Читать книгу: «Мои окна выходят на север…», страница 2

Ни о чём

 
Вечера без начала, разговор ни о чём.
Плачет сонный апрель, уповая на лето.
Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,
Я прожил эту зиму, так спасибо за это.
 
 
Из рассветов сплетён сновидений кошмар.
Просто я не могу жить как все, плодовито.
Среди сотен наивно гуляющих пар,
Мои мысли пусты, а любовь ядовита.
 
 
Не тобою я ранен и убит не тобой.
Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.
Игнорирует память, очнувшись весной,
Дорогое вино на окне всё прокисло.
 
 
Вечера без начала, да и дни без конца.
Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.
Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…
Я не в праве просить, но так хочется… всё же.
 

Я просто кто-то

 
Я не из тех… Я просто «кто-то».
В бессильной злобе не калечу.
Кусок души – цветное фото.
Бросаю стих дождю навстречу.
 
 
А утром, мучаясь от жажды,
Считаю дни души недуга.
Я так лечился не однажды,
Да и любовь мне – не подруга.
 
 
Сшиваю раны без наркоза.
Не объяснить мне сердцу толком,
Что там, внутри, сидит заноза
И воет, воет диким волком.
 
 
Всё ерунда. Пройдёт и это.
Кусок души – цветное фото…
Я просто потерялся где-то.
Я не из тех… Я просто «кто-то».
 

Слеза

 
Слеза упала и разбилась.
Душе оставила лишь соль.
Чуть слышным эхом прокатилась,
Нарисовала слово – боль.
 
 
Вот так, в осеннее ненастье,
Я всё гадаю, почему?
Стихи не пишутся от счастья,
А словно воют на Луну.
 
 
И вроде всё уже забылось,
И вроде ты опять «в строю»,
Но сердце так пересолилось,
Что превратилось в боль мою.
 

Я тебя не нарисую

 
Я тебя не нарисую,
Потому что не умею.
Я приму тебя любую,
Потому что я болею.
 
 
Потому что заразился
Этим вирусом опасным.
Мир вокруг затормозился
В ожидании напрасном.
 
 
Жизни скользкая дорога,
То на трассе, то… в кювете.
Не волнуй так часто Бога,
Я один за всё в ответе.
 
 
Тихий Ангел просто скажет:
«Что ж ты глупый, заблудился?»
Снег под ноги, молча, ляжет…
Я живой, я не разбился!
 
 
Что несут загадки-знаки?
И тебя не нарисую…
Не поэт я – это враки,
Просто так любовь рифмую.
 

2011 г.

Приходи ко мне в дождь…

 
Приходи ко мне в дождь.
Приходи утром рано.
Приноси свою дрожь
И обрывки тумана.
 
 
Расскажи про печаль,
Что не спится ночами.
Я подам тебе шаль
И укрою с плечами.
 
 
Может счастье и есть?
Мы же ищем другое.
Может счастье вот здесь,
И оно вот такое?
 
 
Тихо-тихо уснёшь.
В нас с тобой нет обмана.
Приходи ко мне в дождь,
Приходи утром рано.
 

Не спеши

 
Не спеши ты сжигать мои письма.
За тебя это сделает осень.
Эти письма – засохшие листья
Среди вечных, нетронутых сосен.
 
 
В жёлтом облаке тающих строчек
Не спеши хоронить моё лето.
Среди всех нерасставленных точек
Запятую оставь для поэта.
 
 
Может быть, я найду здесь спасенье.
Или сгину навек без возврата.
С понедельника по воскресенье
На судьбе не проставлена дата.
 
 
Не спеши гнать часы круговертью.
Мы с тобой тут в одной электричке,
Где рожденье помечено смертью,
А любовь здесь закрыта в кавычки.
 
 
Не бывает конца без начала.
Не бывает весны без капели.
Не спеши… Этой ночи так мало.
И не спится в холодной постели.
 

Вряд ли

 
Под ногами… Память лета…
Вдоль дорог корявым стержнем…
Только всё неважно это…
Вряд ли я останусь прежним.
 
 
Вряд ли я, ушедший в минус,
Пропустивший остановку,
На такси с тоскою скинусь,
Не найдя свою парковку.
 
 
И в карманах лишь таблетки,
А когда-то были ноты…
Тон минорный, музы редки…
И дожди… Дожди до рвоты.
 
 
Голос сорван… Ветра шёпот…
Жизнь касанием небрежным…
Грязь и звёзды… Сердца топот…
Вряд ли я останусь прежним.
 

2012 г.

Двенадцать строчек

 
Двенадцать строчек – я пропал!
Не уместить, так места мало.
И рифмы подарил, раздал,
И чувства все куда попало.
 
 
А жизнь как будто бы во сне.
Заколдовали? Или годы?
Вновь жду ответ в одном письме,
Ищу приметы у природы.
 
 
Я сжёг последний свой бензин,
Но всё ж найду земли кусочек,
Где ждут меня – я не один…
Какие-то двенадцать строчек.
 

Насквозь…

 
Сквозь сердце, сквозь душу.
Так метко, как в тире.
К чертям всё разрушу,
Завою в квартире.
 
 
Замёрзну и сгину
Меж двух городов…
Уж лучше бы в спину,
Когда не готов.
 
 
Душа же хотела,
А сердце старалось…
Беспомощность тела,
Дыра то осталась.
 

Конец света в отдельно взятой голове

 
Сгорают дни у замкнутого круга.
Не ведаю, не верю и не знаю…
Гостил вчера на кладбище у друга,
Сегодня сам же тихо умираю.
 
 
Не помню дат… Не вижу в этом прока.
Сказал ему о том, что я болею,
А он зовёт… Ему там одиноко,
Во сне открыв мне тёмную аллею.
 
 
И сердце провалилось прямо в яму,
И вылил к чёрту весь коньяк и виски…
Я вспомнил всё: гитару, детство… маму,
Любимые Советские ириски…
 
 
И если вдруг в просторах сего сайта,
Меня вы не найдёте… Не спешите!
Стихи мои вот только не бросайте…
Хоть в месяц раз чего-то напишите…
 

2012 г.

Может быть

 
Может быть, может быть,
Всё когда-то вернётся.
Не порвётся та нить,
Да и жизнь не собьётся.
 
 
Распахнётся окном
В тот же мир, в те же дали.
И расчертит стеклом
Все границы печали.
 
 
И уйдёт, и умрёт…
Лишь во снах бесконечно
То, что в ночь дождь польёт
И отнимет навечно.
 

1991 г.

Зачем?

 
Спроси меня: «Зачем всё это?
Зачем промокшие глаза?
Зачем мне поезд без билета?
А среди осени гроза?»
 
 
Но иногда и так бывает,
И на морозе тает лёд,
Луна макушки ив цепляет,
Включая ночь наоборот.
 
 
И нет ответа, и не будет,
Но лишь далёкий разговор,
О том, что кто-то очень любит,
А я в любви – бездомный вор.
 
 
И непонятно, что, откуда?
Но я не чувствую мороз.
Наверно, всё же, это чудо,
Твоих не стоящее слёз.