Читать книгу: «В джазе только рокеры», страница 3

Артем понял: флешка не просто играла музыку. Она переписывала реальность, как вирус код. Каждый аккорд менял правила. Django Reinhardt на корпусе оказался не паролем, а именем демона, того, что сидит в серверах и смеётся над бэкапами.

Внезапно Октябрин взорвался. Не грохотом, а тишиной, которая вырезала кусок пространства. На месте горшка возник портал, похожий на экран загрузки Windows 95. Из него выполз местный уборщик Валера, но он был уже не уборщик, а гитарист с лицом, собранным из помех. Его борода была клубком патч-кордов, а в руках топор Gibson, искрящийся молниями.

– Привет, рокер, – прохрипел он, и голос его гудел, как серверная при перегрузке. – Ты запустил riff.exe. Теперь либо сыграешь битву, либо станетхъ… – он запнулся, и рот его на секунду превратился в чёрный квадрат ошибки.

– Станешь чем? – закричал Артем, но ответа не последовало. Вместо этого из динамиков повалил дым, а стены офиса поплыли, как лава в Visualizer’е Winamp. Столы сложились в барабанную установку, стулья в усилители, а потолок открылся, показав небо, где вместо звёзд горели знакомые клавиши Ctrl, Alt, Delete.

Октябрин теперь больше напоминающий киборга-кактуса, выстрелил иглой в Артема. Та вонзилась в руку, и он увидел системный код:

IF (rock > jazz) THEN reality = "explode"; ELSE system("shutdown /h /t 0");CopyDownload

– Выбирай, логист! – заревел Валера, бьющий аккорд, от которого слегка треснул пол. – Или ты рок, или ты… – он снова завис, на этот раз надолго.

Артем потряс гитару, которую всё ещё держал в руках.

Гитара, впившаяся в ладони Артема, была чудовищем из эпохи, когда мир ещё не отделился от кода. Её корпус, вытесанный из старого сервера, отливал сизым металлом, словно экран смерти Windows 98. Вместо струн шесть жил витой пары, мерцающих оранжевым, как раскалённые провода под напряжением. На грифе, где должны быть лады, торчали клавиши: Ctrl, Alt, Delete, выложенные кнопками от механической клавиатуры. Каждая с обратной подсветкой: красной, синей, жёлтой, будто предупреждая, что нажатие вызовет не ноту, а системный сбой.

На месте резонаторного отверстия зиял вентилятор, выдыхающий запах перегоревших микросхем. Колки, стилизованные под USB-порты, вращались сами собой, наматывая «струны» на оси из битого кремния. А вместо звукоснимателей два декодера MP3, ржавые и обмотанные изолентой, словно их спаяли на коленке в подпольном клубе IT-шаманов.

Когда Артем дёрнул струну-Ctrl, гитара взвыла синим экраном, и воздух вокруг застыл пиксельной рябью. Alt заставил потолок офиса свернуться вкладкой браузера, а Delete… Delete вибрировал, как бритва занесенная над кабелем жизни. На деке, между порожками, светилась надпись лазером: «Made in /dev/rock».