Читать книгу: «Путешественники. Протокол "5-breachet"»

© Андрей Тимаков, 2026

ISBN 978-5-0071-4194-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Директор умирает. Канал связи с путешественниками оборван. Временные линии схлопываются, и у команды Макларена остаются считанные дни, чтобы понять правду о существе, которое направляло их с самого начала. Но правда оказывается страшнее любых догадок: Директор — не искусственный интеллект, а человеческое сознание, запертое в машине на девяносто лет. Теперь путешественникам предстоит решить — заменить Директора, вылечить его или позволить миру вернуться к катастрофе, которую они все клялись предотвратить.

* * *
Глава 1. Протокол 5 Breached

Часть первая

Пробуждение было похожим на все предыдущие: рывок, судорога, вдох — и чужие руки привычно сжимают край раковины. Грант Макларен смотрел в зеркало на лицо, которое уже два года считал своим, но которое всё ещё иногда казалось ему маской, надетой поверх его настоящего — того, кто остался в будущем, которого больше не существовало.

Он сполоснул лицо холодной водой. За дверью кухни слышался голос Карли — она говорила по телефону с кем-то, кого Грант не знал. Точнее, знал по досье, но не по-настоящему. Жизнь носителя тела была фрагментом в его голове, набором данных, которые он изучил за секунды между переносом сознания и первым вдохом в новом теле.

— Макларен, — голос Тревора из гостиной был ровным и спокойным, как всегда. — У нас проблема.

Грант вытер лицо полотенцем и вышел. Тревор сидел на диване с ноутбуком — не своим, а одним из тех, что они использовали для защищённой связи. На экране мигало сообщение.

— Директор послал новый протокол, — сказал Тревор. — Протокол 5 breached.

Грант замер. Протокол 5 — «если связь с Директором потеряна, действуйте по собственному усмотрению, сохраняя конспирацию» — был крайним случаем. Он означал, что канал тахионной передачи нарушен и Директор не может направлять путешественников. Впервые за всё время существования программы.

— Когда? — спросил Грант.

— Шесть минут назад. Сигнал оборвался посередине пакета данных, — Тревор развернул ноутбук. — Последний фрагмент был неполным. Я смог расшифровать только часть.

На экране был обрывок текста:

…СЕКТОР 7… ПЕРЕХВАЧ… ФРАКЦИ… ПЕРЕНОС СОЗНАНИЯ… ОБРАТНЫЙ КАНАЛ… КОД ОМЕГА…

Грант перечитал дважды. «Фракция» — это слово не должно было звучать из уст Директора. Фракция была врагом, отколовшейся группой путешественников, которые считали, что Великий План неверен. Они верили, что Директор — искусственный интеллект, управляющий человечеством, — сам стал угрозой.

— Они не могли перехватить канал, — сказал Грант. — Для этого нужно оборудование, которого у них нет.

— Или было, — Тревор поднял взгляд. — До сих пор. Кто-то дал им доступ.

Часть вторая

Через двадцать минут команда собралась в гостевой комнате дома Макларена. Марси пришла последняя — с работы из клиники, всё ещё в белом халате, с тёмными кругами под глазами. Она присела на край стула и посмотрела на экран.

— Фракция перехватила обратный канал, — сказала она без вопросительной интонации. Она уже поняла.

— Мы не знаем этого наверняка, — Грант ходил по комнате. — Есть и другая версия: Директор сам оборвал связь.

— Зачем? — Карли стояла у стены, скрестив руки.

— Чтобы мы не получили то, что предназначалось для Фракции, — сказал Филип. Он сидел в углу, нервно перебирая пальцами — старая привычка носителя, от которой он так и не избавился. — Директор мог закрыть канал, если обнаружил, что передача скомпрометирована. В этом случае мы не получим новых указаний, пока проблема не будет решена.

— Или пока не останется канала, — добавил Тревор.

Тишина.

Грант остановился у окна. За стеклом шла обычная жизнь: машины, прохожие, женщина выгуливала собаку. Мир, который они все присягнулись спасти. Мир, который даже не подозревал, насколько близко стоял к краю.

— План такой, — сказал Грант. — Мы не можем ждать, пока Директор восстановит связь. Если канал действительно перехвачен, Фракция может использовать его, чтобы перенести своих людей не в те тела. Не в те времена. Они могут переписать историю так, что Великий План рухнет.

— Или уже переписывают, — тихо сказал Филип.

— Марси, — Грант повернулся к ней, — ты можешь восстановить хотя бы часть сигнала? У тебя есть доступ к тахионному декодеру в клинике?

Марси помолчала.

— Есть. Но не к тому, что нам нужно. Декодер в клинике рассчитан на медицинские данные. Для тахионных пакетов Директора его не хватит.

— А если модифицировать?

— Мне нужны компоненты. И время. И кто-то, кто не будет задавать вопросов, почему я перепаиваю плату в перерыве между приёмом пациентов.

Грант кивнул.

— Тревор, Филип — найдите всё, что можно, о последних перемещениях Фракции. Филип, я знаю, что у тебя есть… источники.

Филип отвёл взгляд. Они все знали: Филип общался с путешественником из Фракции несколько месяцев назад. Это было секретом, который он нёс как занозу. Грант знал, но не давил — у каждого были свои демоны.

— Я попробую, — сказал Филип.

— Карли, — Грант посмотрел на неё, — будь на связи. Если Директор восстановит канал хоть на секунду — лови всё, что сможешь.

Карли кивнула.

Часть третья

Ночь была бессонной.

Марси сидела в подсобке клиники, разбирая декодер. Руки — руки носителя, руки медсестры — двигались уверенно, но внутри она чувствовала холод. Не от страха — от понимания. Если канал перехвачен, значит, Фракция нашла способ обойти Директора. А если они нашли способ обойти Директора, значит, в будущем что-то изменилось настолько, что Директор больше не всесилен.

А если Директор не всесилен, кто направляет путешественников?

Она припаяла последний контакт и включила устройство. Экран мигнул, выдал строку нерасшифрованных данных и замер. Марси закрыла глаза и позволила себе секунду тишины.

В кармане завибрировал телефон. Сообщение от Гранта: «Найди, что сможешь. У нас мало времени. Филип пропал.»

Марси перечитала сообщение трижды. Филип пропал.

Она набрала Тревора.

— Ты знаешь?

— Знаю, — голос Тревора был ровным, но за этим ровным тоном скрывалось то, что Тревор скрывал всегда: он прожил больше жизней, чем любой из них, и каждая потеря была для него как очередная царапина на стекле, которое треснет. Когда-нибудь.

— Куда?

— Не знаю. Но я отследил его телефон. Он на окраине, в промзоне. Сектор, который Директор упоминал в обрывке пакета.

— Сектор 7, — сказала Марси.

— Да.

— Мы едем.