Читать книгу: «Мечта. Сборник стихотворений. Поэма», страница 2

Поэт и «критик»

По бескрайним пространствам Вселенной

Путешествовал бедный поэт.

Он считал, что творенья нетленны,

Когда людям несут только свет.

Он писал свои теплые строки

Для всех слышащих в Космосе душ.

Чтоб не стало вокруг одиноких

Средь осенних и пасмурных луж.

Он писал и не думал, блаженный,

Что и в Космосе «критика» есть.

Может словом убить безоглядно,

Иль затронуть поэтову честь.

По бескрайним просторам Вселенной

Модный «критик» слонялся давно.

Тыча пальцем своим неизменно,

Говорил он поэту: «Не то!

Не к тому… Не о том…Не такое…

Эту тему не трогайте впредь!

Сочините форматно-большое,

Чтоб продать ваш стишок не за медь!

Нынче в моде скандалы и триллер…

Иль война – на худой уж конец…

Чтоб герой был банкир или киллер,

Иль известный артист, наконец!

Что вы чушь о цветах написали?

И без вас всем известны цветы!

Чтобы люди вам деньги давали,

Напишите, что были больны.

Напишите, что вас обокрали.

Напишите, что вы развелись.

Напишите, что с Бузовой спали.

Напишите, что шрам у ней есть.

И свой стиль заодно поменяйте!

Ваш стилист что, с колхозных полей?

Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!

Я подкинул вам столько идей!»

Перед бедным поэтом встал выбор:

Или жить, как свободный поэт,

Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,

Крикнуть всем, что поэта уж нет?..

*принять «глянцевый рупор» – стать светским, модным поэтом

Жизнь поэта

Жизненная линия одна…

Длинная, как век, или короче.

У поэтов схожая судьба —

Мыслями сознание ворочать.

Не ведите счёт своим стихам.

Пусть они текут в бескрайность линий.

Радуйтесь отпущенным вам дням.

Для людей важна лишь правда жизни.

Но стихам отпущен богом срок:

Забытье – одним, другим – бессмертие.

Не платите совестью оброк,

Чтоб не осудили после смерти.

Чтобы только правдою дышал

Каждый вздох поэта-человека!

Чтоб о жизни все он рассказал

Линией божественного света!

Я люблю посидеть в тишине…

Бабушкина шкатулка

Я люблю посидеть в тишине,

Когда вечер сомкнул свои веки,

Когда тени легли на стене,

Будто пляшут текущие реки.

Я открою скрипучий свой шкаф

И достану шкатулку оттуда -

Цвета зелени летней и трав

И хранящую вечное чудо.

Там реликвии нашей семьи

С блеском прошлого, словно алмазы.

Бриллианты отжившей души…

Соль сердец и просохшие слёзы…

И как внучка я свято храню

Все, что связано было с тобою.

Фотографию в руки возьму

И волненья души я не скрою.

Старой карточки  выжженный край

Был любовно газетой заклеен.

Строчка текста «Меня вспоминай…»

Поскакала волнистым змеем.

В старом платье, с лохматой косой

Ты не бабушка, а молодушка.

Словно крикнула времени: «Стой!»,

Сморщив нос свой в горячих веснушках.

И ромашек бескрайняя гладь

Расстелила ковёр пред тобою,

Чтоб смогла ты царевною стать

Даже с грязной босою ногою!

…Тут лежит и бесценный алмаз

В виде медных облезлых серёжек…

Он когда-то кого-то потряс

Красотою камней и застежек!

С тихой грустью представила я,

Как глаза твои ярко сияли…

А сережки не блещут сейчас,

Видно, много уже повидали…

Для тебя был бесценным платок,

Что в войну ты на память дарила.

Твой любимый и смерть превозмог,

Чтоб пронесть сквозь огонь память милой.

Сколько слез пролила ты в тиши,

Тот платок для него вышивая?

Эту тайну надежно хранит

Твоя лента с волос голубая…

Я смотрю на суровый платок,

И в душе моей копятся слёзы…

Он, наверно, сравниться бы мог

С чистотою, что дарят нам звезды!

…А вот это всё дети твои,

Что открытки тебе присылали,

Они все бриллианты души

Благодарно тебе отдавали!

Сколько есть еще милых вещей,

Что сама ты когда-то хранила.

Как послание-отзвук тех дней…

Ты на память мне мир подарила!

…Я смотрю на шкатулку твою,

Слыша голос далекий оттуда.

Потому берегу и люблю

Это светлое, тихое чудо…

Витражи

В каком-то старинном музее в Литве

Я, помню, меня поразили

Картины-шедевры в алмазном стекле —

Витражные окна и двери.

Пусть технику эту зовут витражи,

Для сердца нет способов-техник.

Воздушные окна и двери влекли

Своею красой изотерик:

Далекие замки… нетронутый лес…

Высокое синее небо…

Драконы и рыцарь, и сказочный бес,

И средневековая дева…

Сплелись они в танце далеком своем,

Как будто века растворяя.

И нам они машут алмазным крылом,

Сквозь время врата отворяя.

Я вдруг ощутила по коже озноб…

Как будто ко мне прикоснулись

Далекие звуки зазывные труб,

И время как будто проснулось…

Играли лучи в золотых волосах

Воздушной, таинственной девы.

И лик ее чудный, и зелень в глазах

Шептали мне: «Я королева…»

А рыцарь ее на горячем коне

Копьем повергает дракона.

И где-то в веках вдалеке-вдалеке

Его ждут любовь и корона…

Шуты-менестрели задорно дудят,

На праздник меня зазывая,

И ярким лучом на решетках сидят

Лазурные два попугая…

Луч солнца, коснувшись зеленых лесов,

Горит сквозь витраж изумрудом.

Сегодня он в роли посланника снов

Явился, как магия чуда…

Услышала я эту музыку сна

И ввысь к небесам воспарила…

Какою прекрасною сказкой была

Витражная чудо-картина!