Читать книгу: «Песнь одинокой волчицы. Мифопоэма»

Корректор Полина Бондарева

Дизайнер обложки Вера Филатова

© Альбина Шигуева, 2025

© Вера Филатова, дизайн обложки, 2025

ISBN 978-5-0067-9306-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Тем, кто забыл себя…

 
Есть те, кто помнят.
И те, кто ищут.
Но есть и те, кто забыл себя
так глубоко,
что тишина внутри стала громче голоса.
 
 
Они долго жили, отвернувшись от огня.
Они носили маски силы,
но каждый вечер засыпали с пустотой.
Они растили других, забывая поливать свои корни.
Они называли себя храбрыми —
но дрожали от взгляда на собственную тень.
 
 
Ты, что держишь эту книгу…
Возможно, ты одна из них.
Ты слышала зов, когда другие слышали шум.
Ты смотрела в небо,
когда земля под ногами рушилась.
Ты стояла среди пепла
и всё же не перестала мечтать.
 
 
Это не просто сказка.
Это песня души,
что шепчет тебе:
 
 
«Пора вспомнить…»
 
 
Ты начнёшь путь одна.
Но ты не одинока.
 
 
В лесу тебя ждёт Волчица.
В пещере – твоя суть.
А на дне темноты – твой свет.
 
 
Пусть эта книга станет зеркалом,
в котором ты снова увидишь
не просто лицо.
А душу.
 

Глава I. Где жила тишина

Ты не найдёшь мира, пока не ступишь туда, где тебя ждёт твоя тень, – и не обнимешь её.

 
Там, где ледяной ветер шепчется с камнями, —
а те хранят своё безмолвие.
Там, где суровость и красота сливаются в дыхание гор
и солнечные лучи ласкают белоснежные вершины, —
именно там жила-была волчица.
 
 
Ни стаи, ни потомства, ни чужой памяти.
Только глаза, в которых плескались шторма, и хребты пережитого.
Глаза цвета зимней грозы.
С душой, исчерченной шрамами, в которых укрылись старые метели.
Просто – волчица.
 

 
Она знала боль – как знают её деревья после огня.
Когда-то у неё была мечта.
Не сияющая. Не великая. Зато – своя.
Дом – не из камня, а из запаха коры и дыхания.
Смех – не в громе, а в шелесте трав.
Мир – где её голос не прятался,
а звучал – как весенний ручей.
 
 
Но однажды налетел ветер.
Не просто ветер – перемена.
Он унёс мечту.
Оставил лишь хребет.
И выживание.
 
 
Она осталась.
Не мёртвая. Но и не живая.
 
 
Её тишина стала гуще, чем снег.
Она избегала троп. Не выла в ответ. Не касалась чужих следов.
Будто застыла вне времени —
то ли в ожидании,
то ли забыв, что ждала.
 
 
Она просто дышала. Просто шла.
Тишина обернулась мехом.
А одиночество – домом.
 
 
Но в самую долгую ночь,
когда луна поднялась над мёрзлыми вершинами,
она услышала странный звук.
Не снаружи – внутри.
Звук, похожий на голос.
Свой.
Давно забытый.
 

Глава II. Призыв

Иногда зов раздаётся не с гор, а из глубин.

Из тех мест, где ты прятала свою силу.

 
Голос был тонким, как лёд, и древним,
словно знал её ещё до имени.
Он поднимался снизу – оттуда, где дремлют забытые желания,
где спят несбывшиеся песни.
 
 
Он не уговаривал. Не просил.
Он звал.
Просто. Прямо. Неотвратимо.
 
 
– Пора. Ты не создана лишь для выживания.
Ты помнишь, как танцевать на снегу?
Как петь в темноте?
Как смеяться так, будто сам воздух создан для тебя?
Бежать не прочь – а навстречу.
Ты всё ещё здесь.
Возвращайся.
Слова легли под её шкуру, как горячий пепел.
И в груди, где давно было пусто,
что-то затрепетало.
Не надежда.
Память.
 
 
Волчица встала. Её шерсть поблёскивала в лунном свете.
И хотя лапы дрожали, она шагнула вперёд —
не к знакомой тропе, а куда вела её тень.
 
 
Первый шаг дался тяжело.
Ветер бил в морду.
Воспоминания хлестали, как кнут.
Внутри звучали голоса:
 
 
– Куда возвращаться? Всё сожжено. Всё утрачено.
 
 
Она стиснула клыки.
Это были не чужие слова.
Это шептал её страх.
 
 
И всё же – она шла.
 
 
И ветер сменил направление.
Он больше не бил. Он подталкивал.
Словно знал: она идёт туда, где начинается её возвращение.