Читать книгу: «Weiß und Blau 2. Band»

1. Teil: Die Verschworenen

1. Kapitel: Die Provinz im Überblick

2. Kapitel: Der Reisende

3. Kapitel: Die Kartause von Seillon

4. Kapitel: Der Verräter

5. Kapitel: Das Urteil

6. Kapitel: Diana de Fargas

7. Kapitel: Was über drei Monate lang das Gesprächsthema in der Kleinstadt Nantua war?

8. Kapitel: Wo ein neuer Gefährte in die Gesellschaft von Jehu aufgenommen wird, unter dem Namen Alcibiade.

9. Kapitel: Der Graf von Fargas

10. Kapitel: Der Trouillasse-Turm

11. Kapitel: Bruder und Schwester

12. Kapitel: Wo der Leser alte Bekannte findet

13. Kapitel: Bürger und Gentlemen

14. Kapitel: Was verursachte General Bonapartes schlechte Laune?

15. Kapitel: Augereau

16. Kapitel: Citizen Leaders

17. Kapitel: Die Migräne des Fräulein de Saint-Amour

18. Kapitel: Die Mission von Fräulein de Fargas

19. Kapitel: Die Reisenden

20. Kapitel: Er ist keine so gute Gesellschaft, dass man das Haus nicht verlassen sollte.

21. Kapitel: Bürger François Goulin

22. Kapitel: Colonel Hulot

23. Kapitel: Kämpfen

24. Kapitel: Porcia

25. Kapitel: Der Gedanke von Cadoudal

26. Kapitel: Der Weg zum Gerüst

27. Kapitel: Ausführung

28. Kapitel: Die 7 fructidor

29. Kapitel: Jean-Victor Moreau

30. Kapitel: Die 18 fructidor

31. Kapitel: Der Tempel

32. Kapitel: Die Deportierten

33. Kapitel: Die Reise

34. Kapitel: Verpflegung

35. Kapitel: Lebe wohl, Frankreich!

2. Teil: Der achte Kreuzzug

1. Kapitel: Saint-Jean-d'Acre

2. Kapitel: Häftlinge

3. Kapitel: Das Gemetzel

4. Kapitel: Von der Antike bis zu uns

5. Kapitel: Sidney Smith

6. Kapitel: Ptolemais

7. Kapitel: Die Pfadfinder

8. Kapitel: Die schönen Töchter von Nazareth

9. Kapitel: Die Schlacht von Nazareth

10. Kapitel: Berg Tabor

11. Kapitel: Der Kanonenkugel-Händler

12. Kapitel: Wie der Bürger Pierre-Claude Faraud zum Oberleutnant ernannt wurde

13. Kapitel: Letzter Angriff

14. Kapitel: Das neueste Bulletin

15. Kapitel: Verblassende Träume

16. Kapitel: Ruhestand

17. Kapitel: Wo wir sehen, dass Bonapartes Ahnungen ihn nicht getäuscht haben...

18. Kapitel: Aboukir

19. Kapitel: Abreise

1. Teil: Die Verschworenen
1. Kapitel: Die Provinz im Überblick

Am Abend des 28. zum 29. Mai 1797, also nach Beendigung seines glorreichen Italienfeldzuges, wurde Bonaparte mit Josephine in Montebello inthronisiert, umgeben von den Ministern der ausländischen Mächte; wo die Pferde von Korinth vom Dom herabstiegen und der Löwe von Saint-Marc von seiner Säule fiel, um nach Paris zu gehen, wo Pichegru, der auf einen vagen Verdacht hin in in den Ruhestand versetzt wurde, soeben zum Präsidenten der Fünfhundert und Barbé-Marbois zum Präsidenten der Ältesten ernannt wurde, jagte ein Reiter, der, wie Vergil sagt, unter dem freundlichen Schweigen des Mondes reiste, per amica silentia lunae, und derjenige, auf einem kräftigen Pferd trabend, folgte, die Straße von Mâcon nach Bourg, verließ diese Straße etwas oberhalb des Dorfes Pollias, übersprang, oder besser gesagt, ließ sein Pferd über den Graben springen, der ihn von den Anbauflächen trennte, und folgte etwa fünfhundert Meter lang den Ufern des Flusses Veyle, wo er weder einem Dorf noch einem Reisenden begegnete. Dort ließ er, wohl nicht mehr fürchtend, erkannt oder bemerkt zu werden, seinen Mantel verrutschen, der ihm von den Schultern auf den Rücken seines Pferdes fiel, und entblößte bei dieser Bewegung einen Gürtel mit zwei Pistolen und einem Jagdmesser. Dann hob er seinen Hut und wischte sich die schweißnasse Stirn. Man konnte also sehen, dass dieser Reisende ein junger Mann von achtundzwanzig bis neunundzwanzig Jahren war, gutaussehend, elegant und von hoher Erscheinung, und bereit, Gewalt mit Gewalt abzuwehren, wenn man unklug genug war, ihn anzugreifen.

Und in dieser Hinsicht war die Vorsichtsmaßnahme, dass er ein Paar Pistolen an seinem Gürtel trug, die in seinem Gusseisen zu sehen waren, nicht nutzlos. Die thermidorianische Reaktion, die in Paris am 13. Vendémiaire¹ niedergeschlagen worden war, hatte sich in die Provinzen geflüchtet, und dort hatte sie gigantische Ausmaße angenommen. Lyon war ihre Hauptstadt geworden; einerseits reichte sie über Nîmes bis nach Marseille, andererseits über Bourg-en-Bresse bis nach Besançon. Um zu sehen, wo diese Reaktion war, würden wir den Leser auf unseren Roman der "Compagnons de Jéhu" oder auf Charles Nodiers "Souvenirs de la Révolution et de l'Empire" verweisen; aber der Leser wird wahrscheinlich keines dieser beiden Werke zur Hand haben, und es scheint kürzer, sie hier wiederzugeben.

Es sollte nicht verwundern, dass die thermidorianische Reaktion, die in der ersten Hauptstadt Frankreichs niedergeschlagen wurde, in der zweiten Residenz wählte und ihre Verästelungen in Marseille und Besançon hatte. Wir wissen, was Lyon nach seinem Aufstand erlitten hatte: Die Guillotine wäre zu langsam gewesen. Collet d'Herbois und Fouché schossen mit Gewehren. Zu dieser Zeit gab es nur sehr wenige Familien des hohen Handels oder Adels, die nicht einen der Ihren verloren hatten. Nun, dieser Vater, dieser Bruder, dieser verlorene Sohn, die Zeit war gekommen, ihn zu rächen, und er wurde gerächt, scheinbar, öffentlich am helllichten Tag. "Du bist es, der den Tod meines Sohnes, meines Bruders und meines Vaters verursacht hat! ", sagten sie zu dem Informanten und schlugen zu.

"Die Theorie des Mordes", sagte Nodier, "war in die oberen Klassen aufgestiegen. In den Wohnzimmern gab es Todesgeheimnisse, die sie zu Tode erschrecken würden. Karl der Große würde sich für ein Vernichtungsspiel warm anziehen, und die Leute machten sich nicht die Mühe, leise zu sagen, dass sie jemanden umbringen wollten. Frauen, sanfte Vermittlerinnen aller Leidenschaften des Mannes, hatten eine offensive Rolle in diesen schrecklichen Debatten übernommen. Da die abscheulichen Spitzmäuse keine Guillotinen aus Ohrringen mehr trugen, trugen anbetungswürdige Furien, wie Cornelius gesagt hätte, einen Dolch aus einer Nadel. Wenn Sie irgendwelche sentimentalen Einwände gegen diese schrecklichen Exzesse hatten, wurden Sie nach Les Brotteaux gebracht, man ließ Sie gegen Ihren Willen auf dieser elastischen und hüpfenden Erde laufen, und man sagte Ihnen: "Dort sind unsere Eltern. "Was für ein Bild gibt es von diesen außergewöhnlichen Tagen, deren undefinierbarer und namenloser Charakter nur durch die Tatsachen selbst ausgedrückt werden kann, so ohnmächtig ist die Sprache, um diese unglaubliche Verwirrung der unsympathischsten Ideen, diese Allianz der elegantesten Formen und der unerbittlichsten Wut, dieses ungezügelte Geschäft der Doktrinen der Humanität und der Taten der Anthropophagen wiederzugeben! Wie kann man den Menschen diese unmögliche Zeit begreiflich machen, als die Kerker den Gefangenen nicht schützten, als der Henker, der kam, um sein Opfer zu holen, erstaunt war, dass ihm der Mörder vorausging, diesen langen 2. September, der jeden Tag von bewundernswerten jungen Männern erneuert wurde, die aus einem Ball kamen und sie in einem Boudoir warten ließen?

"Was es war, muss man sagen, war eine endemische Monomanie, ein Bedürfnis nach Wut und Gemetzel, das unter den Flügeln revolutionärer Harpyien ausgebrütet wurde; ein Appetit auf Diebstahl, der durch Beschlagnahmungen geschärft wurde, ein Blutdurst, der durch den Anblick von Blut entflammt wurde. Es war die Raserei einer Generation, die sich wie Achilles vom Mark wilder Tiere ernährte; die keine Typen und Ideale mehr vor Augen als Schillers Räuber und mittelalterliche Freidenker. Es war das bittere und unwiderstehliche Bedürfnis, die Gesellschaft mit dem Verbrechen wieder so zu beginnen, wie sie geendet hatte. Das war es, was der Geist des ewigen Ausgleichs immer schickt, in Zeiten, die vom Geist des ewigen Ausgleichs geprägt sind, die Titanen nach dem Chaos, Python nach der Sintflut, eine Wolke von Geiern nach dem Gemetzel; jene unfehlbare Talion unerklärlicher Plagen, die Tod um Tod bezahlt, die Leiche um Leiche verlangt, die mit Wucher bezahlt wird, und die die Schrift selbst zu den Schätzen der Vorsehung zählt.

"Die unerwartete Zusammensetzung dieser Banden, deren Zweck zunächst unbekannt war, bot zwar ein wenig von jener unvermeidlichen Mischung von Zuständen, Verhältnissen, Menschen, die man in allen Parteien, in allen Banden bemerkt, die durch eine ungeordnete Gesellschaft eilen; aber es waren dort weniger, als je anderswo waren. Dem Teil der unteren Klassen, der sich daran beteiligte, fehlte nicht jener Anstrich von Manieren, den teure Laster verleihen; ein aristokratischer Pöbel, der von Ausschweifung zu Ausschweifung und von Exzess zu Exzess lief, nach der Aristokratie des Namens und des Vermögens, als ob er beweisen wollte, dass nichts leichter zu übertreten ist als ein schlechtes Beispiel. Der Rest bedeckte in eleganteren Formen eine abscheulichere Verderbtheit, weil er die Bremse des Anstands und der Erziehung hatte brechen müssen. Noch nie hatte man so viele Mörder in Seidenstrümpfen gesehen; und man würde sich sehr irren, wenn man glaubte, dass der Luxus der Moral wegen des Gegenteils der Wildheit der Charaktere da war. Die Wut hatte im Manne der Welt nicht weniger erbarmungslosen Zugang als im Manne des Volkes, und man hätte den Tod unter dem Dolche der Großmeister nicht weniger grausam in der Feinheit gefunden als unter dem Messer des Schlächters.

"Die verfemte Klasse hatte sich zunächst eilig in die Gefängnisse gestürzt und dort Zuflucht gesucht. Wenn dieser traurige Schutz des Unglücks verletzt worden war, wie alles, was den Menschen heilig war, wie Tempel, wie Gräber, versuchte die Verwaltung, für die Sicherheit der Opfer zu sorgen, indem sie sie außer Landes brachte. Um sie wenigstens vor besonderen Racheakten zu schützen, wurden sie zwanzig, dreißig Meilen von ihren Frauen und Kindern entfernt unter Völker geschickt, deren Namen und Taten nicht bekannt waren. Die tödliche Karawane wechselte nur die Begräbnisstätten. Diese Gefährten des Todes lieferten ihre Beute durch Austausch von einer Abteilung zur anderen mit der Regelmäßigkeit des Handels. Nie wurde die Ordnungsmäßigkeit der Geschäfte so weit getrieben wie in dieser schrecklichen Abrechnung. Nie wurde gegen einen dieser barbarischen Verträge, die mit den Köpfen der Menschen bezahlt wurden, am Ende der Laufzeit protestiert. Kaum war das Konnossement eingetroffen, wurde der Most und der Kredit kaltgestellt; die Schulden wurden im Voraus getragen und der Blutzoll wurde auf Sicht beglichen.

"Es war ein Spektakel, dessen einziger Gedanke die Seele empörte, und das sich oft wiederholte. Stellen wir uns einen jener langen, langen Karren vor, auf denen die Kälber zur Schlachtung aufgetürmt werden, und dort, in verwirrter Eile, ihre Füße und Hände fest mit Stricken gefesselt, ihre Köpfe hängend und von den Beulen geschlagen, ihre Brust keuchend vor Müdigkeit, Verzweiflung und Schrecken, Männer, deren größtes Verbrechen fast immer wahnsinnige Überschwänglichkeit war, die sich in drohenden Worten entlud. Oh! denken Sie nicht, dass man ihnen bei ihrem Eintritt weder das freie Mahl der Märtyrer, noch die sühnenden Ehren des Opfers, ja nicht einmal die eitle Sühne, einen Augenblick lang einen unmöglichen Widerstand gegen einen Angriff ohne Gefahr zu leisten, wie in den Arenen von Konstanz und Gallus, gewährt hätte! Das Gemetzel erwischte sie regungslos; sie wurden in ihren Fesseln geschlachtet, und die blutrote Betäubung hallte noch lange auf Körpern nach, die nicht mehr rochen."

Nodier hatte einen alten Mann in den Siebzigern gesehen und mir den Namen gegeben, der durch die Sanftheit seiner Gewohnheiten und durch jene Höflichkeitsmanieren bekannt war, die in den Salons der Provinzen vor allen anderen Eigenschaften Vorrang haben; einer jener gutmütigen Männer, deren Art allmählich verloren geht, die einst nach Paris gegangen waren, um den Ministern den Hof zu machen und dem Spiel und der Jagd des Königs beizuwohnen, die aber dieser privilegierten Erinnerung den Vorteil verdankten, von Zeit zu Zeit im Haus des Verwalters zu speisen und bei wichtigen Zeremonien ihre Meinung zu einer Frage der Etikette abzugeben. Nodier hatte es gesehen, während die Frauen zusahen, friedlich, ihre prügelnden Kinder in den Armen tragend, Nodier hatte es gesehen, und ich berichte seine eigenen Worte, "seinen törichten Arm müde, um mit einem kleinen goldenen Apfel eine Leiche zu schlagen, wo die Mörder vergessen hatten, den letzten Lebenshauch auszulöschen, und die ihre späte Agonie durch eine letzte Zuckung verraten hatte.

Und nachdem wir nun versucht haben, dem Reisenden den Zustand des Landes, das er durchquerte, verständlich zu machen, ist es nicht mehr verwunderlich, dass er Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte, um es zu durchqueren, und auch nicht die Aufmerksamkeit, die er jedem Unfall in einem Land widmete, das ihm überdies völlig unbekannt zu sein schien. Kaum war er dem Ufer der Veyle eine halbe Meile gefolgt, hielt er sein Pferd an, stand in den Steigbügeln auf und versuchte, über den Sattel gebeugt, die Dunkelheit zu durchdringen, die durch den Durchzug einer Mondwolke noch größer geworden war. Er begann schon zu verzweifeln, den Weg zu finden, ohne einen Führer zu nehmen, entweder in Montech oder in Saint-Denis, als eine Stimme, die vom Fluss zu kommen schien, ihn erschaudern ließ, so unerwartet war sie. Diese Stimme sagte in herzlichstem Ton:

"Können wir was für Sie tun, Bürger?

"Oh, bei meinem Glauben, ja", antwortete der Reisende, "und da ich Sie nicht finden kann, da ich nicht weiß, wo Sie sind, wären Sie so freundlich, zu mir zu kommen, da Sie wissen, wo ich bin.

Und während er diese Worte sprach, bedeckte er mit seinem Mantel den Kolben seiner Pistolen, und die Hand, die einen dieser Kolben streichelte.

2. Kapitel: Der Reisende

Der Reisende hatte sich nicht getäuscht, die Stimme kam von dem Fluss. Tatsächlich schwankte ein Schatten das Ufer hinauf und fand sich im Nu am Kopf des Pferdes wieder, seine Hand ruhte auf seinem Hals. Der Reiter, der so vertraut wirkte, ließ sein Pferd einen Schritt rückwärts machen.

"Oh, Verzeihung, Verzeihung, Bürger", sagte der Neuankömmling, "ich wusste nicht, dass es verboten ist, Ihr Pferd zu berühren."

"Es ist nicht verboten, mein Freund", sagte der Reisende, "aber Sie wissen, dass es in diesen Zeiten nachts angebracht ist, sich in einiger Entfernung miteinander zu unterhalten."

"Ich kann nicht sagen, was angemessen ist und was nicht. Sie schienen mir auf Ihrem Weg verlegen zu sein, und das habe ich gesehen, und ich bin ein guter Junge. Ich sagte zu mir: "Hier ist ein Christ, der mir unsicher zu sein scheint; ich werde ihm den Weg zeigen. "Sie haben gerufen, dass ich kommen soll; hier bin ich. Sie brauchten mich nicht; auf Wiedersehen."

"Verzeihen Sie, mein Freund", sagte der Reisende und hielt seinen Gesprächspartner zurück, "die Bewegung, die ich mein Pferd machen ließ, ist unfreiwillig; ich brauchte Sie und Sie können mir einen Gefallen tun."

"Was ist das? Sprechen Sie... Oh, ich bin Ihnen nicht böse."

"Sind Sie vom Lande?"

"Ich komme aus Saint-Rémy, in der Nähe von hier. Von hier aus können Sie den Glockenturm sehen."

"Sie kennen also die Gegend?"

"Ah! Ich glaube schon. Ich bin ein Angler aus meinem Bundesland. Es gibt keinen Bach im Umkreis von zehn Kilometern, an dem ich nicht schon einmal die Grundlinien gepflegt habe."

"Dann müssen Sie die Abtei von Seillon kennen?"

"Hier! So wie ich die Abtei Seillon kenne, glaube ich das! Ich würde zum Beispiel nicht dasselbe über die Mönche sagen."

"Und warum sollten Sie das nicht auch über die Mönche sagen?"

"Weil sie seit 1791 vertrieben wurden, so!"

"Wem gehört also das Kartäuserkloster?"

"Keinen."

"Wie kann es in Frankreich einen Bauernhof, ein Kloster, einen Wald von zehntausend Aren und dreitausend Aren Land geben, das niemandem gehört?"

"Sie gehören zur Republik, genauso gut."

"Die Republik kultiviert also nicht das Eigentum, das sie konfisziert?"

"Nun, hat es die Zeit? Sie hat andere Dinge zu tun, das Commonwealth."

"Was muss man tun?"

"Man muss einen Neuanfang machen."

"Sie erneuert ihre dritten. Kümmern Sie sich darum?"

"Oh, ein wenig, in vergangenen Zeiten. Unsere Nachbarn im Jura schickten ihm trotzdem General Pichegru."

"Ja."

"Sie müssen dort drüben nicht amüsiert gewesen sein. Aber ich plaudere, und ich verschwende Ihre Zeit. Es stimmt, wenn Sie nach Seillon reiten, müssen Sie sich nicht beeilen."

"Warum ist das so?"

"Weil es niemanden in Seillon gibt."

"Überhaupt keine?"

"Außer die Geister der alten Mönche. Aber da sie erst um Mitternacht zurückkehren, können Sie warten."

"Sind Sie sicher, mein Freund", beharrte der Reisende, "dass es niemanden in der Abtei Seillon gibt?" Und er betonte das Wort "niemand".

"Ich war gestern wieder dort, als ich meinen Fisch zum Château des Noires-Fontaines trug, im Haus von Mme de Montrevel: Es war keine Katze dort."

"Drücken Sie dann die folgenden Worte: Sie waren alle Priester des Baal, fügte er hinzu; das Böse ist nicht groß."

Der Reisende erschauderte noch sichtbarer als beim ersten Mal.

"Priester des Baal?", wiederholte er und starrte den Fischer an.

"Ja, und wenn Sie nicht von einem König von Israel kommen, dessen Namen ich vergessen habe."

"Von König Jehu, nicht wahr?"

"Ich bin mir nicht sicher: Es handelt sich um einen König, der von einem Propheten gekrönt wurde, der ... genannt wird ... Wie wird dann der Prophet genannt, der König Jehu krönte?"

"Elisha", sagte der Reisende ohne zu zögern.

"Das ist richtig, aber er hatte ihn unter einer Bedingung gekrönt. Welche Bedingung? Bitte helfen Sie mir."

"Um die Verbrechen des Hauses Ahabs und Isebels zu bestrafen."

"Hey, verdammt! Sagen Sie mir das sofort."

Und er streckte dem Reisenden die Hand entgegen.

Der Reisende und der Fischer reichten sich die Hand als ein letztes Zeichen der Anerkennung, das keinen von ihnen daran zweifeln ließ, dass sie nicht demselben Verein angehörten; dennoch stellten sie sich gegenseitig nicht die geringste Frage über ihre Persönlichkeiten oder die Arbeit, die sie verrichteten, der eine auf dem Weg zur Abtei von Seillon, der andere, indem er auf seine tiefen Bindungen und seinen Elan hinwies. Die einzige Sache ist:

"Ich bin verzweifelt, durch eine höhere Ordnung hier gehalten zu werden", sagte der junge Mann mit den Hintergrundlinien; "sonst wäre ich gerne Ihr Führer gewesen, aber ich darf nicht in die Kartause zurückkehren, bis ein Signal mich daran erinnert; außerdem ist es nicht nötig, Sie jetzt zu täuschen. Sehen Sie die beiden schwarzen Massen, von denen eine stärker ist als die andere? Der stärkere ist die Stadt Bourg, der schwächere ist das Dorf Saint-Denis. Gehen Sie zwischen den beiden hindurch, in gleichem Abstand zueinander, und setzen Sie Ihren Weg fort, bis Sie vom Bett der Reyssouse blockiert werden. Sie werden ihn überqueren, kaum, dass Ihr Pferd Wasser bis zu den Knien hat; dann sehen Sie einen großen schwarzen Vorhang vor sich, es ist der Wald."

"Danke!" sagte der Reisende; "Sobald ich am Waldrand bin, weiß ich, was ich zu tun habe."

"Auch wenn wir auf Ihr Signal hin nicht aus dem Wald antworten würden?"

"Ja."

"Nun, dann gehen Sie, und haben Sie eine gute Reise."

Die beiden jungen Männer schüttelten sich ein letztes Mal die Hände, und mit der gleichen Geschwindigkeit, mit der der Fischer das Ufer hinaufgeklettert war, ging er es hinunter.

Der Reisende reckte mechanisch den Hals, um zu sehen, was aus ihm geworden war. Er war unsichtbar. Dann ließ er das Zaumzeug seines Pferdes los, und da der Mond wieder erschienen war und er noch eine Wiese ohne Hindernisse überqueren musste, setzte er sein Pferd in den großen Trab und befand sich bald zwischen Bourg und Saint-Denis.

Dort schlug zur gleichen Zeit in beiden Orten die Stunde. Der Reisende zählte elf Stunden.

Nachdem er die Straße von Lyon nach Bourg überquert hatte, sah sich der Reisende, wie ihm sein Führer gesagt hatte, am Rande des Flüsschens; in zwei Schritten war sein Pferd auf der anderen Seite, und als er dort ankam, sah er nur eine Ebene von zwei Kilometern vor sich, begrenzt von jener schwarzen Linie, von der man ihm gesagt hatte, es sei der Wald, und er stach genau darauf.

Nach zehn Minuten war er auf der Straße, die sie in ihrer ganzen Länge begrenzte.

Und nachdem wir nun versucht haben, dem Reisenden den Zustand des Landes, das er durchquerte, verständlich zu machen, ist es nicht mehr verwunderlich, dass er Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte, um es zu durchqueren, und auch nicht die Aufmerksamkeit, die er jedem Unfall in einem Land widmete, das ihm überdies völlig unbekannt zu sein schien. Kaum war er dem Ufer der Veyle eine halbe Meile gefolgt, hielt er sein Pferd an, stand in den Steigbügeln auf und versuchte, über den Sattel gebeugt, die Dunkelheit zu durchdringen, die durch den Durchzug einer Mondwolke noch größer geworden war. Er begann schon zu verzweifeln, den Weg zu finden, ohne einen Führer zu nehmen, entweder in Montech oder in Saint-Denis.

Einen Moment lang, wie gesagt, schaute und lauschte unser Reisender, aber er sah nichts und hörte nichts. Er legte die Hand an den Mund und blies dreimal in den Griff seiner Peitsche, das erste und letzte Mal fest und gleichmäßig, das mittlere Mal zitternd wie das eines Bauleiters. Das Geräusch verlor sich in den Tiefen des Waldes, aber kein anderes ähnliches oder anderes Geräusch antwortete ihm.

Während unser Reisender lauschte, läutete Mitternacht in Bourg und wurde von den Uhren aller benachbarten Glockentürme wiederholt. Der Reisende wiederholte das Signal ein zweites Mal, und ein zweites Mal antwortete ihm nur Stille.

Dann schien er sich zu entscheiden, folgte dem vicinalen Pfad, bis sich ein anderer Pfad mit ihm verband, wie die vertikale Linie eines T mit der horizontalen Linie, nahm diesen Pfad, ging entschlossen hinein; nach zehn Minuten, als er sah, dass er quer von einem anderen geschnitten wurde, folgte er diesem anderen, indem er nach links drückte, und fand sich fünf Minuten später außerhalb des Waldes.

Vor ihm, zweihundert Schritte entfernt, stand eine dunkle Masse, die zweifelsohne das Ziel seiner Reise war. Als er sich näherte, musste er sich vergewissern, dass es der alte Chartreuse war, den er vor sich hatte.

Schließlich hielt der Reiter vor einer großen Tür an, die von drei Statuen überragt und begleitet wurde: die der Jungfrau, die unseres Herrn Jesus Christus und die des Heiligen Johannes des Täufers. Die Statue der Jungfrau Maria, die direkt über der Tür angebracht war, bildete den höchsten Punkt des Dreiecks. Die beiden anderen gingen hinunter zu dem Querbalken, der den Zweig des Steinkreuzes bildete, in den eine massive doppelte Eichentür passte, die, glücklicher als einige Teile der Fassade und vor allem als die Fensterläden des ersten Stocks, den Anstrengungen der Zeit getrotzt zu haben schien.

"Das ist der Ort", sagte der Reiter. Nun wollen wir sehen, welche der drei Statuen die des heiligen Johannes ist.

3. Kapitel: Die Kartause von Seillon

Der Reisende erkannte, dass die Statue, die er suchte, diejenige war, die in einer Nische rechts neben dem großen Tor stand. Er zwang sein Pferd, sich der Mauer zu nähern, und als er in die Steigbügel stieg, erreichte er den Sockel der Statue. Zwischen dem Sockel und den Wänden der Nische klaffte ein Spalt; er schob seine Hand hinein, fühlte einen Ring, zog daran und ahnte, statt ihn zu hören, das Rauschen einer Glocke. Dreimal wiederholte er die gleiche Übung. Beim dritten Mal lauschte er, und schien einen unruhigen Schritt zu hören, der sich der Tür näherte.

"Wer klingelt da?", fragte eine Stimme.

"Die, die vom Propheten kommt", antwortete der Reisende.

"Von welchem Propheten?"

"Von dem, der seinen Mantel seinem Schüler überlassen hat."

"Wie war sein Name?"

"Elisha."

"Wer ist der König, dem die Söhne Israels gehorchen müssen?"

"Jehu!"

"Welches Haus müssen sie auslöschen? "

"Das Haus von Ahab."

"Sind Sie ein Prophet oder ein Jünger?"

"Ich bin ein Jünger, aber ich komme, um als Prophet empfangen zu werden."

"Dann willkommen im Haus des Herrn!"

Kaum waren diese Worte gesprochen, öffneten sich die Eisenstangen, die die Tür hielten, leise, die stummen Schlösser kamen ohne Quietschen aus ihren Zapfen, und die Tür öffnete sich lautlos und wie von Geisterhand.

Der Reiter und das Pferd verschwanden unter dem Gewölbe. Die Tür schloss sich hinter ihnen. Der Mann, der gerade so langsam geöffnet und so schnell wieder geschlossen hatte, näherte sich dem Neuankömmling, der gerade seinen Fuß auf den Boden setzte. Der Neuankömmling sah ihn mit einem neugierigen Blick an. Er war in das lange weiße Gewand der Kartäusermönche gekleidet, und sein Kopf war durch eine Kapuze vollständig verhüllt. Er nahm das Pferd am Zaumzeug, aber offensichtlich mehr aus Gefälligkeit als aus Unterwürfigkeit. Und tatsächlich, während dieser Zeit löste der Reisende seinen Koffer und zog aus seinem Gusseisen die Pistolen, die er um seinen Gürtel herumreichte, neben denen, die schon da waren.

Der Reiter blickte sich um und sah kein Licht, hörte aber auch kein Geräusch:

"Werden die Gefährten abwesend sein?" fragte er.

"Sie sind auf einer Expedition", antwortete der Bruder.

"Erwarten Sie sie heute Abend?"

"Ich hoffe sie heute Abend, aber ich erwarte sie kaum vor nächster Nacht."

Der Reisende dachte einen Moment lang nach. Diese Abwesenheit schien ihn zu verärgern.

"Ich kann nicht in der Stadt bleiben", sagte er, "ich hätte Angst, bemerkt, wenn nicht sogar erkannt zu werden. Darf ich hier auf die Begleitpersonen warten?"

"Ja, auf Ihr Ehrenwort, nicht zu versuchen zu fliehen."

"Sie haben es."

In der Zwischenzeit war die Robe eines zweiten Mönchs in den Schatten gezeichnet worden und färbte sich weiß, als er sich der ersten Gruppe näherte. Dieser war zweifellos ein sekundärer Begleiter, denn der erste Mönch warf ihm das Zaumzeug des Pferdes in die Hände und forderte ihn eher in Form eines Befehls als eines Gebets auf, ihn zum Stall zu führen. Dann streckte er dem Reisenden die Hand entgegen:

"Sie verstehen", sagte er, "warum wir das Licht nicht anmachen ..." "Dieses Kartäuserkloster soll unbewohnt oder von Geistern bevölkert sein; ein Licht würde uns denunzieren. Nehmen Sie meine Hand und folgen Sie mir."

Der Reisende zog seinen Handschuh aus und nahm die Hand des Mönchs. Es war eine sanfte Hand und, so fühlte man, unfähig zu all der Arbeit, die die primitive Aristokratie dieses Organs wegnimmt. Unter den Umständen, in denen sich der Reisende befand, ist alles ein Hinweis. Er fühlte sich wohl in dem Wissen, dass er es mit dem richtigen Mann zu tun hatte, und er folgte ihm von da an mit vollem Vertrauen. Nach ein paar Umwegen durch völlig dunkle Gänge betrat man eine Rotunde, die ihr Licht von oben erhielt. Das war natürlich der Speisesaal der Gefährten. Er wurde von ein paar Kerzen beleuchtet, die mit Kandelabern an der Wand angebracht waren. Ein Feuer wurde angezündet und brannte in einem großen Kamin, der mit trockenem Holz unterhalten wurde, mit wenig oder gar keinem Rauch.

Der Mönch bot dem Reisenden einen Platz an und sagte:

"Wenn unser Bruder müde ist, lassen wir ihn ausruhen; wenn unser Bruder hungrig ist, werden wir ihm das Abendessen servieren; wenn unser Bruder Lust hat zu schlafen, werden wir ihn in sein Bett bringen".

"Ich akzeptiere das alles", sagte der Reisende und streckte seine Glieder elegant und kräftig zugleich aus. Der Sitz, weil ich müde bin, das Abendessen, weil ich hungrig bin, das Bett, weil ich schlafen möchte. Aber, mit deiner Erlaubnis, mein liebster Bruder, wird jedes Ding der Reihe nach kommen."

Er warf seinen breitkrempigen Hut auf den Tisch, und indem er mit der Hand durch sein wallendes Haar fuhr, entblößte er eine breite Stirn, schöne Augen und ein Gesicht voller Gelassenheit. Der Mönch, der das Pferd in den Stall gebracht hatte, kehrte zurück, und als er von seinem Mitbruder befragt wurde, antwortete er, dass das Tier seine frische Einstreu und sein Gestell voll mit Futter habe.

Dann breitete er auf den ihm gegebenen Befehl hin eine Serviette am Ende des Tisches aus, stellte darauf eine Flasche Wein, ein Glas, ein kaltes Hähnchen, eine Pastete und ein Besteck mit Messer und Gabel.

"Wann immer du willst, Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden und zeigte ihm mit der Hand den bereitstehenden Tisch.

"Sofort", antwortete der Mönch.

Und ohne seinen Stuhl zu verlassen, näherte er sich dem Tisch und setzte sich davor. Der Reisende stürzte sich mutig auf das Huhn, trug zuerst den Schenkel und dann den Flügel auf seinen Teller. Dann, nach dem Huhn, kam die Pastete, von der er eine Scheibe aß, den Rest der Flasche in kleinen Stößen trank und seinen Wein brach, wie die Feinschmecker sagen. Die ganze Zeit über war der Mönch ein paar Schritte von ihm entfernt stehen geblieben und hatte sich nicht bewegt. Der Mönch war nicht neugierig, der Reisende war hungrig; keiner von beiden hatte sich ein Wort entlocken lassen. Als das Essen beendet war, nahm der Reisende seine Uhr aus der Tasche.

"Zwei Stunden, sagte er; wir müssen noch zwei Stunden auf das Tageslicht warten."

Dann sprach er mit dem Mönch:

"Wenn unsere Gefährten heute Nacht nicht zurückgekehrt sind", sagte er, "dürfen wir doch nicht bis zur nächsten Nacht auf sie warten, oder?"

"Wahrscheinlich", antwortete der Mönch, "wenn es nicht unbedingt notwendig ist, reisen unsere Brüder nicht bei Tag."

"Nun", sagte der Fremde, "von diesen zwei Stunden werde ich eine warten. Wenn unsere Brüder bis drei Uhr nicht da sind, bringen Sie mich auf mein Zimmer. In der Zwischenzeit, wenn Sie ein Geschäft haben, zögern Sie nicht für mich. Sie gehören zu einem schweigenden Orden; ich bin nur mit Frauen gesprächig. Sie haben doch keine hier, oder?"

"Nein", antwortete der Kartäuser.

"Nun, gehen Sie Ihren Geschäften nach, wenn Sie welche haben, und lassen Sie mich mit meinen Gedanken allein."

Der Kartäuser verbeugte sich, ging hinaus und ließ den Reisenden allein zurück, wobei er ihm vorsichtshalber noch eine zweite Flasche Wein hinstellte, bevor er ging. Der Gast dankte dem Mönch für seine Aufmerksamkeit mit einem Gruß und fuhr mechanisch fort, seinen Wein in kleinen Gläsern zu trinken und die Kruste seiner Pastete in kleinen Stücken zu essen.

"Wenn dies das Gewöhnliche unserer Kartäusermönche ist", murmelte er, "dann habe ich kein Mitleid mit ihnen. Pommard wie immer, eine Poularde (es ist wahr, dass wir im Land der Poularde sind) und eine Pastete von der Schnepfe... Es ist alles das gleiche, das Dessert fehlt."

Kaum war dieser Wunsch geäußert, trat der Mönch, der sich um Pferd und Reiter gekümmert hatte, ein und trug auf einem Teller eine Scheibe dieses schönen, grün gesprenkelten Sassenage-Käses, dessen Erfindung, wie man sagt, auf die Fee Mélusine zurückgeht. Ohne ein Bekenntnis zur Gier abzulegen, schien der Reisende, wie wir gesehen haben, empfänglich für die Bestellung eines Abendessens. Er sagte nicht, wie Brillat-Savarin es gesagt hatte: "Ein Essen ohne Käse ist eine Frau, der ein Auge fehlt", aber er meinte es zweifellos.

Eine Stunde lang leerte er seine Flasche Pommard und stach mit der Messerspitze in die Krümel seines Käses. Der kleine Mönch hatte ihn allein gelassen und war daher frei, dieser Doppelbeschäftigung zu frönen, wie er wollte. Der Reisende zog seine Uhr, es war drei Uhr.

Er suchte nach einer Türklingel, er konnte keine finden. Er war im Begriff, das Messer auf sein Glas zu klopfen, aber er fand, dass es eine große Freiheit war, sich eine große Freiheit von den würdigen Mönchen zu nehmen, die ihn so angenehm empfingen.

Da er nun sein selbst gegebenes Wort halten und zu seinem Bett gelangen wollte, legte er, um nicht einmal des Wortbruchs verdächtigt zu werden, seine Waffen auf den Tisch und betrat nackt, nur mit seinem Jagdmesser an der Seite, den Korridor, durch den er eingetreten war. Auf halbem Weg durch den Korridor traf er den Mönch, der ihn empfangen hatte.

"Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden. Zwei Signale haben soeben angekündigt, dass sich die Gefährte nähern; in fünf Minuten werden sie hier sein; ich wollte Sie gerade warnen."

"Nun", sagte der Reisende, "lass uns hingehen und sie treffen."

Der Mönch erhob keinen Einspruch", sagte der Reisende, "er kehrte um und ging in den Hof, gefolgt von dem Fremden. Der zweite Mönch öffnete die Doppeltür, wie er es bei dem Reisenden getan hatte. Bei offener Tür konnte man das Galoppieren mehrerer Pferde hören, die sich schnell näherten.

"Macht Platz, macht Platz", sagte der Mönch scharf, zog den Reisenden von seiner Hand weg und lehnte ihn gegen die Wand.

Und tatsächlich, zur gleichen Zeit raste ein Wirbelwind aus Männern und Pferden mit Donnergrollen durch das Gewölbe.

Der Reisende dachte einen Moment lang, dass die Gefährten verfolgt wurden. Er hat sich geirrt.

4. Kapitel: Der Verräter

Die Tür wurde hinter ihnen geschlossen. Der Tag war noch nicht gekommen. Allerdings war die Nacht schon weniger dunkel. Der Reisende sah mit einigem Erstaunen, dass die Gefährten einen Gefangenen brachten. Dieser Gefangene wurde hinter dem Rücken auf ein Pferd gebunden, wobei zwei Begleiter das Zaumzeug hielten. Die drei Reiter waren von vorne unter der Kutscheneinfahrt hereingekommen. Das Galoppieren ihrer Pferde trug sie an das andere Ende des Hofes. Zu zweit traten die anderen als nächstes ein und umringten sie. Alle hatten ihre Füße auf den Boden gestellt.

Für einen Moment war der Gefangene auf dem Pferd geblieben, aber sie hatten ihn der Reihe nach zu Fall gebracht.

"Lassen Sie mich mit Kapitän Morgan sprechen", sagte der Reisende zu dem Mönch, der sich bis dahin um ihn gekümmert hatte. Zunächst einmal muss er wissen, dass ich angekommen bin."

Der Mönch ging, um dem Anführer ein paar Worte ins Ohr zu sagen, und der Anführer kam scharf auf den Reisenden zu.

"Von wem sind Sie?" fragte er.

"Ist es notwendig, auf die übliche Weise zu antworten", fragte er, "oder soll ich einfach sagen, von wem ich komme, ja?"

"Da Sie hier sind, haben Sie die Anforderungen erfüllt. Sag mir, von wem Sie kommen."

"Ich komme von General Roundhead."

"Haben Sie einen Brief von ihm?"

"Hier ist er, Sir."

Der Reisende steckte seine Hand in die Tasche, aber Morgan hielt ihn auf.

"Später sagte er. Wir müssen uns zunächst mit dem Prozess und der Bestrafung eines Verräters befassen. Bringt den Gefangenen in die Ratskammer", sagte Morgan.

In diesem Moment hörte man den Galopp eines zweiten Reitertrupps.

Morgan hat zugehört.

"Das sind unsere Brüder", sagte er. "Öffnen Sie das Tor!"

Die Tür öffnete sich.

"Halt an!", rief Morgan.

Und ein zweiter Trupp von vier Männern kam fast genauso schnell wie der erste.

"Haben Sie den Gefangenen?", rief der Verantwortliche.

"Ja", antworteten die Gefährten von Jehu im Chor.

"Und Sie", fragte Morgan, "haben Sie den Bericht bekommen?"

"Ja", antworteten die vier Angekommenen mit einer Stimme.

"Dann ist alles gut", sagte Morgan, "und der Gerechtigkeit wird Genüge getan."

Dies war geschehen.

Wie wir schon sagten, zogen mehrere Banden, bekannt als die Gefährten des Jehu oder die Rächer, und sogar beides, von Marseille bis Besançon durch das Land. Eine stand in der Nähe von Avignon, die andere im Jura; die dritte schließlich dort, wo wir sie gesehen haben, nämlich im Kartäuserkloster von Seillon.

Da alle jungen Männer, die diese Banden bildeten, zu örtlichen Familien gehörten, trennten sie sich, sobald der geplante Coup gelungen oder gescheitert war, und jeder ging nach Hause. Eine Viertelstunde später lief unser Postkutschenräuber, den Hut im Ohrwinkel, den Blick in den Augen und einen Zwinkerer in der Hand, durch die Stadt, erkundigte sich nach den Ereignissen und wunderte sich über die unglaubliche Frechheit dieser Männer, denen nichts heilig war, nicht einmal das Geld des Direktoriums. Wie konnte man nun junge Männer, von denen einige reich waren, einige von hoher Geburt, einige mit den ersten Autoritäten der Städte verwandt waren, verdächtigen, den Job von Straßenräubern zu machen? Sie wurden also nicht verdächtigt; aber wenn sie verdächtigt worden wären, hätte es niemand auf sich genommen, sie zu denunzieren.

Die Regierung sah jedoch mit großem Bedauern, dass ihr Geld von seinem Ziel abgelenkt wurde, den Weg in die Bretagne statt nach Paris nahm und in der "caisse des chouans" statt in der "caisse des directeurs" landete. Also wollte es sich mit seinen Feinden schlau machen.

In einer der Postkutschen, die das Geld fuhren, kamen sieben oder acht Gendarmen, die als Bürgerliche gekleidet waren, ihre Gewehre und Pistolen vor die Kutsche gebracht hatten und den ausdrücklichen Befehl erhielten, einen dieser Räuber lebend zu fassen. Die Sache war so geschickt gemacht, dass die Gefährten Jehus nichts davon hörten. Das Gefährt, das das ehrliche Aussehen einer gewöhnlichen Postkutsche hatte, also voller Bürger war, wagte sich in die Cavaillon-Schlucht und wurde von acht maskierten Männern angehalten; ein lebhaftes Schießen, das vom Inneren des Wagens ausging, verriet den Gefährten von Jehu die List, die, wenig neugierig, einen nutzlosen Kampf anzufangen, ihre Reittiere in einen Galopp versetzten und dank der Vorzüglichkeit ihrer Pferde bald verschwanden. Aber das Pferd eines von ihnen hatte sich durch eine Kugel den Oberschenkel verletzt und war auf seinen Reiter gefallen. Der Reiter, der von seinem Pferd erfasst wurde, konnte nicht entkommen und wurde von den Gendarmen aufgegriffen, die damit den doppelten Auftrag erfüllt hatten, den sie erhalten hatten, nämlich das Geld der Regierung zu verteidigen und einen derjenigen in die Finger zu bekommen, die es nehmen wollten.

Wie die alten Freimaurer, wie die Erleuchteten des 18. Jahrhunderts, wie die modernen Freimaurer, gingen die Affiliates, um als Gefährten aufgenommen zu werden, durch grausame Prüfungen und legten schreckliche Eide ab. Einer dieser Eide war es, niemals einen Mitstreiter zu denunzieren, egal welche Qualen man ertragen musste. Wenn Schwäche herrschte, wenn der Name eines Komplizen aus dem Mund des Gefangenen entwich und an die Stelle der Gerechtigkeit trat, die als Belohnung für die Denunziation Gnade gewährte oder das Urteil milderte, hatte der erste Gefährte das Recht, dem Gefangenen einen Dolch ins Herz zu stoßen.

Nun hatte der auf der Straße von Marseille nach Avignon gemachte Gefangene, dessen Kriegsname Hector war und der mit richtigem Namen Fargas hieß, nachdem er lange sowohl Versprechungen als auch Drohungen widerstanden hatte, endlich des Gefängnisses überdrüssig, durch den Mangel an Schlaf gequält, die schlimmsten aller Folterungen über sich ergehen lassen, endlich ein Geständnis abgelegt und seine Komplizen benannt.

Aber sobald die Angelegenheit bekannt geworden war, hatten die Richter eine solche Flut von Drohungen erhalten, sei es in Briefen oder mündlich, dass sie beschlossen hatten, die Untersuchung auf die andere Seite Frankreichs zu verlegen, und dass sie die kleine Stadt Nantua, am äußersten Ende des Departements Ain gelegen, ausgewählt hatten, um den Prozess dort zu verfolgen.

Aber zur gleichen Zeit, als der Gefangene, alle Vorsichtsmaßnahmen für seine Sicherheit getroffen, nach Nantua geschickt wurde, hatten die Gefährten von Jéhu aus der Kartause Seillon die Nachricht von dem Verrat und der Überführung des Verräters erhalten.

Es liegt an euch, wurde ihnen gesagt, die ihr die treuesten Brüder des Ordens seid, es liegt an Morgan, eurem Anführer, dem rücksichtslosesten und abenteuerlichsten von uns allen, seine Gefährten zu retten, indem er den Bericht, der sie anklagt, vernichtet und ein schreckliches Exempel an der Person desjenigen statuiert, der ihn verraten hat. Er solle gerichtet, verurteilt, erstochen werden, so der Brief, und mit dem rachsüchtigen Dolch in der Brust den Augen aller ausgesetzt werden.

Es war diese schreckliche Mission, die Morgan gerade erfüllt hatte.

Er war mit 10 seiner Gefährten nach Nantua gereist... Sechs von ihnen hatten, nachdem sie den Wächter geknebelt hatten, an die Gefängnistür geklopft und mit einer Pistole an der Kehle den Wächter gezwungen, sie zu öffnen. Im Gefängnis angekommen, hatte man ihnen Fargas Verlies gezeigt, sie von der Wache und dem Kerkermeister dorthin geführt, sie beide in das Verlies des Gefangenen gesperrt, den Gefangenen auf ein mitgebrachtes Pferd gebunden und im vollen Galopp losgeritten.

Die anderen vier hatten sich derweil des Schreibers bemächtigt und ihn gezwungen, sie in das Büro des Schreibers zu bringen, zu dem er den Schlüssel hatte und wo er in Momenten des Drucks manchmal die ganze Nacht arbeitete. Dort erhielten sie das gesamte Verfahren, die Vernehmungen, mit den unterschriebenen Denunziationen der Angeklagten. Dann, um den Schreiber zu retten, der sie anflehte, ihn nicht zu verlieren, und der vielleicht nicht den ganzen Widerstand geleistet hatte, den er hätte leisten können, leerten sie etwa zwanzig Kisten, steckten sie in Brand, schlossen die Tür der Registratur, gaben den Schlüssel dem Schreiber zurück, der frei war, nach Hause zu gehen, und verließen ihrerseits im Galopp die Registratur, wobei sie die Prozessunterlagen mitnahmen und die Registratur in Ruhe brennen ließen.

Unnötig zu sagen, dass sie für diese Expedition alle maskiert waren.

Deshalb hatte der zweite Trupp beim Betreten des Klosterhofs gerufen: "Habt ihr den Gefangenen?" und warum der erste Trupp, nachdem er mit "Ja" geantwortet hatte, gefragt hatte: "Und haben Sie den Bericht? "Und das ist auch der Grund, warum Morgan auf die bejahende Antwort hin mit jener Stimme, die nie Widersprechende fand, sagte: "Dann ist alles gut, und der Gerechtigkeit wird Genüge getan werden."

5. Kapitel: Das Urteil

Der Gefangene war ein junger Mann zwischen zweiundzwanzig und dreiundzwanzig Jahren, der eher wie eine Frau als ein Mann aussah, so weiß und dünn war er. Er war kahlköpfig und im Hemd, hatte nur seine Hose und Stiefel an. Die Gefährten hatten ihn, so wie er war, in seinen Kerker geholt und ihn entfernt, ohne ihm einen Gedanken zu schenken.

Sein erstes Gefühl war es gewesen, an seine Befreiung zu glauben. Diese Männer, die in seinen Kerker hinabstiegen, waren zweifellos Jehus Gefährten, d.h. Männer mit derselben Meinung und denselben Banden wie er. Aber als er gesehen hatte, wie sie ihm die Hände fesselten, als er durch die Masken hindurch die Blitze gesehen hatte, die ihre Augen warfen, da hatte er begriffen, dass er in Hände geraten war, die viel schrecklicher waren als die der Richter, in die Hände derer, die er denunziert hatte, und dass er von Komplizen, die er hatte verlieren wollen, nichts zu erwarten hatte.

Auf dem ganzen Weg dorthin hatte er keine einzige Frage gestellt, und niemand hatte mit ihm gesprochen. Die ersten Worte, die er von seinen Richtern hörte, waren die, die sie gerade ausgesprochen hatten. Er war sehr blass, gab aber kein anderes Zeichen von Emotion als diese Blässe.

Auf Morgans Befehl hin durchquerten die falschen Mönche den Kreuzgang. Der Gefangene ging zunächst zwischen zwei Begleitern hindurch, die jeweils eine Pistole in der Hand hielten.

Der Kreuzgang wurde durchquert, und wir betraten den Garten. Es war etwas Beängstigendes an dieser Prozession von zwölf Mönchen, die schweigend in der Dunkelheit gingen. Sie gingen auf die Tür der Zisterne zu. Einer von denen, die in der Nähe des Gefangenen gingen, störte einen Stein; unter dem Stein befand sich ein Ring; mit Hilfe dieses Rings hob er die Platte an, die den Eingang zu einer Treppe verschloss.

Der Gefangene zögerte einen Moment, so sehr, dass der Eingang zum Untergrund dem eines Grabes glich. Die beiden Mönche, die neben ihm gingen, stiegen zuerst hinunter, und dann nahmen sie in einer Rille im Stein zwei Fackeln, die dazu da waren, mit ihrem Licht diejenigen zu leiten, die in diese dunklen Gewölbe eintreten wollten. Sie schlugen das Feuerzeug, zündeten die Fackeln an und sagten nur dieses eine Wort:

"Komm runter!"

Der Gefangene gehorchte.

Die Mönche verschwanden bis auf den letzten Mann unter dem Gewölbe. Wir gingen drei oder vier Minuten lang, dann kamen wir an ein Tor; einer der beiden Mönche nahm einen Schlüssel aus seiner Tasche und öffnete es.

Wir befanden uns in der Kellergruft.

Am Boden des Gewölbes befand sich die Tür einer alten unterirdischen Kapelle, die die Gefährten von Jehu zu ihrem Ratszimmer gemacht hatten. In der Mitte stand ein mit einem schwarzen Tuch bedeckter Tisch, und an der Wand zu beiden Seiten der Kapelle warteten zwölf geschnitzte Stühle, auf denen die Kartäusermönche saßen, um das Totenamt zu singen. Auf dem Tisch lagen ein Tintenfass, mehrere Stifte und ein Notizbuch mit Papier; zwei eiserne Zapfen ragten aus der Wand, wie Hände, die bereit waren, die Fackeln aufzunehmen. Sie wurden dazu gedrängt.

Die zwölf Mönche stellten sich jeweils in einen Stall. Der Gefangene wurde auf eine Trittleiter am Ende eines Tisches gesetzt; auf der anderen Seite des Tisches stand der Reisende, der einzige, der keine Mönchskutte trug, der einzige, der nicht maskiert war.

Morgan hat gesprochen:

"Herr Lucien de Fargas", sagte er, "war es wirklich aus eigenem Willen und ohne von irgendjemandem gezwungen oder genötigt worden zu sein, dass Sie unsere Brüder des Südens gebeten haben, sich unserer Vereinigung anzuschließen, und dass Sie nach den üblichen Prüfungen unter dem Namen Hector in diese Vereinigung eingetreten sind?"

Der junge Mann neigte den Kopf zum Zeichen der Mitgliedschaft.

"Es ist mein voller und ganzer Wille, ohne dass ich dazu gezwungen werde", sagte er.

"Sie haben die üblichen Eide geleistet und wussten daher, welche schreckliche Strafe auf diejenigen zukommen würde, die dies nicht tun?"

"Ich wusste es", antwortete der Gefangene.

"Sie wussten, dass jeder Gefährte, der selbst unter der Folter die Namen seiner Komplizen preisgibt, mit der Todesstrafe bedroht ist, und dass diese Strafe ohne Aufschub oder Verzögerung verhängt wird, solange der Beweis für sein Verbrechen erbracht wird?"

"Ich wusste es".

"Wer könnte Sie dazu gebracht haben, Ihre Eide zu brechen?"

"Die Unmöglichkeit, dieser Folter namens Schlafentzug zu widerstehen... Fünf Nächte habe ich widerstanden, in der sechsten habe ich um den Tod gebeten, um den Schlaf. Sie wollten es mir nicht geben. Ich suchte nach jeder Möglichkeit, mir das Leben zu nehmen; die Vorsichtsmaßnahmen waren von meinen Kerkermeistern so gut getroffen, dass ich keine fand. Ich versprach, am nächsten Tag Enthüllungen zu machen, und hoffte, dass man mich schlafen lassen würde, aber sie verlangten, dass ich sie jetzt machen sollte. Da stammelte ich in meiner Verzweiflung, verrückt vor Schlaflosigkeit, unterstützt von zwei Männern, die mich im Stehen am Schlafen hinderten, die vier Namen von M. de Valensolles, M. de Barjols, M. de Jayat und M. de Ribier."

Einer der Mönche holte aus seiner Tasche das Prozessprotokoll, das er aus der Gerichtskanzlei entnommen hatte, suchte die Seite mit der Aussage und legte sie vor die Augen des Gefangenen.

"Das ist richtig", sagte er.

"Und Ihre Unterschrift, sagte der Mönch, erkennen Sie sie?"

"Ich erkenne es", antwortete der junge Mann.

"Haben Sie keine Ausrede?", fragte der Mönch.

"Keine", antwortete der Gefangene. Ich wusste, dass ich mit dem Eintrag meines Namens unten auf dieser Seite mein Todesurteil unterschreibe; aber ich wollte schlafen."

"Hast du noch ein Gnadengesuch für mich, bevor du stirbst?"

"Nur eine."

"Sprechen Sie."

"Ich habe eine Schwester, die ich liebe und die mich anbetet. Wir sind beide Waisenkinder, wir sind zusammen aufgewachsen, wir haben uns nie getrennt. Ich möchte an meine Schwester schreiben."

"Es steht Ihnen frei, dies zu tun; nur werden Sie am Ende Ihres Briefes den Nachsatz schreiben, den wir Ihnen diktieren werden."

"Danke", sagte der junge Mann.

Er stand auf und salutierte.

"Wollen Sie meine Hände losbinden", sagte er, "damit ich schreiben kann?"

Dieser Wunsch wurde erfüllt. Morgan, der ständig mit ihm gesprochen hatte, schob das Papier, die Feder und die Tinte vor sich her. Der junge Mann schrieb, mit fester Hand, über den Wert einer Seite.

"Ich bin fertig, meine Herren", sagte er. Werden Sie mir das Postskriptum diktieren?"

Morgan näherte sich, legte einen Finger auf das Papier, während der Gefangene schrieb.

"Sind Sie bereit?", fragte er.

"Ja", antwortete der junge Mann.

Ich sterbe, weil ich einen heiligen Schwur nicht gehalten habe. Deshalb erkenne ich an, dass ich den Tod verdient habe. Wenn Sie meinem Leichnam ein Begräbnis geben wollen, wird mein Körper heute Abend auf dem Platz der Präfektur von Bourg niedergelegt. Der Dolch, der in meiner Brust stecken wird, wird zeigen, dass ich nicht als Opfer eines feigen Mordes sterbe, sondern einer gerechten Rache.

Dann zog Morgan einen geschmiedeten Dolch, Klinge und Griff, unter seiner Robe hervor, aus einem einzigen Stück Eisen. Es hatte die Form eines Kreuzes, so dass der Verurteilte in seinen letzten Momenten in Abwesenheit eines Kruzifixes mit ihm sich verbinden konnte.

"Wenn Sie es wünschen, Sir", sagte er zu ihm, "werden wir Ihnen die Gunst gewähren, Sie selbst richten zu lassen. Hier ist der Dolch. Fühlen Sie die Hand sicher genug?"

Der junge Mann dachte einen Moment lang nach.

"Nein", sagte er, "ich werde Angst haben, mich zu verfehlen."

- Das ist gut", sagte Morgan. Legen Sie die Adresse zu dem Brief Ihrer Schwester".

Der junge Mann faltete den Brief und schrieb:

An Mademoiselle Diana de Fargas, in Nimes.

"Jetzt, Sir", sagte Morgan, "haben Sie zehn Minuten Zeit, Ihr Gebet zu sprechen."

Der alte Altar der Kapelle stand noch, obwohl er verstümmelt war. Der Verurteilte ging hin und kniete darauf nieder. In der Zwischenzeit wurde ein Blatt Papier in zwölf Stücke gerissen, und auf einem der Stücke war ein Dolch gezeichnet. Die zwölf Stücke wurden in den Hut des Boten gesteckt, der gerade angekommen war, um Zeuge dieses Racheaktes zu werden. Dann, bevor der Verurteilte sein Gebet beendet hatte, zog jeder der Mönche ein Stück Papier aus dem Hut. Derjenige, dem das Amt des Scharfrichters zustand, sprach kein Wort; er nahm nur den Dolch vom Tisch und versuchte, die Spitze auf den Finger zu setzen. Nach zehn Minuten stand der junge Mann auf.

"Ich bin bereit", sagte er.

Dann, ohne zu zögern, ohne zu zaudern, stumm und starr, ging der Mönch, dem das höchste Amt zustand, geradewegs auf ihn zu und stieß den Dolch in seine linke Brust. Ein Schmerzensschrei war zu hören, und dann fiel ein Körper auf die Platten der Kapelle, aber es war alles vorbei. Der Verurteilte war tot. Die Klinge des Dolches war durch sein Herz gegangen.

"So vergeht", sagte Morgan, "jeder Gefährte unserer heiligen Vereinigung, der seine Eide nicht hält!

"So sei es!", antworteten alle Mönche, die der Hinrichtung beigewohnt hatten, im Chor.

6. Kapitel: Diana de Fargas

Etwa zur gleichen Zeit wo der unglückliche Lucien de Fargas in der unterirdischen Kapelle des Kartäuserklosters von Seillon sein Leben aushauchte, hielt ein Postwagen vor der Auberge du Dauphin in Nantua.

Diese Auberge du Dauphin hatte in Nantua und Umgebung einen gewissen Ruf, der auf den bekannten Ansichten ihres Besitzers, René Servet, beruhte.

Ohne zu wissen warum, war Meister René Servet ein Royalist. Dank der Abgeschiedenheit Nantuas von jedem großen bevölkerten Zentrum und vor allem dank des sanften Humors seiner Bewohner hatte Meister René Servet die Revolution überstehen können, ohne sich um seine Meinungen sorgen zu müssen, wie öffentlich sie auch immer gewesen sein mögen.

Es muss jedoch gesagt werden, dass der würdige Mann alles getan hatte, was er konnte, um verfolgt zu werden. Er hatte nicht nur den Titel "Auberge du Dauphin" in seinem Gasthaus beibehalten, sondern auch im Schwanz des phantastischen Fisches, dem Schwanz, der frech aus dem Meer ragte, ein Profil des armen kleinen Prinzen zeichnen lassen, der vier Jahre lang im Tempelgefängnis eingesperrt war und dort gerade nach der thermidorischen Reaktion gestorben war.

Auch alle, die im Umkreis von zwanzig Meilen - und die Zahl war groß - im Departement oder außerhalb des Departements Ain die Ansichten von René Servet teilten, versäumten es nicht, zu ihm zu kommen und bei ihm zu bleiben, und um nichts in der Welt hätten sie eingewilligt, woanders hinzugehen und zu bleiben.

Es ist daher nicht verwunderlich, dass ein Poststuhl, der in Nantua Halt machen musste, seinen Inhalt im Gegensatz zum demokratischen Gasthaus des Boule-d'Or im aristokratischen Hotel des Dauphin deponierte.

Beim Geräusch des Stuhls, obwohl es kaum fünf Uhr morgens war, sprang Meister René Servet von seinem Bett herunter, zog sich weiße Unterhosen und Strümpfe an, stülpte seine Pantoffeln über und stand, nur mit einem großen Waschbeckenmantel bekleidet, seine Baumwollmütze in der Hand haltend, auf der Schwelle seiner Tür, als eine junge und schöne Person zwischen achtzehn und zwanzig Jahren aus dem Wagen stieg.

Sie war schwarz gekleidet, und trotz ihrer großen Jugend und Schönheit war sie allein unterwegs.

Sie antwortete mit einem kurzen Knicks auf die unterwürfige Begrüßung, die ihr Meister René Servet entgegenbrachte, und fragte ihn, ohne auf seine Serviceangebote zu warten, ob er in seinem Hotel ein gutes Zimmer und eine Toilette habe. Meister René zeigte auf N∘ 7 im ersten Stock; das Beste, was er hatte.

Die junge Frau, ungeduldig, ging selbst zu der Holzplatte, an der die Schlüssel an Nägeln hingen und die die Nummer des Zimmers anzeigte, das jeder dieser Schlüssel öffnete.

"Sir", sagte sie, "würden Sie so freundlich sein, mich nach Hause zu begleiten? Ich habe ein paar Fragen an Sie. Sie werden das Dienstmädchen zu mir schicken, wenn Sie gehen."

Rene Servet beugte sich zu Boden und beeilte sich zu gehorchen. Er ging voraus, die junge Frau folgte ihm. Als sie im Zimmer ankamen, schloss die Reisende die Tür hinter sich, setzte sich auf einen Stuhl und wandte sich an den Gastwirt, der noch stand:

"Meister Servet", sagte sie fest, "ich kenne Sie mit Namen und Ruf. Sie sind inmitten der blutigen Jahre, die wir gerade durchgemacht haben, wenn nicht ein Verteidiger, so doch zumindest ein Unterstützer der guten Sache geblieben. Also bin ich direkt zu Ihnen nach Hause gekommen. "

Sie erweisen mir die Ehre, gnädige Frau", sagte der Gastwirt und verbeugte sich.

Sie fuhr fort:

"Ich werde daher alle Umwege und Präambeln vernachlässigen, die ich bei einem Mann verwenden würde, dessen Meinung unbekannt oder zweifelhaft ist. Ich bin ein Royalist: Das ist ein Titel zu Ihrem Vorteil. Sie sind ein Royalist: Das ist ein Titel, dem ich vertraue. Ich kenne hier niemanden, nicht einmal den Präsidenten des Hofes, für den ich einen Brief von seinem Schwager in Avignon habe, also ist es ganz einfach, dass ich mich an Sie wende."

"Ich warte, gnädige Frau", antwortete Rene Servet, "dass Sie mir die Ehre erweisen, mir zu sagen, wie ich Ihnen zu Diensten sein kann."

"Haben Sie gehört, Sir, dass vor zwei oder drei Tagen ein junger Mann namens Lucien de Fargas in die Gefängnisse von Nantua gebracht wurde?"

"Ja, Madam, es sieht so aus, als ob er hier vor Gericht gestellt wird, oder besser gesagt in Bourg. Er ist Mitglied, so wurde uns versichert, dieser Vereinigung, die sich die Gefährten des Jehu nennt."

Kennen Sie den Zweck dieser Vereinigung, Sir?", fragte die junge Dame.

"Ich glaube, es geht darum, Geld von der Regierung zu nehmen und es an unsere Freunde in der Vendée und der Bretagne weiterzugeben."

"Genau, Sir, und die Regierung würde diese Männer gerne wie gewöhnliche Diebe behandeln!"

"Ich glaube, gnädige Frau", antwortete René Servet mit einer Stimme voller Zuversicht, "dass unsere Richter intelligent genug sein werden, um einen Unterschied zwischen ihnen und Verbrechern zu erkennen."

"Kommen wir nun zum Ende meiner Reise. Man glaubte, dass der Angeklagte, also mein Bruder, in den Gefängnissen von Avignon in einiger Gefahr war, und er wurde ans andere Ende Frankreichs transportiert. Ich würde ihn gerne sehen. An wen sollte ich mich für diesen Gefallen wenden?"

"Genau, Madam, an den Präsidenten, für den Sie einen Brief haben."

"Was für ein Mann ist er?"

"Vorsichtig, aber hoffentlich gut überlegt. Ich werde Sie zu seinem Haus fahren lassen, wann immer Sie es wünschen."

Fräulein de Fargas zog ihre Uhr, es war kaum halb fünf Uhr morgens.

"Ich kann aber nicht zu so einer Stunde in sein Haus kommen", murmelte sie. Ins Bett gehen? Ich habe keine Lust zu schlafen."

Dann, nach einem Moment des Nachdenkens:

"Sir", fragte sie, "auf welcher Seite der Stadt sind die Gefängnisse?"

"Wenn Madame diesen Weg gehen möchte", sagte Meister Servet, "würde ich die Ehre beanspruchen, sie zu begleiten."

"Nun, Sir, servieren Sie mir eine Tasse Milch, Kaffee, Tee, was immer Sie wollen, und ziehen Sie sich fertig an ... Bis ich hinein kann, möchte ich die Wände sehen, in denen mein Bruder eingesperrt ist."

Der Hotelier gab keinen Kommentar ab. Der Wunsch war in der Tat ganz natürlich; er ging nach unten und brachte dem jungen Reisenden eine Tasse Milch und Kaffee. Nach zehn Minuten kam sie herunter und fand Meister René Servet in seiner Sonntagstracht vor, bereit, sie durch die Straßen der kleinen Stadt zu führen, die von dem Benediktiner Saint Amand gegründet wurde und in deren Kirche Karl der Kahle schläft, wahrscheinlich in einem friedlicheren Schlaf, als es für ihn der Schlaf des Lebens war.

Die Stadt Nantua ist nicht groß. Nach einem fünfminütigen Fußmarsch kamen wir am Gefängnis an, vor dem sich eine große Menschenmenge und ein großes Gerücht befanden.

Alles ist eine Vorahnung für diejenigen, die Freunde in Gefahr haben. Fräulein de Fargas hatte unter dem tödlichen Vorwurf mehr als einen Freund, einen Bruder, den sie anbetete. Plötzlich schien es ihr, dass ihrem Bruder der Lärm und die Anwesenheit der Menge nicht fremd waren, und sie schrie auf und ergriff den Arm ihres Führers:

"Oh, mein Gott, was ist passiert?

- Das werden wir herausfinden, Fräulein", antwortete René Servet, viel weniger leicht zu bewegen als seine schöne Begleiterin.

Was passiert war, wusste noch niemand so recht. Als sie um zwei Uhr morgens gekommen waren, um die Wache abzulösen, hatten sie sie geknebelt, mit gefesselten Armen und Beinen, in ihrer Wache vorgefunden. Alles, was sie sagen konnte, war, dass sie, von vier Männern überrascht, verzweifelten Widerstand geleistet hatte, was nur dazu führte, dass sie in den Zustand versetzt wurde, in dem sie war. Was passiert war, nachdem sie im Wachhaus gefesselt worden war, konnte sie nicht sagen. Sie glaubte nur, dass es das Gefängnis war, mit dem die Verbrecher zu tun hatten. Der Bürgermeister, der Polizeipräsident und der Feuerwehrkommandant wurden über den Vorfall informiert. Die drei Obrigkeiten trafen sich zu einem außerordentlichen Rat und brachten den Wächter vor sie, und er wiederholte seine Geschichte.

Nach einer halben Stunde der Überlegung und noch unwahrscheinlicheren und absurderen Vermutungen wurde beschlossen, dort zu enden, wo sie hätten beginnen sollen, nämlich beim Gefängnis zuzuschlagen.

Trotz des immer lauter werdenden Klopfens war niemand zum Öffnen gekommen; aber die Hammerschläge hatten die Bewohner der Häuser in der Nachbarschaft geweckt. Sie standen an den Fenstern ihrer Häuser, und es kam zu Verhaftungen, so dass der Schlosser geholt werden musste.

Inzwischen war der Tag gekommen, die Hunde hatten gebellt, die wenigen Passanten hatten sich neugierig um den Bürgermeister und den Polizeikommissar versammelt, und als der Feuerwehrmann mit dem Schlosser zurückkehrte, also gegen vier Uhr morgens, hatte er schon eine vernünftige Versammlung vor dem Gefängnistor vorgefunden. Der Schlosser bemerkte, dass alle seine Nachtigallen nutzlos wären, wenn die Türen innen geschlossen und verriegelt wären. Aber der Bürgermeister, ein Mann von großem Verstand, befahl ihm, es zuerst zu versuchen, und dass wir danach sehen würden. Da es Jehus Gefährten nicht gelungen war, gleichzeitig auszusteigen und die Schlösser einzuziehen, und sie sich damit begnügten, die Türen hinter sich herzuziehen, öffnete sich die Tür zur großen Zufriedenheit der wachsenden Menge.

Alle versuchten daraufhin, in das Gefängnis zu stürmen; aber der Bürgermeister stellte den Feuerwehrmann als Wache vor die Tür und verbot ihm, jemanden hineinzulassen. Kraft war es, dem Gesetz zu gehorchen. Die Menge wuchs, aber der Befehl des Bürgermeisters wurde befolgt.

Es gibt nicht viele Kerker im Nantua-Gefängnis. Sie bestehen aus drei unterirdischen Kammern, aus einer davon konnte man Stöhnen hören. Das Stöhnen erregte die Aufmerksamkeit des Bürgermeisters, der diejenigen befragte, die sie durch die Tür schoben, und bald erkannte, dass die Verursacher des Stöhnens keine anderen waren als der Hausmeister und der Kerkermeister selbst.

Dies war der Punkt der städtischen Untersuchung, als Diana de Fargas und der Besitzer des Hotel du Dauphin auf dem Gefängnisplatz angekommen waren.

7. Kapitel: Was über drei Monate lang das Gesprächsthema in der Kleinstadt Nantua war?

Die erste Frage von Meister René Servet:

"Was ist denn bitte los, Compère Bidoux, im Gefängnis? "

Der Angesprochene antwortete:

"Außergewöhnliche Dinge, Herr Servet, die man noch nie gesehen hat! Sie fanden die Wache heute Morgen in ihrem Wachhaus, als sie sie aufrichteten, geknebelt und gefesselt wie eine Wurst; und in diesem Moment scheint es, dass sie gerade Pater Nightingale und seinen Kerkermeister in einem Kerker eingesperrt gefunden haben. In welcher Zeit leben wir, mein Gott, in welcher Zeit leben wir?"

In der grotesken Gestalt, die den Gesprächspartner von Meister René Servet umhüllte, hatte Diana die Wahrheit erkannt. Jedem intelligenten Geist war klar, dass, solange der Pförtner und der Kerkermeister in den Kerkern waren, die Gefangenen draußen sein mussten.

Diana löste sich von Meister Renés Arm, eilte auf das Gefängnis zu, brach durch die Menge und drang zur Tür vor.

Dort hörte sie das Folgende:

"Der Gefangene ist geflohen!"

Zur gleichen Zeit erschienen Pater Rossignol und der Kassierer im Gefängnis, nachdem sie von dem Schlosser, der ihnen die Tür geöffnet hatte, und dann von dem Bürgermeister und dem Polizeipräsidenten aus ihrem Kerker geholt worden waren.

"Wir kommen nicht durch!", sagte der Feuerwehrmann zu Diana.

"Diese Anweisung, die für alle gegeben wird, ist nicht für mich gegeben, antwortete Diana. Ich bin die Schwester des Gefangenen, der geflohen ist."

Dieser Grund mag in Sachen Gerechtigkeit nicht sehr schlüssig gewesen sein, aber er trug jene Logik des Herzens in sich, gegen die sich der Mann so sehr wehrt.

"In diesem Fall ist es etwas anderes", sagte der Feuerwehrmann und hob seinen Degen. Pass, Mademoiselle."

Und Diana ging vorbei, zum großen Erstaunen der Menge, die den Beginn einer neuen Episode des Dramas sah, und flüsterte leise:

"Sie ist die Schwester des Gefangenen."

Jetzt wusste jeder in Nantua, wer der Gefangene war und aus welchem Grund er festgehalten wurde.

Zunächst waren Pater Rossignol und sein Kassierer in einem solchen Zustand der Niedergeschlagenheit und des Schreckens, dass weder der Bürgermeister noch der Polizeikommissar ein Wort aus ihnen herausbekamen. Glücklicherweise hatte dieser die Idee, jeden von ihnen ein Glas Wein trinken zu lassen, was Pater Rossignol die Kraft gab, zu erzählen, dass sechs maskierte Männer in sein Gefängnis eingedrungen waren, ihn und seinen Kerkermeister Rigobert gezwungen hatten, in den Kerker hinabzusteigen, und dass sie, nachdem sie den zwei Tage zuvor hereingebrachten Gefangenen ergriffen hatten, sie beide an dessen Stelle eingesperrt hatten. Von diesem Zeitpunkt an wussten sie nicht, was geschehen war.

Das war alles, was Diana im Moment wissen wollte, und sie, überzeugt davon, dass ihr Bruder von den Gefährten Jehus entführt worden war, entsprechend der Bezeichnung der maskierten Männer, die Pater Rossignol über die Eindringlinge in das Gefängnis gegeben hatte, eilte aus dem Gefängnis. Aber dort war sie von allen Leuten umringt, die, nachdem sie gehört hatten, dass sie die Schwester des Gefangenen war, von ihr einige Einzelheiten über ihre Flucht erfahren wollten.

Diana sagte in zwei Worten alles, was sie selbst wusste, und gesellte sich mit großer Mühe zu Meister René Servet, und sie war im Begriff, ihm den Befehl zu geben, nach Postpferden zu fragen, um sofort abzureisen, als sie einen Mann laut verkünden hörte, dass das Feuer in der Registratur gelegt worden war, eine Nachricht, die das Privileg hatte, mit der Flucht des Gefangenen die Aufmerksamkeit der Menge zu teilen.

Tatsächlich hatten sie auf dem Gefängnisplatz gerade so ziemlich alles erfahren, was man wissen konnte, während diese unerwartete Episode sicherlich einen neuen Weg für Vermutungen eröffnete. Es war fast sicher, dass zwischen dem Brand des Standesamtes und der Entführung von Dianas Bruder ein Zusammenhang bestand. Das hat auch das Mädchen gedacht. Der Befehl, die Pferde in die Kutsche zu bringen, kam ihr nicht mehr über die Lippen, und sie begriff, dass das Feuer im Pfropfhaus ihr neue Details liefern würde, die vielleicht nicht nutzlos waren.

Die Zeit war vergangen. Es war acht Uhr morgens. Es war Zeit, zum Magistrat zu gehen, für den sie einen Brief hatte. Außerdem erklärten die außergewöhnlichen Ereignisse, die gerade in der kleinen Stadt Nantua stattgefunden hatten, vor allem seitens einer Schwester, warum dieser Besuch etwas früh am Morgen stattfand. Diana bat daher ihren Gastgeber, sie in das Haus von Herrn Perignon zu bringen: so hieß der Präsident des Hofes.

Herr Pérignon war als einer der ersten von der doppelten Nachricht geweckt worden, die die ganze Stadt Nantua bewegt hatte. Aber er hatte sich dem Punkt zugewandt, der ihn als Richter vor allem interessierte, nämlich der Gerichtskanzlei.

Er war gerade nach Hause zurückgekehrt, als man es ihm sagte:

"Fräulein Diana de Fargas!"

Als er bei der Registratur ankam, fand er das Feuer gelöscht; aber das Feuer hatte bereits einen Teil der Akten verzehrt, die ihm als Weide gegeben worden waren. Er hatte den Concierge befragt, der ihm gesagt hatte, dass der Schreiber gegen halb zwölf Uhr abends mit zwei Herren sein Büro betreten hatte; dass er, der Concierge, es nicht für nötig gehalten hatte, sich darüber Gedanken zu machen, was sie taten, da der Schreiber manchmal abends kam, um nach Urteilen zu schauen, die er zu Hause machte.

Aber kaum war der Schreiber gegangen, sah er einen großen Schein, stand auf und fand einen großen Kamin angezündet, der mit den hölzernen Schränken an der Wand, in denen die Kartons standen, in Verbindung stand.

Dann hatte er den Kopf nicht verloren, hatte die brennenden Papiere von denen getrennt, die von der Flamme noch nicht erreicht wurden, und mit einer Kanne aus einem Bottich voller Wasser im Keller geschöpft, um schließlich das Feuer zu löschen.

Der tapfere Hausmeister hatte keinen weiteren Verdacht als den eines Unfalls; Da aber die Flamme verschiedene Schäden angerichtet hatte, die er durch seine Geistesgegenwart wohl ein großes Unglück verhinderte, hatte er nach dem Aufwachen allen von dem Ereignis erzählt, und da sein Interesse eher darin bestand, es zu übertreiben, als es zu mildern, so hieß es um sieben Uhr morgens in der ganzen Stadt, dass, wenn nicht der Hausmeister, der im Feuer nicht umgekommen war, und dessen Kleider völlig verbrannt waren, nicht nur das Kanzleigebäude, sondern wahrscheinlich das ganze Gericht ein Opfer der Flammen geworden wäre.

Herr Pérignon, nachdem er mit eigenen Augen erkannt hatte, in welchem Zustand sich das Sekretariat befand, meinte klugerweise, dass es der Sekretär sei, an den man sich für genaue Informationen wenden sollte. Dementsprechend ging er zu seinem Haus und bat darum, ihn zu sehen. Ihm wurde gesagt, dass der Schreiber in der Nacht ein Hirnfieber hatte und dass er nur maskierte Männer, verbrannte Akten und entfernte Protokolle sah.

Als er Herrn Perignon sah, war der Schrecken des Schreibers auf dem Höhepunkt; aber da er dachte, es sei besser, alles zu sagen, als sich auf eine Fabel einzulassen, die nichts anderes zur Folge haben würde, als dass er der Komplizenschaft mit den Brandstiftern beschuldigt würde, warf er sich Herrn Perignon zu Füßen und gestand die Wahrheit. Dieses Zusammentreffen der Ereignisse ließ für den Richter keinen Zweifel daran, dass sie miteinander verbunden waren und mit dem doppelten Ziel durchgeführt wurden, sowohl den Täter als auch den Beweis für seine Schuld zu beseitigen.

Die Anwesenheit der Schwester des Gefangenen in seinem Haus und der Bericht, den sie ihm über die Geschehnisse im Gefängnis gab, ließen ihn nicht im Zweifel, obwohl er einige gehabt hätte.

Diese maskierten Männer waren mit der festen Absicht nach Nantua gekommen, Lucien de Fargas zu entführen und die Ermittlungen gegen ihn aufzunehmen. Zu welchem Zweck war der Gefangene nun entführt worden?

In der Aufrichtigkeit ihres Herzens hatte Diana keinen Zweifel daran, dass die Gefährten ihres Bruders, von großzügigen Gefühlen bewegt, zusammen gekommen wären und ihren Kopf riskiert hätten, um den Kopf ihres jungen Freundes zu retten.

Aber Mr. Perignon, kalter und positiver Geist, war damit nicht einverstanden. Er kannte die wahren Gründe für den Transport des Gefangenen; er wusste, dass ihm, nachdem er einige seiner Komplizen denunziert hatte, die Rache der Gefährten Jehus bevorstand. Er wusste, dass er einige seiner Komplizen denunziert hatte, und dass er von den Gefährten Jehus gerächt wurde, und dass sie nicht geflohen waren, um ihn freizulassen, sondern nur, um ihn grausamer zu bestrafen, als es die Gerechtigkeit getan hätte. Die Frage war also, ob die Entführer den Weg nach Genf genommen hatten oder in das Innere des Departements zurückgekehrt waren.

Wenn sie den Weg nach Genf genommen hatten und damit ins Ausland gegangen waren, dann deshalb, weil sie die Absicht hatten, Lucien de Fargas zu retten und gleichzeitig ihr und sein Leben in Sicherheit zu bringen. Wenn sie im Gegenteil ins Innere des Departements zurückgekehrt waren, dann deshalb, weil sie sich stark genug fühlten, der Justiz zweimal zu trotzen, nicht nur als Zerstörer großer Straßen, sondern auch als Mörder.

Bei diesem Verdacht, der ihr zum ersten Mal kam, wurde Diana blass und ergriff die Hand von Mr. Perignon:

"Sir! Sir!", rief sie. "Glauben Sie, dass sie es wagen würden, ein solches Verbrechen zu begehen?"

"Die Gefährten Jehus wagen alles, Mademoiselle", erwiderte der Richter, "und besonders das, von dem man glaubt, dass sie es nicht wagen würden."

"Aber", sagte Diana, zitternd vor Angst, "wie können wir wissen, ob sie die Grenze erreicht haben oder ob sie ins Innere Frankreichs zurückgekehrt sind?"

"Oh, was das betrifft, könnte nichts einfacher sein, Mademoiselle", antwortete der Richter. Heute ist Markttag; seit Mitternacht sind alle Straßen, die nach Nantua führen, mit Bauern bevölkert, die mit Karren und Eseln ihre Lebensmittel in die Stadt bringen. Zehn Männer auf Pferden, die einen Gefangenen mitnehmen, kommen nicht unbemerkt vorbei. Die Idee ist, Leute zu finden, die aus Saint-Germain und Chérizy kommen und sich über sie zu erkundigen, ob sie Reiter gesehen haben, die auf die Seite des Pays de Gex gegangen sind, und andere zu finden, die aus Volongnat und Peyriat kommen und sich über sie zu erkundigen, ob sie im Gegenteil Reiter gesehen haben, die auf die Seite von Bourg gegangen sind."

Diana bestand so stark auf M. Perignon, sie ließ das Empfehlungsschreiben ihres Schwagers so hoch klingen, ihre Situation als Schwester desjenigen, dessen Leben auf dem Spiel stand, war überdies von so großem Interesse, dass M. Perignon sich bereit erklärte, mit ihr auf den Platz zu gehen.

Nach Informationen, die wir erhalten haben, wurden die Reiter in Richtung Bourg gesehen.

Diana bedankte sich bei Herrn Pérignon, kehrte zum Hôtel du Dauphin zurück, bat um Pferde und brach sofort wieder nach Bourg auf.

Sie ging die Place de la Préfecture hinunter, zum Hôtel des Grottes-de-Ceyzeriat, das ihr von Meister René Servet empfohlen worden war.

8. Kapitel: Wo ein neuer Gefährte in die Gesellschaft von Jehu aufgenommen wird, unter dem Namen Alcibiade.

Der Moment, in dem Lucien de Fargas die Strafe erlitt, zu der er sich selbst im Voraus verurteilt hatte, als er beim Eintritt in die Gesellschaft Jehus auf sein Leben geschworen hatte, seine Komplizen niemals zu verraten, war der Tag schon gekommen. Es war daher unmöglich, dass der Körper des Gefolterten zumindest an diesem Tag die öffentliche Zurschaustellung erfuhr, für die er bestimmt war. Sein Transport zum Präfekturplatz in Bourg wurde daher auf die folgende Nacht verschoben.

Bevor er den Tresorraum verließ, hatte sich Morgan dem Boten zugewandt.

"Sir", sagte er ihm, "Sie haben gerade gesehen, was passiert ist, Sie wissen, mit wem Sie zusammen sind, und wir haben Sie wie einen Bruder behandelt. Er sagte: "Bitte, müde wie wir sind, lassen Sie uns dieses Treffen verlängern, und falls Sie es eilig haben, uns zu verlassen, lassen Sie uns Ihnen sofort und vollständig die Freiheit geben. Wenn Sie nicht beabsichtigen, uns bis zur nächsten Nacht zu verlassen, und die Angelegenheit, die Sie hierher führt, von einiger Wichtigkeit ist, geben Sie uns ein paar Stunden Ruhe. Nimm sie selbst, denn du scheinst nicht viel mehr geschlafen zu haben als wir. Mittags, wenn Sie nicht gehen, wird der Rat Sie hören, und wenn ich mich recht erinnere, werden wir uns, nachdem wir das letzte Mal Waffenbrüder waren, diesmal als Freunde trennen."

"Meine Herren", erwiderte der Bote, "ich war von eurem Herzen, bevor ich den Fuß auf eure Ländereien setzte. Der Eid, den ich Ihnen ablegen werde, wird, so hoffe ich, nichts zu dem Vertrauen beitragen, das Sie mir zur Ehre gereichen. Um 12 Uhr, wenn Sie so wollen, werde ich mein Beglaubigungsschreiben vorlegen."

Morgan tauschte einen Händedruck mit dem Boten aus. Dann kehrten die falschen Mönche auf den Weg zurück, dem sie gefolgt waren, und gingen durch die Zisterne zurück, die versiegelt und der Ring mit der gleichen Sorgfalt versteckt wurde. Sie durchquerten den Garten, gingen den Kreuzgang entlang und betraten die Kartause, wo jeder lautlos durch eine andere Tür verschwand.

Der jüngere der beiden Mönche, die den Reisenden empfangen hatten, blieb mit ihm allein und führte ihn in sein Zimmer, dann verneigte er sich und ging hinaus. Der Gast von Jehus Gefährten war erfreut zu sehen, dass der junge Mönch wegging, ohne seine Tür abzuschließen. Er ging zum Fenster, das Fenster öffnete sich nach innen, hatte keine Gitter und befand sich fast auf der gleichen Höhe wie der Garten. So vertrauten die Gefährten auf sein Wort und trafen keine Vorsichtsmaßnahmen gegen ihn. Er zog die Vorhänge des Fensters zu, warf sich voll bekleidet auf sein Bett und schlief ein. Am Mittag hörte er, wie sich mitten im Schlaf seine Tür öffnete, und der junge Mönch trat ein.

"Es ist Mittag, Bruder. Aber, wenn Sie müde sind und wieder schlafen wollen, wird der Rat warten."

Der Bote sprang von seinem Bett herunter, öffnete seine Vorhänge, holte eine Bürste und einen Kamm aus seinem Koffer, bürstete sein Haar, kämmte seinen Schnurrbart, erledigte den Rest seiner Toilette und signalisierte dem Mönch, dass er bereit sei, ihm zu folgen.

Der Mönch führte ihn in den Raum, in dem er zu Abend aß.

Vier junge Männer warteten auf ihn; alle waren unmaskiert. An der einfachen Inspektion ihrer Kleidung, an der Sorgfalt, die sie ihrer Toilette gewidmet hatten, an der Eleganz der Begrüßung, mit der sie den Fremden empfingen, war leicht zu erkennen, ob alle vier zur Aristokratie der Geburt oder des Vermögens gehörten.

Hätte der Bote diese Bemerkung nicht gemacht, wäre er nicht lange im Zweifel geblieben.

"Sir", sagte Morgan, "ich habe die Ehre, Ihnen die vier Köpfe der Vereinigung vorzustellen. Mr. de Valensolles, Mr. de Jayat, Mr. de Ribier und ich, der Graf von Sainte-Hermine. Herr de Ribier, Herr de Jayat, Herr de Valensolles, ich habe die Ehre, Ihnen Herrn Coster de Saint-Victor vorzustellen, Bote von General Georges Cadoudal."

Die fünf jungen Männer begrüßten sich und tauschten die üblichen Höflichkeiten aus.

"Meine Herren", sagte Coster de Saint-Victor, "es ist nicht verwunderlich, dass Herr Morgan mich kennt und nicht zögerte, mir Ihre Namen zu nennen; wir kämpften an der 13. Vendémiaire in denselben Reihen. Wir waren also schon Weggefährten, bevor wir Freunde wurden. Wie Ihnen der Graf von Sainte-Hermine sagte, komme ich von General Cadoudal, mit dem ich in der Bretagne diene. Hier ist der Brief, der mich für Ihren Dienst akkreditiert."

Bei diesen Worten zog Coster einen Brief aus seiner Tasche, der mit Blumen gestempelt war, und überreichte ihn dem Grafen von St. Ermine. Er entsiegelte ihn und las ihn laut vor:

"Mein lieber Morgan,

Du erinnerst dich, dass du mir bei dem Treffen in der Rue des Postes als erstes angeboten hast, für den Fall, dass ich den Krieg allein und ohne Hilfe aus dem In- und Ausland fortsetze, mein Kassierer zu sein. Alle unsere Verteidiger sind mit einer Waffe in der Hand gestorben oder wurden erschossen. Stoflet und Charette wurden erschossen. D'Autichamp kapitulierte vor der Republik. Nur ich bleibe stehen, unerschütterlich in meinem Glauben, unangreifbar in meinem Morbihan.

Ein Heer von zwei- oder dreitausend Mann genügt mir, um den Feldzug zu halten; aber diesem Heer, das nichts an Sold beansprucht, müssen Lebensmittel, Waffen, Munition zur Verfügung gestellt werden. Seit Quiberon haben die Engländer nichts mehr geschickt.

Liefern Sie das Geld, wir liefern das Blut! Nicht, dass ich meine, Gott bewahre, dass Sie, wenn es so weit ist, Ihre eigenen verschonen werden! Nein, Ihre Ergebenheit ist die größte von allen und lässt unsere Ergebenheit im Vergleich dazu verblassen. Wenn wir erwischt werden, werden wir nur erschossen; wenn Sie erwischt werden, sterben Sie auf dem Schafott. Sie schreiben mir, dass Sie über beträchtliche Geldsummen verfügen. Dass ich sicher bin, jeden Monat fünfunddreißig- bis vierzigtausend Francs zu erhalten, ist für mich genug.

Ich schicke Ihnen unseren gemeinsamen Freund, Coster de Saint-Victor; allein sein Name sagt Ihnen, dass Sie ihm volles Vertrauen entgegenbringen können. Ich gebe ihm den kleinen Katechismus zu studieren, mit dessen Hilfe er zu Ihnen kommen wird. Geben Sie ihm die ersten vierzigtausend Franken, wenn Sie sie haben, und behalten Sie den Rest des Geldes, der in Ihren Händen viel besser aufgehoben ist als in meinen. Wenn Sie dort zu sehr verfolgt werden und nicht bleiben können, durchqueren Sie Frankreich und schließen sich mir an.

Ich liebe Sie von nah und fern und ich danke Ihnen.

Georges Cadoudal,

Oberbefehlshaber der bretonischen Armee.

P.S. Sie haben, das versichere ich Ihnen, mein lieber Morgan, einen jungen Bruder von neunzehn bis zwanzig Jahren; wenn Sie mich nicht für unwürdig halten, ihm seine ersten Waffen zu geben, schicken Sie ihn zu mir, er wird mein Adjutant-de-camp sein.

Morgan hörte auf zu lesen und schaute fragend zu seinen Begleitern. Jeder nickte bejahend mit dem Kopf."

"Ich werde Ihnen die Antwort geben, meine Herren", fragte Morgan.

Die Frage wurde mit einem einstimmigen Ja beantwortet. Morgan nahm seine Feder zur Hand, und während Coster de Saint-Victor, M. de Valensolles, M. de Jayat und M. de Ribier sich in einer Fensteröffnung unterhielten, schrieb er. Fünf Minuten später rief er Coster und seine drei Begleiter zurück und las ihnen den folgenden Brief vor:

"Mein lieber General..,

Wir haben Ihren tapferen und guten Brief von Ihrem tapferen und guten Boten erhalten. Wir haben ungefähr einhundertfünfzigtausend Franken in bar, also können wir tun, was Sie wollen. Unser neuer Mitarbeiter, dem ich mit meiner privaten Autorität den Spitznamen Alcibiade verpasse, wird heute Abend abreisen und die ersten vierzigtausend Franken mitnehmen.

Die vierzigtausend Franken, die Sie brauchen, können Sie jeden Monat bei derselben Bank abholen. Im Falle des Todes oder der Zerstreuung wird das Geld an so vielen verschiedenen Orten vergraben, wie wir vierzigtausend Franken haben. Anbei eine Liste mit den Namen all derer, die wissen, wo das Geld ist und deponiert werden soll.

Bruder Alcibiade ist gerade gekommen, um einer Hinrichtung beizuwohnen; er hat gesehen, wie wir Verräter bestrafen.

Ich danke Ihnen, mein lieber General, für das gnädige Angebot, das Sie mir für meinen jüngeren Bruder machen; aber meine Absicht ist es, ihn vor jeder Gefahr zu bewahren, bis er aufgerufen wird, mich zu ersetzen. Mein älterer Bruder starb durch ein Erschießungskommando und hinterließ mir seine Rache. Ich werde sterben und meinem Bruder meine Rache vermachen. Er wird seinerseits den Weg betreten, den wir gegangen sind, und er wird, wie wir, zum Triumph der guten Sache beitragen, oder er wird sterben, wie wir gestorben sind.

Es braucht ein so starkes Motiv, dass ich es auf mich nehme, während ich Sie um Ihre Freundschaft für ihn bitte, ihm Ihre Gunst zu entziehen.

Schickt uns, soweit es möglich ist, unseren geliebten Bruder Alkibiades zurück, wir werden eine doppelte Freude haben, Euch die Nachricht durch einen solchen Boten zu übermitteln.

Morgan."

Der Brief wurde einstimmig genehmigt, gefaltet, versiegelt und an Coster von St. Victor geliefert.

Um Mitternacht öffnete sich die Tür des Kartäuserklosters für zwei Reiter; der eine, der Morgans Brief und die geforderte Summe bei sich trug, schlug die Straße nach Mâcon ein und wollte sich Georges Cadoudal anschließen; der andere, der die Leiche von Lucien de Fargas bei sich trug, wollte diese Leiche auf dem Platz der Präfektur von Bourg ablegen.

Dieser Leichnam hatte in seiner Brust das Messer, mit dem er getötet worden war, und am Griff des Messers hing an einem Faden der Brief, den der Verurteilte vor seinem Tod geschrieben hatte.

9. Kapitel: Der Graf von Fargas

Unabhängig davon unsere Leser wissen, wie es dem unglücklichen jungen Mann erging, dessen Leiche soeben auf dem Platz der Präfektur aufgebahrt worden war, wie es der jungen Frau erging, die auf denselben Platz im Hôtel des Grottes-de-Ceyzeriat hinuntergegangen war, und woher beide kamen.

Sie waren die beiden letzten Nachkommen einer alten Familie aus der Provence. Ihr Vater, ein ehemaliger Lagermeister und ehemaliger Ritter von Saint Louis, wurde in derselben Stadt wie Barras geboren, mit dem er in seiner Jugend verbunden war, nämlich in Fos-Emphoux. Ein in Avignon verstorbener Onkel, der ihn zu seinem Erben gemacht hatte, hatte ihm ein Haus hinterlassen, in das er um 1787 mit seinen beiden Kindern, Lucien und Diana, einzog. Lucien war zu diesem Zeitpunkt zwölf Jahre alt, Diana acht. Wir befanden uns damals mitten in den ersten revolutionären Hoffnungen und Ängsten, je nachdem, ob man Patriot oder Royalist war.

Wer Avignon kennt, weiß, dass es damals und auch heute noch zwei Städte in der Stadt gibt: die römische Stadt und die französische Stadt.

Die römische Stadt mit ihrem prächtigen Papstpalast, ihren hundert Kirchen, eine prächtiger als die andere, ihren unzähligen Glocken, immer bereit, die Alarmglocke des Feuers oder die Todesglocke des Mordes zu läuten.

Die französische Stadt, mit ihrer Rhone, ihren Seidenarbeitern und ihrem Kreuztransit, der von Norden nach Süden, von Westen nach Osten, von Lyon nach Marseille, von Nîmes nach Turin geht; die französische Stadt war die verdammte Stadt, die Stadt, die neidisch darauf war, einen König zu haben, die eifersüchtig darauf war, Freiheiten zu erlangen, und die sich schaudernd wie ein Sklavenland fühlte, ein Land mit dem Klerus als seinem Herrn.

Der Klerus, nicht der Klerus, wie er in der gallikanischen Kirche immer war und wie wir ihn heute kennen, fromm, tolerant, streng in den Pflichten, prompt in der Nächstenliebe, in der Welt lebend, um sie zu trösten und zu erbauen, ohne sich in ihre Freuden oder Leidenschaften einzumischen ; sondern der Klerus, wie es Intrigen, Ehrgeiz und Gier getan hatten, jene Hofäbte, die mit den römischen Äbten rivalisierten, müßige, elegante, kühne, modische Könige, Selbstherrscher der Salons und Läufer der Straßen. Willst du einen von diesen Äbten? Nehmen Sie Abt Maury, stolz wie ein Herzog, frech wie ein Lakai, Sohn eines Schusters und adeliger als der Sohn eines großen Fürsten.

Wir sagten: Avignon, römische Stadt; fügen wir hinzu: Avignon, Stadt des Hasses. Das Herz des Kindes, sonst überall rein von bösen Leidenschaften, wurde dort voller Erbhass geboren, der achthundert Jahre lang vom Vater auf den Sohn vererbt wurde, und nach einem Leben des Hasses vererbte er seinerseits das teuflische Erbe an seine Kinder. In einer solchen Stadt musste man eine Seite einnehmen, und je nach Wichtigkeit der eigenen Position musste man eine Rolle auf dieser Seite spielen.

Der Graf von Fargas war ein Royalist, bevor er in Avignon lebte; als er in Avignon ankam, musste er ein Fanatiker werden, um mit der Zeit zu gehen. Von da an wurde er zu den Anführern der Royalisten und zu den religiösen Bannern gezählt.

Es war, wir wiederholen, im Jahr 87, also zu Beginn unserer Unabhängigkeit. So erhob sich beim ersten Schrei nach Freiheit, den Frankreich ausstieß, die französische Stadt, voller Freude und Hoffnung. Es war endlich an der Zeit, das Zugeständnis einer jungen, minderjährigen Königin, eine Stadt, eine Provinz und mit ihr eine halbe Million Seelen zu erlösen, laut zu fordern. Mit welchem Recht waren diese Seelen für immer an einen fremden Herrn verkauft worden?

Frankreich wollte sich auf dem Champ-de-Mars in der brüderlichen Umarmung der Föderation treffen. Ganz Paris hatte gearbeitet, um diese riesige Terrasse vorzubereiten, auf der siebenundsechzig Jahre nach dieser brüderlichen Umarmung gerade ganz Europa zur Weltausstellung, d.h. zum Triumph des Friedens und der Industrie über den Krieg, zusammengerufen worden war. Avignon allein war von dieser großen Agape ausgenommen; Avignon allein sollte nicht an der universalen Gemeinschaft teilnehmen; auch Avignon, war es nicht Frankreich?

Es wurden Abgesandte ernannt; diese Abgesandten gingen zum Legaten und gaben ihm vierundzwanzig Stunden Zeit, die Stadt zu verlassen. In der Nacht vergnügte sich die römische Partei, mit dem Grafen von Fargas an der Spitze, damit, eine Schaufensterpuppe mit der Trikolore-Kokarde an einem Galgen aufzuhängen.

Die Rhone wird gelenkt, die Durance kanalisiert, die bitteren Sturzbäche, die sich bei der Schneeschmelze in flüssigen Lawinen von den Gipfeln des Mont-Ventoux stürzen, werden eingedämmt. Aber dieser furchtbare Strom, dieser lebendige Strom, dieser menschliche Sturzbach, der den steilen Hang der Straßen von Avignon hinaufspringt, einmal losgelassen, einmal aufgesprungen, hat der Himmel selbst noch nicht versucht, ihn aufzuhalten.

Beim Anblick dieser Schaufensterpuppe in den Nationalfarben, die am Ende eines Seils schwang, erhob sich die französische Stadt mit Wutschreien von ihren Grundfesten. Der Graf von Fargas, der seine Leute von Avignon kannte, hatte sich noch in der Nacht der schönen Expedition, deren Leiter er gewesen war, in das Haus eines Freundes zurückgezogen, der im Tal von Vaucluse lebte. Vier der Seinen, die zu Recht verdächtigt wurden, Mitglieder der Bande gewesen zu sein, die die Attrappe getragen hatte, wurden aus ihren Häusern gerissen und an ihrer Stelle gehängt. Für diese Hinrichtung wurden Seile mit Gewalt aus dem Haus eines guten Mannes namens Lescuyer entwendet, der in der royalistischen Partei fälschlicherweise beschuldigt wurde, sie angeboten zu haben. Dies geschah am 11. Juni 1790.

Die ganze französische Stadt schrieb an die Nationalversammlung, dass sie sich Frankreich schenkt, und mit ihr die Rhone, den Handel, den Süden, die halbe Provence. Die Nationalversammlung befand sich in einem ihrer Tage der Reaktion; sie wollte sich nicht mit Rom streiten, sie verschonte den König; sie verschob die Angelegenheit.

Von da an war die patriotische Bewegung in Avignon eine Revolte, und der Papst hatte das Recht, zu bestrafen und zu unterdrücken. Papst Pius VI. ordnete an, alles, was im Comtat Venaissin geschehen war, für ungültig zu erklären, das Privileg des Adels und des Klerus wiederherzustellen und die Inquisition in ihrer ganzen Härte zu erheben. Der Graf von Fargas kehrte triumphierend nach Avignon zurück, und er verbarg nicht nur nicht, dass er es war, der die Schaufensterpuppe mit der Trikolore-Kokarde getragen hatte, sondern er prahlte auch damit. Niemand wagte etwas zu sagen. Die päpstlichen Dekrete wurden ausgehängt.

Ein Mann, ein Mann allein, am helllichten Tag, in voller Sicht für alle, ging geradewegs zu der Wand, an der das Dekret hing, und riss es herunter. Sein Name war Lescuyer. Er war derselbe Mann, der bereits beschuldigt worden war, Seile zum Erhängen der Royalisten bereitgestellt zu haben. Wir erinnern uns, dass er zu Unrecht beschuldigt worden war. Er war kein junger Mann, also wurde er nicht von der Glut des Alters mitgerissen. Nein, er war fast ein alter Mann, der nicht einmal vom Lande war. Er war Franzose, Picard, feurig und nachdenklich zugleich. Er war ein ehemaliger Notar, der schon lange in Avignon ansässig war. Es war ein Verbrechen, das das römische Avignon erzittern ließ, ein so großes Verbrechen, dass die Statue der Jungfrau weinte.

Wie Sie sehen, ist Avignon bereits Italien; es braucht unbedingt Wunder, und wenn der Himmel sie nicht wirkt, muss sie jemand erfinden. Es war in der Kirche von Cordeliers, in der sich das Wunder ereignete. Die Menge rannte zur Kirche.

Gleichzeitig machte sich ein Geräusch breit, das die Emotionen auf die Spitze trieb. Eine große, gut verschlossene Truhe war durch die Stadt transportiert worden. Diese Truhe hatte die Neugierde der Einwohner von Avignon geweckt. Was könnte es enthalten? Zwei Stunden später handelte es sich nicht mehr um eine Truhe, sondern um achtzehn Koffer auf dem Weg zur Rhone. Was die in den Koffern enthaltenen Gegenstände betraf, so hatte ein Pfandleiher sie aufgedeckt; es waren die Effekten des Pfandhauses, die die französische Partei mitnahm, als sie aus Avignon ins Exil ging. Die Auswirkungen des Pfandhauses! Das heißt, die Beute der Armen! Je miserabler eine Stadt ist, desto reicher ist das Pfandhaus. Nur wenige Pfandhäuser konnten sich rühmen, so reich zu sein wie das in Avignon. Es war keine Ansichtssache mehr, es war ein Diebstahl, ein infamer Diebstahl. Weiße und Blaue, also Patrioten und Royalisten, rannten zur Cordeliers-Kirche, nicht um das Wunder zu sehen, sondern um zu schreien, dass die Gemeinde ihnen Rechenschaft schuldig sei.

Herr de Fargas stand natürlich an der Spitze derjenigen, die am lautesten schrien.

10. Kapitel: Der Trouillasse-Turm

Lescuyer, der Mann mit dem cordes, der Patriot, der dem Heiligen Vater die Dekrete entrissen hatte, der ehemalige Notar Picard, war der Sekretär der Gemeinde; sein Name wurde in die Menge geworfen, da er nicht nur die oben genannten Missetaten begangen, sondern auch den Befehl an den Pfandleiher unterschrieben hatte, die Effekten wegschaffen zu lassen.

Vier Männer wurden geschickt, um Lescuyer zur Kirche zu bringen.

Er wurde auf der Straße gefunden, als er leise zur Stadtverwaltung ging.

Die vier Männer stürzten sich auf ihn und zerrten ihn mit wütenden Schreien in die Kirche.

Als sie dort ankamen, erkannte Lescuyer angesichts der lodernden Augen, der ausgestreckten Fäuste, die ihn bedrohten, und der Schreie nach seinem Tod, dass er sich in einem jener von Dante vergessenen Kreise der Hölle befand. Der einzige Gedanke, der ihm kam, war, dass der Hass, den er für ihn empfand, auf die aus seinem Laden entwendeten Seile und das Zerreißen der Papstplakate zurückzuführen war.

Er stieg auf die Kanzel, in der Absicht, sie als Tribüne zu benutzen, und mit der Stimme eines Mannes, der nicht nur glaubt, dass er sich nichts vorzuwerfen hat, sondern der auch bereit ist, es wieder zu tun:

"Bürger, sagte er, ich hielt die Revolution für notwendig, und ich habe entsprechend gehandelt."

Die Weißen verstanden, dass, wenn Lescuyer, dem sie den Tod wünschten, sich erklärte, Lescuyer gerettet wurde. Das war nicht das, was sie brauchten. Einem Zeichen des Grafen von Fargas gehorchend, stürzten sie sich auf ihn, rissen ihn von der Tribüne, stießen ihn in die Mitte der bellenden Meute und führten ihn zum Altar, wobei sie jenen furchtbaren Schrei ausstießen, der aus dem Zischen der Schlange und dem Brüllen des Tigers, dieses Mörders, stammt: "Zou! zou! zou! zou! zou! "... die dem Pöbel von Avignon eigen ist..."

Lescuyer kannte diesen unheimlichen Schrei! Er versuchte, am Fuß des Altars Zuflucht zu nehmen. Er ist gefallen.

Ein mit einem Knüppel bewaffneter Matratzenarbeiter hatte ihm gerade so hart auf den Kopf geschlagen, dass der Stock in zwei Teile zerbrochen war.

Dann stürzten sie sich auf den armen Körper, und mit jener Mischung aus Wildheit und Fröhlichkeit, die den Menschen des Südens eigen ist, begannen die Männer, während sie sangen, auf seinem Bauch zu tanzen, während die Frauen, damit er für die Lästerungen, die er geäußert hatte, sühnen konnte, ihm mit ihren Scheren die Lippen abschnitten oder besser gesagt schälten. Aus dieser ganzen schrecklichen Gruppe kam ein Schrei, oder eher ein Stöhnen. Das Stöhnen sagte:

"Im Namen des Himmels! Im Namen der Jungfrau, im Namen der Menschheit! Tötet mich jetzt!"

Dieses Klappern war zu hören. Im gegenseitigen Einvernehmen zogen die Assistenten weg. Der unglückliche, entstellte, blutige Mann wurde zurückgelassen, um seine Qualen zu genießen. Der Todeskampf dauerte fünf Stunden, in denen der arme Körper unter dem Gelächter, den Beleidigungen und dem Spott der Menge auf den Altarstufen zuckte. So tötet man in Avignon.

Warten Sie, und später werden Sie sehen, dass es wieder einen anderen Weg gibt.

In diesem Moment und als Lescuyer im Sterben lag, hatte ein Mann aus der französischen Partei die Idee, zum Pfandhaus zu gehen - wo wir eigentlich hätten anfangen sollen - um herauszufinden, ob die Flucht echt war. Alles war in gutem Zustand, keine einzige Kugel war abgefeuert worden.

Von da an war Lescuyer nicht mehr als Komplize bei einem Raubüberfall, sondern als Patriot so grausam ermordet worden.

Es gab in diesem Moment in Avignon einen Mann, der diese letzte Partei hatte, die in Revolutionen weder weiß noch blau ist, sondern die Farbe des Blutes. Alle diese schrecklichen Führer des Südens haben einen so verhängnisvollen Ruhm erlangt, dass es genügt, sie zu nennen, damit jeder, auch der Ungebildetste, sie kennt. Es war der berühmte Jourdan. Als Angeber und Lügner hatte er das gemeine Volk in dem Glauben gelassen, dass er es war, der dem Gouverneur der Bastille den Hals durchgeschnitten hatte; deshalb wurde er Jourdan Coupe-Tête genannt. Das war nicht sein Name. Sein Name war Mathieu Jouve; er stammte nicht aus der Provence, er war aus Puy-en-Velay. Erst war er Maultiertreiber auf den bitteren Höhen um seine Heimatstadt, dann Soldat ohne Krieg - der Krieg hätte ihn vielleicht menschlicher gemacht -, dann Kabarettbesitzer in Paris. In Avignon war er ein Krapp-Händler.

Er versammelte dreihundert Mann, eroberte die Tore der Stadt, ließ die Hälfte seiner Truppe dort zurück und marschierte mit dem Rest auf die Cordeliers-Kirche, begleitet von zwei Artilleriegeschützen. Er stellte die Gewehre vor der Kirche in Batterie und feuerte wahllos. Die Attentäter zerstreuten sich wie ein Schwarm verängstigter Vögel, einige flüchteten durch das Fenster, andere durch die Sakristei, und einige blieben tot auf den Stufen der Kirche zurück. Jordan und seine Männer traten über die Leichen und betraten den heiligen Ort.

Nur die Statue der Jungfrau und der unglückliche Lescuyer blieben übrig. Er atmete noch, und als sie ihn fragten, wer sein Mörder sei, nannte er nicht die, die ihn geschlagen hatten, sondern den, der den Befehl gegeben hatte, ihn zu schlagen.

Derjenige, der den Befehl gab, war, wie wir uns erinnern, der Graf von Fargas.

Jordan und seine Männer achteten darauf, den Sterbenden nicht zu erledigen, sein Todeskampf war ein Mittel der höchsten Erregung. Sie nahmen den lebenden Rest, drei Viertel der Leiche, und trugen ihn blutend, keuchend und grummelnd weg. Sie schrien auf:

"Fargas! Fargas! Wir brauchen Fargas!"

Alle rannten vor diesem Anblick weg, schlossen Türen und Fenster. Nach einer Stunde hatten Jordan und seine 300 Männer die Stadt unter Kontrolle.

Lescuyer starb, ohne dass jemand bemerkte, dass er seinen letzten Atemzug getan hatte. Es spielte keine Rolle: seine Qualen waren nicht mehr nötig.

Jourdan nutzte den von ihm ausgelösten Terror aus, und um den Sieg seiner Partei zu sichern, verhaftete er etwa achtzig Personen, Attentäter oder angebliche Attentäter von Lescuyer, also Komplizen von Fargas, oder ließ sie verhaften.

Noch war er nicht verhaftet worden, aber es war sicher, dass er es werden würde, denn alle Tore der Stadt wurden peinlich genau bewacht, und der Graf von Fargas war dem ganzen Pöbel bekannt, der sie bewachte.

Von den achtzig Verhafteten hatten vielleicht dreißig keinen Fuß in die Kirche gesetzt; aber wenn eine gute Gelegenheit gefunden wird, seine Feinde loszuwerden, ist es klug, sie zu nutzen, denn gute Gelegenheiten sind selten. Diese achtzig Menschen waren im Turm der Trouillasse eingepfercht.

In diesem Turm folterte die Inquisition ihre Gefangenen. Noch heute kann man an den Wänden das rußige Fett sehen, das mit der Flamme des Scheiterhaufens aufstieg, auf dem das Menschenfleisch verzehrt wurde. Noch heute kann man die kostbar erhaltenen Einrichtungsgegenstände der Folter sehen: der Kessel, der Ofen, die Böcke, die Ketten, die Kerker und sogar die alten Knochen, nichts fehlt.

In diesem von Clemens IV. errichteten Turm wurden die achtzig Gefangenen eingesperrt. Die achtzig Gefangenen, die im Turm der Trouillasse eingesperrt waren, waren uns ziemlich peinlich.

Von wem sollten sie beurteilt werden? Es gab keine rechtlich organisierten Gerichte außer den Gerichten des Papstes.

Um diese Schufte zu töten, wie sie Lescuyer getötet hatten? Wir sagten, dass es ein Drittel oder vielleicht die Hälfte gab, die nicht nur nicht an dem Mord teilgenommen hatten, sondern die nicht einmal einen Fuß in die Kirche gesetzt hatten. Der einzige Weg, sie zu töten, war, sie töten zu lassen, und das wäre die Vergeltung für die Tötung.

Aber, um diese achtzig Menschen zu töten, brauchte man eine bestimmte Anzahl von Henkern. In einer der Palasthallen saß eine Art von Jordanien improvisierter Hofstaat. Da war ein Schreiber, namens Raphel; ein Präsident, halb Italiener, halb Franzose, ein Sprecher im Volkspatois, namens Barbe-Savournin de la Roua; dann drei oder vier arme Teufel, ein Bäcker, ein Metzger; die Namen verlieren sich in der Unendlichkeit der Verhältnisse. Das waren die, die geschrien haben:

"Wir müssen sie alle töten; wenn er nur einen retten würde, wäre er ein Zeuge!"

Die Mörder waren verschwunden. Es waren kaum zwanzig Männer im Hof, die alle zu den kleinen Leuten von Avignon gehörten. Ein Perückenmacher, ein Schuster für Frauen, ein Schuster, ein Maurer, ein Zimmermann, alle kaum bewaffnet, der eine mit einem Schwert, der andere mit einem Bajonett, dieser mit einer Eisenstange, dieser mit einem im Feuer gehärteten Stück Holz. Alle wurden durch einen feinen Oktoberregen abgekühlt; es war schwierig, aus diesen Leuten Attentäter zu machen!

Nun, ist dem Teufel nichts schwer zu fallen? Es gibt bei dieser Art von Ereignissen eine Stunde, in der es scheint, dass die Vorsehung das Spiel aufgibt. Dann ist der Satan an der Reihe.

Satan trat persönlich in diesen kalten und schlammigen Hof, er hatte das Aussehen, die Gestalt, die Figur eines Apothekers vom Lande, namens Mende, angelegt; er stellte einen Tisch auf, der von zwei Laternen beleuchtet wurde; auf diesen Tisch stellte er Gläser, Krüge, Kannen, Flaschen. Was war das höllische Getränk, das in diesen mysteriösen Behältern enthalten war? Wir wissen es nicht, aber der Effekt ist bekannt. Alle, die den Schnaps des Teufels tranken, verspürten plötzlich eine fiebrige Wut, ein Bedürfnis nach Mord und Blut. Von da an musste man ihnen nur noch die Tür zeigen, und sie eilten in die Kerker.

Das Gemetzel dauerte die ganze Nacht; die ganze Nacht hindurch hörte man Schreie, Stöhnen und Todesröcheln in der Dunkelheit. Sie töteten alles, sie schlachteten alles ab, Männer und Frauen; es war eine lange Zeit: die Mörder waren, wie wir gesagt haben, betrunken und schlecht bewaffnet; dennoch gelang es ihnen. Während sie töteten, warfen sie tote, verwundete, tote und sterbende Männer in den unruhigen Hof; sie fielen sechzig Fuß hoch; die Männer wurden zuerst geworfen, die Frauen danach. Um neun Uhr morgens, nach zwölf Stunden des Gemetzels, rief immer noch eine Stimme vom Grund des Grabes:

"Bei der Gnade, komm und mach mich fertig, ich kann nicht sterben!"

Ein Mann, der Büchsenmacher Bouffier, lehnte sich in das Loch, die anderen trauten sich nicht.

"Wer ist es, der da schreit? fragten sie.

"Es ist Lami", antwortete Bouffier und warf sich nach hinten.

"Nun!", fragten die Attentäter, "Was haben Sie da unten gesehen? "

"Eine seltsame Marmelade", sagte er, "ein Durcheinander von Männern und Frauen, von Priestern und hübschen Mädchen, es ist eine Lachnummer."

In diesem Moment waren Triumph- und Schmerzensschreie gleichzeitig zu hören, Fargas' Name wurde von hundert Mündern wiederholt. Er war in der Tat der Graf, der zu Jordan Head Chopper gebracht wurde. Er war gerade in einer Gruft im Hôtel du Palais-Royal versteckt entdeckt worden. Er war halbnackt und bereits so blutverschmiert, dass wir nicht wussten, ob er tot umfallen würde, wenn wir ihn fallen ließen.

11. Kapitel: Bruder und Schwester

Die Henker hätten gedacht, dass sie sich langweilen und nur betrunken sind. So wie der Anblick von Wein dem Trunkenbold Kraft zu geben scheint, so scheint der Geruch von Blut dem Mörder Kraft zu geben.

Alle Halsabschneider, die im Hof lagen und halb schliefen, öffneten die Augen und erhoben sich im Namen Fargas.

Weit davon entfernt, tot zu sein, war Fargas nur leicht verwundet, aber kaum war er inmitten der Kannibalen, hielt er seinen Tod für unausweichlich, und da er nur den einen Gedanken hatte, ihn so schnell und schmerzlos wie möglich herbeizuführen, warf er sich auf den, der ihm am nächsten stand, hielt ein blankes Messer in der Hand und biss ihn so grausam in die Wange, dass er nur an eines dachte, nämlich einen grausamen Schmerz loszuwerden. Instinktiv streckte er deshalb den Arm vor sich aus, und das Messer traf die Brust des Grafen und ging bis zum Griff hinunter. Der Graf fiel ohne einen Schrei zu Boden und war tot.

Was sie aber an den Lebenden nicht konnten, das taten sie an den Toten; ein jeglicher warf sich auf ihn und wollte ein Stückchen von seinem Fleisch haben.

Wenn Männer an diesem Punkt sind, gibt es kaum einen Unterschied zwischen ihnen und den Eingeborenen von Neukaledonien, die sich von Menschenfleisch ernähren.

Ein Scheiterhaufen wurde angezündet und der Leichnam von Fargas hineingeworfen, und als ob kein neuer Gott oder eine neue Göttin ohne ein menschliches Opfer verherrlicht werden könnte, hatte die Freiheit der päpstlichen Stadt am gleichen Tag sowohl ihren patriotischen Märtyrer in Lescuyer als auch ihren royalistischen Märtyrer in Fargas.

Während sich diese Ereignisse in Avignon abspielten, lebten die beiden Kinder, die nichts von den Geschehnissen wussten, in einem kleinen Haus, das wegen der drei Bäume, die es beschatteten, das Haus der drei Zypressen genannt wurde. Ihr Vater war am Morgen aufgebrochen, wie er es oft tat, um nach Avignon zu kommen, und als er versuchte, sich ihnen anzuschließen, wurde er an einer der Türen verhaftet.

Die erste Nacht verging ohne allzu große Sorgen. Da sie ein Haus auf dem Land und ein Haus in der Stadt besaßen, kam es oft vor, dass der Graf de Fargas entweder aus geschäftlichen Gründen oder zu seinem Vergnügen ein oder zwei Tage in Avignon blieb.

Lucien lebte gerne auf dem Lande, was er sehr liebte. Er war dort allein, abgesehen von der Köchin und einem Kammerdiener, mit seiner drei Jahre jüngeren Schwester, die er anbetete. Sie ihrerseits gab ihm diese brüderliche Liebe mit jener Leidenschaft südlicher Seelen zurück, die nichts halb zu hassen oder halb zu lieben wissen.

Zusammen aufgewachsen, hatten sich die jungen Männer nie getrennt; sie hatten, wenn auch unterschiedlichen Geschlechts, die gleichen Lehrer gehabt und die gleichen Studien gemacht; infolgedessen war Diana mit zehn Jahren eher ein Junge und Lucien mit dreizehn Jahren eher ein Mädchen.

Da die Landschaft nur eine dreiviertel Meile von Avignon entfernt war, waren die Morde dort am nächsten Morgen bei den Lieferanten bekannt. Die beiden Kinder zitterten um ihren Vater. Lucien befahl, sein Pferd zu satteln, aber Diana wollte ihn nicht allein gehen lassen, sie hatte ein Pferd wie ihr Bruder, sie war genauso gut, vielleicht sogar eine bessere Reiterin als er, sie sattelte ihr Pferd selbst und beide galoppierten los in Richtung Stadt.

Kaum waren sie angekommen und hatten die ersten Informationen aufgenommen, da erfuhren sie, dass ihr Vater soeben verhaftet und auf die Seite des Papstschlosses gebracht worden war, wo ein Gericht über die Royalisten tagte. Soeben wurde die Information gegeben, dass Diana im Galopp die schnelle Rampe zur alten Festung erklimmt. Lucien war zehn Schritte hinter ihr. Fast gemeinsam kamen sie im Hof an, wo die letzten Reste des Scheiterhaufens, der gerade den Körper ihres Vaters verschlungen hatte, noch geräuchert wurden. Mehrere der Mörder erkannten sie und schrien:

"Tod den Jungabkömmlingen!"

Gleichzeitig waren sie im Begriff, auf das Zaumzeug der Pferde zu springen, um die Waisenkinder vom Boden zu holen. Einem der Männer, der das Gebiss von Dianas Pferd berührte, wurde das Gesicht mit einer Peitsche abgeschlagen. Diese Handlung, die jedoch nur legitime Verteidigung war, verärgerte die Henker, die ihre Schreie und Drohungen verdoppelten. Doch dann trat Jordan Head Chopper vor; entweder aus Müdigkeit oder aus einem überragenden Gerechtigkeitssinn, ein Strahl der Menschlichkeit war gerade durch sein Herz gegangen.

"Gestern", sagte er, "mögen wir in der Hitze des Gefechts und der Rache die Unschuldigen mit den Schuldigen verwechselt haben; aber heute ist uns ein solcher Irrtum nicht erlaubt. Der Graf de Fargas hat sich der Beleidigung Frankreichs schuldig gemacht, des Mordes gegen die Menschlichkeit, er hat die Nationalfarben an den berüchtigten Galgen gehängt, er hat Lescuyer die Kehle durchschneiden lassen, der Graf de Fargas hat den Tod verdient, Sie haben ihn ihm gegeben, alles ist gut, Frankreich und die Menschheit sind gerächt! Aber seine Kinder waren nie in einen Akt der Barbarei oder Ungerechtigkeit verwickelt, also sind sie unschuldig! Sie sollen sich zurückziehen und nicht von uns sagen, was wir von den Royalisten sagen können: dass Patrioten Mörder sind.

Diana wollte nicht fliehen, denn für sie war es eine Flucht, sich ohne Rache zurückzuziehen; aber allein mit ihrem Bruder konnte sie keine Rache nehmen. Lucien nahm das Zaumzeug seines Pferdes und führte sie weg.

Als sie nach Hause kamen, warfen sich die beiden Waisenkinder in die Arme und brachen in Tränen aus; sie hatten niemanden mehr auf der Welt, den sie lieben konnten, außer sich selbst.

Sie liebten sich auf eine heilige, brüderliche Weise.

Sie wuchsen beide heran und erreichten Diana, achtzehn, und Lucien, einundzwanzig.

Zu dieser Zeit fand die thermidorische Reaktion statt. Ihr Name war eine Garantie für ihre politischen Ansichten: Sie gingen nicht zu irgendjemandem, sie kamen zu ihnen. Lucien hörte sich die Vorschläge, die ihm unterbreitet wurden, kalt an und bat um Zeit zum Nachdenken. Diana ergriff sie gierig und signalisierte, dass sie es auf sich nehmen würde, ihren Bruder zu entscheiden. Und in der Tat, kaum war sie mit ihm allein, stellte sie sich diese große Frage: Noblesse oblige!

Lucien wurde von royalistischen und religiösen Gefühlen genährt, er hatte seinen Vater zu rächen, seine Schwester übte einen immensen Einfluss auf ihn aus: er gab ihr sein Wort. Von diesem Moment an, d.h. ab Ende 1796, gehörte er der Kompanie Jehu an, die als Kompanie des Südens bekannt war. Den Rest kennen wir.

Es wäre schwierig, die Heftigkeit der Gefühle zu schildern, die Diana durchlebte, von dem Moment an, als ihr Bruder verhaftet wurde, bis sie erfuhr, dass er gerade in die Abteilung Ain transportiert worden war. Sie nahm sofort alles Geld, das sie in die Finger bekam, kletterte in einen Postbeamtenstuhl und ging.

Wir wissen, dass sie zu spät kam, dass sie in Nantua von der Entführung des Gefangenen und dem Brand des Gerichtsschreibers erfuhr und dass sie dank der Schärfe der Augen des Richters den Zweck dieser Entführung und des Brandes erkennen konnte.

Am selben Tag kam sie gegen Mittag im Hôtel des Grottes-de-Ceyzeriat an und begab sich sofort nach ihrer Ankunft zur Präfektur, wo sie von den Ereignissen in Nantua berichtete, die in Bourg noch unbekannt waren.

Es war nicht das erste Mal, dass die Tüchtigkeit von Jehus Gefährten das Ohr des Präfekten erreicht hatte. Die Stadt Bourg war eine royalistische Stadt. Die meisten Einwohner sympathisierten mit diesen jungen Geächteten, wie man in England sagt. Oft, wenn er Befehle zur Überwachung oder Verhaftung gegeben hatte, hatte er ein dichtes Netz um sich herum gespürt, und wenn er nicht klar sehen konnte, hatte er zumindest den okkulten Widerstand erahnt, der die Befehle der Macht lähmte. Diesmal war die Denunziation, die ihm gegenüber gemacht wurde, klar und präzise; die Männer hatten den Schreiber mit vorgehaltener Waffe gezwungen, ihnen eine Akte zu geben, in der die Namen von vier ihrer Komplizen im Süden kompromittiert waren. Diese Männer waren schließlich bei der Rückkehr nach Bourg gesehen worden, nachdem sie ihr Doppelverbrechen in Nantua begangen hatten.

Er brachte vor ihn und vor Diana den Kommandanten der Gendarmerie, den Präsidenten des Gerichts und den Polizeipräsidenten; er ließ Diana seine lange Anklage gegen diese furchtbaren Fremden wiederholen; er erklärte, er wolle vor drei Tagen etwas Positives wissen, und lud Diana ein, für diese drei Tage in Bourg zu bleiben. Diana hatte geahnt, wie sehr der Präfekt selbst an der Verfolgung derjenigen interessiert war, hinter denen sie her war; sie kehrte in der Abenddämmerung ins Hotel zurück, gebrochen vor Müdigkeit, sterbend vor Hunger, denn sie hatte kaum eine volle Mahlzeit zu sich genommen, seit sie Avignon verlassen hatte.

Sie aß, legte sich hin und schlief von jenem tiefen Schlaf ein, den die Jugend wie eine siegreiche Ruhe dem Schmerz entgegensetzt.

Am nächsten Tag wurde sie durch ein lautes Geräusch unter ihren Fenstern geweckt. Sie stand auf, schaute durch die Fensterläden, sah aber nur eine große Menschenmenge, die sich in alle Richtungen bewegte. Irgendetwas sagte ihr jedoch, wie eine schmerzhafte Vorahnung, dass eine neue Prüfung auf sie wartete.

Sie zog einen Morgenmantel an, und ohne ihr Haar zu binden, das der Schlaf aufgelöst hatte, öffnete sie das Fenster und beugte sich auf den Balkon hinunter.

Doch kaum hatte sie auf die Straße geschaut, stieß sie einen lauten Schrei aus, warf sich zurück, eilte die Treppe hinauf und warf sich, wütend, zerzaust, bleich bis zur Blässe, schreiend auf den Körper, der im Mittelpunkt der Versammlung lag:

"Bruder! Bruder!"

12. Kapitel: Wo der Leser alte Bekannte findet

Es ist nun erforderlich, dass uns unsere Leser nach Mailand folgen, wo, wie gesagt, Bonaparte, der nicht mehr Buonaparte heißt, sein Hauptquartier hat. Am selben Tag und genau zu der Stunde, als Diana de Fargas auf so tragische und schmerzhafte Weise mit ihrem Bruder wiedervereint wurde, kamen drei Männer aus der Kaserne der italienischen Armee, während drei andere aus einer nahe gelegenen Kaserne kamen, die der Rheinarmee zugeteilt war. Nachdem General Bonaparte nach seinen ersten Siegen um Verstärkung gebeten hatte, wurden zweitausend Mann von Moreaus Armee abkommandiert und unter der Führung von Bernadotte zur italienischen Armee geschickt.

Diese Männer bewegten sich in zwei Gruppen, die in einiger Entfernung voneinander in Richtung des östlichen Tores marschierten. Dieses Tor, das der Kaserne am nächsten lag, war dasjenige, hinter dem die zahlreichen Duelle, die Rivalität der Tapferkeit und die Meinungsverschiedenheiten im Allgemeinen zwischen den Soldaten, die aus dem Norden gekommen waren, und denen, die ständig im Süden gekämpft hatten, stattfanden.

Eine Armee ist immer nach dem Bilde ihres Generals geschaffen; der Genius des letzteren breitet sich über seine Offiziere aus und wird von den Offizieren auf die Soldaten übertragen. Diese Division der Rheinarmee stand unter dem Kommando von Moreau, der zur Italienarmee gekommen war, und wurde nach dem Vorbild Moreaus geführt.

Auf ihn und auf Pichegru hatte die royalistische Fraktion ihre Augen geworfen. Pichegru war sehr nahe daran, nachzugeben. Nur, des Zögerns des Prinzen de Condé überdrüssig, den Feind nicht in Frankreich einführen zu wollen, ohne durch Vorbedingungen die Rechte des Prinzen, den er bringen würde, und die des Volkes, das ihn empfangen würde, festgelegt zu haben, hatte sich alles zwischen ihm und dem Prinzen de Condé auf einen fruchtlosen Briefwechsel beschränkt, und er hatte sich entschlossen, seine Revolution zu machen, nicht mehr mit Hilfe seines militärischen Einflusses, sondern mit Hilfe der hohen Stellung, die ihm seine Mitbürger gerade geschaffen hatten, indem sie ihn zum Präsidenten der Fünfhundert ernannten.

Moreau war in seinem Republikanismus unerschütterlich geblieben. Sorglos, mäßig, kalt, für die Politik nur einen Geschmack habend, der seinem Vermögen entsprach, stand er in der Reserve, geschmeichelt genug durch das Lob, das seine Freunde und die Royalisten seinem schönen Rückzug von der Donau gaben, den sie mit dem von Xenophon verglichen.

Seine Armee war also kalt wie er, voller Nüchternheit wie er, der Disziplin unterworfen wie er.

Die Armee Italiens hingegen bestand aus unseren Revolutionären des Südens, Herzen, die ebenso ungestüm in ihren Meinungen wie in ihrem Mut waren.

Seit mehr als anderthalb Jahren in Sichtweite und am schillerndsten Ort unserer französischen Herrlichkeit, waren die Augen ganz Europas darauf gerichtet. Sie hatten keinen Grund, stolz auf ihren Rückzug zu sein, sondern auf ihre Siege. Anstatt von der Regierung vergessen zu werden wie die Armeen des Rheins und der Sambre-et-Meuse, wurden Generäle, Offiziere, Soldaten, mit Ehrungen angefüllt, mit Geld überhäuft, voller Vergnügen. Zuerst diente er unter General Bonaparte, also unter dessen Stern all das glorreiche Licht, das die Welt blendete, seit anderthalb Jahren entweicht; Damals unter den Generälen Masséna, Joubert und Augereau, die ein Beispiel des glühendsten Republikanismus gaben, wurden sie auf Befehl Bonapartes, der sie alle Zeitungen verteilen ließ, die er mit seinem Geist belebte, in die Ereignisse eingeweiht, die sich in Paris abspielten, d.h. in eine Reaktion, die nicht weniger zu werden drohte als die der Vendémiaire. Für diese Männer, die ihre Meinungen nicht diskutierten, sondern sie vorgefertigt empfingen, war das Direktorium, das auf den Konvent folgte und ihn beerbte, immer noch die revolutionäre Regierung, der sie sich 1792 verschrieben hatten. Alles, was sie wollten, nachdem sie die Österreicher besiegt hatten und glaubten, in Italien nichts mehr zu tun zu haben, war, wieder über die Alpen zu gehen und die Aristokraten in Paris niederzumachen.

Eine Probe von jeder dieser Armeen wurde durch die beiden Gruppen repräsentiert, die wir auf das östliche Tor zugehen sahen.

Einer, den man an seiner Uniform erkennen konnte, dass er zu diesen unermüdlichen Infanteristen gehörte, die den Fuß der Bastille verlassen hatten, um die Welt zu umrunden, bestand aus Hauptfeldwebel Faraud, der die Göttin Reason geheiratet hatte, und seinen beiden unzertrennlichen Begleitern, Groseiller und Vincent, die beide den hohen Rang eines Feldwebels erreicht hatten.

Die andere Gruppe, die zur Kavallerie gehörte, bestand aus dem Jäger Falou, der, wie man sich erinnert, von Pichegru zum Marschall des Hauptquartiers ernannt wurde, und aus zwei seiner Gefährten, einem Marschall des Quartiers und dem anderen Brigadier.

Falou, der zur Rheinarmee gehörte, hatte seit dem Tag, an dem ihm Pichegru seinen Rang verliehen hatte, keinen Schritt mehr getan.

Faraud, der sich in der italienischen Armee befand, war zwar in demselben Rang geblieben, den er bei den Linien von Wissembourg erhalten hatte, und wo die armen Teufel aufhören, denen ihre Erziehung nicht erlaubt, Offiziere zu werden; aber er war in seinem Regiment zweimal auf die Tagesordnung gesetzt worden; aber Bonaparte war ihm vorgestellt worden und hatte es ihm gesagt:

"Faraud, du bist ein tapferer Mann!"

Das Ergebnis war, dass Faraud mit diesen beiden Agenden und mit Bonapartes Worten so zufrieden war, wie er es mit seiner Beförderung zum Unterleutnant gewesen wäre.

Nun hatten am Vortag Feldmarschall Falou und Hauptfeldwebel Faraud Worte gesprochen, die den Kameraden der Ehre eines Spaziergangs am Osttor würdig erschienen waren. Das bedeutet, dass die beiden Freunde, um die in solchen Fällen üblichen Begriffe zu verwenden, sich mit einem Schwert erfrischen wollten.

Und in der Tat, sobald sie das Osttor verließen, begannen die Zeugen auf beiden Seiten nach einem geeigneten Ort zu suchen, an dem jeder einen gleichen Anteil an Land und Sonne haben würde. Als der Boden gefunden wurde, wurden die beiden Kämpfer über die Entdeckung informiert. Sie folgten ihren Zeugen, schienen mit der getroffenen Wahl zufrieden zu sein und begannen sofort, ihn zu benutzen, indem sie ihre Polizeimützen, -kleidung und -westen hinwarfen. Dann krempelten beide den rechten Ärmel ihres Hemdes bis über den Ellbogen hoch.

Faraud trug, eingraviert auf diesem Arm, ein brennendes Herz, mit diesen Worten als Legende: "Alles für die Göttin Vernunft! »

Falou, weniger absolut in seiner Zuneigung, trug dieses epikureische Motto: "Es lebe der Wein! Es lebe die Liebe!"

Der Kampf sollte mit Säbeln der Infanterie ausgetragen werden, die "Feuerzeuge" genannt wurden, wahrscheinlich weil sie feuern, wenn sie aufeinander treffen. Jeder von ihnen nahm sein Schwert aus den Händen eines seiner Zeugen entgegen und stürzte sich auf seinen Gegner.

"Was um alles in der Welt kann man mit so einem Küchenmesser anfangen?", fragte der Falou-Jäger, der an sein großes Kavalleriesäbel gewöhnt war und das Feuerzeug so führte, als würde er eine Feder schwingen. Er ist gut zum Schneiden von Kohl und zum Schaben von Möhren.

"Es ist auch nützlich", antwortete Faraud mit der üblichen Nackenbewegung, von der wir bei ihm zu Hause berichteten, "es wird auch benutzt, um den Gegnern Schnurrbärte zu schneiden, für Leute, die sich nicht scheuen, genau hinzusehen."

Der Oberfeldwebel verpasste seinem Gegner, der rechtzeitig zur Parade eintraf, einen Kopfstoß, indem er einen Schenkelschlag vortäuschte.

"Oh! Oh! Sagte Falou; ganz schön, Wachtmeister! Es ist im Regiment verboten, sie zu schneiden, und besonders, sie schneiden zu lassen; und im Allgemeinen werden diejenigen, die sich eine solche Ungebühr erlauben, bestraft ... werden bestraft!... wiederholte der Falou-Jäger auf der Suche nach seiner Schönheit; sie werden mit einer Manschette bestraft!"

Und, mit einer solchen Geschwindigkeit, dass Faraud nicht zur Parade kommen konnte, warf ihm sein Gegner den Schlag zu, der die Bezeichnung des Ortes, an den er gerichtet ist, mit sich trägt.

In diesem Moment trat aus Farauds Arm ein Spritzer Blut aus.

Doch vor lauter Wut über seine Verwundung schrie er auf:

"Es ist nichts! Es ist nichts! Lass uns weitermachen!"

Und er begann wieder zu warnen.

Aber die beiden Zeugen warfen sich zwischen die Kämpfer und erklärten, dass die Ehre zufrieden sei.

Auf diese Erklärung hin warf Faraud sein Schwert nieder und streckte seinen Arm aus. Einer der Zeugen nahm ein Taschentuch aus seiner Tasche und begann mit einer Geschicklichkeit, die seine Gewohnheit in solchen Angelegenheiten bewies, die Wunde zu verbinden. Er war mitten in der Operation, als plötzlich, zwanzig Schritte von den Kämpfenden entfernt, eine Kavalkade von sieben oder acht Männern hinter einer Baumgruppe erschien.

"Puh!", sagte Falou.

Die Soldaten suchten nach einem Weg, sich vor den Augen ihres Anführers zu verstecken; aber sein Auge war bereits auf sie gerichtet, und mit Hand und Beinen hatte er sein Pferd auf ihre Seite gelenkt. Die Soldaten standen still, die rechte Hand zum militärischen Gruß, die linke an der Hosennaht. Blut floss aus Farauds Arm.

13. Kapitel: Bürger und Gentlemen

Bonaparte winkte seinen Mitarbeitern zu, dort zu bleiben, wo er war. Regungslos auf seinem Pferd sitzend, leicht in sich zusammengesunken, wegen der Hitze und der Krankheit, an der er litt, die Augen starr, halb vom oberen Augenlid verdeckt, und einen Lichtstrahl durch seine Wimpern durchlassend, sah er aus wie eine Bronzestatue.

"Es scheint", sagte er mit seiner trockenen Stimme, "dass wir uns hier ein Duell liefern? Es ist jedoch bekannt, dass ich keine Duelle mag. Das Blut der Franzosen gehört Frankreich, und nur für Frankreich muss es vergossen werden."

Dann schaut er einen und den anderen der Gegner an und hält schließlich auf den Hauptfeldwebel drauf:

"Wie kommt es, fuhr der General fort, dass ein tapferer Mann wie Sie, Faraud...?"

Bonaparte hatte von da an als Prinzip oder vielmehr als Kalkül, sich die Gesichter der Männer zu merken, die sich auszeichneten, damit er sie bei Gelegenheit beim Namen nennen konnte. Ein Unterschied, der seine Wirkung nie verfehlte.

Faraud zitterte vor Freude, als er seine Ernennung durch den General-in-Chief hörte und erhob sich auf Zehenspitzen.

Bonaparte sah diese Bewegung, lächelte in sich hinein und fuhr fort:

"Wie kommt es, dass ein tapferer Mann wie Sie, der zweimal auf die Tagesordnung Ihres Regiments gesetzt wurde, einmal bei Lodi, das andere Mal bei Rivoli, gegen meine Befehle verstößt? Was Ihren Gegner betrifft, den ich nicht kenne..."

Der Oberbefehlshaber hat absichtlich diese Worte benutzt.

Falou runzelte die Stirn, sie waren wie ein Stachel in seine Flanken gefahren.

"Entschuldigen Sie, entschuldigen Sie, mein General!", unterbrach er. "Wenn Sie mich nicht kennen, so liegt es daran, dass Sie noch zu jung sind, um mich gekannt zu haben; es liegt daran, dass Sie nicht in der Rheinarmee, in der Schlacht von Dawendorf, in der Schlacht von Frœschwiller und in der Rückeroberung der Linien von Wissembourg waren. Wenn Sie dort gewesen wären..."

"Ich war in Toulon", unterbrach Bonaparte abrupt. "Und wenn Sie in Wissembourg die Preußen aus Frankreich verjagt haben, habe ich in Toulon die Engländer verjagt, was genauso wichtig war."

"Das ist wahr", sagte Falou. "Wir haben sogar Ihren Namen auf die Tagesordnung gesetzt, mein General. Es war also falsch von mir, Ihnen zu sagen, dass Sie zu jung sind, ich gebe es zu und entschuldige mich dafür. Aber ich hatte Recht, als ich sagte, dass Sie nicht dort waren, da Sie selbst zugeben, dass Sie in Toulon waren."

"Mach schon", sagte Bonaparte. "Haben Sie noch etwas zu sagen?"

"Ja, General", antwortete Falou.

"Nun denn!" sagte Bonaparte und fuhr fort. "Aber da wir schon Republikaner sind, tun Sie mir den Gefallen, mich als Generalstaatsbürger zu bezeichnen und "Sie" zu sagen."

"Bravo! Bürgerlicher General", rief Faraud.

Die Bürger Vincent und Groseiller, Farauds Zeugen, nickten zustimmend mit dem Kopf.

Falous Zeugen blieben regungslos, ohne ein Zeichen der Zustimmung oder Improvisation zu geben.

"Nun, Bürgergeneral", fuhr Falou mit der Redefreiheit fort, die das Prinzip der Gleichheit in den Reihen der Armee eingeführt hatte, "wenn Sie zum Beispiel in Dawendorf gewesen wären, hätten Sie gesehen, dass ich bei einem Kavallerieangriff das Leben von General Abbatucci gerettet habe, der ein anderes wert ist."

"Ah, ah", sagte Bonaparte, "danke, ich glaube, Abbatucci ist mein Cousin."

Falou hob das Schwert seines Reiters auf und präsentierte es Bonaparte, der erstaunt war, einen einfachen Marschall der Unterkunft mit einem Generalschwert zu sehen.

"Bei dieser Gelegenheit", fuhr er fort, "gab mir der General Pichegru, der eines anderen würdig ist (und er drängte auf diese Würdigung des Generals Pichegru), als er sah, in welchen Zustand ich mein armes Schwert versetzt hatte, seins, das, wie Sie sehen, nicht ganz in Ordnung ist."

"Schon wieder!" sagte Bonaparte und runzelte die Stirn.

"Pardon, Bürger General! Wie "Sie" sehen, bin ich immer im Irrtum; aber, was wollen Sie! Der Bürger General Moreau hatte uns nicht an das "Sie" gewöhnt."

"Wie!" sagt Bonaparte, "ist der republikanische Fabius nicht strenger als jener auf dem republikanischen Vokabular? Fahren Sie fort, denn wie ich sehe, haben Sie mir noch etwas zu sagen."

"Ich muss Ihnen sagen, Bürger General, wenn Sie in Frœschwiller gewesen wären, an dem Tag, als der General Hoche, der auch ein anderer ist, die preußischen Kanonen auf sechshundert Franken gesetzt hat, hätten Sie gesehen, dass ich eine dieser Kanonen genommen habe und dass ich bei dieser Gelegenheit zum Marschall der Unterkünfte gemacht worden bin."

"Und hast du die 600 Francs bekommen?"

Falou schüttelte den Kopf.

"Wir überließen es den Witwen der tapferen Toten in Dawendorf, und ich bekam nichts außer meinem Sold, der in einer Kiste des Prince de Condé lag."

"Mutig und uneigennützig! Fahren Sie fort", sagte der General; "ich mag es, wenn Männer wie Sie, die keine Journalisten haben, die sie loben, aber auch keine, die sie verleumden, ihre eigenen Lobreden halten."

"Endlich, wenn Sie dabei gewesen wären", fuhr Falou fort, "als die Linien von Wissembourg wieder aufgenommen wurden, hätten Sie gewusst, dass ich, von drei Preußen angegriffen, zwei von ihnen tötete; es ist wahr, dass ich mit dem dritten zu spät zur Kopfgeldparade kam, von dort aus, die Scharte, die Sie sehen, meine ich, und auf die ich mit einem Spieß antwortete, der meinen Gegner zu seinen beiden Kameraden schickte. Ich wurde zum Marschall der Unterkunft ernannt."

"Und es ist wahr, das alles?" sagte Bonaparte.

"Oh! was das betrifft, Herr General, wenn er einen Zeugen bräuchte", sagte Faraud, indem er sich näherte und seine Hand, die mit einer Binde an der rechten Augenbraue geschmückt war, in die Hand nahm, "bin ich ein Zeuge, dass der Marschall der Unterkunft nur die Wahrheit gesagt hat und dass er lieber unten geblieben ist, als darüber hinaus zu gehen. Er war der Armee am Rhein bekannt."

"Das ist gut", sagte Bonaparte und schaute mit väterlichem Blick auf die beiden Männer, die gerade die Schwerter getauscht hatten und von denen einer den anderen lobte. Freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen, Bürgerin Falou. Ich hoffe, Sie werden in der italienischen Armee nicht weniger gut sein als in der Rheinarmee. Aber woher kommt es, dass zwei tapfere Männer wie Sie Feinde sind?

"Wir? "Bürger-General", sagt Falou. "Wir sind keine Feinde."

"Warum in aller Welt haben Sie dann gekämpft, wenn Sie keine Feinde sind?"

"Ah, das", sagte Faraud mit der üblichen Nackenbewegung, "wir haben gekämpft, um zu kämpfen."

"Was, wenn ich Ihnen sagen würde, dass ich wissen will, warum Sie gekämpft haben?"

Faraud sah Falou an, als ob er sie um Erlaubnis bitten wollte.

"Da der Generalbürger es wissen will", sagte er, "sehe ich nicht ein, warum wir es ihm vorenthalten sollten."

"Nun, wir stritten... Wir stritten... weil er mich Sir nannte."

"Und Sie wollen, dass wir Sie anrufen?..."

"Bürger, leck mich!" sagte Faraud; "es ist ein Titel, der uns genug kostet, um ihn zu halten. Ich bin kein Aristokrat wie diese Herren von der Rheinarmee."

"Ihr hört ihn, Bürger General", sagte Falou, schlug ungeduldig mit dem Fuß auf und legte die Hand an den Griff seines Schwertes, "er nennt uns Aristokraten."

"Er hat Unrecht, und Sie haben Unrecht, ihn Sir zu nennen", antwortete der General-in-Chief. "Wir sind alle Kinder der gleichen Familie, Söhne der gleichen Mutter, Bürger des gleichen Vaterlandes; wir kämpfen für die Republik, und es ist nicht, wenn alle Könige erkennen es, dass tapfere Männer wie Sie müssen es verweigern. Zu welcher Division gehören Sie?", fuhr er fort und wandte sich an den Marschall der Falou-Häuser.

"Zur Division Bernadotte", antwortete Falou.

"Bernadotte?", wiederholte Bonaparte. Bernadotte, ein freiwilliger Soldat, der 89 erst Oberfeldwebel war, ein tapferer Mann, von Kléber zum Brigadegeneral auf dem Schlachtfeld ernannt, nach den Siegen von Fleurus und Juliers zum Divisionsgeneral ernannt, der Maestricht zur Kapitulation brachte und Altdorf einnahm. Bernadotte, der die Aristokraten in seiner Armee ermutigte! Ich dachte, er sei ein Jakobiner. Und du, Faraud, zu welchem Gremium gehörst du?"

"Zu dem des Bürgers General Augereau. Man wird ihm nicht vorwerfen, ein Aristokrat zu sein. Er ist wie Sie, d.h. wie Sie, Bürger allgemein, er möchte mit dem Vornamen behandelt werden. So sehr, dass wir, als wir sahen, dass diejenigen, die aus Sambre-et-Meuse ankamen, uns Mister nannten, zueinander sagten: "Zu jedem Mister ein Schwerthieb. Ist es vereinbart?"

"Einverstanden. Und seitdem sind wir vielleicht 12 Mal angetreten, die Division Augereau mit der Division Bernadotte. Heute bin ich derjenige, der den Preis dafür bezahlt. Morgen wird es ein Gentleman sein."

"Morgen wird es niemand mehr sein," sagt Bonaparte zwingend. "Ich will keine Duelle in der Armee, ich habe es schon einmal gesagt und ich werde es wieder sagen."

"Aber trotzdem...", flüsterte Faraud.

"Das ist gut, ich werde mit Bernadotte über diese Sache sprechen. In der Zwischenzeit wird es Ihnen gefallen, die republikanischen Traditionen aufrechtzuerhalten, und, ob Sambre-et-Meuse oder Italien, Sie werden sich Bürger nennen. Jeder von Ihnen wird vierundzwanzig Stunden in einer Polizeistation verbringen, um ein Beispiel zu geben. Und nun lasst uns die Hände reichen und gehen, Arm in Arm, Arm in Arm, als gute Kameraden."

Dann warf Faraud seine Jacke über die linke Schulter und schob seine Hand unter Falous Arm; die Zeugen taten dasselbe, und alle sechs betraten die Mauern durch das Osttor und gingen leise zu den Kasernen.

General Bonaparte sah ihnen lächelnd und flüsternd beim Weggehen zu:

"Gute Leute! Mit Männern wie Ihnen hat Cäsar den Rubikon überschritten; aber es ist noch nicht an der Zeit, es Cäsar gleichzutun."

"Murat!" rief er.

Ein junger Mann von vierundzwanzig Jahren, mit Schnurrbart und schwarzem Haar, mit einem hellen und intelligenten Auge, sprang von seinem Pferd und fand sich im Nu neben dem General-in-Chief wieder.

"Murat", sagte dieser, "du wirst sofort nach Vicenza gehen, wo Augereau ist; du wirst ihn zu mir in den Palazzo Serbelloni bringen. Sie werden ihm sagen, dass das Erdgeschoss des Palastes leer ist und dass er dort hinuntergehen kann."

"Teufel!", murmelten diejenigen, die nur gesehen, aber nicht gehört hatten. General Bonaparte scheint schlechte Laune zu haben.

14. Kapitel: Was verursachte General Bonapartes schlechte Laune?

Bonaparte kehrte in den Palast zurück. Er war in der Tat schlecht gelaunt. Kaum am Anfang seiner Karriere, kaum in der Dämmerung seines immensen Ruhmes, wüteten bereits Verleumdungen gegen ihn, um ihm das Verdienst unerhörter Siege zu nehmen, die nur mit denen von Alexander, Annibal oder Caesar verglichen werden konnten. Es hieß, dass es Carnot war, der seine Schlachtpläne erstellte, und dass sein sogenanntes militärisches Genie den schriftlichen Anweisungen des Direktoriums Schritt für Schritt folgte. Es wurde gesagt, dass, was die Verwaltung betrifft, von der er nichts hörte, es war Berthier, sein Stabschef, der alles machte.

Er sah den Kampf, der in Paris gegen die Anhänger des Königtums begann, heute vertreten durch den Club de Clichy, so wie er zwei Jahre zuvor durch die Sektion Le Peletier vertreten worden war.

Die private Korrespondenz Bonapartes mit seinen beiden Brüdern drängte ihn, sich auf die Seite der Direktoren zu stellen, die immer noch eine Republik symbolisierten - zwar weit entfernt von ihrem Ausgangspunkt und Ziel, aber die einzige Fahne, um die sich die Republikaner scharen konnten - und die Royalisten, also die Gegenrevolution.

Es gab in der Mehrheit der beiden Räte eine offensichtliche Böswilligkeit gegen ihn. Die Führer der Partei verletzten ständig sein Selbstwertgefühl mit ihren Reden und Schriften. Sie verunglimpften seinen Ruhm, sie schmälerten die Verdienste dieser bewundernswerten Armee, mit der er fünf Armeen besiegt hatte.

Er hatte versucht, in die zivilen Angelegenheiten zu kommen, er hatte danach gestrebt, einer der fünf Direktoren zu sein und anstelle desjenigen einzutreten, der ging.

Wenn ihm dieses Unterfangen gelungen wäre, so war er überzeugt, wäre er bald allein, aber man hatte ihm sein achtundzwanzigjähriges Alter vorgeworfen, und um Direktor zu sein, hätte er mindestens dreißig sein müssen. Er zog sich zurück, da er es nicht wagte, um einen Altersdispens zu bitten und diese Verfassung zu verletzen, für deren Unterstützung er den 13. Vendémiaire gemacht hatte.

Die Direktoren waren im Übrigen weit davon entfernt, ihn als Kollegen haben zu wollen. Die Mitglieder dieses Korps verhehlten nicht die Eifersucht, die durch Bonapartes Genie geweckt wurde, und sie bezeugten in hohem Maße, dass sie durch den hohen Ton und die unabhängige Gesinnung des Generals verletzt waren.

Er war traurig darüber, dass er als feuriger Demagoge dargestellt wurde und dass man ihn als den Mann der 13. Vendémiaire bezeichnete, während er auf der 13. Vendémiaire nur der Mann der Revolution, also der Volksinteressen gewesen war.

Schließlich war er die wissenschaftliche Qualifizierung der Art und Weise, wie Moreau den Krieg führte, leid.

Seine Instinkte trugen ihn, wenn nicht in Richtung der Revolution, so doch zumindest gegen die Royalisten. Er freute sich daher über den republikanischen Geist in der Armee und förderte ihn. Seine ersten Erfolge vor Toulon hatte er gegen die Royalisten errungen; auf den Royalisten hatte er den Sieg in der Vendémiaire errungen. Was waren das für fünf Armeen, die er gerade besiegt hatte? Armeen, die die Sache der Bourbonen unterstützten, d.h. royalistische Armeen.

Aber vor allem war es in jener Stunde, in der er zwischen der sicheren Rolle des Mönchs und der riskanten Rolle Caesars schweben konnte, die ihn die republikanische Fahne hoch tragen ließ, die ihn daran hinderte, auf jeden Vorschlag zu hören, der ihm gemacht werden könnte, die intime Vorahnung seiner zukünftigen Größe: Es war vor allem dieser Stolz, den er mit Caesar teilte, eher der erste in einem Dorf als der zweite in Rom zu sein.

Denn ganz gleich, wie hoch ein König ihn erhob, selbst in den Rang eines Wachtmeisters, der ihm angeboten wurde, dieser König blieb immer über ihm und beschattete seine Stirn; mit Hilfe eines Königs aufsteigend, war er immer nur ein Emporkömmling; allein und aus eigenem Antrieb aufsteigend, kam er nicht an, er kam an.

Unter der Republik hingegen war sein Kopf bereits über allen Köpfen, und er konnte nur immer weiter wachsen. Vielleicht erreichte sein Blick, so durchdringend er auch war, noch nicht die Horizonte, die ihm das Kaiserreich offenbarte; aber er sah in einer Republik eine Kühnheit des Handelns, eine Unermesslichkeit der Unternehmungen voraus, die der Kühnheit seines Genies und der Unermesslichkeit seines Ehrgeizes entsprach.

Wie es bei prädestinierten Menschen vorkommt, die manchmal unmögliche Dinge tun, nicht weil sie dazu auserwählt wurden, sondern weil es ihnen prophezeit wurde, dass sie sie tun würden, und dass sie sich von da an als Privilegierte der Vorsehung betrachten, hat die geringste Tatsache, in einem bestimmten Licht dargestellt, manchmal einen großen Entschluss in Bonapartes Geist bestimmt. Das Duell, das er soeben miterlebt hatte, dieser Streit zwischen Soldaten um das Wort "Sir" und "Bürger", hatte ihm die ganze Frage vor Augen geführt, die Frankreich zu dieser Zeit bewegte. Faraud hatte ihn, indem er ihn zu seinem General Augereau ernannte und ihn - was Bonaparte schon längst wusste - als unbeugsamen Anhänger der Demokratie zeigte, zu dem Agenten ernannt, den er suchte, um ihn bei seinen geheimen Plänen zu unterstützen.

Mehr als einmal hatte sich in den Augen Bonapartes das Extrem einer Pariser Revolution dargestellt, die das Direktorium stürzen oder unterdrücken würde, wie einst der Konvent unterdrückt worden war, und die die Gegenrevolution, das heißt den Sieg der Royalisten und die Ankunft irgendeines Prinzen aus der Familie Bourbon, herbeiführen würde. So war Bonaparte fest entschlossen, mit fünfundzwanzigtausend Mann erneut die Alpen zu überqueren und über Lyon nach Paris zu marschieren. Carnot hatte zweifellos seine Entwürfe mit seinen weiten Nasenlöchern angefacht, denn er schrieb an ihn: "Sie leihen Ihnen tausend Projekte, eines absurder als das andere. Es ist unglaublich, dass ein Mann, der so große Dinge getan hat, als Privatmann leben kann."

Das Direktorium seinerseits schrieb an Bonaparte:

"Wir haben mit äußerster Genugtuung die Bekundungen Ihrer Verbundenheit mit der Sache der Freiheit und mit der Verfassung des dritten Jahrtausends gesehen, Bürger General, die Sie nie aufgeben. Sie können sich auf die vollste Gegenseitigkeit unsererseits verlassen. Wir nehmen gerne alle Angebote an, die Sie uns gemacht haben, um dem ersten Hilferuf der Republik nachzukommen. Sie sind ein zweiter Beweis für Ihre aufrichtige Liebe zum Vaterland. Sie sollten keinen Zweifel daran haben, dass wir sie nur für ihren Frieden, ihr Glück und ihren Ruhm verwenden werden."

Dieser Brief war in der Handschrift von Larevellière-Lépeaux und unterzeichnet: "Barras, Rewbell und Larevellière. "Die beiden anderen, Carnot und Barthélemy, hatten entweder keine Kenntnis davon oder weigerten sich, es zu unterschreiben.

Aber zufällig war Bonaparte besser über die Situation der Direktoren informiert als die Direktoren selbst. Zufällig befand sich ein gewisser Graf Delaunay d'Entraigues, ein royalistischer Agent, der in der Französischen Revolution sehr bekannt war, in Venedig, als die Stadt von den Franzosen blockiert wurde. Er wurde damals als die Seele und der Agent der Intrigen angesehen, die gegen Frankreich und besonders gegen die italienische Armee geschmiedet wurden. Er war ein Mann mit einer gewissen Weitsicht; er beurteilte die Gefährdung der Republik Venedig und wollte fliehen. Aber die französischen Truppen besetzten das Festland, und er wurde mit all seinen Papieren erwischt. Als Emigrant zu Bonaparte gebracht, behandelte Bonaparte ihn mit seiner üblichen Nachsicht für Emigranten. Er ließ ihn seine Papiere zurückgeben, minus drei Münzen, und gab ihm auf sein Wort hin die Stadt Mailand als Gefängnis.

Eines schönen Morgens erfuhr man, dass Graf Delaunay d'Entraigues, der das ihm vom General-in-Chief entgegengebrachte Vertrauen missbrauchte, Mailand verlassen hatte und in die Schweiz geflohen war.

Aber eines der drei Stücke, die er in Bonapartes Händen gelassen hatte, war unter den gegenwärtigen Umständen von größter Bedeutung. Es war eine genaue Schilderung dessen, was sich zwischen Fauche-Borel und Pichegru abgespielt hatte, und zwar nach diesem ersten Gespräch, das wir erzählt haben, und das in Dawendorf stattgefunden hatte, als Fauche-Borel sich Pichegru unter dem Namen und in der Eigenschaft des Bürgers Fenouillot, eines Handelsreisenden für Champagne-Weine, vorgestellt hatte.

Es war der berühmte Graf de Montgaillard, von dem wir, glaube ich, schon einige Worte gesagt haben, der mit der Fortsetzung der Versuche des Prinzen de Condé auf Pichegru beauftragt worden war; und diese von Bonaparte aufbewahrte Notiz, die von M. d'Entraigues unter dem Diktat des Grafen de Montgaillard selbst geschrieben worden war, enthielt die Reihe von Angeboten, die der Prinz de Condé dem Oberbefehlshaber der Armee am Rhein gemacht hatte.

Herr Prince de Condé, mit allen Vollmachten Ludwigs XVIII. ausgestattet, außer der, den Cordon Bleu zu gewähren, hatte Pichegru angeboten, ihn zum Marschall von Frankreich und Gouverneur des Elsass zu ernennen, wenn er die Stadt Huningue aufgeben und an der Spitze der Österreicher und Emigranten nach Frankreich zurückkehren wolle. Er gab ihm:

1∘ der Cordon Rouge;

2∘ das Schloss von Chambord mit seinem Park und zwölf Geschützen, das den Österreichern abgenommen wurde;

3∘ eine Million in bar;

4∘ zweihunderttausend Pfund in bar, davon hunderttausend, falls er heiratete, reversibel auf den Kopf seiner Frau, und fünfzigtausend auf den seiner Kinder, bis zum Aussterben seiner Rasse;

5∘ ein Hotel in Paris;

6∘ Schließlich sollte die Stadt Arbois, die Heimat des Generals Pichegru, den Namen Pichegru tragen und für fünfundzwanzig Jahre von allen Steuern befreit werden.

Pichegru hatte sich rundheraus geweigert, Huningue auszuliefern.

"Ich werde niemals Teil einer Verschwörung sein, hatte er gesagt. Ich will nicht der dritte Band von La Fayette und Dumouriez sein. Meine Mittel sind so sicher wie umfangreich; sie haben ihre Wurzeln nicht nur in meiner Armee, sondern in Paris, in den Departements und bei den Generälen, meinen Kollegen, die wie ich denken. Ich verlange nichts für mich. Wenn ich Erfolg habe, werde ich meinen Anteil bekommen, ich bin nicht ehrgeizig. In diesem Punkt können wir beruhigt sein. Aber, damit meine Soldaten rufen können: "Es lebe der König! "...sie brauchen ein volles Glas in der rechten Hand und ein sechs Pfund schweres Schild in der linken. Ich werde den Rhein überqueren, ich werde mit der weißen Fahne nach Frankreich zurückkehren, ich werde auf Paris marschieren und ich werde zum Wohle Seiner Majestät Ludwig XVIII. die Regierung stürzen, was auch immer es sein mag, wenn ich nach Paris zurückkehre. Aber meine Soldaten müssen jeden Tag ihren Sold erhalten, mindestens bis zu meinem fünften Marsch auf französisches Gebiet. Sie werden mir den Rest anrechnen."

Die Verhandlungen waren an der Hartnäckigkeit Condés gescheitert, der Pichegru zum König über den Rhein ausrufen und ihm die Stadt Huningue überlassen wollte.

Obwohl Bonaparte dieses kostbare Dokument besaß, hatte er sich geweigert, es zu benutzen; es kostete ihn, einen General vom Ruf eines Pichegru, dessen militärisches Talent er schätzte und der sein Lehrer in der Schule von Brienne gewesen war, des Verrats anzuklagen.

Aber er kalkulierte noch, was Pichegru, ein Mitglied des Ältestenrates, tun könnte, als noch am selben Morgen, zur Zeit einer militärischen Aufklärung in der Nähe von Mailand, ein Brief seines Bruders Joseph eintraf, der verkündete, dass Pichegru nicht nur zum Mitglied des Rates der Fünfhundert ernannt, sondern auch fast einstimmig zu dessen Präsidenten gewählt worden war.

Er hatte also eine doppelte Waffe: seinen neuen zivilen Einfluss und seine frühere Beliebtheit bei seinen Soldaten.

Daher beschloss Bonaparte schnell, einen Boten zu Augereau zu schicken, der ihm mitteilte, dass er auf ihn warte.

Das Duell, dessen Zeuge er gewesen war, und der Anlass, der ihn dorthin gebracht hatte, hatten ebenfalls schwer auf der Waage seines Willens gelastet. Nur ahnten die beiden Kontrahenten noch lange nicht, dass sie soeben einen mächtigen Beitrag dazu geleistet hatten, Augereau zum Marschall von Frankreich, Murat zum König und Bonaparte zum Kaiser zu machen.

Und in der Tat wäre nichts von alledem geschehen, wenn der 18 fructidor² nicht, wie der 13 vendémiaire, die Pläne der Royalisten durchkreuzt hätte.

15. Kapitel: Augereau

Am nächsten Tag, zu der Zeit wo Bonaparte seine Korrespondenz an Bourrienne diktierte, verkündete Marmont, einer seiner Lieblingsadjutanten, der aus Diskretion begonnen hatte, aus dem Fenster zu schauen, plötzlich, dass er am Ende der Straße den schwebenden Federbusch von Murat und den etwas massigen Hals von Augereau sehen könne.

Murat war damals, wie gesagt, ein hübscher junger Mann von dreiundzwanzig bis vierundzwanzig Jahren. Als Sohn eines Gastwirts in Labastide bei Cahors, sein Vater war gleichzeitig Postmeister, war Murat schon als Kind mit Pferden vertraut und ein hervorragender Reiter geworden. Dann wurde er aus irgendeiner Laune seines Vaters heraus, der wohl einen Prälaten in seiner Familie haben wollte, ins Priesterseminar geschickt, wo seine Studien, wenn wir den uns vorliegenden Briefen von ihm glauben dürfen, nicht über eine perfekte Kenntnis der Rechtschreibung hinausgingen.

Zu seinem Glück oder Unglück öffnete die Revolution die Seminare; der junge Jakobiner ergriff die Flucht, schloss sich der konstitutionellen Garde Ludwigs XVI. an und war dort für seine exaltierten Ansichten, seine Duelle und seinen Mut bekannt.

Entlassen, ebenso wie Bonaparte, von demselben Aubry, der in den Fünfhundert Jahren weiterhin einen so harten Krieg gegen die Patrioten führte, traf er Bonaparte, band sich an ihn, stellte sich am 13. Vendémiaire eilig unter seinen Befehl und folgte ihm als Adjutant nach Italien.

Augereau, den wir in Erinnerung haben, wie er unserem jungen Freund Eugène de Beauharnais in Straßburg Fechtunterricht gab, war siebzehn Jahre älter als Murat und befand sich zu der Zeit, als wir ihn finden, bereits in seinem vierzigsten Lebensjahr. Nachdem er fünfzehn Jahre in den unteren Rängen geschmachtet hatte, war er von der Rheinarmee zur Pyrenäenarmee unter dem Kommando von Dugommier gewechselt.

In dieser Armee eroberte er nacheinander die Ränge des Oberstleutnants, des Obersts und des Brigadegenerals, einen Rang, mit dem er die Spanier an den Ufern des Flusses Fluvia auf so brillante Weise besiegte, dass sein Sieg ihn sofort zum Divisionsgeneral machte.

Wir sprachen über den Frieden mit Spanien, und wir schätzten diesen Frieden, der uns, wenn nicht zu einem Verbündeten, so doch wenigstens zu einem neutralen Souverän machte, dem engsten Verwandten Ludwigs XVI, dem der Konvent gerade den Kopf abgeschlagen hatte.

Augereau, der diesen Frieden unterzeichnete, ging unter Schérer zur Armee Italiens über und trug mächtig zum Sieg in der Schlacht von Loano bei.

Schließlich erschien Bonaparte und sein unsterblicher Feldzug von '96 begann.

Wie alle alten Generäle sah Augereau mit Bedauern und fast mit Verachtung, wie ein junger Mann von fünfundzwanzig Jahren das Kommando über die größte Armee Frankreichs übernahm; aber er war kaum unter dem Befehl des jungen Generals gelaufen; er hatte kaum zur Einnahme der Schlucht von Millésimo beigetragen; Kaum hatte er die Österreicher bei Dego besiegt und die Redouten von Montellesimo eingenommen, ohne den Zweck zu kennen, begriff er die Macht des Genies, das dieses schöne Manöver angeordnet hatte, das, indem es die Sarden von den Kaiserlichen trennte, den Erfolg des Feldzugs sicherte.

Von da an kam er geradewegs zu Bonaparte, gestand ihm freimütig seine anfängliche Abneigung, leistete Wiedergutmachung, und, ehrgeizig wie er war, während er beurteilte, wie sehr ihm sein Mangel an Bildung schadete, bat er Bonaparte, ihm einen Anteil an den Belohnungen zu geben, die er an seine Leutnants verteilen würde.

Dies war für den jungen General-in-Chief umso leichter gewesen, als Augereau, einer der tapfersten Soldaten in der italienischen Armee, sowie einer seiner aktivsten Generäle, am Tag nach dem Tag, an dem er Bonaparte die Hand schüttelte, das verschanzte Lager von Ceva einnahm und in Alba und Casale einrückte. Als er schließlich den Feind am Brückenkopf von Lodi traf, der mit Kanonen bestückt war und unter furchtbarem Feuer verteidigt wurde, stürmte er an der Spitze seiner Grenadiere auf die Brücke, machte Tausende von Gefangenen, besiegte alle Truppen, denen er begegnete, befreite Masséna aus einer schwierigen Position und eroberte Castiglione, das eines Tages als Herzogtum für ihn errichtet werden sollte. Endlich kam der berühmte Arcole-Tag, der für ihn die glorreichste Krönung eines Feldzuges sein sollte, den er mit so vielen Taten des Mutes illustriert hatte. Hier, wie auch in Lodi, ging es darum, eine Brücke zu überqueren. Dreimal führte er seine Soldaten in die Mitte dieser Brücke, und dreimal wurden seine Soldaten durch Maschinengewehrfeuer zurückgeschlagen. Endlich, als er seinen Standartenträger unter den Toten sah, ergriff er die Fahne, und mit gesenktem Kopf, ohne sich darum zu kümmern, ob er verfolgt wurde oder nicht, überquerte er die Brücke und fand sich inmitten von feindlichen Gewehren und Bajonetten wieder. Aber dieses Mal waren ihm seine Soldaten, die er verehrte, gefolgt; die Geschütze wurden genommen und gegen den Feind gerichtet.

An diesem Tag, einem der glorreichsten Tage des Feldzuges, wurde er für seinen mutigen Einsatz so sehr gewürdigt, dass die Regierung ihm die Fahne schenkte, mit der er seine Soldaten ausgebildet hatte.

Auch er hatte wie Bonaparte gedacht, dass er der Republik alles verdankte und dass nur die Republik ihm die Zukunft geben konnte, die er sich noch erhoffte. Er wusste, dass er unter einem König nicht über den Rang eines Unteroffiziers aufgestiegen wäre. Der Sohn eines Maurers und einer Obstbäuerin, ein einfacher Soldat und Waffenmeister am Anfang seiner Laufbahn, war Generalmajor geworden, und bei der ersten Gelegenheit konnte er dank seines Mutes Generaloberst werden wie Bonaparte, dessen Genie ihm fehlte, wie Hoche, dessen Ehrlichkeit ihm fehlte, oder wie Moreau, dessen Wissenschaft ihm fehlte.

Er hatte soeben einen Beweis für seine Habgier gegeben, die ihm ein gewisses Unrecht unter jenen reinen Republikanern zugefügt hatte, die ihre goldenen Epauletten an die Republik schickten, damit sie sie schmelzen würde, und die, während sie auf das Silber warteten, Epauletten aus Wolle trugen.

Er hatte seinen Soldaten drei Stunden lang die Stadt Lago geplündert, die sich erhoben hatte; er hatte zwar nicht selbst geplündert, aber er hatte den Soldaten die Kostbarkeiten, die sie ergriffen hatten, zu einem niedrigen Preis abgekauft. Er hatte einen Lieferwagen dabei, der angeblich eine Million wert war, und Augereaus Lieferwagen war der ganzen Armee bekannt.

Marmont hatte Bonaparte gewarnt, und Bonaparte wartete auf ihn.

Murat trat zuerst ein und kündigte Augereau an.

Bonaparte dankte Murat mit einer Geste und gab ihm und Marmont ein Zeichen, ihn in Ruhe zu lassen.

Bourrienne wollte ebenfalls aufstehen; aber indem sie ihm die Hand reichte, zwang ihn Bonaparte, sich zu setzen. Er hatte keine Geheimnisse vor seinem Sekretär.

Augereau trat ein. Bonaparte reichte ihm die Hand und winkte ihm, Platz zu nehmen.

Augereau setzte sich hin, nahm sein Schwert zwischen die Beine, legte seinen Hut auf den Griff, die Arme auf den Hut und fragte:

"Nun, General, was ist es?"

"Es gibt", erwiderte Bonaparte, "dass ich Ihnen zu dem guten Geist Ihres Armeekorps zu gratulieren habe. Ich kam gestern mitten in einem Duell an, in dem einer Ihrer Männer kämpfte, weil ein Soldat von Moreaus Armee ihn Sir genannt hatte."

"Ah", sagte Augereau, "die Tatsache ist, dass ich einige Burschen habe, die keine Vernunft darüber hören; dies ist nicht das erste Duell, das für eine solche Sache stattgefunden hat. Als ich also heute Morgen Vicenza verließ, veröffentlichte ich eine Agenda, die besagt, dass "jeder Einzelne in meiner Division, der sich mündlich oder schriftlich des Wortes eines Gentleman bedient, seines Ranges enthoben oder, wenn er ein Soldat ist, für unfähig erklärt wird, in den Armeen der Republik zu dienen."

"Sie bezweifeln also nicht, dass Sie, wenn Sie diese Vorsichtsmaßnahme getroffen haben", sagte Bonaparte und starrte Augereau an, "Ihre Division nicht ohne Unannehmlichkeiten für ein oder zwei Monate verlassen könnten?"

"Ah! Ah!", sagte Augereau. "Und warum sollte ich meine Abteilung verlassen?"

"Weil du mich um Erlaubnis gebeten hast, nach Paris zu gehen, für deine persönlichen Angelegenheiten."

"Und auch ein bisschen für dich, oder?", sagte Augereau.

"Ich dachte", sagte Bonaparte in einem etwas trockenen Ton, "dass Sie unsere beiden Schicksale nicht trennen würden."

"Nein, nein", sagte Augereau scharf, "und was Sie sogar freuen muss, ist, dass ich die Bescheidenheit haben werde, mich immer mit dem zweiten Platz zu begnügen."

"Habt ihr sie nicht in der italienischen Armee?", fragte Bonaparte.

"Ich habe es; aber ich habe es ein wenig gehabt, und die Gelegenheit ist vielleicht nicht immer so günstig."

"Sie sehen also", antwortete Bonaparte, "wenn Sie in Italien nicht mehr nützlich sind, das heißt, wenn Gelegenheiten verpasst werden, finde ich für Sie eine Gelegenheit, in Frankreich nützlich zu sein."

"Oh, du schickst mich zur Hilfe der Republik, nicht wahr?"

"Ja. Leider ist die Republik schlecht vertreten, aber da sie vertreten ist, lebt sie."

"Also das Direktorium?", fragte Augereau.

"Ist geteilt", antwortete Bonaparte. Carnot und Barthélemy lehnten sich auf die Seite des Königtums, und sie haben für sich, es muss gesagt werden, die Mehrheit der Räte. Aber Barras, aber Rewbell, aber Larevellière-Lépeaux stehen fest für die Republik und die Verfassung des dritten Jahres, und sie haben uns hinter sich".

"Ich dachte", sagte Augereau, "dass sie sich in die Arme von Hoche geworfen hätten."

"Ja; aber wir dürfen sie nicht dort lassen, es dürfen nicht mehr Waffen in der Armee sein als die unsrigen, und unsere Waffen müssen über die Alpen gehen und eine andere 13 vendémiaire in Paris machen.

"Und warum gehst du nicht selbst?", fragte Augereau.

"Wenn ich selbst gehen würde, wäre es, um das Direktorium zu stürzen, nicht um es zu unterstützen, und ich habe noch nicht genug getan, um die Rolle des Cäsar zu spielen."

"Und du schickst mich, um die Rolle deines Leutnants zu spielen. Gut, damit gebe ich mich zufrieden. Was ist zu tun?"

"Es gilt, die Feinde Frankreichs, die bei der 13. Vendémiaire schwer angeschlagen sind, zu erledigen. Solange Barras auf ein republikanisches Ziel zu marschiert, unterstützt ihn mit all eurer Kraft und eurem Mut; wenn er zögert, leistet Widerstand; wenn er verrät, legt ihm die Hand auf den Kragen wie dem letzten der Bürger. Wenn Sie sich unterwerfen, brauche ich acht Tage, um mit fünfundzwanzigtausend Mann in Paris zu sein."

"Es ist gut", sagte Augereau, "wir werden versuchen, nicht zu erliegen. Wann werde ich gehen?"

"Sobald du den Brief geschrieben hast, bringst du ihn zu Barras."

Dann, sich an Bourrienne wendend:

"Schreiben", sagte er.

Bourrienne hielt Stift und Papier bereit; Bonaparte diktierte:

Bürgerlicher Direktor,

Ich schicke Augereau, meine rechte Hand. Er ist in Paris auf Urlaub für alle, mit speziellen Geschäften zu erledigen. Für Sie ist er der Regisseur, der unseren Weg geht. Er bringt Ihnen sein Schwert und hat von mir die Anweisung, Ihnen zu sagen, dass Sie notfalls für eine, zwei oder sogar drei Millionen aus Italiens Kassen schöpfen können.

Gerade im Bürgerkrieg ist das Geld die Kriegssehne.

In einer Woche hoffe ich zu erfahren, dass die Räte aufgeräumt werden und dass der Club de la rue de Clichy nicht mehr existiert.

Grüße und Brüderlichkeit

Bonaparte."

P.S. Was soll das ganze Gerede über Postkutschenüberfälle und die Lieder, die auf den großen Straßen des Südens unter dem Namen "Jehus Gefährten" laufen? Besorgen Sie sich vier oder fünf von diesen lustigen Exemplaren und nehmen Sie sich ein Beispiel daran.

B.

Bonaparte las, wie es seine Gewohnheit war, den Brief noch einmal durch und unterschrieb ihn mit einer neuen Feder, die seine Handschrift nicht leserlicher machte; dann versiegelte Bourrienne ihn und übergab ihn dem Boten.

"Augereau soll mir fünfundzwanzigtausend Franken von mein Konto geben, Bourrienne", sagte er.

Und auf Augereau:

"Wenn Sie kein Geld mehr haben, Bürger General, werden Sie mich fragen."