bildbände und Romane stehen. Er zögert und fragt,
Ob ich mir die Bücher ́mal ansehen und in das eine oder andere hineinlesen darf?
Ari wendet sich um, kommt hinter der Theke hervor und geht mit Öjwind zusammen zu den Regalen, fordert ihn auf, sich die Bücher anzusehen und, wenn Öjwind Geduld habe, darin zu lesen.
„Dafür stehen sie ja hier,“, sagt Ari, „auch wenn selten ein Gast, hinter der scheinbaren Zier, den Wert anerkennt.“
Öjwind dankt und fängt an, die Buchrücken zu studieren und entdeckt einen Bildband über Pablo Picasso, welchen er herauszieht.
Das Buch zeigt eine Ausstellung des Künstlers in dessen Heimatstadt. Angeregt blättert er in einem Band, welcher Skulpturen zeigt, und verharrt über einer Abbildung, die ein auf langstieligen Beinen stehendes, in Gold gegossenes Pferd darstellt.
Von dem Nachbartisch ertönt eine Stimme zu Öjwind herüber, „Sehen Sie, ich bin Arzt in einem Krankenhaus. Ich schneid` die Leute auf, hol` etwas aus ihnen hervor oder pack` etwas and`res hinein, - und dann näh` ich sie wieder zu. Feierabends sitz` ich hier gelegentlich und trink` Kaffee oder rauch` eine Pfeife. - Was gibt ´s denn noch zu erzählen? Wir haben die Schwerkraft. Eine Tasse fällt auf den Boden, auch wenn Sie auf dem Kopf stehen, und falls Sie Ihren Finger zwischen die Tür legen, tut der Finger weh.“
Er trinkt einen Schluck, und bevor Öjwind etwas erwidern kann, sagt er, „Eine Kette ist immer so stark wie das schwächste Glied.“
Öjwind schaudert, er will der Stärkste, der Erste und der Schönste sein.
„Gucken Sie sich die Leute, gegenwärtig, trotzdem genau an. Die laufen ein Leben lang wie die Hamster in den Käfigen und sind blind wie die Schleichen, können sich nicht mehr an die Augenfarbe ihrer Ehefrau oder ihres Ehemannes erinnern noch wissen sie von der Maserung auf der Tapete zu Haus. Das ist doch die Wirklichkeit, oder?!“
Ihm geht die Pfeife aus, und er beginnt diese nachzustopfen. Öjwind schweigt, während der Alte nochmals murmelnd sagt, „So ist doch die Realität.“, seine Zeitung aufnimmt und sich darin vertieft.
Ari ruft von seinem Tresen, ob Öjwind hier oder außer Haus essen wolle? Öjwind steht am Tisch des Arztes auf, wünscht einen,
Schönen Abend noch,
und geht zu dem Tresen,
Zum Mitnehmen, bitte!
Ari packt die Bestellung in Zeitungspapier ein und überreicht sie Öjwind.
Draußen erblickt er den pressanten, immer noch vor den Ruinen des verfallenen Hauses sich aufstellenden Herrn auf der anderen Straßenseite, geht hinüber und fragt ihn mutig nach seinem Befinden. Der glotzt, als ob er knurren wolle, Öjwind an und winkt nach dem Paket, der es ihm nun, unüberlegt und widerstrebend hinhält, entreißt es Öjwind und knurrt ihn so laut an, dass Öjwind davonläuft.
Außer Atem erreicht Öjwind die Eingangstür seiner Mietskaserne.
Fußball spielen wird´s gewesen sein,
erinnert Öjwind, als er durch die Eingangstür hineintritt und an den Zeitungen, dem Zeichen und der kleinen Treppe hinunter zum Hof vorbei ist, in dem die Kinder auf ihrer Rasenhälfte wieder Tor spielen,
In die Wohnung gekommen, zündet Öjwind eine achte Kerze an. Gleichgültigkeit durchzuckt ihm neuralgisch die Schlüsselbeine,
Woandershin hab` ich den Horror, aber ewiglich den Koffer auf das Bett werfen und Für-die-Reise-Packen spielen?
Die Nachbarn rufen sofort, „Feuer!“, als Öjwind bei noch offener Wohnungstür einige Zettel in einer ofenfesten Glasschale verbrennt. Aber er kann die aufgeregte Nachbarfamilie wieder beruhigen.
Nachts hat Öjwind einen Traum.
Ein metallenes Pferd fängt an, ihn stetig zu einem Baum der Erkenntnis zu tragen, welcher sich vielzweigig vor ihm auftut, von Kether bis Malkuth.
Er konzentriert sich und balanciert die Bedeutungen der verschiedenen Stationen aus. Als er für jeden der Punkte eine Vorstellung entwickelt, verschwindet das Bild.
Öjwind sitzt im Imbiss.
Das Licht hat sich verändert und scheint nur noch aus Farben zu bestehen und Öjwind sieht eine Gestalt hereinkommen, die er sehr gut kennt, ihr Gesicht ist fohlenhaft und mit langem, rotem Haar, das als Zopf aus dem Hinterkopf wächst. Ein glühendes Horn steht auf der Stirn. Die Schultern sind mit einem in divers gelben Mustern gefärbten Tuch bedeckt, der Kopf mit einer alltäglich anmutenden Bedeckung, wie Öjwind diese nur aus Nepal kennt.
Ari Hekmek ist auch verwandelt, ist preußisch blauer Körper in flimmernder Bewegung und garnelengleich, mit Rüssel und Fühlern, die ihm aus dem Kopf gewachsen scheinen.
„Sie wünschen?“, schnaubelt Ari Hekmek hinter dem Tresen.
Das Einhorn bestellt aus dem Gedächtnis, „Zweimal Paranoia mit Orientierungslosigkeit, dazu eine schöne Ladung Selbsterkenntnis! Und die Rechnung ohne die Wirtin, bitte!“
Ari Hekmek wendet sich um und geht flink zu Werke.
Von hinten nähert sich ein alter Mann dem Tresen, wie eine Schildkröte streckt er den Hals hervor. Sein Kopf scheint zu qualmen, jedenfalls ist alles schwadenerfüllt,
„Erdnusscreme, bitte.“, sagt die Schildkröte und schlackert mit den Halsfalten.
„Sie sollen doch nicht so viel davon speisen.“, ermahnt Ari Hekmek ihn.
„Erdnusscreme, bitte.“, sagt die Schildkröte erneut, blickt zu dem einhornigen Wesen und sagt, „Der beste Stoff, der zurzeit auf dem Markt ist.“
Ari Hekmek kommt aus der Küche hervor und bringt der Schildkröte eine Portion Erdnusscreme, mit welcher sie an ihren Tisch zurückkehrt. Ein genüssliches Stöhnen hallt durch den Laden, als sie davon kostet.
„Sie sitzt bei mir, Stunden! An einer Portion Erdnusscreme.“, sagt Ari Hekmek.
Das Einhorn wendet sich Richtung Öjwind und wünscht einen, „Guten Abend!“, ein grünlicher Schatten reflektiert auf in gelben Farben gemustertem Tuch.
Öjwind, am Glück entdeckt, antwortet nicht und ringt nach Luft, ist fast so beklemmt, dass er sich nicht traut, die Stimme zu erheben oder gar an sich herunterzusehen.
Das Einhorn tritt an ihn heran, immer näher kommt dessen glühendes Horn. Öjwind, den mit einmal wohlig warm und lichthell Kraft durchströmt, findet sich zu seiner Surprise vor dem alten Mann mit der Zeitung stehend wieder.
Übertyre durch das Oberstübchen
Eine Mitarbeiterin von der Nachbardiakonie ein Haus weiter kommt zu Besuch in die Redaktion, „Das Kreuz ist jedoch aus ganz schlichtem Holz: Natur und ohne Leiche.“, bekräftigt die, „Das mag doch jedermann sehen, ein derart gutes Symbol.“, und so lehnt das naturfarbene Gestell halb an der Wand, die noch kein kommensurables Pendant hat, „Ich bin nicht in Gänze fertig geworden, das große Kreuz direkt neben dem Hauptcomputer an der Wand zu befestigen. Aber das macht ja nichts. Ich komme gleich nochmal wieder. Daran hätte ich selber denken müssen!“
„Und ich bin jetzt auf vierundzwanziganhalb Wochenstunden runter,“ ruft der Chefredakteur, „und in ein paar Monaten werde ich nur noch in H.“, betont er, „eine kleine Stelle haben.“
Freibeuterisch mobbt der Chefredakteur den Kopf eines Mitarbeiters und frisst die Kekse aus den Händen Öjwinds, deutet dann dem nächsten an, ihm die Hände an den Hals legen zu wollen, „Und in wenigen Minuten,“ er dreht Öjwind die Schreibtischleuchte in Verhörmanier in das Gesicht, „habe ich Feierabend.“
„Die Initiatorin der Initiative hier ist neulich angezeigt worden,“, sagt der Chefredakteur warnend, „weil sie auf dem Motorrad Fahrradfahrer erschreckt hat, von denen sie vermutete, dass sie zur Mafia gehören. Bevor wir uns einen Job bei der Amtskirche kaufen und so losweiden, na ја. Jedenfalls, christo-zentrisch wirkt dieses leichenlose Mordinstrument bei der Höhe nicht! Es geht ja fast bis unter die Decke. Wieso will diese Motorradklerikerin uns tatsächlich die Leitkultur-Nischen plattfahren? Sagt einmal die Gratispriesterin Marke Aureole Universaldilettantin deponiert Spendengefäße in dem Café? ۔Also, wir wollen hier keine von den eisernen Alraunen á la mode Stauffenberg junior zum Altar. Ich sage euch, Jetflieger, Hockenheimringer, Rennbootfahrer und vornehmlich die Distanz-Kleinkaliber-Gewehrschützen, aber auch diese Jagdschein- und Sarganfertiger, diese ´Mission erfüllt` - Visagen bei abgenommenem Helm, die den Wumm abgehen lassen und originales Material verlangen: frische Libido-Burnouts, wirkliche Midlife-Krisen und unolympische Kühlschrank-Disziplinen. Ah! Der Volontär Öjwind, nimmt keiner mehr den Hörer ab zurzeit bei den Anthroposophinnen von ihrem nicht-technisch, gehobenen oder haben die nur noch drei Tage die Woche Publikumsverkehr seit ihrer Palastrevolution per Ausleseprüfung - Platz Zweiundzwanzig von zweihundert geprüften Bewerberinnen bei vierundzwanzig Lehrstellen? Ja, herzlichen Glückwunsch zu Ihrem sozialistischen Sekretariat! Wie bitte? Ich soll noch eine Nummer ziehen: klicker, klicker, ssst, ratsch, oh! Die Nummer Siebenhundertzweiundsechzig und dazu, synchron auf der schleppendsten Lotterie-Uhr der digitalen Arbeiter- und Amtsgeschichte: Sechshundertelf, und nebenan im Gerichtsgebäude entfernen sie gerade die Rentnerin, die mit der Handgranate in der Vorhalle steht, weil ihre Sache nicht gut lief oder angeblich schon abgeblasen ist. Zwei Arten der reinen Buttermilch-Hoffnung, entweder ein Ticket mit dem kleineren solidarischen Nenner zu finden, oder in einem berauschenden Klangkonzert die Tonverabreichung von der Sechshundertachtundsiebzig bis zu der Sechshundertdreiundneunzig, die phänomenal tonale Hymne in derselben Klangart, ein achtzehnfaches Gongen von der Siebenhundertvierundvierzig bis zu der Siebenhundertzweiundsechzig, zig schon vorher geflohenen zu Dank verpflichtet für dieses berauschende Vereinzelungserlebnis, Ding-Dong, Ding-Dong, Platz Elf und los, dawai-dawai zu der rabotei, vorbei an dem dritten Sicherheitsbeamten, den mit eingerechnet, der oben bei dem Arbeitsberater im vierten die Fenster geschlossen und auf Kipp gestellt hat: `Kann ich nicht kontrollieren, ob Sie die nochmals öffnen, wenn ich weg bin´, zu Platz Elf: Bitte! Einen Termin für die Sozialbearbeiterin, die schon den ganzen Tag am Einbürgerungstest feilt! Und zum ..., bitte? Ach, in Büro Vierzehn bei den Herren Zivilbeamten von der Kripo-Ausländerbehörde vielleicht? Der kleine, elektrokalorische Volontär Öjwind für den Chefposten auf dem technologischen Rechnersessel, offenbar für gar nichts zu haben heute? Früher ist alles besser gewesen, da haben die Leute nämlich noch quelle-idee-rouge Zeitungen gehabt, um etwas von dem Bauernhof von nebenan zu erfahren oder den Kollektiven einer anderen Metropole, die denkbar genauso anlief wie der eigene rote Schal um den Hals!“
Der Chefredakteur springt vor den Augen der Anwesenden auf den Versammlungstisch und fängt, stehend, an zu singen:
DIE DREIZEHNTE GERION-KALIFATRIE
„Hola, ich bin noch nie in einem KZ gewesen, Mister Lao Dse-Junior!
Gieß uns die frohe Neuro-Tat in den Kolben
Die uns gestern schon in das Neuro getreten hat!
Wir sind polytoxikoman in Shivas Tempel
Multitransparenter En-Er-Gie-Gen-Es-Is
Zentralisiert wird unsere Isolation!“
Er zerwirft eine Serie von Porzellanuntertellern vom Versammlungstisch an der Wand.
„Nur im Zerbrochenen finden wir Zugang und Anschluss!
In Kleidern, die von Sand und Wind leicht abgetragen
Und durchpflügt in der hinreißenden Dämmerung
Von den geflügelten Rädern.“
Er turnt im Flick-Flack vom Redaktionstisch herab auf die Flöre des Großraumteppichs.
„Und den Tröpfcheninfektionen Hypnotisierter,
Bevor Ungefragte Verträge und unnötige Konflikte
Aus dem Gleichgewicht stürzen!
Nochmal der Zalmoxis-Bote aus
Hype it! Peenemünde!“
Der Chor der quaoarischen Ratten erscheint am Kreuzweg zum Klassengang. Geweiht betreten die abgekochten, gedunsenen, angedünsteten und aufgeschwemmten Ratten die quaoarische Bühne und beginnen ein Chanson.
„Balance und Überfluss,
Balance und Überfluss
Sind die Imperien der Freiheit
In den Quantenschäumen der turbokapitalen Kirchweih“
Der Chefredakteur rollt eine der Zalmoxis'- Ausgaben zu einer Rolle zusammen und psalmodiert.
„Wir sind rechtlose Brezel Schatten in unserem Glück
Das ganze Jahrhundert hat regiert
Kein Quäntchen Jota hat's int'ressiert
Der alte Drache beginnt
Gebaut von einem Wiesel
Fliegenflügel zerbersten am Glas“
Er schlägt einem Zeitungshändler, der an einem der Rechner sitzt, mit der Zeitschrift auf den Kopf.
„Das Stückchen Sieg im Strom der Worte
Alles groß, geil und gut!“
Der Chor der quaoarischen Ratten,
„Alles groß, geil und gut!“ (2 *)
Der Chefredakteur,
„Im flairgefrästen Pfauenthron
In den Paradiesen der replikabolen Retrostaaten,
In den Weltwasserkonzilen des kollektiven
Unterbewusstseins,
Der blaugold-mythologische Ökon!“
Arie der quaoarischen Oberratte mit polyphonem Kanon,
„Oh seht, ein graues Klassikpferd säuft aus dem Klo und krepiert.“
Der Chefredakteur,
„Versiegende Hydren voll strukturalisiert,
Krakeele in Israele,
Universelle Synopsen,
Ultraprivilegierter Phänomene:
Konsensuale Halluzination!
An den alten Schwellen nur neue Ufer
Zu den eiligen, medialen Panoramen
Welcher Nationen auch immer!“
Alle quaoarischen Ratten zusammen,
„Wer gebar uns den Grund der Bewegung
Und die prima Bewegungskraft
Wer die passive Ordnung so urkinetisch und wer
Die aktive Macht?“
Ein gigantisches Kulissenbild wird an schweren Stahlseilen herabgelassen, auf dem sich ein Paar gewundene Schamott-Ton-Eleysen Piech Spiraldvis, gleich sternhagelvollen Füllhörnern in gegenseitiger Inthronisation, auf einem Schild schnurstracks HERVORRUFUNG anbieten, und das ornamentiert ist mit lanzenstraffen Zitteraalen, Schleichen, Nattern, Viperiden, Squamaten, Serpenten, Otterschlangen, Kobren, Pythen und natürlich mit K. Kundalinis Fragezeichen in Leuchtlettern zu der sie am Mittelpunkt greifenden Faust, die K. restrikt härtet, stringent stählt, geradewegs stabilisiert, streckt und bedächtig zu einer angespannten Muskulatur geformter Bereitschaft werden lässt.
„Davon geht die Welt nicht unter!“,
flüstert eine Souffleuse und erscheint mit dem Skript zu PROBLEMFAN - Einakter - und der erwachenden Fähigkeit zu Kritik und Aufklärung aus ihrem Kabuff.
„Diese Sequenz, in der Sie mit den Megaseren des diastolischen Ur-Gelees in Dialog treten und über die Elemente einer neuen Herrschaft der Körpergrößen…, ja! Beim Konzert des Therapeutischen Orchesters für tantraistischen Umbruch in Szene Zweiundzwanzig, passen da nicht besser diese tanzenden Riesenkanülen auf Stelzen, die sich zu den singenden Adern blutübersprühter Felder gesellen? Und wenn diese Sakraltürme anfangen, mit den kleinen Blutspiegelwerten in dieser stupiden Kompetition zentrumslos miteinander zu kommunizieren, dann die Zeile mit dem: Ach, dieses Anti-Plodion-Komplott der von Energien gebauten Käseglocken und gehypten Typologien Dagewesener und im Ungeist Aufgegebener, ersetzten durch ein chorales: Bibabutzeweib! Die du die Köpfe der Verlausten mit Floralwerk kränzest und mit schimmernden Buketts aus Stacheldraht die Programmierer, Ingenieure, Erfinder und Spieltheoretiker angewandter Wissenschaften zerklirrender Techniken auf den brachen Feldern des abtauenden Nordpols krönen willst.“
Der Chor der quaoarischen Platzratten aus der Unterschicht intoniert sphyngisch flüsternd.
„Phantome, Gespenster und Widrigkeiten Fabrizieren
Die Typen, Schatten, Marionetten und Puppen
Ödnis, Trübsal, Finsternis, Elend und Dürre
Wirken nicht nach ihrer Wirke
Sondern nach ihrem erkannten Wesen“
Die letzte, quaoarische Kammersängerratte, berühmt unter ihrem Pseudonym King Gemuel Kommie und beschminkt mit den Symbolen der Weltreligionen, wird auf einem hydraulischen Hebewerk von unterhalb der Bühnenbretter in das gleißende Rampenlicht gehoben und intoniert (ad final sol).
„Sista Amchra entsteigt aus dem Meer
Und Baaht nennt sie Babylon
Oh, babe my alone! Flugs brennt das ganze Land
Doch der Adler der Freunde fliegt weiter
Und ich muss zu Fuß nach Dornach, denn
Eines Morgens wird der Mogul begehren
Mit viel Aufwand seine Truppen zu mustern.“
Dazu (aus dem Off) die chantenden Rhythmus-Ratten Quaoars,
„Meschugge, meschugge, meschugge, meschugge, meschugge, meschugge!”
King Gemuel Kommie schlägt einen gewaltigen Sound von einem quaoarischen Gong, der auf die Bühne gefahren wird, und verkündet, „Erwachet!“
Der Chefredakteur hantiert mit einer Handkamera durch den Raum und macht damit einige kurze Aufnahmen von sich und der Umgebung.
„Vielleicht Experimentalfilme, nach mir benannte Straßennamen, Multi-Konzerne und bio-frühstücken, das heißt, einmal bis mittags von Supermarkt zu Supermarkt hechten, die sozial faireren Bioartikel aus den Regalen suchen und öffentlich beim Spazierengehen verzehren, bis der verabredete Treffpunkt - Los, alle bringen einen Snack mit! - bei der Kirche erreicht ist, an der auf einer Palettenbühne die Band `Den lukustulesk´ ihre Hitsingles `Gendreck weg! ´ und `Das Mädchen mit dem Megaphon´ hervorrockt und als Zugabe vor einem unersättlich bangenden Zuhörer an der Monitorbox und unzähligen moschenden Zuhörerinnen auf dem Platz ihre letzte Nummer `Muss Schluss das Faschismus - denn das bist DU schuld!´ hinausmetalt.“, er legt die Luft-Lyra beiseite.
„Ich bin doch nicht der Zalmoxis-Bote aus Peenemünde - und jetzt: Aufgepasst Öjwind! Aufgepasst und volontär! Spielstand: Nein zu Ja, Halbzeit-Land, Rückrunde in unserer intimen Arena hier im bifaschistiat miteinander Verrissenen: Zu den Weltflucht-Initialen: überbehelmte Oberherrlichkeiten signalisieren ihre Initiiertheit zur telepathischen Abkontrolle der Menschheit. Gekränzte, Gekrönte, Bepanzerte, durchlöchert und kaleidoskopiert von ausdringenden, tröpfelnden Lichtinstanzen - mythische Spolien, die jegliche Privilegiertheit in genuiner Trance profanieren, die den Sakralturm reflektierende, stochastische Absence der außersinnlichen Wahrnehmung von Schmalhans Küchenmeisters Speisekarte: Schifferscheiße von der Titanic mit Labskaus, zwei Euro achtzig, eine litschi-melonen Limonade mit Pfefferminz-Tee, ein Euro zehn, und die gute, alte C-14-Methode für den Kot der häuslichen Fäkalgrube.“
Er hält eine Dose Hundefutter in der Hand und beginnt, diese zu öffnen.
„Tag und Nacht dieses Fusion-Mikado und fucky-cadeaux, die hohe Art des Unterwurfs, das Statement gezielt dran vorbei, ebenso genau daneben, exakt verfehlend, gefaked, reduziert auf das Wesentliche der Würfewirke, eine pop-artig post-modernistische Dose neo-realen Tierfutters und aus der sauerkrautigen Menge von Dosenöffnern ein Wohlstands-Turuli, ruck-wupp, entfalzte Nut, aufgetrennter Kreisbogen, schneidige, wellige Schärfe, unziseliert berilltes Amulett, unkonvertierbarer Wurfstern der Illuminaten, und FLATSCH: feini, feini Fresschen in das Schalileinchen, feini, feini, brav buttergetaufte Mampfe für Feinileini!“
Ein Vierbeiner kommt, wie gerufen, aus dem Steingarten durch die geöffnete Balkontür in den Redaktionsraum gelaufen.
„Das hält man sonst gar nicht aus, Feindischweinchen, feindi, feindi, und an das Leinileinchen Gassi, Gassi, feini, feini, ja so ist brav! Feinchen, Feinchen, Feinileinchen!“
Er kramt in einer Schublade im Schreibtisch ein metallisches Magazin hervor, das stets dort liegt.
„Im Rota-durch-flexweg-Verfahren bewiesen! Auch die Funken schimmern ihrem Wesen nach bleich, und die Bleiche schimmert auch auf den Metallen. Zalmoxis! Das sind deine Statistiken: Psychologia, Biometria und eine statische Aussicht ohne Utopie, ohne die es keine aufklärende Rationalität geben wird, weil ich genau weiß, dass das Wort muslim, das arabische Adjektiv dunkel meint: also muslime Nacht, muslime Farbe, muslimes Universum, muslime Bürokratie - halbe Welt! Monsignore Volontär, Sie meinen doch bestimmt auch, dass Gott eine schwarze Frau ist, oder? Aber ganz in Gänze - im Gegenteil, weißt du Öjwind, was sich zurzeit bezahlt macht?! Wenn er propreußisch ist oder Jude, ha, ha!“
Der Chefredakteur wirft ein paar Bündel irakische Hussein-Dollars, die er in den Jackettaschen findet, auf einen Tisch mit lachenden Smiley-Aufklebern.
„In dem Nargileh-Klub ist wohl ein Schuss Wodka im russischen Rauchtee. Lieber einen erhabenen Kreis aus Flieder und Magenta, statt dieser monopolisierten Bürowelten, und nun zu Ihrem Artikel, Volontär Öjwind, betitelt mit `DIE SKULPTUR im öffentlichen Raum´. Hör´n S'e nun mal genau zu: Maß, Metrik, Körper und Orientierung haben im Minimalen, mit Richtung, Leere, Bewegung und Farbe zur Mahnung oder gar zum Fatum jederlei sehenden Wesens zu maximieren und im Zentrum der Kommunikation, in einer komplett neuen, sachlichen Schmächtigkeit, ohne die bonzenden Realismen der Romantik oder den grotesken Proportionalitäten einer dilettantischen Präsidialdiktatur zu korrespondieren. Na ja! - krikl-krakl, Volontär Öjwind, nichts als niegelnagel-quatschiges Krikl-Krakl, das taugt ja nichtmal zu ’ner Mahomedanero-Karikatur, was Sie gegenwärtig bei mir abliefern. Und dieser seltene Bilduntertitel - Im Zeitalter des Katzenauges -. Wohl nur für die Verrückten, der Volontär Öjwind ist wohl nur für Verrückte, oder was?! Volontär Öjwind?! Nun mal nicht so schüchtern hinter dem Redaktionsregal. Du kannst mir mal eben helfen, Öjwind, ich bekomme die Patronen einfach nicht in das Magazin geladen. Ich habe derart tattrige Hände, die rutschen mir dauernd aus der Hand. Öjwind, komm´ mal ´ran! Hilf mir mal beim Laden, ich schaff´ das einfach nicht mich alleine zu erschießen.“
Auf der Arbeit ist nichts Gutes passiert
Öjwind hat ein Sonnengeflecht auf dem Körper entdeckt und liegt allein zu Hause auf einem Futon, dämmert vor sich hin,
Eigentlich heißt es doch eine neue Erfahrung zu machen, ist nicht achtlos zu schätzen, aber, imago agens, und für mich? - das Unmögliche zuerst- oder was!?! - als jetzt schon die brennenden Reifen von den Hügeln rollen, und leere, entflammte Züge auf den Gleisen ins Tal fahren, die Wiesel und Ratten im Flackerlicht aufeinander stürzen und in Flora und Fauna, unter Stern und Himmel zum Feuer im Haus futurloser Pogrome werden.
Öjwind wird sich in der Dämmerung der verwunschenen Zwecklosigkeit bewusst gegen deren Archaisierungen er argumentiert, aber kein Nachbar, der klingelt, keine Vogelkonzerte auf der Fensterbank, und in der Küche springt der Kühlschrank an,
Was lausche ich auch dem widerlichen Gebrüll an einer Lichtgestalt und von dem Rest einer Menschheit, der eh nur Sieger werden will unter dem Fremdgeist des gerade Unterworfenen? - und was erhaben wird wahr werden?! - oder wenn ich zu Gast komme und berichte, was widerfahren ist? - wird der doch wortwörtlich und ohne hochzugucken sagen, dass das einfach nicht stimmt! - die Regale im Wohnzimmer werden mit Büchern gespickt sein, die wie zufällig meinen Vornamen tragen, und der Rest der Sippe wird bei laufendem Motor im Wagen versteckt sein, weil man gerade jetzt schnell noch was vorhat, ich werde mich doch nicht zu Überforderung derer exhibitionieren, mich mit in die Karre kuscheln und die beiden dazu unverklingend stimmverloren wie Sterbende durch die Täler tragen.
Öjwind schläft ein und träumt, er befinde sich auf einer Regalzeile in einer Abteilung Statuetten, zusammen mit Zerberus, einer ägyptischen Nofretete, Cicero und einer mariaänischen Kore, zwischen Prothemen, die gemeinsam aus ihrem Miniatur-Pantheon blicken, dessen Umgebung von vielen Ausziehenden durchquert wird.
Im Nachbarhaus gegenüber meint Öjwind, einen afrikanischen Nachbarn mit einem Koffer aus der Tür treten zu sehen; Öjwind, nun aus dem Pantheon levitierend, entschwebt dem Haus einer wundersamen Eremitin und wandelt mit den Ausgezogenen durch eine belebte Kirmes, nah über derer Köpfe; gleich einem mit Helium gefüllten Ballon, baumelt Öjwind in der Luft und glaubt im Traum zu spüren, dass ein feiner Faden um sein Fußgelenk gebunden ist. Und so in der Höhe entdeckt Öjwind in der Ferne eine Verflossene, die mit einer geöffneten Champusflasche in der Hand auf einer Limousine hockt und auf das Autodach pinkelt.
In dem verbliebenen Raum, ein mit orientalischen Teppichen gekleideter Diwan, auf dem dunkelbunte Kissen liegen, Öjwind blickt von einer Lektüre auf, die er im Redaktionsregal entdeckt hat, und vor dem Nachbarhaus steht ein Koffer neben der offenen Haustür.
Öjwind, wieder im Halbschlaf angekommen, ahnt,
Auch ein noch so letzter Wunsch, der richtig an Ort und Stelle, an der Traufe mit vielen ähnlich, daliegt und das gut ist, wie integriert, und genauso authentisch und einzig: Schuppe von Schuppen, dem gefiederten Teil der Straße näher, - ja!, kein letzter Wunsch erfüllt eine nächste Zeit, von der wir den ganzen Tag über reden, wenn wir das Leben meinen, in dem dann der Frühling aus den von verschneiten Morgenden und bedeckten Tagen geprägten `Wird Alles!´ hervorbricht; alles wirken lassen?, oder gar, was sich bis zur Verwirkung verwirklichen will, und an Wirklichkeit erfährt die Wirkung sich selber? - was weiß ich, was das bedeutet?
Öjwind, erneut tief einschlafend, träumt nun von einer kleinen Prozession Zollbeamter, die ein Fleetfloß betreten, welches an der Kaimauer vor der Rückseite eines rot beklinkerten Industriegebäudes angebunden treibt.
Am Betonufer bleibt ein Öjwind vertraut erscheinender Hund, der freudig, mit heraushängender Zunge hechelnd, auf dem Anleger hin- und her trabt, zurück, während die Zollbeamten das Floß los tauen und langsam, auf Geisterinstrumenten Bewegungen musizierend, das Fleet hinaufdriften, und Öjwind zusammen mit dem Hund eine marseilleanische Hafenkneipe betritt. Irgendwie scheint in der Spelunke, eine Art Geburtstagsfeier in Gang zu sein, jedenfalls sind überall an den Stühlen und Regalen Luftballons angeknotet, und vor einer hinteren Fensterreihe zu einem waldigen Garten, in dem ein heftiger Wind die Bäume hin- und her weht, steht, sehr deutlich in ein Gespräch vertieft, eine Frau zwischen Rockern und Hippies,
„Offenbar ein Luftziegel! - Einer von der netten Sorte, mit verschlafenem Sonnenplatz am Fenster! Wir behaupten doch in uns einen Weltinnenraum, ein Zeitfenster im Winter, eine Intimsphäre, in der wir uns die Worte nicht mehr zurechtlegen wollen?“
„Ne macheons les mots, c`est ça, dyggy. Ça pousse!“
Als Öjwind aufwacht, erinnert er sich, wieder einmal, genau an früher, wie die Party damals zu Ende gegangen ist, der Nachbar die Polizei rief, und wie die Homepage mit diesem,
Hirnrissigen Scheißdreck!
ihnen Jahre einbrachte.
Sein Kollege, Melisman, wollte damals sofort in den Iran, „Das wird die Siegermacht für mich, Dicker, da geht´s aufwärts!“, brachte Melisman auf, und dass sie hier nicht als ausländerfeindlich galten, wenn sie dahin wollen. Er bastelte an irgendeinem Straßenfundstück Elektronikmüll herum, das sich ihm nicht fügen wollte „Pass auf, Dicker, gleich nach dem IXI sind diese Übermuslime doch alle wieder zurück in ihre Heimat, weil die Show endlich gelaufen war, bei der sie gerne in der ersten Reihe gesessen hätten.“, und Melisman meinte, dass die hier alles liegen gelassen haben, ihre angeheirateten Frauen, Arbeitsplätze, Kinder, „Einfach alles, und dann, weitermigriert.“ Öjwind vermutete damals nur, dass die den Holocaust halt gar nicht checkten. Melisman ging zu dem kleinen, roten Campingwagen-Kühlschrank und frotzelte, dass denen das doch scheißegal gewesen sei, ob hier in Europa oder im Ami-Land die Architektur brannte, und Öjwind unkte zurück, dass er doch auch noch nicht nach Frankfurt-Umland zöge, um einen guten Empfang auf die Skyline zu haben; aber das war Melisman nicht genug, „Ich sag´ dir ´was, das ganze Europa war denen schon geschlagen genug, deshalb sind die über den Ozean.“
Der hat einfach keinen Spaß mehr verstanden damit, dass die das einfach nicht aushielten, was hier schon alles abgegangen ist,
erinnert Öjwind,
Aber Dicker - ma´ ehrlich!
entfährt es ihm,
Die hat ihn aber auch in seiner Misere zurückgelassen wie ein zerbrochenes Pferd in der Morgenröte.
„Doch, Dicker, dieser Architekt, den ich mein`, ist ein jüdischer Geldsack, der will hier seinen hirnrissigen Scheiß hinbauen!“, und bei seinem Auftritt wollte Melisman ihn abziehen, „Wir ziehen den ab, und denen fliegt der ganze Scheiß-Saal um die Ohren!“ Melismans Lieblingsargument hieß dann meistens, „Das geht nicht an!“, und er meinte damit, „Dass diese arabischen Arschlöcher mit uns Gehirnstrom-Gewinnung betreiben wollen, und der dabei irgendwelche lebenden Brücken über die Elbe ziehen will.“, und folglich kam Melisman jedes Mal zu dem Schluss, „Also sprengen wir diese Herren-Jiddmann-Versammlung einfach in die Luft, die hier die Ghettos auf die Schollen zeichnen, oder fällt dir was Besseres ein,“ fragte Melisman, „was wir mit dem Material machen können?“, und Öjwind erwähnte den Ziesen-Automat draußen auf der Straße, und dass der nicht einmal auf Karte umgemünzt sei, was er damals irgendwie für einen unfehlbaren Plan hielt.
„Nur so ein bisschen!“, sein Kollege zog den erhobenen, kleinen Finger der einen Hand empor und deutete auf die Fingernagelgröße, „Nur so ein kleines Ding, und der Apparat ist weg, und die Rock´n´Roll-Arschlöcher halten ein Leben lang die Fresse!“
Wir haben also als nächstes dieses Ding weggesprengt.
weiß Öjwind noch, und der Zieselotten-Kasten segelt wieder durch die Luft, um dann, an ihm vorbeikrachend, etliche Meter weiter in einem ihm unbekannten Gebiet seiner Imagination aufzuschlagen und für immer zu verschwinden.
Er befand damals, dass das Zeug ganz gut taugte und richtig rums machte, aber ihm fiel auf, dass in dem Silo drüben manchmal noch jemand wohnte. „Das hat niemand gehört, Dicker, is` ´n Industriegebiet, hier hängt nachts keiner rum! Jetzt sind alle Babbos, Dicker, und keine Chavos mehr!“, triumphierte Melisman.
Sie gingen danach zurück in die Butze, legten Musik auf und machten ein paar Bierdosen auf, um vor laufender Chat-Kamera anzustoßen. Melisman posierte mit Führergruß und skandierte `Kraft durch Freude´ dazu, während Öjwind sich eine orientalische Glitzermütze aufsetzte und versuchte, sich das Bier in einem Schluck reinzukippen, und meinte, alles sei gebongt, dass sie die Tüten haben und gut aufgepasst, und er betätigte die `publizieren´-Funktion, die alles ankündigte. Die Sonne schiene für alle gleich, meinte Öjwind und, für alle sei das Leben Kampf.
Die Aufregung stieg enorm, und beide machten sich noch ein paar Biere auf, und dann kam die Girl-Gang zu Besuch, die sie nachmittags beim Rathaus getroffen hatten.
Öjwind beglückwünschte Melisman und sich dazu, dass sie beide jetzt richtig guten Besuch hätten und dafür in dieser verstrahlten Gegend endlich wirklich nicht mehr weiter auffielen.
„Wir sind Aufreißer, Dicker. Aber wir haben was drauf. Wir sind keine von diesen High-Tech-Freaks, die das Acht-Bit-Base mit Hilfe von künstlichen Faulenzern verlassen haben.“, orgelte Melisman los, und dass ihre Bude, hier draußen im Industriegebiet, der Kultort für wilde Partys sei, „Nicht nur für die Bitchen, auch für uns!“, schwärmte er und hopste zwischen den Mädels herum.
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