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Alexandre Dumas

Der Held des Volkes

EIN HISTORISCHER ROMAN UM

LIEBE, FREIHEIT UND LOYALITÄT

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Altenberger Straße 47

01277 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

1. Kapitel: Schlosser und Büchsenmacher.

2. Kapitel: Die drei Merkwürdigkeiten.

3. Kapitel: Der unsterbliche Mann.

4. Kapitel: Tatsache.

5. Kapitel: Das Omen der Kerze.

6. Kapitel: Die Revolution auf dem Land.

7. Kapitel: Die Abdankung in einem Bauernhaus.

8. Kapitel: Ein weiterer Schlag.

9. Kapitel: Pitou wird ein Taktiker.

10. Kapitel: Der Abschied der Liebenden.

11. Kapitel: Der Weg nach Paris.

12. Kapitel: Der Geist materialisiert sich.

13. Kapitel: Mann und Frau.

14. Kapitel: Auf der Suche nach dem Sohn.

15. Kapitel: Der Mann mit dem Modell.

16. Kapitel: Das Porträt von König Karl.

17. Kapitel: Der König kümmert sich um private Angelegenheiten.

18. Kapitel: Der König kümmert sich um öffentliche Angelegenheiten.

19. Kapitel: Eine liebende Königin.

20. Kapitel: Ohne Ehemann – ohne Liebhaber.

21. Kapitel: Was ein abgeschlagener Kopf raten kann.

22. Kapitel: Das Lächeln und das Nicken.

23. Kapitel: Der königliche Schlossmacher.

24. Kapitel: Glückliche Familie.

25. Kapitel: Unten bei den Toten.

26. Kapitel: Gamain beweist, dass er der Meister ist.

27. Kapitel: Der Freund der Gefallenen.

28. Kapitel: Die erste Guilloine.

1. Kapitel: Schlosser und Büchsenmacher.

Die Französische Revolution hatte mit der Einnahme der Bastille durch das Pariser Volk am 14. Juli 1789 begonnen, aber sie schien ihren Höhepunkt erreicht zu haben, als König Ludwig XVI. mit seiner Königin Marie Antoinette und anderen Mitgliedern der königlichen Familie nach einigen blutigen Ausschreitungen Versailles in Richtung der Hauptstadt Paris verließ.

Doch wer glaubt, in solchen Flauten der Volksstürme sei alles Unheil wie weggeblasen, der irrt.

Hinter den Männern, die den ersten Ansturm machen, stehen diejenigen, die ihn geplant haben und die auf den Ansturm warten, um dann, während andere versucht oder befriedigt werden, in die Menge zu gleiten und sie aufzuwiegeln.

Als geheimnisvolle Agenten geheimer, tödlicher Leidenschaften treiben sie die Bewegung von dort an, wo sie innehält, und nachdem sie sie bis an ihre äußerste Grenze getrieben haben, sind diejenigen, die den Weg geöffnet haben, entsetzt, wenn sie aufwachen und sehen, dass andere das Ziel erreicht haben.

An der Tür eines Weinsalons in Sevres bei der Brücke über die Seine stand ein Mann, der, wenn auch ungesehen, die Hauptrolle bei den Unruhen gespielt hatte, die die königliche Familie zwangen, auf den Versuch zu verzichten, aus dem Königreich zu fliehen, wie viele ihrer Kriecher, und vom Versailler Schloss zu den Tuilerien zu gehen.

Dieser Mann war in der Blüte seines Lebens: Er war wie ein Arbeiter gekleidet, trug samtene Kniehosen, die von einer Lederschürze mit Taschen geschützt wurden, wie sie Schuster tragen, um Nägel zu transportieren, oder Hufschmiede oder Schlosser. Er trug graue Strümpfe und Schuhe mit Messingschnallen; auf dem Kopf trug er eine Pelzmütze, die wie eine halbierte Grenadiermütze aussah, oder das, was man heute einen Artilleristenbusby nennt. Graue Locken sträubten sich unter seinem Haar und vermischten sich mit zotteligen Augenbrauen; sie beschatteten große, wulstige Augen, scharf und schnell, mit so raschen Wechseln, dass es schwer war, ihre wahre Farbe zu erkennen. Seine Nase war eher dick als mittelgroß, die Lippen voll, die Zähne weiß und sein Teint sonnengebräunt.

Ohne groß gebaut zu sein, war dieser Mann gut geformt: seine Gelenke waren nicht ausgeprägt und seine Hände waren klein und hätten zart wirken können, wenn sie nicht so geschwungen gewesen wären wie die von Metallarbeitern.

Trotz des kräftigen Bizepsmuskels, den man daran erkennen konnte, dass er seine Hemdsärmel hochgekrempelt hatte, war die Haut bemerkenswert weiß und fast aristokratisch fein.

In seiner Reichweite lag eine reich mit Gold eingelegte doppelläufige Vogelflinte, gebrandmarkt mit dem Namen von Leclere, dem angesagten Büchsenmacher von Paris. Man mag sich fragen, wie eine so kostspielige Feuerwaffe in die Hände eines gewöhnlichen Handwerkers kommen konnte? In Zeiten des Aufruhrs sind es nicht immer die weißesten Hände, die die feinsten Waffen in die Hand nehmen.

Dieser Mann war erst seit einer Stunde aus Versailles gekommen und wusste sehr wohl, was dort geschehen war: denn auf die Fragen des Wirtes, der ihm eine Flasche Wein reichte, die er nicht anrührte, hatte er wie folgt geantwortet:

"Die Königin ist mit dem König und dem Dauphin unterwegs. Sie waren am halben Nachmittag aufgebrochen, da sie endlich beschlossen hatten, in den Tuilerien zu wohnen; infolgedessen würde es Paris in Zukunft nicht mehr an Brot mangeln, da es in seiner Mitte den Bäcker, die Bäckersfrau und den Bäckersjungen, wie der Volksmund die drei 'Royals' nannte, haben würde."

Was ihn selbst betraf, so wollte er sich umsehen, um die Prozession vorbeiziehen zu sehen.

Diese letzte Behauptung mochte wahr sein, obwohl es leicht zu erkennen war, dass sein Blick eher in Richtung Paris als in Richtung Versailles ging, was zu der Vermutung führte, dass er sich nicht verpflichtet fühlte, Boniface genau zu sagen, was seine Absichten waren.

In wenigen Sekunden schien seine Anziehungskraft befriedigt zu sein, denn er erblickte einen Mann, der ähnlich gekleidet war wie er selbst und von gleichem Beruf zu sein schien, auf dem Kamm der Straße. Er ging schwerfällig, wie jemand, der von weit her angereist war.

Sein Alter schien dem seines Abwarts zu entsprechen, also das, was man als jenseits der Vierzig bezeichnet. Seine Gesichtszüge waren die eines gewöhnlichen Menschen mit niedrigen Neigungen und vulgären Instinkten.

Das Auge des Fremden war mit einem seltsamen Ausdruck auf ihn geheftet, als wollte er mit einem einzigen Blick das Gold, wenn überhaupt, und die Legierung in seiner Zusammensetzung messen.

Als der Wanderer aus der Stadt bis auf zwanzig Schritte an den in der Tür lümmelnden Mann herangekommen war, trat dieser hinein, goss den Wein aus der Flasche in zwei Gläser und kehrte mit einem hochgehaltenen Becher zur Türschwelle zurück, um ihn zu begrüßen:

"Hallo, Kumpel! Es ist ziemlich kaltes Wetter, und der Weg ist lang. Was hältst du davon, wenn wir einen Schluck Rotwein trinken, um uns aufzuheitern und zu wärmen?"

Der Arbeiter aus der Stadt schaute sich um, um sich zu vergewissern, dass er allein war und dass der Gruß an ihn gerichtet war.

"Du sprichst mit mir, ja?"

"Mit wem sonst, da du allein bist?"

"Und mir einen Schluck Wein anbieten?"

"Warum nicht, da wir doch Brüder der Feile und des Bossierhammers sind, oder zumindest einige."

"Jeder kann einem Gewerbe angehören", sagte der andere und sah den Redner scharf an; "aber die Frage ist, ob du ein Grünling oder ein Meister des Handwerks bist."

"Ich rechne damit, dass wir beim gemeinsamen Trinken und Plaudern feststellen werden, wie weit wir das Handwerk erlernt haben."

"Also gut!", sagte der andere und ging zur Tür, während der Einladende den mit dem Wein gedeckten Tisch zeigte. Der Mann nahm den Becher, beäugte den Inhalt, als ob er Zweifel hätte, die aber verschwanden, als der Fremde sich einen zweiten Brummer einschenkte.

"Was, verdammt noch mal, bist du so stolz, dass du nicht mit einem Ladenbesitzer trinken willst?"

"Nein, verflixt, wenn ich es bin - hier ist das Glück der Nation!"

Die grauen Augen des Arbeiters waren auf die des Toastgebers fixiert.

Er warf das Glas mit einem Zug weg und wischte sich die Lippen am Ärmel ab.

"Deuse nehmen es, aber es ist Burgunderwein", bemerkte er.

"Und ein guter Schnaps ist es auch, eh? Der Jahrgang wurde mir empfohlen; und zufällig bin ich hineingestürzt, und ich bereue es nicht. Aber warum setzen Sie sich nicht zu Hause hin? Es ist noch etwas in der Flasche und noch mehr im Keller, wenn der weg ist."

"Ich sage, woran arbeitest du hier?"

"Ich habe für heute Schluss gemacht. Ich habe eine Arbeit in Versailles beendet und fahre mit dem königlichen Festzug nach Paris, sobald er kommt."

"Welche Prozession?"

"Nun, der König und die Königin und der kleine Prinz, die mit den Fischmarktfrauen und zweihundert Abgeordneten in die Stadt zurückkehren, alles unter dem Schutz von General Lafayette und der Nationalgarde."

"Der dicke alte Herr hat also beschlossen, in die Stadt zu kommen?"

"Sie zwangen ihn dazu."

"Das vermutete ich, als ich heute Morgen um drei Uhr nach Paris aufbrach."

"Hallo! Haben Sie Versailles um drei Uhr verlassen, ohne neugierig zu sein, was da los ist?"

"Nein, nein, es juckte mich, zu erfahren, was der Herr vorhatte, der ein Bekannter ist, ein Kumpel von mir übrigens, obwohl ich nicht prahlen will; aber wissen Sie, alter Mann, man muss sich an die Arbeit machen. Ich habe eine Frau und Kinder zu versorgen, und das ist jetzt kein Spaß. Ich arbeite nicht in der königlichen Schmiede."

Der Zuhörer ließ das Gehörte passieren, ohne eine Frage zu stellen.

"Sie sind also wegen eines dringenden Auftrags nach Paris zurückgekehrt?", erkundigte er sich nur.

"Genau das, wie es scheint, und dazu noch gut bezahlt", sagte der Arbeiter und ließ ein paar Münzen in seiner Tasche klimpern, "allerdings von einer Art Diener, der nicht höflich war, und auch von einem Deutschen, der mich während der Arbeit an einem angenehmen Gespräch hinderte. Ich bin kein Freund des Geschwätzes, aber es amüsiert einen, wenn kein Leid über andere gesprochen wird."

"Und es ist kein Schaden, wenn über die Nachbarn geschimpft wird, wie?"

Beide Männer lachten, wobei der Fremde gesunde Zähne gegen die zackigen des anderen zeigte.

"Sie haben also einen guten Job ergattert, der schnell zu erledigen ist und gut bezahlt wird?", sagte der Erstere, wie einer, der nur einen Schritt nach dem anderen macht, aber dennoch vorankommt. "Harte Arbeit, kein Zweifel?"

"Und ob es hart war. Schlimmer als ein geheimes Schloss - eine unsichtbare Tür. Was hältst du von einem Haus im Innern eines anderen? Einer, der sich verstecken will, sei sicher. Was für ein Spiel er haben könnte - rein oder raus, wie er will. Ist Ihr Herr da? Nein, Sir, er ist gerade rausgegangen. Sie sind ein Lügner, er kam gerade herein. Sie sollten besser nachsehen, da Sie sich so sicher sind. Also schauen sie sich um, aber ich fordere sie auf, den Gentleman zu finden. Eine eiserne Tür, Sie werden verstehen, die auf einem wulstgerahmten Paneel schließt, während sie auf Kugeln in einer Rille wie auf Rädern läuft. Auf dem Metall ist ein Furnier aus alter Eiche, so dass man mit den Fingerknöcheln darauf klopfen kann und das Geräusch identisch ist mit dem einer massiven Diele. Ich sage Ihnen, wenn die Arbeit getan wäre, würde es mich selbst einnehmen."

"Wo würdest du so einen Job machen? Aber ich nehme an, du würdest es nicht einmal einem Kumpel erzählen?"

"Ich kann es nicht sagen, weil ich es nicht weiß."

"Was hat Sie getäuscht?"

"Raten Sie noch einmal und Sie werden sich irren. Ein Schreiberling wartete auf mich an den Schranken der Stadtmauer. Ein Kerl kam auf mich zu und fragte: 'Sind Sie so und so?' Ich sagte: 'Bin ich.' 'Gut, wir warten auf Sie, steigen Sie ein.' Ich stieg also in die Kutsche ein, wo man mir die Augen verband, und nachdem die Räder etwa eine halbe Stunde lang herumgefahren waren, wurde eine große Wagentür geöffnet. Sie brachten mich hinaus und zehn Stufen einer Treppe hinauf in einen Vorraum, wo ich einen deutschen Diener fand, der zu den anderen sagte: 'Goot! Mach dich rar, wir wollen dich nicht mehr.' Sie schlugen ihren Haken aus, während mir die Scheuklappen abgenommen wurden und mir gezeigt wurde, was ich zu tun hatte. Ich hatte mich wie eine gute Hand in die Arbeit gestürzt und war in einer Stunde fertig. Sie bezahlten mich in Kleingold, verbanden mir die Augen, setzten mich wieder in die Kutsche, setzten mich an derselben Stelle ab, an der ich aufgenommen worden war, wünschten mich sicher nach Hause - und hier bin ich."

"Ohne dass Sie etwas gesehen haben, auch nur aus dem Augenwinkel? Nimm mich, wenn ich jemals von einem Verband gehört habe, der einen Mann davon abhält, einen Blick auf die eine oder andere Seite zu erhaschen. Geben Sie lieber zu, dass Sie etwas gesehen haben?", fuhr der Fremde fort.

"Nun, ich habe einen Fehltritt am ersten Stein der Treppe gemacht, so dass ich, als ich meine Hände hochwarf, um nicht zu fallen, einen Blick von dem zerwühlten Taschentuch erhaschte. Zu meiner Linken sah ich eine regelmäßige Reihe von Bäumen, die mich glauben ließen, ich befände mich in einer Allee. Das ist alles, bei meiner Ehre."

"Ich kann nicht sagen, dass es viel ist. Denn die Hauptallee ist lang, und mehr als ein Haus hat eine Einfahrt zwischen dem Kaffeehaus St. Honore und der Bastille."

"Tatsache ist", sagte der Schlosser und kratzte sich am Kopf, "ich glaube nicht, dass ich in der Lage bin, das Haus zu erkennen."

Der Fragesteller wirkte zufrieden, obwohl seine Miene normalerweise nicht seine Gefühle verriet.

"Aber", rief er aus, als wolle er zu einem anderen Thema übergehen, "gibt es denn keine guten Schlosser in Paris, dass sie einen nach Versailles schicken müssen?"

2. Kapitel: Die drei Merkwürdigkeiten.

Der Schlosser hob seinen Becher auf Augenhöhe, bewunderte den Schnaps mit Vergnügen und sagte, nachdem er ihn mit Genugtuung geschlürft hatte

"Ja, in Paris gibt es viele Schlosser."

Er trank noch ein paar Schlucke.

"Ja, und Meister ihres Fachs." Er trank wieder. "Ja, aber es gibt einen Unterschied zwischen ihnen."

"Hängt mich", sagte der andere, "aber ich glaube, Ihr seid wie der heilige Eloi, unser Schutzpatron, ein Meister unter den Handwerksmeistern."

"Bist du einer von uns?"

"Akin, mein Junge: Ich bin ein Büchsenmacher. Alle Schmiede sind Brüder. Dies ist eine Probe meiner Arbeit."

Der Schlosser nahm die Waffe aus den Händen des Sprechers, untersuchte sie mit Aufmerksamkeit, klickte die Hämmer und billigte mit einem Nicken die scharfe Wirkung des Schlosses; aber als er den Namen auf dem Schild erblickte, sagte er:

"Leclere? Das geht nicht, Freund, denn Leclere ist knappe dreißig, und wir sind beide gut vierzig, ohne Ihre Gefühle verletzen zu wollen."

"Ganz recht, ich bin nicht Leclere, aber es ist dasselbe, nur ein wenig mehr. Denn ich bin sein Herr."

"Oh, kapital!" kicherte der Schlosser; "das ist dasselbe, wie wenn ich sage: 'Ich bin nicht der König, aber es ist dasselbe, nur mehr, denn ich bin sein Herr.'"

"Oho", sagte der andere, indem er sich erhob und den militärischen Gruß nachahmte, "habe ich die Ehre, Meister Gamain, den König der Schlosser, anzusprechen?"

"Höchstpersönlich und erfreut, wenn er etwas für Sie tun kann", antwortete Gamain, entzückt über die Wirkung, die sein Name hervorgerufen hatte.

"Der Teufel! Ich hatte keine Ahnung, dass ich mit einem der Überflieger in unserer Branche spreche", sagte der andere. "Einem Mann, der so viel Ansehen genießt."

"Von solcher Bedeutung, meinen Sie?"

"Nun, vielleicht habe ich nicht das richtige Wort benutzt, aber ich bin ja auch nur ein armer Schmied, und Sie sind der Meisterschmied für den Herrn von Frankreich. Ich sage", fuhr er in einem anderen Ton fort, "es kann nicht immer lustig sein, einen König als 'prentice' zu haben, eh?"

"Warum nicht?"

"Ganz einfach. Man kann nicht ewig mit Handschuhen zu dem Kumpel auf der Bank sagen: 'Schmeiß uns den Hammer hin oder gib die Einzelhandelsfeile weiter.'"

"Gewiss nicht."

"Ich nehme an, Sie müssen sagen: 'Bitte, gnädige Majestät, halten Sie den Bohrer nicht schief.'"

"Das ist ja gerade der Reiz bei ihm, denn er ist im Herzen ein einfacher Händler. Wenn er einmal in der Schmiede steht, den Amboss vor sich und die Lederschürze umgebunden hat, würde ihn niemand mehr für den Sohn von St. Louis halten, wie man ihn nennt."

"In der Tat, Ihr habt Recht, es ist erstaunlich, wie sehr er dem nächsten Mann gleicht."

"Und doch sehen das diese munteren Höflinge schon lange nicht mehr."

"Es wäre nichts, wenn die, die in seiner Nähe sind, das herausfänden", sagte der Fremde, "aber die, die in der Ferne sind, fangen an, eine Vorstellung davon zu bekommen."

Sein seltsames Lachen ließ Gamain ihn mit deutlicher Verwunderung ansehen. Aber er sah, dass er sich in seiner vorgetäuschten Eigenschaft als Witzbold vergriffen hatte, und gab dem Mann keine Zeit, seinen Satz zu studieren, denn er beeilte sich, mit den Worten wieder zum Thema zurückzukehren:

"Das ist auch gut so; denn ich glaube, es erniedrigt einen Mann, wenn er sich mit Eurer Majestät hier und meinem edlen Sire dort herumschlagen muss."

"Aber Sie brauchen ihn nicht hoch zu schimpfen. Sobald wir in der Werkstatt sind, lassen wir das ganze Zeug fallen. Ich nenne ihn Citizen, und er nennt mich Gamain, aber ich bin nicht das, was man anbiedernd mit ihm nennen würde, während er mit mir vertraut ist."

"Das ist alles schön und gut; aber wenn die Abendessensstunde kommt, schickt er dich wohl in die Küche, um mit den Lakaien dein Brot und deinen Käse zu essen."

"Oh, Lor', nein! das hat er nie getan; ganz im Gegenteil, denn er lässt mich einen gedeckten Tisch in die Werkstatt bringen, und er wird oft mit mir die Beine unter das Mahagoni stellen, besonders beim Frühstück, und sagen: 'Ich werde mich nicht darum kümmern, mit der Königin zu frühstücken, denn ich müsste meine Hände waschen.'"

"Ich kann das nicht verstehen."

"Du kannst nicht verstehen, dass der König, wenn er wie wir arbeitet, seine Hände mit Öl und Rost und Spänen beschmiert hat, was uns nicht daran hindert, ehrliche Leute zu sein, und die Königin würde zu ihm mit ihrer hochnäsigen, prüden Art sagen: 'Schmutziger Bettler, deine Hände sind schmutzig.' Wie kann ein Mann die Hände eines Flegels haben, wenn er arbeitet?

"Du, arm? Wieso, was macht er mit seinem ganzen Geld?"

"Er gibt die Hälfte den Armen, und die andere Hälfte wird von seinen Schmarotzern weggeholt, so dass er nie etwas in der Tasche hat. Die Familien Coigny, Polignac und Vaudreuil fressen ihn auf, den armen lieben Alten! Eines Tages wollte er die Termine von Lord Coigny kürzen, und der Herr lauerte ihm an unserer Schmiedetür auf: nachdem er fünf Minuten weggegangen war, kam der König zurück, bleich wie ein Gespenst, und murmelte: "Glaube, ich glaube, er hätte mich verprügelt. 'Hat er die Termine reduziert bekommen, Sire?' erkundigte ich mich. 'Ich habe sie stehen lassen', sagte er: 'Was hätte ich sonst tun sollen?' Ein andermal wollte er die Königin schelten, weil sie der Herzogin Polignac dreihunderttausend Francs für die Wäsche ihres Babys gegeben hatte, und was meinen Sie?"

"Es ist eine hübsche Summe für ein Baby!"

"Da hast du recht: aber es war nicht genug: die Königin hat ihn dazu gebracht, ihr fünfhunderttausend zu geben. Man braucht sich nur anzusehen, wie es diesen Polignacs ergangen ist, die keinen Pfennig hatten, als sie antraten, aber mit Millionen aus Frankreich fliehen. Ich hätte nichts dagegen gehabt, wenn sie irgendein Talent gehabt hätten, aber gebt diesen Neerdowells nur einen Hammer oder einen kalten Meißel; sie könnten nicht einmal ein Hufeisen schmieden: gebt ihnen Feile und Schraubenzieher und seht, wie sie an einem gewöhnlichen Schloss zurechtkommen würden! Aber sie können mit der Zunge wedeln, denn sie haben den König so gejagt, dass sie ihn in einem Morast zurücklassen. Er mag sich herauswinden, so gut er kann, mit der Hilfe von General Lafayette und Bürgermeister Bailly, und Lord Mirabeau. Ich habe ihm gute Ratschläge gegeben, aber er wollte nicht auf mich hören, und er verlässt mich mit fünfzehnhundert Livres im Jahr, obwohl ich sein Ausbilder bin, der ihm zuerst zeigte, wie man eine Feile richtig hält."

"Aber ich nehme an, dass Sie, als Sie mit ihm arbeiteten, eine gewisse Ausbeute hatten?"

"Aber ob ich jetzt mit ihm arbeite? Seit der Einnahme der Bastille habe ich keinen Fuß mehr in seinen Palast gesetzt. Ein oder zwei Mal bin ich ihm begegnet: das erste Mal, als auf der Straße ein Gedränge herrschte, wippte er nur mit dem Kopf; das nächste Mal, auf der Satory Road, hielt er die Kutsche an, weil die Luft rein war. 'Guten Morgen, mein armer Gamain, wie geht's?', seufzte er. 'Wie geht es Ihnen, Sire? Aber ich weiß, es ist hart - aber das wird Ihnen eine Lehre sein.' 'Geht es Ihrer Frau und Ihren Kindern gut?', fragte er, um das Gespräch zu wechseln. "Allen geht es gut, aber sie haben einen Appetit wie Ungeheuer. "Du musst ihnen ein kleines Geschenk von mir machen. Er durchsuchte seine Taschen, konnte aber nur neun Louis herausholen. Das ist alles, was ich bei mir habe, mein armer Gamain", sagte er mit einer Art Stöhnen, "und ich schäme mich, so wenig zu tun. Natürlich war das wenig Geld für einen Monarchen, der einem Arbeitskollegen eine so armselige Summe von weniger als zehn Goldstücken geben wollte..."

"Du hast sie abgelehnt?"

"Mich ertappt? Nein, ich sagte: 'Ich sollte besser zugreifen, denn er wird einen anderen treffen, der nicht so zart ist wie ich, der sie nehmen würde.' Dennoch braucht er sich nicht zu grämen, ich werde Versailles nie betreten, es sei denn, man schickt nach mir, und ich weiß nicht, wie ich es dann tun werde."

"Was für ein dankbares Herz dieser Schurke hat", murmelte der Fremde, aber er sagte nur laut: "Es ist sehr rührend, Meister Gamain, zu sehen, wie Hingabe wie die Ihre das Unglück überlebt. Ein letztes Glas auf die Gesundheit Eures Prinzen."

"Er hat es nicht verdient, aber was soll's! Auf seine Gesundheit, trotzdem!" Er trank. "Wenn man bedenkt, dass er Tausende von Flaschen im Keller hatte, die das hier übertreffen würden, und er hat nie zu einem Lakaien gesagt: 'Bring meinem Freund Gamain einen Korb von diesem Säufer!' Nicht er - er würde ihn lieber von seinen Leibwächtern, den Schweizern oder seinem Regiment in Flandern ausschenken lassen. Sie haben ihm viel Gutes getan, glaube ich nicht!"

"Was hast du erwartet?", fragte der andere, an seinem Wein nippend, "Könige sind undankbar wie dieser. Aber pst! Wir sind nicht mehr allein."

In der Tat traten drei Personen in den Trinksaal, zwei Männer von der gewöhnlichen Sorte und eine Fischfahne, und sie nahmen an dem Tisch Platz, der dem entsprach, an dem Gamain und sein "Behandler" saßen.

Der Schlosser hob seinen Blick zu ihnen und starrte sie mit einer Aufmerksamkeit an, die den anderen zum Lächeln brachte. Sie waren wahrlich eine Bemerkung wert.

Der eine der beiden Männer war ganz Körper, der andere ganz Beine; über die Frau ließ sich kaum etwas sagen.

Ganz-Körper glich einem Zwerg: er war weniger als fünf Fuß groß: er mag einen Zoll oder so von seinen Knien verloren haben, die klopften, obwohl, wenn er aufstand, seine Füße auseinander blieben. Anstatt dass sein Antlitz die Missbildung erlöste, schien es sie noch zu verstärken; denn sein öliges und schmutziges Haar war auf seiner kahlen Stirn plattgedrückt; seine Augenbrauen waren so schlecht geformt, dass sie willkürlich gezogen zu sein schienen; seine Augen waren gewöhnlich trüb, aber wenn sie erleuchtet waren, glänzend und glasig wie die einer Kröte. In Momenten der Gereiztheit warfen sie Funken wie die einer Viper aus den konzentrierten Pupillen. Seine Nase war flach und wich von der geraden Linie ab, so dass seine markanten Wangenknochen umso mehr hervorstachen. Um den abscheulichen Aspekt zu vervollständigen, bedeckten seine gelben Lippen nur teilweise die wenigen, schwarzen und lockeren Zähne in seinem verdrehten Mund.

Auf den ersten Blick würde man sagen, dass in seinen Adern Galle, nicht Blut, floss.

Der andere war dem Kurzbeinigen so entgegengesetzt, dass er wie ein Reiher auf seinen Stelzen wirkte. Die Ähnlichkeit mit dem Vogel war umso größer, als sich sein Kopf zwischen den buckligen Schultern verlor, so dass er nur durch die Augen, die wie Blutflecken aussahen, und eine lange, spitze, schnabelartige Nase zu unterscheiden war. Wie der Reiher schien auch er die Fähigkeit zu haben, seinen Hals zu strecken und die Augen aus der Ferne zu strecken. Auch seine Arme waren mit dieser Elastizität begabt, und im Sitzen konnte er ein Taschentuch aufheben, das ihm vor die Füße fiel, ohne seinen Körper zu bewegen.

Die dritte Person war zweideutig; es war schwierig, das Geschlecht zu erraten. Wenn es sich um einen Mann handelte, war er über vierunddreißig Jahre alt und trug das stilvolle Kostüm eines Fischmarkthändlers mit Spitzentuch und Tucker sowie goldenen Ohrringen und Kette. Seine Gesichtszüge, so gut man sie durch Schichten von Rouge und Schuppenweiß, zusammen mit Schönheitsflecken aus Pflaster in allen möglichen Formen, erkennen konnte, waren leicht weichgezeichnet wie bei degenerierten Rassen. Sobald man ihn erblickte, wollte man ihn sprechen hören, in der Hoffnung, dass der Klang der Stimme seiner zweifelhaften Erscheinung einen Stempel aufdrücken würde, nach dem man ihn einordnen konnte. Aber es nützte nichts: Seine Sopranstimme ließ den neugierigen Betrachter noch tiefer in Zweifel versinken.

Die Schuhe und Strümpfe des Trios waren mit Schlamm beschmiert, um zu zeigen, dass sie schon einige Zeit auf der Straße gestapft waren.

"Gott bewahre uns, ich scheine diese Frau zu kennen, da ich sie schon einmal getroffen habe", sagte Gamain.

"Sehr wahrscheinlich bei Hofe", spottete der angebliche Handwerker, "ihre Manieren sind schon eine ganze Weile da, und sie waren in letzter Zeit zu Besuch, die Fischmarktfrauen. Aber", fuhr er fort, indem er sich die Mütze auf die Stirn zog und sein Gewehr aufnahm, "sie sind geschäftlich hier: folglich sollten wir sie besser in Ruhe lassen."

"Kennen Sie sie?"

"Vom Sehen. Kennen Sie sie?"

"Ich sage, dass ich die Frau schon einmal getroffen habe: Sagen Sie mir, wer die Männer sind, und ich kann ihren Namen nennen."

"Von den beiden Männern ist der knöcherne der Chirurg, Jean Paul Marat; der Bucklige ist Prosper Verrieres."

"Aha!"

"Bringt Sie das nicht auf die richtige Spur?"

"Meine Zunge zu den Hunden, wenn es das tut!"

"Die Fischfrau ist..."

"Warte, es ist-aber, nein-unmöglich--"

"Ich sehe, Sie wollen ihn nicht nennen - das Fischweib ist der Herzog von Aiguillon."

Bei dieser Anrede schreckte der verkleidete Edelmann auf und drehte sich um, ebenso wie seine Begleiter. Sie machten eine Bewegung, um sich zu erheben, wie es Männer tun, wenn sie einen Anführer sehen; aber der angebliche Büchsenmacher legte einen Finger auf seine Lippen und ging an ihnen vorbei.

Gamain folgte ihm und glaubte, er sei in einem Traum.

An der Tür wurde er von einem rennenden Mann angerempelt, der von einem Mob verfolgt zu werden schien und schrie:

"Haltet ihn auf - das ist der Friseur der Königin! Haltet den Friseur auf!"

Unter den heulenden und rasenden Männern waren zwei, die jeweils einen menschlichen Kopf auf einem Pikestab trugen. Es waren die von zwei Gefallenen, die in Versailles bei der Verteidigung der Königin vor dem Pöbel getötet worden waren.

"Halloa, ich bin's, Leonard", sagte der seltsame Handwerker zu dem Flüchtigen.

"Schweig, nenn mich nicht", schrie der Barbier und stürzte in den Salon.

"Weshalb jagen sie ihn?", erkundigte sich Gamain.

"Das weiß der liebe Gott", war die Antwort: "Vielleicht wollen sie, dass er den armen Soldaten die Haare kräuselt. In der Revolutionszeit haben die Kerle so seltsame Fantasien!"

Er mischte sich unter das Gedränge und ließ Gamain, dem er wohl alles entlockt hatte, was er wollte, allein zu seiner Werkstatt in Versailles gehen.

3. Kapitel: Der unsterbliche Mann.

Dem angeblichen Büchsenmacher fiel es umso leichter, sich unter die Menge zu mischen, je zahlreicher diese war.

Es war die Vorhut des Festzuges um den König, die Königin und den Prinzen, der um halb eins die Hofvorstadt verließ.

In der königlichen Kutsche befanden sich die Königin, ihr Sohn, ihre Tochter, die, obwohl noch ein Kind, Madam Royale genannt wurde, Graf Provence, der Bruder des Königs. Lady Elizabeth, seine Schwester, und die Lieblingshaushälterin der Königin, Andrea Taverney, Gräfin von Charny.

In hundert Kutschen kamen die Abgeordneten der Nationalversammlung, die erklärt hatten, dass sie von nun an untrennbar mit dem Monarchen verbunden sein würden.

Dieser Mob war der königlichen Gruppe etwa eine Viertelstunde voraus und versammelte sich um die Köpfe der beiden königlichen Gardisten als deren Fahnen. Alle hielten an der Weinstube von Sevres. Die Ansammlung bestand aus zerlumpten und halb betrunkenen Elendsgestalten, dem Abschaum, der an die Oberfläche kommt, egal ob die Überschwemmung Wasser oder Lava ist.

Plötzlich große Aufregung in der Menge, denn sie hatten die Bajonette der Nationalgarde und das weiße Pferd von General Lafayette gesehen, das der königlichen Kutsche unmittelbar vorausging.

Lafayette liebte Volksversammlungen: er herrschte wirklich unter dem Pariser Volk, dessen Idol er war. Aber er mochte die untersten Ränge nicht. Paris hatte, wie Rom, einen Rang unter dem bloßen Pöbel.

Insbesondere billigte er das Lynchgesetz nicht, und er hatte alles getan, um die Aristokraten zu retten, die die Menge hingerichtet hatte. Um ihre Trophäen zu verstecken und die blutigen Zeichen des Sieges zu bewahren, war die Menge immer weiter vorgerückt. Aber auf die Ermunterung durch die drei Hauptleute, die im Salon von Sevres warteten, beschlossen sie, die Köpfe oben zu halten und auf den König zu warten, damit er nicht von seinen treuen Wachen getrennt würde.

Der Mob wurde durch die Landbevölkerung vergrößert, die von allen Seiten an die Straße strömte, um den Zug vorbeiziehen zu sehen. Einige wenige jubelten und mischten sich in das Heulen, Hupen und Stöhnen der marschierenden Kolonne, aber die Mehrheit stand dumpf und still auf beiden Seiten der Straße.

Bedeutete dies, dass sie für die königliche Familie waren? Nein: oder zumindest, wenn sie nicht zur Hofpartei gehörten, litten alle, auch das gehobene Bürgertum, mehr oder weniger unter der furchtbaren Hungersnot, die sich über das Königreich ausbreitete. Wenn sie den König und die Königin nicht beleidigten, blieben sie schweigsam, und das Schweigen einer Versammlung ist oft schlimmer als eine Beleidigung.

Andererseits brüllten die Myriaden mit ihrer ganzen Lungenkraft: "Es lebe Lafayette!", der ab und zu seinen Hut abnahm oder mit dem Degen in der rechten Hand fuchtelte; und "Es lebe Mirabeau!", der seinen Kopf aus dem Kutschenfenster steckte, wo er einer von sechs war, um die für seine breite Brust notwendige Luft zu schnuppern.

So hörte der unglückliche Ludwig XVI. inmitten des Schweigens für sich selbst den Beifall jener Popularität, die er verloren hatte, und jenes Genius, den er nie besessen hatte.

Am rechten Wagenfenster des Königs schritt ein Mann in einem schwarzen Anzug, dessen Kleidung ihn als einen der Philosophen, wie man sie nannte, oder Revolutionäre auswies, die intellektuell für die Verbesserung der Monarchie arbeiteten. Dies war der königliche Ehrenarzt, Dr. Honore Gilbert. Die Menge jubelte ihm zeitweise zu, denn er war ihr eigener Held. Als Franzose geboren, von bescheidenem Stand, ein Junge auf dem Gut des ultraköniglichen Barons Taverney, hatte er sich in demokratischer Gelehrsamkeit erzogen. Er verliebte sich in die schöne Tochter seines Herrn, Andrea, inzwischen Gräfin von Charny, und folgte ihr an den Hof. In Paris wurde er Lieblingsschüler des Revolutionärs Rousseau, was ihn weiter in seinen subversiven Prinzipien bestärkte.

Aber nachdem er Andrea ausgenutzt hatte, während sie unter dem Einfluss eines hypnotischen Schlafes machtlos war, floh er aus dem Land. Er hatte den lebenden Beweis seines Verbrechens, einen Jungen namens Emile (zu Ehren von Rousseau, der ein so genanntes Buch schrieb) Sebastian Gilbert, in sicheren Händen deponiert und floh aus dem Land. Doch auf den Azoren kam er in Kontakt mit dem Bruder der jungen Dame, Philip, der ihn niederschoss und glaubte, er habe ihn tot zurückgelassen.

Doch von seinem Freund, dem Baron Balsamo, sonst Cagliostro der Magier, wieder ins Leben gerufen, begleitete er ihn nach Amerika.

Die beiden gehörten zu der Legion von Franzosen, die den revoltierenden Dreizehn Kolonien halfen, das britische Joch abzuwerfen.

Nach der Rückkehr in sein Land wurde er in Havre verhaftet und in die Bastille geworfen. Als dieses verhasste Gefängnis von den Parisern unter der Führung des Bauern Billet gestürmt wurde, konnte er gerettet werden. Er war zum Gericht gegangen, um zu erfahren, wer diese Verhaftung veranlasst hatte, und entdeckte zu seinem Erstaunen, dass deren Urheberin die Frau war, der er unsagbar Unrecht getan hatte. Ja, die Tochter des Barons hatte den Liebling der Königin geheiratet, von dem manche glaubten, er sei ihr Liebhaber, Graf Georg Charny, sehr reich, sehr tapfer und ganz und gar geeignet, ihr eine Macht im Reich zu verschaffen.

Gilbert hatte aufrichtiges Mitleid mit dem Königtum unter einer Wolke. Er war dem König als Verfasser gewisser Artikel zur Steuerung des Staatsschiffs bekannt, und sein Angebot, ihm zu dienen, wurde gerne angenommen.

Der Pöbel jubelte über das bemerkenswerte Aufschütteln des Sandes in der Loge der Zeit, durch das der revolutionäre Advokat, frisch aus den Kerkern der Bastille, an der Seite der Kutsche des Königs gehen sollte, um sein Leben vor dem Attentäter zu schützen. Keine bloße Rhetorik, denn beim königlichen Besuch in Paris hatte kürzlich eine Kugel einen Knopf vom Mantel des Doktors abgetrennt und eine Frau im Gedränge erschlagen: dieser anmutige Herr in Schwarz war also ein besserer Schutz als die Soldaten, deren Köpfe jetzt die Spieße dort vorne garnierten.

Königin Marie Antoinette schaute mit Verwunderung auf diesen Arzt, dessen Stoizismus sie nicht verstehen konnte, während die amerikanische Art der erzwungenen Ruhe ihm noch mehr Strenge hinzufügte. Ohne Liebe oder Hingabe für seine Souveräne erfüllte er das, was er als seine Pflicht ihnen gegenüber ansah, und war ebenso bereit, für sie zu sterben wie diejenigen, die die Eigenschaften des Loyalisten hatten, die ihm fehlten.

Zu beiden Seiten der königlichen Kutsche stapften Männer und Frauen im Schlamm, der sechs Zoll tief war, während inmitten der Bänder und Lumpen die Fischmarktfrauen und Träger der Pariser Märkte um Wellen wimmelten, die kompakter waren als der Rest des menschlichen Meeres. Diese Klumpen waren Kanonen- oder Munitionswagen, auf denen Frauen saßen, die aus voller Kehle sangen. Ein altes Lied, das auf die Mätresse von König Ludwig XV., Jeanne Dubarry, angewandt worden war und nun, passend zu Marie Antoinette und der Lage der Dinge, abgeändert wurde, war ihre Wahl. Sie brüllten:

"Die Frau des Bäckers hat das Geld, das sie wenig kostet."

Außerdem wiederholten sie immer wieder: "Es wird uns nicht mehr an Brot fehlen, denn wir haben den Bäcker, die Bäckersfrau und den Bäckersjungen dabei."

Die Königin schien das alles zu hören, ohne zu verstehen. Zwischen ihren Knien hielt sie ihren Sohn, der die Menge anschaute, wie verängstigte Prinzen starren, wenn sie entsetzt sind.

Der König sah mit trübem und schwerem Auge zu. Er hatte in der Nacht wenig geschlafen; er hatte kein gutes Frühstück gemacht, obwohl er sonst ein herzhafter Esser war; er hatte keine Zeit gehabt, sein Haar frisieren zu lassen, und sein Bart war lang geworden. Auch seine Wäsche war schlaff und aufgeraut - alles Dinge, die ihm zum Nachteil gereichten. Ach, Louis war nicht der Mann für Notfälle, und dies war eine Zeit der Notfälle. Er neigte den Kopf, wenn sie kamen; nur einmal hielt er sein Kinn hoch - das war, als er auf das Schafott ging.

Lady Elizabeth war der Engel der Sanftmut und Resignation, den der Himmel neben diese verdammten Kreaturen gestellt hatte, um den König während der Abwesenheit der Königin zu trösten; und die Königin nach dem Tod des Königs.

Graf Provence hatte hier wie überall den schielenden Blick eines falschen Mannes; er wusste, dass ihm keine gegenwärtige Gefahr drohte; er war das beliebte Mitglied der Familie - niemand wusste warum - vielleicht weil er in Frankreich blieb, als sein Bruder Artois floh.

Hätte der König sein Herz lesen können, so hätte er vielleicht keine Dankbarkeit für das empfunden, was er ihm an Ergebenheit versprochen hatte.

Gräfin Andrea schien aus Marmor zu sein. Sie hatte in dem neuen Vertrauten des Königs den Mann erkannt, den sie am meisten hasste und den die Königin unbedingt auf ihre Seite ziehen wollte. Wie eine Statue schien die Aufregung um sie herum sie nicht zu berühren, und sie sah in ihrer Kleidung so gepflegt aus, als käme sie frisch aus einer Bandschachtel. Ein Gedanke war in ihr lebendig, heftig und leuchtend - die Liebe zu einem Unbekannten - vielleicht zu ihrem Mann - oder der Hass auf Gilbert, auf den sie unwillkürlich Blitze schleuderte, wenn sich ihre Blicke kreuzten. Aber sie fühlte, dass sie ihm nicht ungestraft trotzen konnte, denn er war ein Schüler von Balsamo Cagliostro, dem Erzmesmeristen, und konnte sie mit der gleichen Kunst beeinflussen.

Hundert Schritte auf der anderen Seite des kleinen Trinksaals hielt der königliche Zug an. Auf der ganzen Strecke verdoppelte sich das Geschrei.

Die Königin beugte sich aus dem Fenster, und als die Bewegung wie eine Verbeugung vor der Menge aussah, gab es ein langes Gemurmel. Sie rief Dr. Gilbert.

Er ging zum Fenster hinauf: Da er den ganzen Weg über seinen Hut abgenommen hatte, hatte er es nicht nötig, sein Haupt aus Respekt zu entblößen. Seine Haltung zeigte, dass er ganz unter ihrem Befehl stand.

"Was schreien und singen Ihre Leute?", wollte sie wissen.

Die Art, wie die Königin die Frage stellte, zeigte, dass sie schon einige Zeit darüber nachgedacht hatte. Er seufzte, als wolle er sagen: "Es ist die gleiche alte Geschichte.

"Ach, Mylady", fuhr er mit tiefer Melancholie fort, "jene, die Sie meine Leute nennen, waren früher die Ihren, und es ist noch keine zwanzig Jahre her, als Lord Brissac, ein entzückender Höfling, den ich hier vergeblich suche, Ihnen dieselben Leute zeigte, die unter den Fenstern des Rathauses für den Dauphin schrien, und sagte: 'Sie sehen dort zwanzigtausend Bewunderer.'"

Die Königin biss sich auf die Lippen, weil es ihr unmöglich war, diesen Mann zu ertappen, wenn es ihm an Schlagfertigkeit oder an Respekt mangelte.

"Das ist wahr - es beweist nur, dass die vielköpfige Veränderung", sagte sie.

Diesmal verbeugte sich Gilbert, ohne etwas zu erwidern.

"Ich habe Ihnen eine Frage gestellt, Doktor", beharrte die Dame mit der Hartnäckigkeit, die sie auch bei unangenehmen Dingen an den Tag legte.

"Ja, und ich antworte, da Ihre Majestät darauf besteht. Sie singen, dass die Bäckersfrau viel Geld hat, das zu bekommen ihr keine Mühe bereitete. Ihr wisst, dass sie Eure Majestät als Bäckersfrau bezeichnen?"

"Genauso wie sie mich vorher Lady Defizit genannt haben. Gibt es einen Zusammenhang zwischen den Spitznamen?"

"Soweit es die Finanzen betrifft. Sie meinen damit, dass Ihr Geld leicht zu bekommen war, dass Sie wohlwollende Schatzmeister wie insbesondere Calonne hatten, die Ihnen alles gaben, was Sie verlangten; die Leute nehmen also an, dass Sie Ihr Geld leicht bekommen haben, wenn Sie es verlangten."

Die Hand der Königin lag geballt auf dem roten Samt des Kutschenfenstersimses.

"So viel zu dem, was sie singen. Nun, für das, was sie herausbrüllen?"

"Sie sagen, dass es ihnen nicht mehr an Brot fehlen wird, da sie den Bäcker, die Bäckersfrau und den Bäckersohn unter sich haben."

"Ich erwarte von Ihnen, dass Sie dieses zweite Stück Unverschämtheit klarstellen."

"Du würdest sehen, dass sie nicht so viel Schuld tragen, wie du dir einbildest, wenn du auf die Absicht schauen würdest und nicht die Worte der Leute abwägen. Mit Recht oder Unrecht glauben die Massen, dass in Versailles ein großer Getreidetrust betrieben wird. Dadurch wird verhindert, dass Mehl ungehindert in die Hauptstadt kommt. Wer ernährt die Pariser Armen? Der Bäcker. Zu wem strecken der Arbeiter und seine Frau ihre flehenden Hände aus, wenn ihre Kinder nach Essen schreien? zum Bäcker und zur Bäckersfrau. Zu wem beten sie nach dem Absender der Ernte? der Gutsherrin, d.h. der Laibgeberin, wie der Name abgeleitet ist. Seid nicht Ihr drei die Laubsammler für das Land, der König, Ihr selbst und dieses erhabene Kind? Wundern Sie sich nicht über den mächtigen, gesegneten Namen, den Ihnen das Volk gibt, sondern danken Sie ihm, dass es die Hoffnung hegt, dass, sobald der König, die Königin und ihr Sohn inmitten der hungernden Tausende sind, sie nicht mehr in Not sein werden."

Einen Augenblick lang schloss die königliche Dame die Augen, und sie machte die Bewegung des Schluckens, als wolle sie den Hass sowie den bitteren Speichel, der ihr die Kehle verbrannte, niederhalten.

"Wir sollen also diesen Heulern für ihre Lieder und Spitznamen auf uns danken?"

"Ja, und zwar aufrichtig: der Gesang ist nur ein Ausdruck ihrer guten Laune, wie die Rufe ein Ausdruck ihrer Erwartungen sind. Das Ganze erklärt ihren Wunsch."

"Sie wollen also, dass Lafayette und Mirabeau lange leben?"

"Ja", erwiderte Gilbert, da er sah, dass die Königin die Rufe deutlich gehört hatte, "denn diese beiden Führer, die durch die Kluft, über der Ihr hängt, getrennt sind, können, vereint, die Monarchie retten."

"Meinen Sie, dass die Monarchie so tief gesunken ist, dass sie von diesen beiden aufgefangen werden kann?", fragte die Dame.

Er wollte gerade etwas darauf erwidern, als ein Stimmengewirr, das mit grauenhaftem Gelächter und einem großen Schwanken der Versammlung einherging und Gilbert näher zum Wagen trieb, ankündigte, dass er zur Verteidigung der Königin gebraucht würde, sei es durch Rede oder Tat. Es waren die beiden Kopfträger, die, nachdem sie Leonard die Haare enthaart und gekräuselt hatten, sich den Spaß machen wollten, sie Marie Antoinette zu präsentieren - so wie andere Grobiane, oder vielleicht dieselben, die toten Köpfe ihrer Söhne ihren Vätern präsentiert hatten.

Die Menge schrie vor Entsetzen und stürzte weg, als diese grässlichen Dinge auftauchten.

"Um Himmels willen, schaut nicht nach rechts", rief Gilbert.

Die Königin war keine Frau, die eine solche Anweisung ohne einen Blick auf den Grund befolgte. So war ihre erste Bewegung, ihren Blick in die verbotene Richtung zu wenden, und sie stieß einen Schreckensschrei aus. Doch plötzlich, als sie ihren Blick von diesem schrecklichen Schauspiel losriss, als handele es sich um Gorgonen-Köpfe, wurde er starr, als begegne er einem anderen, noch schrecklicheren Anblick, von dem sie ihn nicht lösen konnte.

Dieses Medusenhaupt war das des Fremden, der mit dem Schlosser Gamain in der Weinstube getrunken und geplaudert hatte: mit verschränkten Armen lehnte er an einem Baum.

Die Hand der Königin verließ das Fensterkissen, und als sie auf Gilberts Schulter ruhte, fühlte er, wie sie ihre Nägel in sein Fleisch krallte. Er drehte sich um und sah sie blass, mit starren Augen und bebenden, bleichen Lippen.

Er hätte die Erregung den beiden Totenköpfen zugeschrieben, wenn sie nicht einen von beiden angeschaut hätte. Der Blick ging in eine andere Richtung, in der er den Gegenstand entdeckte, und er stieß einen Schrei des Erstaunens aus.

"Cagliostro!", stießen beide gleichzeitig aus.

Der Mann am Baum sah eindeutig die Königin, aber er winkte Gilbert nur zu, zu ihm zu kommen.

In diesem Augenblick fuhr die Kutschen wieder an. Durch einen natürlichen und mechanischen Impuls gab die Königin Gilbert einen Schubs nach außen, um zu verhindern, dass er vom Rad überrollt wurde. Es sah aus, als ob sie ihn in Richtung des Beschwörers drängte. Jedenfalls war er nicht genug Herr seiner selbst, um dem Befehl nicht zu gehorchen. Regungslos ließ er die Gruppe weitergehen; dann folgte er dem Scheinbüchsenmacher, der nur zurückblickte, um sich zu vergewissern, dass er verfolgt wurde, und betrat hinter ihm eine kleine Gasse, die bergauf nach Bellevue führte, wo sie hinter einer Mauer verschwanden, während die Prozession gleichzeitig in einem Abhang der Hügel außer Sicht geriet, als würde sie in einen Abgrund stürzen.

4. Kapitel: Tatsache.

Gilbert folgte seinem Führer auf halbem Weg den Hang hinauf, wo ein stattliches Haus stand. Der Vorbeigehende zog einen Schlüssel heraus und öffnete eine Seitentür, die dazu bestimmt war, dass der Hausherr hinein- oder herausgehen konnte, ohne dass die Bediensteten es mitbekamen, wenn er dies tat. Er ließ die Tür einen Spalt offen, um zu signalisieren, dass der Begleiter der Reise sie benutzen sollte. Gilbert trat ein und schloss die Tür sanft, doch sie schloss sich lautlos und fest mit einer pneumatischen Vorrichtung an den Scharnieren, die das Werk von Magie zu sein schien. Ein solches Gerät wäre die Freude von Meister Gamain gewesen.

Durch luxuriös ausgestattete Gänge kam Gilbert schließlich in einen Salon, der mit einem indischen Satinteppich behängt war; ein fantastischer orientalischer Vogel hielt den Lüster im Schnabel und strahlte ein Licht aus, von dem Gilbert wusste, dass es sich um Elektrizität handelte, auch wenn die Anwendung für andere als diesen Spezialisten in fortgeschrittener Wissenschaft ein Rätsel gewesen wäre. Die Lichter stellten Lilienblüten dar, was wiederum eine Vorwegnahme der modernen Illuminatoren war.

Ein einziges Bild schmückte diesen Raum, aber es war Raffaels Madonna.

Gilbert bewunderte gerade dieses Meisterwerk, als der Gastgeber durch eine Geheimtür hinter ihm aus einem Ankleidezimmer eintrat.

Ein Augenblick hatte ihm ausgereicht, um den Fleck und die Bleistiftstriche abzuwaschen und seinem schwarzen Haar, das kein Grau aufwies, eine stilvolle Wendung zu geben. Auch seine Kleidung hatte er gewechselt. Statt des Handwerkers war er ein eleganter Edelmann. Sein bestickter Mantel und seine Hände, die mit Ringen im italienischen Stil glitzerten, standen in starkem Kontrast zu Gilberts amerikanischem schwarzen Mantel und seinem schlichten Goldring, einem Andenken von General Washington.

Graf Cagliostro trat mit einem offenen Lächeln vor und reichte Gilbert die Hand.

"Lieber Meister", rief dieser und stürzte auf ihn zu.

"Halten Sie ein wenig inne", unterbrach ihn der andere lachend, "seit wir uns getrennt haben, mein lieber Gilbert, haben Sie jedenfalls solche Fortschritte in den revolutionären Methoden gemacht, dass Sie gegenwärtig der Meister sind und ich nicht imstande bin, Ihnen die Schnürsenkel abzunehmen."

"Ich danke Ihnen für das Kompliment", erwiderte der Doktor, "aber woher wissen Sie, dass ich solche Fortschritte gemacht habe, wenn Sie mir solche Fortschritte zugestehen?"

"Glauben Sie, dass Sie zu den Menschen gehören, deren Bewegung nicht bemerkt wird, obwohl man sie nicht sieht? Seit acht Jahren habe ich Sie nicht mehr gesehen, aber ich habe täglich einen Bericht über Ihr Tun erhalten. Zweifeln Sie daran, dass ich doppelt sehen kann?"

"Sie wissen, ich bin Mathematiker."

"Sie meinen, ungläubig? Dann lassen Sie es mich Ihnen zeigen. Erstens bist du in Familienangelegenheiten nach Frankreich zurückgekehrt; sie gehen mich nichts an, und folglich..."

"Nein, lieber Herr, fahren Sie fort", warf der andere ein.

"Nun, Sie sind gekommen, um Ihren Sohn Sebastian in einem Internat nicht weit von Paris in Ruhe erziehen zu lassen und um geschäftliche Angelegenheiten mit Ihrem Bauern zu regeln, einem ehrlichen Burschen, den Sie jetzt gegen seinen Willen in der Stadt behalten. Aus tausend Gründen will er zu Hause sein, an der Seite seiner Frau."

"Wirklich, Herr, Ihr seid ungeheuerlich!"

"Warten Sie auf etwas Stärkeres. Das zweite Mal kehrten Sie nach Frankreich zurück, weil Sie, wie viele andere, von politischen Fragen angezogen wurden; außerdem hatten Sie mehrere politische Abhandlungen veröffentlicht, die Sie an den König Ludwig XVI. schickten, und da viel von dem Alten in Ihnen steckt - Sie sind stolzer auf die Anerkennung des Königs, als Sie vielleicht auf die meines Vorgängers in Ihrer Ausbildung, Rousseau, wären - der heute höher als ein König wäre, wenn er noch lebte -, so sehnen Sie sich danach, zu erfahren, was der Nachkomme von St. Louis, Heinrich dem Vierten und Ludwig XIV. von Dr. Gilbert hält. Leider hat sich eine kleine Angelegenheit am Leben erhalten, an die Sie nicht gedacht haben, in deren Folge ich Sie in einer Höhle auf den Azoren aufgesammelt habe, wo meine Jacht anlegte. Ich habe Sie von den Folgen eines Schusses in die Brust erholt. Diese kleine Affäre betraf Mdlle. Andrea Taverney, die Gräfin Charny geworden ist, was sie verdient, um den Ruf der Königin zu retten, der dadurch kompromittiert wurde, dass der König sie und den Grafen Charny überrumpelt hat.

"Da die Königin diesem Retter nichts abschlagen konnte, erwirkte sie für Sie einen Blanko-Haftbefehl und eine Einweisung ins Gefängnis, so dass Sie auf der Straße aus Havre heraus verhaftet und auf die Bastille gebracht wurden. Dort würden Sie heute noch sein, lieber Doktor, wenn das Volk, vorbereitet auf einen Aufstand durch eine Person, die Sie erahnen können, nicht innerhalb eines Tages das alte Gebäude tiefer als die Gosse gestürzt hätte. Es tat mir nicht leid, denn ich hatte selbst einen Vorgeschmack auf die Kost, bevor ich aus dem Königreich verbannt wurde. Heute früh trugen Sie zur Rettung der königlichen Familie bei, indem Sie hinliefen, um Lafayette zu wecken, der den Schlaf der Tugendhaften schlief; und soeben, als Sie mich sahen, waren Sie im Begriff, für die Königin, die sich bedroht fühlte - obwohl sie, unter uns gesagt, Sie verabscheut -, einen Schutzwall aus Ihrem Körper zu errichten. Ist das richtig? Habe ich irgendetwas Wichtiges vergessen, wie zum Beispiel eine hypnotische Séance vor dem König, bei der die Gräfin Charny dazu gebracht wurde, zu enthüllen, wie sie zu Ihrer Verhaftung geführt hatte und wie sie eine gewisse Schatulle mit Ihren Papieren durch einen gewissen Wolfstep, einen Polizeiagenten, erhalten hatte? Sagen Sie es mir, und wenn ich irgendeinen Punkt ausgelassen habe, bin ich bereit, dafür Buße zu tun."

Gilbert stand fassungslos vor diesem außergewöhnlichen Mann, der es so gut verstand, seinen Marsch vorzubereiten, dass sein Zuhörer geneigt war, ihm die Fähigkeit zuzuschreiben, sowohl himmlische als auch weltliche Dinge zu erfassen und im Herzen des Menschen zu lesen.

"Ja, so ist es, und Sie sind immer noch der Magier, der Wahrsager, der Thaumaturg, Cagliostro!"

Der Wundertäter lächelte zufrieden, denn es war offensichtlich, dass er stolz darauf war, auf Gilbert einen solchen Eindruck gewirkt zu haben, wie ihn dessen Visage verriet.

"Und nun", fuhr Gilbert fort, "da ich Sie ebenso liebe wie Sie mich, lieber Meister, und mein Verlangen, zu erfahren, was Sie getan haben, dem Ihren gleich ist und wie es mir ergangen ist, wollen Sie mir freundlicherweise sagen, wenn ich nicht zu sehr eindringe, in welchem Teil des Erdballs Sie Ihr Genie ausgestellt und Ihre Macht ausgeübt haben?"

"Oh, ich?", sagte Cagliostro lächelnd, "wie Sie habe ich mich mit Königen herumgetrieben, aber mit einem anderen Ziel. Ihr geht zu ihnen hinauf, um sie aufrechtzuerhalten; ich, um sie umzustoßen. Du versuchst, einen konstitutionellen Monarchen herzustellen, und es gelingt dir nicht; ich, um Kaiser, Könige und Fürsten demokratisch zu machen, und ich komme voran."

"Sind Sie das wirklich?", fragte Gilbert mit einem Anflug von Zweifel.

"Entschieden. Man muss zugeben, dass sie mir von Voltaire, Alembert und Diderot, bewundernswerten Mecaenasen, erhabenen Zeitgenossen der Götter, und auch durch das Beispiel Friedrichs des Großen, den wir das Pech haben, zu verlieren, vorbereitet wurden. Aber Sie wissen, wir sind alle sterblich, außer dem Grafen von St. Germain und mir.

"Solange die Königin gerecht ist, mein lieber Gilbert, und sie Soldaten rekrutieren kann, die untereinander kämpfen, haben Könige, die sich um Throne reißen, nie daran gedacht, über den Altar zu stürzen. Aber wir haben ihren Bruder, Kaiser Joseph II., der drei Viertel der Klöster aufhebt, kirchliches Eigentum beschlagnahmt, sogar die Kamelitennonnen aus ihren Zellen vertreibt und seine Schwester Fürstin von Nonnen schicken lässt, die die neueste Hutmode anprobieren und Mönchen die Haare kräuseln lassen. Wir haben den König von Dänemark, der damit begann, seinen Arzt Struensee zu töten, und der mit siebzehn Jahren, dem frühreifen Philosophen, sagte: "Voltaire hat einen Mann aus mir gemacht, denn er hat mich das Denken gelehrt. Wir haben die Kaiserin Katharina, die so große Fortschritte in der Philosophie machte, dass - während sie Polen zerstückelte - Voltaire an sie schrieb: "Diderot, Alembert und ich errichten Altäre für Sie. Wir haben die Königin von Schweden und viele Prinzen im Reich und in ganz Deutschland.'"

"Es bleibt Ihnen nichts anderes übrig, als den Papst zu bekehren, mein lieber Herr, und ich hoffe, Sie werden es tun, denn nichts ist Ihnen zu hoch."

"Das wird eine schwere Aufgabe sein. Ich bin gerade aus seinen Klauen entschlüpft. Ich war in der Burg Sanangelo eingesperrt, wie Ihr in der Bastille."

"Was Sie nicht sagen... haben die Römer die Burg umgestürzt, so wie die Leute von St. Antoine Ward die Bastille umgestürzt haben?"

"Nein, mein lieber Doktor, die Römer liegen in diesem Punkt ein Jahrhundert zurück. Aber seien Sie unbesorgt: es wird zu seiner Zeit kommen, das Papsttum wird seine revolutionären Tage haben, und Versailles und der Vatikan können sich dann gleichberechtigt die Hand geben."

"Ich dachte, niemand käme lebend aus der Burg Sanangelo?"

"Puh! Was ist mit Benvenuto Cellini, dem Bildhauer?"

"Du hattest keine Flügel, wie er sie gemacht hat, und bist wie ein neuer Ikarus über den Tiber geflogen?"

"Das wäre umso schwieriger, als ich zur weiteren Sicherheit im schwärzesten Kerker des Bergfrieds untergebracht war. Aber ich konnte entkommen, wie Ihr seht."

"Den Kerkermeister mit Gold bestochen?"

"Ich hatte Pech, denn mein Kerkermeister war unbestechlich. Aber zum Glück war er nicht unsterblich. Der Zufall - die Gläubigen sagen, die Vorsehung - nun, der Architekt des Universums ließ zu, dass er an dem Tag starb, an dem er sich weigerte, die Gefängnistüren zu öffnen. Er starb sehr plötzlich! Und er musste ersetzt werden."

"Die neue Hand war nicht unbestechlich?"

"Am Tag seines Amtsantritts, als er mir die Suppe brachte, sagte er: 'Essen Sie herzhaft und kommen Sie zu Kräften, denn wir haben heute Nacht eine steife Reise vor uns.' Bei Gott, der gute Mann hat nicht gelogen. In derselben Nacht ritten wir drei Pferde tot und legten hundert Meilen zurück."

"Was hat die Regierung gesagt, als Ihr Verschwinden bekannt wurde?"

"Nichts. Der tote und noch warme andere Kerkermeister war mit den Kleidern bekleidet, die ich zurückgelassen hatte; man hatte ihm eine Pistole ins Gesicht geschossen, sie neben ihn gelegt und die Erklärung abgegeben, dass ich mir in der Verzweiflung, nicht entkommen zu können, mit der unbrauchbaren Waffe, die ich mir beschafft hatte und von der niemand sagen konnte, wie, das Hirn weggeblasen hatte. Daraus folgt, dass ich offiziell für tot und begraben erklärt wurde; der Kerkermeister wurde in meinem Namen beigesetzt. Es wird nutzlos sein, mein lieber Gilbert, wenn ich sage, dass ich noch lebe, denn die Bescheinigung über meinen Tod und meine Beerdigung wird vorgelegt werden, um zu beweisen, dass ich nicht mehr bin. Aber sie werden nichts dergleichen tun müssen, da es mir recht ist, zu diesem Zeitpunkt für tot gehalten zu werden. Ich habe einen Sprung in den düsteren Fluss gemacht, wie die Dichter sagen, aber ich bin unter einem anderen Namen aufgetaucht. Ich bin jetzt Baron Zanone, ein genuesischer Bankier. Ich diskontiere die Papiere von Prinzen - gute Papiere wie die des Kardinalprinzen Rohan, wie Ihr wisst. Aber ich verleihe kein Geld nur wegen der Zinsen. Übrigens, wenn Sie Bargeld brauchen, mein lieber Gilbert, sagen Sie es? Du weißt, dass mein Geldbeutel, wie mein Herz, immer zu deiner Verfügung steht."

"Ich danke Ihnen."

"Ah, du glaubst, mich zu verärgern, weil du mich in meiner Arbeiterkleidung getroffen hast? Kümmere dich nicht darum; es ist nur eine meiner Verkleidungen; du kennst meine Vorstellungen davon, dass das Leben eine einzige lange Maskerade ist, in der alle mehr oder weniger maskiert sind. Auf jeden Fall, mein lieber Junge, wenn Sie jemals Geld brauchen, aus meiner privaten Kasse hier - die große Kasse der Unsichtbaren ist in der St. Claude Street - kommen Sie zu jeder Stunde zu mir, ob ich zu Hause bin oder nicht - ich habe Ihnen die kleine Seitentür gezeigt; drücken Sie diese Feder so -" er zeigte ihm den Trick - "und Sie werden etwa eine Million bereit finden."

Der runde Deckel des Schreibtisches öffnete sich von selbst, als die Feder gedrückt wurde, und zeigte einen Haufen Goldmünzen und Bündel von Banknoten.

"Sie sind in der Tat ein wunderbarer Mann!" rief Gilbert aus; "aber Sie sollten wissen, dass ich mit zwanzigtausend im Jahr reicher bin als der König. Aber fürchten Sie nicht, in Paris beunruhigt zu werden?"

"Wegen der Sache mit der Halskette der Königin, für die mir das Reich verboten wurde? Geht zu! Sie wagen es nicht. In der gegenwärtigen Gärung der Gemüter brauche ich nur ein Wort zu sagen, um einen Aufruhr hervorzurufen: Sie vergessen, dass ich mit allen Volksführern befreundet bin - mit Lafayette, Necker, Mirabeau und Ihnen selbst."

"Was haben Sie in Paris zu suchen?"

"Wer weiß? Vielleicht das, wozu Sie in die Vereinigten Staaten gegangen sind - eine Republik zu gründen."

"Frankreich ist nicht republikanisch gesinnt", sagte der andere und schüttelte den Kopf.

"Wir werden ihr das beibringen, das ist alles. Es hat fünfzehnhundert Jahre gebraucht, um mit einer Monarchie zu regieren; in hundert wird die Republik gegründet werden, um zu bestehen - warum nicht ebenso lange?"

"Der König wird sich widersetzen; der Adel wird zu den Waffen greifen; und was werdet Ihr dann tun?"

"Wir werden eine Revolution machen, ehe wir die Republik haben."

"Das wird furchtbar sein, Joseph", sagte Gilbert und ließ den Kopf hängen.

"Schrecklich, wenn wir auf dem Weg viele solche wie dich treffen."

"Ich bin nicht stark, aber ehrlich", sagte der Doktor.

"Das ist schlimmer: deshalb will ich Sie herüberbringen."

"Ich bin überzeugt - nicht, dass ich Sie an Ihrer Arbeit hindern werde, aber ich werde Sie aufhalten."

"Du bist verrückt, Gilbert; du verstehst die Aufgabe Frankreichs in Europa nicht. Es ist das Gehirn der Alten Welt, und muss frei denken, damit die Welt umso glücklicher wird, wenn es denkt. Weißt du, was die Bastille stürzte?"

"Das Volk."

"Nein: die öffentliche Meinung. Du hältst die Wirkung für die Ursache."

"Fünfhundert Jahre lang hat man Adlige in der Bastille eingesperrt, und sie stand. Aber eines Tages kam einem wahnsinnigen Monarchen die verrückte Idee, das Denken einzusperren - den Geist, der frei sein muss und Raum bis ins Unermessliche braucht - und zack! Brachen die Mauern und der Pöbel stürmte durch die Bresche."

"Das ist wahr", sinnierte der jüngere Mann.

"Vor sechsundzwanzig Jahren schrieb Voltaire an Chauvelin: 'Alles, was ich sehe, sät die Revolution um uns herum, und sie wird unweigerlich kommen, obwohl ich nicht das Glück haben werde, die Ernte zu sehen. Die Franzosen kommen manchmal langsam in die Schlacht, aber sie kommen, bevor der Kampf zu Ende ist. Das Licht wird so von einem zum andern verbreitet, dass es bald in einer Masse hervorbrechen wird, und dann wird es eine schöne Explosion geben. Die jungen Männer sind glücklich, denn sie werden Pracht erblicken. Was sagst du zu den Eruptionen von gestern und zu dem, was heute vor sich geht?"

"Schrecklich!"

"Und was haben Sie an Ereignissen gesehen?"

"Schrecklich!"

" Wir sind erst am Anfang. "

"Prophet des Bösen!"

"Ich war zum Beispiel im Haus eines verdienten Mannes, eines Mediziners und Philanthropen: was glaubst Du, womit er beschäftigt war?"

"Mit der Suche nach dem Heilmittel für irgendeine große Krankheit."

"Sie haben es. Er versucht, nicht den Tod, sondern das Leben zu heilen."

"Wie meinen Sie das?"

"Abgesehen von Epigrammen meine ich, dass er, da er nicht genug Mittel hat, um aus dem Leben zu scheiden, eine sehr geniale Maschine erfindet, die er seinen Landsleuten zu präsentieren gedenkt, um fünfzig oder achtzig Personen in einer Stunde zu töten. Nun, mein lieber Gilbert, glaubst du, dass ein so menschlicher Menschenfreund, ein so angesehener Arzt wie Dr. Louis Guillotin, sich mit einem solchen Instrument beschäftigen würde, wenn er nicht das Bedürfnis danach verspürte?

"Ich weiß, dass es sich weniger um eine Neuheit als um eine vergessene Maschine handelt, zum Beweis habe ich sie Marie Antoinette als Bild in einem Wasserglas gezeigt. Sie war damals mit dem Dauphin von Frankreich, dem jetzigen Herrscher, verlobt, und es war unten in Taverney, wo Sie ein Abhängiger waren. Der alte Baron lebte damals noch, und die Gutsherrin war Mdlle. Andrea."

"Ah", seufzte Gilbert bei dieser Erinnerung an seine Jugendzeit.

"Aber anfangs hatten Sie nur Augen für das Dienstmädchen Nicole, später für Olive Legay, denn die Dauphiness, der sie übrigens verblüffend ähnlich sah, ist die Königin von Frankreich. Nun, ich wiederhole, dass der zukünftigen Königin von mir dieses Instrument gezeigt wurde, dem ich keinen Namen geben werde, obwohl die alten in meinem Land die Jungfrau, die Witwe und die Mannaya sind. Das Ding erschreckte sie so sehr, dass sie in Ohnmacht fiel. Es war zu der Zeit in der Schwebe, aber Sie werden es bald bei der Arbeit sehen, wenn es erfolgreich ist; und dann müssen Sie blind sein, wenn Sie nicht die Hand des Himmels in allem sehen, denn es wurde vorausgesehen, dass die Zeit kommen würde, wenn der Henker seine Hände zu voll haben würde und dass eine neue Methode entwickelt werden muss."

"Graf, Ihre Bemerkungen waren tröstlicher, als wir in Amerika waren."

"Ich glaube eher, das waren sie! Ich war inmitten eines Volkes, das aufstieg, und hier in einer Gesellschaft, die fällt. In unserer Alten Welt marschieren alle dem Grabe entgegen, Adel und Königtum, und dieses Grab ist ein Abgrund."

"Oh, den Adel überlasse ich Ihnen, Graf, oder vielmehr er hat sich in der Nacht des vierten August weggeworfen; aber das Königtum muss als das nationale Palladium gerettet werden."

"Große Worte, mein lieber Gilbert: aber hat das Palladium Troja gerettet? Glauben Sie, dass es leicht sein wird, das Reich mit einem solchen König zu retten?"

"Aber kurz gesagt, er ist der Nachkomme einer großen Rasse."

"Adler, die zu Papageien degeneriert sind. Sie haben ein- und ausgeheiratet, bis sie verwahrlost sind."

"Mein lieber Zauberer", sagte Gilbert, erhob sich und nahm seinen Hut, "Sie erschrecken mich so, dass ich mich beeilen und meinen Platz beim König einnehmen muss."

Cagliostro hielt ihn auf, als er einige Schritte zur Tür machte.

"Hör mir zu, Gilbert", sagte er, "Sie wissen, ob ich sie liebe oder nicht, und wenn ich nicht der Mann bin, mich hundert Sorgen auszusetzen, um zu helfen, eine zu vermeiden - nun, dann nimm diesen Rat an: lass den König abreisen, verlasse Frankreich, solange es noch Zeit ist. In einem Jahr, in sechs Monaten, in drei, wird es zu spät sein."

"Herr Graf, raten Sie einem Soldaten, seinen Posten zu verlassen, weil er in Gefahr ist, zu bleiben?"

"Wenn der Soldat so umzingelt, eingekesselt und entwaffnet wäre, dass er sich nicht verteidigen könnte: wenn vor allem sein Leben ausgesetzt wäre, das einer halben Million Männer - ja, ich würde ihm raten zu fliehen. Und Sie selbst, Gilbert, solltest es ihm sagen. Der König wird auf Euch hören, wenn es nicht schon zu spät ist. Wartet nicht bis zum Morgen, sondern sagt es ihm schon heute. Warten Sie nicht bis zum Nachmittag, sondern sagen Sie es ihm in einer Stunde."

"Herr Graf, Sie wissen, dass ich der fatalistischen Schule angehöre. Komme, was wolle! Solange ich den König in der Hand habe, wird er in Frankreich bleiben, und ich werde bei ihm bleiben. Lebt wohl, Graf: wir werden uns im Kampf begegnen, vielleicht schlafen wir Seite an Seite auf dem Schlachtfeld."

"Kommt, kommt, es steht geschrieben, dass der Mensch seinem Verhängnis nicht entgehen kann, wie scharfsinnig er auch sein mag", murmelte der Magier: "Ich habe dich aufgesucht, um dir zu sagen, was ich gesagt habe, und du hast es gehört. Wie Kassandras Vorhersage ist es nutzlos, aber denk daran, dass Kassandra Recht hatte. Lebe wohl!"

"Sprechen Sie offen, Graf", sagte Gilbert und blieb auf der Schwelle stehen, um den Redner starr anzuschauen, "tun Sie hier, wie in Amerika, so, als ob Sie den Leuten weismachen wollten, Sie könnten die Zukunft lesen?"

"So sicher, Gilbert", erwiderte der selbstbewusste Unsterbliche, "wie man die Bahn der Sterne lesen kann, obwohl die Masse der Menschheit glaubt, sie seien feststehend oder wandernd auf der Stelle."

"Nun denn... Jemand klopft an deine Tür."

"Ja."

"Sag mir sein Schicksal: wann und wie wird er sterben?"

"So sei es", erwiderte der Zauberer, "lasst uns gehen und ihm die Tür öffnen."

Gilbert ging mit einem Herzklopfen, das er nicht unterdrücken konnte, auf das Ende des Korridors zu, obwohl er sich selbst zuflüsterte, dass es absurd war, dieses Gequassel als ernst zu nehmen.

Die Tür öffnete sich. Ein Mann von hochgewachsener Statur und mit einem starken Willen, der sich in seinen Zügen abzeichnete, erschien auf der Türschwelle und warf einen schnellen Blick auf Dr. Gilbert, der nicht frei von Unbehagen war.

"Guten Tag, Marquis", sagte Cagliostro.

"Wie geht es Ihnen, Baron?", antwortete der andere.

"Marquis", fuhr der Gastgeber fort, als er sah, dass der Blick des Anrufers immer noch auf dem Arzt ruhte, "das ist einer meiner Freunde, Dr. Gilbert. Gilbert, Sie sehen Marquis Favras, einen meiner Kunden. Marquis, würden Sie bitte in mein Wohnzimmer kommen", fuhr er fort, während die beiden sich begrüßten, "und ein paar Sekunden warten, bis ich bei Ihnen bin."

"Nun?", fragte Gilbert, als der Marquis sich erneut verbeugte und in den Salon ging.

"Sie wollten wissen, auf welche Weise dieser Herr sterben wird?" sagte Cagliostro mit einem seltsamen Lächeln; "haben Sie jemals einen Edelmann hängen sehen?"

"Adlige haben das Privileg, nicht durch Erhängen zu sterben."

"Dann wird es ein umso merkwürdigerer Anblick sein; seien Sie am Strand, wenn der Marquis von Favras hingerichtet wird." Er führte seinen Besucher zur Straßentür und sagte: "Wenn Sie mich besuchen wollen, ohne gesehen zu werden und niemanden außer mir zu sehen, drücken Sie diesen Knauf nach oben und nach links, also - nun, leben Sie wohl - entschuldigen Sie mich - ich darf diejenigen nicht warten lassen, die nicht mehr lange zu leben haben."

Er verließ Gilbert verblüfft durch seine Zusicherung, die ihn zwar verblüffte, aber seinen Unglauben nicht besiegen konnte.

5. Kapitel: Das Omen der Kerze.

In der Zwischenzeit hatte die königliche Familie ihren Weg nach Paris fortgesetzt. Das Tempo war so langsam und verzögert, dass es sechs Uhr war, bevor die Kutsche, die so viel Kummer, Hass, Leidenschaften und Unschuld enthielt, an den Toren der Stadt ankam.

Während der Reise hatte der Dauphin geklagt, er sei hungrig. An Brot fehlte es nicht, denn viele der Pikeniere und Bajonette hielten Brote hoch, und die Königin hätte Gilbert gebeten, eines zu holen, wenn er in der Nähe gewesen wäre. Den Pöbel, den sie mit Entsetzen betrachtete, konnte sie nicht fragen.

"Warte, bis wir heute Abend im Tuilerienpalast sind", sagte sie und drückte den Jungen an sich.

"Aber diese Männer haben viel", protestierte er.

"Aber das ist ihrs, nicht unseres. Und sie sind den ganzen Weg nach Versailles dafür gegangen, da es in Paris keines gab, diese drei Tage."

"Haben sie drei Tage lang nichts gegessen?", fragte der Prinz. "Dann müssen sie furchtbar hungrig sein, Mamma."

Etiquet befahl ihm, seine Mutter mit Madam anzusprechen, aber er war hungrig wie ein armer Junge und nannte sie Mamma, wie ein armer Junge seine Mutter.

Er hörte auf zu trauern und versuchte zu schlafen. Armer königlicher Knabe, der noch viele Male nach Brot schreien würde, bevor er starb.

An den Gittern wurde Halt gemacht, nicht um sich auszuruhen, sondern um sich über die Ankunft zu freuen. Es wurde mit Gesang und Tanz begrüßt. Eine seltsame Szene, die in dieser Freude fast so erschreckend war wie die anderen in ihrer Grausamkeit.

Die Fischmarktfrauen stiegen von ihren Pferden, die sie von den erschlagenen Gardisten erbeutet hatten, und hängten ihre Schwerter und Karabiner an die Hörner. Andere Frauen und die Marktfrauen sprangen von ihren Kanonen, die in ihrer erschreckenden Geschmeidigkeit erschienen.

Sie alle reichten sich die Hände und tanzten um die königliche Kutsche. Sie trennten sie von den Abgeordneten und der Nationalgarde, ein Vorzeichen dessen, was noch folgen sollte. Dieser Reigen hatte die gute Absicht, die erzwungenen Gäste zu beruhigen: Die Männer und Frauen machten Kapriolen, küssten, umarmten und sangen zusammen. Die Männer hoben ihre Partnerinnen hoch wie auf Teniers Bildern.

Dies geschah bei einbrechender Nacht, an einem dunklen und regnerischen Tag, so dass der Tanz im Schein der Fackeln und der Gewehrstöcke und Feuerwerke fantastische Licht- und Schatteneffekte hatte, die fast infernalisch wirkten.

Nach einer halben Stunde riefen alle ein allgemeines Hurra; alle Feuerwaffen wurden auf die Gefahr hin, jemanden zu erschießen, abgeschossen; und die Kugeln fielen mit einem unheimlichen Plätschern in die Pfützen.

Der Prinz und seine Schwester weinten; sie waren zu verängstigt, um Hunger zu haben.

Am Rathaus hinderte eine Linie von Truppen die Menge daran, den Ort zu betreten. Hier bemerkte die Königin ihren Ziehbruder und vertraulichen Diener Weber, einen Österreicher, der ihr von zu Hause aus gefolgt war und versuchte, die Absperrung zu passieren und mit ihr hineinzugehen. Um für die Königin nützlicher zu sein, hatte er eine Uniform der Nationalgarde angezogen und die Insignien eines Stabsoffiziers hinzugefügt. Der königliche Stallknecht hatte ihm ein Pferd geliehen. Um keinen Verdacht zu erregen, hielt er sich während der Reise auf Distanz. Jetzt kam er auf ihren Ruf hin angeritten.

"Weshalb sind Sie gekommen?", fragte sie; "Sie sind hier nutzlos, während man Sie in den Tuilerien brauchen wird. Wenn Sie nicht vorher weiterfahren, wird nichts für unsere Unterkunft bereit sein."

"Das ist eine bürgerliche Idee", sagte der König.

Die Königin hatte auf Deutsch gesprochen, und der König hatte auf Englisch geantwortet, da er die andere Sprache nicht sprach, obwohl er sie verstand.

Die Umstehenden hielten entsetzt die fremden Zungen, und sie murrten, was zu einem Gebrüll anschwoll, als sich der Platz öffnete und die Kutsche durchrollen ließ.

Die Begrüßungsrede hielt Billy, der Bürgermeister von Paris, der dem König einen gemeinen Streich spielte, indem er seine Antwort wiederholte: "Ich komme immer mit Freude und Vertrauen zu meinen guten Leuten von Paris", ohne das Wort "Vertrauen", das die Sache verdarb, und er wurde von der Königin dafür zurechtgewiesen.

Erst um zehn Uhr kehrte die königliche Kutsche in die Tuilerien zurück, wo Weber das Beste für sie getan hatte.

Graf Provence war in den Palast Luxemburg gegangen.

Weber hatte die königliche Familie in den Zimmern der Gräfin Lamarck untergebracht, aber die Annehmlichkeiten waren begrenzt. So gab es zum Beispiel keinen Platz für die Gräfin Charny beim Abendessen, und sie sprach davon, die Nacht mangels eines Bettes in einem Stuhl zu verbringen. Aber da sie wussten, dass die Königin die Gräfin sehr schätzte, stellten sie ihr eine Couch in das Nebenzimmer der Königin.

Letztere erschauderte bei diesem Gedanken, denn sie dachte an den Grafen mit seiner Frau, und Andrea sah die Rührung.

"Es muss anderswo ein Plätzchen für mich geben", sagte sie; "ich werde es suchen gehen."

"Sie haben recht, Gräfin", sagte der König, während Marie Antoinette etwas Unverständliches murmelte. "Wir werden morgen etwas Besseres machen."

Der König sah der stattlichen Gräfin beim Hinausgehen zu, während er sich den Teller an den Mund hielt.

"Diese Dame ist ein entzückendes Geschöpf", sagte er, "und Charny sollte glücklich sein, einen solchen Phönix am Hof zu finden."

Die Königin lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, um ihre Empfindung zu verbergen, nicht vor dem Redner, sondern vor seiner Schwester Elisabeth, die Angst hatte, sie könnte krank werden.

Die Königin atmete erst auf, als sie allein in ihrem Zimmer war.

Sie hatte gehört, wie ihre Tochter ihre Gebete sprach, sie sprach etwas länger als gewöhnlich, da sie für ihren Bruder flehte, der zur Ruhe gegangen war und vergessen hatte, seine zu sprechen.

Allein am Tisch sitzend, ließ sie irgendwie das Panorama ihres Lebens an sich vorbeiziehen.

Sie erinnerte sich, dass sie am zweiten November 1755 geboren wurde, dem Tag des Erdbebens von Lissabon, das fünfzigtausend Seelen verschlang und sich über fünftausend Meilen erstreckte.

Sie erinnerte sich, dass das Zimmer, in dem sie schlief, in Frankreich, in Straßburg, das Massaker an den Unschuldigen darstellte und sie im flackernden Lampenlicht so erschreckte, dass sie immer eine schreckliche Erinnerung an ihre erste Nacht auf französischem Boden behalten hatte.

Sie erinnerte sich daran, wie ihr beim Halt in Taverney House von Baron Balsamo in den Gärten das Bild eines unbekannten Enthauptungsinstruments gezeigt worden war: das war der Mann, der unter dem Namen Cagliostro einen verhängnisvollen Einfluss auf ihr Schicksal ausgeübt hatte, wie seine Hand im Prozess um die Halskette der Königin bezeugt; obwohl man ihr sagte, dass er als Magier und Atheist in den päpstlichen Kerkern umgekommen war, hatte sie ihn nicht an diesem Tag während des Halts in Sevres im Pöbel gesehen?

Sie erinnerte sich daran, dass sie in Madam Lebruns Porträt unwissentlich als die unglückliche Henrietta Maria von England posiert hatte, in ihrem Porträt als Gemahlin von Karl I., dem Enthaupteten.

Sie erinnerte sich, wie, als sie in Versailles zum ersten Mal aus ihrer Kutsche stieg, in jenem Marmorhof, wo in letzter Zeit so viel Blut für sie geflossen war, ein Blitz so außerordentlich geblitzt hatte, dass Marschall Richelieu gesagt hatte: "Ein böses Omen!", obwohl er ein Zyniker war, der sich durch Aberglauben nicht leicht erschrecken ließ.

An all das erinnerte sie sich, als sich um sie herum eine rötliche Wolke verdichtete, weil ihre Augen angestrengt waren, und eine der vier Kerzen im Leuchter ohne ersichtlichen Grund erlosch.

Während sie sie noch rauchend betrachtete, schien es ihr, als ob die nächste Kerze, die daneben stand, merklich blasser wurde und in der Flamme rot und dann blau wurde, verblasste und sich nach oben hin verlängerte, als ob sie den Docht verlassen wollte, von dem sie ganz absprang. Es wurde ausgelöscht, wie durch einen unsichtbaren Hauch von unten.

Sie hatte dessen Tod mit hageren Augen und keuchendem Busen beobachtet, und ihre Hände gingen proportional zur Verfinsterung zum Kerzenständer. Als sie erloschen war, schloss sie die Augen, lehnte sich in ihrem Sessel zurück und fuhr sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn.

Als sie sie nach zehn Minuten wieder öffnete, stellte sie fest, dass die Flamme der dritten Kerze genauso betroffen war wie die der anderen.

Sie glaubte, es sei ein Traum oder sie stehe unter einer Halluzination. Sie versuchte aufzustehen, aber sie schien an ihren Stuhl genagelt zu sein. Sie wollte ihre Tochter rufen, die sie ein paar Minuten zuvor nicht für eine zweite Krone geweckt hätte, aber ihre Stimme erstarb in ihrer Kehle. Sie versuchte, ihren Kopf zu drehen, aber er war starr, als ob das auslaufende dritte Licht ihre Augen und ihren Atem anzog. Wie das andere Paar wechselte es den Farbton und schwankte mal zur einen, mal zur anderen Seite, um sich schließlich zu erschießen.

Dann hatte die Angst eine solche Herrschaft, dass die Sprache zu ihr zurückkehrte, und das gab ihr das Gefühl, wieder Mut zu fassen.

"Ich werde mich nicht betrüben, weil drei Kerzen zufällig erloschen sind", sagte sie; "aber wenn die vierte das gleiche Schicksal erleidet, dann wehe mir!"

Plötzlich erlosch die vierte Flamme, ohne die Übergänge der anderen zu durchlaufen, ohne sich zu verlängern oder nach links oder rechts zu flattern, als ob der Flügel des Todesengels sie verweht hätte.

Sie schrie vor Schreck auf, erhob sich, taumelte und fiel zu Boden.

Auf diesen Ruf hin öffnete sich die Tür, und Andrea, weiß und stumm in ihrem Nachtgewand, erschien wie ein Gespenst auf der Schwelle. Als sie ihre Herrin mit der mechanischen Bewegung einer aus reiner Pflicht Getriebenen wiederbelebt hatte, erinnerte sich die Königin an die Vorahnung, und als sie merkte, dass es eine Frau neben ihr war, schlang sie die Arme um ihren Hals und schrie:

"Rettet mich, verteidigt mich!"

"Eure Majestät braucht keine Verteidigung unter ihren Freunden", sagte Andrea, "und Ihr scheint frei von der Ohnmacht, in die Ihr gefallen seid."

"Gräfin Charny", keuchte die andere, ließ die Frau los, die sie umarmt hatte, und stieß sie im ersten Impuls fast zurück.

Weder das Gefühl noch der Ausdruck waren der Dame entgangen. Aber sie blieb regungslos bis zur Gefühllosigkeit.

"Ich werde mich allein ausziehen", zögerte die Königin. "Kehren Sie in Ihr Zimmer zurück, denn Sie müssen schlafen."

"Ich werde zurückgehen, nicht um zu schlafen, sondern um über den Schlummer Eurer Majestät zu wachen", erwiderte Andrea, knickste respektvoll vor der anderen und schritt mit dem feierlichen Schritt einer vitalen Statue davon.

6. Kapitel: Die Revolution auf dem Land.

Da wir beabsichtigen, das Schicksal unserer hohen und mächtigen Figuren vorübergehend zu verlassen, um dem Schicksal bescheidenerer, aber vielleicht nicht weniger fesselnder Helden zu folgen, beginnen wir mit Sebastian Gilbert, den sein Vater unmittelbar nach seiner Entlassung aus der Bastille einem jungen Bauern namens Ange Pitou, dem Ziehbruder des Jünglings, anvertraute und sie zu dessen Geburtsort, Villers Cotterets, schickte.

Es waren achtzehn Meilen von der Stadt entfernt, und Gilbert hätte sie mit der Postkutsche oder seiner eigenen Kutsche hinunterschicken können; aber er fürchtete die Isolation für den Sohn des Opfers der Mesmeristen, und nichts isoliert einen Reisenden so sehr wie eine geschlossene Kutsche.

hatte das Vertrauen mit Stolz auf die Wahl zum Ehrenarzt des Königs angenommen. Er reiste in aller Ruhe und durchquerte Dörfer, die noch unter dem Schock der Ereignisse in Paris zitterten, denn es war Anfang August, als das Paar die Stadt verließ.

Außerdem hatte Pitou einen Helm und einen Säbel behalten, die er auf dem Schlachtfeld aufgesammelt hatte, wo er sich tapferer gezeigt hatte, als er erwartet hatte. Man hilft nicht bei der Einnahme einer Bastille, ohne sich danach einen gewissen heroischen Touch in seiner Haltung zu bewahren.

Außerdem war er so etwas wie ein Redner geworden; er hatte die Klassiker studiert und er hatte die vielen Reden der Zeit gehört, die aus dem Rathaus, im Mob, während der Flauten der Straßenkämpfe verstreut wurden.

Ausgestattet mit diesen mächtigen Kräften, ergänzt durch ein Paar schwerfällige Fäuste, eine Menge breites Grinsen und einen höchst interessanten Appetit auf Herumlungernde, die die Rechnung nicht bezahlen mussten, reiste Pitou auf höchst angenehme Weise. Den politisch Wissbegierigen erzählte er die Neuigkeiten, wobei er erfand, was er nicht gehört hatte, denn Paris hatte auf diese Weise ein Händchen, das er aufgeschnappt hatte.

Da Sebastian wenig aß und kaum sprach, bewunderten alle die energische väterliche Fürsorge Pitous.

Sie gingen durch Haramont, das kleine Dorf, in dem die Mutter des einen und die Amme des anderen gestorben und in die Erde gelegt worden waren.

Ihr Wohnhaus, das Pitous Tante Angelique, ihre Schwägerin, verkauft hatte, war vom neuen Besitzer geschändet worden, und eine schwarze Katze fauchte die jungen Männer von der Mauer aus an, die um den Garten gebaut worden war.

Aber am Friedhof hatte sich nichts geändert; das Gras war so gewachsen, dass der junge Bauer das Grab seiner Mutter nicht mehr finden konnte. Zum Glück erkannte er es an einer Trauerweide, die er gepflanzt hatte; während das Gras wuchs, war sie auch gewachsen und in ein paar Jahren ein ansehnlicher Baum geworden.

Ange ging direkt dorthin, und die beiden sprachen ihre Gebete unter den geschmeidigen Zweigen, die Pitou in seine Arme nahm, als wären es die Locken seiner Mutter.

Niemand bemerkte sie, denn alle Landleute waren auf dem Feld, und niemand, der Pitou sah, hätte ihn in seinem Dragonerhelm und mit dem Schwert und dem Gürtel erkannt.

Um fünf Uhr nachmittags erreichten sie ihr Ziel.

Während Pitou seit drei Jahren nicht mehr in Haramont war, hatte er Villers Cotterets erst vor wenigen Wochen verlassen, so dass es einfach genug war, dass er an diesem Ort erkannt werden sollte.

Die beiden Besucher sollen zur Hintertür der Akademie für junge Herren von Pater Fortier gegangen sein, wo Pitou zusammen mit Sebastian unterrichtet worden war und wo letzterer seine Studien wieder aufnehmen sollte.

An der Vordertür, wo man Pitou vermutete, sammelte sich eine Menschenmenge, da man ihn in der Ausrüstung des Soldaten sehen wollte.

Nachdem er den Brief des Arztes und das Geld für den Schulbesuch der Schwester des Abbé Fortier übergeben hatte, da der Priester mit den Schülern spazieren ging, verließ Pitou das Haus, wobei er seinen Helm recht forsch an der Seite des Kopfes aufsetzte.

Sebastians Verdruss über den Abschied wurde durch das Versprechen von Ange Pitou gemildert, ihn oft zu sehen. Pitou war wie diese großen, pummeligen Neufundländer, die einen manchmal mit ihrem Kraulen ermüden, aber normalerweise durch ihre fröhliche gute Laune entwaffnen.

Die vielen Leute vor der Tür dachten, dass Pitou, da er in der Schlachtordnung war, die Kämpfe in Paris gesehen hatte, und sie wollten Neuigkeiten haben.

Er überbrachte sie majestätisch und erzählte, wie er und Farmer Billet, ihr Nachbar, die Bastille eingenommen und Dr. Gilbert befreit hatten. Sie hatten etwas in den Gazetten erfahren, aber keine Zeitung kann einem Augenzeugen das Wasser reichen, der befragt werden kann und antworten wird. Und der zuvorkommende Bursche antwortete und erklärte und zwar so ausführlich, dass nach einer Stunde einer der Zuhörer plötzlich bemerkte, dass er erlahmte und sagte:

"Aber unser lieber Pitou ist müde, und wir halten ihn hier auf den Beinen, wo er doch eigentlich nach Hause zu seiner Tante Angelique gehen sollte. Das arme alte Mädchen wird sich freuen, ihn wiederzusehen."

"Ich bin nicht müde, sondern hungrig", erwiderte der andere. "Ich bin nie müde, aber ich bin immer scharf."

Vor dieser schlichten Ausdrucksweise löste sich die Schar auf, um Pitou durchzulassen. Gefolgt von einigen, die neugieriger waren als der Rest, begab er sich zum Haus der Schwester seines Vaters.

Es war ein Häuschen, in dem er von der frommen alten Jungfer verhungert wäre, wenn er nicht im Walde nach etwas gewildert hätte, das sie essen konnten, während der Überfluss von ihr verkauft wurde, um das Geld zur Vergrößerung eines sehr hübschen Hortes zu haben, den der Geizhals in einem Stuhlkissen aufbewahrte.

Da die Tür verschlossen war, weil die alte Dame nicht da war, um zu tratschen, und Pitou erklärte, dass eine Tante niemals einen liebenden Neffen aussperren sollte, zog er seinen großen Säbel und öffnete damit das Schloss, als wäre es eine Auster, zur Bewunderung der Jungen.

Pitou betrat die vertraute Hütte mit einem fadenscheinigen Lächeln und ging geradewegs auf den Schrank zu, in dem das Essen aufbewahrt wurde. In seiner Knabenzeit hatte er die Kruste und das Stückchen Käse mit dem Wunsch beäugt, magische Kräfte zu haben, um sie in seinen Mund zu zaubern.

Jetzt war er ein Mann: er ging zum Tresor, öffnete ihn, öffnete auch sein Taschenmesser, nahm ein Brot heraus und schnitt eine Scheibe ab, die gut zwei Pfund wiegen mochte.

Er schien Tante Angelique knurren zu hören, aber es war nur das Knarren der Türscharniere.

Früher hatte die alte Betrügerin immer über die Armut gejammert und ihn mit billigem Käse und wenig Geschmacksrichtungen abgespeist. Aber seit er weg war, besorgte sie sich kleine Köstlichkeiten, die ihr eine Woche lang reichten, wie geschmortes Rindfleisch, das in Karotten und Zwiebeln erstickt war; gebackenes Hammelfleisch mit melonengroßen Kartoffeln; oder Kalbsfuß, der mit eingelegten Schalotten garniert war; oder ein riesiges Omelett, das mit Petersilie bestreut oder mit Scheiben von fettem Schweinefleisch gespickt war, von dem eine für eine Mahlzeit reichte, selbst wenn sie Appetit hatte.

Pitou war im Glück. Er blickte auf einen Tag, an dem Tante Angelique einen alten Hahn in Reis gekocht hatte, so lange, dass die Knochen das Fleisch verlassen hatten und letzteres fast zart war. Er lag in einer tiefen Schale, außen schwarz, aber innen glänzend und schön. Der Hahnenkamm ragte in der Mitte heraus wie Ceuta in der Straße von Gibraltar.

Pitou war durch das gute Leben in Paris so verwöhnt worden, dass er gar nicht daran dachte, dass er im Haus seiner Verwandten nie eine solche Pracht gesehen hatte.

Er hatte sein Stück Brot in der rechten Hand; mit der linken ergriff er die Auflaufform und hielt sie mit dem Daumen im Fett fest. Doch in diesem Moment schien es ihm, als würde ein Schatten die Türöffnung vernebeln.

Er drehte sich um und grinste, denn er hatte einen jener Charaktere, die sich ihr Glück ins Gesicht malen lassen.

Der Schatten wurde von Angelique Pitou geworfen, trockener, saurer, knochiger, nicht knochiger, und gemeiner als je zuvor.

Früher hätte Pitou bei diesem Anblick das Brot und den Teller fallen lassen und wäre geflohen.

Aber er hatte sich verändert. Sein Helm und sein Schwert hatten sein Aussehen ebenso wenig verändert, wie sein Geist durch den Besuch der revolutionären Lichter der Hauptstadt verändert wurde.

Weit davon entfernt, zu fliehen, ging er auf sie zu und öffnete seine Arme, umarmte sie, so dass sich seine Hände, die das Messer, das Brot und die Schüssel hielten, hinter ihrem skelettierten Rücken kreuzten.

"Es ist die arme Pitou", sagte er, als er diesen Akt der Vetternwirtschaft vollzog.

Sie fürchtete, er wolle sie erdrücken, weil sie ihn auf frischer Tat beim Plündern ihres Ladens ertappt hatte. Im wahrsten Sinne des Wortes konnte sie nicht frei atmen, bis sie aus dieser perillösen Umklammerung befreit war.

Sie war entsetzt, dass er keinerlei Gefühlsregung über seine Beute zeigte und sich auf den besten Stuhl setzte: Früher hätte er sich auf die Kante eines Hockers oder den kaputten Stuhl gesetzt. So bequem untergebracht, machte er sich daran, das gebackene Geflügel zu zerlegen. In wenigen Minuten war das Muster der Schüssel am Boden so sauber wie die Felsen und der Sand am Meeresufer, wenn die Flut ausläuft.

In ihrer furchtbaren Verwirrung versuchte sie zu schreien, aber der Unhold lächelte so betörend, dass der Schrei auf ihren spröden Lippen erstarb.

Sie lächelte, ohne jede Wirkung auf ihn, und wandte sich dann dem Weinen zu. Das ärgerte den Verschlinger ein wenig, aber es hinderte ihn nicht am Essen.

"Wie gut, dass du vor Freude über meine Rückkehr weinst", sagte er. "Ich danke Euch, meine liebe Tante."

Offensichtlich hatte die Revolution diesen Jungen verwandelt.

Nachdem er drei Viertel des Vogels verdrückt hatte, ließ er ein wenig von dem indischen Getreide am Ende des Tellers übrig und sagte:

"Du magst doch so gerne Reis, mein liebes Tantchen, und außerdem ist er gut für deine armen Zähne."

An dieser Aufmerksamkeit, die für einen bitteren Scherz gehalten wurde, erstickte Angelique fast. Sie stürzte sich auf Pitou und riss ihm den erleichterten Teller aus der Hand, mit einem Schwur, der im Mund eines alten Soldaten nicht fehl am Platz gewesen wäre.

"Den Hahn beklagen, Tante?", seufzte er.

"Der Schelm - ich glaube, er hackt auf mir herum", rief die alte Zimperliese.

"Tante", erwiderte der andere und erhob sich majestätisch, "meine Absicht war, dich zu bezahlen. Ich habe Geld. Ich werde mit Ihnen an Bord kommen, wenn Sie wollen, nur behalte ich mir das Recht vor, die Rechnung zu begleichen. Was diesen Imbiss angeht, nehmen wir an, wir setzen alles auf sechs Cent, vier von dem Geflügel und zwei vom Brot."

"Sechs? Wenn das Fleisch allein acht und das Brot vier wert ist?", rief die Frau.

"Aber du hast den Vogel nicht gekauft - ich kenne den alten Bekannten mit seinem neunjährigen Kamm. Ich habe ihn für dich unter seiner Mutter gestohlen, und aus demselben Grund hast du mich ausgepeitscht, weil ich nicht genug Korn gestohlen habe, um ihn zu füttern. Aber ich habe das Korn von Fräulein Catherine Billet erbettelt; da ich den Vogel und das Futter beschafft habe, hatte ich ein Pfandrecht an ihm, wie die Juristen sagen. Ich habe nur mein eigenes Eigentum gegessen."

"Raus aus diesem Haus", keuchte sie und verlor fast ihre Stimme, während sie versuchte, ihn mit ihrem Blick zu pulverisieren.

Pitou bemerkte mit Genugtuung, dass er kein einziges Reiskorn mehr hätte schlucken können.

"Tante, du bist eine schlechte Verwandte", sagte er hochmütig. "Ich wollte, dass du dich wie früher zeigst, boshaft und geizig. Aber ich werde nicht zulassen, dass man sagt, ich esse mich durch, ohne zu bezahlen."

Er stand auf der Schwelle und rief mit einer Stimme, die nicht nur von den Schaulustigen draußen, sondern von jedem im Umkreis von fünfhundert Schritten gehört wurde:

"Ich rufe diese ehrlichen Leute als Zeugen an, dass ich von Paris zu Fuß gekommen bin, nachdem ich die Bastille eingenommen hatte. Ich war hungrig und müde und habe mich unter das Dach meines einzigen Verwandten gesetzt und gegessen, aber man hat mir meinen Unterhalt vor die Füße geworfen und mich erbarmungslos vertrieben!"

In dieses Exordium legte er so viel Pathos, dass die Zuhörer anfingen, gegen die alte Jungfer zu murren.

"Ich möchte, dass Sie bezeugen, dass sie einen armen Wanderer, der neunzehn Meilen zu Fuß zurückgelegt hat, von ihrer Tür abweist; einen ehrlichen Burschen, der mit dem Vertrauen von Bauer Billet und Dr. Gilbert geehrt wurde; der Meister Sebastian Gilbert hierher zu Pater Fortier gebracht hat; einen Eroberer der Bastille, einen Freund von Bürgermeister Bailly und General Lafayette."

Das Gemurmel nahm zu.

"Und ich bin kein Bettler", fuhr er fort, "denn wenn man mir einen Bissen Brot vorwirft, bin ich bereit, die Rechnung zu begleichen, als Beweis dafür lege ich dieses Silberstück hin - als Bezahlung für das, was ich bei meinen eigenen Leuten gegessen habe."

Er zog mit einem Schwung eine silberne Krone aus der Tasche und warf sie unter den Augen aller auf den Tisch, von wo sie in die Schüssel hüpfte und sich im Reis vergrub. Diese letzte Handlung beendete die Söldnertante; sie ließ den Kopf unter dem allgemeinen Tadel hängen, der sich in einem langgezogenen Stöhnen zeigte. Zwanzig Arme wurden Pitou entgegengestreckt, der hinausging, den Staub von seinen Brogans schüttelte und verschwand, eskortiert von einer Menge, die begierig war, dem Gefangenen der Bastille und dem Günstling des Generals Lafayette Gastfreundschaft zu bieten.

7. Kapitel: Die Abdankung in einem Bauernhaus.

Nachdem er die Pflichten des Gehorsams erfüllt hatte, wollte Pitou die Sehnsüchte seines Herzens befriedigen. Es ist süß, zu gehorchen, wenn der Befehl mit den eigenen geheimen Sympathien übereinstimmt.

Ange Pitou war in Catherine verliebt, die Tochter des Bauern Billet, die ihm auf der Flucht vor seiner Tante beigestanden hatte und mit der er die Reise nach Paris unternommen hatte, die ihn für seine Mitbewohner zu einem vollwertigen Helden machte.

Als er den langen Dachfirst der Bauernhäuser wahrnahm, die alten Ulmen maß, die sich über den rauchenden Schornsteinen in die Höhe wölbten, als er das ferne Blöken des Viehs, das Bellen der Wachhunde und das Rumpeln der Bauernkarren hörte, schüttelte er seine Kappe auf dem Kopf, um sie fester zu halten, hängte den Kalvarienbergsäbel fester an seine Seite und versuchte, sich den kühnen Schwulst eines Liebhabers und Soldaten zu geben. Da ihn auf Anhieb niemand erkannte, war das ein Beweis dafür, dass ihm das ziemlich gut gelungen war.

Die Knechte reagierten auf sein Rufen, indem sie ihre Mützen abnahmen oder an den Stirnlocken zogen.

Durch die Fensterscheibe des Speisesaals sah Mutter Billet den militärischen Besucher. Sie war eine nette, freundliche alte Seele, die ihre Angestellten wie Kampfhähne fütterte. Sie war, wie andere Hausfrauen auch, in Alarmbereitschaft, denn es war die Rede davon, dass bewaffnete Räuber im Lande unterwegs seien. Sie fällten die Wälder und ernteten das grüne Korn. Was bedeutete das Erscheinen dieses Kriegers? Angriff oder Beistand?

Die plumpen Schuhe unter dem glänzenden Helm machten sie stutzig, und ihre Vermutung schwankte zwischen Misstrauen und Hoffnung.

Sie machte ein paar Schritte auf den Neuankömmling zu, als er in die Küche schritt, und er nahm seine Kopfbedeckung ab, um an Höflichkeit nicht übertroffen zu werden.

"Ange Pitou?", ejakulierte sie. "Wer hätte gedacht, dass du dich melden würdest."

"Tatsächlich anwerben?", spottete Pitou und lächelte hochmütig.

Als er sich suchend umschaute, lächelte Mistress Billet, weil sie ahnte, wen er suchte.

"Suchst du Catherine?", fragte sie ungerührt.

"Um ihr meine Pflicht zu zeigen", sagte Pitou.

"Sie bügelt gerade", erwiderte Frau Billet; "aber setz dich doch und sprich mit mir."

"Sehr gern, Mutter." Und er nahm sich einen Stuhl.

Durch alle Türen und Fenster strömten die Bediensteten und Arbeiter, um ihren alten Herrn zu sehen. Er hatte einen freundlichen Blick für sie alle, eine Liebkosung in seinem Lächeln für die meisten.

"Du kommst also aus der Stadt, Ange?", begann Mutter Billet. "Wie hast du den Herrn verlassen?"

"Es geht ihm gut, aber in Paris ist alles verrückt."

Der Kreis der Zuhörer rückte enger zusammen.

"Was ist mit dem König?", erkundigte sich die Herrin.

Pitou schüttelte den Kopf und klapperte mit der Zunge in einer für das Oberhaupt der Monarchie demütigenden Weise.

"Und die Königin?"

Pitou sagte kein einziges Wort.

"Oh", stöhnte die Menge.

Pitou wartete sehnsüchtig auf Katharinas Ankunft.

"Warum trägst du einen Helm?"

"Das ist eine Trophäe des Krieges", erwiderte der junge Bauer. "Eine Trophäe ist ein greifbares Zeugnis, dass man einen Feind besiegt hat."

"Hast Du einen Feind besiegt, Pitou?"

"Einen Feind - puh!", sagte der Tapfere verächtlich. "Ah, gute Mutter Billet, Ihr wisst nicht, dass Bauer Billet und Ihr die Bastille zwischen uns genommen habt."

Diese Rede elektrisierte das Gehör. Pitou spürte den Atem auf seinem Haar und der Helmmähne, während ihre Hände die Lehne seines Stuhls umklammerten.

"Sagen Sie uns, was unser Herr getan hat", flehte Frau Billet, stolz und zitternd zugleich.

Pitou war gekränkt, dass Catherine ihre Wäsche nicht verließ, um zu kommen und einen solchen Boten wie ihn zu hören. Er schüttelte den Kopf, denn er wurde immer unzufriedener.

"Es wird eine Weile dauern", bemerkte er.

"Sind Sie hungrig oder durstig?"

"Ich sage nicht nein."

Sofort wuselten alle Männer und Mägde umher, so dass Pitou unter seiner Hand Becher, Tassen, Brot, Fleisch und Käse fand, ohne das Ausmaß seiner Andeutung zu erkennen. Er hatte eine heiße Leber, wie die Landleute sagen: das heißt, er verdaute schnell. Aber das Engelshuhn in Reis hatte er nicht hinuntergeschüttelt; er versuchte wieder zu essen, musste aber beim zweiten Bissen aufgeben.

"Wenn ich jetzt anfange", sagte er, "müsste ich alles noch einmal machen, wenn Fräulein Katharina kommt."

Während sie alle dem jungen Mädchen hinterherjagten, blickte Pitou zufällig auf und sah das besagte Mädchen aus einem Fenster im oberen Stockwerk lehnen. Sie blickte in Richtung des Waldes von Boursonne.

"Oh", seufzte er, "sie schaut in Richtung des Herrenhauses der Charnys. Sie ist verliebt in Meister Isidor Charny, das ist es."

Er seufzte wieder, viel kläglicher als zuvor.

Er nahm die Bäuerin bei der Hand, als die Suchenden ergebnislos zurückkehrten, führte sie ein paar Stufen hinauf und zeigte ihr das Mädchen, das auf der Fensterbank zwischen den Morgenrosen und Weinreben herumlungerte.

"Catherine!", rief sie: "Komm, Catherine, hier ist Ange Pitou, mit Neuigkeiten aus der Stadt."

"Ah", sagte Catherine kalt.

So kalt, dass Pitous Herz ihm versagte, als er ängstlich auf ihre Antwort wartete.

Sie kam die Treppe hinunter mit dem Phlegma der flämischen Mädchen auf den alten holländischen Gemälden.

"Ja, er ist es", sagte sie, als sie auf dem Boden stand.

Pitou verbeugte sich, rot und zitternd.

"Er trägt einen Soldatenhelm", sagte eine Dienerin ins Ohr ihrer jungen Herrin.

Pitou horchte auf und achtete auf die Wirkung. Aber ihr etwas blasses, wenn auch stets charmantes Gesicht zeigte keine Bewunderung für die eherne Kappe.

"Warum trägt er dieses Ding?", erkundigte sie sich.

Diesmal gewann die Empörung in dem Bauern die Oberhand.

"Ich trage Helm und Säbel", erwiderte er stolz, "weil ich gekämpft und Schweizer und Dragoner getötet habe; und wenn Sie an mir zweifeln, Fräulein Katharina, können Sie Ihren Vater fragen, und das ist alles."

Sie war so geistesabwesend, dass sie nur den letzten Teil der Rede zu erfassen schien.

"Wie geht es meinem Vater?", fragte sie; "und warum kehrt er nicht mit Ihnen nach Hause zurück? Sind die Nachrichten aus Paris schlecht?"

"Sehr", antwortete der junge Mann.

"Ich dachte, es sei alles geregelt", wandte das Mädchen ein.

"Stimmt, aber alles ist wieder unruhig."

"Haben sich der König und das Volk nicht geeinigt und ist die Abberufung von Minister Necker nicht geregelt?"

"Necker ist jetzt nicht von großer Bedeutung", sagte Pitou spöttisch.

"Aber das sollte das Volk zufriedenstellen."

"Es geht so weit, dass das Volk auf eigene Rechnung Gerechtigkeit übt und seine Feinde tötet."

"Ihre Feinde? Wer sind ihre Feinde?", rief das Mädchen erstaunt.

"Die Aristokraten, natürlich", antwortete der andere.

"Wen nennst du Aristokraten?" fragte sie und wurde noch blasser.

"Na, natürlich die, die große Häuser und große Grundstücke haben und die Nation verhungern lassen - die, die alles haben, während wir nichts haben; die auf feinen Pferden oder in glänzenden Kutschen reisen, während wir zu Fuß joggen."

"Himmel", rief das Mädchen aus, so weiß, dass es wie ein Leichnam aussah.

"Ich kann einige Aristokraten unserer Bekanntschaft nennen", fuhr er fort, die Rührung bemerkend. "Lord Berthier Sauvigny zum Beispiel, der Ihnen die goldenen Ohrringe geschenkt hat, die Sie an dem Tag trugen, als Sie mit Meister Isidore tanzten. Nun, ich habe gesehen, wie Männer das Herz von ihm gegessen haben!"

Ein furchtbarer Schrei brach aus allen Brüsten hervor, und Catherine fiel in dem Stuhl zurück, den sie eingenommen hatte.

"Hast du das gesehen?", stammelte Mutter Billet, die vor Entsetzen zitterte.

"Und auch Farmer Billet hat es gesehen. Inzwischen haben sie alle Aristokraten von Paris und Versailles getötet oder verbrannt. Warum nennst du es furchtbar? Du gehörst nicht zu den höheren Klassen, Mutter Billet."

"Pitou, ich habe dich nicht für so blutrünstig gehalten, als du nach Paris aufgebrochen bist", sagte Catherine mit düsterer Energie.

"Ich weiß nicht, ob ich es jetzt bin; aber -"

"Aber dann rühmen Sie sich nicht der Verbrechen, die die Pariser begehen, denn Sie sind keine Pariserin und haben sie nicht begangen."

"Ich hatte so wenig Hand an ihnen, dass der Bauer Billet und ich fast abgeschlachtet wurden, als wir die Rolle des Herrn Berthier übernahmen - obwohl er das Volk ausgehungert hatte."

"Oh, mein guter, tapferer Vater! Das ist genau wie er", sagte Catherine aufgeregt.

"Mein würdiger Mann", sagte Frau Billet mit Tränen in den Augen. "Was hat er denn angestellt?"

Pitou erzählte, dass der Pöbel Foulon und Berthier ergriffen hatte, weil sie als Agenten höherer Persönlichkeiten im großen Getreidering, der den Armen das Korn vorenthielt, tätig waren, und sie in Stücke gerissen hatte, obwohl Billet und er sie zu verteidigen versucht hatten.

"Der Bauer war krank und wollte nach Hause kommen, aber Dr. Gilbert ließ ihn nicht."

"Will er, dass mein Mann dort getötet wird?", schluchzte die arme Mutter Billet.

"Oh, nein", antwortete Pitou. "Es ist alles zwischen dem Herrn und dem Doktor geregelt. Er wird noch ein wenig in der Stadt bleiben, um die Revolution zu beenden. Nicht allein, verstehen Sie, sondern mit Bürgermeister Bailly und General Lafayette."

"Oh, ich mache mir nicht so viel Sorgen um ihn, solange er in der Gesellschaft der Herren ist", sagte die gute alte Seele mit Bewunderung.

"Wann denkt er daran, zurückzukehren?" erkundigte sich die Tochter.

"Ich weiß es nicht im Geringsten."

"Weshalb bist du dann zurückgekommen?"

"Um Sebastian Gilbert in die Schule von Pater Fortier zu bringen, und Sie, um Bauer Billet Anweisungen zu geben."

Pitou sprach wie ein Herold, mit so viel Würde, dass die Bäuerin alle Gaffer entließ.

"Frau Billet", begann der Bote, "der Herr möchte, dass Sie so wenig wie möglich beunruhigt werden, und deshalb meint er, dass die Leitung des Hofes während seiner Abwesenheit in anderen, jüngeren und lebhafteren Händen liegen sollte."

"Oh!"

"Ja, und er hat Miss Catherine ausgewählt."

"Meine Tochter soll in meinem Haus herrschen?", rief die Frau mit Misstrauen und unaussprechlicher Eifersucht.

"Auf Ihren Befehl", beeilte sich das Mädchen zu sagen, während sie sich rötete.

"Nein, nein", beharrte Pitou, der in vollem Schwung fortfuhr: "Ich trage den gesamten Auftrag: Meister Billet delegiert und bevollmächtigt Fräulein Catherine, an seiner Stelle alle Arbeiten zu erledigen und das Haus und den Haushalt zu führen."

Da Billet in den Augen seiner Frau unfehlbar war, hörte all ihr Widerstand sofort auf.

"Billet hat recht", erklärte sie nach einem Blick auf ihre Tochter; "sie ist jung, aber sie hat einen guten Kopf und kann sogar eigensinnig sein. Sie kommt draußen besser zurecht als ich; sie weiß, wie man die Leute zum Gehorchen bringt. Aber über die Felder und Hügel zu rennen, das wird ein Wildfang aus ihr machen -"

"Fürchten Sie nichts für sie", warf Pitou mit konsequenter Miene ein, "ich bin hier und werde mit ihr herumgehen."

Dieses liebenswürdige Angebot, mit dem Ange wahrscheinlich etwas bewirken wollte, entlockte Catherine einen so seltsamen Blick, dass er verblüfft war.

Pitou war in weiblichen Gepflogenheiten nicht erfahren, aber er erriet an ihrem Erröten, dass sie nicht völlig einwilligte, denn er sagte mit einem angenehmen Lächeln, das seine starken Zähne zwischen den großen Lippen zeigte:

"Sogar die Königin hat einen Aufseher. Außerdem kann ich im Wald nützlich sein."

"Steht das auch in den Anweisungen meines Mannes?", erkundigte sich Madam Billet, die eine gewisse Neigung zu schneidenden Sprüchen zeigte.

"Nein", sagte Catherine, "das wäre eine müßige Aufgabe, und Vater hätte sie Meister Pitou nicht gestellt, während er sie nicht angenommen hätte."

Pitou rollte seine erschrockenen Augen von einem zum andern: sein ganzes Luftschloss stürzte ein. Als echte Frau verstand die Jüngere seine schmerzliche Enttäuschung.

"Hast du in Paris die Mädchen gesehen, an deren Kleiderschwänzen die jungen Männer hängen?"

"Aber du bist doch kein Mädchen mehr, nachdem du Herrin des Hauses geworden bist", mahnte Pitou.

"Genug geschwatzt", unterbrach Mutter Billet; "die Herrin des Hauses hat zu viel Arbeit zu tun. Komm, Catherine, und lass mich dir die Dinge übergeben, wie dein Vater es uns befiehlt."

Sobald das Haus der neuen Herrin unterstellt war, wurden ihr die Diener und Arbeiter als diejenige vorgestellt, von der in Zukunft die Befehle ausgehen würden. Jeder ging mit dem gleichen Eifer, den die neuen Beamten zu Beginn einer neuen Amtszeit an den Tag legen.

"Was ist mit mir?", erkundigte sich Pitou, der allein zurückblieb und auf das Mädchen zuging.

"Ich habe keine Befehle für dich. Was gedenkst du zu tun?"

"Das, was ich getan habe, bevor ich weggegangen bin."

"Dann hast du für meinen Vater und meine Mutter gearbeitet. Ich habe nichts in deiner Branche, denn du bist jetzt ein Gelehrter und ein feiner Pariser Gentleman."

"Aber sieh dir die Muskeln in meinen Armen an", protestierte der arme Kerl verzweifelt. "Warum zwingen Sie mich zum Hungertod unter dem Vorwand, ich sei ein Gelehrter? Wissen Sie nicht, dass der Philosoph Epiktetus als Kellner sein Brot verdiente und der Fabeldichter Æsop für seinen Lebensunterhalt arbeiten musste? Und doch waren sie gelehrter, als ich es je sein werde. Aber Meister Billet schickte mich hierher, um auf dem Hof zu helfen."

"So sei es; aber mein Vater kann dich zu Dingen zwingen, die ich dir nur ungern auferlegen würde."

"Schrumpfen Sie nicht und drängen Sie mir nichts auf. Du wirst sehen, dass ich alles aushalten kann. Außerdem haben Sie Bücher zu führen und Abrechnungen zu machen; und meine Stärke ist das Rechnen und Chiffrieren."

"Ich finde, das reicht nicht für einen Mann", erwiderte Catherine.

"Bin ich denn zu nichts gut?" stöhnte Pitou.

"Nun, leben Sie ein wenig hier", sagte sie; "ich werde darüber nachdenken, und wir werden sehen, was dabei herauskommt."

"Sie wollen es sich überlegen, ob ich bleibe. Was habe ich mit Ihnen gemacht, Fräulein Catherine? Sie scheinen nicht mehr dieselbe zu sein wie früher."

Catherine zuckte nur leicht mit den Schultern. Sie hatte keinen guten Grund, Pitou zu fürchten, und doch beunruhigte sie seine Hartnäckigkeit.

"Genug davon", sagte sie, "ich gehe hinüber nach Fertemilon."

"Ich werde ein Pferd satteln und mit dir gehen."

"Nein; bleiben Sie, wo Sie sind."

Sie sprach so gebieterisch, dass der Bauer wie angewurzelt stehen blieb und den Kopf hängen ließ.

"Sie denkt, ich sei verändert, aber", sagte er, "sie ist es, die eine ganz andere Sorte ist."

Als er durch das Geräusch von Pferdehufen geweckt wurde, schaute er hinaus und sah Catherine auf einem Seitenweg in Richtung Landstraße reiten.

Es fiel ihm ein, dass sie ihm zwar verboten hatte, sie zu begleiten, aber nicht gesagt hatte, dass er ihr nicht folgen dürfe.

Er stürzte hinaus und nahm eine Abkürzung durch den Wald, wo er zu Hause war, bis er die Hauptstraße erreichte. Aber obwohl er eine halbe Stunde wartete, sah er niemanden.

Er dachte, sie hätte vielleicht etwas auf dem Hof vergessen und machte sich auf den Rückweg; und er kehrte über die Landstraße zurück. Aber als er eine Gasse hinaufschaute, sah er in einiger Entfernung ihre weiße Mütze.

Anstatt nach Fertemilon zu fahren, wie sie deutlich sagte, war sie auf dem Weg nach Boursonne.

Er schoss in dieselbe Richtung, aber auf einer parallelen Linie.