Читать книгу: «Killerrache: Krimi Koffer 9 Romane»

Dritter Teil

Am Donnerstag war ich pünktlich am Flughafen, um Krylenko abzupassen, aber er kam nicht. Vier Tage lang nahm ich mir jede Maschine vor, die aus Moskau kam. Nichts. Erst am Montag tauchte er dann auf. Er hatte einiges getan, um sein Äußeres zu verändern, sich rasiert, sich die Haare dunkel gefärbt und eine dunkle Brille auf der Nase. Aber ich erkannte ihn trotzdem sofort. Er war so dämlich, eine russische Illustrierte aus der Manteltasche herausragen zu lassen. Und da wusste ich gleich, dass er es war. Wenn du länger leben willst, musst du cleverer werden, Krylenko!, dachte ich bei mir und ich fragte mich, ob er noch Zeit genug haben würde, um in diesem Punkt dazuzulernen. Krylenko kam natürlich nicht allein. Zwei Männer begleiteten ihn. Beide mit Schnurrbärten, beide dunkelhaarig, der eine vielleicht Mitte zwanzig, den anderen schätzte ich auf fünfundfünfzig.

Der Jüngere war sehr schlank, fast zierlich, der Ältere hatte einen Bauch und sah im Ganzen wie ein etwas zu blass geratenes Abziehbild von Saddam Hussein aus. Die beiden machten einen nervösen Eindruck und blickten sich immer wieder nach allen Seiten um. Seine Frau hatte Krylenko offenbar noch zu Hause in Moskau gelassen. Vermutlich wollte er sie später nachholen. Die Dreier-Gruppe kam ohne Schwierigkeiten durch die Kontrollen. Mit dem Gepäck brauchte Krylenko sich nicht herumzuärgern. Das holte einer der beiden schnauzbärtigen Wachhunde ab, und zwar der Jüngere, während der Ältere unruhig den Blick umherschweifen ließ.

Ich hielt mich im Hintergrund. Schließlich war ich nun wirklich nicht daran interessiert, irgendwie auf mich aufmerksam zu machen. Stattdessen sah ich mich nach Leuten um, die sich eventuell ebenfalls für Krylenko und sein Gefolge interessierten. Vielleicht jemand, der einen ähnlichen Zettel wie ich bekommen hatte, mit einem Datum und einer Uhrzeit, und der nun gekommen war, um den Russen in Empfang zu nehmen.

Mir fiel tatsächlich jemand auf. Eine Frau.

Aber sie war ganz gewiss keiner der Killer, die der graue Mann, der auch unter dem Namen Harry aufgetreten war, auf Krylenko angesetzt hatte.

Ich erkannte sie von den Fotos wieder, die der Graue mir in das Gepäckfach am Bahnhof gelegt hatte. Sie war zwar etwas älter geworden, vielleicht auch eine Spur fülliger und außerdem machte die Lockenfrisur, die sie jetzt trug, einen völlig anderen Typ aus ihr - aber sie war es. Sie war Krylenkos Tochter.

Die Begrüßung war kurz, aber herzlich. Dann hakte sich die junge Frau bei Krylenko unter.

Ich folgte der Gruppe vor die Tür. Dort wartete ein dunkelblauer Mercedes. Der Fahrer deutete auf die Uhr und schien damit zur Eile aufzufordern.

Krylenko stieg hinten ein und wurde von seinen beiden Bewachern in die Mitte genommen. Seine Tochter nahm vorne auf dem Beifahrersitz Platz. Der Wagen fuhr sofort los und ich hatte Mühe, schnell genug zu meinem eigenen zu gelangen, einzusteigen und hinterherzukommen. Am Scheibenwischer sah ich das Knöllchen. Ich hatte die vorgeschriebene Höchstparkdauer überschritten. Mein Versuch, in den laufenden Verkehr einzufädeln, war ziemlich riskant und entsprach auch nicht gerade dem, was man in der Fahrschule so beigebracht bekommt. Irgend jemand hupte und zeigte mir den Vogel. Aber ich kam dennoch durch.

Wenn ich den blauen Mercedes verlor, würde ich einer meiner letzten, einigermaßen vielversprechenden Spuren verlieren. Also setzte ich alles daran, ihm auf den Fersen zu bleiben und das möglichst so, dass Krylenko und sein Anhang nichts davon mitbekamen.

Ich fragte mich was wohl geschehen würde, wenn ich meinen Auftrag jetzt doch noch ausführte. Ich dachte an die halbe Million, von der nur hunderttausend auf meinem Konto waren.

Aber dann schob ich den Gedanken ziemlich rasch wieder bei Seite. Sollten sich andere die Finger daran verbrennen.

Meine Probleme waren schon groß genug.

Es ging hinaus auf die Autobahn. Der Mercedes legte ein ziemlich hohes Tempo vor und fuhr fast auf ausschließlich der linken Fahrbahnseite.

In sicherer Entfernung folgte ich ihm. Das ging vielleicht vierzig, fünfzig Kilometer so, dann nahm er eine Ausfahrt, was ich erst im letzten Moment mitbekam, weil ein Sattelschlepper mir die Sicht verdeckte.

Ich musste stark abbremsen.

Mein Hintermann fuhr mir fast in den Kofferraum. Ich sah ihn im Rückspiegel wild gestikulieren und war froh, dass ich mir nicht anhören musste, was er gerade so vor sich hin schimpfte. Aber die Krylenko-Leute hatten von diesem Bremsmanöver nichts mitbekommen.

Ich fuhr ihnen im Sichtschatten des Sattelschleppers nach.

Es ging auf eine Landstraße, dann auf eine kleinere Landstraße, durch ein Dorf und durch noch eins und dann auf eine hundertfach geflickte Asphaltpiste, die sich in Serpentinen durch ein Waldgebiet schlängelte.

Irgendwann bog der Mercedes dann seitwärts ein. Ich wartete eine Weile, bis ich ihm folgte. Es war kaum mehr, als ein Waldweg, dem sich der Mercedes da anvertraut hatte. Die Reifenspuren hatten sich tief in den weichen Boden gegraben. Nach einiger Zeit kam Sand und dann schließlich Schotter.

Der Weg teilte sich. Ich hielt den BMW an und und stieg aus. Von dem Mercedes war nirgends mehr etwas zu sehen. Und aussagekräftige Spuren gab es auch keine mehr auf dem hartgepressten Schotter.

Ich fluchte innerlich. Mir blieb kaum etwas anderes übrig, als mich für eine der beiden Wege zu entscheiden und zu hoffen, dass es nicht der falsche war. Also setzte ich mich wieder hinters Steuer und brauste die Piste entlang, soweit die Schlaglöcher das zuließen. Der Wald lichtete sich. Es kamen einige Felder und Wiesen. Und schließlich hatte ich auch wieder Asphalt unter den Reifen.

Ein Trecker mit dahintergehängtem Güllewagen kam mir entgegen. Die Straße war so schmal, dass einer von uns zur Seite ausweichen musste, wenn wir aneinander vorbei wollten.

Ich hielt den BMW mitten auf der Straße und stieg aus. Dem Güllemann blieb nichts anderes übrig als anzuhalten. Ich sah die Falten auf seiner Stirn. Er war sauer, das lag auf der Hand. Ich machte eine beschwichtigende Geste und kam etwas näher.

"Hey!", rief ich. "Haben Sie einen Mercedes hier herfahren sehen?"

"Was?"

Sein Trecker tuckerte auch im Leerlauf noch ziemlich laut. Der Mann oben auf dem Bock beugte sich gnädigerweise etwas herab und bog mit der Linken eine Ohrmuschel nach vorne, so als ob das seine Hörleistung maßgeblich verbessern konnte.

Ich holte also tief Luft und und schrie ihm meine Frage noch einmal hinauf.

Er ließ den Motor etwas weniger hochtourig laufen, offenbar, weil er selbst keine Lust hatte, so zu schreien.

"Nee", meinte er und schüttelte den Kopf. "Mercedes, sagen Sie?"

"Ja, dunkelblau. Mit fünf Leuten drin. Vier Männern und einer Frau.

Er lüftete seine Mütze und kratzte sich mitten auf seiner verschwitzten Halbglatze. Dann schüttelte er abermals den Kopf.

"Nein", behauptete er. "Ich habe keinen Mercedes gesehen. Das wäre mir aufgefallen."

"Wirklich nicht? Denken Sie nochmal nach. Sie kommen doch aus der Richtung hier!" Ich deutete dorthin, woher ich gekommen war.

Der Güllefahrer verzog jetzt ärgerlich das Gesicht.

"Ganz bestimmt nicht", grunzte er.

"Gibt es hier in der Nähe vielleicht ein Wohnhaus oder so etwas."

"Bauernhöfe, ja."

"Irgendetwas, wo man Zimmer mieten kann oder dergleichen."

"Nein. Fremdenverkehr ist hier gleich null."

"Oder vielleicht..."

"Hören Sie, ich habe Ihre Frage beantwortet. Und jetzt wäre es wirklich sehr nett, wenn Sie endlich die Straße freimachen würden."

"Okay, okay..."

"Ein bisschen plötzlich, wenn ich bitten..." Der Rest ging im Aufheulen seines Traktormotors unter. Ich glaubte nicht, dass ich da viel verpasst hatte.

Der Güllegeruch war mir inzwischen schon ziemlich heftig in die Nase gestiegen.

Ich sah zu, dass ich wieder hinters Steuer kam. Dann lenkte ich den BMW zur Seite und ließ den Güllewagen vorbei.

Bei der nächsten Gelegenheit zum Wenden fuhr ich dann zurück, hing dann für fast zehn Minuten hinter dem lahmen Trecker, ehe der endlich seitlich in einen Feldweg einbog.

Schließlich erreichte ich die Abzweigung und raste mit der Gewissheit durch die Schlaglöcher, endlich auf dem richtigen Weg zu sein.

Das Erwachen kam, als ich schließlich wieder auf eine Hauptstraße stieß, ohne unterwegs etwas gesehen zu haben, wo man einen Mann wie Krylenko samt seiner Tochter eine Weile verstecken konnte. Ich schlug wütend die Handballen gegen das Lenkrad.

Ich hatte vielleicht insgeheim den Fehler gemacht, die Leute zu unterschätzen, die Krylenko unter ihre Fittiche genommen hatten. Vielleicht waren sie nur durch diese Walachei gefahren, um einen eventuellen Verfolger abzuschütteln, was ihnen ohne Zweifel gelungen war. Und wenn das Versteck doch hier in der Gegend lag, dann war es ein sehr Gutes.

Eines, wie ich es mir für mich gewünscht hätte. Ich blickte die Hauptstraße erst rechts, dann links entlang. Rechts sah ich einen einsamen Wagen herankommen. Es war ein ziemlich rostiger VW-Bus, der einen Hang hinaufkroch, hinter dem die Straße verschwand. Links sah ich in einiger Entfernung eine Tankstelle. Im Grunde war es gleichgültig, für welche Richtung ich mich entschied. Den Mercedes würde ich wahrscheinlich ohnehin nicht mehr einholen.

So nahm ich die Seite mit der Tankstelle. Vielleicht wussten die Leute dort etwas. Außerdem sagte mir der Tankanzeiger, dass es ohnehin langsam Zeit zum Nachfüllen wurde.

Ich fuhr also vor die Zapfzäule und füllte nach, bis nichts mehr hineinging.

Dann ging ich in das kleine Häuschen, in dem außerdem noch Zeitschriften, Lebensmittel, Autozubehör und allerhand unnützen Kleinkram zu kaufen gab. Ein ziemlich beleibter Mann saß hinter dem Tresen und wischte sich gerade den Schweiß von der Stirn. Mich konnte das nicht im mindesten wundern und es hatte auch nichts mit seiner Körperfülle zu tun. Jedenfalls nicht nur. In seinem Laden herrschte nämlich ein furchtbares Tropenklima und ich fragte mich unwillkürlich, wie viele von seinen bunten Schokoladenriegeln dem wohl schon zum Opfer gefallen und schlecht geworden waren.

Mir konnte es egal sein. Ich war nicht hungrig.

Zum Glück.

Ich bezahlte meine Tankfüllung und fragte nach dem Mercedes. Er schüttelte schon den Kopf, bevor ich zu Ende war. Also hakte ich noch einmal nach.

"Könnte doch sein, dass er hier vorbeigekommen ist." Ich deutete aus dem Fenster. "Sitzen Sie immer hier?"

"Sicher."

"Die ganze Zeit über?"

"Klar. Die Zapfsäulen sind ja SB."

"Häh?"

"Selbstbedienung. Und hier kann ich die Kasse nicht alleine lassen." Er hob seine speckigen Schultern. "Letztes Jahr hat mich mal so'n Hund rausgelockt, weil er angeblich Hilfe brauchte. Ich war nur nur 'ne Minute draußen, aber Sie glauben gar nicht, was hinterher alles fehlte..."

"Ja,ja...", nickte ich.

"Also..."

"Von hier aus blicken Sie doch direkt auf die Straße. Sie müssten den Mercedes gesehen haben."

"Kann mich nicht erinnern. Ich habe allerdings auch nicht darauf geachtet. Warum wollen Sie das so genau wissen?"

"Wenn sich jemand hier in der Gegend für ein paar Tage oder so verstecken wollte, wo würden Sie das machen?"

"Sie stellen aber ganz schön seltsame Fragen", meinte er. "Vor wem wollen Sie sich denn verstecken? Haben Sie 'ne Bank ausgeraubt oder so?"

Hatte ich mal versucht, aber das war eine andere Geschichte. Eine, die ich jetzt wirklich nicht aufwärmen wollte.

"Haben Sie eine Karte von der Gegend?"

"Sicher."

"Mit großem Maßstab? So ähnlich wie Messtischblätter."

Er zeigte mir sein Sortiment.

Es war ziemlich bescheiden und ich konnte nur hoffen, dass etwas brauchbares dabei war.

"Diese Karte hier hat den größten Maßstab. Was Besseres kann ich Ihnen leider nicht anbieten."

Ich nahm die Karte und begann, sie auseinander zu klappen.

"Macht zehn Mark fünfzig!", hörte ich den penetranten Einwurf des Dicken.

Ich zeigte ihm indessen die Gegend, durch die ich gerade gefahren war. Aber er hatte für mein Problem im Augenblick keine Antenne.

"So was gibt's bei mir nicht", knurrte er.

"Was?"

"Nur gucken und dann nicht kaufen."

"Ich kaufe es ja!"

"Hm."

Ich fuhr mit dem Finger auf der Karte herum und fragte: "Gibt's hier in der Gegend etwas? Ein Haus oder so?"

Er schüttelte den Kopf und sagte: "Da ist doch nur Wald."

"Ja, das sehe ich auch!"

"Warum fragen Sie dann?"

Wie beiläufig ließ ich die Polizeimarke aus meiner Tasche herausgleiten und legte sie ihm sichtbar auf den Tresen.

"Ich würde Sie nicht fragen, wenn's nicht wichtig wäre!"

Seine Glupschaugen traten etwas hervor und man konnte ihm richtig ansehen, wie es in seinem Kopf plötzlich zu arbeiten begann. "Also es gibt da ein paar Bauernhöfe, aber die sind mehr hier unten." Er deutete mit seinem fleischigen Finger auf ein südlich gelegenes Gebiet.

"Und hier oben?"

Er schien einen Moment lang nachzudenken, dann nickte er leicht.

"Es gibt da ein Haus. Ungefähr hier."

"Mitten im Wald?"

"Ja. Ein ehemaliges Heuerhaus, das sich ein Architekt ausgebaut hat." Er zuckte mit den Achseln. "Der Architekt lebt allerdings nicht mehr." Der Dicke tickte sich mit dem Zeigefinger der Rechten an die Stirn. "Der Mann war nicht ganz richtig hier oben, hatte Depressionen und so. Am Ende hat er Selbstmord begangen."

"Wem gehört das Haus heute?"

"Keine Ahnung." Er zuckte die Achseln. "Würde mich nicht wundern, wenn es leerstünde."

"Warum das?"

"Weil es einerseits fast unbezahlbar ist, jedenfalls für Otto Normalverbraucher. Und weil es andererseits ziemlich ungünstig liegt. Wer zieht schon so in die Einsamkeit? Niemand der jeden Tag zur Arbeit muss."

"Waren Sie schon mal dort?"

"Ja, ist aber schon ein paar Jahre her."

"Vielleicht sagen Sie mir, wie man dort hinkommt."

"Sicher."

Ich langte zu der Polizeimarke auf dem Tresen und wollte sie wieder in der Hosentasche verschwinden lassen.

"Kann ich die nochmal sehen?", fragte der Glatzkopf.

Ich nickte.

"Sie können sogar draufbeißen, wenn Sie wollen!"

So genau wollte er es dann aber doch nicht wissen. Er nahm die Marke, sah sie sich an und gab sie mir dann zurück. "Auf Verbrecherjagd?"

Ich seufzte.

"Ach, jetzt fällt's mir ein", meinte er dann plötzlich.

"Was?"

"Es hat schon mal jemand nach diesem Haus gefragt."

"Ach, ja?"

"Ja. Eine Frau."

"Was wollte sie dort?"

"Ich habe nicht gefragt. Aber es wäre möglich, dass sie es kaufen oder mieten wollte."

Ich gab eine ungefähre Beschreibung von Krylkenkos Tochter und fragte ihn, ob die Frau so ausgesehen habe. Er konnte sich nicht exakt erinnern. "Könnte sein, könnte auch nicht sein."

"Es wäre schön, wenn Sie sich etwas eindeutiger festlegen könnten."

"Ist das denn wichtig?"

Ich zuckte die Schultern.

"Weiß man vorher nie."

"Tut mir leid."

"Wann war das denn?"

"Dass die Frau hier nachgefragt hat? Oh, das ist schon länger her."

"Wie lange?"

"Vielleicht zwei Wochen. Ja, mindestens zwei Wochen. Wissen Sie, die Leute kommen und gehen und die meisten wollen irgend etwas wissen. Wo ist der nächste Campingplatz? Wie komme ich zur Autobahn? Und so weiter. Das geht bei mir zum einen Ohr rein und zum anderen wieder raus."

"Verstehe."

"Ich würde Ihnen gerne helfen."

"Hat sich noch jemand nach dem Haus erkundigt?"

"Nein. Vielleicht bei Willi."

"Wer ist das?"

"Willi ist hier, wenn ich nicht hier bin."

Ich nickte.

"Schon gut", murmelte ich. "Wie komme ich zu dem Haus?"

"Fahren Sie so zurück, wie Sie gekommen sind", begann der Glatzkopf dann. "Sie kommen dann irgendwann an ein Kruzifix."

"Mir ist keins aufgefallen."

"Kann sein, dass es durch Gestrüpp überwuchert und Ihnen deswegen nicht aufgefallen ist. Wenn Sie jetzt zurückfahren, haben Sie es auf der linken Seite. Sie müssen halt die Augen aufmachen."

"Gut. Und dann?"

Er kratzte sich hinter dem linken Ohr und meinte schließlich : "Sie fahren in den Wald hinein. Sie werden denken, dass dort gar kein Weg herführt, geschweige denn eine Straße. Lassen Sie sich nicht beirren. Einfach weiterfahren. Sie kommen dann auf einen Schotterweg. Bei der nächsten Abzweigung rechts ab. Und dann links."

"Okay", nickte ich.

"Wenn Ihre Stoßdämpfer hinterher ruiniert sind..."

"...dann haben Sie hier sicher ein paar Neue, nicht wahr?"

Er grinste.

"So ist es."

Ich hoffte, dass ich auf sein Angebot nicht zurückzukommen brauchte.

1

Die Wegbeschreibung des Glatzkopfs war immerhin einigermaßen präzise. Präzise genug, so hoffte ich, um dieses Haus zu finden. Und wenn ich Glück hatte, dann fand ich dort Krylenko. Ich fuhr also zurück und fand schließlich auch das Kruzifix. Es war durch einen überhängenden Baum zu zwei Dritteln verdeckt. Dann quälte ich den BMW über den weichen Waldboden und sah, dass ich offenbar nicht der Erste war, der diesen Weg genommen hatte. Ich stieg kurz aus. Abdrücke mehrerer Reifen waren unterscheidbar. Einige davon schienen mir frisch. Vielleicht war ich also auf der richtigen Spur.

Ich folgte dem Weg, den der Glatzkopf mir beschrieben hatte. Unterwegs hatte ich zwischendurch schon den Verdacht, mich hoffnungslos verfahren zu haben, aber dann sah ich irgendwann zwischen all den dichten Unterholz einen Schornstein herausragen.

Ich fuhr den Wagen ein Stück zurück und fuhr ihn seitwärts ins Gebüsch, so dass man ihn nicht sofort sehen konnte. Dann stieg ich aus, nahm die Automatik heraus und entsicherte sie. Ich musste auf der Hut sein. Wenn Krylenko und sein Anhang, sich hier tatsächlich aufhielten, würde die Schnurrbart-Gang das Feuer sofort auf alles eröffnen, was sich bewegte und auch nur entfernt wie ein Killer aussah.

Der Wind blies kräftig durch die Kronen der Bäume und ließ sie hin und her wogen. Der Wind war mein Verbündeter, denn er sorgte dafür, dass der Krach, den ich machte, nicht so sehr auffiel. Hoffte ich jedenfalls.

Ich arbeitete mich Stück für Stück durch das Unterholz und schlug dabei einen kleinen Bogen.

Schließlich kam ich an eine kleine Lichtung, in deren Mitte das Haus lag. Es war wirklich hübsch. Hätte mir gefallen. Mochte der Architekt, der sich das aufgebaut hatte, auch eine Schraube locker haben, von seinem Fach verstand er etwas. Die Substanz des alten Heuerhauses war noch zu erkennen, aber er hatte etwas Neues daraus gemacht.

Ich packte die Automatik beidhändig und entsicherte sie.

Dann sah ich den blauen Mercedes. Oder besser: Sein Hinterteil. Der größte Teil des Wagens war hinter einem Stapel von Holzscheiten verborgen. Einen Kamin gab es hier also auch.

Eigentlich hatte ich erwartet, langsam auf einen der Schnurrbart-Gorillas zu treffen. Aber ich sah keinen von ihnen. Vielleicht fühlten sie sich so sicher, auf einen Wachtposten verzichten zu können, obwohl ich mir das kaum vorstellen konnte. Diese Leute hatten versucht mich umzubringen. Sie hatten den grauen Harry umgebracht und Erikson.

Sie wussten also, dass jemand auf Krylenko angesetzt war und wenn der graue Mann wirklich außer mir noch weitere Killer angeheuert hatte, dann dann wussten sie vermutlich auch das oder konnten es sich denken. Nein, anzunehmen, dass sie sich sicher wähnten, war absurd. Mir war nicht wirklich klar, mit wem ich es zu tun hatte. Aber Stümper waren es sicher nicht.

Ich schlich mich seitwärts ins Gebüsch und umrundete das Haus halb, so dass ich zur Vorderfront kam. Ein Weg endete dort. Die Reifenspuren verrieten mir, dass von dort der Mercedes gekommen war.

Und dann sah ich den Posten, den ich erwartet hatte.

Er lag mit dem Gesicht im Dreck. Es war der Ältere von den beiden Schnurrbärten. Er lag in einer seltsam verrenkten Körperhaltung da und blutete aus dem Kopf und dem Rücken. Er war tot.

Es war wie ein Schlag vor den Kopf.

Ich war zu spät gekommen.

An der Hauswand sah ich die Einschläge von mindestens zwei Dutzend Projektilen. Wahrscheinlich hatte jemand eine MPi-Salve verfeuert, um den Wächter niederzustrecken.

Wer auch immer mein Ersatzmann war, er musste gut sein.

Mochte der Teufel wissen, wie es ihm gelungen war, herauszufinden, in welchem Loch Krylenko sich verkriechen wollte.

Plötzlich ging die Tür auf. Ich sah einen hochgewachsenen Mann mit kurzgeschorenen roten Haaren, der mit schnellen Schritten die Stufen der kleinen Holztreppe hinabzusteigen begann. Nach der zweiten Stufe sah er mich. Mit einer blitzartigen Bewegung riss er den Arm hoch und ich sah die zierliche MPi in seiner Linken. Ich ließ ihn jedoch nicht zum Schuss kommen. Eine Kugel traf ihn mitten durch den Hals, die andere steckte irgendwo im Oberkörper. Er wurde nach hinten gerissen und rutschte die Treppe hinunter. Als er unten angekommen war, rührte er sich nicht mehr.

Im Haus hörte ich ein Geräusch. Schritte vielleicht. Etwas wurde umgestoßen und fiel hin. Dann ein Scheppern. Ich setzte einem kleinen Spurt an und war wenige Sekunden später an der Haustür. Drinnen herrschte eine Art Halbdunkel, an das ich mich erst gewöhnen musste. Ich sah eine Bewegung, dann einen Mündungsblitz und schnellte zurück. Ein Schuss krachte dicht an mir vorbei und ließ den hölzernen Türrahmen splittern. Jemand rannte davon. Ich wagte einen zweiten Blick und sah niemanden mehr. Mit der Automatik im Anschlag tastete ich mich vor und hörte dann wenig später, wie eine Tür geöffnet wurde. Der zweite Killer rannte nach draußen und versuchte davonzukommen. Ich durchquerte einen Flur und ein weitläufiges Wohnzimmer mit Kamin, das aussah, als hätte eine Horde Vandalen dort gewütet.

Als ich durch das Fenster blickte, sah ich eine Gestalt davonlaufen. Es war ein Mann, vielleicht fünfundzwanzig und eher zierlich gebaut. Er drehte sich herum, sah mich am Fenster und riss seine Waffe hoch - eine automatische Pistole.

Die Fensterscheibe zersprang. Ich feuerte zurück und erwischte ihn am Arm. Und zwar an dem, mit er seine Waffe hielt. Ich konnte ihn fluchen und schreien hören. Er rannte weiter, direkt ins Unterholz hinein. Er musste denken, dass ich einer von Khalils Leuten war, damit beauftragt, Krylenko sicher ans Ziel zu bringen, wo immer das auch sein mochte.

Er hatte also Grund zur Panik, denn er brauchte nicht viel nachzudenken, um sich ausrechnen zu können, dass sein Leben keinen Pfifferling mehr wert war, wenn er denen in die Hände fiel. Ich folgte ihm durch die Hintertür. Ich sah, wie er sich mühsam durch das Gestrüpp ruderte. Zweimal feuerte er noch in meine Richtung, aber das war kaum mehr als ungezieltes Geballere. Ich hatte ihn so am Arm erwischt, dass er ihm nicht mehr richtig gehorchte.

"Stehenbleiben!", rief ich.

Er blieb aber nicht stehen, sondern duckte sich statt dessen. Ich feuerte einmal in seine Richtung, ohne ihn zu treffen. Gleichzeitig spukte in meinem Hirn die Frage herum, was ich eigentlich mit ihm anfangen sollte, wenn ich ihn hatte. Er gehörte zu Harrys Leuten, während diejenigen, die ich für Tinas Ermordung verantwortlich machte, auf der anderen Seite zu finden waren. Was konnte es mir also nützen, ihn auszuquetschen? Ich hatte es bei Erikson versucht und dieser Killer wusste vermutlich viel weniger.

Wahrscheinlich nicht mehr als ich.

Aber wenn ich ihn am Leben ließ, hatte ich nicht nur Khalils Leute und die Polizei auf den Fersen, sondern auch noch diejenigen, in deren Auftrag ich eigentlich Krylenko hatte umbringen sollen.

Stattdessen streckte ich jetzt seine Mörder nieder.

Es war reine Ironie.

Ich entschied, dass es besser war, wenn der Kerl hier und jetzt ein Ende fand und hetzte ihm hinterher. Ich holte schnell auf. Die Verletzung schien ihm zu schaffen zu machen, was niemanden wundern konnte.

Dann sah ich ihn hinter einem Hang verschwinden. Ein Wagen wurde angelassen, der offenbar dort auf ihn gewartet hatte und raste mit aufheulendem Motor davon. Als ich oben auf dem Hang anlangte, sah ich gerade noch einen Mazda die Schotterpiste entlangrasen. Ohne Kennzeichen.

Ich ging zurück zu dem Waldhaus, um mich ein bisschen umzusehen. Den toten Krylenko fand ich im Schlafzimmer, zusammen mit einem seiner Wachhunde. Es war der, den ich als Fahrer des blauen Mercedes gesehen hatte. Beide waren förmlich durchsiebt worden. Unter Krylenkos zerfetztem Oberhemd schimmerte eine kugelsichere Weste hindurch, aber auch die hatte ihm nichts genutzt. Mindestens zwei Schüsse hatten ihm Kopf und Hals zertrümmert.

Den dritten Bewacher fand ich dann in der kleinen Küche.

Er musste wohl am Fenster gestanden haben, als ihn ein Kopfschuss getroffen hatte.

Die beiden Leichen im Schlafzimmer hatte ich nicht angerührt und das hatte vor allem hygienische Gründe. Sie waren derart zersiebt worden, dass sie über und über mit Blut besudelt waren. Bei dem Kerl in der Küche war es nicht so schlimm. Sein Oberkörper zum Beispiel hatte überhaupt nichts mitbekommen. Ich schlug sein Jackett zur Seite und nahm ihm einen Ausweis, einen Führerschein und eine Brieftasche heraus.

Er war Libanese, sein Führerschein hingegen war in Frankreich ausgestellt worden, aber auf denselben Namen.

Ich ließ die Dokumente in meine Jackentasche gleiten und erhob mich wieder. Und plötzlich spürte ich, dass sich jemand hinter mir befand.

Es war ein Gefühl, als würde sich mir eine kalte Hand auf die Schulter legen. In der Rechten hielt ich noch immer die Automatik und ich spielte sogar für einen Sekundenbruchteil mit dem Gedanken, die Waffe herumzureißen und abzufeuern. Es war mein Glück, dass ich das gar nicht erst versuchte.

"Bewegen Sie sich nicht!", sagte eine Stimme hinter mir. "Bleiben Sie, wo sie sind, drehen Sie sich nicht um und heben Sie langsam die Hände!"

2

Ich wandte den Kopf ein wenig zur Seite und sah aus den Augenwinkeln heraus gerade noch einen schlanken Frauenarm und eine zierliche, langfingerige Hand mit lackierten Fingernägeln.

Diese Hand umfasste allerdings den Griff einer Waffe und deshalb zog ich es vor, ihr zu gehorchen.

"Was nun?", fragte ich, als meine Hände schließlich oben waren.

"Pistole fallenlassen!"

"Ich sollte sie vorher sichern."

"Tun Sie, was ich sage!"

"Manchmal löst sich ein Schuss, wenn..."

"Nun machen Sie schon, verdammt nochmal, oder ich durchsiebe Sie!"

"Auf Ihre Verantwortung."

Ich ließ die Automatik fallen. Es machte ziemlich viel Krach, als das Ding auf den Kachelboden plumpste. Aber es löste sich kein Schuss.

"Wer sind Sie?", fragte sie. Sie rollte das R und hatte einen starken Akzent. Aber sie sprach sehr korrekt. Viel korrekter, als jemand, der Deutsch als Muttersprache gelernt hat. In ihrer Stimme war ein leichtes Zittern. In ihrer Hand auch, was mich beunruhigte. Die kleine israelische MPi mit der sie da herumwedelte, konnte auch dann noch großen Schaden anrichten, wenn sie von jemandem bedient wurde, der nichts vom Schießen verstand. Ein Blinder konnte damit einen Menschen treffen, vorausgesetzt, er betätigte lange genug den Abzug.

Ich drehte mich herum.

Ich machte es einfach, obwohl Sie es mir verboten hatte.

"Ich habe Sie etwas gefragt!", zischte sie.

"Mein Ausweis ist in der linken Jackett-Innentasche."

"Verkaufen Sie mich nicht für dumm!"

"Würde ich nie wagen. Nicht, solange Sie das Ding in der Hand halten. Aber Sie werden mir doch ohnehin nichts glauben, was sie nicht schwarz auf weiß sehen."

Sie atmete tief durch.

Wenigstens in einem war ich ihr voraus. Ich wusste nämlich, wer sie war: Krylenkos Tochter.

Ich sagte ihr den Namen, der gegenwärtig in meinem Pass stand und den ich bald schon abzulegen gedachte. Der Name sagte ihr natürlich nichts. "Ich mache Ihnen einen Vorschlag", sagte ich dann. "Legen Sie das Ding da weg, dann können wir uns wesentlich angenehmer unterhalten."

"Könnte Ihnen so passen!"

"So eine Waffe kann leicht mal losgehen."

"Das ist schon das zweite Mal, dass Sie mich darauf hinweisen!"

"Sie sollten mir vertrauen."

Sie zog ihre dünnen Augenbrauen in die Höhe.

"Ach, wirklich? Und warum?"

"Weil ich einen der Leute erschossen habe, die Ihren Vater auf dem Gewissen haben."

Sie schien unschlüssig. Ich nutzte das für einen Schritt nach vorn, aber sie hob gleich wieder die Waffe um zwei Zoll und packte den Griff der MPi mit beiden Händen. "Schön ruhig...", murmelte sie.

"Wie haben Sie es geschafft, das zu überleben?", fragte ich sie ungerührt. Einerseits interessierte es mich. Andererseits dachte ich, dass es gut wäre, sie etwas zu fragen. Irgend etwas. Damit ihr Kopf etwas Beschäftigung hatte.

"Diese Kerle waren Profis, die drei Wachhunde, die Ihren Vater hier her begleitet haben wahrscheinlich auch, aber die sind jetzt tot. Warum leben Sie?"

"Ich hörte sie kommen", murmelte sie. "Die Schüsse... Es ging alles so schnell. Ich war im Obergeschoss und habe mich in einem Kleiderschrank versteckt."

"Und dann?"

"Ich hatte Glück, das war alles."

"Haben die Kerle nicht überall nachgesehen?"

"Ich sagte doch, ich hatte Glück."

"Und dann sind Sie heruntergekommen und rausgelaufen. Draußen haben Sie dem toten Gorilla die MPi abgenommen."

"Sie haben ihn erschossen?"

"Ja", nickte ich.

"Und der andere? Ich dachte, es waren zwei."

"Es waren sogar drei. Einer wartete im Wagen. Nummer zwei ist davongelaufen. Ich habe ihn am Arm erwischt."

Ihre Augen wurden schmal.

"Dann gehören Sie auch zu Khalils Leuten!"

"Sie denken schnell!"

Sie kaute auf ihrer Lippe herum. Tränen liefen ihr über das Gesicht. "Warum sind Sie nicht hier gewesen, als es noch etwas genützt hätte?", murmelte sie tonlos.

"Ich war eben zu spät."

Diesmal sagte ich sogar die Wahrheit.

"Und warum haben Sie dem Toten dort die Papiere abgenommen?"

"Alle Achtung! Sie passen auf!"

"Ich habe Augen im Kopf."

"Ich wollte nicht, dass jemand anderes die Papiere nimmt. Irgendwann wird ja mal jemand hier auftauchen und dann wird bald die Polizei kommen und alles untersuchen."

Sie nickte. Was ich sagte, schien in ihren Ohren plausibel zu klingen. Mit Erleichterung sah ich, wie sie die MPi dann endlich sinken ließ.

"Ich werde mich jetzt bücken, um meine Knarre wieder einzustecken", kündigte ich ihr an. "Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen!"

Sie schüttelte den Kopf.

"Habe ich nicht."

Na wunderbar! Sie schien vernünftig zu werden. Aber sie hatte innerhalb der letzten Stunde ja auch einiges mitgemacht - und wessen Verstand wäre da nicht kurzfristig in Urlaub gegangen?

Ich nahm also die Kanone auf und versuchte mich dabei so zu bewegen, dass ich die junge Frau nicht unnötig nervös machte. Als ich dann wieder aufblickte stand sie fast apathisch da. Die Maschinenpistole hatte sie auf der Küchenanrichte abgelegt. Ihre Hand befand sich allerdings noch ganz in der Nähe des Griffs.

Ich hätte sie gerne das eine oder andere gefragt, aber im Moment war wohl nicht der richtige Zeitpunkt. Sie schien nachzudenken. Dann rollten ihr wieder ein paar Tränen über die Wangen. Ihr dezentes Make-up war nur noch eine Art Aquarell. Ich gab ihr ein Taschentuch und sie nahm es stumm.

Dann ging ich an ihr vorbei. Hinaus in den Flur und dann ins Wohnzimmer.

Ich sah mich etwas um. Hinter einem umgestürzten und von einer MPi-Garbe durchlöcherten Sessel fand ich das Telefon.

Der Hörer hing nicht in der Gabel, aber das Freizeichen verhieß, das das Ding noch funktionierte.

Ich drückte auf die Wiederholungstaste und der Apparat wählte selbstständig die zuletzt gewählte Nummer.

Es war die syrische Botschaft in Bonn.

3

Ich bemerkte sie erst gar nicht. Sie stand plötzlich in der Tür und beobachtete mich.

"Wie heißen Sie?", fragte ich, ohne mich dabei vollständig herumzudrehen.

"Ich dachte, Sie wüssten, wer ich bin."

"Ich weiß nur, dass Sie Krylenkos Tochter sind!"

Sie nickte.

"Ich heiße Jelena."

"Sie sprechen gut Deutsch."

"Ich war lange im Außenhandel tätig."

"Und was machen Sie im Augenblick?"

"Weiß noch nicht..."

"Wollten Sie mit ihrem Vater nach Syrien?"

Sie stutzte und schaute etwas verwundert drein. Dann kaute sie auf ihren vollen Lippen herum. "Nein", sagte sie dann. "Ich habe nur für ihn hier die Dinge vorbereitet. Weil ich mich hier auskenne. Und weil mein Vater mir vertraut hat."

"Wie viel hätte man ihm in Syrien für seine Fähigkeiten gezahlt?"

"Viel. Sehr viel."

Ich nickte leicht.

Vielleicht war es ganz gut, dass er nicht mehr lebte. Aber es konnte genauso gut sein, dass es nicht das geringste bedeutete, ob Krylenko Syrien erreichte oder nicht. Es gab zu viele Krylenkos und Harrys Killer konnten unmöglich alle abfangen, bevor sie ihre Bestimmungsorte erreichten. Von vielen würden sie nicht einmal wissen.

"Was wissen Sie über die Leute, die Ihren Vater umgebracht haben?", fragte ich sie. "Wer könnte die geschickt haben.“

"CIA."

"Warum sind Sie sich so sicher?"

"Ich bin nicht sicher. Könnte auch der Mossad sein. Oder wer auch immer. Jemand, der nicht wollte, dass mein Vater ans Ziel kam. Außerdem - was spielt es für eine Rolle?"

"Vielleicht sind Sie in Gefahr. Ich bin es jedenfalls. Ich stehe jetzt auf ihrer Liste, schließlich habe ich einen von ihnen umgebracht."

Sie zuckte die Achseln. Sie schien wirklich ratlos.

Vielleicht konnte ich doch noch etwas aus ihr herausbekommen, was mir dabei helfen konnte, am Leben zu bleiben.

"Es war weder die CIA noch der Mossad", eröffnete ich ihr, denn meiner Ansicht nach hatten der graue Mann, der sich Harry genannt hatte, und der blonde Erikson weder der einen noch der anderen Organisation angehört.

"Aber - wer hat sie dann geschickt?"

"Ich weiß es nicht. Ich dachte, Sie wüssten etwas."

Sie schüttelte den Kopf.

"Nein", murmelte sie tonlos.

"Gehört Ihnen dieses Haus hier?"

"Nein."

"Haben Sie es gemietet?"

"Nein, aber warum fragen Sie mich das alles?"

"Wenn dies hier ein Versteck sein sollte, dann wundert es mich, dass es bei Ihren Feinden offenbar gut bekannt war."

Sie zuckte mit den Schultern.

"Die Kerle müssen uns schon am Flughafen aufgelauert haben und uns dann gefolgt sein."

"Das halte ich für ausgeschlossen."

"Warum?"

"Weil ich Ihnen gefolgt bin."

Das schien sie zu erstaunen. Sie atmete tief durch und überlegte eine Weile schweigend. Dann meinte sie plötzlich: "Also gut", sagte sie. "Dieses Haus gehört über ein paar Strohmänner der russischen Regierung. "

"Ein KGB-Quartier?"

"Ja." Sie nickte. "Ich habe ganz gute Beziehungen und..."

Sie sprach nicht weiter, aber ich verstand, was sie meinte.

"Ist der KGB nicht inzwischen längst zerschlagen worden?"

"Man hat es versucht, aber wohl eher halbherzig", meinte sie. "Seit dem Ende der Sowjetunion hat diese Organisation fünf-oder sechsmal den Namen geändert, aber sie existiert immer noch. Vor allem die Auslandsabteilungen sind noch sehr gut in Schuss."

"Vielleicht hat einer Ihrer feinen Freunde Ihren Vater verraten", vermutete ich. "Oder was haben Sie für eine Erklärung, Jelena?"

"Ich habe keine." Sie zuckte die Achseln. Der Gedanke schien ihr nicht zu gefallen, aber sie würde sich damit auseinandersetzen müssen, ganz gleich, ob es ihr nun passte oder nicht. Aber das war ihre Sache.

4

Ich sah mich noch ein bisschen um, allerdings erfolglos. Als ich dann hinausging, hörte ich wie jemand auf Russisch fluchte und die Türen des blauen Mercedes ziemlich unsanft zuschlug. Es war Jelena. Und sie hatte wirklich allen Grund, sauer zu sein. Von den vier Reifen waren drei platt. Zerschossen bei der Ballerei, die hier stattgefunden hatte.

Als sie mich ansah, zuckte ich die Schultern.

Ich fragte: "Wohin wollen Sie?"

"Nach Hause. Oder würden Sie mir vielleicht raten, hierzubleiben?"

"Nein."

"Der Wagen ist im Eimer. Und mit dem einen Ersatzreifen kann ich wohl auch kaum etwas anfangen."

"Das ist wahr." Ich atmete tief durch. Sie kam etwas näher. "Ich bringe Sie nach Hause."

"Wo ist Ihr Wagen?"

"Nicht weit von hier."

"Ich möchte meinen Vater hier nicht so liegen lassen."

"Das sollten sie aber!"

Sie stand jetzt dicht vor mir, keinen halben Meter entfernt. Und in ihren blitzenden dunkelblauen Augen war der Protest deutlich abzulesen. Sie hielt mich in dieser Sekunde wahrscheinlich für einen gefühllosen, rohen Klotz und vermutlich hätte ich an ihrer Stelle genau dasselbe gedacht.

Wie auch immer. Sie wollte an mir vorbei, aber ich hielt sie am Arm. Sie sah mich ziemlich böse an. Ich ließ sie jedoch nicht los.

"Denken Sie mal einen Moment klar nach", sagte ich. "Wo wollen Sie mit der Leiche hin? Einer Leiche, die förmlich durchsiebt wurde? Wollen sie sie vielleicht zum nächsten Bestattungsunternehmer bringen? Glauben Sie, dem fällt nicht auf, was mit Ihrem Vater passiert ist? Ehe Sie sich versehen, werden Sie eine Menge Fragen zu beantworten haben. Ich schüttelte den Kopf. "Lassen Sie alles, wie es ist. Die Polizei wird das Chaos hier irgendwann mal finden, alles untersuchen, die Identität Ihres Vaters herausfinden und in dann nach Russland schicken..."

"Und irgendwann eine Akte schließen, was?"

"Sicher. Was wollen Sie mehr? Einen der Killer hat's erwischt."

"Und die anderen?"

"Alt werden die sicher nicht."

Sie verzog das Gesicht. Schmerz lag darin, aber auch Verachtung. "So kann nur jemand wie Sie reden", meinte sie.

"Wenn Sie mit mir fahren wollen, dann kommen Sie jetzt. Ich habe keine Lust, noch länger hierzubleiben."

Ich ließ sie los.

Einen Moment noch schien sie im Zweifel zu sein. Dann nickte sie. "Ich hole nur noch meine Handtasche. Da ist mein Pass drin. Das wäre nun wirklich nicht sehr klug, wenn..."

"Gehen Sie schon!"

Sie ging. Etwas unsicher, aber sie ging. An der Tür drehte sie sich zu mir herum und bedachte mich mit einem nachdenklichen Blick.

Ein paar Minuten später saßen wir beide in dem BMW, mit dem ich unterwegs war.

"Wo geht's hin?"

"Ich sag's Ihnen."

"Na, gut."

Jelena wohnte in einem tristen Apartment-Haus. Siebter Stock. Man musste sich den Kasten schon genau merken, um ihn eventuell wiederzuerkennen, denn er stand neben einem halben Dutzend Artgenossen, die sich eigentlich nur durch die unterschiedlichen Wandschmierereien unterschieden.

"Hier wohnen Sie?", fragte ich überflüssigerweise.

"Ja. Nicht besonders fein - wollen Sie das sagen?"

"Ich will überhaupt nichts sagen."

Sie sah mich auf seltsame Weise an.

"Sie sind keiner von Khalils Leuten, nicht wahr?"

"Scheinbar habe ich Sie unterschätzt."

"Ganz sicher."

"Aber Sie sollten umgekehrt nicht den Fehler machen und mich unterschätzen."

"Was soll das?"

"Wenn Sie Ihre Hand noch näher an der Verschluss der Handtasche legen, muss ich Sie außer Gefecht setzen."

Mir war gleich, als sie mit der Handtasche aus dem Haus gekommen war die verdächtige Ausbuchtung aufgefallen.

Außerdem trug sie sie auch anders. Als ob sie schwerer geworden war. Ich hätte den BMW dafür verwettet, dass sie eins der Schießeisen im Haus aufgesammelt hatte.

Sie erstarrte und sah mich dann an, als wäre ich ein Gespenst. Ihre Gesicht hatte dabei jegliche Farbe verloren.

"Ich wollte nicht..." Sie sprach nicht weiter. "Wer schickt Sie?"

Ich hob die Schultern. "Können wir das nicht an einem gemütlicheren Ort besprechen?"

"Wenn Sie mich nicht außer Gefecht setzen..."

"Nur wenn ich muss."

"Sie müssen nicht."

"Sie sollten mir trauen, Jelena. Ich bin auf Ihrer Seite."

"Ich glaube nicht, dass Sie wirklich wissen, was meine Seite ist."

"Kann man ja herausfinden, oder?"

"Woher wussten Sie, dass ich eine Kanone in der Handtasche habe?"

"Und warum denken Sie, dass ich nicht zu Khalils Meute gehöre?", antwortete ich ihr mit einer Gegenfrage.

Sie zuckte die Achseln.

"Ich habe den sechsten Sinn."

"Sicher ganz praktisch."

Sie öffnete die Tür, um auszusteigen.

"Warten Sie", sagte ich.

"Was ist noch?"

Ich griff ins Handschuhfach und fand tatsächlich so etwas wie einen Zettel.

"Haben Sie was zu schreiben?"

"Wozu?"

"Ich gebe Ihnen eine Telefonnummer."

"Ihre?"

"Welche sonst?"

Sie verdrehte die Augen.

"Was soll das Ganze?"

"Sie sollten darüber nachdenken, wer Sie verraten haben könnte."

Sie hob kurz die Augenbrauen, bevor sie mir entgegnete: "Was glauben Sie, tue ich die ganze Zeit?"

Ich fand tatsächlich noch einen Kugelschreiber und schrieb ihr die Nummer meines Direktanschlusses im Hotelzimmer auf.

Es war ein Risiko, das war mir schon klar. Andererseits konnte ich über Jelena vielleicht mehr herausfinden. Mehr über Khalil.

5

In den nächsten Tagen besorgte ich mir etwas Bargeld, denn wenn Dietrich meine Papiere fertig hatte, dann musste ich ihm etwas vorweisen können.

Ich erwartete nicht, dass Jelana mich anrief.

Nicht ernsthaft jedenfalls.

Stattdessen blieb ich in ihrer Nähe, saß in dem BMW und wartete darauf, dass sie die Wohnung verließ. Sie verließ sie auch. Sie stand unten vor dem Hauseingang und machte ein paar nervöse Schritte hin und her. Dann blickte sie auf die Uhr. Sie wartete. Ich sackte ganz in mich zusammen und machte mich so klein wie möglich.

Als dann das Taxi kam, war dieser kleine Tagalptraum zu Ende; sie stieg ein und ließ sich wegfahren. Der Taxifahrer hatte einen ziemlichen Zahn drauf. Die Reifen quietschten sogar ein wenig, als es um die Ecke ging.

Ich hatte zwei Möglichkeiten. Ich konnte mich dranhängen, um dann vielleicht festzustellen, dass sie am Ende gar tatsächlich nur zum Frisör fuhr. Oder ich konnte mir ihre Wohnung vornehmen. Ich entschied mich für die Wohnung.

In das Haus zu kommen, war kein Problem. Die Tür war offen. Ich hatte den Verdacht, dass das Schloss auch gar nicht mehr funktionierte.

Im siebten Stock gab es drei Wohnungen. In einer hörte ich einen Besoffenen das deutsche Liedgut pflegen. Ich schaute mir die Schilder der beiden anderen Wohnungen an. Friedl Meyer und Ahmed Tasdelenoglu. Jelena benutzte vielleicht einen falschen Namen, in dem Fall war es sicher der erste.

Friedl konnte für einen Mann oder eine Frau stehen, Ahmed nur für einen Mann. Außerdem hatte sie strohblonde Haare und das in Verbindung mit einem türkischen Namen wäre einfach zu auffällig gewesen. Die andere Möglichkeit war, dass das Namensschild noch dem Vorgänger gehörte. Oder dem Vor-vorgänger. Oder wem auch immer.

Ich wollte schon anfangen, mich an der Friedl-Meyer-Tür zu schaffen zu machen, da ging sie plötzlich von alleine auf.

Die Frau, die mich dann in der nächsten Sekunde durch dicke Brillengläser anstierte, war ziemlich alt und ziemlich krumm.

Ich hob die Hände. "Erschrecken Sie nicht!"

"Was... Was wollen Sie?"

"Ich habe mich wohl vertan."

Ich machte zwei Schritt rückwärts und die alte Dame kam aus ihrer Wohnung, warf mir einen misstrauischen Blick zu.

Sie schloss hinter sich ab und ging dann bedächtig in Richtung Treppenhaus. Ich wartete, bis sie weg war und nahm mir dann die Tasdelenoglu-Wohnung vor. Die Tür zu öffnen war kein Problem. Mit einem kleinen Drahtstück kriegte ich das in angemessener Zeit hin.

Die Wohnung war wirklich nicht besonders toll. Von den drei Zimmern war nur eins richtig möbliert. An den Wänden war Schimmel. Immerhin fand ich Jelenas Sachen. Ich war also an der richtigen Adresse. Meine Wühlarbeit war systematisch und gründlich. Dabei versuchte ich so wenig wie möglich Unordnung zu machen. Aber ich fand nichts. Nichts, was mich weiterbrachte. Ein paar russische Zeitschriften. Ein paar Notizen auf einem Zettel, die ich nicht lesen konnte, weil sie in kyrillischen Buchstaben geschrieben worden waren, ebenso wie die Adressen in dem kleinen Telefonregister, das neben dem nicht mehr ganz dem Standard entsprechenden Apparat lag. Ich ging die Nummern durch.

Es war eine ziemlich lange dabei, die offenbar ins Ausland ging. Frankreich, wettete ich. Khalil. Immerhin. Ich wollte zum Hörer greifen und die Nummer auf Jelenas Rechnung ausprobieren, aber genau in dem Moment klingelte der Apparat.

Ich ließ es zweimal läuten. Dann nahm ich ab. Die Versuchung war einfach zu groß. Ich sagte nichts, sondern wartete einfach ein oder zwei volle Sekunden lang. Auf der anderen Seite der Leitung schien ebenfalls jemand zu sein, der nicht sonderlich gesprächig war. Nichts weiter als ein Atmen war zu hören.

Dann machte es klick.

Aufgelegt.

Ich begriff - oder glaubte es zumindest. Ich legte den Hörer auf die Gabel langte dann in meine rechte Jacketttasche und holte die Automatik heraus. Den Schalldämpfer trug ich in der Innentasche. Ich nahm ihn heraus und schraubte ihn sorgfältig auf die Pistolenmündung.

Sehr sorgfältig.

6

Es überraschte mich nicht, als sich die Tür endlich öffnete

- oder höchsten in so fern, als ich schon fast geglaubt, dass das Türschloss Sieger bleiben würde.

Aber schließlich schaffte es der Kerl mit den strähnigen Haaren und dem unübersehbaren Bauchansatz doch noch. Seine Augen waren wach und wirkten intelligent, hatten aber gleichzeitig etwas Gehetztes an sich. Sie flackerten unruhig. In der Linken trug er eine Pistole mit Schalldämpfer.

Er war wohl kaum hier, um nur mal guten Tag zu sagen.

Ich stand an der Tür zum Bad und konnte ihn durch den Türspalt hervorragend beobachten. Vorsichtig blickte er sich um und ich fragte mich, weshalb er Jelena wohl umlegen wollte.

"Jelena?"

Er atmete tief durch, blickte sogar in meine Richtung, aber er konnte mich unmöglich sehen. Das Licht im Bad hatte ich ausgeschaltet. Und da es kein Fenster hatte, stand ich völlig im Dunkeln.

"Jelena, wo bist du?"

Ich hatte die Stimme schon einmal gehört, da war ich mir plötzlich hundertprozentig sicher. Ich hörte seine schnellen Schritte, während er ein Zimmer nach dem anderen durchsuchte. Er fluchte leise vor sich hin. Zuletzt kam er ins Bad. Er tastete ungeschickt nach dem Lichtschalter, während ich ihn mit der Automatik im Anschlag erwartete. Seine Augen wurden ziemlich groß, als er mich auf dem Wannenrand sitzen sah.

Sein Schuss kam ansatzlos und ging daneben. Nicht, weil er schlecht gezielt hatte, sondern weil es ihn zuerst erwischte. Ich feuerte zweimal kurz hintereinander und erwischte ihn erst am Arm und dann am Oberkörper. Er wurde nach hinten gerissen und knallte gegen den Türrahmen, an dem er dann ächzend hinabrutschte. Seine Jacke und sein Hemd wurden rot, aber mit der Linken hielt er immer noch die Waffe fest umklammert.

Das Gesicht verzog sich zu einer Grimasse, als er versuchte, seine Kanone noch einmal hochzureißen und abzudrücken. Es gelang ihm nicht.

Ich ging zu ihm hin, die Automatik im Anschlag, beugte mich nieder und nahm ihm die Waffe ab. Er sah zu mir hinauf, in der Erwartung, eine Kugel in den Kopf zu bekommen.

"Sie sind Kreuzpaintner, nicht wahr?"

Er verengte etwas die Augen. Die Überraschung stand ihm überdeutlich im Gesicht. Und da war mein letzter Zweifel beseitigt. "Heeäär Kreuzpaintner - so ist es doch!" Ich fragte ihn nicht. Ich war mir sicher.

"Woher...?"

Es war ein schwaches Ächzen, mehr nicht. Er schloss kurz die Augen und holte tief Luft. "Worauf warten Sie noch?", flüsterte er dann. "Warum geben Sie mir nicht den Rest? Das werden Sie doch sowieso tun..."

"Sie haben Wien sehr plötzlich verlassen, nicht wahr?"

Er schluckte. Dann zuckte er die Schultern, oder besser: Er deutete es an. Mehr war es nicht. Sein Lächeln war matt.

Erschreckend matt. "Ah, verstehe...", murmelte er.

"Was?"

"Jetzt kommt erstmal eine Art Quiz, nicht wahr?"

Ich gab ihm eine Papierrolle, um den Blutfluss etwas zu stillen. "Nennen Sie es wie Sie wollen."

Er lachte heiser.

"Ich wette, der Hauptpreis ist eine Kugel aus Ihrer Automatik direkt zwischen die Augen." Er bewegte ein wenig den Kopf zur Seite und lehnte ihn am Türrahmen an. Zwei tiefe Atemzüge folgten, dann sprach er weiter. "Kein sehr attraktiver Preis, finden Sie nicht auch? Sie verschwenden Ihre Zeit. Ich werde Ihnen nichts sagen." Er keuchte. "Und zu verlieren habe ich ja nichts mehr..."

Ich drehte mich um und entfernte mich ein paar Schritte von ihm, bis ich das Klo erreicht hatte. Dann klappte ich den Deckel herunter und setzte mich drauf. "Sie irren sich", behauptete ich.

"In wie fern?"

"Was den Hauptpreis angeht."

"Ach, wirklich?"

"Vielleicht besteht er darin, dass ich den Notarzt rufe."

Ich sah sofort, dass er mir nicht glaubte. Ich hätte mir an seiner Stelle wohl auch nicht geglaubt.

"Hören Sie auf", zischte er.

"Es ist mein Ernst!"

"Es ist doch immer dasselbe Spiel."

"Es ist überhaupt kein Spiel, Kreuzpaintner - oder welchen Namen Sie im Moment auch immer tragen mögen!"

Seine Augen wurden schmal. Ein oder zwei Sekunden lang schien er nachzudenken.

"Sie wollen mir weismachen, dass ich eine Chance habe, nicht wahr? Aber am Ende werden Sie mich doch allemachen. Das ist doch immer so."

"Probieren Sie's doch einfach aus!"

"Ich glaube Sie sind ein Arsch."

"Und Sie vielleicht ein Dummkopf."

Er versuchte, sich etwas weiter aufzurichten, hatte aber nicht viel Erfolg dabei.

Ich fragte: "Warum wollten Sie Jelena töten?"

Er verzog zynisch das Gesicht.

"Wollte ich das?"

"Ja."

"Wer sind Sie eigentlich? Ihr Schutzengel?"

"Ich hatte den Auftrag, ihren Vater umzubringen."

"Dann sind Sie dieser wildgewordene Idiot, der nicht mit hunderttausend zufrieden ist, sondern sich unbedingt in die Nesseln setzen will."

"Ich bin schon zufrieden, wenn ich am Leben bleibe."

"Dann wären sie längst nicht mehr hier! Ich glaube Sie wollen etwas ganz anderes."

Ich atmete tief durch und lehnte mich hinten an Spülkasten an. Der Kerl hatte recht. Ich wollte etwas anderes. Ich wollte, dass die Verantwortlichen für Tinas Tod zur Rechenschaft gezogen wurden. Ob das allerdings eine gute Idee war, hatte ich mich bis jetzt nicht zu fragen getraut. Ich beschloss, das Heft wieder in die Hand zu nehmen und Fragen zu stellen, anstatt sie zu beantworten.

"Sie verlieren viel Blut", stellte ich fest. "Wenn ich Sie wäre, würde ich mich ein bisschen mit dem Auspacken beeilen, sonst kann Ihnen auch kein Arzt mehr helfen!"

Kreuzpaintner blickte an sich herab und sah es rot zwischen seinen Fingern hindurchrinnen. Er schien zu ahnen, dass ich recht hatte.

Ich fragte: "Für wen arbeiten Sie?"

"Was nützt es Ihnen, das zu wissen?"

"Ich weiß dann, mit wem ich es zu tun habe. Denn nach den Ereignissen da draußen im Wald werde ich wohl auch bei Ihren Leuten auf der Liste stehen."

Er lächelte matt.

"Das war eine Dummheit von Ihnen. Ich nehme an, Sie haben auch Erikson auf dem Gewissen."

"Nein, das war jemand anderes."

"Wer hat mit Ihnen Kontakt aufgenommen? Harry?"

"Ja", nickte ich.

Er nickte ebenfalls, wenn auch nur ganz leicht.

"Hat er Ihnen nicht gesagt, worum es geht?"

"Ansatzweise."

"Im Augenblick kämpfen Sie auf der falschen Seite."

"Ach, ja?"

"Krylenko ist tot. Aber glauben Sie, er ist der einzige seiner Art?" Er sah mich an, als wäre ich ein Idiot.

Vielleicht war ich im Augenblick sogar einer. "Nie war ein Atomwissenschaftler, ein Raketentechniker oder was man sonst noch militärisch nutzen kann, so preisgünstig wie heute."

"Ich weiß. Und nie war ihre Lebenserwartung so gering, nicht wahr?"

Er hob den Blick um ein paar Grad und schien für den Bruchteil eines Augenblicks erstaunt.

Dann behauptete er: "Irgend jemand muss es tun. Der Kommunismus ist tot und es sieht so aus, als würde er sich auf absehbare Zeit nicht wieder erholen. Die Konfrontation zwischen Ost und West ist vorbei, aber ist jetzt bereits abzusehen, was an die Stelle dieses kalten Krieges treten wird."

"Ich bin gespannt."

"Die gefährlichste Ideologie des einundzwanzigsten Jahrhunderts wird der militante, fundamentalistische Islam sein. Haben Sie darüber schon einmal nachgedacht?"

"Ich werde es sicher mal nachholen."

"Der Golfkrieg war ein kleiner Vorgeschmack auf das, was uns noch bevorstehen kann."

"Uns?"

"Der Norden. Europa, Nordamerika, Russland, Japan. Leider wird die Tragweite dieser Entwicklungen nicht erkannt. Die Karten der Auseinandersetzung, von der ich gesprochen habe, werden jetzt gemischt, verstehen Sie?"

"Ich gebe mir Mühe. Aber Krylenko wollte nach Syrien und soweit ich weiß werden die Fundamentalisten dort brutal unterdrückt."

"Noch."

"Was heißt noch?"

"Die laizistischen Regime im Nahen Osten und in Nordafrika stehen doch alle auf tönernen Füßen. Es ist nur eine Frage der Zeit, wann sie in sich zusammenstürzen und islamischen Gottesstaaten iranischer Prägung Platz machen."

"Sie arbeiten für den russischen Geheimdienst", stellte ich fest. Er stutzte.

"Wie kommen Sie darauf?"

"Sagen Sie einfach ja."

"Hören Sie..."

Auf seine Nebelwerfer legte ich keinen Wert. Also unterbrach ich ihn: "Jelena hat mit dem Geheimdienst zu tun. Krylenko auch. Das Haus im Wald gehört den Russen. Und Sie wollten Jelena jetzt umbringen. Dafür gibt es nur eine logische Erklärung..."

"So?", ächzte er.

"Sie waren der Verräter."

"Helfen Sie mir!", murmelte er.

"Antworten Sie!", forderte ich.

Er blickte mich einen Moment lang nachdenklich an und nickte. "Ja", murmelte er dann, "ich habe unter anderem auch für den KGB gearbeitet."

"Hatte Ihre..." - ich suchte nach dem passenden Wort "Flucht aus Wien damit zu tun?"

"Mein Umzug?" Er nickte. "Ja."

"Der russische Geheimdienst räumt also Wissenschaftler aus dem Weg, die in feindliche Staaten abtauchen wollen?"

"Ja."

"Sie lügen. Dann bräuchten Sie Jelena nicht umzubringen. Sie muss doch sterben, weil Sie sich nach und nach alles zusammenreimen und an die entsprechenden Leute weitergeben wird! Wenn die Russen dahinterstecken würden, bräuchten Sie davor keine Angst zu haben." Ich schüttelte energisch den Kopf. "Sie haben Jelena und die Russen verraten. Und dazu die Syrer mitsamt ihrem Lakaien, diesem Khalil."

Er sah mich auf eine Art und Weise an, die mir sagte, dass ich recht hatte. Kreuzpaintner hatte die Hosen gestrichen voll. Wenn es ihm nicht gelang, zu verhindern, dass Jelena redete, dann würde er sich in einer ähnlichen Situation wiederfinden, in der ich bereits war.

Er sackte zur Seite.

Lange hatte er nicht mehr. Die Blutlache auf dem gefliesten Boden wurde immer größer. Ich fragte mich unwillkürlich, mit wie wenig Blut ein Mensch wohl notfalls auskam.

"Die Organisation, für die ich arbeite, hat ihre Leute überall", berichtete er dann. "In den Geheimdiensten, in den Behörden. Bei der CIA und anderen westlichen Geheimdiensten genauso wie inzwischen auch bei den Russen."

Ich hob die Augenbrauen.

"Eine Art OAS im Großformat?"

"Wenn Sie so wollen... Jedenfalls warten wir nicht, bis sich die Politiker endlich zum Handeln entschließen."

Ich zuckte die Achseln.

"Ich glaube nicht, dass Sie die islamische Bombe verhindern können. Es gibt sie doch schon. Mit Sicherheit in Kasachstan und wahrscheinlich auch in Pakistan. Der Irak war nahe dran, von Algerien liest man auch ab und zu in der Presse..."

"Sollen wir deshalb die Hände in den Schoß legen? Und auf Verträge hoffen?" Er schüttelte den Kopf. "Die Welt schläft noch und befasst sich mit so wahnsinnig wichtigen Problemen wie der Frage, auf welche Weise man die Neuen Bundesländer sanieren kann. Aber im Hintergrund herrscht bereits Krieg. Vielleicht hat er auch einfach nur nie aufgehört..."

Eine Organisation politischer Extremisten, die Bürokratien und Geheimdienste infiltriert hatte oder es zumindest versuchte - das hatte mir noch gefehlt. Mit Leuten, die an etwas glaubten, konnte man schlecht diskutieren. Mit Verbrechern, die letztlich an ihrem Profit interessiert waren, gab es zumindest diese Verständigungsbasis.

"Haben Sie schonmal darüber nachgedacht, dass Sie mit Ihren Aktivitäten eventuell genau die Entwicklungen unterstützen, die verhindern wollen?"

"Wir tun das Richtige", behauptete er.

Er stöhnte und krümmte sich.

"Erzählen Sie mir etwas über Khalil", forderte ich.

"Wenn es noch Sinn haben soll, dass Sie mir einen Arzt rufen, dann müssten Sie es jetzt tun!", zischte er.

"Und wenn Sie wollen, dass der Arzt noch rechtzeitig kommt, dann beeilen Sie sich mit der Beantwortung meiner Frage!"

"Ich weiß nicht viel über ihn."

"Versuchen Sie nicht, mich abzuspeisen."

"Hören Sie, ich..."

Er ächzte.

"Sie sollten sich Ihre Kräfte besser einteilen, Kreuzpaintner!"

"Wenn wir mehr über ihn wüssten, wäre er nicht mehr am Leben."

"Hat er Kontakte hier in Frankfurt?"

"Einer wie er hat überall Kontakte. Ob nun in Damaskus oder New York. Oder hier. Er soll mehrere Häuser über die ganze Welt verstreut besitzen. Niemand weiß, wann er sich wo aufhält. Das gehört zu seinen Überlebenstricks." Er hob den Blick ein wenig und murmelte dann: "Sie sind ein toter Mann. Wenn Sie die eine Seite nicht schnappt, dann die andere..." Er hörte plötzlich auf zu reden. Ein schwaches, röchelndes Geräusch kam über seine Lippen. Sein Gesicht wurde bleich. Über Khalil schien er mir tatsächlich nicht viel mehr sagen zu können. Ich erhob mich vom Klo, stieg über ihn rüber und wollte zum Telefon gehen.

Ich war kaum an der Tür zum Wohnzimmer, da sah ich noch einmal zu ihm hinunter. Er war vollkommen in sich zusammengesackt und rührte sich auch nicht mehr. Ich ging zu ihm zurück und schloss ihm die Augen.