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Gabriele Behrend

Salzgras & Lavendel

Außer der Reihe 48

Gabriele Behrend

SALZGRAS & LAVENDEL

Außer der Reihe 48

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

© dieser Ausgabe: September 2020

p.machinery Michael Haitel

Titelabbildung: Gabriele Behrend

Layout & Umschlaggestaltung: global:epropaganda

Korrektorat & Lektorat: Michael Haitel

Herstellung: global:epropaganda

Verlag: p.machinery Michael Haitel

Norderweg 31, 25887 Winnert

www.pmachinery.de

ISBN der Printausgabe: 978 3 95765 208 9

ISBN dieses E-Books: 978 3 95765 883 8

1.

Douglas wartet auf die Einfahrt der Linie 03, Nord-Süd-Achse. Er steht auf dem Bahnsteig der U-Bahn-Station, halb im Schatten eines Rundpfeilers verborgen, und tut so, als sei er viele. Er übt es heimlich, dieses Zucken im Gesicht, die subtilen Veränderungen der Körperhaltung. Er versucht, ein Gefühl dafür zu bekommen, mehr zu sein, als er ist.

Da baut sich ein Hüne vor ihm auf. »Mach ihn nicht an, Alter.«

Douglas weicht einen Schritt zurück. Er kann keinen Ärger gebrauchen, das kann niemand hier.

»Du machst dich lustig über ihn, stimmt’s?« Der Riese schiebt sich vor Douglas. »Ich kann es nicht leiden, wenn sich jemand über ihn lustig macht, verstanden? Also entschuldige dich, und zwar dalli!«

Douglas räuspert sich. »Entschuldigen Sie, Sir. Soll nicht wieder vorkommen.« Seine Augen sind zu Boden gerichtet. Nur niemals so einem Kerl in die Augen sehen. Die sind reizbar, allesamt. Er wartet. Einen Herzschlag lang, zwei.

Der Hüne verliert plötzlich an Größe, als ob einem Luftballon die Luft ausgehen würde. »Schon gut, Sir. Ich muss mich entschuldigen. Mein Wachhund hat sich vorschnell dazwischen geschaltet. Er macht sich manchmal selbstständig.«

Douglas nickt vage, als ob er’s verstünde.

Der Hüne, der kein Riese mehr ist, sondern ein durchschnittlich grauer Mann in grauem Trenchcoat, wendet sich ab, schlurft ein paar Schritte nach rechts.

Douglas kann sehen, wie der Typ dabei mit sich selber redet, ohne einen Laut von sich zu geben. Es scheint ein heftiges Streitgespräch zu sein. Wer wohl gewinnen mag?

Douglas macht unbeteiligte Miene zum verwirrenden Schauspiel. Er greift nach dem Riemen seiner quadratischen Officebag, in dem auf kleinem Raum Datenwürfel, Laptop, Agenda und Smartphone zusammengepackt sind, und hält sich daran fest. Wenn doch nur die Bahn käme!

Ein Blick auf die elektronische Anzeige verrät ihm, dass es noch drei Minuten dauern wird. In drei Minuten kann viel passieren. Douglas sieht sich verstohlen um. Überall stehen Menschen, perfekt eingepasst in die persönliche Distanz. Keiner nimmt einem anderen den Platz. Überall maskenhafte Ruhe. Über den Köpfen baumeln in regelmäßigen Abständen Schilder:

»Halte deine Meute in Schach! Dein Nachbar wird’s dir danken!«

»Hier herrscht Gelassenheit!«

»Nehmt nichts persönlich!«

Dazwischen Smileys.

Douglas hat etwas gegen diese verordnete Fröhlichkeit. Die lachenden Rundgesichter sind zu grell, zu fröhlich, springen ihn an wie neongelbe Baseballbälle. So einer ist hart, wenn er mit voller Wucht geschleudert wird, sehr hart. Douglas zuckt zurück. In seinem Kopf erklingt ein meckerndes, ein hämisches Lachen. Schon formen sich Gesichter aus dem Nebel seiner Seele, Unwesen, schemenhaft, aber durch und durch bösartig. Douglas reißt die Augen auf. Bloß nicht allein sein, mit sich und dem inwendigen Gejohle. Seine Augen heften sich auf eine Videowall, die in die Tunnelwand eingelassen ist. Ferien in Norfolk, blühende Lavendelfelder. Sanftes Licht, sanfte Farben. Er sieht sich daran satt. Dann wird die Wall dunkel. Die U-Bahn fährt ein.

Ein Weckton zirpt durch den Raum. Etwas bewegt sich in der Tiefe der Bettdecken. Ein dunkelbrauner, lockiger Schopf rutscht tiefer zwischen das Weiß der Laken, dann wiederum strecken sich zwei schmale Arme darunter hervor. Mit einem ausgiebigen Gähnen folgt der dazugehörige Mensch. Es ist eine junge Frau, die gerade in diesem Moment unwillig das Gesicht verzieht und sich herumdreht. Nun liegt sie bäuchlings auf der Matratze und steckt den Kopf unter das Kissen. Der Weckruf wird lauter.

»Scheißding«, tönt es dumpf unter dem Kissen hervor, »hör endlich auf, ich bin ja wach!« Der Alarm macht weiter. Da schiebt die junge Frau das Kissen beiseite und bellt entnervt. »Stopp!« Der Weckton erstirbt. Die junge Frau aber dreht sich herum und setzt sich auf. Sie schlingt die Arme um die Beine und stützt ihr Kinn auf das Knie. »Jeden Morgen das gleiche«, murmelt sie. »Ist doch scheiße. Kann sich da keiner was anderes einfallen lassen?« Sie seufzt. Dann führt sie die rechte Hand an die Stelle hinter dem rechten Ohr, wo das Socket in den Schädelknochen eingelassen ist, und legt den Schalter um. Einen Moment später schwingt sie ihre Beine über die Bettkante, stützt sich mit den Händen auf der Matratze ab und scheint zu überlegen.

Etwas hat sich verändert. Die junge Frau hat ihren kindlichen Trotz überwunden und wirkt auf einmal reifer. Vernünftiger. Und das ist auch richtig so, denn Kaynee hat ihren Organisator ins Spiel gebracht. Wie jeden Morgen nach dem Aufwachen übernimmt Kora den Geist der Gesamtheit.

Sie überprüft die Dateien. Katy hat nichts Weltbewegendes geträumt, Kora findet nur eine kurze Notiz in dem Wechsellog. Sanders ist dort vermerkt, ohne nähere Erklärung. Aber Grund genug, sich den Techniker noch einmal genau anzusehen. Das ist eine Aufgabe für Karen, die Fürsorgerin. Kora trägt es gleich in deren persönlichen Kalender ein.

Danach sieht sie in der Hausgemeinschaft nach dem Rechten. Karl ist wach, hält sich aber zurück. Der Wachhund der Entität schläft kaum, ständig lauert er im Hintergrund, um sich vor die Gemeinschaft zu stellen, falls die persönliche Grenze überschritten oder Kaynee gar angegriffen wird. Kora wünscht sich manchmal, dass er entspannter wäre, aber das widerspräche seiner Natur und seiner Effizienz.

Keira und ihre Gruppe ruhen noch. Sie sind eindeutig zu gechillt in den letzten Tagen. Kora will sich das in der nächsten Zeit genauer anschauen. Sollte sich das so weiterentwickeln, dann muss sie über eine Nachprägung nachdenken. Die Entität ist auf das Sozial-Ich angewiesen, denn es ist die längste Zeit am Tag im Einsatz. Auch wenn Kay mit den ihren manchmal Sturm dagegen läuft. Aber Kaynee verbringt nun einmal mehr Zeit mit ihren Kollegen als mit sich selbst. Da kann sie sich keine Fehler leisten, da darf sie es nicht.

Der letzte Blick gilt der ungestümen Kay, deren Gruppe das Privat-Ich bildet. Es ist typisch für Kay, dass sie Katy den Schlaf überlassen hat. Einmal noch so unbeschwert spielen wie ein Kind, das wollte doch jeder. Um der Effizienz willen verschieben die meisten Menschen diesen Wunsch in die Nachtzeit. Im Traum kann man toben und tollen, ohne dass das Leben davon beeinflusst wird. Katy hat sich nach ihrem nächtlichen Einsatz bereits zurückgezogen, sie muss müde sein. Kora lächelt kurz. Alles ist so, wie es sein soll. Nun kann sie sich in ihr Büro zurückziehen, die Verbindung mit dem Internet herstellen und den Officekalender abrufen. Keira muss wissen, wann sie wo zu sein hat und wen sie aus ihrem Team wann einsetzen muss.

Auf dem Weg zu sich selber, treppauf, treppab im Gefüge von Kaynees Verstand, kommt Kora an der Tür zum Keller vorbei, ihr fährt ein leichter Schauer über den Rücken. Die Tür ist Ken. Ken ist der Türsteher am geistigen Abgrund. Hinter Ken steckt das Chaos, die Dämonenschar, die in dem geordneten Geist der Entität keinen Platz hat. Die inneren Dämonen, die der Effizienz wegen verbannt werden. Ausschalten darf man sie nicht, sonst gerät der komplexe Geist aus dem Gleichgewicht, aber durch die Kartografie der neuronalen Strukturen kann man sie herausfiltern und abscheiden und hinter einem festen Schloss sicher verwahren. Trotzdem ist da immer dieser Hauch der Ungewissheit. Was könnte alles passieren, wenn einmal der Riegel aufgestoßen würde? Wenn Ken versagte?

Kora flüchtet in die Sicherheit ihres Büros.

Es ist kaum eine Minute verstrichen, seitdem sich die junge Frau auf die Bettkante gehockt hat. Nun steht sie auf, dehnt und streckt sich ausgiebig. Noch hat sie Kora als vorrangiges Ich in ihrem Geist aktiviert. Das Job-Team um Keira hat inzwischen alle nötigen Instruktionen für den Tag erhalten, aber solange Kaynee nicht ihren Fuß aus der Tür ihres Zimmers setzt, solange wird sie ihr Arbeits-Ich nicht die Führung übernehmen lassen.

Also geht sie unter die Dusche, wie jeden Morgen. Spürt das Wasser auf ihrem Körper und stellt sich vor, dass es ein feinfädiger Landsommerregen ist. Mit ausgebreiteten Armen tanzt sie unter dem Strahl herum und singt dabei ein Erntelied. Bevor Kora das unterbinden kann, schreitet Karen ein. Alles, was Kaynee guttut, liegt in ihren Händen. Und wenn Kaynee singen will, egal, ob das einen Zweck erfüllt oder nicht, dann sorgt Karen dafür, dass sie die Zeit dafür bekommt.

Nach dem Kaynee frisch geduscht und geföhnt das Bad verlassen hat, folgt der Sonnengruß. Zwölf Mal fließend hintereinander absolviert und Kaynee fühlt sich bereit für den Tag. Karen zieht sich zurück.

Kaynee schlüpft in die Uniform von Zenith. Ein hellblauer Kasack über weißen Hosen, kein Schmuck, nur das Logo des Instituts auf der linken Brusttasche eingestickt, so geht Kaynee zur Cafeteria. Ihr Magen knurrt. Wie jeden Morgen zur gleichen Zeit. Alles hat sich in den täglichen Rhythmus eingefunden, alles ist konditioniert. Das bildet einen verlässlichen Rahmen, in dem es sich gut leben lässt. Keira und ihr Team sind jetzt für die nächsten zwölf Stunden am Start. Ein Knopfdruck am Socket hat Kora in den Hintergrund verbannt.

Jeder Tag gleicht dem anderen. Douglas Hewitt, 32, hat sich in den Ablauf einsortiert, hat sich eine Nische gesucht und findet Zuflucht in ihr. Jeden Morgen steht er um 08:45 am Bahnsteig in der Vorstadt, fährt von dort aus in die City, passiert den Kontrollposten und verschwindet in dem Glasturm der Acodis Inc. Er nimmt den Aufzug in den dritten Stock, gerade oberhalb der Etagen für Sicherheit und Housekeeping, verschwindet dann in seinem Box Office und vertieft sich in die Arbeit.

Er ist für die Sicherheit des Datenflusses zuständig, er hält die Dinge am Laufen. Dafür braucht man nur eine Persönlichkeit und die kann er bereitstellen. Er nennt sie sein Arbeits-Ich. Die offizielle Bezeichnung lautet Sozial-Ich, aber was soll’s. Eine andere Facette seiner Persönlichkeit hat er seinen Kollegen noch nie gezeigt, aber das ist anscheinend ganz okay. Jeder von ihnen hat sein eigenes Sozial-Ich, nur manchmal blitzen ihre anderen Seiten hervor. Die meisten lassen ihn in Ruhe, übersehen ihn gar. Konzentrieren sich auf die Dinge, die es zu tun gilt. Nur Josh, der Kollege aus der Nebenbox, scheint ein beiläufiges Interesse an Douglas zu hegen.

Josh ist gerade frisch von der Uni rekrutiert worden. Ein fünfundzwanzigjähriger Milchbubi, der einen unentschlossenen Bartwuchs züchtet und jeden Tag ein anderes Mottoshirt trägt. Josh ist die Notfallpolizei, spezialisiert auf kreative Problemlösungen und Denkprozesse. Da kann es dann mitunter passieren, dass es kleinkindhaft zornig aus seiner Box tönt, wenn er in einer Aufgabe feststeckt oder – was noch schlimmer ist – Userdienst hat. Da ist es egal, ob man ein Wunderkind oder nur ein durchschnittlicher ITler ist, an keinem geht der unliebsame Kelch vorüber. Josh allerdings hasst es geradezu, Passwörter für Typen zurückzusetzen, die zu blöd sind, sich eine einzige Ziffernfolge zu merken. Er nennt es eine Beleidigung seines IQs und rächt sich bisweilen auf kindliche Weise dafür. Dann ist es ihm egal, dass er auf der Arbeit ist, und wechselt ungebremst in sein Privat-Ich.

Douglas hat ihn einmal mit seinem Freund telefonieren hören und weiß seitdem, dass der Kasper von nebenan Jack heißt. Oder Jackass. Douglas fragt sich bisweilen, wie lange Sue dieses Benehmen noch tolerieren wird. Egal, ist nicht seine Sache. Aber weil er ihn mag, übernimmt Douglas manchmal Joshs Userdienst. Ihm ist es egal, was er macht, Hauptsache, er macht etwas, Hauptsache, sein Kopf ist abgelenkt.

Auf diese Weise hat sich Douglas bisher durch sein Leben geackert. Immer am Denken, immer am Arbeiten. Immer ein Ziel vor den Augen. Das aktuelle Ziel heißt –

»Hey, Douglas.« Josh steckt seinen Kopf in Dougs Quader. »Ist langweilig heute.« Er quengelt. Die schwarzen Haare strubbeln in alle Richtungen. Auf seinem Shirt steht »Nerds sind purer Sex«. »Lass uns in der Kantine ein paar Schnecken klarmachen.«

Douglas schüttelt den Kopf. »Lass mal. Ich muss das hier bis heute Mittag fertig bekommen.« Er wedelt mit der Hand in der Luft herum, als wenn er ›das da‹ damit beschleunigen könnte.

»Soll ich mal drüber schauen?« Josh nörgelt nicht mehr, seine Hand ist unwillkürlich zu seinem Socket gehuscht und hat den Schalter umgelegt. Jetzt klingt er interessiert, seine Stimme ist tiefer, die Haltung verändert. Das Sozial-Ich hat übernommen. Er stellt sich neben Douglas und starrt auf den Bildschirm. Nach einem Moment der Stille fliegen seine Hände über die Tastatur, vier Minuten später streckt er sich und tritt zurück. »Bitte schön, Problem gelöst.«

»Danke, Mann.« Douglas lehnt sich in seinem Stuhl zurück und betrachtet seinen Kollegen, der gegen die Abtrennung zur Nachbarbox lehnt, die Arme verschränkt. »Willst du immer noch Schnecken angraben?«

Josh schüttelt den Kopf. »Wie kommst du denn auf diese schiefe Ebene? Da drüben wartet noch ein kleines fieses Programm auf mich. Ich habe keine Zeit für …« Er hebt eine Braue. »… Schnecken. Bloß gut, dass Sue das nicht mitbekommen hat.«

Ein ungemütliches Schweigen breitet sich zwischen den beiden aus. Douglas sieht auf seinen Monitor. »Lass gut sein, Josh. Viel Erfolg.«

»Klar. Ebenso.« Damit zieht Josh sich in seine Box zurück.

Douglas bleibt alleine zurück, wieder einmal kalt erwischt von der Wandlungsfähigkeit seines Officenachbarn. Wie kann er damit leben?, fragt er sich. Vom Quengelbalg zum Arbeits-Ich in Nullkommanix und das scheinbar von ihm selber unbemerkt.

Douglas schließt die Augen. Was tun? Dadurch, dass Josh seine Arbeit gemacht hat, kann er einen ganzen Vormittag für andere Dinge nutzen. Nur – welche? Vielleicht doch erst einmal in die Kantine gehen, einen doppelten Espresso trinken.

Er sperrt den Rechner, steht auf. Geht an den Reihen der Box Offices vorbei, Richtung Fahrstuhl. Die Kantine liegt im einundzwanzigsten Stock, man hat einen freien Blick über die City. Ein freier Blick, ein klarer Kopf – den kann Douglas jetzt gebrauchen. Der Twin-Lift lässt auf sich warten. Douglas sieht den Gang hinunter. Aber da ist niemand, weder Postdienst, noch Sue, die Floor-Verantwortliche. Sue. Er verzieht das Gesicht.

›Was machen Sie hier, Douglas? Warum sind Sie nicht in Ihrem Office?‹ Er hat ihre Stimme im Ohr, diese strenge, kalte Stimme, die nicht zu dem zierlichen Körper mit den sanften Kurven passen will. Dabei kann sie ganz anders. Das weiß er, weil er sie einmal draußen gesehen hat, in der Mittagspause. Es war im letzten Sommer gewesen und ihr Sozial-Ich war anscheinend so entspannt, dass sich eine andere Sue in den Vordergrund geswitcht hat. Eine kleine Sue hatte mit Piepsstimme nach Eis am Stiel verlangt und lief einem Schmetterling hinterher, der sich in den weitläufigen Innenhof verirrt hatte.

Das Spiel hatte ein jähes Ende gefunden, als sie in den Abteilungsleiter der Abrechnung gerannt war. Der, ansonsten jovial und umgänglich, hatte innerhalb eines Wimpernschlags seinen Wachhund von der Leine gelassen, Sue angeschnauzt und abgekanzelt. Die begann zu greinen. Dem Abteilungsleiter rutschte daraufhin ganz privat die Hand aus. Die Ohrfeige schallte über den Innenhof, sodass auch die letzten Mitarbeiter ihre Gespräche unterbrachen und sich umdrehten. Doch da gab es schon nichts mehr zu sehen. Sue verschluckte sich an einer letzten Träne, stand aber wieder gerade und stählern an ihrem Platz. Sprach leise mit ihrem Gegenüber. Danach hatte sie sich freigenommen.

Eine weitere Entgleisung hatte Douglas nicht mehr gesehen. Dabei fragt er sich manchmal, ob sie auch eine durch und durch feminine Seite hat. Gibt es in ihrem Persönlichkeitsfundus einen Vamp? In seiner Vorstellung: ja. Klar.

Der Lift tönt leise. Die Türen gleiten auf. Douglas tritt in die Kabine. Auf der kurzen Fahrt ins einundzwanzigste Stockwerk prüft er sein Spiegelbild. Ein ernstes, längliches Gesicht unter albernen blondbraunen Kräusellocken, ein Geschenk der Natur, das er nicht loswird, egal, wie sehr er es versucht – die Locken kehren zurück wie ein Bumerang. Braune Augen, zusammengezogene Brauen, prägnante Wangenknochen. Er lächelt probeweise. Es gelingt ihm nur halb, es erreicht seine Augen nicht. Die sind immer überschattet. Der Rest von ihm? Leidlich ansehnlich. Er ist nicht klein, aber gleichzeitig nicht so groß, wie er’s gerne wäre. Da ist aber immerhin kein Bauch, wie bei anderen Kollegen.

Der Lift tönt wieder, die Türen schieben sich auf. Douglas reißt sich von seiner Betrachtung los und geht schnurstracks zum Kaffeeautomaten.

Es ist nicht viel los hier oben. Es ist 10:32, die Meetings sind all überall überlaufen oder man trifft sich in den kleinen Kaffeeküchen auf den verschiedenen Ebenen, dort, wo man sich die schnelle Pause zwischendurch leisten kann.

Die Servicekraft mit den blonden Locken und dem üppigen Dekolleté, die an der Kasse sitzt, langweilt sich augenscheinlich. Sie bläst einen Kaugummi auf, lässt ihn zerplatzen, kaut, bläst erneut auf. Ihre Augen sind halb geöffnet. Für mehr lohnt sich die Mühe nicht. Als Douglas sich mit seinem Espresso nähert, richtet sie sich nur minimal auf.

»Alles, Sir?«, quäkt sie widerwillig.

»Bitte, wie?« Douglas ist abgelenkt. Die Uniformjacke der jungen Frau ist tief ausgeschnitten. Der mittlere Knopf hat sich gelöst und bietet einen interessanten Einblick.

»Ob das alles ist, Sir.« Sie nickt zu seiner Tasse.

»Ja, sicher.« Douglas stottert beinahe, fängt sich aber rechtzeitig. Dann wird er kühn. »Darf ich dich auf einen Kaffee einladen?«

Sie stiert ihn verblüfft an, fährt sich unbewusst durch das Haar. Klemmt sich eine Strähne hinter das rechte Ohr und legt dabei den Schalter um. Da kräuselt sich ihr Gesichtsausdruck, als ob Wind über eine glatte Wasserfläche rippelt. Sie steht langsam auf, legt ihren Körper in erregende Kurven und beugt sich zu Douglas hinüber. »Wenn du aus dem Kaffee einen Piccolo machst, dann gerne doch.« Ihre Stimme ist um eine Oktave gefallen, sie schnurrt mehr, als sie spricht. Douglas hebt die Brauen. So einfach ist das? Das muss er Josh erzählen. Schnell greift er in die Kühltheke gleich neben der Kassenzone und holt das Gewünschte.

Er stellt die Flasche vor sie hin.

Ein Zittern geht durch das Mädchen. Wieder streicht es sich durch die Haare, dann richtet sie ihre Uniform mit ein, zwei Handstrichen. Dabei verändert sich ihr Gesichtsausdruck erneut.

Douglas entgeht es. Zu sehr hängt er mit den Augen an ihrem Vorbau und mit der Hoffnung an dem Versprechen, das dieser darstellt. »Jetzt brauchen wir nur noch einen Ort, an dem wir ihn vernichten. Hast du eine Idee?« Er versucht, harmlos zu klingen, beiläufig. Cool. Dabei ist er alles andere als das.

»Das macht dann genau siebenzwanzig, der Herr.«

Es ist eine professionelle Freundlichkeit, die Douglas entgegenschlägt. Er schaut der Kassiererin endlich wieder ins Gesicht und weiß, dass er den Piccolo umsonst gekauft hat. Das war’s dann wohl. Er bezahlt eilends. Nimmt Tasse und Flasche und zieht sich an einen Tisch am Fenster zurück. Verdammte Kiste, beinahe hätte es geklappt. Er wischt sich über das Gesicht.

Das ist die Welt, in der er lebt. Alle sind wandelbar. Die Menschen verhalten sich situationsgerecht. Effizient. Nur wenn sie sich unbemerkt fühlen, zeigen sie ihr wahres Gesicht. Doch welches ist das? Douglas blinzelt. Die Sonne scheint in das Panoramafenster, viel zu perfekt für seinen Tag.

Das Mädchen an der Kasse befindet sich nach dem kleinen Intermezzo immer noch in seinem Arbeits-Ich. Sie wirbelt durch ihren Bereich, wischt, putzt, ordnet. Der Kaugummi ist verschwunden, stattdessen spielt ein freundliches Lächeln um die Lippen. Mit dieser Freundlichkeit ausgestattet, taucht sie neben Douglas auf.

»Wünschen Sie noch etwas?« Dabei tauscht sie den halb leeren Zuckerstreuer auf dem Tisch gegen einen frisch gefüllten aus.

Douglas bemüht sich, seine Enttäuschung nicht durchblicken zu lassen. »Nein, danke.«

»Ich wünsche einen schönen Aufenthalt hier oben. Ein herrlicher Tag, nicht wahr?« Damit dreht sie sich um und verschwindet wieder hinter ihrem Tresen. Douglas sieht ihr nach. Scheinbar erinnert sich ihr Arbeits-Ich nicht an das Geschehen vor fünf Minuten. Beneidenswert.

Er kippt seinen Espresso hinunter, steht auf und ist für einen Moment unschlüssig, was er als Nächstes machen soll. Dann entscheidet er sich für den Lift. Die Arbeit wartet auf ihn.

Unten angekommen öffnen sich die Lifttüren mit einem leisen Klingen. Douglas macht einen Schritt auf den Flur hinaus, sieht sich um. Niemand da. Kein Wunder. Alle sitzen vor ihren Rechnern und machen das, weswegen sie jeden Tag hierher kommen und wofür sie am Monatsende entlohnt werden.

Sein Socket juckt. Unwillkürlich wandert seine Rechte an die Stelle hinter dem Ohr und reibt dort, wo sich die Haut vor dreißig Jahren über dem Implantat geschlossen hat. Es nutzt natürlich nichts, denn das unangenehme Gefühl entsteht an der Stelle, wo das Socket sich nach innen gewandt ans Hirn schmiegt. Er versucht aber trotzdem immer wieder aufs Neue, es abzumildern.

Während Douglas den Gang hinunter trottet, zählt er im Geiste nach, wie oft er sich in letzter Zeit hinter der Ohrmuschel gekratzt und gerieben hat und kommt zu dem Schluss, dass es zu oft war. Soll ihm das ein Zeichen sein? Er sollte das überprüfen lassen. Er hat nur kaum Geld für sein normales Leben, wie soll er da die Kosten für ein neues Implantat plus der zusätzlichen OP begleichen? Die üblichen Kontrollen hat er schon vor langer Zeit aufgegeben. Auch die waren zu teuer. Also versucht er es mit der Vogel-Strauß-Methode: Solange er nicht darüber nachdenkt, solange ist alles in Ordnung. Dabei weiß Douglas ganz genau, was es mit den Sockets auf sich hat. Er weiß auch, dass sie zwischendurch ausgetauscht werden müssen, wenn sie Ärger machen.

Douglas erreicht seine Box und setzt sich erst einmal. Mechanisch entsperrt er den Rechner, schaut auf den Monitor. Alle Systeme laufen so, wie sie es sollen.

Wieder wandert seine Hand hinter das Ohr. Er war schon fast fünf Jahre alt gewesen, als man es ihm eingepflanzt hatte. Fünf Jahre. Normalerweise bekam man so ein Interface gleich nach der Geburt verpasst, aber sein Leben war nicht normal verlaufen, jedenfalls nicht in den ersten Jahren.

Aus der Nachbarbox dringt ein leises Fluchen herüber. Josh spielt wieder und scheint gerade zu verlieren. Auch heute kann er das Kind in sich nicht verbergen, will es ja auch gar nicht. Damit nimmt er eine Sonderstellung ein im Heer der Arbeiterameisen. Douglas denkt weiter. Weiß Josh, dass es Leute wie er waren, die die ganze Geschichte mit den Sockets und den multiplen Persönlichkeiten in Gang gebracht hatten?

Es waren Gamer gewesen, die sich zuerst die Interfaces installieren ließen. Damit konnten sie ihre Spielfähigkeit potenzieren. Nur hatte das irgendwann zu dem Phänomen geführt, dass die Spielcharaktere ein Teil von ihnen wurden, ein eigenständiger Teil. Die meisten der neuen Persönlichkeiten waren Krieger, gaben dem ursprünglichen Ich mehr Stärke, mehr Schutz.

Da schaltete sich schnell die Forschung ein. Zuerst entdeckte man verschiedene neuronale Muster. Dann gelang es, diese Muster isoliert und in einer personalisierten Cloud abzuspeichern. Als es später glückte, ein derartiges Muster wieder herunterzuladen und in einen bereits bestehenden Geist zu implantieren, war der Run auf die neue Technik nicht mehr zu bremsen. Schon fragte man sich, wie und wozu man sie einsetzen könnte. Herausgekommen war ein wild florierendes Gewerbe, in dem sich Personality-Designer, Psychologen und Techniker die Hände reichten und die ersten Menschen nach Maß schufen. Auf Knopfdruck ein anderer sein – das war das Ziel.

Das Ganze nahm solche Formen an, dass die Regierung reagieren musste. So wurde das Chippen der Neugeborenen zur Pflicht, ebenso wie die Basisabspaltung des allgemeinen Arbeits-Ichs. Alle sollten die gleichen Chancen bekommen. Wer dann mehr haben wollte – mehr Persönlichkeiten, mehr Kreativität, mehr Schutz, mehr Macht –, der sollte es sich selber verdienen.

Douglas will mehr. Er will vor allem mehr Macht über sich selber haben. Aber da er nur über die Basisausstattung verfügt, gibt es nichts, das ihn vor seinen Dämonen schützt. Sobald er aus dem Arbeitsmodus wechselt, sind sie wieder da. Manchmal, wenn es wirklich schlimm wird, kann er sie auch innerhalb seines Arbeits-Ichs hören. So wie heute Morgen. Als er wissentlich seinem Nachbarn in die Augen gestarrt und dessen Wachhund bis aufs Blut gereizt hat.

Douglas nimmt die Hand, die immer noch hinter dem Ohr ruht, wieder herunter. Er sollte vielleicht doch nicht länger den Kopf in den Sand stecken.

»Denk daran, du bist jetzt gut eingestellt. Aber vergiss nicht die Übungen. Sie werden deine Persönlichkeiten stabil halten.« Keira lächelt das warme professionelle Lächeln der medizinischen Patin, und umarmt die Frau vor ihr. »Ich wünsche dir alles Gute, Santana. Pass auf dich auf.« Sie löst die Arme von schmächtigen Schultern, dreht die schwarzhaarige, stocksteife junge Frau herum und winkt dem Taxifahrer zu. »Hey, Joe! Bring Mistress Cruz nach Suburbia, Quadrant II, 63 Elvenbrook, bitte.«

Joe verfrachtet erst das Gepäck und danach seinen Fahrgast in den Wagen, dann verschwindet er in einer Staubwolke und lässt die Patin in der Uniform des Instituts für angewandte Diversität und Stabilisierung am Bordstein zurück. Die kritzelt sich mechanisch einen Vermerk auf das E-Pad in ihrer Rechten und legt dann den Schalter hinter ihrem Ohr um.

Sie zittert in der warmen Sommerluft, einen Augenblick nur. Dann hat sie sich wieder gefangen. Löst den strengen Dutt und wirft dabei einen Blick auf das E-Pad.

»Santana ist weg. Weine jetzt, später hast du keine Zeit mehr dazu. K.«

Kaynee schlingt gehorsam die Arme um sich, wiegt sich hin, wiegt sich her. Nach ein, zwei Atemzügen kommen die Tränen. Einzeln zunächst, dann immer mehr, bis der ganze Mensch erschüttert wird von Kummer und Weh. »Ich habe sie gemocht. Katy und Santana. Beste Freundinnen. Forever! Was mach ich nur ohne sie?« Das Schluchzen kommt aus tiefstem Herzen. Die dunkelbraunen Locken fallen um das schmale Gesicht, verdecken es beinahe, nehmen Katy die Sicht auf den Highway, auf dem das Taxi schon lange hinter dem Horizont verschwunden ist.

Es sind exakt vierzehn Minuten, die Katy so verbringt. Doch sie ist nicht alleine in dieser Zeit. Im Hintergrund überwachen Karen, Kora und Karl die innere Schar, immer bereit, einzuspringen. Keira hat sich vollkommen in den Hintergrund zurückgezogen, denn keiner ihrer Anteile wird in diesem Moment gebraucht. Kerry und Keith pausieren, sind zwischengelagert im Upload. Dieser Augenblick des Abschieds gehört Kay – oder vielmehr Katy, dem jugendlichen Anteil des Privat-Ichs. Denn es ist Katy gewesen, die den Kontakt zu der eben verabschiedeten Patientin hergestellt hatte. Und Katy hat alles Anrecht, den Verlust zu betrauern. Sie darf – nein, sie muss weinen, um loszulassen. Denn erst wenn sie loslässt, ist sie bereit für den nächsten Besucher, dessen Patin sie werden wird. Katy steht an der Schwelle zur Hysterie. Karen ordnet den Gebrauch eines Taschentuches an, Kora lässt Katy das E-Pad zücken und einen Vermerk darauf schreiben.

Danach schaltet sich Kassy ein, schickt Katy in den Schlaf und übernimmt die Führung. Sie bindet sich das Haar zu einem schlichten Pferdeschwanz auf, dreht sich herum und geht mit federndem Schritt die lang gezogene Auffahrt hinauf. Auf halber Strecke bleibt sie stehen, hebt die Hand, um ihre Augen vor der gleißenden Sonne zu schützen, und blickt auf das Gebäude, das sich auf einer leichten Anhöhe duckt.

Das Dach zieht sich bis zum Boden hinab, dünne Kunststoffbahnen mit integrierten Sonnenkollektoren, die den Hunger nach Energie decken, den das Institut Tag für Tag entwickelt. Es ist ein Kokon, denkt Kassy. Wir sind Raupen, wenn wir ihn betreten, und verlassen ihn als Schmetterlinge. Ein Energiegespinst, vollgepackt mit Technik, und die Menschen mitten darinnen. Wir entwickeln uns immer weiter.

Sie lächelt. Ein letztes Mal schnupft sie in das Taschentuch, dann steckt sie es weg, streicht sich die letzten Tränen aus den Augenwinkeln und nimmt ihren Weg wieder auf.

Als sie unter das Vordach tritt, gleiten die Türen automatisch auf und eine angenehme Kühle richtet ihr jedes einzelne Härchen an den Unterarmen auf. Kassy geht hinein, lauscht auf das hydraulische Seufzen hinter ihr und schlendert dann zum Empfangstresen.

Sie legt ihr E-Pad auf die Theke. »Hi, Barb, hast du Lust, meine Handschrift zu entziffern?«

Die Empfangsdame erhebt sich, zwinkert Kassy dabei zu und beugt sich über den elektronischen Notizblock. Sie liest laut vor. »Santana ist auf dem Weg in die Stadt, Keira nimmt sich für den restlichen Tag frei. Katy braucht noch Zeit.« Danach schmunzelt sie kurz. »Der Handschrift nach ist Kora mindestens ein Oberarzt«, stellt die Empfangsdame trocken fest, während sie das E-Pad zu Kassy zurückschiebt. »Danke für die Infos, ich werde Professorin Paulson in Kenntnis setzen.« Sie hält inne. »Katy hat wirklich einen fantastischen Job gemacht. Das konnte sogar ich hier sehen, und du weißt, ich habe nicht viel Ahnung von den Dingen, die ihr so treibt. Aber Santana war so … zerrissen, als sie ankam.« Barbara schüttelt den Kopf. »Ich schwatze zu viel. Sag Katy einfach nur, dass ich stolz bin auf sie. Machst du das?«

2.

Der Sturm treibt mich vor sich her, ich taumle durch die Dunkelheit. Ein Brausen umgibt mich, es tost, es rauscht. Der Atem wird mir von den Lippen gerissen. Ich schnappe nach Luft, laufe, renne. Reiße die Augen auf, doch es bringt nichts. Um mich herum ist alles tintenschwarz. Irgendwann verliere ich die Schuhe, erst den linken, ein paar Stolperer später den rechten. Festgebackener Sand scheuert an den nackten Sohlen. Ich bleibe stehen, stemme mich gegen den Wind. Schmerz schießt mir ins rechte Knie und ich schreie ihn in den Sturm hinaus.

Als beides vergangen ist, Schmerz und Schrei, weggefegt von einer Böe, verändert sich die Geräuschkulisse. Der Sturm nimmt ab, dafür höre ich jetzt Wellen, die donnernd an den Strand schlagen. Salz legt sich auf die trockenen Lippen, verkrustet dort. Alles wird klamm und kalt, ich zittere. Meeresschaum und Sand fegen über den Boden und brechen sich nass und körnig an meinen Knöcheln.

Dieses Aufatmen währt nicht allzu lange, schon gewinnt der Wind wieder an Stärke und schiebt mich über den Strand. Der Sand wird feuchter, die Brandung klingt näher. Wenn ich mich nicht endlich aufbäume, werde ich ins Meer gejagt. Werde zum Spielball der Wellen, die mich über den nassen rauen Sand schleifen, solange bis nichts mehr von mir übrig bleibt. Zerrieben, zerstört, vernichtet.

Inmitten des Tohuwabohus erklingt ein Lachen. Ein hämisches, keckerndes Lachen.

Ich erkenne es wieder und frage mich für einen Moment, auf welchem Weg es an diesen verfluchten Ort gefunden hat.

Sollte es nicht in mir eingesperrt sein?

Der Wind flaut ab. Die Wellen ziehen sich zurück. Die Dunkelheit reißt auf und gibt den Blick auf einen einsamen Strand frei. Das Lachen springt über Muschelschalen und angelandetes Treibgut. Es flieht einen schmalen Pfad hinauf, der sich über Felsen windet und bis zum Scheitelpunkt der Steilklippen hinaufführt. Dort verliere ich es aus den Ohren.

Ein Hauch von Lavendel weht mir um die Nase und ich weiß, dass ich den gleichen Weg werde nehmen müssen. Wer weiß schon, was mich hinter den Klippen erwartet …

Als Douglas am Morgen in die Bahn steigt, ist er unruhig. Noch immer spürt er den Sand an den Knöcheln, ein Mitbringsel des verwirrenden Traumes der letzten Nacht. Das Lachen beunruhigt ihn. Es hat sich fortgestohlen, ist verschwunden. Er weiß nicht, was er davon halten soll, ob er sich befreit fühlen darf oder ob er besorgt sein soll. Was wird es ohne ihn anstellen. Wird er Dinge tun, an die er sich nicht erinnern kann? Hat er die Kontrolle verloren?

Abwesend starrt er aus dem Fenster. Die Bahn taucht in die Tiefe ab, rast an den inzwischen verwaisten Stationen vorbei, mit denen das Getto einst an die Strecke angeschlossen war. Die Namen sind ausradiert worden, jetzt sind es nur noch römische Ziffern, die die Abfolge kennzeichnen. Bei VI schreckt Douglas auf. Sie befinden sich unter dem Herzen des Gettos. Seine Eltern haben hier gelebt, genau hier. Mommy? Douglas beißt die Zähne zusammen. Er will sich nicht an sie erinnern. Das hat noch nie gutgetan.

Schon will er die Augen verschließen vor den ungewollten Bildern, als ihm jäh bewusst wird, dass dies zwar ein probates Mittel ist, um der Außenwelt zu entfliehen, den Erinnerungen aber Tür und Tor öffnet. Also zieht er die Augenbrauen hoch, damit die Lider nur ja nicht zueinanderfinden und ihn in der Dunkelheit mit sich selbst allein lassen. Übelkeit überfällt ihn. Die Regung, einfach auszusteigen, um die nächste Bahn zurück zu nehmen, wird schier übermächtig.

Aber die Bahn rast weiter durch die Dunkelheit, vorbei an den vernagelten Stationen. Ein simples Umsteigen ist hier schon lange nicht mehr möglich. Er wird diesen Druck aushalten müssen, bis zum bitteren Ende. Seine Hand verkrampft sich um den Haltegriff, er schaukelt mit der Bahn, die sich in die Kurve legt. Irgendjemand hat weiter vorne das Fenster aufgemacht, Fahrtwind springt ins Abteil, zieht mit kalten Geisterfingern über Dougs Gesicht. Er wird diese Berührung den ganzen Tag spüren.

Kaynee liebt ihr Bett, an freien Tagen sogar mehr als üblich, denn niemand zwingt sie aus den Federn. Das ist ihr ganz persönlicher Luxus in den Zeiten, in denen sie keinen Besucher zu betreuen hat. Heute ist Freitag – und es fühlt sich an wie Sonntag. Kaynee blinzelt aus den Federn in die helle Sonne und lächelt.

Nach Santanas Abschied gestern hat ihr die Professorin noch keinen neuen Menschen an die Seite gestellt. Professorin Paulson ist es wichtig, dass man die Seelen, die sich hier einfinden, niemals als Nummer oder als Fall sieht. Sie betont immer, dass es sich hier um Menschen handelt – Menschen mit Wünschen, Sorgen, Nöten.

Für Kaynee war das eine Umgewöhnung gewesen. Bevor sie nach Zenith gekommen war, hatte sie für ein kleineres städtisches CADIAS gearbeitet, in dem sie kaum eine Minute für sich gefunden hatte. Dort musste sie bisweilen drei Fälle gleichzeitig betreuen. Irgendwann hatte Karen gestreikt und Kora die Kündigung schreiben lassen. Als Kaynee sich unverhofft auf der Straße wiedergefunden hatte, war ihr dann die Anzeige von Zenith in die Hände gefallen. Was hatte sie schon zu verlieren gehabt? Nichts. Also war sie mit ihrem Koffer hierhergekommen, bereit, alles auf eine Karte zu setzen.

Kaynee schiebt den Arm unter das Kissen, dreht sich auf die Seite und schließt die Augen. Ihre Gedanken kehren wieder in die Vergangenheit zurück.

Als sie damals dem Taxi entstiegen war, das sie von der Bahn hierher ins Nirgendwo gebracht hatte, stolperte sie förmlich über einen Bär von Mann, der sich in blanker Wut gegen die gläserne Eingangstür warf. Kaynee konnte es sich selbst jetzt, drei Jahre später nicht erklären, warum ihre Meute so gehandelt hatte, aber letztlich hatte Katy, die jüngste unter ihnen, den Hünen an der Hand genommen und war mit ihm losgegangen. Sie umkreisten einmal den gesamten Komplex und Max, der Bär, redete, schwieg. Redete wieder. Katy hörte zu oder machte Witze. Max entspannte sich zusehends in ihrer Gegenwart. Sie funktionierten gut miteinander, und als sie wieder am Haupteingang eintrafen, wartete Professorin Paulson bereits auf das ungleiche Paar. Sie nickte Kaynee kurz zu, deutete an, dass sie doch bitte im Entree warten solle und verschwand an Max’ Seite in den Tiefen von Zenith.

Kaynee lächelt, als sie sich an Max erinnert. Das erste Patenkind in einem neuen Zentrum vergisst man nie, heißt es, und da ist was Wahres dran.

Da geht ein Zucken durch Kaynees Geist, es ist, als ob sich da jemand anderes in den Vordergrund schieben will.

»Er war ein toller Kerl«, raunt es in ihrem Kopf. »So stark und so willig.« Ein dunkles Lachen folgt.

»Oh nein«, murmelt Kaynee. »Halt dich zurück. Mach mir nicht den Morgen kaputt.«

Ein missbilligendes Schnalzen klingt in ihr wider.

Kaynee beschließt, es zu ignorieren. Schon seit einiger Zeit muss sie immer wieder zu diesem Trick greifen. Es ist, als ob Nachbilder ihrer verschiedenen Anteile durch ihren Geist ziehen oder, was schlimmer wäre, ein Eigenleben entwickeln.

Sie streckt sich ausgiebig. Ein paar Tage Freizeit würden ihr und der Meute sicherlich guttun, einfach mal unbeschwert vor sich hinleben und sich dabei nur um sich selbst kümmern. Das wär’s!

Kaynee schüttelt ihre Haare zurück. Die Sonne steht inzwischen kurz vor dem Zenit und ein lauer Wind lässt die Markise leise knattern. Es ist ein heißer Tag, ein trockener Tag, so wie der Tag zuvor und so wie wohl auch der nächste Tag sich zu werden anschickt. Tage, die das Leben ausdorren.

Kaynee wirft sich wieder ins Kissen zurück, dreht sich auf den Bauch und greift sich hinter das Ohr. »Kora«, denkt sie kurz, dann switcht ihr Bewusstsein bereits in das der allgegenwärtigen Organisatorin.

Die besieht sich die Werte, die durch die ständige Übermittlung an die Basisstation auf dem Nachttisch weitergeleitet werden. Nach der Beendigung der Analyse kommt Kora zu einem Schluss: Alles in allem ist ihre Entität eine gesunde junge Frau, die nur an einem, allerdings verzeihlichen Übel leidet. Faulheit. In milder Form, aber präsent genug, um einen Motivationsschub zu vertragen. Kurzum, Kora holt Luft, um Kaynee so richtig den Marsch zu blasen, doch da schaltet sich Karen ein und verordnet eine Runde Yoga für den allgemeinen Frieden.

Während Kaynee nun doch die Beine aus dem Bett schwingt und sich sogar auf den Morgengruß freut, hört sie mit einem Mal ein wildes Gezischel.

»Warum macht sie das denn jetzt?«

»Sie will’s doch gar nicht. Sie will viel lieber an ihrem freien Tag rumgammeln und wieso auch nicht?«

»Ist doch eh viel zu heiß für Sport!«

Kaynee fährt erschrocken herum. »Was?«, ruft sie in den leeren Raum hinein.

Alles ist still. Nach einem Moment des Zögerns, der angestrengten Wachsamkeit, entspannt sie sich wieder und geht zu ihrem Kleiderschrank hinüber. Sie will sich gerade die weit geschnittene Yogahose und das passende Top aus dem oberen Fach nehmen, da wird ihr schwarz vor Augen. Sie schwankt leicht, greift sich mit der einen Hand an die Stirn, mit der anderen stützt sie sich am Schrank ab, die Hose fällt dabei zu Boden. Sie schließt die Augen und zählt bis drei.

Als sie die Augen wieder öffnet, findet sie sich auf dem Balkon wieder, der zu ihrem kleinen Apartment gehört. Sie trägt ein durchsichtiges Babydoll, keinen Slip und liegt wie hingegossen auf dem Liegestuhl. Halb im Schatten, sommerlich träge, wie eine Katze, die sich in der Sonne rekelt.

»Scheiße«, entfährt es ihr leise. Wie viel Zeit ist ihr verloren gegangen? Und wer hat Kandy überhaupt auf den Plan gerufen?

»Kora!«, denkt Kaynee, »Kora, bitte übernimm. Schaff Ordnung!«

»Nein, Süße!« Eine dunkle Frauenstimme erklingt in Kaynees Kopf. »So schnell lasse ich mich nicht wieder einsperren.« Und anstatt wieder ins Zimmer zurückzukehren, rekelt sich Kandy, die nun vollends die Kontrolle über die Entität an sich genommen hat, tiefer in das Polster des Liegestuhls.

Als Douglas sich abends wieder in die Menge der Heimkehrer einpasst und sich die Treppen zum Gleis hinunterschieben lässt, wischt er sich über das Gesicht, als ob ihn dies wieder zur Besinnung bringen könnte. Tut es nicht. Hat es den ganzen Tag über nicht getan. Die Menschen um ihn herum sind heiterer als während des Restes der Woche. Das freie Wochenende verleitet zu gepflegtem Übermut und angepasster Vorfreude im Rahmen der sozial verträglichen Normen.

Douglas sieht sich um. Was den anderen so viel Spaß verspricht, macht ihn unsicher. Als er sich einen Sitzplatz gesucht hat, fängt er an, einen Achtundvierzigstundenplan zu entwerfen. Den Abend wird er so herumbekommen wie an jedem anderen Wochentag auch, da macht er keinen besonderen Unterschied. Er wird sich also vor seine Videowall setzen, ein Bier aufmachen und bis zur Besinnungslosigkeit Reiseberichte auf dem Traveller Guide oder Dokumentationen auf dem Science Channel sehen. Oder natürlich zocken. Alles andere ist ihm zu lästig, zu laut, zu aufdringlich. Am Samstag wird er früh aufstehen. Und dann? Douglas überlegt.

Letzte Woche ist er im städtischen Freibad seines Quadranten abgetaucht. Diese Woche könnte er eine Radtour zum Grüngürtel machen. Wobei der Teil des Grüngürtels, den er von seiner Wohnung aus am schnellsten erreichen kann, seinem Namen zurzeit wenig Ehre macht. Da wellt sich nichts Grünes bis zum Horizont, da ist alles graubraun verdorrt. Der Boden ist nach intensiver Bewirtschaftung ausgelaugt und wird neu aufbereitet. Die saftigen Weidegründe wandern währenddessen gegen den Uhrzeigersinn um City, Getto und Suburbia herum.

Im Augenblick befinden sie sich im zweiten Quadranten, im tiefen Südwesten. Er lebt im Nordwesten. Wenn er also wirklich Grün sehen will, dann hat er einen langen Weg vor sich. Oder er macht es sich einfach, schnappt sein Fahrrad, steigt wieder in die U-Bahn Richtung Süden und kürzt die Strecke auf diese Weise ab. Aber wer nimmt sein Rad schon mit in die Bahn? Das fällt doch nur unnötig auf.

Douglas beschließt, hart zu sich zu sein. Das ist leichter, als sich den leeren Stationen und seinem leeren Leben zu stellen. Also nimmt er sich vor, während er auf seinem genormten Hartplastiksitz über die Schwellen und Weichen der U-Bahn hinwegrattert, am Samstagmorgen in den Westen zu fahren und von dort aus am Rand von Suburbia südwärts zu radeln, solange bis ihm die Puste ausgeht. Irgendwann wird er danach wieder zu Hause ankommen, halb tot zwischen die Laken kriechen und traumlos bis in den Sonntagvormittag hineinschlafen. Nach einer langen Dusche wird er sich an den Rechner setzen und die Arbeit der letzten Woche überprüfen, während die Wäsche in der Trommel rotiert. Vielleicht wird er hinterher noch einen Spaziergang durch sein Viertel machen. Vielleicht aber auch nur putzen.

Douglas kraust die Stirn. Es sind ihm eindeutig zu viele »Vielleicht« in seinem Plan, aber der Tag war lang, er mag sich nicht mehr konzentrieren, er sehnt sich auf die Couch.

Als er eineinhalb Stunden später dort liegt, ist er für einen langen Augenblick glücklich. Vier Flaschen Stout tragen dazu bei. Auf dem Bildschirm laufen Musikvideos ohne Ton. Douglas nickt dazu in dem Rhythmus, den ihm sein Pulsschlag vorgibt. Jetzt muss er es nur noch in sein Bett schaffen und einschlafen, bevor das allgegenwärtige Grübeln einsetzt.

Bedächtig schwingt er die Beine über die Sofakante und setzt die bloßen Füße nebeneinander auf den kühlen Fließestrich. Nach drei Atemzügen erhebt er sich mit einem Ruck. Ein kurzer Schwindel erfasst ihn. Dann schleppt er sich ohne Umweg über das Badezimmer zu seinem Bett und fällt mit dem Gesicht voran in die Kissen. Schon glaubt er, gewonnen zu haben, da blitzt ein Bild vor seinem inneren Auge auf.

Mommy!

Douglas ist wieder Kind, ist wieder zweieinhalb Jahre alt. Er ist in den Kleiderschrank gekrabbelt, den Mommy aufgelassen hat. Poppa ist nicht da, das kennt Douglas bereits. Poppa kommt erst spät nach Hause, wenn Douglas schon im Schlafanzug in seinem Bettchen steht. Douglas wartet auf Poppa, kann erst dann schlafen, wenn der Vater nach ihm gesehen hat. Mommy ist deswegen wütend, immer wieder wird es laut hinter der Tür, die Poppa nach dem Gutenachtkuss hastig hinter sich schließt.

Wenn Mommy alleine ist, dann ist sie ganz anders. Sie nennt Douglas ihren kleinen Prinzen. Er weiß nicht, was das bedeutet, aber sie klingt warm und weich, wenn sie das sagt, also muss es etwas Gutes sein. Douglas ist vergnügt, als er in den Schrank krabbelt. Es ist dunkel hier und alles riecht nach Mommy. Er greift mit beiden Händen in die Kleider, sodass die Bügel aneinander klicken. Seine Finger sind vom synthetischen Honig verklebt. Das erste Kleid rutscht vom Bügel, dann das zweite. Douglas verschwindet unter einem Haufen Tüll und Chiffon. Es wird stickig. Douglas beginnt zu greinen.

»Was in Teufels Namen?« Mommy ist plötzlich da. Sie brüllt, das Gesicht ist wutverzerrt. »Satansbraten! Wie oft habe ich dir gesagt, dass du hier drinnen nichts zu suchen hast?« Sie holt Luft. Der rechte Mundwinkel krampft spastisch. Sie fällt in sich zusammen.

»Das sind meine Sachen. Alles, alles meine Sachen.« Mommy brüllt nicht mehr, Mommy quengelt. Mit einem Ruck zerrt sie ihm den Chiffonalbtraum vom Kopf. Douglas sieht, wie sich ihre schlanke Silhouette gegen das helle Rechteck der geöffneten Schranktüren abhebt. Mit dem Licht kehren auch die Farben zurück. Mommy fällt auf die Knie und birgt das Gesicht in dem hellblauen Stoff.

Sie holt tief Luft, hebt wieder den Kopf und lächelt auf das Kleid hinunter. Da krampft es erneut in ihrem Gesicht. Der rechte Mundwinkel verzerrt sich.

Mommy dreht und wendet das Kleid in den Händen. »Wann habe ich das gekauft? Wo habe ich es gekauft? Und warum?« Auf ihrem Gesicht spiegelt sich Erstaunen wider. Verwunderung. Schließlich Ekel. »Das trägt doch nur eine Nutte. Eine billige Nutte, die sich als reiche Frau tarnt. Aber letztlich geht es immer nur um das eine. Beine breitmachen.«

Douglas ist längst vergessen. Mommy steht auf, zerrt den Stoff hinter sich her ins Badezimmer und stopft ihn in die Badewanne. Aus dem Waschbeckenunterschrank greift sie sich das Waschbenzin, kippt es über die Chiffonfederwolke. Douglas ist ihr gefolgt. Mit großen Augen steht er im Türrahmen und sieht, wie sie ein Zündholz anreißt und in die Wanne fallen lässt. Die Flammen schlagen hoch. Es riecht nach geschmolzenem Plastik. Mit einem Ausdruck katzenhafter Zufriedenheit steht Mommy daneben.

Da. Der Mundwinkel zuckt spastisch.

»Nein, nein, nein!« Wieder das kleinkindhafte Greinen. »Meine Sachen, meine wunderschönen Sachen!« Mommy wirft sich auf die Knie. Versucht, die Flammen mit der bloßen Hand auszuschlagen.

Da hält sie für einen Moment inne. Holt Luft. Spastischer Krampf. Mundwinkel außer Kontrolle.

»Verdammt noch mal. Wer hat diese Sauerei angestellt?« Mommy ist wieder auf die Füße gesprungen und dreht den Wasserhahn auf. Die Flammen ersaufen unter dem sprudelnden Strahl. Sie lässt sich schwer atmend auf den Toilettendeckel sinken. Birgt das Gesicht in den Händen. Wischt sich über die Augen. »Scheiße«, murmelt sie. »Was ist nur passiert?«

Douglas verliert den Halt und plumpst auf den Hosenboden. Schon will er losgreinen, doch er verschluckt sich an der ersten ungeheulten Träne.

Mommy sieht unwirsch zu ihm hinüber, als wüsste sie nicht, was sie nun auch noch mit ihm anstellen soll. Hat sie nicht genug Sorgen? Sie holt tief Luft, muss sich sortieren. Da zuckt es erneut um ihren Mundwinkel. Sie springt von ihrem Sitz auf, den Blick auf Douglas geheftet, warm jetzt und liebevoll.

Sie klaubt ihn vom Boden auf und wiegt ihn in ihren Armen. »Shhh, mein Prinzchen. Alles ist gut. Alles ist gut.«

Douglas windet sich in ihrem Griff. Er hat Angst vor ihr.

Douglas presst sich die geballten Fäuste auf die Augen. Der Gegendruck vertreibt normalerweise diese Nachbilder. So auch heute. Aber das Gefühl der Unsicherheit bleibt. Douglas ist, als ob der Boden schwanken würde, als ob er weich und nachgiebig wäre. Das Stout, verordnet er sich selber eine Erklärung. Das war eine Flasche zu viel, definitiv.

Er dreht sich auf den Rücken. Schon kehrt die Übelkeit zurück. Wellenförmig drängt es ihm die Kehle hinauf. Er schluckt ein paar Mal trocken und säuerlich, fragt sich derweil, ob er den Weg zur Nasszelle schaffen würde, und entscheidet sich dagegen. Also aushalten. Immer aushalten. Er wird nicht kotzen, wenn er es nicht zulässt.

Er schwingt ein Bein aus dem Bett und presst die Fußsohle auf den Boden. Und tatsächlich, die Welt beruhigt sich um ihn herum, das Bett kreist immer langsamer. Nach ein paar Minuten zieht er sein Bein wieder ins Bett, dreht sich herum und schläft ein, ohne vorher vom Sozial-Ich in den privaten Modus zu wechseln.

Während Douglas schon eingeschlafen ist, gebeutelt von Bildern seiner Vergangenheit, steht Kandy nach einem Nachmittag der Muße und der lustvollen Zweisamkeit mit sich selbst vor dem Spiegel und ist sich weder Vergangenheit noch Zukunft bewusst, sondern sprüht und funkelt im Hier und Jetzt. Im Hintergrund war die demokratische Entscheidung getroffen worden, Kandy im Spiel zu behalten – schließlich war Freitagabend und wer konnte so einen Abend am besten gebrauchen, um auf ihre Kosten zu kommen?

Aber anstatt dankbar zu sein oder sich wenigstens darüber zu freuen, zickt der Sexualanteil von Kaynee unmotiviert herum. »Wurde ja auch mal wieder Zeit, ihr Sittenwächter. Moralapostel. Neidische Hühner.«

Kandy steht nackt im Raum, die Haare stecken noch in einem Turban. Sie greift zur Körperbutter und fängt an, die noch feuchte Haut einzucremen. Sie genießt es sichtlich.

»Wisst ihr«, sagt sie ins Blaue hinein, »Ich glaube, die anderen mögen mich nicht. Ich bin ihnen zu wild. Zu fordernd. Mir geht es um meine Bedürfnisse, klar.« Sie massiert die Creme sanft in ihre Haut, fährt dabei von ihrem Bauchnabel langsam höher, umkreist ihre Brüste und lässt die Hände dort schließlich ruhen. »Aber ich will doch nur spielen!«

Während Kandy die Augen schließt, lächelt sie leicht, denn in ihr erklingt zustimmendes Gezischel. Kandy verbringt viel Zeit mit Ken, sitzt vor der Tür im Keller. Dieser Tür, die Kora stets einen leichten Schauer über den Rücken sendet.

Kandy ist da anders. Sie sucht die Nähe zur Cloud, zu ihren Dämonen, denn sie sieht sie als Geschwister. Zudem – wenn sie sonst von niemandem Anerkennung bekommt, weil sie die meiste Zeit zugunsten der kleinen, harmlosen Katy verdrängt wird – an wen sollte sie sich sonst halten? Also sieht sie die Cloud als ihren höchst eigenen Hofstaat an und gibt demnach nicht Alarm, wenn der es hinter seiner Tür mal wieder bunt treibt. Sie vergisst ganz einfach, eine Notiz davon ins Übergabeprotokoll zu schreiben. So wie man manche Sachen einfach mal vergisst. Ganz bewusst.

Eine Dreiviertelstunde später verlässt Kandy das Zentrum, setzt sich ins Taxi und lässt sich in die Stadt bringen. Sie ist aufgerüscht im hautfarbenen, kurzen Chiffon, mit roségoldener Clutch und ebensolchen High Heels ausgestattet, die Haare sind groß gelockt und schimmern im Kunstlicht der Nacht. Kaynee ist zu einer Motte geworden und sie sucht die City Lights, denn alles in ihr will sich heute Nacht gehörig die Flügel verbrennen, damit sie sich selber wieder spürt. Einmal lebendig sein. Verdammt, wofür gibt es Kandy denn?

Am nächsten Morgen wacht Douglas um halb acht auf. Irgendjemand hat eine mittlere Metallstange auf seinem Kopf krumm gehauen, aber er kennt das Gefühl und weiß, dass es nach der richtigen chemischen Behandlung weichen wird. Dafür muss er aufstehen. Das sollte auch kein Problem sein, schließlich hat er gestern beschlossen, was er heute machen will. Den Ausflug in den Grüngürtel.

Douglas verzieht das Gesicht. Er will sich nicht auf das Rad schwingen. Er will stattdessen die Decke über das Gesicht ziehen und weiterschlafen.

Aber als er so da liegt, wandert sein Blick über die Decke. Da hängt eine schmucklose Lampe von der Decke, um deren unteres Ende ein Fliegenpärchen summt. Douglas sieht näher hin. Überall kleine braune Punkte. Fliegenkacke. Es kichert schrill in ihm. Das Lachen ist wieder da, voll Häme und mit voller Wucht fällt es über ihn her. Es lacht so sehr, dass es sich den Bauch halten würde, hätte es eine menschliche Gestalt. Douglas’ Kopf will explodieren. Doch das geht nicht, das Hirn will nicht aus dem Schädel suppen und so steigt der Druck im Kopf und steigt und steigt. Bis Douglas schreit. Da verstummt das Lachen.

Douglas hält inne. Horcht in sich hinein, horcht dann auf die Wände um ihn herum. Kommt da ein Klopfen von oben oder ein Poltern an der Wand? Es ist alles still. Douglas atmet aus. Langsam, vorsichtig. Da tönt es wieder in ihm los. Fliegenkacke, Fliegenkacke, alles voller Fliegenkacke! Es reicht.

Douglas schlägt die Decke zurück, entwirrt seine Füße und springt aus dem Bett. Drei Schritte weiter steht er in der Nasszelle, greift sich die Tablettendose auf dem Regal unter dem Spiegel und schüttelt sich eine Handvoll Pillen in die Hand. Fliegenkacke, Fliegenkacke, alles voll mit Fliegenkacke! Douglas legt den Kopf in den Nacken und zerbeißt die Kapseln. Erst als er den bitteren Brei auf der Zunge spürt, wie der aufquillt und die ganze Mundhöhle ausfüllt, kippt er ein Glas Wasser hinterher. Danach steckt er den Kopf unter den Wasserhahn. Das Rauschen übertönt das Lachen, das immer leiser wird, sowie die Chemie ihre Wirkung entfaltet.

Eine Viertelstunde später steht Douglas auf der Straße, das Fahrrad an seiner Seite. Er sieht sich um. Linksherum, rechtsherum. Dann steigt er auf. Er hat einen Plan zu befolgen. Der Grüngürtel wartet auf ihn. Tatsächlich?, wispert es da in ihm. Warum soll er gerade auf dich warten? Douglas schiebt den Gedanken beiseite und macht sich auf den Weg. Der führt ihn gen Westen. Bald schon hat er sein Viertel verlassen und radelt in die äußeren Ringe Suburbias.

Je länger er durch diese Gegend radelt, alles sauber, aufgeräumt und weitläufig, desto mehr hat er das ungute Gefühl, nicht hierher zu gehören. Das Gefühl der Fremde kriecht ihm die Arme hinauf, schiebt sich unter das leichte T-Shirt, das er trägt und von dort aus den Rücken hinunter. Er radelt schneller.

Kurz bevor er auf die Ausfallstraße zum Grüngürtel fährt, blickt er nach rechts. Neben ihm ragt ein mittelgroßes Haus in den blauen Himmel. An der Seite befindet sich ein kleiner Spielplatz mit Klettergerüst, Sandkiste und Schaukel. Douglas schließt die Augen. Er kennt das Gebäude. Er ist dort aufgewachsen. Damals, nachdem Mommy und Poppa – er steigt in die Eisen, dass die Bremse kreischt.

Er dreht sich noch einmal um. Ja. Das staatliche Sozialisationsheim, wie es in der Amtssprache heißt. Die Kinderverwahranstalt, wie es der Volksmund betitelt.

Douglas sitzt wieder auf und tritt in die Pedale. Während die Räder singend den Asphalt fressen, voran, voran, immer voran, wendet sich sein Geist rückwärts.

»Hallo, Douglas. Ich bin Mistress Keen. Keine Angst. Du wirst dich bei uns bestimmt ganz schnell einleben.« Mistress Keen lächelt ihn mit strahlend weißen Zähnen an. »Das hier ist Melody. Sie wird deine Patin sein und dir alles zeigen, was du wissen musst. Nicht wahr, Mel? Das machst du doch gerne.« Wieder zeigt Mistress Keen alle ihre Zähne. Danach erhebt sie sich und streckt den Rücken durch. »Dann geht mal, ihr beiden. Halte Augen und Herz offen, Douglas. Das hier ist ab heute dein Zuhause.«

Damit wendet sie sich an den Mann, der Douglas hierher gebracht hat, und überlässt Douglas der Obhut eines zwölfjährigen Mädchens mit blonden Haaren, das bislang noch kein einziges Wort gesprochen hat. Es vollführt einen Knicks, obwohl Mistress Keen mit dem Rücken zu ihm steht. Dann dreht es sich zu Douglas herum und weist mit dem Kinn leicht in Richtung Tür. »Lass uns gehen.«

Douglas dreht sich noch einmal zu Mistress Keen herum, die sich leise mit dem Mann unterhält. »Wilde, tatsächlich?« Sie klingt schockiert.

Der Mann räuspert sich. »Die Mutter war eine echte Multiple, ohne Kontrollmechanismus, er ein kleiner Vertreter, hat sich jeden Morgen an den Passierstellen zur City eingefunden. Kleine Jobs, kleines Geld, kein Raum für große Sprünge oder ein komplettes Persönlichkeitsset, aber er hatte immerhin die Basisversion. Nachbarn haben die beiden gestern Abend am offenen Fenster streiten hören. Er wollte sie und den Kleinen wohl endlich in ein billiges CADIAS schaffen, aber sie hat sich mit Händen und Füßen dagegen gesträubt. Das haben Beobachter vom Block gegenüber berichtet.«

»Und dann?«

Der Mann seufzt. »Sie sind bei dem Handgemenge aus dem Fenster gestürzt. Wer wen gezogen oder gestoßen hat, darüber gibt es unterschiedliche Aussagen. Diese Frage bleibt wohl für immer offen.«

»Und der Kleine war nie im postnatalen CADIAS? Warum müssen immer die Kinder unter diesen verwirrten Menschen leiden?« Mistress Keen streicht sich hinter das Ohr und sieht jetzt sehr streng aus. »Das werden wir also so schnell wie möglich nachholen müssen. Aber mehr als die Basisversion wird nicht drinnen sein, Sie wissen ja, die Kosten!«

Der Mann nickt knapp. »Hauptsache, es kümmert sich jemand um ihn.«

Douglas versteht nicht alles, was die beiden bereden. Aber das Herz schlägt ihm bis zum Hals und er fühlt sich verloren.

»Kommst du jetzt?« Melody lächelt ihn zuckersüß an, dreht sich um und geht los.

Douglas zuckt mit den Schultern, folgt ihr schweigend. Er weiß nicht, was er sonst machen soll. Er weiß nur, dass Poppa und Mommy nicht mehr wiederkommen. Das hatte ihm der fremde Mann gesagt, der ihn aus der Wohnung getragen hat, als sei Douglas nicht viel mehr als eine Lumpenpuppe. Sie seien tot. Ob Douglas das verstehen würde? Und dass es niemanden geben würde, der sich um ihn kümmern wollte. Deswegen würde er jetzt zu einer netten Tante gebracht, die ganz viele andere Kinder hat, denen es ebenso ginge wie Douglas selbst.

Douglas hat keine Zeit für Tränen. Er weiß nicht, was der Mann ihm da alles zu erklären versucht. Er versteht nur das eine: Mommy und Poppa sind nicht mehr da. Und nun geistert nur ein Wort durch Douglas’ gequälte Seele. »Wilde!« Zurück bleibt ein tiefes schwarzes Loch voll Angst.

Draußen vor der Tür bleibt Melody stehen. Sie greift sich an den Hinterkopf, genau hinter das rechte Ohr. Für einen Augenblick erstarrt sie, dann zuckt der Kopf wild hin und her. Einen Moment später dreht sie sich zu Douglas um, sie wirkt größer, bulliger. Der Blick ist scheel. »He, Kleiner. Dass du mich ja nicht verrätst, klar?«

Douglas sieht sie mit großen Augen an. Was hat die da gemacht? Und was sollte er schon verraten? Und wem?

Melody nestelt eine Packung Kaugummis aus ihrer Hosentasche, schiebt sich einen Streifen in den Mund und beginnt heftig zu kauen. Sie schmatzt dabei und wirkt so ganz anders, als eben noch in dem Büro von Mistress Keen. Sie mustert Douglas abschätzig. »‘n kleiner Wurm biste, nichts weiter. Pass mal ja auf, dass ich dich nicht zerdrücke. Und hey, das ist keine Warnung. Das ist ein Versprechen. Tu, was ich dir sage, dann geht’s dir gut. Aber wehe, wenn nicht.« Mel hebt die linke Augenbraue und schwenkt die rechte geballte Faust unter Dougs Nase. »Wenn diese Knospe aufgeht, gehst du unter. Verstanden?«

Douglas nickt und verschluckt seine Furcht. Ihm schwant, dass dieses Mädchen ihn nicht trösten wird. Mommy. Poppa, Wilde, Ungeheuer, Monster …

Douglas schüttelt den Kopf. Die alten Bilder sollen endlich aus seinem Kopf verschwinden, aber die Eintönigkeit des Summsumm der Reifen auf dem Asphalt ist wie ein zäher Klebstoff, an dem die Erinnerungen haften bleiben.

3.

Sechs Tage später. Claire Paulson parkt ihren Wagen vor der Polizeiwache Stadtmitte. Der Platz ist für Gäste ausgewiesen, was bei ihr ein mildes Lächeln provoziert. Die Professorin fühlt sich nicht wie eine Besucherin, zu oft ist sie hier. Jeden Montag, jeden Donnerstag und wenn Not am Mann ist. Heute ist Freitag, heute ist Notstand.

Auf dem Weg zum Polizeipräsidium wurden ihr die wichtigsten Informationen direkt in ihr E-Pad hochgeladen. Sie hat sich die Audiodatei des Notrufs immer wieder angehört. Hat eine Besonderheit gesucht, aber keine gefunden.

Trotzdem hat der Fall ihr Interesse geweckt. Das bedeutet, dass sie für den Menschen kämpfen wird, der hier festgehalten wird. Es geht heute also nicht um eine beliebige schnelle Beurteilung, ob der Betroffene in vollem Umfang straffähig ist oder nicht. Es geht auch nicht um eine Einweisung in eines der üblichen Zentren für angewandte Diversität und Stabilisierung, in denen in Doppelschichten gearbeitet wird. Nein, Paulson spürt, dass dies ein Fall für sie ist.

Sie geht flüchtig die Wartelisten für Zenith durch. Es gibt niemanden darauf, der es nicht auch ohne angestrebte Verfeinerung durch den Tag schafft. Sie hat sich das Recht auf die Bevorzugung von Notfällen vorbehalten, und das ist auch gut so.

Sie erinnert sich an den letzten Monat, als sie die Arbeit mit dem dunkelhaarigen, verschlossenen Mädchen abgeschlossen hat, Santana Cruz. Soweit sie informiert ist, hat die junge Frau sich gut in ihr neues Leben eingefügt. Die Nachkontrolle erfolgt in einem Zentrum in der Stadt, das ihr regelmäßig über die Fortschritte ihrer ehemaligen Besucherin berichtet. Ein Monat ist nicht besonders aussagekräftig für die Langzeitwirkung der Behandlung, ist aber immerhin ein Anfang.

Paulson seufzt und streicht sich die kurzen grauen Locken aus dem Gesicht. Was bringt es, sich mit alten Federn zu schmücken? Hier wartet ein anderer Mensch auf ihre Hilfe.

Entschieden öffnet sie den Wagenschlag, nimmt ihre Tasche und steigt aus. Nachdem der Wagen zum Laden an den Strom angeschlossen ist, wendet sich die Professorin dem Gebäude zu. Schmal ist es, hoch ist es. Auf der Frontseite leuchtet das Doppellogo von Polizei und MedCon in Blau.

Am Empfang wird sie freundlich begrüßt, der Besucherausweis wartet bereits auf sie. Sie nickt dem Beamten zu, der ihr den zuständigen Sachbearbeiter nennt. Es ist Jackson, sehr gut. Mit dem groß gewachsenen Mann, der seinen Enthusiasmus und die Liebe zum Menschen auch nach achtzehn Jahren an vorderster Front nicht verloren hat, kann sie gut zusammenarbeiten. Er ist da wie sie. Er sieht Menschen vor sich, keine Fälle.

Während der Lift sie zum neunzehnten Stock bringt, sammelt sich die Professorin. Sie entscheidet sich gegen eine weiterführende Akteneinsicht, die vorliegenden Daten wurden ihr inzwischen durchaus übermittelt. Sie will sich aber den Kopf frei halten, will sehen, wer das ist, der scheinbar kaltblütig einen anderen Menschen vor einen einfahrenden Zug geworfen hat. Sie will sich nicht von Bildern korrumpieren lassen.

Der Lift bremst sanft ab. Mit einem hellen Klang gleiten die Türen des Fahrstuhls auseinander. Paulson hebt den Kopf und lächelt zu Jackson hinauf, der sie bereits erwartet.

»Du siehst bezaubernd aus, wie immer«, strahlt er sie an und schüttelt die ihm dargebotene Hand, nachdem sie dem Lift entstiegen ist.

Es sind genau diese Augenblicke, die Paulson die nüchterne Umgebung vergessen lassen. Mit Jackson ist es so, als ob man sich auf einen Spaziergang verabredet hätte. Zumindest im ersten Moment. Und dafür liebt sie ihn im Rahmen ihres aktiven Ichs. Der zweite Moment kommt allerdings schneller als gedacht, er zückt die Akte, die er unter den linken Arm geklemmt hat, und wedelt damit in der Luft herum.

»Eine interessante Selbstauskunft haben wir hier.«

Paulson hebt eine Braue. »Die hattest du mir noch gar nicht eingespielt, Theodore.«

»Weil sie noch nicht da war. Der Bursche hat sich erst vor fünf Minuten dazu hinreißen lassen, überhaupt etwas zu schreiben.«

Paulson runzelt die Stirn. Jackson sieht es und führt sie sanft am Ellenbogen über den Gang. »Er ist noch im Vernehmungsraum. Das bedeutet, du kannst dir hinter dem Spiegel einen ersten Eindruck verschaffen, während du dir durchliest, was er uns zu sagen hat.«

Paulson nickt. »Gute Idee, Theodore. Dann schau ich ihn mir mal an. Begleitest du mich?«

Der lässt sich das nicht zwei Mal sagen. Einen Moment später öffnet er bereits die Tür zum Büro hinter Vernehmungsraum 4.

Paulson tritt in das halbdunkle Zimmer, übernimmt die Akte. Während sie sie aufschlägt, blickt sie in den Raum jenseits des Spiegels und hebt erstaunt eine Braue.

Da sitzt ein Mann, der sich nach Hilfe umsieht. Er scheint gar nicht zu wissen, warum er hier ist. Vielmehr scheint er eine Erklärung einfordern zu wollen. Er sitzt da, sehr aufrecht, sehr kontrolliert. Sehr steif. Dann, aus dem Nichts heraus, verändert sich seine Erscheinung. Seine Schultern sind gekrümmt, hochgezogen. Er wirkt nicht wie jemand, der genau weiß, dass er etwas Schlimmes getan hat und dies herunterspielen will. Er reagiert nicht mit Kaltschnäuzigkeit. Da ist auch kein bewusstes Einstehen für Schuld, für etwas, das vorsätzlich begangen wurde. Der Mann sieht aus wie ein geprügelter Hund. Er wirkt durch und durch verängstigt. Mit einem Mal greift er sich hinter das rechte Ohr, reibt wie besessen an der Stelle, wo sein Socket sitzt, bis er wieder so kontrolliert wirkt, wie noch vor einem Augenblick.

Paulson hebt eine Braue. Sollte es wieder die Hardware sein?

Endlich wirft sie einen Blick auf das Blatt, das zwischen den Aktendeckeln liegt.

»Er war im Weg«, steht da in groben Buchstaben hingeworfen.

Kaynee steht vor dem Spiegel, schon seit einiger Zeit. Die Feuchtigkeit wurde bereits von der warmen Luft aufgesogen, die spiegelnde Fläche ist nicht mehr beschlagen und gibt den Blick frei auf ein leeres Gesicht. Kaynee starrt sich in die Augen und erkennt sich nicht. Sie weiß nicht, wer der Mensch ist, der ihr da aus den Tiefen des Spiegelglases entgegenschaut. Sie hat das Zeitgefühl verloren. In ihrem Kopf ist alles still.

Das ist auf der einen Seite erholsam. In der letzten Zeit gab es oftmals ein schieres Tohuwabohu – hinter der Kellertür ist es laut gewesen, so laut, dass es inzwischen auch Kora und mitunter sogar Keira gemerkt haben. Kaynee hat immer wieder Notizen auf ihrem E-Pad gefunden, die sie auf die Notwendigkeit einer Nachjustierung hinweisen, in immer kürzeren Abständen.

Aber das heißt immer noch: Sanders fragen. Seitdem Kandy mit Stan geschlafen hat, ist Kaynee die Vorstellung unangenehm. Sie hat sich ferngehalten von ihm und das Zimmer nur verlassen, um in der Cafeteria einen Happen zu essen, wenn der Körper sich nicht mehr verleugnen ließ. Was, wenn Sanders einen Fehler begeht, sodass Kandy Kaynees Ich vollkommen übernimmt? Was, wenn er das absichtlich machen würde? Fragen, so viele Fragen – und auf einmal so viele Ängste. Das ist Kaynee nicht gewohnt. Sie weiß nicht, wie sie damit umgehen soll.

Auf der anderen Seite fühlt sich die Stille nicht gut an. Diese Stille lauert darauf, dass ein Sturm losbricht. Es ist keine erholsame Ruhe, in die man sich rücklings fallen lassen kann, um zu schlafen, einfach fortzudämmern nach einem vollgepackten Tag.

Kaynee berührt ihr Gesicht mit den Fingerspitzen der linken Hand. Die Rechte hält ihr Badelaken zusammen. Sie spürt die Berührungen, ganz sanft. Und sie lächelt mit einem Mal. Ihr Spiegelbild lächelt auch. Kaynee beruhigt sich ein wenig. ›Ich tue etwas‹, denkt sie, ›und es hat eine Resonanz. Also bin ich lebendig.‹ Aber immer noch ist sie sich selber so fern wie noch nie. Und alleine, wie nie. Es ist zu still in ihr.

Mit einem Mal öffnet sie die rechte Hand. Das Laken fällt zu Boden und gibt den Blick auf ihren Körper frei. Kaynee betrachtet sich, als habe sie sich noch nie so gesehen wie in diesem Moment. Sie sieht, dass ihr Busen klein ist. Eine Handvoll, nicht mehr, aber auch nicht weniger. Ihre Taille ist nicht stark ausgeprägt, die Linien ihres Körpers schwingen sich sanft auswärts, umspannen ihre Hüfte und finden in der Mitte der Oberschenkel wieder zueinander. Ihre Scham wirkt wie ein Birnenkern, umgeben von weißem Fruchtfleisch. Die Beine sind lang und schlank, die Fesseln schmal und zierlich. Das ist also Kandys Hab und Gut, denkt Kaynee sich. Aber ohne Kandy inside ist es eben nur Fleisch. Kaynee streicht sich mit der rechten Hand, die bislang auf ihrem Solarplexus geruht hat, über den Bauch. Er wölbt sich leicht nach vorne, ist glatt, ist kühl. Wo ist die Wärme hin?

Kaynee fängt an zu zittern. Sie weiß nicht, ob es ihrem Inneren entspringt oder eine natürliche Reaktion ist, die der Verdunstungseffekt zu verantworten hat.

Aber wo sich Kora oder Karen sonst eingeschaltet hätten, bleibt noch immer alles stumm. Kaynee ist hilflos. Sie weiß nicht, was sie als Nächstes tun soll. Sie blickt auf ihr E-Pad. Aber auch dort – keine Nachricht.

Kaynees Unbehagen verlässt das Stadium der Besorgnis, kippt über in Angst. Ihr ist, als ob sie gleichzeitig vor und zurück tänzelt, sich damit aber in jeder Richtung behindert. Der Drang, etwas zu tun, wird immer größer in ihr. Nur was? Und warum? Welche Aufgabe hat sie in dieser Welt? Wer ist sie überhaupt?

Das Zittern verstärkt sich. Kaynee hat inzwischen beide Hände gesenkt, zu Fäusten geballt. Jetzt schließt sie die Augen. Sie muss vor dem Menschen fliehen, der ihr aus dem Spiegel entgegenstarrt und der sein Lächeln schon vor etlichen Momenten wieder verloren hat. Sie will vor dem Körper fliehen, der nicht mehr als ein Instrument in der Hand einer durchgeknallten Egoistin ist. Sie will sich wiederfinden, also wendet sie sich nach innen und geht auf Wanderschaft in dem Haus ihres Geistes, ihrer Entität.

Es ist nicht vollkommen dunkel darin. Da ist ein Notlicht, das den Flur in ein krankes grünes Licht taucht. Die Türen sind geschlossen. Kaynee läuft auf Zehenspitzen über den Gang. Sie weiß nicht, was sie tun soll. An eine der Türen klopfen? Sie will nicht stören. Das wollte sie noch nie. Stören ist etwas, das man in ihrer Welt einfach nicht macht. Beinahe wünscht sie sich eine knarrende Diele herbei, die wieder Leben in das ganze Gefüge bringt. Aber es knarzt nichts, nirgends.

Nachdem Kaynee ihren Rundgang im Erdgeschoss erfolglos abgeschlossen hat, steht sie wieder in der Diele. Sie könnte in das Obergeschoss hinaufsteigen und schauen, ob Kora sich in ihrem Büro verschanzt hat und über den Plänen für den Tag sitzt. Aber Kaynee hat das Gefühl, dass auch dies vergebene Liebesmüh wäre. Bleibt noch der Keller. Ken. Die Cloud. Ihre Dämonen. Kaynee fürchtet sich vor dem Keller. Aber Kandy nicht. Vielleicht. Sollte. Sie …

Kaynee presst die Hände so fest zusammen, dass sich ihre Nägel halbmondförmig in die Handteller graben. Sie holt tief Luft und geht Schritt für Schritt auf die Treppe zu, die ins Untergeschoss führt. Sie geht die ersten Stufen hinunter, langsam, sehr langsam. Die Treppe macht eine Biegung um neunzig Grad nach links.

Endlich ist Kaynee angelangt. Hier unten gibt es kein Notlicht. Oder es ist ausgefallen. Es ist dunkel, das ist, was zählt. Sie lauscht. Da, ein Scharren hinter der Tür. Kaynee weiß, hier unten gibt es nur eine Tür. Mit klopfendem Herzen schleicht sie näher.

»Wir können dich hören«, wispert es in ihrem Kopf. »Wir können dich sehen!«

Kaynee hebt erschrocken eine Hand an ihre Lippen, als ob sie ihr ganzes Sein hinter dieser Geste verstecken könnte.

»Und riechen und spüren und schmecken!«, kräht es nun schrill hinter ihrer Stirn. »Wir sind immer bei dir, du wirst uns nicht los.«

Die Stimmen bekommen mit einem Mal Körper, die sich mit voller Wucht gegen die Tür werfen. Kaynee schreckt zurück, dreht sich um und hastet blind die Treppe hinauf, die Hände an Wand und Geländer, um nicht zu fallen. Währenddessen schreit und quäkt es weiter hinter der Tür im Keller. Sie biegt sich leicht nach außen unter dem Ansturm der Cloud. Und was Kaynee nicht mehr sehen kann, ist das Licht, das zwischen Zarge und Türblatt in die Dunkelheit des Untergeschosses vordringt.

Kaynee schlägt mit einem Mal die Augen wieder auf. Ihre Hände entspannen sich schlagartig. »Was ist denn los?«, knurrt sie ihr Spiegelbild an.

Sie erkennt die Stimme wieder, es ist Kassy. Und Kassy ist entschieden nicht begeistert davon, dass die Haare in diesem zerzausten Zustand luftgetrocknet sind. »Das kann nicht sein, nicht schon wieder!« Entnervt greift Kassy die Bürste und beginnt ihre Mähne unter vielen kleinen Schmerzenslauten zu entwirren. »So ein Scheiß!«, flucht sie hin und wieder und hat keinen Schimmer, in welchem Zustand sie sich eben noch befunden hat. Die letzte Erinnerung war das Singen unter der Dusche.

Ein kurzer, routinemäßiger Blick auf das E-Pad lässt Kassy dann doch stutzen. Da steht nur ein Wort.

»Hilfe!«

Professorin Paulson legt die Akte beiseite. »Klär mich auf«, sagt sie dann zu Jackson. »Ich will die Einzelheiten von dir hören.«

Jackson nickt. »Auf einen Kaffee?« Er öffnet Paulson die Tür.

Als beide in das grelle Licht des Ganges hinaustreten, muss Paulson blinzeln. Unwillkürlich hebt sie zum Schutz die Hand vor ihre Augen, als sie einen Schatten an sich vorbeihuschen sieht.

»Die schon wieder«, hört sie es murren. »Werden die Täter wieder in Watte gepackt, klar doch!«

Paulson meint, sich verhört zu haben, da bellt Jackson schon einen scharfen Befehl.

»Stehen bleiben, Kim. Kommen Sie sofort zu mir.«

Paulson nimmt die Hand wieder herunter. Ihre Augen haben sich dem grellen Licht angepasst. Sie sieht eine junge Beamtin auf sich zueilen. Sie bleibt vor Jackson stehen, salutiert mit neutralem Gesichtsausdruck. »Zu Befehl, Sergeant.«

Jackson baut sich vor der jungen Polizistin auf. »Habe ich da eine Beleidigung gegenüber meinem Gast gehört?«

Kim steht noch immer stramm und schweigt.

Jackson beugt sich vor. Er ist ungewöhnlich leise, dafür umso verständlicher. »Keine weitere Despektierlichkeit gegenüber Professorin Paulson, haben Sie mich verstanden?«

Kim nickt.

Jackson winkt ab. »Machen Sie weiter. Und seien Sie zur Stelle, falls Professorin Paulson Nachfragen hat.«

Paulson ist die Situation unangenehm. Sie wird keine Nachfragen haben, nicht, wenn Jackson sie wie üblich unterweist. Das ist ihm auch klar, muss ihm klar sein. Wieso also diese Spitze gegen die Polizistin? Sie runzelt die Stirn, hält sich aber zurück. Jackson erklärt ihr ja auch nicht, wie sie ihr Zentrum zu leiten hat.

Jackson, nun wieder völlig entspannt, deutet zu seinem Büro. »Lass uns den Vorfall besprechen.«

Er lässt seinem Gast den Vortritt, zieht dann sein Jackett aus und hängt es akkurat über die Lehne seines Stuhles. Paulson nimmt währenddessen vor Jacksons Schreibtisch Platz, legt die Akte vor sich auf den Tisch und stellt ihre Tasche auf dem Boden neben dem Stuhl ab. Dann lehnt sie sich zurück, verschränkt die Hände rautenförmig und schließt die Augen. »Erzähl’s mir, Theodore.«

Während Jackson zwei Tassen bereitstellt und sich die Thermoskanne greift, entwirft er das Bild, das die Beamten vorgefunden hatten, als sie zum Tatort gerufen worden waren. Die U-Bahn, die Richtung Suburbia auf der Linie 03 verkehrt, die den Norden mit dem Süden der Stadt verbindet, stand still auf den Gleisen. Der Schaffner hatte nicht rechtzeitig stoppen können und den Menschen erfasst, der von dem Mann im Vernehmungsraum 4 nur Sekunden zuvor auf die Gleise gestoßen worden war.

Jackson schenkt den Kaffee ein; er ist heiß und dampft über den Tassenrand. Für Paulson legt er zwei Döschen Milch dazu, bevor er die Tasse zu ihr hinüberschiebt. Danach lehnt er sich zurück, nimmt einen Schluck. Räuspert sich.

»Er hat nicht den Versuch gemacht, wegzulaufen. Er stand da wie jeder andere. Eingepasst in seine persönliche Distanz, absolut ruhig und sich offenbar keiner Schuld bewusst. Nur eben dort, wo vorher derjenige stand, den er gestoßen hat.« Jackson hält inne, schüttelt den Kopf. »Der ganze Vorgang ging so schnell vonstatten, dass ihn kaum einer der Umstehenden mitbekommen hat.«

Jackson stellt seine Tasse ab. »Claire«, sagt er unvermittelt. »Wie kann es angehen, dass ein ganzer Bahnsteig voll Menschen einfach nichts macht, während sich vor ihren Augen ein Drama abspielt? Die sind doch nicht blind!«

»Aber auch nicht persönlich betroffen«, versetzt Paulson. »Solange der Wachhund nicht aufgeschreckt wird, solange wird sich niemand wehren oder einmischen, denn solange gibt es nichts, weswegen es sich für den Einzelnen lohnt, Stellung zu beziehen. Mehr noch, es dient dem Schutz der Entität. Wer nicht zwischen die Streitlinien gerät, dem wird auch nichts passieren – was im Übrigen schon seit mehr als einer Generation Massenschlägereien erfolgreich unterbindet.« Sie nippt am Milchkaffee, konzentriert sich wieder auf den Einzelfall. »So wie du es sagst, Theodore, ist das Ganze sehr schnell vonstattengegangen. Das Opfer hat die Tat nicht kommen sehen und konnte sich dementsprechend nicht wehren. Ist es so?«

Jackson nickt.

Paulson runzelt die Stirn. »Hat man erste Untersuchungen bei dem Täter angestellt? Alkohol, Drogen?«

»Nichts dergleichen. Der Junge ist so clean wie ein frisch gewaschenes Laken. Aber«, er beugt sich vor und liest etwas auf seinem E-Pad, »man hat eine Scherbe in seiner Jackentasche gefunden. Rundgeschliffen.«

Paulson hebt eine Braue. »Ich verstehe«, murmelt sie mehr für sich, denn für Jackson. »Welche Splits hat er? Und wie viele?«

Jackson sieht erstaunt hoch. »Woher weißt du das?«

»Was?«

»Das, was ihn ausmacht!« Jackson tippt mit seinem rechten Zeigefinger auf seinem E-Pad herum. »Er hat zwei neuronale Cluster, nur zwei. Das Sozial-Ich und etwas Diffuses, Ungeordnetes, nicht Kartografiertes.« Er lehnt sich zurück. »Er ist ein Wilder.«

Paulson lächelt freudlos. »Die Scherbe hat ihn verraten.«

Jackson hebt eine Braue, wartet auf eine Erklärung.

Und die liefert ihm Paulson auch sofort im Anschluss: »Es ist eine Art Alarmknopf. Quasi ein Überdruckventil. In Situationen großen Stresses umklammert der Betroffene diese Art Handschmeichler. Er ist nicht so scharf, dass Blut fließt, aber dennoch unangenehm genug, um sich wieder in die Wirklichkeit zu schießen, um das Bewusstsein zu erden.«

Der Kaffee ist plötzlich schal geworden, Paulson schiebt die Tasse von sich. Sie holt tief Luft, hebt die Schultern und lässt sie gleich darauf wieder fallen, als wüsste sie für einen kurzen Moment nicht so recht, was nun zu tun sei.

»Wie heißt er denn?«

Jackson braucht diesmal nicht auf sein elektronisches Hilfsmittel zu sehen. Der Täter wird ihm so schnell nicht aus dem Gedächtnis verschwinden. Das ernste längliche Gesicht, die hellbraunen Kräusellocken und der dazugehörige Name. Jackson räuspert sich: »Er heißt Hewitt. Douglas Hewitt. North West Suburbia, Quadrant III.«

Kassy steht inzwischen fertig angezogen auf ihrem Balkon. Sie sieht in die menschenleere Landschaft, die sich bis zum Horizont wellt. Meilenweit braunes, trockenes, heißes Land, in dem kaum Leben gedeiht. Kassy ergeht sich gerne in ihren Küchentischphilosophien, wenn sie über das Land, die Dürre, das Leben und das Zentrum nachdenkt, nur nicht heute. Denn seitdem sie die letzte Notiz gelesen hat, ist sie sich näher als jeder Horizont und jedes Gedankenspiel.

Sie wollte nicht länger zögern, hat sich dann doch entschieden, Professorin Paulson aufzusuchen und ihr von den Ausfällen zu berichten, die in letzter Zeit immer häufiger aufgetreten sind. Kleine Aussetzer, hier und da. Worte, die nicht gefunden wurden, Nachbilder der Persönlichkeiten. Der Übergriff von Kandy und die daraus resultierende Vergewaltigung. Denn nichts anderes ist es gewesen, das ist Kaynee inzwischen klar. Das lässt sich auch nicht mehr schönreden. Und sie kann noch nicht einmal ausschließen, dass sich das in der Zwischenzeit nicht wiederholt hat.

Aber die Professorin ist in der Stadt, wie Barbara ihr am Telefon verriet, und wird erst morgen zurückkehren. Es ist Freitagnachmittag, also muss es sich um einen Notfall handeln. Kassy überlegt, welche Optionen sie hat. Da ist immer noch die Furcht, dass Paulson sie von ihrer Position als medizinische Patin abzieht. Aber Kaynee liebt die Arbeit mit den Besuchern, mit den Menschen. Den Verlust dieser Erfüllung will und kann Kassy nicht verantworten. Kaynee, die in der letzten Woche nur einen einzigen simplen Erweiterungssplit betreut hat, fragt sich zudem, ob die Chefin ihr eine neue Aufgabe mitbringt. Einen Besucher, der Kaynee herausfordern wird, so wie es Santana getan hatte. Sollte das so sein, überlegt Kassy, muss sie in den sauren Apfel beißen und Sanders aufsuchen. Sofort. Bis morgen hat sie Zeit, eine Nachprägung aufzuspielen zu lassen. Das ist die andere Option, die es zu besprechen gilt. Kassy hinterlässt eine entsprechende Notiz im Übergabeprotokoll und zieht sich in den Hintergrund zurück. Jetzt sind Kora, Karen und Keira an der Reihe; sollen die entscheiden, was zu tun ist.

Für einen Moment steht die junge Frau unbewegt und mit geschlossenen Augen auf dem Balkon. Der Wind kühlt das erhitzte Gesicht und niemand sieht, was hinter den Kulissen vorgeht. Dann geht ein Ruck durch den Menschen und Kassy schlägt die Augen wieder auf. Im Übergabeprotokoll steht: »Sanders aufsuchen. Job ist wichtiger als alles andere.« Die Entscheidung ist also gefallen.

Kassy sieht an sich herunter. Sie trägt einen blau-weiß gemusterten Kurzoverall, flache Schuhe, keinen Schmuck. Nichts, was ihren Körper auf irgendeine Weise betont. Nichts, was Kandy in die Hände spielen könnte. Sie holt tief Luft. Sanders besteht nicht nur aus Stan, macht sie sich klar. Sanders ist auch Sudresh und Steve und Steward und all die anderen. Sudresh ist es egal, wen er vor sich hat. Steve hingegen mag Kassy. Steward ist der nette Kollege von nebenan. Sie kann nur hoffen, dass sie auf Steve treffen wird, wenn sie sich gleich zu Sanders aufmacht. Sie greift zu einem Haarband und bindet sich die dunklen Locken zum Pferdeschwanz. Dann nimmt sie ihr E-Pad und macht sich auf den Weg zu Sanders’ Büro.

Douglas sieht, wie sich die Tür öffnet. Eine ältere Frau tritt ein, klein, zierlich, kurze graue Haare, die ihr in einer lockigen Tolle in die Stirn fallen. Sie trägt einen burgunderroten Anzug, schwarze, halbhohe Schuhe. Sie will sich nicht größer machen, als sie ist, begreift Douglas, das hat sie auch gar nicht nötig. Sie strahlt Größe aus. Dazu eine sehr seltene Mischung aus Autorität und Güte.

»Ich habe hier etwas für Sie«, sagt sie mit ruhiger Stimme. »Ich glaube, Sie vermissen es bereits.«

Douglas sieht sie erwartungsvoll an. Da legt sie die flaschengrüne Scherbe vor ihm auf den Tisch. Er schluckt. Sie weiß anscheinend ganz genau, was es damit auf sich hat. Ein Teil der Spannung fällt von ihm ab. Schon will er danach greifen, da erinnert er sich daran, dass seine Hände noch immer mit Kabelbindern hinter seinem Rücken gefesselt sind. Beschämt lässt er die Schultern sinken.

Die Frau dreht sich zu dem Beamten um, der ihr in den Raum gefolgt ist. »Erlösen Sie ihn. Keine Sorge, ich habe die Papiere unterschrieben. Wenn Sie dann draußen warten würden?«

Die Polizistin – erst jetzt merkt Douglas, dass es eine Asiatin ist – kommt mit forschem Schritt um den Tisch herum, zückt einen Cutter und löst die Handfessel. Danach verlässt sie schweigend den Raum.

Die Frau nimmt ihm gegenüber Platz. Sie beobachtet ihn, der kaum zu atmen wagt. Dann greift sie über den Tisch, schiebt ihm die Scherbe näher. »Greifen Sie zu«, sagt sie ruhig. »Sie brauchen doch einen Anker in dieser Welt.« Sie lächelt leicht. Dann lehnt sie sich wieder in ihrem Stuhl zurück und lässt ihm alle Zeit, die er braucht.

Douglas zögert nicht länger. Mit einem Griff schnappt er sich die Scherbe und schließt beide Hände darum. Er presst die Handflächen zusammen und schließt die Augen, als sich die gebogene Kante in das weiche Fleisch seiner Handteller drückt. Für einen Moment wird aus dem Spüren eine Sehnsucht nach mehr. Er hält die Luft an, will, dass sich der Schmerz potenziert, will, dass es niemals aufhört. Will in dem Gefühl vergehen.

Dann schnappt er nach Luft, öffnet die Augen und sieht die Frau an. Verlegen lockert er den Griff um die Scherbe und legt sie vorsichtig auf den Tisch vor sich.

Die Frau lächelt verhalten. »Stecken Sie sie nur ein. Sie gehört Ihnen.«

Douglas stutzt. Nimmt das grüne Glasbruchstück auf, betrachtet es. Sieht, wie sich das Licht der Neonröhren darinnen fängt. »Sie haben keine Angst?« Seine Stimme ist leise, gepresst. »Vor mir? Vor dem hier?«

Die Frau mustert ihn eingehend. »Sollte ich denn?«

Douglas weiß keine Antwort.

Da spricht sie in die Stille hinein. »Mein Name ist Professorin Claire Paulson. Ich bin die Leiterin des Zentrums für angewandte Diversität und Stabilisierung in Zenith. Ich bin Ihretwegen hergekommen. Mister Hewitt?«

Douglas sieht auf. »Ja?«

»Haben Sie mich verstanden?«

Douglas steckt die Scherbe ein, faltet die Hände und streckt den Rücken. »Ja, Professorin Paulson. Sie sagten, Sie seien meinetwegen hier. Darf ich fragen, warum?«

Die Professorin nickt leicht. »Ich soll prüfen, ob Sie straffähig sind. Ob es sich um ein technisches Versagen Ihrer Hardware gehandelt hat oder ob Sie die Tat bewusst begangen haben.« Sie sieht ihn lange an, schweigt.

Douglas wird es ungemütlich in der Stille. Seine rechte Hand wandert in die Jackentasche zurück und umklammert das Bruchglas.

Die Professorin räuspert sich kurz. »Sie wissen, warum Sie hier festgehalten werden?«

Douglas verneint mit einem Kopfschütteln. Er hat ein verdammt mieses Gefühl, aber was wirklich passiert ist, hat ihm noch niemand gesagt.

Paulson lehnt sich zurück. »Schildern Sie mir doch bitte einmal aus Ihrer Sicht den Vormittag.«

Douglas greift sich mit der Linken an die Stirn, versucht, sich zu konzentrieren.

Schließlich nimmt er die Hand wieder herunter, fixiert Paulson mit starrem Blick und spult seine Antwort mechanisch ab. »Ich bin um halb sieben aufgestanden. Bin eine Runde um den Block gelaufen, habe danach geduscht, gefrühstückt und mich fertiggemacht. Um acht Uhr vierzig habe ich die U-Bahn-Station erreicht, bin auf den Bahnsteig 03 Richtung Süden gegangen und habe dort auf die Bahn gewartet.« Douglas holt Luft.

Paulson schreitet ein. »Haben Sie etwas Besonderes wahrgenommen, Douglas?«

Er sieht sie verwirrt an. »Die Bahn ist pünktlich gekommen. Aber sie hat nicht, wie vorgeschrieben, gehalten. Wir konnten nicht einsteigen.«

Paulson nickt. »Und dann? Was ist dann passiert, Douglas?«

Er fällt in sich zusammen. »Auf einmal war Polizei vor Ort. Sie haben die Menschen um mich herum zurückgedrängt. Dann sind die MedCons gekommen und haben mich abgeführt. Alle waren ruhig, keiner hat ein lautes Wort gesagt. Hat man mir etwas verschwiegen?«

Paulson sieht ihn lange an. Dann nickt sie leicht, als ob sie sich selber eine Zustimmung geben würde, aber warum? Und wozu?

Douglas umklammert die Scherbe. Er steht kurz davor die Fassung zu verlieren, er hört, wie sich die Dämonen im Hintergrund seines Geistes erheben.

Da lächelt die Professorin. »Ich würde Sie gerne über alles informieren, Douglas. In einem geschützten Rahmen. Doch dafür müssten Sie mir die Einwilligung geben, dass ich Sie in mein Zentrum überführen darf.«

Douglas schreckt zurück. »Ich soll in ein Traumacamp?«, entfährt es ihm unbedacht. »So viel Geld habe ich nicht. Ich meine, einfach so. Und warum überhaupt? Habe ich etwas Schlimmes getan?« Die Dämonen halten verblüfft ein in ihrem Lärmen. Die Scherbe bohrt sich eine Spur tiefer in seinen Handteller.

Die Dame legt einen Finger an ihre Lippen, mahnt zur Ruhe. »Ich habe den Untersuchungen entnehmen können, dass Sie lediglich eine Aufsplittung erfahren haben. Ist das richtig, Douglas?«

Er nickt.

Sie fährt fort. »Wie lange haben Sie das Socket nicht kontrollieren lassen?«

Er senkt den Blick auf die Tischplatte. Schüttelt stumm den Kopf.

Paulson nickt wieder. Dann beugt sie sich leicht vor. »Ich biete Ihnen eine Überprüfung der Hardware und bei Wunsch die Ausbildung eines kompletten Persönlichkeitssets an. Mir ist bewusst, dass das nicht leicht sein wird. Sie werden mitunter das Gefühl haben, sich selber zu verlieren. Aber letztlich, wenn wir Ordnung in Ihren Geist gebracht haben, werden Sie sich selber näher sein als in allen Jahren zuvor.«

Douglas sieht unsicher zur Professorin. »Habe ich eine andere Chance?«

Sie schüttelt leicht mit dem Kopf. »Douglas, so wie ich die Sache sehe, haben Sie Schwierigkeiten mit Ihrer Hardware. Kommt es zu Missempfindungen? Ein Jucken, Brennen oder Ziehen vielleicht?«

Er nickt.

Paulson lehnt sich zurück, legt die Fingerspitzen ihrer Hände auf die Tischkante, betrachtet sie kurz. Dann hebt sie den Kopf, sieht Douglas an. Diesmal schimmert eine Härte in ihrem Blick, die ihn zurückschrecken lässt. »Man hat mich gerufen, damit ich eine Einschätzung vornehme, wie man in Ihrem Fall weiter verfahren soll. Meine Empfehlung lautet dahin gehend, dass man schnellstens Ihr Socket überprüfen möge. Es scheint hier eine Fehlregulierung vorzuliegen. Gepaart mit der Erkenntnis, dass Sie über keine ausreichende Ausprägung verfügen, würde man Sie sofort in das nächste Zentrum überführen. Dort würde man alles vornehmen, was ich Ihnen anbiete, Douglas.« Sie beugt sich vor. »Sie sind nicht schuldfähig. Aber wenn Sie mein Angebot nicht annehmen, könnten Sie das teuer bezahlen. Nicht jedes Zentrum ist erfolgreich in der Ausprägung eines kompletten Sets bei Erwachsenen. Sollte es nicht klappen, dann enden Sie als eine ›Lost Soul‹.«