Читать книгу: «Сборник стихотворений «Метафоры и шрамы»»

Я начала писать стихи будучи девчонкой четырнадцати лет, сегодня мне двадцать семь. Я выросла, изменилась и задумалась: почему пишу?

Оказалось, что пишу я потому, что так легче переживать боль, потери и разочарование. Слова помогают, поэзия лечит.

Может этот сборник поможет и вам.

P.S. Написанное расположено не в хронологическом порядке, старые и новые сочинения перемешались. Не судите строго.

***

Руки в кровь я разбил об гитару.

Ты любви моей не признала.

И сквозь степи бескрайних лет

Всё целую я твой портрет.

Я терпел все прихоти времени

И всё ждал прилёт журавлей.

Постепенно теряя теряя терпение,

Я всё думал о воле твоей.

Я стремился вверх за свободой,

Но любовь всё тянула вниз.

Ты казалась тогда мне весёлой,

Но вновь разбивала сервиз.

***

Злым дьявола сделали люди,

А Бога мужчиной седым.

На каждого в мире есть судьи,

И каждый пред ними один.

Разбитую чашу не склеить.

Не выпить нам больше вина.

Не греют тебя батареи

И ночью опять ты пьяна.

Идешь мимо старых подвалов,

Душою не тянет на свет.

Ах, если бы так не вздыхала…

Но это известный сюжет.

Ведь где-то сейчас поют птицы,

Влюбленных скрывая от глаз.

Ты веришь во все небылицы

Нечаянно брошенных фраз.

***

Этот бычок дотлеет и я вместе с ним.

Любовь никого не греет,

Боль причиняя другим.

Мои разорватся оковы и я упаду на снег.

Сегодня поставлю заборы,

Закончится мой забег.

Укроюсь от старых зданий, зажмурюсь от ярких брызг.

Чем больше ненужных знаний,

Тем радостней будет визг.

Пусть глупых и любят чаще, пусть ценят наивность в глазах.

Всё ж умные выглядят слаще,

Пусть сотканы на слезах.

***

Она пьет виски и курит Винстон,

Шатается ночью по барам.

Заляпаны диски, опробаны риски,

И вновь по газам автострады.

Глазами не верит, от шёпота млеет,

Но сердце под рёбрами сдохло.

Когда всё черствеет, мир просто сереет,

Но это теперь не так плохо.

Бессовестно мчалась и с жизнью прощалась,

Но Богу виднее об этом.

Продолжила гонку, без сна, авто-стопом.

И стала себе вдруг поэтом.

Скажу по секрету, была в ней та вера,

Что к свету людей обращает.

И было нечестно, что наша принцесса

В подобном других не прощает.

Она – эгоистка, без тени изыска.

Простые похабные строки.

Вдруг стали спасеньем слова колыбельной,

Она же стоит на пороге.