Сказания зазеркального скомороха

Сначала это были слова. Просто слова на разных языках играли в прятки среди друг друга в отрезке из шестидесяти секунд. Один и тот же смысл юрко перепрыгивал из одной одежки в другую, то припудривая нос на французский манер, то слюняво акцентируясь английским прононсом, то уютно порыкивая немецкой овчаркой и так до момента истечения минуты. Отследить автора записи было почти нереально так как безымянные треки появлялись в соцсетях словно призраки и плодились копированием к себе на страницы со скоростью множащихся бактерий в реке Ганг. И вроде ничем эти словесные выверты не были хоть сколько-то интересны, если бы не голос, произносивший их…

Невесомая мерцающая глубина его приправлялась шорохом неторопливого падения мгновений в песочных часах. Он не был бесстрастным или наоборот полным ярких эмоций обозначающих кучу движений и событий. Теплый улыбчивый транс, охватывал каждого, кто включал эту минутную запись, якобы по приколу или чтобы выключить эту скукотень через десять секунд.