Читать книгу: «Борьба с самим собой»

Так получилось, что с детства я был каким-то особенным. Особенным не в том смысле, что у меня были гениальные идеи или таланты — нет. Это было что-то другое, неуловимое и горькое. Я был изгоем. Тот самый, кого обходят стороной, с кем не хотят играть, кого выбирают в последнюю очередь.

Я пытался влиться в общество, пытался стать «своим». Помню детскую площадку — это было моё первое поле битвы. Я стоял там, среди шумных ребят, пытаясь найти своё место. Пытался подружиться, заговорить, улыбнуться. Но для них я оказался кем-то похуже, чем просто чужаком. Я стал развлечением, мишенью для издевательств.

Они кидали в меня камни — маленькие, но болезненные. Стреляли из детского пистолета с пульками, словно я был мишенью для их забавы. Выстрелы из рогатки — эти звуки до сих пор звучат в моей голове, как эхо, которое не утихает. Каждый выстрел — словно маленький укол в сердце. Ох уж эти флешбеки... Я помню всё до мельчайших деталей, как будто это было вчера.

И вот после всего этого меня спрашивают: «Почему ты не любишь людей? Почему у тебя есть к ним боязнь?» Иногда мне кажется, что эти вопросы звучат как издевка. Как можно любить тех, кто так жестоко обращался с тобой? Как можно доверять тем, кто превращал детство в бесконечный кошмар?

Иногда я улыбаюсь, когда слышу такие вопросы. Смешно, правда? Но в глубине души — это боль, которую не объяснить словами. И именно эта боль сделала меня тем, кто я есть сейчас, но об этом позже.