Цитаты из книги «Через сто лет», страница 3

Он ждал, пока их души не сольются в вечном празднике.

В юности надо путешествовать, это расширяет кругозор.

Как в той книге. Где у него фамилия дурацкая, а она вообще синяя. Где он на Земле, она на Марсе, и он каждый вечер слушает небо, ждет ее голоса. Но небо, конечно, молчит.

...нельзя доверять писателям.

– Почему?

– Не знаю. Но старые книги учат именно этому.

Для любого человека мир, в котором мы живем, страшен. Вечные сумерки, вечный дождь, улицы с покореженными велосипедами, мокрицы на стенах, черви, вороны. И никакого никогда тебе солнца. И никто не смеется. И не радуется по-настоящему. Не плачет. Все только боятся, да и то не по-настоящему.

Не брошу. Бросать - это не по-человечески.

Журналисты мельчают. Раньше приезжали серьезные мужики, волки блокнота и самописца, они готовились к интервью, как к сражению, а этот был мелкий.

И я пошел в атаку, размышляя о том, что все-таки, раньше люди были гораздо более изобретательны в смерти, нежели в жизни.

Трудно жить с чувством вины, невыносимо.

Нет, определенно кретин. Впрочем, что можно еще ожидать от журналиста?