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Alexandre Dumas

Meister und Schüler

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrighby Walter Brendel

walterbrendel@mail.de

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Altenberger Straße 47

01277 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

1. Ein dankbares Volk

2. Die beiden Brüder

3. Der Schüler von Johannes de Witt

4. Die Mörder

5. Der Tulpenzüchter und sein Nachbar

6. Der Hass eines Tulpen-Fanatikers

7. Der glückliche Mann macht Bekanntschaft mit dem Unglück

8. Eine Invasion

9. Die Familienzelle

10. Die Tochter des Gefängniswärters

11. Der Wille von Cornelius Van Baerle

12. Die Hinrichtung

13. Die Enttäuschung des Schurken Mynheer Isaac Boxtel

14. Die Tauben von Dort

15. Das kleine vergitterte Fenster

16. Meister und Schüler

17. Die erste Zwiebel

18. Rosas Liebhaber

19. Das Dienstmädchen und die Blume

20. Die Ereignisse, die sich in diesen acht Tagen abspielten

21. Die zweite Zwiebel

22. Die Öffnung der Blume

23. Der Rivale

24. Die Schwarze Tulpe wechselt den Besitzer

25. Der Präsident Van Systens

26. Ein Mitglied der Gesellschaft für Gartenbau

27. Die dritte Zwiebel

28. Die Hymne der Blumen

29. Vor der Abreise von Loewestein

30. Raten

31. Haarlem

32. Eine letzte Bitte

33. Schlussbemerkungen

1. Ein dankbares Volk

Am 20. August 1672, war die Stadt Den Haag, immer so lebendig, so ordentlich und so gepflegt, dass man jeden Tag glauben könnte, Sonntag zu haben, mit ihrem schattigen Park, mit ihren hohen Bäumen, die sich über ihre gotischen Häuser ausbreiten, mit ihren Kanälen wie große Spiegel, in denen sich ihre Kirchtürme und ihre fast östlichen Kuppeln spiegeln, -- schwoll die Stadt Den Haag, die Hauptstadt der sieben Vereinigten Provinzen, in allen ihren Adern mit einem schwarz-roten Strom der Eile an, keuchende und ruhelose Bürger, die mit Messern im Hüftgürtel, Musketen auf den Schultern oder Stöcken in den Händen auf den Buytenhof drängten, ein schreckliches Gefängnis, dessen vergitterte Fenster noch heute zu sehen sind, wo unter der Anklage wegen versuchten Mordes und der Anstifung zum Mord gegenüber des Chirurg Tyckelaer, Cornelius de Witt, der Bruder des Ratspensionär von Holland, eingesperrt wurde.

Wenn die Geschichte jener Zeit und insbesondere die des Jahres, in dessen Mitte unsere Erzählung beginnt, nicht untrennbar mit den beiden soeben genannten Namen verbunden wäre, könnten die wenigen erläuternden Seiten, die wir jetzt hinzufügen werden, ziemlich überflüssig erscheinen; aber wir werden dem Leser - unserem alten Freund, dem wir auf der ersten Seite gewohnt sind, Belustigung zu versprechen, und mit dem wir immer versuchen, unser Wort zu halten, so gut es in unserer Macht steht - von der ersten Seite an mitteilen, dass diese Erklärung für das richtige Verständnis unserer Geschichte ebenso unerlässlich ist wie für das des großen Ereignisses selbst, auf dem sie beruht.

Cornelius de Witt, Ruart de Pulten, d.h. Deichvorsteher, Ex-Bürgermeister von Dort, seiner Geburtsstadt, und Mitglied der Versammlung der Staaten von Holland, war neunundvierzig Jahre alt, als das niederländische Volk der Republik wie John de Witt überdrüssig wurde, der Ratspensionär von Holland, verstand es, konzipierte sofort eine höchst gewalttätige Zuneigung für das Stadtholderate, das in Holland durch das "Perpetual Edict", das John de Witt den Vereinigten Provinzen aufgezwungen hatte, für immer abgeschafft worden war.

Da es selten vorkommt, dass die öffentliche Meinung in ihren skurrilen Höhenflügen ein Prinzip nicht mit einem Mann identifiziert, sah das Volk die Personifizierung der Republik in den beiden strengen Gestalten der Brüder De Witt, jenen Römern Hollands, die den Phantasien des Pöbels nachgaben und sich mit unbeugsamer Treue zur Freiheit ohne Zügellosigkeit und Wohlstand ohne Verschwendung von Überfluss vermählten; andererseits erinnerte das Stadtholderate das Volk an das ernste und nachdenkliche Bild des jungen Prinzen Wilhelm von Oranien.

Die Brüder De Witt machten sich über Ludwig XIV. lustig, dessen moralischer Einfluss in ganz Europa zu spüren war und dessen materielle Macht Holland in jenem wunderbaren Feldzug am Rhein unter Druck gesetzt worden war, der innerhalb von drei Monaten die Macht der Vereinigten Provinzen in die Knie gezwungen hatte.

Ludwig XIV. war lange Zeit der Feind der Holländer gewesen, die ihn nach Herzenslust beleidigten oder verspotteten, obwohl man sagen muss, dass sie im Allgemeinen die französischen Flüchtlinge als Sprachrohr ihrer Bosheit benutzten. Ihr Nationalstolz hielt ihn als das Mithridat der Republik hoch. Die Brüder De Witt mussten also gegen eine doppelte Schwierigkeit ankämpfen, nämlich gegen die Kraft der nationalen Antipathie und außerdem gegen das Gefühl der Müdigkeit, das allen Besiegten eigen ist, wenn sie hoffen, dass ein neuer Anführer sie vor dem Ruin und der Schande retten kann.

Dieser neue Anführer, der durchaus bereit war, auf der politischen Bühne aufzutreten und sich mit Ludwig XIV. zu messen, so gigantisch das Schicksal des Großmonarchen auch in der Zukunft sein mochte, war Wilhelm, Prinz von Oranien, Sohn von Wilhelm II. und Enkel von seiner Mutter Henrietta Stuart, Ehefrau von Karl I. von England. Wir haben ihn bereits als die Person erwähnt, von der die Menschen erwarteten, dass das Amt des Stadthalters wiederhergestellt würde.

Dieser junge Mann war 1672 zweiundzwanzig Jahre alt. John de Witt, der sein Tutor war, hatte ihn mit dem Ziel erzogen, ihn zu einem guten Bürger zu machen. Der Meister, der sein Land mehr liebte als seinen Schüler, hatte durch das Ewige Edikt die Hoffnung des jungen Prinzen, eines Tages Stadthalter zu werden, ausgelöscht. Aber Gott lacht über die Anmaßung des Menschen, der die Mächte auf Erden aufrichten und niederwerfen will, ohne den König oben zu konsultieren; und über die Wankelmütigkeit und Willkür der Holländer, die sich mit dem von Ludwig XIV. inspirierten Schrecken verbanden, als er das Ewige Edikt aufhob und das Amt des Stadthalters zugunsten von Wilhelm von Oranien wieder einrichtete, für den die Hand der Vorsehung auf der verborgenen Karte der Zukunft andere Schicksale vorgezeichnet hatte.

Der Ratspensionär beugte sich vor dem Willen seiner Mitbürger; Cornelius de Witt war jedoch hartnäckiger, und trotz aller Todesdrohungen des orangischen Pöbels, das ihn in seinem Haus in Dort belagerte, weigerte er sich hartnäckig, den Akt zu unterzeichnen, mit dem das Amt des Stadthalters wiederhergestellt wurde. Von den Tränen und Bitten seiner Frau bewegt, gab er schließlich nach und fügte seiner Unterschrift nur noch die beiden Buchstaben V und C (Vi Coactus) hinzu und teilte damit mit, dass er nur der Gewalt nachgegeben habe.

Es war ein wahres Wunder, dass er an diesem Tag dem für ihn vorgesehenen Schicksal entronnen ist.

John de Witt zog keinen Vorteil daraus, dass er den Wünschen seiner Mitbürger bereitwillig nachkam. Nur wenige Tage später wurde ein Versuch unternommen, ihn zu erstechen, bei dem er schwer, wenn auch nicht tödlich verwundet wurde.

Dies entsprach keineswegs den Ansichten der orangenen Fraktion. Da das Leben der beiden Brüder ein ständiges Hindernis für ihre Pläne darstellte, änderten sie ihre Taktik und versuchten, durch Verleumdung das zu erreichen, was sie mit Hilfe des Poniards nicht hatten erreichen können.

Wie selten kommt es vor, dass im richtigen Augenblick ein großer Mann gefunden wird, der die Ausführung großer und edler Pläne anführt; und aus diesem Grund ist die Geschichte, wenn eine solche glückliche Übereinstimmung der Umstände eintritt, veranlasst, den Namen des Auserwählten festzuhalten und ihn der Bewunderung der Nachwelt entgegenzuhalten. Aber wenn Satan sich in menschliche Angelegenheiten einmischt, um einen Schatten auf eine glückliche Existenz zu werfen oder ein Königreich zu stürzen, kommt es selten vor, dass er nicht an seiner Seite ein elendes Werkzeug findet, in dessen Ohr er nur ein Wort flüstern muss, um ihn sofort auf seine Aufgabe aufmerksam zu machen.

Das jämmerliche Werkzeug, das ihm zur Seite stand, um diesen heimtückischen Plan auszuführen, war ein Tyckelaer, den wir bereits erwähnt haben, ein Barbier von Beruf.

Er erhob eine Anzeige gegen Cornelius de Witt, in der er darlegte, dass dieser - wie aus den seiner Unterschrift beigefügten Briefen hervorging, bei der Aufhebung des Ewigen Ediktes vor Wut schäumte - aus Hass gegen Wilhelm von Oranien einen Attentäter angeheuert hatte, um die neue Republik von ihrem neuen Stadthalter zu befreien; und er, Tyckelaer, war die Person, die so ausgewählt wurde; aber er hatte es aus Entsetzen über die bloße Vorstellung von der Tat, die man von ihm verlangte, vorgezogen, das Verbrechen zu enthüllen, anstatt es zu begehen.

Diese Enthüllung war in der Tat gut berechnet, um einen wütenden Ausbruch in der orangenen Fraktion auszulösen. Der Generalstaatsanwalt veranlasste am 16. August 1672 die Verhaftung von Cornelius de Witt; und der edle Bruder von Johannes de Witt musste sich wie der übelste Verbrecher in einer der Wohnungen des Stadtgefängnisses den vorbereitenden Graden der Folter unterziehen, mit denen seine Richter von ihm das Geständnis seines angeblichen Komplotts gegen Wilhelm von Oranien erzwingen wollten.

Doch Cornelius besaß nicht nur einen großen Verstand, sondern auch ein großes Herz. Er gehörte zu jener Rasse von Märtyrern, die, unlösbar mit ihren politischen Überzeugungen verbunden wie ihre Vorfahren mit ihrem Glauben, in der Lage sind, unter Schmerzen zu lächeln: Auf der Streckbank liegend, rezitierte er mit fester Stimme, tastete die Zeilen nach Maß ab, die erste Strophe des "Justum ac tenacem" des Horaz, und ermüdete, ohne ein Geständnis abzulegen, nicht nur die Kraft, sondern sogar den Fanatismus seiner Henker.

Dessen ungeachtet sprachen die Richter Tyckelaer von allen Anklagepunkten frei; gleichzeitig verurteilten sie Cornelius dazu, von all seinen Ämtern und Würden abgesetzt zu werden, alle Kosten des Prozesses zu tragen und für immer vom Boden der Republik verbannt zu werden.

Dieses Urteil nicht nur gegen einen Unschuldigen, sondern auch gegen einen großen Mann war in der Tat eine gewisse Genugtuung für die Leidenschaften des Volkes, dessen Interessen Cornelius de Witt sich immer verschrieben hatte: aber, wie wir bald sehen werden, war es nicht genug.

Die Athener, die in der Tat einen recht erträglichen Ruf der Undankbarkeit hinterlassen haben, müssen in dieser Hinsicht den Niederländern den Vorrang geben. Sie begnügten sich, zumindest im Fall von Aristides, damit, ihn zu verbannen.

John de Witt hatte auf die erste Andeutung der gegen seinen Bruder erhobenen Anklage hin sein Amt als Ratspensionär niedergelegt. Auch er erhielt eine edle Belohnung für seine Hingabe an die besten Interessen seines Landes, wobei er den Hass einer Vielzahl von Feinden und die frischen Narben von Wunden, die ihm von Attentätern zugefügt worden waren, mit in den Ruhestand nahm, die nur allzu oft die einzige Bürde war, die von ehrlichen Menschen erlangt wurde, die sich schuldig gemacht haben, für ihr Land gearbeitet und ihre eigenen privaten Interessen vergessen zu haben.

In der Zwischenzeit drängte Wilhelm von Oranien mit allen ihm zur Verfügung stehenden Mitteln auf den Lauf der Dinge und wartete sehnsüchtig auf den Zeitpunkt, an dem das Volk, von dem er vergöttert wurde, aus den Leichen der Brüder die zwei Stufen hätte machen sollen, über die er auf den Stuhl des Stadthalters steigen konnte.

So drängte sich also am 20. August 1672, wie wir bereits zu Beginn dieses Kapitels festgestellt haben, die ganze Stadt zum Buytenhof, um Zeuge der Abreise von Cornelius de Witt aus dem Gefängnis zu werden, da er ins Exil ging; und um zu sehen, welche Spuren die Folter der Folterbank auf dem edlen Gestell des Mannes hinterlassen hatte, der seinen Horaz so gut kannte.

Doch all diese Schar drängte sich nicht mit dem unschuldigen Blick auf den Buytenhof, nur um sich an dem Schauspiel zu ergötzen; es gab viele, die dorthin gingen, um aktiv daran teilzunehmen und ein Amt zu übernehmen, das sie für schlecht besetzt hielten, nämlich das des Henkers.

Es gab in der Tat auch andere mit weniger feindseligen Absichten. Alles, was ihnen wichtig war, war das Spektakel, das für den Pöbel, dessen instinktiver Stolz von ihm geschmeichelt wird, immer so anziehend war - der Anblick von Größe, die in den Staub geworfen wurde.

"Ist dieser Cornelius de Witt nicht", würden sie sagen, "eingesperrt und von der Folterbank zerbrochen worden? Sollen wir ihn nicht blass sehen, blutüberströmt, von Schande bedeckt?" Und war dies nicht ein süßer Triumph für die Bürger von Den Haag, deren Neid sogar den des gemeinen Pöbels übertraf; ein Triumph, an dem jeder ehrliche Bürger und Städter teilhaben sollte?

"Außerdem", so deuteten die orangefarbenen Agitatoren an, die sich in die Menge einmischten, die sie wie ein scharfkantiges und zugleich zermalmendes Instrument zu führen hofften, -- "bietet sich nicht im übrigen vom Buytenhof bis zum Stadttor eine nette kleine Gelegenheit, ein paar Handvoll Dreck oder ein paar Steine auf diesen Cornelius de Witt zu werfen, der dem Prinzen von Oranien nicht nur die Würde des Stadthalters lediglich vi coactus verlieh, sondern der ihn auch noch ermorden lassen wollte?

"Abgesehen davon", so die erbitterten Feinde Frankreichs, "würde Cornelius, wenn die Arbeit in Den Haag gut und mutig gemacht würde, sicherlich nicht ins Exil gehen dürfen, wo er seine Intrigen mit Frankreich erneuern und mit seinem großen Schurken von einem Bruder, Johannes, auf dem Gold des Marquis de Louvois leben würde".

Bei einem solchen Temperament rennen die Menschen im Allgemeinen eher, als dass sie gehen; das war der Grund, warum die Bewohner von Den Haag so schnell zum Buytenhof eilten.

Der Schurke Tyckelaer, mit einem Herzen voller Bosheit und Böswilligkeit und ohne einen bestimmten Plan im Kopf, war einer der ersten, der von der orangenen Partei wie ein Held der Redlichkeit, der nationalen Ehre und der christlichen Nächstenliebe vorgeführt wurde.

Dieser waghalsige Schurke ging mit all den Verzierungen und Ausschmückungen, die sein niederer Geist und seine rohe Phantasie vorschlugen, auf die Versuche ein, die er vorgab, Cornelius de Witt unternommen zu haben, um ihn zu korrumpieren; auf die versprochenen Geldsummen und all die teuflischen Strategeme, die im Voraus geplant waren, um ihm, Tyckelaer, alle Schwierigkeiten auf dem Weg des Mordes zu erleichtern.

Und jede Phase seiner Rede, die von der Bevölkerung eifrig verfolgt wurde, rief enthusiastischen Jubel für den Prinzen von Oranien und Stöhnen und Verwünschungen blinder Wut gegen die Brüder De Witt hervor.

Der Pöbel begann sogar, seine Wut an den sündigen Richtern auszulassen, die einen so verabscheuungswürdigen Verbrecher wie den Schurken Cornelius so billig davonkommen ließen.

Einige der Agitatoren flüsterten: "Er wird davonkommen, er wird uns entkommen!"

Andere antworteten: "In Schevening, wartet ein französisches Schiff auf ihn. Tyckelaer hat es gesehen."

"Ehrlicher Tyckelaer! Es lebe Tyckelaer!", rief der Pöbel im Chor.

"Und lasst uns nicht vergessen", rief eine Stimme aus der Menge, "dass zur gleichen Zeit mit Cornelius auch sein Bruder Johannes, der ein ebenso schurkischer Verräter wie er selbst ist, die Flucht ergreifen wird".

"Und die beiden Schurken werden sich in Frankreich mit unserem Geld vergnügen, mit dem Geld für unsere Schiffe, unsere Arsenale und unsere Werften, die sie an Ludwig XIV. verkauft haben".

"Nun gut, dann lassen Sie nicht zu, dass wir sie abreisen lassen", riet einer der Patrioten, die den Start der anderen errungen hatten.

"Vorwärts zum Gefängnis, zum Gefängnis!", hieß es in der Menge.

Inmitten dieser Schreie rannten die Bürger immer schneller dahin, spannten ihre Musketen, schwangen das Kriegsbeil und blickten dem Tod und dem Trotz in alle Richtungen entgegen.

Bisher war jedoch noch keine Gewalt verübt worden; und die Akte der Reiter, die die Zufahrten zum Buytenhof bewachten, blieb kühl, unbewegt, schweigsam, in ihrer Unbeweglichkeit viel bedrohlicher als all diese Menge von Bürgern, mit ihren Schreien, ihrer Aufregung und ihren Drohungen. Die Männer auf ihren Pferden waren in der Tat wie Statuen unter den Augen ihres Anführeres, des Grafen Tilly, des Hauptmanns der berittenen Haager Truppen, der sein Schwert ziehen ließ, es aber mit der Spitze nach unten, in einer Linie mit den Riemen seines Steigbügels hielt.

Diese Truppe, die einzige Verteidigung des Gefängnisses, überwältigte durch ihre entschlossene Haltung nicht nur die ungeordnete aufrührerische Masse der Bevölkerung, sondern auch die Abtrennung der Bürgergarde, die, da sie gegenüber dem Buytenhof aufgestellt war, um die Soldaten bei der Aufrechterhaltung der Ordnung zu unterstützen. Die Aufrührern wagten immer wieder aufrührerischer Schreie und Rufe: "Ein Hoch auf Orange! Nieder mit den Verrätern!"

Die Anwesenheit von Tilly und seinen Reitern übte in der Tat eine heilsame Kontrolle über diese Bürgerkrieger aus; aber nach und nach wurden sie durch ihre eigenen Rufe immer wütender, und da sie nicht verstehen konnten, wie jemand Mut haben konnte, ohne ihn durch Schreie zu zeigen, schrieben sie das Schweigen der Dragoner der Kleinmütigkeit zu und rückten einen Schritt auf das Gefängnis zu, mit all dem turbulenten Mob in ihrem Gefolge.

In diesem Moment ritt Graf Tilly einhändig auf sie zu, hob nur sein Schwert und zog die Stirn zusammen, während er sich an sie wandte: "Nun, meine Herren von der Bürgerwehr, was rücken Sie vor, und was wünschen Sie sich?

Die Bürger schüttelten ihre Musketen und wiederholten ihren Schrei: "Ein Hoch auf Orange! Tod den Verrätern!"

"'Hurra auf Orange!', antwortete Tilly, "obwohl ich glücklichen Gesichtern sicherlich mehr zugetan bin als düsteren. Tod den Verrätern!' soviel davon, wie Sie wollen, solange Sie Ihre Wünsche nur durch Schreie zum Ausdruck bringen. Aber was die ernsthafte Hinrichtung betrifft, so bin ich hier, um das zu verhindern, und ich werde es verhindern.

Als er sich seinen Männern zuwandte, gab er den Befehl: "Soldaten, bereit!"

Die Soldaten gehorchten den Befehlen mit einer Präzision, die die Bürgergarde und das Volk sofort zurückweichen ließ, in einer Verwirrung, die das Lächeln des Kavallerieoffiziers erregte.

"Holloa!", rief er mit jenem scherzhaften Tonfall, der den Männern seines Berufsstandes eigen ist, aus: "Seien Sie vorsichtig, meine Herren, meine Soldaten werden keinen Schuss abfeuern; aber andererseits werden Sie keinen Schritt auf das Gefängnis zugehen".

"Und wissen Sie, Sir, dass wir Musketen haben?", brüllte der Kommandant der Bürger.

"Ich muss es wissen, bei Jupiter, Sie haben sie vor meinen Augen genug glänzen lassen; aber ich bitte Sie, auch zu beachten, dass wir auf unserer Seite Pistolen haben, die die Pistole bewundernswert bis zu einer Entfernung von fünfzig Metern trägt, und dass Sie nur fünfundzwanzig Meter von uns entfernt sind.

"Tod den Verrätern!", riefen die verärgerten Bürger.

"Geht, verschwindet. Weg mit euch", knurrte der Offizier, "ihr weint immer wieder dasselbe. Das ist sehr ermüdend."

Damit übernahm er seinen Posten an der Spitze seiner Truppen, während der Tumult um den Buytenhof immer heftiger wurde.

Und doch wusste die rauchende Menge nicht, dass in dem Augenblick, als sie die Fährte eines ihrer Opfer verfolgte, der andere, als wolle er seinem Schicksal entgegentreten, in einer Entfernung von nicht mehr als hundert Metern hinter den Menschengruppen und den Dragonern vorbeiging, um sich zum Buytenhof zu begeben.

John de Witt war in der Tat mit seinem Diener aus seiner Kutsche ausgestiegen und ging ruhig über den Hof des Gefängnisses.

Er erwähnte seinen Namen gegenüber dem Gefängniswärter, der ihn jedoch kannte, sagte er:

"Guten Morgen, Gryphos; ich komme, um meinen Bruder, der, wie Sie wissen, zum Exil verurteilt ist, mitzunehmen und aus der Stadt zu schaffen".

Daraufhin hatte ihn der Kerkermeister, eine Art Bär, der darauf trainiert war, die Tore des Gefängnisses zu ver- und entriegeln, begrüßt und in das Gebäude eingelassen, dessen Türen sofort wieder geschlossen wurden.

Zehn Meter weiter traf John de Witt ein hübsches junges Mädchen, etwa siebzehn oder achtzehn Jahre alt, gekleidet in die Nationaltracht der friesischen Frauen, die ihm mit ziemlicher Zurückhaltung eine Kuriosität entgegenwarfen. Er faßte sie unter das Kinn und sagte zu ihr: "Guten Morgen, meine gute und schöne Rosa; wie geht es meinem Bruder?"

"Oh, Mynheer John!", antwortete das junge Mädchen, "Ich habe keine Angst vor dem Schaden, der ihm zugefügt wurde. Das ist jetzt alles vorbei."

"Aber wovor fürchten Sie sich denn?"

"Ich habe Angst vor dem Schaden, den sie ihm zufügen werden."

"Oh ja", sagte De Witt, "Sie meinen die Leute da unten, nicht wahr?"

"Hören Sie sie?"

"Sie sind in der Tat in einem Zustand großer Aufregung; aber wenn sie uns sehen, werden sie vielleicht ruhiger, denn wir haben ihnen nie etwas anderes als Gutes getan.

"Das ist leider kein Grund, außer dem Gegenteil", murmelte das Mädchen, als sie sich auf ein Gebot ihres Vaters hin zurückzog.

"In der Tat, Kind, was du sagst, ist nur zu wahr."

Dann, als er seinen Weg weiterging, sagte er sich: "Hier ist eine Jungfrau, die höchstwahrscheinlich nicht lesen kann, die folglich noch nie etwas gelesen hat, und doch hat sie gerade mit einem Wort die ganze Weltgeschichte erzählt".

Und mit der gleichen ruhigen Miene, aber melancholischer, als er beim Betreten des Gefängnisses gewesen war, begab sich der Ratspensionär in die Zelle seines Bruders.

2. Die beiden Brüder

Wie die schöne Rosa mit ahnenden Zweifeln vorausgesagt hatte, so geschah es auch. Während John de Witt die schmale Wendeltreppe hinaufstieg, die zum Gefängnis seines Bruders Cornelius führte, taten die Bürger ihr Bestes, um die Truppe von Tilly, die ihnen im Wege stand, zu beseitigen.

Als der Anführer, der die lobenswerten Absichten seiner eigenen geliebten Miliz voll und ganz zu würdigen wusste, diese Gesinnung sah, rief er sehr lustvoll: "Es lebe das Bürgertum!"

Graf Tilly, der ebenso besonnen wie standhaft war, begann im Schutz der gespannten Pistolen seiner Dragoner mit den Bürgern zu verhandeln und erklärte den tapferen Bürgern, dass sein Befehl aus den Staaten ihm befehle, das Gefängnis und seine Zufahrten mit drei Kompanien zu bewachen.

"Wozu eine solche Anordnung? Warum das Gefängnis bewachen?", riefen die Orangisten.

"Halt", antwortete der Graf, "da fragen Sie mich sofort mehr, als ich Ihnen sagen kann. Man sagte mir: "Bewachen Sie das Gefängnis", und ich bewache es. Sie, meine Herren, die Sie selbst fast schon Militärs sind, sind sich bewusst, dass ein Befehl niemals missachtet werden darf.

"Aber dieser Befehl wurde Ihnen erteilt, damit die Verräter die Stadt verlassen können."

"Sehr wahrscheinlich, denn die Verräter sind zum Exil verurteilt", antwortete Tilly.

"Aber wer hat diesen Befehl gegeben?"

"Die Staaten, um sicher zu sein!"

"Die Staaten sind Verräter."

"Davon weiß ich nichts!"

"Und Sie sind selbst ein Verräter!"

"Ich?"

"Ja, du."

"Nun, was das angeht, verstehen wir uns, meine Herren. Wen soll ich verraten? Die Staaten? Ich kann sie nicht verraten, solange ich in ihrem Sold stehe und ihren Befehlen gehorche."

Da der Graf so unbestreitbar im Recht war, dass es unmöglich war, gegen ihn zu argumentieren, antwortete der Pöbel nur mit verstärktem Geschrei und schrecklichen Drohungen, denen der Graf die vollkommenste Ruhe und Würd entgegensetzte.

"Meine Herren", sagte er, "entspannen Sie Ihre Musketen aus, eine von ihnen könnte aus Versehen losgehen; und wenn der Schuss einen meiner Männer treffen sollte, sollten wir ein paar hundert von Ihren umwerfen, was uns in der Tat sehr leid tun sollte, Ihnen aber noch mehr, zumal so etwas weder von Ihnen noch von mir in Erwägung gezogen wird.

"Wenn Sie das getan haben", riefen die Bürger, "dann sollten wir Sie auch umhauen".

"Natürlich würdest du das tun; aber angenommen, du hättest jeden von uns getötet, Jack, dann wären diejenigen, die wir hätten töten sollen, nicht weniger tot".

"Dann überlassen Sie uns den Ort, und Sie werden die Rolle eines guten Bürgers übernehmen."

"Erstens", sagte der Graf, "bin ich kein Bürger, sondern ein Offizier, was eine ganz andere Sache ist; und zweitens bin ich kein Holländer, sondern ein Franzose, was noch viel anders ist. Ich habe mit niemandem zu tun außer mit den Staaten, von denen ich bezahlt werde; lassen Sie mich einen Befehl von ihnen sehen, Ihnen den Platz zu überlassen, und ich werde nur allzu gerne sofort losfahren, da ich mich hier verdammt langweilig fühle".

"Ja, ja", riefen hundert Stimmen, deren Lärm sofort von fünfhundert anderen übertönt wurde, "lasst uns zum Rathaus marschieren, lasst uns zu den Abgeordneten gehen! Kommt mit! Kommt mit!"

"Das war's", murmelte Tilly zwischen den Zähnen, als er sah, wie sich die Gewalttätigsten unter der Menge abwandten; "Geht und bittet um eine Gemeinheit im Rathaus, und Ihr werdet sehen, ob sie sie gewährt; geht, meine feinen Leute, geht!

Der würdige Offizier verließ sich auf die Ehre der Richter, die sich auf ihrer Seite auf seine Ehre als Soldat verließen.

"Ich sage, Herr Hauptmann", flüsterte der Oberleutnant dem Grafen ins Ohr, "ich hoffe, dass die Abgeordneten diesen Verrückten eine glatte Absage erteilen; aber es würde ja nicht schaden, wenn sie uns Verstärkung schicken würden".

In der Zwischenzeit hatte John de Witt, den wir nach dem Gespräch mit dem Kerkermeister Gryphus und seiner Tochter Rosa die Treppe hinaufgegangen waren, die Tür der Zelle erreicht, wo auf einer Matratze sein Bruder Cornelius lag, nachdem er die vorbereitenden Grade der Folter durchlaufen hatte. Nachdem das Urteil der Verbannung ausgesprochen worden war, gab es keinen Anlass, die Folter außergewöhnlich durchzuführen.

Cornelius lag ausgestreckt auf seiner Couch, mit gebrochenen Handgelenken und zerquetschten Fingern. Er hatte ein Verbrechen, dessen er sich nicht schuldig gemacht hatte, nicht gestanden; und nun, nach drei Tagen der Qual, atmete er wieder frei, nachdem ihm mitgeteilt worden war, dass die Richter, von denen er den Tod erwartet hatte, ihn nur ins Exil verurteilten.

Ausgestattet mit einem eisernen Gestell und einem kräftigen Herzen, wie hätte er seine Feinde enttäuscht, wenn sie in der dunklen Zelle des Buytenhofes nur sein bleiches Gesicht gesehen hätten, das vom Lächeln des Märtyrers erhellt wurde, der die Schlacken dieser Erde vergisst, nachdem er einen Blick auf die helle Herrlichkeit des Himmels erhascht hat.

Der Gefängnisdirektor hatte in der Tat bereits seine volle Kraft wiedererlangt, viel mehr durch die Kraft seines eigenen starken Willens als durch tatsächliche Hilfe; und er rechnete aus, wie lange ihn die Formalitäten des Gesetzes noch im Gefängnis festhalten würden.

Dies war genau in dem Augenblick, als die vermischten Rufe der Bürgerwehr und des Pöbels gegen die beiden Brüder wüteten und Kommandant Tilly bedrohten, der ihnen als Schutzwall diente. Dieser Lärm, der außerhalb der Gefängnismauern dröhnte, als die Brandung gegen die Felsen prallte, erreichte nun die Ohren des Gefangenen.

Aber so bedrohlich es auch klang, Cornelius schien es nicht für lohnend zu halten, sich nach der Ursache zu erkundigen; er stand auch nicht auf, um aus dem schmalen, vergitterten Fenster zu schauen, das ihm Zugang zum Licht und zum Lärm der Welt draußen gab.

Er war so in seinen nicht enden wollenden Schmerz vertieft, dass es bei ihm fast zur Gewohnheit geworden war. Er spürte mit solcher Freude, wie sich die Bande, die sein unsterbliches Wesen mit seinem vergänglichen Rahmen verbanden, allmählich lösten, dass es ihm schien, als ob sein Geist, befreit von den Fesseln des Körpers, über ihm schwebte, wie die verlöschende Flamme, die aus der halb erloschenen Glut aufsteigt.

Er dachte auch an seinen Bruder; und während dieser ihm so lebhaft vor Augen stand, öffnete sich die Tür, und Johannes trat ein, eilte zum Bett des Gefangenen, der seine gebrochenen Glieder ausstreckte und seine Hände in Bandagen gefesselt jenem glorreichen Bruder entgegen, den er nun überragte, nicht in den Diensten für das Land, sondern in dem Haß, den die Holländer ihm entgegenbrachten.

John küsste seinen Bruder zärtlich auf die Stirn und legte seine wunden Hände sanft wieder auf die Matratze.

"Cornelius, mein armer Bruder, du leidest große Schmerzen, nicht wahr?"

"Ich leide nicht mehr, seit ich dich, meinen Bruder, sehe."

"Oh, mein armer, lieber Cornelius! Ich fühle mich zutiefst betrübt, dich in diesem Zustand zu sehen."

"Und in der Tat habe ich mehr an dich gedacht als an mich selbst; und während sie mich folterten, dachte ich nie daran, mich zu beschweren, außer einmal, um zu sagen: 'Armer Bruder! Aber nun, da Sie hier sind, lassen Sie uns alles vergessen. Du kommst, um mich mitzunehmen, nicht wahr?"

"Ich komme."

"Ich bin völlig geheilt; hilf mir aufzustehen, und du wirst sehen, wie ich gehen kann."

"Du wirst nicht weit gehen müssen, denn ich habe meine Kutsche in der Nähe des Teiches, hinter Tillys Dragonern."

"Tilly's Dragoner! Wozu sind sie in der Nähe des Teiches?"

"Nun", sagte der Großpensionär mit einem melancholischen Lächeln, das er gewohnt war, "die Herren im Rathaus erwarten, dass die Leute in Den Haag Sie gerne abreisen sehen möchten, und man befürchtet einen Tumult.

"Von einem Tumult?" antwortete Cornelius und richtete seinen Blick auf seinen verwirrten Bruder; "Ein Tumult?"

"Ja, Cornelius."

"Oh! Das habe ich gerade gehört", sagte der Gefangene, als spräche er zu sich selbst. Dann drehte er sich zu seinem Bruder und fuhr fort "Sind viele Personen vor dem Gefängnis?"

"Ja, mein Bruder, die gibt es."

"Aber dann, hierher zu mir zu kommen ..."

"Nun?"

"Wie kommt es, dass sie dich durchgelassen haben?"

"Sie wissen genau, dass wir nicht sehr beliebt sind, Cornelius", sagte der Ratspensionär mit düsterer Bitterkeit. "Ich habe mir meinen Weg durch alle möglichen Nebenstraßen und Gassen gebahnt."

"Sie haben sich versteckt, John?"

"Ich wollte Sie ohne Zeitverlust erreichen, und ich tat, was die Menschen in der Politik oder auf dem Meer tun werden, wenn der Wind gegen sie bläst, - ich habe getackert".

In diesem Moment hörte man den Lärm auf dem Platz unten mit zunehmender Wut brüllen. Tilly parlierte mit den Bürgern.

"Gut, gut", sagte Cornelius, "du bist ein sehr geschickter Taktierer, John; aber ich bezweifle, dass du deinen Bruder inmitten dieses Sturms so sicher aus dem Buytenhof heraus und durch die tobende Brandung des Volkshasses führen wirst, wie du es mit der Flotte von Van Tromp an den Untiefen der Schelde vorbei nach Antwerpen getan hast".

"Mit der Hilfe Gottes, Cornelius, werden wir es wenigstens versuchen", antwortete Johannes, "aber zuerst ein Wort mit Dir".

"Sprich!"

Die Rufe begannen von neuem.

"Horch, horch!", fuhr Cornelius fort, "wie wütend diese Leute sind! Ist es gegen dich oder gegen mich?"

"Ich würde sagen, es ist gegen uns beide, Cornelius. Ich habe dir gesagt, mein lieber Bruder, dass die Orangene Partei, während sie uns mit ihren absurden Verleumdungen angreift, es auch zu einem Vorwurf gegen uns gemacht haben, dass wir mit Frankreich verhandelt haben.

"Was sind das für Dummköpfe!"

"Aber sie werfen es uns in der Tat vor."

"Und doch, wenn diese Verhandlungen erfolgreich gewesen wären, hätten sie die Niederlagen von Rees, Orsay, Wesel und Rheinberg verhindert; der Rhein wäre nicht überquert worden, und Holland könnte sich inmitten seiner Sümpfe und Kanäle immer noch als unbesiegbar betrachten.

"All dies ist durchaus wahr, mein lieber Cornelius, aber noch sicherer ist, dass, wenn in diesem Augenblick unsere Korrespondenz mit dem Marquis de Louvois entdeckt würde, einem geschickten Diplomaten wie mir, ich nicht in der Lage wäre, die zerbrechliche Barke zu retten, die die Brüder De Witt und ihr Vermögen aus Holland heraustragen soll. Diese Korrespondenz, die den ehrlichen Menschen beweisen könnte, wie sehr ich mein Land liebe und welche Opfer ich für seine Freiheit und seinen Ruhm gebracht habe, wäre unser Ruin, wenn sie in die Hände der Oranier fallen würde. Ich hoffe, Sie haben die Briefe verbrannt, bevor Sie Dort verlassen haben, um zu mir nach Den Haag zu kommen".

"Mein lieber Bruder", antwortete Cornelius, "Ihre Korrespondenz mit M. de Louvois ist ein ausreichender Beweis dafür, dass Sie in letzter Zeit der größte, großzügigste und fähigste Bürger der Sieben Vereinigten Provinzen gewesen sind. Ich freue mich über die Herrlichkeit meines Landes; und ganz besonders freue ich mich über deine Herrlichkeit, Johannes. Ich habe gut darauf geachtet, diese Korrespondenz nicht zu verbrennen".

"Dann sind wir, was dieses Leben betrifft, verloren", sagte der Ratspensionär leise und näherte sich dem Fenster.

"Nein, im Gegenteil, John, wir werden gleichzeitig unser Leben retten und unsere Popularität zurückgewinnen.

"Aber was haben Sie mit diesen Briefen gemacht?"

"Ich habe sie Cornelius van Baerle anvertraut, meinem Patensohn, den Sie kennen und der in Dort lebt.

"Armer, ehrlicher van Baerle! Der so viel weiß und doch an nichts anderes denkt als an Blumen und an Gott, der sie gemacht hat. Du hast ihm dieses tödliche Geheimnis anvertraut; es wird sein Verderben sein. Arme Seele!"

"Sein Ruin?"

"Ja, denn er wird entweder stark oder schwach sein. Wenn er stark ist, wird er, wenn er von dem hört, was uns passiert ist, sich unserer Bekanntschaft rühmen; wenn er schwach ist, wird er sich wegen seiner Verbindung zu uns fürchten: wenn er stark ist, wird er durch seine Kühnheit das Geheimnis verraten; wenn er schwach ist, wird er zulassen, dass er uns verraten wird. In beiden Fällen ist er verloren, und wir sind es auch. Verschwinden wir also, fliehen wir, solange noch Zeit bleibt".

Cornelius de Witt erhob sich auf seiner Bank und ergriff die Hand seines Bruders, der bei der Berührung seiner Leinenbinden zitterte, und antwortete: "Kenne ich meinen Patensohn nicht? Wurde ich nicht befähigt, jeden Gedanken in van Baerles Kopf und jede Empfindung in seinem Herzen zu lesen? Sie fragen, ob er stark oder schwach ist. Er ist weder das eine noch das andere; aber das ist jetzt nicht die Frage. Das Wichtigste ist, dass er das Geheimnis sicher nicht preisgeben wird, aus dem sehr guten Grund, weil er es selbst nicht kennt".

John drehte sich überrascht um.

"Sie müssen wissen, mein lieber Bruder, dass ich in der Schule dieses bedeutenden Politikers John de Witt ausgebildet wurde; und ich wiederhole Ihnen gegenüber, dass van Baerle sich der Art und der Bedeutung des Depots, das ich ihm anvertraut habe, nicht bewusst ist.

"Dann schnell", rief John, "da noch Zeit bleibt, übermitteln wir ihm die Anweisung, das Paket zu verbrennen".

"Durch wen?"

"Durch meinen Diener Craeke, der uns auf dem Pferd begleiten sollte und der mit mir das Gefängnis betreten hat, um Ihnen unten zu helfen.

"Überleg es dir gut, bevor du diese wertvollen Dokumente verbrennen lässt, John!"

"Ich denke vor allem daran, dass die Brüder De Witt unbedingt ihr Leben retten müssen, um ihren Charakter retten zu können. Wenn wir tot sind, wer wird uns dann verteidigen? Wer wird unsere Absichten vollständig verstanden haben?"

"Sie erwarten also, dass sie uns töten würden, wenn diese Papiere gefunden würden?"

John zeigte, ohne zu antworten, mit der Hand auf den Platz, von wo aus sich in diesem Augenblick heftige Rufe und wilde Schreie erhob.

"Ja, ja", sagte Cornelius, "ich höre diese Rufe sehr deutlich, aber was bedeuten sie?"

Johannes öffnete das Fenster.

"Tod den Verrätern!", schrie die Bevölkerung.

"Hören Sie jetzt, Cornelius?"

"Zu den Verrätern, das heißt zu uns", sagte der Gefangene, hob die Augen zum Himmel und zuckte mit den Schultern.

"Ja, er meint uns", wiederholte Johannes.

"Wo ist Craeke?"

"An der Tür Ihrer Zelle, nehme ich an."

"Dann soll er eintreten."

Johannes öffnete die Tür; der treue Diener wartete auf der Schwelle.

"Kommen Sie herein, Craeke, und überlegen Sie gut, was mein Bruder Ihnen sagen wird."

"Nein, John; es wird nicht ausreichen, eine mündliche Botschaft zu senden; leider werde ich gezwungen sein, zu schreiben."

"Und warum das?"

"Weil Van Baerle das Paket weder aufgeben noch verbrennen wird, ohne einen besonderen Befehl dazu zu erteilen."

"Aber werden Sie schreiben können, der arme alte Kerl?" fragte John mit einem Blick auf die versengten und geprellten Hände des unglücklichen Leidenden.

"Wenn ich Feder und Tinte hätte, würdest du es bald sehen", sagte Cornelius.

"Hier ist auf jeden Fall ein Bleistift."

"Haben Sie Papier? Denn sie haben mir nichts gelassen."

"Hier, nimm diese Bibel und reiß das leere Blatt heraus."

"Sehr gut, das wird reichen."

"Aber Ihre Schrift wird unleserlich sein."

"Lass mich damit in Ruhe", sagte Cornelius. "Die Henker haben mich in der Tat schlimm genug gezwickt, aber meine Hand wird nicht ein einziges Mal zittern, wenn ich die wenigen erforderlichen Zeilen nachzeichne".

Und tatsächlich nahm Cornelius den Bleistift und begann zu schreiben, als durch die weißen Leinenbinden Blutstropfen austraten, die der Druck der Finger gegen den Bleistift aus dem rohen Fleisch drückte.

Ein kalter Schweiss stand auf der Stirn des Ratspensionärs.

Cornelius schrieb: "Mein lieber Patensohn,...

Verbrennen Sie das Paket, das ich Ihnen anvertraut habe. Verbrennen Sie es, ohne es anzuschauen und ohne es zu öffnen, damit sein Inhalt Ihnen für immer unbekannt bleibt. Geheimnisse dieser Beschreibung sind der Tod für diejenigen, bei denen sie deponiert sind. Verbrennen Sie es, und Sie werden Johannes und Cornelius de Witt gerettet haben.

Lebt wohl, und liebt mich.

Cornelius de Witt.

"20. August 1672."

Johannes wischte mit Tränen in den Augen einen Tropfen des edlen Blutes ab, das das Blatt beschmutzt hatte, und kehrte, nachdem er die Botschaft mit einer letzten Anweisung an Craeke übergeben hatte, zu Cornelius zurück, der von heftigen Schmerzen überwältigt und fast ohnmächtig zu werden schien.

"Nun", sagte er, "wenn der ehrliche Craeke das Pfeifen seines Steuermanns erklingen lässt, wird dies ein Signal dafür sein, dass er sich von der Menge entfernt und die andere Seite des Teiches erreicht hat. Und dann sind wir an der Reihe, aufzubrechen."

Fünf Minuten waren noch nicht verstrichen, als ein langer, schriller Pfiff durch das Getöse und den Lärm auf dem Platz des Buytenhofes ertönte.

Johannes erhob dankbar seine Augen zum Himmel.

"Und jetzt", sagte er, "lass uns gehen, Cornelius."

3. Der Schüler von Johannes de Witt

Während das Geschrei der Menge auf dem Platz des Buytenhofes, das immer bedrohlicher gegen die beiden Brüder wurde, John de Witt dazu veranlasste, die Abreise seines Bruders Cornelius zu beschleunigen, war eine Bürgerdelegation zum Rathaus gegangen, um den Abzug von Tillys Dragonern zu fordern.

Es war nicht weit vom Buytenhof bis zur Hoogstraet (High Street); und ein Fremder, der seit Beginn dieser Szene alle Vorfälle mit intensivem Interesse verfolgt hatte, wurde gesehen, wie er mit oder vielmehr im Gefolge der anderen zum Rathaus ging, um so bald wie möglich die aktuellen Nachrichten der Stunde zu hören.

Dieser Fremde war ein sehr junger Mann, kaum zweiundzwanzig oder drei Jahre alt, und er hatte nichts an sich, was eine große Energie an den Tag legte. Offensichtlich hatte er gute Gründe, sich nicht zu erkennen zu geben, denn er versteckte sein Gesicht in einem Taschentuch aus feinem friesischem Leinen, mit dem er sich unaufhörlich die Stirn oder die brennenden Lippen abwischte.

Mit einem scharfen Auge wie ein Raubvogel, mit einer langen, adlernen Nase, einem fein geschnittenen Mund, den er im allgemeinen offen hielt, oder besser gesagt, der wie die Ränder einer Wunde klaffte, - hätte dieser Mann Lavater, wenn Lavater zu dieser Zeit gelebt hätte, ein Thema für physiognomische Beobachtungen vorgelegt, das für die betreffende Person beim ersten Erröten nicht sehr günstig gewesen wäre.

"Welchen Unterschied gibt es zwischen der Figur des Eroberers und der des Piraten", sagten die Alten. Der Unterschied nur zwischen dem Adler und dem Geier, - Gelassenheit oder Unruhe.

Und in der Tat waren die fahle Physiognomie, der dünne und kränkliche Körper und das Herumstreunen des Fremden genau der Typus eines verdächtigen Herrn oder eines unruhigen Diebes; und ein Polizist hätte sich aufgrund der großen Sorgfalt, mit der sich die geheimnisvolle Person offensichtlich versteckte, sicherlich für die letztere Vermutung entschieden.

Er war schlicht gekleidet und offenbar unbewaffnet; sein Arm war schlank, aber drahtig, und seine Hände trocken, aber von aristokratischer Weiße und Zartheit, und er lehnte sich auf die Schulter eines Offiziers, der mit der Hand auf seinem Schwert die Szenen im Buytenhof mit einer für einen Militärangehörigen sehr natürlichen Neugierde beobachtet hatte, bis ihn sein Begleiter mit sich fortgezogen hatte.

Auf dem Platz der Hoogstraet angekommen, schob der Mann mit dem gelblichen Gesicht den anderen hinter einen offenen Fensterladen, aus dessen Ecke er selbst begann, den Balkon des Rathauses zu überblicken.

Unter dem wilden Geschrei des Pöbels öffnete sich das Fenster des Rathauses, und ein Mann trat hervor, um sich an die Leute zu wenden.

"Wer ist das da auf dem Balkon?", fragte der junge Mann und warf dem Redner einen Blick zu.

"Es ist der Stellvertreter Bowelt", antwortete der Offizier.

"Was ist das für ein Mann? Wissen Sie etwas über ihn?"

"Ein ehrlicher Mann, zumindest glaube ich das, Monseigneur."

Als der junge Mann diesen Charakter von Bowelt hörte, zeigte er Anzeichen einer so seltsamen Enttäuschung und offensichtlichen Unzufriedenheit, dass der Offizier nicht umhin konnte, dies zu bemerken, und fügte daher hinzu, "zumindest sagt man das, Monseigneur. Ich selbst kann dazu nichts sagen, da ich keine persönliche Bekanntschaft mit Mynheer Bowelt habe."

"Ein ehrlicher Mann", wiederholte derjenige, der mit Monseigneur angesprochen wurde; "wollen Sie damit sagen, dass er ein ehrlicher Mann (brave homme) oder ein tapferer Mann (homme brave) ist?

"Ah, Monseigneur muss mich entschuldigen; ich würde mir nicht anmaßen, eine solch feine Unterscheidung bei einem Mann zu treffen, den ich, das versichere ich Eurer Hoheit nochmals, nur vom Sehen her kenne".

"Wenn dieser Bowelt ein ehrlicher Mann ist", fuhr seine Hoheit fort, "wird er der Forderung dieser schreienden Bittsteller einen sehr eigenartigen Empfang bereiten.

Das nervöse Zittern seiner Hand, die sich auf der Schulter seines Gefährten bewegte wie die Finger eines Spielers auf den Tasten eines Cembalos, verriet seine brennende Ungeduld, die zu bestimmten Zeiten und besonders in diesem Moment unter dem eisigen und düsteren Ausdruck seines Gesichts so schlecht verborgen war.

Daraufhin hörte man den Chef der Bürgerdelegation, wie er eine Interpellation an Mynheer Bowelt richtete, den er bat, ihnen mitzuteilen, wo die anderen Abgeordneten, seine Kollegen, seien.

"Gentlemen", wiederholte Bowelt zum zweiten Mal, "ich versichere Ihnen, dass ich in diesem Augenblick hier allein mit Mynheer d'Asperen bin und keine Resolution auf meine eigene Verantwortung annehmen kann.

"Die Ordnung! Wir wollen die Ordnung!", riefen mehrere tausend Stimmen.

Mynheer Bowelt wünschte zu sprechen, aber seine Worte wurden nicht gehört, und man sah nur, wie er seine Arme in allen möglichen Gesten bewegte, was deutlich zeigte, dass er seine Lage als verzweifelt empfand. Als er schließlich sah, dass er sich nicht Gehör verschaffen konnte, drehte er sich zum offenen Fenster um und rief Mynheer d'Asperen.

Der letztgenannte Herr erschien nun auf dem Balkon, wo er mit noch energischeren Rufen begrüßt wurde als die Rufe, mit denen sein Kollege zehn Minuten zuvor empfangen worden war.

Dies hinderte ihn nicht daran, die schwierige Aufgabe der Belästigung des Pöbels zu übernehmen; aber der Pöbel zog es vor, die Garde der Staaten - die jedoch dem souveränen Volk keinen Widerstand leistete - dazu zu zwingen, der Rede von Mynheer d'Asperen zuzuhören.

"Nun denn", bemerkte der junge Mann kühl, während die Menge durch das Haupttor des Rathauses stürmte, "es scheint, dass die Frage drinnen diskutiert werden wird, Herr Hauptmann. Kommen Sie, und lassen Sie uns die Debatte hören."

"Oh, Monseigneur! Monseigneur! Passen Sie auf sich auf!"

"Vor was?

"Unter diesen Abgeordneten gibt es viele, die mit Ihnen zu tun hatten, und es würde genügen, dass einer von ihnen Eure Hoheit anerkennt."

"Ja, dass man mich beschuldigen könnte, der Anstifter all dieser Arbeit gewesen zu sein, in der Tat, Sie haben Recht", sagte der junge Mann und errötete einen Moment lang vor Bedauern, so viel Eifer verraten zu haben. "Von diesem Ort aus werden wir sie mit oder ohne den Befehl zum Rückzug der Dragoner zurückkehren sehen, dann können wir beurteilen, was größer ist, Mynheer Bowelts Ehrlichkeit oder seinen Mut".

"Aber", antwortete der Offizier und blickte mit Erstaunen auf die Persönlichkeit, die er als Monseigneur ansprach, "aber Eure Hoheit nimmt sicher nicht einen Moment lang an, dass die Abgeordneten Tillys Dragonern befehlen werden, ihren Posten aufzugeben?

"Warum nicht?", erwiderte der junge Mann leise.

"Weil das einfach nur die Unterzeichnung des Todesurteils von Cornelius und John de Witt wäre."

"Wir werden sehen", antwortete seine Hoheit mit der vollkommensten Gelassenheit; "Gott allein weiß, was in den Herzen der Menschen vorgeht.

Der Offizier blickte fragend auf die gefühllose Gestalt seines Gefährten und wurde blass: Er war sowohl ein ehrlicher als auch ein tapferer Mann.

Von der Stelle, an der sie standen, hörten seine Hoheit und sein Begleiter den Tumult und das schwere Gröhlender Menge auf der Treppe des Rathauses. Der Lärm ertönte daraufhin durch die Fenster der Halle, auf deren Balkon sich Mynheers Bowelt und D'Asperen vorgestellt hatten. Diese beiden Herren hatten sich in das Gebäude zurückgezogen, sehr wahrscheinlich aus Angst, durch den Druck der Menge über die Balustrade gedrängt zu werden.

Danach sah man schwankende Schatten in tumultartiger Verwirrung über die Fenster hin und her huschen: der Ratssaal füllte sich.

Plötzlich verstummte der Lärm, und wie plötzlich wieder stieg er mit verdoppelter Intensität an und erreichte schließlich eine solche Neigung, dass das alte Gebäude bis zum Dach bebte.

Schließlich ergoss sich der lebendige Strom durch die Galerien und Treppen zurück zum gewölbten Tor, aus dem man ihn wie Wasser aus einer Tülle austreten sah.

An der Spitze der ersten Gruppe befand sich ein Mann, der eher flog als rannte und dessen Gesicht vor satanischer Fröhlichkeit schrecklich verzerrt war: dieser Mann war der Chirurg Tyckelaer.

"Wir haben es! Wir haben es!", rief er und schwang ein Papier in die Luft.

"Sie haben den Befehl!", murmelte der Offizier verwundert.

"Nun denn", bemerkte seine Hoheit leise, "jetzt weiß ich, was ich in Bezug auf Mynheer Bowelts Ehrlichkeit und Mut glauben kann: er hat weder das eine noch das andere".

Dann blickte er mit ruhigem Blick auf die Menge, die vor ihm herlief, und fuhr fort, --

"Gehen wir nun zum Buytenhof, Herr Hauptmann; ich nehme an, dass wir dort einen sehr seltsamen Anblick haben werden".

Der Offizier verbeugte sich und folgte, ohne eine Antwort zu geben, den Schritten seines Herrn.

Auf dem Platz und in der Nähe des Gefängnisses herrschte eine riesige Menschenmenge. Aber die Dragoner von Tilly hielten es immer noch in Schach, mit dem gleichen Erfolg und mit der gleichen Entschlossenheit.

Es dauerte nicht lange, bis der Graf das zunehmende Getöse der herannahenden Menge hörte, deren erste Reihen mit der Schnelligkeit eines Katarakts weiterrauschten.

Gleichzeitig beobachtete er das Papier, das über der Oberfläche von geballten Fäusten und glitzernden Armen wogte.

"Halloa!", sagte er, erhob sich in seinen Steigbügeln und berührte seinen Leutnant mit dem Knauf seines Schwertes, "Ich glaube wirklich, dass diese Schurken den Befehl erhalten haben".

"Das sind furchtbare Grobiane", rief der Leutnant.

Es war in der Tat der Befehl, den die Bürgergarde mit einem Triumphgeschrei erhielt. Sofort machten sie sich mit gesenkten Armen und heftigen Rufen auf den Weg zu den Dragonern des Grafen Tilly.

Aber der Graf war nicht der Mann, der ihnen erlaubte, sich in ungünstiger Entfernung zu nähern.

"Halt!", rief er, "Halt, und bleib von meinem Pferd weg, oder ich gebe den Befehl zum Vorrücken.

"Hier ist der Befehl", antworteten hundert unverschämte Stimmen auf einmal.

Er nahm sie verwundert zur Kenntnis, warf einen raschen Blick darauf und sagte ganz laut, "diejenigen, die diesen Befehl unterzeichnet haben, sind die wahren Mörder von Cornelius de Witt. Ich würde mir lieber beide Hände abhacken lassen, als einen einzige Silbe dieses berüchtigten Befehls zu schreiben".

Und indem er den Mann, der ihm das Schwert abnehmen wollte, mit dem Heft seines Schwertes zurückstieß, fügte er hinzu, "Moment mal, solche Papiere sind wichtig und müssen aufbewahrt werden."

Mit diesen Worten faltete er das Dokument zusammen und steckte es vorsichtig in die Tasche seines Mantels.

Dann drehte er sich zu seiner Truppe um und gab das Kommando...

"Tilly's dragoons, reitet nach rechts!"

Danach fügte er hinzu, in einem Unterton, aber laut genug, damit seine Worte nicht völlig an diejenigen über ihn verloren gingen, "und jetzt, ihr Metzger, tut eure Arbeit!"

Ein wilder Schrei, in dem all der heftige Hass und der wilde Triumph, die in den Bezirken des Gefängnisses grassierten, gleichzeitig hervorbrachen und den Abgang der Dragoner begleiteten, während sie sich leise davonmachten.

Der Graf blieb zurück und stellte sich bis zuletzt der aufgebrachten Bevölkerung gegenüber, die im gleichen Tempo vorrückte, wie der Graf in den Ruhestellung ging.

John de Witt hatte also keineswegs die Gefahr übertrieben, als er seinem Bruder beim Aufstehen behilflich war und seine Abreise beeilte. Cornelius stützte sich auf den Arm des Ex-Ratspensionärs und stieg die Treppe hinunter, die zum Hof führte. Am Fuße der Treppe fand er die kleine Rosa, die überall zitterte.

"Oh, Mynheer John", sagte sie, "was für ein Unglück!"

"Was ist denn, mein Kind?", fragte De Witt.

"Sie sagen, dass sie zum Rathaus gegangen sind, um den Befehl für den Rückzug von Tillys Pferd zu holen."

"Das sagen Sie nicht!", antwortete John. "In der Tat, mein liebes Kind, wenn die Dragoner weg sind, werden wir in einer sehr traurigen Lage sein."

"Ich möchte Ihnen einen Rat geben", sagte Rosa und zitterte dabei noch heftiger als zuvor.

"Nun, lassen Sie uns hören, was Sie zu sagen haben, mein Kind. Warum sollte Gott nicht durch deinen Mund sprechen?"

"Nun denn, Mynheer John, wenn ich an deiner Stelle wäre, sollte ich nicht durch die Hauptstraße hinausgehen."

"Und warum auch, wo doch die Dragoner von Tilly immer noch auf ihrem Posten sind?"

"Ja, aber ihr Befehl, solange er nicht widerrufen wird, gebietet ihnen, vor dem Gefängnis anzuhalten."

"Zweifellos."

"Haben Sie einen Befehl, dass sie Sie aus der Stadt begleiten sollen?"

"Haben wir nicht?"

"Nun, dann werden Sie genau in dem Moment, in dem Sie die Reihen der Dragoner überschritten haben, in die Hände des Volkes fallen."

"Aber die Bürgerwehr?"

"Leider sind die Bürgerwehrler die zornigsten von allen."

"Was sollen wir dann tun?"

"Wenn ich an deiner Stelle wäre, Mynheer John", fuhr das junge Mädchen schüchtern fort, "dann sollte ich an der Posternstraße gehen, die in eine verlassene Nebenstraße führt, während alle Leute in der Hauptstraße darauf warten, dass Sie durch den Haupteingang herauskommst. Von dort aus sollte ich versuchen, das Tor zu erreichen, durch das Sie die Stadt verlassen wollen".

"Aber mein Bruder ist nicht in der Lage zu gehen", sagte John.

"Ich werde es versuchen", sagte Cornelius mit einem Ausdruck höchst erhabener Stärke.

"Aber haben Sie Ihre Kutsche nicht bekommen?", fragte das Mädchen.

"Die Kutsche ist unten beim großen Eingang."

"Nicht so", antwortete sie. "Ich hielt Ihren Kutscher für einen treuen Mann, und ich sagte ihm, er solle am Postamt auf Sie warten."

Die beiden Brüder sahen sich zuerst gegenseitig an und dann Rosa, mit einem Blick voll zärtlichster Dankbarkeit.

"Die Frage ist nun", sagte der Grossrentner, "ob Gryphus uns diese Tür öffnen wird".

"Das wird er in der Tat nicht tun", sagte Rosa.

"Nun, und wie dann?"

"Ich habe seine Weigerung vorausgesehen, und gerade eben, als er aus dem Fenster der Portierloge mit einem Dragoner sprach, nahm ich ihm den Schlüssel aus seinem Bündel.

"Und Sie haben ihn bekommen?"

"Hier ist er, Mynheer John."

"Mein Kind", sagte Cornelius, "ich habe nichts, was ich dir als Gegenleistung für den Dienst, den du uns erweist, geben könnte, außer der Bibel, die du in meinem Zimmer finden wirst; es ist das letzte Geschenk eines ehrlichen Mannes; ich hoffe, dass es dir viel Glück bringt.

"Ich danke Ihnen, Meister Cornelius, sie wird mich nie verlassen", antwortete Rosa.

Und dann sagte sie mit einem Seufzer zu sich selbst: "Wie schade, dass ich nicht lesen kann!

"Die Rufe und Schreie werden immer lauter", sagte Johannes, "wir dürfen keinen Moment verlieren".

"Kommen Sie, meine Herren", sagte das Mädchen, das die beiden Brüder nun durch eine innere Lobby in den hinteren Teil des Gefängnisses führte. Von ihr geführt, stiegen sie eine Treppe mit etwa einem Dutzend Stufen hinunter, durchquerten einen kleinen Hof, der von Zinnenmauern umgeben war, und, nachdem Rosa ihnen die Bogentür geöffnet hatte, tauchten sie in eine einsame Straße ein, wo ihr Wagen bereit stand, sie zu empfangen.

"Schnell, schnell, meine Herren! Hört ihr sie?", rief der Kutscher in einem tödlichen Schrecken.

Doch nachdem er Cornelius dazu gebracht hatte, als erster in die Kutsche einzusteigen, drehte sich der Ratspensionär zu dem Mädchen um, zu dem er sagte:

"Auf Wiedersehen, mein Kind! Worte könnten niemals unsere Dankbarkeit ausdrücken. Gott wird dich dafür belohnen, dass du das Leben von zwei Männern gerettet hast."

Rosa nahm die Hand, die John de Witt ihr entgegenstreckte, und küsste sie mit allem Respekt.

"Geht! um Himmels willen, geht!", sagte sie; "es scheint, dass sie das Tor aufbrechen werden.

John de Witt stieg eilig ein, setzte sich an die Seite seines Bruders, befestigte die Schürze des Wagens und rief dem Kutscher zu, "für die Tol-Hek!"

Die Tol-Hek war das Eisentor, das zum Hafen von Schevening führte, in dem ein kleines Schiff auf die beiden Brüder wartete.

Die Kutsche fuhr mit den Flüchtlingen mit der vollen Geschwindigkeit eines Paares temperamentvoller flämischer Pferde davon. Rosa folgte ihnen mit den Augen, bis sie um die Straßenecke bogen, woraufhin sie, die Tür hinter sich schließend, zurückging und den Schlüssel in eine Zelle warf.

Der Lärm, der Rosa vermuten ließ, dass die Leute die Gefängnistür gewaltsam öffneten, war in der Tat darauf zurückzuführen, dass der Mob darauf einschlug, nachdem das Militär den Platz verlassen hatte.

So fest das Tor auch war, und obwohl Gryphus, um ihm Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, sich hartnäckig genug weigerte, es zu öffnen, konnte es offensichtlich nicht mehr lange widerstehen, und der Kerkermeister, der sehr blass wurde, stellte sich die Frage, ob es nicht besser sei, die Tür zu öffnen, als sie gewaltsam öffnen zu lassen, als er spürte, wie ihm jemand sanft am Mantel zog.

Er drehte sich um und sah Rosa.

"Hören Sie diese Verrückten?", sagte er.

"Ich höre sie so gut, mein Vater, dass ich an deiner Stelle..."

"Sie würden die Tür öffnen?"

"Nein, ich sollte es zulassen, dass sie erzwungen wird."

"Aber sie werden mich töten!"

"Ja, wenn sie dich sehen."

"Wie sollen sie mich nicht sehen?"

"Verstecken Sie sich."

"Wo?"

"Im geheimen Kerker."

"Aber du, mein Kind?"

"Ich werde mit dir hineinkommen. Wir verschließen die Tür, und wenn sie das Gefängnis verlassen haben, kommen wir wieder aus unserem Versteck heraus."

"Zounds, du hast Recht, da!", rief Gryphus, "es ist erstaunlich, wie viel Sinn in einem so kleinen Kopf steckt!"

Dann, als das Tor unter den triumphierenden Rufen des Pöbels nachgab, öffnete sie eine kleine Falltür und sagte: "Komm mit, komm mit, Vater."

"Aber unsere Gefangenen?"

"Gott wird über sie wachen, und ich werde über dich wachen."

Gryphus folgte seiner Tochter, und die Falltür schloss sich über seinem Kopf, gerade als das zerbrochene Tor dem Pöbel Einlass gewährte.

Der Kerker, in dem Rosa ihren Vater veranlasst hatte, sich zu verstecken, und in dem wir die beiden vorläufig zurücklassen müssen, bot ihnen einen vollkommen sicheren Rückzugsort, der nur den Machthabern bekannt war, die dort wichtige Staatsgefangene untergebracht hatten, um sich vor einer Rettung oder einem Aufstand zu schützen.

Die Menschen stürzten in das Gefängnis, mit dem Schrei: "Tod den Verrätern! An den Galgen mit Cornelius de Witt! Tod den Verrätern!"

4. Die Mörder

Der junge Mann mit dem Hut über die Augen gebeugt, noch immer auf den Arm des Offiziers gestützt und noch immer von Zeit zu Zeit mit dem Taschentuch über die Stirn wischend, beobachtete in einer Ecke des Buytenhofes, im Schatten der überhängenden Wettertafel eines geschlossenen Ladens, das Treiben des wütenden Mobs, ein Schauspiel, das sich seiner Katastrophe zu nähern schien.

"In der Tat", sagte er zu dem Offizier, "in der Tat, ich glaube, Sie hatten Recht, Van Deken; der Befehl, den die Abgeordneten unterzeichnet haben, ist wirklich das Todesurteil von Meister Cornelius. Hören Sie diese Leute? Sie hegen sicherlich einen traurigen Groll gegen die beiden De Witts".

"In Wahrheit", antwortete der Offizier, "habe ich noch nie solche Rufe gehört."

"Sie scheinen die Zelle des Mannes herausgefunden zu haben. Sehen Sie, sehen Sie! Ist das nicht das Fenster der Zelle, in der Cornelius eingesperrt war?"

Ein Mann hatte mit beiden Händen gegriffen und schüttelte die Eisengitter des Fensters in dem Raum, den Cornelius erst zehn Minuten zuvor verlassen hatte.

"Halloa, halloa!", rief der Mann, "er ist weg."

"Wie kann das sein? Weg?", fragten diejenigen des Pöbels, die es nicht geschafft hatten, in das Gefängnis zu gelangen, das von der Masse der Eindringlinge überfüllt war.

"Weg, weg", wiederholte der Mann wütend, "der Vogel ist entflogen".

"Was sagt dieser Mann?", fragte seine Hoheit und wurde ganz blass.

"Oh, Monseigneur, er sagt etwas, was sehr glücklich wäre, wenn es sich als wahr herausstellen sollte!"

"Sicherlich wäre es ein Glück, wenn es wahr wäre", sagte der junge Mann; "leider kann es nicht wahr sein.

"Wie dem auch sei, sehen Sie!", sagte der Offizier.

Und tatsächlich zeigten sich an den Fenstern weitere Gesichter, wütend und vor Wut verzerrt, weinend.

"Geflohen, weg, sie haben ihnen fortgeholfen!"

Und die Leute auf der Straße wiederholten, mit ängstlichen Verwünschungen: "Geflohen weg! Hinterher, und fangt sie!"

"Monseigneur, es scheint, dass Mynheer Cornelius wirklich entkommen ist", sagte der Offizier.

"Ja, aus dem Gefängnis vielleicht, aber nicht aus der Stadt; Sie werden sehen, Van Deken, dass der arme Kerl das Tor, das er hoffte, gegen ihn geschlossen zu finden, offen finden wird.

"Wurde der Befehl gegeben, die Stadttore zu schließen, Monseigneur?"

"Nein, zumindest glaube ich das nicht; wer könnte einen solchen Befehl gegeben haben?"

"In der Tat, aber wie kommen Eure Hoheit zu der Annahme?"

"Es gibt Todesopfer", antwortete Monseigneur in einer lässigen Art und Weise; "und die größten Männer sind manchmal Opfer solcher Todesfälle geworden".

Bei diesen Worten spürte der Offizier, wie ihm das Blut kalt wurde, denn irgendwie war er davon überzeugt, dass der Gefangene verloren war.

In diesem Augenblick brach das Gebrüll der Menge wie Donnerhall los, denn es war nun ganz sicher, dass Cornelius de Witt nicht mehr im Gefängnis war.

Cornelius und Johannes hatten, nachdem sie am Teich entlang gefahren waren, die Hauptstraße genommen, die zum Tol-Hek führt, und dem Kutscher Anweisungen gegeben, sein Tempo zu verlangsamen, um keinen Verdacht zu erregen.

Aber als der Mann auf halbem Weg diese Straße hinuntergegangen war und das Gefühl hatte, das Gefängnis und den Tod hinter sich gelassen zu haben, und vor ihm Leben und Freiheit war, vernachlässigte er jede Vorsichtsmaßnahme und ließ seine Pferde im Galopp los.

Mit einem Mal blieb er stehen.

"Was ist los?", fragte John und streckte den Kopf aus dem Busfenster.

"Oh, meine Herren!", schrie der Kutscher, "Es ist ---- "

Der Terror erstickte die Stimme des ehrlichen Mannes.

"Nun, sag, was du zu sagen hast!", drängte der Großpensionär.

"Das Tor ist geschlossen, das ist es."

"Wie ist das? Es ist nicht üblich, das Tor bei Tag zu schließen."

"Sehen Sie nur!"

John de Witt lehnte sich aus dem Fenster und sah tatsächlich, dass der Mann Recht hatte.

"Macht nichts, aber fahren Sie weiter", sagte John, "ich habe den Befehl für die Umwandlung der Strafe bei mir, der Torwächter wird uns durchlassen.

Die Kutsche fuhr weiter, aber es war offensichtlich, dass der Kutscher seine Pferde nicht mehr mit dem gleichen Vertrauen drängte.

Als John de Witt seinen Kopf aus dem Kutschenfenster streckte, wurde er zudem von einem Brauer gesehen und erkannt, der hinter seinen Gefährten stand und gerade in aller Eile seine Tür schloss, um sich ihnen auf dem Buytenhof anzuschließen. Er stieß einen Schrei der Überraschung aus und lief zwei weiteren Männern vor ihm nach, die er etwa hundert Meter weiter überholte, und erzählte ihnen, was er gesehen hatte. Die drei Männer hielten dann an und sahen nach dem Wagen, waren sich aber noch nicht ganz sicher, wen er enthielt.

In der Zwischenzeit kam der Wagen im Tol-Hek an.

"Aufmachen!", rief der Kutscher.

"Öffne!" schrie der Pförtner von der Schwelle seiner Hütte aus; "Es ist gut und schön, 'Öffne!' zu sagen, aber womit soll ich das machen?

"Mit dem Schlüssel, ganz sicher!", sagte der Kutscher.

"Mit dem Schlüssel! Oh, ja! Aber wenn Sie ihn nicht haben?"

"Wie ist das? Haben Sie den Schlüssel nicht?", fragte der Kutscher.

"Nein, ich habe ihn nicht."

"Was ist daraus geworden?" fragte der Kutscher.

"Nun, sie haben ihn mir weggenommen."

"Wer?", fragte der Kutscher.

"Jemand, der den Gedanken hatte, dass niemand die Stadt verlassen sollte."

"Mein guter Mann", sagte der Ratspensionär, streckte den Kopf aus dem Fenster und riskierte alles, um alles zu gewinnen; "mein guter Mann, es ist für mich, John de Witt, und für meinen Bruder Cornelius, den ich ins Exil mitnehme.

"Oh, Mynheer de Witt! Ich bin in der Tat sehr betrübt", sagte der Torwächter und eilte auf die Kutsche zu, "aber auf mein heiliges Wort hin ist mir der Schlüssel genommen worden".

"Wann?"

"Heute Morgen."

"Wer hat ihn genommen?"

"Von einem blassen und dünnen jungen Mann, etwa 22 Jahre alt."

"Und warum hast du ihn ihm gegeben?"

"Weil er mir einen Befehl zeigte, unterschrieben und versiegelt."

"Von wem?"

"Von den Herren des Rathauses."

"Nun denn", sagte Cornelius ruhig, "unser Schicksal scheint besiegelt zu sein."

"Wissen Sie, ob dieselben Vorsichtsmaßnahmen auch an den anderen Toren getroffen wurden?"

"Ich weiß es nicht."

"Nun denn", sagte Johannes zum Kutscher, "Gott befiehlt dem Menschen, alles zu tun, was in seiner Macht steht, um sein Leben zu retten; geh und fahre zu einem anderen Tor.

Und während der Diener das Fahrzeug umdrehte, sagte der Großpensionär zum Torwächter, -

"Nehmen Sie unseren Dank für Ihre guten Absichten entgegen; der Wille muss für die Tat zählen; Sie hatten den Willen, uns zu retten, und das ist in den Augen des Herrn so, als ob Ihnen dies gelungen wäre.

"Leider", sagte der Torwächter, "siehst du da unten?"

"Fahren Sie im Galopp durch diese Gruppe", rief John dem Kutscher zu, "und nehmen Sie die Straße auf der linken Seite; das ist unsere einzige Chance".

Die Gruppe, auf die John anspielte, hatte als Kern die drei Männer, die wir zurückließen, um auf die Kutsche aufzupassen, und zu denen inzwischen sieben oder acht andere hinzugekommen waren.

Diese Neuankömmlinge bedeuteten offensichtlich Unheil in Bezug auf die Kutsche.

Als sie die Pferde auf sie herab galoppieren sahen, stellten sie sich auf die andere Straßenseite, schwangen Knüppel in den Händen und riefen

"Stopp! Stopp!"

Der Kutscher auf seiner Seite peitschte seine Pferde mit erhöhter Geschwindigkeit aus, bis die Kutsche und die Männer aufeinander trafen.

Die Brüder De Witt, eingeschlossen in der Karosserie der Kutsche, konnten nichts sehen; aber sie spürten einen schweren Schock, der durch den plötzlichen Halt der Pferde ausgelöst wurde. Das ganze Fahrzeug zitterte einen Augenblick lang und blieb stehen; aber sofort danach brach der Wagen über etwas Rundes und Elastisches, das der Körper eines niedergeschlagenen Mannes zu sein schien, wieder inmitten einer Salve heftigster Schwüre auf.

"Leider", sagte Cornelius, "fürchte ich, dass wir jemanden verletzt haben".

"Galopp! Galopp!" rief Johannes.

Doch ungeachtet dieses Befehls blieb der Kutscher plötzlich stehen.

"Was ist denn nun schon wieder los?" fragte Johannes.

"Sieh mal da!", sagte der Kutscher.

John sah hin. Die gesamte Bevölkerung des Buytenhofes erschien am Ende der Straße, auf der die Kutsche fahren sollte, und ihr Strom bewegte sich tosend und schnell, wie von einem Orkan gepeitscht.

"Halten Sie an und steigen Sie aus", sagte John zum Kutscher, "es ist zwecklos, noch weiter zu gehen; wir sind verloren!

"Hier sind sie! Hier sind sie!", weinten fünfhundert Stimmen gleichzeitig.

"Ja, hier sind sie, die Verräter, die Mörder, die Attentäter!", antworteten die Männer, die der Kutsche hinterherliefen, den Leuten, die ihr entgegenkamen. Erstere trugen in ihren Armen die zerschlagene Leiche eines ihrer Begleiter, der, als er versuchte, die Zügel der Pferde zu ergreifen, von ihnen niedergetrampelt worden war.

Dies war der Gegenstand, über den die beiden Brüder ihre Kutsche vorbeifahren sahen.

Der Kutscher hielt an, aber so sehr ihn sein Herr auch drängte, er weigerte sich, auszusteigen und sich zu retten.

In einem Augenblick war die Kutsche zwischen denen, die ihr folgten, und denen, die ihr begegneten, eingekeilt. Wie eine schwebende Insel erhob er sich über die Masse der beweglichen Köpfe. Doch in einem anderen Augenblick blieb er stehen. Ein Schmied hatte mit seinem Hammer eines der Pferde niedergeschlagen, das in die Spuren fiel.

In diesem Moment öffnete sich der Fensterladen und enthüllte das fahle Gesicht und die dunklen Augen des jungen Mannes, der mit intensivem Interesse die Szene beobachtete, die sich vorbereitete. Hinter ihm erschien der Kopf des Offiziers, fast so bleich wie er selbst.

"Meine Güte, Monseigneur, was ist denn da los?" flüsterte der Offizier.

"Mit Sicherheit etwas sehr Schreckliches", antwortete der andere.

"Sehen Sie nicht, Monseigneur, sie zerren den Ratspensionär aus der Kutsche, sie schlagen ihn, sie reißen ihn in Stücke!"

"In der Tat, diese Leute müssen sicherlich von einer sehr heftigen Entrüstung getrieben sein", sagte der junge Mergel mit dem gleichen leidenschaftslosen Ton, den er die ganze Zeit über beibehalten hatte.

"Und hier ist Cornelius, den sie nun ebenfalls aus der Kutsche zerren, - Cornelius, der durch die Folter schon ziemlich gebrochen und zerfleischt ist. Sehen Sie nur, sehen Sie!"

"In der Tat, es ist Cornelius, und kein Irrtum."

Der Offizier stieß einen schwachen Schrei aus und wandte seinen Kopf ab; der Bruder des Großpensionärs wurde, bevor er den Fuß auf den Boden gesetzt hatte, noch auf der untersten Stufe des Wagens, mit einer Eisenstange niedergeschlagen, die ihm den Schädel brach. Er erhob sich noch einmal, fiel aber sofort wieder hin.

Einige Burschen packten ihn dann an den Füßen und zerrten ihn in die Menge, in deren Mitte man seiner blutigen Spur hätte folgen können, und bald war er inmitten der wilden Schreie bösartigen Jubels eingeschlossen.

Der junge Mann - was man für unmöglich gehalten hätte - wurde noch blasser als zuvor, und seine Augen waren für einen Moment hinter den Lidern verschleiert.

Der Offizier sah dieses Zeichen des Mitgefühls, und in dem Wunsch, sich dieses gedämpften Tons seiner Gefühle zu bedienen, fuhr er fort, "kommen Sie, kommen Sie, Monseigneur, denn hier werden sie auch den Ratspensionär ermorden."

Aber der junge Mann hatte schon wieder die Augen geöffnet.

"Um sicher zu sein", sagte er. "Diese Leute sind wirklich unerbittlich. Es nützt niemandem etwas, sie zu beleidigen."

"Monseigneur", sagte der Offizier, "kann man diesen armen Mann, der der Ausbilder Ihrer Hoheit war, nicht retten? Wenn es irgendein Mittel gibt, nennen Sie es, und wenn ich bei dem Versuch umkommen sollte ---- "

Wilhelm von Oranien -- denn er war es -- strickte seine Brauen in einer sehr abweisenden Weise, unterdrückte den Blick der düsteren Bosheit, der in seinem halbgeschlossenen Auge glitzerte, und antwortete: "Captain Van Deken, ich bitte Sie, sich um meine Truppen zu kümmern, damit sie für jeden Notfall bewaffnet sind.

"Aber soll ich Eure Hoheit hier allein lassen, in Anwesenheit all dieser Mörder?"

"Gehen Sie, und bemühen Sie sich nicht mehr um mich, als ich es selbst tue", antwortete der Prinz schroff.

Der Offizier begann mit einer Schnelligkeit, die viel weniger seinem Sinn für militärischen Gehorsam geschuldet war, als seinem Vergnügen, von der Notwendigkeit befreit zu sein, dem schockierenden Schauspiel des Mordes an dem anderen Bruder beizuwohnen.

Kaum hatte er den Raum verlassen, als Johannes - der mit einer fast übermenschlichen Anstrengung die Steintreppe eines Hauses erreicht hatte, das fast gegenüber dem Haus lag, in dem sich sein ehemaliger Schüler verborgen hielt - unter den Schlägen, die ihm von allen Seiten zugefügt wurden, zu taumeln begann und rief

"Mein Bruder! Wo ist mein Bruder?"

Einer der Raufbolde schlug seinen Hut mit einem Schlag der geballten Faust ab.

Ein anderer zeigte ihm seine blutigen Hände; denn dieser hatte Cornelius aufgeschlitzt und ausgeweidet und eilte nun zur Stelle, um nicht die Gelegenheit zu verlieren, dem Großpensionär in gleicher Weise zu dienen, während sie die Leiche von Cornelius zum Galgen schleppten.

Johannes stieß einen Schmerzens- und Trauerschrei aus und legte eine seiner Hände vor seine Augen.

"Oh, du schließt deine Augen", sagte einer der Soldaten der Bürgerwehr, "nun, ich werde sie für dich öffnen".

Und als er dies sagte, stach er ihm mit seinem Hecht ins Gesicht, und das Blut spritzte heraus.

"Mein Bruder", rief Johannes de Witt und versuchte, durch den Blutstrom, der ihn blendete, zu sehen, was aus Cornelius geworden war, "mein Bruder, mein Bruder".

"Lauf ihm nach", rief ein anderer Mörder, der ihm die Muskete an die Schläfe hielt und den Abzug drückte.

Aber die Waffe ging nicht los.

Der Mann drehte seine Muskete um, nahm sie mit beiden Händen am Lauf und schlug John de Witt mit dem Kolbenende nieder. John taumelte und fiel zu seinen Füßen nieder, aber als er sich mit einer letzten Anstrengung wieder aufrichtete, rief er noch einmal aus, --

"Mein Bruder!" mit einer Stimme, die so voller Angst war, dass der junge Mann gegenüber den Fensterladen schloss.

Es blieb wenig mehr zu sehen; ein dritter Mörder feuerte eine Pistole ab, die ihm die Mündung ins Gesicht hielt; und diesmal wirkte der Schuss und blies ihm das Gehirn aus. John de Witt fiel, um nicht mehr aufzustehen.

Daraufhin wollte jeder der Schurken, ermutigt durch seinen Sturz, seine Waffe auf ihn abfeuern oder ihn mit dem Vorschlaghammer treffen oder ihn mit einem Messer oder mit Schwertern erstechen, jeder wollte dem gefallenen Helden einen Tropfen Blut abzapfen und ihm einen Fetzen aus seiner Kleidung reißen.

Und nachdem er die beiden Brüder zerfleischt, zerrissen und vollständig entkleidet hatte, schleppte der Mob ihre nackten und blutigen Körper zu einem improvisierten Galgen, wo Amateur-Henker sie an den Füßen aufhängten.

Dann kamen die hinterhältigsten Schurken von allen, die es nicht gewagt hatten, das lebende Fleisch zu schlagen, die Toten in Stücke zu schneiden und dann durch die Stadt zu ziehen und mit zehn Sous pro Stück kleine Scheiben der Leichen von Johannes und Kornelius zu verkaufen.

Wir können nicht sagen, ob der junge Mann durch den kaum wahrnehmbaren Riss des Fensterladens Zeuge des Abschlusses dieser schockierenden Szene war; aber genau in dem Augenblick, als sie die beiden Märtyrer an den Galgen hängten, ging er durch den schrecklichen Mob, der zu sehr in die Aufgabe vertieft war, so dankbar für seinen Geschmack, dass er keine Notiz von ihm nahm, und so erreichte er unbeobachtet den Tol-Hek, der noch geschlossen war.

"Ah! Sir", sagte der Torwächter, "bringen Sie mir den Schlüssel?"

"Ja, guter Mann, hier ist er."

"Es ist sehr bedauerlich, dass Sie mir den Schlüssel nicht eine Viertelstunde früher gebracht haben", sagte der Torwächter und seufzte.

"Und warum das?", fragte der andere.

"Weil ich Mynheers de Witt vielleicht das Tor geöffnet hätte, während sie, als sie das Tor verschlossen fanden, gezwungen waren, ihre Schritte zurückzuverfolgen.

"Tor! Tor!", rief eine Stimme, die die eines Mannes in Eile zu sein schien.

Der Prinz drehte sich um und beobachtete Captain Van Deken.

"Sind Sie das, Captain?", sagte er. "Sind Sie noch nicht aus Den Haag raus? Ich führe meine Befehle nur sehr langsam aus."

"Monseigneur", antwortete der Kapitän, "dies ist das dritte Tor, an dem ich mich vorgestellt habe; die anderen beiden waren geschlossen.

"Nun, dieser gute Mann wird dieses für Sie öffnen; tun Sie es, mein Freund."

Die letzten Worte richteten sich an den Pförtner, der ziemlich verblüfft war, als er hörte, wie Kapitän Van Deken unter dem Titel Monseigneur diesen blassen jungen Mann ansprach, zu dem er selbst so vertraut gesprochen hatte.

Um seine Schuld wiedergutzumachen, beeilte er sich, das Tor zu öffnen, das knarrend in den Angeln schwang.

"Wird sich Monseigneur meines Pferdes bedienen?", fragte der Hauptmann.

"Ich danke Ihnen, Herr Hauptmann, ich werde mein eigenes Pferd benutzen, das in der Nähe auf mich wartet."

Und er nahm aus seiner Tasche eine goldene Pfeife, wie sie damals üblicherweise zum Herbeirufen der Bediensteten verwendet wurde, und läutete sie mit einem schrillen und langanhaltenden Ruf, auf dem schnell ein Stallmeister zu Pferd erschien, der ein anderes Pferd am Zaumzeug führte.

Ohne den Steigbügel zu berühren, wölbte sich William in den Sattel des angeführten Pferdes und machte sich, seine Sporen in die Flanken setzend, auf den Weg zur Straße nach Leyden. Dort angekommen, drehte er sich um und winkte dem Hauptmann, der weit hinten war, zu, an seiner Seite zu reiten.

"Wissen Sie", sagte er dann, ohne anzuhalten, "dass diese Schurken sowohl John de Witt als auch seinen Bruder getötet haben?

"Leider", sagte er. Monseigneur", antwortete der Hauptmann traurig, "ich würde es viel lieber sehen, wenn diese beiden Schwierigkeiten Eurer Hoheit noch im Wege stünden, de facto Stadthalter von Holland zu werden.

"Sicherlich wäre es besser gewesen", sagte William, "wenn das, was geschehen ist, nicht geschehen wäre. Aber es lässt sich jetzt nicht mehr ändern, und wir haben nichts damit zu tun. Lassen Sie uns weitermachen, Herr Hauptmann, damit wir in Alphen ankommen, bevor die Botschaft, die die Generalstaaten mir sicher ins Lager schicken werden, ankommt".

Der Hauptmann verbeugte sich, erlaubte dem Prinzen, voraus zu reiten, und hielt für den Rest der Reise denselben respektvollen Abstand ein, wie er es getan hatte, bevor ihn seine Hoheit an seine Seite rief.

"Wie sollte ich mir wünschen", murmelte Wilhelm von Oranien bösartig vor sich hin, mit einem dunklen Stirnrunzeln und die Sporen an sein Pferd setzend, "die Gestalt zu sehen, die Ludwig schneiden wird, wenn er von der Art und Weise erfährt, in der seinen lieben Freunden De Witt gedient wurde! Oh du Sonne! Du Sonne! So wahr ich William der Stille genannt werde, du Sonne, du solltest am besten auf deine Strahlen schauen!"

Und der junge Prinz, der unerbittliche Rivale des Ratspenionärs, raste auf seinem feurigen Ross davon -- dieser zukünftige Stadthalter, der erst am Vortag sehr unsicher in seiner neuen Macht etabliert worden war, für den aber die Bürger von Den Haag eine Treppe mit den Leichen von Johannes und Cornelius gebaut hatten, zwei Prinzen, die in den Augen Gottes und der Menschen so edel waren wie er.

5. Der Tulpenzüchter und sein Nachbar

Während die Bürger von Den Haag die Leichen von Johannes und Cornelius de Witt in Stücke rissen und während Wilhelm von Oranien, nachdem er sich vergewissert hatte, dass seine beiden Widersacher wirklich tot waren, über die Straße von Leyden galoppierte, folgte ihm Hauptmann van Deken, den er ein wenig zu mitfühlend fand, um ihn noch mit seinem Vertrauen zu ehren, ging der treue Diener Craeke, der auf einem guten Pferd stieg und kaum ahnte, welche schrecklichen Ereignisse sich seit seiner Abreise ereignet hatten, die von Bäumen gesäumte Hauptstraße entlang, bis er sich von der Stadt und den benachbarten Dörfern entfernt hatte.

Als er einmal in Sicherheit war, ließ er sein Pferd in einem Mietstall zurück, um keinen Verdacht zu erregen, und setzte seine Reise in aller Ruhe auf den Kanalbooten fort, die ihn in leichten Etappen nach Dort brachten, wobei er seinen Weg unter geschickter Führung auf kürzestem Wege durch die Windungen des Flusses fortsetzte, der in seiner wässrigen Umarmung so viele bezaubernde, von Weiden und Binsen gesäumte und von üppiger Vegetation übersäte kleine Inseln hielt, auf denen Herden fetter Schafe in friedlicher Schläfrigkeit grasten. Craeke erkannte schon von weitem Dort, die lächelnde Stadt, am Fuße eines Hügels, der mit Windmühlen übersät ist. Er sah die feinen Häuser aus rotem Ziegelstein, die mit weißen Linien gemauert am Rande des Wassers standen, und ihre zum Fluss hin offenen Balkone, geschmückt mit Seidenteppichen, die mit Goldblumen bestickt waren, die wunderbare Manufaktur Indiens und Chinas; und in der Nähe dieser brillanten Dinge wurden große Linien gesetzt, um die gefräßigen Aale zu fangen, die durch den Müll, der jeden Tag aus den Küchen in den Fluss geworfen wird, zu den Häusern hingezogen werden.

Craeke, der auf dem Deck des Bootes stand, sah über die sich bewegenden Segel der Windmühlen am Hang des Hügels das rot-rosa Haus, das das Ziel seiner Besorgung war. Die Umrisse seines Daches verschmolzen mit dem gelben Laub eines Vorhangs von Pappelbäumen, wobei die ganze Wohnung im Hintergrund einen dunklen Hain mit riesigen Ulmen hatte. Die Villa war so gelegen, dass die Sonne, die wie in einen Trichter auf sie fiel, austrocknete, sich erwärmte und den Nebel düngte, den der grüne Schirm nicht verhindern konnte, den der Flusswind jeden Morgen und Abend dorthin trug.

Nachdem er inmitten der üblichen Hektik der Stadt unbeobachtet von Bord gegangen war, richtete Craeke sofort seine Schritte auf das von uns soeben beschriebene Haus, das - weiß, gepflegt und aufgeräumt, in den verborgenen Ecken noch sauberer gewaschen und sorgfältiger gewachst als an den Stellen, die der Sicht ausgesetzt waren - einen wahrhaft glücklichen Sterblichen umschloss.

Dieser glückliche Sterbliche, rara avis, war Dr. van Baerle, der Patensohn von Cornelius de Witt. Er bewohnte seit seiner Kindheit dasselbe Haus, denn es war das Haus, in dem sein Vater und sein Großvater, alteingesessene fürstliche Kaufleute aus der Fürstenstadt Dort, geboren wurden.

Mynheer van Baerle, der Vater, hatte im indischen Handel drei- oder vierhunderttausend Gulden angehäuft, die Mynheer van Baerle, der Sohn, nach dem Tod seiner lieben und würdigen Eltern noch recht neu fand, obwohl ein Satz von ihnen das Prägedatum 1640 und der andere 1610 trug, was bewies, dass sie Gulden von Van Baerle, dem Vater, und von Van Baerle, dem Großvater, waren; aber wir werden den Leser sofort darüber informieren, dass diese drei- oder vierhunderttausend Gulden für Cornelius van Baerle, den Helden dieser Geschichte, nur das Taschengeld oder eine Art Geldbörse waren, da sein Grundbesitz in der Provinz ihm ein Einkommen von etwa zehntausend Gulden pro Jahr einbrachte.

Als der würdige Bürger, der Vater des Cornelius, drei Monate nach dem Begräbnis seiner Frau, die als erste gegangen zu sein schien, um ihm den Weg des Todes zu ebnen, wie sie ihm den Weg des Lebens geebnet hatte, von der Zeit in die Ewigkeit überging, sagte er zu seinem Sohn, als er ihn zum letzten Mal umarmte, "iss, trink und gib dein Geld aus, wenn du wissen willst, was das Leben wirklich ist, denn von morgens bis abends auf einem Holzhocker oder einem ledernen Stuhl, in einem Kontorhaus oder einem Labor zu schuften, das ist sicher kein Leben. Ihre Zeit zu sterben wird auch kommen; und wenn Sie dann nicht das Glück haben, einen Sohn zu haben, werden Sie meinen Namen aussterben lassen, und meine Gulden, die niemand je angefasst hat außer meinem Vater, mir und dem Münzer, werden die Überraschung erleben, zu einem unbekannten Meister überzugehen. Und am allerwenigsten ahmt das Beispiel Eures Paten Cornelius de Witt nach, der sich in die Politik gestürzt hat, die undankbarste aller Karrieren, und der sicherlich ein vorzeitiges Ende finden wird".

Nachdem er diesen väterlichen Rat ausgesprochen hatte, starb der würdige Mynheer van Baerle, zum großen Kummer seines Sohnes Cornelius, der sich sehr wenig um die Gulden und sehr viel um seinen Vater kümmerte.

Cornelius blieb dann allein in seinem großen Haus. Vergeblich bot ihm sein Taufpate einen Platz im öffentlichen Dienst an, - vergeblich versuchte er, ihn auf den Geschmack des Ruhmes zu bringen, - obwohl Cornelius, um seinen Taufpaten zu beglückwünschen, sich mit De Ruyter auf die "Sieben Provinzen" einschiffte, das Flaggschiff einer Flotte von einhundertneununddreißig Segeln, mit dem der berühmte Admiral aufbrach, um im Alleingang gegen die vereinten Streitkräfte Frankreichs und Englands zu kämpfen. Als er unter der Führung des Lotsen Leger mit dem Herzog von York (dem Bruder des englischen Königs) an Bord in die Musketenschussweite des "Prinzen" gekommen war, auf den De Ruyter, sein Mentor, einen so scharfen und gezielten Angriff unternommen hatte, dass der Herzog, als er erkannte, dass sein Schiff bald zuschlagen müsse, das Beste aus seinem Weg an Bord der "Saint Michael" machte; als er die "Saint Michael", von der holländischen Breitseite durchlöchert und zertrümmert, aus der Linie treiben sah; als er Zeuge des Untergangs des "Earl of Sandwich" und des Feuertodes oder des Ertrinkens von vierhundert Matrosen geworden war; als er erkannte, dass das Ergebnis all dieser Zerstörungen - nachdem zwanzig Schiffe in Stücke gesprengt, dreitausend Männer getötet und fünftausend verletzt worden waren - darin bestand, dass nichts entschieden war, dass beide Seiten den Sieg beanspruchten, dass die Kämpfe bald wieder beginnen würden und dass nur ein weiterer Name, nämlich der von Southwold Bay, in die Liste der Schlachten aufgenommen worden war; als er abgeschätzt hatte, wie viel Zeit durch das bloße Verschließen seiner Augen und Ohren durch einen Mann verloren geht, der gerne seine Nachdenklichkeit einsetzt, während seine Mitgeschöpfe sich gegenseitig mit Kanonen beschießen; -- Cornelius nahm Abschied von De Ruyter, dem Ruart de Pulten und dem Ruhm, küsste die Knie des Großpensionärs, für den er die tiefste Verehrung empfand, und zog sich in sein Haus in Dort zurück, reich an wohlverdienter Ruhe, achtundzwanzig Jahren, einer eisernen Verfassung und scharfen Auffassungsgabe, und seinem Kapital von mehr als vierhunderttausend Gulden und einem Einkommen von zehntausend Gulden, in der Überzeugung, dass ein Mensch vom Himmel immer zu viel für sein eigenes Glück geschenkt bekommt, und gerade genug, um ihn unglücklich zu machen.

Folglich und um seiner eigenen Vorstellung von Glück zu frönen, begann Cornelius, sich für das Studium von Pflanzen und Insekten zu interessieren, sammelte und klassifizierte die Flora aller holländischen Inseln, ordnete die gesamte Entomologie der Provinz, über die er eine Abhandlung verfasste, mit eigenhändig gezeichneten Tafeln an; und schließlich, da er nicht wusste, was er mit seiner Zeit und vor allem mit seinem Geld anfangen sollte, das sich in alarmierendem Tempo anhäufte, nahm er es sich in den Kopf, aus all den Verrücktheiten seines Landes und seines Alters eine der elegantesten und teuersten auszuwählen - er wurde zum Tulpenliebhaber.

Es war die Zeit, in der die Niederländer und Portugiesen, die in diesem Zweig des Gartenbaus miteinander rivalisierten, begonnen hatten, diese Blume zu verehren und sie mehr zu einem Kult zu machen, als es die Naturforscher je gewagt hatten, aus Angst, die Eifersucht Gottes zu wecken, aus der Menschheit zu machen.

Bald begannen die Menschen von Dort bis Mons von Mynheer van Baerles Tulpen zu sprechen; und seine Betten, Gruben, Trockenräume und Blumenzwiebelschubladen wurden besucht, so wie die Galerien und Bibliotheken von Alexandria von illustren römischen Reisenden besucht wurden.

Van Baerle begann damit, seine jährlichen Einnahmen für den Aufbau seiner Sammlung auszugeben, woraufhin er in seine neuen Gulden einbrach, um sie zu vervollkommnen. Seine Bemühungen wurden in der Tat von einem großartigen Ergebnis gekrönt: Er brachte drei neue Tulpen hervor, die er nach seiner Mutter "Jane", nach seinem Vater "Van Baerle" und nach seinem Patenonkel "Cornelius" nannte. Die anderen Namen sind uns entgangen, aber die Liebhaber werden sie sicher in den Katalogen der damaligen Zeit finden.

Anfang des Jahres 1672 kam Cornelius de Witt für drei Monate nach Dort, um in seinem alten Familiensitz zu wohnen; denn er wurde nicht nur in dieser Stadt geboren, sondern seine Familie war dort seit Jahrhunderten ansässig.

Zu dieser Zeit begann Cornelius, wie Wilhelm von Oranien sagte, sich der vollkommensten Unbeliebtheit zu erfreuen. Seinen Mitbürgern, den guten Bürgern von Dort, erschien er jedoch nicht im Licht eines Verbrechers, der es verdiente, gehängt zu werden. Zwar gefiel ihnen sein etwas strenger Republikanismus nicht besonders, aber sie waren stolz auf seinen Heldenmut; und als er in ihre Stadt eintrat, wurde ihm im Namen der Stadt bereitwillig der Ehrenbecher gereicht.

Nachdem er seinen Mitbürgern gedankt hatte, begab sich Cornelius zu seinem alten väterlichen Haus und gab Anweisungen für einige Reparaturen, die er noch vor der Ankunft seiner Frau und seiner Kinder ausführen lassen wollte; und von dort aus begab er sich zum Haus seines Patensohnes, der vielleicht der einzige Mensch in Dort war, der die Anwesenheit von Cornelius in der Stadt noch nicht kannte.

In dem gleichen Maße, wie Cornelius de Witt den Hass der Menschen durch die Aussaat jener bösen Samen, die als politische Leidenschaften bezeichnet werden, erregt hatte, hatte van Baerle die Zuneigung seiner Mitbürger gewonnen, indem er die Ausübung der Politik völlig mied, so wie er in die friedliche Ausübung der Tulpenzucht vertieft war.

Van Baerle wurde von seinen Dienern und Arbeitern wirklich geliebt; noch hatte er eine Vorstellung davon, dass es auf dieser Welt einen Menschen gibt, der einem anderen etwas Böses wünscht.

Und doch muss zur Schande der Menschheit gesagt werden, dass Cornelius van Baerle, ohne sich dessen bewusst zu sein, einen viel heftigeren, erbitterteren und unerbittlicheren Feind hatte als der Ratspensionär und sein Bruder unter den Orangenen, die den ergebenen Brüdern, die in ihrem Leben nie durch das geringste Missverständnis missverstanden worden waren, am feindlichsten gesinnt waren, und durch ihre gegenseitige Hingabe im Angesicht des Todes die Existenz ihrer brüderlichen Zuneigung über das Grab hinaus sicherten.

Zu der Zeit, als Cornelius van Baerle begann, sich dem Tulpenanbau zu widmen und für dieses Hobby sein Jahreseinkommen und die Gulden seines Vaters auszugeben, wohnte in Dort neben ihm ein Bürger namens Isaac Boxtel, der seit dem Alter, in dem er selbst denken konnte, der gleichen Fantasie verfallen war, und der schon bei der bloßen Erwähnung des Wortes "Tulban" in Ekstase war, das (wie uns die "Floriste Francaise", die höchst angesehene Autorität in Sachen dieser Blume, versichert) das erste Wort in der zingalesischen Sprache ist, das jemals zur Bezeichnung jenes Meisterwerks der Blumenzucht verwendet wurde, das heute Tulpe genannt wird.

Boxtel hatte nicht das Glück, reich zu sein, wie Van Baerle. Deshalb hatte er mit großer Sorgfalt und Geduld und unter großen Anstrengungen in der Nähe seines Hauses in Dort einen Garten angelegt, der für die Kultur seiner geliebten Blume geeignet war; er hatte die Erde nach den anerkanntesten Rezepten gemischt und seinen Beeten genauso viel Wärme und frische Luft gegeben wie die strengsten Regeln des Gartenbaus genau.

Isaac kannte die Temperatur seiner Rahmen auf den zwanzigsten Teil eines Grades genau. Er kannte die Stärke des Luftstroms und temperierte ihn so, dass er sich der Welle der Stiele seiner Blumen anpasste. Seine Inszenierungen begannen auch in der Gunst des Publikums zu stehen. Sie waren schön, nein, vornehm. Mehrere Liebhaber waren gekommen, um die Tulpen von Boxtel zu sehen. Endlich hatte er sogar unter allen Linnaeusern und Tourneforts eine Tulpe begonnen, die seinen Namen trug und die, nachdem sie durch ganz Frankreich gereist war, ihren Weg nach Spanien gefunden hatte und bis nach Portugal und zum König, Don Alfonso VI. vorgedrungen war, der sich nach seiner Vertreibung aus Lissabon auf die Insel Terceira zurückgezogen hatte, wo er sich nicht wie der große Conde damit vergnügte, seine Nelken zu gießen, sondern Tulpen zu züchten, hatte beim Anblick der Boxtel-Tulpe ausgerufen: "So schlimm ist es nun auch nicht!

Auf einmal nahm Cornelius van Baerle, der nach all seinen gelehrten Beschäftigungen von der Tulipomanie ergriffen worden war, einige Veränderungen in seinem Haus in Dort vor, das, wie wir erklärt haben, neben dem von Boxtel lag. Er hob ein bestimmtes Gebäude in seinem Hof um ein Stockwerk an, das die Sonne ausschloss, dem Garten von Boxtel ein halbes Maß an Wärme entzog und andererseits im Winter ein halbes Maß an Kälte hinzufügte; ganz zu schweigen davon, dass es den Wind unterbrach und alle gartenbaulichen Berechnungen und Anordnungen seines Nachbarn störte.

Schließlich erschien dieses Missgeschick Boxtel ohne große Folgen. Van Baerle war nur ein Maler, eine Art Narr, der versuchte, die Wunder der Natur auf der Leinwand zu reproduzieren und zu entstellen. Der Maler, so dachte er, habe sein Atelier durch eine Geschichte erhöht, um besseres Licht zu bekommen, und bisher habe er nur im Recht gestanden. Mynheer van Baerle war ein Maler, wie Mynheer Boxtel ein Tulpenzüchter war; er wollte etwas mehr Sonne für seine Bilder, und er nahm ein halbes Grad von den Tulpen seines Nachbarn.

Das Gesetz war für van Baerle, und Boxtel musste sich daran halten.

Außerdem hatte Isaac die Entdeckung gemacht, dass zu viel Sonne den Tulpen schadete und dass diese Blume mit der gemäßigten Wärme des Morgens schneller wuchs und eine bessere Färbung hatte als mit der starken Hitze der Mittagssonne. Er war daher Cornelius van Baerle fast dankbar, dass er ihm gratis einen Schirm geschenkt hatte.

Vielleicht entsprach dies nicht ganz dem wahren Zustand der Dinge im Allgemeinen und den Gefühlen von Isaac Boxtel im Besonderen. Es ist sicherlich erstaunlich, welch reichen Trost große Geister inmitten folgenschwerer Katastrophen aus den Tröstungen der Philosophie schöpfen werden.

Aber leider! Was war die Qual des unglücklichen Boxtel, als er sah, wie die Fenster der neuen Geschichte mit Tulpenzwiebeln und Tulpensämlingen für die Rabatte und Tulpen in Töpfen, kurz gesagt, mit allem, was mit dem Streben eines Tulpen-Monomanen zu tun hat, geöffnet wurden!

Es gab Bündel von Etiketten, Schränke und Schubladen mit Fächern und Drahtgitter für die Schränke, um freien Zugang zur Luft zu ermöglichen und gleichzeitig Schnecken, Mäuse, Haselmäuse und Ratten fernzuhalten, alles sehr neugierige Tulpenliebhaber für zweitausend Franken pro Zwiebel.

Boxtel war ziemlich erstaunt, als er all diese Apparate sah, aber er war sich des vollen Ausmaßes seines Unglücks noch nicht bewusst. Van Baerle war bekannt dafür, dass er alles liebte, was das Auge erfreut. Er studierte die Natur in all ihren Aspekten zum Nutzen seiner Gemälde, die ebenso minutiös vollendet waren wie die seines Meisters Gerard Dow und seines Freundes Mieris. War es nicht möglich, dass er, da er das Innere eines Tulpenzüchters malen musste, in seinem neuen Atelier das gesamte Zubehör für die Dekoration gesammelt hatte?

Doch obwohl er sich so mit illusorischen Vermutungen tröstete, konnte Boxtel der brennenden Neugier, die ihn verschlang, nicht widerstehen. Am Abend stellte er deshalb eine Leiter an die Trennwand zwischen ihren Gärten, und als er sich die seines Nachbarn Van Baerle ansah, überzeugte er sich davon, dass die Erde eines großen quadratischen Beetes, die früher von verschiedenen Pflanzen bewohnt war, entfernt und der Boden in Lehmbetten mit Flussschlamm (eine für die Tulpe besonders günstige Kombination) angeordnet worden war. Das Ganze wurde von einer Torfumrandung umgeben, um die Erde an ihrem Platz zu halten. Außerdem genügend Schatten, um die Mittagshitze zu mildern; Süd-Südwest-Ausrichtung; Wasser im Überfluss vorhanden und zur Hand; kurz gesagt, alle Voraussetzungen, um nicht nur Erfolg, sondern auch Fortschritt zu sichern. Es konnte kein Zweifel daran bestehen, dass Van Baerle ein Tulpenzüchter geworden war.

Boxtel stellte sich sofort diesen gelehrten Mann vor, mit einem Kapital von vierhunderttausend und einem Jahreseinkommen von zehntausend Gulden, der all seine intellektuellen und finanziellen Ressourcen dem Anbau der Tulpe widmete. Er sah den Erfolg seines Nachbarn voraus, und allein der Gedanke an diesen Erfolg erschütterte ihn so sehr, dass seine Hände kraftlos fielen, seine Knie zitterten und er verzweifelt von der Leiter fiel.

Und so nahm ihm van Baerle nicht um bemalter Tulpen willen, sondern um echter Tulpen willen ein halbes Maß an Wärme ab. Und so sollte Van Baerle den bewundernswertesten Anblick haben und außerdem eine große, luftige und gut belüftete Kammer, in der seine Zwiebeln und Setzlinge aufbewahrt werden konnten; während er, Boxtel, gezwungen gewesen war, zu diesem Zweck sein Schlafzimmer aufzugeben, und, um zu verhindern, dass das Schlafen in derselben Wohnung seine Zwiebeln und Setzlinge verletzen könnte, seinen Wohnsitz in einer elenden Dachkammer genommen hatte.

Boxtel sollte also neben sich einen Rivalen und erfolgreichen Konkurrenten haben; und sein Rivale war nicht irgendein unbekannter, undurchsichtiger Gärtner, sondern der Patensohn von Mynheer Cornelius de Witt, d.h. eine Berühmtheit.

Boxtel war, wie der Leser sehen kann, nicht vom Geist des Porus besessen, der sich nach der Eroberung durch Alexander mit der Berühmtheit seines Eroberers tröstete.

Und wenn nun Van Baerle eine neue Tulpe produzierte und ihr den Namen Johannes von Witt gab, nachdem er eine davon Cornelius genannt hatte? Es genügte in der Tat, eine vor Wut zu ersticken.

So wurde Boxtel, mit eifersüchtiger Vorahnung, zum Propheten seines eigenen Unglücks. Und nachdem er diese melancholische Entdeckung gemacht hatte, verbrachte er die erbärmlichste Nacht, die man sich vorstellen kann.

6. Der Hass eines Tulpen-Fanatikers

Von diesem Moment an war Boxtels Interesse an Tulpen nicht mehr ein Stimulus für seine Anstrengungen, sondern eine abstumpfende Angst. Von nun an richteten sich alle seine Gedanken nur noch auf die Verletzung, die ihm sein Nachbar zufügen würde, und so wurde seine Lieblingsbeschäftigung für ihn zu einer ständigen Quelle des Elends.

Kaum hatte van Baerle, wie man sich leicht vorstellen kann, begonnen, seinen natürlichen Einfallsreichtum für seine neue Phantasie einzusetzen, gelang es ihm, die feinsten Tulpen zu züchten. Tatsächlich wusste er besser als jeder andere in Haarlem oder Leyden - den beiden Städten mit dem besten Boden und dem angenehmsten Klima - wie man die Farben variiert, die Form verändert und neue Arten hervorbringt.

Er gehörte zu jener natürlichen, humorvollen Schule, die sich im siebzehnten Jahrhundert den Aphorismus zum Motto nahm, den einer von ihnen 1653 geäußert hatte: "Blumen verachten heißt Gott beleidigen".

Unter dieser Prämisse erarbeitete die Schule der Tulpenfreunde, die exklusivste aller Schulen, im gleichen Jahr den folgenden Syllogismus:

"Blumen zu verachten, bedeutet, Gott zu beleidigen.

"Je schöner die Blume ist, desto mehr beleidigt man Gott, indem man sie verachtet.

"Die Tulpe ist die schönste aller Blumen.

"Deshalb beleidigt derjenige, der die Tulpe verachtet, Gott über alle Maßen."

Aus einer solchen Argumentation kann man ersehen, dass die vier- oder fünftausend Tulpenzüchter in Holland, Frankreich und Portugal, ohne die Tulpenzüchter in Ceylon, China und Indien, die ganze Welt unter das Verbot stellen und die mehreren hundert Millionen Menschen, deren Hoffnung auf Erlösung nicht auf die Tulpe gerichtet war, als Schismatiker und Ketzer verurteilen und den Tod verdienen würden.

Wir können nicht daran zweifeln, dass Boxtel, obwohl er Van Baerles tödlicher Feind war, in einer solchen Sache unter demselben Banner mit ihm marschiert wäre.

Mynheer van Baerle und seine Tulpen waren also in aller Munde; so sehr, dass der Name Boxtel für immer von der Liste der namhaften Tulpenzüchter in Holland verschwand, und die von Dort wurden nun von Cornelius van Baerle, dem bescheidenen und harmlosen Gelehrten, vertreten.

Mit Leib und Seele beim Säen, Pflanzen und Sammeln von Tulpen beschäftigte sich van Baerle mit der ganzen Bruderschaft der Tulpenzüchter in Europa und hegte nicht den geringsten Verdacht, dass sich vor seiner Tür ein Thronanwärter befand, dessen Thron er an sich gerissen hatte.

Er setzte seine Karriere und folglich seine Triumphe fort, und im Laufe von zwei Jahren überzog er seine Grenzen mit so wunderbaren Inszenierungen, dass kein Sterblicher, der auf den Spuren des Schöpfers wandelt, außer vielleicht Shakespeare und Rubens, zahlenmäßig gleichauf liegt.

Und wenn Dante sich gewünscht hätte, dass seinen Figuren des Infernos ein neuer Typus hinzugefügt würde, hätte er sich in der Zeit von Van Baerles Erfolgen vielleicht für Boxtel entschieden. Während Cornelius Unkraut jätete, düngte und seine Beete wässerte, während er kniend am Rand der Grasnarbe jede Ader der blühenden Tulpen analysierte und über die Modifikationen meditierte, die durch Farbkreuze oder auf andere Weise vorgenommen werden könnten, beobachtete Boxtel, versteckt hinter einer kleinen Platane, die er oben an der Trennwand in Form eines Fächers ausgebildet hatte, mit den Augen aus den Augenhöhlen und mit schäumendem Mund jeden Schritt und jede Geste seines Nachbarn; Und wann immer er glaubte, ihn glücklich zu sehen, ein Lächeln auf den Lippen zu erkennen oder einen Blitz der Zufriedenheit in seinen Augen zu sehen, strömte eine solche Salve von Verwünschungen und wütenden Drohungen auf ihn zu, dass es in der Tat verwunderlich war, dass dieser giftige Hauch von Neid und Hass die unschuldigen Blumen, die ihn erregt hatten, nicht im Keim erstickt hatte.

Wenn der böse Geist einmal das Herz des Menschen ergriffen hat, drängt er ihn weiter, ohne ihn aufhören zu lassen. So begnügte sich Boxtel bald nicht mehr damit, Van Baerle zu sehen. Er wollte auch seine Blumen sehen; er hatte die Gefühle eines Künstlers, das Meisterwerk eines Rivalen ergriff sein Interesse.

Deshalb kaufte er sich ein Fernrohr, mit dem er wie der Besitzer selbst jede fortschreitende Entwicklung der Blume genau beobachten konnte, von dem Moment an, in dem im ersten Jahr das blasse Samenblatt aus dem Boden aufzuspähen beginnt, bis zu jenem herrlichen, wenn nach fünf Jahren die Blütenblätter endlich die verborgenen Schätze ihres Kelchs enthüllen. Wie oft musste der unglückliche, eifersüchtige Mann in Van Baerles Betten Tulpen beobachten, die ihn durch ihre Schönheit blenden und durch ihre Vollkommenheit fast ersticken!

Und dann, nach dem ersten Erröten der Bewunderung, der er sich nicht entziehen konnte, wurde er von den Qualen des Neides gequält, von jenem langsamen Fieber, das über das Herz kriecht und es in ein Nest von Vipern verwandelt, von denen jede die andere verschlingt und immer wieder neu geboren wird. Wie oft fühlte Boxtel, inmitten von Qualen, die kein Stift vollständig zu beschreiben vermag, -- wie oft hatte er die Neigung, in der Nacht in den Garten hinunterzuspringen, die Pflanzen zu zerstören, die Zwiebeln mit den Zähnen zu zerreißen und seinem Zorn den Besitzer selbst zu opfern, wenn er es wagen sollte, für die Verteidigung seiner Tulpen einzutreten!

Aber eine Tulpe zu töten, war in den Augen eines echten Tulpenliebhabers ein schreckliches Verbrechen; was die Tötung eines Mannes betrifft, hätte es keine so große Rolle gespielt.

Doch van Baerle machte solche Fortschritte in der edlen Wissenschaft der Tulpenzucht, die er mit dem wahren Instinkt eines Genies zu beherrschen schien, dass Boxtel schließlich so verrückt war, dass er daran dachte, Steine und Stöcke in die Blumenstände seines Nachbarn zu werfen. Aber da er sich daran erinnerte, dass man ihm auf jeden Fall auf die Schliche kommen würde und dass er nicht nur gesetzlich bestraft, sondern auch angesichts aller Tulpenzüchter Europas für immer entehrt werden würde, griff er auf List zurück und versuchte, um seinen Hass zu befriedigen, einen Plan auszuhecken, mit dem er seine Ziele erreichen konnte, ohne selbst kompromittiert zu werden.

Er überlegte lange, und endlich waren seine Meditationen von Erfolg gekrönt.

Eines Abends band er zwei Katzen an den Hinterbeinen mit einer etwa zwei Meter langen Schnur zusammen und warf sie von der Wand inmitten jenes edlen, jenes fürstlichen, jenes königlichen Bettes, das nicht nur den "Cornelius de Witt" enthielt, ", sondern auch die "Schönheit von Brabant", milchweiß, umrandet von Purpur und Rosa, der "Marmor von Rotterdam", Farbe des Flachses, Blüten gefiedert rot und fleischfarben, das "Wunder von Haarlem", der "Colombin obscur" und der "Columbin clair terni". "

Die erschrockenen Katzen versuchten, nachdem sie auf dem Boden gelandet waren, zunächst jede in eine andere Richtung zu fliegen, bis die Schnur, mit der sie zusammengebunden waren, straff über das Bett gespannt war; dann aber, als sie das Gefühl hatten, nicht aussteigen zu können, begannen sie hin und her zu ziehen und mit scheußlichem Raupenschrei umher zu rollen, wobei sie mit ihrer Schnur die Blumen, zwischen denen sie kämpften, niedermähten, bis nach einem wütenden Streit von etwa einer Viertelstunde die Schnur riss und die Kämpfer verschwanden.

Boxtel, der sich hinter seiner Platane versteckte, konnte nichts sehen, da es stockfinster war; aber die durchdringenden Schreie der Katzen erzählten die ganze Geschichte, und sein Herz quoll über vor Galle, die nun vor triumphierender Freude pocht.

Boxtel war so begierig, das Ausmass der Verletzung festzustellen, dass er bis zum Morgen auf seinem Posten blieb, um seine Augen an dem traurigen Zustand zu weiden, in dem die beiden Katzen die Blumenbeete seines Nachbarn verlassen hatten. Der Nebel des Morgens kühlte seine Gestalt, aber er fühlte die Kälte nicht, die Hoffnung auf Rache hielt sein Blut in Fieberhitze. Der Ärger seines Rivalen war es, für alle Unannehmlichkeiten, die ihm entstanden, selbst zu bezahlen.

In der frühesten Morgendämmerung öffnete sich die Tür des weißen Hauses, und Van Baerle erschien und näherte sich den Blumenbeeten mit dem Lächeln eines Mannes, der die Nacht gemütlich in seinem Bett verbracht und glückliche Träume gehabt hatte.

Auf einmal nahm er Furchen und kleine Erdhügel auf den Beeten wahr, die erst am Abend zuvor spiegelglatt gewesen waren, auf einmal empfand er die symmetrischen Reihen seiner Tulpen als völlig ungeordnet, wie die Piken eines Bataillons, in deren Mitte eine Granate gefallen ist.

Er lief mit blanken Wangen auf sie zu.

Boxtel zitterte vor Freude. Fünfzehn oder zwanzig Tulpen, zerrissen und zerquetscht, lagen herum, einige von ihnen verbogen, andere völlig zerbrochen und schon welkend, der Saft aus ihren blutenden Zwiebeln triefend: wie gerne hätte Van Baerle diesen kostbaren Saft mit seinem eigenen Blut erlöst!

Aber was waren seine Überraschung und seine Freude! was war die Enttäuschung seines Rivalen! Keine einzige der vier Tulpen, die dieser vernichten wollte, wurde verletzt. Stolz erhoben sie ihre edlen Köpfe über die Leichen ihrer erschlagenen Gefährten. Das reichte aus, um Van Baerle zu trösten, und es reichte aus, um die Wut des Gartenbau-Mörders zu schüren, der sich beim Anblick der Auswirkungen des Verbrechens, das er vergeblich begangen hatte, die Haare riss.

Van Baerle konnte sich die Ursache des Missgeschicks nicht vorstellen, das glücklicherweise weit weniger schwerwiegend war, als es hätte sein können. Als er Nachforschungen anstellte, erfuhr er, dass die ganze Nacht durch furchtbares Katzengeheul gestört worden war. Außerdem fand er Spuren der Katzen, ihre Fußspuren und Haare, die sie auf dem Schlachtfeld hinterlassen hatten; um in Zukunft vor einem ähnlichen Frevel zu schützen, befahl er, dass einer der Untergärtner fortan im Garten in einem Wachhäuschen in der Nähe der Blumenbeete schlafen sollte.

Boxtel hörte ihn den Befehl geben und sah noch am selben Tag das Wachhäuschen aufstellen; aber er schätzte sich glücklich, nicht verdächtigt worden zu sein, und da er mehr denn je gegen den erfolgreichen Gärtner aufgebracht war, beschloss er, den Zeitpunkt abzuwarten.

Damals lobte die Tulpen-Gesellschaft von Haarlem einen Preis aus für die Entdeckung (wir wagen nicht zu sagen, die Herstellung) einer großen schwarzen Tulpe ohne Farbfleck, was noch nicht gelungen war und als unmöglich galt, da es zu diesem Zeitpunkt noch keine Blüte dieser Art gab, die auch nur annähernd nussbraun war. Es wurde daher allgemein gesagt, dass die Stifter des Preises genauso gut zwei Millionen wie hunderttausend Gulden hätten bieten können, da niemand in der Lage gewesen wäre, ihn zu gewinnen.

Die Welt der Tulpenzucht wurde dadurch jedoch in einen Zustand aktivster Aufregung versetzt. Einige Liebhaber griffen die Idee auf, ohne sie für praktikabel zu halten, aber die Vorstellungskraft der Floristen war so groß, dass, obwohl sie das Unterfangen für sicher hielten, dass es scheitern würde, alle ihre Gedanken von dieser großen schwarzen Tulpe durchdrungen waren, die als so chimärisch angesehen wurde wie der schwarze Schwan von Horaz oder der weiße Rabe der französischen Tradition.