Читать книгу: «Die Louves von Machecoul 1. Band»

1. Kapitel: Charettes Adjutant

2. Kapitel: Die Anerkennung von Königen

3. Kapitel: Die beiden Zwillinge

4. Kapitel: Wie konnte Jean Oullier noch da sein, wenn er für eine Stunde zum Marquis kam, wenn er und der Marquis nicht schon seit zehn Jahren tot waren?

5. Kapitel: Ein Wurf Wölfe

6. Kapitel: Ein verwundeter Hase

7. Kapitel: Herr Michel

8. Kapitel: Die Baronin der Logerie

9. Kapitel: Goldgeflecht und Allegro

10. Kapitel: Wo die Dinge nicht ganz so sind, wie Baron Michel sie sich erträumt hat...

11. Kapitel: Der Vater

12. Kapitel: Noblesse oblige

13. Kapitel: Der Cousin von fünfzig Ligen

14. Kapitel: Petit-Pierre

15. Kapitel: Unangemessene Zeit

16. Kapitel: Courtin's Diplomatie

17. Kapitel: Das Kabarett von Aubin Courte-Joie

18. Kapitel: Der Mann aus der Logerie

19. Kapitel: Die Montaigu-Messe

20. Kapitel: Der Aufstand

21. Kapitel: Die Ressourcen von Jean Oullier

22. Kapitel: Bring es, Pussy! Bring es!

23. Kapitel: Wem gehörte die Hütte

24. Kapitel: Wie Marianne Picaut um ihren Mann weinte

25. Kapitel: Wo die Liebe denjenigen eine politische Meinung verleiht, die keine haben...

26. Kapitel: Der Baugé-Sprung

27. Kapitel: Die Gäste von Souday

28. Kapitel: Wo der Marquis de Souday bitterlich bedauert, dass Petit-Pierre kein Gentleman ist...

29. Kapitel: Der Alarm

30. Kapitel: Mein Freund Loriot

31. Kapitel: Wo der General einen Toast ausspricht, den er nicht geplant hatte...

32. Kapitel: Wo Meister Loriots Neugierde nicht genau befriedigt wird

33. Kapitel: Die Revolverkammer

34. Kapitel: Was anders endet, als Mary es erwartet hat

35. Kapitel: Blau und weiß

36. Kapitel: Wo der schönste Fuß in Frankreich und Navarra feststellt, dass Aschenputtels Pantoffeln ihm weniger gut passen würden als die Stiefel von Siebenbürgen.

37. Kapitel: Wo der kleine Peter die beste Mahlzeit seines Lebens zubereitet...

38. Kapitel: Gleichheit vor den Toten

39. Kapitel: Die Suche

40. Kapitel: Wo Jean Oullier sagt, was er von dem jungen Baron Michel hält...

41. Kapitel: Meister Jacques' Kaninchen

42. Kapitel: Über die Gefahr, sich im Wald in schlechter Gesellschaft aufzuhalten.

43. Kapitel: Wo Meister Jacques den Schwur hält, den er in Aubin Courte-Joie geleistet hat...

44. Kapitel: Wo gezeigt wird, dass nicht alle Juden aus Jerusalem sind...

45. Kapitel: Meisterzeichen

46. Kapitel: Wie man im Departement Loire-Inférieure im Mai 1832 reiste

1. Kapitel: Charettes Adjutant

Zufälligerweise, lieber Leser, haben Sie, um von Nantes nach Bourgneuf zu fahren, bei der Ankunft in Saint-Philbert sozusagen die südliche Ecke des Sees von Grand-Lieu abgeschnitten, und, den Weg fortsetzend, sind Sie nach einer oder zwei Stunden Fußmarsch, je nachdem, ob Sie zu Fuß oder mit der Kutsche unterwegs waren, bei den ersten Bäumen des Waldes von Machecoul angekommen.

Dort, links des Weges, in einer großen Baumgruppe, die zum Wald zu gehören scheint, von dem sie nur durch die Hauptstraße getrennt ist, müssen Sie die scharfen Spitzen zweier dünner Türmchen und das gräuliche Dach eines kleinen, zwischen den Blättern verlorenen Kastells gesehen haben.

Im Jahr 1832 war dieses kleine Schloss im Besitz eines alten Adligen namens Marquis de Souday und wurde nach dem Namen seines Besitzers Château de Souday genannt.

Der Marquis de Souday war der einzige Vertreter und der letzte Erbe eines alten und illustren Hauses der Bretagne; der Marquis de Souday, bereits Erbe, wenn nicht des Besitzes - es gab keinen anderen als den kleinen Herrn, von dem wir gesprochen haben -, so doch wenigstens des Namens seines Vaters, war der erste Page Seiner Königlichen Hoheit M. le Comte de Provence.

Mit sechzehn Jahren - so alt war der Marquis damals - waren die Ereignisse kaum mehr als Unfälle; außerdem war es schwierig, am epikureischen, voltairischen und konstitutionellen Hof von Luxemburg, wo der Egoismus seine freien Ellenbogen hatte, nicht zutiefst beunruhigt zu werden.

Es war Herr de Souday, der auf die Place de Grève geschickt worden war, um auf den Moment zu achten, in dem der Henker den Strick um Favras' Hals festziehen würde, und in dem er, indem er seinen letzten Atemzug tat, Seiner Königlichen Hoheit für einen unruhigen Augenblick seinen Frieden geben würde.

Er war mit großer Geschwindigkeit zurückgekehrt, um zu sagen, nach Luxemburg:

"Mein Herr, es ist vollbracht!"

Und mein Herr hatte mit seiner klaren und flötenden Stimme gesagt:

"Mittagessen, meine Herren! Mittagessen!"

Und sie hatten gegessen, als ob ein guter Herr, der Seiner Hoheit aus freien Stücken sein Leben geschenkt hatte, nicht gerade wie ein Mörder und Vagabund gehängt worden wäre.

Dann kamen die ersten dunklen Tage der Revolution, die Veröffentlichung des Roten Buches, der Rückzug von Necker, der Tod von Mirabeau.

Eines Tages, am 22. Februar 1791, hatte sich eine große Menschenmenge versammelt und umzingelte den Luxemburger Palast.

Es handelte sich um ein weit verbreitetes Geräusch. Monsieur, so hieß es, wollte fliehen und sich den Auswanderern anschließen, die sich am Rhein sammelten.

Aber Monsieur zeigte sich auf dem Balkon und legte einen feierlichen Schwur ab, den König nicht zu verlassen.

Und tatsächlich, am 21. Juni reiste er mit dem König ab, zweifellos um sein Wort zu halten, ihn nicht zu verlassen.

Er verließ ihn dennoch, und zu seinem Glück; denn er kam mit seinem Reisegefährten, dem Marquis d'Avaray, in aller Ruhe an der Grenze an, während Ludwig XVI. in Varennes verhaftet wurde.

"Meine Güte, mein Freund, gerne! Sind Sie noch ein guter Jäger?"

"Oh ja, Mr. Marquis, aber in den nächsten fünfzehn Minuten werden wir keine Wildschweine mehr jagen, das ist ein anderes Spiel."

"Das macht nichts; wenn Sie wollen, jagen wir diesen zusammen, wie wir den anderen gejagt haben."

"Im Gegenteil, Herr Marquis", fuhr Jean Oullier fort.

Und von diesem Moment an war Jean Oullier dem Marquis de Souday unterstellt, wie der Marquis de Souday Charette unterstellt war; das heißt, Jean Oullier war der Adjutant des Adjutanten des Generalobersten.

Charette gewann einige Zeit nach dem schrecklichen Sieg der Quatre-Chemins: es war der letzte, denn der Verrat stand bevor.

Opfer eines Hinterhalts wurde de Couëtu, Charettes rechte Hand, sein anderer Mann seit dem Tod von Jolly, und wurde erschossen.

In den letzten Tagen seines Lebens konnte Charette keinen Schritt tun, ohne dass sein Gegner, wer auch immer er war, Hoche oder Travot, sofort gewarnt wurde.

Umgeben von republikanischen Truppen, von allen Seiten umzingelt, Tag und Nacht verfolgt, von Busch zu Busch gejagt, von Graben zu Graben kriechend, wissend, dass er früher oder später bei irgendeinem Zusammentreffen getötet oder, wenn er lebend gefangen wird, auf der Stelle erschossen werden muss; ohne Asyl, vom Fieber verbrannt, vor Durst und Hunger sterbend, nicht wagend, die Bauernhöfe, denen er begegnet, um ein wenig Brot, ein wenig Wasser oder ein wenig Stroh zu bitten, hat er nur zweiunddreißig Mann um sich, darunter den Marquis de Souday und Jean Oullier, als er am 25. März 1796 erfährt, dass vier republikanische Kolonnen gleichzeitig gegen ihn marschieren.

"Gut!" sagte er; "In diesem Fall muss man hier bis zum Tod kämpfen und sein Leben teuer verkaufen."

Es war in der Prélinière, in der Gemeinde Saint-Sulpice. Doch Charette begnügt sich nicht damit, mit seinen zweiunddreißig Mann auf die Republikaner zu warten: Er geht ihnen voraus.

In der Guyonnière trifft er auf General Valentin, an der Spitze von 200 Grenadieren und Jägern.

Charette fand eine gute Position und grub sich ein.

Dort unterstützte er drei Stunden lang das Feuer von 200 Republikanern.

Zwölf seiner Männer fallen um ihn herum. Die Armee der Chouannerie, die aus vierundzwanzigtausend Mann bestand, als der Graf von Artois auf der Ile Yeu war, ist jetzt auf zwanzig Mann reduziert.

Diese zwanzig Männer stehen um ihren General herum, und nicht einer von ihnen denkt an Flucht.

Zum Schluss nimmt General Valentin ein Gewehr und stürmt an der Spitze der 180 verbliebenen Männer mit dem Bajonett.

Bei diesem Angriff wurde Charette durch eine Kugel am Kopf verwundet und ihm wurden drei Finger der linken Hand mit einem Säbel abgetrennt.

Der Marquis de Souday nahm Charette in die Arme, und während Jean Oullier mit seinen beiden Gewehren die beiden republikanischen Soldaten, die ihn bedrängten, tötete, stürzte er sich mit seinem General und sieben verbliebenen Männern in den Wald. Fünfzig Schritte von der Kante entfernt, scheint Charette wieder zu Kräften zu kommen.

"Plötzlich", sagte er, "hören Sie auf meinen letzten Befehl."

Der junge Mann bleibt stehen.

"Setzen Sie mich am Fuß dieser Eiche ab."

Souday zögerte, zu gehorchen.

"Ich bin immer noch Ihr General", sagte Charette mit gebieterischer Stimme; "gehorchen Sie mir!"

Der junge Mann, besiegt, gehorchte und legte seinen General an den Fuß der Eiche.

"So! Jetzt", sagte Charette, "hören Sie mir gut zu. Der König, der mich zum Oberbefehlshaber gemacht hat, muss wissen, wie sein Oberbefehlshaber gestorben ist. Gehen Sie zurück zu Seiner Majestät Ludwig XVIII. und erzählen Sie ihm, was Sie gesehen haben; ich will es!"

Charette sprach mit solcher Feierlichkeit, dass der Marquis de Souday, mit dem er sich mit Vornamen anredete, nicht einmal daran dachte, ihm zu widersprechen.

"Komm schon", fuhr Charette fort, "du hast keine Minute zu verlieren, lauf weg; hier sind die Blauen!"

In der Tat schienen die Republikaner am Rande des Abgrunds zu stehen.

Souday nahm die Hand, die Charette ihm entgegenhielt.

"Küss mich", sagte dieser.

Der junge Mann küsste sie.

"Genug, sagte der General. Gehen Sie weg!"

Souday warf einen Blick auf Jean Oullier.

"Kommst du?", sagte er.

Aber er schüttelte den Kopf mit einem finsteren Blick.

"Was soll ich da drüben machen, Mr. Marquis, sagte er, während hier..."

"Hier, was werden Sie tun?"

"Das sage ich Ihnen, wenn wir uns eines Tages wiedersehen, Mr. Marquis".

Jean Oullier und der Marquis de Souday gingen in den Wald.

Erst nach fünfzig Schritten fand Jean Oullier einen dichten Busch, schlüpfte wie eine Schlange hinein und winkte dem Marquis de Souday zum Abschied.

Der Marquis de Souday setzte seinen Weg fort.

Unser junger Page war zu sehr auf seinen Ruf als modischer junger Mann bedacht, um in Frankreich zu bleiben, wo aber die Monarchie ihre eifrigsten Diener brauchte; so wanderte er seinerseits aus, und da niemand auf einen achtzehnjährigen Pagen achtete, kam er ohne Unfall in Coblentz an und half, die Kader der Musketierkompanien zu vervollständigen, die sich dort unter dem Befehl des Marquis de Montmorin reformierten. Während der ersten Begegnungen kämpfte er tapfer mit den drei Condés, wurde vor Thionville verwundet, erlebte dann, nach vielen Enttäuschungen, die stärkste von allen durch die Entlassung der Leichen der Emigranten; eine Maßnahme, die so vielen armen Teufeln mit ihren Hoffnungen das Brot des Soldaten, ihre letzte Ressource, nahm.

Der Marquis de Souday wandte sich daraufhin der Bretagne und der Vendée zu, wo sie seit zwei Jahren kämpften.

Hier war der Zustand der Vendée.

Alle ersten Anführer des Aufstandes waren tot: Cathelineau war bei Vannes getötet worden, Lescure bei La Tremblaye, Bonchamp bei Cholet, d'Elbée war bei Noirmoutiers erschossen worden oder stand kurz davor.

Schließlich war das, was man die "große Armee" nannte, gerade in Le Mans ausgelöscht worden.

Diese große Armee war bei Fontenay, Saumur, Torfou, Laval und Dol besiegt worden; sie hatte in sechzig Schlachten den Vorteil gehabt; sie hatte allen Kräften der Republik die Stirn geboten, die nacheinander von Biron, Rossignol, Kléber, Westermann, Marceau befehligt wurden; sie hatte, indem sie die Unterstützung Englands zurückdrängte, ihre strohgedeckten Hütten in Brand gesetzt, ihre Kinder massakriert, ihren Vätern die Kehlen durchgeschnitten; Ihre Anführer waren Cathelineau, Henri de la Rochejaquelein, Stofflet, Bonchamp, Forestier, d'Elbée, Lescure, Marigny und Talmont gewesen; sie war ihrem König treu geblieben, als das übrige Frankreich ihn im Stich ließ; sie hatte ihren Gott angebetet, als Paris verkündete, dass es keinen Gott mehr gab; dank ihr verdiente die Vendée schließlich, eines Tages vor der Geschichte das Land der Riesen genannt zu werden.

Charette und La Rochejaquelein waren mehr oder weniger allein auf ihren Füßen geblieben.

Ludwig XVII. war gestorben, und am 26. Juni 1795 wurde Ludwig XVIII. im Hauptquartier in Belleville zum König von Frankreich proklamiert.

Am 15. August 1795, weniger als zwei Monate nach dieser Proklamation, brachte ein junger Mann Charette einen Brief des neuen Königs.

Dieser Brief, geschrieben aus Verona und datiert auf den 8. Juli 1795, gab Charette das rechtmäßige Kommando über die royalistische Armee.

Charette wollte dem König durch denselben Boten antworten und ihm für die Gunst, die er ihm gewährte, danken; aber der junge Mann wies darauf hin, dass er nach Frankreich zurückgekehrt sei, um zu bleiben und zu kämpfen, und bat darum, dass die Depesche, die er mitgebracht hatte, als Empfehlung an den Obergeneral verwendet werde.

Dieser junge Bote war kein anderer als der ehemalige Page von Monsieur, dem Marquis de Souday.

Als der Marquis sich zurückzog, um sich von den letzten zwanzig Meilen auszuruhen, die er gerade zu Pferd zurückgelegt hatte, fand er auf seinem Weg einen jungen Wächter, der fünf oder sechs Jahre älter war als er, und der, den Hut in der Hand, ihn mit liebevollem Respekt ansah.

Er erkannte den Sohn eines Teilpächters seines Vaters, mit dem er in der Vergangenheit gerne gejagt hatte, denn niemand konnte ein Wildschwein besser jagen und die Hunde besser unterstützen, wenn das Tier abgelenkt war.

"Hey! Jean Oullier", rief er, "bist du das?"

"Ich bin persönlich hier, um Sie zu bedienen, Herr Marquis", antwortete der junge Bauer.

2. Kapitel: Die Anerkennung von Königen

Der Marquis de Souday ging zu den Ufern der Loire und fand einen Fischer, der ihn zur Spitze von St. Gildas führte.

Eine Fregatte kreuzte in Sicht; es war eine englische Fregatte.

Für ein paar weitere Louis führte der Fischer den Marquis zur Fregatte.

Dort wurde er gerettet.

Zwei oder drei Tage später hob die Fregatte ein dreimastiges Handelsschiff auf, das in den Kanal einlaufen wollte.

Es war ein holländisches Schiff.

Der Marquis de Souday bat darum, an Bord zu kommen; der englische Kapitän ließ ihn an Bord nehmen.

Der niederländische Dreimaster setzte den Marquis in Rotterdam ab.

Von Rotterdam ging er nach Blankenbourg, einer kleinen Stadt im Herzogtum Braunschweig, die Ludwig XVIII. zu seiner Residenz erkoren hatte.

Er musste die letzten Empfehlungen von Charette ausführen.

Ludwig XVIII. saß am Tisch; die Mahlzeit war für ihn immer eine feierliche Stunde.

Der Ex-Page musste warten, bis Seine Majestät gespeist hatte.

Nach dem Essen wurde er vorgestellt.

Er erzählte die Ereignisse, die er vor seinen Augen hatte ablaufen sehen, und insbesondere die jüngste Katastrophe, mit solcher Beredsamkeit, dass Seine Majestät, die allerdings eher unbeeindruckt war, so beeindruckt war, dass sie zu ihm sagte

"Genug, genug, Marquis! Ja, der Ritter von Charette war ein tapferer Diener, wir erkennen es an".

Und er gab ihm ein Zeichen, dass er sich zurückziehen sollte.

Der Bote gehorchte; aber als er sich zurückzog, hörte er den König in mürrischem Ton sagen:

"Dieser Narr Souday, der nach dem Essen kommt, um mir diese Dinge zu erzählen! Es ist in der Lage, meine Verdauung zu stören!"

Der Marquis war empfindlich; er fand, dass es eine schlechte Belohnung war, nachdem er sechs Monate lang sein Leben aufs Spiel gesetzt hatte, von demselben Mann, für den er es aufs Spiel gesetzt hatte, einen Schwachkopf genannt zu werden.

Er hatte noch etwa hundert Louis in der Tasche und verließ noch am selben Abend Blankenburg mit den Worten: "Das ist doch nicht möglich!"

"Wenn ich so empfangen worden wäre, hätte ich mir nicht so viel Mühe gegeben zu kommen!"

Er kehrte nach Holland zurück, und von Holland ging er nach England. Es begann eine neue Phase im Leben des Marquis de Souday.

Dieser Mann, der der Verfolgung der höllischen Kolonnen getrotzt hatte, konnte den bösen Anregungen des Müßiggangs nicht widerstehen; er suchte überall und um jeden Preis Vergnügen, um die Leere zu füllen, die in seiner Existenz entstanden war, seit er nicht mehr die Wechselfälle eines vernichtenden Kampfes hatte, um sie zu besetzen.

Er lebte dieses Dasein schon seit zwei Jahren, als er zufällig in einem Tripotot der Stadt, in dem er einer der eifrigsten Gäste war, einen jungen Arbeiter traf, den eine jener scheußlichen Kreaturen, die es in London zuhauf gibt, gerade aus seinem Dachboden herausholte und zum ersten Mal produzierte.

Trotz der Veränderungen, die das Unglück in ihm bewirkt hatte, erkannte das arme Mädchen noch einen Rest von Herrschaft; sie warf sich dem Marquis weinend zu Füßen und flehte ihn an, sie vor dem schändlichen Leben zu bewahren, zu dem sie geweiht werden sollte und für das sie nicht taugte, da sie bis dahin klug gewesen war.

Das Mädchen war wunderschön, und der Marquis bot ihr an, ihm zu folgen.

Das Mädchen warf sich ihm an den Hals und versprach, ihm ihre ganze Liebe zu geben, ihm ihre ganze Hingabe zu weihen.

Der Name des unglücklichen Kindes war Eva.

Sie hielt ihr Wort, arm und ehrlich wie sie war, der Marquis war ihre erste und letzte Liebe.

Er flüchtete mit Eva in eine Dachkammer in Piccadilly. Das Mädchen konnte sehr gut nähen; sie fand Arbeit in einem Wäschegeschäft. Der Marquis gab Fechtunterricht.

Von da an lebten sie ein wenig von dem bescheidenen Produkt der Lektionen des Marquis und Evas Arbeit, viel von dem Glück, dass sie in einer Liebe fanden, die stark genug geworden war, um ihre Mittellosigkeit zu vergolden.

Und doch wurde diese Liebe, wie alle sterblichen Dinge, auf die Dauer abgenutzt.

Lange war der Himmel nicht bereit gewesen, diese uneheliche Verbindung zu segnen, doch endlich wurde Evas Wunsch nach zwölf Jahren erfüllt. Die arme Frau wurde schwanger und brachte zwei Zwillinge zur Welt.

Leider genoss Eva die ersehnten mütterlichen Freuden nur für wenige Stunden, dann nahm das Milchfieber sie mit.

Der Marquis trennte sich von seinen beiden kleinen Mädchen. Er brachte sie in einer Gärtnerei in Yorkshire unter und fand in ihrem Schmerz eine Welle der Zärtlichkeit, die die Bäuerin berührte, die sie wegbrachte.

Als er sich auf diese Weise von allem getrennt hatte, was ihn mit der Vergangenheit verband, erlag der Marquis de Souday dem Gewicht seiner Isolation; er wurde düster und wortkarg; Abscheu vor dem Leben ergriff ihn, und da sein religiöser Glaube nicht der stärkste war, hätte er aller Wahrscheinlichkeit nach mit einem Sprung in die Themse geendet, wenn die Katastrophe von 1814 nicht rechtzeitig gekommen wäre, um ihn von seinen düsteren Gedanken abzulenken.

Nachdem er in seine Heimat zurückgekehrt war, die er nie wieder zu sehen hoffte, kam der Marquis de Souday ganz natürlich auf die Idee, Ludwig XVIII. um den Preis für das Blut zu bitten, das er für ihn vergossen hatte; aber Prinzen sind oft undankbar.

Der Marquis musste sich mit dem Kreuz von St. Louis, dem Rang und der Pensionierung eines Schwadronschefs begnügen und in seinem Land von Souday das Brot des Königs essen, das einzige Wrack, das der arme Emigrant aus dem immensen Vermögen seiner Vorfahren zusammengetragen hatte.

Das Gute war, dass diese Enttäuschungen den Marquis von Souday nicht daran hinderten, seine Pflicht zu tun, d.h. sein armes Castel wieder zu verlassen, als Napoleon seine wunderbare Rückkehr von der Insel Elba machte.

Napoleon fiel ein zweites Mal, ein zweites Mal kehrte der Marquis de Souday nach seinen legitimen Prinzen zurück.

Diesmal jedoch besser informiert als 1814, begnügte er sich damit, die Restauration um den Posten des Leutnants des Wolfsrudels im Bezirk Machecoul zu bitten, der ihm, da er frei war, eifrig gewährt wurde.

Während seiner ganzen Jugend eines Vergnügens beraubt, dass in seiner Familie eine erbliche Leidenschaft war, begann der Marquis de Souday mit Wut der Jagd zu frönen. Schon immer traurig über das einsame Leben, für das er nicht geschaffen war; nach seinen politischen Enttäuschungen noch misanthropischer geworden, fand er in dieser Übung das momentane Vergessen seiner bitteren Erinnerungen. So verschaffte ihm der Besitz eines Wolfsrudels, das ihm das Recht gab, kostenlos durch die Wälder des Staates zu streifen, mehr Genugtuung, als er empfunden hatte, als er vom Minister sein St.-Louis-Kreuz und sein Geschwaderführer-Zertifikat erhielt.

Der Marquis de Souday lebte schon seit zwei Jahren in seinem Schlösschen, streifte Tag und Nacht mit seinen sechs Hunden, der einzigen Mannschaft, die ihm sein karges Einkommen erlaubte, durch die Wälder, sah seine Nachbarn nur so viel, wie er musste, um nicht als Bär durchzugehen, und dachte so wenig wie möglich an die Hinterlassenschaften wie an den Ruhm der Vergangenheit, als er eines Morgens, als er aufbrach, um den nördlichen Teil des Waldes von Machecoul zu erkunden, auf der Straße einer Bäuerin begegnete, die auf jedem ihrer Arme ein Kind von drei oder vier Jahren trug.

Der Marquis de Souday erkannte diese Bäuerin und errötete, als er sie erkannte.

Sie war das Kindermädchen aus Yorkshire, dem er sechsunddreißig bis achtunddreißig Monate lang regelmäßig vergessen hatte, Kost und Logis für seine beiden Kindermädchen zu bezahlen.

Die tapfere Frau war nach London gefahren und hatte sich sehr geschickt an die französische Botschaft gewandt, um nach Informationen zu fragen. Sie kam durch die Vermittlung des Ministers von Frankreich, der keinen Zweifel daran hatte, dass der Marquis de Souday nicht glücklicher hätte sein können, seine Kinder zu finden.

Außergewöhnlich ist, dass er sich nicht völlig geirrt hat.

Die kleinen Mädchen erinnerten so sehr an die arme Eva, dass der Marquis einen Moment der Rührung erlebte; er umarmte sie mit einer nicht vorgetäuschten Zärtlichkeit, gab der Engländerin sein Gewehr zu tragen, nahm die beiden Kinder in die Arme und brachte diese unerwartete Beute zurück in sein Schloss, zum großen Erstaunen des Kochs aus Nantes, der sein Diener war und der ihn mit Fragen über den eigenartigen Fund, den er gerade gemacht hatte, überhäufte.

Dieses Verhör erschreckte den Marquis.

Er war erst neununddreißig Jahre alt und trug sich mit dem vagen Gedanken, zu heiraten, da er es für eine Pflicht hielt, ein so illustres Haus wie das seine nicht in seiner Person enden zu lassen; außerdem wäre er nicht böse gewesen, sich einer Frau für die Pflege des Haushalts aufzubürden, was ihm zuwider war.

3. Kapitel: Die beiden Zwillinge

Der Marquis de Souday hatte sich ins Bett gelegt und sich dabei dieses alte Axiom wiederholt: "Die Nacht ist für den Rat da".

Dann, in dieser Hoffnung, war er eingeschlafen.

Im Schlaf hatte er geträumt.

Er hatte von seinen alten Vendée-Kriegen mit Charette geträumt, dessen Adjutant er gewesen war, und vor allem hatte er von jenem tapferen Sohn des väterlichen Pächters geträumt, der sein Adjutant gewesen war: er hatte von Jean Oullier geträumt, an den er nie gedacht hatte, den er nie wieder gesehen hatte, seit dem Tag, an dem Charette gestorben war, sie sich im Wald von Chabotière getrennt hatten.

Soweit er sich erinnern konnte, lebte Jean Oullier, bevor er sich Charettes Armee anschloss, im Dorf La Chevrolière, in der Nähe des Sees von Grand-Lieu.

Der Marquis de Souday ließ einen Mann aus Machecoul reiten, der gewöhnlich seine Botengänge für ihn erledigte, und beauftragte ihn, indem er ihm einen Brief gab, sich nach la Chevrolière zu begeben, um herauszufinden, ob ein Mann namens Jean Oullier noch lebte und das Land noch bewohnte.

Jean Oullier war nicht tot.

Er war in der Chevrolière selbst.

Das war es, was aus ihm nach der Trennung vom Marquis de Souday geworden war.

Er hatte sich im Busch versteckt gehalten, wo er, ohne gesehen zu werden, sehen konnte.

Er hatte gesehen, wie General Travot Charette gefangen nahm, und behandelte ihn mit allem Respekt, den ein Mann wie General Travot für Charette haben konnte.

Aber es scheint, dass dies nicht alles war, was Jean Oullier sehen wollte, denn, Charette auf eine Bahre gelegt und weggetragen, blieb er immer noch in seinem Busch.

Zwar waren ein Offizier und eine Wache von zwölf Mann ihrerseits im Wald geblieben.

Eine Stunde, nachdem dieser Posten dort eingerichtet worden war, war ein Bauer aus der Vendée bis auf zehn Schritte an Jean Oullier vorbeigegangen und hatte das "qui-vive" des blauen Wächters mit dem Wort "ami" beantwortet, eine seltsame Antwort aus dem Mund eines royalistischen Bauern, der mit republikanischen Soldaten sprach.

Dann hatte der Bauer ein Wort der Ordnung mit dem Wachposten gewechselt, der ihn passieren ließ.

Dann endlich hatte er sich dem Offizier genähert, der ihm mit einem unbeschreiblichen Ausdruck des Ekels einen Geldbeutel voller Gold überreichte.

Danach war der Bauer verschwunden.

Wahrscheinlich waren der Offizier und die zwölf Männer nur im Wald zurückgeblieben, um auf den Bauern zu warten, denn kaum war er verschwunden, hatten sie sich auch schon versammelt und waren ihrerseits verschwunden.

Wahrscheinlich hatte Jean Oullier gesehen, was er sehen wollte; denn er kam aus seinem Busch heraus, wie er ihn betreten hatte, nämlich kriechend, stellte sich wieder auf die Beine, zupfte die weiße Kokarde von seinem Hut und ging mit der Sorglosigkeit eines Mannes, der seit drei Jahren jeden Tag sein Leben aufs Spiel setzt, in den Wald.

Noch am selben Abend kam er in der Chevrolière an.

Sein Haus war eine rauchgeschwärzte Ruine; seine Frau und seine beiden Kinder waren tot. Das ist es, was er gelernt hat.

Einen Moment später fiel er auf die Knie und betete.

Es war an der Zeit; er war kurz davor, zu lästern.

Er betete für diejenigen, die gestorben waren.

Dann, getränkt von jenem tiefen Glauben, der ihm die Hoffnung gab, sie eines Tages in einer besseren Welt wiederzufinden, biwakierte er auf diesen traurigen Ruinen.

Am nächsten Tag, bei Tagesanbruch, war er mit seiner Arbeit beschäftigt.

Allein, und ohne jemanden um Hilfe zu bitten, baute er seine strohgedeckte Hütte wieder auf.

Er lebte dort von seiner bescheidenen täglichen Arbeit; und wer Jean Oullier geraten hätte, die Bourbonen um den Preis für das zu bitten, was er, zu Recht oder zu Unrecht, für eine vollendete Pflicht hielt, hätte riskiert, die Einfachheit und Erhabenheit des armen Bauern zu empören.

Es ist verständlich, dass Jean Oullier mit dieser Figur einen Brief des Marquis de Souday erhält, der ihn als seinen alten Kameraden bezeichnet und ihn bittet, sich sofort zum Schloss zu begeben, und man versteht, dass Jean Oullier sich nicht hat warten lassen.

Er schloss die Tür seines Hauses ab, steckte den Schlüssel in die Tasche, und da er allein lebte und niemanden zu warnen hatte, verließ er sofort das Haus.

Der Bote wollte ihm das Pferd geben oder ihn wenigstens auf dem Rücken reiten lassen, aber Jean Oullier schüttelte den Kopf.

"Gott sei Dank", sagte er, "die Beine sind gut".

Und indem er seine Hand auf den Hals des Pferdes legte, deutete er mit einer Art gymnastischem Schritt an, welches Tempo das Pferd gehen konnte.

Es war ein kleiner Trab von zwei Kilometern pro Stunde.

Am Abend war Jean Oullier im Schloss von Souday.

Das erste, was der Marquis tat, war, Jean Oullier beiseite zu nehmen und ihm seine Position und die Peinlichkeit anzuvertrauen, die ihm dies bereitete.

Jean Oullier nahm jedoch das Angebot des Marquis de Souday an, seine beiden Kinder aufzuziehen, bis sie alt genug waren, um in ein Internat zu gehen.

Er würde sich in La Chevrolière oder in der Nähe eine gute Frau suchen, die den Platz ihrer Mutter einnehmen würde, wenn es überhaupt etwas gab, das den Platz einer Mutter für Waisenkinder einnehmen konnte.

So wurde beschlossen, dass Jean Oullier am nächsten Tag die beiden Kinder mitnehmen würde.

Um acht Uhr morgens, als der Wagen an die Eingangstreppe des Schlosses gebracht wurde, begannen die beiden Zwillinge, als sie erkannten, dass sie abgeholt werden würden, verzweifelt zu schreien.

Der Marquis de Souday setzte seine ganze Beredsamkeit ein, um seine Enkelinnen Bertha und Mary davon zu überzeugen, dass sie in der Kutsche viel mehr Vergnügen und Spaß haben würden, als wenn sie bei ihm geblieben wären; aber je mehr er sprach, desto mehr schluchzte Mary, und desto mehr tastete und umarmte ihn Bertha vor Wut.

Die Ungeduld begann den Marquis zu übermannen; und da er sah, dass Überredung nichts bewirken konnte, wollte er Gewalt anwenden, als er aufblickte und seinen Blick auf Jean Oullier richtete.

Zwei große Tränen kullerten über die gebräunten Wangen des Bauern und waren kurz davor, sich in der dicken Kette roter Koteletten zu verlieren, die sein Gesicht umrahmten.

Diese Tränen waren sowohl ein Gebet für den Marquis als auch ein Vorwurf an den Vater.

M. de Souday gab Jean Oullier ein Zeichen, das Pferd abzukoppeln, und während Bertha, die dieses Zeichen verstanden hatte, vor Freude auf der Veranda tanzte, sagte er dem Pächter ins Ohr:

"Sie werden morgen abreisen".

An diesem Tag, als das Wetter sehr schön war, wollte der Marquis die Anwesenheit von Jean Oullier ausnutzen, indem er auf die Jagd ging und sich von ihm begleiten ließ. Deshalb nahm er ihn mit in sein Zimmer und half ihm, seinen Expeditionsanzug anzuziehen.

Der Marquis, der, wie gesagt, ein Wolfshund war, war zu arm, um sich den Luxus eines Hundedieners zu gönnen; und er führte seine kleine Mannschaft selbst. Außerdem war er gezwungen, sich zwischen der Pflege des Defekts und der Beschäftigung mit dem Schießen aufzuteilen, und es kam selten vor, dass er nicht mit leeren Händen in seine Heimat zurückkehrte.

Bei Jean Oullier war das ganz anders.

Der kräftige Bauer, in seinen besten Jahren, erklomm die steilsten Rampen des Waldes mit der Kraft und Leichtigkeit eines Rehs : Er sprang über die Züge, wenn es ihm zu lang erschien, sie zu drehen, und dank seiner stählernen Sprunggelenke ließ er den Hunden keine Sohle; endlich unterstützte er sie bei zwei oder drei Gelegenheiten so glücklich, dass der gejagte Eber, der erkannte, dass er sich seiner Feinde nicht durch Flucht entledigen würde, schließlich auf sie wartete und in einem Dickicht Kopf machte, wo der Marquis die Freude hatte, ihn auf dem Hof zu erlegen; was ihm noch nicht passiert war.

Der Marquis kehrte beschwingt nach Hause zurück und dankte Jean Oullier für den köstlichen Tag, den er ihm verdankte.

Während des Abendessens war er in einer charmanten Stimmung und erfand neue Spiele, um die kleinen Mädchen auf seine Stimmung einzustimmen.

Als der Marquis de Souday am Abend in sein Zimmer zurückkehrte, fand er Jean Oullier im Schneidersitz in einer Ecke sitzen, nach Art der Türken oder Schneider.

Der tapfere Mann hatte einen Berg von Kleidern vor sich und hielt ein altes Samthöschen in der Hand, in dem er mit Wut die Nadel führte.

"Was in aller Welt machen Sie hier?", fragte der Marquis.

"Der Winter ist kalt in diesem Land der Ebene, vor allem, wenn der Wind vom Meer kommt; und zu Hause würde ich an den Beinen frieren, wenn ich nur daran denke, dass der Kuss durch solche Öffnungen die Ihren erreichen kann!" antwortete Jean Oullier und zeigte seinem Herrn einen Schlitz, der vom Knie bis zum Gürtel ging, in dem Höschen, das er gerade reparierte.

"Ah, Sie sind also ein Schneider?", sagte der Marquis.

"Ach!" sagte Jean Oullier, "wissen wir nicht ein wenig von allem, wenn wir mehr als zwanzig Jahre lang allein gelebt haben? Außerdem ist es einem nie peinlich, wenn man Soldat gewesen ist".

"Nun, war ich nicht auch einer?", fragte der Marquis.

"Nein; Sie waren ein Offizier, und das ist nicht dasselbe".

Der Marquis de Souday schaute Jean Oullier bewundernd an, legte sich dann hin, schlief ein und schnarchte, ohne im Geringsten die Arbeit des alten Chouans zu unterbrechen.

Mitten in der Nacht erwachte der Marquis.

Jean Oullier war noch am Arbeiten.

Der Berg an Klamotten hatte sich nicht merklich verkleinert.

"Aber du wirst nie fertig werden, selbst wenn du bis zum Tageslicht arbeitest, mein armer Jean!" sagte der Marquis.

"Ja, leider!"

"Dann geh zu Bett, alter Kamerad, und geh nicht, bevor nicht Ordnung in diesem ganzen Tohuwabohu ist, und wir werden morgen wieder jagen".

4. Kapitel: Wie konnte Jean Oullier noch da sein, wenn er für eine Stunde zum Marquis kam, wenn er und der Marquis nicht schon seit zehn Jahren tot waren?

Als der Marquis de Souday zur Jagd aufbrach, hatte er die Idee, seine Kinder zu küssen.

Daraufhin ging er hinauf in ihr Zimmer und fand zu seinem Erstaunen Jean Oullier vor, der ihm vorausgegangen war und die beiden kleinen Mädchen mit der Gewissenhaftigkeit und Hartnäckigkeit der besten Gouvernante wusch.

Und der arme Mann, den diese Beschäftigung an die Kinder erinnerte, die er verloren hatte, schien darin eine vollkommene Befriedigung zu finden.

Die Bewunderung des Marquis verwandelte sich in Respekt.

Acht Tage lang folgten die Jagden ohne Unterbrechung aufeinander, eine schöner und fruchtbarer als die andere.

Während dieser acht Tage, abwechselnd stachelig und sparsam, arbeitete Jean Oullier, in letzterer Eigenschaft, sobald er wieder zu Hause war, unermüdlich daran, die Toilette seines Herrn zu verjüngen; und er fand immer noch Zeit, das Haus von oben bis unten aufzuräumen.

Der Marquis de Souday, weit davon entfernt, seine Abreise zu beschleunigen, dachte mit Schrecken daran, dass er sich von einem so wertvollen Diener würde trennen müssen.

Von morgens bis abends, und manchmal von abends bis morgens, überlegte er in Gedanken, welche der Eigenschaften des Vendeaners ihn am meisten berührte.

Jean Oullier hatte das Gespür eines Bluthundes, um eine Rückkehr zum Brechen von Brombeeren oder auf taufeuchtem Gras zu entdecken.

Auf den trockenen und steinigen Wegen von Machecoul, Bourgneuf und Aigrefeuille bestimmte er ohne zu zögern das Alter und das Geschlecht des Wildschweins, dessen Spur nicht wahrnehmbar schien.

Noch nie hatte einer Hunde so unterstützt, wie Jean Oullier es konnte, auf zwei langen Beinen.

Schließlich war er an Tagen, an denen die Müdigkeit ihn zwang, dem kleinen Rudel eine Pause zu gönnen, unübertroffen in seiner Fähigkeit, die fruchtbaren Waldschnepfengehege zu erraten und seinen Herrn dorthin zu führen.

"Ah! Bei meinem Glauben, zur Hölle mit der Ehe!" rief der Marquis manchmal, wenn man glaubte, er sei mit dem Gedanken an etwas anderes beschäftigt. Was soll ich in dieser Galeere tun, in der ich die ehrlichsten Leute so traurig rudern gesehen habe? Ich bin kein junger Mann mehr, denn ich bin jetzt vierzig Jahre alt, und ich habe keine Illusionen, und ich habe nicht die Absicht, jemanden mit meinen persönlichen Vergnügungen zu verführen. Ich kann also auf nichts anderes hoffen, als mit meinen dreitausend Pfund Rente, von denen die Hälfte mit mir stirbt, eine alte Witwe in Versuchung zu führen; ich werde eine schimpfende, quengelnde, knurrende Marquise de Souday haben, die mir die Jagd verbieten kann, der der gute John so gut dient, und die den Haushalt gewiss nicht anständiger führen wird, als er es tut. Und doch", fuhr er fort, indem er sich aufrichtete und mit dem Oberkörper wippte, "sind wir in einem Zeitalter, in dem es zulässig ist, die großen Völker, die natürlichen Träger der Monarchie, auslaufen zu lassen? Wäre es nicht süß, meinen Sohn die Ehre meines Hauses erheben zu sehen? Während im Gegenteil ich, der ich nie eine Frau gekannt habe - zumindest keine legitime - was soll ich die Leute von mir denken lassen? Was werden meine Nachbarn über die Anwesenheit dieser beiden kleinen Mädchen zu Hause sagen?"

Diese Überlegungen, wenn sie zu ihm kamen - und das war gewöhnlich an Regentagen, wenn das schlechte Wetter ihn daran hinderte, seinen Lieblingsvergnügungen zu frönen - diese Überlegungen stürzten den Marquis de Souday manchmal in grausame Ratlosigkeit.

Er kam aus solchen Situationen heraus, wie alle unentschlossenen Temperamente, schwache Charaktere, alle Männer, die nicht wissen, wie man sich auf eine Seite stellt, indem man im Provisorischen bleibt.

Bertha und Mary hatten 1831 das Alter von siebzehn Jahren erreicht, und das Provisorium dauerte ewig.

Die Rassenreinheit der Marquisen von Souday tat Wunder, indem sie das saftige Blut des sächsischen Plebejers in sich aufsaugte: die Kinder von Eva sind zwei prächtige junge Mädchen mit feinen und zarten Zügen, schlanken und schmalen Taille, mit einer Neigung voll Adel und Auszeichnung.

Sie sehen sich ähnlich, wie alle Zwillinge; nur ist Bertha brünett wie ihr Vater, Mary ist blond wie ihre Mutter.

Jean Oullier war der einzige Lehrer von Evas Kindern gewesen, ebenso wie er ihre einzige Gouvernante gewesen war.

Der würdige Vendéen hatte ihnen alles beigebracht, was er konnte, lesen, schreiben, zählen, mit zärtlicher und tiefer Inbrunst zu Gott und der Jungfrau beten; dann durch den Wald zu laufen, auf die Felsen zu klettern, die Stechpalmen, Brombeeren und Dornenbäume zu durchqueren, alles ohne Müdigkeit, Angst oder Schwäche; einen Vogel im Flug, ein Reh im Lauf mit einer Kugel zu stoppen; schließlich die unbezähmbaren Pferde von Mellerault nackt zu reiten, so wild in ihren Wiesen oder Mooren wie die Pferde der Gauchos in ihrer Pampa.

Die beiden Kinder ihrerseits hatten ihre moralische Erziehung, die Jean Oullier im physischen Bereich so energisch vorangetrieben hatte, so gut wie möglich abgeschlossen; sie hatten beim Versteckspiel im Schloss ein Zimmer entdeckt, das wahrscheinlich seit dreißig Jahren nicht mehr geöffnet worden war.

Es war die Bibliothek.

Dort hatten sie etwa 1.000 Bände gefunden.

Jede von ihnen hatte einen Band nach ihrem Geschmack ausgewählt.

Die sentimentale, süße Mary hatte den Romanen den Vorzug gegeben, die turbulente, positive Bertha der Geschichte.

Bei der Erstkommunion der beiden kleinen Mädchen hatte der Pfarrer von Machecoul, der sie wegen ihrer Frömmigkeit und der Güte ihres Herzens liebte, einige Bemerkungen über die eigentümliche Existenz gewagt, auf die sie sich durch diese Erziehung vorbereiteten; aber diese freundlichen Ermahnungen waren an der egoistischen Gleichgültigkeit des Marquis de Souday zerbrochen.

Und die Erziehung, die wir beschrieben haben, hatte sich fortgesetzt, und aus dieser Erziehung hatten sich die Gewohnheiten ergeben, die Bertha und ihrer Schwester, dank ihrer schon so falschen Stellung, einen sehr schlechten Ruf im ganzen Land verschafft hatten.

Und in der Tat war der Marquis de Souday von Nichtjuden umgeben, die ihn sehr um die Abbildung seines Namens beneideten und nur nach einer Gelegenheit verlangten, ihm die Verachtung zurückzugeben, die die Vorfahren des Marquis wohl den ihren entgegengebracht hatten; und so begannen sie, als man sah, dass er in seinem Haus hielt und seine Töchter die Früchte einer unehelichen Affäre nannte, zu seiner Täuschung zu veröffentlichen, wie sein Leben in London ausgesehen hatte; Sie übertrieben seine Fehler; sie machten die arme Eva, die durch ein Wunder der Vorsehung so rein geblieben war, zu einer Tochter der Straße, und nach und nach wandten sich die Hobereaux von Beauvoir, Saint-Léger, Bourgneuf, Saint-Philbert und Grand-Lieu von dem Marquis ab, unter dem Vorwand, dass er den Adel entwürdige, von dem sie angesichts der Beerdigung der meisten von ihnen gut beraten waren, sich so viel Mühe zu geben.

Bald waren es nicht nur die Männer, die das gegenwärtige Verhalten des Marquis de Souday missbilligten und sein vergangenes Verhalten verleumdeten; die Schönheit der beiden Schwestern hetzte alle Mütter und Töchter im Umkreis von zehn Meilen gegen sie auf.

Kurzum, es wird so viel von Bertha und Mary erzählt, dass sie, was auch immer bis dahin gewesen war und was auch immer in Wirklichkeit noch die Reinheit ihres Lebens und die Unschuld ihres Handelns war, zu einem Objekt des Grauens für das ganze Land wurden.

Dieser Hass wurde von den Dienern der Schlösser, von den Arbeitern, die sich der Bourgeoisie näherten, von den Menschen, die sie beschäftigten oder denen sie Dienste leisteten, im Volk verbreitet; so dass - mit Ausnahme einiger armer Blinder oder einiger impotenter alter Frauen, die von den Waisen direkt gerettet wurden - die gesamte Bevölkerung in Blusen und Holzschuhen als Echo auf die absurden Geschichten diente, die von den Bonzen der Nachbarschaft erfunden wurden; und es gab keinen Holzfäller, keinen Holzschuhmacher aus Machecoul, keinen Bauern aus Saint-Philbert oder Aigrefeuille, der sich nicht durch das Abnehmen seines Hutes entehrt gefühlt hätte.

Schließlich hatten die Bauern Bertha und Mary einen Spitznamen gegeben, und dieser Spitzname, der von unten kam, wurde in den oberen Regionen als perfekt charakterisierend für die Begierden und Störungen, die man den Mädchen zuschrieb, bejubelt.

Sie nannten sie die Wölfe von Machecoul.

5. Kapitel: Ein Wurf Wölfe

Der Marquis de Souday blieb völlig gleichgültig gegenüber diesen Manifestationen der öffentlichen Animadversion; außerdem schien er nicht einmal zu ahnen, dass es sie gab. Als er merkte, dass ihm nicht mehr die seltenen Besuche abgestattet wurden, von denen er aus der Ferne glaubte, sie bei seinen Nachbarn machen zu müssen, rieb er sich freudig die Hände, um sich von den ihm verhassten Aufgaben zu befreien, die er nie außer unter Zwang und unter dem Druck seiner Töchter oder von Jean Oullier erledigte.

Hier und da fiel ihm etwas von den Verleumdungen ein, die über Bertha und Mary im Umlauf waren; aber er war so glücklich inmitten seines Faktotums, seiner Töchter und seiner Hunde, dass er spürte, dass es das Glück, das er genoss, gefährden würde, wenn er diesen absurden Bemerkungen die geringste Aufmerksamkeit schenkte.

Jean Oullier war nicht annähernd so philosophisch wie sein Meister.

Die Verachtung, die sowohl Reiche als auch Arme gegenüber den Waisenkindern nicht zu verbergen suchten, rührte ihn zutiefst; hätte er sich von der Bewegung seines Blutes mitreißen lassen, so hätte er mit jeder Physiognomie zu streiten gesucht, die ihm respektlos erschien, und er hätte die einen mit den Fäusten korrigiert und den anderen das geschlossene Feld angeboten; aber sein gesunder Menschenverstand ließ ihn begreifen, dass Bertha und Mary einer anderen Rehabilitation bedurften, und dass gegebene oder empfangene Schläge absolut nichts für ihre Rechtfertigung beweisen würden. Er fürchtete außerdem - und das war seine größte Angst -, dass die Mädchen durch eine der Szenen, die er so bereitwillig provoziert hatte, in der öffentlichen Stimmung ihnen gegenüber belehrt werden könnten.

Der arme Jean Oullier beugte sein Haupt über diese ungerechte Verwerfung, und große Tränen und inbrünstige Gebete zu Gott, diesem obersten Richtigsteller der Ungerechtigkeiten der Menschen, zeugten allein von seinem Kummer. Dort gewann er eine tiefe Misanthropie. Da er um sich herum nur die Feinde seiner lieben Kinder sah, konnte er nichts anderes tun, als die Menschen zu hassen, und er bereitete sich, während er von zukünftigen Revolutionen träumte, darauf vor, Böses mit Bösem zu vergelten.

Die Revolution von 1830 war gekommen, ohne Jean Oullier, der ein wenig damit gerechnet hatte, die Gelegenheit zu geben, seine schlechten Wünsche in die Tat umzusetzen.

Aber da der Aufruhr, der jeden Tag in den Straßen von Paris tobte, in einer bestimmten Zeit auch auf die Provinzen übergreifen konnte, wartete er ab.

Nun, an einem schönen Septembermorgen, waren der Marquis de Souday, seine Töchter, Jean Oullier und die Meute auf der Jagd im Wald von Machecoul.

Es war ein Tag, den der Marquis sehnsüchtig erwartete, und seit drei Monaten hatte er sich große Freude versprochen; es ging ganz einfach darum, einen Wurf Wölfe zu nehmen, den Jean Oullier entdeckt hatte, als sie ihre Augen noch nicht geöffnet hatten, und den er seitdem als der würdige Wolfsfänger, der er war, verwöhnt, gepflegt und verwaltet hatte.

Dieser letzte Satz bedarf für diejenigen unter unseren Lesern, die mit der hohen Kunst der Käuflichkeit nicht vertraut sind, vielleicht einer Erklärung.

So unpraktisch die Jagd eines alten Wolfes ist, wenn man ihn laufen lässt, und so langweilig und eintönig sie ist, so leicht, angenehm und amüsant ist die eines Wolfes von fünf bis sieben Monaten.

Um seinem Herrn diese reizvolle Freizeitbeschäftigung zu ersparen, hatte Jean Oullier, als er den Wurf entdeckt hatte, darauf geachtet, den Wolf nicht zu stören und zu erschrecken.

Schließlich hatte er sie eines Tages, als er urteilte, dass sie reif sein mussten für das, was er mit ihnen machen wollte, in einen Verkauf von einigen hundert Hektar zurückgelegt und die sechs Hunde des Marquis de Souday auf einem von ihnen ausgekoppelt.

Der arme Teufel von Louvart, der nicht wusste, was diese Rinden und Baumstammsplitter bedeuteten, verlor den Kopf: er verließ sofort das Gehege, in dem er seine Mutter und seine Brüder zurückgelassen hatte und in dem es noch, um seine Haut zu retten, Chancen auf eine Veränderung gab; er ging in einen anderen Hof, wo er eine halbe Stunde lang geschlagen wurde, wobei er wie ein Hase lief; dann, müde, seine großen Beine ganz taub fühlend, setzte er sich naiv auf seinen Schwanz und wartete.

Er wartete nicht lange, um zu erfahren, was er wollte; denn Domino, der Oberhund des Marquis, ein rauhaariger, grauer Vendeaner, kam fast sofort und brach mit einem Schlag seines Mauls seine Lenden.

Jean Oullier nahm seine Hunde zurück, brachte sie zu seiner Pause, und zehn Minuten später war einer der Brüder des Verstorbenen auf den Beinen, und die Meute pustete ihn weg.

Letztere, klüger, verließen das Gebiet nicht, so dass häufige Wechsel, mal von den überlebenden Wölfen, mal von der Wölfin, die sich den Hunden freiwillig anboten, den Moment seines Todes hinauszögerten, aber Jean Oullier kannte seinen Job zu gut, um den Erfolg durch solche Fehler gefährden zu lassen: Sobald die Jagd die lebhaften und direkten Gänge annahm, die die Gänge eines alten Wolfes charakterisieren, würde er seine Hunde bremsen, sie zu der Stelle zurückbringen, wo der Fehler aufgetreten war, und sie wieder auf die richtige Spur bringen.

Endlich, von seinen Verfolgern zu sehr bedrängt, versuchte der arme Wolfsjunge ein Stündchen; er verfolgte seine Schritte zurück und kam so naiv aus dem Wald heraus, dass er dem Marquis und seinen Töchtern nachgab; überrascht, den Kopf verlierend, versuchte er zwischen den Beinen der Pferde hindurchzulaufen; aber Herr de Souday, der sich über den Hals seines Pferdes beugte, packte ihn scharf am Schwanz und warf ihn den Hunden vor, die ihm bei seiner Rückkehr gefolgt waren.

Diese beiden aufeinanderfolgenden Hallalis hatten den Herrn von de Souday prächtig unterhalten, und er wollte nicht ruhen.

Er diskutierte mit Jean Oullier, ob er zurückkehren sollte, um die Gebrochenen anzugreifen, oder ob er die Hunde unter dem Wald zur Billebaude gehen lassen sollte, was von den Wölfen übrig geblieben war, die auf den Beinen sein mussten.

Aber die Wölfin, die wohl ahnte, dass sie immer noch wütend auf das war, was von ihrem Nachwuchs übrig war, überquerte die Straße zehn Schritte von den Hunden entfernt, auf dem Höhepunkt der Diskussion zwischen Jean Oullier und dem Marquis.

Beim Anblick des Tieres erhob die kleine Meute, die das Überqueren vernachlässigt hatte, nur ein Bellen und stürzte sich, trunken vor Wut, auf seine Spur.

Rufe, verzweifelte Schreie, Peitschenschläge, nichts konnte sie zurückhalten, nichts konnte sie aufhalten.

Jean Oullier spielte mit den Beinen, um sich ihr anzuschließen; der Marquis und seine Töchter galoppierten mit ihren Pferden zu demselben Zweck; aber es war kein scheuer und zögerlicher Wolf mehr, den die Hunde vor sich hatten: Es war ein kühnes, kräftiges, unternehmungslustiges Tier, das selbstbewusst ging, als ob es zu seiner Festung zurückkehrte, durchdringend geradeaus, unbekümmert um die Täler, Felsen, Berge und Bäche, die es auf seinem Weg vorfand, und das, ohne Furcht, ohne Hast, von Zeit zu Zeit umhüllt von der kleinen Mannschaft, die es verfolgte, zwischen den Hunden trottete und sie mit der Kraft seines schrägen Blicks und vor allem durch das Knacken seines gewaltigen Kiefers beherrschte.

Die Wölfin durchquerte drei Viertel des Waldes und nahm ihren Ausgang in der Ebene, als ob sie auf den Wald der Grand-Lande zusteuern würde.

Jean Oullier hielt Abstand, und dank der Elastizität seiner Beine blieb er drei- oder vierhundert Schritte von den Hunden entfernt. Durch die Steilhänge gezwungen, den geschwungenen Linien und Straßen zu folgen, waren der Marquis und seine Töchter zurückgeblieben.

Als diese ihrerseits am Waldrand angekommen waren und den Hang über dem kleinen Dorf an der Marne erklommen hatten, sahen sie eine halbe Meile vor sich, zwischen Machecoul und Brillardière, mitten im Ginster, der zwischen diesem Dorf und der Jacquelerie gesät war, Jean Oullier, seine Hunde und seine Wölfin, immer im gleichen Schritt und der geraden Linie folgend, in derselben Position.

Der Erfolg der ersten beiden Jagden und die Geschwindigkeit des Rennens hatten das Blut des Marquis de Souday stark erhitzt.

"Leck mich!" sagte er, "ich würde zehn Tage meines Lebens geben, um in diesem Augenblick zwischen Saint-Etienne de Mermorte und La Guimarière zu sein, um diesem schurkischen Wolf eine Kugel zu schicken".

"Sie geht natürlich in den Wald der Grand-Lande", antwortete Maria.

"Ja", sagte Bertha; "aber gewiss wird sie zu ihrem Wurf zurückkehren, solange die Jungen ihn nicht verlassen haben; so kann sie nicht weitermachen".

Der Weg, in den sich der Marquis soeben geworfen hatte, war steinig und von diesen unpassierbaren Spurrillen abgeschnitten.

Herr de Souday, der besser beritten war als seine Töchter und sein Tier besser lenken konnte als sie, hatte einen Vorsprung von einigen hundert Schritten auf sie herausgeholt; durch die Schwierigkeiten des Weges zurückgestoßen, sah er ein offenes Feld, warf sein Pferd hinein und ritt, ohne seine Kinder zu warnen, über die Ebene.

Bertha und Mary, die glaubten, dass sie immer noch ihrem Vater folgten, setzten ihr gefährliches Rennen auf dem versunkenen Pfad fort.

Sie waren etwa eine Viertelstunde gelaufen, getrennt von ihrem Vater, als sie sich an einer Stelle wiederfanden, wo der Weg tief eingeschnitten war zwischen zwei Böschungen, die von Hecken gesäumt waren, deren Zweige sich über ihre Köpfe hinweg kreuzten; dort blieben sie plötzlich stehen, weil sie glaubten, in geringer Entfernung das bekannte Bellen ihrer Hunde zu hören.

Fast im selben Augenblick ertönte wenige Schritte von ihnen entfernt ein Schuss, und ein großer Hase, mit blutigen, herabhängenden Ohren, kam aus der Hecke und rannte auf den Weg, während wütende Schreie "Nach! nach, Hunde! Tallyho! tallyho! " kam von dem Feld, das den schmalen Weg überblickte.

Die beiden Schwestern dachten, sie seien in die Jagd eines ihrer Nachbarn geraten, und wollten sich gerade diskret entfernen, als sie an der Stelle, wo der Hase sein Loch gemacht hatte, Rustaud auftauchen sahen, der aus vollem Halse schrie, einen der Hunde ihres Vaters, dann, nach Rustaud, Faraud, dann Bellaude, dann Domino, dann Fanfare, alle ohne Unterbrechung hintereinander her, alle jagten diesen unglücklichen Hasen, als hätten sie den ganzen Tag noch nie von einem edleren Spiel gehört.

Doch kaum war der Schwanz des sechsten Hundes aus der engen Öffnung herausgetreten, wurde er durch einen menschlichen Kopf ersetzt.

Dieser Kopf war die Gestalt eines blassen, verängstigten, strubbelhaarigen, hageräugigen jungen Mannes, der übermenschliche Anstrengungen unternahm, damit der Körper dem Kopf durch den engen Ausgang folgte, und der, während er gegen die Brombeeren und Dornen ankämpfte, die Töne von sich gab, die Bertha und Mary gehört hatten, nachdem fünf Minuten zuvor der Gewehrschuss gefallen war.

6. Kapitel: Ein verwundeter Hase

Es war blanke Wut, dass der arme Junge versuchte, sich zu befreien, und bei dieser neuen und höchsten Anstrengung, die er machte, nahm sein Gesicht einen solchen Ausdruck der Verzweiflung an, dass Maria davon gerührt war.

"Sir", sagte Mary zu dem jungen Mann, "ich denke, ein wenig Hilfe wäre nicht nutzlos für Sie, um von hier wegzukommen, werden Sie die Hilfe annehmen, die meine Schwester und ich bereit sind, Ihnen anzubieten?"

Er richtete sich auf seine Handgelenke auf und versuchte, sich vorwärts zu bewegen, wobei er der Vorderseite seines Körpers die diagonale Kraft verlieh, die Tiere der Ordnung der Schlangen laufen lässt, und bei dieser Bewegung drückte seine Stirn unglücklicherweise gewaltsam gegen den Abschnitt eines Astes eines wilden Apfelbaumes, den die Bauernschlange bei der Gestaltung der Hecke in eine scharfe, spitze Schräge geschnitten hatte. Der Ast schnitt in die Haut, wie es das schärfste Rasiermesser getan hätte. Der junge Mann, der sich schwer verwundet fühlte, schrie auf, und das Blut, das sofort in Hülle und Fülle heraussprudelte, bedeckte sein ganzes Gesicht.

Beim Anblick des Unfalls, dessen Ursache sie unwissentlich geworden waren, stürzten die beiden Schwestern auf den jungen Mann zu, packten ihn an den Schultern und schafften es mit einer Kraft, die man bei gewöhnlichen Frauen nicht findet, ihn aus der Hecke zu ziehen und auf die Böschung zu setzen.

Unfähig zu erkennen, wie wenig ernst die Wunde wirklich war, und sie nach ihrem Aussehen zu beurteilen, wurde Mary blass und zitterte, und Bertha, weniger beeindruckbar als ihre Schwester, verlor nicht einen Moment den Kopf.

"Lauf zu dem Bach", sagte sie zu Maria, "und tauche dein Taschentuch hinein, damit wir diesen unglücklichen Mann von dem Blut befreien können, das ihn blind macht.

Dann, als Maria gehorchte, wandte sie sich an den jungen Mann:

"Haben Sie große Schmerzen, Sir?", fragte sie.

"Es tut mir leid, Fräulein", antwortete der junge Mann, "aber ich habe im Moment so viele Dinge im Kopf, dass ich nicht sicher bin, ob es das Innere oder das Äußere meines Kopfes ist, das mir wehtut".

Dann brach er in Schluchzen aus, das er nur mit großer Mühe zurückhalten konnte:

""Ah", rief er, "der liebe Gott straft mich dafür, dass ich meiner Mutter nicht gehorcht habe!

Obwohl derjenige, der so sprach, sehr jung war, der junge Mann hätte in den Zwanzigern sein können, lag ein kindlicher Akzent in den seltsamen Worten, die er soeben ausgesprochen hatte, die so angenehm mit seiner Größe, mit seinem Jägergeschirr schwangen, dass die Mädchen trotz des Mitleids, das die Wunde in ihnen erweckt hatte, einen weiteren Lachanfall nicht zurückhalten konnten.

Der arme Junge warf den beiden Schwestern einen vorwurfsvollen und betenden Blick zu, während ihm zwei große Tränen aus den Augenlidern flossen.

Gleichzeitig riss er mit einer Bewegung der Ungeduld das mit frischem Wasser getränkte Taschentuch ab, das Maria ihm auf die Stirn gelegt hatte.

"Nun", fragte Bertha, "was machen Sie da?"

"Lasst mich gehen!", rief der junge Mann, "ich bin nicht bereit, eine Behandlung anzunehmen, für die ich verspottet werde. Oh, jetzt bereue ich, dass ich nicht meinem ersten Gedanken gehorcht habe, der darin bestand, wegzulaufen und eine hundertfache Verletzung zu riskieren".

"Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, sich von mir die Augenbinde wieder auf die Stirn legen zu lassen".

Und indem sie das Taschentuch aufhob, näherte sich das Mädchen dem verwundeten Mann mit einem solchen Ausdruck des Interesses, dass dieser, den Kopf schüttelnd, nicht als Zeichen der Ablehnung, sondern als Zeichen der Verzweiflung, antwortete: "Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, mich den Verband wieder auf Ihre Stirn legen zu lassen:

"Tun Sie, was Sie wollen, Mademoiselle".

Bertha hatte nichts von der Physiognomie des jungen Mannes verloren und sagte, "für einen Jäger sind Sie ein wenig empfindlich, mein lieber Herr".

"Ich bin kein Jäger, Fräulein, und erst recht nicht, nach dem, was mir widerfahren ist, bin ich bereit, einer zu werden".

"Es tut mir leid", sagte Bertha in demselben spöttischen Ton, der schon den jungen Mann empört hatte, "aber nach der Heftigkeit zu urteilen, mit der Sie gegen die Dornen und Brombeeren ankämpften, und vor allem nach dem Eifer, mit dem Sie unsere Hunde anfeuerten, durfte ich annehmen, dass Sie wenigstens danach strebten, ein Jäger zu sein".

"Oh nein, Fräulein, ich habe einer Erziehung nachgegeben, die ich nicht mehr verstehe, jetzt, wo ich kaltblütig bin und fühle, wie recht meine Mutter hatte, als sie diese Entspannung, aus der Qual und dem Tod eines armen wehrlosen Tieres Vergnügen und Eitelkeit zu schöpfen, lächerlich und barbarisch nannte".

Bertha sagte: "Hüten Sie sich, mein lieber Herr, denn wir, die wir dem Spott und der Barbarei frönen, werden Sie wie der Fuchs in der Fabel aussehen".

In diesem Moment war Mary, die wieder ihr Taschentuch in den Bach getaucht hatte, im Begriff, es zum zweiten Mal um die Stirn des jungen Mannes zu binden.

Aber er, der sie wegstößt:

- Um Himmels willen, Fräulein", sagte er zu ihr, "tun Sie mir einen Gefallen. Sehen Sie nicht, dass Ihre Schwester mich weiterhin verspottet?"

"Zeig mal, bitte", sagte Mary mit ihrer süßesten Stimme.

Aber er ließ sich von der Süße dieser Stimme nicht beeindrucken und erhob sich mit der klaren Absicht, wegzugehen.

Diese Hartnäckigkeit, die viel mehr die eines Kindes als die eines Mannes war, brachte die jähzornige Bertha zur Verzweiflung, und ihre Ungeduld, die von einem sehr respektablen Gefühl der Menschlichkeit beseelt sein sollte, drückte sich nicht weniger in Ausdrücken aus, die für ihr Geschlecht etwas zu energisch waren.

"Verdammt!", schrie sie, wie ihr Vater unter solchen Umständen geschrien hätte, "will dieser garstige kleine Kerl nicht auf die Vernunft hören? Ich werde seine Hände halten, Mary, und die des Teufels, wenn er sich bewegt".

Und Bertha, die die Handgelenke des Verwundeten mit einer Muskelkraft ergriff, die alle seine Bemühungen, sich zu befreien, lähmte, schaffte es, Marys Aufgabe zu erleichtern, und von da an hielt sie das Taschentuch fest über der Wunde.

Als dieser mit einer Geschicklichkeit, die einem Schüler von Dupuytren oder Jobert zur Ehre gereicht hätte, die Ligaturen ausreichend gefestigt hatte:

"Nun, Sir", sagte Bertha, "Sie sind kurz davor, nach Hause zurückzukehren, also können Sie zu Ihrer ursprünglichen Idee zurückkehren, und wir machen auf dem Absatz kehrt, ohne auch nur Danke zu sagen. Sie sind frei".

Aber, trotz dieser gegebenen Erlaubnis, trotz dieser gegebenen Freiheit, stand der junge Mann still.

Der arme Junge schien sowohl ungeheuer überrascht als auch tief gedemütigt zu sein, so schwach in die Hände zweier so starker Frauen gefallen zu sein; sein Blick ging von Bertha zu Mary und von Mary zu Bertha, ohne ein Wort zu finden, um ihnen zu antworten.

Schließlich sah er keine andere Möglichkeit, seiner Verlegenheit zu entkommen, als sein Gesicht zwischen den beiden Händen zu verstecken.

"Mein Gott!", sagte Maria besorgt, "fühlen Sie sich so schlecht?"

Der junge Mann hat nicht geantwortet.

Bertha schob sanft seine Hände von seinem Gesicht weg, und als sie bemerkte, dass er weinte, wurde sie genauso sanft und mitfühlend wie ihre Schwester.

"Sie sind also mehr verletzt, als du aussiehst, und der Schmerz ist so stark, dass Sie so weinen? fragte Bertha. "Wenn ja, steigen Sie entweder auf mein Pferd oder auf das meiner Schwester, und Mary und ich bringen Sie nach Hause".

Doch der junge Mann machte ein scharfes, ablehnendes Zeichen mit dem Kopf.

"Komm schon", sagte Bertha eindringlich, "das ist kindisch genug. Wir haben Sie beleidigt, aber konnten wir annehmen, dass wir unter Ihrer Jagdjacke die Haut eines jungen Mädchens finden würden? Komm, hegen Sie einen Groll gegen uns?"

"Nein, Fräulein", antwortete der junge Mann, "und es ist nur gegen mich selbst, dass ich schlechte Laune habe".

"Warum ist das so?"

"Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll... Vielleicht schäme ich mich, dass ich schwächer war als Sie, ich, der ich ein Mann bin; vielleicht quält mich einfach die Vorstellung, nach Hause zu gehen... Was soll ich meiner Mutter sagen, um diese Wunde zu erklären?"

Die beiden Mädchen sahen sich an, und da sie Frauen waren, wäre ihnen so wenig peinlich gewesen, aber diesmal lachten sie nicht, so sehr sie es auch wünschten, als sie die nervöse Empfindlichkeit derjenigen sahen, mit der sie es zu tun hatten.

"Nun denn", sagte Bertha, "wenn Sie keinen Groll gegen uns hegen, geben Sie mir die Hand, und lassen Sie uns als neue, aber gute Freunde gehen".

Und sie streckte ihre Hand nach dem Verwundeten aus, wie es ein Mensch mit einem Menschen getan hätte.

Der Mann seinerseits wollte ihr wahrscheinlich mit der gleichen Geste antworten, als Mary das Zeichen von jemandem machte, der um Aufmerksamkeit bittet, und einen Finger in die Luft hob.

"Pssst!", sagte Bertha.

Und sie hörte wie ihre Schwester zu, die Hand halb in der Hand des jungen Mannes.

In der Ferne, aber schnell näher kommend, hörte man ein scharfes, stürmisches, langgezogenes Bellen: das von Hunden, die spüren, dass das Wild kommt.

Es war die Meute des Marquis de Souday, der, da er nicht die gleichen Gründe wie die beiden jungen Mädchen hatte, auf dem versunkenen Pfad zu bleiben, sich auf die Suche nach dem verwundeten Hasen gemacht hatte.

Bertha nahm das Gewehr des jungen Mannes, dessen rechte Seite ungeladen war.

Der junge Mann gestikulierte, als wolle er Leichtsinnigkeit verhindern; das Lächeln des Mädchens beruhigte ihn.

Sie führte den Stab schnell durch den geladenen Lauf, wie es jeder umsichtige Jäger tut, wenn er ein Gewehr benutzen will, das er nicht selbst geladen hat, und als sie erkannte, dass die Waffe in gutem Zustand vorbereitet war, ging sie ein paar Schritte vorwärts und handhabte das Gewehr mit einer Leichtigkeit, die bewies, wie vertraut ihr die Übung war.

Fast im selben Augenblick kam der Hase aus der Hecke heraus und kehrte auf die gegenüberliegende Seite zurück, wahrscheinlich in der Absicht, dem Weg zu folgen, den er bereits genommen hatte; aber als er unsere drei Gestalten sah, machte er eine schnelle Kehrtwendung, um zu seinen Weg zurückzukehren.

Bertha hatte Zeit gehabt, ihre Bewegung anzupassen, wie schnell auch immer, und sie schoss, und das Tier, vom Blitz getroffen, rollte die Böschung hinunter und blieb tot mitten auf dem Weg liegen.

In der Zwischenzeit hatte Maria den Platz ihrer Schwester eingenommen und streckte dem jungen Mann die Hand entgegen.

Ein paar Sekunden lang hielten die beiden jungen Menschen ihre Hände ineinander verschränkt und warteten auf das, was gleich geschehen würde.

Bertha ging, um den Hasen zu holen, und kehrte zu dem Fremden zurück, der immer noch Marys Hand hielt:

"Hier, Sir, hier ist Ihre Entschuldigung", sagte sie.

"Wie meinen Sie das?"

"Sie werden erzählen, dass der Hase zwischen ihren Beinen geraten ist, Sie werden sagen, dass ihr Gewehr trotz der Sicherung losgegangen ist, und Sie werden Madam, ihrer Mutter, Wiedergutmachung leisten, indem Sie schwören, wie Sie uns vorhin geschworen hast, dass das das nicht noch einmal passieren wird. Der Hase kann sich dann auf mildernde Umstände berufen".

Der junge Mann schüttelte entmutigt den Kopf.

"Nein", sagte er, "ich werde es nie wagen, meiner Mutter zu gestehen, dass ich ihr nicht gehorcht habe".

"Sie hat Ihnen also definitiv verboten, zu jagen?"

"Ich glaube ja!"

"Und Sie wildern!" sagte Bertha; "Sie fangen einfach da an, wo aufgehört. Geben Sie zumindest zu, dass Sie die Berufung haben".

"Machen Sie keine Witze, Fräulein, Sie waren so gut zu mir, dass ich nicht länger mit Ihnen schmollen kann".

"Dann haben Sie nur eine Wahl, Sir", sagte Mary, "zu lügen, was Sie nicht tun wollen und wozu wir Ihnen vor allem nicht raten wollen, oder die Wahrheit offen zu gestehen, und glauben Sie mir, was immer Ihre Mutter von der Ablenkung denken mag, die Sie ohne ihr Geständnis gemacht haben, Ihre Offenheit wird sie entwaffnen. Schließlich gibt es kein größeres Verbrechen als den Tod eines Hasen".

"Das ist mir egal, das würde ich nie wagen!"

"Oh, dann ist sie eine schreckliche Frau, Ihre Mutter", sagte Bertha.

"Nein, Fräulein, sie ist gut und zärtlich und geht allen meinen Wünschen voraus und verhindert alle meine Launen, aber was das Anfassen eines Gewehrs betrifft, ist sie kompromisslos, und das ist verständlich", sagte der junge Mann mit einem Seufzer, "mein Vater wurde bei der Jagd getötet".

Die beiden jungen Mädchen erschauderten.

"Dann, Sir", sagte Bertha, die genauso ernst geworden war wie der Mann, den sie ansprach, "sind unsere Scherze umso unangebrachter und unser Bedauern umso akuter geworden. Deshalb hoffe ich, dass Sie die Witze vergessen und sich nur an das Bedauern erinnern werden".

"Ich werde mich, Fräulein, nur an die gute Pflege erinnern, die Sie mir freundlicherweise zukommen ließen, und ich hoffe, dass Sie bereit sein werden, meine kindlichen Ängste und meine alberne Anfälligkeit zu vergessen".

"Wenn wir das tun, werden wir uns daran erinnern, Sir", sagte Mary, "damit wir uns nie wieder in Bezug auf einen anderen das Unrecht erlauben, das wir Ihnen angetan haben und dessen Folgen so unglücklich waren".

Während Mary antwortete, war Bertha wieder auf ihrem Pferd.

Der junge Mann streckte ein zweites Mal zaghaft seine Hand nach Maria aus.

Mary berührte ihn mit ihren Fingerspitzen und sprang ihrerseits leicht in den Sattel.

Dann riefen die beiden Schwestern ihre Hunde zurück, die sich stimmlich um sie scharten, und gaben ihren Pferden die Sporen, die sich schnell entfernten.

Der Verwundete blieb eine Weile stumm und regungslos und betrachtete die beiden Mädchen, bis sie an einer Ecke des Weges aus seinem Blickfeld verschwanden. Dann ließ er den Kopf auf die Brust fallen und blieb nachdenklich.

7. Kapitel: Herr Michel

Die beiden Mädchen hatte einen so lebhaften Eindruck auf den jungen Mann gemacht, dass es ihm, als die beiden Mädchen verschwanden, vorkam, als käme er aus einem Traum.

Er versprach sich selbst, dass er versuchen würde, sie wiederzusehen, oder zumindest herauszufinden, wer sie waren.

Der Himmel schien für einen Moment seine Neugierde zu befriedigen, denn als er sich auf den Weg nach Hause machte, begegnete ihm etwa fünfhundert Schritte von der Szene zwischen ihm und den beiden Mädchen entfernt ein Mann, der große Ledergamaschen trug, ein Jagdhorn und ein langes Gewehr über der Bluse hatte und eine Peitsche in der Hand hielt.

Der Mann ging schnell und schien sehr schlecht gelaunt zu sein.

Es war offensichtlich ein Spiker der Jagd, den die beiden jungen Mädchen verfolgten.

Auch der junge Mann, der mit seinem liebenswürdigsten Gesicht und seinem einnehmenden Lächeln um Hilfe bittet, nähert sich ihm:

"Mein Freund", sagte er, "Sie suchen doch zwei Damen, nicht wahr; die eine auf einem braunen Pferd, die andere auf einer rotbraunen Stute?"

"Erstens bin ich nicht Ihr Freund, mein Herr, denn ich kenne Sie nicht; zweitens suche ich nicht nach zwei Burgfräulein: ich suche meine Hunde", antwortete der Mann im Mantel, "meine Hunde, die ein Narr soeben vom Weg eines Wolfes abgelenkt hat, den er gerade verfehlt hatte, ihn, wie die Mazette, die er ist".

Der junge Mann biss sich auf die Lippen.

Der Mann im Kittel, den unsere Leser zweifellos schon als Jean Oullier erkannt haben, fuhr fort:

"Ja, ich konnte das alles von den Höhen von Benaste aus sehen, die ich nach dem Stundenvari unseres Tieres hinunterkam, und hätte gern auf mein Recht auf das Kopfgeld verzichtet, das mir der Marquis de Souday hinterlassen hatte, nur um in diesem Augenblick zwei oder drei Peitschenhiebe von der Wirbelsäule dieses Missetäters zu bekommen!"

Derjenige, zu dem er sprach, hielt es nicht für angebracht, am Ende dieser Szene in irgendeiner Weise die Rolle zu beanspruchen, die er am Anfang skizziert hatte, und von all den Apostrophen des Jean Oullier, die er ihn sprechen ließ, als ob er dort absolut nichts zu lernen hätte, erhob er nur ein Wort.

"Ah", sagte er, "gehören Sie zum Marquis de Souday?"

Jean Oullier schaute den unglücklichen Fragesteller von der Seite her an.

"Ich gehöre mir selbst", erwiderte der alte Vendéen, "ich führe die Hunde des Marquis de Souday, aber das ist alles, und es ist ebenso sehr zu meinem Vergnügen wie zu seinem".

"Hier", sagte der junge Mann, als ob er zu sich selbst spräche, "in den sechs Monaten, seit ich in das Haus meiner Mutter zurückgekehrt bin, habe ich nie gehört, dass Herr Marquis de Souday verheiratet war...."

" Nun, ich", unterbrach Oullier, "ich unterrichte Sie, mein lieber Herr; und wenn Sie das beantworten müssen, werde ich Sie etwas anderes lehren, hören Sie?"

Und nachdem er diese Worte in einem drohenden Ton ausgesprochen hatte, von dem sein Gesprächspartner nichts zu verstehen schien, wandte Jean Oullier, ohne sich weiter um die Gemütsverfassung zu kümmern, wo er ihn zurückließ, auf dem Absatz um und brach das Gespräch ab, indem er schnell den Weg nach Machecoul wieder aufnahm.

Allein zurückbleibend, ging der junge Mann noch ein paar Schritte in der Richtung, der er gefolgt war, seit er die beiden Mädchen verlassen hatte, und dann, nach links abbiegend, betrat er ein Feld.

Auf diesem Feld fuhr ein Bauer seinen Pflug. Der junge Mann kam auf ihn zu.

"Nun", sagte der Bauer zu ihm in einem vertrauten Ton, "haben wir gut gejagt, Herr Michel?

Der junge Mann zog, ohne zu antworten, den Schulranzen von der Schulter und ließ ihn dem Bauern vor die Füße fallen.

Der Bauer sah durch den dicken Stoff des Netzes das gelbliche und seidige Haar des Hasen.

"Oh! Oh! " sagte er, wie ein Kapuzineraffe! Sie werden bei Ihrem Debüt nicht untätig sein, Mr. Michel.

Worauf er das Tier aus der Tasche zog, es nahm, es wie ein Kenner untersuchte und leicht auf den Bauch drückte, als hätte er sich, was das Wild betrifft, nur mittelmäßig auf die Vorsichtsmaßnahmen verlassen, die ein so unerfahrener Jäger, wie Herr Michel zu sein schien, treffen musste.

"Courtin", sagte Herr Michel mit dem Tonfall tiefster Gleichgültigkeit, "wussten Sie, dass der Marquis de Souday verheiratet war?"

"Nein, bei meinem Glauben", sagte der Bauer, "das habe ich nicht gewusst".

Monsieur Michel wurde durch den Anschein von Bonhomie getäuscht.

"Und dass er zwei Töchter hatte?", fuhr er fort.

Courtin hob den Kopf und sah den jungen Mann mit einer solchen fragenden Fixierung an, dass dieser, obwohl nur eine vage Neugierde die Frage diktiert hätte, bis zum Weiß seiner Augen errötete.

"Hätten Sie die Wölfe getroffen?", fragte Courtin. "In der Tat, ich habe das Horn des alten Chouan gehört".

"Wem nennen Sie die Wölfe?", fragte Herr Michel.

"Ich nenne die Wölfe also die Bastarde des Marquis!"

"Diese beiden jungen Mädchen, nennen Sie sie die Wölfe?"

"Dame, so nennt man sie auf dem Lande, aber Sie kommen aus Paris, Sie können das nicht wissen".

Die Grobheit, mit der Meister Courtin von den beiden Mädchen sprach, brachte den schüchternen jungen Mann so in Verlegenheit, dass er, ohne zu wissen warum, mit einer Lüge antwortete.

"Nein", sagte er, "ich habe sie nicht getroffen".

An der Art, wie Herr Michel antwortete, zweifelte Courtin.

"Schade für Sie", erwiderte er, "denn es sind zwei hübsche Mädchen, gut zu sehen und angenehm zu betrachten".

Dann sah er Herrn Michel mit seinem üblichen Blinzeln an:

"Man sagt", fuhr er fort, "dass sie ein wenig zu gern lachen; aber gute Kinder brauchen so ein Lachen, nicht wahr, Master Michael?"

Er fuhr fort:

"Außerdem", fuhr er mit einer eher spielerischen Bonhomie fort, "wird immer, besonders über junge Mädchen, viel mehr gesagt, als da ist. Mademoiselle Bertha und Mademoiselle Mary..."

"Ihre Namen sind Mary und Bertha?" fragte der junge Mann ernsthaft.

"Mary und Bertha, ja. Miss Bertha ist die Brünette und Miss Mary die Blondine".

Und als er Mr. Michael mit aller Schärfe, die er aufbringen konnte, ansah, schien es ihm, dass der junge Mann bei Marys Namen leicht errötet war.

"Ich sagte", sagte der hartnäckige Bauer, "dass Fräulein Mary und Fräulein Bertha die Jagd, Hunde und Pferde lieben; aber das hindert uns nicht, ehrlich zu sein, und der verstorbene Herr Pfarrer von Benaste, der ein feiner Wilderer war, hat nicht die gemeinsten Messen gehalten, weil sein Hund in der Sakristei und sein Gewehr am Altar lag".

"Tatsache ist", erwiderte Herr Michel und vergaß dabei, dass er seiner ersten Behauptung widersprach, "Tatsache ist, dass sie süß und gut aussehen, besonders Miss Mary".

"Und sie sind süß und gut, Herr Michel; sie sind! Wer hat letztes Jahr bei der feuchten Hitze, als jene Art von Sumpffieber, an dem so viele arme Teufel starben, durch das Land lief, die Kranken gepflegt, und zwar ohne zu schmollen, als die Ärzte, die Apotheker und alles Zittern bis hinauf zu den Tierärzten desertiert waren? Die Wölfe, wie sie alle sagen. Ach! Sie geben nicht dem Prediger Almosen, sondern sie besuchen heimlich die Häuser der Armen; sie säen Almosen und ernten Segen. Wenn also die Reichen sie hassen und die Adligen eifersüchtig auf sie sind, ach! Kann man kühn sagen, dass die armen Leute für sie sind".

"Und woher kommen sie, wenn sie so schlecht gesehen werden?" fragte Herr Michel.

"Wissen wir das? Fragen wir uns das? Sehen Sie, Herr Michel, die Menschen sind wie Vögel, unvergleichlich. Wenn einer von ihnen krank ist und einen Aufstand macht, kommen sie alle und rupfen ihm die Federn. Nun, ich bin sicher, Sie würden sie darauf ansprechen, und sie würde antworten wie jeder andere auch: "Sie sind ein Haufen von Trotteln!"

Aber trotz Courtins Gesichtsveränderung schien Herr Michel nicht gewillt, sich auf ein intimeres Gespräch einzulassen; was Herrn Courtin selbst betraf, so urteilte er, dass er für eine Sitzung den Weg für das erhoffte Vertrauen ausreichend vorbereitet hatte.

Dann, als Herr Michel sich zurückziehen zu wollen schien, brachte er ihn zurück an das Ende seines Feldes.

Nur, als er ihn zurückfuhr, bemerkte er, dass der Blick des jungen Mannes oft auf die dunklen Massen des Waldes von Machecoul gerichtet war.

8. Kapitel: Die Baronin der Logerie

Maître Cortin stand respektvoll vor seinem jungen Herrn an den Zaun, der sein Feld abschloss, als hinter der Hecke eine Frauenstimme hörbar wurde, die Michel rief.

Bei dieser Stimme erschauderte der junge Mann und blieb stehen.

Im selben Moment erschien die Person, die gerufen hatte, vor der Stelze, die als Kommunikationsverbindung zwischen Courtins Feld und dem Nachbarfeld diente.

Sie könnte zwischen vierzig und fünfundvierzig Jahre alt gewesen sein.

Das war die Person, deren zukünftige Vorwürfe dem armen jungen Mann so große Befürchtungen zu machen schienen.

"Was!", rief sie, "du bist hier, Michel? Wahrlich, mein Freund, Du bist sehr unvernünftig, und hast sehr wenig Achtung vor Deiner Mutter! Es ist mehr als eine Stunde her, dass die Schlossglocke zum Essen gerufen hat, und Du weißt, wie ich es hasse zu warten, und wie ich ein gut zubereitetes Essen liebe, und ich finde Dich leise plaudernd mit diesem Flegel!"

Michel begann, eine Entschuldigung zu stammeln, aber fast im selben Augenblick fiel dem Auge seiner Mutter auf, was Courtin entgangen war, oder was Courtin nicht um eine Erklärung hatte bitten wollen, nämlich dass der Kopf des jungen Mannes von einem Taschentuch umgeben war, und dass das Taschentuch mit blutigen Flecken befleckt war, die sein Strohhut, so breit die Ränder waren, nur unvollkommen verbarg.

"Oh, mein Gott", rief sie und erhob eine Stimme, die für ihre gewöhnliche Stimmgabel schon zu hoch war, "Du bist verwundet! Was ist mit Dir passiert? Sprich lauter, du Schuft! Du kannst sehen, dass ich besorgt bin".

Und dann kam die Mutter des jungen Mannes, die mit einer Ungeduld und vor allem mit einer Leichtigkeit, die man bei seinem Alter und seiner Statur nicht erwarten konnte, über die Stangen schritt, auf ihn zu und nahm ihm, bevor er sich wehren konnte, den Hut und das Taschentuch ab.

Die Wunde, die durch das Zerreißen des Geräts belebt wurde, begann wieder zu bluten.

Herr Michel, wie Courtin ihn nannte, war so unvorbereitet, dass er befürchtete, er könnte so abrupt sein, dass es ihm verboten wurde, und er konnte nur antworten.

Meister Courtin kam ihm zu Hilfe.

"Oh, die Baronin soll sich keine Sorgen machen! Es ist nichts, sagte er, absolut nichts!"

"Aber wie ist es schließlich zu ihr gekommen? Antworten Sie für ihn, Courtin, da Monsieur hartnäckig schweigt.

Und in der Tat, der junge Mann war immer still.

"Sie werden es herausfinden, Baronin", antwortete Courtin. Ich muss Ihnen sagen, dass ich hier ein Bündel Herbstschnitt hatte; es war viel zu schwer für mich, um es allein auf die Schultern zu legen; Monsieur Michel war so freundlich, mir zu helfen, und ein Zweig des verfluchten Bündels machte einen Kratzer auf seiner Stirn, wie Sie sehen".

"Aber es ist mehr als ein Kratzer! Du hättest es einfach abgrasen können! Ein anderes Mal, Meister Courtin, suchen Sie Ihre Kameraden, um Ihre Bündel aufzuladen, hören Sie? Abgesehen davon, dass Sie dieses Kind hätten verstümmeln können, ist es sehr ungehörig, was Sie da getan haben".

Meister Courtin senkte demütig den Kopf, als ob er das ganze Ausmaß seiner Missetat erkannt hätte; aber das hinderte ihn nicht daran, beim Anblick des Ranzens, der auf dem Rasen zurückgeblieben war, den Hasen mit einem geschickt berechneten Tritt zu dem Gewehr in die Hecke zu schicken.

"Komm, komm, Michel", sagte die Baronin, deren Unterwerfung des Bauern dessen schlechte Laune nicht zu besänftigen schien; komm, wir werden die Wunde vom Arzt untersuchen lassen".

Dann, nachdem er ein paar Schritte gegangen ist, dreht er sich um:

"Übrigens, Meister Courtin", sagte sie, "Sie haben Ihre Mittsommermiete noch nicht bezahlt, und doch läuft Ihr Mietvertrag zu Ostern aus. Denken Sie darüber nach; denn ich bin entschlossen, ungenaue Bauern nicht von der Einhaltung ihrer Verpflichtungen abzuhalten".

Meister Courtins Erscheinung wurde noch mitleiderregender, als sie es einige Minuten zuvor gewesen war, aber sie entfernte sich, als der junge Mann, während die Mutter mit unvergleichlich größerer Mühe als beim ersten Mal die Palisaden überquerte, ihr diese beiden Worte zuflüsterte:

"Bis morgen!"

So nahm er trotz der Drohung, die er gerade gehört hatte, fröhlich den Griff seines Pfluges in die Hand und begann, ihn wieder in die Furche zu schieben, während seine Herren zum Schloss zurückkehrten; und den ganzen Rest des Abends unterhielt er seine Pferde, indem er ihnen die Parisienne vorsang, ein patriotisches Lied, das zu dieser Zeit sehr in Mode war.

Während Meister Courtin die oben erwähnte Hymne sang, zur großen Zufriedenheit seiner Pferde, wollen wir ein paar Worte über die Familie Michel sagen.

Die Mutter des jungen Michel war die Witwe eines jener Lieferanten, denen es gelungen war, auf Kosten des Staates ein schnelles und beträchtliches Vermögen zu machen, und die von den Soldaten mit dem Spitznamen "Reis-Brot-Salz" bezeichnet wurden.

Nach der Rückkehr der Bourbonen beschloss Baron Michel de la Logerie, wie ein guter Herr, der er war, sein Land in Besitz zu nehmen und sich seinen Vasallen zu zeigen. Baron Michel war ein Mann des Geistes; er wollte ins Abgeordnetenhaus; das konnte er nur durch Wahl erreichen, und die Wahl des Barons hing von der Popularität ab, die er im Departement Loire-Inférieure genießen würde.

Er war als Bauer geboren worden; er hatte bis zu fünfundzwanzig Jahre mit Bauern gelebt, abgesehen von den zwei oder drei Jahren, die er in den Büros verbracht hatte; er wusste also, wie er die Bauern nehmen musste.

Er war das, was man einen guten Fürsten nennt, fand dort einige Kameraden aus den alten Kriegen der Vendée, berührte ihre Hände, sprach zu ihnen, mit Tränen in den Augen, vom Tod des armen Herrn Jolly, des lieben Herrn de Couëtu und des würdigen Herrn de Couëtu. Charette; er erkundigte sich nach den Bedürfnissen der Gemeinde, die er nicht kannte, baute eine Brücke, die die wichtigsten Verbindungen zwischen den Departements Loire-Inférieure und Vendée herstellte, reparierte drei Nebenstraßen und baute eine Kirche wieder auf, stiftete ein Hospiz für Waisenkinder und ein Krankenhaus für ältere Menschen, erhielt viele Segnungen und ergänzte sich so gut in dieser patriarchalischen Rolle, dass er die Absicht äußerte, nur sechs Monate in der Hauptstadt und die anderen sechs Monate in seinem Château de la Logerie zu verbringen.

Schließlich gab Baron Michel den Bitten seiner Frau nach, die von Paris aus, wo sie sich aufgehalten hatte, nichts von der wilden Liebe zu den Feldern verstand, die ihn ergriffen hatte, und schrieb einen Brief nach dem anderen, um auf seine Rückkehr zu drängen, und beschloss, dass diese Rückkehr am folgenden Montag stattfinden sollte, dem Tag des Sonntags, der einer großen Jagd auf Wölfe gewidmet sein sollte, die in den Wäldern der Pauvrière und im Wald der Grand-Lande, der von diesen Tieren befallen war, durchgeführt wurde.

Der Trieb war prächtig: aus jedem Gehege kamen Tiere heraus; aus jeder Reihe gab es eine so gut gefütterte Schießerei, dass man hätte meinen können, es sei ein Kleinkrieg. Die Wölfe und Wildschweine begannen sich im Karren neben den Fässern des Barons zu stapeln, ganz zu schweigen von dem geschmuggelten Wild, wie Hasen und Rehe, die bei diesem Trieb erlegt wurden, wie sie bei allen Trieben unter der Farbe von Ungeziefer erlegt wurden, und die diskret versteckt wurden mit der Absicht, sie bei Einbruch der Nacht zu holen.

Der Rausch des Erfolges war so groß, dass er den Helden des Tages vergessen ließ: So wurde erst nach den letzten Jagden bemerkt, dass Baron Michel seit dem Morgen nicht mehr aufgetaucht war. Niemand hatte ihn seit der Jagd, in die ihn der Zufall der Zahl soweit geschickt hatte, wieder gesehen; man nahm an, dass er, gelangweilt von der Unterhaltung oder seine Fürsorge für die Gäste zu weit treibend, in das Städtchen Légé zurückgekehrt war, wo das Essen auf seinen Befehl hin vorbereitet worden war.

Aber als die Jäger zu Légé kamen, konnten sie ihn nicht finden; einige, sorgloser als andere, setzten sich ohne ihn. Aber fünf oder sechs von ihnen kehrten mit schlimmen Vorahnungen in den Wald der Pauvrière zurück und begannen mit Fackeln und Laternen, ihn zu suchen.

Nach zwei Stunden erfolgloser Nachforschungen fanden sie ihn im Graben des zweiten Geheges, dem sie nachgegangen waren.

Er war mausetot: eine Kugel hatte sein Herz durchschlagen.

Dieser Tod machte einen großen Lärm; die Staatsanwaltschaft in Nantes beschwor die Affäre herauf; der Jäger, der sich unmittelbar unter dem Baron befand, wurde verhaftet; er erklärte, er sei hundertfünfzig Schritte vom Baron entfernt gewesen, von dem ihn ein Holzwinkel trennte, er habe nichts gesehen und nichts gehört. Es wurde außerdem bewiesen, dass das Gewehr des betreffenden Bauern den ganzen Tag über nicht abgefeuert worden war; außerdem konnte der Jäger von der Stelle aus, an der es lag, das Opfer nur auf der rechten Seite treffen, und es war die linke Seite, auf der Baron Michael getroffen worden war.

Die Untersuchung wurde daher an diesem Punkt belassen; der Tod des Ex-Munitionärs wurde dem Zufall zugeschrieben, und es wurde angenommen, dass eine verirrte Kugel, wie so oft bei der Jagd, ohne böse Absicht seitens des Mannes, aus dessen Gewehr sie entwichen war, zu ihm gekommen war.

Dennoch blieb im Land ein wirres Gerücht über vollzogene Rache.

Baronin Michel de la Logerie blieb somit eine Witwe mit einem einzigen Sohn.

Baronin Michael war eine dieser Frauen mit negativen Tugenden, wie wir sie so oft auf der Welt finden. Sie hielt sich einfach für eine Heilige; sie war regelmäßig in den Gottesdiensten, unterwarf sich dem Fasten, hielt sich treu an die Vorschriften der Kirche; und wer auch immer ihr gesagt hätte, dass sie siebenmal am Tag sündigte, hätte sie in Erstaunen versetzt. Nichts konnte jedoch weiter von der Wahrheit entfernt sein; denn es war gewiss, dass die Baronin der Loggia allein dadurch, dass sie die Bescheidenheit belastete, in jedem Augenblick des Tages in flagrantem Ungehorsam gegen die Gebote des Erlösers der Menschheit ertappt werden konnte; denn wie schlecht oder ungerechtfertigt sie es auch getan hatte, sie hatte ihren edlen Stolz in den Wahnsinn getrieben.

Wir haben also gesehen, dass unser schlauer Bauer, Meister Courtin, der den Sohn ohne Umschweife Herr Michel genannt hatte, es nicht einmal versäumt hatte, der Mutter eine Baronin zu schenken.

Natürlich hasste Madame de la Logerie die Welt und das Jahrhundert; sie las keinen Bericht der Kriminalpolizei in ihrem Tagebuch, ohne beide - Welt und Jahrhundert - der schwärzesten Unmoral zu bezichtigen; um sie sagen zu hören, das Eiserne Zeitalter stamme aus dem Jahre 1800; so war es ihre größte Sorge gewesen, ihren Sohn vor der Ansteckung durch die Ideen der Zeit zu bewahren, indem sie ihn fern von der Welt und ihren Gefahren aufzog; von öffentlicher Erziehung für ihn wollte sie nie etwas hören; Die Jesuitenanstalten selbst waren verdächtig durch die Leichtigkeit, mit der gute Väter die sozialen Verpflichtungen der ihnen anvertrauten jungen Männer zu bewältigen vermochten; und wenn der Erbe Michaels einige Lektionen von Fremden erhielt, auf die er für die zur Erziehung eines jungen Mannes unentbehrlichen Wissenschaften und Künste zurückgreifen musste, so geschah dies nie außer in Anwesenheit seiner Mutter und nach einem von ihr gebilligten Programm, die allein dafür zuständig war, den Ideen, der Arbeit und besonders dem moralischen Teil dieser Erziehung die Richtung zu geben.

9. Kapitel: Goldgeflecht und Allegro

Wie Michel befürchtet hatte, war er von seiner Mutter heftig gescholten worden.

Sie hatte sich durch die Erzählung von Meister Courtin nicht täuschen lassen; die Wunde, die ihr Sohn am Kopf hatte, war kein Kratzer von einem Dorn.

Der junge Mann fühlte sich während des gesamten Abendessens unbehaglich, senkte den Blick und aß kaum; aber, das muss gesagt werden, die unaufhörliche Untersuchung seiner Mutter war nicht das einzige, was ihn beunruhigte.

Zwischen seinen gesenkten Augenlidern und dem Blick seiner Mutter sah er ständig wie zwei Schatten schweben.

Diese beiden Schatten waren das Doppelbild von Bertha und Maria.

Michel dachte mit einer gewissen Ungeduld an Bertha, das muss man zugeben. Was war diese Amazone, die ein Gewehr wie ein Jäger von Beruf schwang, die Wunden wie ein Chirurg verband und die, wenn sie Widerstand im Patienten fand, mit ihren weißen und weiblichen Händen seine Handgelenke verdrehte, wie es Jean Oullier mit seinen virilen und schwieligen Händen hätte tun können?

Aber auch, wie reizend Maria war, mit ihrem langen blonden Haar und ihren großen blauen Augen! Wie sanft ihre Stimme war und ihr Akzent überzeugend! Wie leicht sie die Wunde berührt hatte, das Blut gewaschen, den Verband festgezogen!

In Wahrheit bedauerte Michael seine Wunde nicht, wenn er berechnete, dass es ohne sie keinen Grund für die beiden Mädchen gegeben hätte, mit ihm zu sprechen und nach ihm zu schauen.

Zwar gab es etwas ganz anderes als seine Verletzung, und das war die schlechte Laune, die sie seiner Mutter bereitet hatte, und die Zweifel, die sie in ihrem Geist hervorgerufen haben mochte; aber der Zorn von Madame de la Logerie würde vorübergehen; und was nicht vorübergehen würde, war der Eindruck, den jene wenigen Sekunden, in denen er Marys Hand gehalten hatte, in seinem Herzen hinterlassen hatten.

Wie jedes Herz, das zu lieben beginnt, aber noch an seiner Liebe zweifelt, war also das größte Bedürfnis des jungen Mannes das der Einsamkeit.

So ging er gleich nach dem Essen, den Moment ausnutzend, in dem die Baronin sich mit einem Diener unterhielt, weg, ohne zu hören, was seine Mutter sagte, oder besser gesagt, ohne zu merken, was sie zu ihm sagte.

Diese Worte waren jedoch wichtig.

Madame de la Logerie verbot ihrem Sohn, seine Botengänge nach Saint-Christophe-du-Ligneron zu machen, wo nach Aussage ihres Dieners ein schlimmes Fieber herrschte.

Dann empfahl sie, einen Cordon sanitaire um die Logerie zu organisieren, damit kein Bewohner des verseuchten Dorfes im Schloss empfangen würde.

Der Auftrag sollte sofort ausgeführt werden, an einem jungen Mädchen, das gekommen war, um die Baronin um Hilfe für ihren Vater zu bitten, der an einem ersten Fieberanfall litt.

Zweifellos hätte Michel, wenn er nicht so beschäftigt gewesen wäre, den Worten seiner Mutter Aufmerksamkeit geschenkt, denn der Kranke war sein Ziehvater, der Pächter Tinguy, und die Hausfrau, die gekommen war, um um Hilfe zu bitten, seine Melkschwester Rosine, zu der er eine große Zuneigung bewahrt hatte.

Aber in diesem Moment waren die Augen des jungen Mannes auf Souday gerichtet, und diejenige, an die er dachte, war diese charmante Wölfin namens Mary.

So war er bald im tiefsten und dichtesten Teil des Parks verloren.

Er hatte gewissermaßen ein Buch mitgenommen; aber obwohl er zu lesen schien, bis er den Rand der hohen Bäume erreichte, wäre es ihm peinlich gewesen, wenn ihn jemand nach dem Titel seines Buches gefragt hätte.

Er setzte sich auf eine Bank und begann zu denken.

Woran hat Michel gedacht?

Die Antwort ist einfach.

Wie würde er Mary und seine Schwester wiedersehen?

Der Zufall hatte ihm einen guten Dienst erwiesen, indem er sie einmal getroffen hatte, aber erst sechs Monate nach seiner Rückkehr ins Land.

Der Zufall hatte sich also Zeit gelassen.

Wenn es zufällig noch ein halbes Jahr dauern sollte, ohne dass der junge Baron ein zweites Mal mit seinen Nachbarn zusammentreffen würde, wäre das eine lange Zeit für den Zustand, in dem sich sein Herz befand!

Andererseits war das Öffnen der Kommunikation mit dem Schloss von Souday nicht gerade bequem.

Zwischen dem Marquis de Souday, der 1790 auswanderte, und Baron Michel de la Logerie, einem Adligen des Kaiserreichs, herrschte keine große Sympathie.

Außerdem hatte Jean Oullier in den wenigen Worten, die er zu dem jungen Mann gesagt hatte, kein Anzeichen für einen großen Wunsch gegeben, seine Bekanntschaft zu machen.

Es blieben die jungen Mädchen, die ihm ein solches Interesse gezeigt hatten, schroff in Berthas Fall, sanft in Marias; aber wie die jungen Mädchen erreichen, die, wenn sie zwei- oder dreimal in der Woche jagten, nie jagten, außer in Gesellschaft ihres Vaters und Jean Oulliers?

Michel versprach sich, einen nach dem anderen alle Romane zu lesen, die er in der Bibliothek des Schlosses finden würde, in der Hoffnung, in einem von ihnen irgendein geniales Mittel zu entdecken, von dem er zu befürchten begann, dass sein auf seine eigenen Eingebungen reduzierter Verstand es ihm nicht liefern würde.

In diesem Moment spürte er, wie seine Schulter sanft berührt wurde; er drehte sich um und zuckte zusammen.

Es war Meister Courtin.

Die Gestalt des würdigen Pächters drückte eine Zufriedenheit aus, die er nicht zu verbergen suchte.

"Verzeihung, Verzeihung, Herr Michel", sagte der Pächter, "aber als ich sah, wie Sie sich nur noch auf einem Stumpf bewegten, dachte ich, es sei Ihre Statue und nicht Sie".

"Und du siehst, dass ich es bin, Courtin".

"Damit bin ich ganz zufrieden, Herr Michel. Ich war gespannt, wie es zwischen Ihnen und der Baronin lief".

"Sie schimpfte ein wenig".

"Oh, ich bin sicher, das hat sie. Haben Sie ihr von dem Hasen erzählt?"

"Ich habe es für mich behalten".

"Und von den Wölfen?"

"Welche Wölfe?", fragte der junge Mann, der nicht böse darüber war, das Gespräch auf diesen Punkt zurückzubringen.

"Machecouls Wölfe... Ich dachte, ich hätte gesagt, dass man die Damen von Souday so nennt".

"Noch weniger als Hase, verstehst du, Courtin! Ich glaube, dass die Hunde von Souday und die der Logerie, wie man sagt, nicht zusammen jagen".

"Auf jeden Fall", fuhr Courtin fort, mit jener sarkastischen Note, dass er trotz seiner Bemühungen nicht immer Meister der Verschleierung war, "wenn Ihre Hunde nicht zusammen jagen, können Sie mit ihren Hunden jagen".

"Was meinen Sie damit?"

"Sehen Sie", sagte Courtin, zog an sich und brachte irgendwie zwei gekoppelte Hunde ins Spiel, die er an der Leine hielt.

"Was ist das?", fragte der junge Baron.

"Was ist das? Galon-d'or und Allegro, dann!"

"Aber ich weiß nicht, was Galon-d'or und Allegro ist".

"Das sind die Hunde des Banditen von Jean Oullier".

"Warum hast Du ihm seine Hunde weggenommen?"

"Ich habe sie ihm nicht weggenommen; ich habe sie einfach beschlagnahmt".

"Und mit welchem Recht?"

"Mit zwei Rechten: zum einen als Eigentümer, zum anderen als Bürgermeister".

Courtin war Bürgermeister des Dorfes La Logerie, das aus etwa zwanzig Häusern bestand, und er war sehr stolz auf diesen Titel.

"Willst du mir deine Rechte erklären, Courtin?"

"Nun, zunächst einmal, Herr Michel, beschlagnahme ich sie als Bürgermeister, weil sie in verbotenen Zeiten jagen".

"Ich dachte, es gäbe keine verbotene Zeit, um Wölfe zu jagen, und da Mr. de Souday ein Wolfsfänger ist..."

"Nun gut! Wenn er ein Wolf ist, soll er seine Wölfe im Wald von Machecoul jagen und nicht in der Ebene; außerdem hast du gut gesehen", fügte Meister Courtin mit seinem matten Lächeln hinzu, "Sie haben gut gesehen, dass es kein Wolf war, den sie jagten, denn es war ein Hase, und dass sogar dieser Hase einer der Wölfe war, der ihn tötete".

Der junge Mann war im Begriff, Courtin zu sagen, dass ihm dieser Name der Wölfe, der auf die jungen Damen von Souday angewandt wurde, unangenehm sei und dass er ihn bitte, ihn nicht mehr zu verwenden; aber er wagte nicht, sein Gebet so deutlich zu formulieren.

"Es war Fräulein Bertha, die ihn getötet hat, Courtin", sagte er, "aber ich war es, der ihn zuerst erschossen und verwundet hatte; also bin ich der Schuldige".

"Na, na, na! Wie hören Sie das? Hätten Sie ihn erschossen, wenn die Hunde ihn nicht weggejagt hätten? Nein. Also sind die Hunde schuld, wenn Sie ihn erschossen haben, und wenn Fräulein Bertha ihn getötet hat; also sind es die Hunde, die ich als Bürgermeister bestrafe, weil sie unter dem Vorwand, den Wolf laufen zu lassen, in verbotener Zeit einen Hasen gejagt haben. Aber das ist noch nicht alles; nachdem ich sie als Bürgermeister bestraft habe, bestrafe ich sie als Eigentümer. Habe ich ihnen eine Jagderlaubnis auf meinem Land gegeben, für die Hunde des Marquis?"

"Auf deinen Ländereien, Courtin? sagte Michel und lachte. Es scheint mir, dass Sie sich irren, und dass es auf meinem, oder vielmehr auf dem meiner Mutter, gejagt wurde".

"Das ist eine ganze Menge, Baron, da ich Ihre Ländereien pachte. Nun, wissen Sie, wir sind nicht mehr im Jahre 1789, wo die Herren das Recht hatten, mit ihren Rucksäcken durch die Ernte des Bauern zu gehen und alles auf den Boden zu legen, ohne etwas zu bezahlen; nein, nein, nein! Heute sind wir im Jahre 1832, Herr Michel: jeder ist Herr im eigenen Hause, und das Wild gehört dem, der es füttert. Der Hase, der von den Hunden des Herrn Marquis gejagt wird, gehört also mir, denn er frisst den Weizen, den ich auf Frau Michels Land gesät habe, und ich bin es, der den von dir verwundeten und von der Wölfin getöteten Hasen essen muss".

Michel machte eine Bewegung, die Courtin aus den Augenwinkeln heraus überraschte; er wagte jedoch nicht, seinen Unmut zu zeigen.

"Es gibt eine Sache, die mich erstaunt", sagte der junge Mann, "und das ist, dass diese Hunde, die so stark an ihrer Leine ziehen und Dir mit solchem Widerwillen zu folgen scheinen, sich von Dir haben einfangen lassen".

"Oh", sagte Courtin, "damit hatte ich keine Probleme. Als ich vom Hochziehen zu Ihnen und der Baronin zurückkam, fand ich diese Herren am Tisch".

"Bei Tisch?"

"Ja, bei Tisch in der Hecke, wo ich den Hasen versteckt hatte. Sie hatten ihn gefunden und waren am Essen. Ich habe gehört, dass sie in Soudays Schloss nicht viel zu essen bekommen und auf eigene Rechnung jagen. Hier, sieh dir an, in welchen Zustand sie ihn gebracht haben, mein Hase".

Und während er diese Worte sagte, zog Courtin aus der weiten Tasche seines Jacketts die hintere Schleppe des Tieres, die das Hauptstück des Verbrechens bildete.

Der Kopf und der vordere Zug waren komplett verschwunden.

"Und wenn Sie denken", fügte Courtin hinzu, "dass sie diesen schönen Trick gerade rechtzeitig gemacht haben, um mich zurückzutreiben. Ah, ihr müsst schon ein paar von ihnen umbringen, meine Lustigen, damit ich das vergesse!"

"Courtin, lass mich etwas sagen", sagte der junge Baron.

"Das muss Ihnen nicht peinlich sein, Mr. Michel".

"Als Bürgermeister müssen Sie das Gesetz doppelt achten".

"Legalität, ich trage sie im Herzen. Freiheit! Öffentliche Ordnung! Haben Sie nicht gesehen, dass diese drei Worte auf die Fassade des Rathauses geschrieben sind, Monsieur Michel?"

"Nun, umso mehr Grund für mich, zu sagen, dass das, was Du hier tust, nicht legal ist und gegen die Freiheit und die öffentliche Ordnung verstößt".

"Wie!" sagte Courtin, "die Hunde der Wölfe stören nicht die öffentliche Ordnung, indem sie zu verbotenen Zeiten auf meinem Land jagen, und ich bin nicht frei, sie zu beschlagnahmen?"

"Du störst nicht die öffentliche Ordnung, Courtin, verletzt private Interessen; und hast nur das Recht, sie nicht zu beschlagnahmen, sondern sie zu melden".

"Ah, es ist eine lange Zeit, all das, und wenn wir die Hunde jagen lassen müssen und uns damit zufrieden geben, sie zu melden, dann sind nicht mehr die Menschen frei, sondern die Hunde".

"Courtin", sagte der junge Mann mit jenem Hauch von Leichenschau, von dem der Mann, der in einem Kodex geblättert hat, immer mehr oder weniger betroffen ist, "Sie machen den Fehler, den viele Menschen machen: Sie verwechseln Freiheit mit Unabhängigkeit; Unabhängigkeit ist die Freiheit von Menschen, die nicht frei sind, mein Freund".

"Aber was ist Freiheit, Herr Michel?"

"Freiheit, mein lieber Courtin, ist der Verzicht, den jeder Mensch zum Wohle aller auf seine persönliche Unabhängigkeit macht. Aus dem allgemeinen Fonds der Unabhängigkeit schöpft ein ganzes Volk oder jeder Bürger die Freiheit; wir sind frei und nicht unabhängig, Courtin".

"Oh! Ich", sagte Courtin, "ich weiß das alles nicht. Ich bin Bürgermeister und Besitzer; ich halte die beiden besten Hunde des Marquis-Rudels, Galon-d'or und Allégro, und ich lasse sie nicht gehen. Er soll kommen und sie holen, und ich werde ihn fragen, was er bei den Versammlungen von Torfou und Montaigu zu tun gedenkt".

"Was meinst Du damit?"

"Oh, ich höre mich selbst".

"Ja, aber ich kann sie nicht hören".

"Sie brauchen mich nicht zu hören, Sie sind nicht der Bürgermeister".

"Ja, aber ich bin ein Einheimischer und finde besser heraus, was hier los ist".

"Oh, was da los ist, ist nicht schwer zu erkennen; die Herren verschwören sich wieder".

"Meine Herren?"

"Ja, die Adligen, die... Ich werde schweigen, obwohl Sie nicht zu diesem Adel gehören".

Michael errötet bis ins Weiße seiner Augen.

"Du sagst, die Adligen verschwören sich, Courtin?"

"Und warum sollten sie solche Versammlungen in der Nacht machen? Sollen sie sich doch bei Tag versammeln, um zu essen und zu trinken, diese Müßiggänger, sehr gut, es ist erlaubt, und die Obrigkeit hat nichts damit zu tun; wenn sie sich aber bei Nacht versammeln, so ist es nicht mit guten Absichten. Auf jeden Fall sollen sie sich benehmen! Ich habe ein Auge auf sie. Ich bin der Bürgermeister, und wenn ich keine Hunde beschlagnahmen darf, habe ich das Recht, Männer ins Gefängnis zu schicken; ich kenne den Code dort".

"Und Sie sagen, Mr. de Souday nimmt an diesen Treffen teil?"

"Ah ja, es wäre gut, wenn er nicht dabei wäre, ein alter Chouan, ein ehemaliger Adjutant von Charette! Er soll kommen und seine Hunde einfordern, ja, er soll kommen, und ich werde ihn und seine Wölfe nach Nantes schicken! Sie werden erklären, was sie im Wald herumlaufen lassen, wie es ihnen nachts passiert".

"Aber", sagte Michael mit einer Lebhaftigkeit, die man nicht missverstehen konnte, "du selbst hast mir gesagt, Courtin, dass, wenn sie nachts durch den Wald liefen, es war, um den armen Kranken zu helfen".

Courtin trat einen Schritt zurück und deutete mit seinem üblichen Lächeln auf seinen jungen Herrn:

"Ja, ja, ja, ja... Ah, ich irre mich nicht, im Gegenteil, obwohl es Damen sind, werde ich nicht sagen, dass sie nicht hübsch sind. Kommen Sie, erröten Sie nicht so; Sie kommen nicht aus dem Priesterseminar; Sie sind kein Priester, Diakon oder Vikar; Sie sind ein hübscher zwanzigjähriger Junge. Fahren Sie fort, Herr Michel; sie wären sehr angewidert, wenn sie Sie nicht nach ihrem Geschmack fänden, wenn Sie sie nach Ihrem finden".

"Aber, mein lieber Courtin", sagte Michel, "angenommen, Du sagst die Wahrheit, was nicht der Fall ist, kenne ich sie? Kenne ich den Marquis? Muss ich nur zwei junge Mädchen zu Pferde getroffen haben, um in ihr Haus zu kommen?"

"Ah, ja, ich verstehe", sagte Courtin spöttisch, "sie sind mittellos, aber sie haben tolle Manieren. Es sollte einen Anlass, ein Motiv, einen Vorwand geben".

Michel schwieg und hielt den Kopf gesenkt; er spürte, wie der Blick des Bauern auf ihm lastete.

"Sie haben also den Weg nicht gefunden?... Nun! Ich habe ihn gefunden".

"Du?", rief der junge Mann scharf und hob den Kopf.

Dann bemerkte er, dass er gerade seinen geheimsten Gedanken preisgegeben hatte:

"Wo um alles in der Welt hast Du gesehen, dass ich zum Schloss gehen wollte?", sagte er achselzuckend.

"Und das Mittel", fuhr Courtin fort, als hätte sein Herr nicht versucht, es zu leugnen; "das Mittel, hier ist es...."

Michel machte den Anschein von Gleichgültigkeit, hörte aber mit allen Ohren zu.

"Sie sagen zu Pater Courtin: "Courtin, Sie werden mir die Hunde übergeben, der Rest liegt bei mir. " Ich sage Ihnen: "Hier sind die Hunde, Herr Michel. Was die Entschädigung angeht, Lady! mit einem oder zwei Dottern, werden wir sehen, was passiert; wir wollen nicht, dass der Sünder stirbt. "Also, Sie verstehen, Sie schreiben eine kleine Notiz an den Marquis. Sie haben seine Hunde zusammengetrieben und schicken sie zu ihm zurück; dann kann er nicht anders, als sich bei Ihnen zu bedanken und Sie einzuladen, ihn zu besuchen... Es sei denn, Sie bringen sie zur Sicherheit selbst zu ihm zurück".

"Das ist gut, das ist gut, Courtin", sagte der junge Baron. Überlassen Sie mir die Hunde, und ich werde sie zum Marquis zurückschicken, nicht damit er mich ins Schloss einlädt, denn an dem, was Sie vermuten, ist kein Wort der Wahrheit, sondern weil wir als Nachbarn einander gute Manieren schulden.

"Nehmen wir also an, dass ich nichts gesagt habe... Aber das macht nichts, das macht zwei hübsche Mädchen, die die Damen von Souday! Und, was die Entschädigung angeht..."

"Hier", sagte der junge Baron lächelnd, "es ist zu Recht, so viel zu dem Schaden, den die Hunde Dir zugefügt haben, als sie über mein Land gingen und den halben Hasen fraßen, den Bertha erlegt hatte".

Und er gab dem Pächter das, was er in seinem Geldbeutel hatte, also drei oder vier Louis.

10. Kapitel: Wo die Dinge nicht ganz so sind, wie Baron Michel sie sich erträumt hat...

Michel hat beschlossen, Courtin unverzüglich zu verlassen.

Er war schon eine halbe Stunde unterwegs, als plötzlich ein Mann am Waldrand auftauchte, über den Graben sprang und sich mit diesem einen Sprung mitten auf der Straße befand und dem jungen Baron den Weg versperrte.

Der Mann war Jean Oullier.

"Ah, ah", sagte er, "Sie sind es, Herr Jolicoeur, der nicht nur meine Hunde von dem Wolf, den ich jage, ablenkt, um sie auf den Hasen zu setzen, den Sie jagen, sondern der sich auch noch die Mühe macht, sie anzukoppeln und an der Leine zu führen?"

"Sir", sagte der junge Mann atemlos, "wenn ich die Hunde angekoppelt und an die Leine genommen habe, dann nur, um die Ehre zu haben, sie selbst zum Marquis de Souday zurückzubringen".

"Ah, ja, wie das? Bemühen Sie sich nicht, mein lieber Herr! Jetzt, wo Sie mich kennengelernt haben, werde ich sie selbst zurücknehmen".

Und bevor Monsieur Michel sich dagegen wehren oder auch nur seine Absicht erahnen konnte, hatte Jean Oullier ihm die Kette aus den Händen gerissen und sie den Hunden auf den Hals geworfen, wie man einem Pferd das Zaumzeug auf den Hals wirft.

Die Hunde fühlten sich frei und liefen in vollem Tempo in Richtung des Schlosses, gefolgt von Jean Oullier, der nicht viel langsamer lief als sie, während er mit der Peitsche knallte und rief:

"In den Zwinger, in den Zwinger, lustig!"

Diese Szene war so schnell abgelaufen, dass die Hunde und Jean Oullier bereits einen Kilometer vom Baron entfernt waren, bevor dieser von seiner Überraschung zurückkehrte.

Auf dem Weg dorthin war er am Boden zerstört.

Er hatte etwa zehn Minuten dort gestanden, mit offenem Mund und den Augen in die Richtung gerichtet, in der Jean Oullier und die Hunde verschwunden waren, als eine junge Mädchenstimme, zärtlich und sanft, nur wenige Schritte von ihm entfernt diese wenigen Worte hörbar machte:

"Mein Gott, Baron, was machst Du zu dieser Stunde, nackt und kopflos, auf der Landstraße?"

Was er tat, wäre dem jungen Mann peinlich gewesen zu sagen; er folgte seinen Hoffnungen, die von der Burg Souday wegflogen und zu deren Verfolgung er sich nicht aufzumachen wagte.

Er drehte sich um, um zu sehen, wer mit ihm sprach.

Er erkannte seine Milchschwester, die Tochter des Pachtbauern Tinguy.

"Ah, du bist es, Rosine", sagte er, "und woher kommst du selbst?"

"Ach, Herr Baron", sagte das Kind mit Tränen in den Augen, "ich komme aus dem Château de la Logerie, wo ich von der Baronin sehr schlecht empfangen wurde".

"Was meinst du, Rosine? Du weißt sehr gut, dass meine Mutter Dich liebt und beschützt".

"Ja, in gewöhnlichen Zeiten, aber nicht heute".

"Was meinst Du mit "heute nicht"?"

"Gewiss! Denn erst vor einer Stunde hat sie mich rausgeschmissen".

"Warum hast du mich nicht gefragt?"

"Ich hätte Dich gefragt, Herr Baron; aber man sagte mir, Du bist nicht da".

"Was soll das heißen, ich war nicht auf dem Schloss? So schnell, wie du gerannt bist, das verantworte ich!"

"Ah, es ist möglich, Herr Baron, denn, sieh, ich wurde von Deiner Mutter vertröstet, und mir kam der Gedanke, die Wölfe zu suchen, aber ich habe mich nicht sofort entschlossen".

"Und was hast du sie zu fragen gehabt, die Wölfe?"

Michel bemühte sich, das Wort louves auszusprechen.

"Ich bin gekommen, um die Baronin um Hilfe für meinen armen Vater zu bitten, der sehr krank ist".

"Krank von was?"

"Ein schlimmes Fieber, das er sich in den Sümpfen eingefangen hat".

"Ein schlimmes Fieber?", wiederholte Michael. Ist es ein intermittierendes bösartiges Fieber oder Typhus?"

"Ich weiß es nicht, Baron".

"Was hat der Arzt gesagt?"

"Herr Baron, der Arzt hält sich in Palluau auf; und wir sind nicht reich genug, um einen Arztbesuch zu bezahlen".

"Und meine Mutter hat dir kein Geld gegeben?"

"Aber wenn ich Dir sage, dass sie mich nicht einmal sehen wollte! Ein schlimmes Fieber! ", rief sie aus. Du kommst ins Schloss, als Dein Vater an einem schlimmen Fieber erkrankt war? Schickt sie sie weg!"

"Das ist unmöglich".

"Ich habe sie gehört, Baron Crespo, sie hat so laut geschrien; außerdem ist der Beweis, dass ich weggejagt wurde".

"Warte, warte", sagte der junge Mann scharf, "ich gebe dir etwas Geld".

Und er durchsuchte seine Taschen.

Aber, wir erinnern uns, er hatte Courtin alles gegeben, was er bei sich hatte.

"Ah! Mein Gott, sagte er, ich habe keinen Pfennig bei mir, mein armes Kind! Komm mit mir zurück ins Schloss, Rosine, und ich gebe dir, was du brauchst".

"Oh nein", sagte das Mädchen, "um alles Gold der Welt werde ich nicht zum Schloss zurückkehren, nein, ich habe mich entschlossen, zu den Wölfen zu gehen, denn die sind barmherzig und werden ein armes Kind nicht hinauswerfen, das zu ihnen kommt, um Hilfe für seinen sterbenden Vater zu bekommen".

"Aber... aber", antwortete der junge Mann zögernd, "man sagt, sie seien nicht reich".

"Wer sind sie?"

"Mlles de Souday".

"Oh, es ist kein Geld, um das wir sie bitten werden, es sind keine Almosen, die sie geben: sie können es besser, Gott weiß es".

"Was tun sie?"

"Sie gehen selbst dorthin, wo die Krankheit ist, und wenn sie die Kranken nicht heilen können, unterstützen sie die Sterbenden und weinen mit denen, die überleben".

"Ja", sagte der junge Mann, "wenn es eine gewöhnliche Krankheit ist; aber wenn es ein bösartiges Fieber ist?"

"Gibt es für die Gutmütigen auch verderbliches Fieber? Siehst du, ich gehe doch, oder?"

"Ja".

"Nun, in zehn Minuten, wenn du hier bleibst, wirst du mich mit einer der Schwestern zurückkommen sehen, die mit mir zurückkommen werden, um meinen Vater zu behandeln. Auf Wiedersehen, Monsieur Michel! Ah! Ich hätte es nie von der Baronin gedacht, die Tochter desjenigen, der Sie ernährt hat, wie eine Diebin davonjagen zu lassen!"

Und das Mädchen ging weg, ohne dass der junge Mann ein Wort fand, um ihr zu antworten.

Aber Rosina hatte ein Wort gesagt, das in seinem Herzen geblieben war.

Sie hatte gesagt: "In zehn Minuten, wenn Du dort bleibst, wirst Du mich mit der einen oder anderen der beiden Schwestern zurückkommen sehen".

Michel war entschlossen, dort zu bleiben; eine auf der einen Seite verpasste Gelegenheit sollte auf der anderen Seite nachgeholt werden.

Wenn es zufällig Maria war, die mit Rosina ausgegangen ist!

Aber wie kann man nur annehmen, dass ein achtzehnjähriges Mädchen, die Tochter des Marquis de Souday, um acht Uhr abends hinausgehen würde, um anderthalb Meilen von ihrem Haus entfernt einen armen Bauern zu retten, der an einem bösartigen Fieber leidet!

Es war nicht wahrscheinlich, es war nicht einmal möglich.

Rosina machte die beiden Schwestern besser als sie waren, genauso wie andere sie schlechter machten.

Wie konnte es außerdem sein, dass die Baronin Michel, eine fromme Seele, die Anspruch auf alle Tugenden hatte, sich unter diesem Umstand ganz im Gegenteil zu den beiden jungen Mädchen verhielt, von denen man sagte, dass sie im ganzen Kanton so schlecht seien?

Wenn es so kam, wie Rosina es vorausgesagt hatte, wären sie dann nicht die Mädchen, die nach dem Herzen Gottes die wahren Seelen wären?

Aber natürlich würde keiner von ihnen kommen.

Der junge Mann hatte dies zum zehnten Mal in den letzten zehn Minuten wiederholt, als er an der Straßenecke, an der Rosina verschwunden war, zwei Schatten von jungen Mädchen wieder auftauchen sah.

Trotz der Dunkelheit erkannte er Rosina; aber die Person, die ihn begleitete, konnte er nicht erkennen: Sie war in einen Umhang gehüllt.

Baron Michels Verstand war so verwirrt und sein Herz so bewegt, dass er seine Beine nicht mehr sah, um zu den Mädchen zu gehen, und darauf wartete, dass sie zu ihm kamen.

"Nun, Herr Baron", sagte Rosine stolz, "was habe ich gesagt?"

"Was hast du ihr erzählt?", fragte das junge Mädchen".

Michel seufzte: Mit seinem festen und entschlossenen Akzent hatte er Bertha erkannt.

"Ich hatte ihm gesagt", antwortete Rosina, "dass sie mir in deinem Haus nicht das antun würden, was sie mir im Schloss Logerie angetan haben, dass sie mich nicht verjagen würden".

"Aber", sagte Michel, "vielleicht hast Du Miss de Souday nicht gesagt, was für eine Krankheit Dein Vater hat!"

"Von den Symptomen her", antwortete Bertha, "sieht es für mich wie Typhus aus. Deshalb wäre es gut, keine Minute zu vergeuden; es ist eine Krankheit, die rechtzeitig erkannt werden muss. Kommen Sie mit uns, Mr. Michel?"

"Aber, Mademoiselle", sagte der junge Mann, "Typhus ist ansteckend".

"Die einen sagen ja, die anderen nein", antwortete Bertha gleichgültig.

"Aber", beharrte Michel, "Typhus ist tödlich!"

"In vielen Fällen; es gibt jedoch einige Beispiele für die Wiedergesundung".

Der junge Mann zog Bertha zu sich.

"Und Sie wollen sich einer solchen Gefahr aussetzen?" fragte er.

"Ohne Zweifel".

"Für einen Fremden?"

"Er, der uns fremd ist", erwiderte Bertha mit höchster Sanftmut, "ist für andere Geschöpfe ein Vater, ein Bruder, ein Ehemann! Es gibt keine Fremden auf dieser Welt, Mr. Michael, und für Sie selbst, ist das nicht ein Jammer?"

"Er ist der Vater meiner Milchschwester", stammelte Michel.

"Siehst du", erwiderte Bertha, "du hattest Unrecht, ihn einen Fremden zu nennen".

"So hatte ich Rosina angeboten, mit mir zurück ins Schloss zu kommen; ich hätte ihr etwas Geld gegeben, um einen Arzt zu holen".

"Und du hast dich nicht geweigert und bist lieber mit uns gekommen", sagte Bertha. Vielen Dank, Rosine".

Der junge Mann war verwirrt. Er hatte schon viel von der Nächstenliebe gehört, aber er hatte sie noch nie gesehen, und plötzlich erschien sie ihm als Bertha.

Er folgte den beiden Mädchen, nachdenklich und mit gesenktem Kopf.

"Wenn Sie mit uns kommen", sagte Bertha, "haben Sie die Güte, Herr Michel, uns zu helfen, indem Sie diese kleine Schachtel mit Medizin tragen".

"Ja", sagte Rosine; "aber Herr Baron kommt nicht mit; er kennt Madame de la Logerie's Furcht vor schlimmen Fiebern".

"Du irrst dich, Rosine", sagte der junge Mann, "ich komme mit".

Und er nahm aus Berthas Händen die Schachtel, die sie ihm überreichte.

Eine Stunde später kamen die drei bei der Hütte von Rosines Vater an.

11. Kapitel: Der Vater

Das Häuschen befand sich nicht im Dorf selbst, sondern außerhalb, etwa in Schussweite; sie wartete an einem kleinen Wäldchen.

Tinguy, wie er gewöhnlich genannt wurde, Rosines Vater, war ein Chouan aus einem alten Felsen; als Kind hatte er im ersten Vendée-Krieg gekämpft, mit den Jolly, den de Couëtu, den Charette und den La Rochejaquelein.

Er war verheiratet und hatte zwei Kinder; das erste war ein Sohn, der aufgrund der Einberufungsgesetze gerade in der Armee diente; das andere war Rosine.

Bei der Geburt eines jeden von ihnen hatte die Mutter - wie es bei armen Bäuerinnen üblich ist - einen Säugling mitgenommen.

Der säugende Bruder des jungen Tinguy war der letzte Spross eines Adelsgeschlechts in Maine; er hieß Henri de Bonneville.

Rosines Milchbruder war, wie wir bereits wissen, Michel de la Logerie, der einer der Hauptakteure in unserem Drama ist.

Henri de Bonneville war zwei Jahre älter als Michel; die beiden Kinder hatten oft zusammen auf der Schwelle der Tür gespielt, durch die Michel gerade gehen wollte, um Rosine und Bertha zu folgen.

Später trafen sie sich in Paris wieder. Mme de la Logerie hatte die Freundschaft ihres Sohnes mit einem jungen Mann von großem Reichtum und Aristokratie in den westlichen Provinzen stark gefördert.

Diese beiden Kleinkinder hatten ein wenig Leichtigkeit in das Haus von Tinguy gebracht; aber der Bauer aus der Vendée war so, dass er seine Leichtigkeit nie zugab. Tinguy machte sich also auf Kosten seines eigenen Lebens arm, und wie krank er auch sein mochte, er hätte sich davor gehütet, in Palluau einen Arzt zu holen.

Außerdem glauben die Bauern, und die Bauern der Vendée noch weniger als die anderen, weder an die Medizin noch an den Arzt. Auf diese Weise hatte sich Rosine dem Château de la Logerie genähert, wo sie als Michels Milchschwester einen vorgefertigten Auftritt hatte, und nachdem sie aus dem Schloss vertrieben worden war, hatte sie sich an die jungen Damen von Souday gewandt.

Bei dem Geräusch, das die drei jungen Menschen beim Eintreten machten, stand der Kranke mühsam auf; aber sogleich fiel er mit einem schmerzhaften Klagen auf sein Bett zurück. Eine Kerze brannte und beleuchtete das Bett, den einzigen Teil des Raumes, der im Licht stand, während der ganze Rest im Dunkeln blieb; dieses Licht zeigte, auf einer Art Palette, einen Mann in den Vierzigern, der mit dem schrecklichen Dämon des Fiebers kämpfte.

Er war blass bis zur Fahlheit, sein Auge war glasig und niedergeschlagen, und von Zeit zu Zeit wurde sein ganzer Körper von Schauern geschüttelt.

Michel erschauderte bei diesem Anblick und verstand, dass seine Mutter, nachdem sie den Zustand des Kranken geahnt hatte, gezögert hatte, Rosina hereinzulassen, da sie wusste, dass das junge Mädchen ganz von jenen fiebrigen Miasmen durchdrungen war, die in irgendeiner Weise sichtbar um das Bett des Sterbenden und in dem Lichtkreis, der ihn umgab, schwebten.

Er dachte an den Kampfer, an das Chlor, an den Essig der vier Diebe, an all die Kondome schließlich, die den Gesunden vom Kranken isolieren können, und da er weder Essig, noch Chlor, noch Kampfer hatte, blieb er wenigstens in der Nähe der Tür, um sich mit der Außenluft in Verbindung zu setzen.

Bertha dachte an nichts von alledem und ging direkt zum Bett des Kranken und nahm seine Hand, die vor Fieber brannte.

Der junge Mann machte eine Bewegung, um sie aufzuhalten, öffnete den Mund, um einen Schrei auszustoßen; aber er blieb etwas versteinert von dieser kühnen Nächstenliebe und blieb unter dem Gewicht eines bewundernden Schreckens.

Bertha befragte den kranken Mann.

In der Nacht zuvor, als er morgens aufgestanden war, hatte er sich so müde gefühlt, dass er beim Aufstehen nicht auf die Beine kam.

Anstatt sich wieder ins Bett zu legen und einen Arzt zu rufen, hatte sich Tinguy weiter angezogen und war, um das Übel zu überwinden, in den Keller hinuntergegangen, von wo er ein Glas Apfelwein heraufgeholt hatte; dann hatte er sich ein Stück Brot abgeschnitten: seiner Meinung nach ging es darum, sich zu stärken.

Er hatte seinen Krug Apfelwein genüsslich ausgetrunken, aber den ersten Bissen seines Brotstücks hatte er nicht herunterschlucken können.

Danach war er zu seiner Arbeit auf den Feldern aufgebrochen.

Unterwegs hatte er heftige Kopfschmerzen und starkes Nasenbluten gehabt; die Müdigkeit war in Schmerzen ausgeartet; zwei- oder dreimal war er gezwungen gewesen, sich hinzusetzen. Er war auf zwei Quellen gestoßen und hatte gierig daraus getrunken; aber statt sich zu beruhigen, war sein Durst so groß geworden, dass er beim dritten Mal aus einer Rinne getrunken hatte.

Endlich hatte er sein Feld erreicht, aber dann hatte er nicht mehr die Kraft gehabt, den ersten Spatenstich in die Furche zu machen, die er am Vortag gezogen hatte; er hatte einige Augenblicke aufrecht gestanden, sich auf sein Instrument gestützt; dann hatte sich sein Kopf gedreht, und er war umgefallen, oder besser gesagt, er war in völliger Niedergeschlagenheit zu Boden gefallen.

Er war bis sieben Uhr abends dort gewesen und wäre die ganze Nacht dort geblieben, wenn nicht zufällig ein Bauer aus dem Dorf Légé ein paar Schritte an ihm vorbeigekommen wäre; dieser Bauer sah einen Mann liegen; er rief; der Mann antwortete nicht, machte aber eine Bewegung. Der Bauer näherte sich und erkannte Tinguy.

Mit großer Mühe gelang es ihm, den Kranken nach Hause zu bringen; er war so schwach, dass er mehr als eine Stunde gebraucht hatte, um eine Viertelmeile zurückzulegen.

So hatte er die Nacht verbracht, vom Fieber aufgefressen, jeden Augenblick trinkend, ohne das Feuer löschen zu können, das ihn verbrannte. Am Morgen hatte er versucht aufzustehen, aber er konnte sich kaum auf den Beinen halten; sein Kopf, in dem er ein schreckliches Pochen spürte, hatte sich gedreht, und er klagte über einen heftigen Schmerz in der rechten Seite.

Bertha kam auf Michael zu und legte ihm mit leiser Stimme den Finger auf den Mund, so dass der Kranke sie nicht hören konnte:

"Der Zustand dieses Mannes", sagte sie, "ist sehr ernst. Es wird dringend ein Arzt benötigt, und ich fürchte, es ist zu spät! Während ich gehe und dem Patienten ein Beruhigungsmittel gebe, laufen Sie nach Palluau, lieber Herr Michel, und bringen Dr. Roger zurück...."

"Aber Sie... Sie? " fragte der junge Baron ängstlich.

"Ich bleibe hier, Sie treffen mich hier. Ich habe wichtige Dinge mit dem Patienten zu besprechen".

"Wichtige Dinge?", fragte Michel erstaunt.

"Ja", antwortete Bertha.

Aber... der junge Mann bestand darauf, mehr zu erfahren.

"Ich sage Ihnen", unterbrach das Mädchen, "dass jede Verzögerung ernste Folgen haben kann. Gehen Sie weg, ohne eine Minute zu verschwenden, und bringen Sie den Doktor zurück".

Michael eilte aus der Hütte; eine unbekannte Flamme durchzog seinen ganzen Körper und verdoppelte seine Lebenskraft; er spürte eine seltsame Kraft, er war fähig, Wunder zu vollbringen. Eine Mauer wäre ihm im Weg gewesen, und er wäre darüber geklettert; ein Fluss wäre ihm im Weg gestanden, ohne Brücke oder Furt, und ohne auch nur daran zu denken, sich seiner Kleidung zu entledigen, wäre er ohne zu zögern hindurchgeschwommen.

Er bedauerte, dass es für Bertha so einfach gewesen war, ihn zu fragen; er hätte Hindernisse gewollt, eine schwierige Sache, sogar unmöglich.

Was hätte Bertha mit ihm gewollt, wenn er fünf Viertelmeilen gelaufen wäre, um einen Arzt zu holen?

Es waren nicht zweieinhalb Meilen, die er hätte gehen wollen; er hätte bis zum Ende der Welt gehen wollen!

Er wäre froh gewesen, sich selbst einen Beweis des Heldentums zu geben, der es ihm ermöglicht hätte, seinen Mut mit dem von Bertha zu messen.

Es ist verständlich, dass der junge Baron in dem Hochgefühl, in dem er sich befand, nicht an Müdigkeit dachte: Die fünf Viertelmeilen, die Légé von Palluau trennen, waren so in weniger als einer halben Stunde zurückgelegt.

Doktor Roger war ein vertrautes Gesicht im Château de la Logerie, von dem Palluau nur eine Stunde entfernt ist. Der junge Baron brauchte sich nur zu ernennen, da sprang der Arzt, der immer noch nicht wusste, dass der Patient ein einfacher Bauer war, vom Bett auf und rief durch die Tür seines Schlafzimmers, dass er in fünf Minuten fertig sei.

Tatsächlich betrat er nach fünf Minuten das Wohnzimmer und fragte den jungen Mann nach dem Grund für diesen unerwarteten nächtlichen Besuch.

Mit zwei Worten informierte Michel den Arzt über die Situation; und da Herr Roger sich wunderte, dass er sich so sehr für einen Bauern interessierte, dass er nachts zu Fuß, mit bewegter Stimme und schwitzender Stirn kam, um einen Arzt zu suchen, der dem Bauern helfen sollte, erklärte der junge Baron de la Logerie dieses Interesse mit den Banden der Zuneigung, die ihn mit dem kranken Mann verbanden, der sein Ziehvater war.

Dann, vom Arzt nach den Symptomen der Krankheit befragt, wiederholte Michel getreulich alles, was er gehört hatte, und bat Herrn Roger, die notwendigen Medikamente mitzunehmen, da das Dorf Légé noch nicht in den Kreis der Zivilisation eingetreten war, um einen Apotheker zu haben.

Als er den jungen Baron schweißgebadet sah und erfuhr, dass er zu Fuß gekommen war, änderte der Arzt, der bereits den Befehl gegeben hatte, sein Pferd zu satteln, diesen Befehl, indem er seinem Diener befahl, seinen Wagen anzuspannen.

Michael wollte mit aller Macht diesen Wechsel verhindern; er behauptete, er würde zu Fuß schneller gehen als der Doktor zu Pferd; er fühlte sich stark von jener tapferen Kraft der Jugend und des Herzens, und, wie er sagte, wäre er zu Fuß so schnell gegangen wie der Doktor zu Pferd, wenn er nicht schneller gegangen wäre.

Der Arzt bestand darauf, Michael lehnte ab; der junge Mann beendete die Diskussion, indem er nach draußen rannte und den Arzt anschrie:

"Kommen Sie, so schnell Sie können. Ich sage es Ihnen gleich".

Der Arzt dachte, dass der Sohn der Baronin Michel verrückt geworden sei.

Er dachte, dass er sich bald zu ihr gesellen würde, und hielt an seinem Befehl fest, das Pferd vor den Karren zu spannen.

Es war die Idee, in den Augen des Mädchens in einem Wagen wieder aufzutauchen, die unseren Baron verärgerte.

Es schien ihm, dass Bertha ihm für seine Schnelligkeit dankbar sein würde, wenn er mit aller Kraft zurückkam und die Hüttentür öffnete, indem er rief: "Hier bin ich! Der Doktor folgt mir! ..." nur, wenn sie ihn mit dem Arzt in der Kutsche ankommen sah.

Er verstand dieses Rennen noch, ritt auf einem schönen Ross, Mähne und Schweif im Wind, blies Feuer durch seine Nüstern und kündigte seine Ankunft mit Wiehern an... Aber in einem Schlitten!

Besser hundertmal zu Fuß ankommen.

Es ist eine so poetische Sache wie eine erste Liebe, dass er einen tiefen Hass auf alle Prosa hat.

Nun, was würde Maria sagen, wenn ihre Schwester Bertha ihr erzählt, dass sie den jungen Baron geschickt hatte, um Dr. Roger in Palluau zu holen, und dass der junge Baron in einem Karren mit dem Arzt zurückgekommen war!

Wie wir gesagt haben, war es besser, zehnmal, zwanzigmal, hundertmal zu Fuß zu kommen.

Der junge Mann verstand, dass bei dieser Inszenierung einer ersten Liebe, der Schweiß auf der Stirn, die brennenden Augen, die keuchende Brust, der Staub auf der Kleidung, die vom Wind zurückgeblasenen Haare, all das gut ist, all das sich gut anfühlt.

Was den kranken Mann betrifft, eh! Mein Gott, er war mehr oder weniger vergessen, geben wir es zu, inmitten dieser fiebrigen Exaltiertheit; nicht an ihn dachte Michel, sondern an die beiden Schwestern; nicht für ihn lief er, ein Rennen, das drei Meilen pro Stunde zu absolvieren war, sondern für Bertha und Mary.

Die Hauptursache in diesem großen physiologischen Kataklysmus, der sich in unserem Helden abspielte, war zur Nebensache geworden; sie war nicht länger ein Ziel, sondern ein Vorwand.

Michel, der Hippomena heißt und um den Preis des Rennens in Atalanta kämpft, hätte es nicht nötig gehabt, um diesen Preis zu gewinnen, die goldenen Äpfel auf seinem Weg fallen zu lassen.

Er lachte verächtlich über die Vorstellung, dass der Doktor sein Pferd antreibt, in der Hoffnung, sich ihm anzuschließen; er fühlte ein unendlich wollüstiges Gefühl, als er spürte, wie der kalte Wind der Nacht den Schweiß auf seiner Stirn gefrieren ließ.

Mit dabei: der Arzt! Er wäre lieber gestorben, als sich verbinden zu lassen.

Für den Hinweg hatte er eine halbe Stunde gebraucht, auf dem Rückweg schaffte er es in fünfundzwanzig Minuten.

Als hätte sie diese unmögliche Geschwindigkeit erahnen können, war Bertha gekommen, um auf der Türschwelle auf ihren Boten zu warten; sie wusste, dass er logischerweise frühestens in einer halben Stunde zurück sein konnte, und doch lauschte sie.

Sie schien in der Ferne Schritte zu hören, die jedoch nicht wahrnehmbar waren.

Es war unmöglich, dass es bereits der junge Mann war, und doch zweifelte sie nicht eine Sekunde daran, dass er es war.

Und tatsächlich, nach einem Augenblick sah sie ihn in der Dunkelheit auftauchen, auftauchen, auftauchen, während er selbst, das Auge auf die Tür gerichtet, aber an seinen Augen zweifelnd, sie an seiner Seite entdeckte, regungslos und mit der Hand auf seinem Herzen ruhend, dass sie es zum ersten Mal mit einer ungewohnten Gewalt schlagen fühlte.

Als er bei Bertha ankam, war der junge Mann wie der Grieche von Marathon sprachlos, atemlos, atemlos, und es dauerte nicht lange, bis er, wenn nicht tot, so doch zumindest bewusstlos umfiel.

Er hatte nur die Kraft, diese Worte auszusprechen:

"Der Doktor folgt mir".

Dann lehnte er sich, um nicht zu fallen, mit der Hand an die Wand.

Hätte er sprechen können, hätte er geschrien: "Sie werden Miss Mary doch sagen, dass ich ihr und Ihnen zuliebe zweieinhalb Meilen in fünfzig Minuten gekommen bin! Aber er konnte nicht sprechen; so dass Bertha glauben musste und glaubte, dass ihr Gesandter allein um ihrer selbst willen seine Tour de force gemacht hatte.

Sie lächelte vor Freude, und zog ihr Taschentuch aus der Tasche:

"Oh, mein Gott", sagte sie und wischte dem jungen Mann sanft über das Gesicht, wobei sie darauf achtete, die Wunde an seiner Stirn nicht zu berühren, "wie ärgerlich bin ich, dass Sie meine Aufforderung, fleißig zu sein, so sehr beherzigt haben, denn Sie sind in einem solchen Zustand!"

Dann, wie eine knurrende Mutter, fügte sie mit einem Akzent von unendlicher Süße hinzu und zuckte mit den Schultern:

"Kind, das du bist!"

Dieses Wort Kind war in einem Tonfall von so unsagbarer Zärtlichkeit ausgesprochen worden, dass es Michel erzittern ließ.

Er hat Berthas Hand ergriffen.

Sie war feucht und zitterte.

In diesem Moment war das Geräusch des Wagens auf der Hauptstraße zu hören.

"Ah, da ist der Doktor", sagte Bertha und schob Michaels Hand weg.

Er sah sie erstaunt an. Warum hat sie seine Hand weggeschoben? Es war für ihn unmöglich zu erkennen, was im Herzen des Mädchens vor sich ging, aber er spürte instinktiv, dass, wenn das Mädchen die Hand weggeschoben hatte, dies nicht aus Hass, Ekel oder Wut geschah.

Bertha ging ins Hause, wahrscheinlich um dem Patienten zu sagen, dass der Arzt angekommen war.

Michael blieb an der Tür, um auf den Arzt zu warten.

Als er ihn in dem Weidenkarren kommen sah, der ihn so grotesk schüttelte, war Michael mehr denn je mit seiner Entschlossenheit zufrieden, zu Fuß zu kommen.

Es ist wahr, wenn Bertha beim Geräusch der Räder nach Hause gekommen wäre, wie sie es gerade getan hatte, hätte sie den jungen Mann in dem vulgären Gefährt nicht gesehen.

Aber wenn sie Michael nicht gesehen hätte, hätte sie dann nicht gewartet, bis sie ihn gesehen hätte?

Michael sagte sich, dass es mehr als wahrscheinlich war, und er fühlte in seinem Herzen, wenn nicht die glühende Befriedigung der Liebe, so doch wenigstens das süße Kitzeln des Stolzes.